2021-03-18
EL GRAN CANTOR DE LA LEGIÓN FUE UN ASTURIANO CON SU LIBRO DESCATALOGADO LEGIÓN 1936
PEDRO
GARCÍA SUÁREZ AUTOR DE LEGIÓN 1936
A mí la legión este es
uno de esos pocos libros que te hacen vibrar que sientan pauta y abre escuela
dentro de una imperfección novelística que resulta perfección. La escribió
Pedro García Suarez de un tirón entre ceniceros llenos de tabaco a la luz de un
flexo y a lápiz. Fue un best seller en 1943 cuando su autor recién llegado de
la guerra y mutilado la escribió en horas arrebatadas al sueño consumada su
jornada laboral. Su padre fue fusilado por la horda que arrasó el palacete
indiano en que moraba la familia.
García Suarez venía de
una aldea próxima a Luarca y estuvo conectado con el grupo de escritores
falangistas o carlistas como Evaristo Casariego que fueron purgados por el régimen
franquista a causa de sus ideas avanzadas. En el caso del autor de “Legión”
implicaban la revolución social.
Desdeñaban tanto a la
derecha comodona y cobarde de la Ceda tanto como al Frente Popular. Ambas facciones
estaban integradas por señoritos. “Luchamos para acabar con el hambre, el
analfabetismo, la incultura, ignorancia y la opresión. Objetivo: la creación de
una España nueva alegre y en paz”.
Por eso se alistó en
la legión. En círculos eclesiales no cayó bien por sospecha de nociones sicalípticas,
puterío, palabrotas.
Le pasó lo mismo a
Eugenio García Serrano cuya “Diario para un macuto” fue prohibido a instancias
del primado de Toledo Pla y Daniel. En desafecto con el sistema se fue a México.
A otro escritor asturiano Faustino González Ayer le pasó igual, según me
contaba cuando íbamos paseando por Manhattan de caballero legionario pasó a ser
un jodido cojo.
Él me habló de la
persecución sorda de que fueron objeto aquellos próceres que después de ganar
una terrible guerra entregaron la cuchara y se largaron. El luarqués emigró a México
y no volvió a escribir, nunca más se supo de él.
Los historiadores de
la literatura de posguerra como Martínez Cachero en su libro sobre la
novelística contemporánea lo ignora, pero Pedro García Suarez se manifiesta en
este libro que a mí me parece un canto a la legión uno de los grandes literatos
que ha dado al mundo la Villa Blanca que siempre fue sede de buenos narradores.
Surgen personajes inolvidables
como el servidor de una ametralladora en los combates de la Universitaria que
le faltaban dos falanges en los dedos lo que no le impedía manejar la “tartamuda”
con suma habilidad.
Describe el ambiente de la Ciudad de Málaga
con una emoción que trasciende de sus paisajes sus gentes el habla. Si Palacio
Valdés sabe interpretar el genio de Sevilla mejor que nadie, he aquí que este
asturiano capta la belleza de esas tierras al sur cuando se pasea por la
malagueña calle Larios.
Dos asturianos haciéndose
cargo del sentido del humor andaluz que es diferente e hiperbólico, más que el de Oviedo
tan sutil, nos hacen reír. Los temas clave de este libro son el amor y la
muerte. Analiza el por qué los legionarios se proclaman novios de la muerte. Bajando
el pistón y en otra escala vienen el vino y las mujeres. Ya lo dice la copla:
A
la legión le gusta el vino
A
la legión le gusta el ron
A
la legión le gustan las mujeres
A
las mujeres les gusta la legión
El libro está dedicado
a Millán Astray fundador del Tercio “que nació tres veces; la última sin un
brazo y sin un ojo”
Con mi novela quien encontrará a la mujer fuerte me adelanté a los tiempos que vivimos
“LA MUJER FUERTE DE ANTONIO PARRA UNA GRAN NOVELA”
No tengo abuela ya pero este comentario de una amiga me ha llenado de orgullo. La tenía por ahí arrumbada. No se vendieron muchos ejemplares. La escribí de un tirón unas 250 páginas y su publicación en una editorial pirata fue una pesadilla.
Ocurrió una novela dentro de una novela pero poniendo en antecedentes al que leyere creo que una mano me guiaba. Hay un soplo profético flotando por sus páginas. En algunas cláusulas no me re reconozco.
El autor pare su obra, la lanza al corral de la vida, corta el cordón umbilical, rompe la placenta y el hijo literario se transforma en un ser independiente. Con vida propia.
Es una sátira de lo que está pasando. Una parábola de la gran soledad moderna, de la falta de asideros. Hemos perdido el centro. Se vive en la mentira y el disimulo sirviendo a los tres grandes dioses de la modernidad: Moloch, Mammon y Príapo, esto es la guerra, el dinero y el sexo.
Se venera a la urna como el gran tótem. Los romanos escondían habas en la toga y emitían su veredicto echándolas en una orza que luego rompían los arúspices. El voto era personal e intransferible. Y tenía algo de hecho sagrado y litúrgico pero ahora en la sociedad global votamos entre la coacción y el pucherazo como acaba de suceder en Irlanda.
Ha venido Mr. Muddy. ¿Quién es ese mister? Pues nada menos que Barroso el lusitano jefe de toda la hueste eurocrata. Es noticia sólo aquello que yo quiero que lo sea y se elige al que a mí me de la gana, dice el Gran Marrano el gran personaje de Quien encontrará a la Mujer Fuerte, el ojo que todo lo ve, la mente que todo lo escudriña. El que apacienta sus piaras de cerdas. El gran pastor y el gran borrego. Otra versión de Satán. Gracias a sus mañas creemos vivir en la democracia pero esto es una autocracia sometida al yugo de un tirano invisible.
La Bolsa o la vida. No. La Prensa oiga. Son las dos columnas sobre las que se alza el templo del Gran Hermano. No se me despinta. Ya no te me escapas. Vivimos tiempos recios. De la dictadura del proletariado hemos pasado a la dictadura de los partidos políticos, a la corrupción, al mamoneo, al pelotazo. Acaban de resucitar los gigantes.
Todo eso lo puse en mi novela. Y como muestra un botón. Va este párrafo:
“el gran jefe de la gendarmería se había fugado al extranjero burlando a los topos del gran Marrano. Se había marchado a ultramar diz que en compañía de una corista o un cabo de la legión… todo eran tártagos y batidores para el Gran Filipo, sin que el Porquerizo supremo se inmutase lo más mínimo. Semejantes efluvios de corrupción eran efluvios de perfume francés para sus narices habituadas a los miasmas de la Mentira en las pocilgas. Sus palacios no eran sino zahúrdas… Iba por el mundo con una urna al hombro pero no era una urna sino un inmenso ataúd en cuyo interior se bamboleaban millones de cadáveres”
Creo haber dado a la estampa una hermosa parábola. En el libro hay muchas claves. La narración se mueve en un plano filosófico en el que salen a la luz las siguientes ideas:
- No hay vida interior sino exterior.
- El odio ha sustituido al amor pero el odio como todas las formas negativas no es creativo puesto que el sistema se alimenta de violencias y tiene en sus manos los poderosos medios de comunicación que son las herramientas con que esparce el miedo. Así sus súbditos están mejor controlados.
- Atomismo. La globalización ha fomentado los separatismos y el terrorismo siguiendo la norma cesárea de divide y vencerás. Toda una paradoja. La gran unidad fomenta la desunión de los pequeños.
- Urnas y mortajas. El hombre experimental, clonado, mentes fruto de la manipulación genética. Se lanzan iconos molde. Hay que seguir los módulos y el patrón de una imagen. Ser del montón. Esta es una especie de afán de cría de seres humanos. Ya lo dije Orwell en la granja del gran cofrade.
- Charlatanería, legitimismo, pleitos, rábulas. La bolsa y la prensa. La política como género literario. La gran mentira se convierte en blabla pues la política nada tiene que ver con el día a día de la vida del ciudadano.
- Ambiente de guerra pero las guerras en medio de este vértigo desatado de laicismo van a ser todas religiosas.
- Son embargo el protagonista un diacono que se convierte a la ortodoxia mira a Cristo alzarse sobre el cosmos. Él es el centro de la estudia. Un icono de la Virgen María rasga las nubes del cielo. Se escuchan cánticos. En Rusia. De allí vendrá la salvación de la humanidad y del cristianismo. Roma está corrompida y el Vaticano es un nido de víboras. Metanoite. Convertíos.
- La vida exige como principio elementos positivos. Nuestro amor debe de superar al odio. La venganza ha de ser sustituida por el perdón. Se llega así a una suerte de quietismo. Con un consejo siéntate a la puerta de tu casa y verás pasar el féretro del que te odia. Ten paciencia, sufre con longanimidad las adversidades y oprobios y espera la venida del reino de Dios.
- La revolución es satánica. Los pactos con el diablo suelen abocar a la perdición de los compromisarios de tan fatídico personaje que hoy reina en el mundo. Se habla mucho del 666. pero el Señor permite estos cataclismos históricos no como castigo sino a efectos de purificación. Él sabe escribir con letras torcidas y de estos cambios suelen sacarse ventajas.
Estas son a grandes rasgos las ideas que me propuse manejar a la vista del gran giro que da el mundo a partir de 1989. Los ojos del diacono quedan clavados en la mirada de la Virgen Maria y en la escena final que tiene por marco un cementerio en un cerro ve los cuerpos gloriosos de los resucitados.
Entre los que se encuentra su padre soldadito de la Blau quien saluda y besa a los ruskis contra los que combatió en el lago Ilmen. Sí, al cabo de esta inmensa pesadilla, el amor es posible y el perdón. Pero todo en clave de sátira y en clave de buen humor. Esto no ha de faltar en una buena novela como tampoco el lenguaje de la calle.
Yo les recomendaría esta novela como vademécum para andar por este laberinto que es la España de la transición en el finiseculo. En cuatro largos capítulos. Les aseguro que pasarán un buen rato.
QUIEN ENCONTRARÁ A LA MUJER FUERTE
Por Millán Sacramenta Artedo (seudónimo)
Madrid 1997,253 pp. En cuarto menor
Precio 8€.
Envío por correo certificado a España 4.39€
Pedidos: contactar Antonio Parra mail
Hull66@outlook.es
O llamar a 663581941
GOGOL EN MEDIO DE LAS CONTRADICCIONES DEL EVANGELIO (3)
La puerta es estrecha y lleno de contradicciones y de renuncias está el Reino de los cielos. Cristo no era de este mundo estaba en el mundo vino a los suyos y los suyos y no lo recibieron. Es más difícil que un rico se salve que un camello pase por el ojo de una aguja. A esas me atengo para refutar a los tramposos y los prevaricadores a los que se arrogan virtudes que no les pertenecen. El orgullo y la soberbia matan. Los lujuriosos se arrojan al precipicio de las carnales pasiones y santifican la sodomía. Se vuelva yerma su esperma. Feministas que adoran a la serpiente. Surgen cataclismos y hay angustia entre las gentes. Ayer vi cómo un capador emasculaba a una verraco símbolo de los ateos que se tienen la tea y hacen equilibrios en la cuerda floja de la ingratitud, hijos de los abismos, pájaros de fantasía y políticos de todos los colores, bajo el predominio de lo hodierno. Otro toro que ese no vale. Vamos a unas elecciones generales en que se sabe quien será de antemano el ganador. Están engañando al pueblo con sus perversiones. Dos embajadas muñieron el enredo de convertir a esos pijoflautas y descamisados en ganadores, con su varita mágica de trocar lo blanco en negro y de convertir el agua en vino. Mientras don Tancredo se pone de pérfil, España se asemeja a las Bodas de Caná con mucha química donde te aniquilan enviandote por correo un maletín infectado de virus que inyectan en el cuerpo del que molesta células cancerigenas. ¿Ha llegado la hora del Apocalipsis? Mensajes dentro de la botella, cartas al vacío, y bostezos.
Por eso leemos, con buen criterio, a los buenos escritores rusos como Goncharov, apóstol de la indolencia y de la accidia, y nos recostamos en el diván televisivo viendo pasar imágenes. Nada se puede hacer. Nuestra voluntad está inhibida y nuestra mente alienada por los sitcoms. Mejor, no pensar. Que inventen ellos. Ahora entiendo a Unamuno.
Gogol hacía examen de conciencia sobre nuestras pesadillas diurnas y nocturnas. Monstruos imbéciles, reinas de las mañanas, vestidas de faralaes, atontadas que cantan viejas coplas que ya no inspiran a nadie.
El gran autor ruso ucraniano imbuido de espíritu mesiánico se propuso salvar al mundo.
Decepcionado el 11 de febrero de 1852 echó al fuego sus libros. Se perdieron sus mejores escritos en aquel auto de fe personal. Diez años después fallecería victima de un cáncer en medio de atroces sufrimientos. Sin embargo su arte se refleja en las obras que se salvaron de la quema las almas Muertas los Cuentos de Nochebuena. Al mundo lo salvará el látigo de un cosaco. Este genio ruso a través de la palabra tuvo una visión anticipada del edén cabalga de nuevo. En el cielo los ángeles ríen. Gogol quiso transportar el sentido del humor y la sátira a ese paraíso ortodoxo que tan bien describe a través de la fe de sus atamanes.
Tal vez, enmendándole la plana al Salvador, porque los cristos están rotos de dolor y de cansancio, no prorrumpen jamás en carcajadas, quería inculcarnos una espiritualidad amable e incluso cómica. Son lirios puros del campo, sin embargo, esos cristos SE NOS APARECEN DOLIENTES Y DERRUMBADOS POR EL MISTERIO DE LA ABNEGACIOÓN Y EL DOLOR.
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