2021-11-20
D. H LAWRENCE EL AMANTE DE LADY CHATTERLEY
El sexo carece de sentimientos no tiene piedad es una mecánica en la cual se impone el proceso de selección natural. Mucho gimieron los poetas exaltando la belleza de cristal de sus amadas amor cortés contra amor carnal estamos hechos del barro. En la amargura o la casualidad fuimos concebidos, y en medio de cierta asquerosidad del coito menstural, y entre esterores venimos y entre estertores nos vamos. Sujetos a la maldición biblica parirás los hijos con dolor que pesa sobre nosotros. Cierta amargura se siente cuando un escritor de categoría descubre la cruda verdad de esos "facts and figures" del caracter inglés, tan pragmático.
Sin embargo la explicación biblica acaso no sea suficiente. Se rompe el botijo hagamos cacharritos y a eso de los nueve meses... Eros y Tanatos van de la mano. Es una píldora dificil de tragar un hecho que deja sin palabras a los jueces a los moralistas a los sociologos. Se rompe el hiemen sin consideración alguna obedeciendo a los imperativos del instinto. Las religiones trataron de sublimar este hecho pero ya digo no es suficiente.
Impervida ante los sentimientos humanos la madre naturaleza no sabe ni contesta ante el llanto de los amantes despechados y la cosa acaba en los desastres que a diario presenciamos en los telediarios el crimen pasional.
El feminismo reduccionista puro y duro trata, asimismo, de obviar el axioma de que la hembra está hecha para concebir y parir aunque sea el sexo fuerte y se relegue al varón el papel de zangano de la colmena. ¡Pobre señor!
El Islam al abominar de la pornografía posee, dicen unos, una respuesta más contundente que el cristianismo frente a este hecho inelutable y aterrador a mi juicio el papel de madre y educadora y el puesto que ha de tener la mujer en el harén.
La destrucción de este equilibrio biológico mediante una liberación del erotismo incide en la depravación de costumbres y la degenaración de un país.
Un poco dura es dicha sentencia, pero todos estamos aquí a causa de un momento de pasión entre un hombre y una mujer. Tanto la anticoncepción como la represión del deseo- un verdadero derecho - o la manipulación exclusiva de la sexualidad como un instrumento de placer va contra natura. Sin embargo, no se le puede poner puertas al campo.
El amante de Lady Chatterly (auténtico novelón) fue un libro prohibido en Inglaterra desde su publicacón en los años 20 hasta 1961 cuando un jurado popular lo sacó del entredicho. Su autor estuvo acusado del delito de obscenidad.
D.H Lawrence tuvo que emigrar del país, se asentó en Nuevo Mexico. Casado con una alemana recibió todos los palos del Establishment. Le acusaron de nihilista, de bolchevique e incluso de fascista y de nazi.
Está por ver si tuvo alguna relación con los facciosos de Morley o con Lord Haw-Haw, el locutor de Radio Berlín, que muriera en el palo por colaboracionista. ¿Fue un camisa negra? En realidad y cualquiera que sea la respuesta le cupo como destino la persecución que aguarda a los genios.
Su prosa alcanza alturas en el idioma inglés sólo superado por Shakespeare y es una deliciosa oferta de los sentidos por la acuidad y solercia con que maneja la lengua, al describir actos escabrosos, tanto en el habla clásica como en la dialectal porque la sociedad británica ha estado siempre dividida en clases sociales (arriba y abajo) y la prosodia de que le hace el individuo al expresarse le asigna un lugar en la sociedad.
Es por lo que no prosperaron allí a diferencia de entre nosotros los españoles donde se está tratando de dar vida a formas de hablar ya fenecidas como el bable el gallego, la fabla cataloaragonesa o el castúo.
Todo vale en ese intento revolucionario y oscurantista que trata de poner patas arriba un idioma tan bello y tan noble como el de Cervantes.
Para los británicos, en contraposición, lo vernácula es un signo de desprestigio social. "You have to speak proper English".
"Lady Chatterley Lovers´s" narra los amores de una condesa, Constanza (Connie), con el guardés, Oliver Mellors, de la finca de su marido, Clifford Chatterley, un acaudalado industrial propietario de minas en la región de los Midlands que regenta una mansión en Wragby Hall en el norte de Inglaterra.
Connie y Clifford contraen matrimonio en agosto de 1917. El novio es llamado a filas. Parte a la guerra de Flandes y es herido por una granada que le deja paralizado de cintura para abajo.
En las coordenadas del drama se conjugan el amor carnal y el espiritual. La impotencia convierte al protagonista Clifford en un tipo peculiar. Se desarrolla la parte anímica mientras queda anquilosado por la impotencia la parte carnal. Triunfa Lord Chatterley en las finanzas. Mientras su esposa, Connie, bella y elegante, se aburre en la jaula de oro.
Con tales prolegómenos ya tenemos cocinado el pisto de
este plato fuerte y provocador servido en forma de fábula pero muy
amarrado al presente; es evidente que todo aboca al adulterio.
Encuentra la lady el amor con un miembro de la servidumbre al que va
a visitar en su cabaña y vive intensos momentos de delirio
maravillosamente descritos por la solerte prosa de Lawrence. Epos y
Pathos manos a la obra. Sin embargo Ethos o la fuerza moral se
inhibe. Los Cielos muestran su rostro inescrutable ante las pasiones.
No dictaminan una sentencia, no dicen si esa acción está bien o
está mal. La naturaleza marcha de espaldas a la ética. Los
predicadores desde sus púlpito de mármol pondrán el grito en el
cielo. E inutilmente se desgañitan. Brmarán los puritanos. Tendrá
solución la cosa? Me parece que no. El ser humano no cambia mientras
avanza el progreso y se dispara la carrera de adelantos
tecnologicos.
El estudio de los personajes es perfecto lo que
acendra el interés de la acción (cuando tomas el amante de Lady
Chatterly entre las manos no puedes dejarlo hasta llegar al punto
final y yo he vuelto a releer esta obra al cabo de cuarenta años y
he visto plasmado en el libro episodios de mi vida e incluso de la
sociedad en medio de la cual vivo donde el sexo de alto voltaje es
una fuerza la fuerza de la Red) de este texto profético que anuncia
la llegada de un tiempo nuevo, la caida del imperio britanico -
Mellors sirvió en la India en regimiento de lanceros como teniente
del ejercito colonial - la irrupción de las masas embrutecidas que
piden ser dominadas y sometidas a la ferula de pan y circo y, sexo
,por supuesto.
Por primera vez en la lengua inglesa se describe con todo detalle, sin caer en el barrancal de la pornografía, la mecanica funcional del coito, los lugares reconditos de la,, el sexto ojo del cuerpo humano que no es lo que se dice muy estético, la exhuberacia de falo.
Es esta obra un homenaje a Priapo en un intento por resucitar el sincretismo de las deidades mitológica. El autor nos revierte a los cultos ancestrales paganos y escribe sin rubor las palabras prohibidas en inglés pero que están a toda hora en el lenguaje de la calle en los chistes verdes o en los gags de los cómicos caricatos: fuck, prig, cunt, de forma triunfal, sin dar de lado a lo violento y sucio de los olores, las diferentes posturas que despiertan el sector oscuro y ninfomaniaco de la protagonista; la pasión viene de la mano de la curiosidad, ese morbo por conocer y experimentar. Eros y Tanatos son dos hermanos gemelos. Al caer en las redes de Cupido nos hacemos novios de la muerte.
Es un clasico pero a este adalid de la literatura inglesa sus paisanos le negaron el pan y la sal.
La Iglesia de Inglaterra puso los libros de Lawrence en el Índice. Fue procesado por el tribunal Supremo bajo la acusación de atentar contra la moral y las buenas costumbres.
Parece ser que resulta un pecado para los cursis y eso de remar contra corriente de la ramplonería y el convencionalismo imperante descubrir la cruda realidad.
Si bien es cierto que Old Vailey levantó el interdicto hoy las obras de este tremendo escritor, nefasto para algunos, siguen en la alacena de las novelas raras y curiosas. El nombre de D.H Lawrence para los ingleses no ha podido resarcirse de los baldones y sambenitos que pesaron sobre él.
Letanías y rosarios en Velabria
Con voz gangosa las mujeres recitando la letanía arrastraban la ese del ora pro nobisss...
Resgnación, fatalismo fascinología. Así llegamos al quinto misterio y luego de las tres avemarías, las letanías lauretanas que otrora eran cantadas pero ese rito ya no se usa. Sus voces se asomaban lúgubres a las voces del crepúsculo.
A poniente un sol fucsia ponía arreboles sobre las eminencias de la cordillera nevada. Y en las cristaleras de las ventanas de la ciudad de Velabria había destellos de un día que se iba dejando atrás una paz infinita con la paz del santo rosario.
Buenas noches nos de dios. Aquella devoción a la Virgen era lo único que se salvaba de una fe perdida
MARIMANTAS CON FLORES A MARIA
Puestas a escribir libros que no paran en continua "katalexis", las marimantas regresaron. El albero de san Isidro se nos ha llenado de fantasmas y ayer de oscurecida vi brillar entre los laureles los ojos fosforescentes, nictalopes del raposo, apretó el trote cochinero, al verme, y desapareció por las rendijas del gallinero de Manolo.
Las que no toman el olivo son estas fulanas de la caja estúpida, un incordio, bustos parlantes participando en todos los chous caldo de todas las salsas. Parece les dan cuerda,oye, diciendo las mismas vaguedades sin sustancia. Ya nos cansa tanta política.
Están al santo y a la limosna, mientras yo me entrego a las auras de mi destino, lucubro, y paseo midiendo los pasos que hay desde el postigo hasta el zarzo. ¡No se puede ser tan feliz!
La zorra de anoche con sus ojos admirados de lince me escrutaba. Sonaba abajo en el valle un aire de flauta. Es mayo mes de las flores y no hay sabatinas pero yo llevo a la Virgen casta del Soto las flores recién recogidas: esa festuca gualda, las fragantes margaritas, humildes camomilas, enhiestos narcisos y camelias, o el nardo, que cierra a la noche. Todo, como antiguamente.
La iglesia del pueblo está cerrada pero la bóveda celeste -voy pisando las estrellas- ofrece la inmensidad del horizonte para elevar preces. Venid y vamos todos con flores a Maria.
Ella es Mater Magna que camina en una carroza de piedra tirada por una yunta de leones, y que hollará el predominio en 625 lineas de las furias mediaticas.
Esa gumia, sin descomponer el gesto, ni fruncir una arruga de su linda cara bonita y terrible, por fuera adobo y hermosura, y por dentro la pez de las calderas de Pedro Botero y de los hechos siniestros, es la vera efigie de la marimanta que hizo naufragar, con sus cantos sibilinos, los barcos de los aqueos al pasar por las sirtes. Alguien tendrá que conculcar la cabeza de la serpiente. El mundo moderno es un perpetuo canto de sirena. Son muchos los que sucumben a sus embaucos y encantamientos.
Los faunos andan de vendimia, pero ellas ni caso. Las puberes caneforas marchan con el cesto a la cabeza a ofrecer incienso a Plotia en su pedestal en este mayo florido. Las eumenides apretan el cerco y yo soy de los que busco refugio en el lauredal que por acá denominan loreiro. Hurto el cuerpo a embestidas de las moiras, que anda el diablo por Cantillana.
- Otro toro que ese no vale.
Pigtail arenga a las masas. Es su hora. He aquí un descamisado, un pequeño burgués de nada, que amedrenta a las derechas con ganas de pisar moqueta, hijo de un ordenanza de Franco.
Don Tancredo hace la estatua y la Sexquipedal sigue sonriendo. ¿De qué sonreirá el ave zonza? Posa simplemente y dice siempre lo mismo. El poseo, no más, habitó entre nosotros. Aquí todo es publicidad. Traiga, Hactenus, por favor, la maquina de retratar, una sonrisa para la prensa. Parlan por los codos estos tíos y estas tías, estos vascos y vascas. Y sólo se escuchan a sí mismos. Se conoce que el ego les dio un subidón.
-¿Entonces qué?
-Elecciones generales.
-Salimos del Notejode para adentrarnos en las viejas suertes de Nosajodío.
Se me cansó la mano de echar papeletas en comicios que huelen a pucherazos. Nadie puede sacarse cartas bajo la manga, todo está pactado de antemano. Atado y bien atado. Han adquirido ciertos tics de Franco, mal que les pese, en sus ansias de perpetuarse en el poder; que no les quiten la poltrona. Hay que chupar cámara. La actualidad obedece a sus designios. El Coletas les va a hacer picadillo, trae consigo el salvoconducto de las Fuerzas Ocultas.
Ya digo: ronda el diablo por Cantillana. Conque, demos rienda suelta a los buenos recuerdos del florido mayo. Volvamos a la infancia, que el mundo está poblado de marimantas fantasmales, de novelistas del duerno, con ínfulas notables, de palomos cojos y de discursos, y ellas no nos vienen con papalinas, como las hermanas de san Vicente antiguamente, ni traen cofias ni tocas, se descocan y pupulan por la red con el culo al aire, parecen yeguas salidas dispuestas a copular solamente con centauros.
Y, de paso, nos cuentan cosas
atroces de hambres y masacres, crimenes pasionales del la maté
porque era mía, melena al viento por la tele con cara imperturbable
de no haber roto nunca un plato
- ¡Qué moninas!
Dejemos, sin embargo, que las flores abran sus calices, todo se andará. Navegue Pigtail, perilla capruna por mascarón proa de su ambiciosa mamola, estrecho de pecho, y andares agambados, se desahogue clamando desde su escaño porque cuando canta el cuco una hora llueve y otra hace enjuto, y así estamos. Igual que los canes de Zorita, pocos y mal avenidos, pero, como gozamos de este tiempo florido mayo 2016 de cielos nubosos y horizontes pardos, nuncios del aguacero y de una feraz cosecha, porque en el Rocio, fiesta pagana, no se puede dar un paso entre romeros y romeras en traje de faralaes, charcos y somberos, tendremos año harto de bienes. Ya lo dicen los ingleses "a good wet month of May good for the corn and hay". Está muy alta la hierba.
- Y mira que decían como no llovió por febrero ni prado ni centeno. Lo que llueve ahora son urnas funerarias y comicios.
- ¡Menudo lío!
-No se apure, don Cunctanter, que más pasa un cornudo.
-Dígotelo yo.
-Pues a mí me quedan muchas dudas, amigo Hactenus. Sacrifiquemos esta tarde una oveja a los dioses y aplaquemos su ira. No hay que hacer caso de esa puta monja sor Florentina que anda por ahí tocando los palillos de nuestras desdichas. Las marimantas no hacen otra cosa que subir y bajar, asustan a los niños. Hacen el buz en sus tertulias de ensabanados, encaramados toditos ellos en sus televisivos púlpitos.
HOY 20N CARTA A UN BUEN ESCRITOR QUE ES MI VECINO. ESTAMOS VIVIENDO SOBRE LOS HUESOS DE LOS QUE PERECIERON DE AMBOS BANDOS EN LA BATALLA DE BRUNETE DE JULIO 1937
20/11/2021
DON ALVARO CUESTA
EL JARRALÓN
Muchas gracias por tu carta y esos elogios inmerecidos pero que me alegran y animan a seguir el camino emprendido hasta el final. Tu libro es un "tour de force".
Esta semana le dedicaré otro post en mi blog. Son entradas sencillas que se leen rápido sin caer en la extravagancia del estilo premioso. Un texto que recaba la difícil sencillez de los clásicos por su elegancia.
Esa pregunta de una de tus hijas: ¿ "papá, en tu época había macdonalds? define a nuestra generación aunque tú seas más joven.
Esta mañana vi salir a tu hija y a tu yerno con una niña en brazos rubita preciosa igual que mi nieto Pelayo, un cromo verdaderamente. La escena me conmovió pues en los ojos de la madre, tu hija, vi el cansancio y el esfuerzo para sacar adelante una familia y los ojos de tu nieta me parecieron la aurora del mundo.
Los consejos que das en tu libro son advertencias morales para un tiempo de transición.
No sabemos lo que vendrá después pero como tú dices muy certeramente el bien a la larga siempre triunfa.
Una última observación. Me gustaría ser editor o alguien importante en los medios de comunicación para conseguir que obras como los "Meteoros" fuesen promocionados. Pero nos quitaron el poder. Ellos lo tienen todo menos la razón.
Nos robaron el alma y dan salida a la chabacanería, la irreligiosidad, el feminismo torcaz, la violencia salvaje (todos esos valores de la defensa de la familia por los cuales nosotros luchamos obviándonos, olvidándonos, apartándonos a un lado; así que estamos en precario, yo soy the odd man out).
Empero, creo que la Providencia vela por nosotros y lo dice uno que no se ha rendido, ni quiso combayar ni comulgar con ruedas de molino, lo que ha supuesto ser un proscrito en mi carrera periodística y literaria.
Y esto lo digo hoy 20N cuando recuerdo a mi padre que fue beligerante en la batalla de Brunete y una vez que vino reconoció el sitio y me dijo que Piedars Vivas y el Jarralón eran un majuelo o un melonar.
En las trincheras de avanzadilla cercanas al río Guadarrama estaban los moros, los regulares y los legionarios y tras la cuesta del Vértice Mocha tenía la artillería nacional su desenfilada.
En el jardinicillo enfrente de vuestra casa que yo he defendido con uñas y dientes porque mi vecina se lo quiso apropiar (supuso para mí muchos disgustos) encontré bombas de mano Lafitte y casquillos. Planté árboles como un homenaje a aquellos pobres soldaditos de uno y otro bando. Este chisconcillo donde planté laureles y dos sóforas que miran para el olivo el árbol de paz que pusisteis en vuestra casa lo tengo en plan salvaje como testimonio de la ferocidad de aquella guerra civil. Que sirva de homenaje forestal y anónimo a los que cayeron de ambos bandos.
Ahora nosotros nos beneficiamos de la paz y la tranquilidad que fue el afán por el cual ellos lucharon: un mundo y una España mejor. Y esto también es memoria histórica, señor Sánchez.
Un abrazo, querido vecino. Es un orgullo saber que estás ahí cerca aunque mi política adquirida de mis años en Inglaterra es el respecto a la privacidad. "My home is my castle". Nunca joder ni molestar ni importunar ni meterme en los asuntos de mi hermano, pero siempre echar una mano y ayudar
Sigue escribiendo. No te rindas. No esperes reconocimiento de la gente vulgar pero te alabarán la gente que sabe y tenga un poco de sensibilidad.
Yours faithfully
gogol
GOGOL EN MEDIO DE LAS CONTRADICCIONES DEL EVANGELIO (3)
La puerta es estrecha y lleno de contradicciones y de renuncias está el Reino de los cielos. Cristo no era de este mundo estaba en el mundo vino a los suyos y los suyos y no lo recibieron. Es más difícil que un rico se salve que un camello pase por el ojo de una aguja. A esas me atengo para refutar a los tramposos y los prevaricadores a los que se arrogan virtudes que no les pertenecen. El orgullo y la soberbia matan. Los lujuriosos se arrojan al precipicio de las carnales pasiones y santifican la sodomía. Se vuelva yerma su esperma. Feministas que adoran a la serpiente. Surgen cataclismos y hay angustia entre las gentes. Ayer vi cómo un capador emasculaba a una verraco símbolo de los ateos que se tienen la tea y hacen equilibrios en la cuerda floja de la ingratitud, hijos de los abismos, pájaros de fantasía y políticos de todos los colores, bajo el predominio de lo hodierno. Otro toro que ese no vale. Vamos a unas elecciones generales en que se sabe quien será de antemano el ganador. Están engañando al pueblo con sus perversiones. Dos embajadas muñeron el enredo de convertir a esos pijoflautas y descamisados en ganadores, con su varita mágica de trocar lo blanco en negro y de convertir el agua en vino. Mientras don Tancredo se pone de pérfil, España se asemeja a las Bodas de Caná con mucha química donde te aniquilan enviandote por correo un maletín infectado de virus que inyectan en el cuerpo del que molesta células cancerigenas. ¿Ha llegado la hora del Apocalipsis? Mensajes dentro de la botella, cartas al vacío, y bostezos.
Por eso leemos, con buen criterio, a los buenos escritores rusos como Goncharov, apóstol de la indolencia y de la accidia, y nos recostamos en el diván televisivo viendo pasar imágenes. Nada se puede hacer. Nuestra voluntad está inhibida y nuestra mente alienada por los sitcoms. Mejor, no pensar. Que inventen ellos. Ahora entiendo a Unamuno.
Gogol hacía examen de conciencia sobre nuestras pesadillas diurnas y nocturnas. Monstruos imbéciles, reinas de las mañanas, vestidas de faralaes, atontadas que cantan viejas coplas que ya no inspiran a nadie.
El gran autor ruso ucraniano imbuido de espíritu mesiánico se propuso salvar al mundo. corregirel vicio mediante la sátira.
Decepcionado el 11 de febrero de 1852 echó al fuego sus libros. Se perdieron sus mejores escritos en aquel auto de fe personal. Diez años después fallecería victima de un cáncer en medio de atroces sufrimientos. Sin embargo su arte se refleja en las obras que se salvaron de la quema las almas Muertas o los Cuentos de Nochebuena. Al mundo lo salvará el látigo de un cosaco. Este genio ruso a través de la palabra tuvo una visión anticipada del edén cabalga de nuevo. En el cielo los ángeles ríen. Gogol quiso transportar el sentido del humor y la sátira a ese paraíso ortodoxo que tan bien describe a través de la fe de sus atamanes.
Tal vez, enmendándole la plana al Salvador, porque los cristos están rotos de dolor y de cansancio, no prorrumpen jamás en carcajadas, quería inculcarnos una espiritualidad amable e incluso cómica. Son lirios puros del campo, sin embargo, esos cristos SE NOS APARECEN DOLIENTES Y DERRUMBADOS POR EL MISTERIO DE LA Abnegación Y EL DOLOR.
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