2022-05-17

LA ACTUALIDAD ES EL TORMENTO DE LAS DANAIDES LO DICE ESTE CRONISTA

HARD TOILING

 

Estoy en este atelier de mi diaria crónica

Rezo a las Animas benditas

La actualidad es el cántaro de las danaides

Cada tarde alimentar al monstruo

Me aburre la política

Siempre es idéntica a sí misma

Busco a la palabra exacta escurridiza

Algo que defina

Mas, ¡quién lo diría!

Arriba tras la verja

Una plaza de South Kensington

Una iglesia victoriana vacía

Que rentan los armenios

Yo ya no voy a misa

 

Y entre los robles trepando una ardilla

¿Wilson o Callagahan?

Los ingleses prefieren a doña Margarita

Con sus oes rotundas

Y la caja de los truenos

En la pretina

La tendera de Chatham

Que fue a Oxford

Y llegó a primer ministra

Más allá de la torre y la espira

Aquí no anida la cigüeña

La nube el globo de colores

El beso de una quinceañera que en Hyde Park abraza a su novio

Tumbados en la hierba

El sol la estrella el manso fluir del Támesis

Los reclamos de la brisa

Dulce verano londinense

Bálsamo de serenidades

El teletipo brama noticias

Parece un toro herido

hozando las tablas

¿Se acabará el mundo?

No lo creo

Crisis de Chipre

Sube el pan

En los Comunes hay algarabía

Sir Wilson fuma en pipa

Grita el Speaker:

Order… Order

Hoy igual que ayer

Todo sigue igual en la Old Merry England

Asciende la cifra

De parados jobless

Que no pagan la renta

Los veteranos de las guerras patrias

Con la absoluta en el bolsillo

Duermen en la calle

Tramping the streets

Roaming the squares

Conociendo en sus heroicas posaderas

El aire congelado

 Del desamor de las aceras

Veteranos abandonados

Cojos, mancos. Ciegos

Derrelictos

Son el deshecho de todas las guerras

Can you spend a penny brother?

Mate we are homeless and in the dole

But God bless you, England

Sobresaltos en Cataluña

Desfiles de payeses en barretina

El vasco cetrino y cabezón

Se cala el hacha de aizcolari

Eta mata a un policía

A una alamana en Mallorca la violan

Cinco tíos en cuadrilla

Un terremoto en Filipinas

Sobresaltos y baticores de la actualidad

Odio la política pero vivo de contar historias trágicas

Noramala soy periodista

Pero las cárcavas del odio

Se hunden bajo mi pluma

Ruge la mar

Viene la marabunta

Que un perro muerda a un hombre no es noticia

Pero que un hombre muerda a un perro será plasmado en enormes titulares

Fleet Street es una calle recta

Regada con

pintas de cerveza y primeras paginas

Mis colegas eructan

Cheer us

Viejo es este pub

La manga riega que acá no llega

Todo lo que hay que oír

Todo lo que hay que ver

Y pensar que tanta importancia nos damos

Cuando nos han de comer los gusanos

Coloco mi toro en suerte

Corrijo lo escrito

Hago un clic y mando la crónica a Madrid

El télex es un gran invento

Buenas noches  y buenos días

London calling

 

CUARESMA

Por mis pecados, Señor

Me cubro de sayal y esparto

Llevo una corona de ceniza en la cabeza

Echo la aldaba de mi celda

Oigo el silencio de tus pasos

Tu palabra y tu mensaje que escucho

Y no cumplí

Pecador de mí

Días grises de asperidades

Y abrojos nos esperan

Vence siempre

A don Carnal doña Cuaresma

  

 HARD TOILING

 

Estoy en este atelier de crónica

La actualidad es el cántaro de las danaides

Cada tarde alimentar al monstruo

Me aburre la política

Siempre es idéntica a sí misma

Busco a la palabra exacta escurridiza

Algo que defina

Mas, ¡quién lo diría!

Arriba tras la verja

Una plaza de South Kensington

Una iglesia victoriana vacía

Que rentan los armenios

Yo ya no voy a misa

 

Y entre los robles trepando una ardilla

¿Wilson o Callagahan?

Los ingleses prefieren a doña Margarita

Con sus oes rotunda

Y la caja de los truenos

En la pretina

De tendera de Chatham

Que fue a Oxford

Más allá de la torre y la espira

Aquí no anida la cigüeña

La nube el globo de colores

El beso de una quinceañera que en Hyde Park abraza a su novio

El sol la estrella el manso fluir del Támesis

Los reclamos de la brisa

Dulce verano londinense

Bálsamo de serenidades

El teletipo brama noticias

Parece un toro herido

Buceando las tablas

¿Se acabará el mundo?

No lo creo

Crisis de Chipre

Sube el pan

En los Comunes hay algarabía

Sir Wilson fuma en pipa

Grita el Speaker:

Order… Order

Hoy igual que ayer

Todo sigue igual en la Old Merry England

Asciende la cifra

De parados jobless

Los veteranos de las guerras patrias

Con la absoluta en el bolsillo

Duermen en la calle

Tramping the streets

Roaming the squares

Conociendo en sus heroicos bandullos

El aire congelado

 Del desamor y las aceras

Can you spend a penny brother?

Mate we are homeless and in the dole

But God bless you, England

Sobresaltos en Cataluña

Desfiles de payeses en barretina

El vasco cetrino y cabezón

Se cala el hacha de aizkoplari

Eta mata a un policía

A una alamana en Mallorca la ciolan

Cinco tíos en cuadrilla

Un terremoto en Filipinas

Sobresaltos y baticores de la actualidad

Odio la política pero vivo de contar  historias trágicas

Noramala soy periodista

Pero las cárcavas del odio

Se hunden bajo mi pluma

Ruge la mar

Viene la marabunta

Que un perro muerda a un hombre no es noticia

Pero que un hombre muerda a un perro será plasmado en enormes titulares

Fleet Street es una calle recta

Regada con

pintas de cerveza y primeras paginas

Mis colegas eructan

Cheer us

Viejo es este pub

La manga riega que ac´´a no llega

Todo lo que hay que oir

Todo lo que hay que ver

Y pensar que tanta importancia nos damos

Cuando nos han de comer los gusanos

Coloco mi toro en suerte

Corrijo lo escrito

Hago un clic y mando la crónica a Madrid

El télex es un gran invento

Buenas noches  y buenos días

London calling

 

CUARESMA

Por mis pecados, Señor

Me cubro de sayal y esparto

Llevo una corona de ceniza en la cabeza

Echo la aldaba de mi celda

Oigo el silencio de tus pasos

Tu palabra y tu mensaje que escucho

Y no cumplí

Pecador de mí

Días grises de asperidades

Y abrojos nos esperan

Vence siempre

A don Carnal doña Cuaresma

Хор Свято-Успенской Почаевской Лавры Тропарь преп. Амфилохию неизвестный... cristo ha resucitado y RUSIA VENCERÁ

2022-05-15

CELA CAMINOS EN LIBERTAD Y ESCEPTICISM CON EL ME BAUTIZO ME RETAJO TURBANTE EN LA CABEZA GUMIA EL CONTO Y LAS FILACTERIAS COLGANDOME DEL PESCUESCUEZO

 

 

 

JUDIOS MOROS Y CRISTIANOS

 

Mayo hace las cruces del comedio

San Isidro labrador trae a Madrid lluvia y toros

Un libro y una fecha

Se compró a 1 de junio de 1963 sábado

Vuelvo a él sesenta años después

un texto para alegrar mi senectud

Con recuerdos de afán de juventud

Cela en el camino y en el corazón

Soy un vagabundo de las letras

Tuve la suerte de conocerlo

Entrevistarlo

Y escribir un libro “Cela el café Gijón y yo”

Páginas en las que me solazo

Desde Quevedo no lo hubo mejor

Este gallego de Iria Flavia

Es la ternura el amor a España y el escepticismo

Confusión de razas y sorna

De su mano me hago moro

Me vuelvo judío

Me bautizo y me retajo

El prepucio es un símbolo

De nuestras diferencias

Y me bautizo

En la fuente de la Fama

Aguas coloradas

Un pez en mi excusabaraja

Y en Arévalo me encuentro con el tío Treintaarrobas

Comiéndose a la puerta de un figón

Un cabrito más grande que un niño de primera comunión

Echándose una cantara de vino al coleto

Conozco en Hita al Pedolobo

Un buhonero por trochas, caminos y garitos

Piedras sacramentales

Ermitas abandonadas

Y vino peleón

El afilador de Orense que te hablaba en barallete

Como che amede el corpurrio

Ainda etoufes choulo de merda

A los afiladores que iban por el mundo

Tocando el arpa de David

No les  gustaba que le hablasen en su jerga gremial

Oh gran Camilo

Pedisécuo de tu genio

Seguí tus pasos

De caminos en libertad

Don Antonio bien lo decía

Se hace camino al andar

Escucho el canto del colorín y el pintacilgo

Y el regüeldo de un fulano

A las puertas de Segovia

Ahí va qué fue eso

Abrieron los cielos su saco petate

Un trueno vibrante en la historia

Nunca atronó el cielo con fuerza tan descomunal

Los anales hablarán de este trueno que salió pegando dando voces del bullarengue de un labrador

El pobre Pedrito que llora sobre el pretil

De la Puente Castellana

¿Por qué lloras, niño?

Porque mi madre nos dejó solos

Se fugó con un cabo de Regulares

Padre está que bufa

No hay quien le aguante

Historias tristes de Castilla la gentil

Cantos de ronda

Los mozos de Monleón se  fueron a arar temprano…

Por los montes de Valsain vaga el fantasma de la tercera mujer

Del rey Felipe II

Entonando el romance de la pobre Adela

Los catavientos de mi tienda están firmes

Pero habrá que atarse los machos

Sopla  el viento de lebeche

Literatura página a pagina

Negro sobre blanco

El terror de la escritura que me mira

Desde la cuartilla

Silba el mirlo

La cigüeña machaca en la torre el ajo

Mojo en sangre que no en tinta

Mi pobre cálamo

Un grafómano erudito devine

Soy un diacono

Que oficia al lado del preste de la Verdad, la Belleza y la Esperanza

En misa cantada

Al grito del amor a España

Castilla misteriosa e incomprensible

Pastando con los toros de Guisando

Que tienen en el buche de piedra

Dos mil hiervas

El genio de Cela

Me transfiguró

En este amor y esta pena que tengo

Desde entonces

Todos los años

Voy a Galicia

Y pongo una flor en tu sepulcro de Padrón

Beato y santo seas

Misericordioso patrón

Santo laico

Me acojo a tu `protección y misericordia

Porque me enseñaste

A ser yo

Libre, franco y español

Aquí el que aguanta gana

Nuevo Mester De Juglaría - Ahora milagros olmos es la nieta de doña aniana la partera que me sacó del vienre dde mi madre dios bendiga a aquella señora maravillosa pues pese seis kilos y a su nieta que tiene una voz maravillosa se llama milagros olmos

NUEVO MESTER DE JUGLARÍA vengo de moler morena de los molinos de arriba

CONCIERTO NUEVO MESTER DE JUGLARÍA