Ser periodista es un arte cinegetico tiene que ver con el tiro al plato
tú disparas le das o no le das
abates una liebre o un jabalí
pero no te condecoran
No news good news
A la batida del elefante
en Botswana
esas son regias palabras mayores
2020-04-29
poligoneras
Periodisa de día
periodista de noche
sin dar de mano a la pluma
a troche y moche
¿Qué más?
tú me dirás
toma tu camilla y anda
periodista de noche
sin dar de mano a la pluma
a troche y moche
¿Qué más?
tú me dirás
toma tu camilla y anda
2020-04-28
LA PESTE CHINA UN PRETEXTO PARA LA REVOLUCIÓN MUNDIAL ENTRE CHINOS TRUMP Y SIONISTAS ANDA EL JUEGO
NO NOS MANEARÁN AUNQUE NOS MOVIEREN
Maneaban a los asnos en mi pueblo con una sogas cormas para impedirles el movimiento no fuesen al pasto. Así andamos en este mundo global el que toca la tecla de los pensamientos nos dice lo que hemos de decir escribir, creer o profesar. Están construyendo un sistema para ellos. Su táctica social es el embeleco. Nos duchan a cada hora con agua fría. Nos comen el coco. Nos recitan sus propios versos que huelen a los tufos y revanchas de horno crematorio... Y quien se mueva no sale en la foto.
El brollador de las redes sociales, incansable, nos suministra sin para noticias a toda hora casi todas con "bicho" muy intencionadas y como el que no quiere la cosa. A ver quien pica. Esto es un brainstorming un constante lavado de cerebro. Trabajo para Google que no paga o me da el salario del judío que son las treinta monedas del campo de Haceldama y me dan soga para que me ahorque.
He dejado mi blog principal pero no puedo dejar de escribir porque a mí la acción de juntar frases es como respirar, no he cobrado un duro a lo largo de estos casi veinte años que llevo en esta bitácora. Trabajar para el turco. Esta gentuza ha sumido al planeta en una esclavitud global. Periodistas al paro escritores a hozar.
Reverencian la bazofia de Telecincop y nos sirven mierda en copas de cristal. Dejo detrás de forma irreprochable una obra selecta hecha y bien tallada. Pero he de agachar cabeza. Tengo que decir yes buana. O a la puta calle.
Reverencian la bazofia de Telecincop y nos sirven mierda en copas de cristal. Dejo detrás de forma irreprochable una obra selecta hecha y bien tallada. Pero he de agachar cabeza. Tengo que decir yes buana. O a la puta calle.
2017-07-18
EL PADRE ANGEL Y EL `PERRO PACO DE LOS ESTRENOS
7
DON ÁNGEL UN REPUGNANTE CURA TRABUCAIRE
Ya se lo dirán de misas (en el infierno seguramente allí le atarán los perros con longaniza, pasto será de las fieras y le arrancará el culo a mordiscos el doberman que tiene reservado Pedro Botero para los impostores) pues este padre Ángel no es padre de nadie ni de nada aunque haya metido a los perros en el convento de Santo Antón la gallina pon antigua checa donde dieron muele a tantos patriotas donde él ha metido los pollos en el corral del Anticristo.
Ya se lo dirán de misas ya digo. Es un perro de raza, pertenece a la estirpe de los curas trabucaires aquellos que se titraron al monte, mataban y asesinaban como el cura Merino y los viejos abates separatistas de ETA. Su sonrisa mefistofélica nos hace a muchos dejar de ir a misa, yo rezo en mi casa. La iglesia en España, gran pecadora, siempre fue el poder. Tuvo buenas cosas pero no precisamente las que predica este clérigo asturiano al que han lanzado al ruedo los enemigos de la Iglesia. Cristo dijo mirad los pajarillos del campo no siembrabn ni cosechan...No nos preocupemos de que comeréis ni que beberéis pero este fulano quiere volver el Evangelio del revés. sus sermones se refieren al cuerpo y dejan a un lado LAS COSAS DEL ALMA. ES PEOR LA MISERIA MORAL EN ESPAÑA QUE LA NECESIDAD FISICA, PERO EL CASO PARA ÉL ES LLENAR LA PANZA PORQUE CREE MUY ORGIASTICO Y SATURNINO ÉL QUE DE LA DANZA SALDRÁ LA PANZA O AL CPONTRARIO. Todo su argumento se centra en lo de abajo dejando lo de arriba. Lo importante llenar la panza mientras él se busca sponsors entre los grandes socios capitalistas que han montado el negocio de las charities y de las oenejes que son parte del afrecho con que les engorda. Don Ángel con su bufanda roja se mueve como una anguila. Es como el perro Paco de los saraos, no se pierde un cotillón o reunión de famosos y luego pone el cazo. así se ha hecho millonario él y a su familia. un tipo muy vivo, listillo me diréis que tiene montando un negocio del soborno mediatico. Cristo dijo cuando deis limosna que no se entre la mano derecha de lo que otorga la izquierda y él se ha convertido a bombo y platillo en rey midas de la beneficencia proclamando lo a los cuatro vientos, sea anatema
Ya se lo dirán de misas (en el infierno seguramente allí le atarán los perros con longaniza, pasto será de las fieras y le arrancará el culo a mordiscos el doberman que tiene reservado Pedro Botero para los impostores) pues este padre Ángel no es padre de nadie ni de nada aunque haya metido a los perros en el convento de Santo Antón la gallina pon antigua checa donde dieron muele a tantos patriotas donde él ha metido los pollos en el corral del Anticristo.
Ya se lo dirán de misas ya digo. Es un perro de raza, pertenece a la estirpe de los curas trabucaires aquellos que se titraron al monte, mataban y asesinaban como el cura Merino y los viejos abates separatistas de ETA. Su sonrisa mefistofélica nos hace a muchos dejar de ir a misa, yo rezo en mi casa. La iglesia en España, gran pecadora, siempre fue el poder. Tuvo buenas cosas pero no precisamente las que predica este clérigo asturiano al que han lanzado al ruedo los enemigos de la Iglesia. Cristo dijo mirad los pajarillos del campo no siembrabn ni cosechan...No nos preocupemos de que comeréis ni que beberéis pero este fulano quiere volver el Evangelio del revés. sus sermones se refieren al cuerpo y dejan a un lado LAS COSAS DEL ALMA. ES PEOR LA MISERIA MORAL EN ESPAÑA QUE LA NECESIDAD FISICA, PERO EL CASO PARA ÉL ES LLENAR LA PANZA PORQUE CREE MUY ORGIASTICO Y SATURNINO ÉL QUE DE LA DANZA SALDRÁ LA PANZA O AL CPONTRARIO. Todo su argumento se centra en lo de abajo dejando lo de arriba. Lo importante llenar la panza mientras él se busca sponsors entre los grandes socios capitalistas que han montado el negocio de las charities y de las oenejes que son parte del afrecho con que les engorda. Don Ángel con su bufanda roja se mueve como una anguila. Es como el perro Paco de los saraos, no se pierde un cotillón o reunión de famosos y luego pone el cazo. así se ha hecho millonario él y a su familia. un tipo muy vivo, listillo me diréis que tiene montando un negocio del soborno mediatico. Cristo dijo cuando deis limosna que no se entre la mano derecha de lo que otorga la izquierda y él se ha convertido a bombo y platillo en rey midas de la beneficencia proclamando lo a los cuatro vientos, sea anatema
Marqués de santillana. Refranes que dicen las viejas tras el fuego.
Llegó diciembre y me quedó trashoguero. En la lectura del autor de las serranillas encuentro los refranes, dichos, caídas y apotegmas que me retrotraen a los años de mi infancia. En Asturias llamanbanse esfoyazas y en castilla filandones las veladas del invierno. Es un contexto de literatura oral que conforma un verdadero tesoro paremiológico de la lengua castellana como asimiladora de las otras lenguas ibéricas: bable, alto aragonés, gallego, catalán y portugués. Reflejan estas sentencias la sabiduría popular de una sociedad campesina pero a pesar de sis más de 700 años de antigüedad particularizan los problemas y acaecimientos del ser humano de todas las épocas. El alma, las situaciones y los conflictos no cambian, cabalgan sobre el lomo de las olas, se mantienen enfiestas o hiniestas sobre el vaivén de las generaciones.
El rey Juan II padre de la reina católica le mandó a Iñigo López de Mendoza marqués de Santillána que hiciera una recapitulación de estos refranes y el señor de Buitrago, señor de la guerra pero también gran humanista, las redactó en un libro publicado en Sevilla en ca Jacobo Cromberger. Se trata de un incunable que perfilan la figura de uno de los grandes poetas europeos de alma renacentista. Los aforismos o retraheres formulan aspectos incontestables del humano vivir.
Mientras fumo mi pipa y se oculta el sol por los riscos de la Sierra del Viento saboreo las viejas consejas que han tenido variantes a lo largo de los siglos. Por ejemplo, “a consejo ruin, campana de madero”. Otra versión es la de “a palabras necias, oídos sordos”
“Acertole Pedro a la cugujada que el rabo lleva tuerto”. La cogujada es la alondra, el pájaro primero que anuncia el día, antes que el ruiseñor. Recordemos en Romeo y Julieta Shakespeare lo pone en boca de Romeo cuando le dice a su adorada que aun queda tiempo para alargar la noche de amor.
-It is the lark
-No. It is the nightingale.
El ruiseñor o golorito pone fin a las veladas de pasión. La alondra con su canto sólo anuncia el fin de las sombras.
“A ruin mozuelo ruin capisayuelo". O debajo de una pobre capa hay un buen bebedor.
“Alza el rabo rucia que se van los de Olmedo”, esto es que pasó el peligro. Olmedo hubo fama de ser punto de congregación de valentones matasietes, gente de guerra.
“aína nada faremos sin un pandero”. Se conoce otra que describe los usos y costumbres de las aldeas: “no hay cena sin tamboril ni boda sin pandero”.
“Beato quien tiene, majarrón o vagabundo” o un gran o no hace granero pero ayuda a su compañero la economía y el ahorro estaba presente en el ánimo de nuestros ancestros.
“Beata con devoción, tocas laxas y el rabo ladrón. “Beso pon que beso quites” y el que quita y nada pon pronto llega al fondón. Y este refrán precioso por su delicadeza “Bien sabe la rosa en qué mano posa”. “Comadre andariega, do vo vos fallo” y “becerrilla mansa mama a su madre y a la hoje” o del agua mansa me libre dios que de la brava me guardo yo. “creedes en dios?… encinta es la grulla y no lo sabe el puerco. La religión es un asunto privado y personal. “Del pan de mi comadre buen zapico a mi ahijado”. La gente es generosa con lo ajeno. “Mía no es la farina. Muela quienquiera".
Y este un poco machista; “de mala mulier dios te guarde, de la buena non fies nada. “De rabo de puerco nunca buen virote” o “de padre gatitos hijos michines”. “do viejos no andan, cuervos no andan”. ¿Dó eres, ome? De la aldea de la mi mujer” o tiran más tetas que dos carretas. El lobo el domingo nunca va a misa. El viejo en su tierra el mozo en la ajena mienten cuanto quieran. Echa otra sardina que un ruin viene. Fui del perejil y nasciome en la frente, o salimos de Málaga y entramos en Malagón. Huelga, viejo, que bien pacen tu asno. Fadas me hicieron negra que yo blanca era. Es una versión del sangre “nigra sum sed phormosa, fialiae Jerusalem”. Guarte dessa, lagarto coxo. Fallado avedes, viejo, la gritadera. Juras de tafur passos son de liebre. Judio fa tahabula (maula) si perdiste la mula. La muller e la sardina de rostros en el fuego o la hembra y la sardina pequiñina pero tambien la mujer la pata quebrada y en cas. La tierra que me sé por madre la he, o no eres de donde naces sino de donde paces. La pascua del aldeano la barba fecha y el tejuelo en mano o a dios rogando y el mazo dando. Malo verná que bueno te fará o bien vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Mete el gallo en el muladar que saldrá heredero. Más valen coces de monje que falagos de escudero. Mal que no te sabe tu vecino, ganancia te es. No conviene hablar mucho de sí mismo. Habla despacín no te oya el tu vecín. Malhaya el romero que dice mal de su bordón. El marido lleva la artesa y yo el cedazo. Cuernos. No creas en cielo estrellado ni en rabo mal vezado. Ni voy ni vengo pero cual seso tuve la cabeza tengo, no son todos omes los que mean en la pared. No cabíamos al fuego y parió mi suegra. Ojo al marear que relinga la galga o paso corto vista larga y ojo al cristo que es plata. Piedra movediza no la cubre moho. Madera castañiza ni fuego ni ceniza. Oveja que bala bocado que pierde. Por demás la xítara en el molino si el molinero es sordo. No se hizo la miel para la boca del asno. Quien no sabe de abuelo no sabe de bueno. Por mas que me digades mi marido es el pastor. Cuando cae la vaca aguzan los cuchillos. Ruin con ruin que asi casan en Dueñas. Si queredes aprender a orar entra en la mar. Tras que la novia es tuerta pegose la malfaldada o malhadada. Alma sola ni canta ni llora. Uno muere de atafea y otro la desea, o puede mas el uello que el butiello. Bien canta Marta después de farta. Viene de la huesa y pregunta por la muerte. Viose el perro en bragas de cerro. No hay que meterse ne camisas de once varas. Yo que me callo piedras apaño. Zorros en zorrera el fumo los echa fuera.
Un examen de estas sentencias nos harían pensar que parecen escritas en bable, que es el genuino castellano, el origen sin la j y la vocalización de la L latina y el umlaut de la F que luego se convierten H. Llevaría entonces razón el profesor Alarcos en sus conclusiones sobre los ascendientes de la lengua disgresiones políticas aparte pues la ciencia filológica tiene que ver poco con las manipulaciones banderizas de un grupo de ignorantes que nos quieren demostrar que lo negro es blanco y ya llevan bastantes años en su catequesis deletérea haciendo comulgar a las nuevas generaciones con ruedas de molino. Recomiendo a los jóvenes españoles que entren en estos territorios de la ciencia y lean a este maravilloso autor y den de mano a Muñoz Molina, Vargas Llosa y a otros epígonos de esa empanada mental con que se ha educado a las nuevas generaciones metiéndoles en la cabeza ideas sin fundamentos. Será peor para ellos, se convertirán en lumpen y gente mentalmente pobre y físicamente en el paro. Son dominios imparciales donde reina la serenidad, la imparcialidad y nunca el despelote de algunos desmelenados cursis. Vuelvo a encender mi cachimba, doy algunas pipadas y revuelvo un tuero de la chimenea con el hurgón y la badila y pienso en que la fruta está al caer porque a zorros en zorrera el humo los echará de la madriguera pues no hay mal que cien años dure. Tarde de otoño. Se escucha el rumor de las olas estampándose contra las restingas de los recifes.
jane austen
LA AUSTEN ES UN ABRRURIMIENTO
JANE AUSTEN celebra el segundo cenenario de su existir. No se la recomiendo. Es un totral aburrimiento y mira que a los 17 años leí por primera vez la Abadíua de Northanger. Yo creía que era un libro sobbre viejos conventos pero tales abadías no existen en Inglaterra. Los quemó todos Cromwell. Jane Austen es el modelo tipico de spinster o solterona algo machorra que elegía los novios con reglas de calculo pero se quedí oara vestir santos en una aldea del Yorhshire. Quien ha degustado bocados literarios tan suculentos como Quevedo o los rusos no puede menos de alarmase ante el extraño caso de esta señora decimonónica. Su inglés es deplorable y rebuscado. Ya digo que no se lo recomiendo ni a los especialistas de literatura pero aquí como nos hemos convertido en un pais de anglofilos perroglatuas y miracomoplejines alguna se dan tono acreditandose como lectoras de esta soporifera litarata. Sería bueno guardar su nombre y quemar todos sus engendros literarios.
2017-07-13
VALDESIMONTE
MARTIROLOGIO ROMANO EN DECADENCIA
(de mi libro SEMINARIO VACÍO DE SEGOVIA)
Bajábamos al refectorio
hambrientos después de las preces la misa conventual y los puntos de la noche
anterior en que nos obligaban a meditar en la muerte. Silencio sepulcral. Sólo
se escuchaba el entrechocar de los cubiertos y el borbotar de las cafeteras
humeantes y maternales que servían en calderos por las mesas alinedas los
semaneros. El presidente se sentaba en la consola circular preferente que llamábamos
“rostrum” y el prefecto se paseaba por las aleas del comedor mirada en ristre y
un breviario de piel rusia y cantos de oro bajo el brazo.
Era don Marciano Monroy un
clérigo elegante que vestía sotanas entalladas de cachemir y olía a agua de
colonia. Usaba loción “Varón Dandy”.
Tenía la boca pequeña y la mano
lista para repartir cachetes a los rezagados los desaliñados los “díscolos e
incorregibles” según el reglamento. Con él de vigilante no había que salirse de
la fila.
Podías comulgar sin ir a misa.
Por menos de nada te caía una
“hostia” de la mano regordeta del prefecto.
De vez en cuando se metía por medio de las
ternas y corría la baqueta. Zas. Fuego a discreción. Había sido don Marciano
capellán castrense de un barco de la marina de guerra que se llamaba el “Furor”
y de los sargentos había aprendido aquella odiosa técnica de sacudir el polvo a
los educandos. La letra con sangre entra.
Creía nuestro prefecto que todo en esta vida
se arregla con un buen sopapo. Nos tenía a los trescientos y picos tíos que integrábamos
el seminario menor derechos como velas. Zas.
—Pero si no hice nada, don
Mariano.
—Pórtate bien te dije.
Y al que protestaba volvía a
solmenarlo de refez.
Tenía una mano gruesa de cavador,
de Valladolid, y cuando te daba con lo gordo hacía daño. Pero olía a buen
tabaco y a agua de colonia.
Sus cigarrillos americanos
Winston, Chester, Camel, sahumaban de perfume los pasillos de los tránsitos.
Porque hedía un poco a montuno en todo el seminario.
Así, purificamos el ambiente,
alegaba don Marciano.
Entonces, el lector de semana se subía al
púlpito y declamaba la página del martirologio romano que correspondía a los
santos del día, con el brío y el entusiasmo del pregón pascual.
El mejor de todos los que leían
en aquel seminario de postguerra era un alumno pequeñito de quinto al que
apenas se le veía sólo la cabeza porque era muy corto de estatura. Le llamaban rompetechos pero andando el tiempo llegaría
a ser un predicador de campanillas.
Tenía una voz poderosa y una
dicción perfecta. Era de un pueblo que llaman Valdesimonte.
No se me olvidaría aquel lector, que
consiguió cantar misa, uno de los pocos, y aprobaría las oposiciones a canonjías.
El cabildo le nombró deán de la catedral de Segovia.
Sus lecturas matinales al igual
que las novelas de Emilio Salgari que leería con una exactitud pasmosa, lo
vivía, y a través de su voz que escuchábamos, embaídos, vivíamos las aventuras
de los mares del sur y la muerte gloriosa y violenta de los casi un millón de mártires
que tuvo la iglesia en las nueve persecuciones acometidas por los nueves cesares
contra los cristianos.
Nos aprendíamos no solo el
santoral nombres y hazañas increíbles sino también lugares de una toponimia que
despertó nuestra imaginación: Bitinia, Treveris, Cilicia, Capadocia, Numidia,
Siria donde se derramó antes que en ninguna otra nación la sangre por Cristo,
etc.
Valdesimonte solía terminar su alocución
con esta coletilla que traían todos los menologios con un lacónico “Y en otras partes otros muchos santos
mártires confesores y santas vírgenes”. Entonces don Marciano daba una
palmada y empezábamos a desayunar: tostadas con mantequilla y café con leche en
polvo, un regalo de los americanos.
A unos los despellejaron vivos a
otras las cortaron los senos, a otros las orejas o les arrojaron a piscinas de
agua hirviendo, los tiraron al Tiber, o estiraron sus miembros hasta
descoyuntarlos en el ecúleo. A todos se les pedía lo mismo que tributasen
honores al emperador pero ellos se negaban en redondo a quemar incienso en
honor del cesar.
Con habilidad textual los autores
de las actas de los mártires casi increíbles por su valor solían ahorrar al
lector los momentos escabrosos de la tortura por ejemplo a santa Justa y Rufina
dos vestales sevillanas la palma del martirio la obtuvieron después de que el verdugo
“se las pasase por la piedra”. El derecho romano prohibía asesinar a las
vestales. Biografías increíbles lugares lejanos y yo me seguía preguntando,
Señor, por qué. Nos quedábamos a dos velas.
El más sanguinario fue Nerón que mandó
iluminar Roma con los cuerpos de los seguidores del Cordero recamados de pez y
convertidos en antorchas. Aquel emperador algo cegato y mal poeta que mató a su
esposa Popea de un puñadazo del que abortó y luego se enamoró del efebo Spiro
cuyo rostro adolescente le recordaba al de Popea hizo castrarlo y le escribía
versos de amor.
Los seguidores del Nazareno eran
considerados como una secta del judaísmo. La arena del circo máximo y del anfiteatro
se purificó con la sangre de Barbaras, Octavias, Macrinas, Sinforosas Emerencianas
Tarsilas muchas de ellas madres de familia, otras que desempeñaban el oficio
más antiguo del mundo en los barrios bajos de Roma Nápoles o Pompeya, pero entraron
en el cielo empuñando la palma del martirio y sus nombres fueron registrados
con letras de oro en el Libro de la
Vida.
Sus estatuas llenaron las
hornacinas de los templos y se convirtieron en los nuevos dioses familiares de
la cristiandad que aquí cada santo siempre tuvo su octava y cada fiesta su
triduo.
El judaísmo nunca estuvo más cerca del
cristianismo que entonces y como bien dijo Tertuliano la sangre de los mártires
fue semilla de cristianos. Y al destruir las legiones de Vespasiano la ciudad
santa de Jerusalén que pasó a llamarse Aelia Capitolina empezó la gran diáspora.
El largo camino por tierras
ajenas que será nuestro destino junto con la protesta y la rebelión a los
dioses convencionales echó a andar por la historia.
No se olvide que somos elegidos
para el dolor y para dar testimonio de Su Nombre. El judío nunca adorará por
tanto a falsas deidades incluso aunque se disfracen de falsos eslóganes como de
vuelta a la tierra prometida.
Eso lo sabemos bien los que
portamos la antorcha del fuego sagrado, somos motivos de escándalo. Somos carne
de horca, lugar común de afrenta y vituperio.
Por eso la voz estentórea del de
Valdesimonte desde el pulpito del refectorio sigue resonando en mis oídos como
un aviso y como un exhorto a la esperanza, al pasmo y a la crítica. Sigo teniéndomelas
tiesas contra el tirano — los nerones y caligulas de hoy son más sofisticados que los de los primeros siglos pero mucho más
contundentes, muchos de ellos visten sotana y cuelgan al cuello la cruz inversa—
combato una pelea sin fin.
Contra los impostores lanzo mi grito con san
Lorenzo a las propias barbas del verdugo. Dame a media vuelta que ya está
tostada esa paletilla ahora por el otro lado.
En boca de los mártires el
sarcasmo era un arma poderosa. Por ejemplo, me viene ahora a la memoria el desparpajo
con que respondían aquellos falangistas en la checa de san Anton de Madrid
cuando eran convocados a subir al camión donde serían “paseados”:
—Fulano de tal
y cual
—Chapándomela—
contestaba un flecha pequeñito al que
apenas le apuntaba el bozo y su clamor recorría imperioso las galerías de
aquella cárcel donde se fusilaba siempre al amanecer.
Ese menoscabo de la propia vida y
la valentía ante la muerte al tirano le saca de sus casillas.
Gloria, pues, a la santa memoria
de aquellos víctimas de lo políticamente correcto. Que no chaquetearon ni
combayaron. Por seguir a Xto fueron apaleados, fusilados y crucificados. Me río
a las propias barbas del verdugo. A mí estos esbirros me la chupan. Así que
digo con el de Valdesimonte, en loa, a los santos desconocidos y de los que
nunca sabremos el nombre:
—Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires, confesores, y
santas vírgenes…
“Animula, vagula blandula hospes comesque corporis”.
La vida pasa pronto como reza el verso
el verso del gran emperador Adriano que luego traducimos en las clases de
latinidad.
SEMANA NEGRA
Me calé el gorro
frigio y las antiparras y marché a Gijón a la Semana Negra. Doña Rosa Montero
presentaba su novela y daba una conferencia con su voz de urraca narrando las
desventuras de un desamor a los sesenta. La protagonista desiste del consolador
y contrata los servicios de un “gigolo”. Sexo de pago lo que hacen ahora muchas
“maduras”. ¡Caspita que noticia! Nunca fui capaz de terminar ninguno de estos
libros de esta colega reciclada a quien cuando estaban trabajando en el Arriba
sección de patrulla 142 (empezó de reportera) le tiraba los trastos a Lalo Azcona pero aquel Gary Cooper asturiano le daba
calabazas a la rosa insatisfecha y se hizo novio de Maite una guapa donostiarra.
Lo cual que la
Montero , bastante feucha, remató en escritora feminista que
es un oficio bastante aburrido. Ahora es una habitual de las semanas negras y
de las ferias del libro que se celebran por estos reinos. Sigue apostrofando a
las masas con su voz de urraca y acento cheli la consigna pasionaria de hijos
sí maridos no y de hijos ni eso, porque la mayoría son machorras y no hay quien
las haga un favor. Después del Arriba entró en la cuadra del Cebrián y del
canario Tuercebotas, ahora gran jefe de una editorial de la Cosa ,! Señor que Cruz! A la
sazón andaba por Londres en los años 70 con un talego a cuestas y algunos
decían que dentro llevaba una bomba del polisario. Cuan bajo ha caído nuestra
literatura. Clarin, Tuero y los grandes escritores de la tierrina deben de
llorar en sus mohosas tumbas del cementerio de san Salvador de Oviedo ante
tanto gatuperio, tanta prójima que aspira a un sitio en el parnaso mientras
trincan comisiones. Tanto intrusismo en
nuestra gloriosa profesión.
Hoy cuando todos y todas pretenden ser novelistas se nos
caen de las manos sus excrecencias en formas de abortos literarios.
Esta chica no rige o
debe de cagar sin la adecuada regularidad porque lo principal en un escritor es
la buena salud y hacer bien las digestiones. Pero en las noveles olas todo es
péptico. Y sus libros se nos atragantan.
Otro de los que firmaban
ofrecía una historia novelada del coronel Aranguren un jefe de la Benemérita que se pasó
a los separatistas de Companys.
Como es obvio, los
nacionales le fusilaron. Delito de sedición castigado en el código de justicia militar
con pena capital. Al tan jaleado general
Escobar lo pasaron por las armas por lo mismo.
Pero este plumilla se hacía cruces y despotricaba poseído de
la furia de Podemos contra los gobernantes de Madrid. Este semana negra entre
los del culo “mollado” me pareció más negra que de costumbre por la exaltación
que se hizo del separatismo y por los gritos de esa urraca que se las da de
novelista del régimen indefectible en estos eventos. Cebrian se llevó de Arriba al País a los mediocres.
2017-07-09
LA HOMOSEXUALIDAD EN ROMA
EL SATIRICÓN
Comamos y
bebamos que mañana moriremos. Vuelven al mundo las viejas costumbres
incineradas de la gula. Yo era el farolero de la puerta el Sol cojo
mi guitarra y enciendo el farol. Y ahora soy masterchef. Las
distribuidoras grandes radicadas en una Jerusalén que no existe nos
marcan páginas acerca de lo que tenemos que comer, lo que hemos de
leer cuantas horas tenemos que correr y a qué horas ir al
mingitorio. De grandes cenas están las sepulturas llenas. Las buena
cocina es una obsesión de esta tripera sociedad a todas horas
mirándose el ombligo. Cagar alegres y jiñar contentos. De acuerdo,
tío, pero hazlo dentro. Es obsesión de los nuevos césares la mala
literatura. Fui el otro día a la sección´pon de librería del
Corte Inglés y allí me encuentro con los autores de siempre.
Cualquier pedorra que sale por la tele cinco minutos tiene derecho de
pernada en las grandes editoriales controladas por el sionismo
cavernícolas. A la venta libros malos de Isabel San Sebastián,
Cristinas López Schlichting la cual nació en un cuartel de la
Benemérita y parece que se la ha olvidado y otras muchas maripavas.
El buen arte de la literatura, el gran discurso, ha sido enterrado a
hachazos por estos nuevos tribunos y tribunas de las plebe que nos
han impuesto desde arriba los dictadores feministas y hasta estas
autoras noveles son entrevistadas por el Dragón de la Tele un tal
Sánchez. Así que aburrido y cautivo y desarmado el ejercito rojo,
me refugio en los clásicos. He vuelto a leer en su lengua original a
Petronio. El Satiricón su obra mayor me reconcilia con la vida y con
la Roma. Decía Ernesto Giménez que cuando llegaba a Roma le
entraban ganas de imitar madre. Madre, ay madre, no quiero vivir en
esta España empedrada de pedos mediáticos. Chicas de la tele muy
monas en apariencia y requete-maquilladas pero todas homologadas e
iguales. Forman parte de la clonación que propicia el anticristo que
habita entre nosotros. Ay Trump esa bestia rubia le cuelgan cada vez
más las corbatas se hunden en su bragueta y sobrepasan los cojones
que deben de estar yertos, septuagenarios y él presumiendo de hembra
una Melania (que por cierto no es negra en contra de lo que canta su
nombre) chica judía checa que fue a nueva york a hacer fortuna,
meretriz de lujo. Por eso ya digo que le cuelgan. Así que en alas de
Morfeo huyo al capitolio. El Satiricón me hace comensal de uno de
sus banquetes que duraban dos días y dos noches. Esclavos de Numidia
traían el aper
atalajado y adornado de pámpanos y cepas toscanas.
El vino de
Salerno que se derramaba sobre las togas pretextas corría en grandes
jarros por las mesas. Honremos a Baco y después vendrá Venus. Menús
de treinta platos un esclavo frigio servía junto a las servilletas
y los cubiertos dos ganchos de plata para introducirlos en la
garganta camino del vomitorio. Los romanos echaban la pota tras sus
grandes trapalladas para seguir tragando.
Rechacé
como descendiente de judíos de Asturica el jabalí, el lechón y los
chicharrones servidos en una gran lebrillo por una matrona en paños
menores. Pero me hinché a garbanzos aderezados con malvasía. Un
hondero mallorquín recién llegado de las Galias, y que era
centurión de la Legio Septima Gémina, se entusiasmó con el efebo
Vinicio lo besaba y manoseaba y yo apartaba la mirada mirabili dictu
cuando aquel demonio súcubo lo sodomizaba coram populo. Plauto el de
los pies planos prorrumpió en grandes carcajadas cuando ambos
amantes salieron de estampida camino del tablinium
a seguir haciendo cosas feas. ¡Qué horror! El amor nefando debe de
amargar como el pepino.
La
bujarronería me
pareció siempre digna de lástima, pero no por no ser carne de
hoguera y por tener que correr un tupido velo al respecto ha de ser
elogiada sino execrada como toda cualquier merma de la naturaleza
donde hay tantas cosas mal hechas. Tampoco hay que poner medallas en
el pecho a los bardajes.
Nunca fue
para mí beneplácito pero nadie puede explicar estas debilidades
inexplicables, inversiones de la natura que, trocándose del revés,
buscan placer en el caño de la mierda en lugar del conducto de la
generación que es lo suyo.
Plauto
ya muy borracho no dejaba de darle vueltas a su copa de oro y de
decir Numquam satis, numquam satis.
Con lo que daba a entender que la pasión esa es insaciable y que el
que va no vuelve. Que nunca se sienten satisfechos los que dan y
reciben por el culo y es que debe de ser el sexo para ellos algo
inagotable.
Costumbres
paganas amor de efebos fiestas y banquetes baños y triclinios el
cerdo salvaje bocado exquisito aper.
A las dos horas de estar tendidos sobre el triclinio nuestro
anfitrión Naviecus
hizo llamar a las hetairas que entraron desnudas en el impluvio
tocando el sistro. Muchos de los comensales que eran libertos y que
trataban de ocultar con sus largas cabelleras los orificios que
taladraron sus orejas, antes de ser manumitidos, se relamían de
gusto y alababan la generosidad del hospede garante de tales dádivas
sexuales.
De allí a
la orgía sólo hubo un paso. Para no ser la oveja negra del
concurso, yo me arrimé a un pino verde, esto es, a una pelirroja de
Hibernia, hija de un rey remoto del clan de los picti
que había sido arrastrada a Roma por los soldados de Adriano como
rehén, que hablaba con la lengua de los pájaros y mostraba dos
senos poderosos de los cuales los amantes querrían nutrirse
eternamente. Sus besos y sus caricias me supieron a miel.
Mama Roma.
Se fueron
las pilunguis y
llegaron los balnearii
(bañeros) que nos restregaban bien las espaldas y los muslos en el
tepidarium. Muchos de
estos selectos esclavos eran expertos en actividades masturbadoras.
Las paredes aparecían, como en lo lupanares, tiznadas de gargajos y
rastros jaculatorios del amor con prisas.
Después de
estos masajes en el caldarium nos llenamos de vapores que
limpiaron nuestros poros purificando el cuerpo pecador. Algunos culos
romanos eran enormes
De esta
tarea se encargaba los depilatores
algunos de ellos eunucos. Se les encomendaba la misión afeitar el
bello púbico de las dominas y era muy placentero sentir por abajo
desde los glúteos a la barbilla el calor de la caldera debajo del
piso del hipocausto. La tarea concluía en el frigidarium.
Sentíamos
el cuerpo fresco como una lechuga. Así que volvíamos al banquete a
seguir trasegando el dulce vino de Salerno y de Sicilia para
basquearlo después en los vomitorios. Descargado el vientre,
regresaban los deseos de más jarana pero Naviecus
que era muy creyente en los dioses de su pueblo y que guardaba
siempre lámparas encendidas en el lararium
doméstico hizo venir a las Moiras de rostro
tétrico y cantar lúgubre que se encargaban de recomendarles a los
comensales su cuidado cuan presto se va el placer y cuan callando se
viene la muerte. Esta procesión duraba unos minutos, las bacantes
ocultaban su rostro, los borrachos se dormían arropados por la
melopea lúgubre de las nenias funerales. Hay que morir luego comamos
y bebamos hasta reventemos. Era la máxima de la Roma a la que hoy
las nuevas bacantes de la insulsa Telemierda dan pábulo.
Las cautivas
vestiplices que
cuidaban de los pliegues de la veste y la toga sus señores y los
cuerpos arrugados tras el paso por el unctorium
y los sudores del laconicum
mientras escuchábamos las charlas sin sustancia de los nugatores
troleros y falaces hacían apuestas sobre quien de todos y todas las
presentes tenía mejor cuerpo y cuál de los efebos era el más bello
y cual de las mozas la más hermosa. Lo destacaba por tener esa
vagina en mayúsculas a la que aspira el amor total. Priapo también
era muy venerado en lo suyo.
A los
sodomitas se les conoce por tener miembros viriles muy alargados
algunos casi espantosos que les llegaban a las rodillas. como se
empinaban algunos, madre mía, como las varas de una tartana cara al
sol. El juego preferido en estas comilonas era sacarla a ver quien
era el que la tenía más larga para gloria de Priapo y los penates
patrios que le concedieron la gracia de dios.
En Roma
todo tenía un sitio y una finalidad práctica. Las alumnas y la
familia como núcleo eran
guardadas como flores de estufa al calor
familiar dentro del valladar de la honra. Intacta tenías que guardar
la alcurnia porque esta es un lirio frágil cuando se marchita jamás
vuelve a crecer... La palabra clave para entender estas razones de la
honra entre los latinos era la palabra “virtus” de la cual tanto
gustaban los antiguos romanos antes del imperio.
La capital
de la catolicidad que yo empecé a amar desde Urbe condita, cuando
traducía de adolescente a Tito Livio y a Salustio, estaba llena de
hosterías de tabernas y de nostébulos.
Visité una cuantas con gran peligro de mi pellejo. Porque en el
Vicus Scelertatus y en el Boarius se arremolinaba toda la gente del
hampa. Los gladiadores y andabatas residían en aquellos barrios
trastiberinos. Allí la vida de un hombre valía poco. Iban a parar a
la Via Asinaria todos los asesinos y mangantes del Ecumene conocido.
Procuraba juntarme yo a los griegos que eran gente culta y amante de
la belleza.
Prostíbulos
tampoco faltaban y algunos eran centros envidiables templos
verdaderos de la diosa Venus donde Venus me clavó a mí una flecha
irlandesa. En aquella pelirroja soñé toda la vida. Era adolescente
cuando la conocí. Llamabase Herminia.
Su cuello
aparecía adornado con un anillo de oro macizo: la bulla,
que yo besé unas cuantas veces aquel medallón un favor que los
dioses conceden a pocos mortales la mayoría de ellos pasa la
existencia sin conocer el amor pero a mí el gran Jovis
Structor me otorgó ese galardón. Bebí de
las aguas del manantial puro.
No había
alcanzado Herminia aun la mayoría de edad cuando fue aprehendida
por las legiones de Adriano, que no profanaron su cuerpo y la
trajeron a Roma al templo de las vestales el anillo que ponían al
cuello a los niños y se lo quitaban al alcanzar mayoría de edad.
En los barrios bajos como el Boarium
se escuchaba el trompeteo de los sistros y sacabuches de las
plañideras que ensayaban antes de los entierros. La música se
estampaba contra los triglifos de bronce. Los adivinos que embaían
al público con sus embustes no paraban de hacer pronósticos y
anunciar catástrofes. Un idumeo llevaba una partida de pavos al
capitolio.
Los pavos se
convertirían en gansos al llegar al Capitolio y empezarían a
graznar. Se escuchaba gritar a la sibilas de Cumas, entre música de
sistros y sacabuches o flautas de la Hélade.
Se hablaba
por las calles tanto en griego como en latín. los charlatanes
políticos hablaban, nugaces de democracia y el pueblo estaba rendido
y cansado de tanta patraña, desde las tribunas o “rostra”.
Aquello parecía Hyde Park una tarde de verano londinense. El gesto
tribunicio de Rajoy sólo lo admiraban los judíos de pecho enjuto.
Los esclavos se llevaban la mano a la nariz o se acariciaban el
lóbulo de sus orejas agujereadas, rastro de su antigua
esclavitud.
Los torsos
desnudos mostraban las pinturas de inconcebibles tatuajes para
anunciar la vuelta de Roma a la esclavitud. tatuajes volvemos a la
esclavitud de la isla Pandataria que
está en el vicus de
Suburra.
Allí los
pueblerinos tenían por costumbre de barrio el juego de la morra
cerca de los peristilos del templo de Júpiter
Stator con su balanza protectora de la
república. Dedos de marfil que se introducían en la garganta para
poder vomitar en los banquetes. Una urraca encerrada en la jaula me
dio la bienvenida
- Salve, Antoninus.
- Salve honor et gloria populi romani - repliqué
El
nomenclátor o heraldo anuncia a los recién llegados al impluvio
que llovía
a cantaros. Era la hora de los parabienes y el momento
para recoger el agua fluvial en los aljibes. Velarius
un ujier del tablinium,
al que faltaban dos dientes me condujo a través del atrio. Dijo
mientras enseñaba una mella en sus dientes delanteros:
- Me los
rompió un bretón de una pedrada
Con todo y
eso, allá en Bretaña, los días mas felices de mi vida son los que
pasé en aquella provincia entre los galos domus Aurea y el palacio
de Nerón también los visité. Uno de mis guías que se llamaba
Iacetanius por ser
oscense decía que la vida está hecha de aburrimiento, de economía
donde el orden es siempre desorden. Método y risa se superponen.
La vida es risa. Nos vamos haciendo viejos y a nosotros cada día nos
gusta más la paz del hogar . La felicidad consiste en querer lo que
quieren los dioses. Tito el hijo de Vespasiano
que se enamoró tan perdidamente de Verenice
aquella hebrea que dicen que acompañó al cristo camino del Golgota.
Pero
el amor aquel por poco le cuesta la vida al conquistador de
Jerusalén. Su novia trabajaba para el sanedrín y los judíos
escupían al pasar por la columna Trajana donde se esculpía la
ignominia de su esclavitud. Trajo a Roma el Candelabro de los Siete
Brazos el que lucía en el templo de Salomón a lomos de sus
esclavos. El amor nos hace iguales a los dioses ligios pero es
peligroso cuando rondan mi tienta las bellas mujeres de Israel las
Ester, las Judits las Rebecas y otras mataharis.
Los
sicilianos cantan al sol declinante su casa oculta entre verdes
arboles y rodeada de colinas. El tema del dios único. Amor pasión
cristianismo nerón vida orgiástica dioses en el l
a r a r i u m oratorio de o casa de los
iconos que guardan los rusos. Ligia estaba en rehenes.
Vinicio
muere de amor por ella pero había una dificultad insalvable: era
virgen. Y las vestales no podían ser condenadas a muerte. El verdugo
las violaba previa la ejecución. Desperté de mi sueño romano entre
suspiros de grandeza y baticores. Volvía a mi realidad española
condenado a vivir entre la marginación y la escoria recordando los
esplendores de aquellos alegres días de juventud que no volverán.
2017-06-29
UNA VISITA A LA CARTUJA. "HERMANO MORIR HEMOS". "HERMANO YA LO SABEMOS" SON HOMBRES FELICES Y GOZAN DE LARGA VIDA
CARTUJA DE MIRAFLORES
Les diste, Señor, un vida penitente y suplicante.
Hábito blanco y rosario.
Y el manto de tu Madre virginal
Que a estos frailes acoge y protege
En las lauras de san Bruno
donde campea el silencio
Y la plegaria interior
Eremitas de la Señora
En cada celda un cenáculo
Cada aliento una avemaría
Que se eleva rotunda
Por las arquerías
Pénsil y claustro
Gran cogulla
De la fratría
Quietud impresionante
intramuros
A la puerta el bosque
Piedra gris
y una lápida que recuerda a Enrique II
Aquí vivieron generaciones de frailes
Muertos al mundo
Per solitudinem, visitationem et silentium
Escala viva de Jacob
para subir al cielo
Renuncia a las pompas locas
A los ciegos trajines
del mundo
todo lo encierra (menoscabo de la vanidad)
el cerquillo y la tonsura
de los monjes silenciosos
y por eso y mucho más
Cartussia non reformata
quia numquam defomata
teniendo por norma un precepto
sile et sale
El silencio es una canción
callen las lenguas
para escuchar los oídos la voz de Dios
asilo de pacíficos
y refugio de antiguos pecadores
Decepcionados de las glorias terrenales.
Nunca hubo reformas la Cartuja
Porque nunca relajó
Me apresto a recibir la pescozada
de la gracia
una noche de dolor en Burgos
que el vientre me dolía
y vine a ver los campeonatos
Puede mucho el cucho de la oración.
Ofréndate, Señor mi cruz y el martirio de mis dudas.
A media mañana salió un fraile calvo.
Le dije hermano morir hemos
Y él me contestó; hermano, ya los sabemos.
pasando a mi vera
Como la sombra blanca de la resurrección.
)Era un ángel?
Hago mi norma de vida el motto suyo:
siembra, transplanta, riega, aliña, cava
y en cada florecilla a Dios alaba.
Pasó el día de junio.
Pentecostés se acercaba
por esas fechas andan muy inquietos los diaños
luego las vísperas
y el oficio De Beata a la Virgen Aen recto tono@
un gregoriano medular el suyo
Lo culminó un diacono
Que prosternándose el suelo besaba
Los brazos en cruz
virginidad total
terminó la antífona y la coral
rotunda voce
cruzó la bóveda un pájaro
y fue a posar en un facistol
No interrumpidnos el rezo, avecillas del Señor
Per intercessionem tuam Virgo Beata
da mihi virtutem contra hostes tuos.
Luego el prior dijo la misa
manteniendo durante el canon los brazos en alto
apagó las velas del altar un donado
y acabó el rezo a media voz
cantan bien los frailes Miraflores
se nota que no comen carne y eso afina las cuerdas vocales
y abrazaron la ley perfecta del silencio
Anima mea taceat.
Vida suplicante y vida penitente
Vive y muere por Dios.
Regalo de la escritura anónima
y entre ellos florecieron Dionisio el Cartujano
el Padre Molina y Arias Montano y Surio el doctor extático
autor del Año Cristiano
Los cartujos esperan poco de los recursos humanos
y todo lo fían de Dios viviendo para la eternidad.
Espiritu de san Bruno
Eco de letanías maravillosos y amenes rotundos.
Per intercessionem, silentium et visitationem
Cartussia permanet in vigore
Sedebit solitarius et tacebit.
Cella continuata dulcescit
La vida comprendí es ocio atareado
y aquella noche cabe sus muros
recibí los dones del Espiritu Santo
La verdadera vida empieza después de la muerte
por eso ellos murieron al mundo
el eco de sus salmodias penitenciales
Conmigo los llevo siempre.
MADRID CAPITAL DE LO EPICENO. UNA NUEVA RELIGION AL REVÉS. EL PADRE ANGEL OFICIA ESTA MISA NEGRA COMO MAESTRO DE CEREMONIAS
Ay Madrid que te quedas sin gente castillo famoso que al rey moro prendió un día hoy convertido en emporio de la mundial mariconería. Dicen que el que va no vuelve pero yo pienso que la alcaldesa Carmena no se ha cambiado de bragas desde que asumió el bastón de mando tratando de imitar pero al revés a la Reina Católica que no quiso cambiarse de camisa hasta ver flamear el pabellón cristiano en la Alhambra. Esta fulana mundialista haciendo caso omiso de sus orígenes de cuando era de la Sección Femenina no tiene la ropa interior nada limpia y se dedica a poner la cruz inversa sobre la gran vía. Ay Madrid que te quedas sin gente. Te quieren dar por donde amargan los pepinos pero no te dejes. Siempre habrá pervertidos sexuales porque ello va con la naturaleza humana pero convertir esta merma en una nueva religión flameante bajo el arco iris es una aberración mayúscula. Nada tengo contra los homosexuales, de hecho me eduqué en una iglesia española plagada de perversos y de maricones espirituales pero de ahí a que los canonicen no me parece de recibo. Quizá el catolicismo sea una religión de afeminados torturadores y de hipócritas que nada tienen que ver con Jesucristo ni con TODO ESE BUENISMO inconsistente del papa Francisco que cada día se muestra como un traidor a nuestros principios. La sombra de don Opas el obispo libelático que abrió la puerta al islam en Guadalete flota sobre su persona. Penaremos como don Rodrigo en la horca por causa de este mal cura argentino. Cristo es la verdad el perdón y la vida y nada tiene que ver con estos ácratas que hacen el amor amargo y son amargos como los pepinos como ellos solos. Señra alcaldesa que se cambie las bragas, las lleva muy sucias y el olor llega hasta aquí
LA AMURAVELA DE CUDILLERO. LA VILLA MARINERA HONRA A SU GLORIOSO PATRÓN
Mientras Cudillero viva y mane la fuenti el cantu baxará san Pedro a la
ribera con todos los santos. (Canto litúrgico
del pueblo asturiano de Cudeiru) pero el discurso es largo para contar las
novedades alternancias e intercadencias de todo un año desde el pasado san
pedro al actual.
Yo como el arcipreste gusto de mujer
chica, parva ración y breve sermón, pero
el sermón de este marinero encaramado
en el puente de su barca proa al viento del futuro no se me hizo largo. Su
discurso es mucho más alegre el que nos largan los políticos.
Oigo el “rapapolvo” de la
amuravela recitado por un marinero (pañuelo de hierbas moni azul y chapela) en
que se cantan con humor y alegría, sin la acrimonia odio y revanchismo, tan de
nuestros días todo cuanto ha ocurrido en España y en esta villa.
Sólo ese pixueto desparpajo que
he encontrado en algunas villas marineras de levante y sobre todo en el
Cantábrico. Es suave lengua que recuerda las cantigas del romancero. El bable
es léxico aldeano y marinero y entonación. Por eso no lo saben hablar ni los políticos
ni los catedráticos.
Los coruñeses lo llaman ferrete.
Hay que amurar la vela esto es izar
bandera.
Cudillero es un lugar de fuerte
tradición católica donde arraigó el cristianismo no exento de ciertas
imbricaciones paganas que le vienen de la tradición celta.
El pixueto es uno de los
dialectos más cantarines del bable astur que es un poco la madre del idioma
castellano. Por aquí hay muchos rubios casi tanto como en Irlanda y a los caízos (callealteros para diferenciarlos de los
ribereños) les dicen descendientes de los vikingos.
En este nido de gaviota he venido
a recalar y a dejar tal vez mis huesos Dios quiera que se demore esa hora.
Escucho con devoción el sermón jocoso acompañado de mis nietas detrás de una
fila de santos y de Laureanín el
sacristán que porta la cruz alzada.
El predicador larga su espich
subido al puente de la Barca
de san Pedro que no es hoy ninguna barca sin pescador porque el anfiteatro anda
este mediodía petado de gente.
Yo recito el verso entrañable del
querido Cefas que negó a Cristo por miedo a los judíos del litostrotos y luego
lloró lagrimas amargas de arrepentimiento. Flevit
amare.
Está sentado en la silla
gestatoria dirigiendo una mirada de protección a los pixuetos con su tiara, su capa pluvial porque hoy llueve en
Asturias, y sus cáligas o zapatillas
blancas que hay que ir a besar porque al papa se le besa el pie no la
mano.
Algunos como el Cid campeador no
lo hicieron. El orgullo castellano no se casa con nadie pero aquí son cantábricos
menos adustos y un poco más condescendientes; no hay bodegas y hacen espichas,
son muy cantarines y alegres como el colibrí y los malvices que se asoman por
los tejados de las casas colgantes.
San Pedro baja al agua de la ribera
con una reciella de bienaventurados a
lavarse los pies. Glorioso patrón también de mi pueblo.
La iglesia de mi pueblo
reconstruida en el siglo XVIII es hermana gemela de la de Cudillero. Fuentesoto
y Cudeiru anduvieron misteriosamente enmarañados en mi vida. Mientras Cudillero
viva y mane agua de la fuenti el Cantu
bajará san Pedro a la ribera acompañado de todos sus santos.
Las brisas de la mar algo crespa
se llevaron al cielo nuestras plegarias. En cuanto terminó el acto llovía a
cantaros y así hasta otro año. Hoy es día de lo folixia sin embargo. Una fiesta
entrañable para honrar a Cefas que quiere decir piedra esto es caput Ecclesiae
el santo que porta las llaves del paraíso. Con san Pedro comenzó todo.
Ahora anda el rudo marinero
galileo encargado de las puertas del cielo sobre las que no prevalecerán las
del infierno. Él observa quien entra y quién sale. Dentro no son ni deben de
estar los que están ni los que son.
Por más que en Cudillero pueblo bonito donde
los haya no tenga demasiadas cosas que ver. Hoy estaba la mar bella para honrar
al patrón glorioso que lo protege. Y subo la varga hacia Oreanda mi aldea entonando
aquel verso de los embarcados en las naos del Emperador:
Si la mar fuera de niche
Y las olas de canela
Yo me morirías entero
Por servir a mi bandera
Suscribirse a:
Entradas (Atom)