2021-03-01

NOTAS CON REZAGO DE UN DIARIO

 

DIARIO 2002


28 de enero de 2002

I had the flu and got to drink a bottle of Ponche.

By the skin of a teeth I escaped. There was that guy threateing eyes so you came here and you are a stranger. Behave yourself dont touch the buttocks of the ladies.

The ladies nowdays go to the pub with mandragora complex. Queens of the behive drones their victims men have become idlers and loafers in the sinister sight of the dragooned. The drip stone of the porch bay windows music of the soul I confess that in the beginning was my end.

The question is which side are you in? The question is not the Press but success. Look you for stories that are more constructive in character. Why dont you write more about what it is right in America?

The handling of news publish and be damned the untouchable essence of American democracy conservative for them deleterious and destructive to other that is the secret formula.

30 de noviembre de 2002

Hoy san Andrés y recurro como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y cuadriculado de esos diarios que uno se propone acometer sin que se materialicen los buenos propósitos.

Un año y diez días han transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo conseguiría pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en la que no hago más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi existencia.

No se puede decir que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un decoroso factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban por un lado y los estampidos por otro y así no hay manera.

He adoptado también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes.

MJ dice que cada vez ando más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa espalda ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo muestran, que comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es cierto cada vez me parece que estoy más vencido.

El Cero y el infinito” en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos tenemos un poco de Rubachof el espía soviético al que canjearon cuando estaba en capilla por el aviador Ruiz de Alda los diplomáticos de Franco en la cárcel de Sevilla, su compañero de celda era el de las sacas del amanecer, que murió cristianamente arrepentido. Todos estamos condenados a muerte. He aquí el poder profético o mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también Gorbachof.

Los creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años, tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los pies del volcán mostrando la Torah envuelta en faldellín. Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron que ya había cumplido su misión en Rusia, cambiaron de senda. Hubieron de pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá su efecto estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la nieve en los pies. Justo a un año vista de que me salvase por los pelos. Mala cosa el beber.

La dictadura libertaria que estamos viviendo es también una mascarada.

Ay de los vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el polvo.

Me sigo acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está descrita de una manera genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en la Arlova. La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido oceánico, unidos todos a la totalidad del ser divino.

Hoy sábado conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba bien al solillo

3 de diciembre de 2002

La soledad es un pájaro de fuego que crece mar adentro. Podría sentar sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está en la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san Antón. Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.

También puede que la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.

¿A qué escribir si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un estilo medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve.

Tendría que salir a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas.

Ahora mis noches son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho resolución de no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida.

Cansancio y agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona.

Nos pide el ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el Renault que mandamos al desguace hace siete años y suman casi quinientos euros por atrasos. Tienen que sacar de las gabelas para financiar el costoso premio príncipe de Asturias. No hay que abrir al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino un vulgar recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire, escribir sea acaso un acto venial para el cual no se exige tanta preparación como acostumbras.

¿Seguirá adelante el diario? No hagas jotter. Batete el cuero con la sabana en blanco del ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a maquina. Tienes que perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia anodina, no eres más que un prejubilado.

14 de marzo de 2003

Aquí estoy recién evadido de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el pecho como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la vileza se prodiga vivir acogotados no es vivir. Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al último remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo hacen, ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho. Ando muy machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques de la incipiente vejez. Tiempo de pundits y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la vigente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto.

Prosigue mi ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez ergotismo. Registrase un miedo al tajo y lo demás

22 de octubre de 2003

MISIÓN CERVANTES

Cuando el pasado sábado a media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban los astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el británico Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos que se estaba haciendo historia.

El viaje ha sido costeado por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la cantidad de doce millones de euros.

Esta puesta en órbita ha significado que España hiciera el otro día sus pinitos en el espacio uniéndose al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para conseguir este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología rusa. Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso llevan un pie delante con respecto a los norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el Gagarin español por estos pagos.

En el palmarés de la Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de accidentes espectaculares.

De momento la maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y con el aliciente de una conversación telefónica entre la tripulación y el presidente José María Aznar.

En el módulo acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de lado precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y está siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.

La prensa pone de relieve aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves Soyuz circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra de las galaxias.

Micahel Foale y el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador que dejará su órbita en los próximos días.








17 de noviembre de 2001

Afternoon of heavy metal grey skies, I think November is a beautiful month of crops loaded with fruit, in this arva acorns when the oaks exhibit their garlands over the hills, where the ambry of Nature conceals the chalice of the seeds; there was an accident in motor way: a blue car turned down left inside civil guards seemed to panic derouting traffic, must have been people trapped underneath, the Valley of the Cross packed, mass inside the big basilica, the mine excavating the mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of greatness, hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively, we are getting old. There was a great liturgy preached by an abbot in full gait, the Benedictines know how to perform all movements counted and every thing here is symbol, has something to do with a bimilenary history, the steps, the signs.

For example, the singing of the Passion Christi at Good Friday embraces the postulate of standing up looking towards the North from where Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix leading the altar remained illuminated under the big sabbaoth depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping the cupola. That procession of the happy blessed it is an overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and José Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is flanked by the gigantic statues of the four evangelists.

I have gone this year after three of absence, and I found the same people: patriots going in a big ship travelling without a rudder in an empty course heading for disaster. We feel exile in our lands, strange to our people. The chief gone, we are left with the gestures and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I know the headlines in the papers: “Less people attending Mass for Franco and José Antonio. A bunch of nostalgias”

But a young girl in blue shirts and the badge of yoke and arrows over her lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the past, we are the future, we belong to the eternal Spain”

I don't know. They put all of us on a barrel of dynamite for a lag explosion. All is under control but in spite of all I have not done so bad, though.

At the entrance of the church Security scanned all the people who went to gain access. It is the first time I have seen such an scrutiny at the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb threats. I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical, austere and imposing. There are no glass windows. The building was made inside of a mountain, removing the insides of mother earth.

I arrived home at last after the influence tried to cure a catarrh with punch typical business as usual and the thread of reason is subtley cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.

25 de diciembre de 2002

Sigue el miedo al vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción interna, el dolor de costado y la desalineto de saber que todo cuanto haga será inane me aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer, la han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con mala leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que un ansia consolidada de poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a comer. Anduve esta mañana las dos praderas y ya me roe un poco el gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te rindas.




 

LAS FIESTAS DE LA TRANSFIGURACIÓN


Oviedo se viste de gala y acude con ramos de laurel a honrar a Cristo Salvador el cristu de les oreilles que aparece triunfal— dios en majestad gloria del pantocrátor— en una talla de madera labrada en el siglo XI.

La fiesta fue instituida en 1457 por Calixto III cuando llegó a Roma la noticia de que las huestes cristianas habían derrotado al turco en la batalla del Mirlo (Serbia) pero se trata de una conmemoración mucho más antigua, retrospectiva a los bizantinos.

Es la festividad del Cristo triunfal en el monte Tabor... hagamos una tienda para ti otras para Moisés y otra para Elías, dijo Pedro al Señor… aquí se está tan bien...

Los rusos en este día conmemoran una de sus cinco cuaresmas de gran solemnidad. Toda Rusia huele a manzanas (yabloqui) por estos días portando ramos de manzano a las iglesias, como nosotros los astures llevamos enramadas de laurel cuyo fruto grana en este tiempo.

Quizás tenga que ver con las fiestas de las cabañuelas o pascua de cabañas del judaísmo, un tiempo alegre que a las doce tribus les recordaba la huida al desierto egipcio en marcha hacia la Tierra de la Promesa.

Sonó una voz en lo alto: “Este es mi hijo muy amado en quien tengo toda mi complacencia".

Y Cristo se transfiguró, su cuerpo se llenó de luz. Los tres discípulos llenos de espanto se desmayaron pero el Maestro les dijo no temáis.

Los narra san Mateo 17-1-9 en uno de los pasajes más hermosos y misteriosos del evangelio. Cuando bajaron del Tabor el Señor encareció a sus tres acompañantes Juan, Pedro y Santiago que no se lo dijeran a nadie. En recuerdo de aquel hecho se erigieron catedrales por todo el Ecumene. Resaltando el carácter soteriológico del Mesías. Soteros es para los griegos el que viene a Salvar, el "spasiteli" de los eslavos.

El Tabor, abundando en lo dicho, se hermana con los dioses antiguos. Era la fiesta del sol invicto esto es de Cesar Augusto. Los romanos proclamaron dios a aquel emperador que trajo la paz al mundo después de conquistarlo, que murió en Nola el año 14 de nuestra era a la edad de 75 años. Cuentan los sacerdotes de Júpiter que su alma la vieron subir al cielo y doce buitres de descomunales alas volaron sobre el Capitolio. Creo que agosto es uno de los meses más hermosos del año. La tierra parece estar más cerca de las estrellas cuando el sol invicto comienza su declinación. Llueven estrellas que llaman lágrimas de san Lorenzo en las hermosas noches de este mes en los comedios del verano.

Cientos de iglesias y catedrales la de Zamora mismamente tiene esta dedicación a la transfiguración. El Salvador unió a la humanidad con el sincretismo pagano e ilumina los tímpanos de los arcos del futuro. Es un mes que tiene la grandeza y solidez de los ojos del arco del acueducto de Segovia que Augusto mandó construir. Podrán pasar la Iglesia y ciertos curas pero las palabras de Xto no, puesto que son sólidas e iluminativas para la humanidad que se debate entre el miedo y la esperanza como la cima esplendorosa del monte de la Transfiguración.

Mañana acudiré con los laureles de los montes de mi aldea a prosternarme ante el Cristu de les orejillas el que bendice a Oviedo en el estribo del altar mayor apoyado en uno de los responsiones del girola. Y de rodillas cantaré el himno con el cual le veneraba la iglesia desde el medievo:

Quicumque Christum quaeritis

Oculos in altum tollite

Illic licebit visere

Signum perennis gloriae1

1 Los que buscáis a Cristo

Elevad ojos al cielo

Allí se os brindará contemplar

El signo de su gloria eterna

POR SAN MARTIN UNA MANZANA A CADA RAPACIN DICHO ASTURIANO QUE ME VAGA PARA ENHEBRAR ESTE VIBRANTE ARTICULO. LA VERDAD ESD QUE HAY POCOS ESCRITORES ESPAÑOLES QUE PUEDAN DAR TANTO

 

Semanero.

Cae el muro de berlín, construyen muros en gaza y en Gibraltar sigue ahí el peñón solemne. Tanta fanfarria y tanto autobombo no es para creerse. Lo del muro de Berlín el muro de la vergüenza ha dado paso al muro de la violencia y el desconcierto de todos contra todos. Se esquilmó con la piqueta un viejo orden que ha dado paso al desorden y todos con el culo al aire. Vi en aquel gesto- yo estaba pegado a mi bragmington aquella noche- un intento por tirar la cruz y a todos nos crucificaron un poco. Los verdugos eran los de siempre. Ni judío ni cerdo ni niño muerto metas en tu huerto, reza un antiguo refrán. Muera el marxismo y viva el capitalismo liberal. Son dos cuñas de la misma madera. La lucha de clases no trajo demasiados resultados para los que gustan de hacer caja, así que se deshizo el invento que costó tanta sangre en Rusia y triunfó el dólar único dios al que ha de rendirse tributo. Ni judío ni cerdo ni niño muerto metas en tu huerto. El gocho se come las flores y el judío arrambla con todo. Ahí estaba Calesa que dicen que era un hijo natural de Botil al que tuvo de sus relaciones con una hebrea, el uno llegó a papa y el otro a caudillo de la solidarnosky y los dos tiraron el muro. Con la ayuda de mi vecin el mio pa mató un cochín y desde luego allí estaba don bojo con su cara de ojiva nuclear y don gorby con su marca en la frente y sus gafas de largo aumento marca glasnot la noche de los memoriales de los cuchillos largos del nacimiento del segundo reich y del día que nació Einstein –los talmudistas le sacan punta gnóstica a todo pues según ellos nada sucede por casualidad sino a efectos de alguna consigna o de una conjura para demostrar que los que adoran al diablo tienen en sus manos la llave de la historia. 9N es un equivalente al 20N. La gente se pone lúgubre y nerviosa por aquí. Otros muros se alzaron como el que divide a toda una civilización bajo el control de los poderes infernales del gran hermano. Leperuzas llegaron a la casa campo. Europa invadida por el gran moviendo de la xenioglasia y la confusión de las lenguas. Es el mundo que conviene al gran diseño del sanedrín pero Rusia, China, Japón guarda silencio y España se fue con los esbirros. Aznar subio leporino y con cara de conejo en la foto de Azores junto a mister Muddy y al Tony Tuit y al hijo de Bojo. Ahora son rostros cubiertos de sangre y de barro, nadie montará un Nuremberg a costa suya ni les juzgará sus crímenes. Quieren mandar todos estos tribunos no de la plebe sino del imperio al Leteo o río del olvido a toda la gente de bien. El 1989 se veía venir pero no dio tregua a nuestros tormentos a nuestras reclusiones, a los ostracismos interior. Cuando se exilia a la verdad siempre se mata a un profeta. De esta forma el polaco Wojtyla se convertiría en uno más de la cuadrilla que derribó la cruz. Nunca se vio tal cosa que un pontífice de Roma se hiciera libelático. Con su pan se lo coman. Hagan juego, señores. Traigan pilunguis importadas del África Negra. Nunca creció tan firme y lozana la flor de los resentimientos y de las suspicacias en nuestro huerto. Debe de ser por aquello del judío y del cerdo. Nos han metidos a todos los pollos en el corral. Chupate esa. Toda la leude se ha vuelto acomodaticia, sonríe bobalicona en los telediarios. La levigación es parte de las reglas del juego lo mismo que el peculado, el estelionato y el levirato. El juez Garzón en su afán de protagonismo (él es la ley) manda traer a los piratas que se ríen de España. ¡Ah España! desde que cayó el muro ha sido puesta a los pies de los caballos ¿Donde están mis hermanos, quien me defiende? Por proclamar la verdad me miran con sonrisas maliciosos. Se nota ese vacío cuando nadie te llama por teléfono cuando todos nos encontramos sometidos a tenaz vigilancia. Mas yo no por ello caeré en la tentación del levirato. No quiero conocer a la mujer de mi prójimo. Me resigno a lo que dios dé. Se ha terminado en 1989 justo dos siglos después de la fatídica Bastilla el tiempo rosa de la leyenda Áurea de Jacobo de Vorágine. Lo que ocurre es que esta vez sólo rodaron cabezas de forma invisible y no nos enteramos. Pagamos pechas y lezdas a los nuevos amos. De vez en cuando nos permitimos algún que otro estipendio con algún derramamiento libatorio lo que no nos conviene por otra parte pero en el fondo lo que estamos haciendo al huir arrastrados por Erifos de nuestro presente tan poco grato es hacerle un corte de manga a L i b i t i n i a que es la diosa de los funerales. Urbano Viejo era el nombre de un soldado en la estela de los Caídos. Arriba se alzaba en la iglesia de san Román el escudo de Felipe II con el toison de oro y el caballero pasante que significaba la incorporación de Portugal. Y Fenogreco Besegón es un personaje de los Nabos por Adviento novela que no sé si acertaré a publicar porque cuesta dos mil quinientos euros. Me impresionó encontrar en uno de sus capítulos al cristo de los ojos bajos o lo que nos contó don Ciro Coramvobis acerca de lo que le sucedió en la guerra civil. Eso manga, mi sargento, pero aquí estamos. Contrólate, oye. Don Leches Wavuesa me pareció un hombre ridículo y tenía una sonrisa de sayón cuando esta tarde pegaba un empujecito a la primera ficha del gran dominó de tres kilómetros de largo que rodeaba la puerta de Brandenburgo la Unterdenlinde y la Wilhelm strasse. Sor Benilde allá abajo en un convento de claras descarga el saco ante un confesor con prisas que no deja de preguntarle y que más hija y que más y así poco a poco va la pobre monja realiza una relación circunspecta de sus pobres pecados. Accipiter, Aper Haedus eran mis compañeros de terna y don Tiorocinio Barcia mi rector al que me encontré en el metro mientras iba cantando el dies irae, ay dios mio me han ocurrido cuestiones y eso de tener quistión ya se sabe lo que significaba en la edad antigua. Mejor que te calles, hijo que hagas mutis por el foro, uno de tantos, otro más. He bebido mucha posca aguada con vino como los legionarios romanos para mitigar los dolores y el caso es que me miran como si fuera un bicho raro un caso clínico, a burnt out case, (un caso desesperado) dicho sea en inglés. Esta noche para cenar me cocine un plato a base de jabalí que era el bocado más suculento para los legionarios romanos y lo denominaban t e t r a m o r c u s. Así que eso, soy semanero de día y portero de noche. Obispos obispas y guantes perfumados. Mañana san Martín lunes, 09 de noviembre de 2009 y a por Sanmartín una manzana a cada rapacín, fiesta solemne de la caridad cristiana una buena capa todo lo capa y debajo de una capa raída se esconde un buen bebedor. Los refranes no fallan. Es el símbolo de nuestra fe que es la caridad y no la solidaridad como pretenden ahora los sanedritas de las nuevas sinagogas que están que no hay quienes los tosa desde que cayera el muro. Todo son barullos y trullos que a la primera de cambio te meten para allá. Una nota de color ponen todas estas disquisiciones a nuestro vasco iberismo. They will have a job if they want to conquer the old land of the ilergetes. Entretanto, padecemos desde que ha caído el muro muchos el síndrome de las manos vacías. Somos mártires de la causa pero nuestro derramamiento de sangre es incruento y de forma callada. Vi al lúgubre recién casado con la funcionaria. Estaba solo en su casa en medio del aula regia mirando para las musarañas. No puedo comer el melón que me da porque tiene bagazo y con las mismas esta tarde visité el locus ameonus de Ruiseñada donde transcurrió mi adolescencia. Soy un semanero bastante ubicuo. No me sujeto a la reja ni estoy siempre al pie del torno cuando la monja me llama. Hay que viajar. Soñemos, alma, soñemos. Nuestra alma con gran inclinación por la historia local, se ha vuelto desde que cayó el muro un tanto municipal y espeso. Lo era ya. Y es así como le doy a la rueda de la devadanadera de mis pensamientos. Escuchad como graznan los ansares del capitolio. Ha caído el muro de Berlín pero si cayó hace cuatro lustros. Derriban unos, alzan otro seso, es una gran verdad, querido Hermogenes. No me alcance usted esa tajuela que es el escabel del diablo. Áteme esa mosca por el rabo que más vale onza que libra. Estas son notas al desgaire que tomo para escribir un bestiario. Con este prontuario semanero combatiré los absurdos y los lugares comunes que nos rodean. Es que algunos tienen salidas de pata de banco. Un consejo que te doy no bebas, no le gastes bromas a Erifos el dios áspero porque beber es abdicar de la razón y tú vales mucho, mi niño´.



2021-02-28

ultima hora segun sputnik israel ataca a siria

 

La defensa aérea siria responde a los "misiles enemigos" sobre Damasco

Damasco, la capital de Siria (archivo) - Sputnik Mundo, 1920, 28.02.2021
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Los sistemas de defensa aérea de la capital de Siria respondieron a unos proyectiles enemigos sobre la ciudad, reporta la agencia estatal SANA.
Según la televisión estatal del país, citada por Reuters, se trata de la respuesta a un ataque israelí en las afueras de Damasco.
Según la emisora israelí Kan, el ataque es una "respuesta a una explosión en un barco provocada por Irán" y compartió un vídeo que supuestamente muestra los momentos del ataque aéreo.
Asimismo, otros vídeos de un supuesto ataque aparecen en las redes sociales.
La agencia SANA comunicó, citando al Ejército sirio, que la mayor parte de los misiles fue derribada.

 SOFIÓN PROFÉTICO


Vocean titulares los noticieros el gran jefe es ese calvo mondo y lirondo letanías del desastre cochambre. Se empeñan en cocear la inteligencia hoy tengo angustia vital. El de la trompa juega al trompo y en sus manos el mundo es una peonza nuclear mientras vuelven los que dicen que se han ido a rezar en la mastaba se pegan cabezazos contra la roca viva y miran de través.

Atollite portas antiquas  que ya no hay cerrojos mientras nosotros nos encasillamos en un estado torres de marfil os mandamos a vosotros a toda la chusma del mundo para repoblar  baldíos que para eso nos hizo Dios sus elegidos, chúpate esa. Vuestros gobernantes son una piara de necios (Rajoy un perfecto gilipollas que cretiniza a medio país le gusta largar discursos decimonónicos) mal nacidos y os encandilan los bustos parlantes de largas cabelleras pechos electrizantes caderas deslumbrantes y serrín en la mollera cabeza de charlito en los informativos así lo quiere el Calvo.

Fueron derribadas las murallas de Jericó Ya no hay muros y todos son resquicios coladeros. En avalancha se abate el infiel sobre la Ciudad de Dios. Soros el gran rabino de la invasión la “aliyá” financia por omecillo que siente hacia la cristiana civilización y pronto tendremos persecución in odium fidei.  

La Carmena con otras furias compañeras es la gran sacerdotisa de la prevaricación occidental. Los políticos les abren la puerta, ya estamos preparado para un nuevo rapto de Europa y habrá que asumir las consecuencias o rendirse o defenderse. Me lo dijo esta tarde en el Gijón un camarero cheli que hablaba madrileño rajado. No tenemos buques en guarnizo y para colmo a algunos de mis camaradas les faltan dientes.

 Por Recoletos pasean los recién llegados con la misma parsimonia que los antiguos alhameles que traían el morapio de Valdepeñas las cubas balanceando en carros del país tirados por yuntas de siete pares de mulas. Esperan del gobierno una casa y un trabajo.

El sol declinante besa con sus rayos la Cibeles que pasea a sus leones debajo de un cartel que pone Welcome refugees. 

La alcaldesa se está cambiando las bragas me cuenta un conserje del ayuntamiento fumándose un puro. Sus diarreas son la causa de que las lleve sucias y con palominos. Stinking lady, brazos de hierro pechos de diamante pero cagalera al canto y cazcarrias por el culo. Me santiguo y rezo mi breviario las vísperas en un banco. Mi alma está tranquila en medio de tanto sobresalto.

El arco de un violín y la dulce cantarela en manos de un soldado de la guardia hacen arpegios sollozantes despidiendo al día. Nos quitarán la patria esos testarudos pero la música del violín seguirá resonante por la fronda. Esa arboleda del palacio de la Guerra donde ya no hay cambio de la guardia. Pronto habrá un ajuste fino de gobierno, no somos nadie.

Han cerrado los cafés cantantes donde yo iba de zambra cuando era joven y tenía allí hasta cierto punto mis colmados y zagüetes. No queda ni rastro del circo Price pero yo he sobrevivido.

Pasa la vida entre proclamas serventesios y reuniones para la desconexión. Me cae mal ese peludo el tal Puchi con su escudero el ojo pipa. Don Tancredo trae a todo el mundo al retortero con sus cobardías. Cierro la tienda y me vuelvo para Oreanda maldiciendo a los judíos. Estoy hasta los mismísimos del cogüelmo. No permitas, Señor, que mis dedos se vuelvan huéspedes. Mañana, fuegos artificiales en la Plaza del Reino Riente. Ni se os ocurra portar por allí. Aviso de atentado

martes, 05 de septiembre de 2017


AY QUE PUTAS SON QUÉ PUTAS SON LAS SEÑORITAS DE LA TELEVISIÓN

 


CLASTOMANÍA NACIONAL

Antonio Parra


En la parada de mi autobús han vuelto a romper las lunas de la mampara. Es la enésima vez que pasa. Han sido los niñatos de siempre ni golfillos traperos ni pobres emigrantes sino los chaveas de la calle alta. Van al mejor colegio de España, educación bilingüe, tutores, evaluaciones, uniforme y corbata, mil euros por barba, cursos de verano en Dublín, o eventualmente la preparación de un master en Estados Unidos. Están salvajes. Una alfombra de duralex por el suelo, la garita donde uno se resguarda de los vientos de Madrid por el invierno, desguarnecida. ¡Cabrones! ¡A ver ahora con qué me arropo yo mientras aguardo al busata que a veces llega puntual pero otras veces parece la manga riega que ahí no llega en las mañanas polares de los cierzos guadarrameños que el aire de Madrid mata a un hombre y no apaga un candil!

Han manejado hoy el martillo o el hacha pero mañana pueden venirnos con la tea incendiaria o sacar el revolver que estos sollastres ven muchas películas del Oeste, y se han dejado influir por el pensamiento de Hollywood que idolatra la violencia, culto al cuerpo y al vigor físico. Iscra. Iscra revolucionaria. Unos mequetrefes así pegaron fuego al archivo de Alcalá que era el mejor de España al final de la guerra civil. El que rompe paga. Pero hay cosas irreparables como fueron los códices del Ordenamiento de Alcalá nuestro código de libertades (1348. Estas nuevas hordas urbanas me dan un poco de miedo. Pertenecen a las nuevas clases pudientes, cachorros consentidos y malcriados de esta democracia, educados en el a que quieres boca y el que te apetece, pero que a lo mejor carecieron del amor que nosotros que, aunque más pobres y humildes, no nos dieron malacrianza. Algunas veces le tengo que estar agradecido a los cintazos que me dio mi abuelo (sólo me solmenó una vez con la correa) y a los zapatillazos de mi madre que era doña María la Brava (innúmeras) pero a golpes la sangre entra y nos enseñaron a discernir un poco el bien del mal. A estos chavales mucha tolerancia y la libertad que se les da la convierten en libertinaje.

Son nuestros “wasps”, los padres van a lo mejor por el tercer o cuarto divorcio, él, hombre de negocios no para el día en casa, ella, dama-dama de alta cuna y de baja cama, quizás se aburra, citas en la peluquería, cafetín con las amigas por las mañanas, el rastrillo. Ladies of leisure que dicen los ingleses, por única lectura el Hola, domingos a misa de doce, sus cuestaciones, el ropero bien abastado y en la despensa no falta nada de nada. Gente rica y guapa y por lo general buena, acomodaticia y reservada, un poco egoísta la verdad. Intrascendencia generalizada. Un ojo en la cuenta corriente y otro en la báscula porque aquí estar gordo y haber perdido la línea es la peor de las desgracias, gente muy preocupada de su cuerpo, y viviendo un poco a la californiana. A la prole no carece de nada.

Adminículos cibernéticos último grito, un ipod y un güifi, una bici de montaña, patinetes para que machaquen el asfalto a toda caña y se lleven por delante a las pobres ancianas y un quad para que el niño no se fastidie y entre en las viejas trochas y encinares como el caballo de Atila a machacar naturaleza virgen los fines de semana. Y la niña que estudia en universidad de pago los sábados botellón y acaso píldora del día después. Educación de lo más liberal aunque la familia, eso sí, católica de toda la vida, y diez euros en el cepillo de las ánimas que don Quique es cura y parece que le hizo una boca un fraile y no para de poner el cazo. Cuestaciones y colectas a tutiplé. Les sonríe la vida. Seguramente en las próximas elecciones voten pepe pero en las anteriores votaron socialista. Intrascendencia. Frivolidad. Aquí nunca pasa nada. Já. Já. Jí.Jí. Círculo mágico de las cien familias.

Casa con jardín y tres cuartos de baños, un jardinero que se llama Alí, y mucamas filipinas, fregonas del Este y cocineras rumanas. A qué seguir profundizando en el estereotipo. Son los callealteros de siempre. En mi colonia hay dos castas. Uno pertenece a la más humilde pero jamás a ninguno de mis hijos –que uno es pobre pero honrado y no me quejo de la vida aspiro a la áurea mediocritas a ser yo mismo, villano en mi rincón, y que me dejen en paz y hasta he recabado cierto grado de reconocimiento el que da la sabiduría y no es que uno se las dé de sabios sino de experimentado que más sabe el diablo por viejo que por diablo, porque en el bar de la esquina donde tomo mi café con churros toda las mañanas 1.50€ me llaman don Antonio- se le hubiera ocurrido liarse a hachazos con las mamparas del apeadero o incendiar papeleras que lo esguardamillo.

Claro que reconozco que a mí cuando era de su edad también iba a robar melones a Peñacolgada. Teníamos hambre y sed. Cuando no nos veía el guarda organizábamos campeonatos de tiro al blanco con el tirachinas a las jícaras o jarrillas de los postes del tendido telegráfico a ver quien gozaba de mayor puntería. O en la charca del de Pecha Román que era una poza en realidad nos bañábamos en pelota y hacíamos cálculos los de la cuadrilla a ver quien era el que la tenía más larga. O una carrera masturbatoria a ver a quién le venía más presto. Lluvias de lefa en las tórridas tardes de aquellos farragostos de verano con mucha calentura sexual.

  • Sois unos guarros y os vais a condenar con esas cochinadas-, nos gritó una vez una espigadora desde lo alto de un cotarro.

Y que nos estaba mirando cómo se desahogaban con lo poco que tenían un tropel de renacuajos. A Elpidio que era más chico no le venía. Seguramente no le había llegado la edad. Pedrete que era el jefe de la cuadrilla le dijo:

- Chaval cuando seas padre, comerás a la mesa.

Eran los de Tejares los del pueblo de al lado y rival que estaban apartando un rastrojo. Un diluvio de piedras nos hizo poner pausa a la procesión y tuvimos que salir arreando. En las fiestas de San Mamerto con los de Tejares siempre salíamos a palos y a las mozas las levantábamos las enaguas cuando estaban arrimadas a su maromo bailando el pasodoble o las seguíamos tras la función a los pajares donde perpetraban cochinadas mucho más contundentes que nuestros juegos de muchachos en la poza del Colorao. A ver no había televisión, los bailes eran de candil y el personal no tenía otra cosa que hacer. A eso de los nueves meses justos de san Mamés una moza traía al mundo algún que otro niño hijo de madre soltera.

Ahora, al cabo de tantos años, cuando veo una poza me acuerdo de aquellas sesiones eróticas que eran test de nuestra hombría y pubertad. En los pueblos de España siempre se aspira a tenerla más larga que el vecino de al lado. Es el eterno y yo más que la piel anda más cerca de la camisa que el sayo pero con frecuencia los árboles no nos dejan ver el bosque. Esas bellaquerías las hemos hecho todos. Nadie está limpio de pecado. Sin embargo este vandalismo o clastomanía de romper por romper me preocupa. Al ver esta mañana los cristales de la luna de la parada por el suelo y alfombrada la acera de pedacitos he pensado en la Noche de la Walhalla, la Cristal Nacht. Esa violencia salvaje en los estadios de fútbol revela las carencias de una sociedad que vive en el cuerno de la abundancia. Estamos alimentando el monstruo de las tentaciones totalitarias. Cuando venga la temporada de vacas gordas que llevamos años de vacas gordas no sé lo que será de estos niños pijos.

¿Regresan los nazis? El hedonismo rapante y mosqueante, las reinas de las mañanas, la cursilería, la frivolidad, la falta de principios morales. El todo vale, el aquí no pasa nada, el desdén hacia las personas mayores, el feminismo reduccionzota, los corrillos contertulios siempre los mismos pues por lo que parece nuestra profesión se ha vuelto endogámica o asunto de comisarios y hablando de los mismos temas no importa qué cadena (esta semana toca Navarra con sus cadenas sus mejanas sus valores y virtudes que fueron cuna de España y sus riaurriaus, a don Emilio le echo en falta, ese sí que era un conspirador como dios manda y no esta basca tan gárrula) están dando pábulo a unas generaciones completamente desnortadas. La crispa. España se convulsiona y acalambra pero luego todo queda en agua de borrajas. El ole tu madre etc.

Es todo una lacra de las sociedades avanzadas. Me acuerdo que en Inglaterra estos actos de gamberrismo estaban a la orden del día en los sesenta. Hubo un debate por la BBC. Pregunta del moderador al hooligang de turno. Un valiente de la manada.

-Why did you do it, pal? (¿Por qué has hecho eso, chaval?

Respuesta del interfecto:

-For kicks (para divertirme un poco)

El Día de Jalogüin iba yo en el autobús con mi sobrino Jorgito el guardia y un rastacuero que apenas le apuntaba el bozo le tiró un huevo en to la cara al conductor y por poco lo deja tuerto. Salió de naja pero mi sobrín que es policía nacional tiene las piernas muy largas y prendió al gamberrete. En la hora que lo hizo. Los pasajeros del autobús empezaron a recriminarle no al delincuente sino a Jorgito, que el pobre era bisoño y acababa de obtener la chapa pero creo yo que cumplía con su deber. ¡Maldito halloween! Aquel incidente nos dio la vara.

  • ¿Por qué lo hiciste?

  • Porque me aburro

  • Y si te aburres ¿por qué en vez de tirar cantos contra el busero, un pobre trabajador, al que pudiste vaciar un ojo ¿por qué no te la machacas, tío?

No nos dio respuesta el tirahuevos. Tampoco nos prometió que no lo volvería a hacer más. Seguramente que perpetró su atentado contra un padre de familia al que por poco le deja sin córnea para divertirse. For kicks. Estaba aburrido.

Mi sobrín que es ovetense no se anda con pelos en la lengua. Era la misma respuesta que dio al entrevistador británico el hooligan de hace unos años. Luego en el cuartelillo de la G.C., abierto el atestado, vino el padre y se puso como una fiera contra nosotros. Era un alto ejecutivo. No sabes con quien está usted hablando que si patatín y patatán. Se nos caía a nosotros la cara de vergüenza. Chulo nos salió el tío. Que a ver que hacíamos con su hijo que era menos de edad que iba a interponer querella por vejámenes y abuso de autoridad para que empapelaran a mi sobrino policía nacional.

  • Déjale que él también se la machaque, Jorgito. Apaga y vámonos.

  • Es lo mejor que podría hacer este padre gran pijo, tío. Ya me estaba poniendo nervioso el muy hijo la gran puta.

Y salimos zumbando del cuartelillo. El comandante de puesto con una mirada de inteligencia nos daba la razón y en un aparte nos dijo que en la zona norte de Madrid el destrozar mobiliario urbano se ha convertido en el pasatiempo favorito de las hordas de bárbaros fin de semana. Clastomanía es el nuevo deporte nacional. Revierte el atavismo y los demonios antiguos. Los españoles no estamos a gusto si no nos rompemos la crisma unos a otros y cuando no hay cojones pues arrasamos los cobertizos de los apeadores de la parada del autobús. O insultamos al vecino. O le quitamos un cacho de la parcela. Que a él le falta y a nosotros nos sobra. Pa que se joda. Yo la tengo más larga que tú. Clastomanía y no cleptomanía que ese es otro deporte o vicio nacional (romper por romper, quebrar por quebrar, arramblar con la honra, perforar virgos, robar por robar) y el otro que se chinche. España no es un juguete. Sólo un búcaro de cristal. No como algunos cabrones que parecen de otra masa. Y yo tampoco soy de lechetrezna ni de pastaflora. Cuando nos apuran, tiramos de navaja. Menos cachondeo oye que el que rompe paga. Señores, no nos rompan otra vez España.



miércoles, 21 de marzo de 2007

quid levis viento?

 LA MUJER Y LA NADA EN LA CABALA


Quid levis vento?

Fulmen

Quid fulmine?

Flamma

Quid flamma?

Mulier

Quid muliere?

Nihil


Traducción (no le gustará a las feministas pero era un texto hebreo que traducido al latín se estudiaba en las aulas medievales de la Sorbona): ¿qué cosa es más leve que el viento? 

La llama? 

Y que es más leve que la llama?

 El rayo. 

¿Qué cosa tiene menos consistencia que el rayo y la centella?

 La mujer

 ¿Y después de la mujer? 

La nada



 

MARFEGA DE LOS SUEÑOS

Tórrida mirada halcón huido por tales sendas

Aceras de la ciudad arpegios en el balcón

Clave de fa clave de sol toca una niña

La hija de un general

Yo la ayudaba con el latín

Do-re- do

Un balcón

soy su galán

no me atrevo a confesar su amor

Barrio de Chamberí callejas tristes

Las de la tercera edad sacan al perro a pasear

Un caniche hacen pipí

Hay un silencio muchacho en estos laberintos

Que apesadumbren a un viejo

Guay de mí

Ya no toca a misa la campana

Amor te fuiste

Nunca vuelves efélide

eras rubia y tenías espolvoreado el rostro 

de los besos de Cupido

de la sinrazón soledad infinita

Yo me tumbo a la bartola

En la márfega del dolor donde todos son pinchos

Y cascabillos

rencores añejos

cuentas pendientes

do re mi do

Leves son mis pasos

soy sombra sutil

Ella se fue y no vino

Lo que queda es soledad de libro y proyecto

Y un poema a medio escribir

Que esparzo sobre los lomos del viento

Jugasteme una mala pasada, amor cruel

La tarde languidece en clave de sol.

Yo te condeno a un solfeo infinito

Fui un salteador del carro de los sueños

No pasé el freo

Me faltaron credenciales y fetiches

La culpa la tuvo la metamorfosis del aire

Que me hizo pensar tanto

Y ahora en la luna de ese concesionario de automóviles

Se espeja tu mirada y me dice que ya nada soy si algo fui

Todo se hacina

nada se perdona

Sobre la niara del recuerdo

yo siempre estuve desparramando el trigo

Son montones de la Nada te lo dije, tío.

No más susurros de Eolo

No más concesiones al decoro y no más piedad

Son muy fuertes tienen la sartén por el mango

Gritar contra ellos es cabecear el muro

No harán caso.

¿A qué escribir?

Dominan. El poder les estalla por las costuras de sus bancos.

Las manos del obispo que me impuso las manos

Están yertas

Penitet mihi

Absoluciones inútiles

Del penitenciario

Y me dio la bendición de diacono acariciando suavemente.

Ya nada es igual.

Ha sonado un trueno. Un relámpago sobre las azoteas tras los estampidos y más tarde el cubileteo de la lluvia, impia ventisca. Madrid se convierte en mar

De cieno. Vamonos a casa.

En el bar de doña Inés unos jubilados echan la partida

De sota caballo y rey van por la vida

¿Don Juan vendrá?

Hice todas las solicitudes pegué bastantes pólizas

Llamé a tantas puertas que ya ni te digo

Al llegar veo una tibia humana sobre mi cena.

Por fortuna debe de ser don Juan mi convidado de piedra

Que me invita a cenar. Voto a bríos

Los sobranceros del odio de este verano eligieron a la muerte por mayordomo.

Ella ni me preocupa ni me domina.

Sólo soy pechero de tus besos olvidados

En el alguarín donde guardo mis múltiples papeles encontré esta tarde de lluvia tu fotografía.









 Eugenio Noel

Ser escritor para morir en la miseria Barcelona enero 1936 en una cama del pósito mandaron el cadaver por ferrocarril y se extravió en Zaragoza. Triste destino y lúgubre final. Celebramos desposorios con la desgracia nos brean a palos por las rutas de la existencia ese fue el destino de este humilde literato olvidado ya de todos cuyos huesos descansan en una tumba del cementerio civil de San Isidro. Tuvo mala suerte como muchos de nosotros. Cante hondo yo prefiero la ronda sanabresa.

 Noel se expresa en un idioma rico y antañón algo aletargado por la moralina de la movida de aquellos años señoriles. Cantó ataruxos gallegos y ezpatadanzas coblas catalanas y rondallas murcianas. Fue seminarista  se ordenó de cura colgó los hábitos y se dedicó a vivir la briba, estuvo enamorado de una cubana. En Castilla el hombre canta solo y para sí cánticos de fosaifesa. 

Debe de ser porque los castellanos tienen alma caballeresca. Noel le supo buscar las cosquillas al idioma encontró sus riquezas por los caminos en las fondas en los lupanares y ahí salta la perla. Las siete cucas una por una sirvieron a la mesa y a la cama de un obispo putas de lujo call girls. 

El sexo es el poder el verdadero dios del mundo es lo que dice el amigo Noel. Descubiertas por las rutas castellanas prandios nocturnos idioma duro y resistente como las rejas que forjaban los herreros de Villalpando, el soconusco de la hogaza candeal pan blanco. Se cruzan con nosotros las semi doncellas y plañideras de pago. Párrafos contundentes como truenos. En Madrid estaban los espolistas en los lenocinios y casas del tócame Roque estaban arreglando un espejo en las siete cucas un libro que pasó desapercibido encontrará el lector retumbos de la Lozana Andaluza. 

Hay poetas con poca fortuna que escriben para el silencio y la tumba y Noel fue uno dellos. Estaba tan alcanzado de cuartos que pidió un préstamo a Gregorio Martínez Sierra y este se lo concedió a cambio de que escribiera “Canción de Cuna” que no firmó el pobre Noel que hizo de negro de esa novela lacrimógena en la cual basó su película José Luis Garci. 

Se recorrió los pueblos de España anduvo en todas las capeas y fue paradójicamente antiflamenquista, no le gustaban las corridas de toros. 

Fue soldado en Marruecos y anduvo en prisiones militares por escribir contra Primo de Rivera. Le desahuciaron de su casa, buscó trabajo, no se lo daban y su destino fue ir de puerta en puerta con manuscritos de sus novelas bajo el brazo. Hubo de refugiarse en el arco escarzano del hambre. Mar de leva borrasca en lontananza. 

Escribir es sufrir y penar porque uno está frente al mundo acariciando el arcabuz de la denuncia y eso no es rentable. El poder pide lisonjas. Si no les pasas la mano por el lomo, te darán carena, te harán sufrir  

 

ALCAHUETERÍA

 

Las meretrices en Roma vestían una mantilla corta ( p a l l o l l i u m) que las permitía distinguirse de la hembras honestas. Eran denominadas “lenas” y de ahí viene la palabra lenocinio o casa llana. Iban por la Vía Apia lanzando un grito parecido al aullido del lobo. Oh Roma peccatriz, Roma meretrix.

En España estaban obligadas a caminar con una falda de picos pardos. Siempre me interesó el tema de estas pobres mujeres que venden su cuerpo en la mayor parte no por vicio siono a causa de su condición de esclavas. Las más famosas eran las que procedían de Hibernia pelirrojas y el cuerpo salpicado de efélides o pecas pero también recababan un precio alto en la catasta o pase de modelos las nubias de raza negra y muy esbeltas. San Agustín estuvo enamorado de una negra etiope que le dio un hijo al que llamó Adeodato. Tuvo que renunciar a ese amor por oposición de su madre santa Mónica. He aquí que el gran padre de la iglesia lloró toda su vida aquel pecado de amor que jamás olvidaría y en sus Confesiones se refiere al gran servicio que prestaban estas mujeres a la república.

 Esto es el oficio más antiguo del mundo carece de solución y de redención por muchos sermones que nos lancen los predicadores de vereda, las disposiciones de los gobiernos o las penas de cárcel y malos tratos a que eran sometidas y escarnecidas

En Israel no podían entrar en Jerusalén. Montaban sus lupanares de campaña en tenderetes a las puertas de la Ciudad Santa y por la pascua hacían gran negocio a riesgo de ser apedreadas por orden del sanedrín como nos cuentan los santos evangelios. Cristo magnánimo y tolerante: “el que esté limpio de pecado que tire la primera piedra”.

Durante la edad media europea se las emplumaba o se las rapaba el pelo al cero (decalvación).

En el Fuero Juzgo se hace pagar a los usuarios de las coaxcas multa de diez maravedíes e impone el destierro de la villa a las rameras reincidentes. A los clérigos a pesar de que el Concilio de Elvira en el siglo VII se establece el celibato como norma dicho protocolo nunca se llevó a cabo hasta muchos años después del Concilio de Trento se les permite una barragana pero no dos. Ítem más, y en resumidas cuentas la actitud de los españoles en materia sexual ha sido libérrima.

La palabra “puta”, “cojones” y “joder” no se nos cae de la boca. Leer al Arcipreste de Hita o Delicado Baeza que aborda el espinoso asunto de las diez mil meretrices que ejercían el oficio por las calles del Vaticano nos apunta una guía de como estaban las cosas a tal respecto. En materia dogmática la Inquisición era implacable pero muy laxa en lo referente a las relaciones carnales. Roma peccatriz.

 Yo lo expongo sobre mi libro en el que descubro quien fue el autor del Lazarillo de Tormes: un cura segoviano que ejercía de médico y fue médico de cabecera de un papa y del emperador: Andrés Laguna. Sólo en los primeros años de la Dictadura franquista los censores se mostraron muy tioquismiquis. No se pudo publicar la “Colmena” de Cela en España y a la “Fiel Infantería" de Rafael García Serrano el primado de Toledo un catalán el obispo Pla y Daniel le puso el veto. El puterío en la actualidad campa a sus anchas por las redes sociales siendo el principal artículo de consumo en Internet.

 A mí me parece mucho más peligrosa la cretinización que se practica en política. El periodismo se ha convertido en los pepitos grillos del “telecinquismo” comidillas de quien se acuesta con quien y con quien se levanta quien se divorcia y el hedonismo como factotum. Las señoras putas que se ganan la vida dando un poco de amor y de sexo al que lo ha menester no me parece tan condenable aparte de ser un problema sin solución. Este alcahuetería pervierte a nuestros jóvenes. Se masca en el ambiente. Pongamos una vela a santa Nefrisa que practicaba la caridad en grado extremo y jodía de balde.

 

2021-02-27

 

Pornocracia pressura gentium et mendacium



PICOS PARDOS

amilicum

berreaderos

salones del lupanar

harenes de Sanchez

las más putas

las del gineceo del gobierno

entrar en el gran masturbatorio

triunfal

marimachos y barraganas

tortilleras

meneando el rabo

y agitando el dedo descosidas

clítoris arriba y abajo

escupidas

madrinas del asco

lechurria infame

que cae por el caño del coño

y las mamellas

dios perdonará eternamente

a la esquineras

a las vírgenes del polígono

partenes del nuevo orden

consoladoras del sexo

a todas horas

iglesias y conventos prostibularios

no  los ha de perdonar

Al papa Francisco

gran protodiablo

preparan los demonios

un gario candente

le pincharán las   MAGNAS posaderas

argentinas

con el tridente

del lecho de fuego

serán sumidos en la gehena

irán al rincón de los judíos

los clérigos con sus barraganas

los reyes y sus mancebas

las reinas leticias

estirando el corpiño

con guardainfante y miriñaque

pagaránel vectigal

un dólar y un toque

A  la Gran meretriz

bajo el signo de Acuario

pronto serán conculcadas

las chicas de la tele

las que cantan

la pandemia

el himno de la Sierpe

dies irae y muerte negra

palinodia de nuestros dolores

serán

no habrá paño de lagrimas

porque allá será el gemir

y crujir de dientes


VIGILAD Y ORAD CONSTANTEMENTE PARA DERROTAR AL MALIGNO Y NO CAIGÁIS EN TENTACIÓN

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BICENTENARIO DOSTOYEVSKI “POBRES GENTES”

 

Vuelvo sobre mis pasos la lectura de Dostoyevski es premiosa, requiere hermeneutas. A mayor abundamiento en “Pobres Gentes” se refleja el alma con sus manías con sus angustias del lector. Él hace de guía espiritual. En el fondo  el autor de las “Noches Blancas” es un “staretz” monacal.

En sus páginas yo veo por mi parte retazos de mis adolescencias: el amor por los libros, los engolondrinamientos platónicos repentinos la disociación o hiato entre lo subjetivo y lo objetivo. Dostoievski es una escuela de visionarios del cristianismo por eso sea hoy acaso un autor descatalogado y prohibido, se mofa de los judíos, combate la usura y refleja en este libro sobre todo la pobreza y la escualidez de su juventud en Petersburgo: el hambre, la desnudez, las patronas despiadadas de las casas a pupilo, las escasas prestameras de un profesor particular se dan clases de latín y de francés.

Don Fedor pasea al lector por el malecón del Neva donde siente ideas suicidas, lo lleva hasta los puestos de libros de Gostini Dvor que es una especie de Cuesta de Moyano o de Portobello Road donde se adquieren toda clase de libros de segunda manos.

 Ana Fedorovna la heroína regatea las obras de Pushkin. El librero de lance se las rebaja a dos rublos un regalo.

El viejo Pokrovski un lector empedernido se enamora de Bárbara Alexeivna pero no pasa nada no habrá contacto sexual sólo cartitas y miradas y suspiros de balcón a balcón. Dostoievski es el más casto de los literatos rusos. Epilépticamente casto obsesivo y convulsivo. Traza caracteres en los cuales nos vemos reflejados muchos de sus lectores hasta el aburrimiento. A veces sorprende porque sus protagonistas sacan los pies de las alforjas pegan un respingo y se transforman en maniáticos sexuales o en odaliscas ninfomaníacas ávidas de ver mundo y conocer gentes que es lo mismo que conocer hombres. Estas constantes visitas a Gostini Dvor pueden avisarnos de que Pokrovski se vuelve majara. El afán de acaparar y de coleccionar volúmenes deviene en síndrome de Diógenes. La cupiditas sapiendi refleja el afán de conocimiento es un vicio que nos puede llevar al suicidio. Todo conocimiento implica dolor. Mejor no saber, andar ajeno a las preocupaciones y no torturarse las cabeza con escrúpulos místicos, la derivada de la bibliomanía se da de bruces contra el callejón sis salida del alcohol.

Los grandes lectores y los apasionados autores se dan a la bebida precisamente por eso porque no hay solución. El viejo Pokrovski aquel solterón que se entrega a la bebida; daba clase particulares a las señoritas de la alta sociedad peterburguesa  ( y c h i t e l i) muere sepultado en el almacén de su biblioteca.  Bárbara Alexeievna le cuenta esta historia a su vecino Makar Alexeivich que se enamora de ella y en las cartas la llama mi “palomita”.

 Pobres gentes” es novela epistolar un tanto embarullada y sujeta a las contradicciones de su autor que no es un novelista convencional que busque la perfección. Al contrario, parece adoptar el desaliño como fuerza convincente de su narración

2021-02-24

 

MULIEREM FORTEM QUIS INVENIET?



Cartas del Rey han venido… etc. Et mulierem mortem quis inveniet? Etc… este ZP es un audaz. Un putas. A eso se llama en política hacer virtud de la necesidad. Todo un gesto que dejará bocas a los instalados en la cultura de la queja. Eso de hacer a los cabos capitán general y viceversa que estamos en el país de los viceversa pues tampoco está mal. A la Virgen de la Fuencisla la hicimos en Segovia cuando la guerra capitana generala y hasta la colocaron la banda el fajín y pasaron el bastón de mando por el camarín. A sus pies me casé yo y no me fue mal. Una guapa ministra encinta pasa revista a la formación y a pesar de su estado de buena esperanza no lo hizo mal. Paso ligero. Ar.

Una ministra de Defensa para un país indefenso. Zapatero ha conseguido lo que no lograron Salazar el del monóculo en Portugal y los revolucionarios de los claveles. Guns and roses. Cañones y lirios locos. Poned flores en el ánima del fusil. Y en esas estamos. Un ejército solidario que va por ahí repartiendo besos y filantropía cobrando pluses y dietas que nos salen a los españoles por un ojo la cara.

Yo pasé mucha sed y miedo dentro de un carro de combate, íbamos de maniobra pero la consigna del comandante era atacar en zafarrancho de combate todo cuanto se ponía por delante y dentro los disparos nos acojonaban; al automedonte o conductor y a los servidores de pieza.

Eran peladillas de 15 y medio, teníamos toda una pieza de artillería en la torreta y no eran mensajes ni cartas de amor lo que salía a boca de cañón. Una orden de fuego es una orden de fuego con todas sus consecuencias pero aquí se están manipulando el lenguaje y han puesto las palabras boca arriba.

Decir a un ejercito que vaya a hacer el amor a un objetivo suena a puro cachondeo. A mí que no me vengan. El obús que mató a Couso aquel periodista español disparado desde un tanque de la Aerotransportada no era precisamente una endecha ni un madrigal. O te apartas o te aparto, retratero.

Le tocó la china de estar en la mira de estas nuevas armas de precisión y de visión nictálope que gastan los yanquis y que han ido a probar a esa nación mártir que se llama Irak a ese pobre gallego. Si el enemigo ataca ya podemos plantar bandera blanca. España se nos ha quedado en nada. Es el risum teneatis de las naciones y hasta ese bufón burlesco italiano al que llaman Berlusconi nos moja la oreja. Vamos a correr como los italianos en Guadalajara¡ qué remedio! Las ministras estas son coronación de todo un proceso. Y eso es lo que nos merecemos: la cúpula militar bajo el bastón de mando de una pubila catalana. Carmen, Carmen, Carmen, guapa, guapa, guapa.

Antes mujeres que yo sepa iban a la guerra las espartanas y las amazonas que para mejor manejar la rienda de su montura, la aljaba y el arco, se cortaban una teta.

Mamotomías estratégicas.

Otra “caballera” prevenida en frontera fue la Serrana de la Vera. Ya lo dice el romance: “En Garganta de la Hoya legua y media de Plasencia habitaba una serrana alta, rubia y halagüeña”. Pero esa salía a compaña para satisfacer su ardor sexual, su sed de agua y su sed de hombres a los que se los “llevaba para la su cueva”, les daba bien de cenar y… Era la mujer muerte.

Mulierem mortem quis inveniet? Quien encontrará a la mujer fuerte. Ego autem non invenio, dijo el diacono cerrando desesperado el evangeliario. Pues Deo gratias. Claro el pobre había estado la noche de farra por las bodegas con los de su cuadrilla y no atinaba con el pasaje bíblico.

Le bailaban las capitulares en la cabeza Con ese versículo del Libro de la Sabiduría yo construí una novela. ¿Han encontrado ustedes también a la mujer fuerte? Nunca hubo caballero de damas tan bien servido.

Pues eso que en España mandan las alcaldesas y esto no es Zamarramala en el día de Santa Águeda. A vivir que son dos días una perpetúa jornada de pan, amor y fantasía. Las mujeres son lo mejor que da la vida.

A veces lo peor. Y ahí está el presi con sus ministras de flamante. Una para cada palo y le salen las cuentas al tío. Jopé. De momento una ministerio para la Igualdad. Falta el de la Libertad, la Fraternidad. El cuño y el coño de la revolución francesa.

Y ahora que estamos todos reunidos, viva la madre superiora. Pero todo se andará. La derechona ha puesto el grito en el cielo indignada. Pero en qué país vivimos. En el de la pela. Todos agachando la cabeza bajo el ala y a cobrar. Los almirantes de la Armada con esas pagazas que reciben del contribuyente se dedican a invertir en inmobiliarias y corren su propiedad. Yo tenía un pequeño jardín sembrado de una acacia y un laurel y usía dijo que era suyo. Pues bueno.

En vez de estar bojando el Estrecho y defendiendo a la patria aquí tenemos a los almirantes metidos a los negocios sucios y corredores de Bolsa. ¿De qué os quejáis, cabrones? Tenéis lo que os merecéis. Iros todos a esas guerras solidarias a defender intereses norteamericanos e israelíes. Así está España y que el Ejército español desapareciera por orden del Big Brother no me extrañaría nada. Aquí y en todas partes ahora y siempre manda el de los dineros.

Quien maneja la bolsa maneja también las cajas de guerra. ZP ha sacado pecho haciendo virtud de la necesidad. Es congruente con sus principios al fin y al cabo pero los del otro bando los del PP tampoco le van a la zaga.

Fue Aznar don Josemari el que desbandó el ejército. Rompan filas. Ar. Así que a sus ordenes doña Carmen o “Carme” que dicen los catalinas. Es usted muy guapa con esa guapura que sólo tienen las que van a ser madres y la preñez no le queda tampoco mal. El bombo no la desfigura. Antes bien la realza. A sus órdenes, mi capitana. Sin novedad.