2021-10-18

18 ocytubre HOY SAN LUCAS A ALCALÁ PUTAS ESCRIBI ESTE CUENTO MARAVILLOSO SOBRE LA VIDA PICARESCA DE LA UNIVERSIDAD DE ALCALÁ EL OXFORD HISPANO QUE A MI ME SORPRENDE POR SU HUMOR Y ACUIDAD

 EL ESTUDIANTE DE ALCALÁ QUE SE REENCARNÓ EN ARCHIVERO

 

La impresión que tuve cuando en el año 2009 llegué a Alcalá una madrugada de enero a cumplir  con mi último año de archivero hube la impresión tenaz de que yo había estado allá antes, quizás una vida pretérita, había paseado por aquellas calles, guarecido del sol  y la lluvia bajo los soportales del Calle Real, haber tenido a un físico la bacinilla mientras practicaba una sangría a un paciente de bubas en el hospital de Atarazanas por cuyas crujías iba y venía un postulante cojo que era cojo y calvo y hablaba con ese tonillo de los de Azpeita proflglando su discurso de concordancias vizcaínas, trayendo orinales y pericos, gasas, sanguijuelas y pomadas, con mucha diligencia pero con algún asco pues había tomado el oficio de enfermero como penitencia por los pecados de su vida anterior, que el veterano de las guerras de las comunidades aseguraba haber sido muchos, y por los que lloraba constantemente hasta salirle surcos en las mejillas de los regueros de tanto llanto, inflamado de orgullo humano y  amor divino - yo no lo vi, claro, me lo contaron los que daban ejercicios-, pero cuando lo dicen… Iba el buen donado arrastrando la pata chula que la tenía tiesa  desde que le pegaron un zambombazo en el castillo de Pamplona. Decían que había sido soldado, acérrimo del emperador- y como buen realista nos miraba por encima del hombre a nosotros pobres comuneros- y que estaba allá viviendo de la caridad de unos teatinos aunque se juntaba con alumbrados y gente de dudosa procedencia.

También me había cruzado con otro estudiante  zambo, corto de vista y largo de lengua, el que luego  tendría entre sus dedos la pluma  mejor tajada para contarnos cómo España por de fuera y por de dentro con sus versos castellanos, con sus decires, coplas y donaires, en verso  y en  prosa. Éste andaba con los cuadrilleros dando novatadas y cobrando el portazgo a los novatos del convite al banquete nada más ingresar al pupilaje, La Patente, que se dice, y a unos les arrebataban el sombrero a otros les ponían perdida de gapos la capa nueva, o les traían un jarro para darles a beber cerveza y no era cerveza pues  aquella maldita encella había sido utilizada como sillico donde meara toda la cuadrilla a escote, y de hoy en un año; a otras les mandaban echar calle arriba a la pata coja y les lanzaban piedras mientras el cachicán del rey de gallos prorrumpía en estentóreas risotadas:

-¿Ponen las gallinas?

-Creo que sí. Ya es san Antón. La gallina pon y cacarean las pitas por los corrales, que las estoy oyendo, y se está bien al sol.

-De ¿Dónde es vuesa mercé?

-De Carrión de los Condes, señor.

-No me digas señor. Dime coleguita. Y ahora para ver como andas de recursos te vamos a mantear.

-No. No por vida de mi madre.

Protestas inanes. Entre cuatro o cinco trajeron una cortina de paño morado con las que se atapan los altares en tiempos de Pasión y alzaron por los aires al palentino una y otra vez. Lo subían, lo bajaban y hacían como querer dejarlo caer en el santo suelo hasta descoyuntarse como si fuese una manta palentina a la que la doméstica zurra el polvo en el balcón. Uno de los manteadores dominado por el estro profético había leído el futuro y pronosticó la llegada de guerreros por el aire.

-Así volarán algún día los paracas.

-Bajarme de aquí fementidos, hideputas.

-No. Bartolo, no aguanta, no seas caguita. Los soldados de Cristo han de soportar todas las pruebas con buen talante. Y la flauta de Bartolo toca maravillas con un agujero solo.

-No ésta- exclamó el palentino- que voy a vomitar.

 Implacables no se apiadaron de las voces que daba el neófito que no paraba de gimotear y de proferir ayes y de llamar a su madre.

-Ay madrecita mía que mal día amaneció para mí.

-¿Cómo te llamas?

-Teofilo

-Pues Teofilo te vas a acordar del día de san Antón hasta tu graduación cuando vuelvas a tu obispo con tu bonete y tus cartas dimisorias de misacantano.

Poco después corrieron el gallo y hubo otras bromas, muchas jácaras. Decían que el masto lo había traído de Mastrique un luterano con lo que fue mayor el ahínco con que le sacudían estopa al animalito y el enojo con el que le arrancaron el pescuezo aquellos malos cristianos.

-¿Qué hacéis hijos del gran demonio?

-Pues no lo ves. Cortarle la cresta al gallo.

-Al hereje. Al hereje- gritaron todos a coro.

Los estudiantes estaban ya beodos. Puede decirse que al cuadrillero mayor de estas justas que era un teólogo portugués que de allí a poco iría a parar como capellán santiguador a uno de los tercios viejos creyendo que el ave era el que más zurraba al rey de gallos y cabalgó su jumento a los cuatro pies exhibiendo su trofeo chorreando sangre hasta la plaza.

Tan divertidas escenas no las padecí yo, que siempre me suelo hacer el longuis  y escurrir el bulto en tales situaciones de pintar bastos, por vivencia material, aunque sí espiritual. Creo que las había leído en algún libro picaresco o a lo mejor fueron una nefasta experiencia de los estudiantes de latinidad de los que formé parte en la vida que me precedió.

 Iban avanzando las nubes del entrelubricán y remejaban las sombras los campos yertos con alguna claridad. Amanecía dios igual que entonces sobre las riberas del Henares, y la vida tiritaba bajo la helada, se escuchaba el campanil de las clarisas, y en otras muchas iglesias de la población anunciando que ya habían dado cuenta de maitines y laudes. Sobre la cúpula de la catedral de los Santos Niños las cigüeñas complutenses que son las más elegantes y majestuosas de la península ibérica – se las nota en el volar- descabezaban su último sueño con su singular modo de dormir a la pata coja pues la cigüeña según dice el refrán alta vive, alta vuela y en lo alto toca la castañuela.

-Diga usted que sí. Cigüeñas vigilantes del Henares donde las ninfas moran crotorando silogismos. Son la viva imagen de la castidad, la fidelidad y la paciencia.

A Teofilo por fin lo dejaron en paz los tunos y vino a recogerlo una mujer que, movida a piedad, lo llevó a su aposento donde lo lavó, cepilló su capa llena de salivazos e indignidades.

-Hijo, te han vuelto eccehomo. Dichosos muchachos.

El manteado nada dijo pero las caridades de la dueña le hicieron revivir. Fue al arca y extrajo un bodigo de la última cocedura cortó el corrusco  y se lo entregó junto con un dedal de aguardiente. Su desfallecimiento se debía no al manteamiento sino que no había comido en dos días.

Alcalá lo resucitaba de la misma forma que me reencarnó a mí. Pues yo también  volví en la españolísima ciudad a la vida por un complicado proceso de metempsicosis intelectual. Podía ser uno de aquellos estudiantes  y continos que arrastraban la loba sin mangas y flameaban becas al viento multicolores cada uno con el color y la divisa del colegio del que procedían (granate el de los ildefonsos, amarillos los de Atarazanas y verdes los de san Marcos, blancos los cistercienses y dominicos).

Acabada la cátedra de prima, aquel abigarrado mundo de estudiantes era un espectáculo. Teólogos y minoristas usaban sotanas y los canonistas portaban un bonete de tres puntas en la cabeza que entre los jesuitas era bisunto. Poco después de entrar yo al Estudio General los licenciados en Artes empezaron a gastar balandrán cubridero por cima de los hombres y teja (sombrero sin alas) que llevaron los clérigos españoles toda la vida.

Como venía aterido y en tren de cercanías no había calefacción, para entrar en calor me arrimé a la barra de una taberna e estaba frente por frente de un gran seminario vacío de traza neogótica. El chigrero un rumano por nombre Ventila salió a servirme. Le pedí un aguardiente de los Carpatos llamado  zwuiska de 40 grados.

-Bona zwuiva.

-Buenos días.

Se sorprendió Ventila de mis conocimientos de la lengua románica hablada a orillas del Ponto por los soldados de Trajano que guarda su raíz latina en conjugación con muchos aditamentos eslavos y turcos por lo cual conserva una prosodia endiablada.

-Sé también decir Xristós enviat.

-Ahora no es Pascua.

-Si me das otro chupito de ese coñac hablaré no sólo el rumano sino el griego, el búlgaro y hasta el húngaro que no es idioma indoeuropeo.

-Birak - repuso Ventila que era de una región del Danubio frontera con Hungría, frotándose las manos. A la legua se notaba que aquel fondista extranjero no era tan cruel y áspero como los taberneros nacionales gente odiosa y encanallada y que sabía seguir la corriente a los borrachos y aguantarlos. No echarlos a la calle o pegarles.

Sin embargo aquel aguardiente de los Cárpatos tenía poco que ver con aquel vino chirle que nos servían en el refectorio los días de fiesta de guardar y con el que ayunábamos el viernes Santo para refrescar el gañote de nuestros queridos domines cuando andábamos a pupilaje. De mis labios surgieron  cantos de alabanza al dulce néctar traicionero que pasa bien pero luego habrá que mearlo. Entra acariciando Baco en sus dominios y se apodera. Los que sucumben a los falaces halagos de la bebida saben que no hablo a humo de pajas:

Ave color vini clari

Ave sapor sine pari

Tua nos inebriari

Digneris potantia

Oh felix venter ubi intraris

Et felix guttur

Quam rigabis

Oh felix os

Quod lavabis

Oh beata labia

Y a través de aquellas coplas tabernarias en latín surgió el monje giróvago que llevo dentro de mí. Los parroquianos me admiraban por mi capacidad de ingesta y el don de lenguas aunque estaba inspirado más por Baco que la Blanca Paloma. A sus ojos yo era un resucitado, un español que no se parecía a esos otros españoles taciturnos y reconcentrados en sí mismos del siglo XXI que nada tenían que ver con sus predecesores y me deseaban buena madrugada. Buona diminuta. De todas las horas del día era la amanecida la que más me gustaba. Puerta por puerta de la cantina del dacio estaba la iglesia ortodoxa. Celebraban la navidad. Olía a incienso. Un orfeón esparcía por la nave de la antigua católica preces de un maravilloso  concento retando a las preces que decía deprisa un diacono muy gordo desde el antifonal. Prostérneme en tierra y besé los santos íconos y los ecos de la plegaria diaconal me transportaron miraculosamente al sopista con poca fortuna que había sido hará lo menos quinientos años.

Clareaba el día y Alcalá se había transformado. La vía del tren volvía a ser la estrata romana que había sido durante mil años y los regimientos ilustres como el Villaviciosa XIV volvieron a su antiguo ser de los castra romanos donde practicaban los équites las artes desultorias. Recordando que allí estuvo de asiento la Victrix o la invencible con todos sus escuadrones y acies los cuales dieron el relevo a los tercios viejos los que combatieron en Italia y en Flandes. Por el camino pasaban estudiantes. Me sumergí en aquel bullicio juvenil de mozos camino de la docta casa, la universidad recién fundada por Gonzalo de Cisneros. Y aquel gentío buscando las aulas entremezclado con los escuadrones de soldados que salían al campo a ejercitarse en la instrucción de sus armas me recordó la gran verdad de que la pluma y la espada son hermanas y que la lengua va de cómitre con el imperio. No hay vuelta de hoja. Todos llevaban capa corta, un puñal al cinto, y en la otra cadera colgaban  los cartapacios, las pizarritas los plumieres y los recados de escribir. Confundidos entre la multitud se veía a algún catedrático de mucetas coloradas, amarillas o azules según la disciplina que enseñaran, tocados de la orla con plumas de avestruz. La cátedra de prima comenzaba a las ocho de la mañana. Un bedel somnoliento se acercaba al estrado, precediendo al profesor, batía sus palmas y formulariamente rezaba una oración luego de lo cual abría las puertas del aula y exclamando en voz alta Propinquate, alumni, lectio incipit se dirigía a los estudiantes y luego al facultativo: magíster, aperta est cátedra . Los pupilos llenaban el aula. Por falta de bancos muchos se sentaban en el suelo. Todos portaban recado de escribir y rayajeaban las palabras del catedrático sobre un palimpsesto en forma de pizarra que luego pasaban a limpio los oidores. Sólo se hablaba en latín. Transcurrida hora y media regresaba el ujier galonado luciendo un espadín y un sombrero chambergo y volvía a dar unas palmadas.

-Satis.

A esta señal el catedrático se quedaba con la palabra en la boca y los alumnos salían al patio de estampida en medio de un gran alboroto.

Pasaba entonces un fraile benito cuya presencia de padre del desierto discordaba con la de la alegre muchachada. El benedictino caminaba con los ojos bajos y el rostro inclinado tapándose con la cogulla. Avanzaban todos atropelladamente. Si veían a alguno de su pueblo iban a darle los días y a recibir nuevas de la aldea. Los más vivaces espantaban el frío y los sabañones arrojándose bolas de nieve. Uno de los proyectiles alcanzó a un catedrático de hebreo en todo el occipucio. Rodó por los suelos el bonete bisunto en medio de los gritos y juramentos del dómine en la lengua que enseñaba y el cual yacía por el suelo cual largo era buscando a tientas las antiparras que también se le habían caído y sin las que no veía dos en un burro. Sonaron a su lado carcajadas, maldiciones y porvidas.

Uno de los tunos dijo:

-Comed nieve de una vez, padre mío, ya que nunca os empacharéis de jalufo.

Montó en cólera el cristiano nuevo y retumbaron excomuniones por la Calle de la Hueva

-Pronto pagareis bien caro vuestras truhanerías. Os vamos a echar del mundo, voto a bríos.

Se encocoró el estudiante el muy cabrito hizo la señal de la cruz, después el buz y acto seguido empezó a gritar al hebraísta:

-Marrano… Marrano. Cómete tus biblias. Eres hereje, luterano encubierto y alumbrado.

Oído esto, el catedrático que debía de ser converso cobró temor y levantándose como pudo y sacudiéndose el barro y la nieve de la loba  tomó el portante  y enfiló por una calle adyacente pues alguien había mentado al Santo Oficio.

 Con la bulla se hicieron presentes los corchetes. Los estudiantes de que los vieron pusieron aina  pies en polvorosa. La concurrencia asistía alborozada a la escena y todos se hacían lenguas de la puntería con que aquel bellaco había descalabrado al converso pero al pasar junto al portal de la iglesia de la Compañía le echaron mano los alguacilillos, lo trabaron, manearon y subiéndolo en un asnillo las manos atadas; él caminaba cara atrás como los condenados a muerte y así lo llevaron preso a la cárcel del arzobispo. Cuatro días a pan y agua y cien azotes.

Lo soltó el alcalde bajo advertencia de que si incurría en otra travesura semejante de descalabrar a un “judío” iría a galeras. Así que por san Antón la gallina pon. Se había acabado Michelmas y empezaba el trimestre de Santomatía, el que iguala las noches con los días. El más frío y desabrido. Estudiantes a estudiar pechando contra los cierzos rigurosos que os arrebatan la capa cuando salís del portal y la nieve y el pedrisco jugaban al chito con nuestros respectivos cogotes cuando no eran gargajos de algún truchimán imbele pero maligno. Había venido yo de sopista con mi amo que era de Soria y que se llamaba don Martín de Agreda y bajo la vigilancia de su ayo Muriel de Torrelaguna el cual por ser paisano del Cardenal tenía fuero. Nuestra lavandera era una tal Doña Guiomar Alpiste que aparte de la colada se encargaba de planchar  el hábito y coser los botones de la sotana, que eran 75 en recuerdo de los 75 azotes que dieron a Cristo. Habíamos venido desde la alta paramera aquellas navidades por muy malos caminos en una recua de jumentos pero con buenas alforjas y provisiones y una no menguada bolsa pues nuestro señor y padrino el Duque de Agreda era hombre rico. Conducía la recua un arriero morisco el cual en cuanto nos descuidábamos nos sisaba hurgando en nuestros bolsillos estando dormidos y el maldito cuando nos topábamos con una cruz de humilladero se reía o le lanzaba gargajos. Iba en su mula cantando lilailas y no faltaban zalemas y abluciones al alba y a la atardecida ante nuestras propias narices. Alá era grande y misericordioso por lo visto.

 Pasado Almazán, nos encontramos con una estantigua que llevaba el cadáver de un fraile que había muerto santo en Andalucía a un pueblo de Castilla.

 Recalamos en Aranda en una posada donde a mi amo le robaron un crucifijo de oro que traía. Fue un asunto de picos pardos. Don Diego se dejó engañar por unas izas que operaban en conchabanza con unos malandrines, el uno era su cohén y el otro su rufián. Era gente muy despiadada como también lo era el arriero morisco aquel Antón Muñoz de las Posadas fanático de Mahoma. Y a la que nosotros bajábamos para Alcalá por el camino real de Francia subían soldados de las últimas levas que iban a combatir por nuestro rey y nuestra santa religión a Flandes. Unos llevaban escapularios que les regalaron sus madres como por ejemplo una imagen de san Vitorino todo llagado después del tormento al que fue sometido en Panonia. Debía de ser bisoño. Un furriel contaba que en la guerra los santos y las reliquias no sirven para nada.

Sólo el valor y la fortuna.  Pasábamos mucho frío porque los días fueron perversos. Hacíamos hogueras y a veces Antón Muñoz perdía su ruta borrada por la nieve y blasfemando contra todo lo divino y humano perdía el tino aunque no se acordaba de Mahoma. Únicamente de Dios y la Virgen. ¿No ahorcarían a aquel malvado? De sus barbas y turbantes Satán se encastilla y andará errante por el mundo hasta los últimos días.

 Dicen sus apologetas ser religión muy humana, tan humana que en las siete plegarias diurnas se arrodillan y alzan el poster en pompa. En aquel tiempo sin embargo les tocaba ir de nones gracias al gran cardenal que a las puertas del Alhambra quemó alcoranes y otros libros que ellos dicen de su revelación no siendo sino supercherías y odios pues siempre tratan de imponer a su dios mediante la espada y donde entra Alá no vuelve a crecer la hierba. El siglo de oro en efervescencia, el muhadín no había llegado todavía pero yo en mis pujos poéticos lo presentí con tristeza y compuse trenos para el pueblo de Dios con Jeremías.

 No nos hicieron caso. Se preparaba la gorda  de la apostasía, la desbandada. Porque de allí a medio milenio de aquel san Antón no quedaría piedra sobre piedra del edificio perfecto que nos cobijaba. Soplarían aires anticatólicos hispanófobos una brisa mefítica a la que tuvieron que acostumbrarse nuestras narices pues las narices no sólo los ojos saben hacer con frecuencia la vista gorda. Cabalgaba el ángel apocalíptico en el caballo cuyo nombre era la Gineocracia. Se sublevaría el gineceo y pasarían cosas muy gordas. La política estaría dominada por intereses creados y por hetairas. Otros la decían Cenizosa al estar regida por Carolabriá el Cenizo. No tenía ni para pagarle el retal de la loba (llamaban loba a esta prenda porque comía mucha tela) y mis padres eran hidalgos pobres de Almazán el pueblo de Laínez, plaza fuerte de conversos.

El primogénito embarcó a las Indias y otro fue condenado a galeras pues se juntó con un alcabalero que lo engañó, el tercero había muerto en Namur defendiendo nuestras banderas y tres de mis hermanas profesaron de monjas. Pero mi ayo me dijo que en Alcalá no faltaría pan; con él me fui. Conforme es la manta se estira la pata y donde comen cuatro comen cinco igual que en mesa de San Francisco. Y verdad es que nunca me faltó aunque algunos días hube de estar a la cola de la sopa boba que daban de caridad a los peregrinos y menesterosos las Bernardas.

Allí aprendí a manducar con los dedos sin necesidad de tenedores ni de hueseros o gañivetes.

 Otra vez los que me socorían eran los traperos de vara que venían de Alsacia hasta Alcalá a vender paños y era gente misericordiosa. Nunca me junté con gentes del trueno ni fulleros. Iba a mis clases, rezaba mis oraciones nada más levantarme, bruñía los mocasines de mi amo, era condescendiente y amable con mis semejantes y no armaba broncas. Me gustaban muchos libros y también garabateaba en los papeles que encontraba por la calle ocurrencias mías a ratos perdidos. Hurgaba en los montones de trapero y papel que veía lo desdoblaba para ver qué ponía en pauta. La lectura se convirtió en mi vivir. Leía y leía a todas horas, tan es así que gasté mis ojos Desde que llegue a la villa complutense conocí que mi destino estaría uncido a las artes y las letras. Era diligente en el aseo de la camarilla que estaba en un sobrado del tercer piso de la casa de doña Guiomar, fregaba los platos cuando me lo pedían y los miércoles día de arreo y parada porque había que salir a esperar a algún visitante ilustre que se llegaba a la ciudad pasaba la almohaza por el lomo de la mula torda a la que gustaba montar a don Gaspar cuando salía a vistas y se organizaban paradas y procesiones ecuestres tan vistosas como el día de San Lucas.

 Daba la pez a la cabezada y deshacía los ñudos del pretal o le preparaba la ventrisca y la aljaba cuando iban de caza. Al salir los señores tenía la acémila del ramal y con un golpe en las ancas le arreaba en latín:

-Eamus

 Que en cristiano quiere decir arre

Como las tales mulas yeguatas eran tan doctas como los amos ellas me entendían cuando sobre su lomos híbridos clavaba espuela con la lengua del Lacio. Y si alguien me llamaba capigorrón y se reía de mi triste figura de mantista pobre bajaba la mirada y no contestaba a las injurias de mi agresor verbal. Un viuda rica de Almazán pagaba mi matrícula así como un juego de mudas, la beca estudiantil, el ropón y los jubones que había que tener dos, uno para los días de fiesta y otro para los de diario. Siete maravedíes costaba la matriculación por los cuatro trimestres. Y siempre que mis obligaciones ancilarias me permitían solía asistir a la cátedra de Vísperas de la que estábamos dispensados los bachilleres y que daba un paisano mío el doctor Laínez un jesuita muy adusto y seco que guiñaba un ojo y el otro no lo podía abrir. Tenía cara de liebre pero no había en todo el claustro quien supiera más teología que aquel soriano. No me cabe la menor duda de que el dicho que se nos achaca a los sorianos (que nunca se supo en la historia que hiciera mucho bulto la gente de Socia) la tengo por falsa. Salía poco Lainez del convento todo lo contrario que el maestresala don Miguel de Avendaño amigo de juergas y cuchipandas. Se juntaba con el padre definidor o prior de los dominicos al que también le gustaba comer y beber y como buen dominico les tenía cierta enemiga a los hijos de san Ignacio. Muy tomista y ufano en sus disputationes o torneos teológicos.

 Eran muy sonadas las disputas, justas teológicas y competiciones para saber quien sabía más sobre los ángeles, el Espíritu Santo o el misterio del Génesis tal y conforme se muestra en el Libro de la

Revelación. El definidor dominico era un hombre alto coloradote aire de buen vivant y ese buen pasar y tolerancia o actitud vital de los gordos. Lainez por el contrario austero, magro, enteco, mal encarado y algo bisojo. Discutían sobre los espíritus puros cuya esencia y existencia no está ominada por las leyes de la gravedad. El uno decía una cosa y el otro la contraria. Hasta que hartos de discutinio los dos frailes se enojaron que diríase que iban a llegar a las manos. En último termino y como postrer argumento Lainez en un acceso de cólera termino su disertación aludiendo al rubio Avendaño :

-Rubicundus erat Judas.

Y el otro ágil de reflejos:

-Sed de Societate Jesu

El cura portugués que arrojó la bola de nieve contra la mollera del primer catedrático de hebreo andando los años sería capellán de uno de los tercios el Sancho Dávila comandado por el duque de Alba. Todo el claustro se rasgó las vestiduras pero don Joao se hizo de pencas. Con buenas agarraderas contaba. Lebrija, el doctor Laguna y otros de la cuerda elevaron un escrito al rector pidiendo la destitución del revoltoso teólogo. Fue óbice de que la propuesta no prosperara contra el maestrescuela de nuestro colegio que vetó aquella diligencia.

Es más y para decirlo de otra forma:. Este lio levantó las orejas y el hocico a los sabuesos de la inquisición que empezaron a oler el poste y corrió la voz por la ciudad que el maestro en cuestión por nombre Cepeda había tenido un abuelo penitenciado en Toledo y era primo de una monja inquieta, rebelde y andariega que iba por Castilla abriendo conventos y decía tener consuelos místicos y tratos con el Señor. Se la había aparecido Jesucristo no sé cuantas veces y sobre ella cayeron sospechas y anatemas de alumbrada pero se libró.  Tenía buenas aldabas entre la gente de viso que por aquellos días eran todos conversos. Es ni más ni menos que el brillo del oro que para los de esta raza es su  única deidad.

Jesucristo, la Virgen y los santos son para ellos un pretexto con el que envuelven sus engañifas y hasta se ríen a espaldas de los hombres de buena fe. A mí estos místicos siempre me dieron algo de pavor. Hieden a impostura desde lejos y con sus mentiras engañan a muchos incautos y sus invenciones repetidas se convierten en dogma. Mi fe es de otra manera. Ne quid nimis. En  el amor divino no hay que echar la yesca humana que todo lo corrompe.

En la actualidad cuando veo avanzar por las calles a los graduados con sus capisayos ostentando las galas  y las orlas académicas con mucho orgullo y solemnidad  entonando las notas del gaudeamus igitur no puedo por menos de sonreírme ante las ironías de la vida. El aire en cuestión era una cantiella de monjes borrachos. Monjes alemanes

 

 

Gaudeamus igitur,
iuvenes dum sumus. (bis)
Post iucundam iuventutem,
post molestam senectutem,
nos habebit humus.

Ubi sunt qui ante nos
in mundo fuere?
Vadite ad superos,
transite ad inferos,
ubi iam fuere.

Vivat Academia,
vivant professores.
Vivat membrum quodlibet,
vivant membra quaelibet,
semper sint in flore.

Vita nostra brevis est, breve finietur.
Venit mors velociter,
rapit nos atrociter,
nemini parcetur.

Vivat nostra societas!
Vivant studiosi!
Crescat una veritas,
floreat fraternitas,
patriae prosperitas.

Vivat et Republica,
et qui illam regit.
Vivat nostra civitas,
Maecenatum charitas,
quae nos hic protegit.

Pereat tristitia,
pereant osores.
Pereat diabolus,
quivis antiburschius,
atque irrisores.

Alma Mater floreat
quae nos educavit,
caros et conmilitones
dissitas in regiones
sparsos congregavit.

 

exsequator 

 

EL NEOCAPITALISMO DON GRILLO DE LAS MAÑANAS Y LOS CURAS DE LA COPE

 EL ERROR DE JIMENEZ LOSANTOS

 

“Don Federico, mire este chico”. Hoy es 20 N y pesa sobre mí el dolor de todos los muertos los de un bando y los de otro y andan discutiendo los copinos y otros leguleyos sobre si una placa a una carmelita una monja un muro en las Cortes agua de cerrajas tormentas en una taza de té. Es la hora de los separadores y de los corrilleros. Esta derecha que representa el ínclito y locuaz radio parlante y detrás de la cual se encuentra intrigante sus modelitos y sus inauguraciones doña Esperanza Aguirre, la aguerrida jamona, es una derecha antiespañola micrófono en ristre tarjeta de crédito ruido y nueces y que suba la cartera de pedidos por publicidad nada tiene que ver con el amor a mi patria que yo siento.

 Es un lenguaje demagógico torticero y Neocom. Luchan y difaman por la pela no por España. Este guirigay copino a lo que más se parece es a una democracia bananera. Que los cierren, que les hagan un exorcismo. No se puede insultar con tanto denuedo a una ministra- el ataque a Carme Chacón tachándola de antiespañola me enfurece- ni crispar ni montar estos cirios a costa del catalán que es una lengua también de España.

 Creo que después de lo que ha llovido lo que este gobierno de centro izquierda lo que trata es de evitar la secesión. España no es Yugoslavia. Es el error de los neocom.

Es el error del amigo Jiménez.

 A mí también me cerraron el periódico y la agencia donde trabajaba y no acabé en el regato porque Dios no quiso, me refugié en el antemural de mi fe. Me ofrendé en holocausto por el bien común y la gobernabilidad de mi patria.

 Soy creyente pero esta Iglesia de la COPE la verdad es que me desconcierta. Son intereses comerciales o políticos que nada tienen que ver con el depósito del Dogma. La verdad es que los obispos últimamente no dan una. Don Federico mire este chico. Lenguaje Neocom por todas las partes y los ingleses intrigando. España vendida.

¿Por qué protestan tanto por el catalán si vamos a acabar todos angloparlantes? A la vieja propuesta que yo leía en algunos letreros  de carretera cuando iba a mi Asturias “bable nas escueles” ha sustituido el English in the School” de la Hija del Ganadero de profesión política sus modelitos sus inauguraciones. ¿Matones en la discoteca?

 Son cosas del American way of life”. Aquí, papanatas que somos como nosotros solos, hemos tomado de los americanos.

Y esto es Hollywood.

 Que le exorcicen. De esa materia yo sé algo y me presto. En esos micrófonos hay mucho diablo y lo digo hoy 20N día de recordación cuando lloro a mis muertos.

 Por desgracia aquella confusión de entonces llevada por los dedos de una mano conspiradora y extranjera vuelve a repetirse. Hay gente en el mundo que parece que no está a gusto sin que los españoles nos peguemos. A mi también me cerraron, Jiménez, y me negaron un lugar al sol y me dieron cantonada y portazos en las editoriales. No soy más que un periodista. Un escritor. Me rindo. Bueno no me rindo. Estamos aquí. Seguimos en el machito. Soy portavoz de los que no tienen voz. Soy una voz española que clama en el desierto de Internet. A veces en inglés y creo que no lo hago del todo mal.

 jueves, 20 de noviembre de 2008

 

 EL ENIGMA DE LA PEQUEÑA FLOR

Antonio Parra

Encontré entre los talegos de una vieja mochila de mi hija menor algo que me impresionó: un rosario carmelitano de cuentas de madera con una estampa de la “Pequeña Flor” que es como llaman los expertos en Mística a santa Teresa de Lisieux. Mi Cris había asistido en compañía de un grupo de jóvenes de Getafe a una de las clamosorsas visitas a España cuando el huracán Wojtyla arrasaba multitudes arrastrando tras sí a los jóvenes. Pasó el sembrador y la semilla no cayó en barbecho sino en tierra fértil. Sólo que quedó oculta en el fondo de un armario. Ahora su madre teme que nuestra Cris se nos vaya monja, pues,sí se nos va, bendito sea Dios.

Pese a todo, esta generación, muy a diferencia de cómo éramos nosotros, que nacimos aferrados a las cuentas del Santo Rosario y el avemaría a flor de labios, no está muiy acostumbrada a rezarlo. Hubimos de enseñarla a pasar los dieces. Sin embargo, los jóvenes no acaban de acostumbrarse. Han venido al mundo con el ratón de un ordenador entre los dedos y esta plegaria hesicástica que siempre anduvo en la boca de sus abuelas y  cuyo orígen se remonta a la oscuridad de los tiempos no la acaban de entender.

No importa. Eso es lo de menos. Lo de más, el símbolo. En este hallazgo he encontrado yo una manifestación del Espíritu que sopla por donde quiere y cuando quiere. Su aliento está detrás de nosotros aunque no lo percibamos. Bien por Teresita. Su vida y su obra que creo conocer bastante bien puesto que dediqué muchas horas al estudio de “Historia de un alma” y cuya biografía publiqué  en Lloviendo rosas, un texto en el cual no narro la vida heroica de esta santa francesa sino también en parte de la mía y los favores que le debo a su intercesión milagrosa, es un espejo en el que se mirarán las futuras generaciones y nos enviaba una señal sobre el triunfo definitivo del amor que vencerá a la cólera y al deseo de venganza y de reivindicación. Gracias a ella estoy vivo, no me arrojé a las aguas negras del Támesis, ni he quemado las filacterias en los momentos críticos de la persecución que padecí en los años  ansarinos.

Teresita pasó los veinticuatro años de su existencia en un lóbrego y húmedo Carmelo normando escribiéndole al dulce Jesús cartas de amor, nos enseñó el camino de la renuncia y del abandonó en manos del Esposo. Su teoría sobre la infancia espiritual, basada en la recomendación evangélica   

 Resulta que mientras los vaticanologos y futurólogos pasan lista y se entregan a especulaciones de todo género acerca de quién será el hombre que ocupe la Silla nº 265 de la cátedra del Pescador yo me he dado de bruces con ese rostro eternal y oculto, la verdadera faz de Cristo en la enigmática sonrisa de esta monjita francesa, campeona del  verdadero amor del que surge de la renuncia y del sacrificio, ante un siglo de odios y plagado de guerras y de desastres como la que ella conoció. Pocas mujeres en tan corta vida consiguieron abarcar tanta plenitud. Ella lo despreció todo, hasta la vida larga y la salud –murió tuberculosa a los 24 años- y la autoestima, para conseguir el amor. 

SEGOVIA ALMA MATER DEL GÉNERO PICARESCO

 El donado hablador, vida y aventuras de Alonso, mozo de muchos amos

 

Jerónimo de Alcalá (1571-1632) tiene una plaza dedicada en la imponente plaza comunera de Medina del Campo cabe las dos esfinges y al pie de la iglesia románica de San Martín. Era un murciano que ejerció de cirujano en la ciudad del Acueducto. Su "Donado hablador mozo de muchos amos" denota la decadencia en la cual está cayendo este género literario. El libro en algunos pasajes calca al Buscón quevedesco faltándole el ingenio. Ahora bien, es un testimonio de las costumbres de la época. El protagonista narra sus desventuras a un vicario al que informa de las estrecheces que pasó en casa de un tío cura también gran tacaño, un sacristán que maltrataba a la esposa, un letrado, un mozo de mulas, un arriero etc. Está escrita a parrafeo lineal bien sazonado de de refranes y paremiología como cuando dice tratando de impedir que su amo pegase a su mujer "entre dos muelas molares nunca metas los pulgares" o al lamentarse de su mala fortuna; "nadie podrá huir de lo que las estrellas le tienen señalado". Fatalismo muslímico propio de un murciano. Es la región de España significada por su ascendencia morisca.

 Hacía las veces de sacristán y de monago, tañía las campanas y rapaba las velas. Cansado de penurias se marchó a Salamanca como escudero de unos estudiantes los cuales al llegar a la universidad le dan novatada. le cubren de gargajos y el ferreruelo todo nevado hecho un cristo igual que don Pablos una copia del Buscón. Jerónimo de Alcalá era un hombre devoto y se abstiene de criticar a los clérigos, no se mofa de los galenos y elogia la virginidad de las monjas. Además, el libro es farragoso y reiterativo, aunque el más clásico de los buscones y lazarillos, con un pulso narrativo desigual en el que se advierte la presencia de un sucedáneo con sus extravagancias mitológicas y citas a los Santos Padres. La trama se disloca.

Con todo y eso, don Julio Cejador al igual que Valbuena Prat aseguran que las obras de Jerónimo de Alcalá lo mismo que las de Cortés de Tolosa no son malos libros aun teniendo en cuenta su carácter de servil imitación del Lazarillo y del Buscón.

A ambos se parece en que el hilo conductor de estas obras sea el hambre y la desgracia aunque el Lazarillo de Cortés y el Donoso de Alcalá sirviendo casi a los mismos amos que el modelo de Tormes al que intentan emular no pasan tanta gazuza.

Claro que el Tormes y el Eresma son afluentes del Duero y las aguas del Manzanares "el río más alegre de fregonas y el más paseado de lacayos de cuantos se conocen en España" desembocan en el Tajo, sin dar de lado el hecho de ser unos y otros arquetipos del hambre que se pasaba en toda Europa a fines del siglo XVI cuando se produce el gran cambio climático que redundará en malas cosecha, inundaciones e inviernos polares. Son prosas barrocas y culteranas que se nos dan envueltas en la amargura de Quevedo, el pesimismo de Mateo Alemán, el moralismo de Espinel. Siguen la misma ruta de sentenciosidad didáctica y frialdad expositiva entreverada de alusiones mitológicas proverbiales las obras de Salas Barbadillo, de Castillo Solorzano, López de Úbeda, Luis Velez de Guevara o Juan de Luna. Da la impresión de que todos ellos miran a través del espejo del Azoguejo segoviano un martes de mercado. Con frecuencia se quiebra la ilación de la trama argumentativa con la narración de historias o cuentos mitológicos ocurridos en Grecia o en Italia en los cuales los dioses se muestran airados o compasivos. Aparecen canónigos, ermitaños, minoristas granujas, amos tacaños y miserables. Todos ellos son buenos retratistas de aquella sociedad, feudatarios de un casticismo que convierte a la lengua castellana a una de las más ricas y expresiva de las literaturas europeas.

Finalmente diré que el texto de don Jerónimo abona mi tesis de que la novela picaresca nació en Segovia por lo cual bajo los arcos del acueducto romano se encuentra el alma mater de los pícaros

 EL DUQUE DE BORBÓN HONRA SU ESTIRPE

 

Luis Alfonso de Borbón, el hijo del Duque de Cadiz, honra a su estirpe y mantiene la serenidad en estos tiempos difíciles. Contra viento y marea y pese a a las tragedias familiares que han rondado su vida (la muerte de su padre y su hermano, que aparecen en esta foto tomada por mí en 1981 en el Valle los Caídos, en circunstancias misteriosas, aun no aclaradas del todo, ni la una ni la otra porque a medida que pasa el tiempo crece la sospecha de conspiración, y el hostigamiento contumaz que realiza contra su madre la prensa de la entrepierna aunque ella demuestra pese a sus líos de alcoba ser una Franco, una señora, que se ríe de tanta estupidez programada, saliendo a campaña de infundios contra su abuelo, Maricarmen no es la Belén Esteban por mucho que os corroa, malsines, ha defendido también a su bisabuelo.

 Dios bendiga al hijo de tan alta señor y por cuyas venas corren sangres de los Franco empapadas de amor a España.

Toda una soez orquesta de voces desentonadas dirigida por el marxista ZP. Este lelo aunque no ha leído a Lenin está aplicando sus principios (destrucción de la familia y de la fe cristiana, aborto barra libre, condones gratis para la juventud, exaltación del feminismo hasta el grado de tiranía, la exclusiva de los medios de comunicación, el fomento del separatismo y la secesión en sus conciliábulos con el casposo Montilla, ese charnego que tan casposo que es que no le queda un pelo de tonto en la cabeza).

 Menos mal que en medio de este coro de ranas  croando desgañitadas ha surgido la voz de un arcángel la de Luis Alfonso denunciando la maniobra infame de desprestigio en la que participa no sólo la izquierda desmelenada de ZP y sus comilitones sino una derecha egoísta y desmememoriada para la cual- tienen el miedo y la pasión del buen burgués- los intereses particulares están por encima de los de la Patria- y ahí no las den todas con un tipo tan ridículo e inepto como Rajoy. Otro día con más tiempo hablaremos de donde viene y donde se origina esa cruzada de desprestigio y a lo mejor no se lo iban a creer porque me vienen a las teclas nombres tan repudiables como el de un historiador que estuvo al frente de la Fundación Nacional Francisco Franco y entró en el gran contubernio para destruir la memoria de nuestro Caudillo. Se llama Luis Suárez Fernández. Yo acuso. Y que no me hagan hablar que no me crecen pelos en la lengua. Por ahora, don Luis Alfonso, gracias por su valentía y su coraje. Gallarda actitud de un prócer contra tanto malandrín como puebla los colmados de este patio de Monipodio que es la vida pública españolas

2021-10-17

 ASHTRAY OF SADNESS

 

I am an ashtray of sadness

Of the old Love a smoldering fire

Broods in me

Ill married to an strange woman

She was not She

I hear this morning the brutal

Thundering of a gale

In the Cantabricus sea

In the beginning was my end

I am a friend of the scare crows in the fields frightening the birds

And marking the direction of the winds

Times change my friend

Belfries and towers disappear

But I pray over altars desecrated

of empty churches

I cry for Spain

Yes in the beginning was my end

Through the riddles of Destiny

Poor rag-muffin I was

Lord have mercy on me 

T. S. ELLIOT

I am old I am old  and i wear the top 

of my trousers rolled

sun shine in the october morning

ah Mr and mrs Hugh

I  think  of you  ever my soul

full of sorrow and remorse

I WEEP AND BEWEIL AND MOURN

O SUZANNE O SUZANNE

I SEE NOW THE EYES OF THE OWL

ITS CRY AT NIGHT ESCORT MY MOURN

I AM OLD I AM OLD

THAT IS WHAT SAID THE GREAT LONDON POET