2023-06-19

 



santa Eulalia patrona de Oviedo (de mi libro el capítulo OVIEDO VISIGODA)

 

El día 11 de diciembre según una tradición milenaria la ciudad de Oviedo conmemoraba con toda solemnidad el rito martirial de la muchacha emeritense que derramó su sangre por Cristo y que es desde su triunfo, corona y palma, la santa tutelar de Emérita Augusta y de Ovetum tutelar donde sus reliquias fueron trasladadas con presteza cuando se produjo la irrupción de Tariq con su hueste sarracena a Ovetum   (Iovis oppidum o la ciudad de Júpiter) de la fundación romana y donde los godos se refugiaron huyendo de la morisma. Oviedo se convierte, al ser atacada Toledo, no sólo capital del único reino cristiano que quedaba también sede primada de la cristianad hispana. Hay que advertir que, proclamada Eulalia, santa tutelar de la capital de los asturianos en Pravia, los himnos y liturgias que se celebraban en su onomástica muy larga y cuajada de poesía  en sus lecciones y plegarias lo que caracteriza al rito mozárabe mucho más ardiente y candoroso que el adusto misal romano, los versos en su honor dedicados por Prudencio se cantaban de modo solemne en todas las iglesias de todos los concejos.

 

Conservan la impronta arriana, doctrina desviada en la cual primaba como tema central la humanidad de la segunda persona de la Trinidad sobre su divinidad. Otra característica es la invocación trinitaria al final del canon, como corolario a las disposiciones del concilio de Nicea. Dicha obsesión explica la fuerte conexión del rito hispano visigótico con Constantinopla. La diócesis de Oviedo conserva ese carácter autónomo y autocéfalo de las iglesias orientales en este primer grado de la religión de Jesús de fuerte tradición apostólica, catecúmena y helenística.

 

Cabe recordar que el papado todavía no cuadra en esta tradición apostólica (cabezas de la iglesia eran los obispos y el primero de ellos que figura como un primus inter pares era el de Jerusalén que se traslada a Constantinopla después de los abasidas) porque es una institución merovingia cuando Carlomagno fue ungido emperador la noche de navidad del 811 en Aquisgrán y las relaciones con el imperio de la monarquía astur estando el Pirineo dominado por el usurpador muslímico  no podían ser fluidas. Jesucristo nunca habló de trono y altar y en Getesemaní ordenó a Pedro que envainase la espada cuando el discípulo sacó el puñal para defenderse de las turbas (mitte gladium in vaginam...)

 

Bajo la influencia arriana y la influencia mahometana arraiga entre los cristianos de Galicia Asturias Portugal y Aragón mozárabe el adopcionismo una herejía que defendió Elipando de Toledo en el concilio de Frankfort año 794 basada en la creencia de que Jesucristo era hijo de Dios por adopción. Tenemos pues esa tendencia de los arrianos a exaltar la humanidad del Señor como el hombre más perfecto y la mahometana que vio en Él al más grande de los profetas, un hijo enviado de Dios y hermano del gran profeta.

 

No obstante, dichos desvíos doctrinales que pueden asombrar al católico de nuestros días, la fe se mantenía muy viva conservando junto con el legado evangélico las tradiciones de las religiones monoteístas de los romanos como la devoción por los difuntos y los dioses familiares (lares, lémures, manes y penates) y a Agia Parthene de los griegos que no es sino una reminiscencia de los adoradores de Mitra y de Cibeles, la Magna Mater que fecunda la vida, protege las cosechas y nos libra a los hombres de los peligros, esto es la devoción a Santa María cuya imagen la llevaban los guerreros cristianos en el arzón de su cabalgadura, y el culto a las reliquias.

 

Como se recoge en los pareados del Mío Cid "tomaron las reliquias todas las que hubieron, fueron por Castilla e ansí la defendieron".Posiblemente los santos huesos de la audaz doncella extremeña fueran desenterrados por Silo el primer rey de Pravia que construyó en su honor el templo de Santaolian o Santolaya (y no san Julián) y de allí sus descendientes trasladaron los restos venerandos a San Salvador de Oviedo. Ostenta la tutela de la tierra astur antes incluso que la Virgen de Covadonga como canta - y que bien suena este dulce latín- Prudencio en sus loores a la doncella emeritense: " virgo quae es firma Emeritae columna astures fortes foveas benigna" (oh virgen  que eres columna firme de Mérida, anima siempre a los fuertes astures). Este poema del vate latino y cantor de los mártires que nació en Calahorra y que se cantaba al parecer en todas las iglesias el 9 de diciembre narra el martirio de Eulalia. Nos cuenta cómo el emperador Diocleciano dio un edicto ordenando a los súbditos del imperio rendir culto a los ídolos, cómo la familia buscando la tranquilidad y un refugio a la persecución se fue a vivir a una quinta de las cercanías al pago de Porcejana.

 

Sufrió martirio en compañía de su hermana Julia y de su novio por nombre Félix según la leyenda pero esto no consta en las actas. Era hija del presbítero Liberio que ordenó a a  su coadjutor o diácono Donato que instruyeses a sus hijos en la doctrina del crucificado y la escondió en aquel lugar apartado pero un día antes de la alborada a hurtadillas Eulalia sale de casa y se presenta ante el pretor Daciano y le dice que el incienso que se libaba a Júpiter y a otras deidades paganas era una tontería. Sorprendido el presidente por la audacia de la chica, trata de persuadirla con buenas razones y suaves palabras para que se retractase de su error. Eulalia en sus trece. Daciano monta en cólera, manda primero darle tormento con el ecúleo, luego aplica los garfios a las mamilas y por último el tormento del fuego y la ceniza, la sumerge en un caldero de plomo derretido y a continuación de aceite hirviendo, la manda caminar sobre ascuas ardientes.

 

Luego hace propuesta de cortarle las mamas y próxima a morir con sus cabellos ardiendo y contando el número de heridas abiertas entrega su alma al Criador. Al punto de expirar cae una fuerte nevada que cubre las desnudeces virginales de la doncella y los lictores que la torturar huyen aterrados al ver cómo de la boca de la santa surge una lengua de fuego que se transforma en una paloma blanca. Es difícil compaginar esta poética imagen que traza el vate latino con la realidad histórica pero lo cierto es que el hecho dio lugar a que surgiera en la península ibérica el culto olayista. Centenares de templos y de pueblos llevaron el nombre de Santa Eulalia u Olaya en todo la España citerior y la ulterior (Barcelona, Tarragona, Cesar Augusta, Hispalis, Pax Augusta o Badajoz, Astorga, Braga en Portugal) y se la rindió tributo motu propio como confirman los antiguos misales y epactas.

 

Su caso se parangona con el de otras santas de Italia: Águeda, Inés y santa Catalina la siciliana de los que surgieron mitos y devociones profundamente arraigadas en la cristiandad. Símbolo son estas santas mártires del valor de la mujer fuerte, de la femineidad, de la castidad. Todas ellos puestas a escoger entre las galas y halagos del mundo y el sacrificio por el Esposo escogieron la senda dura de Jesucristo cuajada de abrojos. También demuestran que el cristianismo sintió una predilección hacia las santas mujeres que marcan ruta de coraje, paren hijos para el cielo y defiende el amor y la fe y no el odio y la reivindicación a ultranza como quieren los aberrantes de los movimientos sufragistas de base. Santa Eulalia emeritense, patrona de Oviedo ruega por nos.

 

 

 

Himno mozárabe del rito ovetense del misal de la catedral de san salvador fiesta 9 diciembre

 

 

 

Virginis laudes canimus pudicae

 

Mille quae sertis redimita frontem

 

Duplices palmas meruit reforre

 

Sanguine partas

 

Tecta festina egreditur paterna

 

Nec timet noctem pavet aut tenebras

 

Praevia sed luce aperit rubeta coelicus ordo

 

Intrat et passu Emeritam veloci

 

Judicis durum ad tribunal stetit

 

Arguens caecas venerare gentes numina vana

 

Dulcibus verbis studisque tentat

 

Praetor emollire animum puellae

 

Oferta saltem pia thura Divis Caesari placens

 

Illa fallaces renuit loquellas

 

Nulla promissa aliciunt, iniquis

 

Pernegat sensus velut alta rupes

 

Fluctibus obstat.

 

Sit decus patri genitaeque proli

 

Et tibi compar utriusque virtus

 

Spiritus semper. Deus unus omni

 

Temporisaevo

 

Amin

 

Infremit praetor, rabieque fendet

 

Verbera intentat. Moveant puellam

 

Cuncta frustrá; fortior et resistit

 

Ipsa tyrano.

 

Ungulae carnes laniant cruentae;

 

Virgo sed plagas numerans hiulcas

 

Gaudet et Xti celebrat triumphos

 

Voce Sonora

 

Praestat inscriptos ápices notare

 

Purpura tinctos, quibus exarantur

 

Nominis magni alma tui trophaea,

 

Máxime Christe.

 

Inquit at praetor furiis prehensus

 

Balneat fervente oleo mamillas;

 

Calce, tum rividis fervidis aquarum

 

Corpus adurit.

 

Attamen calce ex liquidove plumbo

 

Nulla nec parva, Eulaliam favilla

 

Laedit, experta omnia temperata

 

Virgo decora

 

Sit decus patri genitaeque proli

 

Et tibi compar utriusque virtus

 

Spiritus semper. Deus unus omni

 

Temporisaevo

 

Amin

 

lampades postremo virgini ligatae

 

applicat, quae ignem caput occupantem

 

transfert in pectus hianque ore hausit aperto

 

Spiritus formam recipit columbae,

 

quae volta coelum penetrat coruscum

 

contremit lictor fugiens

 

relicto corpore sola

 

membra tam saeve lacerta nuda

 

contegit coelum nive decidente

 

donat haec pura attalicos amictus artubus almis

 

virgo quae es firma emeritae columna

 

astures fortes foveas benigna

 

qui tibi semper referant patronae omnia fausta

 

audias quod nos ferimus lubenter

 

supplices votum recipe et secunda

 

tempora indulge ut tibi personemus carmina sancta

 

 

 

traducción

 

Las laudes cantamos de la casta virgen

 

Que siendo una niña de mil guirnaldas coronada la frente

 

Mereció conseguir las dos palmas

 

Fruto de la sangre

 

Cantemos a Eulalia la doncella

 

Que pronto abandonó la casa paterna

 

No temía a la noche ni sintió el pavor de las sombras

 

Y llegó a Mérida cuando el sol besaba las zarzas

 

Con paso veloz

 

Se presentó al áspero tribunal del pretor

 

Acusando a las gentes ciegas de venerar divinidades vanas

 

Trata el pretor de disuadirla con dulces palabras

 

Mas el ánimo de la niña no se ablanda:

 

-Para beneplácito del Cesar

 

Ofrece incienso a los piadosos dioses

 

-Oh, cónsul- contestó Eulalia- tengo a los ídolos por falaces locuras.

 

No la convencen ni halagos ni amenazas

 

se niega en redondo y se mantiene firme cual la alta montaña que obsta el curso del raudal.

 

Gloria al padre y al hijo

 

Y a Ti Espíritu Santo virtud que dimana de uno y otro

 

Dios uno y trino para toda la eternidad.

 

Amen

 

Bramó el gobernador presa de rabia

 

Manda azotarla

 

En mano más fuerte resiste

 

Y más fuerte ante el látigo Eulalia se muestra

 

Y cuando el tirano ordena despedazarla con garfios que desgarran sus carnes cruentas

 

Más firme la virgen se muestra.

 

Contando el número de sus heridas abiertas

 

En Xto. se alegra y sus triunfos celebra con voces sonoras

 

Y muestra sus cabellos tintos en púrpura

 

En ellos se graba como un trofeo máximo del nombre de Xto.

 

El pretor de Mérida rojo de ira

 

Manda derramar aceite hirviendo

 

Sobre sus tetas.

 

En cal viva la sumergen su cuerpo se quema en una ducha de agua hirviendo

 

Echaronla plomo derretido

 

Y no fue menor el tormento de la ceniza después de la cal viva y el plomo liquido

 

Sufrió con  templanza y valor la hermosa virgen tales torturas sin pronunciar queja.

 

Al expirar nevó copiosamente y una paloma blanca surgió de su boca que en el cielo volaba.

 

El lictor y sus verdugos quedaron aterrados

 

y sorprendidos y toda la ciudad de Emerita Augusta evoca desde entonces a la virgen Eulalia que dio testimonio de Cristo

 

bajo el emperador Diocleciano

 

 




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merida

 Llego a Mérida, suelto el trapo y me dan ganas de decir madre a la par que escancio los versos del comenzar de la Eneida. Arma virumque cano. Roma es un cantar viril, pecho esforzado, una diosa y un anfiteatro donde retumban los monólogos de Plauto. Reminiscencias sincretistas, un paisano va a rezar al edículo de Santa Olalla y lleva una vela. Es un parado. No se puede entender a Cristo sin Roma. Bebamos buen vino de la comarca de los Barros, ofrendemos a la diosa Eulalia y roguemos protección. Extremadura, España entera, sólo pide pan y trabajo






2023-06-18

NOCHE DE SAN JUAN DE TAL PALO TAL ASTILLA ESTUDIO CRITICO DE LA OBRA DE JOSE MARÍA PEREDA UNO DE LOS MEJORES ARTÍCULOS QUE HE ESCRITO

 DE TAL PALO TAL ASTILLA

Oiréis que se dijo: “pueblo chico, infierno grande”. En parte toda la novelística de José María de Pereda se centra sobre tal ocurrencia sin encontrar otra solución que una huida hacia la naturaleza como remedio a las pequeñeces de la mente y el humano sentir.   Hay una colisión irreparable entre el pensar grande y el párvulo vivir de nuestras existencias cotidianas destinadas al fuego del fracaso o la pira del olvido. 

Y es que en medio de un paisaje arcádico, donde se percibe a cada hora de sol o en las mismas vigilias nocturnas con un pueblo acurrucado entre montañas bajo la luz de la luna, y vigilado por cimas ciclópeas que se alzan como dioses encaramados, hitos telúricos, deidades oscuras emanadas de lo más profundo de la tierra, se desarrolla la acción de “De tal palo tal astilla”, un estudio cabal de la hipocresía y una de las novelas de ambiente rural cargadas de mensajería, invitando a la reflexión no sólo sobre el latido de las pasiones del hombre decimonónico, sino también de la condición humana de todas las épocas, de suyo ruin. Pereda, en esta entrega, y de una tacada, realiza una radiografía exhaustiva de la avaricia (don Sotero el usurero), el amor mojigato y con intereses de Águeda, bella muchacha pero cargada de prejuicios, fruto de la mala educación religiosa de la época. En la configuración de esta mentalidad torcida tienen que ver mucho los curas, monjas y frailes.

 En cambio, uno de los personajes más limpios y generosos que cruzan las páginas es Fernando, el hijo de un médico volteriano al que apodan “Pateta” (referencia al pata de cabra o sátiro con que la imaginación popular antigua representaba al diablo) y que se enamora de la rica heredera, Águeda. 

Sin embargo, su  pasión, en un ambiente de comidillas, murmuraciones y habladurías de Valdecines, “habitado por gentes cristianas pero maliciosas y suspicaces” de que el mozo  aspira a la mano de la rica legitimaria no tanto por amor como los dineros de la hacienda.

 ¿Por qué me quieres, Andrés? Por el interés. El autor nos mete de a hecho en medio de un ambiente cargado de maledicencia, de segundas intenciones, que llega a resultar opresivo. Lo que son los pueblos. Bastián, hijo fornecino de don Sotero, y que el hipócrita pretende casar con Águeda, para quedarse él con la hijuela, vendría a representar, la fuerza bruta. La escena del intento de violación por parte de Bastián abortada in medias res por Macabeo que entra en la habitación donde la protagonista intenta zafarse de la lascivia del bestia de Bastián implorando la ayuda de la Virgen y rezando el rosario, trepando por un breval es una de las mejor conseguidas, por la intensidad y trepidante descripción del relato, en toda la novelística española. 

 Cuadro duro y con suspense que hace pensar en películas antiguas de Alfredo Hitchcock o en novelas de Edgar Alan Poe. Todos conocemos las ideas del escritor montañés. Unos crían la fama y otros cardan la lana. Y los juicios que dispersa en este libro escéptico y bañado de tristezas perturban el clisé de  derechismo ultramontano de él preconcebido. Tiene que ser precisamente él, un ultramontano, quien denuncie los abusos de las mentes retrógradas. A trancas y barrancas se esfuerza por salvar la virtud de la heroína pero tiene que condenar al suicidio al bueno de Fernando que había cometido el “atrevimiento de poner en tela de juicio las verdades fundamentales y las enseñanzas de la Santa Madre Iglesia”. 

Sub límine, late una el desencanto de Pereda con aquel género de vida rancio y cargado de prejuicios. Levanta la tapadera de la olla ferviente al tiempo que nos presenta un drama de pasiones rurales que se desarrolla en el último de los paraísos perdidos. 

Potente, seguro de sí mismo, y con pluma certera y elegante, traba un cuadro narrativo que es hoja de filiación del Santander y de las Asturias en general de la segunda mitad del Decimonono. La novela, todo un manual de psicología agraria y balance sociológico objetivo y realista de las cosas como son y no como debieran ser, se publica sólo un lustro antes de La Regenta. El argumento, salvados algunos matices, es parecido y la intención poco más o menos. El estilo también, brillante.  

En ambos casos sendos escritores hacen acopio de la manera de decir montañesa. Asturias, como se sabe, se divide en dos categorías hablantes: una, los que, cuando van a la hierba, llaman a la zoqueta para afilar el dalle colodra y, otra, los que la dicen zapico. Dos bandos , dos terminologías para un mismo concepto. Pereda pertenece al primer grupo. Clarín al segundo. Sin embargo, la hierba que amontan en el almiar es la misma. O parecida. 

Tanto el uno como el otro aman profundamente la naturaleza asturiana y la santanderina pero critican un poco la intolerancia de sus villorrios y aldeas poblados por cristianos viejos de mentes algo retorcidas. Pueblo chico infierno grande y la Iglesia parece que se regodea de la ignorancia de sus feligresías. Este analfabetismo es buen caldo de cultivo para su medro. Para los curas chirles el santo temor de Dios no es el principio de la sabiduría. Más bien, lo contrario.

 El conocimiento allega dolor y crítica contra los valores establecidos. Vénganos el tu reino pero que no sea ahora mismo. Por el momento, la fe del carbonero. ¿A qué meterse en camisa de once varas? El cura de Valdecines es un santo varón de Dios pero corto de luces y carece de respuesta a las dudas contra la fe  que le presenta el hijo de Pateta. Traza un plan para su conversión.

 Es un método gradual y paso a paso que le va a servir de poco porque su postulante, desesperado por las habladurías, opta por arrojarse desde una roca tajada. 

Al escribir De Tal Palo don José María derrocha fuerza y hace un alarde de dominio omnisciente, tan importante en novelística. Que los hechos que narras no se te sobrepongan . Que tu lleves siempre la rienda. Y no se te desmanden los jacos de la cuadriga. Tú, autor, siempre controlas, galga en ristre, desde lo alto de la berlina. La novela es el arte de atar cabos. La perfecta y congruente sindéresis. 




Una verdadera delicia es, en su caso, la lexicografía. Esa forma de hablar castiza y precisa en castellano rotundo y eufónico llamando a las cosas por su nombre. En la descripción topográfica del escenario grandioso de las quebradas que lo vieron nacer pocos le ponen un pie delante.  Pereda es un Argos de la hipotiposis literaria. Resulta, por contera, que el escritor santanderino es más liberal de lo que creyéramos y menos carca -velay los prejuicios- de lo que se supone, aunque su vieja fe cristiana es recia. En los retratos que nos quedan de él, de señor chapado a la antigua, con balandrán de catorceno y monóculo, tiene cara adusta de un rebeco siempre a punto de triscar de risco en risco por los sacrosantos fueros de la tradición. Debía de haberle dado Dios un genio vivo y cascarrabias. De mil demonios debía encontrar su ama al viejo solterón de la casona de Tudanca las mañanas que se levantaba con el pie izquierdo. Pero sus rabietas se acababan pronto. Debía de ser, como todos los Contreras, algo contradictorio. Agraz por fuera. Dulce por dentro. 

Más ruido que nueces. Perro ladrador poco mordedor.  Hay traza de genialidad en la forma como nos presenta a don Sotero el meapilas fariseo y avariento a quien remata en los últimos trancos del libro con una angina de pecho. Una corazonada tal vez. A veces lo que uno escribe se cumple. El autor de La Puchera moriría de lo mismo. El arte de la literatura tiene aspectos misteriosamente oníricos que nos ligan a los humanos con la antigua profecía y la quiromancia. Casi todos los buenos libros son premonitorios. Pero la grandeza de esta novela no para ahí. Hay un estilo maravilloso. Inimitable. Él siembra pautas. Traza caminos que nos llevan a conocer los giros y las peculiaridades de una región. Hay dos bables, insistimos: el de las Asturias de Oviedo, desde Parres a Ría de Eo, de los que llaman zapico a uno de los aperos más utilizados por el Norte y los de las de la Montaña que lo designan colodra, desde san Vicente de la Barquera hasta Potes. Pero juntos denominan a ciertos pájaros de la misma manera: la negra miruella o miruello de pico largo y hondo como una laya que escarba el futuro, o el pomposo tordipollo o la picara aguzanieves que abreva junto a los cilancos. Los asturianos conocen como pala a secas al trente o tridente, lo que en ciertos recodos de la España citerior, allí donde adentra sus manantiales del idioma Castilla la Vieja apelan gario, voz vascuence, lo más probable, igual que murio y murias (montón de piedras), carro, corral, etc. El primero es renuente a la jota que dicen trajeron a España los moros: xatu y xata, mientras los de Santillana del Mar ofrecen una prosodia más evolucionada, porque acaso estuvieran más en contacto con la Meseta que sus vecinos al otro lado del puerto del Escudo. Así, pronuncian: jato y jata por novillos y novillas uncideras. Un poco más abajo llamarán a este torito que aun no ha cumplido dos años choto. Se encuentran múltiples variantes en el bable occidental y en el oriental pero hay términos aldeanos que no varían en una y otra de las modalidades de las dos orillas de la ría: quima, narvaso, asubiar (poner a cubierto el ganado). Algunos hablistas exaltados de ahora mismo debieran hacer cura de humildad leyendo a Pereda. Pero los de una y otra zona encumbran el carro y echan mano de la sarzuela para que no se entorne. Luego “empayan” toda la balumba a través del boquerón del pósito. Si hurgas en el fondo de cualquier español te encontrarás con el alma de un pajar, donde duerme el pobre y donde fuimos engendrados muchos de nosotros. Que era en ese lugar donde las parejas se escondían para hacer el amor. ¡Ah la “vita bona” que ahora echamos en falta, el sabor de la tierruca, la aldea perdida y encaramada en los recuerdos, retaguardia de toda una estirpe que ha visto como han quedado francos de servicio a impulsos de la tecnología aquellas antiguas palabras que decían tanto!

 Hoy, caídas en desuso y tan añoradas a medida que el idioma se empobrece.   

El espíritu indomable de los ultramontanos ariscos vuelve por donde solía. Se pretende crear un idioma vivo y en continua evolución donde sólo  hubo una lengua muerta y hoy fenecida al pasar a mejor vida toda una civilización de matiz campesino, sin asiento literario apenas. ¿es atavismo o es inducción foránea? Quieren entronizar a un dialecto, uno de los más hermosos del, plus minusve, eso sí, de buenas a primeras y ad nutum, en conformidad escueta con su libre albedrío, conforme les da Dios a entender a los nuevos filologos de aluvión, pontífices de la tan cacareada cosmocracia que no es más que un embuste, y  untados por una mano extranjera, como lingua franca. 

Una tarea para la cual hace falta no sólo mucha cara sino también bastante imaginación. Con las lenguas no valen malabarismos de prodigiador. No son un conejo que el osado circense se saca debajo de la chistera. En nuestro patrio solar gozaron de categorías de lenguas junto al castellano el vascuence, el gallego, el valenciano, el catalán y el mallorquín. Pero al paso que vamos, se van a sacar diccionarios hasta del castúo.

 Debe de ser por un atavismo recio. Existen en nuestra historia pulsiones suicidas y de tarde en tarde asoman la oreja. Es tributo de nuestro estirpe con estos bueyes hemos de arrejacar la linde aspérrima. Este es el país de la real gana. 

En De Tal Palo Tal Astilla se hace una crítica de la sociedad que conoció su autor. Emperejilada por los poderes fácticos de los que traza un análisis objetivo y sin emblema de facción.

 En su punto de mira está la Iglesia con su “legión de curas ignorantes que socavan voluntades y conocen quien es quien a través del agujero del confesionario (toda información es poder), se enriquecen a costa de diezmos y relaciones fabulosas sobre el Purgatorio”.

 La barca de Pedro, en boca de don Fernando, consiste  en toda una nube de frailes comilones y lascivos que saquean los hogares sin conciencia, perturban las almas y quitan la paz en los hogares a veces mancillando la honra de las familias. Una gusanera de monjas rebelándose contra las leyes de la naturaleza cantando con voz gangosa salmos en latín contrahecho. Una lista de papas disolutos y crueles como Alejandro VI, la Papisa Juana, Julio II. Un tropel de beatas arrepentidas que con sus pecados de juventud repoblaron la inclusa.

 La Iglesia ha sido mazmorra del entendimiento durante los últimos tres siglos, concluye. La cita es demoledora, pero - relata refiero- no le falta su miga de razón. Es pertinentísima al hilo de lo que está sucediendo en la actualidad, cuando vemos a un babeante pontífice aferrado a su silla gestatoria, que se resiste a condenar, por lo que pueda pasar, los crímenes de los sionistas nazis y los atropellos de ese general israelí con cara de sacamantecas. Los blindados bombardean y cercan con tropas de asalto la iglesia de la Natividad de Belén. 

En la mente sólo una idea fija: salvar los muebles en medio de las terribles cosas del acontecer diario. El cielo parece empedrado de amenazas, pero los que tienen la responsabilidad de dirigir y auspiciar, referente y faro de la grey, miran para otra parte.  Mientras, recogemos los escajos de la gran zarabanda libertaria del pasado. Todo en nuestro redondel parece que pincha: los rostros, las palabras, los titulares de los periódicos, los discursos en el parlamento. Es la hora del vértigo y de los remordimientos de conciencia.

 Pereda, que tanto abominaba de la política encarnada por el rostro de Espartero, el héroe de Luchana, huía de ese mundo ficticio de los salones y de las largas parrafadas de los periódicos. El cuerpo le pedía Montaña. Pese a ello, la carne pecadora no hurta el cuerpo al cinismo in ánima vili. Mas, disgresiones aparte, Pereda es el primero en dar la voz de alerta y este mensaje de dolor y cordura vendría avalado por mosén Cinto Verdaguer. El poeta catalán, contemporáneo del autor del Sabor de la Tierruca también barruntó que se avecinaba guerra civil. 

Ésta tuvo un primitivo contexto religioso. Pereda dejar caer la profecía en boca de sus personajes, lo mismo que el poeta catalán quien también sufriría persecuciones de su obispo, Murgades, salidos del magín de un señor tan poco sospechoso de herejía, de derechas de toda la vida, carlista al igual que el poeta de la Canción del Canigó. Ambos no lanzan una diatriba contra el dogma y la tradición sino que hacen una reflexión en voz alta sobre la moral de algunos clérigos y su falta de ética.

 Y acerca de adónde nos puede llevar el apoltronado clericalismo trasnochado de la sociedad española finisecular.

 Clarín, que como digo era un místico, se une igualmente al coro. La cuestión religiosa es el eje sobre el cual gira el argumento de la novela que nos ocupa. Que es de las denominadas de tesis en la forma de narración costumbrista. Abordada desde el punto de vista de un español profundamente religioso que se escandaliza de las puerilidades y gazmoñerías de los sectores papistas exaltados cuya piedad finca en el despropósito y su conducta de doble pauta poco recomendable.

 Sus mañas traen a la memoria la infausta imagen de la monja inglesa que pontificó bajo el nombre de Juan VIII. De hecho, el cura de Valdecines, que “es un santo”, nada se parece al magistral ovetense, Fermín de Pas, emblema de la altanaría, el lujo y la riqueza. 

El cura de aldea vive en la pobreza y la humildad una vida ejemplar, no se mete con nadie, pero tiene un ama que lo trae por la calle de la amargura con su chismorrería noticiera y destripacuentos. No olvidemos que estamos en el país de Celestina y esta dueña, que escucha de detrás de las paredes y espía por el hueco de la cerradura, anticipa a las comadres de la prensa del colorín. 

Es por esta sirvienta que cunde la novedad del noviazgo entre el joven médico hijo de Pateta, “que pedía iglesia”, dispuesto a renunciar a su convicciones ateas en aras del amor que siente hacia la mayorazga, por toda la aldea. Las malas lenguas se encienden y ocasionan que el pretendiente despechado, al oír que busca dineros y no amor en la doncella, opte por despeñarse por un barranco. 

La rectoral es una isla de paz en medio del arbolado océano de codicias, malos quereres, y de lujuria que embarga Valdecines. Bastián representa a todos estos pecados capitales. Pero la bondad del preste no basta para contener la furia del huracán de intrigas y su escasa ciencia teológica colma la medida y la curiosidad de un ateo convencido, un hombre de mundo, como es el hijo de Pateta.

 Las respuestas que da al neófito son desvaídas. Fraseología sin contenido. Explicaciones insípidas. Evasivas y lugares comunes como contestación a los grandes interrogantes de la existencia. Aun no había nacido Teihard de Chardin.

 La Iglesia siempre suele llegar con veinte minutos de retraso. 

Cuando no son siglos. La rivalidad ciencia y razón sigue su ruta. Cada una por senderos diferentes. Bastián, el labrantín embrutecido, a instancias de don Sotero que lo convence, se decide a forzar a la muchacha. Precisamente en la maravillosa noche de San Juan cuando media España danza al borde de la hoguera, transida de canciones y añoranzas. Es la fiesta del amor y la renovación por el fuego de la vida que no cesa.

 El valle ardía como un ascua bajo la luna. Se colocaban las enramadas. Por doquier se escuchaban los cantos de ronda y los conjuros mágicos. Toda esta belleza se contrapone a las maquinaciones diabólicas del hijo espúreo del usurero que acude a la cita que le había diseñado éste ahíto de vino. He aquí una dualidad infierno paraíso. La existencia es una pugna sin fin de ambas fuerzas opuestas. La encerrona que había urdido el avaro no surte efecto. 

La ausencia del baile de Bastián había suscitado sospechas en Macabeo que se cuela saltando la tapia desde las ramas de una higuera a la alcoba donde el intruso se proponía consumar su propósito. Gana el bueno pero se detecta cierta artificio en el pergeño de la aventura.

 Pereda es mejor descriptor que narrador. Sus argumentos, aunque algo pretenciosos, dejan al descubierto flancos menos sólidos. Hay ocasiones en que corta por lo sano y se nota su tendencia a utilizar el “deus ex machina” y comodines fáciles del convencionalismo de folletón. 

Sin embargo, sus acuarelas del paisaje montañés no tienen rival. Por ejemplo, la rapidez y brillantez como nos describe la rectoral por una de cuyas ventanas asomaba sus ramas un manzano y detrás del árbol se mostraba el paisaje de un valle de ensueño. Sus libros son perfectos marcos edénicos. Hasta se escucha el tintineo de los cencerros de las reses que pacen en el ejido.

 Allá en el fondo de la artesa policroma y festoneada de prados que recuerdan a un tapiz verde enmarcados en rodetes de avellanos y zarzales presentan sus quimas al sol, como la guarnición de un regimiento que rinde honores, los bosques de las riberas. 

Se hace un claro y aparece el río, un hilo de plata que llena el aire de reverberos y de fulgores. Siempre hay vida crepitando en el fondo del desfiladero. Planean los azores y una banda de verderones huyen a toda velocidad de los pájaros de presa.

 Se escucha el relincho de un caballo confundido con el tañido de una campana que toca a vísperas en la atardecida estival. “Tiene que haber un Dios, esto no ha empezado porque sí, tuvo que existir premeditación proteica, ayudame, Señor a encontrarte.  Tu creaste a Águeda y eso me basta” razona don Fernando en sus cavilaciones. 

Pero lo que hay son dioses que aguantan la mirada de la vieja Hécate de blancos pechos, calva y la cara manchada que esparce sobre la tierra un brillo lento que da ditas de oscuridad y de noche a los amantes y enronquece sus gargantas sanjuaneras en el desvarío del vino y los cantos de bacantes. Selene reina en la fiesta del fuego. Ya es casualidad. Mientras se esparcen por el valle el eco de los coros de mozos que salen de ronda. 

El dios de los judíos es un Zeus oscuro y de malos modales y de un puritanismo estricto que se compadece poco con la paganía practicada por la humanidad durante miles de años. En el Norte no se deja de creer en él porque así SIR lo ordena, pero la cabra siempre tira al monte y en la noche augusta de San Juan de creencias trasfundidas el pueblo vuelve a poner en sus pies y en sus labios la agitada danza de Pan. 

Son deidades más amables que al menos se ríen, tienen líos con los mortales y hasta con las hetairas del Hades, o empinan el codo para aplacar su ira o el despecho. Jehová no lo hace nunca. Desde lo alto de los riscos Ojanco asoma su rostro de cíclope. Pagano y señorial, se sube al pavés de los gollizos escarpados de la cima de los montes.

 Mueve de un lado para otro como un periscopio que busque la colimación precisa para catalogar de lo alto las aldeas donde tuvo adoradores antaño, hasta que llegaron los misioneros irlandeses y los monjes ingleses de la primera regla de san Basilio y san Columbano y le quitaron el puesto.

 Cesaron los sacrificios y las laureadas en su templo. Él quedaría sólo y compuesto con el único ojo que le quedaba. Y cuentan los advertidos que lloró. Es el Polifemo de los celtas. Sus movimientos torpes y su lengua estropajosa advierten que se ha dado a los excesos del vino. Al tuerto de los montes cántabros no se le escapa una.

 Cataloga al instante y con una sola pupila alcanza a ver, como por un catalejo, tanto como si tuviera dos. El disco de Hécate le hace añorar los alegres días del Olimpo cuando era mozo. Por más que inmortal, siente los muchos años entre las piernas. Por eso está borracho. Porque hay cosas que se escapan a su control.  

En cierto modo le dan pena los mortales “chismosos, cizañeros, baldragas” y vierte desde el lagrimal del ojo bueno su llanto macroscópico sobre Valdecines. Al asubiarse el sol, Ojanco se ha asomado al valle de la mano de la luna.  Resucitaron con él los viejos gigantes.

 Uno de ellos, san Cristobalón que como Prometeo carga sobre sus espaldas los pecados y dolores del mundo o como Miguelón el Arcángel que sustituyendo en sus funciones a Esculapio tras el trasvase de poderes del paganismo al cristianismo afina los cachivaches de su romana al objeto de pesar las almas, las cuales esperan afuera de  la Laguna Estigia, el limbo o el purgatorio, para su catalogación y ensilaje.

 El ojo del Polifemo celta aparece esculpido en las estelas circulares del Valle del Buelna que recuerdan por su trazado a una cruz enmarcada en el espacio redondo. Es la esvástica. La rueda mágica, la cuadratura del círculo. El movimiento continuo de la vida. Símbolo de la reencarnación en el que creían los pueblos indoeuropeos como recuerdan los cipos funerarios a la cabecera de la tumbas irlandesas.

 En Fuentesoto de Fuentidueña a cincuenta leguas de esa localidad cántabra presiden la tapia de un cementerio misterioso donde parece que la soledad es tan elocuente que a través de ella los muertos quieren decir algo al viandante que se encarama hasta el cerro. El viento de las parameras aúlla un mensaje sin confines: “Yo al tiempo me lo domino”, creemos oír.

 Y es que el Ojáncano habla, como ve, al derecho por su ojo torcido. He aquí una única pupila que todo lo abarca. La cruz es un pozo sin fondo. Antes de la tarde del Gólgota en multitud de grafías y murales ya parecía regir los designios del orbe. Representa lo que gira. La tierra es abrazada entre sus aspas. El cura de Valdecines gime bajo el peso de la carga que le encargó el obispo. Pies quietos. A la chita callando has de sustituir a Jesucristo por los fantasmas mitológicos, pero la querencia de los ídolos vuelve en días tan significados como la del veinticuatro de junio.

 Judíos moros y cristianos por una vez se ponen de acuerdo y rinden culto al esenio. La voz que clamaba en el desierto vestido de áspera marlota y convertía a las multitudes en el Jordán. Es una personalidad gnóstica del que dicen poco las escrituras pero que tanta importancia ejerció a la hora de modular los sentimientos de las antiguas supersticiones que se bautizaban bajo su concha. Los viejos dioses desconocidos son desplazados por el Degollado que hizo el primer gran milagro de que las fuerzas oscuras se transformasen en santos. Uno para cada necesidad y par cada día del año. Allanaba los caminos del que habría de llegar.

 El precursor bautizaba en agua pero su primo bautizaría en el Espíritu. En vino y en pan ¿Habrá que creer estas cosas sólo por el mero hecho de que son increíbles como diría Tertuliano? Credo quia absurdum est 

He vencido al tiempo. Los años, la generaciones, los siglos, las eras los tengo subyugados. Al buen párroco se le había asignado un cometido de Argos poner a Zeus la túnica de nazareno, amarrarle fuerte para que no se fuese de picos pardos con las diosas del Olimpo, traerlo al redil, conseguir que formula el voto de continencia. Si no puedes lograrlo, sé cauto al menos. Ten tus barraganas pero con disimulo. Que no se entere nadie. Algún escriba malintencionado le robó el fuego a los dioses, cuando mandó predicar amor a los enemigos.

 Le dio la vuelta al argumento. Los barbaros del norte cambiaron de chaqueta y se bautizaron en masa con todo su pueblo. Los antiguos templos paganos se convirtieron en iglesias juraderas.  Y los pretores en arzobispos, conservando el palio de su antigua investidura pagana dentro de la nueva fe. Para Clodoveo. Para Alfredo. Para Ludovico que acudieron a recibir las aguas crismales con todos sus súbditos. Panagia pasa a ser la Theotokos  ante las protestas de Nestorio que se hacía una pregunta asaz congruente en Efeso.

 ¿Pero puede Dios tener madre siendo eterno y careciendo de principio ni fin? A lo cual encolerizado responde Atanasio que únicamente según la encarnación Jesús nació de María virgen. Misterio incomprensible.

 Entre los Siete Varones Apostólicos y Leovigildo hay un espacio blanco que los cronistas mas avisados de la historia de la SIR no han podido llenar. Es como recomponer el rompecabezas de un mosaico bizantino. Entramos aquí en el laberinto.

 De tarde en tarde los paisanos de la braña quieren volver a ser como las deidades en las que dejaron de creer. Potan la crátera llena hasta los bordes de nepente, la bebida del olvido.   Ojanco por entre las sediciosas nubes asoma su aterrador jeme. En su vagar inconsistente se deshace el nudo gordiano. Los ermitaños entre las cuevas bajan del despoblado a que les laven la muda y algunos aprovechan para echar una canita al aire. De la cayada pendía la carcajada de Simón el Estilita.

 No se puede abrazar la vida contemplativa del yermo sin un poco de cinismo. San Pacomio no se lavó una sola vez en su vida por mor de no caer en la tentación. Satanás indefectiblemente tenía por costumbre aparecerse en la forma de una garrida hembra de buenas partes. Él la hacía salir de la cueva blandiendo una antorcha encendida y murmurando un latinajo “de bonis mulieribus non est notio”( nunca se oyó que hubiese una mujer buena, caramba). 

Y he aquí a un cura de pueblo que tenía ya, como sus latines, los tratados de teología empolvados, siendo interrogado por un agnóstico de buena fe pero que trata de volver al redil de la Iglesia por amor a su Águeda. El rústico abate suda, resopla, se palpa los treinta y tres botones de la sotana de cachemira. A causa del uso esta prenda por los hombros se estaba volviendo de un color pardo. Ya era vieja. Como el que la llevaba.

 El visitante con sus dudas le coloca en un aprieto, pero él le propone una método a seguir en su camino de regreso a la fe. Mientras, las fuerzas oscuras seguían trabajando. Allí estaban las cohortes de la desconfianza, las testudes de la murmuración, las centurias del egoísmo, que tiraban para abajo. Las manos sacerdotales pretenden sacar al pobre náufrago del pozo de la desesperación. A veces la gracia no puede contrarrestar la primera de las leyes naturales, la fuerza de la gravitación universal, y se reconoce impotente y vencida.

 Los cuerpos son para la tierra, tiran hacia abajo, mientras las almas quieren volar. El vulgo resentido, la grey de cristianos viejos, invoca antiguos prejuicios y privilegios, para calificar de hereje a un agnóstico que intenta creer. Por misterios de la condición humana la bondad y la nobleza sin puestas fuera de combate por las huestes de Satanás. El Pateta se muestra de súpito y cuando nadie lo espera. En plena noche de san Juan, cuando el tiempo se detiene ante el ara sacrosanta del solsticio estival. Cuando las gentes se afanan en buscar la flor del agua y piden amparo al culiebre y a las ondinas o saltan sobre las hogueras de retama que iluminan la sombras con el fuego de la purificación.

 La Montaña rinde culto a los viejos ídolos en un intento por regresar al sincretismo telúrico. Se escuchan las voces ancestrales del suelo y de la sangre y las gentes intentan ser paganas. Palas pone música de fondo a esta algarabía extendiendo su manto protector de pastores y de ganaderos que amaban la juerga, el pandero y las noches sin dormir.  Los gaiteros vienen tras ella. Música de chirimías y el ronco sonar del paloteo que acompaña a los brincos de la danza prima. Las fuerzas oscuras no son otra cosa que un inventario de las casualidades y misterios de la biología.

 La lechuza vuelva de rama en rama ocultando su lúgubre grito que tiene algo de hilarante y burlón entre las hojas de los copudos robles. Es el pájaro de Minerva. Cuanta más sabiduría acumulas menos sabes. Y cuanto más sabes, más sufres. El baile es una plegaria que se hace con los pies en honor de la divinidad oculta. Besos estallan en la oscuridad.

 El amor pagano triunfa entre risas y gemidos. Los pecados arrastran su peplo por le camino. El cura no sabe qué hacerse. Se siente desbordado por otras presencias. Su religión enseña la abnegación, el dominio frente a las inclinaciones de la naturaleza pero tales instrucciones no constituyen sino retórica. No otra cosa es la doctrina eclesial almacenada en unos cuantos librotes insulsos. Palas  Atenea, ven a reinar. 

Baco y Afrodita te hagan escolta. Bastián no puede consumar su violación. ¡Todo es tan nuevo y tan viejo a la vez! 

Mientras, resuenan por la hondonada los ecos de los cantos de ronda que van a perderse a los pies de las estrellas impávidas. Son las resonancias magnéticas de un mundo entregado a su liturgia órfica de venerables y antiguas cadencias y para las que el corazón de la vieja España siempre tiene puesto un altavoz. He aquí a la vida que se renueva. Brota y renace la savia. Las parejas se aparean. La llamada de la sangre. Celo estacional en los animales y en el hombre y en la mujer sin cesura. Y en esto Macabeo, apercibido de los siniestros planes de Bastián al que el usurero emborracha antes de ir a cometer la vileza, trepa por un breval contiguo a la tapia del domicilio y coge al violador y a su víctima in medias res.

 Águeda lo considera un enviado del Cielo. Era la Virgen María que había escuchado sus plegarias impidiendo la consumación del ultraje. Pereda narra la escena a lo vivo con su peculiar estilo donde se dan cita la potencia imaginativa con la exactitud estudiosa del lenguaje. Es el suyo un castellano en adobo de cachaza y buen humor con resabios de sorna aldeana. Relata, no predica.

 En esta obra se hace el retrato de una España rural hacia 1879 que es cuando está datada la entrega. Coloca sus potentes anteojos en la atalaya de mando. Realiza una colimación muy audaz del universo que brilla dentro. Nos describe un planeta psicológico con variedad de tipos.

 A través de su pluma conocemos cómo respiran y qué piensan los contemporáneos del novelista. De qué pie cojean. A qué aspiran. Su golpe de vista es certero. La vista de Pereda parece la lente de un poderosísimo telescopio con buena escala, o microscopio, según se quiera, capaz de ver las cosas como son.  Al natural.

 Enfoca para Valdecines y nos da a entender que pese a su ubicación ideal inter montes no es la meliflua Arcadia sino más bien un aparatoso infierno donde reina la mezquindad. El hombre sigue siendo lobo para el hombre. No hay mejora.

 El discurso, un tanto tolstoyano y fatalista, en su tono patético, trae a mientes reminiscencias del modo literario ruso, pero Pereda es un español chapado a la antigua de talante libérrimo, sólo embridado por sus creencias y carencias religiosas, que comprende y ama a su país, aunque le duelan sus defectos.

 Entiende el drama de las dos Españas. El eco de los cantos se pierde camino de las impávidas estrellas. Son resonancias magnéticas de un mundo feliz. La vida que se abre paso. El tallo que brota. Los pájaros hacen boda mientras el rebeco en su berra llama a la hembra. 

Todo lo que vuela y todo lo que corre se entrega a una cópula ininterrumpida de sol a sol.  Es lo único que diferencia a las bestias de los hombres. Ellas se aparean en el celo estacional mientras en el ser humano la libido es constante. 

 A todo esto, Macabeo apercibido de los siniestros planes de Bastián al que el avaro previamente emborracha trepa por un breval contiguo a la tapia del dormitorio donde la muchacha es retenida de rehén y coge al violador in medias res. La victima lo considera un enviado del Cielo. Por fin la Virgen a la cual ella invocó aterrorizada ha escuchado sus súplicas impidiendo la consumación del ultraje. Pereda narra la escena a lo vivo con su peculiar etilo donde se dan cita la potencia imaginativa con la exactitud del lenguaje adobado de cachaza, un sentido del humor metido en agua de sorna aldeana. Cuenta cosas. No predica. 

En esta entrega que data de 1879 hace el retrato de la España rural durante la Restauración. Coloca sus potentes anteojos en la atalaya observatorio de su bravía casona y a través de una colimación minuciosa coloca al lector ante un universo que brilla dentro. Nos describe un orbe psicológico. A través de la pluma perediana conocemos cómo respiran, qué piensan sus contemporáneos. Y de qué pie cojean. Cuáles son sus aspiraciones. Su golpe de vista macroscópico tiene el poderío del del agua caudal. Enfoca para Valdecines y nos da a entender que pese a su ubicación ideal inter montes no es la meliflua Arcadia soñada sino un averno de pasiones donde reina la mezquindad, la maledicencia y la malquerencia de unos con otros. El hombre sigue siendo un lobo que por una inclinación atávica o por idiopatía ingénita se dedica a fagocitar a sus semejantes.

 Le gusta simplemente hacer daño. No hay mejora. Entretanto, y sin perder ripio, cabalgan Quijote y Sancho. Ante tanta contradicción como le envuelve al autor de Peñas Arriba de los labios del escritor parte un suspiro de resignación o tal vez de rebeldía. Pereda es un especialista en estos tacos de resignación admirativa que plagan sus libros donde no hay palabrotas: cáspritis, aticuenta, carafles, bodoques, trastajo, pantoques y carpanchos. Por vida del chápiro verde, voto a bríosbaco y otras expresiones de furor. Juramentos a la antigua que carecen del matiz coprólogico y vulgar en el que hoy se adentran nuestras conversaciones.

 Son rancios vocablos que maciza en su prosa y sirven de cebo del donaire. Pereda es un escritor de mar y de montaña a la vez de pluma nerviosa y lábil que parece que se dispara al rodar por la pendiente de gargantas y desfiladeros de la comarca de Potes. Sus párrafos retumbantes y llenos de colorido recuerdan a las aguas bravas del Río Ebro al nacer en Reinosa por cascadas que brincan sonoras de peña en peña. Si la prosopopeya valiera para algo, su retrato ¿qué nos diría? 

Ha aquí un caballero de rostro alargado, magro de carnes, gesto severo, mirada de lince bajo las dioptrías de su monóculo, tagarote venido a menos, persona algo crédula y entusiasta, de talante bonachón mas algo colérico, también un poco coqueto, aunque solterón, gastaba tupé como don Práxedes Sagasta.

 Bajo su sombrero de ala ancha y embutido en su anguarina pasada de moda se esconde un soñador marcado por los desengaños y vacilante en las viejas convicciones. Le ha tocado defender un mundo que se derrumba y en el que sólo cree a trancas y barrancas. 

ha cansado de fustigar a los comilitones del sensacionalismo y las corrupciones y bobadas de los señores diputados de la Carrera de San Jerónimo. Ha asumido el oficio de profeta y no se cansa de repetir que España se va a la hoyo.

 Su estilo es sesquipedal pero aunque con algunos repámpanos no cae en la elación ni el hinchamiento de los decimonónicos. Es un señor de campo que lo mismo baja a Santander para buscar un remedio a sus vacas que padecen jaldía que entra en los figones de Puerto Chico a comer marmita con los pescadores. No casa con nadie. No es un baldragas ni un melifluo. Le gusta llamar a las cosas por su nombre. Tiene por costumbre echar mano de paremiologías, pues su decir es sentencioso, como aquel que dice: “Todas las gentes me dicen cómo no te casas, Juan. Las que me dan no las quiero y las que quiero no me dan”. Como buen cuentista es algo chismosón. Lo que le coloca a un tris de la socarronería. Ama la vida y en cuanto a ideas defiende la tradición por más que para eso tenga que hacer encaje de bolillos con vista a atar cabos. Por lo que sus novelas de tesis son una iniciación al arte de la esgrima psicológica. Su mirada es limpia y aguileña. Debió de ser poco tolerante con las flaquezas de los que le rodeaba. 

Se había vuelto misántropo al fin de sus días. Sin embargo, no le duraban mucho sus prontos. El asco que le inspiraba el caciquismo lo remediaba con su entusiasmo por el paisaje privilegiado de los Picos de Europa. 

Galdós podrá tener un arte de narrar más certero pero es más aburrido que él. El canario va a lo seguro mientras el montañés se encarama muy pronto a sus riscos. Al que más se parece, cada uno en su orilla, es a Clarín. Sus obras ciñen bien el viento. Orzan la nave de la misma manera. Pero mientras el uno idealiza la aldea en sus cuentos morales el otro la detesta. Ambos se sienten muy a gusto contemplando y describiendo el paisaje. Pueblo chico, infierno grande. Pereda era pesimista sobre la condición humana. Era también católico, feo y sentimental lo mismo que Valle Inclán. Es también carlista y se siente abroquelado en una forma de vida del pasado al cual no puede renunciar y que únicamente le depara disgustos. 

A su entender la Iglesia viene a ser el comodín de la costumbre. Rara vez Pereda pone al dogma en tela de juicio y se aferra a la fe del carbonero mientras Alas, como buen místico, intenta encontrar otros caminos y fustiga la moral de situación del clero trabucaire y salaz. A diferencia de su vecino de provincia, don Leopoldo era un liberal de cuerpo entero. Pero, como los hombres han de estar por encima del bardal de las ideas, unos y otros se llevaban bien y hasta llegaron a entablar un flujo de correspondencia interesante.

9 de abril de 2002  




LA MUERTE DEL HERMANO DE VIRGINA WOLF EN BRUNETE

 


LA CUESTA DEL PARDILLO . BUSCO EL AMPARO DE LOS DIOSES


Nos había cazado de la manera más tonta, pero en la guerra estas cosas pasan. Se instala en nosotros la irreflexión alemana. No hay hedonismos que valgan único, piensa en sobrevivir, en sobrenadar, en seguir vivo, mata y muere, paIsa,seguir vivo solo para seguir vivo. Gana la animalidad donde está el alma ustedes me dirán pero las cosas sucedieron de una manera rápida y nosotros no teníamos perspectiva de la batalla sólo el humo que partía al subir de algunas casamatas cuando en reata de forzados mirábamos para atrás qué cansados estamos cansados coño cuantos habían dejado de fumar allí de ellos y de nosotros nada y pasaban blindados a toda la velocidad la furia de las ruedas se llevó a más de un hombre uno de los del retén de vigilancia estaba contando historias o más bien paridas intrascendentes porque aquella quincena del caliente mes de julio uno de los más ardorosos y no solo climatológicamente de los anales, pues contaba como a un inglés que acababa de llegar de Londres y por el miedo la furia de las armas o el estar inmerso en un país que no era el suyo tan poco real estuvo toda la noche en una chabola donde se bebía anís del Mono a esgalla pagaba la comunidad música canciones y cantineras cante jondo y el lamento dolorido de las cajas de las guitarras oye tú y que pasó a aquel guitarrero de la calle de la Ballesta no era guitarrista si no guitarrero esto es componedor de guitarras, pues que lo machacaron en un bombardeo en igual medida y sin la misma gracia que a este de las brigadas internacionales recién llegado a la guerra de España un idealista, pues al salir de la taberna de campaña se le cruzó una ambulancia a toda marcha que circulaba a toda la velocidad con los primeros relentes de la madrugada y no lo vio o no lo quiso ver el hombre y la rueda lo partió en dos mecachis, era muy rubio, ojos azules y estudiante de matemáticas en Cambridge. Wolf se apellidaba talmente como Virginia Wolf la escritora que era su hermana se fue a dormir la mona a la eternidad esto no tiene lógica vivimos en un sin vivir todo manga por hombro no tienen ilación las cosas humanas por lo que el absurdo arrasa no tuvo el tal Wolf pobre chico muerte gloriosa pero a lo mejor van y le dan una medalla que digo una medalla tres y a sus compas los veía yo en las manifestaciones del año 72 que tuvieran lugar en la plaza de Trafalgar organizadas por los sindicatos y allí hablaba un orador que fue combatiente el micrófono un papel gafas de abuelo y llevaba una gabardina blanca Comrades Brother tenía una voz poderosa de fresador y el pelo en recesivo como mi padre y se parecía un poco al Silvino la verdad. No sabíamos por qué ni para que habían venido todo aquel cupo de camaradas del grupo Oxford y Bloomsbury y las brigadas internacionales y que acabarían más tarde  capitulando a rindinendose al general Varela.

Yo no sé nada, sabes para que enteres, yo he subido la cuesta desde el Pardillo a Colmenarejo he padecido depresiones, he sufrido persecución por todos vosotros




























































2023-06-15

TOMAS DE KEMPIS LA IMITACIÓN DE CRISTO UNA FABRICA DE SANTOS

 

EL KEMPIS

 

15 DE JUNIO 2023

 

"En loa rinconcitos y en los libritos... todas las cosas pasan y tú también con ellas, libérate dellas y no perezcas"

Vuelvo al Kempis al cabo de muchos lustros. Contemptus mundi desprecio del mundo, despego de lo terrenal. Tu morada está en las estrellas". Lo leía el lector de semana desde el púlpito instalado en el refectorio a la hora del desayuno, un panecillo, leche en polvo y una tajada de queso norteamericano. Claro que es muy arduo entrar en unas enseñanzas tan trascendentes cuando se tienen trece años, las hormonas se sublevan y se ve lejana la muerte. Empero cayó la semilla del amor a Xto. Es un árbol permanente. Tú tienes madera de santo, me decía el rector.

 ¿Qué es la santidad, Padre?

 Entonces no comprendía, sólo intuía ahora sí al cabo de tantos años. Este opúsculo marcó mis días y a él acudo en la tribulación. Sus breves capítulos, frases rítmicas, estilo gnómico de sentencias latinas que esculpe como dardos, forman a ratos un soliloquio con el Altísimo.

Otras veces, son admoniciones ascéticas para alcanzar la perfección. Fue para mí un incentivo a ser un monje laico y entregarme a los coloquios divinos en la redacción cuando viajaba, cuando bebía, cuando padecía persecución. Propone un viaje interior pero no soy un alumbrado ni un deixado por más que en ocasiones en su afán de prescindir de lo terrenal roce los bordes de la herejía, propugnando el desencanto y el amor a la vida que nos dio Dios.

Se trata de un opúsculo reformador de los monasterios y de la vida consagrada antes de que Lutero y Calvino asomasen la oreja en pleno siglo XV toda vez que el mundo medieval teocéntrico está a punto de dejar paso a una sociedad antropocéntrica, la del Renacimiento.

¿Quien era en verdad Tomás de Kempis? Para la mayoría de los historiadores es anónimo, es atribuido a Gerson y a varios monjes ingleses del monasterio de Rielvaux en el Yorhshire. Los místicos de Oxford.

 Sin embargo, el profesor Diez Blanco de la universidad de Valladolid, el Venerable Tomás de Kempis 1380-1471 era un converso alemán, ingresó en los Hermanos y Hermanas de la Vida Común un monasterio mixto que profesaba la regla de san Agustín. Se llamaba Tomás Hemerkén nacido en la ciudad alemana de Hempèn.

 En 1413 se ordenó e diácono y ya no abandonó el convento  de Santa Inés en el Monte hasta su muerte el 25 de julio de 1471 a los 92 años. "Vanidad es desear larga vida sin procurar que sea santa" declara en una de sus máximas.

 Bueno, pues, él acabó la suya, nonagenario. Todo el tiempo antes de la invención de la imprenta, la iconografía católica lo representa inclinado sobre los pergaminos como copista  amanuense de la Escritura.

 No fue canonizado. La iglesia lo designa tan sólo de Venerable por dos razones.

 Al abrir su tumba para incoar el proceso de canonización, encontraron que en los últimos instantes fue presa del terror de la desesperación.

Había sido enterrado vivo, lo que constituye la más cruel de las muertes 

Además, algunas sentencias suyas "Verdadera miseria es vivir en esta tierra" y su misoneísmo "¿Qué te aprovecha saber altas cosas de la Trinidad si careces de humildad, con lo cual desagradas a la Trinidad". Instalado en la nube del no saber, del no desear, de abdicar de sí mismo, buscaba la perfección.

"De imitatione Christi et Contemptus mundi" a lo largo de la historia ha sido el horno ascético donde se inflamó la llama de la caridad. Este librito fue a pesar de sus defectos que repugnan al mundo actual, donde lo importante es gozar de larga vida, buena salud, honores, riquezas, belleza, fue una fábrica de innumerables santos que nunca conoceremos ni subirán a los altares. Un verdadero troquel ascético que marca el camino de acceso a la puerta estrecha.

Ahora mismo estoy pensando en ese plumilla áulico especialista en monarquías que alcanzado la provecta edad de 90 años, el secreto para vivir tan largo consiste en fornicar a diario. Bueno, ya se lo dirán de misas.

El Kempis manejó otra fórmula diferente: la abstinencia, la renuncia, el desprendimiento de sí mismo y así alcanzó la edad provecta.