CARTAGO TUNEZ SAN PETESBURGO ROMA MEMORIAS DE UN VIAJE

 

VEN ESPIRITU SANTO

 Beata nobis gaudia (himno al espíritu santo)

Beata nobis gaudia

anni reduxit orbita

Cum Spiritus paraclytus 

illapsus est apostolis

Ignis vibrante lumine

Linguae figuram detulit

Verbís ut essent perflui

ET charitate fervidi

Linguis loquuntur omnium

Turbae pavescent gentilicum

Musto madere deputant

(Creían que estaban llenos de vino)

Quos spiritus repleverat

Patrata sunt haec mystice

Paschae peracto tempore

Sacro dierum circulo

Quo lege fit remissio

Te nunc, deus piissime,

Vultu praecemur cernuo

Illapsa nobis coelitus

Largire dona spiritus

Dudum sacrata pectora

Tua replesti gratia

Dimitte nostra crimina

Et da quieta tempora

Deo patri sit gloria et filio qui a mortuis surrexit

Ac paraclyto in sempiterna saecula

Amen

 

VENI CREATOR SPIRITUS

Veni creator spiritus mentes tuorum visita imple superna gratia que tu creasti pectora

Qui diceris paraclytus altissimi donum dei fons vivus ignis charitas, spirtalis unctio

Tu septiformis munere digitus paternae dexterae, tu ritae promissumn patris sermone dittans guttura

Accende lumen sensibus infunde amorem cordibus infirma nostri corporis virtute firmans perpeti

Hostem repellas longius, pacemque dones protinus, ductore sic te previo vitemus omne noxium

Per te sciamus da patrem, noscamus atque filium teque utriusque spiritu credamus omni tempore

Deo patri sit gloria et filio qui a mortuis surrexit ac paraclyto in sempiterna saecula

Amen

 

PALOMÑIK PEREGRINO RUSO

Peregrino del éter, o palomñik , que dicen los rusos, voy a misa este domingo y por Internet escucho la solemne eucaristía y vísperas que oficia el patriarca Cirilo. Dos horas y media. La retransmisión se interrumpe in medias res pero esto ha sido una borrachera de cantos. Es la grandeza, la alteza, la imponencia, algo que sólo se puede comprender con palabras rusas como “sobornost” (catedralidad) y “velichavi” “majestad”. Radio Grad Petrov tiene creo que millones de visitas. Es la magia de Internet. En el guial esta emisora es como un pantocrátor, una mandorla mística. Desde los bits y los baites Cristo bendice y consuela, les canta cánticos de resurrección. Todavía nos queda Moscú a los que creemos en Él, vivimos por Él, y morimos por Él. Fides ex auditu. La fe ha de entrar por los oídos y por los ojos. Cuando empiezas a razonar entran las dudas y todo se viene abajo. Donde está fracasando la iglesia romana creo que está entrando en triunfo la Ortodoxia. Mientras el catolicismo se bate en retirada frente a sus formidables enemigos que están dentro nada de ad foras y la CNN ofrece un reportaje sobre paidofilias clericales norteamericanas- un párroco está preso por haber sodomizado a su monaguillo en el confesionario en Illinois y parece ser que Raztinger anduvo metido en estos asuntos que ocultaba cuando presidía el dicasterio de la Propaganda FIDE- los popes ortodoxos van de sotana y lucen sus panagias o cruces pectorales. Dan la impresión de ser una iglesia nueva y joven, curas sanos llenos de sapiencia y ansias de apostolado. Este éxito nos llena de esperanza al tiempo que nos hace reflexionar.

 

Martínez Cachero

In memoriam. Ha muerto Martínez Cachero un gran clarinista. Aulas de literatura. Oviedo años 60. La regenta y don Fermín de Pas. Fue un personaje real. Era un pasiego que llegó a magistral y luego sería Obispo. A Clarín que era un místico lo crucificó la Santa Romana Iglesia. A su hijo, su único hijo, qué gran novela profética lo mandó fusilar un tal Tovar que por aquellas fechas era falangista luego se hizo del régimen judeocratico, sólo por ser el hijo del poeta. Repugnante. Sin embargo, nadie definió a Vetusta tal cual. A Clarín le amargó sus días un tal Bonafoux un fulano que trabajaba para el americano. Le llamaban la víbora. En fin todo aquello pasó y ¿qué se hizo de nuestras regentas? Pues acabaron siendo barraganas de cura. Sin embargo, el perfil ideal con que nosotros las soñamos sigue incólume a los zarpazos de la realidad. Eran dulcineas con poca capacidad de cabida en la vida real. No me quejo sin embargo. Los vuelcos de la fortuna, sus fragosidades y angosturas, nos llevan al ancho mar de la libertad. Bendito seas, Señor. Asturias paraíso natural. Es lo que dicen pero no lo encuentro tanto. El principado lo encuentro deprimido, ensimismado, con pocas ganas de reír. Impalatable e infumable el bable, la llingua que nos quieren vender. El impulso nacionalista está destruyendo a España. Me consuelo leyendo a Galsworthy, uno de mis autores ingleses preferidos. Es la vida de un pobre cura rural anglicano cuya gran preocupación era casar a las hijas y que el alcalde del lugar no se le durmiera en el sermón dominical. Como tampoco que la chiquillería del pueblo le robase al pobre sacerdote las manzanas del huerto de su rectoral. Otra preocupación fue fomentar entre los clérigos las excelencias del matrimonio. Debieran de leer a este autor inglés, padre de la novela sentimental en Roma, para que a muchos de nuestros curitas se les bajasen esos humos de soberbia apostólica y las ansias de ser sal de la tierra y cambiar el mundo. Menos globos. Cristo es mucho más sencillo y avenido a la humana naturaleza. El Cristo total. Ese pragmatismo de los ingleses con que el clero rural anglicano – rito, tradición, algunos libros, las buenas obras, la compasión, la tolerancia y la humildad- desempeñó su función es digna de imitar por nuestros curas trabucaires llenos de odios y de prejuicios. Fue el odio que crucificó a Jesús y fue el odio que fusiló al hijo de Leopoldo alas. Los estudios clarinianos incoados por Martines Cachero han decaído bastante y Oviedo vuelve a ser una ciudad levítica, impenetrable. Quieren convertir a la región en el eje de la historia y Asturias tan aldeana y reconcentrada sobre sí misma no es más que el culo del mundo. Son tiempos muy duros los que nos ha tocado vivir, inmersos como estamos en la gran contradicción, mientras España se descuartiza a efectos de la globalización que tanto unos y otros cacarean. Asturias antes era universal. Ahora no se ven más que monteras piconas. Menos mal que el tirillas de Villa, el guaje de la cuenca minera, nos ha metido con su gol ante Paraguay, en las semifinales. Este chaval al que el pueblo corea como Villa… Villa qué maravilla, ha devuelto un poco la ilusión de vivir a los deprimidos españoles puesto que gracias a sus remates la roja y gualda vuelve a colgar de la barandilla de los hórreos y del pavés encristalado de los miradores. Madrid qué calor. Añoro el orbayo.

05/07/2010

 

MARIA DE MAGDALA Y EL DIABLO

Suelo celebrar con gran regocijo esta fiesta de la Magdalena. Cuando viví en Inglaterra impartí un curso de poesía castellana en el Magdelene College. Hermosas vivencias paseos junto al río los cisnes sobre la superficie y en el espejo de las aguas se reflejaba creí entender la rubia cabellera de la que fue gran peccatrix (pecadora). Pero amó mucho más que pecó y todo se la perdonó. De ella dice el evangelio que Jesús expulsó de su cuerpo hasta cinco diablos, dulce Jesús exorcista mucho más contundente que el padre Fortea. Este supuesto acendra su talla gigantesca porque representa la victoria del bien sobre el demonio y uno de los más refractarios según saben los teólogos creo que es el de la fornicación. La lujuria embota las lamas y suele ser compañera de la ira, la soberbia y la gula. Aquella al que Fariseo Lázaro ignoró fue la que se arroja a sus pies unge sus pies para el sepulcro con esencias de nardo y seca sus pies con sus propia mata de pelo. La pecadora, la vieja puta, se convertiría en uno de los personajes más importantes de su vida pública, una de las santas mujeres. El salvador no era misógino. Era acusado de andar con publícanos y pecadores que comían y bebían y en su retaguardia tampoco faltaban las putas, humilde oficio, el más viejo del mundo. La presencia del Salvador las redimió y volvieron a ser castas y puras. Los demonios que arrojó N. S del cuerpo de María de Magdala son casi una explicación histórica de la confabulación de Eva con la serpiente. Por ellas viene el mal y también el bien al mundo y conviene tener presente algo importante: el amo del mundo, el señor de la historia es Satanás. Es el diablo el que manda y su presencia se ha hecho más activa en los últimos tiempos a medida que nos acercamos a la parusía. Rige sobre todo los designios de la política, de los medios de comunicación y sigue en su acción de enfriar y echas jarros de agua helada a la hoguera del amor, aquel fuego de amor divino en el cual se abrasaron Magdalena y algunos santos. Papini, uno de los autores más entendidos en satanismo glosando a León Blois, dice que el Gran separador es el que impera en la edad moderna. Parece muy congruente esta visión. En España la política es un perpetuo desasosego, una irreverencia, un insulto a la lógica. Los comisarios de Belcebú cuidan bien la parva no se les desmonte. Antes se solía decir no está el verde para pitos ni el Alcocer para zampoñas ni tampoco el manto de Magdalena para tafetanes. Sin embargo todos los 22 de julio es una fiesta importante para mí que celebra como el triunfo del amor sobre el odio, la envidia, la mentira, la coz que siempre nos encuentra desprevenido, el letargo de estupidez y el marasmo o de horizontes sin esperanzas en que vivimos. Esta mujer que fue puta le hizo un corte de manga al diablo. El ósculo a los pies de Dios la llenó de fortaleza. Magdalena muestra el camino de la victoria que no es otro que la renuncia a sí mismo, la penitencia constante, el ayuno, morir a los sentidos, indiferencia ante todo lo que nos pasa. Su festividad fue muy importante sobre todo durante la edad media. A raíz de la peste negra y de la sífilis en los hospitales y lazaretos del viejo camino jacobeo no faltaba nunca una imagen de la santa. El oficio divino le dedica unos himnos deliciosos en latín y su nombre está en primera fila en las letanías mayores.

- Santa Maria Magdalena,

- Ora pro nobis

Paz y bien, presencia de ánimo y mucho contento, hoy creo que voy a ser abuelo.

24/07/2010

 

JOSÉ DE ESPRONCEDA 1810-1842: LA CANCIÓN DEL PIRATA Y LAS MORENAS EN EL LECHO, UN ESPAÑOL LIBÉRRIMO VÍCTIMA DE LOS BORBONES

El bicentenario de este gran vate quisieron celebrarlo dos años atrás para coincidirlo con el de la guerra de la independencia y yo me pregunto a qué tanta prisa pero no hay quien pueda con los extremeños de Rodríguez Ibarra cuando se ponen imposibles de lacrimógenos y de patrioteros de patria chica al comenzar a falar en castuo entonando las grandezas de su pueblo con buen jamón bellotero y en eso se parecen un poco a los astures de los que proceden los extremeños-you know?- aunque la verdad sea dicha que Espronceda hijo de un sargento de artillería en la guarnición de aquella localidad pacense nació en Almendralejo por casualidad. El caso es parecido por lo chocante e hilarante a lo que quieren hacer con la Constitución de 1812 que la Isla de San Fernando estuvo de festividades conmemorativas. ¡Viva la Pepa! Y también “Vivan las caenas” o mueran las cadenas que en aquel funesto siglo decimonoveno de todo hubo. Incluso frases mayúsculas la que pronuncio Fernando VII (así se las ponían a Fernando VII): “Vayamos juntos y yo el primero… etc.”. No hubo entre los dinastas españoles otro monarca más funesto que aquel Borbón al que Goya pinta con cara de loco. Uno tiene la sensación que no hay que celebrar nada. Se conmemoran libertades pero el centenario se la trae floja a muchos españoles en paro, en la ruina, la inmensa mayoría frente a una minoría que vive como dios. No faltaron los tiralevitas al besamanos regio: Bono carihondo y que al hablar parece que escupe, la ministra de Desigualdades Fornecidas, la Aido que parecía la sota de bastos y otras muchas señoras y señores de los que están en la pomada, están en la pomada o tiran del carro, gente de viso en definitiva. Nosotros los de a pie les tenemos el estribo para que ellos piquen espuela o les llevamos el carrito con la compra. Espronceda no era de esos, un español libérrimo conocedor de exilios lusitanos, parisinos, londinenses. De encuarte en encuarte y de prostíbulo en prostíbulo, predicador de vereda y poeta tabernario. Me hubiera gustado ser su postillón. Espronceda nos sedujo con sus cantos a la libertad y al amor sin cortapisas cuando nos apuntó el primer bozo y nos salían granos sospechosos en la nariz. Dicen que era por “meneársela”. Claro habíamos leído lo de me gustan las morenas tendidas en el lecho y ante una morenaza de las del Canto a Teresa espatarrada y como dios la trajo al mundo a ver quien no peca. Y la canción del pirata marcó nuestros rumbos. “Con diez cañones por banda”. Sin embargo, cuando afrontamos la verdad de la realidad del autor hay que bajar el pistón y conformarse con menos. El autor del Estudiante de Salamanca fue un puto rojo perseguido ahora un franquista que no tendría donde caerse muerto, un marginal que escribió una novela cuando le llevaron al penal de Cuellar o viejo castillo del Duque de Alburquerque. La morena a la que canta o sea Teresa resulta una pilungui que se escapa con otro. El propio Espronceda muere tuberculoso la enfermedad romántica. Fue un apóstol de las causas perdidas. Así y todo, un español libérrimo. Se dice que es el Byron castellano pero el inglés vivió rodeado de los mejores vinos, los lujos caros, las mujeres más bonitas de su tiempo. Le tienen sin cuidado los pobres. Sus invocaciones a la libertad son más filosóficas que las del de Almendralejo siempre de parte de los perdedores. Un revolucionario de pies a la cabeza. Un español sin suerte. Eso a nuestros ojos le vuelve más entrañable porque amó la verdad e interpretó pulsando todas las cuerdas de su lira el estro de libertad o aquel ventalle que convirtió la historia de España en un ir y venir entre la repatriación y el exilio, y luego las desamortizaciones del judío Mendizábal que llenaron el país de nuevos ricos con las tierras y fundos que robaron a los frailes. Por ultimo las guerras carlistas donde van a aparecer tipos como Aviraneta el héroe barojiano – la prosa de Pío Baroja tiene resonancia de los versos de Espronceda- que dicen:

-Eso va a costar mucha sangre vasca y muchos galones-le dice un sargento carlista al general Maroto.

Respuesta del protagonista del sitio de Bilbao:

-Aquí lo que sobra es sangre y lo que faltan son galones, quiero decir cojones.

-Muy bien, Excelencia, estamos de acuerdo

24/09/2010 20:51