2020-06-15

ANDRES LAGUNA AUTOR DEL LAZARILLO DE TORMES ORIUNDO DE MOZONCILLO






Mozoncillo, historia y danzas de palos | El Adelantado de Segovia















ANDRÉS LAGUNA Y MOZONCILLO

Vuelvo a Mozoncillo al cabo de más de cincuenta años esta vez en coche, no como aquella tarde de verano del año 58 en que mi amigo Teodoro Llorente y yo pedaleamos a ver a su abuela treinta kilómetros. Nos dio la buena señora un tazón de café con leche y soplillos y regresamos a Segovia de oscurecido.

Y he regresado a este pueblo del altiplano segoviano 838 m. sobre el nivel del mar al hilo de mi historia sobre el doctor Laguna quien al parecer tenía propiedades en aquel término.
Se embarcó en un largo litigio con Antonio de Olmedo, cura de almas en aquel lugar en la creencia de que le pertenecía a él el beneficio en propiedad. Ausente de la localidad don Andrés y con vara en la curia de Roma donde residía, elevó el pleito al Tribunal de la Rota. Y lo ganó.
El papa Julio III al cual asistía como médico de cabecera falló en su favor. 
El autor del Lazarillo al punto cedió todos los derechos del beneficio del arciprestazgo de Mozoncillo a su hermano Gaspar, el cual luego sería ordenado obispo. 
No he conseguido consultar los libros de apeos pero la propuesta está ahí y se la brindo a los investigadores segovianos que vengan detrás. A los de Mozoncillo llamamos en Segovia los “piñoneros”. Debió de ser una parroquia importante, por su cercanía de Aguilafuente y Turegano. En Turégano veraneaba el obispo de Segovia y en Aguilafuente tuvo lugar en 1478 el famoso sínodo provincial, la publicación de cuyas actas dieron lugar al primer libro impreso en España “Los sinodales”. Eran sexmos aportillados o prevenidos en frontera, encomenderos, defendidos por los templarios desde el siglo XII, con sus usos costumbres y fueros e iglesias, que eran verdaderas fortalezas. El cabildo parroquial de Mozoncillo debía de estar constituido por una veintena de individuos entre presbíteros, diáconos y sacristanes. Cosa usual en aquellas décadas.
El siglo XV marca el punto álgido del catolicismo como religión estatal. Otro dato a tener en cuenta es que con toda la seguridad Laguna hubiera sido ungido con el sacramento del Orden, o fuese, cuando menos, minorista, como Quevedo y Góngora. eRA COSTUMBRE UNIVERSITARIA. aL RECIBIR EL GRADO DE BACHILLERES EN ARTEDS EN LAS UNIVERSIDADES ESPAÑOLES LOS EGRESADOS ENTRABAN EN LA CLERECÍA.
El primero rehusó el presbiterado y se quedó con la tonsura y el grado de ostiario; tuvo que pedir licencia para contraer matrimonio con su adorada Lisi. El casamiento saldría mal.
Góngora sin embargo se ganó un buen pasar como beneficiado de la Mezquita de Córdoba. Era lo consuetudinario en las universidades tanto la de Alcalá Salamanca Bolonia o el mismo Oxford. En todas ellas ejerció la docencia teológica Andrés Laguna a quien le prestaba mucho más el ejercicio de la medicina y de la investigación farmacológica que disertar sobre la divinidad a fuerza abstrusos silogismos y de puñetazos.
A Dios que es Amor no se le puede escudriñar con el garrote de los cánones y falsas proposiciones (el ladrillo de Roma).
Quizá fuese un sacerdote tibio pero fue un sublime humanista que honra la estirpe de los segovianos. Las aguas congeladas saben de este enigma y arrastran en su corriente los secretos de la vida y obra de este segoviano judío converso. Saludo a Mozoncillo pueblo recio, cuna del paloteo, con su iglesia de san Juan Bautista y las ermitas de san Roque y del Humilladero.
Suplico a la Virgen de Rodelga la patrona de los piñoneros que proteja al antiguo compañero Teodoro Llorente do quiera que esté. 
Es mi única fórmula de agradecimiento. No hay un alma POR LA CALLE, PARECE UN PUEBLO FANRTASMAL, NI UN MAL CHIGRE ABIERTO ASÍ QUE ME VUELVO POR DONDE HE VENIDO. Los cuervos vuelan bajo por estos sexmos. Son los hielos de san Sebastián que decía mi abuelo. Y cuando el cuervo vuela bajo hace un frio del carajo...


2020-06-10

Первый иноческий постриг в Спасском женском монастыре г. Кобрина со врем...

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gloria a la santa trinidadТропарь,кондак и величание Святой Троице. Хор Почаевской Лавры

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CONMEMORACIÓN DE UN CLERIGO FALLECIDO Пам'ять преподобного Іова Почаївського

OFICIOS DE VIERNES SANTO MONASTERIO DE UCRANIA Почаїв. Хресний хід з мощами прп. Іова. 17.05.2019

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Заупокойная ектения по усопшим архипастырями и пастырями Кировоградской...

CREDO IN UNUM DEUM Ptrem omnipotengtem facgtorem doeli et terrae visibilium et invisibilium Символ веры. Исполняет диаконский состав г. Елисаветграда. Кафедральный ...

Divna Ljubojevic i Melodi - Aksion esti

Песня о святых Царственных мучениках

LA ZARINA EN UN CLUB DE ALTERNE

 

 

LA PRINCESA OLGA ROMANOV SIRVE COPAS EN BAR DE MADRID

 

 

Tiene maneras de zarina, los cabellos largos y fuertes, depositaria de una belleza antigua. Parece haber saltado a la realidad desde un cromo o fotografía tomada en Tsarkoe Selo, la residencia de verano de los zares en la campiña peterburguesa o desde un drama de Chejov. Y toda ella es una flor fresca (tsveti) una rosa traída desde un jardín lejano. Una sonrisa paciente y alborozada ilumina su rostro. Sabe muy bien que en este mundo el bien y el mal son compañeros de viaje y que la castidad monástica – el nenúfar en medio de la alberca- florece al lado de la lujuria y el vino. El Redentor que sabía nuestra condición pecaminosa del hombre formado del barro, pasó su existencia entre publicanos y rameras. Una de ellas Le acompañó hasta el pie de la cruz formando tándem con su Madre Bendita la Mujer sin pecado. María llena de gracia y madre de nuestros dolores.

Ha dedicado su existencia a ayudar a la mujer caída. Una auténtica Romanov.

Es alta y cenceña. Hermosa y misteriosa, simpática, como una ninotska pero también parece inglesa y alemana. Creo que fue monja ortodoxa pero su vida eran los caminos y al igual que el “Peregrino Ruso” metió los santos evangelios en una alforja, un poco de pan, algún dinero y se vino a Madrid, a sabiendas de que Cristo, que se ha hecho presente en la historia, puede ser encontrado en un recodo del camino y predica aún el Sermón del Monte en una esquina del distrito rojo de cualquier ciudad perdida. “Venid a mí los que tengáis cargas y os encontréis afligidos en el corazón, Yo os aliviaré”.

Olga tomó su cruz, su pasado y su destino a cuestas. Es una descendiente de los Romanov por la rama del Gran Duque Sergio. Y tienes maneras de reina. Una zarina de cuerpo entero. Respira un aura mágica su presencia. Hay un halo de esplendor, ese esplendor que emparentaba a los zares con la divina.

¿Por qué una zarina se nos ha hecho camarera, el consuelo de todas las magdalenas, a las que reparte dinero a espuertas? Creo que optó por esa decisión no por altruismo ni por filantropía sino por una de las cuatros virtudes cardinales lo que los rusos denominan “Cheloviekolubi” (amor a la gente: caridad) y en lugar de hacer el tonto por entre las páginas de papel cuché y deshojar amores y pasiones, ejerce su ministerio entre las putas.

Para mí que tengo algo de peregrino ruso y busco al Señor escondido en la mirada del hermano caído en el albañal y recorro con frecuencia los bajos fondos y los lupanares de la Ballesta y Montera y que estoy escribiendo un libro sobre la trata de blancas. ¿Dónde está el centro de tan abominable negocio, quien se lucra de esta forma corrupta de esclavitud moderna, quienes son los pimps, donde reside el gran cohén, quien encubre al mandamás de la alcahuetería y derrama rufianes y macarras por Madrid?  Sé que Cristo que estará con nosotros hasta el fin de los siglos  y tal vez su rostro se esconda en la mirada perdida de la extranjera que llegó a España engañada bajo promesas de un empleo de secretaria,. Al llegar acá fue forzada retirado su pasaporte y obligada a devolver al consorcio que la explota el importe de su pasaje desde Brasil Colombia Argentina, Rusia, Bulgaria. Eso me consuela en cierta medida. Pero la realidad de esta explotación infrahumana me abruma. Dicen que el centro de operaciones se encuentra en Constantinopla siguiendo la vieja tradición musulmana del tributo de las Cien Doncellas sobre los territorios que ocupan. Sin embargo, en el Sabor no hay putas turcas o no se ven. Bueno una noche había una. Nadie le cuenta nada a este periodista y escritor. Me amigo del conserje un búlgaro que me habla con voz angustiada.  Él también vino engañado. Es la ley del silencio y del miedo. Mafias y un servicio de puertas herméticas en el club donde trabaja Olga la princesa rusa.

—Olga Olguchka predviasenia moiá (mujer reverenda). El evangelio de Lucas va conmigo en mis alforjas.

Yo tambien soy un yurodivi un loco del Amor [el verdadero el de Jesús, otro no hay] y entono el canto del Querubín cuando estoy alegre y cuando triste el Gospodi, pues mi vida ha sido una letanía, un continuo rogar por misericordia.

El conocimiento gnóstico y una cierta inspiración profética me ha llevado hasta ti. Es una historia larga de contar la de esta Romanov. Es el final de un capítulo de cualquier cuento de Andreiev, de Chejov, de Gorki. La fuerza lumínica de Dostoievski y todo ese poder que tiene la inmensa Rusia cuyo enigma me subyuga es auténticamente profética. Su fuerza me sedujo y tumbó hace mucho tiempo. Señor, haz de mí lo que quieras. El misticismo ruso me atrapa entre sus redes.

 —Olga, Olguska, blagoslovie Duxa moia maia. Gracias por estar cerca de los que sufren y de las rameras que en medio del odio dan amor.

Es un misterio saber porqué una bisnieta del último zar se encuentra atendiendo una barra- es una de las mejores de Madrid porque no sólo Serguei vigila la puerta yo he visto cruzarse conmigo la espada flamígera del mejor centinela que guarda la puerta de la humanidad el arcángel Mijail que es tambien poderoso como el brazo de Rusia- y repartiendo dinero a muchachas extranjeras pero ella parece guardar el secreto de un conocimiento velado a los demás y del cual sólo los iniciados participan.

Le pido su bendición y me la da Su alteza. Alza sus dedos como lo haría una abadesa del Preobrajenski Monastir. Con toda la naturalidad. No nos abandones, gosudartsia. Que no desaparezca en esta calle nunca tu Majestad. Porque es la misma solemnidad del pantocrátor.

 

2020-06-09

TRUMP BUEN CATADOR DE NEGOCIOS SABE MANEJAR LAS REDES SOCIALES. LANZA UN RETO A FACEBOOK (del FAZ)

POLITISCHE WERBUNG IM NETZ:Trumps Methoden könnten auch in Deutschland zünden

Trumps mutmaßliche Wahlmanipulation über Facebook-Anzeigen diskutiert die ganze Welt. Doch auch deutsche Parteien haben zur letzten Wahl zwischen 1,5 und 3 Millionen Euro für politische Anzeigen im Internet ausgegeben.
3 Min.
Werbung im Internet eröffnet Werbetreibenden  Möglichkeiten, von denen sie in der Offline-Welt nur träumen können. Wer etwa auf Facebook oder Instagram eine Anzeige schaltet, kann angeben, wie alt die Nutzer sein sollen, die sie sehen, welches Geschlecht und welche Vorlieben sie haben sollen. Alle Zielgruppen, die soziale Medien nutzen, können viel genauer angesprochen werden, als es mit Zeitschriftenanzeigen oder Werbespots möglich wäre. Das macht die Werbung effizienter: Die Botschaften erreichen mehr Menschen für weniger Geld.
Bastian Benrath
Redakteur in der Wirtschaft.
Diese Vorteile sind auch politischen Werbetreibenden bekannt. Es gibt zahlreiche Berichte, wie das Wahlkampfteam von DonaldTrump Anzeigen auf Facebook nutzte, um die Wahl zu seinen Gunsten zu entscheiden. Weniger bekannt ist, dass auch deutsche Parteien Facebook-Anzeigen nutzen und sich die Profiling-Techniken des weltgrößten Sozialen Netzwerks zunutze machen.

Jeder Klick kommt ins Profil

Denn dadurch ist Werbung auf Facebook und Instagram, aber auch auf Youtube, Snapchat und Tiktok, so effizient: Jede Nutzer-Aktion, jeder Post, den er sich anschaut, jedes Foto und jede Seite, der er ein „Like“ gibt, wird aufgezeichnet und fließt ins Profil des Nutzers ein. Die Algorithmen der Plattformen sind in der Lage, daraus akkurate Schlüsse über sozialen Hintergrund, politische Präferenzen und sogar Hautfarbe zu ziehen, auch wenn der Nutzer diese nicht explizit angegeben hat.
Eine Studie des Digitalpolitik-Instituts „Stiftung Neue Verantwortung“, die der F.A.Z. vorab vorlag, hat die Online-Werbeaktivitäten der Parteien in Deutschland untersucht und weist auf Regulierungslücken hin. Die Gesetze, die politische Werbung in Deutschland regulieren, seien vor allem für Hörfunk-, Print- und Fernsehwerbung gemacht worden, so dass Online-Werbung mehr oder weniger in einem rechtsfreien Raum stattfinde, schreibt der Autor Julian Jaursch. Hauptsächlich seien es Plattformen wie Facebook und Google, die politische Anzeigen bei sich regulierten – jedoch täten sie das eigenverantwortlich und nicht demokratisch legitimiert.
EL COLETAS ES UN TRASNOCHADO TROSTKISTA CON LA CABEZA A PÁJAROS BRAVUCÓN DE TABERNA QUE SE CAGA DE MIEDO. LA POLI HA REFORZADO SU CASOPLÓN DE GALAPAGAR CON ANTIDISTURBIOS DE ELITE


La expresión desdeñosa, bronca y procaz con la cual el denominado vicepresidente de gobierno nombró a don Diego de los Cobos un coronel de la Benemérita y hombre de honor a muchos que conocemos la historia de la revolución rusa nos ha revertido a escenas de procacidad, insolencia, crímenes y falsía vividos en Rusia a 1917. El troskismo es una secta del comunismo que predica la revolución universal para diferenciarse del estalisnismo o el maoismo, que propugnan una lucha de clases localizada.
El Coletas que se muestra como una matón de barrio, le dijo a uno de Vox: “Y al salir cierre usted la puerta”. Tenemos en las Cortes un matasiete, un abominable hombre de las nieves que se prodiga con gestos chulescos a riesgo de que alguien le parta la boca cualquier día de estos y lo mande a su casoplón de Galapar. 
Gramsci y Trostki en estado puro pero una ideología de oídas impostada. Iglesias no es un obrero, tampoco un intelectual, es un charlatán un predicador de vereda universitario. Nuestro presidente al que este tipo bailale el agua no es tampoco lo que se dice un pensador sino un pícaro con aires de magalómano de ideas confusas.
Sentí un latigazo de furor al escuchar tal frase y pensé: este no es Lenin, no tiene ni media hostia quiere parecerse a Trotsky el que proponía plantar ante el paredón a todos los burgueses y maniobró para fusilar al ultimo Romanov con toda su familia. Pero creo que le faltan huevos.
 El crimen no paga dice un adagio inglés y Trotsky acabó como acabó bajo los golpes de piolet  de Mercader aquel asesino a sueldo. Un recordatorio que convendría traer a cuento porque la Moncloa es un logia de trostkistas violentos mal encarados y mal hablados. Es la herencia bolchevique aprendida en la calle, en la lucha con los guardias y la quema de contenedores (revolución urbana). Todos eran judíos. Mataron al zar sin juzgarlo como a un perro rabioso. 
Trotsky fue el Marat de la revolución del 17, un hombre sin piedad que puso al frente de los ministerio a discapacitados, a homosexuales, a tullidos nihilistas y a mujeres que habían sido prostitutas en honor de su feminismo intransigente. Se inventó a sus Echeniques particulares y colocó a los tullidos a mancos y cojos en un escaño del congreso con su bacinilla y orinal y todo para mayor escarnio de la burguesía a la que intentó liquidar. Era todos su afán y su mayor satisfacción ver a las marquesas con un puesto en los mercadillos vendiendo baratijas al menudeo y a los grandes duques trabajando de albañiles en las construcciones de casas en Petrogrado. Un inicuo personaje que acabó como acabó... Sanchez e Iglesias oído al parche.
Porque luego vendrá Stalin con la rebaja. El Pravda, dice Sofía Casanova una gallega que vivió en Rusia aquellos días aciagos, había que leerlo del revés pues era una sarta de mentiras. Trotsky propala las mentiras por los medios de comunicación como arma psicológica, adelantándose a Goebbels,  y acreditando que una trola mil veces difundida se convierte en un dogma.
Creó el ejercito rojo y exterminó a cerca de veinte  mil popes. Con dineros de judíos alemanes transportó a Lenin desde Suiza a la Urss camuflado en un mercancías. Diseñaba la revolución permanente y global con estas medidas.
Su doctrina o sus discípulos están asomando la oreja en los Estados Unidos. ¿Se apoderará el trotskismo de Norteamerica? Las algaradas de Minneapolis tras la muerte de Floyd nos hacen responder afirmativamente a dicha cuestión
El gobierno que detenta los poderes de España después del gran pucherazo y los escraches que condujeron a Podemos a la Moncloa con la revolución de los pijoflautas (su diagramador era un militar que estudió en la academia de West Point, Julio Rodriguez, jefe de Estado mayor, extraña caso porque a mí no m,e salen las cuentas) asaltando la calle con el respaldo del ONS no ha descubierto el Mediterraneo. Todo estaba inventado. Era un "deja vu".
La maniobra fue de incógnito y global como la del Black Power al asalto de la Casa Blanca para destronar a Trump. 
Trotsky en carne mortal y en estado puro que ha regresado de los infiernos. Para  acabar con la revolución pendiente.

y PASARON ONCE AÑOS TE DEUM LAUDAMUS

MI ÚLTIMO DIA. MI PRIMER GRAN TEDEUM



“Sol de junio, un verano más”, cantaba un coplero de mi lejana juventud cuando yo cortejaba a una moza muy formal. Nunca empezábamos aquel pastel, nunca nos fumamos aquel cigarrillo de después en el 600. Había que estar en casa a las diez. Ella habrá dejado ya de fumar, yo sólo fumo en pipa y a escondidas porque fumar ya no es políticamente correcto ni está bienquisto pero yo me digo  también los que no fuman se mueren y les dan infartos, mientras acaricio los viejos recuerdos en el estanque dorado de la memoria  y pedaleo –estoy hecho una mula- hasta Navalcarnero ida y vuelta tres leguas y pico en una hermosa tarde con el solsticio de verano casi en puertas siguiendo el viejo camino de la mesta... Esa era la ruta de los nutridos rebaños que veíamos pasar por nuestra puerta camino del sur, el morueco en medio egregio y mostrando su estatura guardiana, y a los lados los perros. Un zagal llevaba un corderillo recental a hombros y a mí recordaba la vera efigie del Buen Pastor.
 Parece que percibo el bronco ladrido feroz y aquiescente del mastín. Ya no hay mesta ni cordeles, van en camiones, pero el ojo de mi memoria los sigue viendo circular. Parece que fue ayer y ha pasado tanto tiempo. Ya han encañado los trigos. De trigo y centeno hay hogaño un cosechón. Las vides están hermosas y ya granan las cepas. Si no se apedrea tendremos los lagares y la troje hasta los topes.
 Una collalba me hace una referencia y se me cruza en el camino y canta escondida entre las cepas la perdiz con voz de amor. Sol de junio. El cuclillo y la abubilla tienen un dúo, se han enzarzado en una porfía (a ver quien da la mejor nota) que enternece mi corazón de melancolías y es la orquesta de acompañamiento a este Te deum laudamus te Dominum confitemur que esponja mi corazón.
 La voz del diacono Shelapin de mi grabación de la noche de pascua pregona el canto del Querubín. Mañana es mi último día y pues me tomé un Moscoso el día 12 si Dios quiere estoy cumplido. Voy a entregar la cuchara pero no la tarja.
A mi tarja le quedan todavía algunas muescas por cortar al menos eso espero. Loado sea Cristo. Al menos eso espero con la venia del Panadero celestial que todo lo controla todo lo ve y todo lo designa desde ahí arriba. I hope that He spares me.
 No puedo estar más satisfecho. Gracias, Señor. . Junio trajo las rosas y la plenitud de un ayer no consumado y yo tuve la suerte de conocer sin conocer a aquel amor. El sol, un sol que se va, refulge en el estanque dorado pero el hombre pecador a veces tira por la trocha más difícil dejando el camino real, se va por los puertos fragosos abandonando la amenidad del valle y del llano. Lo malo es que en este curso de la vida no hay repescas ni exámenes de febrero pero todos los seis de junio se me aparecía el rostro de la querida novia (ah yo vi en Roma do es la santidad que todos al dinero facen omildad… y eminencia, nos quita  las buenas para que nos vayamos con las malas).
 El hombre no es que tropiece en la misma piedra es que es gilipollas y escoge la manzana podrida desdeñando la más manzana y fresca. Ah todos los seis de junio una lagrima de mis ojos y una oración brotaba de mis labios en memoria de aquel amor perdido. Uno se va siempre con las malas y deja las buenas pero es ley de vida. Misterios del destino. Enigmas del mundo... regreso a casa con el primer lucero. Un traguillo del vino de Navalcarnero que era el último pueblo de la provincia Segovia antes de las Extremaduras, el que bebían los pastores de los viejos cordeles a la salud de sus rabadanes, de sus amos y de sus novias, me da fuerza a mis empeños, para cubrir el tranco final. Las cuestas arriba las suba mi mulo que las de abajo yo me las sudo, digo con el refrán.
― Aprieta el culo y dar pedales y pasa hoja, niño.
― Es lo que hay que hacer para llegar a viejos.
 Un transportista guasón me larga bocina.
― Pi. Pi. quita del medio que va va pasar la camioneta de mi papá.
― Cojonazos…
― ¿Violos la tua mujer, o qué?
― Quítate de en medio que no eres Berrendero ni Bahamonetes, pensionista. Eres un pobre pensionista que vivirás unos años a costa del erario publico.
La invectiva del camionero descubrió mi fatalidad, me dio que pensar y le contesté por decir algo:
 ― Es que hice la mili en un batallón ciclista le contesto.
 Y  me despide con un corte de manga que le devuelvo.
Mañana es día escuela el último día escuela y ya brilla por el este el último lucero.
Y, esta mañana cuando por ultima vez ficho al pasar frente a las estatuas del cardenal Gil de Albornoz que se alza mitrada y eminente delante del convento de San Diego, desafiando un poco a la de Cisneros, como un rival, me acuerdo de aquella objeción que hacía el bueno del arcipreste a su cardenal de Toledo cuando quiso dejar sin mujeres al clero y sus quejas son punto de referencia de lo que ocurre en la vida. ¿Me fui con las malas y dejé las buenas, de verdad?
 No sé. Es muy difícil afirmar esas cosas tan taxativamente.
Por lo pronto sol de junio, un verano más ¿y tú donde estás, donde te fuiste, amor que no fenece jamás que es puro y limpio como el brillar del lucero que avisto al bajar la cuesta de mi urbanización? Estas son preguntas sin demasiadas respuestas.
 Ya no puede quedar mucho trecho. Sin embargo espero que la tarja de mi existencia se alargue un poco más… Al llegar a viejo se ha hecho más firme mi fe y mi esperanza. El amor no muere nunca. Nos sobrepasa como el camionero fardón que por poco me tira a la cuneta un ventalle. Es el aire del Espiritu Santo.
El domingo fue la fiesta de la Trinidad y vivimos todos en el gran cenáculo.. Se queda prendido en el rielar de aquella estrella. Cuando llego a casa mi santa esposa mantecosa ― fue la buena o fue la mala no lo sé, pero es la que elegí yo, impulsado por la fuerza del sino, del destino o del fatum― se cachondea de mi al verme en shorts.
―Ya no estás para ir de ligue, tio. Con esas fachas.
―Home no, pero eso no lo decías hace treinta años que entonces bien que te gustaba el pirulí de la Habana.
― Si serás machista.
 ―Tú no sufras que mañana me jubilo, prenda. Hace 65 tacos  que me parió la Juani. Con seis kilos mi y medio que di en bascula a mi pobre madre no sé si la desriñoné una larga tarde de junio. El parto sin cesarea duró seis horas y era el día sexto después del D Day.
 ―Así sigues de gordo―dice mi mujer que ya no me echa piropos pero de vez en cuando me da alguna charla y a callar.

―In te Domine speravi non confundar in aeternum. Bendito seas Señor por esta vida. Me puedes quitar todo menos la esperanza y el sentido del humor.