2016-06-13

MONÁRQUICOS PATOLÓGICOS


RELATOS AL FINAL DEL CAMINO

 

La publicidad y la propaganda esencia de la vida moderna qué es publicidad y qué es propaganda? Íbamos al cine Cristal o al Montija y en el intermedio mientras unos se iban a fumar un cigarro otros se quedaban para mirar las diapositivas de anuncios comerciales en la foto fija. Eran surtidos de la agencia Argos que anunciaba Anís de la Asturiana o vístase en Cortefiel y para el invierno madrileño gabardinas Butragueño. La gente con gusto fuma winston. Es la hora de un camel. Se fumaba mucho por aquellas calendas. He leído un libro apasionante del primer publicitario en España al que los americanos mandaron a la cárcel. This is a cut throat business.

Fue uno de los puntos fuertes del intercambio de la leche en polvo por la chatarra de la guerra de Vietnam. Francisco García Ruescas fue el pionero. Lo escuché en la escuela de Periodismo donde ejercía cátedra. La publicidad alma del periodismo.

Fue amigo de don Juan y de Ansón y de Pío Cabanillas. Franco lo consideró con respeto. Un hombre de empresa que cayó en el cepo de la envidia y del morbo visigótico y esa falta de solidaridad o desamor de los españoles unos con otros. Su libro de memorias es una elegía que me ha hecho recordar en muchos aspectos situaciones también de mi biografía.

¿Qué es publicidad y qué es propaganda? Los súbditos de Goebbels han encontrado en nuestros corazones hueco. La "publi" es la musa y la música de nuestros movimientos reflejos. El libro de Ruescas aporta muchos datos de cómo se incorporó España a la modernidad en tiempos de Franco al paso que describe algunos personajes de la época con los que hubo de lidiar: el putero y mal hablado pero el mejor ministro de educación que tuvo el reino Pedro Sainz Rodriguez amigo de Franco cuando compartían pensión en una casa a pupilo de la calle Magdalena de Oviedo, después su enemigo acérrimo y más tarde el valido de don Juan de Borbón. Se describe al vocinglero Luis María Ansón, un monárquico patológico, que con su voz de rana y hablando recio despotricaba contra Juan Carlos y se consideraba un restaurador de la monarquía. Areilza tan difuso y confuso como siempre que jugó la carta de Franco como embajador en Buenos Aires y luego se unió a la facción revisionista del conde de Barcelona.

Por este libro pasan las miserias y grandezas de aquellos tiempos y uno entiende el sentido de la palabra borboneo. Que es el chantaje la delación y el desagradecimiento y ahí te quedas. La monarquía es para ellos no una institución al servicio de España sino una finca privada que los dinastas defienden a capa y espada. Borboneo y verbeneo funcionan parejos.

Mucho coñac llevaba don Juan en el cuerpo. La agencia "Alas". Lola Flores la incipiente prensa del corazón, las noches de Marbella, Espartaco Santoni, marido de  la incombustible Tita Cervera, al que conoció en el patio del penal de Carabanchel. Todos desfilan deprisa por las páginas de este libro. Las peregrinaciones a Estoril. Todo aquello. Franco supo contener la embestida de los conspiradores patrocinados por la embajada americana pero sin demasiado convencimiento. Ruescas habla de las fuerzas ocultas  y dice textualmente " los animales matan para sobrevivir; los hombres matan moral o físicamente para lograr prebendas, riquezas, puestos sin darse cuenta del salvajismo caníbal con el que actúan porque lo suyo es matar porque sí y quítate tú que me pongo yo". El gran magnate de la publicidad que tuvo la exclusiva de Palmolive de Gallina Blanca la TWA  las ginebra Fockin sucumbió cuando su agencia CARSAN fue anulada por la CIA. Era demasiado que tan importante negocio estuviera en manos de un almeriense que se hizo a sí mismo.

Se arruinó y acusado de desfalco fue juzgado y condenado a seis años de cárcel. Su traslado, según lo cuenta, desde la Modelo de Barcelona hasta Carabanchel, es impresionante. "Para ir al baño teníamos que ir esposados con un compañero"... "en la quinta galería estaban los políticos: Tamames Marcelino Camacho, García Trevijano Sánchez Dragó que tenían servicio de restaurante y eran servidos por camareros engalonados, mientras nosotros, los presos comunes, nos hacinábamos en ergástulas donde todo lo malo de la condición humana podía tener lugar"...

La quinta galería parecía un ministerio. Aquí ganan siempre los malvados. El veredicto del magnate publicitario es pesimista con respecto a España. Mucho tendrán que estudiar los historiadores en el futuro de cómo se hizo la transición de la dictadura a la democracia. He aquí un testimonio vivo, la crónica de un perdedor.

2016-06-12

UCRANIA MERECIO EL EMPATE. GOL POR UNA FALTA QUE NO FUE. PYATOV HEROE DE LA NOCHE

Me gustó el equipo ucraniano. Tuvo mala suerte con los palos. Su portero Pyatov fue junto a Neuer el heroe de la noche. Lo siento porque yo soy hincha de Ucrania y estoy triste porque perdimos. Pero otra vez será. El encuentro se jugó con buena deportividad

¿QUIEN GANARA LA BATALLA?

tranquilidad, presencia de animo y paz interior con libertad para llegar a viejo


CUMPLO 72 Y ME MARCO UNA AUTO ENTREVISTA

 

▬¿Qué se siente, don Antonio, al alcanzar edad provecta?

—Enorme satisfacción. Doy gracias a Dios y esta vida que me dio por la intercesión de San Antonio y de María Auxiliadora? Otros no llegaron a los 72. Los ángeles rusos están cantando el "Akathistos", un himno a la Virgen que ha de cantarse de pie, según los cánones griegos. Hay que dar un paso al frente.

Acabas de publicar un libro "Corresponsal en Londres"

—Es mi mejor novela. Hurgo en los cajones de la memoria y trato de contar una historia sobre la vida en Londres en los tiempos de la movida de los 70. Ser periodista y escritor significa ser capaz de contar una historia. Si no lo sabes hacer, mejor dedicarse a otra cosa. Y yo me dediqué a juntar palabras negro sobre blanco y no creo hacerlo mal pues no valgo para otra cosa. Llevo cincuenta años en esa demanda.

—¿Qué recuerdas de aquella Inglaterra en la que viviste nueve años?

—El hambre y la pasión del amor que pasa por la vida del hombre una vez en la vida. También, algunos personajes insignes que conocí y entrevisté Sir Alec Douglas Hume, Eduardo Heath, Harold Wilson, Ian Praisley aquel norirlandés que parecía un personaje de las guerras de religión que plagaron Europa en el siglo XVII. Golda Meir que me dijo en una entrevista que para los judíos España no era un país cualquiera sino algo especial. Y por supuesto a don Manuel Fraga. En la embajada, en medio de grandes coctailes, saraos y conferencias se urdió la transición. Yo asistí impávido a aquellos hechos. Fui testigo de cargo del advenimiento de una nueva era en España y en el mundo. Recuerdo sobre todo la tristeza de Londres del de Año Nuevo de 1973 cuando el Reino Unido se adhirió a la CEE. Muchos británicos se oponían al "Brexit" y he aquí que ahora como una serpiente de verano el monstruo vuelve a aparecer. Me acuerdo de un segoviano ilustre José Antonio Plaza que era el corresponsal de TVE. Todo un prócer y un pionero de las informaciones por televisión. Luego en Nueva York sería compañero de otro paisano eminente, Cirilo Rodriguez, de quien podría contar anécdotas. Era un crack. Londres fue la gran fiesta de la transición. Aquello parecía una romería de políticos, hombres de empresa, periodistas, escritores, artistas. No hay que olvidar que la guerra de España se financió desde la City. ¿Quien puede olvidarse de aquel avión "Dragon Rapide" que voló, con instrucciones del Foreign Office, desde Heathrow hasta Canarias donde Franco inició la sublevación?  Acto seguido, el eje de operaciones se desplazó a Nueva York. Yo asistí a las conferencias que dio Santiago Carrillo en Harvard y a las estancias de don Juan en Washington invitado por el Departamento de Estado. Me cupo la suerte de oficiar de testigo excepcional de aquel cambio y mis archivos acumulan al respecto no poca información. Y la información es poder. El caso parece repetirse en la España de hoy pero algunos no saben por donde se andan.

Naciste en Segovia.

—Sí en la calle san Valentín número 4, Arco de san Andrés, Puerta del Socorro, al pie de la muralla donde había un sillar de granito en el que ponía Iuvenalis Decurio. Eso me marcó hacia la latinidad.

—¿Qué recuerdas de la infancia?

—El olor de las calles alfombradas de romero el Día del Corpus, aquellas procesiones, el sol de los veranos, las casas torreadas como la del Marqués de Lozoya, los soplillos y el vinillo que nos daba el cura por las catorcenas en Santa Eulalia. También recuerdo a personajes inefables como Mariano Conejo y Puchero el pintor que tenía un estudio y un puesto de cacahuetes en el Portalón y al machacante de mi padre que venía del cuartel con un saco cargado de chuscos y luego los repartía entre todo el vecindario de la Casa de la Troya: esto es san Valentín número 4. La mayor parte eran refugiados de guerra. Recuerdo el hambre y el perdón y los paseos en el seminario camino de Baterías donde íbamos en fila de tres a jugar al balón haldeando nuestras becas y sotanillas de curillas en agraz. Segovia me marcó con hierro profundo. Todo ese mundo segoviano que se fue para no volver aletea por las páginas de mis escritos. Son la mina de la cual extraigo el mineral de mis libros. Escribir es transcribir la niñez.

—¿Acta est fábula?

—No aún no. Me siento pletórico de fuerzas y, si Dios me da vida, pienso publicar otro libro sobre mis andanzas por América. Disfruto de mi "vejentud" y he aprovechado la jubilación para escribir lo que me dé la gana. Soy un "slinger", un "freelance" un francotirador que "paqueo" la actualidad a modo. Soy un ser libre, por más que tenga que auto editarme igual que el "Caballero Audaz" aquel escritor segoviano cuyos textos están descatalogados y que de todo punto recomiendo.

Al terminar la entrevista los ángeles rusos siguen cantando por Internet. Un diácono de voz melodiosa bajo profundo dirige las letanías. Pese a todo, vivimos un mundo maravilloso.

—Gracias a su merced, don Antonio. "Ad multos annos"

—Y usted que lo vea

 

N DE LA R: "CORRESPONSAL EN LONDRES ESTÁ A LA VENTA EN LA LIBRERÍA DE DON FUILLERMO HERRERO LIBRERÍA CERVANTES CALLE REAL NUMERO 14

 

 

 

 

 

 

 

 

 

2016-06-11

desde mi trinchera disparo contra todo lo que se mueve

SIEMPRE FUI UN FRANCOTIRADOR DEL PERIODISMO UN SLINGER UN PACO QUE DISPARA CONTRA LA ESTUPIDEZ AMBIENTE

PARA LOS PERIODICOS INGLESES UN INGLÉS ES UN HINCHA Y UN RUSO UN MATÓN


VIVA EL FUTBOL

 

Y LA DEPORTIVIDAD y la virilidad y el fair play y todo eso. tarde de junio dejo mis papeles y me planto ante la caja tonta por unos días me olvidaré de la violencia de los crimenes pasionales y de esa crónica negra que nos satura y nos deja turulatos. La vida es bella al fin y al cabo. Marchando dos cervezas. Lamentable al pobre arquero de la selección hoy en la picota por irse de picos pardos. es lo que hacen los futbolistas bellos efebos que son carne de fan y nada se diga de los cantantes perseguidos por las grupies. Vivimos tiempos de hipocresía. La gazmoñéría se conjuga con el sexo. La moral democrática tiene algo de aquella moral victoriana donde se fornicaba a calzón caído pero no se podía pronunciar la plabra calzoncillos ni bragas. El despiporre va de la mano de los antiguos tabús. Me parece con esta batahola de innuendos al pobre Egea lo van a quitar el puesto. Pobre chico. nunca me gustaron los que hacen leña del arbol caído. Pero aquí la prensa también juega al fútbol y me da en la nariz y en vista del juego desarrollado en el césped y de qué manera los chicos de don Vicente parecen de alfeñique y yo creo que llevarán las de perder ante esos tíos que se parten el pecho disputando un balón. En Surafrica dicen que sonó la flauta por causlidad. Compramos al árbitro. Eso del triquitraque está muy visto y pasado de moda. ¿Va a ocurrir lo de Brasil? no creo que la moral de nuestros muchachos esté muy alta después del caso de las putitas after hours y hablando de "the game" los gamberros ingleses han encontrado en Marsella la horma de su zapato. Los rusos cuando se ponen saben repartir leña. Me ha indignado el titular de un rotativo inglés que llama a los hinchas ingleses fans reservando el calificativo de "thugs" matones para los rusos. Doble vara de medir. De todas suertes viva el fútbol. Pasado mañana seguramente palmamos con Checoslovaquia.

CABALGANDO PEGASOS Y PERCHERONES


RECIOS BRIDONES

Estabamos hablando de un tiempo confuso

cuando los monarcas morían de gota o indigestión

cabalgo recios bridones

defiendo mi escudo en las peleas del amor

me hago un simpa en el café del Perdedor

tiempo de juglares tahures y ribaudes

Chocarrerías de la prensa crural

Madrid congrega a todos los majaderos y turistas del mundo
antes los deciamos isidros y ahora guiris

tiempo de senescales coperos mayores

y bribones

el casto José pasó a la historia

Ando en medio de las fluctuaniones

de mi maquinaria animica

entre la euforia y la depresión

Son cubileteos de mi estado de animo

para cuya causa no encuentro razón

Dejemos a otros hablar del capitalismo

y de la evolución

Ya sé que venimos del mono pos supuesto

Entre tolmos estampa centellas el rayo

Junio mes del corazón

Dijo el borrico al mulo"tirte allá, orejudo"

A nadie le hurgan en la nariz

sin que acaezca un estornudo

Todos somos hijos de la ganancia

Mi mejor libro tiene cuarenta hojas

La baraja

La vida milicia es y yo porto mi almofrej de camino

Me empavorece el lameculismo

 

 

 
RUMANIA NO MERECIO PERDER
Gocé con el partido que enfrentó ayer en el Parque de los Principes al once rumano y francés. El equipo rumano dio una lección de deportividad,  virilidad y  consistencia. Francia no mereció la victoria a no ser por el disparo imparable de Fayet a la escuadra. Gran pueblo el pueblo rumano. Mi amor hacia aquel país viene de la lectura de su inmensa literatura. recomiendo una novela de Curzio Malaparte sobre el heroismo del pueblo rumano en la segunda guerra mundial. deseo lo mejor al pùeblo rumano y estoy muy orgulloso de que sean mis vecinos. Una frase de saludo, queridos rumanos. Xristos enviat en deverat anviat

RUMANIA NO MERECIO PERDER

GOC´´E con el partido que enfrentó ayer en el Parque de los Principes al once rumano y francés. El equipo rumano dio una lección de deportividad y de consistencia. Francia no mereció la victoria a no ser por el disparo imparable de Fayet a la escuadra. gran pueblo el pueblo rumano. Mi amor hacia aquel país viene de la lectura de su inmensa literatura. recomiendo una novela de Curzio Malaparte sobre el heroismo del pueblo rumano en la segunda guerra mundial. deseo lo mejor al pùeblo rumano y estoy muy orgulloso de que sean mis vecinos. Frecuento el bar de Mami (Magdalena) en Villanueva del Pardillo. Una frase de saludo, queridos rumanos. Xristos enviat en deverat anviat

2016-06-10

LA VUELTA DE LAS MARIPAVAS

De marimantas y maripavas uno sabe un rato. Quietos, chiquitops, que ya están aquí llegaron ya las maripavas. Empieza el carnaval de coletas y gritos. Me puerdo entre el estruendo. Comicios otra vez. Otro toro que ese no vale. Es lo que pide el respetable.

un viejo poema provenzal

placeme el caballero francés
e la donna catalana
el trovar del gironés
la corte castellana
el cantar provenzalés
e la danza trevijana
el corps aragonés

la perla juliana
las manos y la cara del anglés
y el doncel de la Toscana

HAY QUE CASAR A LOS CURAS, PAPA FRANCISCO

Vergidium es un lugar interesante mi refugio arriba en la costa. Algunos lo escriben mal y dicen Bergidium al lugar donde embarcaba Cesar a sus soldados para la guerra de las Galias. Aqui son hermosas y estrelladas las noches. Yo tengo alma de monje clunuiacense y mi casa yace a un tiro de ballesta de donde se fundó uno de los primeros monasterios en tiempos de Alfonso VII un rey espectacular. Prohibió por bula de Gregoria papa el matrimonio a los clérigos menuda la hiciste que ya el arcipreste de Hita contrario a esa idea le contestaba: "Santidad, nos quita las buenas para que nos vayamos con las malas" y por una cuarteta su obispo que era don Gil de albornoz lo retuvo a la sombra en una cárcel de Toledo. La norma no se haría efectiva hasta pasado el siglo XVI y la llegada de los jesuitas. Los obispos por lo general hacían la vista gorda y hasta les parecía razonable y recomendable que los curas tuvieran moza. Ah aquellos clérigos tan decidores que tocaban el arpa en las reuniones del invierno para las damas solas y desconsoladas. Sus maridos estaban en la guerra peleando contra el moro hecho que no desperdiciaban aquellos curas de misa y olla. Goces del alma y goces del cuerpo. Pañaos de burel y frailes mochos y calambrunos. Por ahí iba la cosa. Desde mi retiro del dulce Vergidium que viene de verde aunque tambien puede tener un entronque fallido con la verga pienso en tales cosas y no me daría ningun remordimiento si mañana el papa otorgase un rescripto permitiendo la vuelta de los curas casados. Con todo y eso, creo que la cosa no tiene enmienda.

2016-06-08

muere de cien años cardenal capovila

Cardinal Loris Capovilla – obituary
Loris Capovilla and Pope John XXIII with the body of Pope Saint Pius X, wearing a silver mask, at St Peter's in 1959
Loris Capovilla and Pope John XXIII with the body of Pope Saint Pius X, wearing a silver mask, at St Peter's in 1959 Credit: Ap Photo/Luigi Felici 

Cardinal Loris Capovilla, who has died aged 100, was the oldest member of the College of Cardinals and lived long enough to see a pope who revived the style and aims of Pope John XXIII, known as “The Good Pope”, for whom Capovilla had been secretary decades before.
Loris Capovilla was born at Pontelungo, near Padua, on October 14 1915. His father, a clerk, died at the age of 37 and the family eventually moved to Mestre, the landlocked part of Venice.
Capovilla was ordained a priest of the Patriarchate of Venice in 1940 and then did his military service in the Italian air force during the Second World War. He was awarded the Italian War Merit Cross for saving the lives of 10 Italian airmen.
After the war he was appointed editor of the Venice diocesan weekly, La Voce di San Marco, and contributed to other publications as well as being a radio broadcaster. Then, in 1953, when Angelo Guiseppe Roncalli (later Pope John XXIII) was appointed Patriarch of Venice, he made Capovilla his secretary.
Capovilla later recalled, in his book, Loris F Capovilla: I miei anni con Papa Giovanni XXIII, how the vicar of Venice, Monsignor Erminio Macacek, expressed his concerns about the new secretarial appointment. “Your eminence,” he told Roncalli, “he is a good priest, he is good, but he is not very healthy. He will not live for long.”
Pope Pius XII, who died in 1958, was a tall, lean aristocrat who could not have been a sharper contrast to his successor, Roncalli, a tubby, homely 76-year-old of peasant origins. The electoral college, which was divided, thought Roncalli would be caretaker briefly until a younger man took over.
They were in for a surprise. “Good Pope John” did not possess the silky skills of some other Vatican diplomats (he had served in Bulgaria, Istanbul and Paris) but he had a sense of history and a free spirit. He retained Capovilla as his secretary – and faithful supporter – and announced that he would hold the first Vatican Council in almost a century.
On the day the Council opened, as the night-time crowd in St Peter’s Square began to disperse, the new Pope, encouraged by Capovilla, added a coda to the talk he had given, revealing himself as a pontiff for whom closeness to the people was as important as closeness to God. “Dear children,” he told his audience, “returning home, you will find children. Give your children a hug and say: 'This is a hug from the Pope.’ ”
Capovilla was thought to have been behind some of the boldest episodes in John’s papacy, including encouraging the Pope to meet Jules Isaac, a Jewish French historian whose family had been taken to Auschwitz. This meeting was instrumental in the declaration by the Second Vatican Council on the relations of the Church with non-Christian religions.
He served John XXIII for 10 years, until the Pope’s death, in 1963, from stomach cancer. Capovilla would later recall the moment when he requested a pardon for his shortcomings from the dying Pope. “Don’t go on, Loris,” the pontiff told his secretary. “The important thing is we served as God wanted and did not gather the stones some threw at us but remained mute, pardoned and loved.”
Rather than following the tradition of leaving documents to the Vatican, John XXIII left everything, letters and diaries included, to Capovilla, who went on to publish John’s Journal of a Soul. This has since has been described as the most successful book on spirituality by a pope since Gregory the Great in the 7th century. There were accusations, however, that Capovilla had edited out references to Benito Mussolini as the “man of providence”, words used to describe him when he healed the rift with the Church by the Lateran Pacts of 1929.
In 1967, Pope Paul VI appointed Capovilla archbishop of the Abruzzo diocese of Chieti and four years later transferred him to Loreto to take charge of that pilgrimage site. In 1988 Capovilla made his final move to Sotto Il Monte, the village near Bergamo where John had been born. There he opened a Pope John XXIII Museum and published his memoir of his time with him.
He also kept alive the memory of the hopes aroused by the Vatican Council during the years that Paul VI, John Paul II and Benedict XVI grappled with the problems in its wake.
Capovilla attended John’s beatification in 2000. In 2014 Pope Francis canonised John and made Capovilla a cardinal. He could not attend the ceremony because, although his memory remained formidable, his legs had given out.
Cardinal Capovilla celebrated his 100th birthday by sharing a meal at Sotto Il Monte with refugees. He remained serene and hopeful, always open to new developments and anxious to serve.
Cardinal Loris Capovilla, born October 14 1915, died May 26 2016

2016-06-07

Акафист и молитва свт. Спиридону Тримифунтскому el mejor canto a la Virgen Maria medianera de todas las gracias y corredentora, señora nuestra protegenos


GOGOL SUBLIME Y CONTRADICTORIO



GOGOL EN MEDIO DE LAS CONTRADICCIONES DEL EVANGELIO (3)

La puerta es estrecha y lleno de contradicciones y de renuncias está el Reino de los cielos. Cristo no era de este mundo estaba en el mundo vino a los suyos y los suyos y no lo recibieron. Es más difícil que un rico se salve que un camello pase por el ojo de una aguja. A esas me atengo para refutar a los tramposos y los prevaricadores a los que se arrogan virtudes que no les pertenecen. El orgullo y la soberbia matan. Los lujuriosos se arrojan al precipicio de las carnales pasiones y santifican la sodomía. Se vuelva yerma su esperma. Feministas que adoran a la serpiente. Surgen cataclismos y hay angustia entre las gentes. Ayer vi cómo un capador emasculaba a una verraco símbolo de los ateos que se tienen la tea y hacen equilibrios en la cuerda floja de la ingratitud, hijos de los abismos, pájaros de fantasía y políticos de todos los colores, bajo el predominio de lo hodierno. Otro toro que ese no vale. Vamos a unas elecciones generales en que se sabe quien será de antemano el ganador. Están engañando al pueblo con sus perversiones. Dos embajadas muñieron el enredo de convertir a esos pijoflautas y descamisados en ganadores, con su varita mágica de trocar lo blanco en negro y de convertir el agua en vino. Mientras don Tancredo se pone de pérfil, España se asemeja a las Bodas de Caná con mucha química donde te aniquilan enviandote por correo un maletín infectado de virus que inyectan en el cuerpo del que molesta células cancerigenas. ¿Ha llegado la hora del Apocalipsis? Mensajes dentro de la botella, cartas al vacío, y bostezos.

Por eso leemos, con buen criterio, a los buenos escritores rusos como Goncharov, apóstol de la indolencia y de la accidia, y nos recostamos en el diván televisivo viendo pasar imágenes. Nada se puede hacer. Nuestra voluntad está inhibida y nuestra mente alienada por los sitcoms. Mejor, no pensar. Que inventen ellos. Ahora entiendo a Unamuno.

Gogol hacía examen de conciencia sobre nuestras pesadillas diurnas y nocturnas. Monstruos imbéciles, reinas de las mañanas, vestidas de faralaes, atontadas que cantan viejas coplas que ya no inspiran a nadie.

El gran autor ruso ucraniano imbuido de espíritu mesiánico se propuso salvar al mundo.

Decepcionado el 11 de febrero de 1852 echó al fuego sus libros. Se perdieron sus mejores escritos en aquel auto de fe personal. Diez años después fallecería victima de un cáncer en medio de atroces sufrimientos. Sin embargo su arte se refleja en las obras que se salvaron de la quema las almas Muertas los Cuentos de Nochebuena. Al mundo lo salvará el látigo de un cosaco. Este genio ruso a través de la palabra tuvo una visión anticipada del edén cabalga de nuevo. En el cielo los ángeles ríen. Gogol quiso transportar el sentido del humor y la sátira a ese paraíso ortodoxo que tan bien describe a través de la fe de sus atamanes.

Tal vez, enmendándole la plana al Salvador, porque los cristos están rotos de dolor y de cansancio, no prorrumpen jamás en carcajadas, quería inculcarnos una espiritualidad amable e incluso cómica. Son lirios puros del campo, sin embargo, esos cristos.


TURGUENEV

Turguenev diario de un cazador

A Turguenev lo leí en París el verano del 64 estando en Paris campo de trabajo años de hambre y pasión por la literatura lo que ganaba arrastrando cajas lo invertía en libros de bolsillo. Diario de un cazador y Adolescencia impresionaron mi sensibilidad por la delicadeza y veneración de este autor ruso el mas europeizante por la naturaleza. Turguenev fue como un primer amor en letras cirílicas. En sus libros se plasmaba una melancolía hecha hombre. Un artista puro reencarnación de Hamlet. En su Petersburgo natal se vivía la facción entre zapadnieki (proeuropeos)y vostokniki (eslavófilos). El este y el oeste. Aquel barín se siente europeo y se dedica a viajar por Alemania. En Paris conoció a una española Paulina Rubio de la que se enamora pero es un amor imposible. Entonces regresa a la patria imbuido del pesimismo de Schopenhauer y escribe el último de sus libros "Humo". Todo se desvanece. Sopla el viento y las hojas de los árboles se vuelven para el otro lado. El mito del eterno retorno ni más ni menos.

2016-06-05

NOY GRAN CAFE


NOYI GRAN CAFÉ


 

Fuimos al Noyi gran café y todos teníamos vocación de funcionarios que no funciona y no me amargues la sangre. En la barra de aquel club se le consentían todas las torpezas. Estaba el hombre ancora del tupe y dos mesas más adentros el general de caballería reportase muchacho era algo rubiales. Dios mío mucho me costó salir del laberinto. Tropa variopinta que arrejuntaba a todos los lebreles del periodismo. Pit el meritorio y mozo de espuelas Emilio Pérez plumero al que se le veían las plumas del gallo. Las tragedias de entonces se transformaban en comedias vistas al desgaire al cabo de tanto tiempo y luego estaba Cleofás linares el personaje en efigie del medallón y otra numerosa tropa no sé a que habéis venido a rejuntaros todos a una. Ya digo que don barrujo era la presencia del gallo pero todas esas cosas ocurrieron hace ya bastante tiempo. Abasalón ah salón guardia de seguridad  el que decía con un sostenella y no enmendalla:

-        Lo importante es un trabajito seguro aunque cries más cuernos que un erizo.

-        No va mas

-        Pues claro si pareces medio tonto

Aquel lugar era un Venta de Baños de las musas trasnochadas. Inasequibles al desaliento escribían muchos de ellos todavía cuando los bestsellers estaban dados con toda seguridad. La cultura de la fotocopia había prendido pero muchos no habían aprendido.

       ¿Qué haces tú? ¿Estudias o trabajas?

-        ¿Yo? Hago fotocopias

-        Hoy estas muy contento. Mira no se te suba el vino

Ofiuj era algo anticervantista y además con toda la razón pues en aquel pais Cervantes era una excusa para leer muy poco y hablar de referencias. Absalón absalón guardia de seguridad con su pistolón al cinco calibre 38 y toda una canana. Negro zaina como aquel violador que se conoció años más tarde y doña estregas la del faraute era una policía laica y un tanto monosabica. Simon tuvo un tío cura que creía en el nuevo dios cibernético que decía que era lo opuesto a Adonai señor de la luz puesto que el trabajaba las tinieblas y por allí también asomaban la gaita dos espías del mofad que se llamaban guisantal y blumenthal pero no habían nombrado al señor de las tinieblas puesto que carecía de jerarquía y de categoría. Decían que un tal Nicasio Guteboren era un maestro suyo y este también estaba en el cristus de ciertos tanteos secretos. Solía decir rizando el rizo de la ironía la verdad es que la verdad no nos interesa ni poco ni mucho. Adepto  AGAPITO al nazrinato era algo casto y gorrón. Pero luego vendría Gustavo Schiksal cuyas comparecencias eran no menos misteriosas. Fumaba en una pipa de espuma de mar mientras los espectros actuaban cerca del espejo. Locomotrar Gol atronaba nuestras noches y daban ganas de emborracharse con vino perronero. Gol en menzizoirra. Estaba solo y era pequeño. Los comicios los habría de ganar un perdedor. Avanzamos hacia los machos cabrios vía los sacerdotes de odiuj y allí les ocurría a aquellos señores escritores peninsulares un poco lo que la burra del gitano que sabía hablar pero no sabía pronunciar y ellos sabían escribir pero no podían publicar y ahí estaban la maula chiquitos. Todos portaban sangre en honor del macho cabrío y ofrendaban holocausto a molón. Decían:

       El alzamiento cibernético nos traerá la ruina pero no nos preocupemos

       No hay nada que hacer ni nada que preocuparse

En esas estábamos cuando llegó Jorge el que se que rompió la tripa. Tenía cara. La cuesta del armust donde estaban todas las putas fue su salvación. Habían profanado la tumba del Cid y  todos al duerno pero se decían a por fia lo de soriano soy yo. El café con leche y la tostada en la víciense:

-        te estas poniendo muy gordo

-        Es que yo soy de clase

Con el alzamiento cibernético no se podían porque allí estaban los flautistas de Amelia todas las mañanas. El valle del apéralos et la taberna de la crucifixión. Todas aquellas eran sus compartes. Tiró el adoquín contra el escaparate y san miguel in vinculis pero yo me extasiaba ante la grandeza helada de los paisajes rusos.

 

Tomase un par de ginebras y la cabeza le estallaba con la visión de los personajes noticia. Vio la capitulación de Japón y la entrega de la espada por el emperador hiro hito. Potsdam. El problema judío. Todos los absurdos  y malas formaciones del hombre y de su conducta alcanzan los titulares. Sentí entonces que yo era huérfano de algo. Que había cuadriculas en mi particular historia que no cuadraban del todo pero estaba en el Noyi gran Café haciendo la agachadiza o haciéndome el tonto o huyendo de mí mismo pechando contra la manipulación y la mentira ambiente metiendo para el cuerpo cántaras de vino. Los niños huérfanos quedaban en Port Bou donde se suicidó Walter Benjamín. La historia fue una pesadilla.

       -Echa una nueva combinación, Fonzo.

       -Ahora mismo pues no faltaría más.

       -Y mira no te me descarrilles.

       -No, señor

Pasó el pincerna con su chaquetilla corta, blanca y muy limpia (en el Noyi los camareros daban la sensación de estar militarizados o de haber sido muchos de ellos furrieles de mayorías con el pelo para atrás) y su desfile recordaba un poco una danza de bacantes pero en masculino. Nicasio algo caído de hombros y con pinta de dolerle el estomago era un alcarreño con los ojos de perdiz que no se perdía una detrás de las gafas. Todo un contraste con flavo algo barrigudo y jocundo o el señor Sigüenza que no era el Señor Sigüenza en realidad de verdad sino una auténtico fantasma. Todos exhibían un rostro de cierta amabilidad por más que la procesión fuese por dentro.

-        ¿Qué le pasa al señor?

-        Que me pierdo en océanos y baraúndas de letra muerta

-        Pues contra esos males le recomendaría yo algo de güisqui con sifón.

Había uno con la mirada parda que le auscultaba con cierta mala uva. Se llamaba Venancio y era de su quinta. En haber nacido en el mismo año ahí paraban todas sus coincidencias. Una necia no dejaba de fumar y otra verrionda incansable en la cama miraba para  Eusebio el bien portado. Era un poco magiquita. ¡Qué desaprovechamiento de hombre. Sus viajes etílicos le llevaban hasta Samarcanda y no tenía que tomar  el avión. Bastaba con sentarse ante un velador, entornar los ojos y dejar volar su fantasía por la arcatifa de las mil y una noches que conducen al pais de las huríes, la región del irás y no volverás. Se mueven bien esos camareros. Son buena tropa. Parecen una columna de relevo o un ballet que sincroniza su danza con la bandeja al hombro. Venimos de un mundo de toros y cañas. Lo nuestro eran los coros y danzas. Se nos daba mal la filosofía. O profesar esta rama de la ciencia ya de viejos por aquello de primum vivere deinde philosphare.

Se puso a escribir y le salió el siguiente párrafo:

Y era don antolín de la cerda según va dichosa persona más eminente de todo el grupo. Siete pies de estatura consolidaban su humanidad por lo que no había para él casullas ni dalmaticas, capas pluviales ni cíngulos. Todos los ornamentos le quedaban chicos. El canónigo estaba hecho todo un brazo de mar. Y era un orador a la vieja usanza. Su rival en la corte de enrique IV se llamaba don Beltrán de la cueva

El parrafote la novela que estaba escribiendo y siempre estaba escribiendo una novela le aburría algo porque sabía de antemano que aquel texto sobre los bandos de castilla reflejado en la personalidad de un deán insólito e indómito del cabildo de Segovia un eclesiástico que calzaba espuelas y tenía las armas contra el moro y que a un marroquí había partido en dos durante la batalla tenía francamente escasas posibilidades de comercializarse. Por lo que prefirió seguir bebiendo.

-        ¿Otro traguito, Isidoro?

-        Hace

Se acabaron las guerras de religión o mejor chico terminaba allí el concepto de visión cristiana del mundo dándose fin a todo un planteamiento cosmogónico. Y la actualidad desarrollaba sus acontecimientos para hacer a Cristo culpable de dos milenios de falsedad según sus detractores que se afanaban por concluir el mandato de los popes mientras crecía la herrumbre en las tapias de los monasterios vacíos y la parietaria se apoderaba de los claustro el polvo y los trastos llenaban las salas capitulares. Las fuerzas oscuras habían concertado todo un programa de acción y eran tenazas mientras los creyentes se acoquinaban ante la situación. Las ermitas eran regaladas por cuatro gordas y en las rectorales irrumpían los squatters. Había parroquias con el cartel de “se vende” en sus fachadas y eran un buen bocado para las inmobiliarias.

Sobre España volvía a proyectarse la sombra de la nariz ganchuda de Mendizábal. We want to get you and your riches.

-        But you ought to go softly softly.

Le salían los pensamientos en inglés. Su conciencia era un cajón de sastre dominada por la sombra del deicidio y la confusión de babel. Había llegado la época del comprar y del vender. Claro que a los obispos no les faltaban fincas ni propiedades. Estaban montados en el dolor y formaban parte de una jerarquía entreguista donde lo importante a lo largo de la historia no había sido Jesús sino el poder. Isidoro pensaba que el alto clero y aun el bajo era el responsable de aquel estado de cosas tan salidas de madre. No quiero pensar. Me perdo en el laberinto de mis propias ideas. Isidoro ese ser confuso tenía una buenísima voluntad pero como siempre solía tomar el rábano por las hojas sus relaciones con los demás se mostraban del todo endeble. Minerva que le conocía bien en cierta ocasión le hizo una rfadiografía de su cuadro anímico y se lo dijo en inglés:

       -You dont get on with people

-        Vaya por dios.

Minerva para que nos entendamos no era la diosa que se acostó con Kynos cuerpo de hombre y cara de perro sino su primera mujer. Acbaframos. Minerva no se acostó con un perro como la diosa bestialista o como Pasife que se dejó montar por un eral de Guisando. Nada de eso. Minervita was quite prudish. Algo sentimental y victoriana. Tocaba el piano en los largos atardeceres del junio londinense cuando el sol se resiste a irse a la cama y es todavía día sereno cuando tocaban las campanillas de los pubs y veía a su pobre esposo mantecoso llegar a casa hablando con las farolas que aun no estaban encendidas. ¿Por qué bebes maridito? Porque no tengo seguridad en mí mismo.

       Y esa seguridad te la da la copa?

       -Solo de momento

Isidoro amaba tiernamente a Minerva pero los dos fueron amantes desdichados. Se reitió la historia de Piramo y Tisbe. Allende del amor tenían poco en común. Duelos tenemos. Más se perdió en Cuba y vinieron cantando. Alahé. Alehé. Por mi fe. La labrandera de los sueños empezó a empinar el codo y he aquí todo nuestro gozo en un pozo. Minerva se quedaba largas horas en el alfeizar de la ventana viendo pasar la gente y no pasaba nadie. Cuando llovía caía monotona de los aleros de la catdedral gótica. La suerte no quiso arrimar el hombro. El destino se les puso de manos y los dos amantes hubieron de hacer partija y cada uno con su lado

ALGUNAS ILUSTRACIONES DE LONDRES EN MI LIBRO EL CORRESPONSAL


LONDRES FUE UNA FIESTA









 Largo recorrido por la esfera de la imaginación y del recuerdo tiempo de libertad y de fiesta con algunas fotos para refrescar la memoria. He aquí el busilis de mi corresponsal en Londres. Creo haber dado en la diana mediante la creación de un nuevo estilo. Me silencian mis enemigos pero a todos los tengo enterrados.

ORACION DEL QUE SE PIERDE ENTRE LOS LIBROS

CRISTO Jesús, soy un monje perdido entre los libros que viajo en el metro y en el bus y me pierdo entre los libros. El loco al cual nadie hace caso pero he visto tu resplandor en las madrugadas. Escucho el canto de los pájaros en este hermoso día de junio. Busco tu rostro oculto. Sé que Tú Señor estas ahí y que nos perdonas. Nos perdonarás eternamente a los que estamos orgullosos de tu nombre y lo proclamemos en la red y en las tabernas, piedad para las malmaridadas y para los maridos derrotados. Nuestro silencio mora lejos de la verborrea de los soflamas asesinos de los políticos. Corazón Santo tú Reinarás. Sagrado corazón en el que confío

2016-06-04

CASSIUS CLAY MURIO EL MAS GRANDE inserto fotos de la entrevista que tuve con él en barajas el año 72





Una tarde de agosto de 1972 conocí a Cassius Clay. Aun no era Mohamed Alí pero era el más grande. Yo entonces era un reportero recién llegado de Londres y disparaba a todo lo que se movía (consultar mi libro Corresponsal en Londres que acaba de aparecer) y en la terminal de Barajas sólo eramos cuatro gatos, hoy la canallesca no cabría en las cuatro pistas del grtan aerodromo. Por aquellos días todo era más fácil, eramos más libres con Franco  y no con esta castuza se reparte tronos, cargos, poses, que todo lo controla y anega. Camisa negra, el rostro atezado y la cara limpia, jamás le tocaron en ninguna pegada y ya se hizo famoso por sus bailes en la cuadrilatera. Sus ganchos apabullaban al contrincante no sólo sobre el ring sino en las entrevistas. Michael Parkinbson un entrevistador londinense decía que Cassius era la delicia de los "talking shows". Su sabiduría de calle lo demostraba en las ruedas de prensas. Representó siempre un icono para los que alentábamos en la movida del 68. Sólo él y Che Guevara. Le acompañaban su madre una bella señora negra y su hermana. Tenía un aspecto impresionante y esa limpieza que inspira el Islam con sus cuatro abluciones al día. Madrid se volcó con él. Peleaba con Evangelista el cual el pobre a estas alturas yace en prisiones. El ring era para él no sólo un trono sino todo un teatro entre cuatro cuerdas en el cual proclamaba sus verdades. No he visto hombres más sencillo y menos engreido que aquel norteamericano que en todos inspiraba simpatías. Creo que fue un buen protagonista del siglo XX y el mejor propapagandista que tuviera edl Islam. Se olvidaron de él. Le entró la rilera del Parkinson y solo apareció decrepito en la inuguración de los Juego Olímpicos. La CIA es la CIA y decía despropositos contra el Establishment la guerra de Vietnam la segregación racial etc. No lo perdonaron. Ahora en sus funerales le ha llegado la hora el poder y la gloria ¡hipócritas! A moro muerto gran lanzada y asno muerto cebada al rabo. La poropaganda se ha puesto a trabajar en los funerales de un idolo olvidado. Asi es la gloria del mundo.

I LOVE MOHAMMED ALI PERO MI PAIS ES UN TRABALENGUAS






 
 
ADVERSATIVES
 
 




 
 
 




I love USA but I dislike Obama. I love Israel but I hate Zionism. They say that this assert is a contradiction, but I don’t give a farthing to that. Kiss my ass.
  



I love Jews individually but I mistrust them as a bulk. They could become a dangerous lot.
 
 




I respect but not love Islam, the Coram is very poetic book with perverse teachings I love the good and humble Muslim but I hate fanatics and, off course, I hate Bin Laden and Alcaida but I don’t know what they are. That who-is-who perplexes me.
 
 




Propaganda do you mean?
 
 




I love Democracy but I hate certain democrats. On their tolerance they disguise intolerance.
 
 




I love Christ but some priests who use His teachings and the Gospel as a commodity are a pain on the neck.
 
 




About Popes let us not talk neither of the inquisition nor of the king. Del rey y de la inquisición chitón
 
 




I love the Church but a few of churchgoers are not my cup of tea.
 
 




I love Russia but I hate imperialism and communism. Russia is the pattern of a big enigma forged in the odd mould of counterpoint.
 
 




I love freedom and I hate gaols.
 
 




Freedom and freethinking has been part of me because I love life and I hate death. Love of life is one of the legacies of Judaism. Jewish always play chest and read. That is why they are so good at Maths.
 
 




The people of the Bible— the chosen ones— who abide by the rule of God’s word but the Bible the Talmud the Alcoran don’t guarantee preposterousness. We must be tolerant.
 
 




I loved also Mohammed Ali. He was the greatest
 
 




I love Germany (Deutsche Sprache perfection is) but I cant get rid of my misgivings towards Frau Merkel -they call her the German roach, too much power and the Deutsch as a mass can also become dangerous but they suffered too much in the Fall of Berlin… what a contradiction they lost the war and now they have beating their all rivals in technology, modernity, progress journalism television- and the possibility of a clash between German and Russian frightens me.
 
 




Drums of war I hear sounding in that classical enmity between the two greatest countries of the continent. ¡Bloody awful!
 
 




It is the old tactic: obscure forces used Hitler as a warhead arming Germany to the teeth against Europe, and here we go again with exaltation of Russian militarism. We hear an old tune and watch worn out clichés.
 
 




There is a double language, amphibology of terms in that sentence. What they mean when Moscow talks about Nazism? Where are the Nazis nowdays?
 
 




In the Pentagon?
 
 




A confrontation in Europe could afford benefits to warmongers.
 
 




I love Billy Gates as much as I loved Mohammed Ali. They are good Americans. Writers owe him our gratitude but I hate people who use the Net in a bad way (extortions, pornography, vulgarity, mind control, mental shit)
 
 




Let me assert that I love life and I hate death, and life means peace for me. Yes, the wandering Jew, that I am, loves peace but I travel only through the rows and aisles of my Bibliotheca.
 
 




Books were my Jacobs staff, the golden steps of my ladder, and the spiritual walks of the staircase of my mind.
 
 




"Un libro Viejo quiero yo en mis lares y un amigo… leña seca que quemar libros viejos que leer y vino añejo a ser posible un jarro de tintorro mojando mis labios" and, off course, my good old pipe.
 
 




Puffing and reading always make me happy… ande yo caliente riase la gente. Gongora big nose bad priest and a little bit of a "puff" queer (maricón) was my poet, that Jewish priest (converso) who became a canon at Cordoba Cathedral and chanted with negligence, even fell to sleep, during high Mass on his seat at the choir. He wrote:
 
 




—Cordoba ciudad bravia más de cien tabernas y una sola librería.
 
 




Neither pubs nor bookshops nowdays in Cordoba in Sevilla in Madrid, what pity. No milk today… my love is far away
 
 




The closing of libraries means for me a calamity.
 
 




I love Spain but I hate the stupidity ignorance meekness of the Spaniards especially during electoral campaigns, the candidates big loud mouths shout too much.
 
 




My countrymen live in oblivion of the greatness of our country. We were a nation of giants and we became dwarfs, cynical idiots. We are back to the wall. The rain in Spain… falls mainly in the plain. Mi país es un trabalenguas
 
 




Here they are my adversatives and my conditionals, if… but.
 
 




I am a melting pot of contradictions.
 
 




Oh Lord forgive my sins and long life to Mohammed Ali.
 
 
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