ALEGRATE QUE ES NOCHEVIEJA молитва Архангелу Михаилу - архангел Михаил очень сильная защита |#Архан...

LA TELEVISIÓN LLEGÓ A SEGOVIA E INVENTARON EL GAS BUTANO (reflexión en la tarde de San Silvestre)

 

Aquellas navidades de 1956 fueron especiales. Las recuerdo como si fuese ahora. han pasado sesenta años. Aparecieron unos alambres muy raros en lo alto de los tejados cuatro barras horizontales que parecían tendederos de ropa, de los que colgaba un alambre conectado a unas jarrillas. Eolo los zurraba de lo lindo, mas no se desplomaban. Seguían ahí enhiestos, haciendo posible el milagro de las 625 líneas para un mundo que vivía todavía en blanco y negro. Se trataba, claro está, de uno de los dos inventos que cambiarían la vida en Segovia y en España entera, el modo de ser y de pensar de la gente. Encarnarían la rebelión de las masas de las profecías de don José Ortega y Gasset.

El otro sería el gas butano, las cocinillas camping que echarían a nuestras abuelas del llar, de la cocina de carbón y el horno de leña. Después llegarían la lavadora, el 600D, el tocadiscos, el ordenador, el veraneo en la costa, y todos esos adminículos de la sociedad de consumo, los cuales, de consuno, determinaron una revolución social en todas las esferas. Sin animo misoneísta y de ir contra el espíritu de los tiempos nuevos, en lo que ganamos también perdimos porque se acabaron aquellas veladas del invierno, aquellos jolgorios y reuniones vecinales, aquel amor, aquellas risas de las noches de filandón al calor de la “gloria” o hipocausto, un invento que trajeron a Castilla los romanos. Era la “vela” — desde los Santos hasta las Candelas— cuando se contaban cuentos y consejas, se cantaban villancicos y jugábamos a las Siete y Media, el Se Cansa, a coger el Polvorón, la Malla o el juego de las prendas.

Los muchachos nos calentábamos en la portada jugando al Zorro Pico Zaina a fuerza de morradas y empellones. Era una juego para conjurar el frío de nuestros cuerpos y curar sabañones a lo bestia estacazo y tente tieso. Todo aquello se acabó.

Los segovianos de ahora se desparraman en el sofá frente al televisor contemplando aburridos o crispados el chismorreo político de las tertulias o las noticias insustanciales de los nuevos ecos de sociedad.

Sólo aquellas familias con posibles pudieron adquirir algún receptor telefunken que costaban un ojo de la cara y son piezas de museo tecnología de los dinosaurios pero que invitaban los vecinos, amablemente, a pasar a ver aquellas galas del sábado y los concursos en los cuales Laura Valenzuela y José Luis Peker estaban inmensos, o las noticias del telediario que daban al alimón David Cuero y Jesús Álvarez o el gran locutor segoviano Santiago Vázquez.

En Segovia empezaron a captar la señal de la antena situada en la cumbre de la Bola del Mundo siete u ocho aparatos.

Uno de ellos era el don Nicomedes García el millonario (su fabrica adinerada perfumaba los contornos del barrio de la Estación con los aromas del licor anisado) y otro el del magistral de la catedral don Bienvenido López Bayón al que yo ayudaba a misa en San José Obrero. Era un sacerdote muy austero y de santidad de vida, pero al cual le gustaba modernizarse con los nuevos descubrimientos de la ciencia.

Tocaba la batería y el acordeón eléctrico y bajaba a dar sus clases al seminario en Vespa una de las primeras motocicletas que hubo en la ciudad.

Cura bondadoso, instigaba a las familias del barrio de San José Obrero a que pasasen a ver la tele. Él junto con don Efrén Lobo, su coadjutor, instalaron el primer teleclub en los bajos de la parroquia.

Recuerdo aquella noche de san Silvestre de 1956. Subimos a casa del canónigo y en el rellano de la escalera estaba un señor de Frumales dando voces.

Era el abuelo de don Bienve. No quería estarse en la salita donde daban un programa de variedades porque le parecía que aquel artilugio donde las imágenes hablaban y se movían era diabólico.

—Huele a azufre, Bienve. Satanás anda metido en esa caja. Te lo digo que esto me apesta a chamusquina yo por ahí no paso.

—Abuelo, no es para ponerse así. Es la vida moderna.

Esto diciendo y algo amoscado con su nieto se caló la visera de labrantín y se fue al hogar de jubilados a tomarse un chato.

No hubo manera de reconciliarlo con la vida moderna. Moriría al poco tiempo el señor Baldomero a punto de cumplir cien años.

Todos ellos ya fallecieron; amigos míos y de mi familia: el magistral Bienvenido, el presbítero Efrén, Jovita, su madre, el señor Baldomero, mi madre Juanita y mi padre Silvino.

A todos ellos recuerdo en esta melancólica tarde de san Silvestre entre los clamores y la alegría hueca de la Noche Vieja cuando la gente se desmelena y se descorchan tantas botellas.

¿Estarán todos ellos viendo Galas del Sábado desde el cielo?

Hoy el sistema Pal ha sustituido al UHF de las 625 líneas y los televisores son de plasma y no aquellas misteriosas pantallas de cristal gris empotradas en un mueble de caoba. En parte las conjeturas del abuelo del magistral que olía el azufre satánico de la caja tonta no fuesen cabales del todo.

Sin embargo el buen labrantín de Frumales, oliéndose la tostada, tuvo el presentimiento de que estaba llegando la venida de un mundo global, muy diferente al que él vivió, manipulado por la gran teología de los bits y bites de Internet y de las ondas hertzianas, tributo del Zeitgeist.

En la vida nueva no cabe pensar cada uno por su cuenta. Hay que estar en la onda y sumarse a la plebe y al mogollón. De lo contrario, serás señalado con el dedo.

 

segovia cuna de la n ovela picaresca

La autoría de la gran novela picaresca "Lázaro de Tormes" fue uno de los misterios más apasionantes de la historia de nuestra literatura del Siglo de Oro. 
Fue atribuido, entre otros, a los hermanos Valdés, a Diego Hurtado de Mendoza, e incluso a un franciscano alcarreño que era paje del cardenal Cisneros. 
El enigma duró cinco siglos. 
Antonio Parra en este texto, después de exhaustiva investigación, revela la paternidad de aquel lazarillo, criado de muchos amos, y descubre mediante técnicas de análisis estilográfico, (dicciones, expresiones, idiotismos, peculariedades de forma, y el modo de construir la frase) que el autor no es otro que Andrés Laguna medico de cabecera de Carlos V.
Como converso y criptojudío, no se atrevió a firmar el texto con sus nombres y apellidos. 

EL LAZARILLO NACIO EN SEGOVIA

 

 

EL LAZARILLO ERA DE SEGOVIA

 

Hoy día de san Esteban Protomártir se dio a la estampa mi décimo libro en la Editorial Círculo Rojo, 344 páginas con ilustraciones. Se trata de una verdadera bomba porque hemos encontrado las claves de un enigma. Se consideró a esta genial primicia de la novela picaresca obra de autor anónimo.

Antonio Parra, sin embargo, ha encontrado quien era el padre de esta novela, lo sacó de la pila al inclusero literario y le dio nombres y apellidos. Lo escribió el médico segoviano "de orina y pulso", así como farmacéutico y filosofo: el doctor Andrés Laguna bajo la protección de un Mendoza que acogía en su casa a los conversos. El Lazarillo fue escrito en Roma donde Laguna ejerció como médico del papa y veedor del concilio de Trento. Existe una gran similitud de estilo entre el Lazarillo y otras obras del humanista segoviano.

El precio son 20€ y se podrá adquirir en la Librería Cervantes de Segovia así como en "Punto y Hora" de la misma localidad o llamando al teléfono 663581941 o enviando un mensaje a bibliopolis@outlook.es. Gastos de envío gratis

LA ORDEN JERONIMA MONASTERIO DEL PARRAL SEGOVIA

EL PARRAL BALUARTE DE LA ORDEN JERÓNIMA

 

Llego con la pilas a tope de un lugar en Córdoba que dicen Valparaíso, un monasterio, fundado peñas arriba del palacio de Medina Azahara por jerónimos de Segovia. Me han venido a la memoria recuerdos cuando vagábamos hace muchos años riberas del Eresma Paseo de los Melancólicos, uno de los emplazamientos más románticos de nuestra ciudad cabe los muros del Parral, el convento que instituyera don Juan de Pacheco marqués de Villena que allí está enterrado junto a su mujer doña María de Portocarrero. Íbamos los curillas de entonces a visitar al único monje que quedaba el que reinstauró la comunidad en 1928. Bajábamos a admirar los túmulos de buena labra que presidían las estatuas de las tumbas yacentes.

Por Semana Sanita el altar mayor aparecía cubierto con un inmenso mural en el que se representaba el calvario y la pasión de Cristo con Segovia al fondo. ¿También los segovianos fuimos los esbirros del Salvador?

 Algunos decían que el alma en pena del marqués de Villena se paseaba por los ánditos de las capillas mientras los monjes cantaban gregoriano. El Parral y Fuencisla fueron escenario de antiguas leyendas.

La laura está sin acabar—se le terminó al valido de Enrique IV el presupuesto— pero su airoso campanario en la vaguada con los adornos calados de la crestería otorgan un perfil inconfundible al panorama de la ciudad.

El marqués de Villena (ni palabra mala ni obra) de quien se decía ha sufrido los zarpazos del escarnio de la infamia y la contumelia al igual que el rey Enrique IV.

Fuera o no alquimista y nigromante y que tuviera al monarca hechizado — hoy diríamos que lo tenía sorbido el seso— el hecho es que don Juan de Pacheco contribuyó a que la corte del último Trastámara en Segovia fuera un emporio de cultura que maravillara a los extranjeros que la visitaran, un lugar de tolerancia y de progreso.

En este mismo orden de cosas el “quincento” español constituye el triunfo de la iglesia católica como religión de Estado con preeminencia sobre las otras dos religiones monoteístas.

A esa victoria contribuyeron los conventuales de la OSH, orden que fue aprobada mediante una bula paradójicamente del papa reinante en Aviñón, Benedicto XIII el valenciano Papa Luna sobre cuya figuran los barrotes y cerrojos del calabozo y el destierro de la infamia.

Sin embargo, el Papa Borja fue un eclesiástico piadoso que pretendía una reforma de la iglesia desde arriba. Y las constituciones jerónimas guardan ese sello anarquista, independiente y creador que caracteriza a los españoles los cuales cuando se meten a frailes gustan también de ir a su aire.

La orden jerónima inspira sus constituciones en aquel penitente romano de origen dálmata que propone el desierto la abstinencia y la huida del mundanal ruido para estudiar las Escrituras como método de santificación. El triunfo está en la huida y esa renuncia al mundo y sus vanidades nos ponen en camino de la Jerusalén celeste.

Adopta también algunos principios de la Regla de San Benito “ora et labora” (trabajo manual y súplica incesante) pero añade otro estímulo maravilloso. “Festina lenta” (sin prisa pero sin pausa, hay que ir poco a poco).

Dentro de este aforismo subyace la tradicional parsimonia del monje jerónimo morador del silencio y de la calma, habito blanco y escapulario pardo, en los labios una sonrisa, cinto de cuero negro porque para subir la montaña hay que atarse los machos —sint lumbini vestir praecinti— el cerquillo y el colodro bien rapado como expresión de su renuncia a lo mundano.

Ahora a lo que parece se han puesto de moda entre los jóvenes las afeitadas pelambreras jerónimas a lo motilón.

Otro aspecto destacable era su amor a la liturgia y la recitación de las horas cantadas el día y la noche. Felipe II tan es así que nunca faltaba a los rezos en San Lorenzo y si, por casualidad, alguno de los chantres se equivocaba o se comía un versículo —cuenta la tradición—, mandaba repetir todo el salterio.

Fueron los jerónimos los monjes de los Reyes Católicos (fray Hernando de Talavera el piadoso confesor de Isabel) los que construyeron el Escorial, los que en Yuste rodearon al emperador en su lecho de muerte. Los primeros que fueron enviados a las Indias con Colón, luego los encomenderos los sustituyeron por franciscanos y dominicos.

El monasterio del Parral se constituyó poco después del de Lupiana Guadalajara epicentro de la Orden y Alma Mater, al cabo de su aprobación por el Papa Luna y cobra auge durante los reinados de Juan II y de Enrique IV llegando a ser una institución tan poderosa, merced a las encomiendas y donativos, que se decía que una ardilla podía atravesar la península ibérica e ir de Valencia a Lisboa saltando de un árbol a otro sin salirse de las propiedades de la OSH.

Al igual que los fundos cistercienses estos conventos de clausura son establecidos en lugares apartados a la vera de los ríos y cerca de los montes donde sonríe la naturaleza y están todos ellos dedicados a la Virgen.

Así: santa María del Parral, Nuestra Señora de los Ángeles en Javea, santa María de Lupiana etc.

Actualmente, los jerónimos adolecen de las mismas carencias que afligen a la iglesia latina; la principal: falta de vocaciones por lo que algunos de sus monasterios tuvieron que cerrar o agruparse. Ese parece el designio de los tiempos.

Sin embargo la impase parece coyuntural no estructural y hasta me aventuro a formular una profecía: en un futuro no lejano los claustros volverán a colmarse de novicios y que Dios me oiga. En el monacato está la vida perfecta. Nosce te ipsum

MAÑA FIESTA DE LA SINPECADO

Sevilla honra a la Inmaculada

TODO EL MUNDO EN GENERAL
A VOCES
REINA ESCOGIDA
PROCLAMA
FUISTE CONCEBIDA
SIN PECADO ORIGINAL

Marqués de santillana. Refranes que dicen las viejas tras el fuego.

 

 

Llegó diciembre y me quedó trashoguero. En la lectura del autor de las serranillas encuentro los refranes, dichos, caídas y apotegmas que me retrotraen a los años de mi infancia. En Asturias llamanbanse esfoyazas y en castilla filandones las veladas del invierno. Es un contexto de literatura oral que conforma un verdadero tesoro paremiológico de la lengua castellana como asimiladora de las otras lenguas ibéricas: bable, alto aragonés, gallego, catalán y portugués. Reflejan estas sentencias la sabiduría popular de una sociedad campesina pero a pesar de sis más de 700 años de antigüedad particularizan los problemas y acaecimientos del ser humano de todas las épocas. El alma, las situaciones y los conflictos no cambian, cabalgan sobre el lomo de las olas, se mantienen enfiestas o hiniestas sobre el vaivén de las generaciones.

El rey Juan II padre de la reina católica le mandó a Iñigo López de Mendoza marqués de Santillána que hiciera una recapitulación de estos refranes y el señor de Buitrago, señor de la guerra pero también gran humanista, las redactó en un libro publicado en Sevilla en ca Jacobo Cromberger. Se trata de un incunable que perfilan la figura de uno de los grandes poetas europeos de alma renacentista. Los aforismos o retraheres formulan aspectos incontestables del humano vivir.

Mientras fumo mi pipa y se oculta el sol por los riscos de la Sierra del Viento saboreo las viejas consejas que han tenido variantes a lo largo de los siglos. Por ejemplo, “a consejo ruin, campana de madero”. Otra versión es la de “a palabras necias, oídos sordos”

“Acertole Pedro a la cugujada que el rabo lleva tuerto”. La cogujada es la alondra, el pájaro primero que anuncia el día, antes que el ruiseñor. Recordemos en Romeo y Julieta Shakespeare lo pone en boca de Romeo cuando le dice a su adorada que aun queda tiempo para alargar la noche de amor.

-It is the lark

-No. It is the nightingale.

El ruiseñor o golorito pone fin a las veladas de pasión. La alondra con su canto sólo anuncia el fin de las sombras.

“A ruin mozuelo ruin capisayuelo". O debajo de una pobre capa hay un buen bebedor.

“Alza el rabo rucia que se van los de Olmedo”, esto es que pasó el peligro. Olmedo hubo fama de ser punto de congregación de valentones matasietes, gente de guerra.

“aína nada faremos sin un pandero”. Se conoce otra que describe los usos y costumbres de las aldeas: “no hay cena sin tamboril ni boda sin pandero”.

“Beato quien tiene, majarrón o vagabundo” o un gran o no hace granero pero ayuda a su compañero la economía y el ahorro estaba presente en el ánimo de nuestros ancestros.

“Beata con devoción, tocas laxas y el rabo ladrón. “Beso pon que beso quites” y el que quita y nada pon pronto llega al fondón. Y este refrán precioso por su delicadeza “Bien sabe la rosa en qué mano posa”. “Comadre andariega, do vo vos fallo” y “becerrilla mansa mama a su madre y a la hoje” o del agua mansa me libre dios que de la brava me guardo yo. “creedes en dios?… encinta es la grulla y no lo sabe el puerco. La religión es un asunto privado y personal. “Del pan de mi comadre buen zapico a mi ahijado”. La gente es generosa con lo ajeno. “Mía no es la farina. Muela quienquiera".

Y este un poco machista; “de mala mulier dios te guarde, de la buena non fies nada. “De rabo de puerco nunca buen virote” o “de padre gatitos hijos michines”. “do viejos no andan, cuervos no andan”. ¿Dó eres, ome? De la aldea de la mi Müller” o tiran más tetas que dos carretas. El lobo el domingo nunca va a misa. El viejo en su tierra el mozo en la ajena mienten cuanto quieran. Echa otra sardina que un ruin viene. Fui del perejil y nasciome en la frente, o salimos de Málaga y entramos en Malagón. Huelga, viejo, que bien pacen tu asno. Fadas me hicieron negra que yo blanca era. Es una versión del sangre “nigra sum sed phormosa, fialiae Jerusalem”. Guarte dessa, lagarto coxo. Fallado avedes, viejo, la gritadera. Juras de tafur passos son de liebre. Judio fa tahabula (maula) si perdiste la mula. La muller e la sardina de rostros en el fuego o la Müller y la sardina pequiñina pero tambien la mujer la pata quebrada y en cas. La tierra que me sé por madre la he, o no eres de donde naces sino de donde paces. La pascua del aldeano la barba fecha y el tejuelo en mano o a dios rogando y el mazo dando. Malo verná que bueno te fará o bien vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Mete el gallo en el muladar que saldrá heredero. Más valen coces de monje que falagos de escudero. Mal que no te sabe tu vecino, ganancia te es. No conviene hablar mucho de sí mismo. Habla despacín no te oya el tu vecín. Malhaya el romero que dice mal de su bordón. El marido lleva la artesa y yo el cedazo. Cuernos. No creas en cielo estrellado ni en rabo mal vezado. Ni voy ni vengo pero cual seso tuve la cabeza tengo, no son todos omes los que mean en la pared. No cabíamos al fuego y parió mi suegra. Ojo al marear que relinga la galga o paso corto vista larga y ojo al cristo que es plata. Piedra movediza no la cubre moho. Madera castañiza ni fuego ni ceniza. Oveja que bala bocado que pierde. Por demás la xítara en el molino si el molinero es sordo. No se hizo la miel para la boca del asno. Quien no sabe de abuelo no sabe de bueno. Por mas que me digades mi marido es el pastor. Cuando cae la vaca aguzan los cuchillos. Ruin con ruin que asi casan en Dueñas. Si queredes aprender a orar entra en la mar. Tras que la novia es tuerta pegose la malfaldada o malhadada. Alma sola ni canta ni llora. Uno muere de atafea y otro la desea, o puede mas el uello que el butiello.  Bien canta Marta después de farta. Viene de la huesa y pregunta por la muerte. Viose el perro en bragas de cerro. No hay que meterse ne camisas de once varas. Yo que me callo piedras apaño. Zorros en zorrera el fumo los echa fuera.

Un examen de estas sentencias nos harían pensar que parecen escritas en bable, que es el genuino castellano, el origen sin la j y la vocalización de la L latina y el umlaut de la F que luego se convierten H. Llevaría entonces razón el profesor Alarcos en sus conclusiones sobre los ascendientes de la lengua disgresiones políticas aparte pues la ciencia filológica tiene que ver poco con las manipulaciones banderizas de un grupo de ignorantes que nos quieren demostrar que lo negro es blanco y ya llevan bastantes años en su catequesis deletérea haciendo comulgar a las nuevas generaciones con ruedas de molino. Recomiendo a los jóvenes españoles que entren en estos territorios de la ciencia y lean a este maravilloso autor y den de mano a Muñoz Molina, Vargas Llosa  y a otros epígonos de esa empanada mental con que se ha educado a las nuevas generaciones metiéndoles en la cabeza ideas sin fundamentos. Será peor para ellos, se convertirán en lumpen y gente mentalmente pobre y físicamente en el paro. Son dominios imparciales donde reina la serenidad, la imparcialidad y nunca el despelote de algunos desmelenados cursis. Vuelvo a encender mi cachimba, doy algunas pipadas y revuelvo un tuero de la chimenea con el hurgón y la badila y pienso en que la fruta está al caer porque a zorros en zorrera el humo los echará de la madriguera pues no hay mal que cien años dure. Tarde de otoño. Se escucha el rumor de las olas estampándose contra las restingas de los recifes.

 

Don Luis de Góngora y Agorte

 

Lo que yo desconocía era que las yeguas andaluzas, Góngora dixit, eran preñadas por el blando céfiro. Me imagino a don Luis de Góngora y Agorte cantando el estribillo de hermana Marica, despierta que es fiesta no habrá escuela, y haciendo bellaquerías detrás de la puerta.

Luego fue un canónigo tibio que se echaba las largas siestas con el ama y con el monaguillo que le ayudaba a misa, de ser el caso, y nunca iba a coro porque le gustaba vivir a su albedrío, y entre los sueltos caballos, como Hipólito, mitad judío, mitad cristiano y una quinta parte de pagano, bibliognosta, bibliopola y como buen conocedor del paño dado a los plagios. Buena orina, buen color y siete higas al doctor. Se reía de todos.

Nos lo topamos en nuestra adolescencia retratado por el Greco gesto adusto de clérigo cerbatana la nariz roja de los que tienen buen trato con Baco, cuello alto de media golilla y cara de acatarrado. Dicen que era muy friolero y que no acudía a Tercia  la mezquita catedral a cantar con los canónigos si no le ponían brasero debajo de su silla de precentor.

Era chantre y por lo visto cantaba bien. Pero se llevaba a matar con los otros claustrales. Pues debió de ser de carácter difícil y pijotero.

Quevedo no lo podía ver porque es el único de los poetas del diecisiete que puede hacerle sombra; lo describe con su nariz “nabal”[1], érase un hombre a una nariz pegado. El aludido donde las dan las toman devuelve la flor, dedicando al divino cojo un corte de manga que es todo un repertorio. Zambo, cegato y bien puestos los tochos, por su mujer doña  Felipa cuyo matrimonio no fue consumado, dice don Luis insinuando su impotencia sexual, por lo que era aborrecido por las mujeres. esta acerba acometida del xordobés explica el carácter misógino del matritense.

Don Francisco tampoco se queda corto. Le llama judío y bujarro al autor de las Soledades. El estro y el númen de las nueve musas hacen virguerías en las redondillas de este cordobés de origen navarro pero Argote o cagote, calaña despreciable y herética.

En Francia se les consideraba intocables. Al filo de u pluma como una navaja, temíanlo con respeto sus enemigos. Goce de los aficionados a las letras castellanas ▬constituye un privilegio que tenemos los españoles▬ hablar una lengua tan hermosa y superdotada.  Es asistir al duelo de sátiras y de insultos con que se baten los dos mayores vates de nuestro siglo de Oro. Higas, refitoleros chicoleos, cachondeos, epístolas que son auténticos golpes de mano pero bien escritos y con elegancia. La sangre no llega nunca al río. Pura esgrima literaria. Salen a la palestra un bujarrón y un misógino y en unos juegos florales a su modo se intercambian epítetos en un toma y daca maravilloso. Góngora bien claro lo dice de Quevedo: “porque su arcabuz carece de estampido, ay madre mía, sin pólvora ni pistón”. Da gusto haber nacido en un país tan libre. Si resucitaran ambos contendientes a vista de la “decadencia de los muros de la patria mía” tanto el cordobés como el complutense se pondrían las botas. Hoy hay mucho más materia prima materia y tela que cortar en la corte del último Borbón, donde la corrupción nos abruma, por vivir tiempos mentirosos, a diferencia de la época del cuarto de los Felipes[2],  cuando todo eran toros y cañas y allanamiento de conventos.

Felipe IV, cuando no estaba de caza, estaba en misa o en el lecho del Triquitraca.

Éste lo mismo aunque no se nota tanto.  Pero tanto el Austria como el Borbón tienen cara de bobos. Vivió una vida de papel estucado dentro del círculo mágico de la fascinación por los libros.

En casa Góngora que se ordena de presbítero ya cincuentón porque toda su vida fue minorista, tenía una criada morisca que honraba a Ala-ruh Alá- en secreto y hacía las abluciones y sus genuflexiones mirando a la Meca.

A veces el popaz iba detrás poniendo a su coima en esa dirección. Nadie habló del amor con tanta delicadeza en castellano, como este converso, aunque malsines dijesen de su persona que era bardaje y degustador del amor amargo. No está probado.  Cantó a su Córdoba natal con versos inmortales aunque con frecuencia se mofa de la afición de sus paisanos a empinar el codo[3]. 

Era oriundo del norte, de origen argote, un pueblo segregado que vivía en el valle de Arán,  proveniente del Languedoc que emigraron a España cuando se desencadenó la persecución cátara.  Les decían les cagots. A batallas de amor campos de pluma. Su rostro era severo algo bisulco o patihendido por la barbilla y sus versos cuando quería un tanto ludiferos, sus poemas chocarreros que podían herir como una daga y hacían carne en el alma de sus enemigos, sabía insultar mejor que ninguno y al igual que su enemigo Quevedo conocía los recursos de la sátira.

Pero también era augusto y solemne y estar al corriente con pluma  elegante y poderosa como el vino de montilla, si lo pedía la ocasión.. Y hacía a pelo y  pluma. Góngora es todo un mundo. Cuando pitos flautas y cuando flautas pitos. Unas veces quitaba a su mora la almeiza en la cama y otras veces se echaba la siesta con un efebo porque queda en los anales no sé qué pleito que tuvo con  el deán de la mezquita de Córdoba.

El claustral quiso empapelarle por andar a nidos con los niños de coro. Dixo la picota al gocho, contestó el poeta, quita de ahí que me tiznas. A buena parte fuiste a dar, pato no empluma a pato y el ánsar nunca se aparea con el cisne, Fue tabelión del archivo diocesano y guardaba con celo los viejos documentos. En el coro de Córdoba tenía una misericordia para dos y gastaba asiento biselio.

En un rucio rodado alto de brema y largo de copete, cañilavado de cascos, iba a su pueblo a visitar a su hermana Marica en la campiña del Guadalquivir. Allí en sierra morena las yeguas andaluzas eran preñadas por el céfiro. Pasaban las comadres por su puerta, damas de toldo y arandela, y a todas las bendecía diciendo:

       -Id a servir al amor

       -Mire don Luis que nosotras somos de la grey huérfana.

       -De menos nos hizo Dios

Y enseguida profería un latinajo

-Igne natura renovatur integra

-¿Qué nos quiere decir su señoría?

-Que el fuego lo purifica todo:

Se había producido una cierta dilución de la fe que hace que la caridad se enfríe y la gente viviera enemistada, desconfiando los cristianos unos de otros, pero el dinero faltaba, trampa adelante, por lo que los clérigos soñaban con la vida retirada, con un buen pasar, una prestamera, un beneficio que les deparara un vivir cómodo. Las damas sonreían a la concupiscencia de los ojos. Alguna vez don Luis decía misa pero al parecer no sin demasiado fervor y consultaba los añalejos dejando que el mundo girase por las cuatro estaciones del ciclo solar y el universo espiritual por los cuatro evangelios.  

Abstracción hecha de tales inconvenientes de su disipación de sacerdote prebendario, no podría decirse que fuese ni mejor ni peor que los demás Don Luis de Góngora y Agorte al que algunos decían cagote.. Nunca fue cura gallofero de los que iban a recibir la sopa boba a los conventos ni fue galán de monjas jamás. A batallas de amor campos de pluma. Este beneficiado del cabildo cordobés fue el mejor vate que escribió en la lengua española. Verdadera gloria del parnaso. No soportaba a los hipócritas ni a los camándulas a los que vituperaba en gallego: “Cruz no peito o diablo feito”.

Fue un hijo mimado de las Nueve Musas que ya es decir con su tono entre bromas y veras, ludífero y estro chocarrero y juguetón. Una delicia leer sus romances. En las Soledades tan intrincadas y alegóricas resulta difícil hincarle diente porque envuelve sus profecías críticas del desgobierno[4]  de su nación en alegorías, pero genial , según Dámaso Alonso, y ande yo caliente y ríase la gente. Es el escritor que sabe mofarse mejor políticos que por desgracia nos tocó en suerte en toda la historia de España. Vivió villano en su rincón aportillado en la roca de Israel que no puede que ser otra que la del Beatus Ille. Tuvo una apartada y misteriosa vida.

viernes, 12 de febrero de 2010

 

Viernes, 12 de febrero de 2010

 

 

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[1] De nabo, no de nave.

[2] Los dos son rubios y ambos gozan de una sexualidad insaciable y casi femenina. Estamos ante dos casos singulares de lascivia que debieran ser objeto de análisis patológico. A Felipe IV se le computaron sesenta hijos  naturales. Juan Carlos I se sube en su moto y  escapa de la Zarzuela, de picos pardos., alguna noche. También se le atribuyen unos cuantos vástagos fornecinos. Allá van leyes donde quieren reyes y para eso estén acaso los reyes.  Para reinar y para follar.

[3] Cordoba ciudad bravía/más de mil tabernas/ y una, sola, librería.

[4] Curen otros del gobierno del mundo y sus monarquías…. Ande yo caliente ríase la gente

MI ULTIMA DIA EN EL TRABNAJO MAÑANA ME JUBILO

MI ÚLTIMO DIA. MI PRIMER GRAN TEDEUM

 

Antonioparragalindo

 

“Sol de junio, un verano más”, cantaba un coplero de mi lejana juventud cuando yo cortejaba a una moza muy formal. Nunca empezábamos aquel pastel, nunca nos fumamos aquel cigarrillo  de después en el 600. Había que estar en casa a las diez. Ella habrá dejado ya de fumar, yo sólo fumo en pipa y a escondidas porque fumar ya no es políticamente correcto ni está bien quisto pero yo me digo  tambien los que no fuman se mueren y les dan infartos, mientras acaricio los viejos recuerdos en el estanque dorado de la memoria  y pedaleo –estoy hecho una mula- hasta Navalcarnero ida y vuelta tres leguas y pico en una hermosa tarde con el solsticio de verano casi en puertas siguiendo el viejo camino de la mesta... Esa era la ruta de los nutridos rebaños que veíamos pasar por nuestra puerta camino del sur, el morueco en medio egregio y mostrando su estatura guardiana, y a los lados los perros. Un zagal llevaba un corderillo recental a hombros y a mí recordaba la vera efigie del Buen Pastor.

 Parece que percibo el bronco ladrido feroz y aquiescente del mastín. Ya no hay mesta ni cordeles, van en camiones, pero el ojo de mi memoria los sigue viendo circular. Parece que fue ayer y ha pasado tanto tiempo. Ya han encañado los trigos. De trigo y centeno hay  hogaño un cosechón. Las vides están hermosas y ya granan las cepas. Si no se apedrea tendremos los lagares y la troje hasta los topes.

 Una collalba  me hace una referencia y se me cruza en el camino y canta escondida entre las cepas la perdiz con voz de amor. Sol de junio. El cuclillo y la abubilla tienen un dúo, se han enzarzado en una porfía (a ver quien da la mejor nota) que enternece mi corazón de melancolías y es la orquesta de acompañamiento a este Te deum laudamus te Dominum confitemur que esponja mi corazón.

 La voz del diacono Shelapin de mi grabación de la noche de pascua pregona el canto del Querubín. Mañana es mi último día y pues me tomé un Moscoso el día 12 si Dios quiere estoy cumplido. Voy a entregar la cuchara pero no la tarja. A mi tarja le quedan todavía algunas muescas por cortar al menos eso espero y loado sea Cristo. Al menos eso espero con la venia del Panadero celestial que todo lo controla todo lo ve y todo lo designa desde ahí arriba. I hope that He spares me.

 No puedo estar más satisfecho. Gracias, Señor. . Junio trajo las rosas y la plenitud de  un ayer no consumado y yo tuve la suerte de conocer sin conocer a aquel amor. El sol, un sol que se va, refulge en el estanque dorado pero el hombre pecador a veces tira por la trocha más difícil dejando el camino real, se va por los puertos fragosos abandonando la amenidad del valle y del llano. Lo malo es que en este curso de la vida no hay repescas  ni exámenes de febrero pero todos los seis de junio se me aparecía el rostro de la querida novia (ah yo vi en Roma do es la santidad que todos al dinero facen omildad… y eminencia, nos quita  las buenas para que nos vayamos con las malas).

 El hombre no es que tropiece en la misma piedra es que es gilipollas y escoge la manzana podrida  desdeñando la más manzana y fresca. Ah todos los seis de junio una lagrima de mis ojos y una oración brotaba de mis labios en memoria de aquel amor perdido. Uno se va siempre con las malas y deja las buenas pero es ley de vida. Misterios del destino. Enigmas del mundo... regreso a casa con el primer lucero. Un traguillo del vino de Navalcarnero que era el último pueblo de la provincia Segovia antes de las extremaduras, el que bebían los pastores de los viejos cordeles a la salud de sus rabadanes, de sus amos y de sus novias, me da fuerza a mis empeños, para cubrir el tranco final. Las cuestas arriba las suba mi mulo que las de abajo yo me las sudo, digo con el refrán.

- Aprieta el culo y dar pedales y pasa hoja.

- Es lo que hay que hacer para llegar a viejos.

 Un transportista guasón me larga bocina.

-Pi. Pi. quita del medio que va va pasar la camioneta de mi papá.

-Cojonazos..

-¿Violos la tuya mujer, o qué?

-Quitate de en medio que no eres Berrendero ni Bahamonetes, pensionista.

- Es que hice la mili en un batallón ciclista le contesto.

 Y  me despide con un corte de manga que le devuelvo. Mañana es día escuela el último día escuela y ya brilla por el este el último lucero.

Y, esta mañana cuando por ultima vez ficho al pasar frente a las estatuas del cardenal Gil de Albornoz que se alza mitrada y eminente delante del convento de San Diego, desafiando un poco a la de Cisneros, como un rival, me acuerdo de aquella objeción que hacía el bueno del arcipreste a su cardenal de Toledo cuando quiso dejar sin mujeres al clero y sus quejas son punto de referencia de lo que ocurre en la vida. ¿Me fui con las malas y dejé las buenas, de verdad?

 No sé. Es muy difícil afirmar esas cosas tan taxativamente. Por lo pronto sol de junio, un verano más ¿y tú donde estás, donde te fuiste, amor que no fenece jamás que es puro y limpio como el brillar del lucero que avisto al bajar la cuesta de mi urba? Estas son preguntas sin demasiadas respuestas.

 Ya no puede quedar mucho trecho. Sin embargo espero que la tarja de mi existencia  se alargue un poco más.. Al llegar a viejo se ha hecho más firme mi fe y mi esperanza. El amor no muere nunca. Nos sobrepasa como el camionero fardón que por poco me tira a la cuneta un ventalle. Es el aire del Espiritu Santo. El domingo fue la fiesta de la Trinidad y vivimos todos en el gran cenáculo.. Se queda prendido en el rielar de aquella estrella. Cuando llego a casa mi santa esposa mantecosa – fue la buena o fue la mala no lo se pero es la que elegí yo, impulsado por la fuerza del sino, del destino o del fatum- se cachondea de mi al verme en shorts.

- Ya no estás para ir de ligue, tio. Con esas fachas.

- Home no, pero eso no lo decías hace treinta años que entonces bien que te gustaba el pirulí de la Habana.

- Si serás machista.

- Tú no sufras que mañana me jubilo, prenda. Hace 65 tacos  que me parió la Juani. Con seis kilos mi y medio que di en bascula a mi pobre madre no sé si la desriñoné una larga tarde de junio. El parto sin cesare duró seis horas y era el dia sexto después del D Day.

- Así sigues de gordo-dice mi mujer que ya no me echa piropos pero de vez en cuando me da alguna charla y a callar.

-In te Domine speravi non confundar in aeternum. Bendito seas Señor por esta vida. Me puedes quitar todo menos la esperanza y el sentido del humor.

ORACIÓN AL ARCANGEL SAN MIGUEL

SANCTE MICHAEL ARCANGEL,
DEFENDE NOS IN PROELIO
CONTRA NEQUITIAM ET INSIDIAS DIABOLI
ESTO NOBIS PRAESIDIUM
SUPPLICES TE ROGAMUS
SATAM ALIOSQUE MALIGNOS SPIRITUS
QUI PER TE TERRAM PERVAGANTUR
TU, DUX, MILITIAE CEOLESTIS
TUA DIVINA VIRTUTE
IN INFOERNO DETRUDE
IMPERET ILUD DEUS
AMEN

novelistas de luarca

Novelistas Asturianos.  la “Luarca” de García Miñor. España ya no huele a pueblo. Huele a pedo y es que el diablo, el gran mentiroso, el engañador compulsivo, es un pedorro mental. Hoy gran parte de lo que se publica son paridas, paja. Paja intelectual. Los cimientos del sistema hunden sus plintos en el embuste. Sin embargo, de vez en cuando uno encuentra la flor en medio de la charca, y se sorprende al toparse con libros o novelas de los que no habla ninguno y sin embargo son verdaderas obras de arte. Me estoy refiriendo a “Río Negro”de Antonio García Miñor. El río Negro es el río que abre sus aguas al mar en esta hermosa villa del occidente asturiano. Un río Negro para un pueblo blanco allá donde Asturias empieza a ser Galicia, las casas son más grandes, los tejados de pizarra y los hórreos más pequeños. García Miñor que es un maestro de la narrativa cuenta la historia luarquesa reflejada en las aguas glaucas de su río ancestral que baja desde las brañas, un río cantarín y melodioso en el que ya los romanos batearon pepitas de oro. El que protagoniza Nicanor es un apuesto mozo marinero – en parte me recuerda a José de Palacio Valdés- que va todos los días a la mar y al regreso se sienta en una silla de enea que le legara su padre, allí entorna sus ojos, fuma su pipa, sueña. Está enamorado de una moza del pueblo pero en estos amores se cruza la mujer de un importante personaje que trata de seducir a Nicanor. Cuernos. El marido que al fin llega a enterarse, el último, muere de pena. Luego se habla de la llegada de un club de alterne, alguna bronca, alguna pelea. La envidia que aparece pues ya se dijo que pueblo chico infierno grande. Las vacas marelas[1]que pacen melancólicas en los prados, una romería, el coche de línea que pasa fugaz y se aleja en medio de una nube de polvo, se apean viajeros, algún rústico que regresa del mercau, soldados de permiso, un indiano que retorna a la tierrina añorante del pan de borona, para morir. El autor describe al detalle el transcurso de la vida en la Villa Blanca que es regada por un río Negro y tiene una iglesia románica remozada en el XVIII muy rica y jarochamente alhajada un puerto coquetón y bien abrigado con chigres y figones donde pasé tardes inolvidables en mi juventud bebiendo sidra del tonel y cantando a lo zamarro. Allí comí las mejores sardinas de los siete mares y probé culines que eran néctar de los dioses. ¡Ay aquella ambrosía que besaron mis labios en mi juventud mojados en sidra y en el carmín de alguna moza! Tuve amigos ya fallecidos como el querido Emilio García Merás compañero del Alcázar y para el que guardo un grato recuerdo. Era un gran escritor. De Luarca salieron grandes escritores- toda una escuela- como Dolores Medio y Ángel González que creo ejercieron allí la enseñanza. Otro de los grandes es el olvidado preterido y calumniado Evaristo Casariego. Todo un carlista. Ex divisionario. A su regreso de la guerra de Alemania escribió Con su vida hicieron fuego. El franquismo le puso el veto y él se apartó a vivir a Luarca. Le acusaron de nazi pero él era sólo un carlista de esos en cuya casa todas las tardes se rezaba el rosario. Está enterrado en aquel cementerio bajo la sombra del ciprés del Cristo muy cerca de donde yace Severo Ochoa el histólogo. Severín para los amigos. Militaron en diferentes trincheras pero la muerte, gran niveladora, los fizo iguales. ¡Qué bella es Luarca, la villa blanca y marinera! Dentro de Asturias es un pueblo con personalidad propia. Se recomiendan los libros de Carasiego el tradicionalista al igual que los de Dolores Medio. Eran literatos verdaderos y no el sucedáneo o el Ersatz que nos aflige ahora mismo y que me perdone Pérez Reverte el novelista del Régimen, pero sigo en mis trece: el parking publicista y la lanzadera comercial tiene que ver poco con el arte de escribir y narrar. Un arte en el cual son eximios los astures. Debe de ser por la gran importancia que tuvo la literatura oral en el bable y la tradición de la esfoyaza o las reuniones junto al fuego a descabezar, noches de invierno, mazorcas de maíz, lo que por Castilla y por León llamamos filandones. “Río Negro” en edición de 1984 está prologado por Ignacio Gracia Noriega al cual yo reverencio como uno de los escritores mejores y más prolíficos de la Asturias, amén de uno de los mejores críticos que tenemos pues de Clarín sigue la huella este asturiano de Llanes, por más que sus escritos anden esparcidos por los periódicos como la Nueva España en el que escribe asiduo. Una pena que a las masas se les cierre el camino de acceso a estos libros maravillosos de autores provinciales escondidos, innominados, niguneados por la crítica. Pasan desapercibidos. España prefiere el oropel extranjero al oro nacional. Sin embargo leer novelas clásicas como ésta donde no se habla de política y se exhibe una lexicografía, tan difícil, del lenguaje marinero – la mar habla con propiedad y siempre tuve una forma de decir las cosas porque el lenguaje para los que navegan es parte del aparejo y de la obra muerta- es un galardón, una guinda que se nos ofrece a unos pocos privilegiados bibliómanos como yo, literariamente paladares exquisitos. Y a nosotros es difícil que nos den gato por liebre. Avante toda. Sopla viento de bolina y en ese caso la maniobra recomendable es aferrar obenques y largar velas. García Miñor en estas páginas nos tira una estacha y así, náufragos de las Españas, subimos a bordo del océano de la ilusión, salvamos el pellejo del alma. Mientras en España no huele a pueblo. Huele a pedo. El gran pedorro Satanás se tira cuescos a todas horas y nos manda pintarlos de verde. Se empeña en que comulguemos con ruedas de molino. Don Pateta está de coña: coñas marineras. ¡Ay que coño tienes, Claudia!  

P O E M A R I O D E Á V I L A

      

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

avila

   augusta

por

millán sacramenia artedo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

VÍSPERAS DEL CARMEN

 

 

 

Llagas del vivir incandescente

elixir florido

Hojas de almendro en el regazo ingrávido del mundo.

Serás la reflexión de la dulce sonrisa.

Besaré gozoso hoy la orla de tu manto

que guarda las lagrimas y suspiros

De los que se fueron... Animas benditas.

Aquel cromo en la alcoba

Con vistas al campo santo del somo.

Y una oración murmurando entre los labios

pronunciada a toda prisa antes de acostar en la atardecida

tundidos los miembros cansados

y las manos doloridas de arrancar yeros

sintiendo la picazón del tamo de la era

en la cama de hierro donde murieron mis mayores

un rosario colgando sobre el boliche del cabecero

Y el escapulario detentebala, arredro vayas Satanás, cata la cruz, un talismán de todos nosotros.

¡ Oh María, mar amargo, lucero que titila en la noche!

Sensación que endulza la vida, faro y guía del pecador,

unos ojos que cambiaron el mundo

hoy recuerdo quebrantado,

Estrella que no se apaga ni se aleja.

Te busco en las iglesias

y encuentro la difuminada luz de tu callada sonrisa, rezos, lágrimas y esperanza, entre mis iconos.

Bella serás madre del mundo dentro del trono de mil estrellas flotantes

y los planetas fijos bajo tus plantas.

Y el manto cobertor que ampara a perseguidos, Madre Dulce del Amor

 bajo las bóvedas de una nave vacía

Contemplo tu rostro materno en esa estatua.

¿ Volveré a ser lo que fui?

En la catedral de Ávila

mañana de luz y calor intenso agitaban banderas triunfales

En recuerdo de Rizal unos turistas filipinos.

Son las compungidas fechas del recuerdo del Noventa y Ocho,

pero tenemos paz y luz

y en el altar estaba San Marcial  glorioso triunfante en sus proezas,

soldado de Cristo que persevera impávido el semblante,

El crismón dorado en su galea.  El santo mofletudo y complaciente nos bendice entre las sergas, la causía tocando su rostro sonriente.

la mano episcopal  enguantada en quiroteca, el indice apuntando hacia lo alto

como en las confirmaciones.

Me parece que era un poco como yo: a San Marcial le gustó el vino.

Avila de Lisieux (Lisieux de Avila) tiene mucho de francesa con aires del Rodano y hontanares del Loira de donde llegaron los frailes guerreros con este obispo

a traer aquí la fe de Cristo,

purpurada esclavina y muceta, mocasines plateados

Que no se manchan al hollar los nubosos caminos del cielo. Marcial en su trono y en su críptico cabalgando una leyenda subido en le escoba de la ilusión del menologio, áurea leyenda.

 Campestres escenas que ilustran

el día del tránsito que regaron el vino de Francia y los pecados míos

y vi tumbas de piedra de caballeros

del tiempo del gótico florecido,

Supe que un hombre había muerto el año mil trescientos.

Llevo el cristal de Castilla entre mis venas

Pero no pude tratar libros en el Mercado Chico.

Allí me encontré a mi amigo Epiceyo,

Que vende ajos.

Alcé los ojos y triunfante sobre las cresterías de la pérgola

contemplé tu rostro y tu cuerpo en la cruz,

Jesús mío, que me mirabas.

“ Millán, Millán” exclamaste desde lo alto de la piedra

Y yo dije: “ No sé, señor, cura tú las penas de mi lardoso cuerpo dolorido”.

Y fue así como, por un día, fui curado del vino.

Avila, Avila, mágica ciudad de las transfiguraciones y de los presentimientos.

La de los cantos y la de los santos

La luz de tu mirar en el verano llevo conmigo.

Bronce y reja, pila lustral, donde resplandece un monje, un abad y un obispo.

A la salida admiré a los dos hoplitas de granito, grotescos atlantes el cuerpo papelonado en escamas de serpiente, prestos a la carga, un lance mítico.

Avila de los caballeros, petrera y misteriosa

Taladrados de serenidad entre la paz de los barruecos.

 Abula, Abula augusta, y abuela de los incandescentes perdones

En la resaca después de la fiesta de San Vitorino.

Cerros yermos, parameras.

Y me dije al volver en automóvil: “ esta tierra huele a la huella de Jesucristo “.

 Ávila, andariega y triunfal, doncella clara en la noche, Jerusalén de mi sentir judío.

No cansaré de volver al encuentro de tus piedras

Donde estaba cincelado acaso mi carmelita destino.

Ah “ Panmakaristos “ de la que fui armado caballero

A la sombra de la hiedra.

Ven a mí, taladra mi ánima. Este es un sitio mágico.

Deambulábamos por la pérgola de la iglesia juradera.

En Avila augusta, Avila carmelita y de Teresa, un estertor de Españas y espadañas,

Místico delirio, coral redondez solemne del adarve.

 Ávila magna y madre,

Dulzura berroqueña.

Por aquí ha pasado Dios.

Hizo juntar el cielo con la piedra.

Rapto del ensueño,

Bendito delirio místico.                                                                15 de julio de 1998.

 

 

 

 

 

 

                                                                   ULSTER

 

 

Belfast es una ciudad sin árboles;

El viento de Aquilón los tumba.

Ian Paisley hereje con sotana y leche a las comidas

Me miró con cara de hugonote displicente en aquel restaurante barato.

La hierba crecía en los cerros pelados que coronaba una granja triste

donde pacía cerca del alpende un caballo alnado junto a los muros leprosos de una taberna

sin tiempo en la campiña,

Que al verme se puso a relinchar huracanes de Armagedón. Yo no soy más que un periodista.

Cámara en ristre y libreta de notas.

Entre en la taberna y pedí cerveza: “Pint of bitter, please”.

No hay ventas del viento en el gredal desolado.

La vida vale poco.

Los villorrios, hirsuta glebas del rencor, se tienden por el camino.

En recuerdos a las logias que desfilaban al paso de los pífanos.

Aquí el cuadrante se detuvo en la batalla del Boyne.

Ulster, monstruo, devuélveme tu reloj que se retrasa que marca la medianoche de hace tres siglos.

Yo quiero en su esfera un cuadrante más limpio.

Yo quiero darlo cuerda.

Lo intenté pero no pude.

 

Vine aquí a perder mi amor

Por la honrilla profesional que nunca tuve.

Quería ser reportero de guerra

Y encontré mucho odio antiguo en esas maléficas verdes pupilas.

Marchaba el Anticristo al marcial paso de la oca, el pie valgo y al desgaire,

Los brazos péndulos diciendo:

I am British

Blandiendo paraguas y bombín cual arma arrojadiza

Desfilaba crispando los puños

Actitud chulesca.

Un pope adventista impartía bendiciones al revés

Que luego se transformaban en balas de goma

Y en broncos disparos del M16.

Exclamaba: Madre, yo no quiero ser papista

La beca o “ sash” en bandolera

Ominosa cruz gamada

Monograma de victoria y de venganza.

Belfast, punto de encuentro de todas las pesadillas

El odio en sus nidos de sacos terreros.

Graznó un pájaro de fuego y murió un chaval.

Los pacos (snipers) se apostaban en los tejados al socaire de las balaustradas y los aleros.

 

 

Mother Theresa en una casa cuna de Falls road sin luz eléctrica.

Atardecía.

Para conjurar el miedo había yo bebido aquella tarde cinco pintas de cerveza.

Era una vieja enteca yugoslava.

Casi me dio miedo hasta que la vi sonreír

En un rictus de tristeza y de evangelio.

Entonces sí.

Peregrina de Cristo,

Besé tu sari.

No era una monja triste sino una Virgen Ortodoxa,

Esa imagen que venero.

Aquel beso me dio suerte

Cuando bala silbó cerca del costado.

Había frente de mí muchos soldados fúsiles en ristre.

Me habían tomado por un terrorista.

Allá estabas tú, Madre de las reflexiones, ensimismada en la palabra de Dios.

El mortal acero desviaste con una sonrisa.

Perpetuo Socorro, estuvo de mi parte.

 

 

Ulster, monster, erial de desolación,

Calle real “ business as usual “, pero sin un cristal sano en los escaparates.

Tierra a la que no quiero volver.

Escuché un hablar antiguo en tono monocorde de añejas disputas que no comprendía.

Pero los ingleses ganarán.

Avisté la faz amarga y cruda del catolicismo.

Pero más allá de las barricadas, en estas aceras donde acecha la muerte

estabas Tú, Jesús, el corazón dolorido

Perdonando a hombres que no paran de hablar de batallas, bulas, hegemonías y de obispos.

La sotana blanca del Vicario no se manchará de sangre en Belfast

Que es ciudad prohibida.

Sólo el aire frío se enseñoreaba del malecón y los astilleros.

 

 

Escuché el grito ardiente de reivindicaciones,

Fragor lejano de la noche de los siglos, estruendo de batallas,

Empolvadas guerras de religión.

Hedentina vieja y carroña de los cayeron en defensa de una bandera.

Belfast es una mujer triste y fea con la cara recién lavada,

Chica para todo en el barracón de un regimiento de fusileros escoceses.

Estuve cerca de los pasadizos de la muerte

Y la Parca me hacía señas y visajes

Mientras saltaba la metralla y el polvo de una detonación.

Salí por piernas y me marché del hotel sin pagar la cuenta.

 

 

Ulster, Ulster, monstruo sin respiro. Está piafando el alazán de Armagedón,

ciudadela encanallada del odio absurdo y concéntrico,

“ waste land “ de desolación. 

 

 

            TIEMPO DE FEBRERO

Luce el sol altanero capullos en el jardín.

Un ujier se hizo presente camino de las preces.

Estaba orando en los reclinatorios de atrás

De la iglesia nueva de Santa Soledad.

Tiempo de calma hecho a la medida del aura cuaresmas.

El manojo de azahar ostentaba en sus manos

La estatua de Santa Terecina, enigmática sonrisa que a este pecador protege.

El canto lejano se escondía detrás del salmo responsorio  y un cura mano sobre mano

se sentaba en un confesionario de la iglesia desierta

Aguardando inútilmente penitentes. Se conoce que nadie quiere ponerse de rodillas.

Me recordó vagamente a aquel Fermín de Pas.

Cristo ha huido de vosotros, hierofantes e impostores.

Febrero trae el hervor de días que crecen, de algo que vuelve y se barrunta.

Un solario de lectura he preparado yo en mi coche viejo,

el que está arrumbado en la calle y se resiste

A arrancar para el desguace.

¿Qué fuiste tú sino un recuerdo dulce, una rosa intercalada que guarda el perfume fósil

Entre las páginas de un libro?

Y por la noche recupero aquel prontuario perdido

que trae el afán de antiguas crónicas y de pasados fervores,

Magma incandescente hoy fenecido.

Aquella máquina de escribir

sobre la mesa de un ventanal perdido,

Con vistas a un campo de fútbol.

Edenthorpe, Edenthorpe a la sombra de las chimeneas del alto paraíso,

Del que me expulsó un ángel terrible espada de fuego y cabellos flamígero.

Nunca tocaré la mesa ni el florero que colocaron las manos de la mujer que yo quería.

La máquina de escribir aun llevo conmigo.

 

 

16 de agosto de 1998

 

MUNDIAL FUTBOLERO

Junio es el hermoso mes de las veredas, de la luz que alcanza los sueños largos,

sahumerios y fragancias de rosas y pensiles bañan el campo,

Está la juncia, está el eneldo, está el poleo.

La gualda retama del deseo

Es la reina de las fiestas.

Aromas engalanan el quitamiedos.

Huele bien desde Zamora

y no cesa la fragancia hasta la raya de Oviedo.

El odómetro canta y cuenta la canción de las millas.

La rueda besa los nombres de toponimias que suenan a proeza. Gracias consecutivas de una gesta: Foncalada, el Fontán, Morcín, Mieres del Camino, Campomanes y Pola de Lena;

Arboles y monasterios, canciones, sidra y pólvora para un corazón dinamitero como el mío que se esparce con el canto de las sanas.

Villacastín la encaramada oteando los cordales de los cerros.

En los campos góticos entramos por Adanero, queda Olmedo a la derecha

y es quieto y misterioso con sus siete torres como una galeón incandescente en la noche

mi Arévalo.

Benavente nos recibe con un caballero de piedra, lanza y adarga, gualdrapas sobre el puente.

Antes de León, alguna iglesia mozárabe y en León San Marcos ínclitas mazmorras

donde en blanca amarraron y en blanca dejaron cinco inviernos por un traeme acá esas coplillas al gran Quevedo.

Pajares es un columpio apoteósico casi sobre el cielo.

Quiero echar a rodar.

En la cima que corona la apoteosis triunfal de una naturaleza mítica siéntome  contento, me estalla en los adentros el deje bable, el primer hablar nuestro.

¡ Ah, olorosos retamares, esparto de España!

Su flor también juega al fútbol porque es divisa de los tetra campeones.

Brasil... Brasil... que bailas la samba al son de los tambores

De la torcida con sus mulatas de pelvis perfectas.

El mundial es un carnaval, la consabida saturnal ia de millones y de honrilla, vanidad.

El balón mueve pasiones y ríos de dinero,

acróstico de una nueva religión

Con mitos de Orfeo.

Yo digo que gane el mejor.

“Panes et circenses”.

Las torres argentinas: Caniglia, Verón, Burrito López.

No creo en holocaustos futboleras, ni hecatombes.

En solo Jesús bendito yo creo.

Pero los nuevos sátrapas de los emperadores

mandan adorar a estos nuevos ídolos de una nueva religión sincretista

que oficia sus multitudinarias misas sobre el césped entre transmisiones globales

y yo conduzco por autovías solitarias poquito a poco

hasta mi encartación de Artedo

 

2 de septiembre de 1998

 

PARA DON PEPE

 

Gran Pepe Navarro, chicharrón de golferías.

      Un chinarro en mi zapato

        Dále el trágala, ándele y no se corte

Era la otra cara de la moneda, antifaz desangelado

   De nocturnas pláticas inanes, culo de la impotencia.

Se desazona la patria sin amor.

Oveja que bale, chivo regüelda, aquelarre del sexo y del “ voyeur”

Pedo en boca. Hay pedos en pompa que eructas cada noche por la jeta

Y pedos pintores y pedos espía barritando de la alfarjía de tus desbordantes decorado.

El maricón Crispín tartaja y otro personaje.

Haz el buz, saca la lengua que morirá, Pepe, por do más pecado habías

trayendo a medio par al borde de la alferecía.

Blasfemo, ut nobis parceas. A cup of coffee and tea for two.

Te ríes memo y carraspeas

y pronto vayas al infierno con tus personajes

A dar por el culo a la Veneno y sus comparsas.

Emplazado quedas en quince días.

Aqueronte aguarda y cruzarás el Misisipí a nado.

Tío, estás ahogado.

A fe mía que los diablos ya te hacen corro.

 

2 de febrero de 1997

 

( Aclaración: escribí esta “ sottie” y al buen Pepito le quitaron su programa de travesías y de travesuras nocturnas, como cumple, claro es. Aunque tres mis millones lo indemnizaron

 

 

 

 

16 de octubre de 1998

 

OCTUBRE EN GUADALETE

Llena octubre el corazón de sombras.

Se bañan las rosas

en tu regazo.

Quehacer de otoño en las miradas que metamorfosea preparativos.

Peregrinos caminamos en un viaje.

No haya quejas.

Va a llegar Dios.

Cava Florinda llora el pecado de una noche.

Porfía Rodrigo en las horcas.

Cava de Toledo y Cova” dunga” entrelazas misterios y mitos.

Sólo en la palabra hombre desdichado hallarás salvación.

España muere y resucita.

El reinado de Witiza y don Julián fraguaron pactos

porfiados escondidos en las tabernas.

Españolito que vienes al mundo te parió tu madre conspirador.

La virgen profanada odia y ama al forzador.

A su vez afila Hércules su daga en la espelunca de la traición.

Es el sino de haber nacido perdedor.

Pero ya se perfilan las sombras.

Una esmeralda esconde la paloma entre sus papos.

Quien ama añora y suspira por cuanto perdió.

El pobre rey derrotado marcha al monte de San Miguel

en busca de perdón.

Su manto de armiño por un sayal pardo

y su cetro por un garrote de espino canjeó.

Marcha por el andén enarenado

una cogolla de fraile y un grisgrís morisco.

Las monjas agustinas cantan tercia en el coro bajo.

La virgen en el umbral le entrega una vara de azucenas.

Ya balan los recentales en el aprisco.

Es octubre en Guadalete.

 

 

 

 

 

 

 

EPIFANÍA

Silencio en la mañana de Epifanía

Baten los nueve ordenes angélicos sus augustas alas.

Tocan a misa de albores.

Elevan la hostia y el cáliz las caltas en el jardín.

No hay aguzanieves

¿ Dónde estará el avefría ?

Hoy nace Dios en Oriente y en Occidente ya lo adoramos.

Cantará el diácono la pascual calenda en Santa Sofía

y en la celestial Moscú.

Entra el Cristo total.

El sol acaricia las paredes del acantilado y baila el musgo ya su danza de algas y helechos.

Oigo en el jardín el paso de los camellos enfilando la calella de mi helicón.

Este oasis , Señor, que siempre que vengo me transforma.

Incienso macho sea incinerado, alcése el humo del olíbano y de la mirra penitente.

Y la luz de cobre acendrado dora el manto del lar.

Virgen madre, ¿ me detectas ?

Hay un rosario blanco que pende del catre en mi habitación.

Madre de los vencidos, consuelo de los tristes, que velas mi sueño.

Está María presente en esta dulce alcoba a la que yo soñé venir de niño.

El techo es de alfajía y está pintado de azul.

En el arco del camón se atesoran dichas viejas.

Ven en mi socorro, dulce María ven.

Mis muertos no se han ido ni se han muerto.

Están presentes y rezan en el silencio de estos muros

de sus cuerpos transparentes sube esta dulce paz que encampaba la casa.

Útero y claustro mío del Rellayo, astur rincón de paz en las mágicas Españas.

Convento de la vida donde cada año me hago viejo celebrando resurrecciones epifanías y curo mi soledad de desterrado.

Bardanos, lampazos, la ardiente saxífraga, el casto arrayán, guirnaldas de piedra poniendo encajes de espuma vegetal sobre las olas.

Aude et auge, soplo entre las alas.

Cristo, padre de los pobres, librame del mal

25 de enero de 1999

 

 

Dolía la ingle derecha y había regresado del Árbol de los aparecimientos.

Era un sábado.

La tentación, reclinada en el garrafón de plástico, jigote en la redoma, como el quiromántico.

No lo pruebes , no lo pruebes.

Lo caté hasta quedar harto.

Metí al enemigo en la barriga, y él hizo razón de vómito inexcusable,

mientras los monjes por Radio Atenas cantaban la misa en rito alto.

Fue una percepción hermosa,

pero yo quedé derrotado y exhausto.

Es mi última libación, que ya no quiero más en mí, mientras canto el Agios.

Lo peor estaba por venir, al quedar determinado aquel encuentro con las furias.

Ay razón inexcusable, pobre infeliz que tanto me maldices, y que se te encasta el tiempo y nos has podido decir nada.

Mi padre en el filo de los recuerdos y el consejo que me dio aquella vez, Antonio, eso es veneno para ti. Por él, si le quisiera, debería haberle hecho caso, pero el dolor de ijada era tanto que no pude resistir.

Razón de tui y razón de mí, hipotenusa de lo imperfecto, que nada llego,

nauseas y pujos que suben y bajan por la boca. Es absurdo lo que estoy rozando,

y el perfil de los sentidos se embota,

pero marzo, a no dudarlo fue siempre un mes nefasto.

Me echaron del amor, me expulsaron del trabajo, y ahora sólo queda me arrojen fuera de casa, como si fuese un vagabundo.

No puedo proseguir.

Amarga fue la lucha, pero más infame la derrota.

 

8 de marzo de 1999

 

 

 

 

5 de junio de 2000

AÑALEJO

Añalejo parroquial, lengua de dragón celestial,

rozagante ropaje de las alturas,

oculto brial que vuela los oteros del horizonte.

Llora la lluvia en los paramentos y humedece las acroteras;

está de obra el amor y rebrilla el charol de la calzada

bajo los faroles que alumbran otoño.

La nobleza está escrita en el dintel alto.

Suzanne tenía el alma de llama

y los siete cielos cabían en sus ojos.

A nada ni a nadie amé tanto.

Más por mi inadvertencia la perdí.

 

Luarca es un miradero verde en la tarde de abril

que se empina sobre el mar, ya los barquitos van a la altura

y uno grande cabecea en la amarra que hasta ti me llevará,

que bien supe me esperas en la otra orilla, al otro lado del Canal.

Piña de casas blancas y portaladas y blasones

vigilando la ensenada.

Veros y contraveros, cuarteles, roeles, leones tenantes,

el lambrequín y los lambeles de tu noble mirada.

Abajo expectante la mar todo de rodillas sobre la dársena

adorando a un sol que inspira brisas de ocaso.

Pide puerto allá a lo lejos una patera.

Hay un cementerio bonito sobre la ladera.

Severín y Evaristo duermen la paz eterna en la loma aguardando el rebatir de las olas y el despertar de las trompetas.

Subamos la cuesta, amor, que hoy es la Pascua.

Una luz nueva y madrugadora alumbra al Cristo que resucitó.

La casa deshabitada con la higuera en la corraliza mirando al norte otrora fue nido de amor.

El rebalaje de las olas canta canciones de guerra

y al amor del ocaso teñido de oros enfilamos la cinta blanca de la carretera, mientras la mies enyerba. Hipólita.

Todo en redor herbece que viene el capitán de la brisa.

Trisque el amor por los montes de La Caridad y de Ballota.

No los despoje nunca Aquilón de su ornato.

Atrás quedó noble Luarca arrullada y blanca tórtola sobre el arrecife cántabro

que duerme en el zureo de su escuadra y los jaqueles de su heráldica.

No conoció la brisura de los segundones

porque esta villa es vanguardia dura,

serviola de los mares proa siempre hacia el Norte,

y un paisaje que es adehala del peregrino que nunca esperó tanto.

El mar y la roca se entrañan

allá donde Asturias deja de abrazar a Galicia

y hacia Avilés se espadaña. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

10 de diciembre de 1999

PARA TI

Si no es amor lo que en mi alma crece

es un deseo fugitivo,

añoranza de tu piel, el calor de tu regazo y la frescura de tus besos.

Suzanne, amor y albergue en el camino,

funesta incandescencia que abrasa todavía lo que fue y aun pervive.

Y que retorna por las ventanas del recuerdo.

Me asomo y te veo etérea y eterna, espasmo infinito, recorriendo

el trayecto volandero con que tu recuerdo inciensan las vedijas de mi pipa, laxas lisonjas de aquel querer.

Do quiera estés conmigo te comunicas

¿Darás alguna vez respuesta a mi llamada?

¿Qué será de ti, doncella inglesa,

dulce amor por el que vivo?

Gemimos.

Lo hemos perdido todo a esta orilla de la culpa.

Excelsa estás al otro lado como una diosa, en la ribera del Olimpo, tejiendo tu argadillo de memorias,

sabor agridulce de tus besos, ya dardos y rehiletes doloridos

que se clavan en los pensiles acidalios de aquel verano.

¿Dónde están aquellas rosas hoy trillazón del abono animico

que fermenta en la copela de los sueños?

Hubo contrahuellas de una escalera de pesadilla y hubo pasos que nunca di.

Baodicea eterna, tú no podrás morir.

Mi sino derrota ya hacia el Leteo de feroces nieblas.

Bramando voy resistiendo al negro torbellino.

Te añoro el ojo dolorido de llorarte,

mis huellas cansadas de buscarte.

Te convoco, no hay respuesta.

No cabe paso atrás en este laberinto de amor y vida.

La luna brillará a tu lado y el agua de las playas de Gales

se arrodillará en dulces médanos de arena al pie de tu figura,

como en aquella foto de ti cuando pequeña

que yo llevaba en la cartera.

¿Quién rompió nuestras cartas?

¿Quién quiso acabar con nuestros nombres?

Sólo tu imagen alimenta mis recuerdos

y esas memorias me hacen vivo.

Lo he perdido todo al Este del Edén por el peso de la culpa.

Ya no desandaré el camino.

Por besarte y por tenerte daría el resto del tiempo que me queda,

paraíso de caricias.

En cambio yago sepultado en esta ubre inmensa de papeles.

Es la sombra tuya la que busco

prendida entre las hojas volanderas de mis libros.

Mas, callemos y prosternados cantemos el oficio.

Soy yo el monje que entona tus Horas

mientras noviembre  se resuelve en lágrimas de lluvia y alienta los regueros

de mis poderosas quejas.

Ciernáse sobre mí el techo del olvido.

Mi salmodia de Sexta es un treno de hielo dolorido.

Albricias, Suzanne.

Te canto y te recuerdo,

dulce y sonriente en tu trono de dicha como la madona de Arbás.

Madre cisterciense, virgen siempre de mi vida. Amen.

 

 

 

Me odio a mí mismo porque ella todavía me enamora.

Amor de juventud que la senectud profesa.

Me nutro de dolor

y del alto pensamiento.

El sol no regresa.

Muralla del querer,

contra ti no hay bastimento,

ni testuz ni ariete, ni casco ni cohorte, ni galea.

Ay amor, mi mejor rodela, que el dardo sutil de Cupidete todo lo traspasa,

y difumina el aliento espeso de las parcas.

Yo lo declaro aquí y lo confieso

que soy el alter ego de los vates que se fueron.

De Garcilaso y de Petrarca.

Pasame amor con tu saeta y transverbera toda la carne que tu quieras.

Flotaré en el aura de Suzanne

que fue mi Laura.

Nadie lo sabrá pero yo escucho todavía el murmullo de aquel nido.

Soy pájaro que vuela, umbra incandescente que retorna al centro fijo.

Todos los horizontes alzan a mi paso sus querenciosas contrabarreras.

Hoy ceniza, ayer brasa, busco aquel nido.

El rescoldo todavía quema porque fue chispa del eslabón y el pedernal de tanta grandeza.

Oh ardiente virtud engalanada,

alma gentil a la que dirijo toda mi correspondencia.

Linea a linea conjuro a la muerte

y escribo tanto porque tú navegas un mar áspero entre Escila y Caribdis.

Si pronta está el ánima,

el cuerpo va cansado.

En medio del ponto sin fondo también presiento hendir el agua viva

rumbo al viento

y proa al puerto de tus ojos que es mi anhelo.

Nunca podrán trazar sepultureros ni quasimodos beodos la meta del olvido.

Ellos reinan ya en la Tercer Esfera.

Ojos de mi amada Suzanne que en hojas de laurel se han convertido.

Carmín de su boca y su talle un cincel.

De rama olorosa calandria hizo su nido.

Laura laurel, diosa de cuerpo erguido.

Al cielo te alzas alegre y segura. Hermosa del sol inglés.

Suzanne, escucho tu risa desde el hades.

 

LIMONERO DE MI JARDÍN DE ARTEDO

Yo quisiera ser un limonero

de mi casa jardín en la Concha de Artedo,

echar brancas y raíces cerca del muro del viejo gallinero

sentir la caricia del sol de abril

y el rumor del blando céfiro

en las mañanas de amor.

Cantar , llorar, sufrir, gozar, sufrir, soplar y bullir.

Besaré al obscurecer el recuerdo de la mano que te plantó.

Yo quisiera ser limonero

de mi alegre jardín de Artedo

 

 

3 de abril de 1999

 

JEWISH HOLY FRIDAY

Devils are at loose again.

For if it  was not enough Sarajevo, a Kosovo we neeed with a lot of refugees along the line.

We can´t live without the filming of dubious holocausts.

Hitler is alive in Clinton resurrected.

Bloody nazis. Bloody jews.

The question is that history is only what the warmongers make out of it.Wars have to be won, and cannot happen without Kissinger programming global, step by step.  Barbara Walters with her raspy voice  at the scene.Talkers or scribes fodder the drama. Holy fridays of lately lead to bloody Easter Rising. The high priests thrive on denial, and with their plots want us to learn th at He never was. The Antichirst os real, Jesus a myth.

Oh, my Lord, my heart bleeds!

Every day at every hour is for me Gethsemani.

Here come the Bee Fiftytwos dropping bombs, sting of death, and explosions.

CNN reporters lying low in Bagdad, wrapping up murders.

Is the at the new order the the vultures bring ?

A world without love, full of lies with no room for Christ in it. Truly jewish.

Here comes Fulmination.

Devils are at loose. The wireless bark their onesided truculence, the end is at hand, a flood of argument twisted. But this is un upside world

with its own beasts and its own vestals.

Emma Bonino acts and plays as the goddess Semiramis with specs ruling the winds of wraths. She has an obscene mouth

while the jewish pope watch the line, a truly new Judas all holy, but blaspjempous and sarcastic, the bad sheperd who gave its flock to the synagogue.

Good Friday in the jewish tradition bombim Biel gorod the whoite city by stealth.belgrado has becone Getsemani.

A real holocaust of sulp`hur and pfjhopspjptous.

Waters the the damned rain of the drake tale flyind in the wind of sinisters cruise misiles and tomahwaks.

One good friday like today the high priests killed the song of god, a real kews gestures in their tradition of hatred.

 

Bombs over Belgrade and so what the pope says?

Bloody old man th at polish bishop. In Rome pontopjicates the devil

and in Washington commnads a fornicator/Terminator. He is a coward, bombing churches and maternity wards.

Oh Christ. Upu died for all of us

 

4 de abril de 1999, Easter Sunday

 

 

I AM FIFTY FOUR... AND SO?

 

Trae San Antonio del año los días más bellos.

Adornan las flores la lengua de tierra de mi herrén.

La luz de la tarde tamiza melancolía inglesa,

lejano sentir del ayer.

Espira de la catedral de York

al socaire de ti amé yo.

¿Qué habrá sido de la dulce rosa inglesa?

En tus tabernas me embriagué de hidromiel y de cerveza.

¡Ay amor, adónde se fue?

Cruzarán los bateleros por la ribera del Río Ouse.

Estará en su sitio la barbacana de Micklegate.

Y yo ya no estaré.

Ruedan hacia Hull los omnibus de Beverley.

Ya no estaré.

Wilberfoss es ya un nombre lejano.

Acarician los sueños míos la blanca muralla

y vuelan por los postigos donde el arcángel tiene su trono.

Suzanne, siempre en mí, bello vivir del amargo huir

por la perdida herida.

Reina que mandas y gobiernas, corona torreada de la diosa,

blandirás tu hisopo contra el abismo

que de noche y que largo se me ha hecho vivir lejos de ti.

Angeles de Eboracum apiadaos de mí.

Lleva este suspiro de amor a mi rosa blanca emperatriz.

Today I am fifty four and so?

I have reached the age of the Beatles song.

All my sweet yesterdays on my birthday I mourn.

Thanks, God.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

13 de noviembre de 1999

 

Doctor Isherwood

 

Afternoon in Wilferfoss, it was a lazy sunny afternoon and it was hot. The door was open for the breeze and there entered a little gentleman with a briefcase. It was doctor Iserwood from Poxklinton. Suzanne an I were reclined in the grass of

 

domingo, 6 de febrero de 2000

Si no es amor lo que en mi crece es distanciamiento de ti,

sima que ahonda el tiempo,

pero tu cara no se aleja.

Siento que tus ojos crecen,

son un deseo fugitivo,

yo siento añoranza de tu piel.

Suzanne, magnífico albergue de los sueños,

fausta mujer incandescente,

visión que se nos viene entre los lirios,

memoria que proyecta lo que se fue y aun pervive,

espasmo infinito,

rosada caricia de tu piel,

vedijas de humo que proyecta al techo el hipocausto de los sueños,

voluta que se alza de la cazuela de mi pipa.

Oh Suzanne, el fuego por ti encendido nunca se apagará,

que es divina almenara que apacigua mi espíritu.

y nadie podrá ya reprimir las brasas de tu alma.

Serás lisonja lasa de mi querer

¿Qué será de ti, hada londinense que por ti he vivido? ¿dónde estarán tus huesos o la esparcida luz tajando la oscuridad de aquellos besos que hoy sois fuego fatuo en el altar del amor? Tuya fue la candela que hoy me alumbra. Mi vida vino de tus ojos.

Lo he perdido todo.

¡Ah este peso de la culpa!

Se han secado la fuente de las lágrimas y el dolor de estanque seco da cauce a mis pupilas, que pronto serán alveolos, cuencas vacías, trono de la muerte al cabo de esta búsqueda sin encuentros agradables, al ser arrojado de tu faz altiva ligaron sobre mí terrible maldición.

No hay paso atrás en el laberinto.

Ya no desandaré el camino. Por buscarte y por tenerte daría el tiempo que me queda.

Sepultado en mis papeles, mulso en la tensión de lo que busco, porque sé que, al final de la huida, resucitará tu rostro;

es la sombra tuya la que busco.

Rezo el oficio.

Noviembre es lluvia.

Se cierra sobre mí el helado cielo del olvido.

13 de noviembre 1999

 

 

 

Me odio a mí mismo mismo y alguien me enamora.

Mirto del dolor que en el arriate reverdeces,

crecal infinito, olivo verdadero,

árbol de Sión que desforesta el sionismo.

Vuelo hacia las altas ramas del encumbrado pensamiento.

El sol no vuelve, muralla de amor, contra ti no hay bastimento,

ni testuz.

Yo me río, alma herida, de la falárica de la suerte que golpea pugnaz el manantial del agua viva.

Seas tú mi adarve, mi casco, mi galea,

pues que ese dardo sublime todo lo traspasa,

difumina el aliento helado de las parcas.

Yo os lo digo y os conjuro, salid demonios de ese cuerpo, que soy el alter ego redivivo de los vates.

Me traspasa la saeta herida el alma de Petrarca

y viene flotando en un aura eterna, perfume de Suzanne que en mi reina para siempre, rostro y rastro de mi Laura.

Nadie lo sabrá, pero yo escucho todavía los murmullos de aquel nido.

Soy pájaro que vuela, sombra incandescente que retorna y el dintel del horizonte que cruza las colinas.

Sombra soy que pasa,

hoy ceniza, ayer brasa pero un rescoldo de grandeza de aquel fuego me quema todavía.

Ya con Laura el sol de aduna catoblepo egipcio, campeón de la cruz ansada, deja ya de apalabrar infortunios, basilisco que occide con la vista, huye o llamo a san Miguel que te ponga en fuga.

 

 

 

 

 

 

 

 

DON DE LA EBRIEDAD

Claudio, antes que tu nombre trajeran y llevaran las gacetas

por renglones de musas avarientas

en aparcería suculenta

fuiste para mí en la barra del Gijón aquellos ojos que observaban con un brillo mortífero y cainita,

dos cuévanos, blandones de mortaja.

Tenías un aura trágica, no te lo dije, y un mirar cansino y a la expectativa de arriero de Zamora.

Vivimos vidas paralelas desde los campos góticos y el vino de Toro a los altares de Freia regados de cerveza.

Hull ribera del Humber, Beverley y sus colinas,

Nottingham poblada de bicicletas.

Andares y cantares en trayecto de ida y vuelta, nómadas por trochas perdidas de la feliz Inglaterra, carcajadas de hilanderas y comadres en los soportales de Windsor.

Nuestra poesía fue peripatética, patética nuestra vida,

de hambres en el cuarto con cómodas de caoba, una carta de amor en el bolsillo

y promesas de bailongo regadas de hidromiel-a veces te ponía el cuerpo nuevo una copa de jerez- en aquellos aquelarres del septentrión incierto

y largos viajes en el tren.

Tú al igual que yo añorabas el verde de aquellos pastos.

Nacer al amor y a la poesía en un jardín es predilección olímpica.

¿Qué tienes, profesor inconstante?

Ganas de beber, págame la última copa.

Because you, too, were a Yorkshireman.

 

Nuestro destino fue la zurra etílica, un estíptico vagar por las tabernas coronadas de laurel con sed y dolor de flato, as beer they said was good against constipation, y el lúpulo diurético todo lo cura incluso el cagalar del mulo.

Al Baco de Velázquez en el trono de serpas y de pámpanos la vera efigie del borracho con cachet me parecías.

A ver que va a ser.

Y demostraste tu casta de beodo no llevando moneda en el bolsillo, dejandote convidar y querer.

!Ah, tunante, no me lo dijiste, portabas el maravedí debajo de la lengua.

Te tienes los ojos triste y saltones de un mosaico romano,

retículos de una pínula enfocando hacia el centro, camino de la enosis.

Unión con Dios, místico vino. Juan de la Cruz también le daba fuerte al moscatel que sacramenta

la tristeza inherente al ser nacido, pues hizonos  de mosto zeus divino y forma de cuba tiene la placenta, sus flejes y dovelas tracería de pámpanos, alcurnia y dicha del pobre.

Claudio, desde entonces me pareciste más genio,

y llevado del ebrio don me pongo a bailar en un pichel de tintorro.

Navegan sicut naves velut umbrae piezgos sobre el Tormes portando en sus panzas oneraria felicidad del jarro que el dolor olvida.

Nadie nos podrá arrebatar el gusto del mosto

 que es ambrosía y remata mis jaquecas,

vayánse los sueños al diaño.

Me asalta de repente en tu capilla ardiente

esa imagen opulenta de jícara de cerveza que al amor de una tarde de otoño en el Gijón nos consumimos, bottoms up, prosit, de hoy en un año, que lo veamos.

En gesto que acredita de ser un hidalgo de gotera.

Tampoco en las tabernas preguntaron nuestros nombres.

Encima, compartimos la desdicha de ser vilmente zurrados por la parienta.

 

Mujer es muerte, zorra y crija, descompuesto componente,

sangre y muchos complicados palillos, red de atarjeas, cloaca y cañería, hartos estábamos de ciruelas claudias.

El mundo no resulta sino una gran taberna, Cayín.

Pero tu has pasado el freo ya va para un verano.

Aguardarme me has en la ribera de la Estigia, zamorano,

y que sea al cabo de muchas vendimias.

Recuerda que me debes una ronda y no te la perdono.

Brindemos, brindemos la escanciada malvasía,

por cuenco la calavera de don Pepito, el amo publicano,

y por cáliz el grial de Jesús en la Última Cena.

Alcemos nuestros vasos por la opulenta vid y la ardiente higuera,

la gaya ciencia y la crin de hiedra agitando las desoladas tumbas y el lúgubre muñón del muro del convento en ruinas,

sólo ya cabelleras de ortiga que peina el viento.

Un haz de luz allá a lo lejos, un túmulo y la credencia de la hostia, un estro que plañía, el incensario y el copón que robaste, chiquillada travesura o gesto profético de la desolación que vendría, de la credencia de un tabernáculo románico.

Estabas predestinado a estar perpetuamente de cuadrilla, asendereado libanomántico y catador, ofrendas de la vid, palabra de vida, dando tumbos a las Siete Calles.

Peores fueron otros sacrilegios.

El estro gruñe y el licor rezuma en la cresta de tus versos embriagados de elegía,

ajustadas las estrofas a este erial que vivimos.

Te has ido y nos dejaste de albacea estas palabras

cuyos ecos retumban, cual doma de lomo del sonido, lastimeros contra las fauces de la gárgola en lo alto del pináculo de la catedral vacía.

Don de la ebriedad es éste, pregonados licnobios que iluminan las sensaciones depuradas , luz  larga contra los muros de la ciudad dormida toda almena  sobre el Duero, el Eresma, el Ivel, el Ouse, manso río de York.

Nuestras aguas van a a dar a todos estos nombres y a otros mares, bañados por un sol de incertidumbre, extensas miradas, siembra de cruces, bajó el poeta al sepulcro, pero en la lengua resucita agitandose en místicas prelaciones antes del sacomano.

Ese fue, amado Cayo, nuestro marbete, código de barras.

Ahora estamos mano a mano tú y yo solos, después de un funeral, en visita por las tascas.

Sirven abluciones en el barrio húmedo, que sólo alcohol es talismán contra la desesperanza.

En tanto que llegan los fosores pico y pala en ristre. Ya sabemos que Acaronte aguarda.

La voz del otoño no comprenderá nunca los brindis de los dioses.

Ya temulentos caminamos por la orilla de la metamorfosis, la canción hecha crisálida.

Ya podemos subir al Olimpo pimplados de catarsis.

Te deseo tuvieses una muerte dulce aunque aquella tarde en el Gijón estuviste a punto de pegarme.

Claro, yo no soy más que un facha.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

martes, 11 de abril de 2000

 

ALCOR ARREBATADO

Tórrida mirada, halcón huido por las sendas

de mi pensamiento fugitivo.

En el piano de don Gerardo una estudiante del Beatriz Galindo ejecuta arpegios.

Estalla una eclosión de notas a lo vivo.

Entre Bilbao y Chamberí yo te buscaba,

espiando en las noches de febrero la luz de tu balcón.

Venía a verte todas las tardes disfrazado de profesor.

En la calle Antonio Flores

yo tuve una vez un amor.

De aquello sólo me queda el recuerdo de un ascensor

y misas a la tarde en las clarisas

que ahogo en vino.

¿Amor, por qué te alejas para no volver, voltario insecto de la sinrazón de alas de cínife?

Una efélide de tu carita, niña del norte

que ha desparecido para dar paso al livor de la muerte y del olvido.

Soledad infinita que nos circunda, márfaga de todos mis sueños.

Nunca pude ser el dueño de tu corazón.

Amor que se fue y no vino, despareció en el rostro difuso de aquella a la que yo esperaba.

Soledad de la tarde y de libro abierto sin perspectiva.

Presencia hermosa de un querer que dejó huella.

Por él la vida toda yo te entregué.

 

Soy un saltador, un derviche en la redola.

Gire el cangilón de mi plegaria.

Paravskeia, virgen del viernes noche, ponte guapa.

El viento del deseo viene metido dentro de un piano de cola

que colmó mi deseo más allá del freo

metamorfosis del aire de fronda

rasgando el perfil misterioso de las hacinadas de ilusión.

Pata ti una niara de besos yo te reservo

que susurrará Eolo al oído, ya eres matrona.

¿Fumas todavía ? ¿Con quién te acuestas y a quién haces el amor?

Lapida y epinicio yo me fui a negro sumido en un absurdo de retama y de organdí.

Treinta años pasados y yo soy igual.

El obispo me ordenó diácono, pero no he llegado a nada y menos soy, acaso sólo un relámpago en la tarde de tormenta, acólito únicamente de las nubes,

tibia y calavera en la huesa.

Sobrancero de aquel dulce verano del sesenta y ocho, erigido en mayordomo de tus besos que se almacenan en el desván y el alguarín de los recuerdos.

 

 

jueves, 28 de septiembre de 2000

             A UN CENTINELA

Centinela que reposa en la garita a rayas

del polvorín nuclear,

menos matar.

Escucha mi canto limpio,

el llanto de los marinos hundidos

en el Mar de Murmansk

que tu transfiguras en ojiva que apunta a la muerte

y no al claro amor,

embeleso tardío, molduras y metopas

y entorchados, floreos incandescentes

que traza el sol cada mañana en su aliento fugitivo.

Oh tú sabio que nada sabes y tanto pontificas,

hidrópico de ciencia y empalago.

Estás barajando ascuas, tú lo sabes.

Te tajo las cuarenta cartas

y carga ya el golpe perentorio,

baja del pedestal.

San Ignacio voló en su hornacina, el ojo ardiente, fumarolas al pecho que se vienen renqueando

con un ojo en el cielo y otro en el suelo

y anagrama de eternidad.

Compañía de Jesús, ven a reinar quimeras de imperios.

Roma en nombre de Cristo asumió la carrera del mal.

Un aro en llamas viaja por el horizonte

y en Sidney parva cosechas de medallas.

Me telefonea el maldito Santos Gozalo, escupitajo hitleriano, con su cara de gozque del odio

y entona alabanzas al falso Fascio, su voz de sapo hiere mis oídos falangistas, y la faz de batracio que derrama

baba integrista me asquea al otro lado del hilo.

Los árboles marchan ya al son de la hiedra.

Hay una urraca en el portal.

En vano persigo al coro de cisnes que nadan las aguas pandas del estanque,

pluma blanca de una era que termina.

Viajo a Arévalo y voy en ca el alfayate Manzano.

Ya las becadas acuden a la cita inexorable de septiembre

y vuelan en ala delta sobre mi vertical,

en paso sonoro que lanza al viento mensajes de serenidad.

Solícitos escuadrones de Marte y de Neptuno, columna de abismos,

expugna los adarves interiores del agua;

el pulpo ataca sin fortuna al múrice que se agarra todo veneno y grapas a la socarrenas de una lápida submarina.

El múrice no quiere ser amante de la arena,

desdeña impotente la curvas rotundas de carne de hembra

que palpita todo medano y duna junto a la orilla.

 

 

                    FIN

 

millán s. artedo.

                miércoles, 18 de octubre de 2000