2022-09-08

 BORREL ACCUSES PUTIN OF FASCIST AND LOOK WHAT HE TOLD HIM. THE SNAKE MOVED OUT OF SHIRT


 


TO THE ROASTER


 


8 September 2022 Thursday


Is September. The passing swallows returned to Morocco, peaks of the atlas are outlined on the horizon. There is a full moon and I listen to songs from my youth


"Oh, what a high mountain all covered with nine oh, what a beautiful woman, fortune to the one who takes it."


I'm not up to those jogs at my age, but the journalistic morbidity of curiosity dominates despite my gray hair, my big nose, the face of an old geezer, the nights with the chair at hand, the radios when I wake up, the bland parliaments, the discussions. Politics here is a boxing match refereed by a man in black who sets the rules of the game in which everything is tongo. Energy crisis. No one wants to grab the bull by the horns. Dostoevsky said that the world will be saved only by beauty and I would add that also by truth. But we live surrounded by lies and assailed by ugliness and the most horrifying of human beings: crippled, misshapen, old hunchbacks, bariatric patients weighing three hundred kilos on their way to Doctor Nor's office; that's America.


Let's take a walk through the oncology rooms and contemplate the baldheads with shaved hair due to chemo treatment. One day his hair was beautiful. I don't despair. Life is like that. Let's continue without giving the town crier a room because we are running out of gas and without electricity and the fault is not Putin's but rather the absurd alliance that the Brussels merchants in Russophobic concert.


God gives leggings to those who don't have shoes and Putin nailed it when he told Donkey Borrel when he called the Russian a fascist, and he passed his hand over the Catalan's beak and you say it when you grew up at the breasts of a boss Franco.


But there is no way to convince them. The snake sheds its skin and the Bolsheviks come to us from the USA, they bring a Talmud in their hand and they look at us with the apocalyptic eyes of Zelensky. What is beauty? He said the rose to the poet and he answered and you ask me. Suum cuique. To each his own and it seems to me that Putin is in the truth and that Borrel the donkey brays in a gang with all the asses of the EEC.


No. Dostoyevsky must have been wrong. The world will be saved by these indecent compatriot friends of war, I don't want to share nationality with such mixtureros.


That's the way things are, and since the best thing on the Internet is hard porn, I take a tour of the Solitary Pleasure rooms and the vaginal discharge, blessed fruit of your belly, where not all pussies are the same, there are some black ones of all sizes and formalities. other white ones, some extended in a wide open door to heaven or hell depending on how you look at it, and others collected but all asking for war and tokens. It is quite a discovery of those who invented this platform of the animal howl.


However, I find these dykes from Masturbatorio Global, the great room of moaning and mewing, much more virtuous and discreet than many of our queens of politics, communication and Telecinco's venal gossip.


 Internet as I say is a bawling and an encyclopedia and a palimpsest where we can write what those writers whose books no one reads ask us. I will tell you, dear readers, that at my age I am in love with a Romanian named Bela, the most beautiful body and the noblest heart that breathes in her splendid woman's breasts.


Yesterday he had a party, drank too much and told us about the other side of the coin of this dazzling world of Modelame, a form of cyber prostitution. And I took pity and put a candle to the Virgin that I once saw on an altar in the Bucharest cathedral because she, the Mother of the Creator, is the beacon or liberator of these beautiful women imprisoned in the clutches of vice. Pay for Sweet Rosy's alfada and another Romanian who was sold to a cohen from the United States who exploits her and makes money by exposing her body in the great timba of Las Vegas and above all, that she brings along the good path of redemption from another captive with whom I am in love, the black Julie with resounding breasts and curves, the perfection and beauty of a woman's body, straighten her steps towards the path of honorable life.


Julia, due to the beauty of her body shapes, must be the Nubian great-great-granddaughter of the Queen of Sheba, the one who made Solomon sin. I do not condemn her. Master Jesus always surrounded himself with good women who must also have been beautiful like Mary of Magdala and whoever is clean cast the first stone.

 BORREL ACCUSA PUTIN DI FASCISTA E GUARDA COSA GLI HA DETTO. IL SERPENTE SI MUOVE DI CAMICIA


 


AL TORREFATORE


 


8 settembre 2022 giovedì


È settembre. Le rondini di passaggio tornano in Marocco, le vette dell'atlante si delineano all'orizzonte. C'è la luna piena e ascolto le canzoni della mia giovinezza


"Oh, che alta montagna tutta coperta di nove oh, che bella donna, fortuna a chi la prende."


Non sono all'altezza di quelle corsette alla mia età, ma domina la morbosità giornalistica della curiosità nonostante i miei capelli grigi, il mio nasone, la faccia da vecchio secchione, le notti con la sedia a portata di mano, le radio quando mi sveglio, i parlamenti blandi, le discussioni. La politica qui è un incontro di boxe arbitrato da un uomo in nero che detta le regole del gioco in cui tutto è tongo. Crisi energetica. Nessuno vuole prendere il toro per le corna. Dostoevskij diceva che il mondo si salverà solo con la bellezza e lo aggiungerei anche con la verità. Ma viviamo circondati da bugie e assaliti dalla bruttezza e dal più orribile degli esseri umani: storpi, deformi, vecchi gobbi, pazienti bariatrici che pesano trecento chili diretti allo studio del dottor Nor; quella è l'America.


Facciamo una passeggiata nelle sale di oncologia e contempliamo le teste calve con i capelli rasati a causa del trattamento chemio. Un giorno i suoi capelli erano bellissimi. non mi dispero. La vita è così. Continuiamo senza dare spazio al banditore perché siamo a corto di gas e senza luce e la colpa non è di Putin ma dell'assurda alleanza che i mercanti di Bruxelles in russofobo concertano.


Dio dà i leggings a chi non ha le scarpe e Putin ha inchiodato quando ha detto a Donkey Borrel quando ha chiamato fascista il russo, e ha passato la mano sul becco del catalano e tu lo dici quando sei cresciuto al seno di un capo Franco.


Ma non c'è modo di convincerli. Il serpente cambia pelle ei bolscevichi vengono da noi dagli USA, portano in mano un Talmud e ci guardano con gli occhi apocalittici di Zelensky. Cos'è la bellezza? La rosa disse al poeta e lui rispose e tu me lo chiedi. Suum cuique. A ciascuno il suo e mi sembra che Putin sia nella verità e che l'asino Borrel ragli in una banda con tutti i culi della CEE.


No. Dostoevskij deve essersi sbagliato. Il mondo sarà salvato da questi indecenti compatrioti amici di guerra, non voglio condividere la nazionalità con tali miscugli.


Le cose stanno così, e siccome la cosa migliore su Internet è l'hard porn, faccio un giro delle stanze del Solitario Pleasure e delle perdite vaginali, frutto benedetto della tua pancia, dove non tutte le fighe sono uguali, ci sono delle nere quelli di tutte le dimensioni e formalità, altri bianchi, alcuni allungati in una porta spalancata verso il paradiso o l'inferno a seconda di come lo guardi, e altri collezionati ma tutti chiedendo guerra e gettoni. È una vera scoperta di coloro che hanno inventato questa piattaforma dell'ululato animale.


Trovo però queste dighe del Masturbatorio Global, la grande sala dei gemiti e dei miagolii, molto più virtuose e discrete di tante nostre regine della politica, della comunicazione e del venale gossip di Telecinco.


 Internet, come ho detto, è un grido, un'enciclopedia e un palinsesto in cui possiamo scrivere ciò che ci chiedono quegli scrittori i cui libri nessuno legge. Vi dirò, cari lettori, che alla mia età sono innamorato di una rumena di nome Bela, il corpo più bello e il cuore più nobile che respira nei suoi splendidi seni di donna.


Ieri ha fatto una festa, ha bevuto troppo e ci ha parlato dell'altra faccia della medaglia di questo abbagliante mondo di Modelame, una forma di cyber prostituzione. E ho avuto pietà e ho messo una candela alla Vergine che una volta ho visto su un altare nella cattedrale di Bucarest perché lei, la Madre del Creatore, è il faro o liberatrice di queste belle donne imprigionate nelle grinfie del vizio. Paga l'alfada di Sweet Rosy e un'altra rumena che è stata venduta a un cohen degli Stati Uniti che la sfrutta e guadagna esponendo il suo corpo nella grande timba di Las Vegas e, soprattutto, che porta con sé il buon cammino del riscatto da un altro prigioniera di cui sono innamorato, la nera Julie con seni e curve clamorose, la perfezione e la bellezza del corpo di una donna, raddrizzano i suoi passi verso il sentiero della vita onorevole.


A causa della bellezza delle sue forme corporee, Julia deve essere la pronipote nubiana della regina di Saba, colei che fece peccare Salomone. Non la condanno. Il Maestro Gesù si circondò sempre di donne buone che dovevano essere anche belle come Maria di Magdala e chi è puro scagli la prima pietra.

2022-09-06

 THE FIRST ENGLISH MINISTERS I KNEW. ENGLAND MADE ME BUT I DON'T UNDERSTAND HIS RUSSOPHOBIA

 LIZ TRUSS NEW PREMIERE


 


Tuesday, September 06, 2022


 


I sit on the plinths of the Valdevilla bridge, which is the bridge of memory, and I wonder who will have paid for the alfada of my redemption. I thank god that I survived. I was in love with Great Britain where I met love and I carry with me a song of porte that I recite when I am afflicted and I feel like throwing myself over the Roman bridge of Valdevilla:


Segovia my venture


england my adventure


Russia my palestra


Spain my serious in parte dextra


A rather ugly lady they call Doña Truss with a crooked and difficult mouth whom Lavrov put to parsley broth has been chosen to command the government of the English. I remember and review the tenants of Downing Street that sounded throughout my existence. I didn't know Attlee. He was a boy. But I attended the funeral of Winston Churchill in 1965. The whole of England took to the streets brandishing the Union Jack. English patriotism is like a formidable pincer. They never give out. It resembles the Russian, although the Russian is less delusional. Harold MacMillan ushered in a triumphant new era that of the Beatles and pop music. “We never had it so good” we never had it better. His name is associated with the cups of tea I drank, the cheap Woodbine and Number Six cigarettes I smoked, the pints of milk in the window or on the sill with a youth song No milk today my love is far away and the pints of beer that I tasted in those paradisiacal pubs of Old Merry England.


Even the meadows and the oaks spoke to me of love in the language of Shakespeare, and I prepared myself to live the experience of a verse from the Canterbury Tales. The memory of him is associated with the lips of the women I kissed. And there was only great beautiful great and free Suzanne Marie of Hornchurch in the county of Essex.


Love (I am a bird of a single nest) only passes through our door once in a lifetime and I did not understand it, fool of me. Suzanne's eyes, however, accompany me to the tomb, reproaching me for my foolishness and misfortune. What did you do with your life, Ton? I am unfortunate.


 Then there would be Sir Alec Douglas Hume whom I had the honor of interviewing, but the two prime ministers of my time were Harold Wilson who taught me to smoke a pipe, to be honest, austere and to live a labor life with no frills. Callaghan with his avuncular gesture insinuated me ways of life and to be an unrepentant reader of the cheap editions of the Penguin. The sixties and seventies were happy years of my life that will never come back.


That brave new world ended with the Iron Lady. The mines were closed, the workers unemployed. The triumph of great capitalism. The threat of poverty and the memory of the marches on Jarrow hung over the Islands.


 England, as they always do, then brought out their warrior spirit, something that instills a lot of respect, it's a little scary when you live in England. They don't give up. Thatcher sent the squadron to the Malvinas, a strict order to sink the Belgrano, the flagship of the Argentine navy, with nuclear ammunition. Triumph trumpets again in Trafalgar Square. Great stop; Or Britannia rule the waves... then the Grantham shopkeeper retired after losing the election. She took to gin and died an alcoholic.


The next Mrs. May with the aristocratic nose I hardly knew her and Boris Johnson with the tousled hair who looked as if he had just stuck his fingers in the socket England returned to the balance of power where he used to be and became angry and brave. I don't understand her rupophobia.


 I believe that England and Russia look alike and have identical zodiac signs. Of course I learned journalism in Fleet Street and one of the rules was objectivity when narrating a story with its ups and downs, its intercadences, but now the English press, when it refers to the Russians, wears the bustier of aggressiveness and tantrums.


They have opted for the Ukraine and Zelensky is a lousy loser or so it seems to me that I am a Russophile and an Anglophile simultaneously without diminishing my love for Spain. I would not want Russian missiles to hit any city in perfidious Albion. Because there live people who carry my blood

 LES PREMIERS MINISTRES ANGLAIS QUE JE CONNAISSAIS. L'ANGLETERRE M'A FAIT MAIS JE NE COMPRENDS PAS SA RUSSOPHOBIE

 LIZ TRUSS NOUVELLE PREMIÈRE


 


mardi 06 septembre 2022


 


Je m'assieds sur les plinthes du pont de Valdevilla, qui est le pont de la mémoire, et je me demande qui aura payé l'alfada de ma rédemption. Je remercie Dieu d'avoir survécu. J'étais amoureux de la Grande-Bretagne où j'ai rencontré l'amour et j'emporte avec moi une chanson de porte que je récite quand je suis affligé et que j'ai envie de me jeter par-dessus le pont romain de Valdevilla :


Ségovie mon aventure


angleterre mon aventure


Russie ma palestre


Espagne mon sérieux in parte dextra


Une dame plutôt laide qu'ils appellent Doña Truss avec une bouche tordue et difficile que Lavrov a mis au bouillon de persil a été choisie pour commander le gouvernement des Anglais. Je me souviens et revois les locataires de Downing Street qui ont résonné tout au long de mon existence. Je ne connaissais pas Attlee. Était un enfant. Mais j'ai assisté aux funérailles de Winston Churchill en 1965. Toute l'Angleterre est descendue dans la rue en brandissant l'Union Jack, le patriotisme anglais est comme une tenaille redoutable. Ils ne donnent jamais. Il ressemble au russe, bien que le russe soit moins délirant. Harold MacMillan a inauguré une nouvelle ère triomphante celle des Beatles et de la musique pop. "Nous ne l'avons jamais eu aussi bien" nous ne l'avons jamais eu mieux. Son nom est associé aux tasses de thé que j'ai bues, aux cigarettes bon marché Woodbine et Number Six que j'ai fumées, aux pintes de lait à la fenêtre ou sur le rebord d'une chanson de jeunesse Pas de lait aujourd'hui mon amour est loin et aux pintes de bière que j'ai goûté dans ces pubs paradisiaques de l'Old Merry England.


Même les prés et les chênes me parlaient d'amour dans la langue de Shakespeare, et je me préparais à vivre l'expérience d'un vers des Contes de Cantorbéry. Son souvenir est associé à celui des lèvres des femmes que j'ai embrassées. Et il n'y avait que de grandes belles grandes et libres Suzanne Marie de Hornchurch dans le comté d'Essex.


L'amour (je suis un oiseau d'un seul nid) ne passe par notre porte qu'une fois dans une vie et je ne l'ai pas compris, imbécile de ma part. Les yeux de Suzanne, cependant, m'accompagnent jusqu'au tombeau, me reprochant ma sottise et mon malheur. Qu'as-tu fait de ta vie, Ton ? Je suis malheureux.


 Ensuite, il y aurait Sir Alec Douglas Hume que j'ai eu l'honneur d'interviewer, mais les deux premiers ministres de mon temps étaient Harold Wilson qui m'a appris à fumer la pipe, à être honnête, austère et à vivre une vie de travail sans fioritures. Callaghan avec son geste avunculaire m'a insinué des modes de vie et d'être un lecteur impénitent des éditions bon marché du Pingouin. Les années soixante et soixante-dix ont été des années heureuses de ma vie qui ne reviendront jamais.


Ce nouveau monde courageux s'est terminé avec la Dame de fer. Les mines étaient fermées, les ouvriers au chômage. Le triomphe du grand capitalisme. La menace de la pauvreté et le souvenir des marches sur Jarrow planaient sur les Îles.


 L'Angleterre, comme elle le fait toujours, a alors fait ressortir son esprit guerrier, quelque chose qui inspire beaucoup de respect, ça fait un peu peur quand on vit en Angleterre. Ils n'abandonnent pas. Thatcher a envoyé l'escadron aux Malouines, un ordre strict de couler le Belgrano, le vaisseau amiral de la marine argentine, avec des munitions nucléaires. Triomphe à nouveau des trompettes à Trafalgar Square. Grand arrêt; Ou Britannia règne sur les vagues... puis le commerçant de Grantham a pris sa retraite après avoir perdu les élections. Il s'est mis au gin et est mort alcoolique.


La prochaine Mme May avec le nez aristocratique, je la connaissais à peine et Boris Johnson avec les cheveux ébouriffés qui avait l'air d'avoir mis ses doigts dans l'orbite. L'Angleterre est revenue à l'équilibre des forces où il était et est devenue en colère et courageuse. . Je ne comprends pas votre rupophobie.


 Je crois que l'Angleterre et la Russie se ressemblent et ont des signes du zodiaque identiques. Bien sûr j'ai appris le journalisme à Fleet Street et l'une des règles était l'objectivité pour raconter une histoire avec ses hauts et ses bas, ses intercadences, mais maintenant la presse anglaise, quand elle parle des Russes, porte le bustier de l'agressivité et des crises de colère.


Ils ont opté pour l'Ukraine et Zelensky est un sale perdant ou alors il me semble que je suis à la fois russophile et anglophile sans diminuer mon amour pour l'Espagne. Je ne voudrais pas que des missiles russes frappent une ville dans la perfide Albion. Parce qu'il y a des gens qui portent mon sang

 DIE ERSTEN ENGLISCHEN MINISTER, DIE ICH KANNTE. ENGLAND HAT MICH GEMACHT, ABER ICH VERSTEHE SEINE RUSSOPHOBIE NICHT

 LIZ TRUSS NEUE PREMIERE


 


Dienstag, 06.09.2022


 


Ich sitze auf dem Sockel der Brücke von Valdeville, der Brücke der Erinnerung, und frage mich, wer die Alphada meiner Erlösung bezahlen wird. Ich danke Gott, dass ich überlebt habe. Ich war verliebt in Großbritannien, wo ich die Liebe traf, und ich trage ein Lied über den Hafen bei mir, das ich rezitiere, wenn ich Schmerzen habe und mich über die Römerbrücke von Valdeville stürzen möchte:


Segovia mein Unternehmen


England mein Abenteuer


Russland meine palestra


Spanien mein Ernst in parte dextra


Eine ziemlich hässliche Dame namens Dona Truss mit einem krummen und schwierigen Mund wurde ausgewählt, um die britische Regierung zu kommandieren, die Lawrow in Petersilienbrühe gab. Ich erinnere mich an die Mieter in der Downing Street und besuche sie erneut, die während meiner gesamten Existenz widergehallt sind. Attlee kannte ich nicht. War ein Kind. Aber ich nahm an der Beerdigung von Winston Churchill im Jahr 1965 teil. Ganz England ging mit dem Union Jack auf die Straße. Der englische Patriotismus ist wie eine gewaltige Zecke. Sie geben nie aus. Es ist dem Russischen ähnlich, obwohl Russisch weniger wahnhaft ist. Harold Macmillan leitete eine triumphale neue Ära für die Beatles und die Popmusik ein. „So gut waren wir noch nie“, besser waren wir noch nie. Sein Name ist verbunden mit Tassen Tee, die ich getrunken habe, billigen Woodbine- und Number-Six-Zigaretten, die ich geraucht habe, Pints ​​Milch am Fenster oder auf der Fensterbank mit einem Jugendlied No Milk Today, My Love Is Far Away und Pints ​​Beer That Ich habe in diesen himmlischen Pubs des Old Merry England geschmeckt.


Sogar die Wiesen und Eichen sprachen zu mir in der Sprache Shakespeares von Liebe, und ich bereitete mich darauf vor, die Verse aus den Canterbury Tales noch einmal zu erleben. Seine Erinnerung ist mit der Erinnerung an die Lippen der Frauen verbunden, die ich geküsst habe. Und es gab nur die große Schönheit, die große und freie Susanna Maria aus Hornchurch in Essex.


Liebe (ich bin ein Vogel aus demselben Nest) kommt nur einmal im Leben durch unsere Tür und ich habe sie nicht verstanden, Dummkopf. Doch Susannas Blick folgt mir bis ins Grab und wirft mir meine Dummheit und mein Unglück vor. Was hast du aus deinem Leben gemacht, Ton? Ich bin unglücklich.


 Dann war da noch Sir Alec Douglas Hume, den ich interviewen durfte, aber die beiden Premierminister meiner Zeit waren Harold Wilson, der mir beibrachte, Pfeife zu rauchen, ehrlich und streng zu sein und ein schnörkelloses Arbeitsleben zu führen . Callaghan vermittelte mir mit seiner gutmütigen Geste eine Lebensweise und einen reuelosen Leser billiger Penguin-Ausgaben. Die sechziger und siebziger Jahre waren glückliche Jahre meines Lebens, die nie wiederkehren werden.


Diese schöne neue Welt endete mit der Eisernen Lady. Die Minen wurden geschlossen, die Arbeiter blieben arbeitslos. Der Triumph des großen Kapitalismus. Die Bedrohung durch Armut und die Erinnerung an die Feldzüge auf Yarrow hingen über den Inseln.


 England zeigte wie immer seinen kriegerischen Geist, etwas, das großen Respekt einflößt, es ist ein bisschen beängstigend, wenn man in England lebt. Sie geben nicht auf. Thatcher schickte ein Geschwader zu den Malvinas mit dem strengen Befehl, die Belgrano, das Flaggschiff der argentinischen Marine, mit Atomwaffen zu versenken. Triumphtrompeten wieder auf dem Trafalgar Square. Ausgezeichneter Halt; Oder Großbritannien regiert die Wellen … dann zog sich der Ladenbesitzer Grantham zurück, nachdem er die Wahl verloren hatte. Er wurde ginsüchtig und starb als Alkoholiker.


Die nächste Mrs. May mit der aristokratischen Nase, die ich kaum kannte, und Boris Johnson mit zerzaustem Haar, der aussah, als hätte er gerade die Finger in die Steckdose gesteckt. England kehrte zu dem Machtgleichgewicht zurück, wo es vorher war, und wurde wütend und mutig. Ich verstehe deine Rupophobie nicht.


 Ich glaube, dass England und Russland einander ähnlich sind und die gleichen Sternzeichen haben. Natürlich habe ich Journalismus in der Fleet Street gelernt, und eine der Regeln war Objektivität beim Erzählen einer Geschichte mit ihren Höhen und Tiefen, ihren Zwischenfällen, aber jetzt zieht die englische Presse, wenn sie sich auf die Russen bezieht, ein Bustier der Aggression an und Wutanfälle.


Sie haben sich für die Ukraine entschieden, und Selenskyj ist ein mieser Verlierer, oder so scheint es mir, dass ich gleichzeitig Russophiler und Anglophiler bin, ohne meine Liebe zu Spanien zu schmälern. Ich würde nicht wollen, dass russische Raketen irgendeine Stadt im perfiden Albion treffen. Weil es Menschen gibt, die mein Blut tragen

 ПЕРВЫЕ АНГЛИЙСКИЕ МИНИСТРЫ, КОТОРЫХ Я ЗНАЛ. МЕНЯ СДЕЛАЛА АНГЛИЯ, НО Я НЕ ПОНИМАЮ ЕГО РУСОФОБИИ

 LIZ TRUSS НОВАЯ ПРЕМЬЕРА


 


Вторник, 06 сентября 2022 г.


 


Я сижу на постаменте моста Вальдевильи, моста памяти, и думаю, кто заплатит за альфаду моего искупления. Я благодарю бога, что я выжил. Я был влюблен в Великобританию, где я встретил любовь, и я ношу с собой песню о порте, которую я декламирую, когда мне больно, и мне хочется броситься через римский мост Вальдевильи:


Сеговия мое предприятие


Англия мое приключение


Россия моя палестра


Испания моя серьезная в parte dextra


Командовать правительством англичан выбрана довольно некрасивая дама, которую называют доньей Трасс, с кривым и трудным ртом, которую Лавров пустил в бульон из петрушки. Я помню и пересматриваю жильцов Даунинг-стрит, которые звучали на протяжении всего моего существования. Я не знал Эттли. Был ребенком. Но я присутствовал на похоронах Уинстона Черчилля в 1965 г. Вся Англия вышла на улицы, размахивая Юнион Джеком Английский патриотизм подобен грозным клещам. Они никогда не выдают. Он похож на русский, хотя русский менее бредовый. Гарольд Макмиллан открыл триумфальную новую эру Битлз и поп-музыки. «У нас никогда не было так хорошо», у нас никогда не было лучше. Его имя ассоциируется с чашками чая, которые я пил, дешевыми сигаретами Woodbine и Number Six, которые я курил, пинтами молока на окне или на подоконнике с молодежной песней Нет сегодня молока, моя любовь далеко и пинты пива которые я пробовал в тех райских пабах Старой Веселой Англии.


Даже луга и дубы говорили мне о любви на языке Шекспира, и я приготовился пережить стихи из «Кентерберийских рассказов». Его память связана с памятью о губах женщин, которых я целовал. И была только великая красавица великая и свободная Сюзанна Мария из Хорнчерча в графстве Эссекс.


Любовь (я птица из одного гнезда) проходит через нашу дверь только раз в жизни, и я не понял этого, дурак. Однако глаза Сюзанны провожают меня до гроба, упрекая меня в моей глупости и несчастье. Что ты сделал со своей жизнью, Тон? Я несчастен.


 Затем был сэр Алек Дуглас Хьюм, у которого я имел честь брать интервью, но двумя премьер-министрами моего времени был Гарольд Уилсон, который научил меня курить трубку, быть честным, строгим и жить трудовой жизнью без излишеств. Каллаган своим добродушным жестом внушал мне образ жизни и нераскаявшийся читатель дешевых изданий «Пингвина». Шестидесятые и семидесятые были счастливыми годами моей жизни, которые никогда не вернутся.


Этот дивный новый мир закончился с Железной леди. Шахты были закрыты, рабочие остались без работы. Триумф великого капитализма. Над островами нависла угроза нищеты и память о походах на Ярроу.


 Англия, как всегда, проявила свой воинственный дух, что-то, что внушает большое уважение, это немного пугает, когда ты живешь в Англии. Они не сдаются. Тэтчер отправила эскадру на Мальвины со строгим приказом потопить «Бельграно», флагман аргентинского флота, ядерными боеприпасами. Триумф снова трубит на Трафальгарской площади. Отличная остановка; Или Британия правит волнами... тогда владелец магазина Грэнтэм ушел на пенсию после поражения на выборах. Он пристрастился к джину и умер алкоголиком.


Следующая миссис Мэй с аристократическим носом Я ее почти не знал и Бориса Джонсона с взлохмаченными волосами, который выглядел так, будто только что засунул пальцы в розетку Англия вернулась к балансу сил, где он был раньше, и стал злым и храбрым . Я не понимаю твоей рупофобии.


 Я считаю, что Англия и Россия похожи друг на друга и имеют одинаковые знаки зодиака. Конечно, журналистике я научился на Флит-стрит, и одним из правил была объективность при повествовании истории с ее взлетами и падениями, ее интеркадациями, но теперь английская пресса, когда она ссылается на русских, надевает бюстье агрессии и истерик.


Сделали выбор в пользу Украины, а Зеленский — паршивый неудачник, или мне так кажется, что я русофил и англофил одновременно, не умаляя любви к Испании. Я бы не хотел, чтобы российские ракеты попали в какой-то город вероломного Альбиона. Потому что живут люди, которые несут мою кровь

LOS PRIMEROS MINISTROS INGLESES QUE CONOCÍ. ENGLAND MADE ME PERO NO COMPRENDO SU RUSOFOBIA

 LIZ TRUSS NUEVA PREMIER

 

martes, 06 de septiembre de 2022

 

Me siento en los quiciales del puente de Valdevilla que es el puente de la memoria y me pregunto quién habrá pagado la alfada de mi redención. Doy gracias a dios por haber sobrevivido. Yo fui un enamorado de Gran Bretaña donde conocí el amor y llevo conmigo una canción de portante que recito cuando estoy afligido y me vienen ganas de arrojarme por el puente romano de Valdevilla:

Segovia my venture

England my adventure

Russia my palestra

Spain my grave in parte dextra

Una señora bastante fea a la que llaman doña Truss de boca torcida y difícil a la cual Lavrov le puso a caldo perejilero ha sido elegida para mandar el gobierno de los ingleses. Hago memoria y repaso  de los inquilinos de Downing Street que sonaron a lo largo de mi existencia. A Attlee no lo conocí. Era un niño. Pero asistí a los funerales de Winston Churchil en 1965. Toda Inglaterra se echó a la calle blandiendo la Union Jack El patriotismo inglés es como una tenaza formidable. They never give out. Se parece al ruso, aunque el ruso sea menos delirante. Harold Mac Millan inauguró una nueva era triunfal la de los Beatles y la música pop. “We never had it so good” nunca lo tuvimos mejor. Su nombre viene asociado a las tazas de té que ingerí, a los cigarrillos baratos que fumé Woodbine y Number Six, las pintas de leche en la ventana io en el alfeizar con una canción de juventud No milk today my love is far away y las pintas de cerveza que degusté en aquellos paradisiacos pubs de Old Merry England. 

Hasta los prados y los robles me hablaban de amor en la lengua de Shakespeare y yo me preparaba a vivir la experiencia de una estrofa de los Canterbury Tales. Su recuerdo viene asociado Al de los labios de las mujeres que besé. Y sólo hubo grande hermosa grande y libre Suzanne Marie de Hornchurch en el condado de Essex. 

El amor (soy pájaro de un único nido) sólo pasa una vez en la vida por nuestra puerta y no lo comprendí necio de mí. Los ojos de Suzanne empero me acompañan hasta el sepulcro recriminándome mi alocamiento y desventura. ¿Qué hiciste de tu vida, Ton? Soy un desdichado.

 Luego vendría sir Alec Douglas Hume al que tuve el honor de entrevistar, pero los dos primeros ministros de mi época fueron Harold Wilson que me enseñó a fumar en pipa, a ser honesto, austero y vivir una vida laborista no frills. Callaghan con su gesto avuncular me insinuó modos de vida y a ser un lector impenitente de las ediciones baratos de la Penguin. No nos olvidemos del director de orquesta Edward Heath. Los sesenta y setenta fueron años felices de mi vida que no volverán. 

Aquel mundo feliz acabó con la Dama de Hierro. Se cerraron las minas, los obreros al paro. El triunfo del gran capitalismo. se cernía sobre las Islas la amenaza de la pobreza y el recuerdo de las marchas sobre Jarrow.

 Inglaterra como suele hacer siempre entonces sacó a relucir su espíritu guerrero algo que infunde mucho respeto, da un poco miedo cuando vives en Inglaterra. They dont give up. la Thatcher mandó la escuadra a  Malvinas, orden terminante de hundir al Belgrano el buque insignia de la armada argentina con munición nuclear. Trompetas de triunfo otra vez en Trafalgar Square. Gran parada; O Britania rule the waves... luego la tendera de Grantham se retiró tras perder las elecciones. Se dio a la ginebra y murió alcohólica. 

A la siguiente la señora May de aristocrática nariz apenas la conocí y Boris Johnson el de los cabellos alborotados con aspecto de haber recién metidos los dedos en el enchufe Inglaterra volvió por sonde solía a la balanza de poderes y se hizo bronca y aguerrida. No entiendo su rusofobia.

 Creo que Inglaterra y Rusia se parecen y ostentan idénticos signos zodiacales. Desde luego yo aprendí periodismo en Fleet Street y una de las normas era la objetividad narrar una historia con sus altos y bajos sus intercadencias, pero ahora la prensa inglesa cuando se refiere a los rusos se calza el coturno de la agresividad y el berrinche. 

Han apostado por Ucrania y Zelensky es un jamelgo perdedor o al menos eso me parece a mí que soy rusófilo y anglófilo simultáneamente sin merma de mi amor por España. No quisiera que los misiles rusos alcancen a ninguna ciudad de la pérfida Albión. Porque allí viven personas que llevan mi sangre 

СРОЧНО! ВКЛЮЧИ И ПРОСИ ЗА СЫНА у Богородицы пока не поздно - Сильная мат...

2022-09-04

https://fb.watch/fkKR6l8Ly9/ liturgia rumana desde cpnstanza

SAN AGUSTIN MAREAS VIVAS

 LOGOS Y NOUS. LAS MAREAS DE SAN AGUSTIN

 

Septiembre mágico las mareas más vivas del año. Voy pisando la acariciante arena del estero con la olas lamiendo los mil pinreles a mi lado. Este es un lugar para la contemplación. Nos reta el horizonte. Hojeo las Confesiones de Agustín pero vuelvo a Santo Tomás.

El de Tagaste es demasiado retórico. Muy discursivo y la contemplación es un pasmo, una advertencia del Consolador.

Es el aviso de que no estamos solos y apabullados por la avalancha de noticias y sermones. Lejos de mí tales accidentes. Dadme esencias y sustancias sustantivas en mi pobre realidad del ser, del tener y del haber. El hombre viene al mundo dentro de una gota de lefa destinada  ser PASTO DE GUSANOS pero sobre las miserias del cuerpo flota la grandeza del “nous”. Se trata del Logos con todas las herramientas de las facultades cognoscitivas a través de los sentidos.

 ¿Podrá acceder al conocimiento de Dios y pegar un salta de metamorfosis y convertirse en mariposa de resurrección?

 Sal, Pablo, de la gusanera. Fuiste derribado del caballo. Levántate y sacúdete del barro escucha la sentencia de los griegos: “Kazaetsa” y kazekon” lo que conviene (quod decet), lo que fue escrito. Sustine et abstine.

 Juega a la no presencia. Acércate y aléjate al mismo tiempo. Practica la abstinencia del vientre, la lujuria, la codicia, la ira, la tristeza. Es el mejor camino para la virtud. Domina las pasiones.

 Vuelve las espaldas al mundo. Mírale con ojos críticos y no te dejes seducir por las apariencias. Darle a tus semejantes el beneficio de la duda esto es: cantaleta.

Agustín perdió el amor de aquella bella negra su esclava que compró su padre en la catasta de Tagaste. Renunció a ella para ser obispo. Todo un pecado mortal. Se consoló con la retórica.

 Tomás sin embargo venció a la lujuria y fue paladín de la castidad. Yo creo que en el cielo de la teología voló más alto que el africano. Uno conoció la dicha del amor carnal que representa el consuelo más dulce que hay en esta vida, un regalo que los dioses deparan a los mortales.

El otro prefirió el amor divino mucho más impersonal y etéreo. El obispo iba a escondidas a visitar la tumba de su hijo Adeodato y a suspirar por la esclava a la que nunca volvió a ver más.

 Tomás por el contrario tiró a una odalisca que le vino a ofrecer sus favores por la ventana de su celda y se emasculó el deseo quemando los órganos sexuales con un tizón candente. ¡Qué horror pero así eran los santos medievales!

 Fue más inhumano seguramente pero dicen que Tomás de Aquino consumó su ciclo cargado de virtudes y perfecciones en sus pocos cuarenta y ocho años. Pero vio a un buey volar. En estos dramas de la vida mística voy pensando mientras ando la playa arriba y abajo. El estero ha crecido, la tierra ganó terreno a la mar. Son las mareas vivas que aquí llaman de San Agustín en contraste con las mareas muertas de marzo  enero.

 Hay una luna con paraselene en el horizonte que anuncia agua. Vuelvo sobre mis pasos y refreso mi rostro con el dulce orvallo asturiano. Llueva Dios del cielo el agua que necesitamos

ADIOS A LA HIJA DE MILLAN ASTRAIN

 


PEREGRINA MILLÁN ASTRAIN Y ORTEGA Y GASSET RIP

 

Acaba de fallecer en Oviedo donde residía su hija Peregrina Millán Astrain la única hija del legendario fundador de la legión que tuvo fuera de matrimonio de una relación con la sobrina de Ortega y Gasset.

 Un año mayor que yo recuerdo la entrevista que conseguí con ella el año 1967 en el SP de Rodrigo Royo hoy fenecido.

Fuimos los niños de la postguerra del bando vencedor que a duras penas trataba de reconciliarse con el perdedor.

 Era una mujer humilde castiza como su padre y risueña que llevaba el nombre de la patrona de Pontevedra porque su padre era gallego, caballeroso, con las damas y valiente con los hombres, no tenía nada de carca. Era un liberal y como hijo de un oficial de prisiones conocía las miserias de la condición humana Caballeroso y valiente.  Las mermas de su cuerpo acribillado por las balas in disparo en plena cara en el Rif el año 29 le dejó sin olfato anosmia y sin gusto hiposmia no fue óbice para que triunfase en los salones galantes. Una de sus entretenidas fue Celia Gámez las piernas y el culo más hermoso de la postguerra y a peregrina la tuvo nada menos (un escándalo sexual en aquellos tiempos) que con la sobrina carnal de Ortega y Gasset el filósofo rancio. No la pudo reconocer por culpa de su amigo Franco porque el general Millán estaba vasado con una gallega que había hecho voto de castidad matrimonio rato pero no consumado. Pudo ser peregrina una de aquellas niñas que jugaban a la malla en las casas militares detrás de los regimientos del ejército de tierra.

 La austeridad y la alegría de mejorar se combinaba con el deseo de olvidar los traumas y secuelas de la contienda.

Después durante el franquismo desapareció para volver a emerger con la democracia cuando arreciaron los insultos y las campañas contra el fundador de la Legión.

Astrain no era el lobo feroz que describe Barea en sus memorias del frente de Madrid sino un militar de cuerpo entero que lo dio todo por su patria desde que se incorporó al servicio en Filipinas en 1917 y se decidió a fundar la gloriosa Legión de los novios de la muerte.

Peregrina se mantuvo en su discreto papel de hija fornecina del general. Su padre la adoraba y a mi me recordaba aquellas niñas de mi infancia con las que jugaba al corro de las patatas. Descanse en paz.

 El grito legionario es un viva a la vida después de la muerte. Por eso espero que algún día la dulce Peregrina resucitará

 

domingo, 4 de septiembre de 2022

2022-09-03

JUDAS ERA DE LA COMPAÑÍA

 

LAXISMO JESUITICO

 

Ahí está Bergoglio hecho un brazo de mar lobo apacentando el rebaño de borregos

Laxismo jesuítico

Y un mensaje: el fin justifica los medios

Es más importante la iglesia

Los cánones

Que Jesucristo

Laxismo jesuítico

Todo según y como

Las cosas en tanto en cuanto

Dictadura de las voluntades obediencia de cadáver

el jefe siempre lleva razón

disciplina y cilicio

El pensum apréndanlo de cabo a rabo, niños.

Estos cuervos me robaron

El alma

La infancia y mi hombría

Yo sé lo que es el capelo jesuítico

Luché con todas mis fuerzas contra ellos

y he ganado la partida

Escribí novelas

Que eran misas cantadas

Vi al de Loyola en el infierno

Haciendo Espirituales Ejercicios

Furor magnético

Rondaban mi ventana los espectros

A la noche en mis desvelos

Los demonios

Meneaban el rabo por la camarilla

Quisieron emascularme

Pero yo no me dejé

Asuntos caberos

Ocios capitales

Sicut erat in principio

Pagué la fonsadera a estos cuervos

Vestidos de sotana y fajín negro

Y escapé de sus garras rapaces letraherido

Pero las llagas y estigmas en el cuerpo y en el alma que me dejaron de por vida

Siguen abiertas

Fue la mia una gran conflagración (exmoporosis)

Compañía de Jesús fuera de aquí

 

PO SVIDANIA MIJAIL PERESTROIKO

 

No lloro tu muerte

Me desplacen los perdedores

Los chaqueteros hipócritas

Un funeral sin honores

Al enemigo que muere

Ataúd de plata

Dejemos a las plañideras

Que entonen sus laicas nenias

No eras un buen ruso

En el buen sentido de la palabra

No merecías el canto de las letanías

De los chantres ortodoxos

Cuando los rusofobos

Se derriten en tu alabanza

Recordaremos aquella marca

Sobre tu calva

Señal de los elegidos

¿o de los preditos?

chao hasta la vista

po svidania

 Lodz was abandoned. Everything he had learned in Hillel's school was outlawed, and the class struggle was replaced by a struggle between the sexes. Control of the means of production will give way to control of the means of communication, a field in which itinerant people have proven to be extremely adept. Death to geniuses is above mediocrity. Transition into ignorance and eternal death to cultural and cultivators of aesthetics and fine arts. A throne for everything vulgar. Let us burn incense before the altar of the golden calf, and the rest - porcelain.


 Everything will become secular, worldly. To the fire with mysticism. In Spain, Franco dies and comes Bourbon, a new version of Pepe Botellas that produced birdseed you can't see, and on one of those tours and elephant hunting tinged with alcohol orgies, he let his guard down on the stairs. out of the hut, and to have as Prime Minister a certain Mr. Boot, who had on his forehead the seal of the seven marks of bastard. The troubled look in the New York grocer's eyes was an ill omen of the collapse of everything I loved and believed in.


The real and authentic will be replaced by a substitute: coffee instead of chicory, jabugo instead of York ham. "War and Peace" based on soap operas by Vargas Llosa and Picasso will take the throne of Velázquez. They would ban Tchaikovsky's The Nutcracker in order to fill the youth with cacophonous shrillness. full throttle rock


 God, if he existed, would be going to write in different letters, starting with and would send to the slaughter many intellectuals, thinkers, writers, filmmakers, artists. The ill-mannered Vargas Llosa, who trained as a cadet at an obscure military academy in Peru, had not yet come to the fore, but in those restless eyes of that Jew who looked as if with a desire to dominate the world, surrounded by those disturbing books of Kafka warned that we would turn into cockroaches. What was given is over. In exchange for a plate of lentils (progress), they doom us to metamorphosis.


 The lesson for me as a Christian couldn't be more bitter, but Baroj kept thinking that the Nazarene was nothing more than an impostor, his craft, a Jewish myth designed to end the Roman Empire. Behind the pen that wrote the gospels, the epistles of Paul, and even the Book of Revelation, the laughter of Israel sounded like inside a foolish and violent box. These giggles seemed sacrilegious to me, as sacrilegious are the microphone giggles marked by this fascist and oracle who speaks for Intereconomy Eduardo García Serrano, the son of who was my boss. Hehehehe. The matter is too serious to be taken as a joke, they just want to turn us into cockroaches.


Mr. Waldbaum looked thoughtfully, as if reflecting on the paradoxes and absurdities of fate. "After all, I'm human and therefore fallible... Art is long, life is short, and nothing is what it seems," he seemed to mean with his eyes. He then played cards with his fellow ghetto retirees. About half past two, Sarah, his wife, brought him lunch in a small tartlet, a classic "borscht" with lots of eggplant, but no bacon or halufo. Sarah was a matron with a kind face, flesh and toe-length skirts. I was like my grandmother. It may have been torn from a Bashevis Singer novel. Tall and mustachioed, wearing a wig without any bandage. No frills (No frills), as they used to say.


She also smelled of a Jew, the smell of old meat, of tired humanity, unmistakably.


Once I had the audacity to ask him:


- Sarah, when we die, where will they take us?


The woman blushed and, after a little hesitation, turned the question to her husband;


"Ask him," he said in a cold tone marked by subservience as well as harshness. Since the good wives of Israel are not allowed to speak with strangers, especially if they are Gentiles (goyim).


- Scripture, - he answered, - says that the righteous will be destined for the Bosom of Abraham. Lukewarm in limbo or in purgatory until they atone for their guilt, and to Gehenna (Jewish hell) of all the bad ones, and there in hell they will be roasted in the company of all devils and tailors.


 


(to be continued)

 לודז' ננטשה. כל מה שלמד בבית ספרו של הלל הוצא מחוץ לחוק, והמאבק המעמדי התחלף במאבק בין המינים. השליטה באמצעי הייצור תפנה את מקומה לשליטה באמצעי התקשורת, תחום בו אנשים נודדים הוכיחו את עצמם כמיומנים ביותר. מוות לגאונים הוא מעל הבינוניות. מעבר לבורות ומוות נצחי לתרבות ומטפחי אסתטיקה ואמנויות יפות. כס מלכות לכל דבר וולגרי. הבה נשרף קטורת לפני מזבח עגל הזהב, והשאר - פורצלן.


 הכל יהפוך לחילוני, לעולמי. אל האש עם מיסטיקה. בספרד, פרנקו מת ומגיע בורבון, גרסה חדשה של פפה בוטלס שייצרה זרעי ציפורים שאי אפשר לראות, ובאחד מאותם סיורים וציד פילים נגועים באורגיות אלכוהול, הוא הניח את השמירה שלו במדרגות. לצאת מהצריף, ולהיות כראש ממשלה מר בוט פלוני, שעל מצחו היה חותם שבעת סימני הממזר. המבט הבעייתי בעיניו של המכולת הניו יורקית היה סימן רע להתמוטטות כל מה שאהבתי והאמנתי בו.


את האמיתי והאותנטי יחליף תחליף: קפה במקום עולש, ז'בוגו במקום חזיר יורק. "מלחמה ושלום" המבוססת על אופרות סבון מאת ורגס יוסה ופיקאסו יתפוס את כס המלכות של ולסקז. הם היו אוסרים על מפצח האגוזים של צ'ייקובסקי כדי למלא את הנוער בצעקות קקופונית. סלע מצערת מלאה


 אלוהים, אם הוא היה קיים, היה הולך לכתוב באותיות שונות, החל עם והיה שולח לטבח אינטלקטואלים, הוגים, סופרים, יוצרי סרטים, אמנים רבים. ורגס יוסה חסר ההליכות, שהתאמן כצוער באקדמיה צבאית לא ברורה בפרו, עדיין לא עלה על הפרק, אלא באותן עיניים חסרות מנוחה של אותו יהודי שנראה כאילו עם רצון לשלוט בעולם, מוקף הספרים המטרידים של קפקא הזהירו שנהפוך לג'וקים. נגמר מה שניתן. בתמורה לצלחת עדשים (התקדמות), הם גוזרים עלינו מטמורפוזה.


 הלקח עבורי כנוצרי לא יכול להיות מר יותר, אבל בארוג' חשב כל הזמן שהנצרת אינו אלא מתחזה, מלאכתו, מיתוס יהודי שנועד לשים קץ לאימפריה הרומית. מאחורי העט שכתב את הבשורות, אגרות פאולוס ואפילו ספר ההתגלות נשמע צחוקם של ישראל כמו בתוך קופסה מטופשת ואלימה. הצחקוקים האלה נראו לי חילולי קודש, כמו חילול הקודש הם צחקוקי המיקרופון שסומנו על ידי הפאשיסט והאורקל הזה שמדבר בשם האינטראקונומית אדוארדו גרסיה סראנו, בנו של מי שהיה הבוס שלי. חחחח. העניין רציני מדי מכדי להתייחס אליו כבדיחה, הם רק רוצים להפוך אותנו לג'וקים.


מר ולדבאום הביט מהורהר, כאילו מהרהר בפרדוקסים ובאבסורד הגורל. "אחרי הכל, אני אנושי ולכן ניתן לשגיאה... האמנות היא ארוכה, החיים קצרים, ושום דבר אינו מה שהוא נראה", נראה היה שהתכוון בעיניו. לאחר מכן שיחק קלפים עם חבריו לגמלאי הגטו. בערך בחצי שלוש הביאה לו שרה, אשתו, ארוחת צהריים בטארטלט קטן, "בורשט" קלאסי עם הרבה חצילים, אבל בלי בייקון או חלופו. שרה הייתה מטרונית עם פנים אדיבות, בשר וחצאיות עד אצבעות הרגליים. הייתי כמו סבתא שלי. אולי זה נקרע מרומן בשביס זינגר. גבוה ומשופם, חובש פאה ללא כל תחבושת. בלי סלסולים (No frills), כמו שנהגו לומר.


היא גם הריחה ריח של יהודי, ריח של בשר ישן, של אנושיות עייפה, ללא ספק.


פעם הייתה לי החוצפה לשאול אותו:


– שרה, כשנמות, לאן יקחו אותנו?


האישה הסמיקה ולאחר היסוס קל הפנתה את השאלה לבעלה;


"תשאל אותו," אמר בנימה קרה בסימן התרפסות כמו גם חומרה. כיון שלנשים הטובות של ישראל אסור לדבר עם זרים, במיוחד אם הן גויות.


– הכתוב, – ענה, – אומר כי צדיקים יועדו לחיק אברהם. פושרים בלימבו או בטהרה עד שיכפרו על אשמתם, ולגהנה (גיהנום יהודי) מכל הרעים, ושם בגיהנום ינצלו בחברת כל השדים והחייטים.


 


(המשך יבוא)

 Lodz wurde aufgegeben. Alles, was er in Hillels Schule gelernt hatte, wurde verboten, und der Klassenkampf wurde durch einen Kampf zwischen den Geschlechtern ersetzt. Die Kontrolle über die Produktionsmittel wird der Kontrolle über die Kommunikationsmittel weichen, einem Gebiet, auf dem sich reisende Menschen als äußerst geschickt erwiesen haben. Der Tod von Genies steht über dem Mittelmaß. Übergang in Unwissenheit und ewiger Tod für Kulturschaffende und Kultivierende der Ästhetik und bildenden Kunst. Ein Thron für alles Vulgäre. Lassen Sie uns vor dem Altar des goldenen Kalbes Weihrauch verbrennen und der Rest - Porzellan.


 Alles wird weltlich, weltlich. Mit Mystik zum Feuer. In Spanien stirbt Franco und kommt Bourbon, eine neue Version von Pepe Botellas, die Vogelfutter produziert, das man nicht sehen kann, und auf einer dieser Touren und Elefantenjagden, die von Alkoholorgien gefärbt sind, ließ er seine Wachsamkeit auf der Treppe fallen. aus der Hütte, und als Ministerpräsidenten einen gewissen Mr. Boot zu haben, der auf seiner Stirn das Siegel der sieben Mark des Bastards trug. Der besorgte Ausdruck in den Augen des New Yorker Lebensmittelhändlers war ein schlechtes Omen für den Zusammenbruch von allem, was ich liebte und woran ich glaubte.


Das Echte und Authentische wird durch einen Ersatz ersetzt: Kaffee statt Chicorée, Jabugo statt Yorker Schinken. „Krieg und Frieden“ nach Seifenopern von Vargas Llosa und Picasso wird den Thron von Velázquez besteigen. Sie würden Tschaikowskys Nussknacker verbieten, um die Jugend mit kakophonischer Schrillheit zu erfüllen. Vollgas Rock


 Gott, wenn es ihn gäbe, würde in verschiedenen Buchstaben schreiben, beginnend mit vielen Intellektuellen, Denkern, Schriftstellern, Filmemachern, Künstlern und sie ins Gemetzel schicken. Der ungezogene Vargas Llosa, der als Kadett an einer obskuren Militärakademie in Peru ausgebildet wurde, war noch nicht in den Vordergrund getreten, aber in jenen rastlosen Augen dieses Juden, der aussah, als würde er die Welt beherrschen wollen, umgeben von diese verstörenden Bücher von Kafka warnten davor, dass wir uns in Kakerlaken verwandeln würden. Was gegeben wurde, ist vorbei. Im Austausch gegen einen Teller Linsen (Fortschritt) verurteilen sie uns zur Metamorphose.


 Die Lektion für mich als Christ könnte nicht bitterer sein, aber Baroj dachte immer wieder, dass der Nazarener nichts weiter als ein Betrüger war, sein Handwerk, ein jüdischer Mythos, der das Römische Reich beenden sollte. Hinter dem Stift, der die Evangelien, die Briefe des Paulus und sogar das Buch der Offenbarung schrieb, klang das Gelächter Israels wie in einer dummen und gewalttätigen Kiste. Dieses Kichern kam mir frevelhaft vor, ebenso frevelhaft ist das Kichern über das Mikrofon, das von diesem Faschisten und Orakel geprägt ist, der für die Interökonomie Eduardo García Serrano spricht, dem Sohn meines Chefs. Hehehehe. Die Sache ist zu ernst, um als Witz verstanden zu werden, sie wollen uns nur in Kakerlaken verwandeln.


Mr. Waldbaum sah nachdenklich aus, als würde er über die Paradoxien und Absurditäten des Schicksals nachdenken. "Schließlich bin ich ein Mensch und daher fehlbar... Die Kunst ist lang, das Leben ist kurz, und nichts ist, wie es scheint", schien er mit seinen Augen zu meinen. Dann spielte er Karten mit seinen Ghetto-Rentnerkollegen. Gegen halb zwei brachte Sarah, seine Frau, ihm zum Mittagessen ein kleines Törtchen, einen klassischen "Borschtsch" mit viel Aubergine, aber ohne Bacon oder Halufo. Sarah war eine Matrone mit freundlichem Gesicht, Fleisch und zehenlangen Röcken. Ich war wie meine Großmutter. Es könnte aus einem Roman von Bashevis Singer gerissen worden sein. Groß und schnauzbärtig, mit Perücke ohne Verband. No frills (No frills), wie sie früher sagten.


Auch sie roch nach Jüdin, nach altem Fleisch, nach müder Menschlichkeit, unverkennbar.


Einmal hatte ich die Kühnheit, ihn zu fragen:


- Sarah, wenn wir sterben, wohin werden sie uns bringen?


Die Frau errötete und wandte sich nach kurzem Zögern an ihren Mann;


„Frag ihn“, sagte er in einem kalten Ton, der sowohl von Unterwürfigkeit als auch von Härte geprägt war. Denn die guten Frauen Israels dürfen nicht mit Fremden sprechen, besonders wenn sie Nichtjuden (Goyim) sind.


- Die Schrift, - antwortete er, - sagt, dass die Gerechten für den Schoß Abrahams bestimmt sind. Lauwarm in der Vorhölle oder im Fegefeuer, bis sie ihre Schuld sühnen, und in die Gehenna (jüdische Hölle) aller Bösen, und dort in der Hölle werden sie in Gesellschaft aller Teufel und Schneider geröstet.


 


(Fortsetzung folgt)

 Лодзь был заброшен. Все, чему он научился в школе Гиллеля, было объявлено вне закона, а классовая борьба заменена борьбой полов. Контроль над средствами производства уступит место контролю над средствами коммуникации, областью, в которой бродячие люди оказались чрезвычайно искусны. Смерть гениям выше посредственности. Переход в невежество и вечную смерть культурным и культиваторам эстетики и изящных искусств. Трон для всего вульгарного. Воскурим благовония перед алтарем золотого тельца, а остальное — фарфара.


 Все станет светским, мирским. К огню с мистикой. В Испании Франко умрет, и придет Бурбон, новая версия Пепе Ботелласа, которая давала птичье семя, которого вы не видите, и в одном из этих туров и охоты на слонов с оттенком алкогольных оргий он терял бдительность на лестнице. из хижины и иметь в качестве премьер-министра некоего мистера Ботинка, у которого на лбу была печать из семи знаков незаконнорожденного. В беспокойном взгляде нью-йоркского бакалейщика было написано дурное предзнаменование краха всего, что я любил и во что верил.


Настоящее и аутентичное будет заменено заменителем: кофе вместо цикория, джабуго вместо йоркской ветчины. «Война и мир» по мыльным операм Варгаса Льосы и Пикассо займет трон Веласкеса. Запретили бы «Щелкунчика» Чайковского, чтобы наполнить молодежь какофонической визгливостью. полный газ рок


 Бог, если бы он существовал, собирался бы писать разными буквами, начиная с и отправил бы на бойню многих интеллектуалов, мыслителей, писателей, кинорежиссеров, художников. Невоспитанный Варгас Льоса, обучавшийся кадетом в безвестной военной академии в Перу, еще не выдвинулся на первый план, но в этих беспокойных глазах того еврея, который смотрел как бы с желанием господствовать над миром, в окружении тех беспокоящие книги Кафки предупреждали, что мы превратимся в тараканов. То, что было дано, закончилось. В обмен на тарелку чечевицы (прогресс) они обрекают нас на метаморфозы.


 Урок для меня как христианина не мог быть более горьким, но Барудж продолжал думать, что Назарянин был не чем иным, как самозванцем, его мастерством, еврейским мифом, призванным положить конец Римской империи. За пером, написавшим евангелия, послания Павла и даже Книгу Откровения, смех Израиля звучал, словно внутри глупого и буйного ящика. Эти хихиканья показались мне кощунственными, как кощунственными являются хихиканье микрофона, отмеченное этим фашистом и оракулом, который говорит от имени Интерэкономики Эдуардо Гарсиа Серрано, сыном того, кто был моим боссом. Хе-хе-хе. Дело слишком серьезное, чтобы воспринимать его как шутку, нас просто хотят превратить в тараканов.


Мистер Вальдбаум задумчиво смотрел, словно размышляя о парадоксах и нелепостях судьбы. «В конце концов, я человек и поэтому подвержен ошибкам... Искусство длинно, жизнь коротка, и все не то, чем кажется», — казалось, он имел в виду глазами. Затем он играл в карты со своими коллегами-пенсионерами из гетто. Около половины второго Сара, его жена, принесла ему обед в маленькой тарталетке, классический «борщ» с большим количеством баклажанов, но без бекона и халуфо. Сара была матроной с добрым лицом, плотью и юбками до пят. Я была как моя бабушка. Это могло быть вырвано из романа Башевиса Зингера. Высокий и усатый, в парике без всякой повязки. Без излишеств (без излишеств), как говаривали раньше.


Она также пахла евреем, запахом старого мяса, усталого человечества, безошибочно.


Однажды я имел наглость спросить его:


-Сара, когда мы сдохнем, куда нас повезут?


Женщина покраснела и, немного поколебавшись, перевела вопрос на мужа;


— Спроси его, — сказал он холодным тоном, отмеченным подобострастием, а также резкостью. Так как хорошим женам Израиля не разрешается говорить с чужими, особенно если они язычники (гоим).


- Писание, - ответил он, - говорит, что праведники будут предназначены для Лона Авраамова. Тепловатые в лимб или в чистилище, пока не искупят свою вину, и в геенну (еврейский ад) всех плохих и там в аду будут жариться в обществе всех чертей и портных.


 


(продолжение следует)

¿QUE HABRA SIDO DE MI AMIGO EL QUIOSQUERO JUDIO DE LA PRIMERA AVENIDA? transcribo este texto para aclarar muchas cosas, creo que plasmé aqui mi semblanza en uno de mis mejores articulos

 

 YO NO SOY ANTISEMITA ( de mi libro Mi vida en Nueva York)

A trompazos con mis recuerdos he regresado en espíritu a aquel New York donde aterricé el día de San Andrés de 1975. fui a contar a los españoles la era Carter.  Dicho entre paréntesis, creo que como periodista soy un privilegiado y como español atípico porque no milito en las huestes de ningún partido político ni pertenezco a más ideología que el servicio a la verdad. Por esta causa pienso que quizá esta bitácora de ustedes tenga tantas visitas.

Algo nuevo nacía y un mundo viejo, el de la guerra fría, fenecía. Me topé de manos a boca con el  sorprendente y variopinto mundo judío que dicen los talmudistas es eterno pero que en algunas de sus peculiaridades históricas también se iba al traste. Porque se renueva de continuo En el East Side del Lower Manhattan entre la calle 12 y la 25, el barrio donde vivía, frecuenté los tupís, los cafetines, modestos restaurantes de comida kosher. Hablé con aquellos paisanos que me recibieron como uno de los suyos porque mi aspecto físico es el de un verdadero rabino sin barbas sin coletas y sin flequillos pero una buena nariz, frente despejada y los ojos penetrantes y vivos. Compraba periódicos y puros en un estacionista de Essex Street en cuyo dintel había un letrero en hebreo y en ruso haciendo corro a un candelabro de los Siete Brazos y con frecuencia me sumía en una prolongada plática con el dueño un tal Baruj Waldbaum, askenazi típico proveniente y superviviente de un ghetto de la polaca ciudad de Lodz. Se llamaba Gnied que en eslavo significa “Nido” Para los miembros de otras sinagogas el bueno de Baruj “hedía a  alemán”. Yo no sé cómo huelen los alemanes pero en aquel antro al pie de unas escaleras de hierro o escalinata de emergencia pues no hay ciudad en el mundo que tanto miedo le tenga al fuego como La Gran Manzana el olor era muy diferente al de otras partes. Las casas de los hebreos huelen muy diferente, por no decir a montuno, el olor a humanidad y a hacinamiento, y a una dieta regular seguida durante siglos que los castellanos llamamos adafina o puchero enfermo por mor quizás de una alimentación especial seguida preceptivamente durante siglos o por la higiene y sus baños donde no está permitido el jabón (la sosa no es kosher y se utiliza el animal inmundo en la fabricación) o la indumentaria que les obliga a llevar gorros de piel y caftanes como las dulletas de nuestros curas en plena canícula o la mujeres de los “hassidim” cubiertas de pies a cabeza y los cabellos rapados o debajo de una peluca que les da un aspecto ridículo porque el judaísmo ortodoxo reserva a la mujer un papel de semiesclava del marido. No puede acompañarle ni cogerle del brazo en público sino que ha de ir tras él, excluidos los afeites y cosméticos y deserrada cualquier coquetería o insinuación salaz. Están ahí para procrear y para obedecer al marido. ¡Qué paradoja y cuanto contraste! Precisamente los magnates de la industria cosmética, como la de los diamantes y el lujo, el negocio de la prostitución y la ingeniería de la imagen, el cine porno se encuentra en manos de los parientes de Mr. Waldbaum quienes asimismo controlan una cadena de supermercados. Lo equivalente en España a Carrefour pero el tendero pobre como una rata vivía frugalmente, gastaba poco y ahorraba todo lo que podía. Al calor de tales principios se fraguaron las grandes fortunas y, podridos de dinero, se retiraban a los balnearios de la Florida o California a morir entre ricachos de las mejores fortunas que seguían mirando el penique y candando el aparato con un llavero a prueba de sisas en llamadas. Eso sí; solían ser espléndidos en eso que los anglosajones llaman “charities” pero esta filantropía no era del todo desinteresada. Porque el dinero puesto en una ONG o en la beneficencia exime de impuestos y es una buena inversión en definitiva.

Quizás le llamasen el alemán  porque hablaba y leía el yidish (jerga en que las palabras germanas se mezclan con el hebreo moderno) pero era un ruso típico. El Topol de esa película en que los judíos como los gatos bailan sobre el gtejado y vienen de las juderías del Este de Ucrania como Lvov o Leopolis mal rayo le parta a Zelenski aunque en todo puchero siempre cuece un garbanzo negro.  Un descendiente del ghetto. Había emigrado su familia a América poco antes de la Revolución de Octubre. Era un nihilista. Un “ruso” como el que acaba de asesorar a Cristina F. Kichner la presidenta argentina en el secuestro de los activos de Repsol en Mar del Plata, una maniobra que por las trazas huele a judío. A doña Cristian le “cantan” los sobacos y es toda ella botex los morros inflados y las tetas arregladas. Acaba de sobrevivir a un atentado. Su difunto Kichner un askenazi típico de los que trocaron el estandarte del comunismo por el de más furioso capitalismo y entre los porteños se convirtieron al peronismo pedregoso, no llores por mí Argentina.

Sin embargo, en el caso de mi quiosquero neoyorquino no parecía darse este atavismo racial de cambiar de ideología a conveniencia. Anarquista revolucionario en la Santa Rusia tenía por lema: “No puede haber dios porque hay zar”, se mantuvo en sus treces después de que sus progenitores colocaran el pie en la isla de Ellis. Se había quedado un poco desfasado. El ateismo era su bandera, la lucha de clases su religión. Siempre me maravillaron esos seres humanos de una sola pieza que hacen la guerra por su cuenta, villanos en su rincón, francotiradores en su blocao, enrocados en los principios que profesaron en su juventud y que escupen sobre las calvas de los arribistas, los oportunistas.

 Baruj no pertenecía a ninguna sinagoga, no iba a rezar a ningún templo. Los rollos de la ley se habían quedado obsoletos porque había demasiada injusticia, hartas desigualdades en el mundo. A ojos de los rabíes de Manhattan era un renegado, un blasfemo, pero él seguía siendo judío, el más judío entre los judíos aunque no celebrase la pascua ni hubiese bendecido el vino del Seder. Su rostro recordaba a los iluminados conversos  españoles que aparecen en Rembrandt o en el Greco y Chagall podría haber firmado su retrato. Era una mezcla de locura y genio. Los puros baratos de hoja dulce que me expendía sabían horribles, pero su conversación compensaba, y el “New York Times”, el “Wall Street”, el “Daily News” o el “Washington Post” que me vendía cada amanecer (me agradecía y me adulaba por aquel dispendio con algunos halagos sabrosones en castellano viejo o sefardí que también conocía “ bueno es el caballero. Adonai de mil años de vida a su merced y “barajá” por estos reinos) que significaban un importante emolumento para sus mermados caudales donde cada centavo era importante.

-Nuestros imperios no se construyen con ladrillos sino con nickels, quarters and dimes y con camisas, muchísimas camisas- decía mi quiosquero.

Su padre se hizo millonario confeccionando camisas a los negros pero la firma quebró con el crack del 29 y él tuvo que volver a empezar dedicándose a la venta ambulante. Empezó con un puesto de pipas y de “begels” (panecillos salados y duros como demonio que no llevan mantequilla y que los neoyorquinos suelen devorar a media mañana entre sorbos de una taza de café caliente) para acabar abriendo el establecimiento del que les hablo.

A la tarde solían concurrir al “Nido” unos cuantos jubilatas. Hablaban en yidish y algunos parecían observantes porque a uno que era pequeñín y con los ojos chispeantes, al que llamaban Mardoqueo, se le salían las filacterias o paños de orar debajo del abrigo que llevaba enrollados a la cintura como aquellas fajas de los menestrales de tierra Segovia. Leían los periódicos de balde y discutían constantemente con el dueño. No hay cosa más del agrado de un hijo de Moisés que una buena polémica. Se acaloraban sin llegar a las manos. Por todas las partes la misma inseguridad, idéntico desarraigo. Aquí lo mismo que en el terruño. Detestaba a los polacos y guardaba poca nostalgia de una ciudad que debió de ser desagradable: Lodz. Waldbaum les echaba su actitud acomodaticia en cara ante las injusticias del mundo y Mardoqueo y sus amigos se encogían de hombros:

-Eres un iluso. Vives entregado a tus utopías. Pasas tu existencia persiguiendo ideas que son vanidades. Puesto que ya no hay zar, no necesitamos revoluciones. Money, money, money. No seas tozudo

En aquel tabuco presencié escenas dignas de la película del “Violinista en el tejado”

-Sólo adoráis al becerro de Bethel

-Pues ¿qué íbamos a adorar entonces? Dios está en las alturas. Demasiado lejos.

Saqué la conclusión de que en aquellos libros rusos de pastas deterioradas y muy sobados que se alineaban en un altillo de la tienda entre detergentes, cajas de atún, arenques en bote, y cajas de cerillas suecas buscaba una respuesta a la pregunta de para qué vivir si no hay Dios y si no existe venidero mundo. La conclusión sería la de que al no haber Dios ni novísimos todo está permitido pero el abacero que era frugal, vestía con modestia, no probaba el alcohol y sólo se permitía el humo de una buena pipa antes de anochecer, convirtió su ateismo en una obsesión mística.

-¿Qué buscas en esos libracos si no sirven para nada?

-Cultivo mi espiritu y aguardo al Mesías.

Los otros soltaban una carcajada.

-Entonces sigues la Ley aunque no pertenezcas a templo alguno, mi querido Baruj.

El tendero se quedó sin respuesta mirando con ojos profundos a su interlocutor rodeado de aquella biblioteca en yidish y de ruso cuya ortografía en cirílico había cambiado desde el asalto al palacio de invierno. Los legitimistas habían borrado del gran diccionario de Susdal la palabra BOG (dios y lo escribían en minúscula) pero eso no le satisfizo plenamente a nuestro pequeño abacero. que sin creer en Él seguía la observancia de los 666 preceptos. Aquel mundo de Lodz había quedado arrumbado. Todo lo que él aprendió en la escuela de Hillel había sido proscrito y la lucha de clases sustituida por la de géneros. El control de los medios de producción daría paso al de los medios de comunicación, un campo en el que demostraron ser excesivamente hábiles los del pueblo errante. Muerte a los genios, arriba los mediocres. Paso a los ignorantes y muerte eterna a los cultos y cultivadores de la estética y las bellas artes. Un trono para todo lo vulgar. Quememos incienso ante el altar del becerro de oro y lo demás son fárfaras.

 Todo devendría laico, mundanal. Al fuego con los misticismos. En España se moriría Franco y vendría un Borbón nueva versión de Pepe Botellas que le daba al alpiste que no veas y en una de esas giras y cacerías de elefantes con visos de orgías alcohólicas se desguardamillaría en la escalera de una choza y tendría por primer ministro a un tal don Zapatos que llevaba en la frente la marca de las siete señas del hideputa. En la mirada inquietante del abacero neoyorquino estaba escrito el mal augurio del derrumbe de todo aquello que yo amaba y en lo cual creía.

Lo real y auténtico sería sustituido por lo sucedáneo: el café por la chicoria, el jabugo por jamón de York. “Guerra y Paz” por los novelones de Vargas Llosa y Picasso ocuparía el trono de Velázquez. Proscribirían el Cascanueces de Tchaikovsky para atiborrar a las juventudes de estridencias cacofónicas. Rock a toda pastilla

 Dios, si existía, iba a escribir con diferentes letras a partir y mandaría a muchos intelectuales, pensadores, escritores, cineastas, artistas al desolladero. Todavía no había saltado a la palestra el botarate de Vargas Llosa que hacía la instrucción como cadete en una oscura academia militar del Perú, pero en aquellos ojos inquietos de aquel judío que miraba como con deseos de dominar el mundo, rodeado de aquellos libros atosigantes de Kafka, advertían que íbamos a convertirnos en cucarachas. Que se acabó lo que se daba. A cambio de un plato de lentejas (el progreso) nos condenarían a la metamorfosis.

 La lección para mí como cristiano no podía ser más amarga pero Baruj seguían pensando que el Nazareno no era más que un impostor, hechura suya, mito judío para acabar con el imperio romano. Detrás de la pluma que escribió los evangelios, las epístolas de Pablo e incluso el Libro del Apocalipsis resonaban como dentro de una caja tonta y alborotada las carcajadas de Israel. Estas risotadas me parecieron blasfemas como blasfemas me parecen las risitas microfónicas que se marca  ese señor tan fascista y tan oráculo que habla por Intereconomía Eduardo García Serrano, el hijo del que fue mi jefe. Jejjjejjjeee. La cosa es demasiado seria para tomarla a broma, sencillamente quieren convertirnos en cucarachas.

Mister Waldbaum se quedaba mirando pensativo como si reflexionara sobre las paradojas y absurdos del destino. “Soy hombre al fin y al cabo y por ende sujeto a error… el arte es largo, la vida breve y las cosas no son lo que parecen” parecía querer decir con la mirada. Luego se ponía a jugar a las cartas con sus colegas los jubilatas del ghetto. Sobre la una y media Sara su mujer le traía el almuerzo en una tarterilla el clásico “borsch” con muchas berenjenas, mas sin tocino ni jalufo. Sara era una matrona de rostro bondadoso, entrada en carne y con las sayas que le llegaban hasta los pies. Iba como mi abuela. Podía haberse escapado de alguna novela de Bashevis Singer. Alta y bigotuda cubierta de una peluca sin adobo ninguno. No frills (sin adornos) como solía decirse.

Ella también olía a judío un olor a carne vieja, a humanidad cansada, inconfundible.

En una ocasión tuve la osadía de preguntarle:

-Sara, cuando estiremos la pata ¿adonde nos llevarán?

La mujer se ruborizó y tras dudarlo un instante trasladó la pregunta a su marido;

-Pregúntaselo a él- dijo en un tono frío marcado por la obsequiosidad, también por la dureza. Al no estarle permitido a las buenas esposas de Israel hablar con extraño, máxime si éstos son paganos (goim).

-La Escritura- repuso éste- pone que los justos serán destinados al Seno de Abrahán. Los tibios al limbo o purgatorio hasta redimir su culpa y a la gehenna (infierno judío) todos los malos y allí en el infierno se torrarán en compañía de todos los diablos, y de los sastres.

 

(continuará)