2024-02-07

 HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDELAIRE SELFFLAGELATION


 


I return to Baudelaire, to the pages of that book of poems with many marks and underlinings of words that he did not understand, bought in a bookstore on the Rive gauche sixty years ago. I also did not understand the message of this great poet. You should never read Baudelaire as an old man when you are twenty years old and do not know the meaning of our existence; the disappointments, the betrayals, the stab wounds, the failures, the collapse of everything, our beliefs and ideologies fell apart, the disappointments. The French vate prophesies it in advance in his poem Heautontimoroumenos (he who harms himself), every day we flagellate ourselves with the daily ration of poison that the sewers of information pour through their cybernetic maw. The Flowers of Evil 1834 was a book banned for being immoral, but in my opinion there has not been another more moral collection of poems in French literature since Villon. It stages the struggle of good against evil. now they are the litanies of Satan, now he puts us in a song to Jesus. It is a divine symphony and at the same time a strident cacophony. Baudelaire's verses sometimes sting like nettles, other times they are balm. Voluptuous aromas of benzoin and Indian hemp. Eutrapelia and disorder. An apology for the charms of women and the disgusting things of Pigalle's brothels. Always quintessences. Threshold was constantly mentioned in his articles and with the help of Sartre he became a reference for the existentialist movement of the Sixties, the prodigious decade. More than half a century has passed since I acquired that book when I lived in Paris and dreamed of being a writer! His pages are an abacus of nostalgia for me.


 


Wednesday, February 7, 2024

 HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDELAIRE SELBSTVERLETZUNG


 


Ich kehre zu Baudelaire zurück, zu den Seiten dieses Gedichtbandes mit vielen Markierungen und Unterstreichungen von Wörtern, die ich nicht verstand, den ich vor sechzig Jahren in einer Buchhandlung am Rive Gauche gekauft habe. Auch ich habe die Botschaft dieses großen Dichters nicht verstanden. Sie sollten Baudelaire niemals als alten Mann lesen, wenn Sie zwanzig Jahre alt sind und den Sinn unserer Existenz nicht kennen; die Enttäuschungen, der Verrat, die Stichwunden, die Misserfolge, der Zusammenbruch von allem, unsere Überzeugungen und Ideologien sind auseinandergefallen, die Enttäuschungen. Der französische Vater prophezeit es in seinem Gedicht Heautontimoroumenos (der sich selbst schadet) vorab: Jeden Tag geißeln wir uns mit der täglichen Giftration, die die Informationskanäle durch ihren kybernetischen Schlund ergießen. „Die Blumen des Bösen“ (1834) war ein Buch, das wegen seiner Unmoral verboten wurde, aber meiner Meinung nach hat es in der französischen Literatur seit Villon keine weitere Sammlung moralischerer Gedichte mehr gegeben. Es inszeniert den Kampf des Guten gegen das Böse. mal sind es die Litaneien Satans, mal bringt er uns in ein Lied zu Jesus. Es ist eine göttliche Symphonie und gleichzeitig eine schrille Kakophonie. Baudelaires Verse brennen manchmal wie Brennnesseln, manchmal sind sie Balsam. Üppige Aromen von Benzoe und indischem Hanf. Eutrapelie und Störung. Eine Entschuldigung für den Charme der Frauen und die widerlichen Dinge in Pigalles Bordellen. Immer Quintessenzen. Er erwähnte Threshold ständig in seinen Artikeln und wurde mit Hilfe von Sartre zu einer Referenz für die existentialistische Bewegung der sechziger Jahre, des erstaunlichen Jahrzehnts. Mehr als ein halbes Jahrhundert ist vergangen, seit ich dieses Buch erworben habe, als ich in Paris lebte und davon träumte, Schriftstellerin zu werden! Seine Seiten sind für mich ein Abakus der Nostalgie


 


Mittwoch, 7. Februar 2024

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 HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDELAIRE SELFFLAGELATION


 


Je reviens à Baudelaire, aux pages de ce recueil de poèmes avec beaucoup de marques et de soulignements de mots que je n'ai pas compris, acheté dans une librairie de la Rive gauche il y a soixante ans. Je n'ai pas non plus compris le message de ce grand poète. Il ne faut jamais lire Baudelaire en vieillard quand on a vingt ans et qu'on ne connaît pas le sens de notre existence ; les déceptions, les trahisons, les coups de couteau, les échecs, l'effondrement de tout, nos croyances et nos idéologies se sont effondrées, les déceptions. Le vate français le prédit d'avance dans son poème Heautontimoroumenos (celui qui se fait du mal), chaque jour nous nous flagellons avec la ration quotidienne de poison que les égouts de l'information déversent par leur gueule cybernétique. Les Fleurs du Mal (1834) était un livre interdit car immoral, mais à mon avis il n'y a pas eu d'autre recueil de poèmes plus moraux dans la littérature française depuis Villon. Il met en scène la lutte du bien contre le mal. tantôt ce sont les litanies de Satan, tantôt il nous met dans un chant à Jésus. C'est une symphonie divine et en même temps une cacophonie stridente. Les vers de Baudelaire piquent parfois comme des orties, d'autres fois ils sont du baume. Arômes voluptueux de benjoin et de chanvre indien. Eutrapélie et désordre. Une excuse pour les charmes des femmes et les choses dégoûtantes des bordels de Pigalle. Toujours des quintessences. Il évoque constamment Seuil dans ses articles et, avec l'aide de Sartre, il devient une référence pour le mouvement existentialiste des années soixante, la décennie prodigieuse. Plus d’un demi-siècle s’est écoulé depuis que j’ai acquis ce livre alors que j’habitais à Paris et que je rêvais d’être écrivain ! Ses pages sont pour moi un boulier de nostalgie

 САМОбичевание HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDLAIRE


 


Я возвращаюсь к Бодлеру, к страницам той книги стихов со множеством пометок и подчеркиваний непонятных мне слов, купленной в книжном магазине на Рив Гош шестьдесят лет назад. Я тоже не понял послания этого великого поэта. Никогда не следует читать Бодлера стариком, когда тебе двадцать лет и ты не знаешь смысла нашего существования; разочарования, предательства, ножевые ранения, неудачи, крах всего, наши убеждения и идеологии развалились, разочарования. Французский vate заранее предсказывает это в своем стихотворении Heautontimoroumenos (тот, кто причиняет себе вред), каждый день мы бичуем себя той ежедневной порцией яда, которую канализации информации проливают через свою кибернетическую пасть. «Цветы зла» (1834) были книгой, запрещенной за аморальность, но, по моему мнению, со времен Вийона во французской литературе не было другого более морального сборника стихов. Он представляет собой борьбу добра со злом. теперь это литании сатаны, теперь он помещает нас в песнь Иисусу. Это божественная симфония и в то же время резкая какофония. Стихи Бодлера иногда жгут, как крапива, иногда — как бальзам. Роскошные ароматы бензоина и индийской конопли. Евтрапелия и беспорядок. Апология женских прелестей и отвратительных поступков борделей Пигаль. Всегда квинтэссенции. Он постоянно упоминал «Порог» в своих статьях и с помощью Сартра стал эталоном экзистенциалистского движения шестидесятых, потрясающего десятилетия. Прошло более полувека с тех пор, как я приобрел эту книгу, когда жил в Париже и мечтал стать писателем! Ее страницы для меня - счеты ностальгии.

 

HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDELAIRE AUTOFLAGELACIÓN

 

Vuelvo a Baudelaire, a las páginas de aquel libro de poemas con muchas marcas y subrayados de palabras que no comprendía, comprado en una librería de la Rive gauche hace sesenta años. Tampoco entendía el mensaje de este gran poeta. A Baudelaire hay que leerlo de viejo nunca cuando se tienen veinte años y se desconoce el significado de nuestra existencia; las desilusiones, las traiciones, las puñaladas, los fracasos, el derrumbamiento de todo aquello, nuestras creencias e ideologías vinieron abajo, los desengaños. El vate galo lo profetiza de antemano en su poema Heautontimoroumenos (el que se hace daño a sí mismo) cada día nos flagelamos  con la ración de veneno diario que vierten por sus fauces cibernéticas las cloacas de la información. Las Flores del Mal 1834 fue un libro prohibido por inmoral pero a mi juicio no hay en la literatura francesa desde Villon otro poemario más moral. Escenifica la pugna del bien contra el mal. ora  son las letanías  de Satanás, ora nos mete en un canto a Jesús. Es una divina sinfonía y a su vez una estridente cacofonía. Los versos de Baudelaire a veces escuecen como ortigas, otras son bálsamo. Voluptuosidad de los aromas del benjuí y del cáñamo indio. Eutrapelia y desbarajuste. Una apología de los encantos de mujer y las asquerosidades de los lupanares de Pigalle. Siempre quintaesencias. Umbral lo nombraba constantemente en sus artículos y de la mano de Sartre se convirtió en referente del movimiento existencialista de los Sesenta, la década prodigiosa. ¡Ya pasó más de medio siglo desde que adquirí aquel libro cuando vivía en París y soñaba con ser escritor! Sus páginas son para mí ábaco de nostalgias

 

miércoles, 7 de febrero de 2024

 

 

  BEAUDELAIRE POETA MALDITO Y LE GUSTABAN LAS NEGRAS...

 

Pocos leen actualmente a Baudelaire uno de los poetas más grandes de la literatura francesa. Hoy encontré en un altillo de mi esconce un texto suyo que me emocionó por traer el aliento de juventud. Sólo se vive una vez. 

Yo tenía veinte años, trabajaba de obrero en París, ayunaba y me gastaba el jornal en libros de bolsillo que devoraba en los trayectos en metro desde mi casa en Cité Universitaire a la fábrica de la Banlieu en de la cual era un currante más con multitud de obreros marroquies, italianos, argelinos, yugoslavos, griegos. 

Lo abro y en la página de respeto encuentro este epígrafe: mi nombre y una fecha Paris 6 de septiembre de 1964. ES EL PERFUME DE UNA ÉPOCA INSERTO ENTRE SUS PÁGINAS: DE GAULLE, LAS CANCIONES DE BECAUDE PARIS SE EVEILLE et j´ai pas somneil, AZNAVOUR, MONTANT, LAS MINIFALDAS, EL bOSQUE DE BOULOGNE. LA RIVE GAUCHE. UN TIEMPO EN LIBERTAD 

Han pasado algo más de 59 años y yo que de mozo quería ser escritor, sigo de viejo en esa misma demanda. He sido un buen periodista y un novelista sin suerte (ecrivan raté?) pues mis temas y mis lenguajes y mis argumentos no se entienden. 

Baudelaire como Sartre es un milenarista. Un profeta, al cual no se quiere escuchar. 

Ambos junto con Julio Verne yacen cubiertos del polvo del olvido. Se les acusa de antisemitismo. Quel domage! Cuenta y razón: todo aquel que piense por su cuenta o no acepte la verdad oficial es expulsado del parnaso y el gran inquisidor le pone la coroza. 

Estamos listos. Vamos todos camino del quemadero. 

“Las Flores del Mal” es uno de esos poemarios que abrieron brecha.

 Sus endecasílabos anuncian con lenguas de bronce el nacimiento de un nuevo ciclo. Determinados críticos motejan a Carlos Baudelaire 1821-1867 de blasfemo y satanista. Quizás se adelantó a los tiempos. Fustiga la ignorancia de los oscurantistas:

El hombre y la mar sois los dos

Tenebrosos y discretos

Hombre nulo que no sondeaste

La profundidad de los abismos

¡Oh mar, nadie conoce tus riquezas íntimas!

Ambos os mostráis celosos de guardar vuestros secretos

Hay en sus versos una sed no saciada por inquirir la presencia del mal en el mundo: la hipocresía, las guerras, el doble juego camándula que habita en los claustros cuando increpa a un fraile holgazán: “Il te faut  pour gagner le pain de chaque jour

Jouer de l´encensoir

Chanter des Tedeums auxquelles tu ne crois guere”

La facilidad expresiva, la narración escueta, sus versos retumban en el oído con una suavidad irrefragable. Pura trigonometría francesa. Lenguaje acariciante de la dulce Francia. Paradójicamente, el gran vate parisino es un místico que entona el De profundis para un tiempo nuevo, otra época.

 Canta al amor, a la serpiente que baila, a las carroñas del cementerio, al otoño, al apres-midi, a su pipa, al reloj de sol, a lo irremediable etc. A lo largo de mis muchos años de especulación libresca Las Flores del Mal han sido mi libro de cabecera. Vive la France

2024-02-06

 

CUERPO A CUERPO CON LA PALABRA

Soy un pelagallos de la literatura

Cuerpo a cuerpo con la palabra

 No fui profeta en mi tierra

Que avienta pronósticos irremisibles

Soñador del día del bien

Me reconcilio con el planeta

Me disperso por el laberinto

De los abecedarios

En la exedra de mi chiscón

Oigo el rumor de voces

Que llegan por las radios

Un ángel me habla desde el aire

Nunca me asustaron mis temeridades

Ella me da fuerza

Ante el tirano

No agacho la cabeza

Mi prosa es el pulicán

Mi pluma el gatillo

¿Hay quien por tan poco dinero dé más?

Trabajo gratis

Para un amo invisible y universal

He puesto mi gallardo entendimiento

Al servicio de ese criminal

Batallo, sin embargo, contra los sicarios

los ángeles del mal

 

martes, 6 de febrero de 2024 en la fiesta de san Tito apóstol y mártir

2024-02-05

 Santa Águeda 1938 les genoux de mon père ont gelé à Teruel


 


Lorsque le temps changeait, les genoux de Silvino lui faisaient mal. Fils, fils, Teruel, me l'a-t-il dit et c'était à Teruel pour la défense du séminaire. À 23 en dessous de zéro. C'était le jour de Sainte Agathe et pendant les 79 années de vie du lieutenant Parra, il ordonna une messe et plaça un cierge sur l'autel de la sainte sicilienne à qui un préteur jaloux nommé Quinciano ordonna de lui couper les seins en tranches.


La jalousie est terrible. Agata, beau nom, fut condamnée au cachot. L'apôtre Saint Pierre est descendu du ciel pour lui rendre visite et a rendu les bouteilles à l'endroit où elles se trouvaient, une histoire difficile à croire, mais les saints sont des saints et ils ont des pouvoirs thaumaturgiques. Oh cruel Quincino, tu as ainsi coupé les seins que tu allais, dit-on, et le tyran baissa la tête. Immédiatement après, il ordonna qu'on lui décapite la gorge, et voilà la glorieuse sainte Agathe, donnant son nom à tant d'églises et bénissant des autels consacrés à sa dévotion dans toute la chrétienté, les parturientes, les femmes en règles, les nourrices, les mères allaitantes. .


Saint Luc interprète un chant aux naissances : Beatus venter qui te portavit et ubera qui tu suxisti, nous dit l'évangéliste, bienheureux le sein qui t'a porté et les seins que tu as allaités. Ou la mère qui vous a donné naissance est vivante.


  Le cri de cette femme a une longue histoire car la rédemption est liée à la conception. Le sexe, n'aie pas peur, les imbéciles font partie de la vie chrétienne et les genoux de mon père se sont gelés sur le front de Teruel.


Depuis, il boite un peu. Au séminaire, ils se battaient avec des couteaux. Les attaquants et les défenseurs étaient espagnols et, bien entendu, il n’y a rien à dire à ce sujet.


La bataille s'est déroulée au corps à corps, à baïonnette au canon. La batterie entière succomba à l'attaque des rouges. Silvino, cependant, a pu le raconter grâce à l'intercession de la glorieuse Sainte Agathe. Les après-midi d'hiver, lorsque nous étions assis près du feu de la cuisine, le vétéran, tout le monde aimait le sergent Parra, il me racontait les événements qu'il avait vécus et les noms des villes surgissaient dans sa mémoire : Alfambra, Guadalviar, Caudé, Concud, Mansueto, le cimetière de Teruel et cet officier d'artillerie qui, sous le feu ennemi, tenta de couvrir la retraite de ses hommes en traversant la Plaza del Torico sans la défiler à toute vitesse.


Le dernier pédé, dit-on, a dit et là, il est resté paralysé par le tir d'un paco posté dans la tour de l'église de Santa Emerenciana.


Une fois le combat acharné terminé, le 21 février 38, elle est reconquise par les nationaux. La force est arrivée, mais les jambes de mon père Silvino sont restées raides et à moitié gelées pour le reste de sa vie. Teruel, fils, Teruel. La grande bataille.


Je n'oublierai jamais le jour de la fête de Sainte Águeda où les femmes règnent à Zamarramala

 ПРАЗДНОВАНИЕ СЛАВНОЙ СВЯТОЙ АГЭДЫ, КОГДА ЖЕНЩИНЫ ПРАВЯТ В ЗАМАРРАМАЛЕ. СЕГОДНЯ ТЫ ДОЛЖЕН СТАТЬ МАЛЕНЬКИМ ЗАМАРРИЕГО

 


Санта-Агеда, 1938. У моего отца замерзли колени в Теруэле.


 


Когда погода изменилась, у Сильвино заболели колени. Сын, сын Теруэль, сказал он мне, и это было в Теруэле при защите семинарии. В 23 ниже нуля. Это был день святой Агаты, и в течение 79 лет жизни лейтенант Парра заказал мессу и поставил свечу на алтаре сицилийской святой, которой ревнивый претор по имени Квинчиано приказал разрезать ему грудь на куски.


Ревность ужасна. Агата, красивое имя, была приговорена к темнице. Апостол Святой Петр сошел с небес, чтобы навестить ее, и вернул бутылки на то место, где они были. В эту историю трудно поверить, но святые есть святые, и они обладают чудодейственной силой. О жестокий Квинчино, таким образом ты отрезал груди, из которых ты вскармливал, говорят, сказал он, и тиран опустил голову. Сразу после этого он приказал обезглавить ей горло, и вот славная святая Агата, дающая имя стольким церквям и благословляющая алтари, посвященные ее преданности во всем христианском мире, роженицы, менструирующие женщины, медсестры, кормящие матери. .


Святой Лука поет рождённым песнь: Beatus venter qui te portavit et ubera qui tu suxisti, говорит нам евангелист, благословенно чрево, носившее тебя, и сосцы, которые ты вскормила. Или мать, которая тебя родила, жива.


  Крик этой женщины имеет долгую историю, потому что искупление связано с зачатием. Секс, не бойтесь, дураки - это часть христианской жизни, а у моего отца на Теруэльском фронте колени замерзли.


С тех пор он немного хромал. На семинаре дрались ножами. Нападающие и защитники были испанцами и об этом, конечно, ничего не надо говорить.


Бой был рукопашный, с примкнутым штыком. Вся батарея поддалась атаке красных. Сильвино, однако, смог рассказать это благодаря заступничеству славной святой Агаты. Зимними днями, когда мы сидели у кухонного огня, ветеран, все любили сержанта Парру, он рассказывал мне о событиях, которые ему пришлось пережить, и названия городов всплывали в его памяти: Альфамбра, Гвадалвиар, Кауде, Конкуд, Мансуэто, кладбище Теруэль и тот артиллерийский офицер, который под огнем противника пытался прикрыть отход своих людей, пересек Пласа-дель-Торико, не дефилируя на полной скорости.


Говорят, последний педик сказал, и там его парализовало выстрел пако, стоявшего в башне церкви Санта-Эмеренсиана.


После того, как ожесточенная борьба закончилась, 21 февраля 38 года, она была отвоевана соотечественниками. Сила пришла, но ноги моего отца Сильвино остались окоченевшими и полузамерзшими на всю оставшуюся жизнь. Теруэль, сын Теруэля. Великая битва.


Я никогда не забуду день праздника Святой Агеды, когда в Замаррамале правят женщины

 WIR FEIERN DIE HERRLICHE HEILIGE ÁGUEDA, WENN FRAUEN IN ZAMARRAMALA REGIEREN. HEUTE MÜSSEN SIE EIN KLEINER ZAMARRIEGO WERDEN

 


Santa Águeda 1938 Die Knie meines Vaters erstarrten in Teruel


 


Als sich das Wetter änderte, schmerzten Silvinos Knie. Sohn, Sohn, Teruel, sagte er mir und es war in Teruel bei der Verteidigung des Seminars. Bei 23 unter Null. Es war der Tag der Heiligen Agatha und während der 79 Jahre, in denen Leutnant Parra lebte, ordnete er eine Messe an und stellte eine Kerze auf den Altar der sizilianischen Heiligen, der ein eifersüchtiger Prätor namens Quinciano befahl, seine Brüste in Scheiben zu schneiden.


Eifersucht ist schrecklich. Ágata, schöner Name, wurde zu einer Gefängnisstrafe verurteilt. Der Apostel Petrus kam vom Himmel herab, um sie zu besuchen, und brachte die Flaschen an den Ort zurück, an dem sie waren, eine Geschichte, die man kaum glauben kann, aber Heilige sind Heilige und sie haben thaumaturgische Kräfte. „Oh grausamer Quincino, auf diese Weise hast du die Brüste abgeschnitten, an denen du gesäugt hast“, sagte er, und der Tyrann senkte den Kopf. Unmittelbar danach befahl er, ihre Kehle zu enthaupten, und da ist die glorreiche Heilige Agatha, die so vielen Kirchen ihren Namen gab und von den Altären segnete, die ihr in der gesamten Christenheit geweiht waren: die Gebärenden, die menstruierenden Frauen, die stillenden Krankenschwestern, die stillenden Mütter .


Der heilige Lukas singt ein Lied zu den Geburten: Beatus venter qui te portavit et ubera qui tu suxisti, sagt uns der Evangelist, gesegnet sei der Mutterleib, der dich getragen hat, und die Brüste, die du gesäugt hast. Oder die Mutter, die dich geboren hat, lebt.


  Der Schrei dieser Frau hat eine lange Geschichte, denn Erlösung hat mit der Empfängnis zu tun. Sex, keine Angst, Narren gehören zum christlichen Leben und die Knie meines Vaters erstarrten an der Teruel-Front.


Seitdem war er ein wenig lahm. Im Seminar kämpften sie mit Messern. Angreifer und Verteidiger waren Spanier und dazu muss natürlich nichts gesagt werden.


Der Kampf wurde Nahkampf mit aufgepflanztem Bajonett ausgetragen. Die gesamte Batterie erlag dem Angriff der Roten. Silvino konnte es jedoch dank der Fürsprache der glorreichen Heiligen Agatha erzählen. An Winternachmittagen, als wir am Küchenfeuer saßen, war der Veteran, jeder liebte Sergeant Parra, er erzählte mir die Ereignisse, die er erlebt hatte, und Namen von Städten sprangen ihm ins Gedächtnis: Alfambra, Guadalviar, Caudé, Concud, Mansueto, der Friedhof von Teruel und dieser Artillerieoffizier, der unter feindlichem Beschuss versuchte, den Rückzug seiner Männer zu decken, indem er mit voller Geschwindigkeit die Plaza del Torico überquerte, ohne sie zu verunreinigen.


Die letzte Schwuchtel soll er gesagt haben, und dort wurde er durch den Schuss eines Paco, der im Turm der Kirche Santa Emerenciana stationiert war, gelähmt.


Nach dem Ende des erbitterten Kampfes wurde es am 21. Februar 38 von den Einheimischen zurückerobert. Die Kraft kam, aber die Beine meines Vaters Silvino blieben für den Rest seines Lebens steif und halb erfroren. Teruel, Sohn, Teruel. Die große Schlacht.


Ich werde den Tag des Festes der Heiligen Águeda nie vergessen, an dem die Frauen in Zamarramala regieren

 CELEBRATING THE GLORIOUS SAINT ÁGUEDA WHEN WOMEN RULE IN ZAMARRAMALA. TODAY YOU HAVE TO BECOME A LITTLE ZAMARRIEGO

 


Santa Águeda 1938 my father's knees froze in Teruel


 


When the weather changed, Silvino's knees hurt. Son, son, Teruel, he told me and he went to Teruel to defend the seminary. At 23 below zero. It was the day of Saint Agatha and during the 79 years that Lieutenant Parra lived he ordered a mass and placed a candle on the altar of the Sicilian saint to whom a jealous praetor named Quinciano ordered his breasts to be cut into slices.


Jealousy is terrible. Ágata, beautiful name, was sentenced to a dungeon. The apostle Saint Peter came down from heaven to visit her and returned the bottles to the place where they were, a story that is difficult to believe, but saints are saints and they have thaumaturgic powers. Oh cruel Quincino, in this way you cut off the breasts from which you suckled, they say he said and the tyrant lowered his head. Immediately afterwards he ordered her throat to be beheaded, and there is the glorious Saint Agatha, giving name to so many churches and blessing from the altars consecrated to her devotion throughout Christendom, the parturients, the menstruating women, the nursing nurses, the nursing mothers.


Saint Luke performs a song to the births: Beatus venter qui te portavit et ubera qui tu suxisti, the evangelist tells us, blessed is the womb that carried you and the breasts that you suckled. Or the mother who gave birth to you is alive.


  That woman's cry has a long history because redemption has to do with conception. Sex, don't be scared, fools is part of the Christian life and my father's knees froze on the Teruel front.


Since then he was a little lame. In the seminar he fought with a knife. Attackers and defenders were Spanish and, of course, nothing needs to be said about this.


The battle was hand to hand, with a fixed bayonet. The entire battery succumbed to the attack of the reds. Silvino, however, was able to tell it thanks to the intercession of the glorious Saint Agatha. On winter afternoons when we sat by the kitchen fire, the veteran, everyone loved Sergeant Parra, he told me the events he had experienced and names of towns jumped out in his memory: Alfambra, Guadalviar, Caudé, Concud, Mansueto, the cemetery of Teruel and that artillery officer who, under enemy fire, tried to cover the retreat of his men by crossing the Plaza del Torico without defiling at full speed.


The last faggot, they say he said, and there he was left paralyzed by the shot of a paco stationed in the tower of the church of Santa Emerenciana.


Once the fierce fight was over, on February 21, 38, it was reconquered by the nationals. The force came in, but my father Silvino's legs were stiff and semi-frozen for the rest of his life. Teruel, son, Teruel. The great battle.


I will never forget the day of the festival of Saint Águeda when the women rule in Zamarramala

CELEBRANDO A LA GLORIOSA SANTA ÁGUEDA CUANDO MANDAN LAS MUJERES EN ZAMARRAMALA. HOY HAY QUE HACERSE UN POCO ZAMARRIEGO

 

Santa Águeda 1938 a mi padre se le congelaron las rodillas en Teruel

 

Cuando cambiaba el tiempo a Silvino le dolían las rodillas. Hijo, hijo, Teruel, me decía y fue en Teruel en la defensa del seminario. A 23 bajo cero. Fue el día de Santa Águeda y durante los 79 años que vivió el teniente Parra encargaba una misa y ponía una vela en el altar de la santa siciliana a la cual un pretor celoso por nombre Quinciano mandó con sus pechos hacer tajadas. 

Los celos son terribles. Ágata ¡bello nombre¡fue condenada a una mazmorra. El apóstol san Pedro bajó del cielo a visitarla y volvió a colocar las mamilas en el lugar donde estaban, historia difícil de creer, pero los santos son los santos y tienen poderes taumatúrgicos. ¡Oh cruel Quincino de esta manera cortas los pechos de los que mamaste, ¡dicen que dijo y el tirano bajó la cabeza. Acto seguido mandó degollarla, y ahí está la gloriosa santa Águeda, dando nombre a tantas iglesias y bendiciendo desde los altares consagrados a su advocación por toda la cristiandad, a las parturientas, las menstruantes, las nodrizas que amamantan, amas de cría. 

San Lucas realiza un canto a las paridas: Beatus venter qui te portavit et ubera qui tu suxisti, nos narra el evangelista, bendito el vientre que te portaba y las tetas que tú mamaste. O sease viva la madre que te parió.

 El grito de aquella mujer tiene un largo recorrido histórico porque la redención tiene que ver con la concepción. El sexo, no se asusten, los mentecatos es parte de la vida cristiana y a mi padre se le helaron las rodillas en el frente de Teruel.

Andaba desde entonces un poco cojo. En el seminario se luchó al arma blanca. Atacantes y defensores eran españoles y, como no, con esto no hay que decir nada.

La batalla fue cuerpo a cuerpo, a bayoneta calada. Toda la batería sucumbió al ataque de los rojos. El Silvino, sin embargo, pudo contarlo gracias a la intercesión de la gloriosa santa Águeda. En las tardes de invierno cuando nos sentábamos junto al fuego de la cocina el veterano, todos querían al sargento Parra, me contaba los hechos vividos y saltaban nombres de pueblos en la memoria: Alfambra, Guadalviar, Caudé, Concud, Mansueto, el cementerio de Teruel y aquel oficial de artillería que bajo el fuego enemigo trató de cubrir la retirada de sus hombres cruzando sin desenfilada a todo correr la plaza del Torico. 

El último maricón, dicen que dijo y allí quedó yerto por el disparo de un paco apostado en la torre de la iglesia de santa Emerenciana.

Consumada la encarnizada lucha, el 21 de febrero del año 38 fue reconquistada por los nacionales. Entró la fuerza, pero a mi padre Silvino tuvo para el resto de su vida sus piernas yertas y semi congeladas. Teruel, hijo, Teruel. La gran batalla. 

No se me olvidará nunca el día de la fiesta de Santa Águeda cuando mandan las mujeres en Zamarramala

2024-02-04

DE MI LIBRO CELA EL CAFÉ GIJÓN Y YO

 

JUDÍOS, MOROS Y CRISTIANOS LIBRO GENIAL DE CELA ¿FUE EL NORTE DE SEGOVIA REPOBLADO Y DEFENDIDO POR ASTURES?

 

Existe la creencia de que los reyes asturianos ejecutaron la reconquista hacia Extremadura pero leyendo este genial libro de CJC en estos tiempos de guerra me solazo con el dato que apunta: una doña Valesquida hermana del conde Fernán González arrebató Sepúlveda la de las siete puertas al moro y esta condesa era ovetense. El Fuero de Brañosera nos explica que en el reino de León fueron armados caballeros prevenidos en frontera para batallar contra el invasor tierras debajo de la margen izquierda del Duero. En la toponimia de esta provincia en la que yo nací existen nombres que recuerdan al sinfónico bable como Argañosa y en Aranda la fonética y la prosodia conservan el acento cantarín que caracteriza a los locales del Principado.

 La reconquista que cruzó el Guadarrama (se cuenta que fue un segoviano oriundo de Asturias el que tomó Magerit (Madrid). En cualquier caso, Alfonso VII el Emperador tras la conquista de Jaén que también ganó repobló esta zona de la margen oriental del Duero con asturianos, moros, judíos y cristianos. Se estableció un cordón sanitario que abraza la zona comprendida entre San Esteban de Górmaz y Peñafiel. Los cristianos no pagaban pechas. Los otros sí.

A lo largo del tiempo se produjo una fuerte asimilación, pero se conservan adherencias de la religión de Mahoma de Moisés y Jesucristo. Las mujeres iban a la iglesia y esto lo recuerdo bien de cuando niño con la cara tapada y se sentaban sobre una alcatifa a la morisca delante de un hachero.

Los hebreos al morir se quedaban mirando para la pared en dirección de Jerusalén y vivían en aljamas cerradas por la noche. La corona de Castilla les dispensa su valimiento y protección. No probaban el tocino, pero, alardeando de su conversión, colgaban jamones en la portada debajo del bardal que luego regalaban al cura. Los musulmanes se emplearon en la construcción de iglesias y ermitas.

 El arte románico debe a sus habilidades como canteros gran parte de estas construcciones que aún perduran. Eso sí por escrúpulos religiosos (el Corán prohíbe adorar a los ídolos) lo cual no fue óbice para que estos diestros artesanos estamparan sobre las paredes de los templos esas filigranas del esgrafiado segoviano, evitando la representación morfológica de la figura humana. 

Esta es por lo demás la tierra del cordero pascual. Las tres religiones honraban la calidad de carnes de la oveja churra en sus fiestas de Pascua y la del Cordero de Abrahán, de los musulmanes.

Tanto musulmanes como hebreos lo adoban con hierbas aromáticas en los banquetes de sus fiestas religiosas. Venció, con todo y eso, la cruz que se impuso como religión oficial sin merma alguna del carácter liberal del sentir castellano que toleraba a las otras dos creencias.

 Se alzan sobre los cotarros las torres del culto miguelino para honrar al divino Signífer protector de iglesia y sinagoga. Oh, San Miguel, defiéndanos en la lucha, se nuestro baluarte contra la maldad e insidias del diablo y envía a Satán y a sus malignos espíritus al infierno, se escuchaba una vieja oración que se rezaba en las misas.

 En cada pueblo del recorrido se vislumbra la espadaña de una parroquia alzando la cruz y alrededor casas de piedra o de adobe miserable.

 Dios era importante para el hombre medieval de modo y manera que los yernos en Fuentepiñel llaman a su suegro “mi señor” y a la mujer “mi señora”.

El siglo XII representa la apoteosis de la Fe cristiana dentro de las Tres Culturas y la Escuela de los Traductores de Toledo. Un sincretismo puro y duro que capta y expone con su prosa maravillosa que es difícil de olvidar este gallego don Camilo José, el cual vagabundea por estos tesos, de lo que es hoy la España vacía, poniendo una nota de humor y esperanza, cruzándose con tipos que parecen saltar desde algún capítulo de una novela picaresca.

 Pasa el cura de Calabazas a lomos de un burro de gran alzada casi dos metros hasta el borrén.

—Buenos días nos de Dios

—Buenos días nos de Dios

—¿Qué la familia bien?

—Bien todos.

A la salida de Pecharromán al vagabundo empiezan a dolerle las muelas, se sienta en la cuneta y acierta a pasar un sangrador, también es casualidad.

 —Si tiene vuesa merced dos pesetas esa muela no le volverá a doler más.

Trato hecho. “El hombre extendió con mimo una hoja del “Adelantado de Segovia” y lo sujetó con cantos a cada esquina. Sacó del macuto sus trastos de matar, una herramienta sólida y vetusta como los pensamientos que el viento hace rodar debajo de las encinas o al borde de los flacos alamillos o por encima de los riscos en cueros. Sacó el pulicán, el gatillo, el botador, la dentuza y el descarnador y le extrajo a lo vivo la muela del juicio que estaba ya podrida. El vagabundo pegó un brinco y vio las estrellas. Pero no tuvo nunca más dolor de dientes.

 Cela realiza todo un alarde de conocimientos quirúrgicos, criba sus ideas sobre el garbillo de la palabra exacta del diccionario. Su prosa surge nítida como una sinfonía de la pluma de un genio.

En su corografía surgen nombres de pueblos despoblados que fenecieron: Santa Cruz entre Fuentidueña y Fuentesoto, Aldearrabal. El castro de Prospedalo, y Pospueblo Aldines, Villabesos. Tabaque y Azafate y san Medel en Bernuy de Porreros. Estas aldeas seguramente fueron arrasadas como la de Fuentesoto del somo de San Gregorio en alguna aceifa de primavera porque por aquí pasó Almanzor tocando el tambor. Las naves fueron derruidas. Sólo quedó el ábside y el campanario que se alza todavía señera hasta hoy. Vita militia est, dice el Apóstol. Estamos en guerra con nosotros mismos o contra otros.

A la salida de san Miguel de Bernuy, cruzado el puente romano sobre el Duratón, cuando enfilaba la cuesta de Tejares, un quincallero reparaba con estaño la hojalata de los pucheros y picheles de una vieja, sentado a la puerta de la bodega.

—¿Qué, se trabaja mucho?

—Más que usted

El hombre debía de estar de mal talante. Pues ¡vaya unos modales¡  Lo pensó el vagabundo pero no lo dijo. CJC sabe pulsar los registros del idioma y con él realiza malabarismos que hacen reír al lector o llenan su corazón de ternura. Hay que comprender y perdonar a los españoles. Este siempre fue un país por demás bronco. No nos andamos con zarandajas.

 

De Peñafiel a las puertas de Segovia en este camino que recorre sabe definir de un plumazo la idiosincrasia de cada pueblo. Por ejemplo, del seco y polvoriento Campaspero aledaño de Cuellar dice: Campaspero no sabe de qué color son los árboles.

Se encuentra con el chulo los Valles omnipresente en cada fiesta de prao, o Quiquito el tonto del pueblo al que no dejan arrimarse las mozas porque se le cae la baba:

—¿Tiene usted novia don Camilo?

—Que ha de hacer. Pachasco alguna vez si que tuve, pero se me murió.

—Yo nunca tuve novia ni la tendré— dice cabizbajo Quiquito.

—Algún día la tendrás, Quiquito. Ya sabes que tocamos a siete y una tuerta.

Al pasar el vagabundo por Rábano el sol va de caída y a la vera del San Bernardo el río que nace en Fuentesoto y baña a Sacramenia antes de sus bodas con el Duratón al vagabundo  le dieron una botella de vino  y un par  de huevos por sujetar a un caballo desmandado

Cagija, aldea desaparecida, ya honraba a Santa Marina. La encuentra cuando deja atrás el despoblado de Aldeafelón.

Realiza en este libro un pronóstico de la España vacía que algún día resucitará. ¿Qué maldición lo secó  la historia? Se pregunta. No hay respuesta, pero sigue su ruta per pedes apostolorum y desde Sacramenia, un camino a cada viento, va a dar a  Fuentidueña que tuvo siete parroquias y sólo queda una, dedicada a San Miguel, la cual fue un antiguo templo a Júpiter. Como demuestra el capitel corintio que se colocó en la pared del muro de la cerca.

La totovía, cuando llega el caminante, cantaba en el barbecho.

Calabazas conserva su gran iglesia que es una de las más grandes de la diócesis. Y en Fuentesaúco el sangrador le explica por qué no quiere entrar en el pueblo. Por culpa de Martelita, moza garrida y hermosa pero de la que se apartaban los mozos porque olía a peste y no consiguió sanar. Las hierbas y sanguijuelas no dieron resultado y a él lo acusaron de haber dado muerte a la enferma. Por eso evita meterse en el pueblo. Dando un rodeo.

Me metieron en desaguisado que juré no volver a pisarlo. “La cura no salió a derechas nada se puede hacer frente al destino”

Cozuelos y de ahí a Fuentepiñel. De esta hecha, se plantan en Aldesoña que duerme el sueño de los siglos a la vera de un molino. 

Acto seguido, se cruza con el despoblado de san Mamés; en Fuentepiñel muchos barros y poca miel. Membibre para cangrejos. Castro los chivos y Torreadrada las cabras. Fuentesoto cagaberros que se crían en Peña Colgada donde caga y se mea la zorra cuando la viene en gana. Ándale. Bailemos la jota ya.

Torrecilla es pueblo en un risco y en Cantalejo los trilleros parlan una gacería para entenderse sin que se sepa que recuerda a la lengua de Oc.

Cela en este texto de traza cervantina cuenta ésta y otras muchas cosas fantásticas de lo que vio en la provincia de Segovia allá por un año a finales los cuarenta.

 Se muestra jocundo andarríos por la España real, y se cruza con pelgares, hampones y vagabundos, gente sin oficio pero conformado con su suerte y que canta a la vida. Al fin y al cabo la novela picaresca nació en Segovia a los pies del acueducto entre perailes, trajinantes y cuadrillas de la Hoja.

 

seguirá

 

 

 

 

TIEMPO DE TRIBULACIÓN NO HACER MUDANZA

 

8 DE MAYO 2022 SÁBADO

 

En tiempo de tribulación no hacer mudanza recomienda el de Loyola y ahora el planeta gime bajo el yugo de una guerra larga de lucha interior de valores que dura décadas. Los ingleses ladran desaforados y especialistas en la insidia el ataque y la calumnia echando espuma por la boca de rabia rusófoba dicen que Putin padece de cáncer terminal que el patriarca Cirilo el prelado que ha vuelto a llenar las catedrales de Rusia vacías durante el comunismo es un oligarca. Habrá que interpretarlo a la contra: que el Zelensky monosabio de la trilateral sionista está contra las cuerdas. Tal que se inventan infundios. Es la Pérfida Albión a la que amé pero que no pude soportar al cabo de una década de vivir allí PUES COMO franquista estaba malquisto. Este chovinismo me hizo renunciar al amor de mi vida. Su premier ese despeluzado fulano que habla en un Oxford rotundo ¿hay quien le regale un peine? Le haría un favor. No es genuino. Imposta la voz. Es un rubio de bote con el cipote morenote y los pelos con aspecto de haberlos sacado del enchufe. Viene de familia judía de origen lituano emigrada a las Islas. Esto es un garbillo. Lo que cuela pues cuela y lo que sobra se echa al saco de las granzas en el pesebre de los burros.

¡Ay esta guerra se ha llevado por delante eso que se llamaba antes deontología periodística! Se habla con aberración y fanatismo en el más puro radicalismo que desencadenó la teología del holocausto que se ha convertido en dogma de fe irrefutable. Ya se decía en la vieja España del rey y de la inquisición chitón porque los inquisidores merodeaban el aprisco. Cabra que se desmanda es molida a palos o despellejada en vivo. No tengo la capacidad de Jesucristo para hacerme invisible, ni el don de bilocación, pero Él, el hombre más perfecto de la estirpe de Israel, tampoco sucumbió al miedo al sanedrín. El propter metum Judeorum de Nicodemus.

Se levantó contra los sacerdotes, criticó al Establecimiento. Fue juzgado y crucificado en rebeldía,

 No, nunca seré antisemita porque Él dijo no vengo a abolir la Ley sino a perfeccionarla y he comprobado tras mi conversión a la ortodoxia cuando Rusia entró en mi corazón marcándole indeleble en aquella iglesuca de South Kensigton donde concurrían las antiguas marquesas zaristas vestidas de vagabundas, que Cristo es el perdón la resurrección y la vida. Y está en la historia. Está en la himnodia de los salmos, en las letanías, en la voz del diacono que debe de darle al vodka por la sonoridad de su bajo profundo, en la mirada de ese mendigo, en la sonrisa de un niño o en el beso de una prostituta. Estudio cada dia apasionadamente los evangelios. El de Juan especialmente y constato que el Maestro no ríe nunca, pero lloró tres veces: a la vista de Jerusalén, en Getsemaní y en la resurrección de Lázaro. Era Dios. También hombre. Amaba las flores del campo y se compadecía de la raza humana que vino a redimir: el hambre, la guerra, las enfermedades, que curaba misteriosamente.

Era taumaturgo, un carisma del que participaron los discípulos. “Estas señales tendrán los que me sigan, domarán serpientes, si veneno bebieren no les dañará. En mi nombre echarán diablos, impondrán sus manos sobre las cabezas de enfermos y tullidos y curarán”. Tampoco escribió una sola iota, sólo sobre la arena. Cristo se oculta, desaparece, parece según san Jerónimo haber dejado su obra a medio acabar. Ahora bien, está en la historia. Es el rey de la historia.

Permítanseme estas consideraciones de mi parenético particular que abordando el tema cristológico aborda lo sublime. La erradicación de su mensaje tal como desean los anticristos del sanedrín masónico imperante en Occidente me pone de mal talante. Desconocen que el Mesías es un oriental y se adecua al pensamiento semita. Son días del Estercolero. Vienen los adoradores de Belcebú y Belial y nos encuentran con estos pelos. A pesar de todo ni su figura (la del Salvador) ni su obra podrá ser erradicada de los anales. Por ser soteriológica. El mundo pasará, pero mis palabras no pasarán. Esta frase al enemigo le hace rechinar los dientes. 

Resucitará. Rusia es la patria de la resurrección. Con Putin o con otro y los rusos prosiguen en su mentalidad oriental. Son bizantinos europeos y también asiáticos. Muy litúrgicos. Pasaron las aguarradillas de abril. Ya es mayo el cielo despejó, desaparecieron los chubascos. Cristo vuelve. Ya no se hace invisible. Hoy es la gran parada. Victory Day. Pobeda. El recuerdo de la Victoria en la guerra patria frente a la opresión del fascismo que paradójicamente se ha vuelto por unión de contrarios sionista en Occidente. Engrillan los castaños de India. Los cerezos de mi huerta se muestran triunfales, la pomarada da gusto verla. Hay que atarse los machos. El que tenga oídos para oír que oiga. Ladran luego cabalgamos. 

 

 

 

 

 

 

 

Don DOMICIANO

 

Era rojo en todos los sentidos de la palabra. Le conocí en el seminario. Pelo rubio azafranado la nariz acaballada y prominente, enteco, hablaba muy deprisa, atropelladamente y gastaba dulletas deslucidas y sotanas de Blas Carpintero. Él estaba en el ultimo curso de teología cuando yo ingresé en el seminario. Debía de ser de origen converso como tantos en mi ciudad. Segovia es predio de conversos y de tornadizos. Se convirtió en cura rojo y se hizo muy amigo de los moros que habitaban la barriada del Cristo del Mercado y gente de izquierdas. Creo que era un clérigo de acendrada espiritualidad que vivió en la pobreza y el silencio. No como el padre Ángel ese baranda, botarate que es la flor marchita de la clerigalla asistiendo a entierros de famosos para poner el cazo. Al contrario, él se quedaba sin zapatos para calzar a los pobres sin que se enterara nadie. Ahora los segovianos le han dedicado una calle o mejor una glorieta cerca de la cruz de mayo del Cristo del Mercado donde yo ayudaba a misa a don Evaristo. Dios los tenga en su reino y si Domiciano con su bello nombre de emperador y de mártir que interceda por esta España que políticamente es una leonera

 

 

 

 

 

GARULLOS Y GARAPULLOS

Aquel ucraniano en Londres

Que me quiso matar

Lanzándome

un garapullo

Hoy estará en el trullo

No le arriendo la ganancia

Nadie pagará su sepultura

Ellos no ponen flores

Sólo piedras

El olivo y el broquel

Tú ¿cómo lo ves?

Quiso jugar conmigo a los dardos

Y no hizo diana

La vida es un pub

El amor también

Yo sobreviví

Aquel fulano era un refugiado ruso

De Lvov que huyó a Londres

Cuando se desplomaba la Urss

Era primo hermano de Zelensky el impostor

Garullos y garapullos

Muévete despacín querida Irene

Que ya me viene

Ay, madre del amor hermoso

Engendrar y parir

Un dos tres Toledo nuestro es

Un dos tres Madrid vendrá después

Echaremos a esta chusma

Una escuadra once tíos

Una falange ochenta y tres

Y una centuria cien

Me agité entre las aguas del remolino

Estoy vivo

No perdí el compás

Ay que putas son

Las que están en la ventana

Que putas son las asomadas al balcón

Y yo tenía un camarada

Entre todos el mejor

Juntos caminábamos y avanzábamos

Al redoble del tambor

Al cantar la vieja canción guerrera

Me vuelvo contemplativo

 

 

 

4 DE MAYO MIERCOLES

 

Voy al banco después de oír misa por internet en el templo de la Presentación por la Red. Toda una odisea. Funcionábamos mejor con Cajamadrid y ahora en Caixa las cosas no son tan sencillas. Todo se complica. Estamos en manos de los catalanes esto es vendidos en medio de un convite de catalanes pues menudo han preparado con el espionaje. Esos programas Pegaso traen a la patria de cabeza. Menudo zurriburri. Todo estaba deja vu desde que los israelíes planearon la fuga de Puigdemont y tienen ahora de manda más a ese enano que se apellida Pérez con acento llano. Se rasgaron las vestiduras y han puesto a Sánchez en la Berlina. Rodarán cabezas. Maggy Oaks va a ser víctima del fuego amigo. Antes de Galicia venían las gallegas mari Hernández, las amas secas, las guisanderas del pote y las putas más cojonudas como delata un autor picaresco del siglo XVII en “La Niña de los embustes” y ahora del noroeste llega la Yoli, esa moza coruñesa con aires de pija e hija de papa que se ha propuesto conquistar la Moncloa. Quiere quitarle el puesto al killer. Violencia de genero. Aquí cada día sí matan a una. Dimite la jefa de la Central de Inteligencia española. Los marroquíes quieren conquistar Ceuta y Melilla apoderarse de las Canarias en cuyos lechos marítimos se ocultan ricos yacimientos de petróleo. Estamos vendidos. La sierpe repta y pavorosamente me aflige ese apoyo que da nuestra prensa sionista a Zelensky ese ogro asesino un nazi Sionista. Se han propuesta la reconquista del viejo reino de España. Lo veo en Facebook. Los chuetas quieren volver a Barcelona y a Mallorca. Los españoles vivimos indignados, afligidos, ignorantes. Los más audaces se van a bailar flamenco a la Feria de Sevilla y a gozar del mujerío y la manzanilla. Se practica el escapismo por doquier, manda lo políticamente correcto, Putin tiene que ganar esta guerra. De lo contrario el mundo será esclavizado por esta mafia de políticos trincones, reyes lujuriosos, curas estúpidos, papas que escriben encíclicas sobre las suegras, los jóvenes en paro, la inmigración alcanzando niveles  de catástrofes. Los extranjeros nos superan casi en número. La mentira y la ocultación impera. periodistas al servicio de la causa de la Bestia. Rezo al arcángel san Miguel para que los fascistas nacionalistas del régimen ucranio sean derrotados. De lo contrario vendrá la independencia de Cataluña, de Vascongadas, Galicia, Asturias y Andalucía. Está en proyecto lo repetido tantas veces se está cociendo la balcanización de España

 

 

 

 

 

 

PERTINENTÍSIMO

Los años no pasan en balde

Ya no jugamos al trompo ni a las canicas

Pero fumamos en pipa

Tira

Carrerista

Los recuerdos no son pertinentes

No es bueno recordar

Voy a cumplir setenta y ocho años

Entra en meta Berrendero

Bahamontes se proclama

Rey de la montaña

Al esprint le gana Langarica

Donde estarán aquellos cromos

Que coleccioné en mi niñez

Y las cartas de amor que quemó madre

 

 

 

 

PODERANTES

Surge y resucita

Sal de la tumba de tus sarcófagos de papel

Escucha la voz del ángel

No está acá resurrexit sicut dixit

Monologo de las pascuas tristes

De tu vida

Los poderdantes somos de la verdad enclaustrados

Entre tribulaciones y desdichas

Pero al maligno cangamos la epístola

Mis poesías son un conjuro

Desde la tumba vacía

Hemos vencido a la muerte Líbrenos Dios del diablo

A las poetisas

Entre pensamientos y letanías

Ya tocan a misa

Arredro vayas Satanás

Toda esta jumera del periodismo

Los móviles controlados

Por la Bestia

No te mueves

No alces el gallo

Sabemos do vives

Te cortaremos la cresta

Los castaños regoldones ya han florecido

 

 

 

 

2 de mayo lunes

 

Ayer por la Red vísperas en la catedral de Odesa un diácono jovencito de aspecto germánico leía las lecciones muy pocos fieles el templo estaba vacío pero el coro cantaba de maravilla el grito de Resurrección en eslavónico: Cristo resucita, en verdad resucitó. Ciudad asediada incorporé algunas opiniones al chat del margen pidiendo la paz del país y encomendándole a la Virgen. En la heptarquía de Odesa, es bussiness as usual pero el preste en las letanías se abstuvo de frogar por el patriarca Cirilo y su pedisécuo el metropolita Onofre. Uno de los mensajes: “lucharemos hasta morir hasta vencer al enemigo”. Guerra fratricida. Pena me dio. Este conflicto es un ataque a la línea de flotación de la Ortodoxia obra de los satanistas del Pentágono. Utilizan a Zelensky el carnicero Zelensky de monaguillo cruel e inhumano en esta matanza. La víctima el pueblo ucranio. Los yanquis y el clan sionista proporciona armas para que se maten con los rusos, Moloch vuelve a estar operativo pero luego a los desplazados (exilados), que quieren pasar la frontera de EE.UU, los retienen en Tijuana y en Asturias los desahucian. Inglaterra también les veta la entrada. Cerca de cinco millones de personas de esta nacionalidad huyeron del país. En España también problemas con el alojamiento. No pueden pagar. Una cosa es predicar y otra dar trigo. Mucho te quiero perrito, pero de pan poquito. Tácticas de la bestia. Los usacos siempre promueven guerras lejos de sus fronteras. Está claro lo que pretenden es que Ucrania y Rusia se desangren. En los medios de comunicación impera el bulo. Ayer cundió la noticia de que un misil había alcanzado al general Gerasimov el segundo militar de a bordo en el ministerio de Defensa de Putin. Aparte de la confrontación armada existe una guerra cibernética y psicológica. Los celulares que permiten la localización de un individuo en cualquier parte del mundo son un instrumento de control que puede ser un arma asesina. Recomendaría a los soldados de Putin que no utilicen el móvil a riesgo de ser localizados por los drones asesinos y toda esa tecnología que los norteamericanos han traspasado al carnicero Zelensky el cual está perdiendo la guerra y tiene pánico. Cuenta con el respaldo de sus asesores israelíes que lo armaron hasta los dientes. Israel no enseña la patita, pero en parte es el culpable de este derramamiento de sangre. Me parece un insidioso esperpento celebrar el Shoah cuando está muriendo tanta gente en Ucrania. Por encima del Holo-cuento están los millones de despalmados en siria en Iraq en los Balcanes y luego los treinta millones de rusos y quince y medio de alemanes que perecieron en la IIWW. Al parecer esos no cuentan. Los esbirros de Zelensky no hacen prisioneros, los castran a lo vivo y luego envían un video a sus familias. Esta es una guerra apocalíptica. La masonería el NOM, Soros, los satanistas quieren erradicar a Cristo de la faz de la tierra.

Por lo demás un día tranquilo. No soy capaz de concentrarme en la prosecución de mi último libro una novela sobre Inglaterra. Llamo a Arteseros diciendo que he terminado el serial sobre su maravillosa España en la Memoria pero Alfonso está muy preocupado porque tiene problemas con la vista y lo han de operar. Hago votos porque se recupere pronto