2022-11-08

 

ALONSO DE VALDÉS Y EL SACO DE ROMA II

 

Alfonso de Valdés parece ser que, de origen asturiano, aunque nacido en Cuenca (pocas cosas se saben de su biografía, que algunos confunden su vida con la de su hermano Juan) en la última década del siglo XV y entró a servir al emperador como “motil” [1] y esta lealtad al Cesar llenará su vida de escritor y humanista acompañándole en todos sus viajes y campañas militares. Le tocó vivir una época de cambio total en el mundo de las ideas religiosas y políticas. Debió de estudiar en Alcalá y en Bolonia donde traba contacto con otro de los mentores de la idea imperial, el italiano Pedro Mártir  de Anghiera, e inspirador de la unidad del trono, la espada y el altar.

De esta utopía sale el conquense persuadido durante su viaje y tras asistir a las tumultuosas reuniones de la Dieta de Worms mayo de 1521 donde se dijeron cosas muy gordas sobre los pecados sospechados de la iglesia, se propugnó el regreso a la vida evangélica, se menoscabó la liturgia coral a favor de la oración mental y se pusieron en ridículo algunas supersticiones como el culto a las reliquias, la devoción a la cruz, las peregrinaciones.

 El mundo católico se sembraba de inquietud y ello mueve a Menéndez y Pelayo a decir, cuando evalúa la gran prosa de los dos hermanos erasmistas, que exhalan un tufo herético.

Desde 1526 Alfonso de Valdés funge como latinista (por sus manos pasaban, por tanto, todas las cartas u despachos oficiales de César que habían de ser vertidos al idioma latino del alemán, del español y sobre todo del francés o del italiano) con una annata de cien mil maravedíes.

Prócer de la literatura memorialista, no dando paz a su cálamo, en su extensa correspondencia expande el entusiasmo que le causan los proyectos reformistas de Erasmo. No era un cisma lo que propugnaba el profesor holandés sino la enmienda de algunas cosas.

 Sin embargo, abrió la puerta a la debacle. Vino Lutero, vinieron los alumbrados, vino la ira que entró en los conventos, vino la demolición de las iglesias y monasterios en la Inglaterra de Cromwell.

El autor del Dialogo de la doctrina cristiana se sitúa como cabeza de motín. Se tambalea el imperio, se tambalea la iglesia, estallan las guerras de religión en Europa y el emperador desengañado y atónito ante el giro que cobran los acontecimientos se retira a un convento de Extremadura.

Los electores de Sajonia, los rebeldes flamencos, los protervos ingleses, los curas perversos fueron los responsables de aquel estropicio, pero el papado se hizo acreedor de parte de la culpa al empeñarse algunos de sus pontífices en destruir el sueño de la era imperial.

Por fortuna las cristiandades del Este que aun reconociendo la autoridad de Roma como uno de los cuatro o cinco patriarcados con autoridad de primus inter pares se mantuvieron al margen de la hecatombe. Su alejamiento y su enclaustramiento en un mundo medieval puede ser que salvara a la iglesia guardando la tradición, la espiritualidad ortodoxa, los sacramentos.

 Hoy el patriarcado ruso es un poco la reserva de la fe tan castigada por el materialismo occidental.

Juan de Valdés y su hermano quizá se equivocaron en la forma de presentar su mensaje pero nunca en el fondo que vuelve su mensaje más valedero y digno de ser meditado.

 Tanto el dialogo de Mercurio y Carón como el del Saco de Roma dos novelas dialogadas y en el que participan el Arcediano de Alcor, y Mercurio y Carón, todos ellos clérigos, reflejan la inquietud del mundo católico en aquella época de crisis del papado al que intentó poner un parche el Concilio de Trento.

 La idea de la infalibilidad pontificia y el carácter divino del sucesor de la cátedra de San Pedro no va a llegar hasta siglos más tardes, en la época decimonónica, cuando desaparecen los estados pontificios.

Por la primacía y la infalibilidad trabajaron tanto los bolandistas como los jesuitas precisamente al publicar las “Profecías de san Malaquías” un texto apócrifo cuajado de inexactitudes y de falsos pronósticos tipo acertijo.

En España donde existe un afán novedoso que bendice lo extranjero y lanza denuestos contra lo autóctono el soplo erasmista cundió por doquier, penetrando en los claustros, en las catedrales y en los arciprestazgos. Únicamente las ordenes mendicantes franciscanos y dominicanos se mostraron refractarios a las ideas reformistas. “Si Erasmo no te complace o eres asno o eres fraile”.

El hervor cismático hubiera podido ser atajado en ciernes, de haber el papado reconocido sus propias culpas, haber reformado ciertas costumbres, permitiendo el matrimonio de los clérigos concubinarios y metiendo en vereda a los falsos místicos de raíz conversa, aquellos que decían que para hablar con Dios no eran preciso intermediarios e interlocutores, lo cual suponía la negación del sacerdocio y la mayor parte de los sacramentos.

Por desgracia, entre las virtudes de Roma no se encuentra precisamente la humildad.

La curia reaccionó tarde y mal con la acostumbrada parsimonia. Se encresparon los ánimos. Sobrevino la intolerancia.

El autor del “Enchridion” un hombre del centro representó un peligro mayor para la Iglesia que el propio Lutero o Clemente VII el papa guerrero, el papa simoniaco o el papa corrompido al que la pecorea soldadesca del Borbón asoló su corte.

 Los tercios viejos españoles comandados por el Duque de Borbón no habían cobrado las pagas aquel mes de mayo de 1527.

 Por fortuna entonces no había medios de comunicación que hubieran podido dar fe del nuevo rapto de las sabinas. ¿Castigo divino por los pecados de la curia?[2] Dios no castiga, pero en ocasiones permite trabajar al demonio.

Valdés fue denunciado al emperador por sus ataques al papa por Castiglione autor del Cortesano que actuaba como nuncio apostólico en la corte del Emperador. Carlos V no hizo caso. Entonces Valdés huye de España a toda prisa.

 Su causa fue examinada por el arzobispo de Compostela.

El dialoguista era acusado de ser enemigo de las bulas y de las indulgencias.

Quiso la suerte que posteriormente sea el propio papa Clemente VII el que con una bula de esas que tanto repugnaban al español de origen asturiano quien expida una carta de absolución a favor suyo y de su familia librándole de todas las excomuniones e interdictos, censuras y penas eclesiásticas y la suspensión a divinis lo que hace pensar que era presbítero, autorizándole a decir misas en un altar portátil, dice el Breve pontificio. La comunicación le llega a través del arzobispo de Sevilla y pariente lejano Fernando de Valdés muerto en 1530. Alfonso moriría dos años más tarde en Viena a causa de la peste siguiendo al emperador el 3 octubre.

Vivió los años de la gran utopía: Vives, Tomás Moro, Erasmo, Mártir de Anghiera creían que los nuevos descubrimientos darían una vuelta a la interpretación de la existencia en todos los valores, cambiaría la religión, vendría el progreso, el idealismo platónico, la ciudad de Dios agustiniana.

Se anunciaba una nueva era de consumación de la promesa. Jauja. Todos seremos felices, viviremos muchos años. Una edad de oro anunciada por el poeta Hernán L. De Yanguas:

A manadas

Las liebres acobardadas

Andarán entre los galgos

Todos seremos hidalgos

Las alcabalas dejadas.

Es el peligro de las utopías que abren las compuertas del pantano.

Sobrevendrá la inundación. La libertad invita al libertinaje y eso es lo que pasó en las disputas de regalías.

El papado ha gozado de la ventaja de mantenerse lejos del pueblo.

Su representante era considerado como un semidiós al que habría que venerar rindiéndole un culto similar al que se dispensaba en tiempo de los cesares al imperator.

 Con la cercanía de los actuales medios de incomunicación y su inmediatez no sé si el axioma fuere hacedero, aunque en el Vaticano intentan por todos los medios de preservar dicha prerrogativa.

Con Bergoglio se apunta hacia un cambio de imagen, pero la imagen que se proyecta aunque muy hábil es falsa.

La grandeza de la iglesia no está en el papado sino en su liturgia, en su aspiración hacia la excelencia, esa capacidad por dignificar la vida del hombre, du gran bagaje intelectual y literario y en particular la acción del Espíritu Santo que no aparece porque circula por el torrente sanguíneo del cuerpo místico de Cristo de manera imperceptible y subterránea.

 Es el credo de Nicea, la eucaristía, las practicas piadosas, la caridad a la que tampoco se la ve, pero sigue actuando. En fin, son tantas y tantas cosas que casi resulta un milagro observar cómo una iglesia pecadora y con tantas deficiencias sigue en pie o lo ha estado hasta ahora.

Ello no es óbice para que los católicos aun a fuer de ser tachados de rebeldes indaguen en aquellas miasmas de las centurias pasadas al objeto de no caer en los mismos errores y aberraciones que desencadenaron la destrucción de la Ciudad Eterna por los tercios de Carlos V.

La iglesia de Cristo es eterna e indestructible pero el papado, suma de tantos errores y tiranías, tal vez no.

Puede que la tercera Roma se encuentre en Moscú. El papa actual no es libre. No puede decir lo que piensa. Se encuentra constreñido al imperativo- quod decet, no decet- de los medios de comunicación. Francisco tiene las manos atadas al igual que sus predecesores.

Muchos se muestran refractarios a reconocer que el papa es un hombre, de condición pecadora y de ahí esa táctica muy sabia en la historia de la SRI a las reticencias canónicas a incluir en la lista de los santos a muchos de sus papas, una tradición que se ha roto con la beatificación y la canonización planeada para octubre de Karl Wojtyla y de Juan XXIII, una proclamación que ha sido acogida con sospecha en medios eclesiales bien apercibidos y asendereados en derecho canónico.

 Tales premuras canonizadoras hacen pensar en el hecho consumado al cual son tan aficionados los herejes y los judíos que nada tiene que ver con la parsimonia católica a la hora de evaluar la santidad. No estan canonizando a dos pontífices innovadores u modernistas. Están canonizando al Holocausto o Shoah como teología sustituyente a la Redención.

San Buenaventura, santo Tomás, san Ireneo considerarían tal hecho anatema y toda una prevaricación.

La situación es, por tanto, ahora mucho más grave que en los tiempos de los hermanos Valdés.  



[1] Motil o mutil es palabra vasca, significa niño de coro, según la costumbre cortesana de aquel tiempo. Iñigo de Loyola también fue enviado a Arévalo para servir a la segunda esposa de Fernando el Católico, Germana de Foix

[2] De los abusos de la curia que se propone reformar Francisco I se habla en “El saco de Roma”: ¡Quien vio la majestad de aquella corte, tantos cardenales, tantos obispos, tantos canónigos, tantos protonotarios, tantos abades y arcedianos, tantos cubicularios, tantos auditores, unos de la cámara y otros de la Rota, tantos escritores, tantos secretarios; unos de bulas y otros de breves pontificios, tantos abogados, copistas y procuradores!

SU ILUSTRISIMA SACÓ LA MINGA EN PLENA MISA CANTADA Y MEÓ SOBRE LA MITRA DE SU RIVAL LO CUENTA EL CRONISTA PALENCIA

 ALONSO DE PALENCIA.ERA JUDIO CONVERSO Y ODIABA A ENRIQUE IV SU ANIMOSIDAD CONTRA EL MONARCO CASTELLANO TIENE BASTANTE DE LIBELO AL ACUSARLO DE IMPOTENTE

El cronista Palencia




A sabiendas de vivir en tiempos peligrosos, parejos a los de los últimos años del s. XV me sumerjo en el latín algo retorcido del cronista Alonso de Palencia y me encuentro con la siguiente perla:

 “estando el arzobispo de Mondoñedo presidiendo una ceremonia en la catedral de Sevilla vio acercarse al obispo de Coria vestido de una sotana blanca, mandó parar al coro y a los monagos que dejasen de incensar el turíbulo y a grandes voces empezó a decir:

- ¿Adónde va ese loco?”

Y con las mismas se arremangó los ornamentos y desde lo alto del altar le meó en la cabeza. Por lo visto la rivalidad entre ambos prelados llegó a tal extremo por las pretensiones que ambos alentaban a la sede de Sevilla.

Todos los seises que bailaban, los chantres que cantaban, los turiferarios que portaban el cirio se meaban de risa.

 Este hecho sucedió en la inmensa y maravillosa catedral hispalense y es un reflejo de lo relajadas que andaban las costumbres en la época.

Por eso cree Menéndez y Pelayo que el cronista pusiera en solfa tales acontecimientos en la lengua del Lacio para despistar, en evitación del escándalo.

En cristiano hubiera sido demasiado escandaloso y califica de zahareño, lenguaraz y afectado el latín en el cual se expresa Palencia, el cual también era clérigo.

Su lenguaje es intrincado y pese a sus pretensiones de convertirse en el Tito Livio español al que trata de imitar no maneja la consecuencia temporum, machaca la sintaxis

. La cronología también se trunca porque los acontecimientos se amontonan unos con otro y el lector pierde el hilo, por más que admire la vehemencia que raya en la violencia con que el escritor zurra la badana al bueno de Enrique IV, el último de los Trastamaras.

Tiene un tic como suelen tener los escritores que redactan deprisa y es la repetición del latiguillo quemadmodum (de manera que) y yo he pensado que es un vicio de los escolásticos, todos ellos muy lógicos y consecutivos y a mí me recuerda a aquel penitenciario de la catedral de Segovia que nos explicaba Moral y que tenía la palabra “de modo que” siempre a flor de labios.

 Le llamaban por eso don Demoque. No limaba Palencia el texto o castigaba sus párrafos con ese recurso incursare que recomendaban los maestros de retórica de Roma, incursare viene de “ i n c u s “  yunque. Escribir es como estar en una fragua machacando el hierro.

No obstante, la endiablada prosa de este historiador, nos da un reflejo de la crueldad de los tiempos, de las guerras entre lusitanos y castellanos, entre moros de taifas unas veces en alianza y otras en armas contra los cristianos.

Son pintorescas las descripciones del sitio de Utrera, del asalto a Écija y de la toma fallida por las huestes de Enrique IV de Santarem (santa Inés).

 Parece escucharse el clamor de la plebe sevillana acuciada por el hambre.

 Se leen los dicterios a la incompetencia del general Juan Guillén. Vemos aparecer a un famoso bandido de aquella época Diego Mexía al que llamaban el Largo una especie de Robin Hood andaluz que robaba a los ricos para repartir entre los pobres.

 Por último, describe las relaciones excelentes que existían entre Fernando el Católico y su padre Juan II de Aragón al que describe como valiente en la guerra y victorioso con las mujeres.

En los últimos años de su vida una tal Rosa que era leridana aceleró la muerte de este Juan sinmiedo en el lecho. El fallecimiento se produjo el 19 de diciembre de 1479, el 6676 del calendario judío, el 2227 de la fundación de Roma y el 904 de la hégira, a los 83 años, seis meses y veinte días de su edad.

 Como diría un inglés “His Majesty died on the job”. Infatigable. Y a pie de obra, queremos decir que echando un polvo

Alonso de Palencia, que no se cansa de mentar la impotencia de su homologo castellano, aporta un dato tan puntual y circunspecto de su homólogo aragonés tal vez con mala intención, aunque dicen por mi pueblo que las comparaciones son odiosas.

Mas, ciertamente las facultades sexuales del padre de Fernando el Católico debieron de ser epocales. De los Austrias no se puede decir lo mismo, pero ese es otro tema que veremos en otro capítulo.

29/03/2011

 

 


2022-11-07

RECUERDOS SEGOVIANOS

 

 

BUFADERO LA SIESTA DEL SÁTIRO

 

Desde el miradero del Pinarejo con la mirada de la carne contemplaba la torre de la catedral (ebúrnea y misteriosa piedra sin tiempo capitel redondo dando cobijo a los vanos del campanario) alzándose sobre los merlones de la muralla y el negro ciprés que besaba con la punta de sus ramas… el matacán donde estuvo el aula de mi primer colegio y la monja como yo era zurdo me ataba la mano izquierda a la pata la mesa para que escribiera con la derecha.

Vi a los soldados de la guardia romana el morrión rematando la galea en forma de cresta de gallo y escuché las alertas del centinela al relevo de la primara vigilia. Segovia ciudad amurallada y romana. Cerca de la plazoleta y el arco del socorro estaba el bufadero. Los cierzos del invierno hacían concilio allí y se disputaban con el ábrego y el solano el sombrero de los viandantes. En lo alto del templo estaba la acrópolis. Cesar Augusto empezó a recibir culto de idolatría en la ciudad donde yo había nacido. Fue coronado el emperador dios del Olimpo el año 34 Ad. Era invocado por las congregaciones populares y su estatua incensada cada tarde por uno de los flamines de turno que trepaba hasta su imagen por una escalera colocada en medio del Acueducto. A mi izquierda a los pies de la sacramental de san Andrés estaba el Corral de los Huesos donde siempre oí yo decir que estaba enterrada gran parte de mi parentela. El osario de los huesos desapareció a finales del siglo XV por orden de la inquisición. Tibias y calaveras ardieron en la gran pira que se preparó. Muchos de mis paisanos hablar por hablar desconocen su historia y ubican la necrópolis hebrea donde no es. En las cuevas del Pinarillo allí donde el Clamores abraza a la ciudad para casarse con el Eresma, se alojaron ermitaños durante la edad media, hacían penitencia, se flagelaban y lloraban sus pecados frente a la ciudad donde no podían entrar por haber cometido algún agravio.

Segovia pecadora magna peccatrix. Albergue de putas y de perailes. Cuando yo era niño se alojaban en aquellas espeluncas tenebrosas familias gitanas. Yo recuerdo a una gitana con el pelo negro subiendo aguas al Clamores por el Camino Nuevo, toda vestida de luto y en alpargatas también negras como el mandil la cara cubierta de arrugas y los ojos penetrantes de vidente hasta Santi Espíritu con manojos de romero. Que ofrecía a los viandantes. Al que no le adquiría un manojito le largaba una tremebunda maldición:

Mañana te enterrarán, señorito. Ya oigo el gorigori, caminas por el mundo con la vela en la mano

A veces la sentencia de la gitana se cumplía y en alguna de las cien torres de la ciudad tocaban a clamor… Qué miedo uy.

La Sacramento a los niños de posguerra nos infundía pavor. Al verla huíamos hasta refugiarnos en el regazo de neutras madres:

Mamá que viene la gitana Sacramento

Los gitanos habían establecido un aduar en el Pinarillo y aquella bruja moraba en lo que hoy llaman cementerio hebreo donde se exhibe un rotulo con la bandera de Israel y se canta la Hativka algunas tardes, pero no era un cementerio sino un eremitorio.

Caminaba la madre Sacramento acompañada de un gato negro y detrás venía el jefe de la tribu, su marido en un caballo lucio. Cuando vendían toda la cesta regresaban a su guarida, pero allí donde aparece hoy día una lápida con la estrella de David no había camposanto ninguno que ya digo el verdadero lugar de reposo para mis antecesores que fueron a descansar al seno de Abrahán se encontraba intramuros cerca del enlosado de la catedral a espaldas del templo de san Andrés allí donde alguna vez rendimos culto a Erifos el cabrito que es como se representaba en Grecia a Baco. Se disfraza de cabrito pero es un lobo feroz. No le hagáis caso, alejaos de la botella.

 

05/11/12

 

1

 

 

DOSTOYEVSKI ES OTRA HISTORIA

 

para entender a Dostoievski debe el lector lanzarse a las profundidades del alma humana. Es diferente a los demás. Párrafo largo que se cine al venero interior, a los flujos de conciencia. Contradicciones y repeticiones, pero, sobre todo, un gran poder de observación. Los hermanos Karamazov constituyen un homenaje a la Psique de los griegos. Hasta el siglo XIX no hay paisaje en la novela. Pues bien, el poderoso escritor ruso es un paisajista del mundo interior y al mismo tiempo un tratadista de la patología del ser humano sumido en las pasiones, atraído por el bien, pero seducido al mismo tiempo por el mal. Su arte universal es valedero para el hombre de todos los tiempos y habitante de los más diversos países. Círculos que se cierran, caminos que se abren, sonidos, imágenes, sus personajes se someten subyugados a la fuerza del hado. Derrumbamientos, celos, asesinatos, envidias, la muerte, el asesinato, los complejos mal explicados y las manías del cerebro... todo eso es Dostoievski que zambulle su pluma en la vida irremediable restregándola en una eclosión de metáforas. Es frío y afilado como un tempano. Toda su obra se escribe a orillas del Neva donde en primavera con la rasputitsa[1] bajan por el embancamiento de la avenida Nevski bloques de hielo, fantasmas helados. El ritmo es frenético u exige en el lector un esfuerzo de concentración. Leyendo Crimen y Castigo yo he perdido muchas veces el huelgo pero tanto me atrajo su lectura que pasé noches enteras con el libro. Noches blancas. ¿por qué mataría Kolecnikov a la vieja? Hace buena novela negra pero Sherlock Holmes o el inspector POIROT son entes superficiales que se abstienen de profundizar en todo el bagaje psicológico de antecedentes penales y de traumas que le conducen a un malhechos a perpetrar la acción. En este escritor hay un mago de la palabra que la esgrime a la vez como aliento del diablo y susurro del cristo. Lázaro sal fuera. Redímete. Su `pensamiento profético está relacionado con la gran liturgia bizantina. Cuando rasguea su pluma sobre el papel se percibe como la salmodia de un monje que invoca al creador e impetra misericordia por la humanidad castigada. Resucita hombre del tiempo. Mira a lo alto. En muchos capítulos se lanza un responso penitencial y el texto discurre por vericuetos que recuerdan a los banquetes funerarios o convites feriales de la antigüedad eslava cuando se comían hojuelas y luego se esparcían sobre la tumba del muerto. Un rito de fecundidad desde la creencia de que todo lo que muere resucitará. Al grito de Getsemaní le seguirá un canto de resurrección. En los grandes maestros rusos parece aletear la luz de la lamparilla votiva que alumbra los iconos.



[1]deshielo

 

EN RECUERDO DE ALFONSO PEREZ PINTOR EL CERILLAS DEL GIJON. FUE UN BUEN AMIGO MÍO EN LOS BORRASCOSOS DÍAS DE LA TRANSICIÓN








Título: Resultado de imagen de ALFONSO PÉREZ PINTOR EL CERILLERO DEL CAFÉ GIJÓNTítulo: Resultado de imagen de ALFONSO PÉREZ PINTOR EL CERILLERO DEL CAFÉ GIJÓN





ÉL ERA ANARQUISTA Y YO FALANGISTA DE IZQUIERDAS

SE NOS HA MUERTO ALFONSO

 

No me considero un tipo duro,  soy terne de pelar, es difícil que llore pero esta mañana de Santa Agueda cuando las mujeres mandan en Zamarramala me llamó Pepe Barcena, relaciones públicas del Café Gijón, elegante pincerna, buen escritor y copero mayor de nuestras libaciones eucarísticas [dice de él Umbral que Pepe con su melenita corta, su servicialidad y su sonrisa le cae bien a las señoras, y muy buen dicho además] para darme la noticia de que había fallecido Alfonso González Pintor El Cerillas, del Café Gijón, una institución en la vida literaria, política y periodística  madrileña de la Transición, se me saltaron las lágrimas por teléfono. Lloré de dolor. Tenía sólo 72 años y daba aspecto de sempiterno joven. Su sepelio fue tan humilde y servicial como su vida entera. Creo que no sólo se nos ha muerto un hombre se ha acabado toda una época

Este humilde menestral, en apariencia, pero una alma grande y un corazón que no le cabía en el pecho, él ponía una gota de almíbar donde todo es hiel y acibar con una de sus humoradas, (¿me escuchas, tú me escuahs? ¿Me quieres? Claro que sí, Alfonsito, no faltaría más. Pero ¿tú me escuchas? No me escuchas, y así arreglábamos el mundo, dale que te pego) munificente en los sablazos que jamás se le olvidaba reclamar por cierto, magnificente en el servir sin ser servil y quedar señor incluso con cabrones que no se lo merecían, pero, en fín corramos un tupido velo, era amigo mío. Como de tanta y tanta gente.

No creo que tuviera enemigos y este justo de Israel que no iba jamás a misa y que a lo mejor no creía en dios pero éste  sí que creía en él, Alfonsito, majo traeme un farias y un paquete de chester, eso está hecho a mandar;  me echó más de un capote, y me empujó hacia el burladero del Gijón, tan tolerante de moros como de judíos que el Gran Café fue siempre el gran cantadero de urogallos desde donde se han orquestado conjuras sabidas por todo el mundo y catasta escaparate con veladores y espejos donde el todo Madrid iba a sentarse a hacer el despeje plaza aunque  uno no llevaba por ejemplo a una novia  que nos las acababa quitando Manolo el Guapo y poco nos importaba que el Loco nos pidiera para un café, oye ¿me dejas quince pesetas? Ten, ya digo; era un santo de Israel sin adscripciones sionistas y él que era el Fúcar de todos nosotros odiaba –bueno lo de odiar es un decir porque no creo que en el corazón de Alfonso González Pintor se albergara una micra de odio- miraba con malos ojos al gran capital. Su padre un minero palentino lo pasó mal y anduvo en prisiones pero no creo que sea verdad lo que dice el Tuercebotas  siempre barriendo para casa que lo fusilaran los nacionales, eso sí me contó una historia enternecedora de su madre y él a lomos de un burro huyendo por los puertos camino de Santander, pedían limosna por los pueblos para sacar de comer. Refugiados. Todos somos refugiados y supervivientes de algo. Y si no hubiera habido ese burladero detrás de la barra que él enfilaba con sus ojos cansados y llenos de sabiduría de hombre de vuelta de todo que ve pasar la vida alzado sobre la humilde tajuela de cerillero que más parecía un trono pues todos los guiriguis nada más que lo diquelaban se quedaban con su estampa hidalga y decían aquí tiene su sede un caballero español a mí me hubiera pillado el toro. Y a otros mucho como yo.

En tiempos de tribulación no hacer mudanza recomendaba Iñigo. Yo me fui para el café Gijón cuando venían mal dadas. Allí estaba Alfonso. Siempre te daba las buenas tardes pero si te notaba de mal humor hacía que no te veía. Hizo la mili en Caballería y fue mozo de espuelas con el Rey, al que llamaba mi Rey o mi Capitán Borbón. Hasta supo alguna anécdota [el nieto de Alfonso XIII era putañero y le gustaba sofaldar criadas y andar en juergas como a todos los monarcas de esa casa que siempre tuvieron fama de golfos] de faldas que no quería contar pues, archivo de la cortesía, era también paradigma de la discreción. Jamás le escuché hablar mal de nadie ni decir nada que pudiera ofender aunque a veces era especialista en chistes malos, en retruecanos y acertijos. Hacía como que dormía y que no escuchaba pero se enteraba de todo lo que decían los de la mesa tras su banqueta que era la de los tertulianos como Manolo Vicent el que decía aquí hay que venir lloraos ¿y con caspa no, Manolo? Tampoco, de Álvaro de Luna, Tito el de “Cuéntame” y otros. Alguna vez se tomaba la licencia de intervenir en la conversación con la anuencia de todos aunque los de esa mesa eran un poco repugnantes y a mí en más de una ocasión me mandaron a tomar por culo pues yo nunca me callo ni escondo mis pareceres. 

Él hizo de este bar un asilo de la inteligencia vencida que se ve cercada como una isla en la vulgaridad ambiente. Habitual de los bancos forrados de terciopelo como los de los Comunes y de sus sillas pasadas de moda he engordado tantos  kilos que ya no me cabía el culo en estas sillerías del coro del cabildo de librepensador. Y allí estaba él.  Siempre igual erecto pues se sentaba tieso para corregir su espalda malhadada por un accidente en la mina y quien lo iba a decir otro absurdo accidente de automóvil sería la causa definitiva de su cita con las parcas.

Se me ha muerto un amigo. Yo le debía muchos favores. A mí me parece que era el alma de este lugar con alma, el último café de Madrid de toda aquella saga “La Fontana de Oro”, el “Lyon”, “Pombo” el “Bilis club” al que no faltaba Clarín en sus visitas a Madrid desde Oviedo.  “Fornos”. “Llhardy”. Todo un florilegio de vida social y literaria llamado al finiquito. Alfonso era el último mohicano y su desaparición física ha coincidido con la implantación de la Ley antitabaco de la ministra esa, con cara de gobernante inglesa empeñada en hacernos a los españoles vivir  más sanos pero con peor mala leche pues allá van leyes do quieren reyes esto es los que tienen el BOE de sartén y de mango. Precisamente los que el bueno de Alfonso creía que eran los suyos. ¡Qué desilusión! Seguro que la palmamos antes.

 Aquí siempre tiene que haber algún guerrocivilista. Hay que hacer la guerra a algo o alguien. Viejos resabios del atavismo ibero ese que pinta Mingote con un garrote y en taparrabos hacioendonos señas. Oye tú pasa para aquí dentro. Que te voy a dar la cena.

 Es el placer de prohibir. A joderse. Antes donde había más de cuatro que cada uno saque su tabaco. Y más de cinco que cada uno se fume el pijo. Ya no. No nos moriremos de cancer de pulmón o de un infarto. Pero a lo mejor un picajoso prurito anal se nos lleva por delante. Descuide, ministra, que aquí nadie va a quedar para simiente. Y si no es del bazo será del espinazo. Empezando por usted que farda incluso de hacer gimnasia en el despacho.  Mens sana in corpore sano. Pero si nos falla la mente a ver qué hacemos con tanto cuerpo cachas pero embrutecido. Veo a los pensionistas solitarios y deprimidos haciendo pedestrismo por el barrio y pienso que mejor estaban echando un tute o en la cantina. A lo mejor estaban menos decontentadizos y habría mucho menos violencia de género.

Bueno lo del pito del después no nos lo quitó aun. Todo se andará. Que ya nos quitan el cigarrillo como después nos quitarán  la siesta. Aunque todo seguirá igual. Hemos salido del no te jode para entrar en el nos ha jodido. Son los perros con los mismos collares. Ahora parece que ladran luego mejor cabalgamos. Buscábamos la celebridad y hemos acabado derrotados anónimos. Estamos seguros de ganar victorias después de muertos.

La pragmática sanción que convierte a la venganza de los indios y sus usuarios en un atajo de apestados creo que va contra el talante y el talento del hombre hispano (aquí con el cigarrilo o el veguero entre los labios se ha hecho el amor, la guerra, la postguerra, se sellaron amistades y enemistades, se escribieron cartas a la novia, instancias y ultimatums) otrora hubiera provocado un motín, una revuelta popular como la de Esquilache. ¡Cualquiera le recorta las alas del chambergo o los vuelos de un manteo a un español ¡  Hoy el personal se ha vuelto como muy light. Pastueño, acomodaticio. Somos acémilas uncidas a la noria del ir tirando. Ya no quedan españoles como los de antes.

Alfonso era uno de ellos. Había mañanas que le veía coger el 27 o el 45 en Atocha. Era un castizo vallecano y creo que del Rayo.  Primero iba al estanco y cargaba con bolsas su tenderete, su chisconcillo, villano en su rincón desde donde veía pasar la vida sin cortejar jamas a la codicia o a la ambición, un secretaire muy coqueto con infulas de bargueño de madera noble. Siempre que se iba cerraba con llave la gabeta. En los alambres pendían billetes de lotería, postales, mecheros, chiclés. Condones no pero alguna vez se los pidió algún cliente en apuros y ese no era Manolo el Guapo que siempre llevaba consigo cajas por un por si acaso.

 Era toda una estampa del ayer. Y con él ha pasado una era. Se nos ha muerto nuestro tiempo. Una vividura. Alfonso descansa en paz dondequiera que estés. Al volver del tanatorio de la M30 y de abrazar a su viuda y deudos, una hija y un chico que es clavadito a él, y que vive en Londres, enfilé los carriles de la A6 mi alma esponjada de tristeza tras el adios para siempre al amigo pero llena de paz. Era la paz que siempre transmitía él.

 

05/02/06


 

 HUMPY DUMPY IN LONDON VERABSCHIEDEN SIE SICH VON ALLEM, WENN DIE BOMBE HOCHGEHT UND DAS EI ZERBREITET


MEIN Herz blutet nach den Drohungen eines russischen Fernsehmoderators, dass eine russische Interkontinentalrakete London in wenigen Minuten zerstören könnte.

Es ist das Lied von Humpy Dumpy, das die Kinder vor einem halben Jahrhundert in meinen vergangenen Tagen in England sangen:

Humpy Dumpy saß auf einer Mauer

Humpy Dumpy hatte einen großen Sturz

Alle Königspferde

und alle Männer der Könige

Cloudnet setzte Humpy ein

Wieder zusammen

Humpy war ein Ei. Es brach von der Mauer von Colchester, als die Stadt während der religiösen Revolution von Cromwell-Truppen belagert wurde.

Jetzt drohte der russische ─ Gott bewahre─ Ansager mit einer schrecklichen Vergeltungsdrohung für die Politik der Briten gegenüber der Ukraine. Und das war die Geschichte. Mit einem blutigen und schrecklichen Krieg brechen wir das Ei.

 Ich liebe Russland, aber ich bin in gewisser Weise ein Londoner. Wir sind alle Londoner zu dieser Zeit und an diesem Ort.

 Warum machen wir diese qualvolle Erfahrung von Blutvergießen auf dem Schlachtfeld und Lügen und Propaganda in den westlichen Medien durch?

Wir sehen die schrecklichen Szenen in den Nachrichten: Leichen, alle Typen von Granatsplittern auf ihren Zimmern getroffen, zerstörte Gebäude, die einstürzen, Brände, Tränen, verstümmelte Körper. O Herr, bitte nimm diesen sauren Kelch aus meinen Augen. Die ganze Welt leidet an Kakosmie. Alles riecht nach Fäulnis. Alles ist faul. Ja, das Ei ist abgestürzt. Wir alle sind Humpy Dumpy. Bitte, Gott, schütze meine Helen, wenn der Blitz kommt, und rette mich und meine Erinnerungen an London. Humpy Dumpy war in einer Wand...


Dienstag, 08. November 2022

 HUMPY DUMPY A LONDRA ADDIO A TUTTO QUANDO LA BOMBA VA IN SU ROMPE L'UOVO


Il mio cuore sanguina dopo le minacce di un conduttore televisivo russo che afferma che l'ICBM russo potrebbe distruggere Londra in pochi minuti.

È la canzone di Humpy Dumpy che i bambini cantavano in quei miei giorni passati in Inghilterra mezzo secolo fa:

Humpy Dumpy era seduto su un muro

Humpy Dumpy ha avuto una grande caduta

Tutti i cavalli del re

e tutti gli uomini del re

Cloudnet ha messo Humpy

Ancora insieme

Humpy era un uovo. Si staccò dalle mura di Colchester quando la città fu assediata dalle truppe di Cromwell durante la rivoluzione religiosa.

Ora l'annunciatore russo ─ Dio non voglia─ ha esercitato una terribile minaccia in rappresaglia per la politica degli inglesi sull'Ucraina. Ed era la storia, ecco. Con una guerra sanguinosa e terribile, stiamo rompendo l'uovo.

 Amo la Russia, ma in un certo senso sono londinese. Siamo tutti londinesi in questo momento e sito.

 Vagando perché stanno vivendo quella straziante esperienza di sangue versato sul campo di battaglia e bugie e propaganda nei media occidentali.

Vediamo le scene orribili nelle notizie: cadaveri, tutti i ragazzi raggiunti dalle schegge nelle loro stanze, edificio distrutto che crolla, incendi, corpi mutilati in lacrime. O Signore, per favore allontana dalla mia vista questo calice acido. Il mondo intero soffre di cacosmia. Tutto odora di putrefazione. Tutto è marcio. Sì, l'uovo si è rotto. Siamo tutti Humpy tozzo. Per favore, Dio salva la mia Helen quando arriverà il blitz e salva me e i miei ricordi di Londra. Humpy Dumpy era in un muro...


Martedì, 08 novembre 2022

 HUMPY DUMPY LONDONOISSA HEISÄSTI KAIKELLE, KUN POMMIA RIKKAA MUNAN


Sydämeni vuotaa verta venäläisen TV-ankkurimiehen uhkausten jälkeen, että venäläinen ICBM voisi tuhota Lontoon muutamassa minuutissa.

Se on Humpy Dumpyn laulu, jonka lapset lauloivat menneinä päivinäni Englannissa puoli vuosisataa sitten:

Humpy Dumpy istui seinällä

Humpy Dumpy putosi loistavasti

Kaikki kuningashevoset

ja kaikki kuninkaiden miehet

Cloudnet laittoi Humpyn

Taas yhdessä

Humpy oli muna. Se murtui Colchesterin muurista, kun Cromwell-joukot piirittivät kaupunkia uskonnollisen vallankumouksen aikana.

Nyt venäläinen "Jumala varjelkoon" kuuluttaja esitti kauhean uhkauksen kostoksi brittien Ukraina-politiikalle. Ja se oli tarina. Verisellä ja kauhealla sodalla rikomme munaa.

 Rakastan Venäjää, mutta olen tavallaan lontoolainen. Olemme kaikki lontoolaisia ​​tällä hetkellä ja tällä paikalla.

 Valehtelu, miksi käymme läpi sitä tuskallista kokemusta taistelukentällä vuodatusta verestä ja valheista ja propagandasta länsimaisessa mediassa.

Näemme uutisissa kauhistuttavia kohtauksia: ruumiita, kaikkia tyyppejä, jotka on saavutettu sirpaleilla heidän huoneissaan, tuhoutuneen rakennuksen romahtaminen, tulipalot, kyyneleet vammautuneet ruumiit. Oi Herra, ota tämä hapan malja pois silmistäni. Koko maailma kärsii kakosmiasta. Kaikki haisee mädäntymiseltä. Kaikki on mätä. Kyllä, muna on rikottu. Olemme kaikki tyhmiä. Ole hyvä ja Jumala pelasta Heleniani, kun blitz tulee ja pelasta minut ja Lontoon muistoni. Humpy Dumpy oli seinässä...


Tiistaina, 08.11.2022

 HUMPY DUMPY À LONDRES AU REVOIR À TOUT CELA LORSQUE LA BOMBE MONTE EN CASSANT L'ŒUF


MON cœur saigne après les menaces d'un présentateur de télévision russe déclarant que l'ICBM russe pourrait détruire Londres en quelques minutes.

C'est la chanson de Humpy Dumpy que les enfants ont chantée lors de mes jours passés en Angleterre il y a un demi-siècle :

Humpy Dumpy était assis sur un mur

Humpy Dumpy a fait une belle chute

Tous les chevaux du roi

et tous les hommes des rois

Cloudnet met Humpy

Encore ensemble

Humpy était un œuf. Il s'est détaché du mur de Colchester alors que la ville était assiégée par les troupes de Cromwell pendant la révolution religieuse.

Maintenant, les annonceurs russes - à Dieu ne plaise - ont exercé une terrible menace en représailles à la politique des Britanniques envers l'Ukraine. Et c'était l'histoire, c'était ça. Avec une guerre sanglante et terrible, nous cassons l'œuf.

 J'aime la Russie mais je suis un Londonien d'une certaine manière. Nous sommes tous des Londoniens à cette heure et sur ce site.

 Vous vous demandez pourquoi traversez cette expérience atroce de sang versé sur le champ de bataille et de mensonges et de propagande dans les médias occidentaux.

On voit les scènes d'horreur dans l'actualité : cadavres, tous les mecs atteints par des éclats d'obus sur leurs chambres, appartement détruit, immeuble qui s'effondre, incendies, larmes, corps mutilés. O Seigneur, ce calice aigre s'il te plait éloigne de ma vue. Le monde entier souffre de cacosmie. Tout sent la putréfaction. Tout est pourri. Oui, l'œuf est écrasé. Nous sommes tous Humpy Dumpy. S'il te plait, Dieu sauve mon Helen quand le blitz arrive et sauve moi et mes souvenirs de Londres. Humpy Dumpy était dans un mur...


mardi 08 novembre 2022

 HUMPY DUMPY IN LONDON ПРОЩАЙ ВСЕМ, КОГДА БОМБА ВЗРЫВАЕТСЯ, РАЗБИВАЯ ЯЙЦО


Сердце кровью обливается после угроз ведущего российского телевидения о том, что российская МБР может уничтожить Лондон за несколько минут.

Это песня о Хампи-Думпи, которую дети пели в те дни, когда я был в Англии полвека назад:

Хампи-Дампи сел на стену

Хампи-Дампи здорово упал

Все королевские лошади

и все королевские люди

Cloudnet поставил Humpy

Снова вместе

Хампи был яйцом. Он сломался от стены Колчестера, когда город был осажден войсками Кромвеля во время религиозной революции.

Теперь российские ─ не дай Бог─ дикторские выступили со страшной угрозой в отместку за политику британцев в отношении Украины. И была история, что была. Кровавой и страшной войной мы разбиваем яйцо.

 Я люблю Россию, но в некотором роде я лондонец. Мы все лондонцы в это время и на месте.

 Блуждаю, почему переживаю этот мучительный опыт крови, пролитой на поле боя, и лжи и пропаганды в западных СМИ.

Мы видим ужасающие сцены в новостях: трупы, все ребята попали осколками в их комнаты, разрушенные квартиры рушатся, пожары, слезы искалеченные тела. Господи, эту кислую чашу, пожалуйста, удали от глаз моих. Весь мир страдает какосмией. Все пахнет разложением. Все гнилое. Да, яйцо разбилось. Мы все Хампи-Дампи. Пожалуйста, Боже, спаси мою Хелен, когда наступит блиц, и спаси меня и мои лондонские воспоминания. Хампи-Дампи был в стене...


вторник, 8 ноября 2022 г.

HUMTPY DUMTPY BREAKING HIS HEAD articulo en inglés

 

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HUMTPY DUMTPY IN LONDON GOODBYE TO ALL THAT WHEN THE BOMB GOES UP BREAKING THE EGG

 

MY heart bleeds after the threats of a Russian TV anchor-man stating that Russian ICBM could destroy London in a few minutes.

It is the song of Humpy Dumpy the children sang on those my bygone days in England half a century ago:

Humpy Dumpy sat on a wall

Humpy Dumpy had a great fall

All the king horses

and all kings’ men

Cloudnet put Humpy

Together again

Humpy was an egg. It broke from the wall of Colchester as the city was besieged by Cromwell troops during the religious revolution.

Now the Russian ─ God forbid─ announcer` s exerted an awful threat in retaliation for the policy of the British on Ukraine. And was the story, that was. With bloody and terrible war, we are breaking the egg.

 I love Russia but I am a Londoner in a way. We are all Londoners at this time and site.

 Wandering why are going through that excruciating experience of blood spilled in the battlefield and lies and propaganda in the Western media.

We see the horrific scenes in the news: corpses, all guys reached by shrapnel on their rooms, flat destroyed building collapsing, fires, tears maimed bodies. O Lord, this sour chalice please take away from my sight. The entire world suffers from cacosmia. Everything smells of putrefaction. All is rotten. Yes, the egg is crashed. We all are Humpy dumpy. Please God save my Helen when the blitz comes and save me and my London memories. Humpy Dumpy was in a wall...

 

Tuesday, 08 November 2022

RUSIA PODRÍA BOMBARDEAR LONDRES CON ICBM ADIOS LONDRES

 ES UN ARTICULLO DEL RUNDSCHAU FRANKFURTER, LA CAPITAL VRITANICA ES LA PLANA MAYOR DE LA GUERRA DE UCRANIA. ZELENSKY NO ES MÁS QUE UN MINDUNDI HIJO DE UN SASTRE DE LVOD


ruge en la televisión estatal de Rusia: "¡Adiós Londres!"

Creado: 07.11.2022

Por: Tim Vincent Dicke

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Vladímir Soloviov
El televisivo ruso Vladimir Solovyov advierte a Occidente. (Imagen de archivo) © Komsomolskaya Pravda/imago

"¡Hola y adiós Londres!": El confidente de Putin, Soloviov, suena en la televisión estatal rusa que Gran Bretaña podría ser atacada con misiles hipersónicos.

El presentador de televisión ruso Vladimir Solovyov también es bien conocido en Occidente por sus diatribas furiosas desde el comienzo de la guerra de Ucrania. Regularmente envía advertencias claras a Europa y los Estados Unidos y se desespera en el estudio. Ahora ha amenazado a la capital británica, Londres, con la aniquilación total.

En un video publicado por la periodista y experta en Rusia Julia Davis, el confidente de Putin y los invitados de su programa de entrevistas hablan sobre los misiles hipersónicos nucleares que Rusia supuestamente ha estacionado en la vecina Bielorrusia. Davis, fundador del blog Russian Media Monitor, subió el clip el sábado (5 de noviembre) en el servicio de mensajes cortos Twitter, más de 200,000 personas lo han visto hasta ahora.

Rusia despliega misiles hipersónicos en la guerra de Ucrania

"Todo el mundo allí se está poniendo histérico ahora porque ella puede llegar a Londres desde Bielorrusia en nueve minutos", dice Solovyov en el clip, refiriéndose a los temidos misiles Kinschal en Bielorrusia, que Occidente llama killjoy. El Ministerio de Defensa británico informó a principios de noviembre que el jefe del Kremlin, Vladimir Putin, había estacionado dos interceptores MiG-31 y un gran contenedor protegido por un muro de tierra en un aeródromo bielorruso. Con este fin, el Ministerio publicó una imagen satelital.

Russen haben wohl über Einsatz von Atomwaffen beraten

El estacionamiento en medio del conflicto de Ucrania está, según la evaluación, en relación con los misiles "spoilsport", que, según la OTAN, difícilmente pueden ser interceptados con defensa aérea o de misiles convencional. Solovyov está contento con esto. "El misil Killjoy, también conocido como Kinschal, tiene un alcance de más de 2.000 kilómetros y puede alcanzar una velocidad doce veces mayor que la velocidad del sonido", dice el televisivo conocido como "la voz de Putin". En nueve minutos sería: "'¡Hola Londres!' o más bien '¡Hola y adiós Londres!'".

"La voz de Putin" Solovyov y sus diatribas en la televisión estatal rusa

Un invitado del programa de televisión agrega que esta no es la única arma destructiva que Rusia tiene en su arsenal. El diputado de la Duma Andrei Kartapolov explica: "No es solo el Kinshal, también tenemos Oniks, tenemos Tsirkons". Estos son sistemas de misiles que se utilizan principalmente en el combate marítimo. "Ni siquiera tenemos que transportarlos a Bielorrusia. Todos están en servicio constante con la Flota del Báltico en la región de Kaliningrado". En una emergencia, estos misiles alcanzarían su objetivo enemigo en Occidente aún más rápido, dijo Kartapolov.