2021-03-08

TOMÁS SALVADOR VALCANALILLO (1)

Tomás Salvador murió a 23 de junio de 1984 casi en la miseria nadie lo recuerda yo sí. España es mal pagador con sus genios. Castilla desprecia lo que ignora y teme al talento y a los que dicen la verdad pero su obra está ahí: Cuerda de Presos, División 250 (una de las mejores novelas escritas en Europa sobre la segunda guerra mundial narra la caída de Novgorod frente a Petrogrado el Día de la Resurrección, y un día resucitarán las cúpulas de la catedral de san Isaac y así ha sido; porque a lo último de la novela en medio del fragor del cerco de unos cuantos soldados españoles de infantería copados en el Lago Ilmen se formula la profecía de la resurrección de la ortodoxia con Putin,) “El atentado”, donde se avisa a los españoles de la peste terrorista en Vascongadas y en Cataluña “Les presento a Manolo”, “Las compañías blancas”, “el arzobispo pirata”, los atracadores”, la “nave”.

Seguramente hay en este palentino sin madera de héroe el mejor novelista de la generación de posguerra, el más cualificado narrador muy por encima de Cela pero tuvo un defecto: ser un falangista de izquierdas. Manuel de Agustí, Zunzunegui y Foxá el gran Foxá del Madrid de Corte a Checa se le acercan aunque no le igualan.

Agustín de Foxá se cansó pronto de la novela, se dio a la bebida. Agustí la ceniza fue árbol pondera la Cataluña industrial a la que admiraba Franco, y Zunzunegui componía unas novelas demasiado largas con Bilbao como escenario y eso cansa. En efecto, Salvador era el más completo luego vinieron Delibes, la Matute, la Quiroga y todo un tropel de féminas cuya abanderada sería la ovetense Dolores Medio a la que habría que calificar como la Jane Austen española.

Era don Salvador ▬ le conocí en carne mortal cuando fuimos Lalo Azcona y yo a entrevistarlo a Barcelona para el suplemento de Arriba y en honor a nosotros se puso una camisa azul vieja que le estaba prieta pues había engordado, regentaba un quiosco en la Diagonal ▬ muy sordo a causa del estampido de un cañonazo en la batalla de Krasnii Bor cuando un disparo del 105 le trepanó los tímpanos.

Los organillos de Stalin zurraban a discreción y la artillería alemana disparaba contra el palacio de Catalina la Grande.

Era gordo. Era falangista sindicalista y bonachón y además de Palencia de Villada cerca de Fromista cuna del románico. Tales vicisitudes acaso le marcaron; también fue policía de Franco. Leía novelas de Agalla Christie, y eso por lo visto no se perdona.

Quadecausa, sus obras yacen en el olvido y sólo unos pocos escogidos tenemos la fortuna de releer a Tomás Salvador, que resucitarán algún día como resucitaron las cúpulas doradas de la catedral de Novgorod.

Tampoco se le perdona que vistiera camisa azul, que tuviera un genio endiablado mandase a los machacas a tomar polculo con un gran sentido del humor y que en su gran novela “Cuerda de Presos” hiciera un canto a la Guardia Civil.

Se trata de un escritor versátil, todo terreno; escribía con tal facilidad una novela de espionaje como otra de contexto histórico y al cabo acabó escribiendo cuentos para niños. Fue un pionero y un dechado de la Literatura Infantil en España. Redactaba muy bien quizá demasiado bien y con harta humildad.

Tan pronto abordaba una narración de ciencia-ficción como retrataba el tiempo de la edad media estudiando a un personaje tan inabordable como fue Pedro I el Cruel en sus Compañías Blancas. En “Historias de Valcanillo” novela en la cual revive los tiempos palentinos de su infancia y estudia la psicología del tonto del pueblo realiza un verdadero tour de force psicológico.

A través de Jacintón disminuido psíquico el lector se va a adentrar en el complejo mundo de una villa castellana con sus esplendores y miserias a mediados del pasado siglo. La agnición o agnoresis o pasapalabra que se repite a lo largo del libro es la siguiente:

▬ ¿Por qué lloras, Jacintón?

▬ Porque me da la gana.

Es menester ser un poeta de recursos para desenvolverse en un asunto tan difícil como es el del retraso mental pero este novelista lo aborda con solercia y ternura sin caer en los tópicos al uso. El temblor de un cierto lirismo lleno de piedad cervantina envuelve toda la narración. Hay siempre un ángel de la guarda que protege a los inocentes de los peligros el tonto de Valcanillo va por ahí repitiendo su estribillo de no quiero, no me da la gana, y si le dicen algo se planta a llorar. Ahí está la real gana de los españoles una idea que no se encuentra en ninguna otra lengua indoeuropea. Da rienda a lo fantástico y hay pasajes como cuando el protagonista conversa con los ángeles que recuerdan por su fuerza impetuosa a Gogol. Ninguna de sus novelas se parece entre sísigno elocuente únicamente de la versatilidad de los genios. ARRIBA ESPAÑA

A Jacintón le echan también del infierno y en el cielo no lo quieren tal vez tenga una plaza en el limbo pero el limbo ya no lo existe lo dijo uno de los últimos papas. Así que menudo panorama.

¿Por qué lloras, Jacintón? Porque me da la gana.

QUIETORIUM

Envejecer es regresar a la infancia y no sé dónde estoy, sumido en esta vorágine de los afanes y los días. Febrero fue un mes fasto sin estridencias ni derivados del alcohol. ¿Vencí a la dipsomanía secuela, madre que tú me dejaste con tu desamor? Yo te perdono. Fui hijo en rebeldía desde la primera leche que mamé. Ayer fui al cementerio y coloqué un ramo de guirnaldas abre tu tumba, hice la consuetudinaria ofrenda de las Protelias a Diana y me acordé de Otilia mi único amor a la que tú despreciabas. El quietorium o columbarium donde se guardan las cenizas de papá, del abuelo, del tío Perico y del pobre Agustín estaba dentro de la helgaduras de los huecos de paloma del columbario y aquello me recordó a las catacumbas de los primeros cristianos polvo en espera de la resurrección polvo pecador y enamorado el eco de las risas de las voces de los llantos de los que se fueron. Di voces:

—¿Alguien ahí?

El tío Pedro tocaba la marcha real me pareció ver sus dedos gafos pulsar el teclado del armonium como cuando al final de las misas de tres curas interpretaba la marcha Real desde el coro y el abuelo Benjamín afilaba las hoces antes de la siega, percibí el bamboleo de los caros los cubos cantaban al suvir la cuesta de las siete revueltas y Elpidio sentado en el trillo cantaba en tono de prefacio las jocosas diferencias vernaculas de cada uno de los pueblos de la Villa y Tierra: Castro los chivos Toreadrada las Cabras, Membibre para molinos, Aldeasoña no vale nada Sacramenia para albarcas Fuentesoto cagabverros que se crian en Peñacolgada donde se caga y se mea la zorra cuando a ella la viene en gana. La meolopea infinita sonaba a lo largo de la tarde dorada bajo el sombrero del Elpidio que era de paja. Canto gregoriano a la manera aldeana. Quien nda ahí ninfuna respuesta daban. Era mi imaginación que percibía los sonidos, los olores y mis ojos contemplaban el cielo radiante del páramo.

Soplaba una brisa que arrancaba las hojas del espino milenario y la torre románica con sus dos ojos grandes que miraban para el pueblo de forma enigmática advirtiendole de los Novísimos. Caronte aguarda, la gtorre de la antigua iglesia de SanGregrio miraba para la aldea las cavidades vacías del campanario fijandose bien ofrecían el perfil de una guadaña. El quietorium siempre en calma. Allí sepultaron a un quincurión romano que desvió ruta cuando su falange se dirigiá a Uxama. Cinco de sus velites vinieron a recogerlo y querían reportarlo en andas hasta la cohorte pero el centurión dijo enterradlo en Foncalada y que la tierra le sea leve. Luego quemaron incienso a los dioses. Aquellos páramos guardaron para siempre el perfil augusto de Roma. Siglos adelante los templarios fundaron en aquel monte sagrado un ara El vino de la tierra fue la causa de aquel desvío. Paró en una bodega (caupona) de Sacramenia de las que abren sus fauces en el cerro internándose en la montaña y honró a Baco con profusas libaciones y subió hasta Foncalada dando tumbos. Al legionario romano los campos se volvieron del revés la tierra arriba y las estrechas a sus pies de la tajada que acabó al perder camino. Caldos exquisitos de la tierra vinos traidores. La cencellada de la noche castellana heló sus huesos y sucumbió arrecido antes de alcanzar los castros de aquella tierra alta mucho me impresionaron a mí desde niño aquellas cavidades ojos vacíos de un campanario sin campana que se llevaron los soldados de Murat cuando la francesada me hablaban del destino misterioso que a todos aguardan y no cesaba de darme golpes de pecho en un acto de contrición. Mucho me pesa, Señor de haberte ofendido. Por las tapas del cementerio se alzaban las cabezas de gente que yo conocí, sombras distantes la puerta cerrada del cementerio y el hastial solemne de sillares como nuevo y tenían más de diez siglos. Habían exhumado los restos de mi hermana Henar fallecida en 1941. Bajé besando las cruces del calvario a un pueblo en quietud que me resultaba extraño retomando los pasos perdidos de la infancia. Escuchaba los carros cargados de hacinas, los cantos de la gente que iba a la siega, el son de las esquilas de los asnos castrones y el gruñir de los marranos en el henil. Corté el cordón umbilical del cariño pero sigo unido a tu amor como el arado a la esteva, aun estando desencajadas las velortas y la reja sin filo. Soy yo, parlando desde una época que pasó, hombre de ayer que no encentra resquicio pero no maldigo a los dioses, feliz de haber llegado a viejo cuando mi infancia parece que fue ayer. Un Hado perverso al ostracismo me condenó y todos se ríen de mí. Ya lo hicieron con Job. Propalo quimeras, redacto fantasías porque he visto dar vueltas a la cabeza furibunda de la medusa quimérica melena de león el cuerpo de cabra y la cola de dragón vagina de mujer y bálano viril las ubres las arrastra por detrás y por delante, pega bandazos a diestra y siniestra como el destino cruel y proclama al igual que el pregonero de la gran manifestación del ocho de marzo la emasculación liberadora a petición de los coños Grandes. En la fieta de las vaginas las Eumenides nos cantan las marzas. Las gomias marimachos van seguidas de la peste en la gran cabalgata de la Reina Ester. Tiempo de voraces tarascas aniquiladoras. Uns reina putona que le cortó a Haman la cabeza despues de hacerle el amor quiere enmendarle la plana a la doncella de Nazareth. Desfilan gritando consignas y escupiendo gargajos contra la religion estas cabronas que se educaron con las ursulinas, se rien de la maternidad con un no es no y con mi cuerpo yo hago lo que me da la gana. Son los postulados de una sexualidad insaciable e irascible sin control. Carmen Fernández del Toro la gran bollera encabeza la gran manifestación. Entran en las iglesias y descabezan las imágenes de la Virgen María. Los buharros bailan mientras tanto en la plaza del Carmen su rigodón banderas arco iris desplegadas al viento. Yo no iré nunca a esa demostración. Lo mío es la fábula, el placer y el arte de las tres verdades que se fraguan en mi imaginación y en mi ilusión inventora. Hijos sí padres no. Pero esto es trágala, chiquitos. Nos adentramos en el reino de las quimeras del que nadie vuelve con el cuerpo sano. El alazán apocalíptico trota al paso entre gritos y consignas y reportajes in situ de las reporteras de la Telebasta. Allá van las féminas de la exaltación arrastrando sus pies enfermos de quiropedia y sus labios malos que piden la lanceta del cirujano que les haga una quiloplastia. Mujeres de silicato saltan a la red opíparos bustos hinchados artificialmente. Acampa en el prado el sindicato de las peores furcias. Es la hora de los coños grandes despiadados. Es cosa de arreglar todos esos morros caídos a causa del desenfreno, les gusta demasiado chuparla. Hijos sí maridos no. Vivan los vientres de alquiler. Las cotorras se suben a los arboles empuñando el micrófono con punta de alcachofa y largan sermones preñados de visceral oratoria anti varonil. Es el tiempo de Acuario. Vengan los marimachos, mujeres al poder. Estoy triste con este desvarío pero me consuelo cantando el evangelio mirando Aquilón, el quiasmo de la cruz de Constantino se perfila sobre el horizonte. Ellas no vencerán pues su grito es contra la vida. La espada de Miguel acabará con el libertinaje pero han conseguido ponernos a todos el bozal. ¿Madre por qué callas, por qué no te enfrentas y levantas el pendón de la verdad? ahí tenemos al preste Zabulón haciendo misa en las campas de Iraq. Su antecesor fue el responsable de la muerte de Hussein y de la gran efusión de sangre porque lo mandaba el Gran Sanedrín y en el Vaticano os callabais por la cuenta que os tiene. ¿Y el holocausto de Siria y las aguas del Eufrates y del Tigris que bajan raudas de sangre de las muchas víctimas de estas guerras? Madre no calles más. Los enemigos de la iglesia se esconden bajo el halda de tu sotana blanca. Deja de sonreír con tu cara asnal y de mover tu inmenso culo que emite cuescos con olor a mate.

Uno no se desunce tan fácilmente de los genes. Hoy dije mi misa como de costumbre y quedé en paz conmigo y con el mundo dispuesto a trovar aun con cierto rezago las vivencias del pasado a título de inventario nada más sin ánimo de lucrarme ni prurito artístico pues soy un escritor fracasado. Todo se fue por la posta. En el entierro de la sardina di a la tierra lo que es suyo: mis sueños redentores. Sigo siendo cura. Mis manos fueron ungidas por el obispo. Me separé de la iglesia con el Vaticano II. La Virgen me apartó de esa patulea de clérigos fornicarios vagabundos y borrachos. Tuve un amor o muchos amores pero fui leal y nunca cometí adulterio con la sacristana ni con la mujer de cualquier feligrés incauto, esos curas que miran con ojos de fauno y ponen en la cabeza el mirmillón como un saliente Príapo protuberante en el casco. Con todo y eso la clemente Venus madre de todos los hombres me devolvió a ese epicentro mágico (o k o l o s) manantial de vida. Venimos de ese flujo que se derrama en esas eyecciones guarras que las meretrices en pantalla tienen a gala mostrar coram populo. Hijos somos de un excremento líquido y nos cagamos cuando exhalamos el último suspiro Orgullosas de que les vino el latigazo consolador de pilas en ristre volviendo los ojos de placer para poner los dientes largos de los mirones que pagan un euro por contemplar el lastimoso espectáculo de estos estertores venéreos. ¿Y qué dicen las feminoides? Nada. Estamos en la era de Acuario. Ya dijo Protagoras que el hombre es la medida de todas las cosas cuando yace con hembra placentera sobre todo. De esa creencia se mofaba Plauto en sus comedias. ¿Existen los dioses del Olimpo? ¿Serán las religiones una excrecencia de la mitología pagana? No sé pero a mí me gusta rezar la misa según el canon gregoriano. Mi alma se llena de una tranquilidad venida de lo alto cuando me dispongo a consagrar.

Luego reconózcome pecador. Para distraerme pulso los portales porno de la red y miro para las hembras y ¡qué hembras, Señor! Venus nació de la espuma y el primer hombre fue extraído del barro. Fuimos concebidos en la inmundicia y rodeados de corrupción y hedentina cadavérica nos vamos. Estoy asustado de semejantes visiones lúbricas grandes vergas de todos los tamaños y colores, clítoris rasgados o en escuadra. ¿No les dará vergüenza? Los cóhenes y macarras de este gran puterío cibernético hacen caja y no dan abasto cada vez hay más mujeres en el mundo empeñadas en no esconder sus galas naturales lo que les dio Natura unas por prurito otras por coqueteo otras por necesidad como las viudas milf puesto que el porno manda. Recordemos que este es el tiempo de Acuario una constelación húmeda que otorga el mando a las hijas de Eva. El hombre se siente desterrado e impotente. Sexo y más sexo y exhibiciones procaces donde toda la lujuria tiene cabida. Aúllan algunas como lobas. Otras más precavidas gimen imitando a las gatas en el celo de enero. Aguardando el vestigial o denario con que Roma pagaba a sus putas. Hoy es fácil irse de picos pardos. Basta con un clic abrimos internet y ala allá están las señoras meretrices muy emperejiladas. Hay una rusa que es la mujer más perfecta que yo alcancé a ver a lo largo de mis muchos años de vida. Es muda y cuando recibe la moneda del mirón o sienten la explosión de una sacudida en sus entrañas lanza un mayido, un alarido con su voz de trapo un cuerpo perfecto de la Jengibre una hermosa ucraniana con el pelo de estopa a la que apodan Gingerbread nunca vi carnes tan blancas ni ojos tan azules. Está encinta y trata de disimular su gravidez poniéndose bañadores negros. Es una superdotada. Despliega sus sebos al aire y calculo han de pesar media arroba. Su mirada es entre triste y divertida. Todos los televidentes muestran curiosidad por saber quien fue el afortunado que dejó la huella de su virilidad en útero tan precioso y ella dice que fue en el privado de un chat, un soplo aleteando por internet en sus alternancias binarias del yin y el yen. ¿Por virtud del espíritu santo? No lo creo. La preñez no fue virtual sino a efecto de un contacto físico un polvo salvaje aunque haya dice que va a parir un hijo cibernético. ¿Será Billy Gates el padre de la criatura? Esta mujer aun desnuda sin embargo parece el paradigma de la castidad. En otras congéneres el espectáculo se convierte en algo brutal libidinoso que incita al asco ante semejante perversión coprologica. Al verlo muchos se acordarán de la sentencia de Job tengo que insistir por ese cabo que me asusta la promiscuidad y falta de recato sobre la mierda en que nacemos y envueltos en ella nos vamos, hijos somos de una eyección excretoria, de un secreción vaporosa… “Et in corruptione genuit mihi mater mea”. Pienso, madre, que tú no me pariste en el dolor pero no en el alfaque de los bajíos de la secreción vaginal. Yo soy un tío que mamé buena leche y de calidad. “A este lo crías con polvos finos, Felicitas” oí decir al tío Matías el sacristán que era un borracho empedernido. Tú no te colocaste en la cabeza el “p a l l o l i u m” la mantilla corta con la cual iban las mujeres de la vida caminando por las calles de Roma. A uno que me llamó una vez hijo de hetaira le hinché los morros

AMIEL

Un memorialista simpar fue este profesor ginebrino de quien puede decirse que de los años que vivió tres folios cada día escribió. Es parte de mi triunfo y m condena aferrarse a la escritura como ancla de salvación y de perdición. Diecisiete mil páginas consta su diario. Federico Amiel apuntó día a día las intercadencias de su espíritu estados de ánimo y las cosas más fútiles como sus defecaciones erecciones y asuntos del quehacer cotidiano traslados, las clases el parecer de sus alumnos las reacciones políticas o las intercadencias meteorológicas cuando soplaba el viento sur de los Alpes. He vuelto a leer el gran estudio psicológico que hace dél el Dr. Marañón releyendo su obra que manejé por primera vez en 1966. Amiel es el epitome de los memorialistas. Es un género descubierto por los ingleses pero yo creo que este erudito suizo que escribía en alemán y en francés los supera. Mucho fárrago ciertamente pero viene a decirnos que la vida del hombre no es heroica. Las horas de sus días están circunscritas al aburrimiento y al tedio de la vida que se repita. Amiel es el mito del eterno retorno. Solterón empedernido, narcisista, egoísta, nos coloca en la senda de la modernidad. Ser para la muerte. Su vida fue una preparación para ese destino inexorable del hombre. No tenemos experiencia de la muerte y el trance se ha de improvisar y murió con gran paz a los sesenta años de una enfermedad pulmonar. Amiel fue un hombre anodino psicológicamente vulgar relata Marañón pero de una gran capacidad meditativa. No fue un pensador sino un pensativo, adalid del auto análisis. Un melancólico introvertido. Posee esa terrible lucidez de los cardíacos, algo que se refleja a lo largo de los miles de páginas de su Journal intime. Esfuerzo titánico de redacción. Suplicio de Tántalo condenado al tormento de las Danaides. Llenar la botija para después descargarla en lo alto de la montaña. ¿Después qué quedará? Nada. Un tímido sexual cargado de sentimientos de culpa y un complejo de inferioridad sexual rayano en lo eunuco y el gonocorismo hermafrodita y sin embargo Marañón con su ojo clínico advierte que la virilidad de los tímidos como Amiel se contrapone al donjuanismo que cosifica a la mujer como objeto de placer. Don Juan ocultaba en lo oscuro el perfil de un alma femenina mientras que los tímidos esplendentes como en este caso alientan un alma superviril. Para Amiel que sublima esta baja tendencia de los instintos inferiores deifica a la mujer a la que considera la dueña y alma de sus aspiraciones superiores a la totalidad. Elos son capaces de colmar la libido femenina que es insaciable véanse las salas de la masturbación en Internet En ella encuentra su ideal un ideal que tal vez nunca encontrará. Sublimación de la maternidad y complejo de Edipo. Para Amiel la cifra y compendio del ideal mujeril lo representa la pintura de Leonardo Da Vinci... le asustaba la brutalidad de la cópula carnal como acto físico. Pesan en él sin embargo las incongruencias y contradicciones de los que piensan y escriben demasiado. Su esteticismo anda en danza con la misantropía narcisista que busca la mujer perfecta. Este desistimiento le entregó a una castidad forzada y viril.

Amiel era demasiado macho todo lo contrario de un impotente a decir de sus biógrafos. Así y todo conoció el amor físico. Echó sólo un polvo en su vida con Philine una viuda madre de una de sus alumnas. Al cabo del encuentro sufre una crisis de desencanto y ¿el amor era eso? Se pregunta en la entrada de su diario aquel 6 de octubre de 1860. Quería casarse con el profesor pero éste, un tanto morugo y calvinista, no estaba por el himeneo y Philine se va a Berlín. Hubo otros semi amores hacia los que Amiel el profesor de estética algo cretino da calabazas. Debió de ser un tipo insufrible y banal victima del egoísmo que le condujo a la soledad. Marañón estudia su personalidad farragosa y memorial como antagonista del mito de don Juan contra el cual el escritor desde su cigarral toledano despotrica constantemente para agraviar a Tirso de Molina que fue el que lo introdujo en la literatura castellana. Y el mito donjuanesco habitó entre nosotros.

Прямая трансляция пользователя † Свято-Успенская Почаевская Лавра

EN EL DIA DE LA MUJER TRABAJADORA YO ME ACUERDO DE LAS QUE MÁS TRABAJAN A DESPECHO DE LAS ARENGAS DE MISS MONTERO LA MINISTRA IGUALITARIA. NADIE SE ACUERDA DELLAS Y CON SU LABOOR DE REPARTIR AMOR HACEN GRAN FAVOR A LA PAZ DE LA REPÚBLICA

SAN AGUSTIN, LAS DAMAS DE LA NOCHE Y LA MINISTRA IGUALITARIA

Son las mareas de San Agustín, las más vivas del año. La mar está bella dicen los marineros de Cudillero.

Sopla una brisa fresca cierzo del norte, que “presta”, aunque sea peligroso bañarse por el empuje y poderío de la mar cantábrica.

"San Agustín nuestros males se lleve", canta una copla astur y yo leo al gran obispo de Tagaste, uno de los mayores padres de la Iglesia latina, el gran retórico, el que hizo de la teología y la moral católica vertida en gran prosa cristiana una belleza. Que los burdeles no echen el cierre, el señor obispo pedía.

En sus libros demuestra la consistencia y durabilidad de nuestra fe católica ─la SRI no es un Papa ni una época porque los obispos de Roma vienen y van pero la doctrina del Señor permanece indemne─ y el humanismo, conocía bien a los hombres.

En su juventud, adicto a las teoría maniquea de Ahriman y Ormuz, el bien y el mal que se alternan en la vida de los hombres, debió de pasarse en noches de vino y rosas allá por Hipona y se enamoró de una hermosísima mujer nubia de raza negra de la que tuvo un hijo, Adeodato, muerto en la adolescencia.

"¡Oh Suprema Belleza cuán tarde os conocí!", exclama el santo arrepentido.

Allí estuvieron las oraciones de su madre santa Mónica que determinaron su conversión.

El padre de la iglesia, pese a todo, continuó conservando su talante indulgente, nada gazmoño, frente a las debilidades de la condición humana: "Las meretrices son indispensables para el bien común y la tranquilidad de la republica".

Cuando he aquí que salta doña Irene Montero la ministra igualitaria suplicando a los gobernantes de las taifas que cierren las mancebías.

Hija mía de mi vida, tú quieres ponerle puertas al campo al tratar de acabar con el oficio más viejo del mundo.

Largo nos lo fiáis pero esta muchacha, que debe de ser partidaria del amor libre, hace un llamamiento a la santurronería oficiosa y mendaz del gobierno Sánchez.

Es como encargar a la raposa la guarda del gallinero.

Agustín ya "dijo aborrece el pecado pero sé compasivo con el pecador".

Nuestro Señor Jesús, liberando a la mujer publica de las garras del sanedrín: "Quien esté libre de pecado arroje la primera piedra", se mostró tolerante con la fragilidad de nuestra naturaleza.

No como estas hienas corrupias del FEM contumaz, tan dogmáticas, tan absolutistas, tan intransigentes, que renunciaron a las más sublime misión de la mujer transmisora de vida, son anticoncepcionistas y nos salieron machorras con horror al macho y oliendo a montuno.

Maria Magdalena, la ex prostituta es una de las mayores bienaventuradas del santoral.

Estas señoras no saben nada, no leyeron nada pese a ostentar títulos universitarios.

No han oído hablar del Arcipreste de Hita con su monserga aquella de "haber mantenencia y folgar con fembra placentera" ni a Quevedo que anuncia a un amigo por carta "en esta corte llegaron irlandesas".

Dicen que Cervantes murió siendo palanganero de una casa llana vallisoletana.

Tampoco a Galdós, muy putañero él, y frecuentador de los desmontes del Canalillo donde el barrio de Cuatro Caminos perdía su honesto nombre, ha leído esta coima, barragana del Coletas, que predica una falsa continencia que ella no practica, pues vive amancebada con el "vice".

Sólo les mueve el reconcomio y acaso cierto tribadismo u homosexualidad femenina, estigma que contrajeron en colegios de pago.

A la señora ministra le importa un bledo la suerte que puedan correr estas damas de la noche perdidas.

Uno de los títulos que se ha ganado esta democracia española fue precisamente ser el mayor burdel de Europa. Luces rojas en la carretera que a no pocos pecadores deslumbran.

Pobres mujeres engañadas, honorables meretrices, hijas mía de mi vida, tiradas en la cuneta, venidas desde todos los rincones de la tierra. Archívese. Todas al paro. La ministra lo dicta.

Se apagaron las relampagueantes y seductoras luces de neón que entonan cantos de sirena en la noche estrellada para los automovilistas, cuando se viaja de noche en conducción por las carreteras de Castilla.

Todas al paro y a comer el pan amargo del falso buenismo.

Dios las perdone. Pilunguis humilladas y ofendidas ¿adonde irán ahora a hacer la carrera estas pobres poligoneras?

Tampoco doña Irene Montero se ha dado una vuelta por las Redes.

Son el gran lupanar por ordenes del Gran Nostramo y de Hugh Hefner el inquietante fundador de Playboy y las conejitas que acaba de morir entre mujeres, podrido de dinero y de asco.

Billy Gates recogió la antorcha. Las consultas sobre temas sexuales ganan en Internet por mayoría. No niego sin embargo que Internet no tenga sus buenas cosas.

La ministra hete aquí se mete a mondonguera y quiere acabar decretalmente con el oficio más viejo del mundo.

Será contraproducente porque acabarán todas haciéndose putas por falta de trabajo.

Ellas no cobran veinte mil "pavos" al mes, como su señoría, ni viven en un "casoplón" a las afueras de Madrid custodiada por una compañía de veinte zaguanetes de la Guardia Civil.

Le recomiendo, ministra, que se dé un paseo por Internet y ponga una vela a Santa María Magdalena, la hetaira que enjugó con sus cabellos regados con sus lágrimas arrepentidas los pies del Salvador.

Pero claro usted no cree en ella. Usted es laica y feminista y tiene un aya para llevarle a sus niños a la guardería.

¡Pobres señoras trabajadoras del sexo en manos de quien han caído!

Sería mucho mejor que abandonasen ─hay que tener cuajo─ ese sucio empleo que las sustenta y encontrasen otro más digno.

Sería como pedir peras al olmo claro está. Es una utopía.

Que así está España como la mula de Wamba que no come ni caga ni jode ni bebe pero siempre anda... a trancas y barrancas.

Con la fiesta de san Agustín acaba el mes más hermoso del verano español. Olvidémonos de la pandemia y abramos las Confesiones del bendito obispo de Hipona. Es un consejo de este humilde periodista.

2021-03-07

Божественная литургия 7 марта 2021, Храм Святого Преподобного Серафима С...

Vrednica ești gls 6 de Varlaam

Нужно иметь сокровенную жизнь со Христом! Протоиерей Андрей Ткачёв.

VIAJE PENITENCIAL DEL PAPA A IRAQ. NO HABRÁ PAZ SIN JUSTICIA

Ur de Caldea patria del profeta Abrahan padre de los creyentes. Emocionante eucaristía donde se repitió cien veces la palabra Salam (paz) y yo me acordaba del presidente Sadam Husein que fue un amigo de España. En mis tiempos de Londres mi barrio de South Kensignton se llenó de hermosas tapadas elegantes cuyos ojos miraban con una fuerza de fuego detrás del chador. Inglaterra arruinada los iraquíes compraban casas en los barrios elegantes y traían a sus harenes. Todo aquello se derrumbó con la guerra del Golfo. Ocultas y espurias razones para destruir un país: el petróleo, los judíos, las disensiones internecinas en el mundo árabe que le llevaron a Hussein borracho de poder a invadir Kuwait. Saddam sin embargo no era esa caricatura de tirano con que le pintan los sionistas. Los americanos derribaron su estatua lo ahorcaron como a los nazis en Nuremberg. Compasión ninguna. Caridad poca. La codicia es implacable. La vieja Mesopotamia quedó destruida. Un obispo caldeo huyó a Roma y entre lágrimas contó al papa Juan Pablo II que lo que estaba en juego era la destrucción del cristianismo maronita en Siria y toda la zona. Se lavaron las manos en el Vaticano. No movieron un dedo ni una queja ni una protesta"propter metum iudeorum" Detrás de toda esta jugada estaba Israel el “sacamantecas” empeñado en acabar con Siria con Iraq y más tarde Irán implementando la política cesárea de los romanos en la guerra de las Galias de divide y vencerás. En un gesto valiente Francisco I ha desplegado un gesto que le honra, el mejor de su pontificado, y acaso le cueste la tiara realizando este viaje penitencial pero no habrá paz sin justicia. El pueblo iraquí ha sido un mártir de los intereses estratégicos de las superpotencias que para mayor confusión se sacaron de la manga ajena al mundo árabe una institución como el Daesh. Son una especie de You can (Podemos) en el Oriente Medio. No habrá paz sin justicia y sin una información veraz que es lo que ha fallado en toda esa zona donde se perfila el gesto adusto de ese sacamantecas que se llama Benjamín Netanyahu. Pero a ese no lo ahorcarán.

ES U8N PECADO QUEJARSE DEL DESTINO DECLARACIONES DE UNO DE LOS ACTORES MÁS IMPORTANTES DE LA ESCENA RUSA

de literaturua gazeta

«Грех жаловаться на судьбу»

Искусство / Искусство / КУМИР
Колпаков Леонид

Ну не могу я представить его восьмидесятилетним! Никак! Вечер, юбилей, лишний билет спрашивают далеко от его родного Театра сатиры, привычно смешной конферанс на сцене Александра Ширвиндта, единственную в этом коллективе народную артистку СССР красавицу Веру Васильеву и её замечательного однофамильца Юрия с воспоминаниями о любимом партнёре, весёлое действо с последующим банкетом – это запросто. День Миронова на Первом и других каналах. Новые книги. И песни, звучащие в каждом доме.

Он остался в нашей памяти навсегда молодым, элегантным, поющим и танцующим, внимательно слушающим великих собеседников в телефильме «Я возвращаю ваш портрет...» Какие 80?

Хотя 33 года прошло с того августовского дня 1987 года, когда театр, который он любил, потерял двух лучших актёров – Анатолия Папанова, а затем и Андрея Миронова. Теперь вот, за две недели до его юбилея, не стало и Екатерины Градовой, его первой жены и матери единственной дочери.

Замечательно, что есть астероид Миронов, с 1988-го существует – спасибо Рудольфу Фурманову – театр «Русская антреприза» имени Андрея Миронова в Петербурге, давно установлена мемориальная доска на углу Петровки и Рахмановского переулка, его именем названы улицы, памятники открыты.

А от телеэкрана в дни праздников, когда, словно соревнуясь, каналы непременно покажут «Бриллиантовую руку» или «Соломенную шляпку», «Берегись автомобиля» или «Невероятные приключения итальянцев в России», – не оторвёшься. Радует, что внуки и, надеюсь, те, кто постарше, знают не только Евгения Миронова, но и Андрея Александровича, фильмы его смотрят и любят.

Не раз довелось встречаться с любимым актёром. А вот поговорили только однажды. Даже не надеялся, что обнаружится уцелевшая при переездах пожелтевшая газета с этим разговором 1980 года. Ничего не правил, дополнил только необходимыми, на мой взгляд, биографическими данными упоминавшихся в разговоре.

Итак, олимпийское лето. Мы беседуем во время концерта. Из динамика слышна трансляция – Лариса Голубкина прекрасно исполняла романсы.

Артист был не очень похож в тот момент на того любимца зрителей, каким все его привыкли видеть на экране. Слегка рассеян, неулыбчив, кофе, вкусная сигарета. Но по мимике, жестам, манере говорить безошибочно определяешь – Миронов.

– Андрей Александрович, известно, что вы сын актёров. (Родители – известные эстрадные артисты, блистательный дуэт Мария Владимировна Миронова (1911—1997) и Александр Семёнович Менакер (1913—1982). – Л.К.) В какой степени это определило вашу судьбу?

– Мои родители, скажем так, не очень хотели, чтобы я пошёл по их стопам. Они, конечно, не препятствовали этому, но без особого энтузиазма отнеслись к намерению поступить в театральное училище имени Щукина. Дома меня не готовили к актёрской профессии, я никогда не выступал перед гостями. Знаете, как обычно бывает: «А сейчас Андрюша (Или Петя) нам что-нибудь прочитает...» Был обычным мальчишкой. Стыдно признаться, но ничем особым не увлекался – одно время, правда, марки собирал. Со своим братом Кириллом (хореограф (1936—2009). – Л.К.) обожали изображать джаз-банд, он на рояле, я – на ложках и кастрюлях. Хотя, конечно, то обстоятельство, что с детства знал лучших артистов страны, которые дружили с родителями и бывали у нас в гостях, не могло не сказаться. В седьмом классе впервые вышел на сцену – школьную, разумеется, играл в спектакле «Русские люди» – была такая знаменитая пьеса Симонова. Ходил в студию при Центральном детском театре.

Перед вступительными экзаменами летом 1958-го решил показать, на что способен, артистам Вахтанговского театра. И замечательная Цецилия Мансурова (народная артистка СССР (1896—1976). – Л.К.) посоветовала идти в Щуку. Так что она, можно сказать, крёстная мать в искусстве. После окончания училища принят в Театр сатиры, где и работаю почти двадцать лет. (В Театре сатиры Миронов работал с 1962 по 1987 год, умер на гастролях в Риге, не доиграв последнюю сцену спектакля «Безумный день, или Женитьба Фигаро». – Л.К.)

– Если бы вам однажды пришлось выбрать – кино или театр, в какую сторону склонилась бы чаша весов?

– В сторону театра, конечно. Я, наверное, никогда бы не мог быть «чистым» киноактёром. Не представляю свою жизнь без сцены, без пыльных кулис с их неповторимым запахом, без контакта с залом, без атмосферы, которая бывает только в театре.

Дело даже не в том, вернее, не только в том, что постоянный тренаж нам, актёрам, просто необходим и что театральная практика – основа творческой работы. В театре у меня диапазон ролей шире, чем в кино. Но и кинематограф многое даёт. Если в театре что-либо на сегодняшнем спектакле упустишь, не беда, можно наверстать завтра. А в кино такой возможности нет. Оно требует умения в нужный момент, когда режиссёр командует «Мотор!», выложиться. Съёмочная площадка приучает к собранности, быстрой мобилизации сил, а это очень нужно и в театре.

С Татьяной Догилевой в фильме «Блондинка за углом»
РИА НОВОСТИ

– Как началась ваша работа в кино?

– С неудачи. В 1952-м был реальный шанс сняться в фильме «Садко». Но подвела любовь к чистоте – так и не смог надеть сценический костюм на голое тело. Режиссёр Птушко рассердился, увидев на мне ещё и рубашку...

Мне повезло – первым режиссёром, у которого я снимался, был Юлий Райзман (классик советского кино, Герой Социалистического Труда (1903-1994). – Л.К.). Меня, студента театрального училища, пригласили в фильм «А если это любовь?». На съёмках царила атмосфера, близкая к театральной, поэтому и работалось с удовольствием. Премьера фильма была за несколько месяцев до окончания любимой Щуки. Критики ленту бранили, обвиняли в безнравственности, а зрители приняли. И до сих пор ко мне подходят люди, которые запомнили меня именно по райзмановской картине.

– В дальнейшем были встречи с самыми разными кинорежиссёрами. С кем из них понравилось больше работать?

– Мне довелось сотрудничать с Леонидом Гайдаем и Эльдаром Рязановым, Ильёй Авербахом и Леонидом Квинихидзе, на телевидении – с Марком Захаровым и Анатолием Эфросом. Каждый из них по-своему близок мне.

– Вы и сами иногда становитесь режиссёром...

– Захотелось попробовать свои силы в этом трудном – теперь-то по себе знаю – деле – формировать идею спектакля, ведь у актёра, только занятого в нём, такой возможности нет. Слава Богу, административной надобности ставить спектакли в родном театре у меня нет, режиссёров хватает. Но необходимость заниматься режиссурой есть. Поэтому и выпустил спектакль по пьесе моего друга Григория Горина (писатель, драматург (19402000). – Л.К.), которую он написал вместе с Аркадием Аркановым, «Маленькие комедии большого дома» и горинские «Феномены». Почему я обратился к произведениям этого писателя, чьё имя знакомо любителям юмора давно, в первую очередь по публикациям знаменитого «Клуба 12 стульев» «Литературной газеты»? Он близок мне по мироощущению. Кроме того, обе пьесы о наших днях, что, конечно, тоже немаловажно…

Сцена из спектакля «Ревизор» Театра сатиры. В роли Хлестакова – Андрей Миронов.
В роли Городничего – Анатолий Папанов (на фото справа)
МИХАИЛ СТРОКОВ / ИТАР-ТАСС

– Андрей Александрович, вы давно поёте на сцене и экране, записываетесь на радио и ТВ. Пластинку с песнями в вашем исполнении моментально раскупили. Это потребность самовыражения?

– Как писал великий русский поэт, «этот стон у нас песней зовётся»... К своему пению (так это можно назвать лишь условно) отношусь иронично, певцом себя не считал и не считаю. Как многие простые смертные, люблю петь. Мне это просто доставляет удовольствие. Многое из того, что я исполняю, становится популярным. Но это, поверьте, заслуга авторов.

– Андрей Александрович, о чем мечтаете, о каких ролях.?

– Мне грех жаловаться на судьбу. В театре играю Дон Жуана, Фигаро, Хлестакова, Чацкого, на телевидении – Грушницкого. Очень дорожу ролью Лёни Шиндина в пьесе Александра Гельмана «Мы, нижеподписавшиеся». Вроде и мечтать-то неудобно.

Хотел и хочу сыграть Обломова – но Никита Михалков в своём фильме отдал эту роль Олегу Табакову. С удовольствием бы сыграл Сирано де Бержерака. Опять увы – эту роль в одном из московских театров играет другой артист.

– Театр, кино, радио, телевидение, поездки по стране. Вот мы с вами сейчас в Новомосковске Тульской области, куда вы приехали с концертами и играть в спектакле «Клоп» Мичуринского театра Тамбовской области. Как всё это соотносится с пушкинским «Служенье муз не терпит суеты»?

– Искусство, настоящее искусство, разумеется, должно быть вне суеты. Для меня интенсивная работа – не суета. Да, много снимаюсь, играю, озвучиваю, езжу. Не могу иначе – устраивает именно такой ритм. Актёр должен играть, и играть как можно больше. Профессия не должна превращаться в ремесло. Мне нравится новый зритель, который, может, никогда не попадёт в Театр сатиры. Поэтому выкроил два дня и приехал в Новомосковск, где нас тепло и радушно принимают.

– Есть некий журналистский приём – спросить у актёра: «А о чём вас никогда не спрашивали мои коллеги? Какой бы вопрос вы задали Андрею Миронову?»

Впервые за весь разговор артист медлит с ответом. В пепельнице тлеет сигарета. Наконец говорит:

– Читаешь в рецензиях о себе: «точность и ясность движений», «удивительная пластика», «безупречное чувство ритма». Не знаю, так ли это – со стороны виднее. Но почему-то не любят ваши коллеги интересоваться: а какой ценой всё оплачено? Как рождается эта пластика и точность движений?

– Ну и как Андрей Миронов ответит?

– Интересно получается у нас с вами, – улыбается он. – Сам спрашиваю, сам отвечаю.

Ну а если серьёзно, то об этом точно написал Борис Пастернак:

О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строки с кровью – убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

Зрители видят лишь одну сторону актёрского бытия: аплодисменты, автографы, узнавания на улице. Есть и другая сторона актёрской профессии – труд, извините за пафос – ежедневное самосожжение, мучительный процесс работы над ролью.

– Как отдыхаете, чем любите заниматься в свободное время?

– Теоретически отдых я так представляю: полное отключение – ни звонков, ни приглашений, ни просьб. Но в жизни так не получается, и если выпадают свободные дни и мне никто не звонит, не просит, не приглашает – кажется, жизнь кончена и я никому не нужен. Поэтому люблю стремительный её ритм, хотя он бывает подчас больше сумбурным, но чувствую себя нужным.

Теги: Андрей Миронов , Леонид Колпаков

ASÍ VIVÍ YO EL ONCE DE MARZO FECHA TRÁGICA EN LOS ANALES PATRIOS 192 MUERTOS CUANDO VOLARON LOS TRENES

11M HOLOCAUSTO QUÍMICAMENTE PURO URDIDO POR UNA MENTE FRÍA Y DEMONÍACA

Ya van 16 años. Fueron 190 muertos. ¿Arriba lo sabían? Abajo seguimos a blancas. Me llaman de una emisora extranjera para preguntarme si los españoles se sienten más seguros frente al terrorismo. Buena pregunta pero no sé qué responder. Esa es la pregunta del millón que dicen los cursis pero a tientas y a ciegas estamos. ¿Quién mató al lobo feroz? ¿Quién pondrá el cascabel al gato? La derecha culpa a la izquierda y ésta, desde el gobierno, tampoco sabe, no contesta y asegura no haber tenido arte ni parte en la muerte de su hermano, mientras por la Piel de Toro cunde la sombra de Caín. ¿Etarras? No tenían tecnología. Tampoco esa mentalidad demoníaca que colocó en raíles y vagones de un tren descendente de Alcalá a Madrid. ¿Qué clase de fulminante emplearon los asesinos? Tampoco están de acuerdo los forenses. Desaparecieron las huellas dactilares y los investigadores sobre el gran bocazo que retumbó hasta el parque del Oeste se topan con un muro de silencio que ha sido durante un sexenio el de las patrias lamentaciones. Flota en el ambiente una nube de intoxicación informativa que se abate sobre los españoles. Hay mucha madeja y mucho hilo pero cuando llegas al final del ovillo te encuentras con un laberinto. Es como entrar en el reino de las fuerzas oscuras. Contra el cetro de un dios saturnino que no duda en devorar a sus hijos nadie sabe con qué mira. El aire, cargado, mefítico, plagado de embustes y contradicciones de los propios testigos, hiede a conspiración. El undécimo día de aquel mes de marzo del fatídico 2004 España dejó de regir sus propios destinos porque los que rigen en el país se han hecho invisibles aunque aparentemente la autoridad viva se ejerza desde Zarzuela, Moncloa o la Carrera de San Jerónimo. Sólo de visu, prima facie. Y mucho blabla y dale que te pego a la sinhueso. Talk. Talk. Talk. Hablar y hablar pero las palabras pueden convertirse en golpes de martillo que da el sepulturero para cerrar la caja del muerto. Toc. Toc. Toc.

Se trata de una forma de hacer la guerra de una forma psicológica en plena era nuclear causando el menor número de bajas posibles- y digo bien, el menor número de víctimas- pero a base de un impacto anímico gigantesco poniendo a contribución todo el maquiavelismo porque para los que orquestan estos golpes el fin justifica los medios, de las que son capaces los gobiernos en la sombra. Aquí ya no se mueve nadie. Todos recordamos cuando mataron a Kennedy, cuando voló por los aires el Dodge Dart de Carrero Blanco, cuando Tejero entró en el Congreso pistola en mano y allí estaba José María García radiando el acontecimiento, cuando el hombre llegó a la luna, o se cayeron las torres gemelas, terrorífico espectáculo. De la misma forma, tenemos muy presente la imagen muy nítida y viva de aquellos idus de marzo. España dejó de ser igual: sin ejercito pero con mucha policía. Resignación general y aceptación de los hechos consumados. Se inauguró el tiempo de las supuestas libertades, las relaciones humanas se han vuelto más conflictivas, se abrieron las fronteras y han llegado a España cerca de diez millones de extranjeros, la nueva esclavitud, el “melting pot” hispano en plena ebullición. Barbota la olla social. ¿Explotará?

No obstante, existe la noción generalmente aceptada de que el terrorismo pues no hay mal que por bien no venga ha conjurado de momento el peligro de una conflagración nuclear. Meciéndonos a todos de paso el miedo en el cuerpo.

Recuerdo aquella mañana nítidamente. Dormitaba yo de madrugada de 2004 con la radio encendida y en la duermevela escuchaba la cantinela de la reportera. Leía las noticias una tal Parrilla que era la nieta de mi vecino el guardés, cuando vivíamos en Marqués de Vadillo, de una finca toledana y me preparaba para acudir al ministerio después de seis años de ausencia. Me había llamado la jefa de personal en un tono de ultimátum. Había sido suspendido de empleo pero no de sueldo cuando entraron los del PP y me habían mandado a mi casa. Mi situación laboral y personal era angustiosa y sin respaldos. Yo flotaba entre medias de un limbo.

-I was the dangling man.

Mi vida pingaba del vacío. Un poco más de cuerda y habría acabado en el osario de los suicidas. La Ministra de Cultura era la Hija del Ganadero. Yo me dije qué raro. La víspera había acudido a la Plaza del Rey y encontré aquello patas arriba como si se presintiese el relevo. Todas las encuestas daban por caballo ganador a Aznar pero la atmósfera en Cultura era la de demenagement. Por lo visto la Aguirre a sabiendas de que cesaba tal vez remordiéndola la conciencia quisiera ponerse a bien con Dios y tal vez conmigo. Pero en España un país donde todo es posible y donde todos los gatos son pardos se montan los tinglados de la injusticia, como estos sobre todo en situaciones críticas. Este país es un laberinto. Había movida. Aquel revuelo olía a cuerno quemado. Nunca le perdonaría yo a esa señora que ayer se disfrazó de torera por lo que me hizo. Ella representó el ápice de la persecución de la cual fui objeto. En las alturas flotaba un hongo tóxico y se respiraba un aire letal a pesar de las encuestas. Había sequía y las radios propalaban la angustia de los pantanos vacíos. Se vivían momentos tensos no sólo a causa del clima áspero sino a causa de una campaña de las elecciones generales algo atípica. Pues si no llueve, preparad una rogativa a san Marcos. Hemos sido muy malos y Dios castiga sin piedra ni palo.

Por aquella convocatoria a rendir cuentas tan de súbito y a la agachadiza asumí que en todo aquello había gato encerrado. De lo que iba a ocurrir arriba lo sabían. ¿Servicios secretos? En todo caso no serían los del Cni que andan siempre a la quinta pregunta sino aquellos tipos con gabardina blanca y sonotone que bajaban por la calle de Alcalá la noche del 23F. Eso también yo lo viví. Nunca sabremos la verdad. A fuerza de mucha información nos intoxican.

La voz entrecortada de la becaria Parrilla anunciando el choque de trenes confirmó las sospechas de la conspiración. Todo Madrid era revuelo. Habían llegado corresponsales de todo el mundo y hasta puede que se hubieran fletado aviones ex profeso. ¿Quién había dado el queo?

Todo estaba demasiado en caliente y vivo como para despertar una confusión organizada. Fui entrevistado por una cadena sueca y dije lo que me parecía a mí: no habían sido los moros.

En todo aquello intuí el montaje de una mano negra de un holocausto perfecto. ¿Por quién? Los mismos que lloraban en el duelo fueron los que levantaron la mano contra aquellos pobres conmuters inocentes. La idea no se me ha ido de la cabeza. Durante meses y meses Jiménez los Santos y otros compadres mediáticos no dejaron de atizar la hoguera de la confusión. Se puede desinformar informando por el procedimiento acumulativo. Que si las mochilas, que si las furgonetas, que si los moritos de Lavapies, que si los guardias de la comisaría de Avilés y un tal Trashorras que proporcionó el fulminante sacado de una mina abandonada de Tineo. Largo nos lo fiáis y ahí estaban los del Mundo, Bernstein y Woodward a la española, que querían atar cabos de los hilos invisibles de aquel Watergate castizo, opera bufa, sainete, si no hubieran perecido en el incidente 192 personas quedando maltrechas más de mil, en que también había fontaneros pero, ay, también doscientos muertos sobre la mesa.

Don Pedro Jota padece el síndrome megalómano del Washington Post. Quiere un scoop. Le gustan las negras. Le cogieron en un medio in medias res cuando se lo montaba con una en un prostíbulo. Un cameraman oculto en un armario grabó la escena en toda su lascivia.

Profesionalmente me parece un periodista ridículo porque España no es América pero va por la vida con complejo de numen divino de la información. Total un lío. Los españoles tuvimos nuestro 11S en aquel 11M y las cosas siguen sin aclararse. Un crimen perfecto. Demasiados alibis y demasiadas coartadas inextricables. Yo tengo mi propia teoría y la expliqué ante los corresponsales suecos. Entoné un réquiem en los altares y velatorios que se alzaron en la calle. Uno de Euskaltelevista que no escuchaba aquel kyrie desde hace mucho tiempo quedó sorprendido de la solercia y concento con que entoné aquel gorigori en latín y por toda respuesta le dije que yo había sido cura. Me vieron en la tele mucha gente. Hoy el crimen sigue sin resolverse. Ni creo que se resolverá jamás. Estamos en manos de quienes estamos. Y el que manda, manda. También en la información.

LUCHAREMOS CONTRA LA MENTIRA Y EL MAL

ZLO (EL MAL)

Salió el patriarca a bendecir barbas patriarcales con sus ornamentos episcopales ricas capas pluviales recamadas de oro que contrastan un poco con la pobreza de vida de este santo varón que vive en Moscú en un humilde piso alquilado donde ha recibido amenazas de muerte y ha sufrido las molestias del vecino de arriba que inundó de polvo las habitaciones y encharcó su biblioteca.

El lujo y el boato de la Santa Iglesia Ortodoxa la reservan sus ministros para engalanar el “esplendor de su casa”. La frágil y enteca figura de Su Beatitud revela la austeridad de vida del monje que fue no sé sí en el monasterio de Valaam famoso hontanar de la ortodoxia o en uno de los muchos conventos que circundan a la capital rusa y que llaman El Anillo de Oro como uno de los principales baluartes que tiene el cristianismo hoy en el mundo.

Salió a bendecir y bendijo a la manera tradicional con las dos manos juntando el índice, el pulgar y el dedo corazón de la diestra y siniestra a una multitud enfervorizada de cerca de cincuenta mil personas que se agolpaba a las puertas de la catedral de Cristo Redentor lujosamente engalanada y consagrada después de haber servido durante varias décadas de museo del ateísmo.