CAMBIAN LA HORA
Antonio Parra
Cambian la hora. Témpora fugiunt… et omnes caedunt ultima necat. Todas hieren la última mata. ¿Cómo aprisionar el tiempo que huye? Agua en un cesto. Porque lo nuestro es pasar dijo el poeta. Se acercan las Ánimas. Representaciones del Tenorio. ¿No es verdad ángel de amor? Gran teatro español. Zorrilla marcando el paso de Tirso definió el carácter español. Don Juan reviste un aspecto más representativo del carácter patrio acaso más que le Quijote. Todos llevamos dentro un burlador de Sevilla y un pícaro generoso que de viejo se hace gran rezador. Zorrilla murió pobre y solo, semiabandonado. No quería homenajes. Quería que lo pusieran en nómina unos emolumentos y las percepciones de una prestamera los emolumentos de una magra pensión. Pues chico ni eso. Comprendo la soledad del escritor. Es la misma soledad del juez. Los jueces comen solos y el escritor ha de ir mitigar sus hambres de soledad de vino y rosas en un triste figón y escuchar las guitarras de las tabernas que hoy sonáis jotas y mañanas peteneras. Soledades del escritor. Góngora nuestro poeta mayor quiso llamar así un libro misterioso lleno de claves y versos laberínticos. Don Luís consiguió ponerle música al Talmud y hacer de la árida filosofía una polifonía en verso. Versos de amor. Fue el que dijo a batallas de amor campos de espuma. Luego lo emplumaron por eso. Escribir decía Larra en cuya novela “el Doncel de enrique el doliente” el libro que regaló Leticia a Felipe antes de recibir las arras de reina es llorar. Y tanto. Pero más que llorar es darse testarazos contra un muro porque el personal mayormente carece de sensibilidad. Algunos deben de tener los ojos en el cogote. Cambiaron la hora y el tiempo huye. Mi hija Nancy marchó a NY. Va a conocer la maternidad del Bellvue de Maniatan donde vino al mundo. Dos horas de cola para consignar el equipaje. Muchos chinos en Barajas sentados en cuclillas. Mejor que estalle la bomba de Mao que fue toda una profecía de la globalización – the bomb people- que nos las descargas fementidas de los lutos etarras. Todavía quedan huellas de aquel estropicio. Finalmente Henarcita embarcó y mi mujer y yo salimos a la luz de un bello mediodía de otoño. Luz de la Alcarria sobre nuestras cabezas. Tiempo que huye. Ir y venir que llaman acarrear. Frenético afán. Ciertamente la invasión llega por el aire y no en pateras. Ayer día de san Frutos llamé a mis amigos de Manara Publio y Amaya. Publio el mejor músico de toda la promoción. Era capaz de solfear al revés una partitura al compás del tres por cuatro. Un maestro al igual que su mujer. ¡Qué bella la palabra maestro! Magíster da meister, maese, mestre, y mister. Con esos vocablos se puede escribir la historia de Europa que es la historia del conocer y del saber tanto gremial como universitario. A Joaquín Costa tambien lo dejaron solo como a los de Tudela. El León de Grau definía los problemas de este país como una cuestión de escuela y de despensa. Bueno lo de la despensa parece solucionado por el momento pero las barrigas llenas no fueron óbice para que el personal se desasnase un poco más. Seguimos siendo prosa sin peinar y a muchos políticos como doña ESPE- mucho vestido nena y mucho figurín pero el discurso adolece- se les nota el pelo de la dehesa. España sigue siendo una cuestión de escuelas. Problemas de educación. Creo que se enseña pero no se educa. Hacen falta maestros como Publio y como Amaya. Noble y abnegado oficio el de maestro. Segovia dio buenos maestros. Me acuerdo de don Florián Sanz el padre de mi amigo Alberito que vivía en Cantarranas. Toldo un superviviente del estema que hizo el franquismo con nuestros gloriosos y aplegados maestros de escuela, gran institución española. Hay que agradecer a la Republica que llenase la geografía española de estos palomares de pedagogía. Sin embargo a Azaña no le dio tiempo. Que canten los niños de las escuelas y que Publio les enseñe las viejas canciones de la tierra- es de Valverde del Majano el pueblo de los dulzaineros del Tío Tocino y de Agapito Marazuela- dejad que los niños se acerquen a mí. El tiempo huye pero queda prendido en jirones musicales y en poemas que congelan la belleza del ayer. Se acerca noviembre. Por los santos la nieve en los altos y por san Andrés, a los pies. En los castañares entregan su fruto a la tierra y abren como si fuera un cofre forestal los humildes zurrones o erizos. Asadas y estando a mano un gran jarro están buenas. Con la cosecha del castañar, prenda, haremos un magosto. Buen vino de la tierra, algún polvorón y nos calentaremos frente al fuego contándonos unos a otros mientras los ratones y los fantasmas caminan por el sobrado.. No hay que hacer caso de los trasgos. Echa un trago. Buen vinillo Ya viene el invierno.
domingo, 26 de octubre de 2008
2008-10-25
VIVA SAN FRUTOS BENDITO. EN LA CATEDRAL DE SEGOVIA HOY NO CABÍA UN ALFILER
ANTONIO PARRA GALINDO
Para san Frutos – decía nuestro llorado don Julián García Hernando al que dimos tierra este verano- hay dos caminos. El de la Pedriza o tebaida Segoviana en lo alto de un risco donde buscó la santidad apartada y vida penitente mirando para las águilas que planean sobre las hoces y alcores del Duratón. Y El del trascoro de la catedral de Segovia donde se guardan sus restos en una urna o lucilo de jaspe sobre el retablo que labrara Ventura Rodríguez y se canta el tradicional himno todos los 25 Oct.
Yo elegí este último porque llegarnos hasta Fuenterrebollo no me vagaba. La dama de las catedrales estaba de bote en bote. Tiene un aforo para quince mil personas. Y que bien resonaban los coros y la orquesta de violines acompañando al solo. El tiple. Hace cincuenta y dos años yo fui tiple junto con Moyano, Publio Sanz y Marianillo.
Oyendo a aquel niño yo pensaba en Moyano y en Marianillo que eran dos latinos. Y que bien resonaba su alegro y el resonar de los violines bajo los elegantes empinos de las airosas y etéreas bóvedas que trazara Gil de Hontañón. No hay en el mundo gótico mas florido ni catedral más hermosa. Viva San Frutos bendito gritó al final de la interpretación un barítono .
Poco más o menos como entonces. La vida sigue igual. De José del Moral heredó la batuta Dom Frechel, canónigo precentor o maestro de capilla. Y a don Daniel Llorente de Federico le relevó en el báculo y la mitra don Ángel Rubio que no es tan alto ni lleva capa magna ni caligas ni quirotecas ni manipulo pues es toledano y más bien pequeñito y ha cambiado algo el rito.
Me fa la impresión que éste va a ser un gran obispo, muy cerca del pueblo. No suelo equivocarme en los primeros golpes de vista.
Pese a la crisis y la que está cayendo la sede de San Geroteo sigue viva y no ha muerto la ancestral fe nuestra que nos inculcaron a machamartillo.
Qué compases más exactos y que temperamento más sanguíneos los de los maestros de capilla de la sede segoviense. Y sonaron nuevamente otro año más y otro menos las estrofas de una composición del siglo XIX que todos los segovianos nos sabemos de memoria y llevamos en el corazón:
Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar
Consigue bienes eternos de la infinita bondad (bis)
Al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad
Como un padre de la patria y socorro universal
Bendigan todos. Bendigan todos y alaben
Su virtud angelical (tris)
Los prodigios. Los prodigios y milagros
Que a favor de sus devotos ejecutó liberal.
¿Quién los podrá enumerar? (tris)
Un icono de San Frutos me acompaña desde hace más de medio siglo. Es una foto de la estatua de que este divino anacoreta barbuda estaba en un altar de nuestro seminario viejo con escapulario de carmelita, túnica de cisterciense, un rosario enorme y un gran libro.
Para hablar de este santo de mi pueblo, una santo mozárabe que fue perseguido por amor a Cristo y por su pasión por la verdad criticando las costumbres de los godos, sus envidias, sus estrambóticos placeres y huyó al yermo con sus libros, con su bordón y su rosario que entonces no se llamaba rosario sino “tasbib” o recitación por cuentas a la manera que siguen haciéndolo los mantras y los monjes orientales y los que llevan al conocimiento y unión con la divinidad mediante la recitación del hesicasmo.
Tuvo que poner pies en polvorosa poco tiempo antes de que Segovia cayera en las garras sarracenas. Los moros nos venían pisando los talones pero seguramente más temible que los los moros debió de parecer al santo la incuria y falta de fe de los malos cristianos segovianos. Arreciaba el morbo visigótico poco más o menos como ahora. Eso que llaman envidia. El peor enemigo es el que llevamos dentro. En este país no suele venir de fuera sino de adentro. Hay mucho topo, se multiplicaban los caballos troyanos, todos los días nos tenemos que limpiar las babas de los besos de algún Judas. Ruega por nosotros, glorioso san Frutos.
Buscó las cuevas de los siete altares cerca de Sepúlveda y se instaló en la Pedriza en compañía de los suyos. Es posible que los otros dos santos que celebran con él en la fecha del 25 de octubre el martirologio romano que intercalan la fiesta tomada de los misales visigóticos, San hijo y santa Engracia no fueran sus hermanos sino su propia esposa y su hijo. En la trayectoria eremitita muzárabe los monasterios eran mixtos mucho antes de la llegada de San Benito y de la reforma de Cluny. Es igual.
Que fuera soltero o casado nada importa. San Frutos es san Frutos nuestro santo tutelar. Su rosario, recuerdo cuando pasaba por los tránsitos y le veía colgando de la cintura fue un detalle que entró con todas mis apercibimientos. Soy un desapoderado fanático del rosario y casi siempre llevo en la mano un libro pues siempre hay un ángel que me recomienda lo que a Agustín: tolle et lege. Toma y lee. Siéntate. Olvidate, desaparece. Sueña.
Que hermosa lección de la Iglesia que insufló en nosotros esas taxonomía de lo exacto por la palabra y por la letra. La lectura hace de nuestras vidas algo más sólido y determina que no seamos cañas movidas por el viento. Que no tengamos miedo. Que no cambiemos.
Eh tú, el de Aldehorno, que yo no cambio ni cambeo. Tampoco tengo miedo a nada, sólo al pecado de la envidia que es una manifestación por via de frustración que alienta en muchos corazones.. Opus Dei. Opus mei. Algunos estáis un poco locos.
La esclavina penitente de mi querido santo mozarabe es nuestro baluarte así que a vuestras amenazas ni puto caso. El cuerpo me podréis arrebatar pero ni mi alma que es de Dios y morará en las alturas más allá de las peñas grajeras y de las estrellas que contemplaba san Frutos en las augustas noches de mi tierra.
Existe una leyenda segoviana que debió de tomar en cuenta cuando Aniceto Mariñas esculpió la estatua de san Frutos que preside la puerta mayor de la catedral que dice que cuando san Frutos pase la hoja del libro de piedra que está leyendo se acabará el mundo. Anicetillo se tiraba horas y horas en la catedral para ver pasar pagina al santo. Y ésta siempre se estaba quieta por lo que coligió el artista que nunca se acaba el mundo.
Somos nosotros los que pasamos página. O nos la pasan. Y ya nos lo dirán de misas.
Fue un acto muy hermoso. Ya digo la iglesia mayor de nuestra Segovia registraba un aforo como yo casi no recordaba. Era una catedral diseñada para llenarse para estar abarrotado y allí miles de personas mirando para arriba como lelos a ver si san Frutos pasaba la hoja o escuchando embelesados su himno melodioso. El libro, el rosario, el cíngulo de cuero o de piedra, la gran calva y sus barbas bizantinas fueron sus atributos de santificación. Con ellos venció al mudo y entró en comunión con la armonía de kas esferas.
San Frutos es más que un santo tutelar. Todo un personaje entre nuestros paisanos. Y un símbolo de nuestros genes. Nos gusta leer, nos gusta aprender, somos sufridos y recios de temple y tan buenos que parecemos tontos y hasta dejamos que las palomas nos meen en la calva, pero siempre hasta cierto punto; nuestro aguante tuvo un límite. Nos gustan el cielo azul y el canto de las aves.
Y por eso le llamaban el pajarero por que en su fiesta todos los altozanos de esta tierra, todas las zarzas y los espinos se llenaban de bandadas de jilguerillos dispuestos a saltar a Africa en trayectoria opuesta a la que trae hoy el rumbo de las pateras. Recuerdos aquellas caravanas de ciclistas que veía partir por Baterías o por la Lastrilla en bicicleta con una caja forrada de hule a cuestas la liga y el cebo bien colocado en las varetas dispuestas. De Segovia es la frase de tirar varetas a pájaros para describir nuestra afición por el campo y los tomillares.
Callad la tarde regresaban los pajareros al hogar con las cestas llenas y en los bares te servían siempre un pajarito de aperitivo. Menos mal que hoy la caza con liga está prohibida. San Frutos que es un santo ecológico donde los haya y esta de guardia en el cielo para todo- algunos le invocan también contra la violencia de genero que es el mal de nuestro siglo- debe de haber intervenido para que los desaprensivos cazadores hicieran aquellos estropicios y hecatombes de gurriatos jilgueros algún tordo y más de un pardillo por donde tirábamos varetas. San Frutos er un santo para todo. Optimo remedio para todos los males. De su altar quebraban exvotos bragueros de quebraos y mechones de cabellos de niñlas muertas. Y hasta para el mal de los dientes. Reza la tradición devota que al que de vuelta a la ermita no le volverán a doler las muelas. Y tanto. ¡Menudo precipicio! San Frutos hacía equilibrios espirituales sobre aquellos gollizos que siegan el curso del Duratón como una hoz con sus piedras tajadas.
Aquellos san frutos de antaño en las casas se comía pisto y pajaritos fritos. “Cuando llega octubre el cielo se pone azul de fiesta y emigran los pajaros” así empezaba un cuento mío primerizo.
Era fiesta grande en el seminario. Terminaban los ejercicios espirituales y por la mañana al despertarnos a toque de campana bajábamos a los tránsitos donde Blas Carpintero y Zurita de Valladolid habían colocado las sotanas nuevas. Que ilusión más grande ponerse por primera vez la sotana y el birrete en las gloriosas mañanas soleadas de san Frutos. Era como un regalo de reyes.
Yo creo que desde aquel 25 de octubre de 1955 –ya ha llovido- en que me la coloque sobre mis lobos la sotana no me la he quitado nunca ni renuncié a lo esencial de mis convicciones católicos. El bonete sí. La beca roja me sirvió de bufanda o de moquero. El bonete me lo he quitado muchas veces y hasta he jugado al chito con sus puntas de cartón.
Pas barbas no las tengo tan floridas sino más ralas que mi santo cenobita mozarabe. Y como él tengo un libro en la mano. No paso la hoja. Por si acaso. Mis queridos paisanos, felicidades. Esa hoja y ese libro enhiesto marcan siempre el camino del cielo
25/10/2008
ANTONIO PARRA GALINDO
Para san Frutos – decía nuestro llorado don Julián García Hernando al que dimos tierra este verano- hay dos caminos. El de la Pedriza o tebaida Segoviana en lo alto de un risco donde buscó la santidad apartada y vida penitente mirando para las águilas que planean sobre las hoces y alcores del Duratón. Y El del trascoro de la catedral de Segovia donde se guardan sus restos en una urna o lucilo de jaspe sobre el retablo que labrara Ventura Rodríguez y se canta el tradicional himno todos los 25 Oct.
Yo elegí este último porque llegarnos hasta Fuenterrebollo no me vagaba. La dama de las catedrales estaba de bote en bote. Tiene un aforo para quince mil personas. Y que bien resonaban los coros y la orquesta de violines acompañando al solo. El tiple. Hace cincuenta y dos años yo fui tiple junto con Moyano, Publio Sanz y Marianillo.
Oyendo a aquel niño yo pensaba en Moyano y en Marianillo que eran dos latinos. Y que bien resonaba su alegro y el resonar de los violines bajo los elegantes empinos de las airosas y etéreas bóvedas que trazara Gil de Hontañón. No hay en el mundo gótico mas florido ni catedral más hermosa. Viva San Frutos bendito gritó al final de la interpretación un barítono .
Poco más o menos como entonces. La vida sigue igual. De José del Moral heredó la batuta Dom Frechel, canónigo precentor o maestro de capilla. Y a don Daniel Llorente de Federico le relevó en el báculo y la mitra don Ángel Rubio que no es tan alto ni lleva capa magna ni caligas ni quirotecas ni manipulo pues es toledano y más bien pequeñito y ha cambiado algo el rito.
Me fa la impresión que éste va a ser un gran obispo, muy cerca del pueblo. No suelo equivocarme en los primeros golpes de vista.
Pese a la crisis y la que está cayendo la sede de San Geroteo sigue viva y no ha muerto la ancestral fe nuestra que nos inculcaron a machamartillo.
Qué compases más exactos y que temperamento más sanguíneos los de los maestros de capilla de la sede segoviense. Y sonaron nuevamente otro año más y otro menos las estrofas de una composición del siglo XIX que todos los segovianos nos sabemos de memoria y llevamos en el corazón:
Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar
Consigue bienes eternos de la infinita bondad (bis)
Al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad
Como un padre de la patria y socorro universal
Bendigan todos. Bendigan todos y alaben
Su virtud angelical (tris)
Los prodigios. Los prodigios y milagros
Que a favor de sus devotos ejecutó liberal.
¿Quién los podrá enumerar? (tris)
Un icono de San Frutos me acompaña desde hace más de medio siglo. Es una foto de la estatua de que este divino anacoreta barbuda estaba en un altar de nuestro seminario viejo con escapulario de carmelita, túnica de cisterciense, un rosario enorme y un gran libro.
Para hablar de este santo de mi pueblo, una santo mozárabe que fue perseguido por amor a Cristo y por su pasión por la verdad criticando las costumbres de los godos, sus envidias, sus estrambóticos placeres y huyó al yermo con sus libros, con su bordón y su rosario que entonces no se llamaba rosario sino “tasbib” o recitación por cuentas a la manera que siguen haciéndolo los mantras y los monjes orientales y los que llevan al conocimiento y unión con la divinidad mediante la recitación del hesicasmo.
Tuvo que poner pies en polvorosa poco tiempo antes de que Segovia cayera en las garras sarracenas. Los moros nos venían pisando los talones pero seguramente más temible que los los moros debió de parecer al santo la incuria y falta de fe de los malos cristianos segovianos. Arreciaba el morbo visigótico poco más o menos como ahora. Eso que llaman envidia. El peor enemigo es el que llevamos dentro. En este país no suele venir de fuera sino de adentro. Hay mucho topo, se multiplicaban los caballos troyanos, todos los días nos tenemos que limpiar las babas de los besos de algún Judas. Ruega por nosotros, glorioso san Frutos.
Buscó las cuevas de los siete altares cerca de Sepúlveda y se instaló en la Pedriza en compañía de los suyos. Es posible que los otros dos santos que celebran con él en la fecha del 25 de octubre el martirologio romano que intercalan la fiesta tomada de los misales visigóticos, San hijo y santa Engracia no fueran sus hermanos sino su propia esposa y su hijo. En la trayectoria eremitita muzárabe los monasterios eran mixtos mucho antes de la llegada de San Benito y de la reforma de Cluny. Es igual.
Que fuera soltero o casado nada importa. San Frutos es san Frutos nuestro santo tutelar. Su rosario, recuerdo cuando pasaba por los tránsitos y le veía colgando de la cintura fue un detalle que entró con todas mis apercibimientos. Soy un desapoderado fanático del rosario y casi siempre llevo en la mano un libro pues siempre hay un ángel que me recomienda lo que a Agustín: tolle et lege. Toma y lee. Siéntate. Olvidate, desaparece. Sueña.
Que hermosa lección de la Iglesia que insufló en nosotros esas taxonomía de lo exacto por la palabra y por la letra. La lectura hace de nuestras vidas algo más sólido y determina que no seamos cañas movidas por el viento. Que no tengamos miedo. Que no cambiemos.
Eh tú, el de Aldehorno, que yo no cambio ni cambeo. Tampoco tengo miedo a nada, sólo al pecado de la envidia que es una manifestación por via de frustración que alienta en muchos corazones.. Opus Dei. Opus mei. Algunos estáis un poco locos.
La esclavina penitente de mi querido santo mozarabe es nuestro baluarte así que a vuestras amenazas ni puto caso. El cuerpo me podréis arrebatar pero ni mi alma que es de Dios y morará en las alturas más allá de las peñas grajeras y de las estrellas que contemplaba san Frutos en las augustas noches de mi tierra.
Existe una leyenda segoviana que debió de tomar en cuenta cuando Aniceto Mariñas esculpió la estatua de san Frutos que preside la puerta mayor de la catedral que dice que cuando san Frutos pase la hoja del libro de piedra que está leyendo se acabará el mundo. Anicetillo se tiraba horas y horas en la catedral para ver pasar pagina al santo. Y ésta siempre se estaba quieta por lo que coligió el artista que nunca se acaba el mundo.
Somos nosotros los que pasamos página. O nos la pasan. Y ya nos lo dirán de misas.
Fue un acto muy hermoso. Ya digo la iglesia mayor de nuestra Segovia registraba un aforo como yo casi no recordaba. Era una catedral diseñada para llenarse para estar abarrotado y allí miles de personas mirando para arriba como lelos a ver si san Frutos pasaba la hoja o escuchando embelesados su himno melodioso. El libro, el rosario, el cíngulo de cuero o de piedra, la gran calva y sus barbas bizantinas fueron sus atributos de santificación. Con ellos venció al mudo y entró en comunión con la armonía de kas esferas.
San Frutos es más que un santo tutelar. Todo un personaje entre nuestros paisanos. Y un símbolo de nuestros genes. Nos gusta leer, nos gusta aprender, somos sufridos y recios de temple y tan buenos que parecemos tontos y hasta dejamos que las palomas nos meen en la calva, pero siempre hasta cierto punto; nuestro aguante tuvo un límite. Nos gustan el cielo azul y el canto de las aves.
Y por eso le llamaban el pajarero por que en su fiesta todos los altozanos de esta tierra, todas las zarzas y los espinos se llenaban de bandadas de jilguerillos dispuestos a saltar a Africa en trayectoria opuesta a la que trae hoy el rumbo de las pateras. Recuerdos aquellas caravanas de ciclistas que veía partir por Baterías o por la Lastrilla en bicicleta con una caja forrada de hule a cuestas la liga y el cebo bien colocado en las varetas dispuestas. De Segovia es la frase de tirar varetas a pájaros para describir nuestra afición por el campo y los tomillares.
Callad la tarde regresaban los pajareros al hogar con las cestas llenas y en los bares te servían siempre un pajarito de aperitivo. Menos mal que hoy la caza con liga está prohibida. San Frutos que es un santo ecológico donde los haya y esta de guardia en el cielo para todo- algunos le invocan también contra la violencia de genero que es el mal de nuestro siglo- debe de haber intervenido para que los desaprensivos cazadores hicieran aquellos estropicios y hecatombes de gurriatos jilgueros algún tordo y más de un pardillo por donde tirábamos varetas. San Frutos er un santo para todo. Optimo remedio para todos los males. De su altar quebraban exvotos bragueros de quebraos y mechones de cabellos de niñlas muertas. Y hasta para el mal de los dientes. Reza la tradición devota que al que de vuelta a la ermita no le volverán a doler las muelas. Y tanto. ¡Menudo precipicio! San Frutos hacía equilibrios espirituales sobre aquellos gollizos que siegan el curso del Duratón como una hoz con sus piedras tajadas.
Aquellos san frutos de antaño en las casas se comía pisto y pajaritos fritos. “Cuando llega octubre el cielo se pone azul de fiesta y emigran los pajaros” así empezaba un cuento mío primerizo.
Era fiesta grande en el seminario. Terminaban los ejercicios espirituales y por la mañana al despertarnos a toque de campana bajábamos a los tránsitos donde Blas Carpintero y Zurita de Valladolid habían colocado las sotanas nuevas. Que ilusión más grande ponerse por primera vez la sotana y el birrete en las gloriosas mañanas soleadas de san Frutos. Era como un regalo de reyes.
Yo creo que desde aquel 25 de octubre de 1955 –ya ha llovido- en que me la coloque sobre mis lobos la sotana no me la he quitado nunca ni renuncié a lo esencial de mis convicciones católicos. El bonete sí. La beca roja me sirvió de bufanda o de moquero. El bonete me lo he quitado muchas veces y hasta he jugado al chito con sus puntas de cartón.
Pas barbas no las tengo tan floridas sino más ralas que mi santo cenobita mozarabe. Y como él tengo un libro en la mano. No paso la hoja. Por si acaso. Mis queridos paisanos, felicidades. Esa hoja y ese libro enhiesto marcan siempre el camino del cielo
25/10/2008
2008-10-24
2008-10-23
WALL STREET. LPA PUERTA DE SARMENTAL DE BURGOS Y EL PANTÓCRATOR
FIESTA DEL PANTOCRATOR. UN CONSEJO A LOS ARRUINADOS POR LA CRISIS: QUE ALCEN LA VISTA A LA MANDORLA.
Antonio Parra-Galindo
Pánico en las bolsas. Bucean las cotizaciones. Le da un telele a un broker. Vaivén de alzas y bajas, euforias y lipotimias. Traigan el frasco de las sales, El euro hace submarinismo. Se devalúa la esterlina, se descuaderna el dólar, la valuta reina. Padre dólar que estás en los cielos…
Muchos nervios en el parqué donde los bolsistas a la mira de sus acciones alzan los ojos arriba para el panel donde el tablero electrónica relata las evoluciones de los valores marcando la evolutiva horas punta y horas valle. Pasan las de Caín.
¡Atiza!
La caída de Wall Street equivale un poco a la del imperio romano.. No entiendo esos dígitos pero alguno puede que esté tal vez a estas horas pensando en suicidarse. Pero no preocupéis por el qué comeréis y que beberéis. No se lo aconsejo y a estos potenciales suicidas de un Viernes Negro va dirigido este comentario. Siempre que llueve escampa digo yo.
No llevéis alforja ni cachava ni ato. Cristo divino nos puso en guardia sobre los desmanes de la avaricia que siempre rompe el saco. Haga juego, señores. Que no cunda el pánico.
Uno, viejo cronista. – en mis años de corresponsal en Londres no paré de escribir sobre la devaluación de la esterlina cuando Harold Wilson y Ted Heath bailaban minuetos en Downing Street y en los Comunes se desmelenaban los honorables tribunos de la plebe por mor de los quebrantos y penurias de la libra esrterlina, y en mis tiempos de Nueva York me puse las botas contándole a mis lectores españoles las desdichas del dólar [todos los días me gastaba una pasta de quiosco comprando los cinco tabloides que a la sazón se publicaban en la ciudad, sobre todo el Wall Street Journal para ver qué decían, luego hacía un circumrevolutum o digesto muy poco digestivo que ni yo lo entendía y lo largaba por el telex]. Panem et circenses. La actualidad es un circo.
¿Qué sería de nosotros, pobres periodistas, sin una mala crisis que llevarnos a las teclas de nuestra maquina de escribir, y sin hurgar en el divieso para que salte el pus. ¡Qué gusto! Yo sabía que en estos rasgamientos de vestiduras hay tongo.
El miedo es libre. Sentíamos pavor escénico. Sí; hay mucho teatro. Pues cuando se habla de economía, lo mismo que del hombre no cabe ser muy optimista: venimos todos a dar todos en lo mismo: el hospital, la bancarrota económica o en la quiebra del amor en la trena o en el palmo de tierra donde Queronte aguarda. La crónica de la vida del hombre es el relato del puro abandono y uno está curado de espanto. Y de algo hay que escribir.
En economía como en política el morbo vende. Un consejo a los inversores y los especuladores a vuelta con sus dividendos y corretajes. Aran en la mar. En vez de quedarse alelados contemplando las evoluciones del cartel electrónico lo que debieran hacer es entrar en cualquier iglesia o catedral y rezar. Incluso los más humildes templos católicos y nada se diga de los bizantinos tiene su estructura arquitectónica montada en torno a la cúpula o Sabaoth. Esa media bóveda de cañón que es copia del universo tal y conforme salió de las manos del Creador. Es el Pantocrátor.
En la mayor parte de ellas existe una cúpula y en lo alto de la cúpula extiende sus brazos el Pantocrátor. Cristo todo lo puede todo lo abarca el principio y el fin el alfa y la omega el pasado y el presente o el trayecto que nos quede a cada cual de vivir. Christus redemptor omnium. Salutis humanae sator. El plantador de la vid de la redención. Jesús voluptas cordium. Mis oídos tienden la antena maravillados hacia la voz de diacono que devana su melopea del Oficio del Redentor al que los eslavos llaman “Spasiteli” [1]a través de radio Blago.
Desde Ekaterimburgo donde al zar Nicolás dieron muerte hasta mí llega su plegaria. Desciende desde el Sabaoth del mundo hasta el techo mi pobre morada atravesando el éter y, milagro de la electrónica, los conglomerados alternativos de los bits y los bites llegan, el canto de alabanza a Cristo según el rito de san Basilio. Su voz, resonando en la ortofonía del firmamento, en el concento de las esferas, preside el sabaoth de los cielos del mundo la mandorla mística. Es el pantocrátor esa especie de mandorla o almendra, vagina desde la que irrumpe la vida, fuente de la fecundidad, llave de la existencia y que adorna los tímpanos de las catedrales románicas.
Porque Él es el núcleo de toda esperanza de todas las religiones y de todos los pueblos.
Jesu voluptas cordium. Orbis redempti conditor. Et casta lux amantium. Jesús voluptuosidad de los corazones. Fundador de la redención y de la esperanza para todos.. Luz casta de los amantes eres Dios mío sustento de toda clemencia.
Ut nostra ferres crimina mortem subires innocens, a morte nos ut tolleres. Te cogat indulgentia ut damna nostra sarcias, tuique vultus compotes dites beato lumine. Jesús tibi sit gloria qui natuis es de Virgine… etc.[2]
las alabanzas vienen en ruso y yo los traduzco al latín con la ayuda de mi viejo breviario. Es mi pensum, mi copo de lana, mi tarea diaria en la cual se esparce mi pensamiento, la parva espiritual de este día.
Jesús fue quien dijo no acumuléis tesoros en la tierra donde la tiña y la polilla hacen estragos. Que vuestro acervo y vuestra esperanza miran al cielo. More en lo alto. Es para donde deberían alzar los ojos los brokers, intermediarios de la fortuna y de la quiebra.
Magnifico consejo para los hombres en bancarrota. Miren para el Pantocrátor.
En el Evangelio está la verdad y la vida. Yo les aseguro que a los arruinados que si hacen esto no se tirarán por el balcón de un vigésimo piso. Cristo redime a todos.
También pagó con su sangre el rescate de los banqueros. El mejor alfaqueque de la historia. Él es la Historia misma. Sigue vivo.
23/10/2008
[1] Hoy 23 de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta del Redentor.
[2] Para librarnos de nuestros crimen es, siendo inocente, padeciste muerte que sólo se da criminales y con eso pagaste nuestro rescate librándonos de la muerte eterna. Te pedimos entrar en el patrimonio de tu clemencia para que repares nuestra ofensas y podamos admirar tu rostro lleno de luz de bienandanza por los siglos de lo siglo.
2008-10-22
EL PRESIDENTE ZAPATERO VOLVIÓ A DAR EN EL CLAVO: NOS FUMAMOS UNA CRISIS CON PURO SABOR AMERICANO. ¡ALERTA, EUROPA!
ZP IS RIGHT
Parra-galindo
We said “de aquellas bodas estas empanadas” (from the old weddings we eat those puddings), and “el que mucho saca don Felipe y nada pon pronto llega al hondon” (those who spend and save not soon bankruptcy will know), and “ de aquellas romerías estas veneras” (from the old pilgrimages these badges), or “de aquellos polvos tales lodos” (the old sands made these mud”. Old proverbs. Because we thought we had a few bricks and voted the big idiot Josemari, we thought were rich. And we lived in that delusion. Global delusions. Artificial wealth. The gnomes of Wall Street. In the good old days were the gnomes of Zurich and nowdays they are the big experts implanting doctrine and opinion in the payroll of Intereconomía and La Cope. Milton Friedman must be laughing in his grave. At us, but showing the flag of Babel. We are surrounded by star and stripes. We ´v done it:
“ USA. USA!
-Una de gambas y dos de patriotismo. We are global. Judge Garzon face is like the back of a bus. He has the dead staring of a bulldozer. Ojos de vendimiar ponies agüela. Hey Jude.
And I know a librarian from Logroño who walks through the reading room clapping the tarmac with stiletto heels and she brings the American flag in her knickers. Las de Logroño, coño.
Everything comes to the USA. Bush has lost the war in Irak and he is losing the war in Afghanistan.
Now the Pentagon wants to pull us all in the quagmire of Georgia. Mr Bush has gone a bit loony. Cheaney is receiving the electric shock treatment and goes periodically to his psychiatrist. The arms race and its expenses are the background of our economic difficulties.
Behind this crisis there is a war for markets and Europe meant a lot of competition. So the recipe was a horse cure. Give them bricks, give them trowels, give them mafias, bring the whole youth of Africa to the Canaries in dinghies and we were scooping real state and rescuing immigrants from the high seas. Break their backs. Deconstruct old nation, invent new nationalities. Eta. Los catalanes. Kosovo. Gender violence. Knife your wife. Trouble has become domestic. Fala galego, deconstruct, everybody at night must dream nightmares, substitute the religion of mercy by the code of hate and revenge. Tenemos que ajustar cuentas. No Crucifixion. No Saviours. The holy cross was burnt, liquidated, in the ovens of KL. Blow up Yugoslavia. The Caucasus is a keg powder. We hate Europe, you know. Why? Bring back the cane. Bring back the rope. The idea now is to strangle Putin. But they going to have the hell of job.
Meanwhile we have to run the gauntlet “aguantar el chaparrón”. Put up with the drizzles. The weather forecast prospects heavy rains. Nevertheless stay put. We are more than them. That bunch of war mongers. And we are the people. The plebs –plebeian perhaps but honest- is going to confront the big Caucus of the Sanhedrin. They are powerful, but less numerous.
Oh ZP has shown again that he is a longsighted politician and more than a politician a real statesman in his analysis of the crisis. It comes from United States. Yankee troubles. The world is a war in economical war at least. This is only the beginning. Soon real fireworks cracking bullets and missiles in the air. The real thing not here yet, Thanks God that by now that we are at war. Of words. War of nerves. Pie in the sky.
I hope that our youth has not to go to the trenches. ZP has put his finger on the wound. Has made a good diagnosis of our illness. Pity that many Spaniards are deaf and the worse deaf is the one that doesn’t want to hear, according to an old Spanish apothegm. Hoy va de refranes.
miércoles, 22 de octubre de 2008
Parra-galindo
We said “de aquellas bodas estas empanadas” (from the old weddings we eat those puddings), and “el que mucho saca don Felipe y nada pon pronto llega al hondon” (those who spend and save not soon bankruptcy will know), and “ de aquellas romerías estas veneras” (from the old pilgrimages these badges), or “de aquellos polvos tales lodos” (the old sands made these mud”. Old proverbs. Because we thought we had a few bricks and voted the big idiot Josemari, we thought were rich. And we lived in that delusion. Global delusions. Artificial wealth. The gnomes of Wall Street. In the good old days were the gnomes of Zurich and nowdays they are the big experts implanting doctrine and opinion in the payroll of Intereconomía and La Cope. Milton Friedman must be laughing in his grave. At us, but showing the flag of Babel. We are surrounded by star and stripes. We ´v done it:
“ USA. USA!
-Una de gambas y dos de patriotismo. We are global. Judge Garzon face is like the back of a bus. He has the dead staring of a bulldozer. Ojos de vendimiar ponies agüela. Hey Jude.
And I know a librarian from Logroño who walks through the reading room clapping the tarmac with stiletto heels and she brings the American flag in her knickers. Las de Logroño, coño.
Everything comes to the USA. Bush has lost the war in Irak and he is losing the war in Afghanistan.
Now the Pentagon wants to pull us all in the quagmire of Georgia. Mr Bush has gone a bit loony. Cheaney is receiving the electric shock treatment and goes periodically to his psychiatrist. The arms race and its expenses are the background of our economic difficulties.
Behind this crisis there is a war for markets and Europe meant a lot of competition. So the recipe was a horse cure. Give them bricks, give them trowels, give them mafias, bring the whole youth of Africa to the Canaries in dinghies and we were scooping real state and rescuing immigrants from the high seas. Break their backs. Deconstruct old nation, invent new nationalities. Eta. Los catalanes. Kosovo. Gender violence. Knife your wife. Trouble has become domestic. Fala galego, deconstruct, everybody at night must dream nightmares, substitute the religion of mercy by the code of hate and revenge. Tenemos que ajustar cuentas. No Crucifixion. No Saviours. The holy cross was burnt, liquidated, in the ovens of KL. Blow up Yugoslavia. The Caucasus is a keg powder. We hate Europe, you know. Why? Bring back the cane. Bring back the rope. The idea now is to strangle Putin. But they going to have the hell of job.
Meanwhile we have to run the gauntlet “aguantar el chaparrón”. Put up with the drizzles. The weather forecast prospects heavy rains. Nevertheless stay put. We are more than them. That bunch of war mongers. And we are the people. The plebs –plebeian perhaps but honest- is going to confront the big Caucus of the Sanhedrin. They are powerful, but less numerous.
Oh ZP has shown again that he is a longsighted politician and more than a politician a real statesman in his analysis of the crisis. It comes from United States. Yankee troubles. The world is a war in economical war at least. This is only the beginning. Soon real fireworks cracking bullets and missiles in the air. The real thing not here yet, Thanks God that by now that we are at war. Of words. War of nerves. Pie in the sky.
I hope that our youth has not to go to the trenches. ZP has put his finger on the wound. Has made a good diagnosis of our illness. Pity that many Spaniards are deaf and the worse deaf is the one that doesn’t want to hear, according to an old Spanish apothegm. Hoy va de refranes.
miércoles, 22 de octubre de 2008
2008-10-20
2008-10-16
GARZON ALL HE WANTS IS TO SHOW OFF
GARZON IS WRONG
When we had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to a monitoria for the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury.
The measure is lopsided, since puts in oblivion for example de 17.000 priests and nuns, lawyers, soldiers, journalists, civil servants etc assasinated by the big hordes of the Republic. It seems, Garzon dixit, that the only marthyr of 1936 conflgration, when we had more than a million people dead, was García Lorca. To me a much exaggerated poet. He robs his lyrics from el Romancero and his theatre, much played and represented during Franco Days, is weak, since he was unable to construct good plottings. García Lorca has been nothing but afit prop. But here we are.I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is wrong.
He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very Dark Forces. To them he might be a work horse.
That could create a lot of spite and resentement among the youth and the Spanish people.
The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. De raza le viene al galgo. With sucha a good friend we dont need ennemies. Et quod natura non dat Salmatica non praestat.
We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lot´s wife. Close old wounds, not reopen them again and impart Justice, honour the truth, is the task of a real judge not to indulge himself in politics. but he is bias.The terrible thing , since the Dark Forces are orchrestating a master blow to the Legislative and Executive,is that ZP will be blamed, with the typicall perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. already beforehand. It is no surpreise: Garzon´s ancestors did not eat pork anyway. They abhorred "jalufo" and they spat on the Cross.
But the Judge wants to show off.
When we had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to a monitoria for the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury.
The measure is lopsided, since puts in oblivion for example de 17.000 priests and nuns, lawyers, soldiers, journalists, civil servants etc assasinated by the big hordes of the Republic. It seems, Garzon dixit, that the only marthyr of 1936 conflgration, when we had more than a million people dead, was García Lorca. To me a much exaggerated poet. He robs his lyrics from el Romancero and his theatre, much played and represented during Franco Days, is weak, since he was unable to construct good plottings. García Lorca has been nothing but afit prop. But here we are.I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is wrong.
He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very Dark Forces. To them he might be a work horse.
That could create a lot of spite and resentement among the youth and the Spanish people.
The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. De raza le viene al galgo. With sucha a good friend we dont need ennemies. Et quod natura non dat Salmatica non praestat.
We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lot´s wife. Close old wounds, not reopen them again and impart Justice, honour the truth, is the task of a real judge not to indulge himself in politics. but he is bias.The terrible thing , since the Dark Forces are orchrestating a master blow to the Legislative and Executive,is that ZP will be blamed, with the typicall perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. already beforehand. It is no surpreise: Garzon´s ancestors did not eat pork anyway. They abhorred "jalufo" and they spat on the Cross.
But the Judge wants to show off.
GARZON IS WRONG
When had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury. I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is werong. He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very dark horses. That could create a lot of spite and antisemitism. The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. Et quod natura non dat Salmatica non praestat. We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lots wife. Close old wounds, not reopen them again. The terrible thing is that ZP will be blamed, with the tyoicalk perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. Garzon´s ancestor did not eat pork. They abhor "jalufo"
2008-10-14
VISITA SENTIMENTAL A SANTA CRISTINA DE LENA, LA PUERTA DE ASTURIAS, ARA BENDITA CONSAGRADA A LOS APOSTOLES POR EL ABAD LAINEZ EN EL SIGLO VII
ADOSINDA QUERIDA REINA
Antonio Parra
Fue mi amor asturiano. Adosinda querida reina que duermes hoy en un cementerio reclinado en una cuesta de un pueblo guapo de la cuenca minera entre Pravia y Cangas de Onís y mira para el mogote mágico de Santa Cristina de Lena en al alfombra forestal de los altos montes. Está un poco más allá de bajar la cuesta. Me tiran estos montes. Son sagradas cresterías. Cordales del ensueño. Troníos del ensueño donde estaba el amor que nunca supimos entender al amor que pasó por nuestra vera, se fue y no vino y se transformaron en inmensas moles de piedra viva y nieves perpetuas.
Tú eras espiritu, bosque, arrimo y camino, mirada alta y dos ojos como dos toronjos o dos enramados avellanos.
Eras de la estirpe de las reinas. Podías llamarte Adosinda o Jimena o Gonterodo como aquellas mujeres de los reyes electivos de los astures. Que subían al trono no por sangre sino por meritos. La leude o la hueste visigótica los alzaba sobre el pavés. La monarquía hereditaria como el papado son dos conceptos del mundo merovingio que nada tiene que ver con lo español. Tú, toda reina. Te elegimos o el Amor nos votó a nosotros y en el trueque quedamos favorecidos.
Eras un ideal, la pasión utópica por las cimas canas de Pico Ubiña escoltando el verde encanto de las praderías. Compañeras del alma, amigas siempre.
Peregrino hasta tu tumba cerca ya del mes de los muertos; tú fuiste el ramal que me atrajo al principado. Del hilo al ovillo. Bien mirado tenías algo de xana y de nereida por eso te nos perdiste entre los bosques buscando compañía entre el Nuberu y el Culiebre y de esta manera te transformaste en nube de algodón y luna llena de las hermosas noches de octubre.
Las princesas no mueren nunca y tú eras la reencarnación perfecta de Adosinda. Ni puedo ver las películas de Garci exteriores rodados en todos estos parajes pues me recuerdan las excursiones que hacíamos por aquí primero en un seiscientos y luego en aquel mini en que te venía a ver desde Londres cruzando toda Francia en una noche. Alta y ebúrnea y de Oviedo, moza yo me arrepiento. Amor imposible ¿Cómo te llamabas Marina o Laura o Adosinda o Ximena o Gonterodo? ¿Aguardas la resurrección bajo una lauda de Santianes, o un poco más lejos, arropados al manto tus despojos de Nuestra Señora del Sotrondio?
He traído flores y rosas y sidra que beberé por el camino en el velicomen según las costumbres visigodas para curar las lagrimas del olvido y las largas ausencias de la atonía sentimental. La sidra es la ambrosía, el hidromiel de los dioses. Con ellos, María, tú moras. Ahí estás en el Olimpo.
El amor es más fuerte que la muerte y se transforma en arquitectura y luego en canto coral y de este concento nacen las buenas disposiciones de las partes, la quietud y la querencia que hemos te tener siempre con nosotros mismos. Nunca pude renunciar a aquel desdichado platonismo. España nació a la vera del Sella por estos ribazos aledaños a la puente de Cangas de Onís debajo de cuyo arco, justo sobre el empino, colgaba la misma cruz que siempre llevabas junto al pecho, la Cruz de la Victoria y este amuleto o fetiche apotrocaico de nuestro cristianismo ancestral me hace suspirar por ti María Martínez Zapico y gritar con San Pablo muerte donde está victoria, donde está tu aguijón.
Después miro en mi alrededor y tu ausencia se convierte en tristeza. Asturias ha dejado de ser para mí paraíso. Rodé por las tabernas sin ti. Buscaba tu alma entre las heces del amargo vino.
Traje conmigo en el coche un lacrimatorio que tiene forma de zapico. Allí las vierto todas en la hucha del olvida mientras me columpio en el vaivén de las horas que tienen un letrero que dice:
-Omnes caedunt, ultima necat[1].
O ley inexorable del reloj que marca el tiempo que nos queda.
En esa zoqueta afilo la guadaña de mi espero y me rindo a la suerte que depare mi destino.
Tenías el cuerpo de nube y unos impresionantes ojos de cierva misterioso sonreír que Laura ha heredado. La miro en las pasarelas y veo un calco exacto de ti. Has subido al cielo y te has transformado en templo de las vestales.
De Cangas de Onís donde está la cruz de ónice nos mudamos a Pravia. Así lo quiso el rey Silo nuestro señor. Eran muy piadosos aquellos monarcas nombrados por el pueblo. Se debían de pasar el día metidos en la iglesia con aquellas misas del Cid a la de los gallos cantar que duraban tres horas haciendo genuflexiones y santiguadas de adoración a la Trinidad.
Y tanto es así que uno de los coronados en la iglesia de Sancti Johannes (Santibáñez) lo llamaban Bermudo el diacono. Vega del Ciego adelante golpeo con el bordón las piedras del camino que asciende a lo alto del mogote de Santa Cristina de Lena. Por estas alturas se eleva mi espiritu y encuentro mensajes callados del anima del amor que tú me envías desde otras constelaciones. ¡Ah que siempre fui un soñador!
Me prosterno ante el ikonostasis mientras mis labios trazan con los dedos el signáculo de la doxología trinitaria: vo imia Otsá i Sina i Sikatova Duxa[2]” sobre el ara.
Suenan pasos lejanos en el aire de la basílica recoleta. Y puedes ser tú que enamoras a los mismos Ángeles con tus andares de garza y tus mirares de ternerita. Adosinda querida reina. Amores tuve yo en el Sotrondio marca trágica de toda mi vida.
Otra santiguada y consigo leer el epígrafe del ara fundacional “offeret Lainus Adpodindus abbas in honore apostolorum”. (Lo ofreció el abad Laino Adopindo en honra de los apóstoles) pone en la labra.
Son sitios mágicos todos estos que bordean Covadonga, Peña Ubiña, Peña Mea el Naranjo de Bulnes desde Liébana hasta la cuenca del Eo e incluso tramontándola por Lugo hasta llegar a Compostela que fueron predios de la corte astur. La primera literatura, el primer documento que se conoce vaga por estos tesos como mi amor hacia ti, dulce Adosinda, que derrotará a los siglos. Esculpió a buril en la piedra aquella tarde de mayo en que cayeron cuatro goteres fue el día que me besaste y acaso me desearas de un deseo que nunca se consumó por eso fue todo después mucho más puro. Ya es poso de los siglos que se sienta hierático en majestad sobre los vanos ciegos de la basílica. Poco a poco, María, te transformaste en diosa.
Se apoya entre estos contrafuertes, juega a la luz y la sombra sobre el mainel del alfiz o la filigrana primorosa de esas ruedas de la fortuna y esas toscas rosas de los vientos que marcaron sobre el ara picapedreros del siglo IX.
¡Todo es tan lejano y tan actual, Adosinda querida reina! La hierba en San Julián de los Prados sigue muy verde. Se oye el mugir de un jato camino de la cabaña, guapu ternerín, al que conduce la esquila de la madre que va delante.
No hace falta preguntarse qué es la belleza cuando llegas a estos términos. Basta con abrir los ojos. La reina Adosinda me arrastraba hacia estos sotos hondos. Me dio a beber hidromiel y sidra en el pozo de su pecho. Libé hasta las heces todo el vino del zapico.- y fue en 1968 cuando en pos de ella subí Pajares. Y me liberé.
Me perdí en una romería que había en Brañilín. Había bancos de hierba en lo alto del puerto. Estaba escuchando por primera vez la magia del xiringuelo, la primera vez que bebía sidra y en un porrón, no de escandía. Pero me perdí yo y encontré a mi Asturias. Que desde entonces tira de mí y aquí quisiera venir a entregar a la tierra mis huesos.
No se puede explicar bien todo este sentimiento porque andamos de ronda por lo inefable. Pues de esta manera cómo llegué a la corte de los reyes mansos vasallaticos del califa de Córdoba al que apodaban el emigrante [Aurelio, Silo, Mauregato, Bermudo el Diacono]. Un ángel una noche de fiesta me dio su acolada y desde aquella madrugada soy caballero andante de la reina mi señora Adosinda esposa que fue del rey Silo del que decían ser- bienaventurados los pacíficos y los limpios de corazón- de mansa condición, con la nariz un tanto arremangada y de ahí su nombre Silos que quiere decir chato en latín, y moro por parte materna. Morisco, remachado pero muy asturiano. Ella ingresó en el gran monasterio de Santianes cuando murió su esposo en Pravia, lo mejor del mundo Europa lo mejor de Europa Asturias y lo mejor de Asturias Pravia. A Silo le debemos los españoles y lean si no el magnifico trabajo al respecto de Luis G. Valdeavellano, especialista en el tema aunque no haya superado a don Claudio Sánchez Albornoz la primera carta de privilegio rodado, el primer documento escrito y roborado.
Es una carta de donación por el alma fechada el 25 de noviembre del año 781 – la iglesia de Lena reformada por Ramiro I quizás sea anterior, tal vez del siglo VI pues tiene ikonostasis como las griegas y este lugar de la iglesia luego cede puesto al presbiterio- en virtud de la cual el monarca se compromete a ceder para siembre unos terrenos ribereños a la ría del Eo, en una glera, llera o ería que llamaban Lucis a unos santos varones (el presbítero Pedro, el diacono Abitus y su siervo Lublino) que habían decidido dedicarse a la vida contemplativa. Lucis se llamaba el sitio, buen lugar de anacoretas, escuchando el batir de las olas sobre el mar. Lucis un lugar de luz que desde aquel contrato ilumina las tinieblas de España. Luz que nos guía a nosotros los letraheridos
A cambio los donatarios se comprometían a decir misas de por vida por el eterno descanso del buen rey Silo y de su amada esposa doña Adosinda. Las donaciones post mortem o pro anima son el origen de la gran riqueza inmobiliaria de la iglesia española. A los curas el oficio de difuntos que cabe duda les ha dado mucho dinero y la verdad es que nada tiene de particular; mejor decírselo de mandas de misas que andar a pleitos entre herederos y de ahí viene la frase de ya os lo dirán de misas con la que gustaba amenazar a sus enemigos recordándoles que no somos nada polvo y arena. Y ahora que lo dices un maldito cura se interpuso en nuestro camino. Fue voluntad de Dios pero sin su tercería acaso tú no hubieras muerto ni yo te lloraría. Pero era el destino. Polvo soy enamorado de Adosinda que duerme a la sombra de un ciprés por esos montes de ahí en eso, que nos llevan al gran valle de hondo Ayuso. Queronte aguarda. Ya tengo en mis manos la moneda para dársela al barquero. Juntos cruzaremos la laguna Estigia. Ella fue mi Dulcinea del Sotrondio. Descanse en paz. Por ella entono estos cantos epinicios. Los dos fuimos buenos latinos.
Martes, 14 de octubre de 2008
[1] Todas hieren. La última mata.
[2] En el nombre del Padre y del Hijo y de Santiespiritus
Antonio Parra
Fue mi amor asturiano. Adosinda querida reina que duermes hoy en un cementerio reclinado en una cuesta de un pueblo guapo de la cuenca minera entre Pravia y Cangas de Onís y mira para el mogote mágico de Santa Cristina de Lena en al alfombra forestal de los altos montes. Está un poco más allá de bajar la cuesta. Me tiran estos montes. Son sagradas cresterías. Cordales del ensueño. Troníos del ensueño donde estaba el amor que nunca supimos entender al amor que pasó por nuestra vera, se fue y no vino y se transformaron en inmensas moles de piedra viva y nieves perpetuas.
Tú eras espiritu, bosque, arrimo y camino, mirada alta y dos ojos como dos toronjos o dos enramados avellanos.
Eras de la estirpe de las reinas. Podías llamarte Adosinda o Jimena o Gonterodo como aquellas mujeres de los reyes electivos de los astures. Que subían al trono no por sangre sino por meritos. La leude o la hueste visigótica los alzaba sobre el pavés. La monarquía hereditaria como el papado son dos conceptos del mundo merovingio que nada tiene que ver con lo español. Tú, toda reina. Te elegimos o el Amor nos votó a nosotros y en el trueque quedamos favorecidos.
Eras un ideal, la pasión utópica por las cimas canas de Pico Ubiña escoltando el verde encanto de las praderías. Compañeras del alma, amigas siempre.
Peregrino hasta tu tumba cerca ya del mes de los muertos; tú fuiste el ramal que me atrajo al principado. Del hilo al ovillo. Bien mirado tenías algo de xana y de nereida por eso te nos perdiste entre los bosques buscando compañía entre el Nuberu y el Culiebre y de esta manera te transformaste en nube de algodón y luna llena de las hermosas noches de octubre.
Las princesas no mueren nunca y tú eras la reencarnación perfecta de Adosinda. Ni puedo ver las películas de Garci exteriores rodados en todos estos parajes pues me recuerdan las excursiones que hacíamos por aquí primero en un seiscientos y luego en aquel mini en que te venía a ver desde Londres cruzando toda Francia en una noche. Alta y ebúrnea y de Oviedo, moza yo me arrepiento. Amor imposible ¿Cómo te llamabas Marina o Laura o Adosinda o Ximena o Gonterodo? ¿Aguardas la resurrección bajo una lauda de Santianes, o un poco más lejos, arropados al manto tus despojos de Nuestra Señora del Sotrondio?
He traído flores y rosas y sidra que beberé por el camino en el velicomen según las costumbres visigodas para curar las lagrimas del olvido y las largas ausencias de la atonía sentimental. La sidra es la ambrosía, el hidromiel de los dioses. Con ellos, María, tú moras. Ahí estás en el Olimpo.
El amor es más fuerte que la muerte y se transforma en arquitectura y luego en canto coral y de este concento nacen las buenas disposiciones de las partes, la quietud y la querencia que hemos te tener siempre con nosotros mismos. Nunca pude renunciar a aquel desdichado platonismo. España nació a la vera del Sella por estos ribazos aledaños a la puente de Cangas de Onís debajo de cuyo arco, justo sobre el empino, colgaba la misma cruz que siempre llevabas junto al pecho, la Cruz de la Victoria y este amuleto o fetiche apotrocaico de nuestro cristianismo ancestral me hace suspirar por ti María Martínez Zapico y gritar con San Pablo muerte donde está victoria, donde está tu aguijón.
Después miro en mi alrededor y tu ausencia se convierte en tristeza. Asturias ha dejado de ser para mí paraíso. Rodé por las tabernas sin ti. Buscaba tu alma entre las heces del amargo vino.
Traje conmigo en el coche un lacrimatorio que tiene forma de zapico. Allí las vierto todas en la hucha del olvida mientras me columpio en el vaivén de las horas que tienen un letrero que dice:
-Omnes caedunt, ultima necat[1].
O ley inexorable del reloj que marca el tiempo que nos queda.
En esa zoqueta afilo la guadaña de mi espero y me rindo a la suerte que depare mi destino.
Tenías el cuerpo de nube y unos impresionantes ojos de cierva misterioso sonreír que Laura ha heredado. La miro en las pasarelas y veo un calco exacto de ti. Has subido al cielo y te has transformado en templo de las vestales.
De Cangas de Onís donde está la cruz de ónice nos mudamos a Pravia. Así lo quiso el rey Silo nuestro señor. Eran muy piadosos aquellos monarcas nombrados por el pueblo. Se debían de pasar el día metidos en la iglesia con aquellas misas del Cid a la de los gallos cantar que duraban tres horas haciendo genuflexiones y santiguadas de adoración a la Trinidad.
Y tanto es así que uno de los coronados en la iglesia de Sancti Johannes (Santibáñez) lo llamaban Bermudo el diacono. Vega del Ciego adelante golpeo con el bordón las piedras del camino que asciende a lo alto del mogote de Santa Cristina de Lena. Por estas alturas se eleva mi espiritu y encuentro mensajes callados del anima del amor que tú me envías desde otras constelaciones. ¡Ah que siempre fui un soñador!
Me prosterno ante el ikonostasis mientras mis labios trazan con los dedos el signáculo de la doxología trinitaria: vo imia Otsá i Sina i Sikatova Duxa[2]” sobre el ara.
Suenan pasos lejanos en el aire de la basílica recoleta. Y puedes ser tú que enamoras a los mismos Ángeles con tus andares de garza y tus mirares de ternerita. Adosinda querida reina. Amores tuve yo en el Sotrondio marca trágica de toda mi vida.
Otra santiguada y consigo leer el epígrafe del ara fundacional “offeret Lainus Adpodindus abbas in honore apostolorum”. (Lo ofreció el abad Laino Adopindo en honra de los apóstoles) pone en la labra.
Son sitios mágicos todos estos que bordean Covadonga, Peña Ubiña, Peña Mea el Naranjo de Bulnes desde Liébana hasta la cuenca del Eo e incluso tramontándola por Lugo hasta llegar a Compostela que fueron predios de la corte astur. La primera literatura, el primer documento que se conoce vaga por estos tesos como mi amor hacia ti, dulce Adosinda, que derrotará a los siglos. Esculpió a buril en la piedra aquella tarde de mayo en que cayeron cuatro goteres fue el día que me besaste y acaso me desearas de un deseo que nunca se consumó por eso fue todo después mucho más puro. Ya es poso de los siglos que se sienta hierático en majestad sobre los vanos ciegos de la basílica. Poco a poco, María, te transformaste en diosa.
Se apoya entre estos contrafuertes, juega a la luz y la sombra sobre el mainel del alfiz o la filigrana primorosa de esas ruedas de la fortuna y esas toscas rosas de los vientos que marcaron sobre el ara picapedreros del siglo IX.
¡Todo es tan lejano y tan actual, Adosinda querida reina! La hierba en San Julián de los Prados sigue muy verde. Se oye el mugir de un jato camino de la cabaña, guapu ternerín, al que conduce la esquila de la madre que va delante.
No hace falta preguntarse qué es la belleza cuando llegas a estos términos. Basta con abrir los ojos. La reina Adosinda me arrastraba hacia estos sotos hondos. Me dio a beber hidromiel y sidra en el pozo de su pecho. Libé hasta las heces todo el vino del zapico.- y fue en 1968 cuando en pos de ella subí Pajares. Y me liberé.
Me perdí en una romería que había en Brañilín. Había bancos de hierba en lo alto del puerto. Estaba escuchando por primera vez la magia del xiringuelo, la primera vez que bebía sidra y en un porrón, no de escandía. Pero me perdí yo y encontré a mi Asturias. Que desde entonces tira de mí y aquí quisiera venir a entregar a la tierra mis huesos.
No se puede explicar bien todo este sentimiento porque andamos de ronda por lo inefable. Pues de esta manera cómo llegué a la corte de los reyes mansos vasallaticos del califa de Córdoba al que apodaban el emigrante [Aurelio, Silo, Mauregato, Bermudo el Diacono]. Un ángel una noche de fiesta me dio su acolada y desde aquella madrugada soy caballero andante de la reina mi señora Adosinda esposa que fue del rey Silo del que decían ser- bienaventurados los pacíficos y los limpios de corazón- de mansa condición, con la nariz un tanto arremangada y de ahí su nombre Silos que quiere decir chato en latín, y moro por parte materna. Morisco, remachado pero muy asturiano. Ella ingresó en el gran monasterio de Santianes cuando murió su esposo en Pravia, lo mejor del mundo Europa lo mejor de Europa Asturias y lo mejor de Asturias Pravia. A Silo le debemos los españoles y lean si no el magnifico trabajo al respecto de Luis G. Valdeavellano, especialista en el tema aunque no haya superado a don Claudio Sánchez Albornoz la primera carta de privilegio rodado, el primer documento escrito y roborado.
Es una carta de donación por el alma fechada el 25 de noviembre del año 781 – la iglesia de Lena reformada por Ramiro I quizás sea anterior, tal vez del siglo VI pues tiene ikonostasis como las griegas y este lugar de la iglesia luego cede puesto al presbiterio- en virtud de la cual el monarca se compromete a ceder para siembre unos terrenos ribereños a la ría del Eo, en una glera, llera o ería que llamaban Lucis a unos santos varones (el presbítero Pedro, el diacono Abitus y su siervo Lublino) que habían decidido dedicarse a la vida contemplativa. Lucis se llamaba el sitio, buen lugar de anacoretas, escuchando el batir de las olas sobre el mar. Lucis un lugar de luz que desde aquel contrato ilumina las tinieblas de España. Luz que nos guía a nosotros los letraheridos
A cambio los donatarios se comprometían a decir misas de por vida por el eterno descanso del buen rey Silo y de su amada esposa doña Adosinda. Las donaciones post mortem o pro anima son el origen de la gran riqueza inmobiliaria de la iglesia española. A los curas el oficio de difuntos que cabe duda les ha dado mucho dinero y la verdad es que nada tiene de particular; mejor decírselo de mandas de misas que andar a pleitos entre herederos y de ahí viene la frase de ya os lo dirán de misas con la que gustaba amenazar a sus enemigos recordándoles que no somos nada polvo y arena. Y ahora que lo dices un maldito cura se interpuso en nuestro camino. Fue voluntad de Dios pero sin su tercería acaso tú no hubieras muerto ni yo te lloraría. Pero era el destino. Polvo soy enamorado de Adosinda que duerme a la sombra de un ciprés por esos montes de ahí en eso, que nos llevan al gran valle de hondo Ayuso. Queronte aguarda. Ya tengo en mis manos la moneda para dársela al barquero. Juntos cruzaremos la laguna Estigia. Ella fue mi Dulcinea del Sotrondio. Descanse en paz. Por ella entono estos cantos epinicios. Los dos fuimos buenos latinos.
Martes, 14 de octubre de 2008
[1] Todas hieren. La última mata.
[2] En el nombre del Padre y del Hijo y de Santiespiritus
2008-10-12
EL PILAR DE LA PATRIA. COLUMNA Y MADRE DE ESPAÑA. TODO EL PAÍS ES UNA OFRENDA DE PÚBERES CANEFORAS. 12 de octubre. Virgen del pilar. Toda España es una ofrenda de púberes canéforas. Es nuestro gran “harvest festival” y vamos con la ofrenda de los frutos de la tierra. Gracias, Cristo, por vivir. Hay bálsamo de fruto, perfumes imprecisos de cosechas en los vientos de octubre.
Rindieron ya las ramas de los orondos membrillos el último árbol en madurar su cargazón de peros, mientras se desnuda de hojas el piescal y Rouco estuvo fino esta mañana en su sermón de la seo. Prefirió el vocablo madre a la idea de virgen.
Nosotros lo adelantábamos la víspera que es la fiesta de la Madre de Dios. ¿Nos había leído el pensamiento el señor cardenal al que no hemos ahorrado criticas en esta Web[estais dormidos jerarcas cáspita, desperzaros y despertad, hora es ya de velar]?
O es que hay una telepatía interactiva en esto de la Red. No sé pero Maria siempre Virgen es tambien la Madre de la Fecundidad.
Peregrino a Cesar Augusta con el pensamiento y me pierdo por el barrio húmedo con mi morral de peregrino, mi jersey verde de hijo del cuerpo.
Me pongo el cachirulo. Gordo estoy pero todavía…todavía tengo el cuerpo de jota. Y canto las coplas de siempre: “La Virgen del pilar dice que no quiere ser francesa que ella quiere ser capitana de la tropa aragonesa”. Creo que las otras vírgenes de España cantaran lo mismo monserga. Ninguna de las vírgenes españolas e incluso las autonómicas quiere ser francesa o renunciar a Celtiberia.
Y no nos vamos a trabarnos en rivalidades regionales que sólo valen para desunir nuestro yugo y nuestras flechas. Tanto monta. Monta tanto. Lo mismo puede decir la de Moreneta- la de los Desamparos de Valencia. La de Cortes alcarreña. La Fuensantica murcianica y jienense. La Macarena de la Giralda. La Virgen del Valle en Cebolla (Cuenca) la del Sagrario en Toledo, la de Guadalupe extremeña, la de la Fuencisla en Segovia, la soterraña, el Henar, Hornuez, el Rehoyo en el mismo departamento (Segovia es la provincia de España con mayor topografía marial, los segovianos ufanémonos del hecho en tal día como hoy uno no puede sucumbir a la tentación del triunfalismo, que ya vendrá Paco con la rebaja) y el Camino en León y la Vid en Burgos, Begoña en Vizcaya, Aranzazu en Guipúzcoa, la Blanca en Álava. Y por supuesto, Covadonga. Siempre Covadonga. No ninguna quiere ser francesa. Todas española y de la tropa aragonesa.
Y todas esas advocaciones innumerables que se encuentran en los valles escondidos o acostados al pie de las vegas y remontes –a cada una les corresponde una fiesta, una romería- de nuestra geografía, humilladeros y espadañas de los más diversos nombres y condición.
Esta es la historia de las once mil vírgenes convertida en realidad. Vírgenes haberlas haylas, paisanos, igual que las meigas.
Pues eso. Hoy se me agolpan en el corazón todos los cabos puertas que están de servicio en todas las casas cuartel diseminadas por el país.
Ad te de luce vigilo y gracias a estos abnegados números de la Benemérita nuestra España cuenta con protección, y en los motoristas de tráfico y en los que vigilan las centrales nucleares. Viva la Guardia Rural.
Ya no nos dan miedo los civiles como pudo ocurrir en el pasado, en la historia de nuestra bronca y maravillosa España- me acuerdo de mis primos, del cuartel de la Victoria de Córdoba y el de la Comandancia de Castellón, Javier y Benjamín, los hijos de mi tío Manahén- no creo que con ese nombre nos puedan acusar a los Parra de ser antisemitas. Y vaya mi recuerdo encaminado hacia las garitas del cuartel de Inchaurrondo. No bajéis la guardia, hijos.
Y para los de Palma de Mallorca y los del servicio marítimo que bojan en sus lanchas las Canarias rescatando inmigrantes y ayudando a encontrar puerto a los negritos de las pateras. Hombres de bien a los que cubrirá con su manto la Virgen del Pilar.
Insomnes, con un montón de horas y cargados de servicio, hasta el culo de trabajo, con sus problemas personales, sentimentales y económicos. Es una vocación ser guardia civil. Una vocación de servicio a los españoles y a nuestros semejantes.
¿Cómo podré explicar la emoción que siento en la fiesta de nuestra patrona? Se me agarrotan los dedos sobre el tablero del ordenata y bajan en avalancha los pensamientos que este pobre redactor pierde el huelgo? Santa María es la hiperdulía. Ese “too much” que dicen los ingleses y que rompe la norma del “ne quid nimis”[1] de los estoicos clásicos.
Ser español es ser visceral. Una visceralidad que llevamos dentro para cantar jotas a la Virgen del Pilar o bailar la danza prima en Covadonga. Toda la nación con sus apéndices hispanoamericanos (María Madre de España y España Madre de pueblos) es un inmenso oficio de Beata. Es la fiesta de todos los que hablamos castellano.
La fiesta de la hispanidad. Una guirnalda de naciones que gracias a España son cristianas y pueden entonar las estrofas del Oficio Parvo El oficio Parvo que se llama en la Trapa.
Ora pro nobis Sanmcta Deigenitrix, advota nostra. Ut digni effiamur promissionibis Cristi[2].
Mi viejo breviario trae el himno del diacen lartin que yo traduzco al castellano:
“con jubilosa dulcedumbre a Santa Martia cantamos. Que es el rio que fluye eterna piedad, de donde todos bebemos para refrescarnos y cobrar fuerzas y con pechos enardecido miramos a lo alto. En la columna del Pilar asienta España su fe ancestral en Cristo. Ella es nuestra guirnalda y corona de salud. A ella con largo aplauso cantó la antigüedad de nuestros antepasados. Y todos sus hijos con alegre semblante celebran la aparición a Santiago sobre una columna en Zaragoza. Firme peana de nuestra esperanza. Nuestros corazones nos dicen que este es el templo de la hermosura a Maria dedicado. Y celebrando sus laudes nosotros los iberos y toda la ciudad alegre lleve sus flores a su altar de octubre, recordando los favores recibidos y los votos que hicieron nuestros padres. Gloria a ti, Teotocos, que concibió y se mantuvo virgen pura. Gloria al padre, gloria al hijo y al perenne espirita. Amen.
.
[1] De nada demasiado
[2] Ruega por nosotros santa madre de Dios para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Jewsucritos
Rindieron ya las ramas de los orondos membrillos el último árbol en madurar su cargazón de peros, mientras se desnuda de hojas el piescal y Rouco estuvo fino esta mañana en su sermón de la seo. Prefirió el vocablo madre a la idea de virgen.
Nosotros lo adelantábamos la víspera que es la fiesta de la Madre de Dios. ¿Nos había leído el pensamiento el señor cardenal al que no hemos ahorrado criticas en esta Web[estais dormidos jerarcas cáspita, desperzaros y despertad, hora es ya de velar]?
O es que hay una telepatía interactiva en esto de la Red. No sé pero Maria siempre Virgen es tambien la Madre de la Fecundidad.
Peregrino a Cesar Augusta con el pensamiento y me pierdo por el barrio húmedo con mi morral de peregrino, mi jersey verde de hijo del cuerpo.
Me pongo el cachirulo. Gordo estoy pero todavía…todavía tengo el cuerpo de jota. Y canto las coplas de siempre: “La Virgen del pilar dice que no quiere ser francesa que ella quiere ser capitana de la tropa aragonesa”. Creo que las otras vírgenes de España cantaran lo mismo monserga. Ninguna de las vírgenes españolas e incluso las autonómicas quiere ser francesa o renunciar a Celtiberia.
Y no nos vamos a trabarnos en rivalidades regionales que sólo valen para desunir nuestro yugo y nuestras flechas. Tanto monta. Monta tanto. Lo mismo puede decir la de Moreneta- la de los Desamparos de Valencia. La de Cortes alcarreña. La Fuensantica murcianica y jienense. La Macarena de la Giralda. La Virgen del Valle en Cebolla (Cuenca) la del Sagrario en Toledo, la de Guadalupe extremeña, la de la Fuencisla en Segovia, la soterraña, el Henar, Hornuez, el Rehoyo en el mismo departamento (Segovia es la provincia de España con mayor topografía marial, los segovianos ufanémonos del hecho en tal día como hoy uno no puede sucumbir a la tentación del triunfalismo, que ya vendrá Paco con la rebaja) y el Camino en León y la Vid en Burgos, Begoña en Vizcaya, Aranzazu en Guipúzcoa, la Blanca en Álava. Y por supuesto, Covadonga. Siempre Covadonga. No ninguna quiere ser francesa. Todas española y de la tropa aragonesa.
Y todas esas advocaciones innumerables que se encuentran en los valles escondidos o acostados al pie de las vegas y remontes –a cada una les corresponde una fiesta, una romería- de nuestra geografía, humilladeros y espadañas de los más diversos nombres y condición.
Esta es la historia de las once mil vírgenes convertida en realidad. Vírgenes haberlas haylas, paisanos, igual que las meigas.
Pues eso. Hoy se me agolpan en el corazón todos los cabos puertas que están de servicio en todas las casas cuartel diseminadas por el país.
Ad te de luce vigilo y gracias a estos abnegados números de la Benemérita nuestra España cuenta con protección, y en los motoristas de tráfico y en los que vigilan las centrales nucleares. Viva la Guardia Rural.
Ya no nos dan miedo los civiles como pudo ocurrir en el pasado, en la historia de nuestra bronca y maravillosa España- me acuerdo de mis primos, del cuartel de la Victoria de Córdoba y el de la Comandancia de Castellón, Javier y Benjamín, los hijos de mi tío Manahén- no creo que con ese nombre nos puedan acusar a los Parra de ser antisemitas. Y vaya mi recuerdo encaminado hacia las garitas del cuartel de Inchaurrondo. No bajéis la guardia, hijos.
Y para los de Palma de Mallorca y los del servicio marítimo que bojan en sus lanchas las Canarias rescatando inmigrantes y ayudando a encontrar puerto a los negritos de las pateras. Hombres de bien a los que cubrirá con su manto la Virgen del Pilar.
Insomnes, con un montón de horas y cargados de servicio, hasta el culo de trabajo, con sus problemas personales, sentimentales y económicos. Es una vocación ser guardia civil. Una vocación de servicio a los españoles y a nuestros semejantes.
¿Cómo podré explicar la emoción que siento en la fiesta de nuestra patrona? Se me agarrotan los dedos sobre el tablero del ordenata y bajan en avalancha los pensamientos que este pobre redactor pierde el huelgo? Santa María es la hiperdulía. Ese “too much” que dicen los ingleses y que rompe la norma del “ne quid nimis”[1] de los estoicos clásicos.
Ser español es ser visceral. Una visceralidad que llevamos dentro para cantar jotas a la Virgen del Pilar o bailar la danza prima en Covadonga. Toda la nación con sus apéndices hispanoamericanos (María Madre de España y España Madre de pueblos) es un inmenso oficio de Beata. Es la fiesta de todos los que hablamos castellano.
La fiesta de la hispanidad. Una guirnalda de naciones que gracias a España son cristianas y pueden entonar las estrofas del Oficio Parvo El oficio Parvo que se llama en la Trapa.
Ora pro nobis Sanmcta Deigenitrix, advota nostra. Ut digni effiamur promissionibis Cristi[2].
Mi viejo breviario trae el himno del diacen lartin que yo traduzco al castellano:
“con jubilosa dulcedumbre a Santa Martia cantamos. Que es el rio que fluye eterna piedad, de donde todos bebemos para refrescarnos y cobrar fuerzas y con pechos enardecido miramos a lo alto. En la columna del Pilar asienta España su fe ancestral en Cristo. Ella es nuestra guirnalda y corona de salud. A ella con largo aplauso cantó la antigüedad de nuestros antepasados. Y todos sus hijos con alegre semblante celebran la aparición a Santiago sobre una columna en Zaragoza. Firme peana de nuestra esperanza. Nuestros corazones nos dicen que este es el templo de la hermosura a Maria dedicado. Y celebrando sus laudes nosotros los iberos y toda la ciudad alegre lleve sus flores a su altar de octubre, recordando los favores recibidos y los votos que hicieron nuestros padres. Gloria a ti, Teotocos, que concibió y se mantuvo virgen pura. Gloria al padre, gloria al hijo y al perenne espirita. Amen.
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[1] De nada demasiado
[2] Ruega por nosotros santa madre de Dios para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Jewsucritos
2008-10-11
HOY NUESTRA SEÑORA DE BEGOÑA 11 DE OCTUBRE
VIRGEN DE BEGOÑA. LA PANMAKARISTOS. LA ZEOTOKOS. MADRE DE DIOS. SANTA DEI GENITRIX
ANTONIO PARRA
Bilbao se viste de fiesta hoy 11 de octubre para honrar a la Madre de Dios en la devoción de Begoña. Hay que volver a leer a Zunzunegui, repasar a Zunzunegui o a Echeverría. Santuario misterioso mirando a la ría que preside los destinos del pueblo vasco que por ser vasco es tan español y honra también a Santa María. Su ancestral origen acaso sea una virgen negra, restos sincretistas del culto a la fecundidad, y que el arte medival tanto el romanico como el gótico representa con una señora que da de mamar a un bebé o lo tiene entre sus brazos. Y aquí tenemos dos ideas contrapuestas que forman parte del misterio mariaval, de ese enigma teológico que es la hiperdulía, que siempre pareció excesivo a ñlos autores, puies colma la medida: maternidad frente a virginidad, dos imposibles. Hay católicos que los griegos y con los mozarabes preferimos llamarla Madre. Theotokos. DE María Nunca nos cansamos, ni nos saciabos tirando de la ubre nutricia. Ella nos da de mamar. Ello puede escandalizar a los judíos y a los protestantes que nos llaman paganos, supersticiosos, fanáticos y yo contesto:
-De Maria numquam satis[1].
-¿No os cansáis de tanta Virgen, de tanto manto, de tanto rosario?
-Jamás.
Este folclore sorprende a los fundamentalistas que contraatacan Biblia en mano. Nunca a los españoles sean ellos catalanes, aragoneses, andaluces, extremeños, navarros, castellanos, valencianos, asturianos. Yo acabo de venir de Covadonga y allí se siente algo muy especial. Algo más grande que en Lourdes o en Fátima o en ninguna otra parte de la catolicidad. Una montaña y una cueva. Adentrémonos en el laberinto. Virgen y Madre. Panmakaristos.
La capital de Vizcaya nace como una carta puebla o donación de Alfonso X hacia finales del siglo XIII en los términos del señorío de don Diego López de Haro.
Hubo un pastorcillo que vio a la Virgen y de ahí la primera aparición como en tantos otros lugares del país más mariano del mundo que es España. Todos unos y otros andamos bajo el manto de la virgen. Me suenan nombres de las dos orillas de la ría. No hay en el mundo puente colgante tan elegante etc. hace más de cuarenta años que no voy a Bilbao: Guecho, Sestao, Baracaldo, Erandio. Abando pues oye.
Lo primero que veían los marinos cuando iban de arribada o con carga eran las alturas del santuario. Vizcaíno es el hierro que os encargo, corto en palabras y en hechos largos. La frase define a la maravilla al vasco, no al batasunero que suele ser maqueto bocazas y algo exaltado.
En Begoña cuando era un adolescente fui a ver a un amigo mío Aburto y vi un letrero que me entusiasmó que decía: aquí se reza la salve y todos los de mi cuadrilla entonamos el Salve Regina en latín. En vasco yo no me la sabía. El templo ha contemplado el ir y venir de la actividad de la ría durante generaciones desde las cumbres del Artagan.
Las crónicas cuentan que marinos tan importantes como Juan Martines de Recalde, el almirante de la Invencible quiso casarse ante la imagen tan venerada por los vascos. Durante la Guerra de la Independencia los gabachos saquearon el santuario y se llevaron la corona el manto y todas las alhajas.
Durante las guerras carlistas el santuario quedó destruido a causa del cerco de Bilbao que tanto impresionó a Unamuno y su imagen escondida hasta que en 1900 fue coronada de nuevo por el obispo de Vitoria, ya en las Juntas de Guernica, sin embargo, se nombraba a Santa María de Begoña por especial abogada. El once de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta de la Maternidad de María que es mucho más antigua que la de la inmaculada concepción para conmemorar el Dogma del Concilio de Efeso que definía a la Virgen Teotokos Panmakaristos, Madre de dios y vértice de todas las gracias, una especie de apéndice de la Trinidad corredentora y coparticipe en las tareas soteriológicas o de salvación de todos los hombres de todas las razas y de todos los colores, grande y celestial papel el que se le asigna a Santa María como demuestran los viejos iconos bizantinos tan hieráticos, tan desprovistos de carnalidad, casi son una idea, pero que se concentran en resaltar ese papel de Madre creadora y genitriz.
María es por tanto dadora de vida. Podrá haber título mayor en la tierra que ser designada con el nombre de Madre de Dios. Dulce Teotokos de la triste sonrisa, consoladora de afligidos, humilde y gloriosa genitriz del verbo? Un misterio late aquí. A esta pregunta desde luego, empero, la respuesta es no
11/10/2008
[1] Cuando se trata de la Virgen María nada nunca es demasiado
ANTONIO PARRA
Bilbao se viste de fiesta hoy 11 de octubre para honrar a la Madre de Dios en la devoción de Begoña. Hay que volver a leer a Zunzunegui, repasar a Zunzunegui o a Echeverría. Santuario misterioso mirando a la ría que preside los destinos del pueblo vasco que por ser vasco es tan español y honra también a Santa María. Su ancestral origen acaso sea una virgen negra, restos sincretistas del culto a la fecundidad, y que el arte medival tanto el romanico como el gótico representa con una señora que da de mamar a un bebé o lo tiene entre sus brazos. Y aquí tenemos dos ideas contrapuestas que forman parte del misterio mariaval, de ese enigma teológico que es la hiperdulía, que siempre pareció excesivo a ñlos autores, puies colma la medida: maternidad frente a virginidad, dos imposibles. Hay católicos que los griegos y con los mozarabes preferimos llamarla Madre. Theotokos. DE María Nunca nos cansamos, ni nos saciabos tirando de la ubre nutricia. Ella nos da de mamar. Ello puede escandalizar a los judíos y a los protestantes que nos llaman paganos, supersticiosos, fanáticos y yo contesto:
-De Maria numquam satis[1].
-¿No os cansáis de tanta Virgen, de tanto manto, de tanto rosario?
-Jamás.
Este folclore sorprende a los fundamentalistas que contraatacan Biblia en mano. Nunca a los españoles sean ellos catalanes, aragoneses, andaluces, extremeños, navarros, castellanos, valencianos, asturianos. Yo acabo de venir de Covadonga y allí se siente algo muy especial. Algo más grande que en Lourdes o en Fátima o en ninguna otra parte de la catolicidad. Una montaña y una cueva. Adentrémonos en el laberinto. Virgen y Madre. Panmakaristos.
La capital de Vizcaya nace como una carta puebla o donación de Alfonso X hacia finales del siglo XIII en los términos del señorío de don Diego López de Haro.
Hubo un pastorcillo que vio a la Virgen y de ahí la primera aparición como en tantos otros lugares del país más mariano del mundo que es España. Todos unos y otros andamos bajo el manto de la virgen. Me suenan nombres de las dos orillas de la ría. No hay en el mundo puente colgante tan elegante etc. hace más de cuarenta años que no voy a Bilbao: Guecho, Sestao, Baracaldo, Erandio. Abando pues oye.
Lo primero que veían los marinos cuando iban de arribada o con carga eran las alturas del santuario. Vizcaíno es el hierro que os encargo, corto en palabras y en hechos largos. La frase define a la maravilla al vasco, no al batasunero que suele ser maqueto bocazas y algo exaltado.
En Begoña cuando era un adolescente fui a ver a un amigo mío Aburto y vi un letrero que me entusiasmó que decía: aquí se reza la salve y todos los de mi cuadrilla entonamos el Salve Regina en latín. En vasco yo no me la sabía. El templo ha contemplado el ir y venir de la actividad de la ría durante generaciones desde las cumbres del Artagan.
Las crónicas cuentan que marinos tan importantes como Juan Martines de Recalde, el almirante de la Invencible quiso casarse ante la imagen tan venerada por los vascos. Durante la Guerra de la Independencia los gabachos saquearon el santuario y se llevaron la corona el manto y todas las alhajas.
Durante las guerras carlistas el santuario quedó destruido a causa del cerco de Bilbao que tanto impresionó a Unamuno y su imagen escondida hasta que en 1900 fue coronada de nuevo por el obispo de Vitoria, ya en las Juntas de Guernica, sin embargo, se nombraba a Santa María de Begoña por especial abogada. El once de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta de la Maternidad de María que es mucho más antigua que la de la inmaculada concepción para conmemorar el Dogma del Concilio de Efeso que definía a la Virgen Teotokos Panmakaristos, Madre de dios y vértice de todas las gracias, una especie de apéndice de la Trinidad corredentora y coparticipe en las tareas soteriológicas o de salvación de todos los hombres de todas las razas y de todos los colores, grande y celestial papel el que se le asigna a Santa María como demuestran los viejos iconos bizantinos tan hieráticos, tan desprovistos de carnalidad, casi son una idea, pero que se concentran en resaltar ese papel de Madre creadora y genitriz.
María es por tanto dadora de vida. Podrá haber título mayor en la tierra que ser designada con el nombre de Madre de Dios. Dulce Teotokos de la triste sonrisa, consoladora de afligidos, humilde y gloriosa genitriz del verbo? Un misterio late aquí. A esta pregunta desde luego, empero, la respuesta es no
11/10/2008
[1] Cuando se trata de la Virgen María nada nunca es demasiado
2008-10-09
CARMEN CHACON UNA BUENA MINISTRA DE LA GUERRA PARA LA PAZ
CARME CHACÓN
España necesitaba una pasada por la izquierda. Era evidente. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? Pues bien Carme Chacón Piqueras es una de ellas. La ministra de Defensa da la imagen de accesibilidad de nuevo cuño, algo de los que carecían los ministros de antaño. Pudiera pasar por la hija de la vecina de al lado, la farmacéutica que nos expende los medicamentos en la farmacia, la funcionaria que nos ayuda a rellenar las pólizas, o la médico que nos atiende en el hospital. Un nuevo estilo, otro “approach”. Tiempos de la mujer. Paso a la juventud desinhibida que no pasó por los traumas y encorsetamientos de los que crecimos bajo el franquismo. Ella nació en la Libertad
Cuando fue designada para esa cartera , todos nos miramos con asombro. ZP el audaz, sin embargo, consumó de esta suerte uno de sus envites maestros. Esta bella e inteligente catalana ha demostrado que no solamente estaba a la altura de esa mujer fuerte por la que suspira el Eclesiastés sino que ha superado la medida del celemín. Lo está haciendo bien al frente del Ministerio del Ejército, lo que antes se llamaba el Ministerio de la Guerra, y ahora se decanta por la Paz.
Todos mis amigos militares que cuando llegó su nombramiento se preguntaban si el “presi” no estaba de cachondeo al elegir para comandar a tanto tío a una señora que para colmo estaba de ocho meses ahora se están apeando del burro y hacen un signo de afirmación con la cabeza.
Doña Carmen lo está haciendo bien al igual que los otros ministros catalanes que apuntalan el gabinete Zapatero –Corbacho y Solbes- y yo que siempre he sido un freelancer, un llanero solitario del periodismo que siempre fui por lo libre [digo lo que pienso] y no me crecen pelos en la lengua o mejor dicho en los puntos de mi pluma, y no me mueven los afanes de lucro o el vaivén político, sino los intereses de mi patria- amo a España ¡qué se le va a hacer- me quito el sombrero ante esta charnega que es capaz de poner firmes a toda una compañía con garbo y pasar revista con aires de mando en plaza a todo un regimiento en formación. Sí; hay que quitarse el sombrero. Chapó, señora minista.
Vivimos en la era de Acuario. El tiempo de Saturno quedó un poco lejos. Hemos salido indemnes de los terrores del año 2000.
Es la época y la oportunidad de la mujer. El espíritu de los tiempos es líquido y rompe aguas una nueva era, por más que el parto haya sido difícil y hemos tenido que apearnos de viejos dogmas antiguos.
Fui un escéptico ante la idea de que las mujeres- vengo de una familia de militares- vayan al frente y estén en primera línea de combate. Sigo albergando mis dudas al respecto. El sitio de una muchacha no son los parapetos pero los tiempos han variado mucho y hoy las armas son tecnológicas. Se han plantado nuevas trincheras. Afrontamos nuevos retos.
Me conmovió ver llorar a la ministra en los funerales del brigada Conde de la Cruz y escribí un artículo en estas mismas páginas.
Las lágrimas de una mujer siempre conmueven. Pero también las ministras lloran y las reinas. Se lo mandé junto a una carta y ella me contestó a vuelta de correo. Tuvo la deferencia de responderme de su puño y letra a este pobre plumilla y se lo agradezco. Lo tengo muy a honra pues este plumífero importa algo y alguien aún me escucha y me tiene en cuenta. Las ideas cabalgan a cien por hora y el mundo se mueve. Nunca se está quieto.
Esta es una Administración moderna determinada por el espíritu de transparencia y de contacto con el ciudadano. Así que la misiva de la señora ministra de la Defensa me ha llenado de orgullo, emoción, y de esperanza en el futuro de España… pese a la “crisis”. Y de este ejercito que tenemos que está diseñado para la paz, aunque a primera vista ello pueda parecer una contradicción in terminis.
Sin embargo, si se estudian un poco nuestros anales castrenses, que arrancan de la tradición de los lansquenetes y de los Tercios de Flandes, se constatará que el ejército del reino de España sirvió a dos objetivos: el contacto con el pueblo y la promoción social de los quintados, aparte de la defensa de la corona y del territorio nacional. Por es cabo lo tienen bien los emigrantes enrolados en nuestros regimientos como profesionales de la milicia.
Yo vengo de la idea de la mili y de la conscripción por leva pero quizás se tuviera que sacrificar los beneficios del viejo sistema en aras del abaratamiento de los costes y la profesionalidad de los cuadros. No podemos seguir mirando atrás. Si no queremos convertirnos en estatuas de sal.
Los que miran para atrás los que están anquilosados en un tiempo que se fue para no volver son los sanguinarios matarifes de ETA que acabaron con la vida de un pobre suboficial al que yo conocía y que era de mi pueblo. Posiblemente no será la última vez que cometan semejante tropelía. Nunca habrá que bajar la guardia.
A los asesinos, a los que destruyen la convivencia sólo les espera el brazo de la ley. El crimen no paga dicen los ingleses y a la larga su saña y malevolencia serán inútiles. La sangre inocente que derraman se volverá contra sus personas.
El futuro va por otras sendas. Además a estos valientes del separatismo les están pisando los talones los sabuesos de los servicios de inteligencia que ha galvanizado y promocionó la ministra Carme Chacón Piperas, con sus gafitas de empollona y su sonrisa de chavala maja y buena. Gracias por tu carta, ministra, y gracias también por estar cerca de la gente y gracias aunque me da un poco pena decirlo, por no poder contener las lágrimas el otro día en Segovia ante los despojos mortales de un humilde suboficial servidor de la patria.
Ya sé que no llorabas de rabia, sino de dolor y de determinación para que evitar que los aleves nos vuelvan a golpear –que golpearán pues nadie puede evitar que los lobos aúllen en jauría en las noches de luna y hagan presa sobre el redil de la libertad cuando menos lo esperes-, pero no van a ganar.
Gracias, Carme, de todo corazón, este corazón de viejo escribidor muy acostumbrado a verlas venir sin asustarse de nada y que ya lleva muchos años en esta brega, soy un espadachín de las ideas, por tu carta y por estar ahí, artillera al pie del cañón, empuñando el bastón de mando con energía de general y con la suavidad y tacto de mujer. Te tenemos por capitana de cuartel durante nuestras largas imaginarias y las interminables vigilancias.
Estás siendo una buena ministra del Ejercito. Toda la gran familia militar te lo agradece. Siempre a tus ordenes, jefa.
¡Viva España!
Antonio Parra
09/10/2008
España necesitaba una pasada por la izquierda. Era evidente. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? Pues bien Carme Chacón Piqueras es una de ellas. La ministra de Defensa da la imagen de accesibilidad de nuevo cuño, algo de los que carecían los ministros de antaño. Pudiera pasar por la hija de la vecina de al lado, la farmacéutica que nos expende los medicamentos en la farmacia, la funcionaria que nos ayuda a rellenar las pólizas, o la médico que nos atiende en el hospital. Un nuevo estilo, otro “approach”. Tiempos de la mujer. Paso a la juventud desinhibida que no pasó por los traumas y encorsetamientos de los que crecimos bajo el franquismo. Ella nació en la Libertad
Cuando fue designada para esa cartera , todos nos miramos con asombro. ZP el audaz, sin embargo, consumó de esta suerte uno de sus envites maestros. Esta bella e inteligente catalana ha demostrado que no solamente estaba a la altura de esa mujer fuerte por la que suspira el Eclesiastés sino que ha superado la medida del celemín. Lo está haciendo bien al frente del Ministerio del Ejército, lo que antes se llamaba el Ministerio de la Guerra, y ahora se decanta por la Paz.
Todos mis amigos militares que cuando llegó su nombramiento se preguntaban si el “presi” no estaba de cachondeo al elegir para comandar a tanto tío a una señora que para colmo estaba de ocho meses ahora se están apeando del burro y hacen un signo de afirmación con la cabeza.
Doña Carmen lo está haciendo bien al igual que los otros ministros catalanes que apuntalan el gabinete Zapatero –Corbacho y Solbes- y yo que siempre he sido un freelancer, un llanero solitario del periodismo que siempre fui por lo libre [digo lo que pienso] y no me crecen pelos en la lengua o mejor dicho en los puntos de mi pluma, y no me mueven los afanes de lucro o el vaivén político, sino los intereses de mi patria- amo a España ¡qué se le va a hacer- me quito el sombrero ante esta charnega que es capaz de poner firmes a toda una compañía con garbo y pasar revista con aires de mando en plaza a todo un regimiento en formación. Sí; hay que quitarse el sombrero. Chapó, señora minista.
Vivimos en la era de Acuario. El tiempo de Saturno quedó un poco lejos. Hemos salido indemnes de los terrores del año 2000.
Es la época y la oportunidad de la mujer. El espíritu de los tiempos es líquido y rompe aguas una nueva era, por más que el parto haya sido difícil y hemos tenido que apearnos de viejos dogmas antiguos.
Fui un escéptico ante la idea de que las mujeres- vengo de una familia de militares- vayan al frente y estén en primera línea de combate. Sigo albergando mis dudas al respecto. El sitio de una muchacha no son los parapetos pero los tiempos han variado mucho y hoy las armas son tecnológicas. Se han plantado nuevas trincheras. Afrontamos nuevos retos.
Me conmovió ver llorar a la ministra en los funerales del brigada Conde de la Cruz y escribí un artículo en estas mismas páginas.
Las lágrimas de una mujer siempre conmueven. Pero también las ministras lloran y las reinas. Se lo mandé junto a una carta y ella me contestó a vuelta de correo. Tuvo la deferencia de responderme de su puño y letra a este pobre plumilla y se lo agradezco. Lo tengo muy a honra pues este plumífero importa algo y alguien aún me escucha y me tiene en cuenta. Las ideas cabalgan a cien por hora y el mundo se mueve. Nunca se está quieto.
Esta es una Administración moderna determinada por el espíritu de transparencia y de contacto con el ciudadano. Así que la misiva de la señora ministra de la Defensa me ha llenado de orgullo, emoción, y de esperanza en el futuro de España… pese a la “crisis”. Y de este ejercito que tenemos que está diseñado para la paz, aunque a primera vista ello pueda parecer una contradicción in terminis.
Sin embargo, si se estudian un poco nuestros anales castrenses, que arrancan de la tradición de los lansquenetes y de los Tercios de Flandes, se constatará que el ejército del reino de España sirvió a dos objetivos: el contacto con el pueblo y la promoción social de los quintados, aparte de la defensa de la corona y del territorio nacional. Por es cabo lo tienen bien los emigrantes enrolados en nuestros regimientos como profesionales de la milicia.
Yo vengo de la idea de la mili y de la conscripción por leva pero quizás se tuviera que sacrificar los beneficios del viejo sistema en aras del abaratamiento de los costes y la profesionalidad de los cuadros. No podemos seguir mirando atrás. Si no queremos convertirnos en estatuas de sal.
Los que miran para atrás los que están anquilosados en un tiempo que se fue para no volver son los sanguinarios matarifes de ETA que acabaron con la vida de un pobre suboficial al que yo conocía y que era de mi pueblo. Posiblemente no será la última vez que cometan semejante tropelía. Nunca habrá que bajar la guardia.
A los asesinos, a los que destruyen la convivencia sólo les espera el brazo de la ley. El crimen no paga dicen los ingleses y a la larga su saña y malevolencia serán inútiles. La sangre inocente que derraman se volverá contra sus personas.
El futuro va por otras sendas. Además a estos valientes del separatismo les están pisando los talones los sabuesos de los servicios de inteligencia que ha galvanizado y promocionó la ministra Carme Chacón Piperas, con sus gafitas de empollona y su sonrisa de chavala maja y buena. Gracias por tu carta, ministra, y gracias también por estar cerca de la gente y gracias aunque me da un poco pena decirlo, por no poder contener las lágrimas el otro día en Segovia ante los despojos mortales de un humilde suboficial servidor de la patria.
Ya sé que no llorabas de rabia, sino de dolor y de determinación para que evitar que los aleves nos vuelvan a golpear –que golpearán pues nadie puede evitar que los lobos aúllen en jauría en las noches de luna y hagan presa sobre el redil de la libertad cuando menos lo esperes-, pero no van a ganar.
Gracias, Carme, de todo corazón, este corazón de viejo escribidor muy acostumbrado a verlas venir sin asustarse de nada y que ya lleva muchos años en esta brega, soy un espadachín de las ideas, por tu carta y por estar ahí, artillera al pie del cañón, empuñando el bastón de mando con energía de general y con la suavidad y tacto de mujer. Te tenemos por capitana de cuartel durante nuestras largas imaginarias y las interminables vigilancias.
Estás siendo una buena ministra del Ejercito. Toda la gran familia militar te lo agradece. Siempre a tus ordenes, jefa.
¡Viva España!
Antonio Parra
09/10/2008
2008-10-06
VIVA SAN BRUNO
SAN BRUNO 6 DE OCTUBRE
Hermano morir tenemos. Hermano ya lo sabemos. Recuerdo aquella noche de dolor en Burgos día de san Juan Bautista eterna se me hizo la noche a pesar de ser una de las más cortes del año hube de dormir al raso porque no encontré alojamiento había ido a acompañar a mi hija Henar a los campeonatos de España ganaría la medalla de plata y hotel no había rodé por la carretera arriba que bordea el Arlanzón y aparqué a las puertas de la cartuja de Miraflores. El dolor era intenso pecador de mí pero había siete estrellas en la noche de junio se respiraba el silencio y ya en la duermevela escuché el rumor dentro de la iglesia del canto de maitines de los monjes voces apagadas y al poco amaneció un hermano portero con cara de sueño abrió la verja del soportal y recogió varias barras de pan no me dijo nada era cartujo pero era un anciano apacible con una hermosa calva las intensas molestias de mi estomago amainaron y a mis riñones o al tracto del recto no sé lo que me dolía se fueron a dormir. Yo creo que aquella mañana se me apareció San Bruno pues la visión de aquel monje espectral ahuyentó mis padecimientos físicos. Sentí como una llamada alma adentro, una indiferencia – los tratadistas de mística lo denominan adiaforia- ante las cosas del mundo y ya no me importaba ya morir o vivir. Comprendi entonces el saludo de los miembros de la orden cartujana el único del año en que pueden hablar para recordarse el uno al otro las verdades eternas y entendí también como esta congregación fundada en el siglo XI no ha experimentado reformas en diez siglos. Se dice Cartussia nunquam reformata quia numquam deformata. El secreto la norma tajante del silencio a rajatabla. Qué bien estaríamos los humanos sin darle a la sin hueso. Muchos males del mundo vienen quizás por las mujeres – la castidad de estos oblatos enterrados de por vida bajo la protección de la Virgen María- pero sobre todo vienen por la “húmeda”. En la guarda de la lengua insistieron siempre los “staretz” rusos y es una parte del karma que persiguen los budistas tibetanos. San Bruno de colonia evitó el roce entre sus frailes estableciéndoles en celdas individuales. Sólo se juntan para rezar las siete horas del Oficio Divino y para trabajar en la huerta. Otro secreto de su perdurabilidad son los oficios manuales. Cada novicio ha de aprender una habilidad. Ninguna cosa ahuyenta mejor los malos pensamientos y pone en fuga al diablo que la actividad. Claro que estamos hablando del plano utópico. Del ideal. ¿Cómo solucionarán los cartujos el cansancio, la rutina del día a día, cómo reaccionarán ante el silencio de Dios que viene a ser uno de los grandes tormentos del camino de perfección, lleno de abrojos y de emboscadas? Uno me respondió que ello sólo es posible mediante la gracia divina.
-Por eso rezamos. Porque la fuerza del cristianismo se encuentra en la oración – me dijo
-¿Y por qué no las plegarias en medio del tráfago del mundo, codeándonos con nuestros semejantes?
-Hay muchos cartujos que siguen profesar y sin saber siquiera quien era san Bruno viven el espiritu de nuestra regla y Dios los bendice.
Luego recuerdo la misa del Precursor en la pequeña capilla celebrada por el prior según el rito cartujano que mantiene los brazos en cruz durante el canon. Habían bajado del Norte muchos vascos. Y presidía el altar sin retablo un cristo de expresión tan llena de humanidad que sólo le falta hablar pero no habla porque es cartujo.
La figura de este alemán aparece después del terror del milenario en Colonia la ciudad de donde era Agripina la madre de Nerón en 1030, abraza el estado clerical y le nombran canónigo de la catedral pero, hastiado por las vanidades del mundo, opta por la vida contemplativa en un fragoso rincón de Grenoble en el Delfinado. Allí se recluye con otros compañeros a los que se une el propio obispo san Hugo. Fue llamado a Roma por el papa Urbano II otro alemán que quiso darle una mitra pero él vuelve a retraerse al desierto de Calabria. Fallece en 1101. y es enterrado en un bosque. De su sepultura manó una fuente termal. Los que la bebían curaban de sus padecimientos. Algo así debió de pasarme a mí al final de aquella noche de dolores. Siempre he creído en los milagros. Los más extraordinarios aquellos a los que no damos ninguna importancia y ocurren en nosotros sin aspavientos mientras obra calladamente dentro del alma el correr del arroyuelo de la gracia. ¡Oh glorioso San Bruno! Tú fuiste uno de los perfectos. La más alta cumbre contemplativa en la cordillera mística de la iglesia. Durante varios años en su fiesta he tenido la costumbre de preguntar a algunos jóvenes en el trabajo en la calle y las nuevas generaciones no me supieron dar razón de él. No saben quien era san Bruno ni han escuchado la retahíla de “frater morire habebimus” con su correspondiente respuesta mecánica; “Frater, jam scimus”. La historia ha pasado página. El libro de la vida abre con letras muy gordas titulares laicos. No importa. Los hijos de este santo alemán continúan rezando por nosotros e intercediendo pues son un autentico pararrayos de la cólera celestial. Y sus plegarias esparcen por el éter energía positiva. Hermano morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. Todo es vanidad. Vanidad de vanidades y todo vanidad. Y el que busca su vida la perderá y el que la menoscaba en aras del bien común la encontrará. Gnosce te ipsum. Conócete y niégate a ti mismo. San Santo en su sencillez y amistad con las flores y animales del campo y su vecindad con los arroyos que fluyen por parajes recónditos era un santo misterioso. Y complicado. Pero la santidad fruto de la abnegación es complicada pues utiliza un lenguaje con otra vibración y hoy no estamos en sintonía con su frecuencia. Por eso no captamos onda.
07/10/2008
San Bruno y el Ramadán
Antonio Parra
E S San Bruno (hermano, morir tenemos, hermano ya lo sabemos). Octubre pinta los días de color ocre las alisedas y mirando al cielo se empiezan a dibujar, dueñas del ancho horizonte cenital, las formaciones perfectas de becadas volando en punta de flecha las agrupaciones de las aves migratorias que cursan viaje hacia el Sur en su rito de todos los años buscando la querencia meridional. Algunas como las golondrinas marcharon ya pero desde el ventano de mi tabuco que da al jardín de atrás las veo venir las escucho llegar entregándose a un enigmático parloteo ahí arriba (quién supiera entender el lenguaje de los pájaros que huyen de la helada) sus consignas y advertencias sus risas sus piropos, ese hablar subliminal en los requiebros del instinto. Una vuela en vanguardia. La siguen las demás. Me parece que en la dehesa al lado del castillo de Villafranca, en ese estero donde estaban las tenadas de la mesta y los parideras, eras antaño de encinas y de algún que otro retamar, tienen un descansadero las avutardas camino del mar. Como sigo con atención de este trámite todos los años siento alegría y pena a la vez de la misión cumplida. Otro otoño más. El canto de los jilgueros me llena de paz – se acerca la fiesta de san Frutos pajarero el patrón de mi pueblo, 25 de Oct.- y me olvido un poco de los deliquios de la política con los desvaríos y “misfirings” de la escopeta nacional que está muy cargada por cierto y puede hacer pupa. La Potitos sigue sentada ante su ordenador, bruja sin escoba. La miro y pienso que Goya, adelantándose a su tiempo y ahí está el mérito profético del arte, en un golpe de genio plasmó su cara en alguno de sus cuadros de la época negra. No habla sino para darte una puñalada. Tampoco come por no cagar. Viven en su burbuja de oposiciones, escalafones y pagas. Viéndola llegar yo me pregunto si esta doña Carmen Fernández del Toro lesbiana confesa y declarada pertenece a la raza humana o es un zumbi. Boyera que nos ha venido hasta mis papeles saliendo del armario de alguna de esas dehesas boyales o antiguos ejidos de los bonitos rincones de España a los que las inmobiliarias están echando la zarpa. Le sirvió de modelo de uno de los aguafuertes de don Francisco que desde niño me inspiraron más horror. Esta mujer aoja. Sus dedos son garfios. Sus pupilas alfileres con los que echa los sortilegios al personal. Abusadora. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? ¿Quién pondrá la cabeza de la serpiente bajo su escabel? -Hermano, morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. -Pues por eso mismo invoquemos a la Virgen, acogiéndonos al manto de la Señora. Hoy es un día para rezar el Oficio Parvo que entre los cartujos se llama de Beata. Y que sea lo que dios quiera. Hoy es el único día del año en la fiesta de su patrón que se escucha contra costumbre el murmullo de una conversación en la Cartuja de Miraflores. Un cartujo yo llevo en el alma y ya que físicamente no puedo estar con estos buenos frailes ahí va mi corazón. Mucho sabía acerca del ser humano este monje alemán cuando mandó meter en vereda a la sin hueso, causa de tantos estragos entre nosotros. Crímenes, calumnias, instigaciones al asesinato, martillo de la honra de muchos pobrecitos. Ay cuantos pecados en nuestras conversaciones ociosas, ¡oh glorioso San Bruno, tú supiste contener al áspid! Hoy más que nunca, cuando las lenguas se han vuelto puñales en nuestras oficinas, en los cuartos de estar, los consultorios y hasta en los talamos, donde por cierto tuvieron siempre las palabras doble filo, la norma cartujana de no hablar sino por señas y de ser mudo durante 364 días al año, me parece un canto a la sabiduría que sólo puede haber salido de una mente que conocía perfectamente el Evangelio. La gente no habla sino para herir o blasfemar y esgrime la húmeda como si fuera una cabritera de Albacete. Las recomendaciones del siervo de Dios acerca de la guarda de la lengua aun siguen vigentes. No se olvide tampoco un dato señalado: la Chartreuse surgió como un movimiento de renovación interna cristiano para conjurar los peligros de la invasión sarracena. Frente al mundo de los sentidos que propugna el islam, la abnegación y el camino de abrojos y la renuncia a sí mismo para combatir las pasiones, la resignación como vía de santificación. En una palabra, la puerta estrecha y tiempo de silencio. Es la receta para entrar en el cielo donde por cierto debe de haber muchísimos cartujos. Algo misterioso y casi providencial. He aquí una orden religiosa que formó capítulo coincidiendo con las Cruzadas que ha sido preservada por Dios mediante la intercesión de María a la que los cartujos profesan una devoción particular. Y además viven mucho. En el último recuento del Scala Dei la edad media de los frailes era de 87 años. Así que hala, a apuntarse. Así la Cartuja apenas ha experimentado cambios desde el siglo XI cuando se funda el capítulo. Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata. Misterioso designio. Ellos pusieron la otra mejilla y el rosario frente al alfanje y la cimitarra agarena como le dije yo el otro día a un morito amiguete que se pavoneaba de su primer día de ramadán. -La nuestra es una religión difícil, majete. Nos mandan volver la otra mejilla como está pasando poco más o menos en Ceuta y Melilla. No es un código de valores humano sino que va por los cauces mismos de la propia divinidad la fe que profesamos. Y el bueno de Anuar se me quedó mirando confundido dándome la razón porque a pesar de esa cerrazón del mahometano, esa testarudez fanática, no es mala persona este morito. Pero no fue yo el que hablaba sino el Espíritu. Recordad que no es lícito quitarle el pan a los hijos para dárselo a los perros. Eso también lo dijo Cristo Jesús anticipándose a las ingerencias de algunas oenejes y de algunos clérigos que no han entendido que nuestra religión se basa en una fe viril de aceptación de la cruz, el dogma, la caridad y el perdón pero no puede degenerar en una pura panfilia del to er mundo é güeno del bueno del P. Ángel, ese clérigo inquieto, caldo de todas las salsas pero al que no le dejaron meter baza en el entierro de Cela ni cantar su responso. Si yo fuera obispo, para que no se meta a mandonguero, le mandaría a una parroquia de las brañas como hicieron con don Arturo o le quitaría las cartas dimisorias. Pero, bueno, creo que en aquella ocasión ante el moro de Reina Victoria no era yo el que hablaba sino el Espíritu, ese hálito que confunde a los doctores y deja como una trapo a los sabios del mundo. La piedra rechazada por los arquitectos fue marcada para cimiento. Esa es la fija. No hay vuelta de hoja pero pongamos la otra mejilla. No se puede servir a dos señores. Es más difícil que un rico entre en el reino de los cielos que un camello entre por el ojo de una aguja. Los humildes serán exaltados. Me dan pena los pobres subsaharianos que tienen hambre y hay que darles de comer, sed y darles de beber. Pero sobre todo, sed de justicia, viven encarcelados en el error de sus regímenes despóticos y tribales y merecen ser liberados (comprendo muy bien las palabras de María Teresa Fernández de la Vega, una mujer inteligente que me inspira más que rencor compasión y tristeza) pero me repugnan, pues va contra mis principios, las trapacerías del negrero que trafica con carne humana o la hipocresía del tirano alauita que ha elegido a estos desgraciados como mesnadas para opugnar los muros que gloriosamente ganaron los arqueros de Pedro Estopiñán en 1497. No se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros. Nuestro amigo Mohamed ha elegido el camino de la bomba de Mao (the bomb people) para consolidarle en el trono y ensanchar sus dominios. Después de Ceuta y Sevilla vendrán Córdoba y Granada. Ha llenado este país de sus espías con picos, palas y azadones, y de desarrapados que vienen del sur. En esta tesitura yo prefiero mirar para el cielo de mi urba y ver las aves de paso en lugar de para las cuadrillas de negritos flaneurs en peregrinación de la mugre, apocalíptica corriente migratoria, que deambulan por Reina Victoria y que han venido aquí de sedentarios a tiro fijo, heraldos de las mafias o un regalo del Asan ese tío de las patillas con boca de hacha, barzoneando por aquí y por allá.. Nadie les indica el camino pero su sentido de la orientación es perfecto, deben de tener una brújula y un sonar en el buche que les ayuda a cruzar el Estrecho haciendo el camino inverso de las pateras de la gran “yihlah”porque así estaba escrito, los moros son fatalistas y dicen “makfut” (estaba escrito) con un sentido de lo irremediable y lo irreparable por eso esta migración de pájaros trashumantes camino del sur, obra maravillosa de la naturaleza en el ir y venir de las estaciones que se repiten pues cada día tiene su afán, son los trabajos y los días de los griegos, me parece menos preocupante que las oleadas humanas camino del norte porque obedecen a una estrategia militar y son obra de hombre que sabe engañar y darle vuelta a las palabras y como vivimos tiempos engañosos se trata de hacer pasar por blanco lo que es negro y bien negro, así a una invasión en toda la regla, allanando verjas y que no se les ocurra a los sufridos y honrados guardias civiles tratar de contener la avalancha extralimitándose en sus obligaciones porque entonces viene un señor con cara de polla al que hicieron ministro aquí el que más chifla capador y le quita al probo número de la Benemérita el pan de sus hijos. -Es que tienen hambre oiga. Yo en su piel haría lo mismo - esgrimía su argumento la Hija del Cojo que hoy tiene púlpito, mucho publica la chica dama/ dama de alta cuna y de buena cama, muy puta, y un lugar al sol en una de esas tertulias electrónicas para expresar su opinión, un hecho que se nos niega a los demás que somos periodistas y tenemos que pelarnosla como podemos y no sé ni cómo aguantamos oye. -Mira no, Pepita rica. No me hagas reír. Estás diciendo una gilipollez. Vente a contarle ese rollo de la pobreza tercermundista a tu maestra o a los estrategas de la operación “Barrido hacia adentro” creo que tiene ese nombre en algunos círculos de la Inteligencia occidental, pero no en la española que espías picos y azadones tenemos a punta pala todos muy malos a no ser que se hayan pasado al moro y entonces me callo pero así es. Dejemos de utilizar cataplasmas y llamarle a las cosas por su nombre y al pan pan y al vino vino. Esto es una marcha verde perfectamente calculada, una expugnación de nuestras plazas africanas sin haber necesidad de disparar un solo tiro poniendo a disposición de esos que se han dado en llamar capos de la mafia y tratantes de ganado humano de los que todos hemos oído hablar pero a los que ningún periodista ningún retratero ha conseguido introducir en el ojo de mira de su “Pentax”, en las líneas del ordenador con que despacha el artículo. Otro mito más. Otra bomba de humo como el Ben Laden. Y luego va el ministro ese que tiene justo la faz como la de un obsceno cipote y dice que les trae la hambruna -otra palabra que estoy harto de escuchar, digamos hambre a secas o mera gazuza hay que ver lo retóricos y mal hablados que sois y estirados de lenguaje que son estos chicos - y les calza les viste, les da un curro y como no es cuestión de echarles les trae a la península. El colmo de los colmos es que por lo visto hay una oenejé ovejera que les manda guantes perfumados para que conjuren los peligros del alambre y no se pinchen mis criaturas en el momento en que allanan un territorio pasándose por los cojones las normas del derecho internacional que dice que las fronteras son inviolables. Son transgresores de nuestras leyes y encima es menester nos adviertan so pena de caer en entredicho de xenófobo palparse la ropa cuando hables de estas cuestiones y sin embargo se les recibe bajo palio de solidaridad y de diálogo de civilizaciones. Se les lleva a la Comisaría que en este país, a diferencia de otros países que conozco – loor a la Policía Nacional y a la GC- suelen ser lugares agradables, se les invita a tomar un té, se les cura, se les plancha, se les cose, se les da una muda limpia, y se le dispensa una caridad de parábola del Hijo Pródigo que aquí casi ningún español suele dispensar con su vecino al que no se le da los buenos días, se le difama y se le quita el jardín. No me conmueven demasiado estas mohatras, ya digo, quizás porque venga de la creencia de que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. En todo caso, esto es todo un acto de caridad pero no puede ser una norma de justicia. Hay un dicho latino que señala basándose en los principios del río de Demócrito que dice que la historia no se repite non bis in ibidem. Sin embargo, los españoles contradiciendo el refrán nos empeñamos en tropezar en la misma piedra pues parece que estamos regresando a los tiempos de don Rodrigo y de Guadalete. Nosotros tan relajados de costumbres y tan imprevisores que cuando reinaba Witiza y los moros tan testarudos como en los tiempos de la algara. ¿Ramadán? Venga acá una de callos madrileños media de tinto y una copita. -¿Usted no guarda el Ramadán, don Verumtamen? -Dios me libre. Mucho Ramadán, los 29 días con sus respectivas noches de la lunación y mucho ponerse en cuclillas cara a la quibla y alzar el culo en la mezquita al prosternarse y luego cuando llega la noche y a la luz cenital no se puede distinguir un hilo negro de otro blanco se ponen ciegos de jalufo y beben cervezas como cerdos. A escondidas eso sí. -Ya estamos acostumbrados. Ya nos conocemos. Son casi nueve siglos de ir y venir. -Cierto. Pero el moro es muy peligroso cuando llega este tiempo de ayuno. Parece volverse más fanáticos. -Dios está conmigo- me dijo Anuar al despedirse invitándome a un cuscús. -No gracias. Y con respecto a eso de Dios está conmigo andas tocando un tema frontal de la teología escolástica que distingue entre lo subjetivo y lo objetivo. Esto del Dios peligrosamente puede ser una proyección de la mente humana. No es un ente real ese Dios con nosotros del Gott mit uns, un pretexto para preparar una sarracina, sino una escuela de fanáticos y de iluminados como los que se creen poseídos de la verdad y escuchan voces. Así que vayamos por partes y eso ya lo explicaremos otro día. Agar, Anwar. -Salaam malikum. -Malikum Salam y buen Ramadán. Me quedé mirándole fijamente a este camarero que trabaja en un bar que yo conozco y al que las mujeres no pueden ver pues dicen que todos los moros son unos machistas. Me pareció buena persona pero tenía la cara del iluminado, del que pone las bombas. No les deseo ningún mal pero nos toman por tontos a las españoles y a las españolas, a las que han venido a encastar, pues el sexo es una forma de proselitismo, mucho más. Han venido aquí para estar. Su objetivo es la reconquista de Granada. Infausta realidad. Y este día de san Bruno octubre- octubre cuando las becadas vuelan por la vertical del cielo de mi barrio no sé por qué estuve tan locuaz. Será porque es la única fiesta del año en que los cartujos puede hablar. Ex ore infantium et lactantium… etc. Si estos no hablan, clamarán las piedras. En cierto modo la partida del bautismo no es una sinecura ni una fe de vida sino un compromiso con la verdad.
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Hermano morir tenemos. Hermano ya lo sabemos. Recuerdo aquella noche de dolor en Burgos día de san Juan Bautista eterna se me hizo la noche a pesar de ser una de las más cortes del año hube de dormir al raso porque no encontré alojamiento había ido a acompañar a mi hija Henar a los campeonatos de España ganaría la medalla de plata y hotel no había rodé por la carretera arriba que bordea el Arlanzón y aparqué a las puertas de la cartuja de Miraflores. El dolor era intenso pecador de mí pero había siete estrellas en la noche de junio se respiraba el silencio y ya en la duermevela escuché el rumor dentro de la iglesia del canto de maitines de los monjes voces apagadas y al poco amaneció un hermano portero con cara de sueño abrió la verja del soportal y recogió varias barras de pan no me dijo nada era cartujo pero era un anciano apacible con una hermosa calva las intensas molestias de mi estomago amainaron y a mis riñones o al tracto del recto no sé lo que me dolía se fueron a dormir. Yo creo que aquella mañana se me apareció San Bruno pues la visión de aquel monje espectral ahuyentó mis padecimientos físicos. Sentí como una llamada alma adentro, una indiferencia – los tratadistas de mística lo denominan adiaforia- ante las cosas del mundo y ya no me importaba ya morir o vivir. Comprendi entonces el saludo de los miembros de la orden cartujana el único del año en que pueden hablar para recordarse el uno al otro las verdades eternas y entendí también como esta congregación fundada en el siglo XI no ha experimentado reformas en diez siglos. Se dice Cartussia nunquam reformata quia numquam deformata. El secreto la norma tajante del silencio a rajatabla. Qué bien estaríamos los humanos sin darle a la sin hueso. Muchos males del mundo vienen quizás por las mujeres – la castidad de estos oblatos enterrados de por vida bajo la protección de la Virgen María- pero sobre todo vienen por la “húmeda”. En la guarda de la lengua insistieron siempre los “staretz” rusos y es una parte del karma que persiguen los budistas tibetanos. San Bruno de colonia evitó el roce entre sus frailes estableciéndoles en celdas individuales. Sólo se juntan para rezar las siete horas del Oficio Divino y para trabajar en la huerta. Otro secreto de su perdurabilidad son los oficios manuales. Cada novicio ha de aprender una habilidad. Ninguna cosa ahuyenta mejor los malos pensamientos y pone en fuga al diablo que la actividad. Claro que estamos hablando del plano utópico. Del ideal. ¿Cómo solucionarán los cartujos el cansancio, la rutina del día a día, cómo reaccionarán ante el silencio de Dios que viene a ser uno de los grandes tormentos del camino de perfección, lleno de abrojos y de emboscadas? Uno me respondió que ello sólo es posible mediante la gracia divina.
-Por eso rezamos. Porque la fuerza del cristianismo se encuentra en la oración – me dijo
-¿Y por qué no las plegarias en medio del tráfago del mundo, codeándonos con nuestros semejantes?
-Hay muchos cartujos que siguen profesar y sin saber siquiera quien era san Bruno viven el espiritu de nuestra regla y Dios los bendice.
Luego recuerdo la misa del Precursor en la pequeña capilla celebrada por el prior según el rito cartujano que mantiene los brazos en cruz durante el canon. Habían bajado del Norte muchos vascos. Y presidía el altar sin retablo un cristo de expresión tan llena de humanidad que sólo le falta hablar pero no habla porque es cartujo.
La figura de este alemán aparece después del terror del milenario en Colonia la ciudad de donde era Agripina la madre de Nerón en 1030, abraza el estado clerical y le nombran canónigo de la catedral pero, hastiado por las vanidades del mundo, opta por la vida contemplativa en un fragoso rincón de Grenoble en el Delfinado. Allí se recluye con otros compañeros a los que se une el propio obispo san Hugo. Fue llamado a Roma por el papa Urbano II otro alemán que quiso darle una mitra pero él vuelve a retraerse al desierto de Calabria. Fallece en 1101. y es enterrado en un bosque. De su sepultura manó una fuente termal. Los que la bebían curaban de sus padecimientos. Algo así debió de pasarme a mí al final de aquella noche de dolores. Siempre he creído en los milagros. Los más extraordinarios aquellos a los que no damos ninguna importancia y ocurren en nosotros sin aspavientos mientras obra calladamente dentro del alma el correr del arroyuelo de la gracia. ¡Oh glorioso San Bruno! Tú fuiste uno de los perfectos. La más alta cumbre contemplativa en la cordillera mística de la iglesia. Durante varios años en su fiesta he tenido la costumbre de preguntar a algunos jóvenes en el trabajo en la calle y las nuevas generaciones no me supieron dar razón de él. No saben quien era san Bruno ni han escuchado la retahíla de “frater morire habebimus” con su correspondiente respuesta mecánica; “Frater, jam scimus”. La historia ha pasado página. El libro de la vida abre con letras muy gordas titulares laicos. No importa. Los hijos de este santo alemán continúan rezando por nosotros e intercediendo pues son un autentico pararrayos de la cólera celestial. Y sus plegarias esparcen por el éter energía positiva. Hermano morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. Todo es vanidad. Vanidad de vanidades y todo vanidad. Y el que busca su vida la perderá y el que la menoscaba en aras del bien común la encontrará. Gnosce te ipsum. Conócete y niégate a ti mismo. San Santo en su sencillez y amistad con las flores y animales del campo y su vecindad con los arroyos que fluyen por parajes recónditos era un santo misterioso. Y complicado. Pero la santidad fruto de la abnegación es complicada pues utiliza un lenguaje con otra vibración y hoy no estamos en sintonía con su frecuencia. Por eso no captamos onda.
07/10/2008
San Bruno y el Ramadán
Antonio Parra
E S San Bruno (hermano, morir tenemos, hermano ya lo sabemos). Octubre pinta los días de color ocre las alisedas y mirando al cielo se empiezan a dibujar, dueñas del ancho horizonte cenital, las formaciones perfectas de becadas volando en punta de flecha las agrupaciones de las aves migratorias que cursan viaje hacia el Sur en su rito de todos los años buscando la querencia meridional. Algunas como las golondrinas marcharon ya pero desde el ventano de mi tabuco que da al jardín de atrás las veo venir las escucho llegar entregándose a un enigmático parloteo ahí arriba (quién supiera entender el lenguaje de los pájaros que huyen de la helada) sus consignas y advertencias sus risas sus piropos, ese hablar subliminal en los requiebros del instinto. Una vuela en vanguardia. La siguen las demás. Me parece que en la dehesa al lado del castillo de Villafranca, en ese estero donde estaban las tenadas de la mesta y los parideras, eras antaño de encinas y de algún que otro retamar, tienen un descansadero las avutardas camino del mar. Como sigo con atención de este trámite todos los años siento alegría y pena a la vez de la misión cumplida. Otro otoño más. El canto de los jilgueros me llena de paz – se acerca la fiesta de san Frutos pajarero el patrón de mi pueblo, 25 de Oct.- y me olvido un poco de los deliquios de la política con los desvaríos y “misfirings” de la escopeta nacional que está muy cargada por cierto y puede hacer pupa. La Potitos sigue sentada ante su ordenador, bruja sin escoba. La miro y pienso que Goya, adelantándose a su tiempo y ahí está el mérito profético del arte, en un golpe de genio plasmó su cara en alguno de sus cuadros de la época negra. No habla sino para darte una puñalada. Tampoco come por no cagar. Viven en su burbuja de oposiciones, escalafones y pagas. Viéndola llegar yo me pregunto si esta doña Carmen Fernández del Toro lesbiana confesa y declarada pertenece a la raza humana o es un zumbi. Boyera que nos ha venido hasta mis papeles saliendo del armario de alguna de esas dehesas boyales o antiguos ejidos de los bonitos rincones de España a los que las inmobiliarias están echando la zarpa. Le sirvió de modelo de uno de los aguafuertes de don Francisco que desde niño me inspiraron más horror. Esta mujer aoja. Sus dedos son garfios. Sus pupilas alfileres con los que echa los sortilegios al personal. Abusadora. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? ¿Quién pondrá la cabeza de la serpiente bajo su escabel? -Hermano, morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. -Pues por eso mismo invoquemos a la Virgen, acogiéndonos al manto de la Señora. Hoy es un día para rezar el Oficio Parvo que entre los cartujos se llama de Beata. Y que sea lo que dios quiera. Hoy es el único día del año en la fiesta de su patrón que se escucha contra costumbre el murmullo de una conversación en la Cartuja de Miraflores. Un cartujo yo llevo en el alma y ya que físicamente no puedo estar con estos buenos frailes ahí va mi corazón. Mucho sabía acerca del ser humano este monje alemán cuando mandó meter en vereda a la sin hueso, causa de tantos estragos entre nosotros. Crímenes, calumnias, instigaciones al asesinato, martillo de la honra de muchos pobrecitos. Ay cuantos pecados en nuestras conversaciones ociosas, ¡oh glorioso San Bruno, tú supiste contener al áspid! Hoy más que nunca, cuando las lenguas se han vuelto puñales en nuestras oficinas, en los cuartos de estar, los consultorios y hasta en los talamos, donde por cierto tuvieron siempre las palabras doble filo, la norma cartujana de no hablar sino por señas y de ser mudo durante 364 días al año, me parece un canto a la sabiduría que sólo puede haber salido de una mente que conocía perfectamente el Evangelio. La gente no habla sino para herir o blasfemar y esgrime la húmeda como si fuera una cabritera de Albacete. Las recomendaciones del siervo de Dios acerca de la guarda de la lengua aun siguen vigentes. No se olvide tampoco un dato señalado: la Chartreuse surgió como un movimiento de renovación interna cristiano para conjurar los peligros de la invasión sarracena. Frente al mundo de los sentidos que propugna el islam, la abnegación y el camino de abrojos y la renuncia a sí mismo para combatir las pasiones, la resignación como vía de santificación. En una palabra, la puerta estrecha y tiempo de silencio. Es la receta para entrar en el cielo donde por cierto debe de haber muchísimos cartujos. Algo misterioso y casi providencial. He aquí una orden religiosa que formó capítulo coincidiendo con las Cruzadas que ha sido preservada por Dios mediante la intercesión de María a la que los cartujos profesan una devoción particular. Y además viven mucho. En el último recuento del Scala Dei la edad media de los frailes era de 87 años. Así que hala, a apuntarse. Así la Cartuja apenas ha experimentado cambios desde el siglo XI cuando se funda el capítulo. Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata. Misterioso designio. Ellos pusieron la otra mejilla y el rosario frente al alfanje y la cimitarra agarena como le dije yo el otro día a un morito amiguete que se pavoneaba de su primer día de ramadán. -La nuestra es una religión difícil, majete. Nos mandan volver la otra mejilla como está pasando poco más o menos en Ceuta y Melilla. No es un código de valores humano sino que va por los cauces mismos de la propia divinidad la fe que profesamos. Y el bueno de Anuar se me quedó mirando confundido dándome la razón porque a pesar de esa cerrazón del mahometano, esa testarudez fanática, no es mala persona este morito. Pero no fue yo el que hablaba sino el Espíritu. Recordad que no es lícito quitarle el pan a los hijos para dárselo a los perros. Eso también lo dijo Cristo Jesús anticipándose a las ingerencias de algunas oenejes y de algunos clérigos que no han entendido que nuestra religión se basa en una fe viril de aceptación de la cruz, el dogma, la caridad y el perdón pero no puede degenerar en una pura panfilia del to er mundo é güeno del bueno del P. Ángel, ese clérigo inquieto, caldo de todas las salsas pero al que no le dejaron meter baza en el entierro de Cela ni cantar su responso. Si yo fuera obispo, para que no se meta a mandonguero, le mandaría a una parroquia de las brañas como hicieron con don Arturo o le quitaría las cartas dimisorias. Pero, bueno, creo que en aquella ocasión ante el moro de Reina Victoria no era yo el que hablaba sino el Espíritu, ese hálito que confunde a los doctores y deja como una trapo a los sabios del mundo. La piedra rechazada por los arquitectos fue marcada para cimiento. Esa es la fija. No hay vuelta de hoja pero pongamos la otra mejilla. No se puede servir a dos señores. Es más difícil que un rico entre en el reino de los cielos que un camello entre por el ojo de una aguja. Los humildes serán exaltados. Me dan pena los pobres subsaharianos que tienen hambre y hay que darles de comer, sed y darles de beber. Pero sobre todo, sed de justicia, viven encarcelados en el error de sus regímenes despóticos y tribales y merecen ser liberados (comprendo muy bien las palabras de María Teresa Fernández de la Vega, una mujer inteligente que me inspira más que rencor compasión y tristeza) pero me repugnan, pues va contra mis principios, las trapacerías del negrero que trafica con carne humana o la hipocresía del tirano alauita que ha elegido a estos desgraciados como mesnadas para opugnar los muros que gloriosamente ganaron los arqueros de Pedro Estopiñán en 1497. No se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros. Nuestro amigo Mohamed ha elegido el camino de la bomba de Mao (the bomb people) para consolidarle en el trono y ensanchar sus dominios. Después de Ceuta y Sevilla vendrán Córdoba y Granada. Ha llenado este país de sus espías con picos, palas y azadones, y de desarrapados que vienen del sur. En esta tesitura yo prefiero mirar para el cielo de mi urba y ver las aves de paso en lugar de para las cuadrillas de negritos flaneurs en peregrinación de la mugre, apocalíptica corriente migratoria, que deambulan por Reina Victoria y que han venido aquí de sedentarios a tiro fijo, heraldos de las mafias o un regalo del Asan ese tío de las patillas con boca de hacha, barzoneando por aquí y por allá.. Nadie les indica el camino pero su sentido de la orientación es perfecto, deben de tener una brújula y un sonar en el buche que les ayuda a cruzar el Estrecho haciendo el camino inverso de las pateras de la gran “yihlah”porque así estaba escrito, los moros son fatalistas y dicen “makfut” (estaba escrito) con un sentido de lo irremediable y lo irreparable por eso esta migración de pájaros trashumantes camino del sur, obra maravillosa de la naturaleza en el ir y venir de las estaciones que se repiten pues cada día tiene su afán, son los trabajos y los días de los griegos, me parece menos preocupante que las oleadas humanas camino del norte porque obedecen a una estrategia militar y son obra de hombre que sabe engañar y darle vuelta a las palabras y como vivimos tiempos engañosos se trata de hacer pasar por blanco lo que es negro y bien negro, así a una invasión en toda la regla, allanando verjas y que no se les ocurra a los sufridos y honrados guardias civiles tratar de contener la avalancha extralimitándose en sus obligaciones porque entonces viene un señor con cara de polla al que hicieron ministro aquí el que más chifla capador y le quita al probo número de la Benemérita el pan de sus hijos. -Es que tienen hambre oiga. Yo en su piel haría lo mismo - esgrimía su argumento la Hija del Cojo que hoy tiene púlpito, mucho publica la chica dama/ dama de alta cuna y de buena cama, muy puta, y un lugar al sol en una de esas tertulias electrónicas para expresar su opinión, un hecho que se nos niega a los demás que somos periodistas y tenemos que pelarnosla como podemos y no sé ni cómo aguantamos oye. -Mira no, Pepita rica. No me hagas reír. Estás diciendo una gilipollez. Vente a contarle ese rollo de la pobreza tercermundista a tu maestra o a los estrategas de la operación “Barrido hacia adentro” creo que tiene ese nombre en algunos círculos de la Inteligencia occidental, pero no en la española que espías picos y azadones tenemos a punta pala todos muy malos a no ser que se hayan pasado al moro y entonces me callo pero así es. Dejemos de utilizar cataplasmas y llamarle a las cosas por su nombre y al pan pan y al vino vino. Esto es una marcha verde perfectamente calculada, una expugnación de nuestras plazas africanas sin haber necesidad de disparar un solo tiro poniendo a disposición de esos que se han dado en llamar capos de la mafia y tratantes de ganado humano de los que todos hemos oído hablar pero a los que ningún periodista ningún retratero ha conseguido introducir en el ojo de mira de su “Pentax”, en las líneas del ordenador con que despacha el artículo. Otro mito más. Otra bomba de humo como el Ben Laden. Y luego va el ministro ese que tiene justo la faz como la de un obsceno cipote y dice que les trae la hambruna -otra palabra que estoy harto de escuchar, digamos hambre a secas o mera gazuza hay que ver lo retóricos y mal hablados que sois y estirados de lenguaje que son estos chicos - y les calza les viste, les da un curro y como no es cuestión de echarles les trae a la península. El colmo de los colmos es que por lo visto hay una oenejé ovejera que les manda guantes perfumados para que conjuren los peligros del alambre y no se pinchen mis criaturas en el momento en que allanan un territorio pasándose por los cojones las normas del derecho internacional que dice que las fronteras son inviolables. Son transgresores de nuestras leyes y encima es menester nos adviertan so pena de caer en entredicho de xenófobo palparse la ropa cuando hables de estas cuestiones y sin embargo se les recibe bajo palio de solidaridad y de diálogo de civilizaciones. Se les lleva a la Comisaría que en este país, a diferencia de otros países que conozco – loor a la Policía Nacional y a la GC- suelen ser lugares agradables, se les invita a tomar un té, se les cura, se les plancha, se les cose, se les da una muda limpia, y se le dispensa una caridad de parábola del Hijo Pródigo que aquí casi ningún español suele dispensar con su vecino al que no se le da los buenos días, se le difama y se le quita el jardín. No me conmueven demasiado estas mohatras, ya digo, quizás porque venga de la creencia de que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. En todo caso, esto es todo un acto de caridad pero no puede ser una norma de justicia. Hay un dicho latino que señala basándose en los principios del río de Demócrito que dice que la historia no se repite non bis in ibidem. Sin embargo, los españoles contradiciendo el refrán nos empeñamos en tropezar en la misma piedra pues parece que estamos regresando a los tiempos de don Rodrigo y de Guadalete. Nosotros tan relajados de costumbres y tan imprevisores que cuando reinaba Witiza y los moros tan testarudos como en los tiempos de la algara. ¿Ramadán? Venga acá una de callos madrileños media de tinto y una copita. -¿Usted no guarda el Ramadán, don Verumtamen? -Dios me libre. Mucho Ramadán, los 29 días con sus respectivas noches de la lunación y mucho ponerse en cuclillas cara a la quibla y alzar el culo en la mezquita al prosternarse y luego cuando llega la noche y a la luz cenital no se puede distinguir un hilo negro de otro blanco se ponen ciegos de jalufo y beben cervezas como cerdos. A escondidas eso sí. -Ya estamos acostumbrados. Ya nos conocemos. Son casi nueve siglos de ir y venir. -Cierto. Pero el moro es muy peligroso cuando llega este tiempo de ayuno. Parece volverse más fanáticos. -Dios está conmigo- me dijo Anuar al despedirse invitándome a un cuscús. -No gracias. Y con respecto a eso de Dios está conmigo andas tocando un tema frontal de la teología escolástica que distingue entre lo subjetivo y lo objetivo. Esto del Dios peligrosamente puede ser una proyección de la mente humana. No es un ente real ese Dios con nosotros del Gott mit uns, un pretexto para preparar una sarracina, sino una escuela de fanáticos y de iluminados como los que se creen poseídos de la verdad y escuchan voces. Así que vayamos por partes y eso ya lo explicaremos otro día. Agar, Anwar. -Salaam malikum. -Malikum Salam y buen Ramadán. Me quedé mirándole fijamente a este camarero que trabaja en un bar que yo conozco y al que las mujeres no pueden ver pues dicen que todos los moros son unos machistas. Me pareció buena persona pero tenía la cara del iluminado, del que pone las bombas. No les deseo ningún mal pero nos toman por tontos a las españoles y a las españolas, a las que han venido a encastar, pues el sexo es una forma de proselitismo, mucho más. Han venido aquí para estar. Su objetivo es la reconquista de Granada. Infausta realidad. Y este día de san Bruno octubre- octubre cuando las becadas vuelan por la vertical del cielo de mi barrio no sé por qué estuve tan locuaz. Será porque es la única fiesta del año en que los cartujos puede hablar. Ex ore infantium et lactantium… etc. Si estos no hablan, clamarán las piedras. En cierto modo la partida del bautismo no es una sinecura ni una fe de vida sino un compromiso con la verdad.
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2008-10-05
2008-09-28
QUEREMOS A ISAREL Y SUS DONES QUE SON DONES DE ADONA
AMAMOS A ISRAEL
Alguien nos dijo que somos de extrema derecha, Y le digo que no, amamos a Isfael. Leemos sus salmos y estamos en sus preces en la idea. A de confuraciñon del mundo futuro. No somos racistas y antisemitas. El hecho de criticar algunas carencias y expresar nuestras opiniones pertenece a la conciencia de amor y conciencia del mundo y la confesión de sus dones. Creo que Cristo Mesías está con Israel, lo protege y guarda la historia. Hemos rezado mucho, henos amado y pedido por Irreal. Nunca jamás abjurar de Israel, nunca quemar las filacterias. Cristo está la historia, ama a su gente ¿me comprendéis? Mensaje para todos. Moros, judíos agnósticos, a todo ser humano nacido lo protege el Dios de Israel, Lleva, Adonai cristobalón del mundo, que se transubstanció en Cristo Jesús, y tal vez en Mahoma, me entendéis, me de seguís, me comprendéis ¿Cristo en la historia por cima de nuestros criterios y pensamientos... Él es Señor ES Y EST´S. ¿Parusia? Tampoco creo en ella – tiempo de Dios diferente al tiempo de los hombres- J.C. Cristo Jesús ama Israeñ bendito entere las gentes, su gentes, opera por abajo... La accón del espíritu vosotros no los sabéis. Pero Israel en cuesta esperanza, nuestro amor... Bendito sea el dio de Israel
Alguien nos dijo que somos de extrema derecha, Y le digo que no, amamos a Isfael. Leemos sus salmos y estamos en sus preces en la idea. A de confuraciñon del mundo futuro. No somos racistas y antisemitas. El hecho de criticar algunas carencias y expresar nuestras opiniones pertenece a la conciencia de amor y conciencia del mundo y la confesión de sus dones. Creo que Cristo Mesías está con Israel, lo protege y guarda la historia. Hemos rezado mucho, henos amado y pedido por Irreal. Nunca jamás abjurar de Israel, nunca quemar las filacterias. Cristo está la historia, ama a su gente ¿me comprendéis? Mensaje para todos. Moros, judíos agnósticos, a todo ser humano nacido lo protege el Dios de Israel, Lleva, Adonai cristobalón del mundo, que se transubstanció en Cristo Jesús, y tal vez en Mahoma, me entendéis, me de seguís, me comprendéis ¿Cristo en la historia por cima de nuestros criterios y pensamientos... Él es Señor ES Y EST´S. ¿Parusia? Tampoco creo en ella – tiempo de Dios diferente al tiempo de los hombres- J.C. Cristo Jesús ama Israeñ bendito entere las gentes, su gentes, opera por abajo... La accón del espíritu vosotros no los sabéis. Pero Israel en cuesta esperanza, nuestro amor... Bendito sea el dio de Israel
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