noviembre mes del tenorio

DON JUAN

 

 

 

Es en España el segundo mes más hermoso del año después de mayo junio y agosto. Es el mes de don Juan. Los bosques se visten de ocre desnudándose de su polisón dorado y en los tabladillos echaban comedias. Algunos hacíamos nuestros primeros pinitos literarios o calzábamos el coturno recitando de memoria los versos del Burlador de Sevilla. En aquel drama hay algo mágico que sobrecoge, lección de moralidad sobre la brevedad de la vida y la caducidad de los amores terrestres. Tirso y Zorrilla en esta obra realizan cargas de profundidad mucho más relevantes que el Hamlet de Shakespeare. Es un drama en el cual la cultura española se adentra en los arcanos más misteriosos de la teología católica. Va más allá del mito del donjuanismo.

 

En cualquier villa en cualquier ciudad había una representación del Tenorio en versión de Tirso o de don Juan y reverberaban sobre las plateas y los escenarios las palabras del comendador “No es verdad ángel de amor…”. Y España se convertía, horizontal y vertical, en esta meditación de la muerte en Noviembre mes de la granazón, el trigo en el sobrado, la leña en el bardal, trae un poco roñas, chiquitos, tiempo de otoño, al amor del fuego del hogar, un candil para ir por vino a la bodega, cuentos de aparecidos y todos quietos, pronto a la cama que hay que recordar a los que se fueron. Doblaban las campanas y los monaguillos antes de comenzar la misa en alta voz pedían:

 

——Digan vuesas mercedes la confesión general.

 

Noviembre mes de difuntos, rogad por las Ánimas Benditas, que Dios se lo pagará. Una calavera en mi escritorio dos velas encendidas y la secuencia del Dies Irae resonando por los rincones. Reivindicamos nuestro españolismo, nuestra Fe, nuestra catolicidad. Somos pecadores que aspiramos a la trascendencia, conscientes de que es efímero lo de acá abajo.

 

Todos tuvimos en nuestras vidas una doña Inés y hemos marchado por los caminos agitando las plumas del chambergo de don Pedro Mejía y repetimos compungidos los versos inmortales del excelso Zorrilla que murió en la pobreza:

 

——“Yo a los palacios subí, yo a las chozas y en todas partes dejé memoria infausta de mí”

 

Desgraciadamente nuestros jóvenes han perdido la hermosa tradición del Tenorio y la han sustituido por la infame fiesta del Jaloguín, un signo de que España se desespañoliza, se desespera, se descristianiza, nos volvemos tontos globales a pasos agigantes por mandato del Gran Diseño.

 

 

 

CONVIDADO DE PIEDRA ROMANCE PARA EL MES DE DIFUNTOS. NUESTRO HAMLET HISPANO cantar del folklore popular rescatado y armonizado por Joaquín Diaz

 

 

 

Por las calles de Madrid va un caballero a la iglesia

 

Mas por ver a su dama que por oír las Completas

 

Se ha acercado allí a un difunto que está en imagen de piedra

 

Le ha agarrado de la barba, dícele de esta manera:

 

——¿No te acuerdas, capitán, cuando estabas en la guerra, gobernando tus batallas, gobernando tus banderas?

 

Yo te convido esta noche a sentarse a la mi mesa.

 

El difunto que no duerme en olvido no lo echa.

 

A eso de la media noche llega el difunto a la puerta

 

Y le baja a responder un criado de la iglesia

 

——Criado dile a tu amo que el convidado de piedra

 

Que conoció en san Francisco

 

Viene a cumplir la promesa

 

Le han acercado una silla para que se siente en ella

 

Hace que come y no come

 

Hace que cena y no cena

 

——Yo te convido mañana a cenar a la mi mesa

 

El caballero asustado al confesor le da cuenta

 

El confesor le responde:

 

——hijo, comulga y confiesa.

 

Y lleva este relicario

 

Que te sirva de defensa

 

Al toque de la oración va el caballero a la iglesia

 

Ve dos luces encendidas y una sepultura abierta

 

——arrímate, caballero, ven acá no temas.

 

Tengo licencia de Dios pa hacer de ti lo que quiera;

 

Si no es por el relicario que traes para tu defensa

 

Te habría de enterrar vida aunque Dios vida te diera

 

Porque otra vez no te burles de los santos de la iglesia

 

 

 

san martin una buena capa todo lo tapa el glorioso panonio es patron de mi pueblo

Noche de san Martin pensando en los cerdos a los que llegará su hora

ESCUCHO EL ZUREO DE LA PALOMA MIENTRAS SE ARRULLAN LOS PALOMOS Y LOS TERTULIANAS LARGAN Y GARLAN SUS ESPICHES. ¿gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca, la chica del autobus iba con un cartapacio　junto a la ventana　y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapaginas llevaba un condón, mira la mosquitqa muerta, esta noche por ser el dia del Santo de la buena capa, arroz con leche, la paganía regresa a la Galia y todos cavan y excavan y jadean con un ad fodiendos puteos, porque esto es fodienda sin enmienda, mientras yo velo castidad optimo remedio remedio las armas, no encontré dulcineas y sí muchas maritornes, leidis de toldo y arandela, cantoneras de pago, pero la nochede San Martin solía ser en mi pueblo una noche mágico, venían los comfiteros y tambores y dulzainas, vino nuevo y partidas de bote y jugabamos al subastao y al secansa.Pero todo eso ya pasó y murieron los pichilines, no veo ningun puesto de garrapiñadas de Alcalá, con una azumbre de vino colorao mosto nuevo me zampo medio kilo de castañas y recorro la plaza de Membibre. El rio Hoz viene sin cangrejos pero impresiona un poco con canción de recuerdos el murmurio del agua y esta mañana canté el oficio en latín apología del santo que moldeó　a Europa llenando de campanios que advocan su nombre. Mi primo Jacintón que no le queda un diente ya me convidó a la bodega pero yo le dije mira primo no quiero subir a la bodega del abuelo que lo mismo me echo a llorar recordandn nombres Severiano, Felipe, Manahén, Ursino, Silvino, Petra. Todos ellos se fueron a bailar la jota al cielo y descansan en el camposanto trasero a la iglesia aguardando la trompeta del juicio. Polvo eres y en polvos te convertirás. Tengo el alma dolido por el recuerdo y la ausencia de aquellos sanmartines　que vi pasar　　La vida no es seria,es una comedia　, y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mi me recordaba al gran inquisidor de Dostoyevski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos y le meterían preso en las cárceles del Santo Oficio por hacer milagros, quebrantar el orden público sin el consentimiento de la autoridad.

  

Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clerigos con chafarinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Porque el abad de lo que canta come.　Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. El anticristo cabalga acerrima alzando en el firmamento un polvo de luceros.

　

  

　Era san Martin un manipulario de la caballeria romana que un dia se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagon o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. detras la infareía con la emsis o espada cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Milite bajo el labaro de Constancio.　Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin sino pozo, un pozo sin brocal,　pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como jodere mocosuena mocosuenae.

　

  

　No hay polisemia que valga, que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adonde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. En casa hace frío y la mujer riñe que te riñe y que reñirás. Ni una palabra alegre ni un suspiro siempre jodiendo la parva de la tranquilidad y vienen facturas duplicadas de Vodafone, uno vive para pagar telefonos y estando incomunicadas la factura sube y sube. El unico consuelo es que no hay mal que mil años dure y que a todo cerdo les llegará su sanmartin, incluso a las feministas marranas que no presuman tanto por tener la sarten por el mango, su cetro es efimero. Va a entrar el moro por Tarifa y las van a colocar a todas el griñón a ver si se les bajan los humos y mirar para la quibla de Alá siete veces al dia y decir en lugar de buenas tardes nos de Dios salam malikum malikum　malikun salam. Puer maricón el ultimo que aquí todos dicen lindezas de Obama.

　

Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica laica judaica. Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el higado un poco revuelto. San Martin otro año más. Hora es ya de que los impíos pongan el pescuezo en la toza. Esa hora llegará. Mi primo y yo nos vamos a acostar. Ha sido un dia bastante triste. Hay poco que festejar pero no faltará algun cretino que diga　 mañana en el chigre del Tío Chafa que el 11 de noviembre es una fiesta que va a más. Poco amor queda en este Membibre al que venía de niño. Hoy no oyes ni los regueldos de los borrachos. Sólo el murmullo angelical del rio Hoz que pasa solemne camino del Duero. Nosotros mi primo Jacinto y yo estamos solos como los de Tudela. Hay que volver a Madrid y Madrid es torear

ATENCION UN GUADIA CIVIL SE SUICIDA CADA TRES DIAS. SON LOS QUE SE COMEN LOS MARRONES DEESTA ESPAÑA SIN NORTE

199

compartir

• Facebook
• Twitter

• Google +
• Linkedin
• Menéame
• Tumblr
• Tuenti
• Enviar por mail

FAVORITO

La delegación segoviana de la Asociación Unificada de Guardias Civiles (AUGC) ha echado a andar este jueves con su asamblea constitutiva. Tras varios años de la mano de la delegación de Ávila, la rama segoviana de la AUGC vuelve a funcionar de manera autónoma afrontando así una nueva etapa de cercanía y servicio a los agentes afiliados, que en la provincia de Segovia superan los doscientos, en palabras de Antonio García Albertos, secretario general de la AUGC segoviana.
No corren buenos tiempos para la Guardia Civil. El secretario general de la AUGC nacional, Alberto Moya, que ha asistido a la constitución de la delegación segoviana, desveló que, durante el mes de octubre, el cuerpo ha registrado un suicidio cada diez días (al estadística anual está en un suicidio cada veintiseis días), lo cual denota el clima en el seno de un cuerpo que ha vuelto a regirse por el Código Penal militar y en el que los suicidios registrados quedan excluidos del catálogo de riesgos laborales.
«Hemos retrocedido en derechos fundamentales y libertades públicas. El derecho de asociación profesional y las libertades de expresión y de reunión, por ejemplo, han sufrido durante los últimos años muchos ataques, en parte justificados por la crisis, pero desde luego por la acción coordinada de algunos poderosos que han aprovechado la existencia de lagunas jurídicas para hacer una interpretación regresiva de esos derechos», señaló Moya, que lamentó el pésimo balance que deja la ley orgánica de derechos y deberes de la Guardia Civil, en vigor desde el año 2007.

EMPERADOR ADRIANO POEMA A LA BREVEDAD DE LA VIDA

Animula, vagula, blandula Hospes comesque corporis Quae nunc abibis in loca Pallidula, rigida, nudula,Nec, ut soles, dabis iocos...

Pequeña alma, blanda, errante Huésped y amiga del cuerpo ¿Dónde morarás ahora Pálida, rígida, desnuda Incapaz de jugar como antes

melania

Es la tercera mujer del presidente USA, nacida en Eslovenia en 1970 la primera inmigrante que se convierte en ama de la Casa Blanca. Es una yugoslava de singular belleza que emigró a Milán y después a Nueva York donde llegó con una carta verde. Conoció a su marido en un party en Times Square y le ha dado un hijo. Trump tiene otros cuatro de otros matrimonios. Su padre era un comisario del PC que regentaba un garaje en una ciudad de Eslovania. Todo esto por atípico nos hace pensar en un tiempo nuevo. Van a cambiar muchas cosas. El espiritu sopla como quiere y cuando quiere

gracias san espiridon

DONALD TRUMP OBTUVO LAS BENDICIONES DE UN POPE ORTODOXO ANTES DE LAS ELECCIONES

Su vida es como un gran show. Le gustan las mujeres. casado dos veces, cinco hijos de uniones diferentes, y tres nietos de su primer matrimonio con una ciudadana israelí. sus relaciones con Israel son excelentes lo queconforma unas buenas perspectivas de su mandato de cara al poderoso lobbt judía. Los Clinton y los Bush eran figuras gastadas y empieza un tiempo flamane creemos que de esperanza y de enendimiento con los viejos valores de Norteamerica

DONALD TRUMP AMERICA REGRESA A SUS VALORES CRISTIANOS

TRUMP LA ESPERANZA Y LA SOPRESA

 

Noche de la víspera de la Virgen de la Almudena. Saltó la sorpresa en los comicios. Hoy me acuerdo de aquella gélida noche del día de san Andrés que pisé tierra americana por primera vez en la sensación de que yo había estado en la Gran Manzana quizás a través de las películas que vi en mi infancia en aquellos programas dobles que echaban en el colegio Claret de Segovia.

Nueva York atrapa rechaza y sobrecoge a la vez; esos rascacielos esa actividad que detectas al abnrir una puerta y te pega un leñazo la estática al palpar un picaporte, un tráfico incesante que no para toda la noche. New York nunca duerme.

Me sentía con pocas fuerzas e imploré la ayuda divina: venía a narrar el fin del mandato Ford y comienzo de la era Carter.

Muchas impresiones sobre mi lucha mis éxitos y mis fracasos se agolpan en la memoria al memorar aquella noche.

Han pasado cuarenta años de la fecha. Dormí en el hotel Tudor y al dia siguiente ya estaba yo en la tercera planta del edificio de Naciones Unidas para tomar posesión de la oficina en que relevaba a Feliz Ortega y a Guy Bueno los dos de feliz memoria, grandes corresponsales (consultar sus crónicas en las hemerotecas) .

La sensación de desconcierto no me abandonó durante toda la andadura de cuatro años en que allí permanecí hasta que se suprimió la prensa del Movimiento. Yo cerré la tienda. Sacaba los pies del tiestos se rompían las orzas antiguas y me tiré a la piscina con la ayuda de algunos amigos como Sam Bolton y mr. Stricker, todos ellos judíos.

New York es una metrópoli torre de Babel encendida por el gran menorah (candelabro de siete brazos) de la antena del Empire State, hay que estar alerta.

América sorprende porque todo es grandes: las distancias, las montañas, los ríos, las gentes pasaban a mi lado las mujeres más bellas y las más feas que había visto en mi vida, los más gordos, los más sabios, los más torpes, las casas más grandes, la escualidez más espasntosa de los tugurios del West Side contrasta con las mansiones y palacios del Upper State.

La naturaleza allí es virgen mientras en el viejo mundo aparece más gastada y convencional.

Nos fuimos Marijose y yo a vivir a Staten Island donde nació mi hija Henar.

Era una sensación que no se puede tener en ningún otro lugar utilizando todos los medios de transporte el autobús el metro y el barco. Me tenía que embarcar en el ferry que cruza la mejana que da entrada al gran puerto neoyorquino. Todas las mañanas saludaba a la estatua de la libertad, Lady Liberty, camino de la oficina.

Me sentía empequeñecido, casi como un personaje de una novela de Kafka, pero hice de tripas corazón e intenté contar a mis lectores cómo eran los Estados Unidos, entrevisté a una primera cadete en West Point, estuve a pique de ser expulsado del país por haber advertido en una crónica el derribo de un satélite espía ruso, recorrí en automóvil en un costa a costa siguiendo la ruta 66 en diagonal medio país —seis mil kilómetros—desiertos de Arizona, cumbres de nieves perpetuas de las Rocosas, bosques de Idaho y de Montana, la sed y las playas de los Ángeles, las brisas de san Francisco.

Resulta muy difícil comprender para un europeo aquel enorme país. Siempre te sorprende, siempre te saca tus casillas porque los gringos van siempre delante.

Anoche velé como es habitual en todo periodista toda la noche en vela siguiendo el resultado de las elecciones.

Donald Trump dio el vuelco, el sorpasso. América siempre te sobrepuja, te vence. Han inventado el ordenador y la Red y desde entonces el mundo no es igual. De modo que saltó la sorpresa.

Esa misma sensación de perplejidad la tuve hace cuarenta años al aterrizar y ha vuelto a pegar un brinco enorme el 9 de noviembre de 2016 casi igual que el 30 de noviembre de 1976. El magnate del ladrillo (real state) ha confundido a los comentaristas y a los políticos. Todos esperaban una victoria de la señora Clinton. Europa contuvo el aliento, estupefacta. Expósito uno de la Cope narrando las elecciones desde Times Square informaba por los micrófonos a su audiencia: "esto está desierto, aquí no ha venido ni perry". El admirado colega no aguardó media hora a que irrumpieran en el emblemático lugar los seguidores de Trump.

Nadie lo daba por caballo  ganador pero uno desde la humildad de su experiencia norteamericano pensó para el cuello de su camisa "pobres... no comprenden, "if you dont like the New York weather wait an hour, reza una adagio neoyorquino: si no te aclimatas al clima neoyorquino espera una hora porque la borrasca impetuosa sucederá a la calima" y es que los Estados Unidos la primera potencia es inabarcable y eso es lo que acaba de ocurrir.

Ese gran país reconcentrado en el voto oculto parece que se ensimisma y pegó un viraje de ciento noventa grados. Era de esperar. Creo que los americanos se han embarcado en un tiempo de esperanza con la reconstitución de sus valores los de la Constitución de Jefferson el First amendent y la norma de "living thriftlyand thinking highly" (aspirar a lo alto y vivir modestamente) que ha dado grandes emprendedores, enormes escritores—los americanos son gente muy estudiosa siempre tratando de aprender pero sin los vicios de la vieja Europa— y esos valores provienen del cristianismo. El tiempo de los Bush, el tiempo de Obama, estuvo marcado por grandes conflictos Siria Libia Iraq Ucrania Yugoslavia externos y por dentro Barack Obama no consiguió contentar a la minoría negra e hispana. Trató de vendernos la burra de las falsas libertades.

Por lo general el "buenismo" pacifista es la antesala de la guerra y los americanos el pueblo sencillo aunque son la policía del mundo detesta ese ambiente beligerante en el que han abundado esos tres mandatos. Ahora América se ensimisma, se arropa, se reconcentra, es posible que por acá muchos agarren pulmonías y algunos van a sentir el zarpazo del constipado incesante.

Resulta del todo inconcebible la reacción de don Pablo Iglesias que reaccionó con un insulto a la elección de Donald Trump: "es un fascista". Pero hombre de Dios cómo puede su señoría decir tal cosa.

Creo que el Coletas con esa salida de pata de banco regó fuera de tiesto y los servicios secretos se la guardan. Contrariamente me parece que la era Trump será un tiempo de esperanza de aspirar alto y vivir con modestia y dentro de nuestras posibilidades. Por otra parte, el flamante presidente USA de origen escocés no fustigará los valores cristianos como hizo su antecesor. Es un tiempo dentro de las cautelas evidentes porque América siempre sorprende para el gozo, el horror, el perdón y la esperanza. God bless America.

 

UN POPE GRIEGO BENDICE AL PRESIDENTE USA EN LA INAUGURACIÓN DE UN TEMPLO

TRUMP COMIENZA UNA NUEVA ERA. ACERTÉ EN MIS PREDICHOS. GOD BLESS AMERICA

Creo haber acertado, la elección de Trump, contra los pronosticos mediaticos de España y de media Europa, ha dejado patidifusos a nuestros pundits. Deberían dimitir, no lo harán, agarrados como están a la silla del poder y la gloria  en su feria de vanidades. Yo acerté cuando dije que Trump en el país de los "kingmakers" ha sido un buen trabajo de los servicios secretos americanos. Donald será un antidoto contra esta ola de satanismo, feminismo, terrorismo, feismo, tremendismo, hedonismo, desocupación laboral y una prensa y unos medios de comunicación que sobrenadan en la mentira como caldo de cultivo. Creo que empieza una nueva era. Fui corresponsal de prensa en Nueva York y creo haber entendido a aquel país en sus grandezas y en sus miserias. Narré para los españoles la Era Carter. En parte me debo como periodista a la prosa del New York Times que leía cada mañana con avidez. America es demasiado grande para caber en el libro que estoy escribiendo sobre mis experiencias allá, tendré que suprimir algunos capitulos, ahora que Donald Trump entra en la Casa Blanca. Es una honra haber predicho en esta bitacora quien iba a ganar. Felicito al pueblo norteamericano porque ha dado de lado a la era Clinton y Obama que dejaron un país dividido y acosado por el antiamericanismo. Es un orgullo haber acertado en mis predicciones contra viento y marea. Mi Regla de Oro, el baremo o escantillón por el que conduzco mis advertencias y prevenciones, fue siempre el first Amendement de la Consttución de Jefferson. Libertad de opinión. Luego haz lo que quieras. God bless America 

curas porros y galindos

CURAS PORROS

 

Conocí a unos cuantos tienen los tobillos gordos (galindos) y hablan ex cátedra. Se han quedado en el concilio y el mundo avanzó mucho desde entonces, se les pide que tengan un poco de caridad que no la tuvieron nunca que se casen, que se caigan del guindo. Son malos aunque se pongan la casulla y presuman de órdenes sagradas. Prefiero a los popes ortodoxos

gracias, Rumania

buen trabajo de la Cia parece ser que el presidente USA va a ser Donald Trump. Glory, glory aleluya. Que sea para bien. Los que amamos a los Estados Unidos creemos comienza un tiempo de esperanza y entendendimiento una vuelta a la era Kennedy. La Cia es sabia

PAMPLONA TIENE CADENAS VIVA MOLA

Viva Mola
ganmarás mi general batallas
después de muerto y exhumado
que Pamplona tiene cadenas
y Tudela su mejana
pero valor y virtudes los tiene
todas Navarra
Arriba España!!!

hungia 1956 fotos del levantamiento

GANARÁ LA HILARIA "POR PUCHERAZO"

Las idus noviembras son una fiesta pero todo está decidido de antemano: ganará la Hilaria aunque sea de antuvión o por pucherazos. Los globalistas no podrán perder y menos en unos comicios que ellos controlan. Alea jacta est. A nuestro políticos y mediatores con la saisfacción de la juega no les va a acber un pión por el ano

EL GOLPE EN HUNGRÍA FRACASÓ

En Hungría aquel mes de noviembre seis decenios atrás el golpe de la CIA fue un  chapuza y fracasó en parte porque la población húngara no secundaba los planes orquestados por el Pentagono y porque estaban hartos de los mandamases que hablaban de democracia, los capitostes se llenaban los bolsillos y el pueblo  moría de hambre. Ya habían sufrido durante los sucesos de la guerra mundial la opresión nazi. Los hungaros nunca fueron un pueblo antisemita. La historia no es como  nos la cuentan los "teólogos del Schoaá". Sin ir más lejos, y por pura humanidad, Franco salvó a los judíos perseguidos en Europa del Este. Fueron multitud. Una iniciativa personal, porque Sanz Briz, el mebajador español en Budapest, no tomaba una decisión sin consultar con el Palacio de Santa Cruz. Lo dije yo en mi libro "Franco y Sefarad un amor secreto" me llamaron conspiranoico, me insultaron y ultrajaron. Llovieron contra mí denuestos contra todos los lados. Es fácil cosa poner eb nerlina a un pobre periodista. Los hechos sin embargo, me dan la razón a posteriori; abrí brecha y ayer los del Mundo publicaron el libro de uno que abona mi tesis.
La decisión que incitó al Politburó a enviar los tanques fueron la consecuencia del malestar en el Kremlin por la revolución de los doctores y los procesos de Moscú tres años previos. Se dice que unos medicos judíos habían envenenado al dictador y prepraraban un golpe en la Unión Soviética.
El pueblo de la gran Panonia se solidarizó en gran parte con los soldados rusos, que no masacraron a sus oponentes como estamos viendo ahora por las calles de las ciudades Sirias, guardando una acitud opcupante de "low profile". 
No pocos hungaros consiguieron salvar sus vidas o  huyó del país en busca de nuevas oportunidades en el Oeste.
A resultas del fracaso del "putsch", Imre Nagy, el hebreo que presidía el Consejo de Ministros, fue llamado a Moscú y luego sería ajusticiado. Pero si el golpe fracasó en Budapest, tendría exito en Varsovia (Wojtyla trabajaba para el servicio secreto americano) y en Bucarest aquel cruel mes de diciembre de 1989 cuando el mundo presenció la ejecución en directo de su presidente Ceaucescu y de su esposa. Demasiada sangre. 
La gran Rumania siempre será para mi un pais mártir y ahora se encuentra en manos de los norteamericanos. Media población está fuera del país. La política del Departamento Estaunidense es llevar la guerra y el conflicto lejos de sus fronteras. En España dieron un medio golpe en el 81 y han vuelto a darlo ahora con Podemos. El Coletas es un "mandao" a su servicio. Con él controlan la izquierda mientras la derecha compostelana es suya al igual que la banca y los medios de comunicación, la iglesia, el ejercito. El deseo de una minoría invluyente de españoles traidores es que nuestro país se convirtiese en un miembro más de la Unión Americana. Todos yanquis. Sobre mi cadáver

TRIBUTO A MONSEÑOR MINDSZENSKY. RUEGA POR NOS

Satanás tiene el muermo y el diablo ladillas su mujer se las arranca con tenacillas. Tiene el diablo— a quien rinde culto una mujer a la que van a convertir en presidenta USA; entonces esto va a ser una gran tenida— una cualidad de viejo astuto que le vuelve muy poderoso y temible: disfrazarse cambiar de camisa.

 

Salgo al paso de tales reflexiones al leer la biografía y los escritos de un hombre olvidado y arrinconado: el cardenal Mindszenty cuya vida fue una perpetua pugna contra los sin Dios ( b e z b o n i k i, en ruso, que él hablaba perfectamente.)

 

Europa está sobre un volcán, escribía este humilde párroco de la “polzsa” húngara partido judicial de Zalaegerszeg en su diatriba contra el freudismo (vino don Segismundo con su retahíla  del psicoanálisis y dijo: pero que os habéis creído, modorros, la vida no es sueño sino sexo) el bolchevismo y los apoderados de la gran banca, los que echaron a Dios de las escuelas es el señuelo de modernidad. Constantino, in hoc signo vinces, poner la cruz del revés. Así que todo lo que ganaron los nuestros en Puente Milvio lo va a hacer trizas la señora Clinton, hilo directo con Satanás. Doña Hilaria que tiene la cara de no haber roto un plato es una pájara de mucho cuidado. Cabalmente, todo un profeta fue este cardenal:

 

“Los ídolos del nuevo paganismo niegan la existencia de un Dios personal, niegan la eternidad, exaltan únicamente la juventud y la belleza corporal y al dictado de sus leyes eugenésicas permiten la eutanasia. La iglesia siempre combatirá este espíritu pagano” apuntaba monseñor esta diatriba contra el código de valores de Rosenberg pero este sermón contra los nazis pudiera ser aplicado al hedonismo, al feísmo y al catastrofismo que pervade e impera la Red. La norma del Blut und Boden (sangre y territorio) fue el pretexto para el Anschlusch hitleriano.

Pero también “el comunismo es la enfermedad más monstruosa de la humanidad… los niños en vez de nombres de santos adoptan el de Spartakus, Marat, Marcs, Engels o como aquel padre de familia moscovita que bautizó a su hijo con el anagrama de REM, las tres iniciales de la consigna estalinista; Revolución, Electrificación, Moscú… hemos conseguido libertar al niño de la influencia egoísta y brutal de la familia ”

Hoy la juventud sin Dios llega calse, celular en ristre. Suprimida las grandes creencias (fe, patria, amor, bondad) las grandes masas pululan por un mundo “conectado e interactivo”. Paradójicamente, el triunfo de la gran comunicación, y todos estamos incomunicados. Rebelión en la granja. El primado húngaro es la versión profética de Orwell a cargo de un sacerdote católico.

 

Avizora un mundo feliz empotrado en una sociedad de autómatas egoístas, rebaños de borregos, sopistas y mendigos intelectuales porque desde arriba fomentan la incomunicación y la ignorancia, expósitos morales, hijos de nadie (bezprisorniki). Modernos hijos de la piedra.

 

Aumentará la criminalidad juvenil y el alcoholismo. Para demostrar que el obispo no se equivocaba basta lanzar una ojeada a los titulares de los diarios de la mañana tanto electrónicos como en papel. Cultura del botellón. El sorbazo. Desacralización. Las iglesias desiertas donde ofician unos curas que hablan un lenguaje extraño poco evangélico.

 

Parecen extraterrestres.

 

Pasó la mayor parte de su existencia encerrado o en un campo de trabajo soviético o entre las cuatro paredes de la embajada norteamericana en Budapest.

 

Ya, liberado el año 70, viajó a Roma pero en Vaticano le dieron de lado. Claro no se trataba de un cardenal polaco, que trabajaba para el servicio secreto, sino del hijo de campesinos húngaros y tanto sus libros como sus alocuciones por radio desplacieron a sus anfitriones. La Cia tenía otros planes para la caída del muro de Berlín.

 

Regresaba a los suyos pero los suyos no le recibieron. Así que, con las mismas, volvió a Viena para morir. Gran devoto de la Virgen María se defendió de los embustes de sus detractores haciendo frente a las descalificaciones de hipócrita amigo de los poderosos:

 

 “Mis ojos están puestos en Nuestra Señora que protegió a Hungría a lo largo de su historia, prediqué los diez mandamientos, exalté la dignidad humana he hablado de la justicia y de la caridad, no soy un político… quitad a la Madre de Dios y el antiguo Testamento quedará falto de sentido y de finalidad. Ella es la mujer que aplastará a la serpiente. Ella es Sara, el arca de la alianza, la torre de David y el templo de Salomón”

 

¿Por qué sufrimos? Mindzsenty consideraba el dolor parte de la gracia santificante. Por eso siempre padecerá el justo. El sufrimiento y el presidio fueron compañeros de viaje del sencillo párroco de la región de Trasdanubia. La fe vale mucha más que la vida. Su vocación martirial es un paradigma para los tiempos presentes cuando brama el huracán. Voz que clama en el desierto porque su pensamiento a todas luces no se lleva en los altos pináculos. En la historia de la iglesia, dice, treinta romanos pontífices murieron mártires y dos en el destierro.

 “El mismo papazgo ¿qué otra cosa es sino un mismo martirio sin cabo ni remisión?” Tales pensamientos pertenecen al espíritu de las catacumbas una moda que hoy no se lleva en los tiempos inmanentes y poco trascendentes en que vivimos. Ahora lo que impera es el poder y la gloria, pero Pater Sancte, sic transit gloria mundi. He aquí un metropolita de los años de Pio XII, al que yo conocí y a quien se resisten en la Curia a subir a los altares. “Aunque ser católico es permanecer firme contra viento y marea pase lo que pase”.

 

Panonia punta de lanza de Roma que abría la brecha de los Cárpatos a las cristiandades. San Martín y la legión tebana una buena capa todo lo tapa siempre sentí una predilección hacia el catolicismo húngaro hablaban una lengua misteriosa, prehistórica, que no es indoeuropea y que se relaciona con el finés.

 

Hungría arrasada por los hunos y después por el gran Kan y después victima de las razias del otomano tierra mártir que conoció la ignominia del tributo de las cien Doncellas. Es hermana de la ortodoxa Rumania los confines del Danubio fueron baluarte del cristianismo y las aguas de este gran río portan en su corriente los valores de una civilización. Maneada bajo el yugo de la gentuza judaica que explotaba las riquezas de las tierras fértiles de la penillanura, en colusión con terratenientes, banqueros y rentistas, conservó el orgullo de la cruz y preservó su identidad cristiana.

 

Oré a los pies de la imagen de santa Isabel en la iglesia de San Esteban, visité la gran sinagoga. Es mucho la tierra húngara más complaciente y acogedora que Polonia o Checoslovaquia donde no nos quieren a los españoles.

Creo que la capa del bueno de san Martín aquel centurión romano todo lo tapa en ella. Guarda el recuerdo de la batalla de Muhi, de la misma forma que los serbios no han olvidado la fecha de 1241, cuando vencieron al Islam en la Batalla del Mirlo. Misteriosa y bondadosa tierra del pan y del vino guarecida tras la  sombra de una corona, san Esteban, y defendida por el escudo de un centurión a caballo, san Martín. Todo es efímero en la historia del mundo. Siempre hay que esperar.

 

El gran cardenal un soñador para un pueblo la versión húngara de un Cisneros moderno hombre estaminal y de arraigado temple en sus raíces patrias; fue un líder desventurado al que devoraron las olas embravecidas de la borrasca política de aquellos tiempos. Una figura pastoral y eclesial como la suya resultaría imposible a fecha de hoy. Lo borraron de antidemócrata antirrevolucionario —es malo remar contra corriente— un subversivo. ¿El Vaticano después de san Wojtyla se habría rendido a los poderes fácticos, me pregunto?

 

lunes, 07 de noviembre de 2016

EL GRAN CARDENAL DE HUNGRÍA, DEFENSOR DE LA FE, NO SUBIÓ A LOS ALTARES why?

MINDSZENSKY CONTRA LOS SIN DIOS

 

 

Satanás tiene el muermo y el diablo ladillas su mujer se las arranca con tenacillas. Tiene el diablo— a quien rinde culto una mujer a la que van a convertir en presidenta USA; entonces esto va a ser una gran tenida— una cualidad de viejo astuto que le vuelve muy poderoso y temible: disfrazarse cambiar de camisa.

Salgo al paso de tales reflexiones al leer la biografía y los escritos de un hombre olvidado y arrinconado: el cardenal Mindszenty cuya vida fue una perpetua pugna contra los sin Dios ( b e z b o n i k i, en ruso, que él hablaba perfectamente.)

Europa está sobre un volcán, escribía este humilde párroco de la “polzsa” húngara partido judicial de Zalaegerszeg en su diatriba contra el freudismo (vino don Segismundo con su retahíla  del psicoanálisis y dijo: pero que os habéis creído, modorros, la vida no es sueño sino sexo) el bolchevismo y los apoderados de la gran banca, los que echaron a Dios de las escuelas es el señuelo de modernidad. Constantino, in hoc signo vinces, poner la cruz del revés. Así que todo lo que ganaron los nuestros en Puente Milvio lo va a hacer trizas la señora Clinton, hilo directo con Satanás. Doña Hilaria que tiene la cara de no haber roto un plato es una pájara de mucho cuidado. Cabalmente, todo un profeta fue este cardenal:

“Los ídolos del nuevo paganismo niegan la existencia de un Dios personal, niegan la eternidad, exaltan únicamente la juventud y la belleza corporal y al dictado de sus leyes eugenésicas permiten la eutanasia. La iglesia siempre combatirá este espíritu pagano”  apuntaba monseñor esta diatriba contra el código de valores de Rosenberg pero este sermón contra los nazis pudiera ser aplicado al hedonismo, al feísmo y al catastrofismo que pervade e impera la Red. La norma del Blut und Boden (sangre y territorio) fue el pretexto para el Anschlusch hitleriano. Pero también “el comunismo es la enfermedad más monstruosa de la humanidad… los niños en vez de nombres de santos adoptan el de Spartakus, Marat, Marcs, Engels o como aquel padre de familia moscovita que bautizó a su hijo con el anagrama de REM, las tres iniciales de la consigna estalinista; Revolución, Electrificación, Moscú… hemos conseguido libertar al niño de la influencia egoísta y brutal de la familia ” Hoy la juventud sin Dios llega a ka escuela celular en ristre. Suprimida las grandes creencias (fe, patria, amor, bondad) las grandes masas pululan por un mundo “conectado e interactivo”. Paradójicamente, el triunfo de la gran comunicación todos estamos incomunicados. Rebelión en la granja. El primado húngaro es la versión profética de Orwell a cargo de un sacerdote católico.

Avizora un mundo feliz empotrado en una sociedad de autómatas egoístas, rebaños de borregos, sopistas y mendigos intelectuales porque desde arriba fomentan la incomunicación y la ignorancia,  expósitos morales, hijos de nadie (bezprisorniki). Modernos hijos de la piedra.

Aumentará la criminalidad juvenil y el alcoholismo. Para demostrar que el obispo no se equivocaba basta lanzar una ojeada a los titulares de los diarios de la mañana tanto electrónicos como en papel. Cultura del botellón. El sorbazo. Desacralización. Las iglesias desiertas donde ofician unos curas que hablan un lenguaje extraño poco evangélico.

Parecen extraterrestres.

Pasó la mayor parte de su existencia encerrado o en un campo de trabajo soviético o entre las cuatro paredes de la embajada norteamericana en Budapest.

Ya, liberado el año 70, viajó a Roma pero en Vaticano le dieron de lado. Claro no se trataba de un cardenal polaco, que trabajaba para el servicio secreto, sino del hijo de campesinos húngaros y tanto sus libros como sus alocuciones por radio desplacieron a sus anfitriones. La Cia tenía otros planes para la caída del muro de Berlín.

Regresaba a los suyos pero los suyos no le recibieron. Así que, con las mismas, volvió a Viena para morir. Gran devoto de la Virgen María se defendió de los embustes de sus detractores haciendo frente a las descalificaciones de hipócrita amigo de los poderosos:

 “Mis ojos están puestos en Nuestra Señora que protegió a Hungría a lo largo de su historia, prediqué los diez mandamientos, exalté la dignidad humana he hablado de la justicia y de la caridad, no soy un político… quitad a la Madre de Dios y el antiguo Testamento quedará falto de sentido y de finalidad. Ella es la mujer que aplastará a la serpiente. Ella es Sara, el arca de la alianza, la torre de David y el templo de Salomón”

¿Por qué sufrimos? Mindzsenty consideraba el dolor parte de la gracia santificante. Por eso siempre padecerá el justo. El sufrimiento y el presidio fueron compañeros de viaje del sencillo párroco de la región de Trasdanubia. La fe vale mucha más que la vida. Su vocación martirial es un paradigma para los tiempos presentes cuando brama el huracán. Voz que clama en el desierto porque su pensamiento a todas luces no se lleva en los altos pináculos. En la historia de la iglesia, dice, treinta romanos pontífices murieron mártires y dos en el destierro. “El mismo papazgo ¿qué otra cosa es sino un mismo martirio sin cabo ni remisión?” Tales pensamientos pertenecen al espíritu de las catacumbas una moda que hoy no se lleva en los tiempos inmanentes y poco trascendentes en que vivimos. Ahora lo que impera es el poder y la gloria pero Pater Sancte, sic transit gloria mundi. He aquí un metropolita de los años de Pio XII al que yo conocí y a quien se resisten en la Curia a subir a los altares. “Aunque ser católico es permanecer firme contra viento y marea pase lo que pase”.

Panonia punta de lanza de Roma que abría la brecha de los Cárpatos a las cristiandades. San Martín y la legión tebana una buena capa todo lo tapa siempre sentí una predilección hacia el catolicismo húngaro hablaban una lengua misteriosa, prehistórica, que no es indoeuropea y que se relaciona con el finés.

Hungría arrasada por los hunos y después por el gran Kan y después victima de las razias del otomano tierra mártir que conoció la ignominia del tributo de las cien Doncellas. Es hermana de la ortodoxa Rumania los confines del Danubio fueron baluarte del cristianismo y las aguas de este gran río portan en su corriente los valores de una civilización. Maneada  bajo el yugo de la gentuza que explotaban  las riquezas de las tierras fértiles de la penillanura, banqueros y rentistas.

Oré a los pies de la imagen de santa Isabel en la iglesia de San Esteban, visité la gran sinagoga. Es mucho la tierra húngara más complaciente y acogedora que Polonia o Checoslovaquia donde no nos quieren a los españoles. Creo que la capa del bueno de san Martín aquel centurión romano todo lo tapa en ella. Guarda el recuerdo de la batalla de Muhi de la misma forma que los serbios no han olvidado la fecha de 1241 cuando vencieron al Islam en la Batalla del Mirlo. Misteriosa y bondadosa tierra del pan y del vino guarecida tras la  sombra de una corona, san Esteban, y defendida por el escudo de un centurión a caballo, san Martín. Todo es efímero en la historia del mundo. Siempre hay que esperar.

El gran cardenal un soñador para un pueblo la versión húngara de un Cisneros moderno hombre estaminal y de arraigado temple en sus raices patrias; fue in líder desventurado al que devoraron las olas embravecidas de la borrasca política de aquellos tiempos. Una figura política y eclesial como la suya resultaría imposible. Lo borraron de antidemócrata antirrevolucionario —es malo remar contra corriente— un subversivo. ¿El Vaticano después de san Wojtyla se habría rendido a los poderes fácticos, me pregunto?

lunes, 07 de noviembre de 2016

ES ESTA LA ESPAÑA QUE QUIEREN NUESTROS POLÍTICOS?

UNOS MILICIANOS FINGEN EL ASESINATO DE DOS CURAS Y A LOS PIES YACE UNA NIÑA ASESINADA. LA FOTO FUE REQUISADA A UN COMUNISTA A LA ENTRADA DE LAS FUERZAS DE FRANCO EN FRAGA TRAS LA BATALLA DEL EBRO