Rota celtita
Son las cruces que esparce el camino, las que adornaban la subida al calvario del cerro, allá por donde descansan mis muertos a la sombra del espino que secó, cruces de san patricio que recorrió las ciudades de bretaña con el arpa al hombro y repitiendo en sus sermones la frase en latín “gloriae suae deus nos fecit compotes”. El señor nos hizo participes y solidarios de su gloria, mensaje optimista. Bendecía las chozas y hacia la señal de la cruz sobre los solares un circulo que atravesaban cuatro palos y la vida que fluye sin fin. Rota céltica, cruz gamada que expresa la vida y el movimiento continuo, siempre andamos en danza y a la caza de un ideal brujuleando en el “perpetum movile” ovejas de pación que miran para el firmamento donde se ubican los prados celestiales. Nosotros proponemos, Dios dispone y nuestro destino da vueltas entre las aspas magistrales de la Hukenkreuz. El símbolo lo ponían los carpinteros hasta en el fanal de los carros. Daba buena suerte. Los monjes de san columbino los predicadores de la rota Celica llevaban el evangelio de san juan en las alforjas y su regla otorgaba que los profesos a la vida monástica habían de visitar la tumba de san juan evangelista en Marey Ana en Turquía y prosternarse a los pies de la Virgen de la Durmición en EFESO. Muchos encontraron la muerte al cortarles el paso y la vida los súbditos del Zancarrón fanático. Efeso=effeta, abríos oídos míos a la gracia de la salvación. Aspiraban los irish hijos de san patricio a la vida perfecta y se decía que estaban en estado de gracia cuando eran capaces de escuchar el trisar de la golondrina bajo los aleros. Su día lustrillo o de purificación era el 25 de marzo. Pero tenían algunas costumbres paganas inherentes a su raza como eran la superstición del sol y las danzas de las bacantes en los solsticios (tripudios), eligiendo al abad por insaculación, cada monje sacaba una piedrecilla, a la que llamaban cálculo, de una caja de Pandora que se ponía delante de la comunidad una vez adorada la rota Celica mientras el sacerdote entonaba las preces:
- sal, sal, sal, sol amado
No era un acertijo sino una invocación de la antigua heliolatría. Y en las tardes de invierno cerca de la cruz y la rosa las viejas hacían sus recuentos:
Tortuga, tortuga, ¿qué faces en medio?
Tejiendo estoy la lana y el lino milesio
¿qué hizo tu hijo que murió tan presto?
Cayó del caballo y se ahogó en el mar soberbio
2011-07-18
2011-07-16
los españoles añoramos a Francisco Franco
Franco en un caballo blanco por la calle Uría
Salva es el gran quiosquero de la calle Uría. Allí ministra y expende periódicos y revistas aunque es todavía joven desde hace unas cuantos años. “es que trabajo la calle, la vida es dura pero nunca hay que rendirse, profesor” me dice y es que la calle Uría arteria principal de la capital astur tiene algo, una fuerza telúrica, un desparramamiento hacia los luceros pues mira de frente y sin achantarse para el monte Naranco.
Se percibe ese aire refinado y señoril de los que tomaban café en Peñalba justo al lado del establecimiento que tutela mi amigo Salvador frente al famoso parque de San Francisco por donde paseaba Ripamilán, la Regenta y otros personajes de Clarín.
EL ÁRBOL DE LA NOCHE TRISTE
En medio del famoso parque estuvo plantado el Árbol de la Noche Triste para mí (ya lo aserraron los operarios municipales pero entre las brancas de los humeros y mayestáticos cedros reales yo he creído atisbar el rostro de aquella mujer a la que yo amaba y que se me aparece en mis noches tristes y me consuela como una Virgen de Guadalupe a Hernán Cortés) y se paseaba a grandes zancadas aquel veterano coronel de las guerras de África delante de su gran danés, el King, amigo de los niños incluseros. El parque de San Francisco ya digo y las alamedas del Bombé poseen una fuerza telúrica que yo percibí cuando llegué hace unos cuantos años a Oviedo siguiendo los pasos de la fuerza que no se rindió porque aquellos mozos que tomaban café en Peñalba los tenían lo que se dice bien puestos.
WOODY
Pero en fin ni un legionario ni un falangista tuvo ninguna intención sanguinaria de matar españoles. Nuestros rogelios también lo eran y tampoco carecían de esa testosterona que ante el peligro infunde valor. Trataban de salvar a España y salvando a España siempre se salva una civilización.
Aquello ojalá nunca se repita pero lo que pasó pues pasó y no valen revanchismos. El talante de esta ciudad es cosmopolita y un si es no es anglosajón (Cascos en su primer discurso ante los padres conscriptos del palacio junto a la plaza de la Escandalera ha hecho votos porque los asturianines de nueva generación vengan parlando inglés, una lengua ayuda a triunfar y de ahora en adelante todos cabos primera, todos bilingües no sé yo) y ahí está la estatua a Woody Allen con un aire descamisado y casual que regresa al hogar con la chaqueta al hombro después de una noche de farra o de dejar a la novia en el portal.
La imagen concuerda poco con la morigeración carbayona. Esta ciudad suele recogerse pronto, se acuesta casi con las gallinas, y nada tiene que ver con el frenesí neoyorquino. Nueva York de donde Woody procede es la ciudad que no duerme. Pero sea. Se trata al parecer el signo de los tiempos que todos “falemos” inglés aunque no ese inglés que yo a veces pienso, la lingua en que soñé y amé sino otro idioma más perronero para hacer negocios y poder presentar una denuncia cuando a uno lo atraquen en el Bronx, pongamos por caso.
CULOS GORDOS.
A pesar de que han colocado ahí esa talla de bronce con la imagen “non chalance” del famoso cineasta y que a Oviedo le sienta como a un santo cristo dos pistolas igual que los culos rechonchos de las gordas de Botero la calle Uría sigue siendo un lugar mágico, la gran vía ovetense por donde desfiló la fuerza y donde Salva expende la querida Nueva España y toda la prensa nacional e internacional y ha tenido la delicadeza de colocar en sus vitrinas mi “Franco y Sefarad un amor secreto”. En muchas librerías de Madrid me rechazaban la obra alegando no admitir un libro autoeditado. “Traiga pa acá” y en dos meses consiguió asentar doce ejemplares lo que no es grano de anís. En Librería Moncloa de Madrid se vendieron diez y en el puesto de la cuesta de Moyano de mi amigo Paco Gomis, siete u ocho. Y así sucesivamente.
COMISARIOS DE LA NUEVA INQUISICIÓN.
Casi está a punto de agotarse la edición lo que no deja de ser un triunfo en oros cuando en España pintan bastos, ha vuelto la inquisición que es un santo oficio laico muy solapado, subliminal e imperceptible salvo para los que sepan bien mirar lo que acontece en este país donde se cacarea tanto la palabra libertad, y pugnaz y obstáculo inexpugnable para el escritor que surja escotero y que cometa el atrevimiento de ir por lo libre y de pensar por su cuenta alzando sospechas y pesquisas en los hocicos y ollares merodeares, murmuradores, de los podencos que velan por lo políticamente correcto, de los comisarios que guardan la línea.
Estos zaguanetes del convencionalismo de democracia a cañonazos que no cesan de santiguarse y repetir lo de “nosotros los demócratas” sin reconocer que un día fueron totalitarios e hijos de jerifaltes del viejo régimen que tornaron la chaqueta, que se dicen liberales pero pisotean la libertad cuando les conviene y se comportan como tiranos hacia los demás forman un grupo una casta privilegiada en la que se arraciman políticos “televisión personalities” lideres del cotarro mediático contertulios consejeros delegados jueces banqueros corredores de Bolsa capos de la mafia judía proxenetas y otros supuestos de mal vivir pero ricos como Creso y más corruptos que la sentina del Queen Mary, alguna que otra ministra que haciendo caso omiso de sus tiempos de chica de alterne educada en colegio de pago ahora hace la calle en la Carrera de San Jerónimo y se sienta chica para todo en un escaño del banco azul, gente que se mueve sube y baja pero siempre incombustibles dentro del aparato se llevan la mano a la pistola cuando escuchan que alguien dice:
-Franco. Franco
Es como si les mentaran la bicha. Por eso digo que tiene mucho valor el que mi amigo Salva me haya vendido doce ejemplares de mi texto sobre Franco. Y es que el espectro benigno y paternal se pasea arriba debajo de la calle Uría.
VISIÓN DESDE LAS ARCADAS DE LA ESTACIÓN
El otro día mientras me quedaba traspuesto en un asiento de la sala de espera de RENFE yo le vi llegar. Era el comandantín. Una paisanas que salían de misa saludaban la llegada del caballero a lomos de una yegua torda como si en vez de un comandante de infantería fuese el mismo apóstol Santiago enarbolando el pendón de Castilla en Clavijo aplastan do con los cascos turbantes y cimitarras agarenas.
-Mirálu que guapu.
-Ye el comandantín, om
-Y que joven ye. parece un rapaz
no le había cerrado aun la barba y todas las tardes subía desde las caballerizas del Milán para cortejar a Carmencita que se ponía roja como una amapola al verlo venir. Eran las cinco de la tarde la hora en que daban suelta las monjas a sus colegiales.
LOS POLO SE OPONIAN AL NOVIAZGO. EL COMANDANTIN ERA POCO PARA UNA FAMILIA DE POSTÍN.
Carmen Polo cursaba segunda enseñanza en el convento de las Esclavas. Fue un amor adolescente que duró para siempre. Ella tenía quince años y él que acababa de sentar plaza en la guarnición de Oviedo sólo veinte. Su primer destino había sido el Fijo de Ceuta de donde fue trasladado a la península. Una época que debió de ser dura y maravillosa en la vida de Francisco Franco. Los Polo, una de las familias más prestigiosas de la capital del principado, se oponían pero el novio tenaz impasible tenaz y con esa forma de porfiar que sólo tienen los nacidos en Galicia no ocultaba su pasión por los rizos de aquella colegiala morena de las monjas y subía a verla cada tarde manejando las riendas de un caballo tordo alto de borrén y fino de cabos según refieren las crónicas. Las señoronas que merendaban churros con chocolate en la Mallorquina se quedaban bocas ante el espectáculo: para tan exiguo jinete un caballo tan enorme.
La historia demostraría que en tales suspicacias esas mentes provincianas y amables, carbayones y carbayonas de digotelo yo no llevaban razón. Corto de estatura voz atiplada y sonrisa de guaje ferrolano asustado y al que todas las balas del Rif parecían respetar dentro llevaba prendido el fuego de los dioses y era un gigante.
Oviedo en su pasado mágico guarda el fulgor de su pasado franquista por más que lo nieguen y le pongan peros a aquel comandantín que resultó ser, dentro de su galleguismo, un gran asturiano consorte. Puxa Asturias. La roja y la nacional. Y viva mi quiosquero de la calle Uría.
(continuará)
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Salva es el gran quiosquero de la calle Uría. Allí ministra y expende periódicos y revistas aunque es todavía joven desde hace unas cuantos años. “es que trabajo la calle, la vida es dura pero nunca hay que rendirse, profesor” me dice y es que la calle Uría arteria principal de la capital astur tiene algo, una fuerza telúrica, un desparramamiento hacia los luceros pues mira de frente y sin achantarse para el monte Naranco.
Se percibe ese aire refinado y señoril de los que tomaban café en Peñalba justo al lado del establecimiento que tutela mi amigo Salvador frente al famoso parque de San Francisco por donde paseaba Ripamilán, la Regenta y otros personajes de Clarín.
EL ÁRBOL DE LA NOCHE TRISTE
En medio del famoso parque estuvo plantado el Árbol de la Noche Triste para mí (ya lo aserraron los operarios municipales pero entre las brancas de los humeros y mayestáticos cedros reales yo he creído atisbar el rostro de aquella mujer a la que yo amaba y que se me aparece en mis noches tristes y me consuela como una Virgen de Guadalupe a Hernán Cortés) y se paseaba a grandes zancadas aquel veterano coronel de las guerras de África delante de su gran danés, el King, amigo de los niños incluseros. El parque de San Francisco ya digo y las alamedas del Bombé poseen una fuerza telúrica que yo percibí cuando llegué hace unos cuantos años a Oviedo siguiendo los pasos de la fuerza que no se rindió porque aquellos mozos que tomaban café en Peñalba los tenían lo que se dice bien puestos.
WOODY
Pero en fin ni un legionario ni un falangista tuvo ninguna intención sanguinaria de matar españoles. Nuestros rogelios también lo eran y tampoco carecían de esa testosterona que ante el peligro infunde valor. Trataban de salvar a España y salvando a España siempre se salva una civilización.
Aquello ojalá nunca se repita pero lo que pasó pues pasó y no valen revanchismos. El talante de esta ciudad es cosmopolita y un si es no es anglosajón (Cascos en su primer discurso ante los padres conscriptos del palacio junto a la plaza de la Escandalera ha hecho votos porque los asturianines de nueva generación vengan parlando inglés, una lengua ayuda a triunfar y de ahora en adelante todos cabos primera, todos bilingües no sé yo) y ahí está la estatua a Woody Allen con un aire descamisado y casual que regresa al hogar con la chaqueta al hombro después de una noche de farra o de dejar a la novia en el portal.
La imagen concuerda poco con la morigeración carbayona. Esta ciudad suele recogerse pronto, se acuesta casi con las gallinas, y nada tiene que ver con el frenesí neoyorquino. Nueva York de donde Woody procede es la ciudad que no duerme. Pero sea. Se trata al parecer el signo de los tiempos que todos “falemos” inglés aunque no ese inglés que yo a veces pienso, la lingua en que soñé y amé sino otro idioma más perronero para hacer negocios y poder presentar una denuncia cuando a uno lo atraquen en el Bronx, pongamos por caso.
CULOS GORDOS.
A pesar de que han colocado ahí esa talla de bronce con la imagen “non chalance” del famoso cineasta y que a Oviedo le sienta como a un santo cristo dos pistolas igual que los culos rechonchos de las gordas de Botero la calle Uría sigue siendo un lugar mágico, la gran vía ovetense por donde desfiló la fuerza y donde Salva expende la querida Nueva España y toda la prensa nacional e internacional y ha tenido la delicadeza de colocar en sus vitrinas mi “Franco y Sefarad un amor secreto”. En muchas librerías de Madrid me rechazaban la obra alegando no admitir un libro autoeditado. “Traiga pa acá” y en dos meses consiguió asentar doce ejemplares lo que no es grano de anís. En Librería Moncloa de Madrid se vendieron diez y en el puesto de la cuesta de Moyano de mi amigo Paco Gomis, siete u ocho. Y así sucesivamente.
COMISARIOS DE LA NUEVA INQUISICIÓN.
Casi está a punto de agotarse la edición lo que no deja de ser un triunfo en oros cuando en España pintan bastos, ha vuelto la inquisición que es un santo oficio laico muy solapado, subliminal e imperceptible salvo para los que sepan bien mirar lo que acontece en este país donde se cacarea tanto la palabra libertad, y pugnaz y obstáculo inexpugnable para el escritor que surja escotero y que cometa el atrevimiento de ir por lo libre y de pensar por su cuenta alzando sospechas y pesquisas en los hocicos y ollares merodeares, murmuradores, de los podencos que velan por lo políticamente correcto, de los comisarios que guardan la línea.
Estos zaguanetes del convencionalismo de democracia a cañonazos que no cesan de santiguarse y repetir lo de “nosotros los demócratas” sin reconocer que un día fueron totalitarios e hijos de jerifaltes del viejo régimen que tornaron la chaqueta, que se dicen liberales pero pisotean la libertad cuando les conviene y se comportan como tiranos hacia los demás forman un grupo una casta privilegiada en la que se arraciman políticos “televisión personalities” lideres del cotarro mediático contertulios consejeros delegados jueces banqueros corredores de Bolsa capos de la mafia judía proxenetas y otros supuestos de mal vivir pero ricos como Creso y más corruptos que la sentina del Queen Mary, alguna que otra ministra que haciendo caso omiso de sus tiempos de chica de alterne educada en colegio de pago ahora hace la calle en la Carrera de San Jerónimo y se sienta chica para todo en un escaño del banco azul, gente que se mueve sube y baja pero siempre incombustibles dentro del aparato se llevan la mano a la pistola cuando escuchan que alguien dice:
-Franco. Franco
Es como si les mentaran la bicha. Por eso digo que tiene mucho valor el que mi amigo Salva me haya vendido doce ejemplares de mi texto sobre Franco. Y es que el espectro benigno y paternal se pasea arriba debajo de la calle Uría.
VISIÓN DESDE LAS ARCADAS DE LA ESTACIÓN
El otro día mientras me quedaba traspuesto en un asiento de la sala de espera de RENFE yo le vi llegar. Era el comandantín. Una paisanas que salían de misa saludaban la llegada del caballero a lomos de una yegua torda como si en vez de un comandante de infantería fuese el mismo apóstol Santiago enarbolando el pendón de Castilla en Clavijo aplastan do con los cascos turbantes y cimitarras agarenas.
-Mirálu que guapu.
-Ye el comandantín, om
-Y que joven ye. parece un rapaz
no le había cerrado aun la barba y todas las tardes subía desde las caballerizas del Milán para cortejar a Carmencita que se ponía roja como una amapola al verlo venir. Eran las cinco de la tarde la hora en que daban suelta las monjas a sus colegiales.
LOS POLO SE OPONIAN AL NOVIAZGO. EL COMANDANTIN ERA POCO PARA UNA FAMILIA DE POSTÍN.
Carmen Polo cursaba segunda enseñanza en el convento de las Esclavas. Fue un amor adolescente que duró para siempre. Ella tenía quince años y él que acababa de sentar plaza en la guarnición de Oviedo sólo veinte. Su primer destino había sido el Fijo de Ceuta de donde fue trasladado a la península. Una época que debió de ser dura y maravillosa en la vida de Francisco Franco. Los Polo, una de las familias más prestigiosas de la capital del principado, se oponían pero el novio tenaz impasible tenaz y con esa forma de porfiar que sólo tienen los nacidos en Galicia no ocultaba su pasión por los rizos de aquella colegiala morena de las monjas y subía a verla cada tarde manejando las riendas de un caballo tordo alto de borrén y fino de cabos según refieren las crónicas. Las señoronas que merendaban churros con chocolate en la Mallorquina se quedaban bocas ante el espectáculo: para tan exiguo jinete un caballo tan enorme.
La historia demostraría que en tales suspicacias esas mentes provincianas y amables, carbayones y carbayonas de digotelo yo no llevaban razón. Corto de estatura voz atiplada y sonrisa de guaje ferrolano asustado y al que todas las balas del Rif parecían respetar dentro llevaba prendido el fuego de los dioses y era un gigante.
Oviedo en su pasado mágico guarda el fulgor de su pasado franquista por más que lo nieguen y le pongan peros a aquel comandantín que resultó ser, dentro de su galleguismo, un gran asturiano consorte. Puxa Asturias. La roja y la nacional. Y viva mi quiosquero de la calle Uría.
(continuará)
2011-07-14
seminario vacio: los pecados mortales de la iglesa ya está en la calle
Anunciamos a nuestros lectores que la novela de ANTONIO PARRA GALINDO EL SEMINARIO VACIO:LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA ya está en la calle. Fue editada por la editorial Anubis de Almería.
En este libros se aborda el problema de los ex seminaristas, los abusos sexuales, los tormentos psicológicos, y la falta de caridad de la Iglesia para con el plantel de sus hijos más selectos. El caso del protagonista de esta novela es que el sigue conservando su vocación, la llamada de Jesús, cuando era niño, pero los obispos, la jerarquía no quieren saber nada y ante sus requerimientos miran para otra parte. Creemos haber plasmado un gran libro en que se analizan los cambios políticos de la España del nacional catolicismo hasta las aberraciones y apostasías de la españa laica del reinado de Juan Carlos I que ha conseguido algo que no pudo lograr ek republicano Azaña, que la gran nación emporio del catolicismo se desmedule. Hoy por hoy España ha dejado de ser católica
En este libros se aborda el problema de los ex seminaristas, los abusos sexuales, los tormentos psicológicos, y la falta de caridad de la Iglesia para con el plantel de sus hijos más selectos. El caso del protagonista de esta novela es que el sigue conservando su vocación, la llamada de Jesús, cuando era niño, pero los obispos, la jerarquía no quieren saber nada y ante sus requerimientos miran para otra parte. Creemos haber plasmado un gran libro en que se analizan los cambios políticos de la España del nacional catolicismo hasta las aberraciones y apostasías de la españa laica del reinado de Juan Carlos I que ha conseguido algo que no pudo lograr ek republicano Azaña, que la gran nación emporio del catolicismo se desmedule. Hoy por hoy España ha dejado de ser católica
2011-07-06
ESPAÑA HA DEJADO DE SER CATÓLICA
SEGOVIA LLENA DE MOROS Y DE JUDIOS
06/07/2011
Hace unos meses en una de mis visitas a mi ciudad un moro y un cristiano discutían en la calle de Muerte y Vida y el alauita llevaba la voz cantante, le decía al bautizado una injuria que me apabulló:
-Vosotros los católicos para nosotros oléis mal.
Aquel insulto me dolió en mis carnes vivas y estuve a punto de mediar pero opté por la callada y la huida conociéndome como me conozco pues no soy de esos que achantan la muí y una de dos o el moro acaba en el hospital y yo en la comisaría o al revés. El otro día subiendo hacia la catedral por la calle real varios de estos hijos de Alá- se les distingue porque nunca utilizan zapatos, caminan en sandalias o en babuchas- se paseaban orgullosos y ceremoniosos entre desafiante y orgullosa la mirada. Por todo Segovia no se escucha parlar sino en algarabía. El pensamiento lógico de muchos de nosotros es que “estos nos comen”. No lo decimos pero lo pensamos. Estoy seguro de que esta situación de la invasión callada y subrepticia no es casualidad sino obedece a los programas de un gran diseño hispanófobo que han dibujado los forofos de la teología del Holocausto un verdadero caballo de Troya contra el dogma cristiano. No para ahí la cosa porque el turismo de Israel ha crecido sobremanera. Grupos de señoras gordas acompañando a un rabí apelotonados se dirigen a la sinagoga sita en la iglesia del corpus que ellos reivindican. Percibo ese desaliño, esa falta de confianza, esa mirada irónica siempre debajo de la yamulka y de la kippa de los circuncisos que iban pregonando calle arriba calle abajo por la calle San Juan ahora es la nuestra. El judío y el moro saben esperar, tienen una paciencia milenaria y han caído sobre mi ciudad como bandada de cuervos. Me aflijo pero es poco lo que puedo hacer sino rezar y a lo mejor prepararme para el martirio. Los que creemos en Jesucristo en esta España nuestra laica, y en manos de la marranería, tenemos que prepararnos para el martirio. Se avecina en lontananza una buena sarracina. Puede que se haya repetido en estos años de democracia el 711 en versión corregida y aumentada. Siguiendo las mismas pautas. Antes de que la morisma cruzara en barca o en patera el Estrecho antes llegaron los judíos estableciendo una de las sinagogas más importantes de Occidente en Guadix y luego en Granada. Los enemigos de España tienen mucho dinero y mucho poder ahora mismo pero carecen de imaginación porque quieren repetir la afrenta de don Rodrigo en su cava empujando a las harcas de Tarik. Los enemigos de la cruz ya están aquí y yo me acuerdo de los versos de un poeta mirobrigense en esta hora amarga de apostasía y de rendición:
“Muchos monteros la garza combaten
Neblíes muy ligeros sobre ella se abaten
Por altos oteros los perros la llaten
Malo será no la maten”
La garza es España por supuesto y los sabuesos que ladran y pegan mordiscos sobre sus carnes son la Media Luna y el Menorah. Entre bonos anda el juego y entre moros y judíos confabulados contra la cruz la involución universal. Hoy me duelen los insultos de ese marroquí que decía que nos huelen los pies – ellos siempre andan con pediluvios y zalemas y ellos sí que huelen mal- y me duelen sobre todo la ignorancia y desatención de un obispo libelático como el de Segovia Ángel Rubio que ha cometido la torpeza de abrir la catedral a los mahometanos y los mosaicos para una liturgia de hermandad. Juntos pero no revueltos, monseñor. Este fue el obispo que me negó el pan y la sal cuando le propuse que los ex seminaristas de mi promoción, ante la pavorosa carestía de sacerdotes que padece la diócesis de San Ceroteo, antigua cátedra visigótica, fueran ordenados in sacris y recibieran las ordenes que les quedan: el presbiterado como es mi caso o el diaconado. Nos mandó con viento fresco a la farola. Sin embargo, ha abierto la catedral de Segovia a los muslimes y a los herederos de Anas y Caifás y otros sanedritas que mandaron crucificar al Redentor. Este Ángel Rubio episcopios es un traidor. Y tendrá que dar cuenta de su pecado el día del Juicio. Recomiendo a mis lectores que adquieran mi novela reportaje SEMINARIO VACIO LA PUERTA CERRADA. LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA que está a punto de salir de imprenta. Estas cosas me llenan de melancolía pero hay que denunciarlas.
06/07/2011
Hace unos meses en una de mis visitas a mi ciudad un moro y un cristiano discutían en la calle de Muerte y Vida y el alauita llevaba la voz cantante, le decía al bautizado una injuria que me apabulló:
-Vosotros los católicos para nosotros oléis mal.
Aquel insulto me dolió en mis carnes vivas y estuve a punto de mediar pero opté por la callada y la huida conociéndome como me conozco pues no soy de esos que achantan la muí y una de dos o el moro acaba en el hospital y yo en la comisaría o al revés. El otro día subiendo hacia la catedral por la calle real varios de estos hijos de Alá- se les distingue porque nunca utilizan zapatos, caminan en sandalias o en babuchas- se paseaban orgullosos y ceremoniosos entre desafiante y orgullosa la mirada. Por todo Segovia no se escucha parlar sino en algarabía. El pensamiento lógico de muchos de nosotros es que “estos nos comen”. No lo decimos pero lo pensamos. Estoy seguro de que esta situación de la invasión callada y subrepticia no es casualidad sino obedece a los programas de un gran diseño hispanófobo que han dibujado los forofos de la teología del Holocausto un verdadero caballo de Troya contra el dogma cristiano. No para ahí la cosa porque el turismo de Israel ha crecido sobremanera. Grupos de señoras gordas acompañando a un rabí apelotonados se dirigen a la sinagoga sita en la iglesia del corpus que ellos reivindican. Percibo ese desaliño, esa falta de confianza, esa mirada irónica siempre debajo de la yamulka y de la kippa de los circuncisos que iban pregonando calle arriba calle abajo por la calle San Juan ahora es la nuestra. El judío y el moro saben esperar, tienen una paciencia milenaria y han caído sobre mi ciudad como bandada de cuervos. Me aflijo pero es poco lo que puedo hacer sino rezar y a lo mejor prepararme para el martirio. Los que creemos en Jesucristo en esta España nuestra laica, y en manos de la marranería, tenemos que prepararnos para el martirio. Se avecina en lontananza una buena sarracina. Puede que se haya repetido en estos años de democracia el 711 en versión corregida y aumentada. Siguiendo las mismas pautas. Antes de que la morisma cruzara en barca o en patera el Estrecho antes llegaron los judíos estableciendo una de las sinagogas más importantes de Occidente en Guadix y luego en Granada. Los enemigos de España tienen mucho dinero y mucho poder ahora mismo pero carecen de imaginación porque quieren repetir la afrenta de don Rodrigo en su cava empujando a las harcas de Tarik. Los enemigos de la cruz ya están aquí y yo me acuerdo de los versos de un poeta mirobrigense en esta hora amarga de apostasía y de rendición:
“Muchos monteros la garza combaten
Neblíes muy ligeros sobre ella se abaten
Por altos oteros los perros la llaten
Malo será no la maten”
La garza es España por supuesto y los sabuesos que ladran y pegan mordiscos sobre sus carnes son la Media Luna y el Menorah. Entre bonos anda el juego y entre moros y judíos confabulados contra la cruz la involución universal. Hoy me duelen los insultos de ese marroquí que decía que nos huelen los pies – ellos siempre andan con pediluvios y zalemas y ellos sí que huelen mal- y me duelen sobre todo la ignorancia y desatención de un obispo libelático como el de Segovia Ángel Rubio que ha cometido la torpeza de abrir la catedral a los mahometanos y los mosaicos para una liturgia de hermandad. Juntos pero no revueltos, monseñor. Este fue el obispo que me negó el pan y la sal cuando le propuse que los ex seminaristas de mi promoción, ante la pavorosa carestía de sacerdotes que padece la diócesis de San Ceroteo, antigua cátedra visigótica, fueran ordenados in sacris y recibieran las ordenes que les quedan: el presbiterado como es mi caso o el diaconado. Nos mandó con viento fresco a la farola. Sin embargo, ha abierto la catedral de Segovia a los muslimes y a los herederos de Anas y Caifás y otros sanedritas que mandaron crucificar al Redentor. Este Ángel Rubio episcopios es un traidor. Y tendrá que dar cuenta de su pecado el día del Juicio. Recomiendo a mis lectores que adquieran mi novela reportaje SEMINARIO VACIO LA PUERTA CERRADA. LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA que está a punto de salir de imprenta. Estas cosas me llenan de melancolía pero hay que denunciarlas.
2011-06-30
ah Galicia terra nosa
VIDA ESPECULATIVA GRACIAS A LA IGLESIA
Ciertamente que la iglesia es atacada y denostada por sus acérrimos enemigos eternos que son los de siempre pero si bien se mira no hubo ninguna institución que hizo tanto por la mejora del ser humano la reforma de sus costumbres y la educación. Como todos los colectivos humanos hay imperfecciones asperezas pero recorriendo la península ibérica en el paisaje saltan a la vista del viajero las cúpulas de las iglesias las cruces de las espadañas y esa filigrana del alma que es Europa y uno se maravilla del éxito apoteósico del cristianismo hoy tan en entredicho y bajo la mira del cañón deletéreo de los mercaderes de Bruselas y de los señores de la guerra de Washington y Tel Aviv. Esas torres esas cúpulas son la resultante de una idea. Yo hubiera sido un buen archivero en la catedral de Compostela pero troqué la vida quieta y contemplativa de las misericordias del coro donde posan sus eminencias las reverendas posaderas por la espada y la pluma y el periodismo de trinchera. Mirar esas catedrales esas abadías escuchar la esquila que llama a misa o el voleo de las campanas de vísperas me da fuerzas. ¿Quién me metería esa idea en la cabeza? El timón de la nave de mi vida cobró otros rumbos. Hoy tengo un lugar al sol en los montes de Asturias. Cuando cruzo el puente del Eo ahí está Galicia a la expectativa con sus carbayos fantasmales y las meigas que parlan con las ondinas y rapazas que van a lindar la vaca marela.
-Buenas tardes el peregrino.
-A la paz de Dios mi neña
Y la rapaza me mira con sus ojos de saudade y se pierde con su rumiante por el recodo de una calella. Es de noche y me parece que van a hacer sus rondas los duendes familiares. En Galicia puede ocurrir cualquier cosa. Nadie se sorprenda. Saco el breviario y canto completa junto a las tapias de una ermita en ruinas. A lo lejos suenan las campanas de aldea anunciando la queda. Los paisanos se recogen y miran huraños pero todos dicen saludar y por la mía nai que de lo hondo de algún cocedero se oye pasar las cuentas del rosario a una vieja muy requetecieja. Debe de ser una saludadora que reza junto al lecho de un agonizante. ¿Es el rumor de una fuente o un cisterciense que salmodia? Ah Galicia terra nosa. Galicia tiraba de mí. Ofreciéndome una mitra en Compostela. Yo quería ser obispo pero no un obispo cualquiera sino uno como Jiménez de Rada o Rodríguez de Rada. Que mi báculo pudiera ser adarga y mi mitra yelmo para mayor gloria de Cristo. El recuerdo de los versos de Valle Inclán me asaltan pero yo sigo mi camino sin hacer caso a las divinas palabras. Cruzo la linea entre ortodoxia y herejía. Mi pensamiento anda un poco retinto en pelagianismo. El cristianismo es la túnica sagrada que trajeron los romanos de oriente y se pusieron los pueblos a la espalda. Algunos vuelos de estga buena capa que todo lo cubre que todo lo tapa incluso nuestras miserias insoslayables me venían grande. Gloria a la Trinidad… Bo imia otsá i suna i siatovo duja. Cantaré eternamente las glorias del cristianismo. Seas bendito y por siempre alabado Tú Cristo Jesús. AMEN. Sin el evangelio no hubiese habido ciencia y seguiríamos siendo los caníbales que nos devoráramos los unos a los otros. Pero estos predicadores de gotera estos volterianos encorbatados añorando el buen salvaje quiere que nos volvamos en fieras. ¡Ah noche oscura del alma!
Ciertamente que la iglesia es atacada y denostada por sus acérrimos enemigos eternos que son los de siempre pero si bien se mira no hubo ninguna institución que hizo tanto por la mejora del ser humano la reforma de sus costumbres y la educación. Como todos los colectivos humanos hay imperfecciones asperezas pero recorriendo la península ibérica en el paisaje saltan a la vista del viajero las cúpulas de las iglesias las cruces de las espadañas y esa filigrana del alma que es Europa y uno se maravilla del éxito apoteósico del cristianismo hoy tan en entredicho y bajo la mira del cañón deletéreo de los mercaderes de Bruselas y de los señores de la guerra de Washington y Tel Aviv. Esas torres esas cúpulas son la resultante de una idea. Yo hubiera sido un buen archivero en la catedral de Compostela pero troqué la vida quieta y contemplativa de las misericordias del coro donde posan sus eminencias las reverendas posaderas por la espada y la pluma y el periodismo de trinchera. Mirar esas catedrales esas abadías escuchar la esquila que llama a misa o el voleo de las campanas de vísperas me da fuerzas. ¿Quién me metería esa idea en la cabeza? El timón de la nave de mi vida cobró otros rumbos. Hoy tengo un lugar al sol en los montes de Asturias. Cuando cruzo el puente del Eo ahí está Galicia a la expectativa con sus carbayos fantasmales y las meigas que parlan con las ondinas y rapazas que van a lindar la vaca marela.
-Buenas tardes el peregrino.
-A la paz de Dios mi neña
Y la rapaza me mira con sus ojos de saudade y se pierde con su rumiante por el recodo de una calella. Es de noche y me parece que van a hacer sus rondas los duendes familiares. En Galicia puede ocurrir cualquier cosa. Nadie se sorprenda. Saco el breviario y canto completa junto a las tapias de una ermita en ruinas. A lo lejos suenan las campanas de aldea anunciando la queda. Los paisanos se recogen y miran huraños pero todos dicen saludar y por la mía nai que de lo hondo de algún cocedero se oye pasar las cuentas del rosario a una vieja muy requetecieja. Debe de ser una saludadora que reza junto al lecho de un agonizante. ¿Es el rumor de una fuente o un cisterciense que salmodia? Ah Galicia terra nosa. Galicia tiraba de mí. Ofreciéndome una mitra en Compostela. Yo quería ser obispo pero no un obispo cualquiera sino uno como Jiménez de Rada o Rodríguez de Rada. Que mi báculo pudiera ser adarga y mi mitra yelmo para mayor gloria de Cristo. El recuerdo de los versos de Valle Inclán me asaltan pero yo sigo mi camino sin hacer caso a las divinas palabras. Cruzo la linea entre ortodoxia y herejía. Mi pensamiento anda un poco retinto en pelagianismo. El cristianismo es la túnica sagrada que trajeron los romanos de oriente y se pusieron los pueblos a la espalda. Algunos vuelos de estga buena capa que todo lo cubre que todo lo tapa incluso nuestras miserias insoslayables me venían grande. Gloria a la Trinidad… Bo imia otsá i suna i siatovo duja. Cantaré eternamente las glorias del cristianismo. Seas bendito y por siempre alabado Tú Cristo Jesús. AMEN. Sin el evangelio no hubiese habido ciencia y seguiríamos siendo los caníbales que nos devoráramos los unos a los otros. Pero estos predicadores de gotera estos volterianos encorbatados añorando el buen salvaje quiere que nos volvamos en fieras. ¡Ah noche oscura del alma!
PREBENDADOS
CANÓNIGO DE MONDOÑEDO FUE LO QUE QUISE SER
Una buena prebenda o canonjía un puesto seguro es a lo que aspira todo español una vida beata, la norma horaciana de la vita buona y del Beatus ille qui procul negotiis etc.- no era tan fácil ganar unas oposiciones a canónigo, había que saber latín y pronunciar una disertación maestra ante un tribunal que no se casaba con nadie y dormitaba mirando a la clepsidra o reloj de arena que marcaba el tiempo de exposición del ponente- cierta seguridad en el trabajo y un poco de acomodo un buen pasar. Esta aspiración del que muchos hicieron lema pues muchos aspiraban a ser funcionarios es lo que determinó que España pese a sus males, la envidia, la emulación, los malos quereres, la ignorancia supina, fuese la cultura perfecta. Ya quisieran los americanos vivir como sabían vivir los españoles antiguamente pobres pero honrados, cultura del ocio sí pero aquí hemos trabajado siempre como leones. Ya digo aquí el personal se agarra a unas oposiciones como mi sobrina la Loti cuidado que es cursi la piba esa se parece a su madre pero sacó las oposiciones a profesora de segunda enseñanza y ahí la tienes de bióloga en Pravia desasnando gitanos. Las oposiciones son el ahí me las den todas y el quiero y no puedo del vivir hispano. Con la llegada de la democracia han ocurrido dos cosas que aumentó el numero de funcionarios, las autonomías un lujo asiático que empequeñeciendo a España permitió a muchos vivir sin pegar golpe, y por otro se incrementó la ineficacia de los cuerpos generales del estado. El nuevo advenimiento trajo de la mano incrementos como el de la burocracia y la plutocracia. Nuevos ricos. Como esos mogoles de la comunicación (herrera, la Campos, Ana Rosa, JORDI González, Luis del Olmo, la gamba de antena tres que se llama Susana y es una niña repipi, etc.) puesto que la democracia desdeña la excelencia y se afianza en los mediocres. Hoy los jóvenes españoles no aspiran a una canonjía en una catedral ni se pasan la vida empollando cánones fía y noche sino que quieren ser futbolistas, modelos de alto standing, putas de viva el lujo y quien lo truco, políticos políticas y politicastros o entrar en un sanedrín de tertulias por la tele o por la radio que pagan a cien euros el minuto. Esto es decir paridas, sobrenadar en tautologías para luego poner el cazo.
Una buena prebenda o canonjía un puesto seguro es a lo que aspira todo español una vida beata, la norma horaciana de la vita buona y del Beatus ille qui procul negotiis etc.- no era tan fácil ganar unas oposiciones a canónigo, había que saber latín y pronunciar una disertación maestra ante un tribunal que no se casaba con nadie y dormitaba mirando a la clepsidra o reloj de arena que marcaba el tiempo de exposición del ponente- cierta seguridad en el trabajo y un poco de acomodo un buen pasar. Esta aspiración del que muchos hicieron lema pues muchos aspiraban a ser funcionarios es lo que determinó que España pese a sus males, la envidia, la emulación, los malos quereres, la ignorancia supina, fuese la cultura perfecta. Ya quisieran los americanos vivir como sabían vivir los españoles antiguamente pobres pero honrados, cultura del ocio sí pero aquí hemos trabajado siempre como leones. Ya digo aquí el personal se agarra a unas oposiciones como mi sobrina la Loti cuidado que es cursi la piba esa se parece a su madre pero sacó las oposiciones a profesora de segunda enseñanza y ahí la tienes de bióloga en Pravia desasnando gitanos. Las oposiciones son el ahí me las den todas y el quiero y no puedo del vivir hispano. Con la llegada de la democracia han ocurrido dos cosas que aumentó el numero de funcionarios, las autonomías un lujo asiático que empequeñeciendo a España permitió a muchos vivir sin pegar golpe, y por otro se incrementó la ineficacia de los cuerpos generales del estado. El nuevo advenimiento trajo de la mano incrementos como el de la burocracia y la plutocracia. Nuevos ricos. Como esos mogoles de la comunicación (herrera, la Campos, Ana Rosa, JORDI González, Luis del Olmo, la gamba de antena tres que se llama Susana y es una niña repipi, etc.) puesto que la democracia desdeña la excelencia y se afianza en los mediocres. Hoy los jóvenes españoles no aspiran a una canonjía en una catedral ni se pasan la vida empollando cánones fía y noche sino que quieren ser futbolistas, modelos de alto standing, putas de viva el lujo y quien lo truco, políticos políticas y politicastros o entrar en un sanedrín de tertulias por la tele o por la radio que pagan a cien euros el minuto. Esto es decir paridas, sobrenadar en tautologías para luego poner el cazo.
2011-06-27
Peregrinación a santiago 2004
31 de julio día de san Ignacio. Salimos desde la plaza al pie del Carballo, luz interior misa de cazadores. They read the godspells in different language, me acuerdo del gallego que debe de andar por aquí, era un tipo curioso creo que ha llegado a deán pero me hizo llorar por aquella vez que en el patio me mandó ponerme la sotana cuando jugábamos al fútbol, no controlas los instintos pues vaya un mosén, pelo de mazorca un perfecto cabrón hay que distinguir entre amigos amiguetes y amiguitos no ha saltado a las paginas del Seminario Vacío, creo que encontró n texto de Quevedo en el archivo compostelano, una diatriba contra judios. Pienso que los verdaderos sacrilegios los cometen los curas y los obispos, pero Santiago el señor santiago tiene amplias espaldas y el rostro de coloretes ojos inexpresivos de borracho del siglo del románico. Andamos de romeros y nos ponemos ciegos de centollos y de ribeiro en una taberna, es un vino flojo, el vino gallego, algo acedo. La señora Jesusa la madre del espolique estaba hecha una rosa a los 92 años, este hombre tiene una fijación materna y a mi no me da más por esa idea, honre padre y madre bien pero sufficit, la mitificación de la parienta tiene entronques perniciosos me parece a mí así al menos. Calles mojadas de Fonseca, tocan chirimías, en san francisco había un funeral y empezaron a salir gallegos y tardó el autocar media hora en desocuparse, cosa de trasgos, pero esto solo puede ocurrir en Galicia. No siento nada ante el botafumeiro y los tiraboleiros con sus sotanas pardas, que manejan el gran turibulo con alarde de habilidad, el que puso el incensario sobre la ojiva fue un tal Juanelo ingeniero de Felipe segundo que quiso hacer el tajo navegable y subió el agua a Toledo. Mi mujer me compra un jersey rosa, no me gusta ponérmelo pues parezco algo marica pero hay que obedecer. I am in the pink. Regresamos al fin y antes de santa marina verdes umbrías, pero Asturias no empieza hasta pasado Luarca. Blimeas y castaños tejían palios del paraíso, pero todo esto acabará cuando construyan la autopista. Cruzó los cielos cantando un urogallo. El macho era bonito pero la hembra parecía una pava. La televisión habla de la arribada en masa de pateras. Esos también son peregrinos aunque de otra manera, viajeros estables. ¿España invadida? 2004 es año santo lo mismo que lo será 2010 y 1937. Que san Jacques nos de suerte, nos conserve en salud, paz, armonía y nos de trabajo. Me impresionó una virgen inglesa que hay en la catedral de Mondoñedo talla del siglo XIV que vino en un galeón de la invencible, es de alabastro y fue esculpida en Nottingham en 1360. Allí donde antes trabajaban la imaginería religiosa hoy facen bicicletas. Otro detalle que me impresionó fue la visita al buró de trabajo de fray Antonio de Guevara.
Compostela la bella
No la ves venir hasta que estás en ella
La patria no es un ente físico es un conjunto de sensaciones de hondo sentir espiritual. Maeztu se oponía al día de la raza porque decía que el concepto raza sobra en España, este pueblo tendrá otros muchos defectos pero no el racismo y corroboro lo dicho por el escritor vaso-inglés fusilado en Paracuellos. Esto puede sorprender pero vivir es un sorprenderse de continuo. Y ganivet decía algo que debían tener en cuenta muchos de nuestros políticos y escritores que la verdad no hay que buscarla al extranjero, está en España, que es la cultura perfecta según el malogrado vate granadino.
Dedico esta crónica a los miembros del batallón literario que combatieron contra napoleón según reza una placa en Cimadevilla. Los del batallón literario eran estudiantes de la universidad de Santiago cuya esclavina adornada con cabujones de topacios y amatistas huele a perfume, lo siento al darle el abrazo. En sus ojos impasibles el Hijos del Trueno conserva el emuná judío.
Cuando llegue a Madrid he de dar un empujón a la novela.
31 de julio día de san Ignacio. Salimos desde la plaza al pie del Carballo, luz interior misa de cazadores. They read the godspells in different language, me acuerdo del gallego que debe de andar por aquí, era un tipo curioso creo que ha llegado a deán pero me hizo llorar por aquella vez que en el patio me mandó ponerme la sotana cuando jugábamos al fútbol, no controlas los instintos pues vaya un mosén, pelo de mazorca un perfecto cabrón hay que distinguir entre amigos amiguetes y amiguitos no ha saltado a las paginas del Seminario Vacío, creo que encontró n texto de Quevedo en el archivo compostelano, una diatriba contra judios. Pienso que los verdaderos sacrilegios los cometen los curas y los obispos, pero Santiago el señor santiago tiene amplias espaldas y el rostro de coloretes ojos inexpresivos de borracho del siglo del románico. Andamos de romeros y nos ponemos ciegos de centollos y de ribeiro en una taberna, es un vino flojo, el vino gallego, algo acedo. La señora Jesusa la madre del espolique estaba hecha una rosa a los 92 años, este hombre tiene una fijación materna y a mi no me da más por esa idea, honre padre y madre bien pero sufficit, la mitificación de la parienta tiene entronques perniciosos me parece a mí así al menos. Calles mojadas de Fonseca, tocan chirimías, en san francisco había un funeral y empezaron a salir gallegos y tardó el autocar media hora en desocuparse, cosa de trasgos, pero esto solo puede ocurrir en Galicia. No siento nada ante el botafumeiro y los tiraboleiros con sus sotanas pardas, que manejan el gran turibulo con alarde de habilidad, el que puso el incensario sobre la ojiva fue un tal Juanelo ingeniero de Felipe segundo que quiso hacer el tajo navegable y subió el agua a Toledo. Mi mujer me compra un jersey rosa, no me gusta ponérmelo pues parezco algo marica pero hay que obedecer. I am in the pink. Regresamos al fin y antes de santa marina verdes umbrías, pero Asturias no empieza hasta pasado Luarca. Blimeas y castaños tejían palios del paraíso, pero todo esto acabará cuando construyan la autopista. Cruzó los cielos cantando un urogallo. El macho era bonito pero la hembra parecía una pava. La televisión habla de la arribada en masa de pateras. Esos también son peregrinos aunque de otra manera, viajeros estables. ¿España invadida? 2004 es año santo lo mismo que lo será 2010 y 1937. Que san Jacques nos de suerte, nos conserve en salud, paz, armonía y nos de trabajo. Me impresionó una virgen inglesa que hay en la catedral de Mondoñedo talla del siglo XIV que vino en un galeón de la invencible, es de alabastro y fue esculpida en Nottingham en 1360. Allí donde antes trabajaban la imaginería religiosa hoy facen bicicletas. Otro detalle que me impresionó fue la visita al buró de trabajo de fray Antonio de Guevara.
Compostela la bella
No la ves venir hasta que estás en ella
La patria no es un ente físico es un conjunto de sensaciones de hondo sentir espiritual. Maeztu se oponía al día de la raza porque decía que el concepto raza sobra en España, este pueblo tendrá otros muchos defectos pero no el racismo y corroboro lo dicho por el escritor vaso-inglés fusilado en Paracuellos. Esto puede sorprender pero vivir es un sorprenderse de continuo. Y ganivet decía algo que debían tener en cuenta muchos de nuestros políticos y escritores que la verdad no hay que buscarla al extranjero, está en España, que es la cultura perfecta según el malogrado vate granadino.
Dedico esta crónica a los miembros del batallón literario que combatieron contra napoleón según reza una placa en Cimadevilla. Los del batallón literario eran estudiantes de la universidad de Santiago cuya esclavina adornada con cabujones de topacios y amatistas huele a perfume, lo siento al darle el abrazo. En sus ojos impasibles el Hijos del Trueno conserva el emuná judío.
Cuando llegue a Madrid he de dar un empujón a la novela.
2011-06-25
noche de san juan
Ignis aureus, urens aer, focus ardens. Pira. Flamma. Quemar el hombre viejo. Única tarde del año en que penetra un rayo de sol por el portante de mi tabuco donde escribo, donde sueño, donde espero. Luz de penetrales místicos tamizada de ausencias.
Noche de San Juan. Borracheras a todo meter, fornicio en la noche de junio. Fodio viene de fodio que quiere decir cavar y de foedere que significa oler mal como la muerte. Cruzo ajeno los campos de batalla del amor recordando el verso de Góngora “batallas de amor mares de pluma”. Rezo vísperas en mi misal romano. La liturgia honra al sol: Júpiter omnipotente el de los muchos brazos es representado por Cristo. El cristianismo es un culto heliolatra pero los hijos de Moisés y de Mahoma son selenitas, religiones lunáticas. Ilógicas, descabaladas. Brillo blanco de la luna que atrae a los espectros. Adoran al diablo que engaña a los cristianos con fiestorros. El mundo en su manos se ha vuelto tristorro cachazudo y chabano. Los medios de comunicación del burlesco Berlusconi, ese siciliano con pinta de mafioso, más maquillaje que una máscara, se trocaron en medios de provocación. Noticia es lo que a nosotros nos sale de los cojones. Sueltan una carajada. En los chous rosa Maritere se suelta la melena y muestra una teta a la audiencia mientras su chucker out el calvo con mas tatuaje que un marinero de la Navy y hablando con voz de drogado se arrasca sus respectivos. Va diciendo por ahí que hemos ganado. Bacanal. La vida es una tómbola. Bonita manera de adorar al sol invicto en su apogeo equinoccial aguardando la otra bacanal del hipogeo decembrino. El espectáculo y la orgía y perdían las bragas, la camisa y hasta el oremus adorando a Baco y Venus cuando cayó el sol por el oeste como el hopo ensangrentado de un zorro. Al poco los borrachos roncaban sobre la arena y un moro se daba ración de vista y deslizándose hasta donde una inglesa y un negro copulaban con furia les robó la chaqueta y el bolso.
Pero esto señores es Benidorm un cementerio de elefantes y un palladium de los dioses ígneos. Me apenaba la humanidad. Siempre lo mismo. Una vieja walkiria bailaba el vals de las flores. Cuando era joven me hubiera tirado a la pista de cabeza. Hoy la danza me aburre, dejo que la vieja ronque en la mesa de al lado y salgo disparado hacia la iglesia y me arrodillo ante un cristo de una iglesia moderna. Lloro mis culpas. Os pido perdón.
El hopo de la vieja raposa se ha convertido en piel de zapa. Escucho las campanas de la noche mágica de san Juan cuando salíamos a “moces” a buscar la flor del agua, a coger el trébol y regresábamos con el primer lucero sin habernos comido una rosca apestando a sidra y a ginebra, cuando no con un verdugón porque el pretendiente de una que quería bailar con nosotros nos dio un garrotazos. Siempre había una sebe para hacer un pis o echar la pota. La aurora hoy es más limpia que por aquellos días al regresar a la aldea tras la romería subiendo por caleyas intransitadas toda la noche. De eso hace ya mucho tiempo. Hoy tranquilidad y antes de la media noche estamos en la cama. Toujours cherchez la femme, esto es hacer el tonto. En lo alto de un bardal el gallo de la quintana del Roxu lanzaba su tercer quiquiriquí, ya había echado tres polvos y nosotros sin conocer la gracia de dios.
-¿Bailas, moza?
-Ahora precisamente no. Más tarde.
Bonita forma de darte calabazas, pero no sabíamos que aquella mujer que subía caminando por la superficie del lago ocultando una guadaña bajo la capa era la muerte. Todo se quedó a medio hacer. El huevo estaba con toda la fárfara ¿Y tú peregrina adonde ibas esta noche tan encopetada pisando brasas? Al amanecer escuchamos el tañido de una campana en el fondo del mar. Con voces de sonochada unos rondadores musitaban la vieja salmodia:
“señor san Juan que viva la danza y las que en ella están. Que ya en la foguera no hay de quemar, señor san Juan.
Entonces el ruiseñor tocó en su cornetín de ordenes la levantada. La aurora subía por el valle. En el cuartel del mundo se izaba bandera. Toda la malicia, a formar
2011-06-17
OXFORD THE SWEET SMELL OF BOOKS LIKE HONEY
Oxford huele a libros
Oxenford el valle de los huellos y tanto libro tanta espira del neogótico y bicicletas en los portillos, y en el jardín dones y donjuanes que palabra don es dominus y fui allí a encontrar al señor de los anillos, estaba de viaja, los magistri maximi o catedráticos arrebujados desayunaban porridge en los refectorios, el birrete de los togados tiene forma de libro colocado plano sobre el gorro como la palia o hijuela de los curas que iban a decir misa antiguamente. Un complutense encuentra en Oxford ciertas mermas, mucho boato, mucho remo, el esnobismo del inglés que mira al mundo por encima del hombro. Donde esté Alcalá ya digo que se quiten Cambridge y Oxford pero el oxoniano es un ser insufrible en nuestros días. Políticos columnistas médicos cirujanos abogados algún traficante de drogas, obispos, canónigos anglicanos, militares y algún que otro asesino tienen abiertas las puertas del mundo con un título de alguno de estos colleges. Era el otoño del año 72, dieron las siete en el reloj de Carfax, anochecía. Yo acababa de empezar mi propia conquista de Inglaterra. Andrés Segovia nombrado doctor honoris causa, despaché mi primera crónica y pude hablar con Madariaga un tipo pequeño con cara de mala leche con un gran vozarrón. Un tonto en siete idiomas y dicen que gallego hispanófobo pero en España siempre vistió mucho eso de que vives en Oxford. Sobre la cabeza llevaba el chambergo de los humanistas del XVI, me pareció chusco y pedante, su mujer una suiza inglesa le tiraba de la manga porque no quería que su marido hablase con la prensa de Franco. Sus libros siempre me parecieron malos y abominables. Un tonto en siete idiomas ya digo pero percibí en Oxford the keenest odour of books, entré en colmados de viejo pero las librerías de lance inglesas no son tan castizas como las españoles. La literatura inglesa no es ni tan genial ni sorprendente como la castellana pero sí más monocorde y correcta. Sin embargo saben vender los tíos porque para un inglés no es el té que ingieres sino como pones los dedos cómo te llevas la taza a los labios y dices oh dear. Así te endilgan su mercancía, sus tempos, sus soap operas, sus ritos. No sex please we are british, no fucks, no shits, no swearing in these premises. Dogs and strawberrypickers not allowed. Y no beben vino, sus cogorzas son de ginebra y de ale la bebida negra. Books always. Books that I browse for enjoyment. The forgottens labours of half remembered classics. That is what I am an scholar. Pero las fuerzas del mercado han acabado con todos nosotros. Se van a morir los ratones de bibliotecas. Sin embargo, siempre habrá libros para cambiar el mundo. That is the lore of the honeybee. La sabiduría de la abeja volando de flor en flor. Que lejana está aquella atardecida en la vieja ciudad inglesa al escuchar las campanas sonando horas en el carillón. Carfax se parece al papamoscas de Burgos
Oxenford el valle de los huellos y tanto libro tanta espira del neogótico y bicicletas en los portillos, y en el jardín dones y donjuanes que palabra don es dominus y fui allí a encontrar al señor de los anillos, estaba de viaja, los magistri maximi o catedráticos arrebujados desayunaban porridge en los refectorios, el birrete de los togados tiene forma de libro colocado plano sobre el gorro como la palia o hijuela de los curas que iban a decir misa antiguamente. Un complutense encuentra en Oxford ciertas mermas, mucho boato, mucho remo, el esnobismo del inglés que mira al mundo por encima del hombro. Donde esté Alcalá ya digo que se quiten Cambridge y Oxford pero el oxoniano es un ser insufrible en nuestros días. Políticos columnistas médicos cirujanos abogados algún traficante de drogas, obispos, canónigos anglicanos, militares y algún que otro asesino tienen abiertas las puertas del mundo con un título de alguno de estos colleges. Era el otoño del año 72, dieron las siete en el reloj de Carfax, anochecía. Yo acababa de empezar mi propia conquista de Inglaterra. Andrés Segovia nombrado doctor honoris causa, despaché mi primera crónica y pude hablar con Madariaga un tipo pequeño con cara de mala leche con un gran vozarrón. Un tonto en siete idiomas y dicen que gallego hispanófobo pero en España siempre vistió mucho eso de que vives en Oxford. Sobre la cabeza llevaba el chambergo de los humanistas del XVI, me pareció chusco y pedante, su mujer una suiza inglesa le tiraba de la manga porque no quería que su marido hablase con la prensa de Franco. Sus libros siempre me parecieron malos y abominables. Un tonto en siete idiomas ya digo pero percibí en Oxford the keenest odour of books, entré en colmados de viejo pero las librerías de lance inglesas no son tan castizas como las españoles. La literatura inglesa no es ni tan genial ni sorprendente como la castellana pero sí más monocorde y correcta. Sin embargo saben vender los tíos porque para un inglés no es el té que ingieres sino como pones los dedos cómo te llevas la taza a los labios y dices oh dear. Así te endilgan su mercancía, sus tempos, sus soap operas, sus ritos. No sex please we are british, no fucks, no shits, no swearing in these premises. Dogs and strawberrypickers not allowed. Y no beben vino, sus cogorzas son de ginebra y de ale la bebida negra. Books always. Books that I browse for enjoyment. The forgottens labours of half remembered classics. That is what I am an scholar. Pero las fuerzas del mercado han acabado con todos nosotros. Se van a morir los ratones de bibliotecas. Sin embargo, siempre habrá libros para cambiar el mundo. That is the lore of the honeybee. La sabiduría de la abeja volando de flor en flor. Que lejana está aquella atardecida en la vieja ciudad inglesa al escuchar las campanas sonando horas en el carillón. Carfax se parece al papamoscas de Burgos
mi santo gloria a san antonio bendito
LA VIDA EMPIEZA A LOS 67
Diez veces seis más siete es la cifra que marcan los tacos de mi calendario manda cojones como pasa el tiempo. Valdivieso pero si ya somos casi unos ancianos. Mi tocayo Antoñito me llamó por mi onomástica cosa que le agradezco. Ambos estamos bajo la protección del cordón de san Antonio nuestro patrono que vela por nosotros y nos ayuda a encontrar los objetos y los rumbos perdidos. San Antoñito era portugués, barbilampiño y cándido como una flor. En la corte celestial hay santos y santas con el colmillo retorcido. Pero él no. El día que me parió la Juanita era la víspera de su fiesta y acababa la novena al divino glorioso Antonio y en Segovia cantaban los Pajarcitos, ese hermoso romance que cuenta cómo se fue su padre a misa y le encargó que los palomos no entraran al vedado y se comieran la mies. Y entonces el santo empezó a predicarles a los peces y estos le escuchaban qué bonito. Me fui en acción de gracias a una ermita que hay entre Asturias y León. Me sacaron una foto y veo que se me ha puesto la cara de rabino. Igual igualito que mi abuelo Benjamín. Se me ha caido un poco la nariz que es más gorda que antaño y la mirada se ha vuelto altanera con los años casi de gavilán. Los viejos genes asoman la oreja en la senectud. Anduve estos días leyendo a Sem Tob el judío de Carrión que debió de pasarlo muy mal en aquella Castilla turbulenta del siglo catorce. En las aljamas se vivía con el alma en vilo y ello explica la razón por la cual en las juderías hartos de sufrir y de padecer sobresaltos pidieron el bautismo en masa. Sólo en España se produce tan chocante fenómeno que confirma en su libro el padre del actual primer ministro israelí Benjamín Netanjahu unos de grado porque las predicas de los dominicos les hicieron pensar que Jesús era el verdadero Mesías y otros por conveniencia para medrar a la sombra de la corona y ser inmunes a las tropelías de la nobleza levantisca y al venal populacho.
Entre los que se convirtieron estaban mis antepasados los de Membibre de la Hoz, Fuentepiñel, Torreadrada, Aldeasoña, Vegafría, Rábano. El sanedrín no nos perdona. A los apostatas del judaísmo se les denomina MESHUGE. Pero no nos metamos en camisas de once vara, mi judaísmo, si es que lo hay, tiene más que ver con la luz de Sefarad, los sueños utópicos y quijotescos y no mira para el monte Sinaí sino para el Calvario. La luz de Dios está y nosotros vamos a nuestro aire. El pueblo hebreo es el más libre de la tierra y muchas moradas hay en la casa de mi Padre… y no todo el que dice señor, señor, etc., las parábolas de Jesús son taxativas al respecto. Sigue los pasos de la columna de fuego, tropieza, se equivoca, tuerce el camino, vuelve grupas, avanza. Son los misterios de la herencia divina y del Convenant. Es el pueblo elegido sí pero para el dolor y para la libertad. Y ya digo yo voy a mi aire, me gusta rezar canturreando, oscilo mi cabeza, me doy golpes de pecho y a lo mejor cuando me muera vuelvo los ojos de cara a la pared buscando la quibla de mi Jerusalén, pero para nosotros los que nos pasamos en tropel a la religión de la cruz no existe la Jerusalén física. Es la Jerusalén celeste.
Gracias, Señor del mundo, rey de los cielos por estos 66 años a las espaldas de mis pecados. Yo no creía que iba a llegar. A muchos de mi quinta les salió la hoja roja y dan ortigas en los corrales de huesos castellanos. Uno peina canas y no es el de antes pero estoy vivo y aferrado al compromiso de cantar las verdades al que se ponga por delante. Lectio epistolae beati pauli apostolis ad romanos… Deo gratias. Cierra el libro, pero no ha llegado la hora de pegar carpetazo. Continúa cantando la epístola viejo diácono. Acércate. Prostupite. Adsum. Aquí estoy para entonar las glorias de Adonai y mientras tanto me sumo en el undmaris de la salmodia del De profundis. Luego vendrá el Tedeum.
Me gusta menos el hebreo que el latín para estos casos.
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Diez veces seis más siete es la cifra que marcan los tacos de mi calendario manda cojones como pasa el tiempo. Valdivieso pero si ya somos casi unos ancianos. Mi tocayo Antoñito me llamó por mi onomástica cosa que le agradezco. Ambos estamos bajo la protección del cordón de san Antonio nuestro patrono que vela por nosotros y nos ayuda a encontrar los objetos y los rumbos perdidos. San Antoñito era portugués, barbilampiño y cándido como una flor. En la corte celestial hay santos y santas con el colmillo retorcido. Pero él no. El día que me parió la Juanita era la víspera de su fiesta y acababa la novena al divino glorioso Antonio y en Segovia cantaban los Pajarcitos, ese hermoso romance que cuenta cómo se fue su padre a misa y le encargó que los palomos no entraran al vedado y se comieran la mies. Y entonces el santo empezó a predicarles a los peces y estos le escuchaban qué bonito. Me fui en acción de gracias a una ermita que hay entre Asturias y León. Me sacaron una foto y veo que se me ha puesto la cara de rabino. Igual igualito que mi abuelo Benjamín. Se me ha caido un poco la nariz que es más gorda que antaño y la mirada se ha vuelto altanera con los años casi de gavilán. Los viejos genes asoman la oreja en la senectud. Anduve estos días leyendo a Sem Tob el judío de Carrión que debió de pasarlo muy mal en aquella Castilla turbulenta del siglo catorce. En las aljamas se vivía con el alma en vilo y ello explica la razón por la cual en las juderías hartos de sufrir y de padecer sobresaltos pidieron el bautismo en masa. Sólo en España se produce tan chocante fenómeno que confirma en su libro el padre del actual primer ministro israelí Benjamín Netanjahu unos de grado porque las predicas de los dominicos les hicieron pensar que Jesús era el verdadero Mesías y otros por conveniencia para medrar a la sombra de la corona y ser inmunes a las tropelías de la nobleza levantisca y al venal populacho.
Entre los que se convirtieron estaban mis antepasados los de Membibre de la Hoz, Fuentepiñel, Torreadrada, Aldeasoña, Vegafría, Rábano. El sanedrín no nos perdona. A los apostatas del judaísmo se les denomina MESHUGE. Pero no nos metamos en camisas de once vara, mi judaísmo, si es que lo hay, tiene más que ver con la luz de Sefarad, los sueños utópicos y quijotescos y no mira para el monte Sinaí sino para el Calvario. La luz de Dios está y nosotros vamos a nuestro aire. El pueblo hebreo es el más libre de la tierra y muchas moradas hay en la casa de mi Padre… y no todo el que dice señor, señor, etc., las parábolas de Jesús son taxativas al respecto. Sigue los pasos de la columna de fuego, tropieza, se equivoca, tuerce el camino, vuelve grupas, avanza. Son los misterios de la herencia divina y del Convenant. Es el pueblo elegido sí pero para el dolor y para la libertad. Y ya digo yo voy a mi aire, me gusta rezar canturreando, oscilo mi cabeza, me doy golpes de pecho y a lo mejor cuando me muera vuelvo los ojos de cara a la pared buscando la quibla de mi Jerusalén, pero para nosotros los que nos pasamos en tropel a la religión de la cruz no existe la Jerusalén física. Es la Jerusalén celeste.
Gracias, Señor del mundo, rey de los cielos por estos 66 años a las espaldas de mis pecados. Yo no creía que iba a llegar. A muchos de mi quinta les salió la hoja roja y dan ortigas en los corrales de huesos castellanos. Uno peina canas y no es el de antes pero estoy vivo y aferrado al compromiso de cantar las verdades al que se ponga por delante. Lectio epistolae beati pauli apostolis ad romanos… Deo gratias. Cierra el libro, pero no ha llegado la hora de pegar carpetazo. Continúa cantando la epístola viejo diácono. Acércate. Prostupite. Adsum. Aquí estoy para entonar las glorias de Adonai y mientras tanto me sumo en el undmaris de la salmodia del De profundis. Luego vendrá el Tedeum.
Me gusta menos el hebreo que el latín para estos casos.
2011-06-16
2011-06-13
jovellanos un gran astur
GASPAR MELCHOR DE JOVELLANOS UN PATRIOTISMO ENCARAMADO EN LA SOLEDAD
Jovellanos (Gijón 1744- Puentevega 1811) es sin duda uno de los mayores númenes de la literatura castellana. A la vera del Piles y cerca de Cabo Peñas se entiende mejor su patriotismo, su amor a la libertad y a ESPAÑA su patria grande y Asturias la bienamada que se recorrió de punta a punta en una ingente minuciosa labor de campo máxime en aquellos tiempos de malas posadas pésimos caminos incómodas paradores con chinches y desabrigo en las camas.
Acendrado es también su amor a la naturaleza. Es el primer paisajista y uno de los grandes catalogadores de obras de arte que ha habido en la historia de nuestras letras.
Su visita al archivo de Simancas en 1792 es un documento de primera mano sobre el acervo bibliógrafo español. Amaba a la iglesia como a España precisamente porque no le gustaba, estudió teología en Alcalá y cánones en Salamanca, se ordenó de menores allí y de subdiácono en el monasterio benedictino de Corias, no quiso seguir la carrera sacerdotal. Merced a su fama de ilustrado- nada más lejos de la personalidad del asturiano que el despotismo y el enciclopedia que no cansa de repetir el horror que le inspiraba la revolución francesa que conoció de viva voz merced a los abates exilados que llegaban a la villa del piles del otro lado del pirineo huyendo de la guillotina- algunos de sus trabajos fueron puestos en el índice por el cardenal Lorenzana el inquisidor general.
Como todos los grandes hombres hubo de pechar con la envidia cainita fruto unas veces de la malquerencia otras de la ignorancia y de hecho después de ocupar la cartera de gracia y justicia de haber sido alcalde de Madrid y oidor de la audiencia de Sevilla fue apresado en 1801 y conducido a un penal en palma de Mallorca.
Era, aunque menoscaba toda superstición, fervoroso y según consta en sus dietarios no quedaba sin misa los domingos y se recogía en casa al toque de oración. Imposible abarcar en un artículo la obra de este gran polígrafo pero las entradas de su diario que llevó continuo desde 1790 hasta 1801 son una delicia por la frescura modernidad bonhomía y estilo conciso.
Estos cuadernos eran para él un desahogo y en ellos se muestra como es como un paisano como un español de bien que se afana por ayudar a sus semejantes creando escuelas en su pueblo que le preocupa la corrupción e insensibilidad de los de arriba el politiqueo las intrigas de palacio y las camarillas en la corte de Carlos IV.
Desprecia a los ingleses y denuncia la maldad de los franceses que después de apoderarse del Rosellón y la Cerdeña quisieron extender sus dominios hacia el Ebro. Cuando firmamos la paz tuvimos que entregarles santo Domingo pero lee a Gibbon Y a Cook. A Maupertuis, a Rousseau que le desplace pues tenía un buen ojo clínico para autores y libros. A Tácito, a Cervantes…
Fueron los ingleses los que inventaron el periodismo y el memorialismo con Addison, Adler, Samuel Pepys pero el gijonés supera a Pepys y a Samuel Jonson el lexicógrafo inglés que era de su época. Las entradas de su diario son una crónica periodística de los afanes de un español de fines del XVIII preocupado por la cosa pública pero que ama la vida sencilla y viaja y observa bastante al paisaje y al paisanaje. Computa no sólo la calidad de las iglesias y monasterios que visita sino también nos da la factura de lo que le costó plantar un rodal de abedules, de serbales y de paleras en su finca.
Observaciones metereológicas. Puede establecerse un baremo de las alternancias del clima a la sazón. Los finales del XVIII fueron fríos y lluviosos. En Tineo había majuelos y cerca de la mar trigales de espelta o pan candeal. Trigo que llaman por mi tierra nazareno o chamorro.
Así cuenta las veladas en torno a la chimenea y las partidas de canasta, secansa y tresillo. Por las páginas desfilan ministros, venteros, criados, obispos, marquesas y algún fraile de los que no tenía buen concepto don Gaspar. Del abad cisterciense de Moreruela nos dice que era un hombre seco y muy malo. Que les hizo un mal recibimiento y los echó a patadas del monasterio. Un tirano de sus monjes con lo que no extrañan las prevenciones del polígrafo gijonés hacia los frailes.
Se interesa muchos por el país vasco y el amor al folklore de este pueblo y sus tradiciones aunque no oculta ciertas prevenciones hacia ellos que vienen seguramente de la lectura del Calixtino pues nos dicen que son grandísimos tacaños y la sidra de Guipúzcoa no se puede comparar con la de Contrueces.
Habla de Aranda, de Cabarrús, de Floridablanca, de Moratín, de Iriarte, temporarios suyos; de Goya que le llega a pintar, del Príncipe de la Paz que no le inspira admiración alguna, del cardenal de Toledo Lorenzana que le mandó empapelar por orden del papa Pío VI que debía de ser un marmolillo una marioneta en manos de Napoleón. Per perdere la FEDE gana la sede e per ganare la sede perde la FEDE según un adagio vaticano que se atribuye a dicho pontífice. Hasta se formó una comisión de obispos españoles para ir a entrevistarse en Roma con el pontífice y pedirle que no abandonase los estados vaticanos
Hoy Jovellanos resulta una figura importante porque creía en las posibilidades y potenciales de este país si se destierra la ignorancia y se manda al exilio a la intolerancia. Y en estos postulados en que creía lo decía con un gran sentido del humor y capacidad critica de asturiano pero no predicó la revolución sino la corrección. Fue un reformista. Al que no le hicieron caso pero su obra perdura en el alma y el talante astures.
17/09/2009 0:17:06
Jovellanos (Gijón 1744- Puentevega 1811) es sin duda uno de los mayores númenes de la literatura castellana. A la vera del Piles y cerca de Cabo Peñas se entiende mejor su patriotismo, su amor a la libertad y a ESPAÑA su patria grande y Asturias la bienamada que se recorrió de punta a punta en una ingente minuciosa labor de campo máxime en aquellos tiempos de malas posadas pésimos caminos incómodas paradores con chinches y desabrigo en las camas.
Acendrado es también su amor a la naturaleza. Es el primer paisajista y uno de los grandes catalogadores de obras de arte que ha habido en la historia de nuestras letras.
Su visita al archivo de Simancas en 1792 es un documento de primera mano sobre el acervo bibliógrafo español. Amaba a la iglesia como a España precisamente porque no le gustaba, estudió teología en Alcalá y cánones en Salamanca, se ordenó de menores allí y de subdiácono en el monasterio benedictino de Corias, no quiso seguir la carrera sacerdotal. Merced a su fama de ilustrado- nada más lejos de la personalidad del asturiano que el despotismo y el enciclopedia que no cansa de repetir el horror que le inspiraba la revolución francesa que conoció de viva voz merced a los abates exilados que llegaban a la villa del piles del otro lado del pirineo huyendo de la guillotina- algunos de sus trabajos fueron puestos en el índice por el cardenal Lorenzana el inquisidor general.
Como todos los grandes hombres hubo de pechar con la envidia cainita fruto unas veces de la malquerencia otras de la ignorancia y de hecho después de ocupar la cartera de gracia y justicia de haber sido alcalde de Madrid y oidor de la audiencia de Sevilla fue apresado en 1801 y conducido a un penal en palma de Mallorca.
Era, aunque menoscaba toda superstición, fervoroso y según consta en sus dietarios no quedaba sin misa los domingos y se recogía en casa al toque de oración. Imposible abarcar en un artículo la obra de este gran polígrafo pero las entradas de su diario que llevó continuo desde 1790 hasta 1801 son una delicia por la frescura modernidad bonhomía y estilo conciso.
Estos cuadernos eran para él un desahogo y en ellos se muestra como es como un paisano como un español de bien que se afana por ayudar a sus semejantes creando escuelas en su pueblo que le preocupa la corrupción e insensibilidad de los de arriba el politiqueo las intrigas de palacio y las camarillas en la corte de Carlos IV.
Desprecia a los ingleses y denuncia la maldad de los franceses que después de apoderarse del Rosellón y la Cerdeña quisieron extender sus dominios hacia el Ebro. Cuando firmamos la paz tuvimos que entregarles santo Domingo pero lee a Gibbon Y a Cook. A Maupertuis, a Rousseau que le desplace pues tenía un buen ojo clínico para autores y libros. A Tácito, a Cervantes…
Fueron los ingleses los que inventaron el periodismo y el memorialismo con Addison, Adler, Samuel Pepys pero el gijonés supera a Pepys y a Samuel Jonson el lexicógrafo inglés que era de su época. Las entradas de su diario son una crónica periodística de los afanes de un español de fines del XVIII preocupado por la cosa pública pero que ama la vida sencilla y viaja y observa bastante al paisaje y al paisanaje. Computa no sólo la calidad de las iglesias y monasterios que visita sino también nos da la factura de lo que le costó plantar un rodal de abedules, de serbales y de paleras en su finca.
Observaciones metereológicas. Puede establecerse un baremo de las alternancias del clima a la sazón. Los finales del XVIII fueron fríos y lluviosos. En Tineo había majuelos y cerca de la mar trigales de espelta o pan candeal. Trigo que llaman por mi tierra nazareno o chamorro.
Así cuenta las veladas en torno a la chimenea y las partidas de canasta, secansa y tresillo. Por las páginas desfilan ministros, venteros, criados, obispos, marquesas y algún fraile de los que no tenía buen concepto don Gaspar. Del abad cisterciense de Moreruela nos dice que era un hombre seco y muy malo. Que les hizo un mal recibimiento y los echó a patadas del monasterio. Un tirano de sus monjes con lo que no extrañan las prevenciones del polígrafo gijonés hacia los frailes.
Se interesa muchos por el país vasco y el amor al folklore de este pueblo y sus tradiciones aunque no oculta ciertas prevenciones hacia ellos que vienen seguramente de la lectura del Calixtino pues nos dicen que son grandísimos tacaños y la sidra de Guipúzcoa no se puede comparar con la de Contrueces.
Habla de Aranda, de Cabarrús, de Floridablanca, de Moratín, de Iriarte, temporarios suyos; de Goya que le llega a pintar, del Príncipe de la Paz que no le inspira admiración alguna, del cardenal de Toledo Lorenzana que le mandó empapelar por orden del papa Pío VI que debía de ser un marmolillo una marioneta en manos de Napoleón. Per perdere la FEDE gana la sede e per ganare la sede perde la FEDE según un adagio vaticano que se atribuye a dicho pontífice. Hasta se formó una comisión de obispos españoles para ir a entrevistarse en Roma con el pontífice y pedirle que no abandonase los estados vaticanos
Hoy Jovellanos resulta una figura importante porque creía en las posibilidades y potenciales de este país si se destierra la ignorancia y se manda al exilio a la intolerancia. Y en estos postulados en que creía lo decía con un gran sentido del humor y capacidad critica de asturiano pero no predicó la revolución sino la corrección. Fue un reformista. Al que no le hicieron caso pero su obra perdura en el alma y el talante astures.
17/09/2009 0:17:06
2011-06-12
EL DIABLO EN TELECINCO CON LA CAMPOS EL JORDI Y TODOS SUS BARDAJES Y BUJARROS DE LA COMPAÑÍA
ESPAÑA EN PECADO MORTAL
La desesperanza o falta de confianza en el Señor de los señores, rey de reyes y Nación de naciones es uno de los grandes pecados que afligen a España. Por aquí le dan a la guija, a la superchería, en cada hogar tiene un trono el diablo con mando a distancias.
La otrora defensora de la fe, martillo de herejes donde si le faltabas el respeto al papa te cortaban la cabeza se ha convertido en un blasfemadero. La católica nación madre de la hispanidad sumida en un bipartidismo estéril y en un perpetuo blaba se ha transformada en paladín del anticatolicismo donde toda aberración tiene asiento y toda liviandad. Creo que aquí se peca fuertemente y continuo contra el primer precepto del decálogo Amarás a Dios sobre toda las cosas y lo que tenemos es idolatría, dioses de plexiglas, una iglesia de pacotilla que tiene miedo por respetos humanos a alzar el estandarte de la verdad. España bajo las garras del diablo ha caído en la apostasía. Aquí donde se quemaban herejes, se rinde culto al diablo. La única ciudad del mundo donde Satanás tiene una estatua es Madrid y eso marca.
El señor del mundo se ha apoderado de las ondas hertzianas. No se puede mirar la televisión sin que llegue hasta ti el mensaje de la furia asesina del Cállidus. El odio, la guerra, el derramamiento de sangre y la propaganda de las democracias occidentales que imparte la consigna de a por ellos en las entradillas de los informativos contraviene la ley divina y en los de entretenimiento desde esta bitácora ya lo hemos dicho, se da pábulo a la mariconería, el hedonismo, el adulterio, la vida fácil y las imágenes de Apolo y Venus anteceden sin solución de continuidad a niños famélicos en Nicaragua o poblados africanos sin agua y enfermos de sida, todo en un tandem y en totum revolutum. Me gustaría saber quien es el que controla las emisiones pero los dedos ocultos mueven este mando a distancia universal. Se llama Belcebú.
Pero hay un programa que me encocora por lo blasfemo y es el de un tal Jordi con la cara de piña y aires de suficiencia que saca a una bruja inglesa que habla ante las cámaras con los difuntos sobre todo los famosos. La cantante Karina por ejemplo contactaba con su padre. Tuve que apagar el receptor porque vino hacia mí un tufo diabólico y percibí la llamada de azufre a agraves de este tintín que va traduciendo las palabras de la witch que parlotea en cockney. Esta londinense que anteriormente tenía una tienda de videncia en Picadilly ha encontrado una mina a través de TELECINCO que la paga un dineral por sus adivinaciones explotando la vana credulidad- así lo definen los moralistas- la magia negra con sus mesas rotativas y el vaso que cambia de lugar, el mesmerismo, la retortas, alquitaras, cucuruchos, el manto estrellado, el capuz de los arúspices, los auspicios que saben lo que va a pasar por el vuelo o las entrañas de los pájaros, la oniromancia. Brujas, brujas, brujas en aquelarre, brujas de Puenteperín, lunes y martes miércoles tres, pásate la carta por la chepa a ver si te tocan las quinielas, ponle perejil a san pancracio, los espiritistas. Todo ello arte diabólica. No se puede tentar a dios. La España laica se ha vuelto ateo pero es asimismo temiblemente supersticiosa. Nadie puede hablar con los difuntos sin la intervención divina y Dios no trasgredí sus propias reglas. Sólo don Juan Tenorio en el Burlador de Sevilla pero eso es fábula, película, tongo, que es lo que hace ese tal Jordi con esa pinta de macarra y de corruptor de menores en sus programas con la saludadora de marras. Cabe recordar que en Inglaterra hasta hace poco quemaban a las brujas o las cortaban la cabeza en la torre de Londres. De allá que todas las brujas inglesas se vengan aquí.
La desesperanza o falta de confianza en el Señor de los señores, rey de reyes y Nación de naciones es uno de los grandes pecados que afligen a España. Por aquí le dan a la guija, a la superchería, en cada hogar tiene un trono el diablo con mando a distancias.
La otrora defensora de la fe, martillo de herejes donde si le faltabas el respeto al papa te cortaban la cabeza se ha convertido en un blasfemadero. La católica nación madre de la hispanidad sumida en un bipartidismo estéril y en un perpetuo blaba se ha transformada en paladín del anticatolicismo donde toda aberración tiene asiento y toda liviandad. Creo que aquí se peca fuertemente y continuo contra el primer precepto del decálogo Amarás a Dios sobre toda las cosas y lo que tenemos es idolatría, dioses de plexiglas, una iglesia de pacotilla que tiene miedo por respetos humanos a alzar el estandarte de la verdad. España bajo las garras del diablo ha caído en la apostasía. Aquí donde se quemaban herejes, se rinde culto al diablo. La única ciudad del mundo donde Satanás tiene una estatua es Madrid y eso marca.
El señor del mundo se ha apoderado de las ondas hertzianas. No se puede mirar la televisión sin que llegue hasta ti el mensaje de la furia asesina del Cállidus. El odio, la guerra, el derramamiento de sangre y la propaganda de las democracias occidentales que imparte la consigna de a por ellos en las entradillas de los informativos contraviene la ley divina y en los de entretenimiento desde esta bitácora ya lo hemos dicho, se da pábulo a la mariconería, el hedonismo, el adulterio, la vida fácil y las imágenes de Apolo y Venus anteceden sin solución de continuidad a niños famélicos en Nicaragua o poblados africanos sin agua y enfermos de sida, todo en un tandem y en totum revolutum. Me gustaría saber quien es el que controla las emisiones pero los dedos ocultos mueven este mando a distancia universal. Se llama Belcebú.
Pero hay un programa que me encocora por lo blasfemo y es el de un tal Jordi con la cara de piña y aires de suficiencia que saca a una bruja inglesa que habla ante las cámaras con los difuntos sobre todo los famosos. La cantante Karina por ejemplo contactaba con su padre. Tuve que apagar el receptor porque vino hacia mí un tufo diabólico y percibí la llamada de azufre a agraves de este tintín que va traduciendo las palabras de la witch que parlotea en cockney. Esta londinense que anteriormente tenía una tienda de videncia en Picadilly ha encontrado una mina a través de TELECINCO que la paga un dineral por sus adivinaciones explotando la vana credulidad- así lo definen los moralistas- la magia negra con sus mesas rotativas y el vaso que cambia de lugar, el mesmerismo, la retortas, alquitaras, cucuruchos, el manto estrellado, el capuz de los arúspices, los auspicios que saben lo que va a pasar por el vuelo o las entrañas de los pájaros, la oniromancia. Brujas, brujas, brujas en aquelarre, brujas de Puenteperín, lunes y martes miércoles tres, pásate la carta por la chepa a ver si te tocan las quinielas, ponle perejil a san pancracio, los espiritistas. Todo ello arte diabólica. No se puede tentar a dios. La España laica se ha vuelto ateo pero es asimismo temiblemente supersticiosa. Nadie puede hablar con los difuntos sin la intervención divina y Dios no trasgredí sus propias reglas. Sólo don Juan Tenorio en el Burlador de Sevilla pero eso es fábula, película, tongo, que es lo que hace ese tal Jordi con esa pinta de macarra y de corruptor de menores en sus programas con la saludadora de marras. Cabe recordar que en Inglaterra hasta hace poco quemaban a las brujas o las cortaban la cabeza en la torre de Londres. De allá que todas las brujas inglesas se vengan aquí.
2011-06-07
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