FUEGO AMIGO
Arroaban los jabalíes, crotoraban las cigüeñas, crascitaban los cuervos, relinchaban los caballos, mugían las vacas croaban las ranas, mayaba la gata, cantaban los canarios, gruñía el puerco, silababa el búho, carrucaba la curuja pájaro cantor, cacareaba la gallina, ladraban los canes de Zurita, muy mal avenidos, pero lo peor de todo es escuchar el aullido del lobo en las noches de enero. El peor enemigo no es la fiera que te muestra los dientes o escuchar al león rugir ante tu ventana sino el vecino que te pasa la mano por la espalda. Los borregueros de Turégano se han echado al monte con sus borregos y Valdivieso es un divieso en carne viva. ¿Estos son tus amigos los curillas? Pues mira cómo te maltratan. Todos sienten hacia vos rencor y omecillo. La ira no se les cura. El tuerto de Intereconomía devanaba historias increíbles. Quería ser el primero. Me lo pido y lo mismo hacían Pío Momas y otros autores carentes de ingenio. Explotaban el filón. Franco era una mina. Tenían que eliminar al otro para que no les hiciese sombra y abrirse brecha a codazos. Ya decía don Miguel que vivimos en un país de rencores, pero ese toro de Intereconomía no es un miura sino un bull de los de Rockefeller. No te fíes mucho del pelo blanco, va a lo suyo. Él y el tuerto pretenden ser los defensores de España pero su afán es enriquecerse a sí mismo. A derecha e izquierda se alzan los farallones derruidos de la patria mía. Tú sigue tu ruta, no hagas caso. La chati del Pigtail se limpiaba el coño con una teja y ahora tiene en su reserva papeles higiénicos perfumados, vive en una dacha de Galapagar. Adiós Vallecas. Ellos defienden al obrero… de lejos. La política se ha inventado en España para chupar imagen, henchir los bolsillos, discursear y pedorrear. ¡Pécoras! Arrúan los jabalíes, ya digo. El Santi y la farota de la Leo abrían la puerta del infierno a los clientes mojándoles el café con leche con DDT. En una jaula de su esconce tenía nuestro protagonista un jilguero enjaulado al que llamaba “Caruso”. Se pasaba las mañanas de sol trinando partituras de ópera con lo que daba gloria a Dios y dejaba el alma satisfecha de su amo, que al oír salmodiar a Caruso se olvidaban de cuando le clavó la navaja a la archivera. Fue un golpe seco y cortante. Toma para que no te rías de mí. Dejarás de batir tortillas con tu coima, escupir sobre mis vírgenes y arrancar los dieces de mi rosario. ¿Por qué te manchaste las manos de sangre, Manahén? Lo hice en defensa propia. Conmigo no se juega. Alguien tenía que cortarles las alas a los buitres de You Can. El bueno de Arije le hizo la tonsura al Coletas. Ese tío le daba cien patadas en la barriga y su chati le ponía nervioso cuando iba con los cartapacios de tareas bajo el brazo. Los apuntes de Facultad se habían convertido en papeles de gobierno. Marxistas de salón. La prensa del Duerno gustaba de comparar a los de Podemos con los de Venezuela. La archivera quedó yerta en medio de un pequeño charco de sangre tras un breve pataleo acelerada agonía se cagó por la pata abajo a la hora de expirar. Arije fue certero. Se demostró que era tan bueno con la pluma como con la navaja. Zas. Un golpe de guasca y para el otro bar
