MEDIO SIGLO JUNTOS ACABAMOS DE CELEBRAR LAS BODAS DE ORO 1975-2025 QUE RAPÌDO PASA LA VIDA

 

 VUELVO A CONFESARME DESPUÉS DE DIEZ AÑOS ALEJADO DE SRI

 

No es que me haya alejado de la iglesia pero circunstancias largas de explicar y la entronización del papa Prevost (un pontífice como Dios manda al parecer y muy diferente a ese don Pancho el argentino judío) me empujaron a arrodillarme ante el tribunal de la penitencia. Otro aliciente que podría venir al caso y es que esta pascua de resurrección y de pentecostés (Pfingstein lo llaman los germanos) he sentido aletear la paloma del Espíritu Santo a mi alrededor.¿Un llamamiento de la gracia de Dios? 

Para “soltar e saco” opté por acudir al penitenciario de la catedral de Segovia, don Crescente, que era de mi curso, contemporáneo y compañero de fatigas, ya algo viejo y torpe, de la antigua escuela, que no colgó la sotana a pesar de las convulsiones experimentadas en el seno de la Iglesia con esto del concilio y del Aggiornamiento. 

Le recuerdo bien cuando eramos niños: no muy grande de talla pero fuerte como un quejigo; jugando a la pelota pegaba unos mangazos que eran como disparos contra el frontón de la torre Carchena esto es el paredón del cine Cervantes que decíamos la huerta del seminario. allá cargabamos nuestra furia dandole pelotazos o arrancando las ramas del viejo moral milenario cabe la muralla que fue plantado por un decurión romano. Le pedí cita en la capilla del Cristo que remata la nave del crucero de la última catedral gótica. No sabía cómo empezar la declaración de mis culpas pero ¿Qué pecados se pueden cometer a los 81 años? Cuando uno va de vencida, en el atardecer de la vida, cuando uno está de vuelta de todo.

─Ave María purísima

─Sin pecado concebida ¿Qué te trae por aquí, Antoñito?

─Pues vengo a confesarme contigo Crescentín- ¿Te acuerdas de mí?

─Cómo no me voy a acordar. Tú eres Parra, el hijo del sargento Parra.

─¿Cuánto hace que no recibes el sacramento?

─Más de tres lustros

Noto al penitenciario hacer un mohín de incredulidad y revolverse dentro de la cajonera, alarmado en su asiento detrás de la rejilla. Suspira, se hace un largo silencio y después dice:

─Tres lustros son quince años

─Cabales.

−En Sevilla y en Linares veinte mulas son diez pares. ¿Perdiste la fe, Parrita?

─Quiá. Sigo los viejos misales y rezo El oficio divino del rito de San Pió V.

─Fue abolido

─Por eso mismo y me hice ortodoxo ruso, en Londres fui ordenado diacono por el metropolita Antonio

─Que disparate pero Xto lo perdona todo. Además veo que obraste con rectitud de intención.

─¿Vas a misa?

─La rezo en casa

─Esas misas no te valen. ¿No te acuerdas de lo que nos enseñaba don Demoque, mi predecesor en el cargo que era un experto canonista. Las leyes no te las puedes saltar a la torera, están ahí.

─A ver cuarto mandamiento ¿Honraste padre y madre?

─Les ayudé en lo que pude. De joven entregaba todo lo que ganaba en casa y de mayor cuidé de ellos pero ellos me devolvieron mal por bien, yo era la oveja negra, un rebotado, un perdís desde que me salí de los curas.

─Bueno, eso ocurre en las mejores familias. A ver el quinto. ¿Mataste o heriste de palabra u obra a un semejante?

─Ganas me dieron, padre pero en lugar de agredir a los que me agredía o difamaban intentó olvidar agravios.

─Bien. El sexo mandamiento. ¿Cometes actos lujuriosos?

─Que cosas tienes, Crescente. A estas alturas, ya somos más viejos que san Hilario. Castos a la fuerza. Me operaron de la próstata y fue como una emasculación química. Sin embargo, la vista y el oído son los últimos que pecan y a mí me gusta consultar las páginas porno de internet, Entro en los teatros pornos para ver el culo y lo que haga falta a las gachís. es una forma de deshinibirme de la presión recibida cuando eramos latinos cuando si a una la veías el peroné había que mirar para arriba e ir a confesarte el pecado. porque pecar con la vista era una ofensa gordisima y nada se diga cuando pecabas en solitario con la mano. Entonces te decía el P. Muñana que ibas a las calderas de Pedro Botero de cabeza.

─Ay, Dios pero qué cosas dices, pues? Eres un hombre casado. Faltas al sacramento del matrimonio.

─Sí pero mi parienta anda a lo suyo, se cansó de mí y yo me alivio de mis cuernos entrando en esos chats infames donde toda suciedad encuentra un hueco. En los masturbatorio veo como se meten el dedo en a vulva las mujeres de medio mundo, se meten el dedito y parecen estar batiendo una tortilla, vuelven la vista y eyaculan espuma por la vagina. A mí no es que me solace esto. Es que siento horror. Porque se cumplen las profecía de Sodoma y Gomorra al alcance de un clic.Las  peores, las más hernecidas, duchas en la felación, el sexo anal son las rusas, Crescencín. Estoy por decirte que casi me enamoro de una. Una siberiana guapísima. Aparece en su portal luego cierra la ventanilla cuando es requerida por alguno de sus lujuriosos solicitantes para un privado. Regresa al cabo de un cuarto de hora todo despelujada y dando la impresión de que el cliente de turno la ha dado una paliza luciendo moratones en nalgas y pechos.

─Uy por Dios y esa porquería miras

─Se llama Estrella y yo trataba de convertirla hablándole de las penas del infierno.

 Me escuché con atención y luciendo una cara virginal con aire de no haber roto nunca un plato. Le hablo de que la prostitución es no solo peligrosa para la salud del alma sino del cuerpo también. Le hablo como diacono de la iglesia rusa pero por toda respuesta me mostró un gran cipote de plástico y dijo una blasfemia este es mi Dios. Fue vendida por un macarra judío y acabó en Estambul en un lupanar pero consiguió regresar a San Petersburgo donde se gana la vida haciendo la carrera. Sexo cibernético.

─Esta Estrella, Crescente, ilumina los cielos tenebrosos del terror del milenario.

─Pero hombre, querido colega, ya no eras aquel piadoso seminarista que ibas camino de la capilla con los ojos bajos ¿cómo te metes en esos tinglados pecadores? Mucho cambiaste´¿Por qué lo haces?

─Porque tengo ordenes sagradas bizantinas- Así me lo encargó el obispo, Parra, hay que traer a las descarriadas al redil y porque soy periodista y me gustaría anunciar a la juventud de los peligros de estas corrupciones, de estas putas.

─Esas pobres mujercillas acabarán en la cárcel, el hospital o la calle

─Sí ciertamente. Vosotros los que os quedasteis en el seminario ─le digo a mi antiguo colega─ no sabéis la fuerza que tiene el diablo y yo donde me ves soy un luchador contra la bestia. Vivis en la inopia. escuchando a la COPE, la radio de los obispos.

Mi confesor frunce el ceño y tarda de reaccionar unos minutos a mi interpelación para decir:

─No te puedo dar la absolución

─¿Por qué?

- Pravedad de materia, el pecado es tan grave que se escapa a la linde de mi jurisdicción. Tienes que ir a Roma y que allí el papa te levante la excomunión. Yo no puedo, Parrita, soy sólo penitenciario de una catedral y doctores tiene la Iglesia...

El viejo penitenciario Crescente se hace de pensas. El Crescentín, al que yo tanto apreciaba cuando éramos latinos y jugábamos al futbol en Baterías aquel viejo campo de futbol, me despide con cajas destempladas y yo estoy a punto de mandarle a tomar por culo pero aprieto las cuentas de mi rosario y me voy que bufo. Dios los perdone a él, a Estela, a una iglesia que no ha sabido estar a la altura en su lucha contra el diablo. Esperemos que el papa León XIV retorne a la iglesia de Roma por donde solía. Amen. Mi exomologesis acabó como el rosario de la aurora. Pienso para mi consolación que hay sacramentos que nos son dogmas sino meros símbolos y que sólo Cristo puede perdonar los pecados. No un cura inepto mal encarado y gilipollas.

 

 

ESTADO GASEOSO

 

Clarea la mañana

Ya avanzan las horas

Mañana Nochebuena

Tarde de nostalgias

Vamos a adorar al niño

¿Qué le daré?

Los higos están verdes

Ando perdido

No sé tu nombre

Duermo alegremente en el regazo de la noche

Me arrasco la frente

Una vela tengo en el balcón

por si regresa el Mesías triunfante

Y un cuaderno de notas

En mi cajón

Maestro de justicia

Que meta en vereda a tanto miserable

Viene un año capicúa

Veinte  y veinte

Halo mirifico

Del portal de Belén

Como cambian los tiempos en esta tierra

Austera de ancestrales virtudes

Adefagias y heteróclitos

Yo ando en guerra con los recuerdos

Mis pupilas están desgarradas

y las papilas se resisten a tragar

los tragos amargos que manda el Señor

 

 

REINADO DE ALFONSO VI

 

Finales del siglo XI la historia de España es un bamboleo, un constante frenesí. Tres culturas desde luego pero la cruz marca las diferencias en medio de un cristianismo monástico y abacial. Cambia el rito. La liturgia romana sustituye a la oriental. Camino por los arribes del Duratón y me llego Sacramenia arriba hasta la villa de Fuentidueña. Su castillo derruido lo edificó Alfonso VI el conquistador de Toledo.

Rodrigo Díaz de vivar se atrevió a pedir al monarca cuentas de si tuvo arte o parte en la muerte de su hermano Sancho ante los muros de Zamora la bien cercada. El rey juró sobre unos santos evangelios copiados por un monje del Bierzo. El rey a su vasallo jamás le perdonó la afrenta. Alfonso ▬ dicen ▬ las crónicas al imponer su mano sobre la escritura mudó de color y de ahí vino la persecución y el dicho oh Dios que buen vasallo si hubiese buen señor que tanto les toca a los buenos españoles. Aunque aun no era llegada la hora de los cobardes.

Santa Gadea de Burgos como san Julián de los Prados y san Juan de Lillo, emplazamientos astures, o san Baudilio de Berlanga en Soria, serán iglesias juraderas siguiendo la tradición de los godos cuyas monarquías eran electivas y practicaban una religión cristiana con aditamentos del paganismo y del arrianismo.  Era una fe ecléctica, salpicada de embolismos sin llegar a la confusión que se vive por ejemplo en nuestro siglo. Para los visigodos el honor era más importante que la misma vida. Lo imponía el signo de los nuevos tiempos: estaba cambiando el ciclo.

En 1073 había sido elegido pontífice un oscuro fraile toscano por nombre Hildebrando. El papado de Gregorio VII empezó entre grandes turbulencias. Quiso fundir la realeza con la dignidad pontificia. El obispo de Roma quiere convertirse en “basileos” (rey) contraponiéndose así a las iglesias orientales cuyos patriarcas estaban una grada por debajo del monarca… ello va a enfrentar al papado con el emperador de Alemania. Es el tema de la huida a Canossa.

El Cid caballero cristiano según refiere el poema homónimo “nunca besaría al papa la mano” porque su autoridad era espiritual. La temporal estaba bajo jurisdicción del rey pero éste a su vez debía de pagar pechas a Dios.

Parece ser que una de las razones del desatierro de Díaz de Vivar fue no haber querido aceptar el cambio del rito bizantino al romano. Él se sentía muzárabe. Despues de Santa Gadea se alistó con sus mesnadas como mercenario. Peleando unas veces contra el moro y otras contra el cristiano. Misas cantadas antes del primer albor con epíclesis, sin consagración, eulogía en vez de sermón, lectisternio en lugar de altar. El sacerdote alzaba a Dios mirando hacia oriente, el Cid fue victima por su arranque de pedir cuentas Alfonso y de cuestionar la autoridad papal de la razón de Estado. No era un escéptico ni quiso lavarse las manos como Pilatos.

Le faltó esa habilidad pirrónica de los supervivientes adaptados al gran mundo. Héroe epónimo, pues, pero impolítico. No creía en los enjuagues ni en los asensos ni los maniluvios.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PRESENCIANDO UN MILAGRO CÓSMICO

 

PRODIGIOS AL OCASO APARICIÓN

Vimos la danza del disco solar y al sol girar hacia el ocaso en carrusel de colores. Nimbos irisados y arriba entre las nubes clemente se mostraba tu santa faz perdonadora dulce Jesús estampada por sobre del cielo las cornisas

Con la marca de las llagas y cicatriz del santo Síndone. Trazas quedaron de las espinas con que rey del mundo te coronaron en la realeza del dolor y hasta nosotros descendía una luz del Tabor que posé en el árbol. Relucía cual ascua de oro el fresno de las apariciones. Haz de rayos luminosos que del cielo a la tierra descendían. Un signo nos mostraron de tu paso por la tierra y era la luz que ilumina al mundo desde lo alto de la cima del Calvario

Bañada en poniente claridad. Vimos el perfil de la maternal mirada de una virgen angustiada. Seguimos en pos de tus huellas agarrados a la orla de tu manto. Llegaron las turbas que seguían al Galileo multitud de enfermos afligidos en harapos. Los perseguidos los reos y presidiarios sordos y ciegos. El lumpen de la vida. Los depredados. Morralla humana que tu transformaste en legión de elegidos. La piedra que rechazaron los arquitectos fue designado cimiento angular.

Tú fuiste el consuelo de los tristes

Dos segundos se iluminó el empíreo de lapislázuli y lila arcos iris de paz que anuncia tu venida, Cristo arrebolado

Bello rostro contemplado desde abajo. Olía a incienso y a fragancias y el eco de los coros dulcísimos se escuchaba en la distancia algo que ni el ojo vio ni el oído oyó en aquel Tabor. Vimos señora tu arco ciliar cercando el bello rostro del griñón de tu manto.

Caímos de rodillas y entonamos la Salve. Pero entonces sonó un trueno y entre nubes de azufre llegó el diablo. Lucifer lanzaba fumarolas de fuego contra el fresno que aquella tarde se transformó en zarza del holocausto, incombustible.

Fue el prodigio de una sabatina de mayo

 

El Escorial 14-5-1995

 

 

 

Nieves LA CAMARERA

Nieves la camarerita el ojo con un moratón mañanita fresca de mayo

Tras el mostrador acacias en la plaza con el polisón. ¿Por qué tu novio te pegó?

Dos cortados y uno solo y para mí un coñac con sifón

Luz que amanece entre los hipos y zozobras de una resaca otra más hastíos del café cantante palabras que no significan nada besos que se esfumaron

Cantan los platos al entrar en el lavavajillas la canción al amor que pasó

Nieves la camarerito pido a Dios para ti su bendición

Y que te cure de la bofetada de tu amante fanfarrón. Celos inanes celos que trajeron al mundo perdición

Nieves la camarerita a pesar de todo sonriente detrás del mostrador.

Para mí un brandy con sifón.

 

 

NOCHE DE SAN ANDRÉS

Noche de san Andrés las cumbres encanecidas del Guadarrama anuncian la nieve en los pies hoy por ser san Andrés.

Una rosa de navidad pronto va a florecer y las epactas anuncian a san Nicolás el misericordioso.

La niebla boga sobre los surcos yertos por la helada las nubes rizan el cielo y es que se acercan los reyes magos en rientes cabalgadas.

Dios se esconde pero está su rostro oculto detrás de la borrina. Hay que creer. Tengamos fe. Lo pregonan las aspas del tercer crucificado y la nieve en Castilla nos llega hasta los pies. Esta es la noche en que nos hicieron moler a tres. Se cruzan sobre el cielo de invierno dos palos inclinados

Traerá la luz de los cirios este apóstol llegado del Este.

 

 

ORDENADORES

Domina la esfera maneja el ratón mis pantallas se fue a negro no rebuznes burro cibernético te doy toda mi hijuela por un microchip el hermano vigila la red Guardian de su parva escribid incautos para el turco que aquí no pagan nada viajas a ninguna parte por la autopista de la información son un pierdegana bigbroder cabalga sus potros de acero luminosos binarios combinaciones matemáticas dualidad infinita de lo virtual eistein se ha puesto a jugar con el mundo a los bolos teclead malditos inventad que inventen ellos no somos más que una ficha un nombre temblando en una red flujo de la vulva misteriosa pingados del alero banderas de un nuevo orden todos bajo el látigo del gran domador universal

 

 

EPIFANÍA

Es verdad solo el dolor cuerpo glorioso de congojas epifanía hacia adentro revelación maravillosa de que en polvo de olvido dormirás

Pena que me cerca y desvaría silente oprobio y aceptación del grano que entierran para ser espiga luego se yergue y al madurar se dobla para continuar el ciclo muerte y resurrección semilla machacada que porta la fuerza y granazón del ser.

Voy a ser pisado para resurgir.

Esa es la única razón de mi sufrir.

Tuero desgajado del frondoso roble

Que hace astillas el hacha del leñador

El rostro joven y sonriente de aquella foto se transforma en la imagen de este viejo melancólico y vencido

El pino centenario que se llevó el viejo río

Navegando a la deriva en la batahola y el trajín de mis resacas

Pecio del gran naufragio que es el existir

Son para el justo las espinas

Las rosas para el malvado

Caminando bajo el peso del leño

Señor ¿por qué me castigas?

 

Teufel

Rey emperador de ignorantes mellada sonrisa mundo demonio y carne

Potestades veternosas que ansían los disfraces

Máscaras de carnaval en la calle de soportales y baldosas

Teufel diablo senescal de la noche y de la infamia que vas corriendo por el mundo a cuatro patas

Pegando brincos y coces y alabanzas en bocas boquimuelles

Tú y yo nos conocemos vulgus vult decipi

Ya los viejos soldados de los tercios del destino en vano quebraron contra ti sus lanzas

Y piden limosna a las puertas de las discotecas vigilados de cerca por los zaguanetes de seguridad

Fornicad bailad malditos vuestro llanto en desconsoló

Revuélcalos con su cucharón de plata en sus calderas pedro botero

 

PENTECOSTÉS

ángel de la pascua que cruzas el cielo con tu espada transformada en lengua de fuego

llama interna que mueve lenguas septiformes

paráclito luz y fuerza que da a la tierra otra memoria nueva luz y otra fuerza.

Por eso los que estaban en el cenáculo fueron acusados de telumantes y borrachos y sobre ellos pescadores ignorantes descendió la flama de la sabiduría

12 de junio 1995 hoy cumplo 51 años

 

CARTUJA DE Miraflores

Mañana de Pentecostés en burgos frió y verde vine a ver los campeonatos me prosterné ante el cruceiro donde se prosterna toda vanidad y puse a los curas rusos cantando en plana noche transido de dolor la barriga fue una horrible noche sin alcohol plegarias celestiales a la virgen Maria y en la sacristía había un cristo que me sonreía cada celda era un cenáculo los monjes pasaban en fila hincando la capucha entre la lluvia humillando la cerviz que muere a la mundo y cantaban el miserere mei Deus. Stat cruz dum volvitur orbis

 

 

EL TIEMPO ENTRE TUS BRAZOS

 

Yo vi morir al tiempo entre tus brazos

Perdí la luz de tu mirada

En el último encuentro

En el último tren de San Pancras

Ya no habrá más amanecidas

Ya no habría más mazorcas de may

Ni té con pastas tomados en tu compañía

Yo vi morir el tiempo entre tus brazos

Te me fuiste para siempre.

No hubo más panzas tendidas al sol

Ni dulces sonrisas

Ni carcajadas ni flores

Engalanando los balcones solaneros

De las lejanas aldeas adolescentes

Sopla un viento estridente

Que no trae música sino llantos

No más canciones de alborada

En el alegre llegar de un largo viaje

Las enramadas que puse en tu ventana

No surtieron colmazón

Qué fue de la fragancia del jazmín de tu piel

Acariciando mi olfato

Por qué se enfrió el calor de tu regazo

Espigas del amor único eterno inmarcesible

Las guarda un retrato tuyo que tengo enmarcado en el zaguán

Por eso por mi traición recibo cada día mi pócima de llanto

Hoy siento añoranza de ti desde lo alto de este monte

Apuro lentamente mi copa de vino amargo

Recito los salterios de mis lamentos cotidianos

Que ascienden al cielo lentamente

Para caer transformados en lluvia de tristeza

Para quien amor conoció y vio morir el tiempos entre sus brazos

Sólo aguardo el blando beso de la tierra madre

Ubre de la que mamé y fui transformado

A cuyo utero regreso en volandas de nubes de ceniza

Que el viento porta a cualquier parte

¿Murmurarás mi nombre alguna vez amada?

Yo llevo tu faz grabada en esculpido tatuaje en mis entrañas como llevaban el rostro del emperador los capitanes de las legiones romanas

Con esta imagen desafío a la muerte

Al paso del tiempo y a la sombra del olvido

Mientras oigo silbar los trenes que parten de las bias de San Pancras

 

 

15 junio 1995

 

a las dos a las tres

ras con ras

azupado por una mala mujer

un hijo pegó a su padre

con el golpe le quedó la marca de un renegrón en el pecho donde aparecía la cara de Satanás

junio diabólico

pateta regresa por pentecostés

dios y el diablo se han hecho amigos

regresaron los espectros

 

PALIZA

I discovered bruises in the morning after the beating

Certain connubial disarrangements

My body hurts my soul bleeds

Why should it be that returns the devil

Ever in june

All those marks on my flesh sorrowful stigmata

To the burrows I pay the due

Ten lashes I pay giving good for eveil

Tracks of blood were plowed by the hands I loved

And Satan in the garden lived abscondito

My flesh hurts

My heart bleeds

 

 

Culebra arrebujada en la cacera

Sortijas tus anillos cenagosos

Bajo los mimbres oculto su hora espera

En mi dolo, señor, clamé a ti en prolongado aullido

Bajo el clemente treno de la prueba que me mandabas

Me baño un sudor frió

Un asco profundo cuando vi brillar aquella navaja

No desames sobre mi dios clemente las copas de tu ira

Ni días vacíos de tristeza etílica

Soy un campo de Agramante que cobija a dos fuerzas contendientes

Entregados a perpetua lucha

Guerra de guerrillas

Facción incesante de soliviantadas grainas

Mi alma como el mundo es un volcán en los Balcanes

No tengo cayado ni báculo para aguantar los tropezones de la senda

Ya la virgen de la paloma por la calle asoma

 

Oda a mi maquina de escribir

Vestal pura ojo del mundo russalka blanca y redonda

Pedal que pulso freno y acelero

Escribir es una secreción pulmonar

Llevando la mano a través de la mecánica baraja

Cariátide enamorada que con su testa soporta las techumbres

Dama duende y alborotadora xana ya vienen los esmorgantes

Compañero que siempre llevé conmigo trasterrada y portátil

Cuentos y cartas de Edenthorpe y aquella casa en el norte zumbando con el fuego del fireplace

Quise aprehender el amor en el aporreo de tus teclas

Pero el amor se fue

Resbalando en el traqueteo de la ametralladora que dispara sueños lagrimas y risas

Incesante quehacer

Sobre el rodillo y el papel

Tuve una cinta de colores

Timbre que anunciaban el final del folio

Teclas gasdas a empellones pulgares y meñiques

Escritor que resiste en el blocao con su fusila un mauser italiano

Esposa fiel que conoces mis langores y penumbras

Amiga que nunca me abandonas

Fuiste especulación y borrachera camino del cielo y los infiernos

Mechón de sueños colgados en las cornisas

Campanilla que frota el aire y nace la brisa

Querencia de inmortalidad y vida eterna

Mi destino eterno tiembla en una cuartilla

Ventura y desventura que baila entre mis dedos

Luna de agosto que alumbra el camino

Tú maquina de escribir Olivetti vieja y desgastada eres lo único que me queda de aquel relente profético

Brillo de mis penas sueños de grandeza

Refracciones del recuerdo que se convirtió en grafomanía

Una quimera no mas que avanza y retrocede sin fin

Un cañoneo sin fin por las quebradas del abecedario

Abrazada siempre a mis enigmas miedos y complejos

Toda mi existencia fue secuencia de palabras

Voces que redimen y condenan

Manchan y purifican

Ardio mi alma en la parrilla medio siglo de mi portátil. Luego vino el ordenador pero eso ya es otra cosa

 

 

16 de agosto 1995

CARTA AL DEÁN DE COMPOSTELA EN 2012

 

 José María Díaz Fernández Deán de la catedral de Santiago de Compostela,

 

Cabildo metropolitano,

Plaza de las Platerías s/n

15704 Santiago de Compostela

MADRID 22 de marzo 2012

Querido señor Deán:

¡Qué ojos más limpios tiene usted y qué pluma tan preclara para describir la estatuaria del Pórtico de la Gloria y la sonrisa de Daniel! Sus versos poseen el aliento, la serenidad y la grandeza de Fray Luis de León.

 No sabía que fuese tan ilustre poeta pero es lo que nos enseñaron en el seminario, a adoctrinarnos en la palabra a buscar la belleza, esa filocalía que es patrimonio de la SRI. Yo recuerdo que don José Pedro Carrero nos leía sus composiciones en un libro de muchas hojas escrito a máquina que había encuadernado durante las clases de Retórica. Gracias.  Tengo muchas ganas de conocer su obra, mandeme los  textos contra reembolso a la dirección de Madrid por favor, pues yo sé de los azares de un escritor y lo que cuesta escribir un libro. Se los pagaré con mucho gusto.

De esta lección magistral Ante la restauración del Pórtico de la Gloria haré una glosa en mi bitácora  antonioparragalindo.blogspot.com, con su anuencia. A través de estas páginas parece que estoy viendo y explicándoseme todos esos instrumentos musicales del medioevo perdidos u olvidados, como las partituras musicales mozárabes, y que han podido ser resucitados mirando trabajar el buril del maestro Mateo. Joaquín Díaz el gran musicólogo –su homónimo- hizo una reproducción de los mismos e hizo sonar las cítaras y rabeles, la cíbola y el laúd antiguo. Reconstruyéndolas.

 El Pórtico de la Gloria arropando a la mandorla del pantocrátor es a mi juicio la conjunción perfecta de la arquitectura, la escultura, la música, la astronomía y la matemática. Todas las artes liberales en grado excelso las introdujo por obra de magia el Maestro Mateo.

Creo que usted, don José María, es un elegido de Dios por haber alcanzado la dignidad del decanato de Compostela, basílica mayor de la cristiandad, en lo que nos honramos los que le conocemos y fuimos sus discípulos, y poder pasar todos los días bajo esta puerta de los dones, cantar el oficio divino y rezar y celebrar en este  segundo templo de la catolicidad. Si nos quitaran a los cristianos Roma y Jerusalén todavía nos quedaría Compostela y tal vez la Laura de Kiev.

Gracias infinitas por la merced que me hace de haber comprado mi libro. Dios se lo pague con creces. Perdone si me he tomado demasiadas licencias pero no encontré otro camino. Te gastas cinco mil euros y las cajas de la edición muertas de risa y tu mujer que te increpa. Creo que usted que es escritor sabe de lo difícil que es abrirse paso en este terreno de las letras sujeto a tantas intercadencias y a muchísimos imponderables.

La obra es una provocación y pido perdón si he soltado alguna herejía o herido alguna susceptibilidad.

 Quise hacer un canto a aquella Iglesia que se fue. Me duele verla sujeta a merced de sus enemigos. Pero es una exageración. La idea teológica que quise manejar es que la Resurrección de la Carne y la vida perdurable no pueden ser sustituidas por ninguna otra teología ni la de la liberación y la del Holocausto que anule toda la soteriología eclesial que han predicado nuestros pastores durante siglos.

 En toda obra humana pudo haber imperfecciones provenientes de las pasiones. Un falso misticismo. Esa obsesión sexual de ahora mismo que los hipócritas y lujuriosos piden a la Iglesia siendo ellos sepulcros blanqueados. La iglesia en cuanto tal no tiene pecado, los cristianos sí. Esa es la fija.

 Otro punto que traté de pergeñar a lo mejor sin conseguirlo es la importancia del culto y de la acción social sin que tengamos que convertirnos en una ONG porque la filantropía ha de someterse a los fueros de la caridad cristiana.

 Una limosna es la que ha dado usted a este pobre pecador al adquirir mi libro. La iglesia católica ha sido la médula de España. Sin catolicidad no hay España. Y esperemos alcanzar algún día la gran perdonanza.

Los dos últimos cuartos de siglo fueron traumáticos. Mucho jaleo. Todo parece vuelto del revés. Quizá el Señor esté escribiendo recto con reglones oblicuos.

 Y de ahí esa cólera de Zeus, pero también ternura, piedad y perdón. Ya digo: quise provocar como lo hacía don Miguel de Unamuno, salvando las distancias. Carezco- Dios me libre de compararme- de la sabiduría y el arte del maestro bilbaíno pero él con sus boutades animó un poco el cotarro.

 Ex discussione claritas. No podemos vivir adormilados ni encoger las enagüillas ante los charcos que se vienen encima. Suplico perdón por mis yerros y algún día, si Dios quiere, peregrinaré a Compostela y le rogaré a usted, Sr. Deán, que sea mi penitenciario. Que me absuelva de mis muchos pecados.

Una cosa que no he traicionado es mi fe en la Iglesia. Tampoco traicioné a mi bandera. Persisto en la creencia de que le Caudillo- ¡qué buen gallego y que gran caballero era!- hizo mucho bien a los españoles y en mi opinión- sólo una humilde opinión- a la Iglesia. Habría que restaurar un poco el esplendor de la liturgia que oremos en común y a ser posible en latín, que se vuelva a rezar el rosario, que se restituyan las Vísperas pero cómo llegar a tal si los seminarios están vacíos y los pobres curas están que pierden el bofe asistiendo hasta ocho pueblos como don Antonio el de Soto de Luiña, que es mi amigo. Después que cada uno haga de su capa un sayo. No seremos múridos de sacristía ni místicos con el cuello vuelto de medio lado,  sino gente que trata de preservar la fe, vivir según las prescripciones del evangelio sin perder de vista las flaquezas de la carne. No, el catolicismo no es un problema de bragueta. Claro que esto lo digo cuando estoy un poco de vuelta de todo. Al cabo de dos matrimonios y cinco hijos.

Yo tengo mujer e hijos todos colocados. Mi mujer es funcionaria y se valdría por sí misma. Yo a mis 67 años si el obispo me llamara diría Adsum.  ¡Qué tonto soy, sueño despierto! Nosotros aportaríamos un bagaje de comprensión y de humanidad a la Iglesia. Ya sé que esto es imposible pero el reto está ahí y yo a riesgo de ser calificado de piedra de escándalo, indagaría sobre la viabilidad de la propuesta. Algo se mueve, sin embargo. Por ejemplo la campaña del episcopado  ofertar a los parados un puesto fijo y un trabajo impresionante como es la cura de almas ha caído bien. Espero que muchos mozos se lo estén pensando.

 También a través de Internet hice campaña para que la Passio se cantase en latín al modo antiguo y alguien ha desplegado la antena en el Vaticano porque en la liturgia de Viernes Santo han vuelto a sonar los maravillosos motetes de Palestrina y del padre Vitoria y los tres diáconos recitaban los versículos del sublime relato de San Juan.

Yo pecador sí. Yo, pecador, lleno de contradicciones y altibajos. Quise ser escritor y periodista y lo fui y lo sigue siendo pero a partir de 1975 se produjo una nueva desamortización en España y nuestros periódicos, revistas y editoriales pasaron a gente extraña que vive muy lejos tal vez en un rascacielos y desde allí aprieta un botón. Es poder oculto que no enseña la patita. Los medios de comunicación se han convertido en medios de provocación y de intoxicación.

A pesar de todo, tengo esperanza y soy optimista porque el Señor no nos dejará de su mano aunque a ratos parece que se aleje, que oculte su rostro. Ni España ni la SRI podrán ser destruidos.

A grandes rasgos y perdóneme si me extiendo le diré: he vivido casi diez años en Inglaterra y en USA cuatro.

 Al regresar a España me hice archivero. Seguí escribiendo porque es para lo único que valgo pero yo no soy un Delibes ni un Cela. Todos mis textos están en la gaveta hasta que me decidí a dar a la estampa por mí mismo mis hijos intelectuales o mis excrecencias imaginativas. Me encontré con la sorpresa de que muchas librerías no te admiten un libro sin que lo presente un distribuidor y yo no puedo tener distribuidor porque siempre fui políticamente incorrecto. Así que para mi sorpresa navegamos poco.

 De la gaveta pasaron a la oscuridad de las cajas embaladas. La excusa que te dan los editores es que si no escribes marranerías o torpezas como el Código D´Vinci, eres de la acera de enfrente, insultas a España, a la memoria de Franco o a la Iglesia, no entras en el cupo.

 Pero yo no me rindo, don Josemari. Me gustaría tener dinero para montar una editorial o una emisora de radio para sacar a luz muchas obras maestras que andan por ahí escondidas de mis amigos y escritores como Vd., ¿Estará hoy la luz bajo el celemín o es que no la acertamos a distinguir? Que la gente lea, que no se embrutezca, que aspire no sólo a los bienes materiales sino también a los del espiritu. Y en esa demanda quijotesca sigo.

Y muchas gracias por su carta autógrafa.

Para mí volver a encontrarle ha sido un milagro o una merced concedida gracias a la intercesión de Nuestra Señora a la cual ustedes buenos sacerdotes nos enseñaron a amar y a mirar para el cielo en las adversidades. Se me quedan muchas cosas en el tintero pero ya le iré relatándolas en otras cartas más despacio. Le he visto muy bien en los últimos reportajes por la tele. Usted siempre fue un cura elegante y si me perdone guapo. Rubio con aquel pelo de mazorca. Ignoraba que proceda de Coaña el hermoso concejo – Cudillero, el Franco, Valdés y luego Coaña- donde está el monasterio de Corias, y el de Cartavelo o las piedras sagradas del castro prerromano. Tenemos mucha historia y mucha poesía corriendo por nuestras venas. Tengo yo una casa en una aldea que llaman el Rellayo al lado de la A6, con un prao, un lauredal donde canta la curuxia o lechuza por las noches. Estamos al pie del monte de Santa Ana de Montarés que habrá oído nombrar y cuya ermita se alza señera sobre un cerro y a la cual veneran los pescadores pixuetus.

Yo me retiro a este rincón de paz a escribir, a meditar y a rezar a veces. Me gusta el oficio divino en latín, sobre todo los himnos de un viejo breviario que me legó un tío cura. Cuanto me gustaría que usted viniera a nuestra casa, señor deán; aquí las señas:

Antonio Parra el “Periodista”,

Villa Elena

El Rellayo,

San Juan de Piñera,

33159 (Cudillero)

Como estoy jubilado, me escapo quince días allá, cuando vaga. Mi mujer no pues aun trabaja de funcionaria de la Seguridad Social y le quedan aun dos años, pero allí soy feliz. Y le doy muchas gracias a Dios por poder aun segar la hierba, por poder leer. Tengo más de seis mil libros. No sé a quien se lo voy a dejar cuando me muera. Bueno no pensemos en la que no perdonará a nadie. Jesús bendito que tanto me ayudó en vida y me sacó de tantos precipicios me ayudará en muerte.

Valete, care magíster, et salutem plurimam. Usted don José María junto con don Pedro Recio y don Julián García Hernándo fueron personas muy importantes en mi vida. Me marcaron camino; entonces no nos dábamos cuenta inconscientes jovenzuelos de que sus amonestaciones o consejos eran por nuestro bien. Si me torcí, que Dios me perdone.

 

 

 

PS En mi blog haré un estudio largo sobre el hermoso folleto que me envía. Explicaré a mis lectores – cuento con cincuenta mil visitas y a veces hasta cien diarias- en una exégesis sobre este aporte que hace a la cultura gallega y española y  que realiza muy circunstanciadamente con noticias desconocidas como que el Pórtico fue restaurado por los ingleses, o que su antecesor, don Epifanio, lo llevaron preso a Mahón. El estudio sobre el enigma del Maestro Mateo, magistral. De todas, todas.

 

Antonio Parra Galindo

Piedras Vivas 6

Villafranca del Castillo,

28692 (Madrid)