День памяти преподобного Кукши Одесского Posted: 29 Dec 2019 01:40 PM PST ESPAÑA MI NATURA

Патриарх Кирилл совершил чин воздвижения Креста Posted: 29 Dec 2019 01:24 PM PST ESPAÑA MI NATURA

_Кресту Твоему поклоняемся, Владыко..._ .mp4 Posted: 29 Dec 2019 01:19 PM PST ESPAÑA MI NATURA

Ты моя Мати, Царица Небесная (Распевно) - Мужской хор Богогласник Posted: 29 Dec 2019 01:17 PM PST ESPAÑA MI NATURA

SANTO CRISMÓN CRISTO AYER HOY SIEMPRE EPICENGTRO DE LA HIUSTORIA LAS MAQUINACIONES DIABÓLICAS NO LO PODRÁN DESTRONAR Posted: 29 Dec 2019 12:44 PM PST ESPAÑA MI NATURA

christus hieri hodie et semper el simbolo del crismon. cristo está en la historia. SE NOS VA LA PASCUA Y EMPIEZA LA EPIFANÍA O MANIFESTACIÓN Posted: 29 Dec 2019 12:24 PM PST ESPAÑA MI NATURA

BOOKS Posted: 29 Dec 2019 12:22 PM PST Fiction Fiction to look out for in 2020 With new titles from the likes of Hilary Mantel, Ali Smith and Sebastian Barry , 2020 bodes well for lovers of the novel • Rachel Cooke on nonfiction highlights of 2020 Alex Preston Sun 29 Dec 2019 09.00 GMTLast modified on Sun 29 Dec 2019 10.22 GMT Shares 76 Comments 45  The final instalment of Hilary Mantel’s Cromwell trilogy is likely to be one of the year’s biggest novels. Photograph: Richard Ansett/BBC This has not been a vintage year for the novel. The joint Booker winners and perhaps a handful of others aside, I’m not sure that much fiction published in 2019 will be read a decade hence. The good news is that I’ve spent the past several weeks joyfully immersed in proof copies of next year’s novels and can confirm that 2020 is shaping up to be a blinder. I’ve tried here to concentrate on the first half of the year. One of the year’s biggest novels is sure to be the final instalment of Hilary Mantel’s Thomas Cromwell trilogy, The Mirror and the Light (4th Estate, March), which is under strict embargo. Will it be great? Probably. Will it win the Booker? Possibly (although there’s serious competition). It could well be pipped to the prize by Maggie O’Farrell’s miraculous Hamnet (Tinder Press, March) – a beautiful imagination of the short life of Shakespeare’s son, Hamnet, and the untold story of his wife, “Agnes” Hathaway, which builds into a profound exploration of the healing power of creativity. Hot on Mantel and O’Farrell’s heels are three of the next generation: Evie Wyld, Daisy Johnson and Eimear McBride. Wyld’s The Bass Rock (Jonathan Cape, March) is her third novel and her best so far. Stepping elegantly through time and weaving together the lives of a host of strong yet damaged women, this is Wyld’s masterpiece – as majestic and monumental as the landmark it’s named after. Johnson’s Sisters (Jonathan Cape, July) is a short, sharp explosion of a gothic thriller whose tension ratchets up and up to an ending of extraordinary lyricism and virtuosity. McBride’s Strange Hotel (Faber, February) is an enigmatic, achingly sad book. A woman moves shiftlessly from one hotel to the next, obeying a seemingly abstract set of rules, haunted by her past. FacebookTwitterPinterest  Daisy Johnson, author of Sisters, ‘a short, sharp explosion of a gothic thriller’. Photograph: David Levenson/Getty Images Advertisement Colum McCann’s sixth novel, Apeirogon (Bloomsbury, February), is ambitious formally and thematically, taking on the Israel-Palestine conflict in a work that is both spectacularly inventive and grounded in hard, often brutal fact. It is about grief and forgiveness, about family and politics. If you can read it without sobbing, you’re a monster. Also tugging on the heart-strings is Sebastian Barry’s A Thousand Moons (Faber, March). Set in the wake of the American civil war, it tells the story of Winona, a brave, bruised orphan from the Lakota tribe whose new life on a Tennessee farmstead is threatened by the past. AD Miller was shortlisted for the Booker in 2012 for his Moscow-set thriller Snowdrops. His latest, Independence Square (Harvill Secker, February), also looks east – this time to Ukraine. The story of Simon Davey and the mysterious Olesya is utterly gripping, a novel with its finger on the pulse of geopolitics that still manages to move deeply. From the US, we have Jenny Offill’s Weather (Granta, February). Six years after her majestic Dept of Speculation, it’s a dazzling state-of-the-nation novel that is every bit as good as its predecessor. There’s also Jeanine Cummins’s American Dirt (Tinder Press, January), the tragic tale of a mother and her beloved son on the run from a drugs lord. Kate Elizabeth Russell’s superb debut, My Dark Vanessa (4th Estate, March), is more than merely an inversion of Lolita for the #MeToo generation; this is a book that asks what we have lost and gained in an era that has revolutionised the way we think about sex and power. Sign up for Bookmarks: discover new books in our weekly email   Read more James Scudamore has always written brilliant, twisted novels; his latest, English Monsters (Jonathan Cape, March), is breathtakingly good. Imagine Edward St Aubyn writing The Secret History and you’ll get an idea of how exquisite and compelling this story about male friendship and betrayal is. Amanda Craig’s The Lie of the Land was a bestseller in 2018 and made many books-of-the-year lists. Her next, The Golden Rule (Little, Brown, June), turns upon a chance meeting on a train that leads to a murderous pact. It does what her novels do best, wrapping the reader in a tight, lean narrative, showing the strangeness that lies at the heart of normal-seeming lives. Philip Hensher’s A Small Revolution in Germany (4th Estate, February) is a beautiful, regret-soaked story about the marks left on our adult lives by the idealism of our youth. FacebookTwitterPinterest  Polly Samson’s A Theatre for Dreamers reimagines the love affair between Leonard Cohen and Marianne Ihlen (far left) on Hydra. Photograph: James Burke/The Life Picture Collection/Getty Images A few more to look out for: Maaza Mengiste’s The Shadow King (Canongate, January) is a complex, lyrical and compelling historical novel set during Mussolini’s invasion of Ethiopia. SJ Parris’s Giordano novels are always worth reading. The sixth, Execution (HarperCollins, April), is no exception – a brilliantly realised fictionalisation of the Babington plot against Elizabeth I. Nikita Lalwani’s gripping thriller You People (Viking, April) is set among undocumented migrants in a shadowy London underworld. There’s a fine second novel from Stuart Evers – The Blind Light (Picador, June) reads like a British Don DeLillo, telling the social history of Britain through two generations of a family. Finally, in A Theatre for Dreamers (Bloomsbury Circus, April), Polly Samson goes to the Greek island of Hydra to imagine the first steps in the love affair between Leonard Cohen and his Marianne. As dreamily nostalgic as Cohen’s song Famous Blue Raincoat. Along with Kate Elizabeth Russell, there are a number of hotly anticipated debuts hitting the shelves. The 28-year-old Dutch dairy farmer Marieke Lucas Rijneveld’s The Discomfort of Evening (Faber, March), translated by Michelle Hutchison, is a rich and luminous novel about fate and grief. It is already a bestseller in Holland. Nazanine Hozar’s immaculate first novel, Aria (Viking, March), follows a group of Iranians in the lead-up to the 1979 revolution and marks the arrival of a major new voice. Rainbow Milk (Dialogue Books, March) by Paul Mendez is another worth looking out for – powerful, sensuous and thrillingly well written. It’s not in the first half of the year, but I’m already hugely excited about Eley Williams’s first novel, The Liar’s Dictionary (William Heinemann, July). She’s a magnificent prose stylist and I can’t wait to read her in the longer form. We can also look forward to the final part of Ali Smith’s era-defining seasonal quartet, Summer (Penguin, July); and there’s a new novel by the dependably magnificent Kate Grenville – A Room Made of Leaves (Text, July) (which I’ve read and it’s every bit as good as The Secret River). Then, in September, there’s Piranesi (Bloomsbury) by Susanna Clarke, the long-awaited new book from the author of Jonathan Strange & Mr Norrell, and Mayflies (Faber) by the great Andrew O’Hagan ESPAÑA MI NATURA

EL DEAN DE COMPOSTELA VICTIMA DE UNA CAMPAÑA DE SIONISTAISTA Posted: 29 Dec 2019 09:00 AM PST testimonio SIEMPRE  CON LA CRUZ COLORADA AL PECHO LA CRUCIFIXIÓN DEL EX DEAN DE COMPOSTELA Victima de calumnias y esos malos quereres emponzoñados (el diablo con frecuencia entra a saco dentro de las sacristías y cenáculos) don José María Díaz Fdez. pasa sus días octogenarios en su querido Mondoñedo, apartado de su ministerio y confiando en que la justicia divina le devuelva la honra que le quitaron los mundanos. El arzobispo Barrio le destituyó de su decanato y de la canonjía y hubo de abandonar el cargo de archivero. Esto sea acaso lo que más le dolió porque es una eminencia en historiografía y conoce como nadie la historia de la Iglesia, con sus grandezas y servidumbres como toda obra humana. Sufrió persecución por la justicia (decir la verdad siempre molesta) pero él siempre espantó demonios, como buen exorcista de la palabra y de la pluma. Han sido siempre sus armas junto con el ferrete coruñés y la ironía asturiana. El Maligno le tendió una trampa porque lo acusaron de haber dado una palmada en el culo a un monaguillo. Los que le conocíamos y admirábamos cuando fue nuestro prefecto en el seminario de Segovia somos contestes de que eran gestos muy suyos, "cosas del gallego", decíamos, pues a un tal Izquierdo, alumno de retórica, al que llamábamos Penjamo, le hizo salir de la terna, ponte firmes, eso no se hace y le pegó una patada en las posaderas que por poco le a manda a  Fernando Poo por haberse llevado tres hogazas a la camarilla dentro del guardapolvos y luego las vendía a dos reales cuando apretaba el hambre. Doy testimonio: don Chemari no tenía nada de marica. Al contrario precavía a todo el curso contra el amor a los efebos, es más: los griegos eran por cierto, nos decía, inclinados a la sodomía: Aristóteles se acostaba con un muchacho, Orígenes emasculóse para evitar pecado nefando, y el siglo XVI la Ciudad Eterna era el gran varadero de la prostitución europea (pululaban más de quince mil por la Vía Apia  y hacían la carrera junto a las tapias del Castillo de Santangelo) , muchos cardenales hacían a pelo y a pluma. Roma peccatrix. La curia siempre fue pecadora y descreída. Un papa Borgia el padre de Lucrecia - esto también nos lo contó en una de sus charlas el P. Diaz- decía durante una gran comilona con sus fámulos mirando para los evangelios: "ese librito con sus cuatro fabulas nos ha hecho ricos y famosos". "Sin embargo, queridos seminaristas, concluía, tales oprobios y  maldades no han de ser óbice jamás al depósito de vuestra fe, porque fuera de la Iglesia no hay salvación "extra Ecclesiam nulla salus. Teneis que ser hombre enteros, gentes normales, no andarse con repulgos ni tiquismiquis; el cristianismo no es un problema de bragueta". Estas sentencias de mi maestro los tuve muy presentes a lo largo de mi vida me han afianzado en el amor a Cristo y a la gran tradición de dos milenios de cristianismo. Me causa más que indignación furor y santa ira - cogería un látigo y echaría a vergajos a los profanadores del templo como hizo nuestro Señor- ante la hipocresía de cierftos sectores que desde dentro y fuera de la Iglesia ven en el otro la mota en el ojo cuando ellos mantienen una viga en el suyo. Andamos a vueltas con una nueva raza de víboras. Abundando en ello Díaz Fernández es un teologo de categoría, un litúrgico de categoría y un maestro de ceremonias como no había otro en cabildo catedralicio sobre la Piel de Toro. Hace unos años descubrió en el archivo compostelano un inédito de Quevedo bajo el rótulo de "Contra Iudeos". A lo largo de sus páginas don Francisco se despachaba a sus anchas contra los cristianos nuevos. Retrataba a Teresa de Jesús como una ninfomaníaca del confesionario (de hecho la crítica moderna admite que pudo tener amores con el Padre Gracián). Juan de Avila era un perverso y san Juan de la  Cruz un lírico algo pornográfico escudándose en el Viejo Testamento y a Ignacio de Loyola un altanero vasco un poco borachín... Bien estén los santos en sus retablos.  Como es sabido en la gran pendencia que hubo en el siglo XVII sobre el patronato unos (godos) decían que el verdadero patrón de España era Santiago,  mientras los conversos (hijos de Moiés) con ese furor que siempre caracterizó a los españoles de origen judío declaraban incontrovertiblemente patrona de las Españas a la mística abulense. Puede que la víbora de la calumnia contra erl querido ex deán apartado de sus cargos - gracias a Dios no ha sido suspendido a divinis - alimentada por un arzobispo que viene de un pueblo de Zamora donde hasta hace poco tiraban a los forasteros al pilón y defenestraban a una cabra desde el campanario- yazga en tales infames escondrijos. Conjeturo que los tiros pueden ir por ahí. Este buen sacerdote[1]ha sufrido con longanimidad y paciencia la picadura de los peligrosos alacranes que andan por las curias y una cosa: están logrando que a la Iglesia no la conozca la madre que la parió. Porque ellos se están pasando con armas y bagajes al enemigo enarbolando la bandera de la pudibundez sexual y del feminismo torcaz

 

20N 2015 recordando al General

 

Remigio el hombre se levantó en aquella mañana espléndida de un Madrid otoñal calma en las barriadas por enésima vez sin logarlo había hecho propósito de dejar el tabaco. Pensó que a lo mejor no era aconsejable y más en una fecha de tanto bombardeo informativo, tantas idas y venidas, reconvenciones y explicaciones (los de la tele estaban mareando la perdiz, los del Mundo inmundo escribían sesudos editoriales, pobrecillos no saben escribir, les sobra mala leche y les falta oficio) por la masacre de París. Cesaron de verter mierda los imbornales catalanes, Rajoy seguía haciendo la bombilla.

Evidentemente, se trataba de un 20N muy distinto porque había moros en la costa. Mucho miedo en el alma ¡tantos baticores y que poquísima vergüenza¡ los medios embadurnaban cada mañana el mundo de mentiras y el planeta se transformaba en una gran pintada, que caray, habían abierto la puerta al islam barra libre entrada a discreción y el caballo de Troya empezó a pegar respingos sacando de su panza a los nuevos aqueos, todo cuanto llevaba dentro furor de la ira contenida el alfanje y el dogal de  muchos siglos.

Aquiles el de los pies ligeros iba hacia ellos. Pero ahora las guerras modernas se ven tranquilamente desde un sofá delante del televisor como si se tratase de una apasionante sitcom donde los corresponsales destacados al lugar de los hechos inflan el perro y se repitan más que la cebolla.

 Es bueno esto para el efecto llamada y el síndrome de acojone. Cierra, hombre de dios, esa bisagra, tranca la puerta con el alamud pero no hay barra trasversal de cierre que valga. Se cuelan en oleadas. Los trae el mismo gobierno. Esto sí que es un doublé talk doble semántica orwelliana para tener al personal agarrado por los mismísimos cojones. Remigio bermejo dijo:

—Hoy lloremos al General. Hace cuarenta años yo estaba en Londres

Y bajó al esconce donde se apilaban sus libros pidiendo lectura, rientes de su ociosidad jubilar. Remigio Bermejo quería ser villano en su rincón pero el gusanillo de la profesión le hacía cosquillas en los cojones y no podía por menos de sentarse ante el ordenador como aquella madrugada de hacía 40 años se bajó al teletipo a transmitir una crónica apresurada de reacciones, larga y oceánica, en la cilla donde estaba el ghost y algunas botellas de Madeira añada de 1898 que lindamente en honra del general se bebió a sorbitos siguiendo la tradición irlandesa de “mojar” al difunto en el velorio.

—Nada de preocuparse ahora mismo os echo un galgo. Quietitos.

En el fondo a él le agradaba este silencio del camposanto de su biblioteca. Allí montaban una guardia de estrellas y sueños en fila sus amigos los que nunca le engañaban y le hablaban mudos en su elocuente quietud de las veinticuatro redondas blancas.

Se descolgó con un kadish o salmo responsorial que inundó el patio de vecindad. Los primeros currantes encendían las luces de la cocina y calentaban el té para marchar al trabajo y no se asustaron al oír su voz descangallada. Por lo menos no era un tiro. Habían sonado hacía tres cuartos de siglo muchos disparos en aquella barriada que era entonces un olivar. El General, tras pasar el mando a Varela, ganó aquella batalla a los Internacionales y los moros invocando a Alá y pensando en las huríes habían corrido a gorrazos a los gubernamentales.

 Miaja la Dolores y el Campesino se dieron de baja, volvieron grupas hasta la Casa Campo que perdían el culo, pero a los españoles con las glorias se nos fueron las memorias y no perdonaron a aquel general gallego bajito con mando en plaza en Tenerife que pasó el Estrecho con sus legionarios. Los vencedores se transformaron en vencidos al correr de las décadas.

Un modorro de León todo Cejas Circunflejas  se puso a correr el hectómetro velocista de fondo de la inanidad y la mentira.  Era un cuentanubes que no paraba de referirse a hechos puntuales y hechos evidentes sembrando su discurso de tautologías sin parar.

La travelo y las góticas le reían a su puñetero padre las gracias. Ji, ji, ji. Puso él las cejas y otros los cojones. Parió la agüela la memoria histórica.

—¿No estaba todo perdonado? Le dijo Bermejo al conquense que por aquellas fechas andaba por Regent Street embutido en su chupa de cuero de aviador republicano fardando de melenas y de pantalones campana más despistado que un burro en un garaje.

El nuevo idiotipo había cambiado la contraseña. Recordaba aquella fría madrugada londinense. Le llamó desde Madrid Paco Martos su redactor jefe y su ángel de la guarda. Pronunció una sola palabra. Dijo:

—Ya

Y colgó el teléfono. La larga agonía del general estaba consumada. Se sentó ante el teletipo de la bodega donde moraba en su madriguera el fantasma del conde Kelly y ametralló una crónica apesadumbrada. La historia de España abría una nueva página. Se acababa de casar en segundas nupcias. Su mujer que no se encontraba en aquel Londres crápula y finisecular bien del todo, acostumbrada al buen vivir de Oviedo y a las praderas asturianas dormía plácidamente y no quiso despertarla.  En el sotabanco de South Kensigton  la daban miedo los fantasmas. Pensó mejor no despertarla, mejor que sueñe en montañas nevadas.

A las nueve se abrieran las puertas de la embajada a medio batiente en señal de luto. Se izó la bandera de crespón negro. En el oratorio vertió algunas lágrimas. Gracias al general había conseguido un trabajo y le mandaron de corresponsal a Gran Bretaña. Fue obra de la casualidad. ¿O un milagro? Era el designio de los dioses. Ya. Paco Martos su ángel de la guarda le había reconciliado con la ardua profesión del periodismo. Fue un personaje clave en el diseño de su trayectoria vital de igual manera que aquel inspector de policía en Asturias, que había sido su compañero de terna en el seminario, el amigo Llorente, que lo liberó del orco inmundo donde trató de meterle un cura progre. No era un simple estomago agradecido. Es que lo mismo que el General amaba a España y el nombre y el amor de su patria vibraba entre los puntos de su pluma por más que se supiera  incomprendido.

La persecución el oprobio y las cadenas no llegarían de repente sino poco a poco en un suave que me estás matando pero era la nueva táctica de la serpiente que había mudado la camisa y cambió su estrategia.

Nada de fusilamientos ni actos espectaculares sino a la chita callando. Y tapándoles a los insatisfechos la boca con dineros y sobornos. Sencillamente, los quye mentaban a Franco eran condicionantes de la no existían. Se les adjudicó la categoría de “no person”. Dejaron de existir siguiendo las recomendaciones del Talmud que no considera pertenecientes a la raza humana a los no ungidos por la circuncisión del mohel (el sacristán jifero que retaja a los recién nacidos ) rabínico

Había que marchar en adelante a la agachadiza casi pidiendo perdón pero parapetado con un coselete antibalas. Sólo la pluma sería su único ajuar de combate cuando sonó al otro lado del teléfono cruzando el océano aquel “ya” fatídico denso profundo y trágico como la misma España. Fue a misa a los servitas encomendó el alma de Franco y luego se dirigió a estampar su firma en el libro de duelo jornada de puertas abiertas en Belgravia Square. A los pocos días una mano negra estuvo a punto de quemar aquella embajada horas después de que fuese reducida a cenizas nuestra legación en Portugal. Seguramente que empezaría el hule.

VENCERÁ LA CRUZ PUES ES LA VERDAD 20N

 

20 N.

 

Quieren volar la cruz y yo me pregunto que la cruz qué mal les habrá hecho y respuestas no encuentro más que la inquina y la revancha, malos consejeros de la verdad. Es tan airosa y solemne la cruz del Valle que se divisa cuando voy camino del norte casi tan alta como la montaña que le da nombre Cuelgamuros y rezo la oración de San Andrés:

        -O bona cruz salvum me fac

Y sigo mi camino. ¿Por qué les molesta? Sólo hay un precedente: el de la voladura de una estatua gigante de Buda que existía en las montañas de Afganistán hace unos años. Un acto criminal fundamentalista de los talibanes que odian la representación de las figuras antropomórficas en la creencia de que con ello se da culto a los ídolos. Lo dicen ellos que creen en los siete cielos del profeta y en el paraíso de huries, pero la cruz es símbolo de la libertad y del progreso. Pueden dinamitarla pero no podrán erradicar la promesa del que murió en ella:

        -Estaré con vosotros hasta el fin de los tiempos.

Me asusta el silencio del Vaticano, el mutismo de Rouco, la falta de agallas en los herederos de Franco y de José Antonio para defender los restos de estos dos grandes prohombres de la historia de España porque eran unitarios y aunadotes, apaciguadores y cuyo recuerdo y memoria causa tanto odio entre los disgregadores, los oportunistas. Sin embargo, un diacono siempre tendrá que defender la cruz cueste lo que cueste. Si lo que se tendría que volar fuera el Candelabro de los Siete Brazos pero aquí hay una legión de mudos y ya lo dice el refran “quien calla otorga”. Silencio de Raztinger, silencio de Rouco, tantos silencios dios mío. ¿Es que hemos cambiado de religión? ¿Es que el Vaticano ya no cree en la religión sólo en en sí mismo y en la púrpura? He ahí la madre del codero, ahí está el intríngulis.

        -Oremus et pro nosotros pastores.

        -Sí recemos por esta iglesia nuestra que va sin timón ni gobernalle y hace dejación pública de sus funciones y esconde la cara ante el enemigo.

        -La animadversación del Zapatero patatero ahogado en su retórica llena de contradicciones no me subleva. Más me preocupa la aquiescencia del bueno de Benedicto incapaz de cuadrarse ante los poderes seculares para evitar el desahucio de sus monjes que oran y viven en una de las abadías mejores de la cristiandad por respetos humanos. Me encocora el que los Franco sólo estén para que Maricarmen la nietisima se presente en los programas del perineo y la entrepierna para parlar de sus coitos con gente importante y el que los Primo de rivera anden perdidos allá por Jerez.

        -Dios mio que infamia. Oremus et pro perfidia Judeorum.

        -Oremos sí que en España es Viernes Santo.

Un viernes santo que dura para mí desde aquella noche en Londres en que mi jefe Paco Martos Robles me telefoneó para darnos la noticia desde Madrid.

        -Ya

Sólo dijo ya pero aquel adverbio de tiempo pero ese ya dura 35 años y yo sabía lo que iba a ocurrir: el regreso de los impíos. A mí por defender a España me pusieron en lsus listas negras pero contra la verdad no hay fuerza aunque todos los días sea viernes Santo. Pese a todo me atrevo con una profecía:

        -La cruz vencerá

 

16 de abril santo Toribio de Liébana

la fe y el tesón huyen a las montañas y a la sombra del pico Ubiello por la otra cara santo Toribio uno de mis muchos santos de las actas mozárabes en las que es abundoso el mes de abril debió de vivir en el monasterio donde cuatro siglos después un monje anónimo con tino de buen pendolista caligrafió y pintó los primorosos códices miniados del Libro del Apocalipsis más conocido por el nombre de Beato de Liébana. De su vida se sabe bien poco. Que lo hicieron obispo de Astorga  la sede que ocuparía tambien san Fructuoso de Braga y que fue un varón justo y limpio de corazón al que el papa san León Magno le escribe una carta [el mismo que recriminó la conducta levantisca a san Hermenildo contra su padre Leovigildo].  Quizás no tengamos que fiarnos muchos de los panegiristas y hagiógrafos que hacen el elogio de personajes descorridos y deforman la mirada. Pero una cosa es importante en esta pléyade de oscuros varones: que fueron a refugiarse a las soledades del Bierzo buscando a Jesús en la vida contemplativa y fundaron monasterios en cuevas a lo largo de la cordillera pirenaica. Dicen que allí estuvo asentado el paraíso. Dumio, la sierra de Oscos, los recónditos emplazamientos de las montañas cantábricas, las Batuecas, el Valle del Silencio camino de Astorga y Ponferrada. Estos personajes me reafirman en mi vieja creencia de que la santidad existe y se determina de muchísimas maneras porque múltiple y multifaria, hablando muchas lenguas y a través de innumerables circunstancias se produce el aproximamiento a Dios lejos de las vanidades del mundo. El monaquismo tan denostado e incomprensible para nosotros produjo estas figuras extrañas que encontraron a Dios en el retiro y en los libros, en la controversia, porque Cristo los hizo libres. Cristo libertador. El Eleuteros frente a las miserias y circunstancias de la vida terrenal. Y aun hoy sigue existiendo la bondad y la gracia. Se puede practicar perfectamente el anhelo de perfección y el monaquismo viajando en autobús o en medio de la vorágine de esta ciudad tan bella y cosmopolita que es Madrid. Santo Toribio interceda por nos. También nosotros tenemos vocación de pendolista y amamos la belleza interior que consagra a las almas. Y que nada tiene que ver con el “edoné” lo exterior, lo carnal y mortal y todo eso que desaparece en la tumba para trocarse en polvo y gusanera.

 

 

LA TUNICA SAGRADA DE LA CUAL FUE DESPOJADO

 

Aquella gramalla sin mangas tejida de un solo hilo -Cristo se desvestía y sus siervos y seguidores duro colocarse ropajes uno encima de otro sotanas y dalmáticas, al año que viene en Jerusalénpero caminamos de espaldas al monte calvario- abolía el orden viejo. Los ornamentos de los dioses antiguos Júpiter Diana Afrodita y Baco quedarían preteridos pero sus sacerdotes sintiendose desnudos e incapaces de imitar al que pereció en la cruz en taparrabos no harían otra cosa en todo el tiempo que hacer mayor el cupo del “indumento”.

Casi me destgernillaba de risa pero aquella hora de grandes acontecimientos fue el tiempo de los sobresaltos y de las confusiones (yo creía, pensé que; pues no señor al revés te lo digo para que lo entiendas) y de las perplejidades. Nos anegamos en un marasmo de sorpresa. Tú, Cristo bendito, viniste para confundir a los mortales. Supuestamente quedaron sin vigencia las estolas las mitras las cidarias el eford y todos aquellos ropajes que se ponían uno encima de otro negro soble blanco para definir oficios y categorías inciertas de flámines y peanes del mundo órfico.

Degolló nuestros principios sin espada. ¿Eres tú el que ha de venir o esperamos a otros? Se rieron de él pero él no vino a traer la paz al mundo sino un orden nuevo con todo lo que ello implica: la destrucción de Jerusalén que fue desmontada piedra a piedra y los campos adyacentes de su pomerium arrasados y sembrados de sal. Al pie de la club escuchabamos el batir de los tambores de los soldados de Tito casi tres cuartos de siglo de quie aquel cerco se produjera.

-¿Y no escarmentaron los judíos?

-Por vida de Minerva ¡qué bah!

Era un revolucionario. Vino a los suyos y los suyos no le recibieron. sus vestiduras de ajusticiado por una de esas carambolas inexplicables que hoy confunden a los soberbios (la potencia se hizo acto trascendente y se encendió el fuego de la gran luminaria y ardería por los siglos de los siglos aquel pebetero puesto que nadie será capaz de destruir el amor) eligiendo a lo más despreciable y en menoscabo de la soberbia y de la confusión terrenales.

Debió de ser un revés para los sionistas mesiánicos. El libertador anunciado por los profetas de Israel moría en el suplicio escoltado por dos ladrones Dimas y Gestas. No me vengais con bromas ¡Qué guasa! Vino a los suyos y los suyos no le recibieron -la frase de Juan que luego leí incansables veces martillea mis sienes- mientras los mercenarios puesto que no se puede hablar de soldados romanos que tienen otra dignidad y se echó mano de esclavos sirios para hacer aquel trabajo se rifaban con el cubilete sus paños menores. El Hijo del Hombre salvaba al mundo en taparrabos. Semejante desvergüenza dónde se vio?

Pero la humilde túnica inconsutil era el símbolo del siglo futuro. El que busca su vida la perderá. A ver queremos un signo pues ese no nos vale.

La vida se la había echado el Inocente sobre los hombros a manera de chal cobijando sus espaldas doloridas cuando, varón de dolores, al cabo de cinco mil azotes y de 72 puntas de cambronera que es el peor de la especie de los espinos y la más áspera de las zarzas que horadaron sus sienes trpanaron su frente inmortal quedando ensangrentados los mechones de su rubia caballera y de su barba taheña ah que nos miraba a todos con aquellos ojos azules penetrantes como si no comprendiera la maldad del que somos capaces los humanos pero llenos de perdón hacia esa inclinación viciosa que los teologos achacarían al primer pecado de Adán pero que a mí se me hacía muy dificil de aceptar como romano acostumbrado a mirar a los dioses con un cierto escepticismo pues sus malos ejemplos y concuspiscencias y que admás estaban ahí para castigar y enviar rayos y desgracias a los mortales. Si te enojabas con Jyupiter este te taladraba con su gario y te convertías en rana.

Con los dioses no se juega. Antes de morir había que hacer mandas a Esculapias y se mandaba matar un gallo capón para que el dios de la salud tuviese una fiesta allá arriba con sus amigotes y después de expirar tenían que sujetarte la barbilla abrirte la boca y meter entre los dientes una moneda para pagar al Barquero. Esta costumbre acicate de la codicia fue un pretexto para que en el mundo antiguo abundasen los profanadores de tumbas. El oro era más importante que la deidad y en facto es la única divinidad que rige los designios. Oro, oro y nada más.

Fue obrecido al pueblo en espectaculo. Un esbirro lo empujó hasta la balaustrada y Jesús fue ofrecido en espectaculo. Tenedlo. Vedlo ahí, cabrones. ¿No queríais que lo castigase? Pues le hemos zurrado bien la badana. ¿No os dais por satisfechos? No. La chusma quería más sangre. Dada su condición vil y sus adscripciones impronoisticabe. Era el mismo morbo que conducía a la plebe de Roma al coliseo. Quería ver la sangre a chorros de los andabatas sobre la arena y que cantasen el himno. Ave Caesar los que van a morir te saludan.

Ecce Homo. Le habían colocado un manto purpura sobre los hombre y pusieronle unacaña en la mano por cetro