2025-06-02
SON LAS QUE FOMENTAN LA VIOLENCIA VICARIA ESTAS ARPÍAS
LA DIRECTORA ES UNA BOLLERA CONSUMADA SIONISTA
OLÍA A COÑO EN LA FERIA DEL LIBRO LAS REINAS DE LA LITERATURA TENÍAN LA TORTA
FERIA DEL LIBRO VANIDAD DE VANIDADES
ADEHALAS Y GAJES DEL OFICIO
Ferias del libro
Polvo de junio en la distancia
Firmas que no llegarán
Son gajes del oficio
Escritor del silencio soy
Reino en el ámbito de mis aforismos
Nulla dies sine linea
Rimeros de cuartillas dolor de mi mano
en mi cancel
Pensamientos estampados
Llenan los altillos y estantes
Es un vicio escribir
¿Un oficio
Sin beneficio?
Mi pluma en perpetua rebelión
Contra el averno
que nos llevan al Bedlam estos tíos
Escritoras pseudopedorras
mejor dicho
olía a coño en la feria del libro
y a sangre de los que dicen defender
a la mujer
como carne de cañon
y carne de prostíbulo
Ay cuanto polvo
muchos libros
Sexo sin seso
tan reivindicativo
Han matado a la literatura
Hoy la novela es como un niño
palestino
Les canto el evangelio
Diakon prestupiti
Acércate a mi vera, diacono,
Entona el evangelio
Diapasón en bajo profundo
Son tardos de oído
No entiendo su cerrazón
de sepulcros blanqueados
Aunque siempre
Asesinaron a sus profetas
Urden tramas y contubernios
Y por eso para ellos
Soy un poeta maldito
Me rio de las poetisas y autoras
De aluvión que en las casetas sudorosas
Firman libros
Siguiendo los pasos de Kafka
Que fue un asesino
De la literatura
Mas, me conformo
Son adehalas y gajes del oficio
libros y más libros
triunfal feminismo
SINIESTRAS NAVIDADES
aquellas
navidades del 81 comprendí que el mundo iba a la deriva
1981 vaya una
nochebuena
pasaron tres decadas, un soplo, y aquel tiempo me llega enredado entre los bigotes de Lech Walesa, los mineros arrodillados en los astilleros de Gdansk t los curas oyendo confesiones.
En las noches escuchaba la onda corta en aquella radio enorme y lujosa que tenía un ojo mágico con pestaña azul, algo siniestro que recordaba a la guerra y el guial daba vueltas en circunferencia… aquí Polonia… radio Varsovia.
Ya están ahí pero mentira. Los tanques rusos no acaban de llegar nunca. Las malas lenguas decían que Lech era hijo del propio papa pues es costumbre inveterada- acabo de leer a Gogol que se refiere a los polacos como herejes- de que toda polonesa tiene a gala (una bendición del Altísimo) ser fecundada por un cura.
El general Jaruselski gastaba gafas negras y se parecía un poco a don Bienvenido, EL CURA DE MI PARROQUIA, pero los tanques soviéticos no llegaron nunca.
Aquel fue el año del cambio o si se quiere el de una era contra un sistema de valores en que creíamos y no vimos pero ese era el testimonia, el vaticano templando gaitas ofició de maestro de ceremonias.
Ya se cuarteaba el muro y yo entretenía mis noches de dolor velando radiofonías y comiendo turrón. Me partí un diente. Empezó el ciclo de navidades dipsómanas, glotonas y no era el santo advenimiento lo que se venía encima sino el general aburrimiento de corrupciones y persecuciones.
A Ceaucescu lo darían mulé sobre la nieve de Timisoara ocho años después. Ahora el tema de todos los días es Putin pero nada es lo que parece. Volodia es uno de ellos.
Había escrito yo un par de novelas: “EL DIABLO EN LO ALTO DE LA CORNUCOPIA DE COBRE” y “CÓNSUL DE ESPAÑA EN NUEVA YORK” sin ningún resultado.
Y de allí, de la Gran Manzana trajeron el “Guernica”, un mural que tanta guerra dio con eso de las libertades y del que se han escrito hartas tonterías. Picasso lo pintó más bien garabateó estando borracho.
Mucho nos está durando aquella curda propagandística a los españoles. Fue el año en que estalló la guerra de las galaxias y Tejero subió a la tarima del Congreso de los Diputados.
Quieto todo el mundo. Una mascarada. Agentes de la Cia la pipa y la “uzzi” bajo la gabardina un bulto disimulado bajo el sobaco cubrían carrera hacia la puerta de Alcalá. 23F la intoxicación etílica les duró hasta la madrugada. Ay Jesús del gran poder.
Fuese y no hubo nada pero lo de Polonia sí parece que iba en serio. Wojtyla que ahora creo que es santo estaba metido en aquel ajo. Las tusonas de siempre azotaban las aceras de Sol y calle la Cruz.
Chicote sirvió un coctel a los recién llegados pero aún no habían aflorado las Mediawomen emperatrices de los telediarios contándonos cosas macabras y el audiovisual estaba en mantillas.
Yo estaba aprendiendo alemán por unos cursos que daba la RDA emitiendo desde Berlín. Pronto cerraron el chiringuito y yo me quedé en pinganitos.
Las morias se fueron por donde habían venido. Sin embargo, aquellas
navidades me dí cuenta de que las cosas iban torcidas que los malos estaban
ganando la partida y la gente de bien lo teníamos todo perdido.
aquellas navidades del 81 comprendía que el mundo iba a la deriva
1981 vaya una nochebuena
pasaron tres decades, un soplo, y aquel tiempo me llega enredado entre los bigotes de lech walesa, los mineros arrodillados en los astilleros de Gdansk t los curas oyendo confesiones. En las noches escuchaba la onda corta en aquella radio enorme y lujosa que tenía un ojo mágico con pestaña azul, algo siniestro que recordaba a la guerra y el guial daba vueltas en corcunferencia… aquí polonia… radio Varsovia. Ya estan ahí pero mentira. Los tanques rusos no acaban de llegar nunca. Las malas lenguas decían que Lech era hijo del propio papa pues es costumbre inveterada- acabo de leer a Gogol que se refiere a los polacos como herejes- de que toda polonesa tiene a gala (una bendición del Altísimo) ser fecundada por un “papiesa”. El general Jaruselski gastaba gafas negras y se parecía un poco a don Bienvenido pero los tanques soviéticos no llegaron nunca. Aquel fue el año del cambio o si se quiere el de una era contra un sistema de valores en que creíamos y no vimos pero ese era el testimonia, el vaticano templando gaitas ofició de maestro de ceremonias. Ya se cuarteaba el muro y yo entretenía mis noches de dolor velando radiofonías y comiendo turrón. Me partí un diente. Empezó el ciclo de navidades dispomanas glotonas y no era el santo advenimiento lo que se venía encima sino el general aburrimiento de corrupciones y persecuciones. A Ceaucescu lo darían mulé sobre la nieve de Timisoara ocho años después. Ahora el tema de todos los días es Putin pero nada es lo que parece. Volodia es uno de ellos. Había escrito un par de novelas “el diablo en lo alto de la cornucopia de cobre” y “cónsul de España en nueva york” y de allí trajeron el “Guernica” un mural que tanta guerra dio con eso de las libertades y del que se han escrito hartas tonterías. Picasso lo pintó mas bien garabateó estando borracho. Mucho nos está durando aquella curda propagandistica a los españoles. Fue el año en que estalló la guerra de las galaxias y Tejero subió a la tarima del Congreso de los Diputados. Quieto todo el mundo. Una mascarada. Agentes de la Cia la pipa y la “uzzi” bajo la gabardina un bulto disimulado bajo el sobaco cubrían carrera hacia la puerta de Alcalá. 23F la intoxicación etílica les duró hasta la madrugada. Ay jesús del gran poder. Fuese y no hubo nada pero lo de Polonia sí parece que iba en serio. Wojtyla que ahora creo que es santo estaba metido en aquel ajo. Las tusonas de siempre azotaban las aceras de Sol y calle la Cruz. Chicote sirvió un coctail a los recien llegados pero aun no habían aflorado las Mediawomen emperatrices de los telediarios contándonos cosas macabras y el audiovisual estaba en mantillas. Yo estaba aprendiendo alemán por unos cursos que daba la RDA emitiendo desde Berlin. Pronto cerraron el chiringuito y yo me quedé en pinganitos. Las morias se fueron por donde habían venido. Sin embargo, aquellas navidades me dí cuenta de que las cosas iban torcidas que los malos estaban ganando la partida y la gente de bien lo teniamos todo perdido.
Телеканал СПАС/Лето Господне/протодиакон Николай Платонов/память преподо...el gran ARCHIDIACONO PLATONOV
DOS AÑOS SIN RIUDAVETS EL GRAN LIBRERO DE LANCE DE LA CUESTA MOYANA NO HABRÁ NINGUNO COMO ÉL
LLANTO POR RIUDAVETS CASETA 17 DE LA CUESTA MOYANO
EL ULTIMO LIBRERO
ALFONSO RIUDAVETS ÚLTIMO LIBRERO DE LANCE
SÁBADOS atrás me descolgué por la Cuesta Moyano como solía y en la caseta numero 15 estaba nuestro librero mayor del reino de plantón sentado en una silla, patrón de la sabiduría, rey de la galaxia Gutenberg contemplando el paso de la vida con serenidad desde la atalaya de sus casi noventa años.
A sus espaldas aparecía una bambolla de libros y Alfonso el menorquín impertérrito me pareció más augusto que nunca. Debía de sentir ya la llamada de la tierra pero él erre que erre como un viejo soldado de los tercios trasminaba serenidad “et de nimis non curat praetor” (la muerte no importa). Estuve por decirle mi capitán te ha salido la hoja roja y él me diría. Dejé el tabaco hace cincuenta años.
Interiormente me despedí de él, tenía mala cara y sabía yo que no le volvería a ver.
Tomé del ratigo un libro de Torrente Ballester sobre Felipe IV, pagué un euro y qué tarde más buena pasé. Para mí Riudavets fue como un arcángel en tiempos de persecución y de de desdichas cuando llegaron estos. Los de la alubia y el capullo en la solapa pidiendo revancha. postulaban un mundo analfabeto y ácrata.
A los aduladores les ponía la proa pero no le hacía ascos a retratarse con gente de pro. Un falangista autentico amigo del Bonis Bonifacio Barea que fue flecha con él en un campamento.
Más tarde en la postguerra cuando su padre volvió de Rusia, se puso el guardapolvos de menestral y abrió librería de lance.. En el tenderete suyo encontrarían los bibliófilos verdaderos tesoros escondidos que ha producido la lengua española a lo largo de los siglos.
Yo no soy fetichista y creo haber sido un buen cliente suyo, los libros una vez leídos no tienen significado para mí; los regalo o los tiro al contenedor pero había algunos que merodeaban por su alpende como buitres a la caza de la perla escondida que luego ponían a la venta en las subastas.
Tuve no obstante algunas peloteras con él y luego nos reconciliamos.
Yo le llamaba mi staretz o guía espiritual ya que gracias a él me empapé de Dostoyevski de Cela, Tomás Salvador y toda la literatura rusa.
No era un Scrooges ni quería ser un Midas pero conocía el valor de los libros y el afán de los que nos situamos en esta carrera de ratas tan difícil trepar por tan resbaladiza cucaña.
Alfonso todos los libros que publiqué me los compraba y yo le ponía el epígrafe de una estupenda dedicatoria.
Con él desparece una era, una forma de vivir que tendrá que regresar porque, si no, estaremos a las puertas de la barbarie.
Descanse en paz este "colporteur" de lance en cuyo alguarín encontré refugio en medio de la persecución. Fue Riudavets para mí la nave capitana. Siguiendo su estela conseguí dominar a la galerna del odio de los nuevos amos de España. RIP, maestro Alfonso, que la tierra te sea leve
LOS OCHENTA AÑOS DE MARIA OSTIZ
LA GRAN INTERPRETE POP DE LOS SESENTA
Son ochenta y uno que cumple el
ocho de junio. María avilesina de pro y navarra por amor es el sueño de los
caballeros andantes de aquella generación. Como yo.
Media melena, faldas escocesas,
un cigarrillo al salir de clases, algún guateque pero a casa antes de las diez,
venían de colegios de monja y llenaban las aulas de Filosofía y Letras. A misa
de doce todos los domingos, el vermú y el paseo después.
María
Ostiz Espila el día 8 del corriente pasa ya del Rubicón de los 80. Bien
cumplidos aunque después de un matrimonio con Zoco el mediocampista del Real
Madrid para toda la vida su voz apagóse.
Hace justamente dos lustros, cuando falleció
él, se retiró de los escenarios pero sus canciones siguen aleteando entre
nosotros que hablaban de amor, de pureza y de juventud.
Era una chica de derechas sin
remilgos con las clavijas bien puestas. El humor y la socarronería que no falte.
Yo la hice una entrevista para el
diario SP el año 68 y sigo entonando el pobre de mí. Llegado san Fermín me
acuerdo de ella. Pobre de mí ya se acabaron las fiestas de san Fermín… y los
borrachos en el cementerio juegan al mus, apaga la luz Mariluz etc.
Esta pamplonica terciada de asturiana cantaba
como los ángeles y con sus filados increíbles podría batir a la Callas, a la
Caballé y otras divas. Sus grandes saberes interpretativos tenían que ver con
el Arte Dramático.
¿Inspiración? No. Codos me dijo aquella vez.
Los
del 68 tuvimos la suerte de tener cantantes como ella, como Rafael, como Juan
Pardo, Maritrini o etnógrafos al estilo de Joaquín Diaz que resucitaron el
folklore popular, cantábamos con Raimón
temas en valenciano, con Serrat en Catalán y la Ostiz regalaba nuestros oídos
con la dulzura de aquel romance vasco “A un chopolito”, siguiendo por los “Cuatro
Muleros”, el “Naveira do mar” de la Galicia eterna, terra ferma, terra acérrima, o el ijujú
de las folixias de romerías de prau.
Creíamos que la vida era una
fiesta y que la fiesta no se iba a acabar jamás. Tiempos de libertad pero sin
odio y sin revanchismos… “y cinco sentidos tenemos pero los cinco perdemos
cuando nos enamoramos”. Qué gran verdad.
María sigo siendo tu caballero andante y subo
a la Red todas tus melodías que me hacen revivir la dicha, la ilusión, el
fervor, también el miedo de aquella década prodigiosa y prodigiosos fueron los
Sesenta. Que no te mueras nunca.
Salutem plurimam. Ochenta y uno tú el dia 8, y
81 yo cuatro días más tarde.
Los quintos de aquella leva damos
un paso al frente
lunes, 2 de junio de 2025
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