2024-10-22

 EL LAZARILLO YA NO ES ANÓNIMO. TIENE PADRE Y MADRE LO HE DESCUBIERTO YO ANTONIO PARRA VIEJO PERIODISTA CORRESPONSAL EN LONDRES Y NUEVA YORK. SI QUIEREN LES MANDO EL LIBRO Y VDS ME HACEN UNA ENTREVISTA. SALUTEM PLURIMAM

AG
antonio parra galindo
Lun 29/01/2024 12:30

EL LAZARILLO DE TORMES AMIGO DE QUIEN ESTO ESCRIBE

 

PADRE TORMES RIO DEL IDIOMA. PA SALAMANCA LA BLANCA ME VOY HORIZONTES DEL LAZARILLO

EN MI MIRADA

 

Salamanca la blanca quien te mantiene. Cuatro carboneritos que van y vienen. Me encamino por los pasos de mi juventud aquella novia que tuve en Salamanca. Un pueblo Bogajo y aquella casa a pupilo donde tuve el dolor de tripas. Toda mi vida padecí de estreñimientos y yo creía que tenía cáncer. Los toros, las fiestas, las capeas de Vitigudino vistas desde el balcón. Fue conmigo generosa la fortuna aquel verano. Sigo siendo pobre, como mi héroe epónimo, el bueno de Lázaro de Tormes, un hijo del arroyo como yo pues nació en una aceña. Crucé el puente de mi destino y le hurgué en la barriga al toro de Guisando por saber si dentro había algo. Y no había nada. La caracola del alma estaba vacía. Las aguas del río padre de nuestro idioma bajaban lentas y silenciosas. Al otro lado de la ribera, unas lavanderas (¿eran las ninfas de Garcilaso o las nereidas de Apolo?) enjabonaban a una estrella perdida entre cantos ancestrales y reverencias.

Sólo ruido y el gran coscorrón del puto ciego que me dio con tal fuerza contra la piedra que por poco me deja la testa hecha astillas.

Desde entonces despabiló el Antoñito.

─¿Lázaro, estas ahí? Sal fuera. Caíste en el garlito por gilipollas

Las carcajadas del fementido invidente rebotaban sobre las ondas del río que arrastra la fuerza de nuestra lengua. Un torrente de palabras. Las nereidas y las ninfas que vio Garcilaso salieron a pasear, aunque yo no las viese.

Sólo divisaba los cuerpos robustos de las encinas mollares al otro lado. Los toros de lidia que pacían cerca del cascajar, mirábanme con ojos enigmáticos. Algunos tenían ya más de siete hierbas.

Toda una vida para morir en el albero de una plaza pero la vida es torear.

Una vaca torionda mugía llamando al ternero perdido.

Los patos se solazaban nadando entre los carrizos, los fresnos y ailantos que sombreaban las dos vertientes. Quedé maravillado al ver cruzar el puente romano a un viejo que llegaba con una cachava de Segovia y un libro en la mano. Venía resoplando sudoroso por el camino. Había hecho el viaje desde Alcalá a Salamanca.

 Adiviné que era clérigo por el bonete de tres puntas y la borla doctoral. Un grupo de estudiantes se le acercó a besarle la mano y le llamaban "domine" y "magister". Aquella tarde de agosto, vísperas de la fiesta solemne de la Dormición de Maria, el padre Tormes me permitió en aquella visión conocer al autor del Lazarillo que no era otro que el doctor Andrés Laguna, el médico del emperador Carlos V., y no se atrevió a firmarlo por miedo a la Inquisición.

Fícele profunda reverencia. Y él me reconoció:

─¿Cómo te va la vida, Antonio. Sé de tus muchos padecimientos porque revelaste para la historia que el Lazarillo no era anónimo. Que el autor era yo. No te hicieron caso y hasta se mofaron de ti y te llamaron loco de atar. España es tierra de inquisidores. Son los que mandan y dominan en todos los ámbitos de nuestra existencia: en literatura. en política, en las artes. Mala raza enaltecida por la soberbia de los que se creen elegidos. Altanería y odio judío. Es una maldición que arrastramos y los peores son los de Segovia. Nunca serías profeta en tu tierra. Tampoco lo fui yo.

A mi quisieron quemarme por malquerencia la casa que tenía en Mozoncillo.

─Maestro, decís verdad, pero con estos bueyes hay que ir a arar ─ repuse

─¿Bueyes dices? No son bueyes duendos ni mansos castrados sino auténticos mihura

Quedé muy reconfortado por la aparición. Don Andrés Laguna, el clérigo sabio, perito en el arte de las hierbas y la medicina, el cual se dirigía a cantar vísperas en la catedral cojeaba algo, sus barbas eran de plata y la nariz roma.

 Me dio su bendición y me recomendó perseverancia y nada de desalentarse. Se lo agradecí profundamente.

El Tormes río caudaloso, que nunca se seca en verano y acarrea más agua que el Duero, que parece su afluente, pero unos llevan la fama y otros aportan el agua, fue testigo de nuestro encuentro.

 Muy solaz y agradecido por las palabras del maestro Laguna que bajó desde una nube para contármelo, me metí en uno de los muchos garitos con que cuenta Salamanca y yo recuerdo con nostalgia, cuando cortejaba a la Charito, pedí un jarrillo de tinto y me lo bebí entero a la salud de Lázaro de Tormes, protector de todos los vagabundos y de los que profesan la libertad sin libertinaje. El héroe epónimo que parió la imaginación de aquel humanista segoviano que nos recomendó tener paciencia ante las adversidades.

 

EL LAZARILLO YA NO ES ANÓNIMO. TIENE PADRE Y MADRE LO HE DESCUBIERTO YO ANTONIO PARRA VIEJO PERIODISTA CORRESPONSAL EN LONDRES Y NUEVA YORK. SI QUIEREN LES MANDO EL LIBRO Y VDS ME HACEN UNA ENTREVISTA. SALUTEM PLURIMAM
AG
antonio parra galindo
Lun 29/01/2024 12:30

EL LAZARILLO DE TORMES AMIGO DE QUIEN ESTO ESCRIBE

 

PADRE TORMES RIO DEL IDIOMA. PA SALAMANCA LA BLANCA ME VOY HORIZONTES DEL LAZARILLO

EN MI MIRADA

 

Salamanca la blanca quien te mantiene. Cuatro carboneritos que van y vienen. Me encamino por los pasos de mi juventud aquella novia que tuve en Salamanca. Un pueblo Bogajo y aquella casa a pupilo donde tuve el dolor de tripas. Toda mi vida padecí de estreñimientos y yo creía que tenía cáncer. Los toros, las fiestas, las capeas de Vitigudino vistas desde el balcón. Fue conmigo generosa la fortuna aquel verano. Sigo siendo pobre, como mi héroe epónimo, el bueno de Lázaro de Tormes, un hijo del arroyo como yo pues nació en una aceña. Crucé el puente de mi destino y le hurgué en la barriga al toro de Guisando por saber si dentro había algo. Y no había nada. La caracola del alma estaba vacía. Las aguas del río padre de nuestro idioma bajaban lentas y silenciosas. Al otro lado de la ribera, unas lavanderas (¿eran las ninfas de Garcilaso o las nereidas de Apolo?) enjabonaban a una estrella perdida entre cantos ancestrales y reverencias.

Sólo ruido y el gran coscorrón del puto ciego que me dio con tal fuerza contra la piedra que por poco me deja la testa hecha astillas.

Desde entonces despabiló el Antoñito.

─¿Lázaro, estas ahí? Sal fuera. Caíste en el garlito por gilipollas

Las carcajadas del fementido invidente rebotaban sobre las ondas del río que arrastra la fuerza de nuestra lengua. Un torrente de palabras. Las nereidas y las ninfas que vio Garcilaso salieron a pasear, aunque yo no las viese.

Sólo divisaba los cuerpos robustos de las encinas mollares al otro lado. Los toros de lidia que pacían cerca del cascajar, mirábanme con ojos enigmáticos. Algunos tenían ya más de siete hierbas.

Toda una vida para morir en el albero de una plaza pero la vida es torear.

Una vaca torionda mugía llamando al ternero perdido.

Los patos se solazaban nadando entre los carrizos, los fresnos y ailantos que sombreaban las dos vertientes. Quedé maravillado al ver cruzar el puente romano a un viejo que llegaba con una cachava de Segovia y un libro en la mano. Venía resoplando sudoroso por el camino. Había hecho el viaje desde Alcalá a Salamanca.

 Adiviné que era clérigo por el bonete de tres puntas y la borla doctoral. Un grupo de estudiantes se le acercó a besarle la mano y le llamaban "domine" y "magister". Aquella tarde de agosto, vísperas de la fiesta solemne de la Dormición de Maria, el padre Tormes me permitió en aquella visión conocer al autor del Lazarillo que no era otro que el doctor Andrés Laguna, el médico del emperador Carlos V., y no se atrevió a firmarlo por miedo a la Inquisición.

Fícele profunda reverencia. Y él me reconoció:

─¿Cómo te va la vida, Antonio. Sé de tus muchos padecimientos porque revelaste para la historia que el Lazarillo no era anónimo. Que el autor era yo. No te hicieron caso y hasta se mofaron de ti y te llamaron loco de atar. España es tierra de inquisidores. Son los que mandan y dominan en todos los ámbitos de nuestra existencia: en literatura. en política, en las artes. Mala raza enaltecida por la soberbia de los que se creen elegidos. Altanería y odio judío. Es una maldición que arrastramos y los peores son los de Segovia. Nunca serías profeta en tu tierra. Tampoco lo fui yo.

A mi quisieron quemarme por malquerencia la casa que tenía en Mozoncillo.

─Maestro, decís verdad, pero con estos bueyes hay que ir a arar ─ repuse

─¿Bueyes dices? No son bueyes duendos ni mansos castrados sino auténticos mihura

Quedé muy reconfortado por la aparición. Don Andrés Laguna, el clérigo sabio, perito en el arte de las hierbas y la medicina, el cual se dirigía a cantar vísperas en la catedral cojeaba algo, sus barbas eran de plata y la nariz roma.

 Me dio su bendición y me recomendó perseverancia y nada de desalentarse. Se lo agradecí profundamente.

El Tormes río caudaloso, que nunca se seca en verano y acarrea más agua que el Duero, que parece su afluente, pero unos llevan la fama y otros aportan el agua, fue testigo de nuestro encuentro.

 Muy solaz y agradecido por las palabras del maestro Laguna que bajó desde una nube para contármelo, me metí en uno de los muchos garitos con que cuenta Salamanca y yo recuerdo con nostalgia, cuando cortejaba a la Charito, pedí un jarrillo de tinto y me lo bebí entero a la salud de Lázaro de Tormes, protector de todos los vagabundos y de los que profesan la libertad sin libertinaje. El héroe epónimo que parió la imaginación de aquel humanista segoviano que nos recomendó tener paciencia ante las adversidades.

 

Enviado desde Correo para Windows

Enviado desde Correo para Windows

JOAN MANUEL SERRAT PREMIO PRINCESA DE ASTURIAS

SERRAT EL NOI DE LA MARE

Ha sido un hombre de mi generación, magnifico Joan Manuel cuando cantábamos aquel estribillo de la Noche de San Juan, el Lalalá.

 Cantábamos a la mañana en el amanecer de nuestra inquietud y al sol que día a día iluminó mi juventud. con la mochila al hombro nos fuimos a Paris, a Londres, a Estocolmo, queríamos ligar con las suecas pero el mundo nos cambió a nosotros y ya vamos de vencida, octogenarios con un pasado a cuestas, muchos cayeron y entregaron la cuchara pero Serrat y muchos que nos identificamos con él resistimos, aguantando la pella que se nos vino encima. 

Le recuerdo en aquella entrevista  para el diario SP de feliz memoria que le hicimos Félix Ortega (RIP) en una discoteca que estaba en los bajos de Torres Bermejas muy coqueta y psicodélica no recuerdo su nombre, era un catalán elegante de Poble Sec que miraba Madrid con ojos atónitos entrañablemente provinciano. Fue a raíz del escándalo del Lalalá, se negó ir a cantar la canción por el compuesta al festival y mandaron a Massiel que ganó. Una conmoción en los tiempos franquistas. Revueltas en la Universidad, algaradas y carreras con los grises.

 Me alegro que le hayan dado el premio Princesa de Asturias. Pese a sus posibles dolamas o problemas de salud que tuvo sigue teniendo ese aire de misacantano que volvía locas a las pubilas catalanas. Al ritmo de sus canciones bailábamos y nos enamoramos. 

Lo que dijo en la rueda de prensa es verdad. Todo cambió. Ya no se ponen discos a la venta. El vinilo analógico ha sido reemplazado por lo digital. Ganaron los americanos. 

La juventud sólo canta en inglés y se desgañita en esas tenidas happenings mal llamados conciertos en las noches de verano. 

Esto es la guerra. 

La cacofonía envió a la armonía, a la eufonía, a la belleza al fondo del armario. Ocurre no sólo en el pop. También en literatura, en la escena, en el periodismo, en la tele y en la radio, donde se impone el feísmo, lo macabro. Tiempos broncos de guerra, de convulsiones y cambios, que no están hecho para sonreír pero aquí estamos.

 

martes, 22 de octubre de 2024


2024-10-21

 ALDEANUEVA DE CODONAL UN PUEBLO SEGOVIANO DESAMORTIZA SU IGLESIA PARROQUIAL

 

En Hervás judíos los más y en Segovia y en Toledo judíos enteros, reza el refrán y de Segovia ni la burra ni la novia ni tampoco la mujer.

 Los de Sanchonuño cagan en un puño. Fuentesoto culo roto etc. no vamos a cantar aquí el prefacio de las siete villas que entonaba mi abuelo durante la trilla pero es que mis paisanos son así como muy ahorrativos y recontrajodidos.

Santa Teresa que los conocía bien y tuvo en la ciudad sus sufrimientos y murmuraciones de que se entendía con su confesor el fraile chiquito bajó de la mula y se descalzó al llegar a la venta de san Pedro Abanto las zapatillas y las recudió en una piedra al grito de Segovia ni el polvo de las zapatillas y no volvió más a pasar bajo los arcos del acueducto. Claro que la santa era de Ávila y segovianos y abulenses todos parientes y por más que primos hermanos siempre tuvieron sus más o menos

Porque resulta que los del cochinillo y el chorizo de Cantimpalos son pueblo de conversos y tornadizos pero yo aunque me nacieron allí soy de Oviedo y no conozco el miedo.

viene a cuento del pleito interpuesto por los vecinos de un pueblo morañero, Aldea de Codonal, contra el obispo pues por lo visto reclaman la iglesia de Nuestra Señora de la Asunción. Alegan que el  templo es suyo y lo quieren legar en la hijuela de sus descendientes. Pues sí que estamos buenos.

 Ciertamente es un hecho que la iglesia católica en España es una gran inmobiliaria y en Segovia ciudad de acarreo un 75 por ciento las fincas pertenecen a la diócesis. Recuerdo por ejemplo aquella cerca del Terminillo donde yo iba a pasear con don Benedicto y el deán Revuelta y don Hilario el archivero y cuán buena caminata nos dábamos, y qué hermosura ver florecidos los almendros en los días soleados de febrero.

Ahora han hecho allí un hotel lo mismo que el palacio de san Esteban, joya arquitectónica a los pies del ebúrneo campanario de San Esteban. Una nueva desamortización está en marcha con arreglo a los dictámenes del Papa nuevo que quiere deshacerse de iglesias y conventos.

 !Ay mi seminario vacío, ay mis ermitas románicas donde anidan las golondrinas!

La iglesia fue un foco de cultura y de generosidad. Cierto manos muertas  mostrencas pero he conocido a canónigos que no llegaban a fin de mes y a capellanes como don Valeriano Pastor más pobre que una rata que murió en la miseria.

Él me enseñó a amar el latín. Y don José del Moral que me inició en los secretos de las melodías del canto coral un amor que fue conmigo siempre. Todos los curas segovianos que conocí practicaban la pobreza en grado franciscano y todo lo más que tenían era un buen pasar para dedicarse a la especulación, a sus libros. 

Estaríamos salvajes y con el culo aire, esclavos del consumismo y de lo que dice la tele. Que el Vaticano se meta sus turbo canonizaciones en la faltriquera. La verdadera iglesia más allá de los triunfalismos es ésta la que se sufre y anda confundida y cruza los campos como ovejas sin pastor a merced del lobo.

Sin la iglesia no hubiéramos tenido cultura ni archivos y todo ese foco de gracia que irradió el catolicismo, esa libertad, hoy tan entredicho. Rentas, anatas, estipendios,  los silos del cereal. Esa vida tranquila que buscaba la excelencia a la que yo aspiraba y creo haberla concedido. Pero han vuelto los globales con sus usuras con sus pleitos. La codicia.

Todos queremos más. Me sacudo el polvo de mis zapatillas como hizo la Mística Doctora y a mis paisanos que los zurzan y voy para Oviedo donde los que moran son cristianos viejos.

Estos lamentables sucesos corroboran mi tesis de que una de las mayores herejías de la catolicidad es considerar un dogma el Shoah que niega el amor de Jesucristo y quiere sustituirlo por el odio la venganza la ojeriza y huyo camino del norte como hicieron los mozárabes cuando venía detrás Almanzor cimitarra en ristre.

Lo malo es que el Almanzor sionista es mucho más temible y poderoso que la morisma.

No tienes donde esconderte. Me refugio en mi mismo en la trinchera de mis cintas de san Jorge mis devocionarios los melismas gregorianos mis rosarios y mis cristos y a los palurdos avarientos de ese pueblo cubierto de polvo que les aproveche que monten un bar o un puticlub.

 Y les zurzan. Higas al señor obispo Rubio, una almina de Dios, y al señor Bergoglio culo magno cuyas posaderas no caben en la silla gestatorio tampoco lo cabe un piñón por el culo de lo pancho que es. Viva Cristo Rey que derramó su sangre por nosotros y era el Hijo de Dios.

TÚ PARA MI SIEMPRE SERÁS MUSICA, DULCE AMADA

 

ADVERSO SINO

No mires el brillo fatídico de esa estrella cuyos rayos hieren de muerte al unicornio,

Librete el hado de la luna llena de marzo

Un halo fatal cobró tu mala estrella que anuncia la llegada de un tiempo selenita y tú naciste hijo del sol

Escucha el son de aquella guitarra rajada que compraste a un buhonero de Pearson Park

Tus dedos interpretaban una saga fuga de Bach

Música vital salmodia inacabable de quejas y plegarias

Que sólo escucha el ángel del mal

Reflejando en retrospectiva tu fracaso total

Apura ya el cáliz hasta las heces

Pues te nacieron con mal fario

Eres caballero andante desterrado de la palabra

El mundo futuro hablará, sin embargo, de ti,

Antonio Parra

16-3-1995

ESTRELLA FILANTE

Arde en mi pecho la luz de la lejana estrella fenecida destello de un sol muerto pero que envía sus rayos todavía al cosmos sin confín ni tiempo, la eternidad en sus pupilas, llama argonauta viajando trayectos siderales

Esferas que giran trillones de segmentos meteoro a la deriva que al fin arriba desde cuando dijo Adonai que la luz fue hecha

Lo que no es y fue seguirá ardiendo en el pebetero de mi carne fugitiva

Candil de aceite bálsamo a mi herida producida por el rayo de la estrella matutina

Reverbero de aquel querer incierto

Radiancia fugitiva del ayer

Detonaciones oigo de aquel eco que viaja sin pausa por los siglos espantando a las sombras de Tanatos

Eros aguanta un poco y derriba a Saturno muy asustado

Y vence al tiempo pues son inescrutables las reglas en que gira el universo

Oh luz filante de la estrella tú te vienes conmigo

Oh rutilo despavorido

Que ciega mis pupilas

Reja vertedera de catarsis recuerdos y olvidos

Esta noche la candela votiva de tu rostro, Suzanne, irradia mi memoria

Voz sonando infinita pronunció tu nombre

Estrellando tus versos y tus besos contra el muro infranqueable del callejón

No me dejaban, amor mío, no me fue lícito pisar tu sombra

El hado maldito dijo no

Pero tú sigues morando en esa estrella perdida en cuya luz habito

Proyectando transparente la silueta de la amada

Sus enhiestos pechos

Sus orondos rizos

Y aquella carcajada que me hizo para siempre echar de menos tu ufanía

Yo quiero regresar a ti, estrella de mi vida,

Subiendo por la escala de la luna

Brincando de esfera en esfera

Viaje y gira en clave de do

Porque tú para mí siempre serás música

VISPERAS DE SAN MARTIN. CRONICAS DE LA ESPAÑA LAICA Y NO ES LO MISMO ESTAR JODIENDO QUE ESTÁR JODIDO ABRUMADO POR LAS PUTAS RUSAS DE LA RED

 

MANIPULARIO DE UNA COHORTE LEGIONARIA

 

Escucho el zureo de la paloma mientras se arrullan los palomos y los tertulianas largan y garlan sus espiches.Mas, estoy en calma.

 ¿Gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca. la chica del autobús iba con un cartapacio  escolar en el autobús y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapáginas llevaba un condón. La vida no es seria no demasiado serio y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mí me recordaba al gran inquisidor de Dostoievski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos.

Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clérigos con chafarrinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo.

Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar mes de las vendimias al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. 

Era san Martin un manipulario de la caballería romana que un día se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagón o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas.

El pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. Detrás arreaba la infantería con la emsis o espada. Los infantes cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. 

Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos

No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latín pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como joder  y no es igual estar jodiendo que estar jodido, evolucionando por aspiración consonántica a esas bellaquerías en las que piensan a todas horas los hombres y las mujeres, mocosuena mocosuenae. No hay polisemia que valga que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. 

Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adónde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto, viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias.

 Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica, laica, judaica. ¿Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el hígado un poco revuelto

2024-10-20

 








EL SIGNO DE LOS TIEMPOS

 

Al paño de Segovia lo llamaban limiste archifino. Son gente muy avezada con pinta de paletos, algo taimada y un poco sabuesos con un olfato agudísimo para oler la tostada, para percibir el signo de los tiempos en perpetua mudanza. Apodaban los romanos a tal fenómeno signa temporum. Los germanos  zeitgeisty; Soloviev “znamenia bremia”. el de la paz gracias a la denominación universal de poderes ocultos que ocasionarán las aleyas o movimientos migratorios masivos

Entre los teólogos que estudian los cambios de la Iglesia antes del Apocalipsis habrá tres tiempos.

El del Padre (Antiguo Testamento) el del Hijo (Evangelio hasta el siglo XVIII) y el del Espíritu el de la industria pesada, los nuevos inventos automóvil, teléfono, tecnología, adelantos que hacen la vida del hombre más llevadera. En él estamos.

Para los entendidos en cristología hay un Cristo que fue el cordero vivo de las Catacumbas y de las persecuciones, un Cristo arquitecto constructor — el que se refiere al de las catedrales románicas, góticas del medievo— otro músico el de la polifonía; armónica de la liturgia gloriosa; otro médico que cura las enfermedades: Fleming, Koch, Pasteur. Habría un cristo mecánico viajes apertura de la navegación a otros continentes de la tierra fuera de los límites ecuménicos, con la colonización americana y Africa negra.

 El último sería el de la gran reconciliación que los rusos denominan “bolshoi primirenia” o gran reconciliación. Sería el “Xto ciberneticus” el de la comunicación instantánea, la Red, el descubrimiento de nuevos planetas en el sistema solar, Armstrong pisó la luna.

Es un cristo convulso en pugna con el anticristo, que llora tras la música estridente del rock y del rap. Ello supone, con todo y eso, una demostración de que el Hijo del Hombre está vivo e instalado en la historia, como en lo alto de una mandorla mística del pantocrator bendiciendo compadecido a una humanidad dolorida sujeta al pecado y las debilidades de la naturaleza y al imperio de los sentidos, lo cual abona la tesis de que Jesús vencerá al diablo. Los que siguen sus enseñanzas serán bendecidos, predestinados.

Los que rechacen su mensaje irán al fuego eterno, serán malditos, préditos.

Nadie para percibir estos cambios como el pueblo judío que tienen un oído y un olfato muy fino como los paños de Segovia y en parte sus profetas y sus sabios serían los agentes de tales cambios.

Parece haber sido así: Einstein, Freud, Marx. Sus clarividencias nos abocaron a un mundo nuevo y difícil en que nos tocó vivir. Por lo demás, no olvidemos que pese a nuestras mermas y desgracias Dios está arriba, incluso desde el ojo mágico de Internet nos vigila. Por mucho que para algunos de nosotros tales mutaciones hayan supuesto motivo de escándalo y desesperación a gentes de mi generación.

Sunday, June 27, 2021

UN MECHON DE TUS CABELLOS, SUZANNE HUGH

 

UN MECHÓN DE TUS CABELLOS

 A LOCK OF YOUR HAIR

Perusing an old book of the time of the University when I dreamed of England and was immerse in the dominion of the text of Beowulf, the long vowels, the past tense, the ballads of Chaucer, T. S Elliot and the eight wives of Henry VIII, I found amid the pages a lock of the blond hairs of the woman I loved. She was my life.

Yes, and Adamo with a song of those days sang une meche de cheveux.

Well, the book was A short history of English Literature by Ifor Evans and includes a lot of marks underlined by me at difficult passages or new words.

At eighty, I still keep the sacred fire. Inside my heart smolder ashes of the big fire.

Here in Spain they say that England is our strenuous enemy, but I don't think so, as far as I am concerned.

Perhaps His Majesty government keeps a chip on the shoulder against Spain, no matter the political system we had.

We represent for them the other side of the coin against their policy of balance of power. But the Black Legend was bred by the Synagogue of Amsterdam.

We fought for the Pope in the Low Countries and Catholicism. The Jews, the Jesuits, the separators, the separatists. I don't care. I found a lock of your blond hair hidden in the pages of a book I read nearly sixty years ago.

More than a century has lapsed. A lot of water flowing under the Thames and still I am in love like a Romeo.

What happened to you, Suzanne Mary Hugh, who became Mrs Parra after our wedding in the Registrar Office of Hounslow 9th October 1969?

I married afterward and have four children but it was not the same. In fact, my life became a torture.

I wonder if our destiny is written on a star or our encounter at Hull was trivial. To be or not to be.

Suzanne, darling, give us Gibraltar back


Sunday, 20 October 2024