2025-06-26
PEDRO SANCHEZ OLE TUS
HUEVOS
Yo no soy un
periodista de partido político, soy un periodista total al servicio de España y
del bien común. Por eso me congratulo y felicito a nuestro presidente (a quien
le di bastante caña desde estas humildes páginas pero esta vez se ha portado
con la contundencia y valentía de un español) por subírsele a las barbas al
loco que rige los destinos de la casa Blanca. Quiere que más de la mitad de
nuestro presupuesto vaya a sus caudales
y encima tiene la desfachatez por cobrarnos en tasas un huevo de la cara
por los productos que exportamos a USA. Sánchez se ha quedado solo entre los
lameculos de la OTAN que preside ese holandés risitas con nombre de pueblo
sevillano un tal Rute. Los españoles somos expertos en el arte de resistir lo
que llaman los estrategas poliorcética. Y nuestro Sánchez contra viento y marea
se ha portado como el último de Filipinas dando sopas con ondas a los de la
derechona pro yanqui y pro israelí. Pese a la corrupción y a pesar de ese
ministro putero que colocaba en el gobierno a sus meretrices y pese a ese
navarro con pinta de aizkolari que se las arrimaba y de ese otro navarro al que
llaman el chato que metía la mano en el cajón y sacó no se cuantos millones,
vaya lo uno por lo otro, pero Pedro ole tus cojones. Le diste a Trump el autócrata
una lección. El Cid no se abajaba a besar la mano al papa y ese gringo
ojiporcuno, pelirrojo y zanahorio, sabe lo que puede dar de sí un español hijo
de la raza por más que en ocasiones haya querido Sánchez dar la impresión de
negarlo.
2025-06-25
MIS RECUERDOS DE CORRESPONSAL EN
NUEVA YORK. AMERICA HIZO DE MI UN BUEN PERIODISTA
El 30 de noviembre de 1976 enviado como corresponsal de la Prensa del Movimiento aterrizaba yo en en el aeropuerto Kennedy en medio de una gran nevada.
La cellisca fue a más y yo trataba de conseguir un hotel. Trampeando por las calles aledañas a la ONU con nieve hasta las rodillas fui al despacho, que me había legado mi predecesor en la corresponsalía en la planta primera del Edificio Azul y desde allí firmé mi primer despacho. Pero entré con mal pie en la ONU por cuanto diré más adelante.
Un colega indio me miraba de reojo, porque mi llegada había supuesto para él que tenía que compartir despacho y ya no podría colocar las piernas sobre su maquina de escribir en aquella camarilla cuyas ventanas daban al East River donde se veía pasar a las gabarras de la basura y de vez en cuando el cadáver de algún desesperado que se había suicidado bajo el puente de Brooklyn tirándose al agua.
Yo estaba nervioso cigarrillo tras cigarrillo de aquel paquete de celtas cortos. puesto que la crónica no me salía. creo que versaba sobre una disposición de Kurt Waldheim al cual echaron de su cargo los del lobby judío acusado de ser un nazi austriaco.
Fui a cenar y a la vuelta unas gafas bifocales que yo había comprado en Londres y el tabaco habían desaparecido. Me las habían robado y creo que fue el colega indio.
Logré una habitación en un hotel de la Segunda avenida. Estaba exhausto y calado hasta los huesos. Tiempo adelante traté de escribir una novela bajo el título de corresponsal en Nueva York pero la narrativa se me iba de las manos. Aquella megápolis era demasiado grande. Nueva York y América en general es el paraíso de los superlativos: las casas más altas, el puente más largo del mundo, los hombres más ricos y los más pobres.
La gran Manzana, para mi sorpresa, estaba llena de dropouts y de mendigos, las mujeres más bellas y las más horribles, lo más exquisito y lo más vulgar. Todo al de por junto,
Yo no sé cómo conseguí abrirme paso, comprar una casa que al venirme malvendí y de sufrir no pocas incidencias y contrariedades.
Yo cerré el ciclo de los grandes corresponsales españoles que conseguían conjugar la información con la literatura, no estaban mediatizados por los grupos de presión ni escribíamos al dictado.
Al menos yo no era un mindundi pero tengo bien grabada aquella noche toledana en Nueva York cuando me quitaron las gafas, me robaron el tabaco y cogí una pulmonía con la nevada que casi me lleva para el otro barrio. A pesar de todo sobreviví.
En Nueva York aprendí
este duro oficio de periodista, oficio sagrado de compromiso con la verdad, la
tolerancia, el escepticismo y la belleza. De todo eso hablaré más adelante.
miércoles, 25 de junio de 2025
BIENVENIDO MR TRUMP SU PLAN MARSHALL PARA LA GUERRA Y LA PAZ NO FURRULA. LO SUYO ES VENDER PISOS EN MANJATAN
DIOS EXALTA A LOS
HUMILDES Y CONFUNDE A LOS PREPOTENTES Y SOBERBIOS
Con esa frase me quedo del libro de Job y en esto que cuando yo pisé tierra americana en Nueva York en la mesilla de noche de mi primer hotel había una biblia en la que se mostraba a los residentes qué salmo debían decir si habían tenido un buen día, si habían conseguido un buen negocio o si habían vencido a algún enemigo.
El hecho me indignó. Aquellas biblias eran protestantes y yo del
Viejo Testamento yo solo me fio de la traducción de san Jerónimo y el versículo
que más me conmueva de la Escritura es aquel que dice “exalté a los humildes y
confundía a los prepotentes… la piedra rechazada por los arquitectos fue elegida
por roca basal”.
Conque la palabra de
Dios se ha cumplido. Israel perdió la guerra de los Doce Días y el munificente
y totalitario míster Trump es un tramposo que no dice una verdad en su vida.
Quiere que los españoles nos deshagamos de la
mitad de nuestro presupuesto para hacer rico al Tío Sam que nos venda material
de guerra de desecho como ocurrió después de la guerra de Corea: tanques sin
relejes, cañones que se embotaban matando a los servidores de pieza artilleros,
barcos de guerra para el desguace etc.
Para esto quiere Mr. Trompas -Trampas arrebatarnos nuestro presupuesto que nos quedemos sin
educación, sin sanidad, sin patria, sin paz y sin justicia.
Luego, después de
decir que los españoles somos un problema, tiene la desfachatez de imponernos
aranceles inexpugnables para los productos que vendemos a los EE. UU (aceite,
coches, trenes de alta velocidad, naranjas Esto es un trágala)
Tiene cara de
esperpento el tío. Nos quiere llevar a
una guerra con Rusia mientras él se queda en casa calentito.
Su prepotencia, su chulería y su fanatismo han quedado para el arrastre gracias a ese gran país musulmán que se llama Irán como también hace medio siglo y yo fui testigo de otra derrota yanqui la guerra de Vietnam que narré como corresponsal en Washington.
Los valientes soldados de Hanoi les dieron una buena
paliza a los presuntuosos gringos.
¡Que se habían creído esos gringos fanfarrones!
Pues eso que las guerras de Trump son las suyas, no son las nuestras. En las dos últimas mundiales fuimos neutrales. Que se las
meta por los cojones Mr. Trump.
Si yo fuera ministro
de la guerra en España me irá a renovar mi arsenal a China o a Rusia que son
mucho más fiables.
miércoles, 25 de junio
de 2025
GLORIA SUNDAY THE BELLS OF SAN GREGORIO
I met Aunt Apolonia when she was quite old and bent over. At the end of Mass, she would stay behind, touring the images in the chapels of San Pedro Church, a spiritual tour that could last up to half an hour, sometimes three-quarters of an hour, and Father Don Frutos asked me to close the church. Since it's not my intention to distract her from her pious prayers to all the saints of the heavenly court who blessed her from their pedestals: Saint Isidore the Farmer, Our Lady of Fatima, the Risen Christ donated by my poor grandfather Benjamin when he apparently recovered from prostate cancer, Saint Gregory the Pope, Our Lady of Sorrows, and above all Saint Peter, installed on a throne on the main altar beneath the sublime face of the eternal father, who appeared between clouds of glitter, flaunting the armillary sphere or ringing the bunch of heavy keys as if they were bells... Come on, Aunt Apolonia, come on, that's it for today:
─I still have Saint Spyridon and Saint Rita, advocate of the impossible.
"Well, come on, they're going to give us the grapes, and you don't know Don Frutos. When he gets angry, he'll think I've been drinking his consecration wine or touching his brush."
That wait made me think of a tale passed around the lips of the daring and salacious during the winter rush hours. It was about a priest who had an affair with the blacksmith's wife. They communicated by ringing bells. A ring of seven claps meant that the field was clear and that the good priest could approach the smithy to court his lady. Two rings in a row meant no. That there were Moors on the coast. And one ring meant that the field was clear for him to have access to his mistress.
The ballad had pedigree and rigor, so that the rings became a musical composition. From the tower, the lover sent a message to his beloved in those days when there was no internet:
─Ladybug, my lady, come, it's time.
Lo and behold, the blacksmith intercepted the communication and deciphered its cryptic language. So one afternoon, while he was at the forge sharpening a red-hot grate, he ordered his wife to sit on the anvil. Feeling the pain of the hot iron on his bottom, he jumped up and reached the ceiling.
─Oh!
─Is it warm, huh? the blacksmith exclaimed, laughing.
At that moment, the call of love rang out from the tower. The priest was starting to get impatient. Bells rang:
─Lovely ladybug, come, it's time.
And from below, so that the whole town could hear him, his booming voice:
─His ass is burned, he can't do it now.
That is to say, the girl was turned on by the singing.
Some people want to be at Mass and ringing the bells. It can't be.
Then Aunt Polonia, the sister of Father Don Cirilo, approached me. Her eyes were very blue, her hair white, she had no teeth, and her whiteness resembled the cotton skein the women of Fuentesoto spun at the gate. She had a gentle smile and a wolfish hue at the corner of her lip where a thicket of black hair had grown.
"It's time to lock up. Let's go."
"Yes, son, yes. I have so many obligations, so many dead people that I can't keep up, so many people waiting for me there (she looked toward the cemetery on the hill), so many people who died that there are hundreds of Our Fathers in Requiem. Are you Antonio, Uncle Benjamín's grandson? The one who's going to be a priest?" "I am."
We went out to the entrance and at the church door, taking me by the hand, he said:
"Look up, Antoñito. Tell me what you see."
"The tower of San Gregorio, the bell tower without a bell. The French took them to melt them down and turn them into cannonballs. The youths no longer swing them, nor do they ring the cries for the dead, or call out when a fire breaks out."
"That's right, but I'm going to tell you about a miracle that happened on Easter Sunday. My brother, Don Cirilo Sanz, and I had come from Rome on a pilgrimage to see Pope Leo XIII. It was Holy Sunday. We all woke up startled because we heard the sound of the Gloria bell, which a very ancient king, King Alfonso VII the Emperor, had ordered blessed. The town was up then.
It was a ribab, or fortress, to defend us from the Saracens." That holy king had ordered the construction of a monastery cordon of 24, from Sacramenia to Osma and Berlanga de Duero.
The Muslims attacked and destroyed the village; the church was destroyed, but the bells continued to ring for Mass. And they rang alone.
"Don't tell me, Aunt Polonia."
"Yes, son, yes. It's true.
"There are witches, Aunt Apolonia," I said, somewhat skeptically.
When the French took them away, the clamor ceased to be heard throughout the surrounding area. My brother, who was very devoted to Saint Gregory, asked him that before he died, he would like to hear that sound. The Lord granted us that grace, and that Easter they rang to glory as they had never rang before. My brother said a Mass of thanksgiving and preached a sermon in which he said:
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)