2025-08-11

 ODIO HABUERUNT ME GRATIS

 

Guerras y aflicciones

Rezo por los difuntos

Me duelen los heridos

Los niños desamparados

Las mujeres que lloran

Gaza en el día de la desolación

Tanta vesania no la manda Dios

Todos somos rehenes de la culpa

Uso y peruso los paralipómenos

Teoría estética que despierta

Los recuerdos

David contra Goliat

Pongo al servicio del Señor mis días

Asumiendo las plegarias de la vejez

En agradecimiento

Por mis sufrimientos

No entiendo el nuevo lenguaje

Que llaman  tecno talk

la inteligencia artificial pura ficción

De las computadoras

Me quedé en los calepinos

El vino y las jotas de ribera

Siento que mi mundo se vino abajo

Móntate, hijo, en el tranvía de la Variable

De veras te lo digo hazme caso

Odio habuerunt me gratis

Los que me deshonraron

mw atacaron

escupieron

injuriaron

Pierden el tiempo

 LOPE DE VEGA ESCRITOR IRREGULAR

En el siglo de Oro español se denominaba a cualquier cosa que tuviere calidad con una rotunda frase: Es de Lope. Escribió demasiado y sin reposo. Era un impulsivo para todo, para el entusiasmo, para la decepción, para el amor y el desamor. Para el lirismo y la ordinariez. Sus arrebatos místicos y arrepentimientos duraban poco. Amoríos a montones con damas galantes de la corte, duquesas y marquesas se compaginan con novicias, mozas de partido o fregonas, lavanderas del Manzanares (sus ninfas) y labradoras de Getafe. A todas ellas las oculta con un nombre mitológico: Lucinda, Euridice, Marfisa, Antandra, Ismenia. Era un escritor del barroco de una fecundidad prodigiosa. En un día escribía una comedia. En horas veinticuatro pasaron las musas al teatro. Su poesía lírica a veces resulta arrebatadora y sublime. Pero bastante de sus sonetos caen en el tópico y resultan deplorables. Parte de sus dramas y novelas hogaño resultan impotables para el lector de del siglo XXI.

Arrepentido de sus devaneos de juventud, se ordenó sacerdote y perteneció a la clerecía de San Sebastián en la calle madrileña de Atocha y ya de viejo parece ser que encontró el amor de su vida en una tal Marta de Nevares.

 Cuando el Fénix de los Ingenios falleció se metió a monja. 

También era un patriota protegido por la Casa de Alba. Hoy tanto las feministas como los cantonalistas del separatismo lo mandarían a galeras y en galeras anduvo embarcado en la Armada Invencible. Una galerna le arrojó a las playas de County Cork en Irlanda. Al poco tiempo pudo regresar a la patria a bordo de un galeón de reconocimiento.

Misógino y machista, trata a sus adoradas como un objeto sexual. Se enamoraba de todas: solteras, casadas, doncellas, jóvenes y viejas. Hombre lábil y de una vitalidad portentosa. Lo plasman sus escritos.

Si Quevedo consideraba al matrimonio infierno portátil esto dice de ellas Lope de Vega “es la mujer lo mejor y lo peor, su vida suele ser y su regalo, su muerte suele ser y su veneno, cielo a los ojos cándido y sereno que muchas veces al infierno igualo, es un ángel y a veces una harpía, quiere bien y aborrece, es como una sangría que da salud y a veces mata”

Dicho esto, sin embargo, nadie podrá negar su dominio del idioma y la calidad de sus metáforas. Su facundia le conduce a la sátira y sus jocundas invectivas contra los poetas chirles como en su epístola al Contador Barrionuevo, un converso… ªpan de Sevilla regalado y tierno masado por alguna penitenciada con coroza que os quisiera por yerno que aborreces el tocino español, marrano de la sierra de Aracena do huyó del mundo Arias Montano, eres bizcocho de galera y la zupia que bebe la canalla”.

Sabía insultar y conoce la intrincada jerga marinera del galeón en que se embarcó de la Armada Invencible. Pone estanterol, cureñas, mesanas, trinquetes, pañol de popa, toldillas, grumetes, serviolas, cómitres, arráez y golpe de rebenque porque conocía bien la jerga y la coña marinera. 

Abajo en las galeras remaba la chusma.

 El contador Barrionuevo, un hebreo, administraba los gastos de la Armada que posteriormente huye a Flandes. Deinde, los vitriólicos ataques a la gente de su raza. “Mas, no hay corte como la mar. Todo lo olvida cuando la nave se va a pique.

2025-08-10

FUGAZ REAPARICION EN PA,MPLONA DE MARIA OSTIZ EN PAMPLONA. ELLA MADRE DE TRES HIJOS Y VIUDA DEL GRAN MEDIO VOLANTE ZOCO DEL REAL MADRID PARA MI FUE CON JOAQUIN DIAZ LA MEJOR DE LOS QUE CANTABAN. BUQUE INSIGNIA DE NUESTRA GENERACION DEL 68

 

María Ostiz pisaba un escenario tres años después y en Pamplona

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María Ostiz, en el Festival de Villancicos Nuevos de Pamplona de 1972.
María Ostiz, en el Festival de Villancicos Nuevos de Pamplona de 1972Archivo
  • Diario de Navarra
Actualizado el 28/11/2022 a las 07:45
Después de tres años sin subirse a un escenario, María Ostiz cantó en el festival en el pabellón Anaitasuna con motivo del centenario de la Caja de Ahorros Municipal de Pamplona, que registró un lleno absoluto. Con su guitarra, llenó con su peculiar estilo el recinto deportivo y numerosos aplausos premiaron la actuación de la cantante casi pamplonesa: nació en Avilés de padres navarros y a los seis meses vino a vivir a nuestra ciudad. A los 6 años ya cantó en un programa infantil en la radio. Su paréntesis de tres años lo justifica en que “Dios me exige como cantante, pero también como mujer y madre. Me debo a mi casa”. Su trabajo musical, insistió, “es de laboratorio y está en casa”. Acaba de publicar un LP, pero se niega a hacerle publicidad. “Siempre busco la esperanza, porque creo que en lo más pequeño está la felicidad”, dijo.

Leyendas del deporte: Zoco ÚLTIMA ENTREVISTA EL GRAN ZOCO EL FUTBOLISTA AL QUE ADMIRÉ CUANDO CORRÍA PARECÍA QUE SE DERRUMBABA PERO DE CABEZA ERA EL MEJOR DESCANSE EN PAZ GUARDEMOS SU MEMORIA YO ESTABA EN AQUEL PARTIDO CUANDO GANAMOS A RUSIA EN EL 64 Y YASIN LE PARÓ UN PENALTY

SAN LORENZO SIGUE SENTADO EN LA SILLA DEL CURA CHIQUITO LA BRAVURA DEL OSCENSE FUE EL PUNDONOR DE UN DIÁCONO

 

SAN LORENZO Y SAN QUINTÍN

 

SANCTE LAURENTI ORA PRO NOBIS

 

Canto diaconal que el alma transverbera

Dardo de amor

Siete cuchillos

Está en su zenit el verano

Y se asoman a las torres del universo

Los tres diáconos

Van cantando el evangelio

San Esteban, san Efrén el sirio

Y san Lorenzo

La verdad de Xto se abra paso

Hasta las postrimerías

El juicio final

Dirá el obispo:

Acércate diacono

Y el protodiacono de Sixto 

Dirá al esbirro

Dame la vuelta

Del otro lado, chiquito

Que esta parte ya está asada

Murió quemado en la parrilla

Los verdugos de Valeriano

No podían entender

Aquel valor, aquella sorna, y cachondeo

De un aragonés

Que fue quemado vivo

En las calendas de agosto

Del año 258 ocurrió aquel prodigio

A la puerta del cielo

San Efrén, san Esteban, y los santos niños complutenses

Aguardaban al héroe

Para ceñir sus hombros con la estola

Cruzada sobre el pecho

Y la cabeza con la corona del martirio

Alégrese el mundo

Guarde su memoria

Las trébedes de hierro y su heroísmo

Dieron testimonio de la fe en Jesucristo

Hermoso día del álgido verano

Batalla de san Quintín

Derrotamos al hugonote galo

Sancte Laurenti, ora pro nobis

Guarda a tu España

Alégrese Huesca

Rían las piedras del Escorial

En lo alto de la cúpula en silla de oro

Sigue sentado Felipe II

En la silla del cura chiquito

 Y los angeles en las alturas cantan "acercate diacono"

Sábado, 10 de agosto de 2024

 МАСТЕРА РУССКОГО РАССКАЗА, РОДИВШИЕСЯ НА УКРАИНЕ, КОТОРАЯ ВСЕГДА БЫЛА РУССКОЙ


Стараясь избегать политики, столь раздражающей и проблематичной, я верен своей страсти – литературному рвению. Мечты приходят и уходят по велению муз, иногда неуловимых, иногда добрых, и в этом смысле, перечитывая забытые тетради, я нахожу настоящие сокровища.


Русские – мастера «короткого рассказа», романа, повести «Кратки». Иван Бунин, Горький, Чехов, Тургенев, Толстой, Владимир Короленко – настоящие жонглёры в этом жанре, где сюжет должен быть сжатым и лаконичным, чтобы донести послание до читателя.


В юности, когда я начал читать и писать, русская литература была широко распространена среди испанцев благодаря своему качеству и гуманизму. При Франко было больше свободы; Мы могли делать и говорить что угодно, но теперь ничего.


К сожалению, наша демократия, которая на самом деле является диктаторским фашизмом господствующего сионизма, стёрла их с лица земли.


Есть факт, который меня потрясает и одновременно вызывает дрожь: в советское время лучшие русские писатели были из Киева, Одессы (Татьяна Кесс), Константин Паутковский (выпускник Киевского университета) и Евгений Петров (Одесса), Булгаков (украинец, как и Гоголь), Исаак Бабель (Одесса), Иван Бунин (Харьков) и так далее.


Киев — не только мать и сердце России, но и точка опоры. Колыбель языка.


Украина — сердце России, так же как Кастилия — сердце Испании.


Это то, чего наши невежественные политики игнорируют. Педро Санчес – погонщик мулов, и как таковой, он собирается столкнуться лбами с Зеленским, разрушителем украинской родины. Мошенник.


Будучи евреем, он подметает пол и находится в подчинении у американской сионистской фракции. Наши журналисты упускают из виду, что война на Украине и война в Газе тесно связаны.


Это – крик «шах и мат» европейской культуре, нашему гуманизму, нашей цивилизации. Если бы Перико Санчес читал русских, он бы не совершил столько ошибок, но, боюсь, этот парень ничего не читал.


У него на лацкане пиджака приколоты четыре идеи, пагубные для будущего и выживания Испании. Это семь признаков сукина сына.


Он общается с дурной компанией, но поклонники иудеократии озлоблены, упрямы и в них есть что-то от убийцы во имя Яхве. Бог, который слишком индивидуален и не может быть Им, а Он — Тот, Кто Он есть, и тот, Кто Он есть. Сионисты хотят Бога, созданного по их меркам, и в этом их большая историческая ошибка. Опасно!

 

LOS MAESTROS DEL CUENTO RUSOS QUE NACIERON EN UCRANIA LA CUAL SIEMPRE FUE RUSA

 

Tratando de inhibirme de la política, tan irritante y problemática, me ciño a lo mío que fue siempre el ardor literario. Los sueños que vienen y van por encargo de las musas ora esquivas, ora bondadosas y en ese sentido en mis relecturas en cuadernos olvidados me encuentro con auténticos tesoros.

Los rusos son maestros del “short story” la novela corta, la Kratki novella”. Ivan Bunin, Gorki, Chejov, Turguenev. Tolstoi, Vladimir Korolenko, realizan auténticos juegos malabares de este género, donde hay que condensar la trama y hacer un alarde de concisión para que llegue el mensaje al lector. 

En mi juventud cuando yo comencé a leer y a escribir la literatura rusa tenía una gran difusión por su calidad y su humanismo entre los españoles. Con Franco había más libertad, podíamos hacer y decir lo que nos diese la gana y ahora nada.

Desgraciadamente la democracia nuestra que es en realidad un fascismo dictatorial del sionismo imperante los borró del mapa.

Hay un dato que a mí me escandaliza y me produce escalofríos al mismo tiempo y es que durante la época soviética los mejores escritores en ruso venían de Kiev, Odessa (Tatiana Kess), Konstantin Pautkovski (formado en la universidad de Kiev), Yevgeni Petrov (Odessa), Bulgakov (Ucraniano lo mismo que Gogol), Isaac Babel (Odessa), Ivan Bunin (Jarkov) y así sucesivamente. 

Kiev no es meramente la madre y el corazón de Rusia sino también el fulcro de la palanca. La cuna del idioma.

Ucrania es el corazón de Rusia igual que Castilla es el meollo de España. 

Algo que desconocen nuestros políticos ignorantes. Pedro Sanchez es un acemilero de los poderes fácticos y en cuanto tal va a darse el pico con Zelenski el destructor de la patria ucraniana. Un mangante. 

Como judío barre para casa y está a las órdenes del caucus sionista norteamericano. Lo que nuestros jornalistos obvian es que la guerra de Ucrania y la de Gaza están íntimamente relacionadas.

Son el grito del jaque mate a la cultura europea, a nuestro humanismo, a nuestra civilización. Si Perico Sanchez hubiera leído a los rusos no metería tantas veces la pata, pero me temo que este tío n o haya leído nada. 

Lleva prendidas en la solapa cuatro ideas deletérea para el futuro y pervivencia de España. Son las siete señas del hijoputa. 

Se junta con malas compañías pero los adoradores de la judeocracia son sañudos, tozudos y tienen algo de asesinos en nombre de Yahvé. Un dios demasiado particularista que no puede ser Él y Él es el que es y el que Está. Los sionistas quieren un dios hecho a su medida y ese es su gran error histórico. ¡Peligro¡

 

domingo, 10 de agosto de 2025

 TRAGEDIA EN LA ROMERÍA

Hoy estoy enfadado con Dios o al menos perplejo, cosas que no entiendo. El 26 de julio de 2024 amaneció cernido de nubes, me levanté temprano. Estaba preparado el morral con la tortilla de patatas, la bota de vino y la de agua, y el palo de acebuche, mi querida cachava con la cual me desperdigo por estos montes de Dios y me abro paso entre los tojos o amedrento al jabalí que acecha en el mohedal. Iba a dirigir mis pasos hacia esa ermita tan blanca y dibujada Santa Ana de Montarés, son quince kilómetros `pero a ultimo hora no salí, tuve una negra corazonada de algo podría pasar así que decidí no acompañar a mi hija pequeña que sí que subió en compañía de sus amigas las mozas de la aldea. Desde 1976 no solía faltar a esta fiesta de prado que tanto veneran los pixuetos.

En las paredes de este pequeño templo rural cuelgan exvotos de enfermos que curaron, gorros de marinos que salvaron de un naufragio y otras ofrendas.

Las parturientas y los enfermos que adolecen de algún mal a los huesos suelen pasarse por la espalda unas cadenas.

La gente de la mar de arribada al divisar en lo alto del monte la ermita blanca suspiraban con satisfacción al regresar de las costeras, ya estamos en casa. Montarés es un cotarro de bellezas paisajistas como pocos, lugar de España en la costa cántabra, viejos recuerdos y añoranzas. La santa Anina ye muy guapa. Después de la misa, la procesión y tambor y gaita. ¡Ay romerías del alma¡

A la santina la sacan en andas primero a ella y luego a su esposo san Joaquín el de las barbas. Son los abuelos de Cristo.

Manín llamémosle así era uno de los que portaban el paso; había hecho la promesa de llevar en cuello sobre las andas la venerada imagen iba descalzo por la explanada caso omiso a los tojos con espinas y a los cantos puntiagudos.

 ¿Cuál era su promesa?  Estaba divorciado y él un labrador y ganadero honrado no comprendía estos trajines de la vida moderna. Un juez de Pravia ─¿pero hay justicia en España?─ determinó dividir a la familia y compartir la paternidad de sus dos críos, un guaje y una guaja. Por cuya causa había sufrido depresiones.

 Esa era a nuestro humilde parecer que se concertaran paces en el matrimonio el origen de su voto ir descalzo pisando abrojos en la procesión de la santa.

Subió Manín con el tractor con su guaje de once años en el remolque. Después de la romería, acampada, merendola de tortilla de patatas, un gaitero amenazaba la fiesta, algo de vino, mozos y mozas bailaban la danza prima en la explanada.

El pueblo asturiano sabe gustar de la folixia como ningún otro. Ya de atardecida había que bajar. Y Manín y su niño enfilaron la pina cuesta camino de casa, el tractorista perdió el control del vehículo que fue a estrellarse contra un hórreo cerca de casería.

─Salta, nin, salta por amor de Dios

El padre pegaba voces pero el niño no saltó.

 Ambos perecieron aplastados contra el muro. No le valieron las penitencias, ni las suplicas a la santa. ¿Dónde estaba la mano divina?

Comprenderán mis lectores como tantos y muchos en el concejo la razón por la cual estemos compungidos. No encuentro palabras para exponer mi aturdimiento ante tal sinrazón.

 ¿Por qué, Señor, por qué?

 No hay respuesta. Ello forma parte de la clave misteriosa de ese silencio de Dios.

Descansen en paz. Una familia destrozada. ¿Fue el alcohol? ¿Fue eso que llaman violencia vicaria que tiene a nuestras familias aterradas? Santa Ana y san Joaquín tengan en el cielo a Manín y a su guaje.

Nosotros no sabemos nada. Únicamente cabe rezar.