VIRGEN DE BEGOÑA. LA PANMAKARISTOS. LA ZEOTOKOS. MADRE DE DIOS. SANTA DEI GENITRIX
ANTONIO PARRA
Bilbao se viste de fiesta hoy 11 de octubre para honrar a la Madre de Dios en la devoción de Begoña. Hay que volver a leer a Zunzunegui, repasar a Zunzunegui o a Echeverría. Santuario misterioso mirando a la ría que preside los destinos del pueblo vasco que por ser vasco es tan español y honra también a Santa María. Su ancestral origen acaso sea una virgen negra, restos sincretistas del culto a la fecundidad, y que el arte medival tanto el romanico como el gótico representa con una señora que da de mamar a un bebé o lo tiene entre sus brazos. Y aquí tenemos dos ideas contrapuestas que forman parte del misterio mariaval, de ese enigma teológico que es la hiperdulía, que siempre pareció excesivo a ñlos autores, puies colma la medida: maternidad frente a virginidad, dos imposibles. Hay católicos que los griegos y con los mozarabes preferimos llamarla Madre. Theotokos. DE María Nunca nos cansamos, ni nos saciabos tirando de la ubre nutricia. Ella nos da de mamar. Ello puede escandalizar a los judíos y a los protestantes que nos llaman paganos, supersticiosos, fanáticos y yo contesto:
-De Maria numquam satis[1].
-¿No os cansáis de tanta Virgen, de tanto manto, de tanto rosario?
-Jamás.
Este folclore sorprende a los fundamentalistas que contraatacan Biblia en mano. Nunca a los españoles sean ellos catalanes, aragoneses, andaluces, extremeños, navarros, castellanos, valencianos, asturianos. Yo acabo de venir de Covadonga y allí se siente algo muy especial. Algo más grande que en Lourdes o en Fátima o en ninguna otra parte de la catolicidad. Una montaña y una cueva. Adentrémonos en el laberinto. Virgen y Madre. Panmakaristos.
La capital de Vizcaya nace como una carta puebla o donación de Alfonso X hacia finales del siglo XIII en los términos del señorío de don Diego López de Haro.
Hubo un pastorcillo que vio a la Virgen y de ahí la primera aparición como en tantos otros lugares del país más mariano del mundo que es España. Todos unos y otros andamos bajo el manto de la virgen. Me suenan nombres de las dos orillas de la ría. No hay en el mundo puente colgante tan elegante etc. hace más de cuarenta años que no voy a Bilbao: Guecho, Sestao, Baracaldo, Erandio. Abando pues oye.
Lo primero que veían los marinos cuando iban de arribada o con carga eran las alturas del santuario. Vizcaíno es el hierro que os encargo, corto en palabras y en hechos largos. La frase define a la maravilla al vasco, no al batasunero que suele ser maqueto bocazas y algo exaltado.
En Begoña cuando era un adolescente fui a ver a un amigo mío Aburto y vi un letrero que me entusiasmó que decía: aquí se reza la salve y todos los de mi cuadrilla entonamos el Salve Regina en latín. En vasco yo no me la sabía. El templo ha contemplado el ir y venir de la actividad de la ría durante generaciones desde las cumbres del Artagan.
Las crónicas cuentan que marinos tan importantes como Juan Martines de Recalde, el almirante de la Invencible quiso casarse ante la imagen tan venerada por los vascos. Durante la Guerra de la Independencia los gabachos saquearon el santuario y se llevaron la corona el manto y todas las alhajas.
Durante las guerras carlistas el santuario quedó destruido a causa del cerco de Bilbao que tanto impresionó a Unamuno y su imagen escondida hasta que en 1900 fue coronada de nuevo por el obispo de Vitoria, ya en las Juntas de Guernica, sin embargo, se nombraba a Santa María de Begoña por especial abogada. El once de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta de la Maternidad de María que es mucho más antigua que la de la inmaculada concepción para conmemorar el Dogma del Concilio de Efeso que definía a la Virgen Teotokos Panmakaristos, Madre de dios y vértice de todas las gracias, una especie de apéndice de la Trinidad corredentora y coparticipe en las tareas soteriológicas o de salvación de todos los hombres de todas las razas y de todos los colores, grande y celestial papel el que se le asigna a Santa María como demuestran los viejos iconos bizantinos tan hieráticos, tan desprovistos de carnalidad, casi son una idea, pero que se concentran en resaltar ese papel de Madre creadora y genitriz.
María es por tanto dadora de vida. Podrá haber título mayor en la tierra que ser designada con el nombre de Madre de Dios. Dulce Teotokos de la triste sonrisa, consoladora de afligidos, humilde y gloriosa genitriz del verbo? Un misterio late aquí. A esta pregunta desde luego, empero, la respuesta es no
11/10/2008
[1] Cuando se trata de la Virgen María nada nunca es demasiado
2008-10-09
CARMEN CHACON UNA BUENA MINISTRA DE LA GUERRA PARA LA PAZ
CARME CHACÓN
España necesitaba una pasada por la izquierda. Era evidente. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? Pues bien Carme Chacón Piqueras es una de ellas. La ministra de Defensa da la imagen de accesibilidad de nuevo cuño, algo de los que carecían los ministros de antaño. Pudiera pasar por la hija de la vecina de al lado, la farmacéutica que nos expende los medicamentos en la farmacia, la funcionaria que nos ayuda a rellenar las pólizas, o la médico que nos atiende en el hospital. Un nuevo estilo, otro “approach”. Tiempos de la mujer. Paso a la juventud desinhibida que no pasó por los traumas y encorsetamientos de los que crecimos bajo el franquismo. Ella nació en la Libertad
Cuando fue designada para esa cartera , todos nos miramos con asombro. ZP el audaz, sin embargo, consumó de esta suerte uno de sus envites maestros. Esta bella e inteligente catalana ha demostrado que no solamente estaba a la altura de esa mujer fuerte por la que suspira el Eclesiastés sino que ha superado la medida del celemín. Lo está haciendo bien al frente del Ministerio del Ejército, lo que antes se llamaba el Ministerio de la Guerra, y ahora se decanta por la Paz.
Todos mis amigos militares que cuando llegó su nombramiento se preguntaban si el “presi” no estaba de cachondeo al elegir para comandar a tanto tío a una señora que para colmo estaba de ocho meses ahora se están apeando del burro y hacen un signo de afirmación con la cabeza.
Doña Carmen lo está haciendo bien al igual que los otros ministros catalanes que apuntalan el gabinete Zapatero –Corbacho y Solbes- y yo que siempre he sido un freelancer, un llanero solitario del periodismo que siempre fui por lo libre [digo lo que pienso] y no me crecen pelos en la lengua o mejor dicho en los puntos de mi pluma, y no me mueven los afanes de lucro o el vaivén político, sino los intereses de mi patria- amo a España ¡qué se le va a hacer- me quito el sombrero ante esta charnega que es capaz de poner firmes a toda una compañía con garbo y pasar revista con aires de mando en plaza a todo un regimiento en formación. Sí; hay que quitarse el sombrero. Chapó, señora minista.
Vivimos en la era de Acuario. El tiempo de Saturno quedó un poco lejos. Hemos salido indemnes de los terrores del año 2000.
Es la época y la oportunidad de la mujer. El espíritu de los tiempos es líquido y rompe aguas una nueva era, por más que el parto haya sido difícil y hemos tenido que apearnos de viejos dogmas antiguos.
Fui un escéptico ante la idea de que las mujeres- vengo de una familia de militares- vayan al frente y estén en primera línea de combate. Sigo albergando mis dudas al respecto. El sitio de una muchacha no son los parapetos pero los tiempos han variado mucho y hoy las armas son tecnológicas. Se han plantado nuevas trincheras. Afrontamos nuevos retos.
Me conmovió ver llorar a la ministra en los funerales del brigada Conde de la Cruz y escribí un artículo en estas mismas páginas.
Las lágrimas de una mujer siempre conmueven. Pero también las ministras lloran y las reinas. Se lo mandé junto a una carta y ella me contestó a vuelta de correo. Tuvo la deferencia de responderme de su puño y letra a este pobre plumilla y se lo agradezco. Lo tengo muy a honra pues este plumífero importa algo y alguien aún me escucha y me tiene en cuenta. Las ideas cabalgan a cien por hora y el mundo se mueve. Nunca se está quieto.
Esta es una Administración moderna determinada por el espíritu de transparencia y de contacto con el ciudadano. Así que la misiva de la señora ministra de la Defensa me ha llenado de orgullo, emoción, y de esperanza en el futuro de España… pese a la “crisis”. Y de este ejercito que tenemos que está diseñado para la paz, aunque a primera vista ello pueda parecer una contradicción in terminis.
Sin embargo, si se estudian un poco nuestros anales castrenses, que arrancan de la tradición de los lansquenetes y de los Tercios de Flandes, se constatará que el ejército del reino de España sirvió a dos objetivos: el contacto con el pueblo y la promoción social de los quintados, aparte de la defensa de la corona y del territorio nacional. Por es cabo lo tienen bien los emigrantes enrolados en nuestros regimientos como profesionales de la milicia.
Yo vengo de la idea de la mili y de la conscripción por leva pero quizás se tuviera que sacrificar los beneficios del viejo sistema en aras del abaratamiento de los costes y la profesionalidad de los cuadros. No podemos seguir mirando atrás. Si no queremos convertirnos en estatuas de sal.
Los que miran para atrás los que están anquilosados en un tiempo que se fue para no volver son los sanguinarios matarifes de ETA que acabaron con la vida de un pobre suboficial al que yo conocía y que era de mi pueblo. Posiblemente no será la última vez que cometan semejante tropelía. Nunca habrá que bajar la guardia.
A los asesinos, a los que destruyen la convivencia sólo les espera el brazo de la ley. El crimen no paga dicen los ingleses y a la larga su saña y malevolencia serán inútiles. La sangre inocente que derraman se volverá contra sus personas.
El futuro va por otras sendas. Además a estos valientes del separatismo les están pisando los talones los sabuesos de los servicios de inteligencia que ha galvanizado y promocionó la ministra Carme Chacón Piperas, con sus gafitas de empollona y su sonrisa de chavala maja y buena. Gracias por tu carta, ministra, y gracias también por estar cerca de la gente y gracias aunque me da un poco pena decirlo, por no poder contener las lágrimas el otro día en Segovia ante los despojos mortales de un humilde suboficial servidor de la patria.
Ya sé que no llorabas de rabia, sino de dolor y de determinación para que evitar que los aleves nos vuelvan a golpear –que golpearán pues nadie puede evitar que los lobos aúllen en jauría en las noches de luna y hagan presa sobre el redil de la libertad cuando menos lo esperes-, pero no van a ganar.
Gracias, Carme, de todo corazón, este corazón de viejo escribidor muy acostumbrado a verlas venir sin asustarse de nada y que ya lleva muchos años en esta brega, soy un espadachín de las ideas, por tu carta y por estar ahí, artillera al pie del cañón, empuñando el bastón de mando con energía de general y con la suavidad y tacto de mujer. Te tenemos por capitana de cuartel durante nuestras largas imaginarias y las interminables vigilancias.
Estás siendo una buena ministra del Ejercito. Toda la gran familia militar te lo agradece. Siempre a tus ordenes, jefa.
¡Viva España!
Antonio Parra
09/10/2008
España necesitaba una pasada por la izquierda. Era evidente. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? Pues bien Carme Chacón Piqueras es una de ellas. La ministra de Defensa da la imagen de accesibilidad de nuevo cuño, algo de los que carecían los ministros de antaño. Pudiera pasar por la hija de la vecina de al lado, la farmacéutica que nos expende los medicamentos en la farmacia, la funcionaria que nos ayuda a rellenar las pólizas, o la médico que nos atiende en el hospital. Un nuevo estilo, otro “approach”. Tiempos de la mujer. Paso a la juventud desinhibida que no pasó por los traumas y encorsetamientos de los que crecimos bajo el franquismo. Ella nació en la Libertad
Cuando fue designada para esa cartera , todos nos miramos con asombro. ZP el audaz, sin embargo, consumó de esta suerte uno de sus envites maestros. Esta bella e inteligente catalana ha demostrado que no solamente estaba a la altura de esa mujer fuerte por la que suspira el Eclesiastés sino que ha superado la medida del celemín. Lo está haciendo bien al frente del Ministerio del Ejército, lo que antes se llamaba el Ministerio de la Guerra, y ahora se decanta por la Paz.
Todos mis amigos militares que cuando llegó su nombramiento se preguntaban si el “presi” no estaba de cachondeo al elegir para comandar a tanto tío a una señora que para colmo estaba de ocho meses ahora se están apeando del burro y hacen un signo de afirmación con la cabeza.
Doña Carmen lo está haciendo bien al igual que los otros ministros catalanes que apuntalan el gabinete Zapatero –Corbacho y Solbes- y yo que siempre he sido un freelancer, un llanero solitario del periodismo que siempre fui por lo libre [digo lo que pienso] y no me crecen pelos en la lengua o mejor dicho en los puntos de mi pluma, y no me mueven los afanes de lucro o el vaivén político, sino los intereses de mi patria- amo a España ¡qué se le va a hacer- me quito el sombrero ante esta charnega que es capaz de poner firmes a toda una compañía con garbo y pasar revista con aires de mando en plaza a todo un regimiento en formación. Sí; hay que quitarse el sombrero. Chapó, señora minista.
Vivimos en la era de Acuario. El tiempo de Saturno quedó un poco lejos. Hemos salido indemnes de los terrores del año 2000.
Es la época y la oportunidad de la mujer. El espíritu de los tiempos es líquido y rompe aguas una nueva era, por más que el parto haya sido difícil y hemos tenido que apearnos de viejos dogmas antiguos.
Fui un escéptico ante la idea de que las mujeres- vengo de una familia de militares- vayan al frente y estén en primera línea de combate. Sigo albergando mis dudas al respecto. El sitio de una muchacha no son los parapetos pero los tiempos han variado mucho y hoy las armas son tecnológicas. Se han plantado nuevas trincheras. Afrontamos nuevos retos.
Me conmovió ver llorar a la ministra en los funerales del brigada Conde de la Cruz y escribí un artículo en estas mismas páginas.
Las lágrimas de una mujer siempre conmueven. Pero también las ministras lloran y las reinas. Se lo mandé junto a una carta y ella me contestó a vuelta de correo. Tuvo la deferencia de responderme de su puño y letra a este pobre plumilla y se lo agradezco. Lo tengo muy a honra pues este plumífero importa algo y alguien aún me escucha y me tiene en cuenta. Las ideas cabalgan a cien por hora y el mundo se mueve. Nunca se está quieto.
Esta es una Administración moderna determinada por el espíritu de transparencia y de contacto con el ciudadano. Así que la misiva de la señora ministra de la Defensa me ha llenado de orgullo, emoción, y de esperanza en el futuro de España… pese a la “crisis”. Y de este ejercito que tenemos que está diseñado para la paz, aunque a primera vista ello pueda parecer una contradicción in terminis.
Sin embargo, si se estudian un poco nuestros anales castrenses, que arrancan de la tradición de los lansquenetes y de los Tercios de Flandes, se constatará que el ejército del reino de España sirvió a dos objetivos: el contacto con el pueblo y la promoción social de los quintados, aparte de la defensa de la corona y del territorio nacional. Por es cabo lo tienen bien los emigrantes enrolados en nuestros regimientos como profesionales de la milicia.
Yo vengo de la idea de la mili y de la conscripción por leva pero quizás se tuviera que sacrificar los beneficios del viejo sistema en aras del abaratamiento de los costes y la profesionalidad de los cuadros. No podemos seguir mirando atrás. Si no queremos convertirnos en estatuas de sal.
Los que miran para atrás los que están anquilosados en un tiempo que se fue para no volver son los sanguinarios matarifes de ETA que acabaron con la vida de un pobre suboficial al que yo conocía y que era de mi pueblo. Posiblemente no será la última vez que cometan semejante tropelía. Nunca habrá que bajar la guardia.
A los asesinos, a los que destruyen la convivencia sólo les espera el brazo de la ley. El crimen no paga dicen los ingleses y a la larga su saña y malevolencia serán inútiles. La sangre inocente que derraman se volverá contra sus personas.
El futuro va por otras sendas. Además a estos valientes del separatismo les están pisando los talones los sabuesos de los servicios de inteligencia que ha galvanizado y promocionó la ministra Carme Chacón Piperas, con sus gafitas de empollona y su sonrisa de chavala maja y buena. Gracias por tu carta, ministra, y gracias también por estar cerca de la gente y gracias aunque me da un poco pena decirlo, por no poder contener las lágrimas el otro día en Segovia ante los despojos mortales de un humilde suboficial servidor de la patria.
Ya sé que no llorabas de rabia, sino de dolor y de determinación para que evitar que los aleves nos vuelvan a golpear –que golpearán pues nadie puede evitar que los lobos aúllen en jauría en las noches de luna y hagan presa sobre el redil de la libertad cuando menos lo esperes-, pero no van a ganar.
Gracias, Carme, de todo corazón, este corazón de viejo escribidor muy acostumbrado a verlas venir sin asustarse de nada y que ya lleva muchos años en esta brega, soy un espadachín de las ideas, por tu carta y por estar ahí, artillera al pie del cañón, empuñando el bastón de mando con energía de general y con la suavidad y tacto de mujer. Te tenemos por capitana de cuartel durante nuestras largas imaginarias y las interminables vigilancias.
Estás siendo una buena ministra del Ejercito. Toda la gran familia militar te lo agradece. Siempre a tus ordenes, jefa.
¡Viva España!
Antonio Parra
09/10/2008
2008-10-06
VIVA SAN BRUNO
SAN BRUNO 6 DE OCTUBRE
Hermano morir tenemos. Hermano ya lo sabemos. Recuerdo aquella noche de dolor en Burgos día de san Juan Bautista eterna se me hizo la noche a pesar de ser una de las más cortes del año hube de dormir al raso porque no encontré alojamiento había ido a acompañar a mi hija Henar a los campeonatos de España ganaría la medalla de plata y hotel no había rodé por la carretera arriba que bordea el Arlanzón y aparqué a las puertas de la cartuja de Miraflores. El dolor era intenso pecador de mí pero había siete estrellas en la noche de junio se respiraba el silencio y ya en la duermevela escuché el rumor dentro de la iglesia del canto de maitines de los monjes voces apagadas y al poco amaneció un hermano portero con cara de sueño abrió la verja del soportal y recogió varias barras de pan no me dijo nada era cartujo pero era un anciano apacible con una hermosa calva las intensas molestias de mi estomago amainaron y a mis riñones o al tracto del recto no sé lo que me dolía se fueron a dormir. Yo creo que aquella mañana se me apareció San Bruno pues la visión de aquel monje espectral ahuyentó mis padecimientos físicos. Sentí como una llamada alma adentro, una indiferencia – los tratadistas de mística lo denominan adiaforia- ante las cosas del mundo y ya no me importaba ya morir o vivir. Comprendi entonces el saludo de los miembros de la orden cartujana el único del año en que pueden hablar para recordarse el uno al otro las verdades eternas y entendí también como esta congregación fundada en el siglo XI no ha experimentado reformas en diez siglos. Se dice Cartussia nunquam reformata quia numquam deformata. El secreto la norma tajante del silencio a rajatabla. Qué bien estaríamos los humanos sin darle a la sin hueso. Muchos males del mundo vienen quizás por las mujeres – la castidad de estos oblatos enterrados de por vida bajo la protección de la Virgen María- pero sobre todo vienen por la “húmeda”. En la guarda de la lengua insistieron siempre los “staretz” rusos y es una parte del karma que persiguen los budistas tibetanos. San Bruno de colonia evitó el roce entre sus frailes estableciéndoles en celdas individuales. Sólo se juntan para rezar las siete horas del Oficio Divino y para trabajar en la huerta. Otro secreto de su perdurabilidad son los oficios manuales. Cada novicio ha de aprender una habilidad. Ninguna cosa ahuyenta mejor los malos pensamientos y pone en fuga al diablo que la actividad. Claro que estamos hablando del plano utópico. Del ideal. ¿Cómo solucionarán los cartujos el cansancio, la rutina del día a día, cómo reaccionarán ante el silencio de Dios que viene a ser uno de los grandes tormentos del camino de perfección, lleno de abrojos y de emboscadas? Uno me respondió que ello sólo es posible mediante la gracia divina.
-Por eso rezamos. Porque la fuerza del cristianismo se encuentra en la oración – me dijo
-¿Y por qué no las plegarias en medio del tráfago del mundo, codeándonos con nuestros semejantes?
-Hay muchos cartujos que siguen profesar y sin saber siquiera quien era san Bruno viven el espiritu de nuestra regla y Dios los bendice.
Luego recuerdo la misa del Precursor en la pequeña capilla celebrada por el prior según el rito cartujano que mantiene los brazos en cruz durante el canon. Habían bajado del Norte muchos vascos. Y presidía el altar sin retablo un cristo de expresión tan llena de humanidad que sólo le falta hablar pero no habla porque es cartujo.
La figura de este alemán aparece después del terror del milenario en Colonia la ciudad de donde era Agripina la madre de Nerón en 1030, abraza el estado clerical y le nombran canónigo de la catedral pero, hastiado por las vanidades del mundo, opta por la vida contemplativa en un fragoso rincón de Grenoble en el Delfinado. Allí se recluye con otros compañeros a los que se une el propio obispo san Hugo. Fue llamado a Roma por el papa Urbano II otro alemán que quiso darle una mitra pero él vuelve a retraerse al desierto de Calabria. Fallece en 1101. y es enterrado en un bosque. De su sepultura manó una fuente termal. Los que la bebían curaban de sus padecimientos. Algo así debió de pasarme a mí al final de aquella noche de dolores. Siempre he creído en los milagros. Los más extraordinarios aquellos a los que no damos ninguna importancia y ocurren en nosotros sin aspavientos mientras obra calladamente dentro del alma el correr del arroyuelo de la gracia. ¡Oh glorioso San Bruno! Tú fuiste uno de los perfectos. La más alta cumbre contemplativa en la cordillera mística de la iglesia. Durante varios años en su fiesta he tenido la costumbre de preguntar a algunos jóvenes en el trabajo en la calle y las nuevas generaciones no me supieron dar razón de él. No saben quien era san Bruno ni han escuchado la retahíla de “frater morire habebimus” con su correspondiente respuesta mecánica; “Frater, jam scimus”. La historia ha pasado página. El libro de la vida abre con letras muy gordas titulares laicos. No importa. Los hijos de este santo alemán continúan rezando por nosotros e intercediendo pues son un autentico pararrayos de la cólera celestial. Y sus plegarias esparcen por el éter energía positiva. Hermano morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. Todo es vanidad. Vanidad de vanidades y todo vanidad. Y el que busca su vida la perderá y el que la menoscaba en aras del bien común la encontrará. Gnosce te ipsum. Conócete y niégate a ti mismo. San Santo en su sencillez y amistad con las flores y animales del campo y su vecindad con los arroyos que fluyen por parajes recónditos era un santo misterioso. Y complicado. Pero la santidad fruto de la abnegación es complicada pues utiliza un lenguaje con otra vibración y hoy no estamos en sintonía con su frecuencia. Por eso no captamos onda.
07/10/2008
San Bruno y el Ramadán
Antonio Parra
E S San Bruno (hermano, morir tenemos, hermano ya lo sabemos). Octubre pinta los días de color ocre las alisedas y mirando al cielo se empiezan a dibujar, dueñas del ancho horizonte cenital, las formaciones perfectas de becadas volando en punta de flecha las agrupaciones de las aves migratorias que cursan viaje hacia el Sur en su rito de todos los años buscando la querencia meridional. Algunas como las golondrinas marcharon ya pero desde el ventano de mi tabuco que da al jardín de atrás las veo venir las escucho llegar entregándose a un enigmático parloteo ahí arriba (quién supiera entender el lenguaje de los pájaros que huyen de la helada) sus consignas y advertencias sus risas sus piropos, ese hablar subliminal en los requiebros del instinto. Una vuela en vanguardia. La siguen las demás. Me parece que en la dehesa al lado del castillo de Villafranca, en ese estero donde estaban las tenadas de la mesta y los parideras, eras antaño de encinas y de algún que otro retamar, tienen un descansadero las avutardas camino del mar. Como sigo con atención de este trámite todos los años siento alegría y pena a la vez de la misión cumplida. Otro otoño más. El canto de los jilgueros me llena de paz – se acerca la fiesta de san Frutos pajarero el patrón de mi pueblo, 25 de Oct.- y me olvido un poco de los deliquios de la política con los desvaríos y “misfirings” de la escopeta nacional que está muy cargada por cierto y puede hacer pupa. La Potitos sigue sentada ante su ordenador, bruja sin escoba. La miro y pienso que Goya, adelantándose a su tiempo y ahí está el mérito profético del arte, en un golpe de genio plasmó su cara en alguno de sus cuadros de la época negra. No habla sino para darte una puñalada. Tampoco come por no cagar. Viven en su burbuja de oposiciones, escalafones y pagas. Viéndola llegar yo me pregunto si esta doña Carmen Fernández del Toro lesbiana confesa y declarada pertenece a la raza humana o es un zumbi. Boyera que nos ha venido hasta mis papeles saliendo del armario de alguna de esas dehesas boyales o antiguos ejidos de los bonitos rincones de España a los que las inmobiliarias están echando la zarpa. Le sirvió de modelo de uno de los aguafuertes de don Francisco que desde niño me inspiraron más horror. Esta mujer aoja. Sus dedos son garfios. Sus pupilas alfileres con los que echa los sortilegios al personal. Abusadora. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? ¿Quién pondrá la cabeza de la serpiente bajo su escabel? -Hermano, morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. -Pues por eso mismo invoquemos a la Virgen, acogiéndonos al manto de la Señora. Hoy es un día para rezar el Oficio Parvo que entre los cartujos se llama de Beata. Y que sea lo que dios quiera. Hoy es el único día del año en la fiesta de su patrón que se escucha contra costumbre el murmullo de una conversación en la Cartuja de Miraflores. Un cartujo yo llevo en el alma y ya que físicamente no puedo estar con estos buenos frailes ahí va mi corazón. Mucho sabía acerca del ser humano este monje alemán cuando mandó meter en vereda a la sin hueso, causa de tantos estragos entre nosotros. Crímenes, calumnias, instigaciones al asesinato, martillo de la honra de muchos pobrecitos. Ay cuantos pecados en nuestras conversaciones ociosas, ¡oh glorioso San Bruno, tú supiste contener al áspid! Hoy más que nunca, cuando las lenguas se han vuelto puñales en nuestras oficinas, en los cuartos de estar, los consultorios y hasta en los talamos, donde por cierto tuvieron siempre las palabras doble filo, la norma cartujana de no hablar sino por señas y de ser mudo durante 364 días al año, me parece un canto a la sabiduría que sólo puede haber salido de una mente que conocía perfectamente el Evangelio. La gente no habla sino para herir o blasfemar y esgrime la húmeda como si fuera una cabritera de Albacete. Las recomendaciones del siervo de Dios acerca de la guarda de la lengua aun siguen vigentes. No se olvide tampoco un dato señalado: la Chartreuse surgió como un movimiento de renovación interna cristiano para conjurar los peligros de la invasión sarracena. Frente al mundo de los sentidos que propugna el islam, la abnegación y el camino de abrojos y la renuncia a sí mismo para combatir las pasiones, la resignación como vía de santificación. En una palabra, la puerta estrecha y tiempo de silencio. Es la receta para entrar en el cielo donde por cierto debe de haber muchísimos cartujos. Algo misterioso y casi providencial. He aquí una orden religiosa que formó capítulo coincidiendo con las Cruzadas que ha sido preservada por Dios mediante la intercesión de María a la que los cartujos profesan una devoción particular. Y además viven mucho. En el último recuento del Scala Dei la edad media de los frailes era de 87 años. Así que hala, a apuntarse. Así la Cartuja apenas ha experimentado cambios desde el siglo XI cuando se funda el capítulo. Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata. Misterioso designio. Ellos pusieron la otra mejilla y el rosario frente al alfanje y la cimitarra agarena como le dije yo el otro día a un morito amiguete que se pavoneaba de su primer día de ramadán. -La nuestra es una religión difícil, majete. Nos mandan volver la otra mejilla como está pasando poco más o menos en Ceuta y Melilla. No es un código de valores humano sino que va por los cauces mismos de la propia divinidad la fe que profesamos. Y el bueno de Anuar se me quedó mirando confundido dándome la razón porque a pesar de esa cerrazón del mahometano, esa testarudez fanática, no es mala persona este morito. Pero no fue yo el que hablaba sino el Espíritu. Recordad que no es lícito quitarle el pan a los hijos para dárselo a los perros. Eso también lo dijo Cristo Jesús anticipándose a las ingerencias de algunas oenejes y de algunos clérigos que no han entendido que nuestra religión se basa en una fe viril de aceptación de la cruz, el dogma, la caridad y el perdón pero no puede degenerar en una pura panfilia del to er mundo é güeno del bueno del P. Ángel, ese clérigo inquieto, caldo de todas las salsas pero al que no le dejaron meter baza en el entierro de Cela ni cantar su responso. Si yo fuera obispo, para que no se meta a mandonguero, le mandaría a una parroquia de las brañas como hicieron con don Arturo o le quitaría las cartas dimisorias. Pero, bueno, creo que en aquella ocasión ante el moro de Reina Victoria no era yo el que hablaba sino el Espíritu, ese hálito que confunde a los doctores y deja como una trapo a los sabios del mundo. La piedra rechazada por los arquitectos fue marcada para cimiento. Esa es la fija. No hay vuelta de hoja pero pongamos la otra mejilla. No se puede servir a dos señores. Es más difícil que un rico entre en el reino de los cielos que un camello entre por el ojo de una aguja. Los humildes serán exaltados. Me dan pena los pobres subsaharianos que tienen hambre y hay que darles de comer, sed y darles de beber. Pero sobre todo, sed de justicia, viven encarcelados en el error de sus regímenes despóticos y tribales y merecen ser liberados (comprendo muy bien las palabras de María Teresa Fernández de la Vega, una mujer inteligente que me inspira más que rencor compasión y tristeza) pero me repugnan, pues va contra mis principios, las trapacerías del negrero que trafica con carne humana o la hipocresía del tirano alauita que ha elegido a estos desgraciados como mesnadas para opugnar los muros que gloriosamente ganaron los arqueros de Pedro Estopiñán en 1497. No se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros. Nuestro amigo Mohamed ha elegido el camino de la bomba de Mao (the bomb people) para consolidarle en el trono y ensanchar sus dominios. Después de Ceuta y Sevilla vendrán Córdoba y Granada. Ha llenado este país de sus espías con picos, palas y azadones, y de desarrapados que vienen del sur. En esta tesitura yo prefiero mirar para el cielo de mi urba y ver las aves de paso en lugar de para las cuadrillas de negritos flaneurs en peregrinación de la mugre, apocalíptica corriente migratoria, que deambulan por Reina Victoria y que han venido aquí de sedentarios a tiro fijo, heraldos de las mafias o un regalo del Asan ese tío de las patillas con boca de hacha, barzoneando por aquí y por allá.. Nadie les indica el camino pero su sentido de la orientación es perfecto, deben de tener una brújula y un sonar en el buche que les ayuda a cruzar el Estrecho haciendo el camino inverso de las pateras de la gran “yihlah”porque así estaba escrito, los moros son fatalistas y dicen “makfut” (estaba escrito) con un sentido de lo irremediable y lo irreparable por eso esta migración de pájaros trashumantes camino del sur, obra maravillosa de la naturaleza en el ir y venir de las estaciones que se repiten pues cada día tiene su afán, son los trabajos y los días de los griegos, me parece menos preocupante que las oleadas humanas camino del norte porque obedecen a una estrategia militar y son obra de hombre que sabe engañar y darle vuelta a las palabras y como vivimos tiempos engañosos se trata de hacer pasar por blanco lo que es negro y bien negro, así a una invasión en toda la regla, allanando verjas y que no se les ocurra a los sufridos y honrados guardias civiles tratar de contener la avalancha extralimitándose en sus obligaciones porque entonces viene un señor con cara de polla al que hicieron ministro aquí el que más chifla capador y le quita al probo número de la Benemérita el pan de sus hijos. -Es que tienen hambre oiga. Yo en su piel haría lo mismo - esgrimía su argumento la Hija del Cojo que hoy tiene púlpito, mucho publica la chica dama/ dama de alta cuna y de buena cama, muy puta, y un lugar al sol en una de esas tertulias electrónicas para expresar su opinión, un hecho que se nos niega a los demás que somos periodistas y tenemos que pelarnosla como podemos y no sé ni cómo aguantamos oye. -Mira no, Pepita rica. No me hagas reír. Estás diciendo una gilipollez. Vente a contarle ese rollo de la pobreza tercermundista a tu maestra o a los estrategas de la operación “Barrido hacia adentro” creo que tiene ese nombre en algunos círculos de la Inteligencia occidental, pero no en la española que espías picos y azadones tenemos a punta pala todos muy malos a no ser que se hayan pasado al moro y entonces me callo pero así es. Dejemos de utilizar cataplasmas y llamarle a las cosas por su nombre y al pan pan y al vino vino. Esto es una marcha verde perfectamente calculada, una expugnación de nuestras plazas africanas sin haber necesidad de disparar un solo tiro poniendo a disposición de esos que se han dado en llamar capos de la mafia y tratantes de ganado humano de los que todos hemos oído hablar pero a los que ningún periodista ningún retratero ha conseguido introducir en el ojo de mira de su “Pentax”, en las líneas del ordenador con que despacha el artículo. Otro mito más. Otra bomba de humo como el Ben Laden. Y luego va el ministro ese que tiene justo la faz como la de un obsceno cipote y dice que les trae la hambruna -otra palabra que estoy harto de escuchar, digamos hambre a secas o mera gazuza hay que ver lo retóricos y mal hablados que sois y estirados de lenguaje que son estos chicos - y les calza les viste, les da un curro y como no es cuestión de echarles les trae a la península. El colmo de los colmos es que por lo visto hay una oenejé ovejera que les manda guantes perfumados para que conjuren los peligros del alambre y no se pinchen mis criaturas en el momento en que allanan un territorio pasándose por los cojones las normas del derecho internacional que dice que las fronteras son inviolables. Son transgresores de nuestras leyes y encima es menester nos adviertan so pena de caer en entredicho de xenófobo palparse la ropa cuando hables de estas cuestiones y sin embargo se les recibe bajo palio de solidaridad y de diálogo de civilizaciones. Se les lleva a la Comisaría que en este país, a diferencia de otros países que conozco – loor a la Policía Nacional y a la GC- suelen ser lugares agradables, se les invita a tomar un té, se les cura, se les plancha, se les cose, se les da una muda limpia, y se le dispensa una caridad de parábola del Hijo Pródigo que aquí casi ningún español suele dispensar con su vecino al que no se le da los buenos días, se le difama y se le quita el jardín. No me conmueven demasiado estas mohatras, ya digo, quizás porque venga de la creencia de que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. En todo caso, esto es todo un acto de caridad pero no puede ser una norma de justicia. Hay un dicho latino que señala basándose en los principios del río de Demócrito que dice que la historia no se repite non bis in ibidem. Sin embargo, los españoles contradiciendo el refrán nos empeñamos en tropezar en la misma piedra pues parece que estamos regresando a los tiempos de don Rodrigo y de Guadalete. Nosotros tan relajados de costumbres y tan imprevisores que cuando reinaba Witiza y los moros tan testarudos como en los tiempos de la algara. ¿Ramadán? Venga acá una de callos madrileños media de tinto y una copita. -¿Usted no guarda el Ramadán, don Verumtamen? -Dios me libre. Mucho Ramadán, los 29 días con sus respectivas noches de la lunación y mucho ponerse en cuclillas cara a la quibla y alzar el culo en la mezquita al prosternarse y luego cuando llega la noche y a la luz cenital no se puede distinguir un hilo negro de otro blanco se ponen ciegos de jalufo y beben cervezas como cerdos. A escondidas eso sí. -Ya estamos acostumbrados. Ya nos conocemos. Son casi nueve siglos de ir y venir. -Cierto. Pero el moro es muy peligroso cuando llega este tiempo de ayuno. Parece volverse más fanáticos. -Dios está conmigo- me dijo Anuar al despedirse invitándome a un cuscús. -No gracias. Y con respecto a eso de Dios está conmigo andas tocando un tema frontal de la teología escolástica que distingue entre lo subjetivo y lo objetivo. Esto del Dios peligrosamente puede ser una proyección de la mente humana. No es un ente real ese Dios con nosotros del Gott mit uns, un pretexto para preparar una sarracina, sino una escuela de fanáticos y de iluminados como los que se creen poseídos de la verdad y escuchan voces. Así que vayamos por partes y eso ya lo explicaremos otro día. Agar, Anwar. -Salaam malikum. -Malikum Salam y buen Ramadán. Me quedé mirándole fijamente a este camarero que trabaja en un bar que yo conozco y al que las mujeres no pueden ver pues dicen que todos los moros son unos machistas. Me pareció buena persona pero tenía la cara del iluminado, del que pone las bombas. No les deseo ningún mal pero nos toman por tontos a las españoles y a las españolas, a las que han venido a encastar, pues el sexo es una forma de proselitismo, mucho más. Han venido aquí para estar. Su objetivo es la reconquista de Granada. Infausta realidad. Y este día de san Bruno octubre- octubre cuando las becadas vuelan por la vertical del cielo de mi barrio no sé por qué estuve tan locuaz. Será porque es la única fiesta del año en que los cartujos puede hablar. Ex ore infantium et lactantium… etc. Si estos no hablan, clamarán las piedras. En cierto modo la partida del bautismo no es una sinecura ni una fe de vida sino un compromiso con la verdad.
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Hermano morir tenemos. Hermano ya lo sabemos. Recuerdo aquella noche de dolor en Burgos día de san Juan Bautista eterna se me hizo la noche a pesar de ser una de las más cortes del año hube de dormir al raso porque no encontré alojamiento había ido a acompañar a mi hija Henar a los campeonatos de España ganaría la medalla de plata y hotel no había rodé por la carretera arriba que bordea el Arlanzón y aparqué a las puertas de la cartuja de Miraflores. El dolor era intenso pecador de mí pero había siete estrellas en la noche de junio se respiraba el silencio y ya en la duermevela escuché el rumor dentro de la iglesia del canto de maitines de los monjes voces apagadas y al poco amaneció un hermano portero con cara de sueño abrió la verja del soportal y recogió varias barras de pan no me dijo nada era cartujo pero era un anciano apacible con una hermosa calva las intensas molestias de mi estomago amainaron y a mis riñones o al tracto del recto no sé lo que me dolía se fueron a dormir. Yo creo que aquella mañana se me apareció San Bruno pues la visión de aquel monje espectral ahuyentó mis padecimientos físicos. Sentí como una llamada alma adentro, una indiferencia – los tratadistas de mística lo denominan adiaforia- ante las cosas del mundo y ya no me importaba ya morir o vivir. Comprendi entonces el saludo de los miembros de la orden cartujana el único del año en que pueden hablar para recordarse el uno al otro las verdades eternas y entendí también como esta congregación fundada en el siglo XI no ha experimentado reformas en diez siglos. Se dice Cartussia nunquam reformata quia numquam deformata. El secreto la norma tajante del silencio a rajatabla. Qué bien estaríamos los humanos sin darle a la sin hueso. Muchos males del mundo vienen quizás por las mujeres – la castidad de estos oblatos enterrados de por vida bajo la protección de la Virgen María- pero sobre todo vienen por la “húmeda”. En la guarda de la lengua insistieron siempre los “staretz” rusos y es una parte del karma que persiguen los budistas tibetanos. San Bruno de colonia evitó el roce entre sus frailes estableciéndoles en celdas individuales. Sólo se juntan para rezar las siete horas del Oficio Divino y para trabajar en la huerta. Otro secreto de su perdurabilidad son los oficios manuales. Cada novicio ha de aprender una habilidad. Ninguna cosa ahuyenta mejor los malos pensamientos y pone en fuga al diablo que la actividad. Claro que estamos hablando del plano utópico. Del ideal. ¿Cómo solucionarán los cartujos el cansancio, la rutina del día a día, cómo reaccionarán ante el silencio de Dios que viene a ser uno de los grandes tormentos del camino de perfección, lleno de abrojos y de emboscadas? Uno me respondió que ello sólo es posible mediante la gracia divina.
-Por eso rezamos. Porque la fuerza del cristianismo se encuentra en la oración – me dijo
-¿Y por qué no las plegarias en medio del tráfago del mundo, codeándonos con nuestros semejantes?
-Hay muchos cartujos que siguen profesar y sin saber siquiera quien era san Bruno viven el espiritu de nuestra regla y Dios los bendice.
Luego recuerdo la misa del Precursor en la pequeña capilla celebrada por el prior según el rito cartujano que mantiene los brazos en cruz durante el canon. Habían bajado del Norte muchos vascos. Y presidía el altar sin retablo un cristo de expresión tan llena de humanidad que sólo le falta hablar pero no habla porque es cartujo.
La figura de este alemán aparece después del terror del milenario en Colonia la ciudad de donde era Agripina la madre de Nerón en 1030, abraza el estado clerical y le nombran canónigo de la catedral pero, hastiado por las vanidades del mundo, opta por la vida contemplativa en un fragoso rincón de Grenoble en el Delfinado. Allí se recluye con otros compañeros a los que se une el propio obispo san Hugo. Fue llamado a Roma por el papa Urbano II otro alemán que quiso darle una mitra pero él vuelve a retraerse al desierto de Calabria. Fallece en 1101. y es enterrado en un bosque. De su sepultura manó una fuente termal. Los que la bebían curaban de sus padecimientos. Algo así debió de pasarme a mí al final de aquella noche de dolores. Siempre he creído en los milagros. Los más extraordinarios aquellos a los que no damos ninguna importancia y ocurren en nosotros sin aspavientos mientras obra calladamente dentro del alma el correr del arroyuelo de la gracia. ¡Oh glorioso San Bruno! Tú fuiste uno de los perfectos. La más alta cumbre contemplativa en la cordillera mística de la iglesia. Durante varios años en su fiesta he tenido la costumbre de preguntar a algunos jóvenes en el trabajo en la calle y las nuevas generaciones no me supieron dar razón de él. No saben quien era san Bruno ni han escuchado la retahíla de “frater morire habebimus” con su correspondiente respuesta mecánica; “Frater, jam scimus”. La historia ha pasado página. El libro de la vida abre con letras muy gordas titulares laicos. No importa. Los hijos de este santo alemán continúan rezando por nosotros e intercediendo pues son un autentico pararrayos de la cólera celestial. Y sus plegarias esparcen por el éter energía positiva. Hermano morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. Todo es vanidad. Vanidad de vanidades y todo vanidad. Y el que busca su vida la perderá y el que la menoscaba en aras del bien común la encontrará. Gnosce te ipsum. Conócete y niégate a ti mismo. San Santo en su sencillez y amistad con las flores y animales del campo y su vecindad con los arroyos que fluyen por parajes recónditos era un santo misterioso. Y complicado. Pero la santidad fruto de la abnegación es complicada pues utiliza un lenguaje con otra vibración y hoy no estamos en sintonía con su frecuencia. Por eso no captamos onda.
07/10/2008
San Bruno y el Ramadán
Antonio Parra
E S San Bruno (hermano, morir tenemos, hermano ya lo sabemos). Octubre pinta los días de color ocre las alisedas y mirando al cielo se empiezan a dibujar, dueñas del ancho horizonte cenital, las formaciones perfectas de becadas volando en punta de flecha las agrupaciones de las aves migratorias que cursan viaje hacia el Sur en su rito de todos los años buscando la querencia meridional. Algunas como las golondrinas marcharon ya pero desde el ventano de mi tabuco que da al jardín de atrás las veo venir las escucho llegar entregándose a un enigmático parloteo ahí arriba (quién supiera entender el lenguaje de los pájaros que huyen de la helada) sus consignas y advertencias sus risas sus piropos, ese hablar subliminal en los requiebros del instinto. Una vuela en vanguardia. La siguen las demás. Me parece que en la dehesa al lado del castillo de Villafranca, en ese estero donde estaban las tenadas de la mesta y los parideras, eras antaño de encinas y de algún que otro retamar, tienen un descansadero las avutardas camino del mar. Como sigo con atención de este trámite todos los años siento alegría y pena a la vez de la misión cumplida. Otro otoño más. El canto de los jilgueros me llena de paz – se acerca la fiesta de san Frutos pajarero el patrón de mi pueblo, 25 de Oct.- y me olvido un poco de los deliquios de la política con los desvaríos y “misfirings” de la escopeta nacional que está muy cargada por cierto y puede hacer pupa. La Potitos sigue sentada ante su ordenador, bruja sin escoba. La miro y pienso que Goya, adelantándose a su tiempo y ahí está el mérito profético del arte, en un golpe de genio plasmó su cara en alguno de sus cuadros de la época negra. No habla sino para darte una puñalada. Tampoco come por no cagar. Viven en su burbuja de oposiciones, escalafones y pagas. Viéndola llegar yo me pregunto si esta doña Carmen Fernández del Toro lesbiana confesa y declarada pertenece a la raza humana o es un zumbi. Boyera que nos ha venido hasta mis papeles saliendo del armario de alguna de esas dehesas boyales o antiguos ejidos de los bonitos rincones de España a los que las inmobiliarias están echando la zarpa. Le sirvió de modelo de uno de los aguafuertes de don Francisco que desde niño me inspiraron más horror. Esta mujer aoja. Sus dedos son garfios. Sus pupilas alfileres con los que echa los sortilegios al personal. Abusadora. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? ¿Quién pondrá la cabeza de la serpiente bajo su escabel? -Hermano, morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. -Pues por eso mismo invoquemos a la Virgen, acogiéndonos al manto de la Señora. Hoy es un día para rezar el Oficio Parvo que entre los cartujos se llama de Beata. Y que sea lo que dios quiera. Hoy es el único día del año en la fiesta de su patrón que se escucha contra costumbre el murmullo de una conversación en la Cartuja de Miraflores. Un cartujo yo llevo en el alma y ya que físicamente no puedo estar con estos buenos frailes ahí va mi corazón. Mucho sabía acerca del ser humano este monje alemán cuando mandó meter en vereda a la sin hueso, causa de tantos estragos entre nosotros. Crímenes, calumnias, instigaciones al asesinato, martillo de la honra de muchos pobrecitos. Ay cuantos pecados en nuestras conversaciones ociosas, ¡oh glorioso San Bruno, tú supiste contener al áspid! Hoy más que nunca, cuando las lenguas se han vuelto puñales en nuestras oficinas, en los cuartos de estar, los consultorios y hasta en los talamos, donde por cierto tuvieron siempre las palabras doble filo, la norma cartujana de no hablar sino por señas y de ser mudo durante 364 días al año, me parece un canto a la sabiduría que sólo puede haber salido de una mente que conocía perfectamente el Evangelio. La gente no habla sino para herir o blasfemar y esgrime la húmeda como si fuera una cabritera de Albacete. Las recomendaciones del siervo de Dios acerca de la guarda de la lengua aun siguen vigentes. No se olvide tampoco un dato señalado: la Chartreuse surgió como un movimiento de renovación interna cristiano para conjurar los peligros de la invasión sarracena. Frente al mundo de los sentidos que propugna el islam, la abnegación y el camino de abrojos y la renuncia a sí mismo para combatir las pasiones, la resignación como vía de santificación. En una palabra, la puerta estrecha y tiempo de silencio. Es la receta para entrar en el cielo donde por cierto debe de haber muchísimos cartujos. Algo misterioso y casi providencial. He aquí una orden religiosa que formó capítulo coincidiendo con las Cruzadas que ha sido preservada por Dios mediante la intercesión de María a la que los cartujos profesan una devoción particular. Y además viven mucho. En el último recuento del Scala Dei la edad media de los frailes era de 87 años. Así que hala, a apuntarse. Así la Cartuja apenas ha experimentado cambios desde el siglo XI cuando se funda el capítulo. Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata. Misterioso designio. Ellos pusieron la otra mejilla y el rosario frente al alfanje y la cimitarra agarena como le dije yo el otro día a un morito amiguete que se pavoneaba de su primer día de ramadán. -La nuestra es una religión difícil, majete. Nos mandan volver la otra mejilla como está pasando poco más o menos en Ceuta y Melilla. No es un código de valores humano sino que va por los cauces mismos de la propia divinidad la fe que profesamos. Y el bueno de Anuar se me quedó mirando confundido dándome la razón porque a pesar de esa cerrazón del mahometano, esa testarudez fanática, no es mala persona este morito. Pero no fue yo el que hablaba sino el Espíritu. Recordad que no es lícito quitarle el pan a los hijos para dárselo a los perros. Eso también lo dijo Cristo Jesús anticipándose a las ingerencias de algunas oenejes y de algunos clérigos que no han entendido que nuestra religión se basa en una fe viril de aceptación de la cruz, el dogma, la caridad y el perdón pero no puede degenerar en una pura panfilia del to er mundo é güeno del bueno del P. Ángel, ese clérigo inquieto, caldo de todas las salsas pero al que no le dejaron meter baza en el entierro de Cela ni cantar su responso. Si yo fuera obispo, para que no se meta a mandonguero, le mandaría a una parroquia de las brañas como hicieron con don Arturo o le quitaría las cartas dimisorias. Pero, bueno, creo que en aquella ocasión ante el moro de Reina Victoria no era yo el que hablaba sino el Espíritu, ese hálito que confunde a los doctores y deja como una trapo a los sabios del mundo. La piedra rechazada por los arquitectos fue marcada para cimiento. Esa es la fija. No hay vuelta de hoja pero pongamos la otra mejilla. No se puede servir a dos señores. Es más difícil que un rico entre en el reino de los cielos que un camello entre por el ojo de una aguja. Los humildes serán exaltados. Me dan pena los pobres subsaharianos que tienen hambre y hay que darles de comer, sed y darles de beber. Pero sobre todo, sed de justicia, viven encarcelados en el error de sus regímenes despóticos y tribales y merecen ser liberados (comprendo muy bien las palabras de María Teresa Fernández de la Vega, una mujer inteligente que me inspira más que rencor compasión y tristeza) pero me repugnan, pues va contra mis principios, las trapacerías del negrero que trafica con carne humana o la hipocresía del tirano alauita que ha elegido a estos desgraciados como mesnadas para opugnar los muros que gloriosamente ganaron los arqueros de Pedro Estopiñán en 1497. No se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros. Nuestro amigo Mohamed ha elegido el camino de la bomba de Mao (the bomb people) para consolidarle en el trono y ensanchar sus dominios. Después de Ceuta y Sevilla vendrán Córdoba y Granada. Ha llenado este país de sus espías con picos, palas y azadones, y de desarrapados que vienen del sur. En esta tesitura yo prefiero mirar para el cielo de mi urba y ver las aves de paso en lugar de para las cuadrillas de negritos flaneurs en peregrinación de la mugre, apocalíptica corriente migratoria, que deambulan por Reina Victoria y que han venido aquí de sedentarios a tiro fijo, heraldos de las mafias o un regalo del Asan ese tío de las patillas con boca de hacha, barzoneando por aquí y por allá.. Nadie les indica el camino pero su sentido de la orientación es perfecto, deben de tener una brújula y un sonar en el buche que les ayuda a cruzar el Estrecho haciendo el camino inverso de las pateras de la gran “yihlah”porque así estaba escrito, los moros son fatalistas y dicen “makfut” (estaba escrito) con un sentido de lo irremediable y lo irreparable por eso esta migración de pájaros trashumantes camino del sur, obra maravillosa de la naturaleza en el ir y venir de las estaciones que se repiten pues cada día tiene su afán, son los trabajos y los días de los griegos, me parece menos preocupante que las oleadas humanas camino del norte porque obedecen a una estrategia militar y son obra de hombre que sabe engañar y darle vuelta a las palabras y como vivimos tiempos engañosos se trata de hacer pasar por blanco lo que es negro y bien negro, así a una invasión en toda la regla, allanando verjas y que no se les ocurra a los sufridos y honrados guardias civiles tratar de contener la avalancha extralimitándose en sus obligaciones porque entonces viene un señor con cara de polla al que hicieron ministro aquí el que más chifla capador y le quita al probo número de la Benemérita el pan de sus hijos. -Es que tienen hambre oiga. Yo en su piel haría lo mismo - esgrimía su argumento la Hija del Cojo que hoy tiene púlpito, mucho publica la chica dama/ dama de alta cuna y de buena cama, muy puta, y un lugar al sol en una de esas tertulias electrónicas para expresar su opinión, un hecho que se nos niega a los demás que somos periodistas y tenemos que pelarnosla como podemos y no sé ni cómo aguantamos oye. -Mira no, Pepita rica. No me hagas reír. Estás diciendo una gilipollez. Vente a contarle ese rollo de la pobreza tercermundista a tu maestra o a los estrategas de la operación “Barrido hacia adentro” creo que tiene ese nombre en algunos círculos de la Inteligencia occidental, pero no en la española que espías picos y azadones tenemos a punta pala todos muy malos a no ser que se hayan pasado al moro y entonces me callo pero así es. Dejemos de utilizar cataplasmas y llamarle a las cosas por su nombre y al pan pan y al vino vino. Esto es una marcha verde perfectamente calculada, una expugnación de nuestras plazas africanas sin haber necesidad de disparar un solo tiro poniendo a disposición de esos que se han dado en llamar capos de la mafia y tratantes de ganado humano de los que todos hemos oído hablar pero a los que ningún periodista ningún retratero ha conseguido introducir en el ojo de mira de su “Pentax”, en las líneas del ordenador con que despacha el artículo. Otro mito más. Otra bomba de humo como el Ben Laden. Y luego va el ministro ese que tiene justo la faz como la de un obsceno cipote y dice que les trae la hambruna -otra palabra que estoy harto de escuchar, digamos hambre a secas o mera gazuza hay que ver lo retóricos y mal hablados que sois y estirados de lenguaje que son estos chicos - y les calza les viste, les da un curro y como no es cuestión de echarles les trae a la península. El colmo de los colmos es que por lo visto hay una oenejé ovejera que les manda guantes perfumados para que conjuren los peligros del alambre y no se pinchen mis criaturas en el momento en que allanan un territorio pasándose por los cojones las normas del derecho internacional que dice que las fronteras son inviolables. Son transgresores de nuestras leyes y encima es menester nos adviertan so pena de caer en entredicho de xenófobo palparse la ropa cuando hables de estas cuestiones y sin embargo se les recibe bajo palio de solidaridad y de diálogo de civilizaciones. Se les lleva a la Comisaría que en este país, a diferencia de otros países que conozco – loor a la Policía Nacional y a la GC- suelen ser lugares agradables, se les invita a tomar un té, se les cura, se les plancha, se les cose, se les da una muda limpia, y se le dispensa una caridad de parábola del Hijo Pródigo que aquí casi ningún español suele dispensar con su vecino al que no se le da los buenos días, se le difama y se le quita el jardín. No me conmueven demasiado estas mohatras, ya digo, quizás porque venga de la creencia de que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. En todo caso, esto es todo un acto de caridad pero no puede ser una norma de justicia. Hay un dicho latino que señala basándose en los principios del río de Demócrito que dice que la historia no se repite non bis in ibidem. Sin embargo, los españoles contradiciendo el refrán nos empeñamos en tropezar en la misma piedra pues parece que estamos regresando a los tiempos de don Rodrigo y de Guadalete. Nosotros tan relajados de costumbres y tan imprevisores que cuando reinaba Witiza y los moros tan testarudos como en los tiempos de la algara. ¿Ramadán? Venga acá una de callos madrileños media de tinto y una copita. -¿Usted no guarda el Ramadán, don Verumtamen? -Dios me libre. Mucho Ramadán, los 29 días con sus respectivas noches de la lunación y mucho ponerse en cuclillas cara a la quibla y alzar el culo en la mezquita al prosternarse y luego cuando llega la noche y a la luz cenital no se puede distinguir un hilo negro de otro blanco se ponen ciegos de jalufo y beben cervezas como cerdos. A escondidas eso sí. -Ya estamos acostumbrados. Ya nos conocemos. Son casi nueve siglos de ir y venir. -Cierto. Pero el moro es muy peligroso cuando llega este tiempo de ayuno. Parece volverse más fanáticos. -Dios está conmigo- me dijo Anuar al despedirse invitándome a un cuscús. -No gracias. Y con respecto a eso de Dios está conmigo andas tocando un tema frontal de la teología escolástica que distingue entre lo subjetivo y lo objetivo. Esto del Dios peligrosamente puede ser una proyección de la mente humana. No es un ente real ese Dios con nosotros del Gott mit uns, un pretexto para preparar una sarracina, sino una escuela de fanáticos y de iluminados como los que se creen poseídos de la verdad y escuchan voces. Así que vayamos por partes y eso ya lo explicaremos otro día. Agar, Anwar. -Salaam malikum. -Malikum Salam y buen Ramadán. Me quedé mirándole fijamente a este camarero que trabaja en un bar que yo conozco y al que las mujeres no pueden ver pues dicen que todos los moros son unos machistas. Me pareció buena persona pero tenía la cara del iluminado, del que pone las bombas. No les deseo ningún mal pero nos toman por tontos a las españoles y a las españolas, a las que han venido a encastar, pues el sexo es una forma de proselitismo, mucho más. Han venido aquí para estar. Su objetivo es la reconquista de Granada. Infausta realidad. Y este día de san Bruno octubre- octubre cuando las becadas vuelan por la vertical del cielo de mi barrio no sé por qué estuve tan locuaz. Será porque es la única fiesta del año en que los cartujos puede hablar. Ex ore infantium et lactantium… etc. Si estos no hablan, clamarán las piedras. En cierto modo la partida del bautismo no es una sinecura ni una fe de vida sino un compromiso con la verdad.
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2008-10-05
2008-09-28
QUEREMOS A ISAREL Y SUS DONES QUE SON DONES DE ADONA
AMAMOS A ISRAEL
Alguien nos dijo que somos de extrema derecha, Y le digo que no, amamos a Isfael. Leemos sus salmos y estamos en sus preces en la idea. A de confuraciñon del mundo futuro. No somos racistas y antisemitas. El hecho de criticar algunas carencias y expresar nuestras opiniones pertenece a la conciencia de amor y conciencia del mundo y la confesión de sus dones. Creo que Cristo Mesías está con Israel, lo protege y guarda la historia. Hemos rezado mucho, henos amado y pedido por Irreal. Nunca jamás abjurar de Israel, nunca quemar las filacterias. Cristo está la historia, ama a su gente ¿me comprendéis? Mensaje para todos. Moros, judíos agnósticos, a todo ser humano nacido lo protege el Dios de Israel, Lleva, Adonai cristobalón del mundo, que se transubstanció en Cristo Jesús, y tal vez en Mahoma, me entendéis, me de seguís, me comprendéis ¿Cristo en la historia por cima de nuestros criterios y pensamientos... Él es Señor ES Y EST´S. ¿Parusia? Tampoco creo en ella – tiempo de Dios diferente al tiempo de los hombres- J.C. Cristo Jesús ama Israeñ bendito entere las gentes, su gentes, opera por abajo... La accón del espíritu vosotros no los sabéis. Pero Israel en cuesta esperanza, nuestro amor... Bendito sea el dio de Israel
Alguien nos dijo que somos de extrema derecha, Y le digo que no, amamos a Isfael. Leemos sus salmos y estamos en sus preces en la idea. A de confuraciñon del mundo futuro. No somos racistas y antisemitas. El hecho de criticar algunas carencias y expresar nuestras opiniones pertenece a la conciencia de amor y conciencia del mundo y la confesión de sus dones. Creo que Cristo Mesías está con Israel, lo protege y guarda la historia. Hemos rezado mucho, henos amado y pedido por Irreal. Nunca jamás abjurar de Israel, nunca quemar las filacterias. Cristo está la historia, ama a su gente ¿me comprendéis? Mensaje para todos. Moros, judíos agnósticos, a todo ser humano nacido lo protege el Dios de Israel, Lleva, Adonai cristobalón del mundo, que se transubstanció en Cristo Jesús, y tal vez en Mahoma, me entendéis, me de seguís, me comprendéis ¿Cristo en la historia por cima de nuestros criterios y pensamientos... Él es Señor ES Y EST´S. ¿Parusia? Tampoco creo en ella – tiempo de Dios diferente al tiempo de los hombres- J.C. Cristo Jesús ama Israeñ bendito entere las gentes, su gentes, opera por abajo... La accón del espíritu vosotros no los sabéis. Pero Israel en cuesta esperanza, nuestro amor... Bendito sea el dio de Israel
2008-09-24
OTRA SALVAJADA DE ETA
ERA UN BRIGADA. ERA UN ARTILLERO. ERA DE MI PUEBLO
El otro sábado me perdí por las calles de Segovia, comí en el Bernardino, discutí con unos catalanes necios que hablaban a voces y mal de mi tierra en la lengua de don Cinto y subí arcos arriba del acueducto a Villangela a tomar café, crucé los trascorrales donde estaban las caballerizas de la remonta y ya no había mulos ni exhalaban las ventanas de las cuadras el agridulce olor que perfumaba las tardes mi infancia cuando regresaba de la escuela y escuchaba el piafar de los caballos y los cantes de los mozos de espuela por soleares que llegaban envueltos en el agradable olor a boñiga con algún que otro cagamento , algún juramento, cuando embastaban los artilleros de montaña las piezas en el lomo del mulo.
-So. Barragán.
-Cagas más que la mula Romera.
-Esa yegua que se nos va, mi capitán.
-Maneala a ver si se está quieta de una jodida vez..... “Y el Ebro he de cruzar para ir a Zaragoza... donde me espera una moza que es mi novia formal...
-¿Cantas por Angelillo?
-Venga ya. Ese garañón va para herrar. Que lo pasen a Mayorías y se lo lleve el maestro herrador.
Y los asistentes del picadero hacían uso de las trallas reglamentarias.
Adentro entonces había voces, blasfemias y piropos y cantiñas de los acemileros.
Al pasar por las cuadras de la Academia, actualmente desiertas, es como si leyera una pasaje de las guerras de las Galias de Cesar.
Las legiones se disponían a pasar los Alpes con su impedimenta. Se llamaba eso tracción de sangre en la antigua jerga.
La milicia es vieja como el mundo Pero ya no hay caballería. No hay mulos ni jinetes de la remonta que se arranquen por seguidillas mientras realizaban su tarea de forrajear los pesebres y pasa un niño que los oye y hoy un hombre ya veterano que se acuerda.. La guerra se nos ha hecho como más mecanizada y electrónica pero menos natural. Acaso más inhumana e infernal.
Crucé el cuerpo de guardia.
Estaba de puesto un guripa pequeñín, los botos no muy limpios, de aspecto poco marcial; parecía un gurka británico y era un inmigrante sudamericano recluta recién sentado plaza en nuestras filas- vaya parece que eso de la talla que era casi 1.77 para Artillería ya no recibe, ahora todos somos de infantería, pues vale- a la puerta del cuartel que montaba guardia con aires despreocupados, nunca hay que bajar la vigilancia, amigo. Centinela alerta.
En mis tiempos ya te hubiera metido un puro el alférez de retén a este recluta con niño, yo prefiero la mili de leva a la mili mercenaria. Ya no hay caballería. Tampoco quedan gastadores. En la garita, sin embargo, hay que estar firme. Se está a lo está.
Y por allí andaba un brigada que no sabía que hacer, iba a salir del cuartel pero de pronto dio media vuelta y volvióse. Parecía un poco perdido. Pudo ser él. Seguramente era él, el brigada Conde al que acaban de matar, que arreglaba sus papeles para irse de vacaciones a Santoña con su mujer y sus hijos.
Cuando vi la foto en los periodicos-la lengüeta, la bombeta y el aire humilde y apacible- me dije era él. Han matado a un humilde suboficial. Era de Segovia. Era de mi pueblo. ¡Qué fazaña la de esos sicarios etarras! Por la espalda y a quemarropa. ¡Qué valientes!¡Qué tíos!¡Qué gudaris!
Los moros tienen más huevos. Estos etarras no son hombres. Son alimañas. Se inmolan los de alicaída a lo bonzo pero estos hijos de puta saben que, si los cazan, les espera una prisión con siete tenedores y vis-a-vis con ducha y todo y jakusi para que retocen con la barragana como ocurre con ese De Juana que con 25 asesinatos a sus espaldas hace por ahí turismo en las Irlandas.
También era hijo de brigada. Un brigada de Segovia al que llamaban De Juana. ¡Qué putada mi brigada! Anda que podéis estar orgullosos, cabrones, asesinar, aleves, a un pobre soldado cuando se iba a bañar en Santoña.
Otra vez de duelo y las mismas condenas y palabras de siempre. ETA. ¿Quién es ETA? ¿Dónde están sus cuarteles de invierno? ¿Quién financia a esos bastardos? Aparecera Ibarreche con sus monsergas de vascos y vascas y nos soltará un abracadabrante espich, y el energúmeno de Arzalluz se sonreirá por lo bajini mientras condena el acto con la boca pequeña. Surgirá de las catacumbas Anasagastegui ese calvo siniestro, que no sabe llevar con orgullo su propia calvicie, y nos mostrará el recorrido de su pelo ( “España entre el tupé de Sagasti y el recorrido de Anasagastegui” es el titulo de un libro que yo tengo) y dirá cualquier sinsubstancia..
Las fuerzas oscuras se frotarán sus manos negras y tintas en sangre y la Derecha dirá que la culpa la tiene Zapatero.
Y eso no es cierto. No pongo la mano en el fuego. Pero aquí no hay que fiarse de nadie. No hay que dar nada por descontado ni por hecho. Ni un valor por perdido. Vayamos a por todas.
Cacareará- ¿con esos amigos qué necesidad tenemos de enemigos? don Cesar Vidal, se eleva un ciento por ciento don Pío Moa, raspamientos de vestiduras y nos contarán una verdad a medias. El agit prop, nuestro pan de cada día, es maestro en el arte del disimulo. Y esto saben hacer la tenaza y tenernos a todos sujetos por los cojones.
Los polimilis estos aparte de unos miserables son unos mandaos y aquí hay que ir a la cabeza y coger la cornamenta del toro por las astas.
Llevamos casi cuarenta años con las mismas historias. Hay que ir a la cabeza.,. y yo soy hijo de un brigada y artillero, y me duele esta afrenta que ha roto el amor, ha destruido toda una familia de un bombazo felón. Y ya digo. Vayamos con piel de plomo que aquí ni son todos los que están ni están todos los que son.
El terrorismo etarra estuvo relacionado con la caída de Yugoslavia antes y ahora con la pasada guerra del Caucaso.
Es un poderoso instrumento de presión a resultas de lo que llaman Efecto Mariposa .
Y ahí está Sarkosy le petit juif, supuesto amigo de España que no hizo nada y ahí está el sr. Bush, buen pájaro, del criterio de que el terrorismo no es un concepto univoco dentro del terrorismo hay categorías entre simples carniceros y héroes de la libertad. No se ponen de acuerdo los políticos.
Existe en el tema vascongado mucha fontanería, mucho entramado secreto, uno no acaba de salir nunca de ese laberinto. A esos tíos parece que la sangre les engorda.
No pueden vivir sin guerras y sin terror. Hartos estamos, ¡que cansancio tenemos! ¡Tantos años con la misma monserga!
Total que nos quieren destruir la convivencia, hacernos cisco esta paz que disfrutamos y aquí tendrán los camándulas un pretexto para meterse con ZP.
Total que nos han matado a un artillero.
Era de Segovia. Era de mi pueblo. Descanse en paz pero ya estamos todos un poco hartos de entierros. O se les da la independencia- lo que es imposible metafísico pues Vasconia es el entronque cunero de España- o vamos a por ellos.
¿Y qué?
¿Después, qué?
Más zanjas. Más lutos. Más sangre. No lo entiendo.
¿Y esta muerte para qué? Yo me pregunto.
Una salvajada, una judiada.
¡Qué putada mi brigada!
Aunque para consuelo de la familia del militar diré que la muerte no es el final. Que los buenos soldados nunca mueren, sólo se desvanecen... por un tiempo. Pero su espíritu siempre resucita.
miércoles, 24 de septiembre de 2008
El otro sábado me perdí por las calles de Segovia, comí en el Bernardino, discutí con unos catalanes necios que hablaban a voces y mal de mi tierra en la lengua de don Cinto y subí arcos arriba del acueducto a Villangela a tomar café, crucé los trascorrales donde estaban las caballerizas de la remonta y ya no había mulos ni exhalaban las ventanas de las cuadras el agridulce olor que perfumaba las tardes mi infancia cuando regresaba de la escuela y escuchaba el piafar de los caballos y los cantes de los mozos de espuela por soleares que llegaban envueltos en el agradable olor a boñiga con algún que otro cagamento , algún juramento, cuando embastaban los artilleros de montaña las piezas en el lomo del mulo.
-So. Barragán.
-Cagas más que la mula Romera.
-Esa yegua que se nos va, mi capitán.
-Maneala a ver si se está quieta de una jodida vez..... “Y el Ebro he de cruzar para ir a Zaragoza... donde me espera una moza que es mi novia formal...
-¿Cantas por Angelillo?
-Venga ya. Ese garañón va para herrar. Que lo pasen a Mayorías y se lo lleve el maestro herrador.
Y los asistentes del picadero hacían uso de las trallas reglamentarias.
Adentro entonces había voces, blasfemias y piropos y cantiñas de los acemileros.
Al pasar por las cuadras de la Academia, actualmente desiertas, es como si leyera una pasaje de las guerras de las Galias de Cesar.
Las legiones se disponían a pasar los Alpes con su impedimenta. Se llamaba eso tracción de sangre en la antigua jerga.
La milicia es vieja como el mundo Pero ya no hay caballería. No hay mulos ni jinetes de la remonta que se arranquen por seguidillas mientras realizaban su tarea de forrajear los pesebres y pasa un niño que los oye y hoy un hombre ya veterano que se acuerda.. La guerra se nos ha hecho como más mecanizada y electrónica pero menos natural. Acaso más inhumana e infernal.
Crucé el cuerpo de guardia.
Estaba de puesto un guripa pequeñín, los botos no muy limpios, de aspecto poco marcial; parecía un gurka británico y era un inmigrante sudamericano recluta recién sentado plaza en nuestras filas- vaya parece que eso de la talla que era casi 1.77 para Artillería ya no recibe, ahora todos somos de infantería, pues vale- a la puerta del cuartel que montaba guardia con aires despreocupados, nunca hay que bajar la vigilancia, amigo. Centinela alerta.
En mis tiempos ya te hubiera metido un puro el alférez de retén a este recluta con niño, yo prefiero la mili de leva a la mili mercenaria. Ya no hay caballería. Tampoco quedan gastadores. En la garita, sin embargo, hay que estar firme. Se está a lo está.
Y por allí andaba un brigada que no sabía que hacer, iba a salir del cuartel pero de pronto dio media vuelta y volvióse. Parecía un poco perdido. Pudo ser él. Seguramente era él, el brigada Conde al que acaban de matar, que arreglaba sus papeles para irse de vacaciones a Santoña con su mujer y sus hijos.
Cuando vi la foto en los periodicos-la lengüeta, la bombeta y el aire humilde y apacible- me dije era él. Han matado a un humilde suboficial. Era de Segovia. Era de mi pueblo. ¡Qué fazaña la de esos sicarios etarras! Por la espalda y a quemarropa. ¡Qué valientes!¡Qué tíos!¡Qué gudaris!
Los moros tienen más huevos. Estos etarras no son hombres. Son alimañas. Se inmolan los de alicaída a lo bonzo pero estos hijos de puta saben que, si los cazan, les espera una prisión con siete tenedores y vis-a-vis con ducha y todo y jakusi para que retocen con la barragana como ocurre con ese De Juana que con 25 asesinatos a sus espaldas hace por ahí turismo en las Irlandas.
También era hijo de brigada. Un brigada de Segovia al que llamaban De Juana. ¡Qué putada mi brigada! Anda que podéis estar orgullosos, cabrones, asesinar, aleves, a un pobre soldado cuando se iba a bañar en Santoña.
Otra vez de duelo y las mismas condenas y palabras de siempre. ETA. ¿Quién es ETA? ¿Dónde están sus cuarteles de invierno? ¿Quién financia a esos bastardos? Aparecera Ibarreche con sus monsergas de vascos y vascas y nos soltará un abracadabrante espich, y el energúmeno de Arzalluz se sonreirá por lo bajini mientras condena el acto con la boca pequeña. Surgirá de las catacumbas Anasagastegui ese calvo siniestro, que no sabe llevar con orgullo su propia calvicie, y nos mostrará el recorrido de su pelo ( “España entre el tupé de Sagasti y el recorrido de Anasagastegui” es el titulo de un libro que yo tengo) y dirá cualquier sinsubstancia..
Las fuerzas oscuras se frotarán sus manos negras y tintas en sangre y la Derecha dirá que la culpa la tiene Zapatero.
Y eso no es cierto. No pongo la mano en el fuego. Pero aquí no hay que fiarse de nadie. No hay que dar nada por descontado ni por hecho. Ni un valor por perdido. Vayamos a por todas.
Cacareará- ¿con esos amigos qué necesidad tenemos de enemigos? don Cesar Vidal, se eleva un ciento por ciento don Pío Moa, raspamientos de vestiduras y nos contarán una verdad a medias. El agit prop, nuestro pan de cada día, es maestro en el arte del disimulo. Y esto saben hacer la tenaza y tenernos a todos sujetos por los cojones.
Los polimilis estos aparte de unos miserables son unos mandaos y aquí hay que ir a la cabeza y coger la cornamenta del toro por las astas.
Llevamos casi cuarenta años con las mismas historias. Hay que ir a la cabeza.,. y yo soy hijo de un brigada y artillero, y me duele esta afrenta que ha roto el amor, ha destruido toda una familia de un bombazo felón. Y ya digo. Vayamos con piel de plomo que aquí ni son todos los que están ni están todos los que son.
El terrorismo etarra estuvo relacionado con la caída de Yugoslavia antes y ahora con la pasada guerra del Caucaso.
Es un poderoso instrumento de presión a resultas de lo que llaman Efecto Mariposa .
Y ahí está Sarkosy le petit juif, supuesto amigo de España que no hizo nada y ahí está el sr. Bush, buen pájaro, del criterio de que el terrorismo no es un concepto univoco dentro del terrorismo hay categorías entre simples carniceros y héroes de la libertad. No se ponen de acuerdo los políticos.
Existe en el tema vascongado mucha fontanería, mucho entramado secreto, uno no acaba de salir nunca de ese laberinto. A esos tíos parece que la sangre les engorda.
No pueden vivir sin guerras y sin terror. Hartos estamos, ¡que cansancio tenemos! ¡Tantos años con la misma monserga!
Total que nos quieren destruir la convivencia, hacernos cisco esta paz que disfrutamos y aquí tendrán los camándulas un pretexto para meterse con ZP.
Total que nos han matado a un artillero.
Era de Segovia. Era de mi pueblo. Descanse en paz pero ya estamos todos un poco hartos de entierros. O se les da la independencia- lo que es imposible metafísico pues Vasconia es el entronque cunero de España- o vamos a por ellos.
¿Y qué?
¿Después, qué?
Más zanjas. Más lutos. Más sangre. No lo entiendo.
¿Y esta muerte para qué? Yo me pregunto.
Una salvajada, una judiada.
¡Qué putada mi brigada!
Aunque para consuelo de la familia del militar diré que la muerte no es el final. Que los buenos soldados nunca mueren, sólo se desvanecen... por un tiempo. Pero su espíritu siempre resucita.
miércoles, 24 de septiembre de 2008
2008-09-20
LLEGA EL OTOÑO: SAN MATEO
SAN MATEO LA ÚLTIMA QUE DIOS ENVÍA
San Mateo, fiesta en Oviedo. La última romería que Dios envía. Aquellos sanmateos de otrora. Las folixas pretéritas cuando se presentaban en la capital del principado los isidros vhoqleando las madreñas por la calle Uría, el paraguas “colgau” del cogote para que hiciera impresión la camisa nueva y el traje de los domingos poco “tien” que ver con los parques temáticos y la cultura del botellón actuales. Con todo siguen siendo funciones de mucho rumbo. La última del verano y la primera del otoño. Quedarán todavía por ají, por alguna aldea, santos populares (San Miguel el que pesa las almas y las cosechas; san Crisanto y santa daría: san Martín o san Nicolás, poco antes de navidades y en pleno tiempo de castañas) pero san Mateo cierra el ciclo. Misterioso varón cuyo nombre lleva en nuestros labios toda la vida. En clave de vida evangélica y de amor al libro. “Ot Matea”, en el misal eslavónico. “Secundum Matheum” por el latín. Y al oírlo nos persignamos. Fue el primero de los sinópticos, escrito en arameo, pero el nombre de Mateo [mateuw=divulgar. Explicar] es griego. Poco se sabe de la personalidad de este discípulo que estaba sentado en su fielato, en su chiscón de pesas y medidas, cuando fue convocado por Jesús con una sola mirada y lo siguió. Cicerón decía de los recaudadores de tributos o publicanos que eran los más abominables de los hombres. Las crónicas agregan que era levita o de la casta sacerdotal. ¿Acaso un judío helenista? Su evangelio poco abundante en detalles parco y conciso pero de un estilo y una tersura admirable pronto fue traducido al griego. San Mateo insiste en un punto a lo largo de su obra-y este es un tema de gran actualidad- que Jesús no sólo era el Hijo de Dios, también el Mesías. Con lo cual la vieja ley quedó derogada y preterida. Sin embargo esto no les cabe en la mollera a los sionistas al uso. Toda la prensa española se parece al New York Times. Como toda la francesa, toda la inglesa, la alemana o la italiana, se parece al New York Times. Nosotros creemos que el cristianismo es fruto de la expectación mesiánica del judaísmo. Se cumplió la promesa. Cobraron carta de realidad las profecías de Jeremías, Isaías, Amos y Joel en la persona de Cristo. Sin embargo, en Israel siguen esperando al Mesías. No reconocen a Jesús. Y esta diferencia constituye un abismo insalvable por mucho encaje de bolillos que se quiera hacer al respecto. Hoy en el ABC del sionista Zarzalejos, página religiosa, un comentarista, no recuerdo su nombre ni filiación política o religiosa, insistía en que el cristianismo, basándose en la frase de san Agustín de que los judíos son nuestros hermanos mayores –el obispo de Tagaste era un retórico- advierte que judíos y cristianos somos la misma cosa. El ABC lleva el agua a su molino. Teológicamente nada más lejos de la realidad. Los sionistas son el único pueblo del mundo, quizás por aquello de que nadie es profeta en su tierra, que no reconoce a Jesucristo. Le llaman despectivamente “ese hombre…al que colgaron”. Para el Islam Cristo es un gran profeta. Nada más pero para los judíos ni eso. Aquí también se cumplió la profecía “vino a los suyos y los suyos no lo recibieron”. Suplementariamente, lo que denominan Teología del Holocausto ha desplazado a la Teología de la Crucifixión y de la Resurrección, piedra basal que documenta nuestro credo de Nicea. El columnista de la calle Serrano anatematiza contra todo aquel que ponga en duda o rebaje de categoría ese hecho contingente en la historia –ha habido muchos holocaustos, muchas masacres- involucrándolo de réprobo y de hereje. Yo no soy antisemita ni antijudio pero la maniobra de los Grandes del Sanedrín de acabar con el cristianismo desde la cabeza pontifical-Wojtyla era de su hechura y el bendito de Benedicto XVI es un marmolillo según decía el profesor Cencillo que fue compañero suyo en Munich- está bastante clara. A ello hay que añadir las continuas campañas anticatólicas, por activa y por pasiva, que se organizan constantemente contra la Iglesia a cargo de los sepulcros blanqueados. Con tales amigos no necesitamos enemigos, Santidad. Lo extraño es que la jerarquía no se defienda y acate mansamente estas propuestas del contubernio. ¿Ha decidido la Iglesia auto inmolarse, hacer hara kiri?
Si no les puedes vencer, reza un proverbio árabe, únete a ellos. Pero eso es salirse un poco por la tangente. Los de la New Age y los neocoms se jactaban desde Washington con la llegada del tercer milenio que había acabado la era cristiana. Es posible que estos influyentes señores creen que con dominar en el Vaticano harán mangas y capirotes del cristianismo y de la catolicidad. Queda otra Roma. La tercera Roma o, si no, que lean a Mateo. Seguramente que tendrán que acusarlo de antisemita siendo el hijo de un rabí. Mediten pues los neocom en la hermosa liturgia de este día.
En la misa de San Mateo por el antiguo misal…
Introito: La boca del justo hablará sabiduría y su lengua pronunciará juicio. No envidies a los malvados ni tengas celos de los que obran iniquidad (salmos 36.30-31)
Epístola (Ezech., 1-10-14) La figura del rostro de los cuatro animales era: cara de hombre y cara de león y a la derecha en los cuatro, y cara de buey a la izquierda en los cuatro. Así en sus rostros y tenían sus alas extendidas por encima: dos alas de cada uno se aunaban y dos cubrían sus cuerpos: y cada uno de ellos caminaba con su cara hacia delante; iban por donde le llevaba el espíritu y no se volvían cuando andaban. Y la semejanza de los animales y su aspecto era como el de carbones de fuego ardientes y con aspecto de lámparas. Esta era la visión que circulaba en medio de los animales: un resplandor de fuego, y del fuego salía un rayo. Y los animales iban y venían a semejanza de un rayo fulgurante.
Gradual: Bienaventurado el varón que teme al Señor y pone celo en el cumplimiento de sus mandatos. Poderosa será en la tierra su semilla, bendecida de generación en generación.
Evangelium: Math., 9, 9-13.- Vio Jesús a un hombre llamado Mateo sentado a la mesa de la recaudación y le dijo: sígueme. Y, levantándose de su telonio, le siguió al punto. He aquí que a su casa llegaban muchos publícanos y pecadores y todos se sentaron a la mesa con Jesús y sus discípulos. Ante esto los fariseos dijeron a sus discípulos: ¿Por qué come vuestro Maestro con publicanos y pecadores? Jesús que les oyó entonces dijo: no hay necesidad de médico para los sanos sino para los enfermos. Yo quiero la misericordia y no el sacrificio ritual. Porque no vine a llamar a los justos sino a los pecadores.
Laus tibi Christi.
Bien claro lo explica Mateo en este pasaje que podría ser tachado de antisanedrín o antisemita. Los del ABC, los de la COPE, los de Onda Cero, no escuchan. Se creen en posesión de la verdad, su verdad, y zurran a ZP, que es un publicano, un laico, un pecador. El maestro se sentaba a la mesa con publicanos y pecadores y con putas. Y resulta que a estos zelotes guardianes de la ley, lo políticamente correcto, lo rentable, les llamó “raza de víboras”. Me quedo con Zapatero porque no tiene el corazón podrido y en moralidad, en integridad y en ética les da cien vueltas.
Qui potest capere capiat……
21/09/2008
San Mateo, fiesta en Oviedo. La última romería que Dios envía. Aquellos sanmateos de otrora. Las folixas pretéritas cuando se presentaban en la capital del principado los isidros vhoqleando las madreñas por la calle Uría, el paraguas “colgau” del cogote para que hiciera impresión la camisa nueva y el traje de los domingos poco “tien” que ver con los parques temáticos y la cultura del botellón actuales. Con todo siguen siendo funciones de mucho rumbo. La última del verano y la primera del otoño. Quedarán todavía por ají, por alguna aldea, santos populares (San Miguel el que pesa las almas y las cosechas; san Crisanto y santa daría: san Martín o san Nicolás, poco antes de navidades y en pleno tiempo de castañas) pero san Mateo cierra el ciclo. Misterioso varón cuyo nombre lleva en nuestros labios toda la vida. En clave de vida evangélica y de amor al libro. “Ot Matea”, en el misal eslavónico. “Secundum Matheum” por el latín. Y al oírlo nos persignamos. Fue el primero de los sinópticos, escrito en arameo, pero el nombre de Mateo [mateuw=divulgar. Explicar] es griego. Poco se sabe de la personalidad de este discípulo que estaba sentado en su fielato, en su chiscón de pesas y medidas, cuando fue convocado por Jesús con una sola mirada y lo siguió. Cicerón decía de los recaudadores de tributos o publicanos que eran los más abominables de los hombres. Las crónicas agregan que era levita o de la casta sacerdotal. ¿Acaso un judío helenista? Su evangelio poco abundante en detalles parco y conciso pero de un estilo y una tersura admirable pronto fue traducido al griego. San Mateo insiste en un punto a lo largo de su obra-y este es un tema de gran actualidad- que Jesús no sólo era el Hijo de Dios, también el Mesías. Con lo cual la vieja ley quedó derogada y preterida. Sin embargo esto no les cabe en la mollera a los sionistas al uso. Toda la prensa española se parece al New York Times. Como toda la francesa, toda la inglesa, la alemana o la italiana, se parece al New York Times. Nosotros creemos que el cristianismo es fruto de la expectación mesiánica del judaísmo. Se cumplió la promesa. Cobraron carta de realidad las profecías de Jeremías, Isaías, Amos y Joel en la persona de Cristo. Sin embargo, en Israel siguen esperando al Mesías. No reconocen a Jesús. Y esta diferencia constituye un abismo insalvable por mucho encaje de bolillos que se quiera hacer al respecto. Hoy en el ABC del sionista Zarzalejos, página religiosa, un comentarista, no recuerdo su nombre ni filiación política o religiosa, insistía en que el cristianismo, basándose en la frase de san Agustín de que los judíos son nuestros hermanos mayores –el obispo de Tagaste era un retórico- advierte que judíos y cristianos somos la misma cosa. El ABC lleva el agua a su molino. Teológicamente nada más lejos de la realidad. Los sionistas son el único pueblo del mundo, quizás por aquello de que nadie es profeta en su tierra, que no reconoce a Jesucristo. Le llaman despectivamente “ese hombre…al que colgaron”. Para el Islam Cristo es un gran profeta. Nada más pero para los judíos ni eso. Aquí también se cumplió la profecía “vino a los suyos y los suyos no lo recibieron”. Suplementariamente, lo que denominan Teología del Holocausto ha desplazado a la Teología de la Crucifixión y de la Resurrección, piedra basal que documenta nuestro credo de Nicea. El columnista de la calle Serrano anatematiza contra todo aquel que ponga en duda o rebaje de categoría ese hecho contingente en la historia –ha habido muchos holocaustos, muchas masacres- involucrándolo de réprobo y de hereje. Yo no soy antisemita ni antijudio pero la maniobra de los Grandes del Sanedrín de acabar con el cristianismo desde la cabeza pontifical-Wojtyla era de su hechura y el bendito de Benedicto XVI es un marmolillo según decía el profesor Cencillo que fue compañero suyo en Munich- está bastante clara. A ello hay que añadir las continuas campañas anticatólicas, por activa y por pasiva, que se organizan constantemente contra la Iglesia a cargo de los sepulcros blanqueados. Con tales amigos no necesitamos enemigos, Santidad. Lo extraño es que la jerarquía no se defienda y acate mansamente estas propuestas del contubernio. ¿Ha decidido la Iglesia auto inmolarse, hacer hara kiri?
Si no les puedes vencer, reza un proverbio árabe, únete a ellos. Pero eso es salirse un poco por la tangente. Los de la New Age y los neocoms se jactaban desde Washington con la llegada del tercer milenio que había acabado la era cristiana. Es posible que estos influyentes señores creen que con dominar en el Vaticano harán mangas y capirotes del cristianismo y de la catolicidad. Queda otra Roma. La tercera Roma o, si no, que lean a Mateo. Seguramente que tendrán que acusarlo de antisemita siendo el hijo de un rabí. Mediten pues los neocom en la hermosa liturgia de este día.
En la misa de San Mateo por el antiguo misal…
Introito: La boca del justo hablará sabiduría y su lengua pronunciará juicio. No envidies a los malvados ni tengas celos de los que obran iniquidad (salmos 36.30-31)
Epístola (Ezech., 1-10-14) La figura del rostro de los cuatro animales era: cara de hombre y cara de león y a la derecha en los cuatro, y cara de buey a la izquierda en los cuatro. Así en sus rostros y tenían sus alas extendidas por encima: dos alas de cada uno se aunaban y dos cubrían sus cuerpos: y cada uno de ellos caminaba con su cara hacia delante; iban por donde le llevaba el espíritu y no se volvían cuando andaban. Y la semejanza de los animales y su aspecto era como el de carbones de fuego ardientes y con aspecto de lámparas. Esta era la visión que circulaba en medio de los animales: un resplandor de fuego, y del fuego salía un rayo. Y los animales iban y venían a semejanza de un rayo fulgurante.
Gradual: Bienaventurado el varón que teme al Señor y pone celo en el cumplimiento de sus mandatos. Poderosa será en la tierra su semilla, bendecida de generación en generación.
Evangelium: Math., 9, 9-13.- Vio Jesús a un hombre llamado Mateo sentado a la mesa de la recaudación y le dijo: sígueme. Y, levantándose de su telonio, le siguió al punto. He aquí que a su casa llegaban muchos publícanos y pecadores y todos se sentaron a la mesa con Jesús y sus discípulos. Ante esto los fariseos dijeron a sus discípulos: ¿Por qué come vuestro Maestro con publicanos y pecadores? Jesús que les oyó entonces dijo: no hay necesidad de médico para los sanos sino para los enfermos. Yo quiero la misericordia y no el sacrificio ritual. Porque no vine a llamar a los justos sino a los pecadores.
Laus tibi Christi.
Bien claro lo explica Mateo en este pasaje que podría ser tachado de antisanedrín o antisemita. Los del ABC, los de la COPE, los de Onda Cero, no escuchan. Se creen en posesión de la verdad, su verdad, y zurran a ZP, que es un publicano, un laico, un pecador. El maestro se sentaba a la mesa con publicanos y pecadores y con putas. Y resulta que a estos zelotes guardianes de la ley, lo políticamente correcto, lo rentable, les llamó “raza de víboras”. Me quedo con Zapatero porque no tiene el corazón podrido y en moralidad, en integridad y en ética les da cien vueltas.
Qui potest capere capiat……
21/09/2008
2008-09-15
REGRESAN A RUSIA DE LOS USA LAS CAMPANAS DE SAN DANIEL
LAS CAMPANAS DE SAN DANIEL
Antonio Parra
Han vuelto después de casi noventa años las campanas a San Danilov, al monasterio más viejo de la Horda de Oro, todo un cordón místico de oraciones, de paz y silencio, que guardaba como un glacis defensivo a la ciudad de Moscú y que fueron desacralizados y convertidos en pajares, en almacenes o fábricas durante los tiempos del ateísmo bolchevique.
Habían sido pignoradas o vendidas por cuatro perras a los norteamericanos y se guardaban en un belfry o campanario de la universidad de Harvard, más como un exvoto de guerra que un religioso símbolo.
Los tratos para su compra duraron toda una década. Entre las autoridades norteamericanas y el Santo Sínodo. Los americanos se han quedado con una réplica de los bronces. Y han hecho un buien negocio por haber vendido al cien por cien del precio que pagaron a un marchante judío.
El otro día en una emociónate liturgia fueron bendecidas y consagradas por Su Beatitud el patriarca Alejo. Las campanas, al igual que los neófitos, desde los primeros tiempos del cristianismo, se bautizan y se sacan de pila por un padrino. Una de ellas se llamará Olga. Otra, Tatiana y otra, Xenia. ¡Qué nombres más hermosos! ¡Qué nombres más rusos!
Una de las palabras más hermosas y que mejor suenan en esta bella y eufónica lengua es la palabra kolokoli(campanas). Hasta parece que suenan y llaman a misa. Bolean. Repican. ¿No es esto un milagro? Sí. Eto chudá.
La madre abadesa, sor Alexia, no cabía de gozo y amenizó los aires de la mañana con un concierto de campanas en toda la regla alegrando la campiña otoñal y esparciendo las noticias tristes que llegan del “Cherno More” (Mar Negro) o la terrible tragedia del avión que se estrelló sobre la vertical de Perm.
¿Y eso qué habrá sido: accidente o sabotaje? Ya hablábamos ayer de las apocalípticas amenazas que han sonado en boca de una irresponsable candidata a la vicepresidencia USA y del “palo de la Palin”. Esta señora desconoce el fuerte tirón que está encontrando en el pueblo norteamericano el cristianismo ortodoxo, harto de tanto tele-predicador embustero e histrónico, y que busca al Cristo genuino. Ese que da paz. Ese que perdona y que sólo lo va a encontrar en la Ortodoxia.
Cabe recordar que el cristianismo fue llevado a los Estados Unidos quizá antes que por los franciscanos españoles por los popes rusos que establecieron misiones en Alaska, Vancouver y Oregón.
Sin embargo, para reconcomio de los rusófobos de la hora undécima las campanas de San Daniel ya han vuelto a su sitio, el lugar de donde no debieron jamás salir, si los bolcheviques, enemigos de la religión, no las hubieran fundido.
Y yo que soy rusófilo me alegro por la noticia y me entristezco hasta la muerte por la catástrofe aérea de Perm mientras lanzo aviso a los navegantes de que mucho ojo pues Rusia sigue en el punto de mira de las fuerzas oscuras y de sus lacayos mediáticas.
Recordemos el hundimiento del Kursk por estas fechas hace unos veranos o el asalto a aquella escuela en la que no hubo superviviente o el acto terrorista contra aquel teatro moscovita. Son zarpazos de la Bestia encolerizada y contrariada en sus designios.
Sin embargo, como ya va dicho, Rusia es fuerte estratégicamente y cuenta con el respaldo de toda una milicia celeste como el tañido de las campanas de San Danilov o las oraciones de esos monjes que cantan la salmodia desde una abadía de los Urales y a los que yo escucho salmodiar el oficio divino a través de Internet.
Tres horas de pie. Nocturno inacabable en que se escucha la melopea de un precentor o chantre que debe de ser un diácono jovencito. Oran por todos en un ruso elegante y preciso.
Por los vivos. Por los muertos. Por la paz del mundo. Por los que han sucumbido en la última guerra del Caúcaso. Por los enfermos. Los que no tienen paz, por los que no tienen pan, por los caminantes y peregrinos, emigrantes y por todos aquellos que no encuentran refugio en sus letanías de la misericordia tan imponentes en toda la liturgia oriental y todas cantadas en un dialogo melódico entre el oficiante y el coro.
En sus labios, los salmos de Israel. Haber encontrado Radio Blago Live Radio en la red ha sido para mí no sólo un descubrimiento sino un verdadero milagro. Eto chydá. Es un milagro.
La melopea es tan bellísima como incansable. Mi corazón rebosa de esperanzas. Las campanas han vuelto al campanario de San Daniel mientras su tejado abandonan las cigüeñas a esta hora ya camino del Sur.
También veíamos al patriarca prosternado a los pies de la imagen de la Virgen. La Madre de Dios. La Madre de todos, lo sabemos, ama a Rusia. Me lo cuentan las campanas de San Danilov que han vuelto a repicar y llaman a misa. Hemos ganado una batalla. Los enemigos de la Fe queden confundidos.
lunes, 15 de septiembre de 2008
Antonio Parra
Han vuelto después de casi noventa años las campanas a San Danilov, al monasterio más viejo de la Horda de Oro, todo un cordón místico de oraciones, de paz y silencio, que guardaba como un glacis defensivo a la ciudad de Moscú y que fueron desacralizados y convertidos en pajares, en almacenes o fábricas durante los tiempos del ateísmo bolchevique.
Habían sido pignoradas o vendidas por cuatro perras a los norteamericanos y se guardaban en un belfry o campanario de la universidad de Harvard, más como un exvoto de guerra que un religioso símbolo.
Los tratos para su compra duraron toda una década. Entre las autoridades norteamericanas y el Santo Sínodo. Los americanos se han quedado con una réplica de los bronces. Y han hecho un buien negocio por haber vendido al cien por cien del precio que pagaron a un marchante judío.
El otro día en una emociónate liturgia fueron bendecidas y consagradas por Su Beatitud el patriarca Alejo. Las campanas, al igual que los neófitos, desde los primeros tiempos del cristianismo, se bautizan y se sacan de pila por un padrino. Una de ellas se llamará Olga. Otra, Tatiana y otra, Xenia. ¡Qué nombres más hermosos! ¡Qué nombres más rusos!
Una de las palabras más hermosas y que mejor suenan en esta bella y eufónica lengua es la palabra kolokoli(campanas). Hasta parece que suenan y llaman a misa. Bolean. Repican. ¿No es esto un milagro? Sí. Eto chudá.
La madre abadesa, sor Alexia, no cabía de gozo y amenizó los aires de la mañana con un concierto de campanas en toda la regla alegrando la campiña otoñal y esparciendo las noticias tristes que llegan del “Cherno More” (Mar Negro) o la terrible tragedia del avión que se estrelló sobre la vertical de Perm.
¿Y eso qué habrá sido: accidente o sabotaje? Ya hablábamos ayer de las apocalípticas amenazas que han sonado en boca de una irresponsable candidata a la vicepresidencia USA y del “palo de la Palin”. Esta señora desconoce el fuerte tirón que está encontrando en el pueblo norteamericano el cristianismo ortodoxo, harto de tanto tele-predicador embustero e histrónico, y que busca al Cristo genuino. Ese que da paz. Ese que perdona y que sólo lo va a encontrar en la Ortodoxia.
Cabe recordar que el cristianismo fue llevado a los Estados Unidos quizá antes que por los franciscanos españoles por los popes rusos que establecieron misiones en Alaska, Vancouver y Oregón.
Sin embargo, para reconcomio de los rusófobos de la hora undécima las campanas de San Daniel ya han vuelto a su sitio, el lugar de donde no debieron jamás salir, si los bolcheviques, enemigos de la religión, no las hubieran fundido.
Y yo que soy rusófilo me alegro por la noticia y me entristezco hasta la muerte por la catástrofe aérea de Perm mientras lanzo aviso a los navegantes de que mucho ojo pues Rusia sigue en el punto de mira de las fuerzas oscuras y de sus lacayos mediáticas.
Recordemos el hundimiento del Kursk por estas fechas hace unos veranos o el asalto a aquella escuela en la que no hubo superviviente o el acto terrorista contra aquel teatro moscovita. Son zarpazos de la Bestia encolerizada y contrariada en sus designios.
Sin embargo, como ya va dicho, Rusia es fuerte estratégicamente y cuenta con el respaldo de toda una milicia celeste como el tañido de las campanas de San Danilov o las oraciones de esos monjes que cantan la salmodia desde una abadía de los Urales y a los que yo escucho salmodiar el oficio divino a través de Internet.
Tres horas de pie. Nocturno inacabable en que se escucha la melopea de un precentor o chantre que debe de ser un diácono jovencito. Oran por todos en un ruso elegante y preciso.
Por los vivos. Por los muertos. Por la paz del mundo. Por los que han sucumbido en la última guerra del Caúcaso. Por los enfermos. Los que no tienen paz, por los que no tienen pan, por los caminantes y peregrinos, emigrantes y por todos aquellos que no encuentran refugio en sus letanías de la misericordia tan imponentes en toda la liturgia oriental y todas cantadas en un dialogo melódico entre el oficiante y el coro.
En sus labios, los salmos de Israel. Haber encontrado Radio Blago Live Radio en la red ha sido para mí no sólo un descubrimiento sino un verdadero milagro. Eto chydá. Es un milagro.
La melopea es tan bellísima como incansable. Mi corazón rebosa de esperanzas. Las campanas han vuelto al campanario de San Daniel mientras su tejado abandonan las cigüeñas a esta hora ya camino del Sur.
También veíamos al patriarca prosternado a los pies de la imagen de la Virgen. La Madre de Dios. La Madre de todos, lo sabemos, ama a Rusia. Me lo cuentan las campanas de San Danilov que han vuelto a repicar y llaman a misa. Hemos ganado una batalla. Los enemigos de la Fe queden confundidos.
lunes, 15 de septiembre de 2008
2008-09-13
EXALTACIÓN DE LA SANTA CRUZ
LA SANTA CRUZ DE SEPTIEMBRE
“Hacéis el ridículo, decía Juliano el Apostata a los cristianos, al adorar un vil madero, al hacer este signo en vuestra carne, al ponerlo a las puertas de vuestras casas”. Luego tuvo que exclamar aquello de “venciste, Galileo”. La fiesta se celebra en Jerusalén desde el s. IV y en esa ciudad se sacaba el 14 de septiembre un cofre en el que había astillas de la viga de donde pendió la salvación y se ostentaba y exaltaba desde el año 335 cuando fue hallada por santa Elena la madre de Constantino que era una inglesa de Eboracum (York) pero en 614 Cosroes robó la reliquia y se la llevó a Persia pero el 628 es restituida por el emperador Heraclion a la ciudad santa y el propio emperador la subió al Calvario descalzo y el cabello cubierto de ceniza. Desde entonces se conmemora su rescate en todas las iglesias de oriente y occidente de las manos de los adoradores del fuego.
Liturgia de doble mayor. Ornamentos rojos.
Introito: mas a nosotros nos conviene gloriarnos en la cruz de nuestros señor Jesucristo en quien está la salud la vida y la resurrección por la cual fuimos salvos y liberados. Salmo: compadécete de nos, Señor y brille tu luz sobre nuestros rostros. Ten piedad de nosotros.
Colecta: oh dios que nos alegras el día con la fiesta anual de la exaltación de la santa cruz haz que merezcamos los premios de la redención.
Epístola de Pablo apóstol a los filipenses. Hermanos: tened los mismos sentimientos que Cristo Jesús el cual siendo Dos se hizo de nuestros iguales y tomó la forma de siervo. Se vació de sí mismo y se humilló y se hizo obediente al Padre hasta la muerte y muerte de cruz. Por lo que el Bendito le exaltó y le dio un nombre ante el cual todo el género humano se arrodilla (hacemos genuflexión). Ante Jesús se arrodillan los cielos y la tierra y aun los infiernos y se proclamará en toda lengua que Él está a la diestra de Dios Padre.
Deo gratias.
Gradual: Cristo se hizo por nosotros obediente hasta la muerte y muerte de cruz. Por lo que Dios le exaltó y le dio un nombre que está sobre todo nombre. Aleluya. Aleluya. Dulce leño, dulces clavos que sufristeis el dulce peso; sólo vosotros fuisteis dignos de sostener al Rey y Señor de los cielos. Aleluya.
Evangelium. Secundum Johanen. En aquel tiempo dijo Jesús a las turbas de los judíos: ahora es el juicio del mundo y ahora es arrojado fuera el príncipe de este mundo. Y yo cuando fuere levantado hacia el madero atraeré todas las cosas a mí (dijo esto aludiendo a la muerte ominosa que tendría que padecer). Respondieron los judíos: nosotros sabemos por la Ley que el Cristo permanecerá eternamente ¿y cómo dices tú que conviene que el hijo del hombre sea crucificado? ¿Quién es ese Hijo del Hombre? Dijotes Jesús: todavía hay un poco de luz entre vosotros, caminad mientras tengáis luz para que no se apoderen las tinieblas de vuestros sentidos, porque el que anda en tinieblas no sabe adónde va. Mientras tengáis luz, creed en la luz, para que seáis hijo de la luz.
Laus tibi, Christe. Per evangélica dicta deleantur nostra delicia.
Credo in unum Deum patrem omnipotentem factorem coeli et terra…
Ofertorium: protege, Señor, a tu pueblo con la señal de la santa cruz, contra cualquier asechanza de las tinieblas para que te prestemos servidumbre.
Secreta: vamos a ser alimentados con el cuerpo y la sangre por Jesús que fue exaltado en la cruz, nuestro estandarte. Permite, oh Dios, que como hemos sido capaces de adorarle y de perseverar en su fe, seamos acogidos a tu presencia y tengamos vida eterna.
Prefacio de la Santa Cruz.
Comunión: por la señal de la santa cruz de nuestros enemigos, líbranos, Señor Dios nuestro.
Poscomunión: asístenos, señor, y haz que nos alegremos en tu fiesta que marca el camino del dolor y la renuncia. Y que la Santa Cruz nos dispense su eterna protección.
Ite missa est.
Deo gratias.
Amen. Domingo, 14 de septiembre de 2008
Vade in pace
“Hacéis el ridículo, decía Juliano el Apostata a los cristianos, al adorar un vil madero, al hacer este signo en vuestra carne, al ponerlo a las puertas de vuestras casas”. Luego tuvo que exclamar aquello de “venciste, Galileo”. La fiesta se celebra en Jerusalén desde el s. IV y en esa ciudad se sacaba el 14 de septiembre un cofre en el que había astillas de la viga de donde pendió la salvación y se ostentaba y exaltaba desde el año 335 cuando fue hallada por santa Elena la madre de Constantino que era una inglesa de Eboracum (York) pero en 614 Cosroes robó la reliquia y se la llevó a Persia pero el 628 es restituida por el emperador Heraclion a la ciudad santa y el propio emperador la subió al Calvario descalzo y el cabello cubierto de ceniza. Desde entonces se conmemora su rescate en todas las iglesias de oriente y occidente de las manos de los adoradores del fuego.
Liturgia de doble mayor. Ornamentos rojos.
Introito: mas a nosotros nos conviene gloriarnos en la cruz de nuestros señor Jesucristo en quien está la salud la vida y la resurrección por la cual fuimos salvos y liberados. Salmo: compadécete de nos, Señor y brille tu luz sobre nuestros rostros. Ten piedad de nosotros.
Colecta: oh dios que nos alegras el día con la fiesta anual de la exaltación de la santa cruz haz que merezcamos los premios de la redención.
Epístola de Pablo apóstol a los filipenses. Hermanos: tened los mismos sentimientos que Cristo Jesús el cual siendo Dos se hizo de nuestros iguales y tomó la forma de siervo. Se vació de sí mismo y se humilló y se hizo obediente al Padre hasta la muerte y muerte de cruz. Por lo que el Bendito le exaltó y le dio un nombre ante el cual todo el género humano se arrodilla (hacemos genuflexión). Ante Jesús se arrodillan los cielos y la tierra y aun los infiernos y se proclamará en toda lengua que Él está a la diestra de Dios Padre.
Deo gratias.
Gradual: Cristo se hizo por nosotros obediente hasta la muerte y muerte de cruz. Por lo que Dios le exaltó y le dio un nombre que está sobre todo nombre. Aleluya. Aleluya. Dulce leño, dulces clavos que sufristeis el dulce peso; sólo vosotros fuisteis dignos de sostener al Rey y Señor de los cielos. Aleluya.
Evangelium. Secundum Johanen. En aquel tiempo dijo Jesús a las turbas de los judíos: ahora es el juicio del mundo y ahora es arrojado fuera el príncipe de este mundo. Y yo cuando fuere levantado hacia el madero atraeré todas las cosas a mí (dijo esto aludiendo a la muerte ominosa que tendría que padecer). Respondieron los judíos: nosotros sabemos por la Ley que el Cristo permanecerá eternamente ¿y cómo dices tú que conviene que el hijo del hombre sea crucificado? ¿Quién es ese Hijo del Hombre? Dijotes Jesús: todavía hay un poco de luz entre vosotros, caminad mientras tengáis luz para que no se apoderen las tinieblas de vuestros sentidos, porque el que anda en tinieblas no sabe adónde va. Mientras tengáis luz, creed en la luz, para que seáis hijo de la luz.
Laus tibi, Christe. Per evangélica dicta deleantur nostra delicia.
Credo in unum Deum patrem omnipotentem factorem coeli et terra…
Ofertorium: protege, Señor, a tu pueblo con la señal de la santa cruz, contra cualquier asechanza de las tinieblas para que te prestemos servidumbre.
Secreta: vamos a ser alimentados con el cuerpo y la sangre por Jesús que fue exaltado en la cruz, nuestro estandarte. Permite, oh Dios, que como hemos sido capaces de adorarle y de perseverar en su fe, seamos acogidos a tu presencia y tengamos vida eterna.
Prefacio de la Santa Cruz.
Comunión: por la señal de la santa cruz de nuestros enemigos, líbranos, Señor Dios nuestro.
Poscomunión: asístenos, señor, y haz que nos alegremos en tu fiesta que marca el camino del dolor y la renuncia. Y que la Santa Cruz nos dispense su eterna protección.
Ite missa est.
Deo gratias.
Amen. Domingo, 14 de septiembre de 2008
Vade in pace
HOY GRAN FIESTA DE LA VIRGEN
13 de septiembre. EL DULCE NOMBRE DE MARÍA. Ornamentos blancos.
Esta fiesta se celebra en España desde 1513 cuando los turcos fueron expulsados de Viena gracias a la invocación a Nuestra Señora. María quiere decir señora y hermosa y otros dicen que significa Estrella de la Mar. La liturgia ha respondido a este concepto con el himno marial del Ave Maris Stella, Dei Mater Alma, composición poética que debemos al santo cisterciense, Bernardo de Claraval, que se lee en los Maitines del día: “Oh vosotros los que flotáis sobre la corriente de este siglo entre vendavales y tormentas, mirad a la Estrella, si no queréis perecer entre las olas o en el huracán de vuestras pasiones”. El nombre de la Virgen esté siempre en nuestros labios”
LITURGIA DE LA MISA:
Introito: Implorarán tu favor los fuertes de la tierra. Serán presentadas las vírgenes después de ella con alegría y júbilo. (Ps.44.13, 15,16)
Colecta: Te suplicamos, Señor, que protejas a tus fieles por la intercesión. Y sean librados de todos los males de la tierra y merezcan llegar a los eternos gozos de los cielos.
Epístola: (Eccl.,24,23-31) Yo, como la vid, doy fruto de suave olor y mis frutos son frutos del honor y honestidad. Yo soy la Madre del Amor Hermoso y del Temor y de la Ciencia y de la santa Esperanza. En mi está toda la gracia del buen camino de la verdad. Venid a mí todos los que me deseáis y yo os saciaré de mis frutos. Porque mi espíritu es más dulce que la miel y mi herencia es un panal. Mi memoria se guardará de generación en generación. Los que me coman tendrán todavía hambre y los que me beban, sed. El que me escuche nunca será confundido y los que obren inspirados por Mi nunca pecarán. Los que me den a conocer tendrán vida eterna.
Deo gratias.
Aleluya. Aleluya. Post Partum Virgo inviolada permansisti. Dei Genitrix, intercede pro nobis. Aleluya.
Gradual: Venerable y bendita eres Virgen María. Que sin ofensa a tu pudor fuiste elegida Madre del Salvador. En tu vientre no cabrá todo el orbe porque en él Dios se hizo Hombre.
Evangelium: ┼ Secuencia del Santo Evangelio según Lucas- En aquel tiempo fue enviado el ángel Gabriel a una ciudad de Galilea, Nazareth, a una virgen desposada con un varón llamado José de la Casa de David. El nombre de la Virgen era María. Y entrando el heraldo en su aposento dijo: Dios te salve, Maria. El Señor está contigo, bendita eres entre todas las mujeres. Mas ella se turbó a la vista de aquel desconocido. Entonces el ángel le dijo: No termas, María, porque hallaste gracia de Dios; he aquí que concebirás y parirás un hijo y le pondrás por nombre Jesús. Él será grande entre las naciones y le dará el Señor el trono de David su padre y reinará en la casa de Jacob eternamente, y su reino no tendrá fin. Dijo entonces María al Enviado: ¿Cómo podrá ser tal si no conozco varón? Y Gabriel le respondió: El Espíritu soplará sobre ti y la virtud del Alto te hará sombra y así lo que nacerá de ti será también el Hijo de Dios. Y he aquí que tu parienta, Isabel, la que era estéril por vieja, está ya en el sexto mes. Porque para Dios no hay nada imposible. Contestó María: Aquí está la esclava del Señor. Hágase en mí según tu palabra (Luc. 1,25-38)
Laus Tibi, Christe.
Per evangélica dicta deleantur nostra delicia. Amen
Ofertorium: Ave Maria, gratia plena. Dominus tecum. Benedicta tu in mulieribus et bnenedictus fructus ventri tui Jesús.
Secreta: Con tu propiciación, señor y por la intercesión de la Bienaventurada Gloriosa, seate esta oblación propicia para la salud y prosperidad presente y el alejamiento de todo mal.
Prefacio de la Virgen: es verdaderamente digno justo y necesario y siempre saludable darte gracia en todas partes… y en la veneración del Dulce Nombre de Maria la cual concibió a tu Unigénito por virtud del Espíritu Santo y permaneciendo en ella la gloria de su virginidad trajo al mundo la luz eterna nuestro Señor JHS. Por quien a tu majestad alaban los Ángeles, te adoran las Dominaciones, te temen las Potestades y las Virtudes de los cielos y los Querubines y Serafines te celebran con la misma exaltación. A cuyas voces nos unimos cantando Santo. Santo, Santo…
Comunión: bienaventuradas las entrañas de la Virgen Maria que portaron al Hijo del Padre Eterno.
Poscomunión: habiendo recibido estos dones y auxilios de tu bondad, haz que seamos protegidos en todas partes con el patrocinio de la Dulce Teotokos en cuyo honor y memoria hemos ofrecido esta celebración.
Ite missa est.
Deo gratias.
Oración a San Miguel: Sancte Michael Arcángel, defende nos in proelio. Contra nequitiam et insidias diaboli esto nobis praesidium, supplices te rogamos. Imperet illud Deus. Satán aliosque malignos spiritus qui ad perditionem animarum per terram pervagantur, tu princeps militiae coelestis tua divina virtute in inferno detrude.
sábado, 13 de septiembre de 2008
Esta fiesta se celebra en España desde 1513 cuando los turcos fueron expulsados de Viena gracias a la invocación a Nuestra Señora. María quiere decir señora y hermosa y otros dicen que significa Estrella de la Mar. La liturgia ha respondido a este concepto con el himno marial del Ave Maris Stella, Dei Mater Alma, composición poética que debemos al santo cisterciense, Bernardo de Claraval, que se lee en los Maitines del día: “Oh vosotros los que flotáis sobre la corriente de este siglo entre vendavales y tormentas, mirad a la Estrella, si no queréis perecer entre las olas o en el huracán de vuestras pasiones”. El nombre de la Virgen esté siempre en nuestros labios”
LITURGIA DE LA MISA:
Introito: Implorarán tu favor los fuertes de la tierra. Serán presentadas las vírgenes después de ella con alegría y júbilo. (Ps.44.13, 15,16)
Colecta: Te suplicamos, Señor, que protejas a tus fieles por la intercesión. Y sean librados de todos los males de la tierra y merezcan llegar a los eternos gozos de los cielos.
Epístola: (Eccl.,24,23-31) Yo, como la vid, doy fruto de suave olor y mis frutos son frutos del honor y honestidad. Yo soy la Madre del Amor Hermoso y del Temor y de la Ciencia y de la santa Esperanza. En mi está toda la gracia del buen camino de la verdad. Venid a mí todos los que me deseáis y yo os saciaré de mis frutos. Porque mi espíritu es más dulce que la miel y mi herencia es un panal. Mi memoria se guardará de generación en generación. Los que me coman tendrán todavía hambre y los que me beban, sed. El que me escuche nunca será confundido y los que obren inspirados por Mi nunca pecarán. Los que me den a conocer tendrán vida eterna.
Deo gratias.
Aleluya. Aleluya. Post Partum Virgo inviolada permansisti. Dei Genitrix, intercede pro nobis. Aleluya.
Gradual: Venerable y bendita eres Virgen María. Que sin ofensa a tu pudor fuiste elegida Madre del Salvador. En tu vientre no cabrá todo el orbe porque en él Dios se hizo Hombre.
Evangelium: ┼ Secuencia del Santo Evangelio según Lucas- En aquel tiempo fue enviado el ángel Gabriel a una ciudad de Galilea, Nazareth, a una virgen desposada con un varón llamado José de la Casa de David. El nombre de la Virgen era María. Y entrando el heraldo en su aposento dijo: Dios te salve, Maria. El Señor está contigo, bendita eres entre todas las mujeres. Mas ella se turbó a la vista de aquel desconocido. Entonces el ángel le dijo: No termas, María, porque hallaste gracia de Dios; he aquí que concebirás y parirás un hijo y le pondrás por nombre Jesús. Él será grande entre las naciones y le dará el Señor el trono de David su padre y reinará en la casa de Jacob eternamente, y su reino no tendrá fin. Dijo entonces María al Enviado: ¿Cómo podrá ser tal si no conozco varón? Y Gabriel le respondió: El Espíritu soplará sobre ti y la virtud del Alto te hará sombra y así lo que nacerá de ti será también el Hijo de Dios. Y he aquí que tu parienta, Isabel, la que era estéril por vieja, está ya en el sexto mes. Porque para Dios no hay nada imposible. Contestó María: Aquí está la esclava del Señor. Hágase en mí según tu palabra (Luc. 1,25-38)
Laus Tibi, Christe.
Per evangélica dicta deleantur nostra delicia. Amen
Ofertorium: Ave Maria, gratia plena. Dominus tecum. Benedicta tu in mulieribus et bnenedictus fructus ventri tui Jesús.
Secreta: Con tu propiciación, señor y por la intercesión de la Bienaventurada Gloriosa, seate esta oblación propicia para la salud y prosperidad presente y el alejamiento de todo mal.
Prefacio de la Virgen: es verdaderamente digno justo y necesario y siempre saludable darte gracia en todas partes… y en la veneración del Dulce Nombre de Maria la cual concibió a tu Unigénito por virtud del Espíritu Santo y permaneciendo en ella la gloria de su virginidad trajo al mundo la luz eterna nuestro Señor JHS. Por quien a tu majestad alaban los Ángeles, te adoran las Dominaciones, te temen las Potestades y las Virtudes de los cielos y los Querubines y Serafines te celebran con la misma exaltación. A cuyas voces nos unimos cantando Santo. Santo, Santo…
Comunión: bienaventuradas las entrañas de la Virgen Maria que portaron al Hijo del Padre Eterno.
Poscomunión: habiendo recibido estos dones y auxilios de tu bondad, haz que seamos protegidos en todas partes con el patrocinio de la Dulce Teotokos en cuyo honor y memoria hemos ofrecido esta celebración.
Ite missa est.
Deo gratias.
Oración a San Miguel: Sancte Michael Arcángel, defende nos in proelio. Contra nequitiam et insidias diaboli esto nobis praesidium, supplices te rogamos. Imperet illud Deus. Satán aliosque malignos spiritus qui ad perditionem animarum per terram pervagantur, tu princeps militiae coelestis tua divina virtute in inferno detrude.
sábado, 13 de septiembre de 2008
2008-08-27
HOY ES SAN AGUSTIN
SAN AGUSTÍN ANSIAS DE BELLEZA O LA UTOPÍA CRISTIANA
Oh suprema Belleza qué tarde Os conocí. Mañana San Agustín de Hipona. Ya va de vencida el verano pero los días son hermosos uy claros, las noches augustas, alcanzado el apogeo de su perihelio el sol victorioso. Sin embargo se acortan los días, se alargan las noches y se barruntan las sombras. Por eso reza la copla astur: “San Agustín los males se lleves”. Son fiestas en la Villa de Avilés. En las vivas mareas la espuma besa las rocas y hay muchos ahogados. Oh Belleza cuan tarde te conocí. El santo obispo de Hipona era un vocación tardía. Mucho me gusta el santo pero en él amo sobre todo al escritor de larga y retórica obra. Debía de hablar como escribía este ardiente númida. A sus hagiógrafos se les va la mano y lo pintan con rubio y con barbas, un desliz que se puede perdonar, pongamos por caso, al Greco que los describe bajando del cielo al alimón con san Isidoro para recoger un cuerpo, pero que está muy lejos de la realidad. San Agustín debió de ser negro y por las trazas mucho más cercano a un somalí o a un ugandés que a un godo. Todo es del cristal del que se mira. También los santos que llevan el sello de la época de quien los pinta o los mira. Nada tenía que ver en el siglo IV un cartaginés con un britano o un galo como ha querido describirlo la pintura europea. Tampoco responde a esa visión senescente que se le da de obispo quieto y manso y patriarcal. En su vida real debió de ser todo lo contrario. Ardiente y apasionado y retorcido como los pipirigallos que adornaban los jardines de Tagaste o los olivos de la Libia y tórrido como el sol africano. Numida y negra pues a él le gustaba mucho aquel versículo del cantar de los Cantares “Nigra sum sed phormosa, filiae Jerusalem” su madre Mónica y númida debió de ser la mujer con que pasó los mejores años de su vida y entreverado o cuarterón el hijo de sus entrañas Adeodato. El padre de Agustín Patricio venía de Hispanoa. En todos los libros del santo patriarca hay como una conmoción y un sentir de todo lo romano. Insuperable por su elegancia ese latñin de aliento largo. Oh suprema belleza que tarde te conocí y sin embargo y a pesar de haber compuesto la mayor parte de sus obras pasados los sesenta años, una obra inmensa, ñel es un ejemplo de que en los libros la juventud llega después. La edad del alma no se compadece con la del cuerpo. En sus últimos años (354-430) da a la estampa suis mejores libros. En eso sí que no se equivocan los pintores que lo retratan, cálamo currente, con un cuaderno o un libro entre las manos. Sus escritos llenos de esperanza son los de un misacantano. Emiten un mensaje de esperanza en medio de aquel caos con Alarico arrasando Roma y a las puertas de su casa de Hipona los vándalos. Con el enemigo poniendo sitio a la ciudad él pasa sus días escribiendo, leyendo y cantando salmos. Oh Suprema Belleza qué tarde te conocí. Gran escritor. Prevenido en frontera. Su capa pluvial y su estola son para nosotros como una coraza. 430 fue el año del exterminio. En 2008 siguen vigentes las mismas amenazas a la Ciudad de Dios. La pluma de Agustín percibe el aliento satánico de aquel Alarico. Venía Atila. Y ahora parecen que piafan por el Caucaso los caballos del Apocalipsis. ¿Adonde nos quiere llevar ese Bush empeñado en liquidar a los rusos y acabar de paso con toda la cristiandad imponiendo el pensamiento único? Dios no lo permita. San Agustín sus malos se lleve. El recuerdo y la fiesta del santo obispo de Tagaste lo mismo que sus mágicas palabras (hay que haber estudiado retórico y velado muchas horas asomada al ventanal de sus libros para deleitarse en el variado paisaje de sus conceptos. El ser humano siente nostalgia del paraíso perdido. Tiende a la verdad y a la belleza. El sol agustino parecía que iba a declinar pero no se ha eclipsado jamás. Hermosos días los de su fiesta más frescas las noches, más cortos los crepúsculos, la mar arrogante pàra festejar a este gran santo de occidente. Todo la edad media es un impulso a la construcción de la Ciudad de Dios. La utopía agustiniana viajaba en el morral de los caballeros andantes, lo llevaban los conquistadores en el arzón y fue diagrama de inspiración a la gran arquitectura católica. En el Escorial, por ejemplo, quiso plasmar Juan de Herrera la Ciudad de Dios. Pero de la misma manera que en sus Confesiones le salió a san Agustín un Rousseau, Nueva York una ciudad que no está hecha a la medida del hombre racional creado por dios para su perfección y santificación mediante la caridad sino que es un avispero de pasiones que hacen que el hombre se sienta gusano aplastado por los rascacielos, se contrapone a la Civitas Dei. Juguemos a la baraja con estas antonimias. A la urbe divina se le oponen la Oppidum Satanae. Y de la misma forma Woody Allen con su cara de sesenta y ochista pasmado contrahace a Gary Cooper. Belleza contra fealdad. Bondad contra maldad. Negro sobre blanco. Todo es como una eterna contraposición. La ciudad de Dios es un edificio maravilloso de palabras. En él se tira un guante al mal, al dolor. Agustín era un idealista. Sus “Confesiones” hicieron derramar copiosas lágrimas de arrepentimiento y suscitaron infinidad de conversiones en todas las épocas. En el año 430 con los bárbaros del Norte a las puertas de Hipona que seria arrasada tras dos años de cerco un 28 de agosto entregaba su alma al Criador. La destrucción de Hipona significa en lo material no sólo la caída de una ciudad sino el arrasamiento de todas las cristiandades norteafricanas que caerían bajo la bota del Islam y puede significar incluso el derrumbe de la Iglesia material o externa pero nunca la Civitas Dei. Esa es la idea nodal que reflejan sus libros que son un canto a la misericordia divina. A mí me interesa mucho más el escritor que el santo, con ser él uno de los mayores de la iglesia porque tales corazonadas, tales profecías, le llegan como escritor. Hay luego un Agustín real y un Agustín mítico. El segundo ha sido magnificado por los hagiografos; el real nos llega más, es más moderno, porque se muestra tal y conforme es: un hombre obseso con sus aprendizajes, sus contradicciones, sus caídas y levantadas y una cierta obsesión por el sexo que hoy no entendemos del todo bien. Hoy esos pecadazos (unas cuantas juergas en Milán, algunas visitas a las cauponae o tabernas romanas y a los prostíbulos, sus coqueteos con los maniqueos y con la astrología) se convertirían en pecadillos y esas lagraimazas que derrama Monica por el hijo descarriado no serían más que lagrimillas. Hay también un rostro humano y tolerante en Agustín como por ejemplo cuando manifiesta que en esa Ciudad de Dios no sobra nadie. Ni los tuertos ni los mancos, ni los mancos, ni los desvalidos, todos con derecho a pan todos hijos de dios. Pero tampoco las putas. Dice que sin las meretrices no podría sobrevivir la republica. El que se siente libre de culpa que tire la primera piedra. ¡Que humano era este libio! ¡Oh suprema belleza que tarde os conocí! Nunca es tarde, sin embargo. Tampoco para pensar, para publica y para escribir
miércoles, 27 de agosto de 2008
Oh suprema Belleza qué tarde Os conocí. Mañana San Agustín de Hipona. Ya va de vencida el verano pero los días son hermosos uy claros, las noches augustas, alcanzado el apogeo de su perihelio el sol victorioso. Sin embargo se acortan los días, se alargan las noches y se barruntan las sombras. Por eso reza la copla astur: “San Agustín los males se lleves”. Son fiestas en la Villa de Avilés. En las vivas mareas la espuma besa las rocas y hay muchos ahogados. Oh Belleza cuan tarde te conocí. El santo obispo de Hipona era un vocación tardía. Mucho me gusta el santo pero en él amo sobre todo al escritor de larga y retórica obra. Debía de hablar como escribía este ardiente númida. A sus hagiógrafos se les va la mano y lo pintan con rubio y con barbas, un desliz que se puede perdonar, pongamos por caso, al Greco que los describe bajando del cielo al alimón con san Isidoro para recoger un cuerpo, pero que está muy lejos de la realidad. San Agustín debió de ser negro y por las trazas mucho más cercano a un somalí o a un ugandés que a un godo. Todo es del cristal del que se mira. También los santos que llevan el sello de la época de quien los pinta o los mira. Nada tenía que ver en el siglo IV un cartaginés con un britano o un galo como ha querido describirlo la pintura europea. Tampoco responde a esa visión senescente que se le da de obispo quieto y manso y patriarcal. En su vida real debió de ser todo lo contrario. Ardiente y apasionado y retorcido como los pipirigallos que adornaban los jardines de Tagaste o los olivos de la Libia y tórrido como el sol africano. Numida y negra pues a él le gustaba mucho aquel versículo del cantar de los Cantares “Nigra sum sed phormosa, filiae Jerusalem” su madre Mónica y númida debió de ser la mujer con que pasó los mejores años de su vida y entreverado o cuarterón el hijo de sus entrañas Adeodato. El padre de Agustín Patricio venía de Hispanoa. En todos los libros del santo patriarca hay como una conmoción y un sentir de todo lo romano. Insuperable por su elegancia ese latñin de aliento largo. Oh suprema belleza que tarde te conocí y sin embargo y a pesar de haber compuesto la mayor parte de sus obras pasados los sesenta años, una obra inmensa, ñel es un ejemplo de que en los libros la juventud llega después. La edad del alma no se compadece con la del cuerpo. En sus últimos años (354-430) da a la estampa suis mejores libros. En eso sí que no se equivocan los pintores que lo retratan, cálamo currente, con un cuaderno o un libro entre las manos. Sus escritos llenos de esperanza son los de un misacantano. Emiten un mensaje de esperanza en medio de aquel caos con Alarico arrasando Roma y a las puertas de su casa de Hipona los vándalos. Con el enemigo poniendo sitio a la ciudad él pasa sus días escribiendo, leyendo y cantando salmos. Oh Suprema Belleza qué tarde te conocí. Gran escritor. Prevenido en frontera. Su capa pluvial y su estola son para nosotros como una coraza. 430 fue el año del exterminio. En 2008 siguen vigentes las mismas amenazas a la Ciudad de Dios. La pluma de Agustín percibe el aliento satánico de aquel Alarico. Venía Atila. Y ahora parecen que piafan por el Caucaso los caballos del Apocalipsis. ¿Adonde nos quiere llevar ese Bush empeñado en liquidar a los rusos y acabar de paso con toda la cristiandad imponiendo el pensamiento único? Dios no lo permita. San Agustín sus malos se lleve. El recuerdo y la fiesta del santo obispo de Tagaste lo mismo que sus mágicas palabras (hay que haber estudiado retórico y velado muchas horas asomada al ventanal de sus libros para deleitarse en el variado paisaje de sus conceptos. El ser humano siente nostalgia del paraíso perdido. Tiende a la verdad y a la belleza. El sol agustino parecía que iba a declinar pero no se ha eclipsado jamás. Hermosos días los de su fiesta más frescas las noches, más cortos los crepúsculos, la mar arrogante pàra festejar a este gran santo de occidente. Todo la edad media es un impulso a la construcción de la Ciudad de Dios. La utopía agustiniana viajaba en el morral de los caballeros andantes, lo llevaban los conquistadores en el arzón y fue diagrama de inspiración a la gran arquitectura católica. En el Escorial, por ejemplo, quiso plasmar Juan de Herrera la Ciudad de Dios. Pero de la misma manera que en sus Confesiones le salió a san Agustín un Rousseau, Nueva York una ciudad que no está hecha a la medida del hombre racional creado por dios para su perfección y santificación mediante la caridad sino que es un avispero de pasiones que hacen que el hombre se sienta gusano aplastado por los rascacielos, se contrapone a la Civitas Dei. Juguemos a la baraja con estas antonimias. A la urbe divina se le oponen la Oppidum Satanae. Y de la misma forma Woody Allen con su cara de sesenta y ochista pasmado contrahace a Gary Cooper. Belleza contra fealdad. Bondad contra maldad. Negro sobre blanco. Todo es como una eterna contraposición. La ciudad de Dios es un edificio maravilloso de palabras. En él se tira un guante al mal, al dolor. Agustín era un idealista. Sus “Confesiones” hicieron derramar copiosas lágrimas de arrepentimiento y suscitaron infinidad de conversiones en todas las épocas. En el año 430 con los bárbaros del Norte a las puertas de Hipona que seria arrasada tras dos años de cerco un 28 de agosto entregaba su alma al Criador. La destrucción de Hipona significa en lo material no sólo la caída de una ciudad sino el arrasamiento de todas las cristiandades norteafricanas que caerían bajo la bota del Islam y puede significar incluso el derrumbe de la Iglesia material o externa pero nunca la Civitas Dei. Esa es la idea nodal que reflejan sus libros que son un canto a la misericordia divina. A mí me interesa mucho más el escritor que el santo, con ser él uno de los mayores de la iglesia porque tales corazonadas, tales profecías, le llegan como escritor. Hay luego un Agustín real y un Agustín mítico. El segundo ha sido magnificado por los hagiografos; el real nos llega más, es más moderno, porque se muestra tal y conforme es: un hombre obseso con sus aprendizajes, sus contradicciones, sus caídas y levantadas y una cierta obsesión por el sexo que hoy no entendemos del todo bien. Hoy esos pecadazos (unas cuantas juergas en Milán, algunas visitas a las cauponae o tabernas romanas y a los prostíbulos, sus coqueteos con los maniqueos y con la astrología) se convertirían en pecadillos y esas lagraimazas que derrama Monica por el hijo descarriado no serían más que lagrimillas. Hay también un rostro humano y tolerante en Agustín como por ejemplo cuando manifiesta que en esa Ciudad de Dios no sobra nadie. Ni los tuertos ni los mancos, ni los mancos, ni los desvalidos, todos con derecho a pan todos hijos de dios. Pero tampoco las putas. Dice que sin las meretrices no podría sobrevivir la republica. El que se siente libre de culpa que tire la primera piedra. ¡Que humano era este libio! ¡Oh suprema belleza que tarde os conocí! Nunca es tarde, sin embargo. Tampoco para pensar, para publica y para escribir
miércoles, 27 de agosto de 2008
2008-08-18
el dia de nuestra señora
DÍA DE NUESTRA SEÑORA
El Día de Nuestra Señora, gran fiesta de la Virgen, toda España es un ascua de voladores y rondallas, ahítas de tráfico las carreteras, gente que va y viene, que regresa al pueblo a ver a los suyos, que vuelve a sus raíces, a su tierra, fervor de espera y regocijo, va asociada en mi recuerdo a un pueblo aledaño al mío, Fuentesoto, e ibamos a cantar la misa De Ángeles- kirieeeeeee... eleyson- en bicicleta y de regreso comíamos moras, colmadas de ellas las zarzas pues granaban por esta época, y entrabamos en los majuelos y nos arrebozábamos en garnachas y aragonesas, total que volvíamos al pueblo algo morgueras y tinta de moradillo y de mosto la camisa nueva.
-)Qué me compraste, primo, en la verbena?
-Unas garrapiñadas escuetas. Se me habían acabado los cuartos. Ten
-Pues de hoy en un año y a tu salud. Gracias, Pedrete. [Me llamo Antonio pero a la Mercedes le gustaba cambiarme de nombre para mayor variación]
Mi prima la Merce se ponía tan contenta con aquel pobre obsequio que yo le traía del ferial pero yo ya había dado cuenta de las almendras, de los caramelos y los soplillos por el camino de vuelta.
Para mí el 15 agosto es uno de los más grandes del año sino el que más. Y la noción de Nuestra Señora viene asociada a la plenitud de la madre tierra, a la granazón de la troj colmada, el trigo al silo, los cubos de los carros cantando por la carretera camino del Vivar donde estaba el silo, se pagaban las soldadas a los sobranceros ajustados por San Juan.
-. Macho. So.
- Vais muy lejos?
-¡Que va! A dar unos cuantos haces que nos quedan en las Suertes Viejas. Un par de manos a las hoces y aviamos a escape.
En agosto volvían a juntarse las cuadrillas a merendar a la bodega, costumbre inveterada, y que se abandonaba por junio cuando comenzaba la temporada de algarrobas y hieros.
Los machos, animalitos, parecían tener conocimiento de que recoger las últimas facinas quedaban del verano no era puñalada de pícaro. No necesitaban tralla caminando al paso por aquellas trochas de las Suertes Viejas. Con los cascos levantaban una polvareda de polvo rojizo mientras mi abuelo guiaba y los agosteros dormían sobre los costales llenos.
Se madrugaba menos y amanecía más tarde. Por las mañanas se agradecía la chaqueta y en Segovia nos poníamos al solillo que tomábamos aculados contra el cocedero de la Tía Grilla o jugando en el callejón al zorro-pico-zaina. O al chito.
Quedaba ya poco para las vendimias. Y la tía Caya se pegaba unas risas a lo tonto en la corrada, que nadie sabe por donde venían pero la tía Caya, más pobre que una gata, siempre estaba tan contenta. Nunca la veíamos deprimida. Echaba de comer a sus gallinas en saliendo el sol. Pitas... pitas... pitas.
-Ponen mucho las pitas, señora?.
-Anda demonio. (Que ha de hacer! Ponen lo justo. Lo que todas.
-¿No pondrán cuernos, tía Caya.?
- Ji, ji, ji, ja, ja, ja
Y las risas de la tía Caya [ojos de vendimiar ponéis, agüela] resuenan en mi memoria como un trasunto de la felicidad, una manifestación del Espíritu, que premia a los humildes y elegidos, se conforman con poco y andan por la vida benditos de Dios. Alegría de vivir de los pajarillas. El Señor ya dará pan.
Sus risas resonaban por el callejón mientras ponía la lumbre para el puchero en el cocedero y eran homéricas aquellas risas. Ji, ji. , Ji. Ja Ya digo que a mí me recuerdan el tiempo de plenitud de Nuestra Señora de la asunción: Valtiendas para que me entiendas, el verano en su apogeo. Las ubres de la Madre Tierra. Soy por eso devoto de la Virgen porque amo la vida, la alegría y las sonrisas y las risas de la Tía Caya resonando en el callejón. Que parecía desternillarse. Cualquier cosa que la decíamos la hacía gracia y no era tonta. Sólo que tenía paz interior. Conformidad, resignación, paciencia. Y eso que la habían matado un hijo en guerra. Creo que en la batalla de Brunete.
La Virgen, una diosa a la cual veneramos los españoles, trasunta de Ceres y reminiscencia de los dioscuros de Roma, pero una manifestación del propio Dios. Seguramente que Dios tenga forma de mujer y que me perdonen los teólogos si digo herejía, pero un Ser más asequible y mujer al fin y al cabo, ubre trasunta de la madre tierra, que da vida y nos la conserva, tampoco pasó por el trance de la muerte. Se durmió y fue asunta al cielo. Emblema de esa santidad y providencia que sólo tiene la naturaleza en sus ciclos mutantes.
La mejor explicación de este misterio la vi plasmada en el lucillo de un trasaltar en una iglesia de Arévalo allí donde está la tumba de María de Guevara, esposa que fue del comendador Velázquez y tutora de san Ignacio al que introdujo como menino en la corte de Isabel la católica.
Allí aparece tendida una doncella vestida de una alba blanca un manto azul y una corona de rosas adornando su frente. Así, así fue transportada al cielo en brazos de los ángeles la Madre del Verbo. Las madres nunca debieran morir y la Virgen se durmió. Bella leyenda de nuestra ancestral mitología convertido en dogma de fe. En oriente es la Fiesta de la Dormición y los rusos, que son un pueblo muy amante de Nuestra Señora, como nosotros, la denominan Uspeñie. Se quedó dormida y desde allá arriba la fuente de la gracia y de la vida vela y ruega por nos, Santa Madre de Dios.
Mis asunciones de ahora en la joven senectud que disfruto poco se parecen a aquellas de mi niñez y adolescencia cuando ibamos a misa al anejo o, ya de pollito, participaba como acólito en los solmenes ritos de la catedral de Segovia, que es también templo consagrado a la Virgen María.
Los ritos solemnes eran presidido por el obispo de pontifical desde su trono. Celebraba el deán. Recuerdo que la Iglesia de Segovia por un breve pontificio tenía el privilegio de vestirse de azul en sus ornamentos sagrados.
Una imagen de la Asunta presidía el escueto retablo catedralicio con radiante corona de plata y la eucaristía concluía con una jaculatoria en latin, una jarcha que en realidad era una antífona del oficio parvo: ADigna me laudare, Virgo Sacrata@ (permitenos esta humilde alabanza, Virgen sagrada) y el coro respondía: ADa mihi virtutem contra hostes tuos@ (dame valor para defenderos contra tus enemigos). Esa virtud, ese valor, ha de venir de lo alto y llega a través de la oración. Confiemos en ella. No se puede uno encontrar mejor salvoconducto. Miremos a la Estrella. Invoca a María. Es la fuerza del trono. Ahí está el secreto del poder de la Iglesia. Y no olvidemos que ella es el poder. La Mater Ecclesiae. Da nobis virtutem contra hostes tuos. Sedes sapìentiae. Cátedra de sabiduría.
En la tarde habían preparado una gran folixia en el querido Soto: empanada asturiana y arroz con leche como sólo saben elaborar en Lamuño. Mi amigo Paco puso al pueblo boca a bajo. Trajo a la rondalla de la Casa de Aragón en Alcalá y a los gaiteros de San Cosme. Sonaron, pues, jotas, muñeiras, vaqueiradas y el paloteo ancestral de los iberos bajo las ramas del viejo carvallo maternal que preside la plaza de la iglesia prerrománica dedicada a Santa María bajo la advocación de Virgen de la Humildad.
Tras el escenario estaban los ojos del atrio enmorrillado que antaño servía de aula de las reuniones de concejo al resguardo de la lluvia. Por aquí transitaba el camino de peregrinos y hay un hospital de peregrinos inaugurado en 1245,
Paco con sus joteros y gaiteros durante un par de horas devolvió a los de Soto la sonrisa sacándoles por un par de horas del aburrimiento televisivo, de los infames programas del cotilleo. Librándoles de los lavados de cerebros, de la desinformación y de la incomunicación que ha vuelto tan suspicaces a los de los pueblos. Maria consolatrix afflictorum et causa nostrae laetitia
. Ese puede ser un camino y una función a cumplir por la iglesia. Volver a educar y as consolar a las gentes, ser cátedra que les entusiasme con la vida y con la alegría de vivir. Cuenta con una tradición intelectual antiquísima porque de ella nació la especulación y la ciencia. Que se vuelvan a llenar los templos para que sea aula, sala de concierto y de conferencia, lugar de congregación. Paraninfo de contraste de pareceres. Los suyo es la ciencia y la belleza pues la filocalía que profesa el Evangelio es un canto de alabanza a la vida. La han secuestrado los pujos misticoides y una falsa piedad de plegarias gangosas, esos Asantos@ con tortícolis, aspirantes a una espiritualidad deshumanizada. Precisamente uno de los fuertes eclesiales fue el humanismo, lo que le permitió encauzar una vasta acción civilizadora.
En los templos tiene que volver a resonar los neumas y melismas del canto llano. Música de violines y de guitarra algo que nos eleve sobre la vulgaridad ambiente. Nos lleve y nos eleve a un mundo mejor. Es lo que hizo la Iglesia siempre (educar, sonreír, roturar campos, enseñar, instruir) y todo eso que uno sueña está en la palabra Virgen, piedra angular de esta iglesia a la que ahora atacan con tanto denuedo tachándola de oscurantista.
La hora es difícil, de melancolía, de desvalimiento y de confusión a todos los azimutes. ¿Quién encontrará el candil de Diógenes en medio de la espesa oscuridad? Tras la fiesta subimos a casa mi mujer y yo. Por la CNN un tipo con la nariz muy larga y el cabello crespo entrevistaba subversiva y parcialmente a un teólogo de Deusto que sostenía el criterio de que la Iglesia debe de convertirse en una ONG. Nos la quieren humillada y ofendido.
Discrepo. La iglesia aunque practicó la beneficencia y la caridad durante siglos tiene una misión soteriológica más perenne más allá de las necesidades físicas o la asistencia médica. Pero al gran Contubernio le conviene sumisa y manipulada políticamente. Lo suyo no es lo material en estos tiempos materialistas sino la salud del alma, la búsqueda del Reino de Dios y de la Justicia y lo demás todo se os dará por añadidura. Se estrecha mientras tanto el cerco y no son más que añagazas. Nos la quieren destruir. Han emplazado el grueso de la artillería de costa.
Creo que la Jerarquía se ha dado cuenta de la trampa tendida por sus enemigos de siempre. Pero habría que gritarle a estos sinagogos del pelo rizado y la nariz larga cuyo es sólo el derecho al poder, al grito de todo el poder para los potrancos, control de los medios de comunicación ha sustituido al viejo lema del control de los medios de producción. No son más que unos marxistas muy encorazados de corbata y terno que quieren que todo el mundo hable en inglés y los conspiradores globales que no están encontrando- la verdad- demasiado eco. Su mensaje políticamente correcto es flojo aunque ya se dan buena mano ellos para ahogar toda disidencia.
Tales pensamientos me amargan el hermoso día de Nuestra Señora. Barrunto, empero, que se acercan días terribles. Virgen Santísima, nos acogemos bajo tu manto. Sub tuum presidium.
-Da mihi virtutem contra hostes tuos.
16 de agosto de 2008
El Día de Nuestra Señora, gran fiesta de la Virgen, toda España es un ascua de voladores y rondallas, ahítas de tráfico las carreteras, gente que va y viene, que regresa al pueblo a ver a los suyos, que vuelve a sus raíces, a su tierra, fervor de espera y regocijo, va asociada en mi recuerdo a un pueblo aledaño al mío, Fuentesoto, e ibamos a cantar la misa De Ángeles- kirieeeeeee... eleyson- en bicicleta y de regreso comíamos moras, colmadas de ellas las zarzas pues granaban por esta época, y entrabamos en los majuelos y nos arrebozábamos en garnachas y aragonesas, total que volvíamos al pueblo algo morgueras y tinta de moradillo y de mosto la camisa nueva.
-)Qué me compraste, primo, en la verbena?
-Unas garrapiñadas escuetas. Se me habían acabado los cuartos. Ten
-Pues de hoy en un año y a tu salud. Gracias, Pedrete. [Me llamo Antonio pero a la Mercedes le gustaba cambiarme de nombre para mayor variación]
Mi prima la Merce se ponía tan contenta con aquel pobre obsequio que yo le traía del ferial pero yo ya había dado cuenta de las almendras, de los caramelos y los soplillos por el camino de vuelta.
Para mí el 15 agosto es uno de los más grandes del año sino el que más. Y la noción de Nuestra Señora viene asociada a la plenitud de la madre tierra, a la granazón de la troj colmada, el trigo al silo, los cubos de los carros cantando por la carretera camino del Vivar donde estaba el silo, se pagaban las soldadas a los sobranceros ajustados por San Juan.
-. Macho. So.
- Vais muy lejos?
-¡Que va! A dar unos cuantos haces que nos quedan en las Suertes Viejas. Un par de manos a las hoces y aviamos a escape.
En agosto volvían a juntarse las cuadrillas a merendar a la bodega, costumbre inveterada, y que se abandonaba por junio cuando comenzaba la temporada de algarrobas y hieros.
Los machos, animalitos, parecían tener conocimiento de que recoger las últimas facinas quedaban del verano no era puñalada de pícaro. No necesitaban tralla caminando al paso por aquellas trochas de las Suertes Viejas. Con los cascos levantaban una polvareda de polvo rojizo mientras mi abuelo guiaba y los agosteros dormían sobre los costales llenos.
Se madrugaba menos y amanecía más tarde. Por las mañanas se agradecía la chaqueta y en Segovia nos poníamos al solillo que tomábamos aculados contra el cocedero de la Tía Grilla o jugando en el callejón al zorro-pico-zaina. O al chito.
Quedaba ya poco para las vendimias. Y la tía Caya se pegaba unas risas a lo tonto en la corrada, que nadie sabe por donde venían pero la tía Caya, más pobre que una gata, siempre estaba tan contenta. Nunca la veíamos deprimida. Echaba de comer a sus gallinas en saliendo el sol. Pitas... pitas... pitas.
-Ponen mucho las pitas, señora?.
-Anda demonio. (Que ha de hacer! Ponen lo justo. Lo que todas.
-¿No pondrán cuernos, tía Caya.?
- Ji, ji, ji, ja, ja, ja
Y las risas de la tía Caya [ojos de vendimiar ponéis, agüela] resuenan en mi memoria como un trasunto de la felicidad, una manifestación del Espíritu, que premia a los humildes y elegidos, se conforman con poco y andan por la vida benditos de Dios. Alegría de vivir de los pajarillas. El Señor ya dará pan.
Sus risas resonaban por el callejón mientras ponía la lumbre para el puchero en el cocedero y eran homéricas aquellas risas. Ji, ji. , Ji. Ja Ya digo que a mí me recuerdan el tiempo de plenitud de Nuestra Señora de la asunción: Valtiendas para que me entiendas, el verano en su apogeo. Las ubres de la Madre Tierra. Soy por eso devoto de la Virgen porque amo la vida, la alegría y las sonrisas y las risas de la Tía Caya resonando en el callejón. Que parecía desternillarse. Cualquier cosa que la decíamos la hacía gracia y no era tonta. Sólo que tenía paz interior. Conformidad, resignación, paciencia. Y eso que la habían matado un hijo en guerra. Creo que en la batalla de Brunete.
La Virgen, una diosa a la cual veneramos los españoles, trasunta de Ceres y reminiscencia de los dioscuros de Roma, pero una manifestación del propio Dios. Seguramente que Dios tenga forma de mujer y que me perdonen los teólogos si digo herejía, pero un Ser más asequible y mujer al fin y al cabo, ubre trasunta de la madre tierra, que da vida y nos la conserva, tampoco pasó por el trance de la muerte. Se durmió y fue asunta al cielo. Emblema de esa santidad y providencia que sólo tiene la naturaleza en sus ciclos mutantes.
La mejor explicación de este misterio la vi plasmada en el lucillo de un trasaltar en una iglesia de Arévalo allí donde está la tumba de María de Guevara, esposa que fue del comendador Velázquez y tutora de san Ignacio al que introdujo como menino en la corte de Isabel la católica.
Allí aparece tendida una doncella vestida de una alba blanca un manto azul y una corona de rosas adornando su frente. Así, así fue transportada al cielo en brazos de los ángeles la Madre del Verbo. Las madres nunca debieran morir y la Virgen se durmió. Bella leyenda de nuestra ancestral mitología convertido en dogma de fe. En oriente es la Fiesta de la Dormición y los rusos, que son un pueblo muy amante de Nuestra Señora, como nosotros, la denominan Uspeñie. Se quedó dormida y desde allá arriba la fuente de la gracia y de la vida vela y ruega por nos, Santa Madre de Dios.
Mis asunciones de ahora en la joven senectud que disfruto poco se parecen a aquellas de mi niñez y adolescencia cuando ibamos a misa al anejo o, ya de pollito, participaba como acólito en los solmenes ritos de la catedral de Segovia, que es también templo consagrado a la Virgen María.
Los ritos solemnes eran presidido por el obispo de pontifical desde su trono. Celebraba el deán. Recuerdo que la Iglesia de Segovia por un breve pontificio tenía el privilegio de vestirse de azul en sus ornamentos sagrados.
Una imagen de la Asunta presidía el escueto retablo catedralicio con radiante corona de plata y la eucaristía concluía con una jaculatoria en latin, una jarcha que en realidad era una antífona del oficio parvo: ADigna me laudare, Virgo Sacrata@ (permitenos esta humilde alabanza, Virgen sagrada) y el coro respondía: ADa mihi virtutem contra hostes tuos@ (dame valor para defenderos contra tus enemigos). Esa virtud, ese valor, ha de venir de lo alto y llega a través de la oración. Confiemos en ella. No se puede uno encontrar mejor salvoconducto. Miremos a la Estrella. Invoca a María. Es la fuerza del trono. Ahí está el secreto del poder de la Iglesia. Y no olvidemos que ella es el poder. La Mater Ecclesiae. Da nobis virtutem contra hostes tuos. Sedes sapìentiae. Cátedra de sabiduría.
En la tarde habían preparado una gran folixia en el querido Soto: empanada asturiana y arroz con leche como sólo saben elaborar en Lamuño. Mi amigo Paco puso al pueblo boca a bajo. Trajo a la rondalla de la Casa de Aragón en Alcalá y a los gaiteros de San Cosme. Sonaron, pues, jotas, muñeiras, vaqueiradas y el paloteo ancestral de los iberos bajo las ramas del viejo carvallo maternal que preside la plaza de la iglesia prerrománica dedicada a Santa María bajo la advocación de Virgen de la Humildad.
Tras el escenario estaban los ojos del atrio enmorrillado que antaño servía de aula de las reuniones de concejo al resguardo de la lluvia. Por aquí transitaba el camino de peregrinos y hay un hospital de peregrinos inaugurado en 1245,
Paco con sus joteros y gaiteros durante un par de horas devolvió a los de Soto la sonrisa sacándoles por un par de horas del aburrimiento televisivo, de los infames programas del cotilleo. Librándoles de los lavados de cerebros, de la desinformación y de la incomunicación que ha vuelto tan suspicaces a los de los pueblos. Maria consolatrix afflictorum et causa nostrae laetitia
. Ese puede ser un camino y una función a cumplir por la iglesia. Volver a educar y as consolar a las gentes, ser cátedra que les entusiasme con la vida y con la alegría de vivir. Cuenta con una tradición intelectual antiquísima porque de ella nació la especulación y la ciencia. Que se vuelvan a llenar los templos para que sea aula, sala de concierto y de conferencia, lugar de congregación. Paraninfo de contraste de pareceres. Los suyo es la ciencia y la belleza pues la filocalía que profesa el Evangelio es un canto de alabanza a la vida. La han secuestrado los pujos misticoides y una falsa piedad de plegarias gangosas, esos Asantos@ con tortícolis, aspirantes a una espiritualidad deshumanizada. Precisamente uno de los fuertes eclesiales fue el humanismo, lo que le permitió encauzar una vasta acción civilizadora.
En los templos tiene que volver a resonar los neumas y melismas del canto llano. Música de violines y de guitarra algo que nos eleve sobre la vulgaridad ambiente. Nos lleve y nos eleve a un mundo mejor. Es lo que hizo la Iglesia siempre (educar, sonreír, roturar campos, enseñar, instruir) y todo eso que uno sueña está en la palabra Virgen, piedra angular de esta iglesia a la que ahora atacan con tanto denuedo tachándola de oscurantista.
La hora es difícil, de melancolía, de desvalimiento y de confusión a todos los azimutes. ¿Quién encontrará el candil de Diógenes en medio de la espesa oscuridad? Tras la fiesta subimos a casa mi mujer y yo. Por la CNN un tipo con la nariz muy larga y el cabello crespo entrevistaba subversiva y parcialmente a un teólogo de Deusto que sostenía el criterio de que la Iglesia debe de convertirse en una ONG. Nos la quieren humillada y ofendido.
Discrepo. La iglesia aunque practicó la beneficencia y la caridad durante siglos tiene una misión soteriológica más perenne más allá de las necesidades físicas o la asistencia médica. Pero al gran Contubernio le conviene sumisa y manipulada políticamente. Lo suyo no es lo material en estos tiempos materialistas sino la salud del alma, la búsqueda del Reino de Dios y de la Justicia y lo demás todo se os dará por añadidura. Se estrecha mientras tanto el cerco y no son más que añagazas. Nos la quieren destruir. Han emplazado el grueso de la artillería de costa.
Creo que la Jerarquía se ha dado cuenta de la trampa tendida por sus enemigos de siempre. Pero habría que gritarle a estos sinagogos del pelo rizado y la nariz larga cuyo es sólo el derecho al poder, al grito de todo el poder para los potrancos, control de los medios de comunicación ha sustituido al viejo lema del control de los medios de producción. No son más que unos marxistas muy encorazados de corbata y terno que quieren que todo el mundo hable en inglés y los conspiradores globales que no están encontrando- la verdad- demasiado eco. Su mensaje políticamente correcto es flojo aunque ya se dan buena mano ellos para ahogar toda disidencia.
Tales pensamientos me amargan el hermoso día de Nuestra Señora. Barrunto, empero, que se acercan días terribles. Virgen Santísima, nos acogemos bajo tu manto. Sub tuum presidium.
-Da mihi virtutem contra hostes tuos.
16 de agosto de 2008
2008-08-17
DESPUES DE 52 AÑOS VOLVEMOS A VERNOS
POR FIN NOS REUNIMOS LOS DE LA PROMOCIÓN DEL 55. ¡BENDITO SEA DIOS!
Será el 5 de septiembre en nuestro viejo seminario de Segovia, aquel caserón herreriano en el que enseñó Retórica Diego Laínez, el segundo prepósito después de Aguaviva.
En la noche del 9 de agosto, acababa de bisbisear Completas en honor del santo del día: el Santo Cura de Ars, patrono de los párrocos. Todo un síntoma. Siempre le tuve una gran devoción a este cura francés que, corto de luces, y al que siempre tumbaban en latin y estuvieron a punto de negarle las ordenes del presbiterato porque era un negado para el musa /musae pero a fuerza de tesón y con las ayudas y remaches de Sancti Spiritu llegó a dominar la lengua de la Iglesia con la elegancia de un Agustín, de un Cicerón.
Bueno no tanto; pero san Juan María Vianney -en su persona hablaba elocuente el poder de la gracia- le hizo un corte de manga a Voltaire y fue uno de los héroes de la Iglesia que más pelearon contra el diablo, viviendo una época terrible para la iglesia francesa como fueran los días antecedentes a Termidor y al terror de los enciclopédicos muy liberales, equitativos y fraternos pero que acabaron cortando cabezas.
¿No me digan que tales membranzas nos llevan al hic et nunc actual? Cada día tiene su afán y cada tiempo de la iglesia su santo. Pero hay que dar la cara. Y él presentó cara y batalla contra Satanás con el que sostuvo una lucha atroz; fue uno de esos santos valederos para mí al que profeso gran devoción casi desde niño. Por desgracia no todos podemos ser el Cura de Ars.
Entonces sonó el móvil y al otro lado del espacio estaba Ángel San Vicente, el que saltó tan alto "que llegó a cura" (era el cabo gastador del curso) y hoy cura almas de Basardilla y de no sé cuantos pueblos más de nuestra querida diócesis de Segovia, la sede de san Geroteo, si no la más antigua de España al menos una de las que siempre conservó una recia personalidad. Era una voz que no escuchaba yo en medio siglo o más, la del querido compañero, el pipi alto, buen defensa en el equipo y que no ganaba su padre para sotanas, pues cada semestre crecía un palmo, y sostenía aquel tono firme y joven de misacantano cuando arrecharon bandera blanca en la torre de su pueblo, allá en Valverde de Majano hace ya la tira de años.
Pues "business as usual" y "decíamos ayer. Más de medio siglo ha transcurrido pero en las mismas estamos creo que entonces, cada uno portando su cruz, dueño de sus esperanzas, alegrías, desesperos y fracasos. Seguimos en las mismas, algo más viejos y vencidos por la edad. Veteranos pero no anquilosados ni caducos (¡qué más quisieran nuestros enemigos y los que nos persiguen!) y hombres de hoy San Pablo decía: os derriban y no podrán remataros. Por más que la ley de las horas inexorables haya pintado de nieve nuestras colodras, los que todavía conserven el pelo, que algunos estarán calvísimos.
Pues fue todo un síntoma lo de la fiesta del Santo Cura de Ars y el libro que tenía yo entre manos que era la Epístola Ad Romanos donde se descubre a los enemigos de siempre que ponen chirlas en el zapato de los pobres apóstoles y chinas en las cáligas de los venerables obispos. Son siempre los mismos: la misma rebeldía, esa protervia, ese odio contumaz a la cruz. Idénticos argumentos. No cambian el chip. Sin embargo, no dicen una verdad y, carentes de escrúpulos o de entrañas, hacen pasar por verdadero lo falso.
La paz significa guerra en su lenguaje; pacto, rendición; laicismo, anticristianismo o ateísmo; Violencia de género -y esta es una sociedad violenta- destrucción de la autoridad paterna, patente de corso para el libertinaje y el adulterio, y emasculación del macho al que las feministas quieren transformar en hombre objeto, en papel decorativo de zángano de colmena; inmigración quiere decir invasión. Hablan de solidaridad a todas horas pero ninguno cree en la Caridad cristiana. Y ubi Charitas et amor Deus ibi est, nos recordaba el papa meses atrás en una encíclica, glosando al augusto Agustin. Como han puesto todo del revés y adoran la cruz inversa, todo es posible, todo les está permitido pues su poder carece de límites. Cuentan con el ejecutivo, el legislativo, el judicial, y la massmedia. Ahora tratan de someter a la SRI bajo su férula y esto es lo que más me encorajina a mí.
Así ya se puede, abusones, los ministerios de la Verdad están en vuestras manos.
San Pablo, duro con ellos, se las tuvo tiesas con esa estirpe de adoradores de Belial, y por eso lo degollaron. Pero en fin él fue alférez de nuestra lucha. Y todavía algunos, en medio de nuestras dudas, vacilaciones y humanas miserias, militamos bajo sus banderas.
Alguno tiene que volver a cantarles las cuarenta. Alguno ha de colocarle el cascabel al gato. Al calducho. Al calducho. Ex ore infantium et lactantium y, si no habláis vosotros, serán las piedras las que tengan que contar el caso.
Te entiendo, Remondo, ya sabes, el chiste que nos contaba don Valeriano en tercero de latín de aquel que cruzó una apuesta con uno. A que le digo al alcalde lo que es en sus propios morros. ¡A que sí! ¡ A que no! Ya veremos.
Fueron entonces convidados a una matanza. En la mesa se sentaba el alcalde cacique y tiránico de aquella localidad. Sirvieron el primer plato. Y el buen munícipe algo tirano tuvo ración doblada de "entre claveles y rosas su majestad es coja". El que estaba en la matanza muy bien pudiera haber sido George Bush y su cohorte patibularia de Warmongers agitadores profesionales y profesionales del agit prop que pasan por ser honestos, gente decente y de confianza en apariencia de un probidad. Por dentro son malvados. Aquellos sepulcros blanqueados a los que se refiere Nuestro Señor.
Y ante la carestía de sacerdotes y la penuria de apóstoles ¿por qué no se hace uso de nuestros servicios en lo doctrinal o en lo pastoral a los que iniciamos la carrera y llevados por el ventalle del cambio que sopló sobre nuestra sociedad y la propia iglesia aportando muchas cosas buenas pero llevandose otras en lo atañedero a la fe y a la defensa de los valores cristianos, y que eran medulares a la esencia de nuestra religión [no me refiero a cambios accidentales a los que se daba tanta importancia] que han vaciado algunos aspectos del contenido de la fe, hoy sólo son reminiscencia, no fuimos capaces de culminar la carrera? Si nos llamarán yo gritaría inmediatamente: Adsum. ¡Presente!
Aportaríamos veteranía, un cierto conocimiento de los hombres y el amor imperecedero a la Iglesia por cuya libertad y exaltación oramos. Supongo que mi pregunta propuesta sonará a herejía en muchos oídos o inspirará la sonrisa de compasión que se dispensa a los ilusos y a los que a los ojos del mundo parece que no andan bien de la cabeza. Sin embargo, el pensamiento de Dios, y su lenguaje, va por sendas diferentes a las de los hombres. Toda nuestra esperanza está en Él.
Recuerdo a muchos obispos que andan también sumidos en la confusión de estos convulsos tiempos que la SRI hubo un tiempo en que era un poder independiente frente al poder civil e incluso plantaba cara a las tropelías y malfetrías de la jurisdicción. Añoro a aquellos Gelmírez, a aquellos Ximenez de Rada, caballeros con espuelas de oro que alternaban la mitra con el casco de acero pues vita militia est y eran capaces de defender a su grey incluso con la espada. Actualmente entre los creyentes crece una sensación de indefensión y de indiferencia. Parece que nos dicen: los cristianos a los leones. Habéis hecho las diez de últimas. Y sin embargo...
No he de callar por más que con el dedo, signando ya los labios ya la frente, silencio avises o menaces miedo, ¿No ha de haber un espíritu valiente? ¿Ha de sentirse lo que se dice, nunca decir lo que se siente(1)
Sus predios eran inviolables y la iglesia y los monasterios brindaban protección a los perseguidos. Acogerse a altana se llamaba esa figura y con esas intenciones yo diría que me gustaría refugiarme dentro del recinto sagrado de nuestro viejo seminario. Acaso esta ilusión no sea más que un sueño, un desiderátum quijotescos pero no sólo de pan vive el hombre. Y la fortuna ayuda a los audaces.
Hoy, en los días del pensamiento único y de las decisiones unilaterales aparentemente democrática pero fruto de la componenda y del trapicheo, cuando unos pocos deciden el futuro de unos muchos, hay mucho trágala. Vive mucha más gente perseguida, ninguneada y pisoteada en sus derechos de lo que parece. Nos sume la batahola del doble lenguaje que alimenta el monstruo de la confusión, la contumelia y la tristeza. El pensamiento plano reclama sumisiones al Nuevo Orden y al Doble Lenguaje que pronosticó George Orwell.
Cunde la apostasía y eso es aterrador. En sus orígenes la Barca del Pescador alzó proa contra las olas del pensamiento único, plasmado en el sincretismo pagano y la férula ideológica del Sanedrín. Quizás tengamos que volver a los orígenes, aunque sin obviar los dos mil años de nuestra tradición milenaria, el martirologio, la liturgia y el rito latino (soy partidario de la misa y las preces en ese idioma, según las recomendaciones de S. S. Benedicto XVI y del celibato ad libitum de los presbiteros, una norma que es contingente, procedente de un canon del Concilio de Toledo , no de un mandato de los apostoles, y que no fue firme hasta el siglo XIV, a instancia de los papas de Aviñón para la iglesia latina), y todo lo demás se nos dará por añadidura. Toda religión ha de ser mistérica y culto de adoración, como legataria de los viejos ritos órficos. A veces el lenguaje de Dios no tiene porque entenderse. Pero está ahí. Es palabra de vida.
La Bestia, con todo, es muy fuerte. Convendría rezar con más frecuencia al Arcángel San Miguel y que la oración del "Sub tuum praesidium" no se apee de nuestros labios. Tengo ganas de volver al seminario y cantarle salves al Virgen de los Tránsitos como lo hacíamos con tanto fervor e ilusión en aquellas sabatinas de Mayo.
Las verdades al lucero del alba. Aunque duelan. Retumbe sonora la voz de los diáconos. Ha habido una matanza en el Caúcaso y un tipo que debe de ser pariente de Stalin pues se llama Dzhigasvili o algo parecido ha organizado un holocausto en toda la regla y ha acusado a los rusos de la masacre cuando los autores de los bombardeos que asesinaron a victimas inocentes eran aviones norteamericanos. Vivimos en un mundo bronco donde nada es lo que aparece, donde se proclama la verdad útil. Un mundo plagado de trampas y de recursos torticeros.
Otra vez regresan las guerras de nuestros antepasados y nada menos que a una región tan peligrosa como es el Monte Ararat donde posó el Arca de Noé. Me perdería en consideraciones sobre arcas y alianzas pero preferí la noche pasada escuchar el responso doliente de un chantre ortodoxo que entona las preces desde un monasterio lejano en esta mañana de domingo a través de una radio lejana que las elaboradas explicaciones interesadas de los entendidos de la Sienén. Otra vez Rusia, la Rusia cristiana, fue agredida, y aquí se trata vender la idea de que fue la agresora. Nos rodean por todas partes los profetas falsos y los manipuladores de la verdad.
Porque son breves nuestros días y nuestro paso por la tierra como el humo. La voz de ese monje sigue resonando en las cavidades lo mismo que la de mi viejo compañero de curso que hoy me ha llamado. "Alcalducho". "Alcalducho". Bueno vayamos al caldo que luego vendrán las morcillas. Por fin nos reunimos. Loado sea Dios.
No estamos viejos. Solo de cuerpo. Pero nuestro amor a los hombres no menguó y seguimos tan ilusionados con el mundo, amando a los hombres como entonces. Claro que ya vamos de vencida. Pero la palabra y el amor el verdadero amor que conocimos en el viejo caserón alguna veces a palo pero ello no es óbice para que sigamos amando a la iglesia, aunque la critiquemos pues las cartas cantan y así lo dicen las epístolas de San Pablo. Una cosa es la cáscara, lo exterior, y lo que es accidente y otra la medula eterna de nuestra comunión con Cristo.
El día 5 de septiembre a la sombra del la aceitera estaremos dispuestos a entonar un Te Deum, con la secuencia del Veni Creator o el himno de San Frutos, si nos vaga. Acudid a la cita, hermanos. Hoy estoy lleno de ardores. Día de San Lorenzo diácono de Huesca. Ando en ascuas. Ya soy tostoncillo asado de un lado y pediré al pretor que me den la vuelta. No cabe el regreso al pasado. Esa es mi oferta. Y las condiciones para la vuelta al redil, consignadas arriba. Mi fe no es más que la fe de la Iglesia, aunque tal vez esté soñando con los ojos abiertos. ¿Un iluminado? Ese remoquete ya lo he escuchado unas cuantas veces. Pues bueno. Pax vobis, mis queridos pipis. Paz y Bien.
10 de agosto de 2008
1. Don Francisco de Quevedo
Será el 5 de septiembre en nuestro viejo seminario de Segovia, aquel caserón herreriano en el que enseñó Retórica Diego Laínez, el segundo prepósito después de Aguaviva.
En la noche del 9 de agosto, acababa de bisbisear Completas en honor del santo del día: el Santo Cura de Ars, patrono de los párrocos. Todo un síntoma. Siempre le tuve una gran devoción a este cura francés que, corto de luces, y al que siempre tumbaban en latin y estuvieron a punto de negarle las ordenes del presbiterato porque era un negado para el musa /musae pero a fuerza de tesón y con las ayudas y remaches de Sancti Spiritu llegó a dominar la lengua de la Iglesia con la elegancia de un Agustín, de un Cicerón.
Bueno no tanto; pero san Juan María Vianney -en su persona hablaba elocuente el poder de la gracia- le hizo un corte de manga a Voltaire y fue uno de los héroes de la Iglesia que más pelearon contra el diablo, viviendo una época terrible para la iglesia francesa como fueran los días antecedentes a Termidor y al terror de los enciclopédicos muy liberales, equitativos y fraternos pero que acabaron cortando cabezas.
¿No me digan que tales membranzas nos llevan al hic et nunc actual? Cada día tiene su afán y cada tiempo de la iglesia su santo. Pero hay que dar la cara. Y él presentó cara y batalla contra Satanás con el que sostuvo una lucha atroz; fue uno de esos santos valederos para mí al que profeso gran devoción casi desde niño. Por desgracia no todos podemos ser el Cura de Ars.
Entonces sonó el móvil y al otro lado del espacio estaba Ángel San Vicente, el que saltó tan alto "que llegó a cura" (era el cabo gastador del curso) y hoy cura almas de Basardilla y de no sé cuantos pueblos más de nuestra querida diócesis de Segovia, la sede de san Geroteo, si no la más antigua de España al menos una de las que siempre conservó una recia personalidad. Era una voz que no escuchaba yo en medio siglo o más, la del querido compañero, el pipi alto, buen defensa en el equipo y que no ganaba su padre para sotanas, pues cada semestre crecía un palmo, y sostenía aquel tono firme y joven de misacantano cuando arrecharon bandera blanca en la torre de su pueblo, allá en Valverde de Majano hace ya la tira de años.
Pues "business as usual" y "decíamos ayer. Más de medio siglo ha transcurrido pero en las mismas estamos creo que entonces, cada uno portando su cruz, dueño de sus esperanzas, alegrías, desesperos y fracasos. Seguimos en las mismas, algo más viejos y vencidos por la edad. Veteranos pero no anquilosados ni caducos (¡qué más quisieran nuestros enemigos y los que nos persiguen!) y hombres de hoy San Pablo decía: os derriban y no podrán remataros. Por más que la ley de las horas inexorables haya pintado de nieve nuestras colodras, los que todavía conserven el pelo, que algunos estarán calvísimos.
Pues fue todo un síntoma lo de la fiesta del Santo Cura de Ars y el libro que tenía yo entre manos que era la Epístola Ad Romanos donde se descubre a los enemigos de siempre que ponen chirlas en el zapato de los pobres apóstoles y chinas en las cáligas de los venerables obispos. Son siempre los mismos: la misma rebeldía, esa protervia, ese odio contumaz a la cruz. Idénticos argumentos. No cambian el chip. Sin embargo, no dicen una verdad y, carentes de escrúpulos o de entrañas, hacen pasar por verdadero lo falso.
La paz significa guerra en su lenguaje; pacto, rendición; laicismo, anticristianismo o ateísmo; Violencia de género -y esta es una sociedad violenta- destrucción de la autoridad paterna, patente de corso para el libertinaje y el adulterio, y emasculación del macho al que las feministas quieren transformar en hombre objeto, en papel decorativo de zángano de colmena; inmigración quiere decir invasión. Hablan de solidaridad a todas horas pero ninguno cree en la Caridad cristiana. Y ubi Charitas et amor Deus ibi est, nos recordaba el papa meses atrás en una encíclica, glosando al augusto Agustin. Como han puesto todo del revés y adoran la cruz inversa, todo es posible, todo les está permitido pues su poder carece de límites. Cuentan con el ejecutivo, el legislativo, el judicial, y la massmedia. Ahora tratan de someter a la SRI bajo su férula y esto es lo que más me encorajina a mí.
Así ya se puede, abusones, los ministerios de la Verdad están en vuestras manos.
San Pablo, duro con ellos, se las tuvo tiesas con esa estirpe de adoradores de Belial, y por eso lo degollaron. Pero en fin él fue alférez de nuestra lucha. Y todavía algunos, en medio de nuestras dudas, vacilaciones y humanas miserias, militamos bajo sus banderas.
Alguno tiene que volver a cantarles las cuarenta. Alguno ha de colocarle el cascabel al gato. Al calducho. Al calducho. Ex ore infantium et lactantium y, si no habláis vosotros, serán las piedras las que tengan que contar el caso.
Te entiendo, Remondo, ya sabes, el chiste que nos contaba don Valeriano en tercero de latín de aquel que cruzó una apuesta con uno. A que le digo al alcalde lo que es en sus propios morros. ¡A que sí! ¡ A que no! Ya veremos.
Fueron entonces convidados a una matanza. En la mesa se sentaba el alcalde cacique y tiránico de aquella localidad. Sirvieron el primer plato. Y el buen munícipe algo tirano tuvo ración doblada de "entre claveles y rosas su majestad es coja". El que estaba en la matanza muy bien pudiera haber sido George Bush y su cohorte patibularia de Warmongers agitadores profesionales y profesionales del agit prop que pasan por ser honestos, gente decente y de confianza en apariencia de un probidad. Por dentro son malvados. Aquellos sepulcros blanqueados a los que se refiere Nuestro Señor.
Y ante la carestía de sacerdotes y la penuria de apóstoles ¿por qué no se hace uso de nuestros servicios en lo doctrinal o en lo pastoral a los que iniciamos la carrera y llevados por el ventalle del cambio que sopló sobre nuestra sociedad y la propia iglesia aportando muchas cosas buenas pero llevandose otras en lo atañedero a la fe y a la defensa de los valores cristianos, y que eran medulares a la esencia de nuestra religión [no me refiero a cambios accidentales a los que se daba tanta importancia] que han vaciado algunos aspectos del contenido de la fe, hoy sólo son reminiscencia, no fuimos capaces de culminar la carrera? Si nos llamarán yo gritaría inmediatamente: Adsum. ¡Presente!
Aportaríamos veteranía, un cierto conocimiento de los hombres y el amor imperecedero a la Iglesia por cuya libertad y exaltación oramos. Supongo que mi pregunta propuesta sonará a herejía en muchos oídos o inspirará la sonrisa de compasión que se dispensa a los ilusos y a los que a los ojos del mundo parece que no andan bien de la cabeza. Sin embargo, el pensamiento de Dios, y su lenguaje, va por sendas diferentes a las de los hombres. Toda nuestra esperanza está en Él.
Recuerdo a muchos obispos que andan también sumidos en la confusión de estos convulsos tiempos que la SRI hubo un tiempo en que era un poder independiente frente al poder civil e incluso plantaba cara a las tropelías y malfetrías de la jurisdicción. Añoro a aquellos Gelmírez, a aquellos Ximenez de Rada, caballeros con espuelas de oro que alternaban la mitra con el casco de acero pues vita militia est y eran capaces de defender a su grey incluso con la espada. Actualmente entre los creyentes crece una sensación de indefensión y de indiferencia. Parece que nos dicen: los cristianos a los leones. Habéis hecho las diez de últimas. Y sin embargo...
No he de callar por más que con el dedo, signando ya los labios ya la frente, silencio avises o menaces miedo, ¿No ha de haber un espíritu valiente? ¿Ha de sentirse lo que se dice, nunca decir lo que se siente(1)
Sus predios eran inviolables y la iglesia y los monasterios brindaban protección a los perseguidos. Acogerse a altana se llamaba esa figura y con esas intenciones yo diría que me gustaría refugiarme dentro del recinto sagrado de nuestro viejo seminario. Acaso esta ilusión no sea más que un sueño, un desiderátum quijotescos pero no sólo de pan vive el hombre. Y la fortuna ayuda a los audaces.
Hoy, en los días del pensamiento único y de las decisiones unilaterales aparentemente democrática pero fruto de la componenda y del trapicheo, cuando unos pocos deciden el futuro de unos muchos, hay mucho trágala. Vive mucha más gente perseguida, ninguneada y pisoteada en sus derechos de lo que parece. Nos sume la batahola del doble lenguaje que alimenta el monstruo de la confusión, la contumelia y la tristeza. El pensamiento plano reclama sumisiones al Nuevo Orden y al Doble Lenguaje que pronosticó George Orwell.
Cunde la apostasía y eso es aterrador. En sus orígenes la Barca del Pescador alzó proa contra las olas del pensamiento único, plasmado en el sincretismo pagano y la férula ideológica del Sanedrín. Quizás tengamos que volver a los orígenes, aunque sin obviar los dos mil años de nuestra tradición milenaria, el martirologio, la liturgia y el rito latino (soy partidario de la misa y las preces en ese idioma, según las recomendaciones de S. S. Benedicto XVI y del celibato ad libitum de los presbiteros, una norma que es contingente, procedente de un canon del Concilio de Toledo , no de un mandato de los apostoles, y que no fue firme hasta el siglo XIV, a instancia de los papas de Aviñón para la iglesia latina), y todo lo demás se nos dará por añadidura. Toda religión ha de ser mistérica y culto de adoración, como legataria de los viejos ritos órficos. A veces el lenguaje de Dios no tiene porque entenderse. Pero está ahí. Es palabra de vida.
La Bestia, con todo, es muy fuerte. Convendría rezar con más frecuencia al Arcángel San Miguel y que la oración del "Sub tuum praesidium" no se apee de nuestros labios. Tengo ganas de volver al seminario y cantarle salves al Virgen de los Tránsitos como lo hacíamos con tanto fervor e ilusión en aquellas sabatinas de Mayo.
Las verdades al lucero del alba. Aunque duelan. Retumbe sonora la voz de los diáconos. Ha habido una matanza en el Caúcaso y un tipo que debe de ser pariente de Stalin pues se llama Dzhigasvili o algo parecido ha organizado un holocausto en toda la regla y ha acusado a los rusos de la masacre cuando los autores de los bombardeos que asesinaron a victimas inocentes eran aviones norteamericanos. Vivimos en un mundo bronco donde nada es lo que aparece, donde se proclama la verdad útil. Un mundo plagado de trampas y de recursos torticeros.
Otra vez regresan las guerras de nuestros antepasados y nada menos que a una región tan peligrosa como es el Monte Ararat donde posó el Arca de Noé. Me perdería en consideraciones sobre arcas y alianzas pero preferí la noche pasada escuchar el responso doliente de un chantre ortodoxo que entona las preces desde un monasterio lejano en esta mañana de domingo a través de una radio lejana que las elaboradas explicaciones interesadas de los entendidos de la Sienén. Otra vez Rusia, la Rusia cristiana, fue agredida, y aquí se trata vender la idea de que fue la agresora. Nos rodean por todas partes los profetas falsos y los manipuladores de la verdad.
Porque son breves nuestros días y nuestro paso por la tierra como el humo. La voz de ese monje sigue resonando en las cavidades lo mismo que la de mi viejo compañero de curso que hoy me ha llamado. "Alcalducho". "Alcalducho". Bueno vayamos al caldo que luego vendrán las morcillas. Por fin nos reunimos. Loado sea Dios.
No estamos viejos. Solo de cuerpo. Pero nuestro amor a los hombres no menguó y seguimos tan ilusionados con el mundo, amando a los hombres como entonces. Claro que ya vamos de vencida. Pero la palabra y el amor el verdadero amor que conocimos en el viejo caserón alguna veces a palo pero ello no es óbice para que sigamos amando a la iglesia, aunque la critiquemos pues las cartas cantan y así lo dicen las epístolas de San Pablo. Una cosa es la cáscara, lo exterior, y lo que es accidente y otra la medula eterna de nuestra comunión con Cristo.
El día 5 de septiembre a la sombra del la aceitera estaremos dispuestos a entonar un Te Deum, con la secuencia del Veni Creator o el himno de San Frutos, si nos vaga. Acudid a la cita, hermanos. Hoy estoy lleno de ardores. Día de San Lorenzo diácono de Huesca. Ando en ascuas. Ya soy tostoncillo asado de un lado y pediré al pretor que me den la vuelta. No cabe el regreso al pasado. Esa es mi oferta. Y las condiciones para la vuelta al redil, consignadas arriba. Mi fe no es más que la fe de la Iglesia, aunque tal vez esté soñando con los ojos abiertos. ¿Un iluminado? Ese remoquete ya lo he escuchado unas cuantas veces. Pues bueno. Pax vobis, mis queridos pipis. Paz y Bien.
10 de agosto de 2008
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