Intervención de Miguel Mario Díaz-Canel Bermúdez, Primer Secretario del Comité Central del Partido Comunista de Cuba y Presidente de la República, en la XI Cumbre Extraordinaria del ALBA-TCP, desde el Palacio de la Revolución, el 26 de agosto de 2024, “Año 66 de la Revolución”
Se sabía y se advertía, que la criminal agresión de Israel contra Palestina, los ataques con misiles al vecino Líbano, y a parte de la geografía iraní –en ambos casos asesinando a civiles y a dirigentes de los movimientos de resistencia– desembocarían en una escalada militar que involucraría a otros países de la región.
Se intuía también que Estados Unidos, implicado totalmente en el genocidio israelí contra los palestinos, pondría las más modernas armas y brindaría apoyo total a su aliado sionista por cielo, mar y tierra, ya que no importa que Israel sea un Estado terrorista, pues su amo de Washington, además de practicarlo, lo acoge y estimula.
Cuba conoce muy bien de lo que son capaces los gobiernos estadounidenses cuando se trata de terrorismo, y también el cinismo de esas administraciones al poner en listas espurias, a naciones como la nuestra, acusándola de patrocinador de ese flagelo.
Este lunes, temprano, el jefe del Pentágono, Lloyd Austin, tal si le hubiesen pisado un callo de sus pies, dejó muy clara esa postura: «He reafirmado nuestro respaldo al derecho de Israel a defenderse, así como la férrea determinación de EE. UU. de apoyar la defensa de Israel frente a las amenazas de Irán y de sus socios y títeres regionales».
Lloyd se reunió con su homólogo israelí, Yoav Gallant, e informó que Estados Unidos ha enviado a la región grupos de asalto de portaviones (CSG, por su sigla en inglés), que constituyen una formación operativa de combate de la Armada de EE. UU. compuesta por unos 7 500 efectivos, un portaviones, un crucero, un escuadrón de al menos dos destructores o fragatas, y entre 65 y 70 aviones de guerra.
Israel y el movimiento chiita libanés, Hezbolá, intercambiaron este domingo masivos ataques con misiles. Se trata de uno de los mayores enfrentamientos en la reciente escalada de este conflicto, reportó RT.
De acuerdo con el líder de la resistencia libanesa o Hezbolá, Hassan Nasrallah, se realizó un ataque aéreo a gran escala al territorio israelí, en respuesta «a la brutal agresión sionista en los suburbios del sur de Beirut, que condujo a la muerte del gran líder de la yihad Fuad Shukr».
Destacó haber lanzado 320 misiles contra el territorio israelí, entre ellos contra 11 bases militares en el norte de Israel, según un reporte de RT.
Por su parte, Israel informó que su sistema de defensa Cúpula de Hierro interceptó cientos de proyectiles lanzados desde el sur del Líbano.
El líder de la resistencia libanesa, Hassan Nasrallah, ha asegurado que Israel «cruzó todas las líneas rojas», al bombardear el mes pasado los suburbios del sur del Líbano.
En este sentido, ha señalado que Estados Unidos puede detener la guerra en Gaza en cualquier momento, pero no tiene la voluntad para ello, por lo
ACCIDIA
la feria de vanidades y la desilusión,
BOOKFAIR FULL OF VANITY. WHO CARES? CUI PRODEST?
---Nights of white satin. Letters are written never being to send. Books that
are written and no one reads at the other end
antonioparragalindo
A long and tiring walk I did through the pleasant woods and nostalgia shining
the last sun for the day in askance rays in an evening June backwards and
forwards north of Retire Pond.
A perusal of routine of every year. It was more than 40 years since I bought my
typewiter. Hardly a day passed without the touch of the keyboards. I am a
compulsive eater, a compulsive smoker and a compulsive scribbler. Compulsions
and passions and impulses that what my life made.
Icarus tries to fly to heaven. Tantalus cleans the equerries of the stygian
lagoon and at the end of the journey we are in between Scylla and Caribdis.
They don’t give a fart. They don’t listen. On my hands I brought the Diogenes
torch searching for the flame of wisdom, knowledge and perception. But the Deus
absconditus in this paean society any more none is these days.
With that candle you look an outsider, a Looney. Too many books garbage
literature, a dizzyingly amount of titles laying in the stands of booksellers
for use and disposal. User y tirar, but a new author was signing his
bestseller.
I never sat on such a throne of the Nine Muses.
It is hard to be an unpublished writer. They regard you as an alien from far
planet. The devil laughter swung from the branches from the maple trees.
-Ha...Ha... Ha
-Shut up your mouth you the scum of birds- told off I a grey pigeon which had
been saying nasty things to me with an human voice, a case of anthropomorphosis
at the bookmark.
Then noticing that the poor animal had not one of his legs. he had eaten it up
himself. I felt sorry for him.
-You are a failure.
-well that is what you thing. Don’t try you proof me.
The magpie spread then its big black wings –it is bad omen- and disappeared. I
carried on walking. The fair of the book seemed to me a big bonfire and there the
new inquisitors lifting their cassocks trying to keep warm heated their big
monastic arse-holes. They watched and controlled every line that went into
print.
In my youth I dreamt to sign sitting and smiling ad buyers in those huts. To be
famous. To receive the acquiescence and beneplace of the public. See my firm
signing the third page of ABC. Dreams. Impossible dreams.
The taming of the shrew. Nobody knows me. You send your manuscripts to the
publishing house. Devolution with a rebuke with a few lines: notwithstanding
the fact the merits of your text we have decided to decline your offer of your
publication. It doesn’t fit with the patterns of our editorial panel.
- Ok
-. Don’t you worry. Smile. Be happy. Sing as you write.
- Which song?
-The ballad of the Volga oarsmen
-Volga… Volga, Volga, Ruskin reek – I proclaimed in a low tone.
This job is hard but nice. You sit down and you write. You row. Your pen is
like a paddle. Your pen is sword. Sometimes you feel remiss or indolent at your
desk and yielding to dismay all writers ask themselves the same question. What
is this, what am I doing? Your piece is like the message in the bottle the
survivor of the ship wreckage launches to the Ocean. Is there any one at the
other end?
You never know. still ought not to be despondent, when fame skips your lucks or
when the prow of your novel, essays, poems, sail against the odds of
misfortunes. Not all of us can live in the mainstream but publish and be
damned. Big brother is watching you.
-No dogs, no strawberry pickers, no writers
-No sex, we are British.
As I walked past the stands, I had the uncomfortable impression that most of
the being published is menial and ancillary. There they were sitting the
flatterers of the Establishment, the moaners of the Gaols who were telling the
untrue story of their prisons that never were. Plauto resurrected to write his Miles
Glorious. They eat at their big dinners, and they leave crumbs and
pellicles for you.
Sing and whistle.
-I did not see you in the big fair. Either you are too good to be truth or a
real failure.
-I can I assure you I don’t feel a failure. I am full of beams and ready for a
big fight. One day we shall unmask the big traitors. Pray God and pass the
ammunition but we won’t need guns and bullets or big sticks. Only word and
roses provided that the prentices of the big moaning has become a new religion.
Nemesis is their goddess, and they are waiting in the wall the word rage. I was
a bit disquietened but proud. I did NOT lick the backsides of the new priests
preaching Lager.
-What is that? A beer brand of prison
-The latter I am afraid I should think.
Left the place in a rush and entered in café near Castellany. I was thirsty.
-Pint of bitter, please.
One more and another one. When I tumbled the seventh glass, I took the
attraction from the waiter. His name was Alfonso, and he wore a white jacked
unpolluted to seve champagne to the Laureate Poets. In El Gijon they call him
Mr. Prix. He is the lackey of the famous. No body give a fuck, none cares.
-Drinking again?
-Yeah.
-Celebrating?
-Of course
-And what are you celebrating, mister, if I may ask.
- I am wetting the head of those infants murdered by the abortists, the hymens
that never were pierced on wedding nights, and all those broken promises and
the books that never were born by the decision of the new priest.. Herodes
lives somewhere in Jerusalem. Had many followers. Herodias, my life for a
dance, walks down to the cellar with the head of the decapitated Precurssor and
patron of all the misunderstood literates.
Alfonso shook his head in disbelief.
-Those poets! - he muttered as he transported his tray full of schnapps to the
customers drinking and gossiping in the big veranda. A few journalists from
Madrid were having a big do.
That is how I celebrated the big fracas of the Bookfair. The stallion in the
distance meadows neighed for its mares. Beautiful señoritas were flirting.
Writers were getting pissed. When the bell struck ten with last ordered please
my bowels nearly moved but only came a ferocious and alarming fart, like a
thunder in glee, the shot of a gun in the battle of Navrone.. Get it out of
your system. Puke it out.
-That was for the editors
The entire world became blank. What is the purpose of this strife of
literature? Who cares? Who reads? I was very naif in the middle of my alcoholic
spree and I did not realize that everyone was voting in the election casting
fatal verdicts at the polls. If no body wants to listen, it is meaningless to
preach. If they don’t want to read better that the scribblers all over the
world change their jobs and do something positive. Writers we are in vain. We
are forced to the ominous galleys of
Internet where the bread is bitter and no pay. We are dead souls. Yes.
Sunday, 07 June 2009
Calle Núñez
de Arce
Vida fugaz
El tiempo pasa
Con él aprendimos literatura
Una casa refugio de vagabundos
Y en la biblioteca bostas y cagadas
En polvo y miseria todo concluye
Triste fin a la vanidad
Ubi
sunt
El tiempo todo lo destruye
En el Cortés aprendí yo literatura
Y he visto al prócer caminar
Sobre las paginas de una novela escrita de la mano
De su nieta Dafne
El maravilloso libro se llama
Numero 34 de la calle Núñez de Arce
El Valladolid de mi niñez
Ya no cantan los pinzones
En los arboles del Campo Grande
Aquello pasó
Al paso de los pandemitas destructores
Mis paisanos cambiaron de chaqueta
A conveniencia
Son turncoats
despreciables Wendehalshe mudando de piel y de chaleco
El patriarca de Moscú y todas las Rusias hizo un llamado ayer en el Parlamento de Estrasburgo a la unidad de los cristianos frente a una amenaza común que se cierne sobre el continente europeo, sede de esa vieja civilización. La pérdida de valores creyentes es un hecho sin antecedentes y Rusia el molde de un enigma y donde se ha recuperado la democracia acude en soporte de una sociedad deteriorada por el ateismo, la paganización, la inmoralidad de las costumbres, el homosexualismo, la manipulación de la vida humana, la violencia, el odio, la mentira, la maniobra de la información. Alexis II, un estonio ordenado sacerdote en 1953, contrajo matrimonio y al enviudar ingresó en un monasterio y siguiendo la tradición de la Iglesia de Oriente donde sólo los monjes célibes pueden acceder al episcopado, de cuya vida privada se sabe muy poco, es una de las figuras más excepcionales y carismáticas de la hora presente y sin duda un hombre de dios, dotado de una gran salud que le ha permitido participar en los debates públicos y comparecer en los programas de altura de la TV rusa. Gran motor de la perestroika y un baluarte sobre el que se apoya la democracia rusa, es un hombre de Dios. El papa de la Tercera Roma. Vive en una dacha en Peredilkino a las afueras de Moscú donde murió el poeta Boris Pasternak muy modestamente y con poco lujo. Suele viajar en un coche blindado. El boato y la riqueza lo reserva para las grandes liturgias del rito eslavo donde aparece con tiaras azules recamadas de oro. Es uno de las personalidades más respetadas de la ortodoxia. Le llaman el papa de la Tercera Roma. Se las tuvo tiesas con el predecesor de Benedicto XVI, el polaco Juan Pablo II, quien según ciertos círculos, hizo bastante daño a la Iglesia de Cristo. Páginas de Internet que deben de haber leído a Lutero llaman a Juan Pablo II agente del anticristo por haberse unido a ellos a los enemigos de la cruz a los que preconizan un desmontaje paulatino de la jerarquía. Sin embargo con Benedicto XVI esta tirantez entre el Vaticano y el patriarcado moscovita parece haberse suavizado. Es preciso fomentar un frente común para hacer fachada al avance de la descristianización y del islamismo con un regreso a las raíces cristianas que constituyeron la razón de ser del continente europeo. El patriarca es un hombre poderoso. Por su aspecto reconcertado y enigmático recuerda a su antecesor en la sede primada a Su Beatitud el Patriarca Sergio al que tuvo que recurrir Stalin para tirar a los nazis, invasores del territorio ruso, al mar y ganar la batalla a la tiranía. Es una idea que hay que tener en consideración en estos tiempos de rusofobia y de “putinbashing” – no lleva razón por ejemplo Vargas Llosa que se convierte en un sicofanta vulgar un propagandista y ex agente de la CIA y amigo de los golpistas peruanos cuando lanza sus ataques contra la personalidad del presidente Putin que no parece un líder manejable a los intereses de las fuerzas oscuras. Sin embargo, en Occidente pulula todo un clan de corifeos antiputinistas y rusófobos que intoxican los medios de comunicación hasta límites increíbles que hacen pensar en la guerra fría. Parece que les has lavado el cerebro en cierta parte. Y tiran sus chinas a diestro y siniestro. No deja de ser sospechoso de que el Sr. Vargas Llosa que tiene un consorcio periodístico y patenta sus crónica as con unos derechos reservados tiene vara alta no lo niego y las páginas tanto del País como el Mundo le abren sus columnas para que nos largue sus tiradas incendiarias y publique sus novelas malas porque no deja de ser un novelista mediocre y tercermundista al que por estas lindes se le hace mucho rendibú o que el Sr. Don Felipe Sahagún, de joven Felipe Maraña, el antiguo perseguidor e inquisidor de la Prensa del movimiento cuando era meritorio del Informaciones en Nueva York y ahora es un pez gordo del grupo que dirige Tirantones, línea abierta en la COPE y en Radio Nacional -(todo os lo daré si te arrodillas delante de mí y me adoras le dijo el diablo a Jesús).
Al Kremlin le han pisado un callo y
protesta con razón. Pero estos ya están sacando el argumento de rusia cárcel de
los pueblos. Los eslavos untermenschen. Fue una frase de Hitler que le costó
muy cara y tuvo que tragársela con un tiro en la mandíbula en el bunker Los norteamericanos han colocado un cíngulo atómico
en torno a la antigua Unión soviética y pueden estrangularla a través de ese
dogal con rampas de lanzamiento de misiles desde Polonia y Chequia. Se vive una
crisis no solo de los valores cristianos sino de la propia verdad que ha sido
sustituido por la propaganda. De tal manera que estos epígonos de don Mario –
lo dijo Vargas punto y redondo y ¡qué bueno que viniste, perulero!- han hecho
suyo el dictamen de Goebbels: una trola mil veces repetidas se convierte en un
dogma de fe. ¡Genial el axioma! Las democracias occidentales le deben su ser al
gran esfuerzo de Rusia el gigante silencioso- el mito de San Cristobalón hecho
realidad con Jesús al hombro- que carga
con los pecados del mundo y se autoinmola en aras del progreso y el bienestar
de las naciones. Rusia misteriosa y bella melancólica y transida por los cantos
del atardecer. El país de la resurrección. Que de pronto cuando parece muerta y
aniquilada alza otra vez la mirada y se yergue. Esa mirada erguida de Vladimiro
Putin me recuerda algunas profecías que yo he estudiado en mi libro “Rusia el modelo de un enigma”.
Tras
la debacle de Gorbachov y la era Jeltsin el gran país se ha puesto de nuevo en
planta, recuperó su orgullo de gran potencia y esto es lo que algunos no
perdonan. Por eso es muy significativa el mensaje parenético de advertencia a
los occidentales de este varón de dios y hombre de estado que es el patriarca Alexis
II como un grito de advertencia desde Estrasburgo donde estuvo la silla curul
de Carlomagno a Europa para que no haga el harakiri. Lo que están haciendo
ustedes, señores, es un suicidio colectivo, una hecatombe, es el tenor del
mensaje que ha venido a lanzar el
prelado.
Dicho desde la autoridad de una iglesia que
mantiene íntegros los legados de Bizancio. Los cristianos griegos no tuvieron
inquisición. Se permite la libertad de con ciencia y la autocefalia de las iglesias
nacionales pero eso sí respetando el canon litúrgico – la misa bizantina es
anterior a la tridentina- y conservando los siete sacramentos. Los popes no suelen
predicar largos sermones como los frailes de occidente. Las homilías suelen ser
breves y evangélicas. Pero cantan muy bien. Recogen la tradición de los viejos
padres de la Iglesia de Oriente y Occidente de que la fe ha de entrar por los
ojos y los oídos no por la mente y por la razón pues es algo visceral y
pasional que no se puede razonar.
Es un credo, un estar en el mundo – rezan la
mayor parte de sus oraciones en pies y en pie cantan el Oficio de la virgen o
Akathistos aunque sus genuflexiones tocando el suelo con la frente son más
profundas que las nuestras- no una religión o norma de vida como el judaísmo,
el islam o algunos sectores del catolicismo ultra reaccionario. O del
protestantismo crematístico y utilitario en las relaciones con la divinidad que
enseña que sólo los elegidos se salvan y
son ricos, base del pensamiento puritano protestante. El Cristo Ortodoxo es
total y su mensaje valedero para todos. Los buenos y los malos. Los creyentes y
no creyentes. Ricos y pobres. Guapos y
feos. Negros, blancos y amarillos. Paz a los hombres de buena voluntad. No hay
dogmas como en la iglesia latina. Sólo el del amor y el de la tradición. Nada
que ver con el Opus Dei ni con el
nacional catolicismo de los obispos polacos, a lo que se ve. Creo entender que
Su Beatitud Alexis II ha llegado a Paris como siervo de los siervos, cabeza
visible de una Tercera Roma en una hora
en que está aconteciendo la dispersión propter metum Judeorum del Cenáculo.
Arrimando un poco el hombro a su hermano en el episcopado el Papa Raztinger en
sus dificultades y que el otro día se negó a recibir a Gondolezza Rice, todo un
signo de los tiempos que corren.
Cristo no ata sino que convoca e invita a
portar la cruz, rompe las ligaduras del pecado pero no constriñe e impone. Porque
es el eleuteros. El libertador del mundo. La presencia del metropolita en
Estrasburgo y en Paris donde oficiará una gran liturgia en la catedral ortodoxa
son para tenerlas en consideración aunque la prensa en este país no haya dado una sola línea de esta noticia
como dio de lado el encuentro que sostuvieron Zapatero y Putin. ¿Es esta pues
vuestra libertad? ¿Sois verdaderamente libres señores copinos? Su encuentro con
Benedicto XVI tiene una gran trascendencia en este momento en que el
catolicismo latino pasa por una profunda crisis, un caos, diríase.
Los hermanos separados vienen a echar una
mano, en Moscú las iglesias están llenas lo que contrasta con las
congregaciones menguantes en las grandes ciudades españolas donde se están
cerrando iglesias y habilitando para otros menesteres incluso sacrílegos como
ha ocurrido en Ibiza. Y son un bocado apetecible para las inmobiliarias
trasnacionales. He ahí una serie de datos para la reflexión que decimos aunque
nos acusen de renegados. Nunca renegaremos de nuestra fe. Mientras esto escribo
por Internet un monje canta maitines en un lejano monasterio de los Urales por
la Web de radio Blago y salmodia los
salmos de David en ruso. Que bella debe de ser su voz como hermosa su mirada.
Gracias a un judío, el Guilermito Puertas, yo puedo tener tales delicadezas
acariciando mi oído de escritor cristiano. No. No todo está perdido. Conviene
tener esperanzas y lo dice el cabeza visible de una iglesia que ha sobrevivo a
los estragos de la revolución de octubre a una terrible guerra mundial con más
de treinta millones de muertos y a los años de la Urss, supuestamente ateos
pero donde a pesar de todo el pueblo siguió mintiendo su vieja fe. Las iglesias
se vaciaron allí y sólo venían a los cultos las viejas (babushkas) Y en Rusia más que en ningún otro país el evangelio está
vivo. Benedictus Dominus deus Israel. Entono un Te deum con mi lejano chantre
al que siento acometer en octava baja una antífona cerca de mi por el milagro
de Internet. Es el maravilloso himno de la Querubinsjaya, un canto de comunión.
Me siento todo eucarístico. Fides ex
auditu.
PRESENTACIÓN
Antonio Parra Galindo (Segovia 1944) en NABOS EN
ADVIENTO. EL SEMINARIO VACÍO. LA PUERTA
CERRADA MEMORIAS DE UNA INFANCIA
SEGOVIANA presenta la vida en los seminarios españoles
hace medio siglo, hoy vacíos, entonces repletos, en medio de
una iglesia que ha desparecido, con sus luces y sus sombras,
siguiendo una tradición y un filón novelístico- el de los curas
rebotados- cultivado por plumas tan señaladas como Pérez de
Ayala, Castillo Puche, Jesús Torbado y otros, hoy en contexto de
actualidad con los casos de paidofilia y las mala educación
sentimental en aquellos centros, sin ánimo de zaherir a la SRI,
pero dentro de un afán de búsqueda y de purificación a tenor
con las normas del Evangelio. Muchos de los personajes que se
presentan en estas páginas con nombres cambiados o con baile
de apellidos,- está hecho todo de propósito porque lo
importante es el rostro y es el rostro no los nombres de aquellos
buenos clérigos lo que intenté dibujar-, han bajado al sepulcro,
por lo que sería vano pedirles cuentas. Sin embargo, de todo
aquello, hoy fenecido y por lo que la Iglesia nunca nos pidió
perdón sólo queda el amor, el bien, y un poco el sentido del
humor, el marco en el que se aborda el asunto. Es la crónica de
un fracaso pero, como bien puede suceder, los perdedores de
entonces ahora son ganadores. Todo lo que sube baja. Para
todos, para los buenos, para los malos, paz y perdón
2
2
3
3
LIBRO PRIMERO
NOS ENCONTRAMOS DESPUÉS DE MEDIO SIGLO
1
llí estaban todos los de la lista, pero aquel día el prefecto don Eloy no
pasaría lista. Estaba criando malvas, y hacía medio siglo que había sonado
la gran desbandada. Pero los nombres seguían retumbando en la memoria,
lo mismo que las voces, renuentes a envejecer, mientras el tiempo había
borrado sus caras. Los apellidos traían el eco de la infancia y allí estaban
Prelatus, Tirso, Heliodoro, Domiciano, Alarico, Zósimo. Eutimio, Cansino,
Segundo, el Flemas, Filemón (el que olía mal), junto con Publio que había
venido con su señora, y el más alto de todos, el gastador del curso, un tal
Pulido, nuestro pívot, que era del pueblo de los dulzaineros, y tan alto saltó
que hizo canasta y llegó a cura. Me contaba éste casi con lágrimas en los
ojos que le había ordenado Fray Daniel uno de los últimos grandes obispos
que tuvo aquella heptarquía visigótica. Estaban también Flavio, Fonseca,
Liborio, Constantino, Fuentetaja y Rigoberto Remiendos (que siempre estaba
de luto pues un año se le moría su padre otro un hermano y al siguiente un
tío cura, total que siempre con la banda en la bocamanga o en la solapa y
el gesto compungido de no somos nadie, que en el cielo lo veamos, y
resignación, ¡qué se le va a hacer!… salud para encomendarle… eso se
decía. El Elías (nos la lías, que para unos era el Morritos por su labio belfo, y
para otros, el Morgueras o Berretes, y que era de por ahí, de hacia los
castros; de Castrojimeno, Castro de Fuentidueña, o Castro Sarracín, no lo
podría en este momento decir, lo que sí puedo afirmar es que tenía los labios
muy gruesos y al hablarte siempre a voces entornaba un poco los ojos, y
levantaba un poco la nariz respingona. Pues éste se enseñó a leer él solo
cuando andaba con las ovejas, lo que tiene su mérito, oiga. La lista sigue
con Velasco y todos: Lovingos, Frumales, Porreros, Aldeorrio, éste vestido de
cleriman, muy en plan capullo y del Opus, y al que yo cobré cierta tirria,
desde que arreó un castañazo al pobre Quevedillo que por poco lo
desloma y debía ser uno de esos curas violentos que se lían a patadas
contra los monagos en la sacristía y que enseñaban el catecismo a
testarazos. Venía después un tal Viseras, muy pundonoroso y muy guapo con
el pelo blanco que había llegado a jefe de un banco pero era del pueblo
los trillos y de los tratantes; esto es Cantalejo, que una vez le dije a mi abuelo
que quería irme a los frailes a estudiar y él me contestó:
- Hijo, te alabo el gusto pero no has de estudiar para tener sino para
ser y para que no te engañen los cantalejanos que algunos son muy
zaínos.
A
4
4
-Como el tío Antonino, por ejemplo.
-Pues claro. Ese pájaro le vendió a tu abuela Leonides un mulo viejo
por muleto y encima era cojo.
-Es que el tío Antonino era un poco feriante y mira que usted nos dio
guerra con lo de la mala venta todo el santo año.
¿No le miró a los dientes ni le metió el puño por los ijares como hacen
siempre los gitanos? Yo pasé largos ratos de mi infancia hablando con el
padre de mi madre, y aprendí mucho de caminos y de alcores, de cómo el
trigo encaña, y de viñas, de piedras y de ermitas románicas, en un halo de
palabras viejas que ya no se pronuncian en Castilla. A mí abuelo le llamaban
el Andao o entenado porque era fruto de un matrimonio en segundas
nupcias. Se ufanaba de ser quinto del Rey Alfonso XIII, y me contó más de
una vez cómo quisieron casarle con una que a él no le gustaba, porque
entonces los matrimonios se ajustaban como los agosteros, y se vino a pie a
Madrid y trabajó excavando los túneles del metro a pico y pala. Él fue mi
mejor maestro de gramática parda y sabiduría de calle, era adusto y
axiomático como un adagio latino y tenía la testa grande como un tribuno
romano. Un sabio era mi abuelo pero aun bueno y justo como los rancios
castellanos. Y se me quedó muy grabado lo de estudiar para que no te
engañen los tratantes. Muleteros y trilleros. A la astucia se la vence con sus
mismas artes; con la astucia. Era un pueblo que deba muchos curas mas
casi todos se salieron. Se hicieron maestros, catedráticos y algunos militares.
Los de Torreadrada ni van a misa ni dan cebada porque se les hundió la
iglesia y cerraron todas las casas. Buenos chorizos Cantimpalos daba.
Membibre para molinos. En Frumales, pejugales, en Lovingos, un respingo, y
en Valtiendas (para que me entiendas) Fresno de Cantespino (el pueblo del
nombre más excelso o bonito por el nombre que por lo demás era uno de
tantos, en todo Castilla), pero aun, cuando paso por allí escucho los trinos de
los jilgueros por las obradas. “Cantespino, canta en las ramas del espino… el
ruiseñor se oculta entre las ramas de pinchos del escaramujo y también trina
en las tardes largas. Cantespino es el nombre de mi lugar bello”. Faltaban los
de Campaspero que son de aquí te espero. En Cabezuela para botijos y en
Fuenterrebollo como su propio nombre indica para maimones y bollos. A
Tejares no subas por san Mamerto que lo mismo te cantean. De allí venía un
zapatero que era cojo y que nunca faltaba a las fiestas y funerales a
merendar con los señores curas que menudas juergas se corrían de puertas
adentro, según mi tío el sacristán me contaba. Tenía el zapatero de Tejares,
que de primeras era republicano y luego se hizo de la Falange, un burro
yeguato que se espantaba cuando cambiaba el aire que atendía por
nombre tan pretencioso como Impiger al que el cojo, que era muy grandón,
le pegaba muchos palos cuando subía muy tieso de merendar en las
bodegas con el clero. De Tejares ni los peales, decíamos los de Valdebriga
5
5
que está en un hoyo y los del anejo en un cotarro muy empinado que allí
parece que les da bien el aire, y está claro que con los de mi pueblo no se
llevaban bien. Por las fiestas salíamos a palos y, dicho esto, creo haber
hecho la ronda de los treinta lugares de la comunidad de villa y tierra.
Habían venido todos en representación de los pueblos de la diócesis, una de
las más antiguas de la cristiandad y que dentro de la Iglesia española
conservaría su personalidad, el sello propio. Pero a lo mejor las prevenciones
que hago referentes a todo aquello quizás se salgan de contexto y yo riegue
fuera del tiesto al escribir con cincuenta años de retraso aquellos
acontecimientos, porque con las glorias se nos fueron las memorias. No
encontraba ni me reconocía en los rostros de aquellos viejos que crecieron
en mi compañía y fuimos niños a la vez. Éramos los curillas, con nuestro
bonete, la abolla y la sotana que cortó Blas Carpintero, cada uno con
nuestros propios nombres y nuestros motes que no habían de ser tomados en
un sentido ofensivo sino que había que aceptarlos con paciencia y con
sornas; como una caricia verbal en el seno de la aguerrida estirpe de los
arevacos. Elías- nos la lías- tenía una cara antigua de púber romano pintado
en las catacumbas de san Calixto, el pelo hirsuto, como prosa sin peinar, los
dientes largos. A la legua se notaba que procedíamos de los romanos que
no pudieron domarnos pero nos dieron una lengua y una cultura. Filemón
siempre lo recuerdo corriendo con sus albarcas por el patio. Veníamos a que
nos desasnaran y no sé si lo consiguieron aquellos buenos sacerdotes
operarios diocesanos. A mí me llamaban Accipiter, el gavilán en romano y
los que me pusieron ese nombre en verdad acertaron con las cejas
arqueadas y como circunflejas el perfil en pico y un poco como la corneja
era el semblante de algunos de mi familia. Esta ave de presa gusta de las
soledades y cazar en solitario, vivir a sus anchas sin que nadie le mande y su
vuelo por lo general es altanero y majestuoso aunque sin el empaque del
buitre y el águila. No es carroñero el gavilán. Ni ataca en manada. Vive y
deja vivir tomando de la naturaleza sólo aquello que necesita para su
sustento: múridos, serpientes, alguna gallina. A mí también me ha gustado
planear silencioso por las soledades, ir a mi aire. Unos dicen que tengo
mucha personalidad pero otros no soy más que un gilipollas, poco
oportunista, que nada contra corriente, pero voy a ser por una vez el
cronista de tales anales de mi infancia perdida de una seminario vacío, la
puerta cerrada, y de una iglesia y de una España que no los conoce ni la
madre que los parió. El Berretes no vino a la convocatoria y yo tenía ganas
de darle un abrazo. ¿Ondi andará? Unos dijeron que se había muerto. Otros
que marchó misionero al Congo, casó con una negra o con varias negras,
pues se convirtió al Islam, que le dieron una tribu de hijos, algunos de ellos
cuarterones, mulatillos o entreverados. La mayor parte de los que optaron
por esa decisión misional como Lovingos que partió a la Argentina se
secularizaron. Allí contrajo matrimonio con una monja del país. Mira, todo
queda en casa. Hacía un viaje a España todos los años y era uno de los
6
6
veinticuatro. Me impresionó por su presencia de animo esto es tranquilidad
y por el pelo negro mazorral sin una cana. Era la cabeza más bella del
grupo. A todos los demás se les había caído el pelo. Por ejemplo, Remiendos
lucía una perfecta y bien trazada calva de padre de la iglesia. Su pelona
era profética pero estaba podrido de millones el tío porque había caído el
gordo en su pueblo y él era uno de los agraciados. Se las daba de ser muy
franco y sincero pero aquel extremo de su fortuna en el juego de la lotería
no se compadecía a carta cabal con su personalidad. Doble lenguaje y
doble rasero. Fue el que dijo Accipiter escribe en un blog franquista y se lo
comunicó al grupo de comensales. Fue un poco desagradable: yo no me
esperaba tal puñalada. Pero en aquel caserón nos enseñaron bien a fingir y
a hacer la maula.
-Bueno y ¡qué! Sólo he tratado de reuniros que volviéramos a ver hic et
nunc y no esperar al Valle de Josafat.Illic et tunc (1)
-Sigues siendo igual, el mismo idealista de aquellas veces y mira los
tiempos han cambiado o por lo menos son diferentes.
- Alguien tendrá que poner el cascabel al gato. Uno habrá de dar el
paso al frente – adsum, (presente)- y proclamar la verdad.
Todos se quedaron de un aire y me miraron incrédulos esbozando una
sonrisa de autosuficiencia compasiva. Fue muy extraño pero el vino no era
malo y opté por echarme a los brazos, pecador de mí, del cruel y traicionero
Erifos. Porque Aldeorrillo estuvo muy pugnaz cuando le fui a dar la mano:
-Mira éste. Tiene miedo.
-Yo ¿miedo?
Y me di la vuelta no sea que provocase un sonoro y fuésemos a tenerla pero,
ya digo, el vinillo era bueno y pasaba bien con el tostón que por la comida,
que pagamos por barba 30€ lo que tampoco estaba mal, pero en conjunto
el concilio fue una especie de fiasco. Tal vez me hubiera hecho demasiadas
ilusiones.
-¿Quieres te pegue otra ostia como antaño cuando le cutiste al pobre
Quevedillo el más pequeño del curso, un renacuajo? Sigues como
siempre un abusón, “Cambea”. Si quieres que echemos un pulso...
No dijo ni sí, ni no.
Se marchó antes del café haciendo gala el presbítero de la mala educación
–ay, esa soberbia de los curones émulos de los viejos inquisidores que
siempre creen llevar razón a golpes con su lema de sostenella y no
enmendalla- desde que cambió las albarcas y la cayada por el bonete y la
sotana. El incidente contribuyó al ambiente tan enrarecido en el que
transcurrió nuestro concilio y todo por culpa de aquel antipático cura del
Opus que era de los más torpes del grupo y al que don Ciro había bautizado
con el apodo de Haedus o cabrillo pero que para mí seria para siempre el
Cambea. ¿Qué habrás hecho en todo este tiempo, perillán, aparte de
1 Juego de palabras con el aquí y ahora y el allá y entonces (proverbio latino)
7
7
berrear en el coro y picotear en el refectorio yendo las mañanas al banco
después de decir tu misa y desayunar? Haedus se fue a su majada y por
poco me amurca pero Publio se sentó al órgano y nos interpretó una fuga
de Bach. Era el músico del grupo, capaz de solfear al revés. No cambiamos,
vamos. Nada cambea. Traté de trabar conversación con el bueno de Publio
pero imposible. Su mujer contestaba por él. ¿Mulierem fortem quis
inveniet?… (2)
Todos estábamos ya jubilatas. Próxima parada: Clases Pasivas, estación en
curva. No introducir el pie entre coche y andén, esto es con el pié ya casi en
el estribo. Éramos una buena cuadrilla, supervivientes todos de la guadaña
de la muerte, del rincón de las clases pasivas. Llegábamos con los ojos
cansados de ver el mundo, buscar la vida, de soportar persecuciones,
adversidades y de pasarlo bien, a ratos, porque sería una tontería no admitir
que guarda momentos gratos la existencia. Este es el mejor de los mundos
posibles. Otro no conocemos. Alguno tuvo que pasar por el dolor terrible de
ver a su hijo en el tanatorio como fue el caso de Remiendos. Pero allí
estábamos los supervivientes del Alzamiento Cibernético después de cantar
en alto hasta la desesperación no el Volverán banderas victoriosas, sino el
himno de Acción Católica que era mucho menos peligroso. Allí estábamos
luciendo sonrisas de media legua y palmaditas en la espalda.
- Hombre, Accipiter, qué bien te conservas.
- Tampoco te puedes tú quejar, Bolaños.
Aquella voz que me hablaba pronto la reconocí como la del cantamañanas
que se chivaba a don Ciro si copiaba la traducción de latín de la clave (3).
Al llegar a la sacristía del viejo convento herreriano tuve la sensación de que
éramos los últimos mohicanos, the last of a breed (4), un fin de raza. Los
últimos curas a la antigua usanza, los últimos párrocos. Luego de nos, todos
pastores protestantes y rabinos judíos. El que venga atrás que arree. El
destino nos había reunido allí o tal vez fuera la misericordia de ese Dios
misterioso de nuestra infancia, cuyos designios imprevisibles se alzan por
encima de las flaquezas de la carne, la malicia o la protervia de los
hombres. Esta fuerza recóndita es un argumento para creer en Él. Los
hombres se equivocan y la Iglesia integrada por hombres yerra de tarde en
tarde. A veces se mete en un cul-de-sac, un callejón sin salida pero luego
sale adelante, encuentra evasiva a su propio laberinto, que es nuestro
laberinto, aunque tal y conforme están los tiempos tengamos nuestras dudas
sobre la frase “y las puertas del infierno etc.”. La santidad divina, inexorable,
pero los hombres nos equivocamos, nos revolcamos en el barro, haciendo
honor a nuestra condición pecadora. Dios nunca se equivoca. Esta idea en
2 Quien encontrará a la mujer fuerte, frase del Libro de la Sabiduría.
3 Clave o libro maestro del profesor
4 Los últimos de la lechigada, el fin de una raza
8
8
la que palpitan enterrados los pecios de un desastre, el naufragio de mi
vocación nunca de mi fe, que se vio reforzada al ingresar en la Ortodoxia,
me anima a no desesperar de mi empresa pues yo los convoqué. Ya que
bajo los rescoldos de una hoguera aparentemente apagada puede crepitar
todavía la llama de la fe. Una derrota puede de pronto, puesto que no hay
imposibles para la divinidad, transformarse en una victoria. La victoria de la
resurrección. La cuerda a ratos está demasiado tensa. Hay que laxarla y
después podemos hacer una lazada. Excusen todas estas cavilaciones de
un escritor impenitente que se huelga en sus propias sátiras. Los golpes y
testarazos no me han hecho perder el sentido del humor. ¡Es tan humano!
Rigoberto Remiendos me miró desde la cresta de su gran calva; ésta era
reluciente y bien cuadrada, una calva de Padre de la iglesia. Venía de
negro riguroso:
- ¿Estás de luto?
- El mes pasado dimos tierra a mi hermana Sabina.
- Hombre, te acompaño en el sentimiento.
Nadie escapa a su destino. Es ley de vida, pensé y le vi por una rendija del
tiempo coloradote y de muy sana color, haciendo malabarismos con un
balón de reglamento. Jugaba como defensa titular del equipo del curso, el
Atlético Gurriatos. Entre velorio y velorio él marcaba goles con chutes desde
medio campo. Era su destino. Rigoberto o Mig-16 porque era rápido con el
balón como un avión ruso de combate- así le llamábamos- entró en el cupo
de seleccionados para formar con el juvenil de la Arandina. Él era el
encargado de inflar los balones con una bomba, aquellos cueros de la
posguerra que llevaban cordones como si se tratase de un par de buenos
zapatos y luego le aceitaba con tocino para que rodase suave por el
césped, bueno lo del césped es un decir porque para los campos de
primera regional no se había descubierto el césped por aquel entonces, que
jugábamos a pelo sobre campos de tierra. Aquel balón de reglamento olía
muy bien sobre todo para los que tenían instinto de gol. Madera de triunfar,
una cualidad y un olfato que a mí siempre me falló. Instinto de gol. Madera
de santo. Vivíamos de ideales y empezamos a fumar Ideales por otro
nombre Mataquintos, con perdón. No éramos ingleses. Aunque se le moría
un pariente a cada poco, Rig era un optimista y un hombre hábil. Se le iban
a dar bien las relaciones públicas. Era el as del equipo. Si no lo alineaban a
él nuestros eternos rivales que eran los del Real Galápagos nos daban una
buena tunda en aquellos encuentros en los descampados entre piedras y
peñascos de las afueras de la urbe cerca del campo de tiro a las tres de la
tarde que llamaban Baterías. A veces hacía una rasca que tú no veas y el
viento huracanado se llevaba los balones en volandas y hasta las sotanas
porque hasta comienzos de los sesenta no estaba prohibido el chándal y el
pantalón de deporte – un hecho que tendría una cierta trascendencia por
lo que a mi vida sexual respecta por lo que aclararé más adelante- por ser
considerado una falta contra la modestia. Una vez, con las apreturas
9
9
agradables del slip, yo noté una tumefacción agradable por allá abajo, un
enervamiento inexplicable. Debajo
SHAKESPEARE UN CATHOLIQUE ANTI-VATICANISTE (IV)
Brûlant du farragosto, je tourne les pages d'un livre dont les pages contiennent le parfum des doigts de ma bien-aimée, quelques notes en marge.
Les souvenirs de l'époque où nous étions tous deux étudiants dans la ville de Hull, l'une des villes les plus laides du Royaume mais qui fut le théâtre d'un grand amour, sont gravés dans sa mémoire. Souvenirs du 441 Beverley Road. Elle est maintenant une vieille dame et moi un pauvre Espagnol décrépit vivant avec une femme qui me crie dessus, etc.
Mais je m'éloigne du sujet. Aujourd'hui, je vais parler des valeurs chrétiennes de Shakespeare. Peut-être était-il un catholique caché, subtil, imperceptible pour tout le showbiz qui rôdait autour du Globe à Londres.
Le dramaturge ne pouvait pas être papiste. Le papisme est un terme qui répugne à tout bon Anglais qui croit que Dieu ne devrait pas être mêlé à la politique. Cela se révèle dans ses colloques, cela se voit dans le respect qu'il éprouve pour la liturgie antique, les épactas, les missels, les saints du calendrier chrétien.
Il a vécu dans une Angleterre profondément religieuse à des époques changeantes et contrairement aux écrivains espagnols, dont presque tous étaient d'origine convertie, il s'est davantage inspiré des personnages de la mythologie classique. Pas dans la Bible.
C'était un humaniste qui honore l'ordre séraphique en la personne du frère Lorenzo, l'humble franciscain expert en herbes officinales et qui épouse les deux amants cachés dans sa cellule. Roméo va vers lui pour lui demander conseil pour guérir son angoisse : il est tombé amoureux d'une Capulet. Il a pas mal de problèmes. Y a-t-il un remède à cela ? Je pensais que tu étais venu me parler de Rosalín.
Il n'y a pas de Rosalyn, mon père.
Mais où étais-tu toute la nuit, rampe ?
Un autre personnage merveilleusement décrit selon le code de valeurs catholique où la foi cohabite avec le picaresque et le céleste est la nourrice de Juliette.
Avec ses parlements savoureux, il met en scène la Old Merry England de Chaucer et toute la poésie médiévale. Ses paragraphes pétillants sont accueillis par Mercucho avec un certain scepticisme et des mots forts :
─ Bawd, Bawd (pute, pute)
Au XVIe siècle, il y avait de nombreux praticiens du métier le plus ancien dans toute l'Europe.
Bien sûr, c'était le siècle de l'amour, comme je le montre dans mon livre « La Lozana Andaluza ».
Trotacouvents près des casernes, bordels en porte-à-porte avec les cathédrales dans les quartiers humides et soldats revenus dans la douce Albion après avoir contaminé une multitude de paysans dans le Sac de Rome ou dans le Siège de Vienne contre le Turc.
Les œuvres de Shakespeare font référence à tout cela : aux esprits du mal français et aux soldats revenant des campagnes de Flandre.
Le lexique est presque infini dans la langue anglaise : lièvre (lièvre) pute, tartes, broads, wenches, sangliers, prostituées etc. Peut-être que la maîtresse de Julieta, âgée et charnue mais toujours belle, faisait partie de cette foule infinie de hôtesses d'accueil.
Cependant, son mari Peter, un vrai gentleman, est sur le point de tirer le poignard lorsqu'il entend les insultes de Marcucho contre sa femme. Au troisième acte, elle monte sur scène pour dire qu'elle vient de parler avec frère Lorenzo et que le bon franciscain les épousera dans sa cellule le lendemain matin.
Le mariage était clandestin, tout comme le nôtre un après-midi d'automne 1969 à Hornchurch.
Suzanne était belle. Nous n'étions ni Roméo ni Juliette mais nous avions l'impression d'être le couple le plus heureux du monde.
Deux rebelles blessés par le dard de Cupidon à l'époque hippie, inconscients et fous, ignorant les conventions sociales. Eh bien, je m'ennuie 54 ans plus tard.
Suzanne Hugh méritait d'être la plus jolie fille d'Angleterre. Un mariage avec style. Je pleure et me repens du grand péché de ma vie, de ce désastre et du manque de respect envers ma folle jeunesse, mais les choses n'ont plus de remède maintenant.
SHAKESPEARE, EIN ANTI-Vatikanistischer Katholik (IV)
Ich brenne vom Farragosto und blättere in einem Buch um, dessen Seiten den Duft der Finger meiner Geliebten enthalten, mit einigen Notizen am Rand.
Die Erinnerungen an die Zeit, als wir beide Studenten in der Stadt Hull waren, einer der hässlichsten Städte im Königreich, die aber Schauplatz großer Liebe war, sind in ihm eingeprägt. Erinnerungen an 441 Beverley Road. Sie ist jetzt eine alte Dame und ich bin eine arme, altersschwache Spanierin, die mit einer Frau zusammenlebt, die mich anschreit usw.
Aber ich komme vom Thema ab. Heute werde ich über Shakespeares christliche Werte sprechen. Vielleicht war er ein versteckter, subtiler Katholik, der für das gesamte Showbusiness, das rund um The Globe in London lauerte, nicht wahrnehmbar war.
Der Dramatiker konnte kein Papist sein. Papsttum ist ein Begriff, der jedem guten Engländer zuwider ist, der glaubt, dass Gott nicht mit Politik vermischt werden sollte. Dies kommt in seinen Kolloquien zum Ausdruck, es zeigt sich in der Achtung, die er für die antike Liturgie, die Epakten, die Messbücher, die Heiligen des christlichen Kalenders empfindet.
Er lebte in einem zutiefst religiösen England im Wandel der Zeit und suchte im Gegensatz zu spanischen Schriftstellern, die fast alle konvertierter Herkunft waren, mehr Inspiration von Charakteren aus der klassischen Mythologie. Nicht in der Bibel.
Er war ein Humanist, der den seraphischen Orden in der Person von Bruder Lorenzo ehrt, dem bescheidenen franziskanischen Experten für Heilkräuter, und der die beiden in seiner Zelle versteckten Liebenden heiratet. Romeo geht zu ihm und bittet ihn um Rat, um seine Qual zu lindern: Er hat sich in eine Capulet verliebt. Er steckt ziemlich in Schwierigkeiten. Gibt es dagegen Abhilfe? Ich dachte, du bist gekommen, um mit mir über Rosalín zu reden.
Es gibt keine Rosalyn, meinen Vater.
Aber wo warst du die ganze Nacht, schimpfte?
Eine weitere Figur, die wunderbar nach dem katholischen Wertekodex beschrieben wird, in dem der Glaube mit dem Pikaresken und dem Himmlischen koexistiert, ist Julias Amme.
Mit seinen schmackhaften Parlamenten bringt er Chaucers Old Merry England und sämtliche mittelalterliche Poesie auf die Bühne. Seine glitzernden Absätze werden von Mercucho mit einer gewissen Skepsis und starken Worten aufgenommen:
─ Bawd, bawd (Hure, Hure)
Im 16. Jahrhundert gab es in ganz Europa viele Praktiker des ältesten Berufs.
Natürlich war das das Jahrhundert der Liebe, wie ich in meinem Buch „La Lozana Andaluza“ zeige.
Trotaconvents in der Nähe der Kasernen, Bordelle Tür an Tür mit den Kathedralen in den feuchten Vierteln und Soldaten, die ins schöne Albion zurückkehrten, nachdem sie bei der Plünderung Roms oder bei der Belagerung Wiens gegen die Türken eine Vielzahl von Landskenets verseucht hatten.
Shakespeares Werke beziehen sich auf all das: auf die Geister des französischen Bösen und auf die Soldaten, die von den Feldzügen in Flandern zurückkehrten.
Das Lexikon in der englischen Sprache ist nahezu unendlich: Hase (Hase) Hure, Torten, Broads, Wenchs, Boars, Huren usw. Vielleicht gehörte Julietas Geliebte, alt und fleischig, aber immer noch gutaussehend, zu den Quoten dieser unendlichen Schar von Begrüßern.
Doch ihr Mann Peter, ein wahrer Gentleman, will gerade den Dolch ziehen, als er Marcuchos Beleidigungen gegen seine Frau hört. Im dritten Akt kommt sie auf die Bühne und sagt, dass sie gerade mit Bruder Lorenzo gesprochen hat und der gute Franziskaner sie am nächsten Morgen in seiner Zelle heiraten wird.
Die Hochzeit war heimlich, ebenso wie unsere an einem Herbstnachmittag im Jahr 1969 in Hornchurch.
Suzanne war wunderschön. Wir waren weder Romeo noch Julia, aber wir fühlten uns wie das glücklichste Paar der Welt.
Zwei von Amors Pfeil verwundete Rebellen in der Hippie-Ära, bewusstlos und verrückt, gesellschaftliche Konventionen ignorierend. Nun, ich vermisse 54 Jahre später.
Suzanne Hugh hat das hübscheste Mädchen Englands verdient. Eine Hochzeit mit Stil. Ich weine und bereue die große Sünde meines Lebens, die Katastrophe und die Respektlosigkeit meiner verrückten Jugend, aber jetzt gibt es kein Heilmittel mehr.
SHAKESPEARE AN ANTI-VATICANIST CATHOLIC (IV)
In the heat of August, I am turning the pages of a book whose pages hold the scent of my beloved's fingers, some notes in the margins.
Memories of when we were both students in the city of Hull are stamped on it, one of the ugliest cities in the Kingdom but which was the scene of a great love. Memories of 441 Beverley Road. She is now an old lady and me a poor decrepit Spaniard living with a woman who yells at me etc.
But I am straying from the subject. Today I am going to talk about Shakespeare's Christian values. Perhaps he was a hidden Catholic, subtle, imperceptible to all the showbiz that hung around The Globe in London.
The playwright could not be a papist. Popery is a term repugnant to any good Englishman who believes that God should not be mixed with politics. This is revealed in his conversations, and is evident in the respect he feels for the ancient liturgy, the epacts, the missals, the saints of the Christian calendar.
He lived in a deeply religious England in changing times and, unlike Spanish writers, almost all of them of converted origin, he sought his inspiration in characters from classical mythology. Not in the Bible.
He was a humanist who honours the Seraphic Order in the person of Friar Lawrence, the humble Franciscan expert in medicinal herbs, who marries the two lovers in secret in his cell. Romeo goes to him to ask for advice to cure his anguish: he has fallen in love with a Capulet. He has gotten himself into a real mess. Is there a remedy for this? I thought you came to talk to me about Rosalind.
There is no Rosalyn, my father.
But where were you all night, baranda?
Another character described wonderfully according to the Catholic code of values where faith coexists with the picaresque and the celestinesque is Juliet's wet nurse.
With her tasty speeches she puts Chaucer's Old Merry England and all medieval poetry on stage. Her sparkling paragraphs are received by Mercucho with a certain skepticism and words of strong caliber:
─ Bawd, bawd (whore, whore)
In the 16th century there were many women practicing the oldest profession throughout Europe.
Of course that was the century of love as I show in my book “La Lozana Andaluza”.
Trotaconventos near the barracks, brothels door to door with the cathedrals in the humid neighborhoods and soldaderas who returned to sweet Albion after having contaminated a multitude of lansquenets in the Sack of Rome or in the Siege of Vienna against the Turk.
Shakespeare's works refer to all of this: the buboes of the French disease and the soldiers returning from the campaigns in Flanders.
The lexicon is almost infinite in the English language: hare (hare), whore, tarts, broads, wenches, boars, harlots etc. Juliet's mistress, who is older and plump but still good-looking, may have been part of this infinite group of greeters.
However, her husband Peter, a true gentleman, is about to draw his dagger when he hears Marcucho's insults against his wife. In the third act, she comes on stage to say that she has just spoken to Friar Lorenzo and the good Franciscan will marry them in his cell the next morning.
The wedding was clandestine, as was ours on an autumn afternoon in 1969 in Hornchurch.
Suzanne was beautiful. We were neither Romeo nor Juliet, but we felt like the happiest couple in the world.
Two rebels wounded by Cupid's dart in the hippie era, unconscious and crazy, ignoring social conventions. I long for them 54 years later.
Suzanne Hugh, the prettiest girl in England, deserved a wedding in style. I cry and regret the great sin of my life, that disaster and disrespect of my crazy youth, but things are beyond repair now.
ШЕКСПИР — АНТИВАТИКАНИСТ-КАТОЛИК (IV)
Сгорая от фаррагосто, я перелистываю книгу, страницы которой хранят аромат пальцев моей возлюбленной, какие-то пометки на полях.
В его памяти запечатлены воспоминания о том, как мы оба были студентами в городе Халле, одном из самых уродливых городов Королевства, но который был ареной великой любви. Воспоминания о доме 441 по Беверли Роуд. Она теперь пожилая женщина, а я, бедный дряхлый испанец, живу с женщиной, которая на меня кричит и т. д.
Но я отклоняюсь от темы. Сегодня я собираюсь поговорить о христианских ценностях Шекспира. Возможно, он был скрытым, тонким католиком, незаметным для всего шоу-бизнеса, который таился вокруг The Globe в Лондоне.
Драматург не мог быть папистом. Папство — термин, который противен каждому добропорядочному англичанину, считающему, что Бога не следует смешивать с политикой. Это проявляется в его коллоквиумах, это очевидно в уважении, которое он испытывает к древней литургии, эпактам, миссалам, святым христианского календаря.
Он жил в глубоко религиозной Англии в эпоху перемен и, в отличие от испанских писателей, почти все из которых были обращенными в христианство, больше искал вдохновения в персонажах классической мифологии. Не в Библии.
Он был гуманистом, который чтит серафический орден в лице монаха Лоренцо, скромного францисканского эксперта по лекарственным травам и который женится на двух влюбленных, спрятавшихся в его келье. Ромео идет к нему просить совета, чтобы излечить его тоску: он влюбился в Капулетти. У него большие проблемы. Есть ли какое-нибудь средство от этого? Я думал, ты пришел поговорить со мной о Розалин.
Нет Розалин, моего отца.
Но где ты был всю ночь, ругаясь?
Еще один персонаж, чудесно описанный по католическому кодексу ценностей, где вера соседствует с плутовством и небожительством, — это кормилица Джульетты.
Своими вкусными парламентами он ставит на сцену «Старую веселую Англию» Чосера и всю средневековую поэзию. Его блестящие абзацы встречены Меркучо с некоторым скептицизмом и сильными словами:
─ Сводная, сводная (шлюха, шлюха)
В 16 веке по всей Европе было много представителей древнейшей профессии.
Конечно, это был век любви, как я показываю в своей книге «Лозана Андалуза».
Тротаконвенты возле казарм, бордели от дома к дому, соборы во влажных кварталах и солдаты, вернувшиеся в сладкий Альбион после того, как заразили множество ландскенетов во время разграбления Рима или во время осады Вены против турок.
Обо всем этом есть отсылки к произведениям Шекспира: к духам французской зла и к солдатам, вернувшимся из походов во Фландрию.
Лексика английского языка почти бесконечна: заяц (заяц), шлюха, шлюхи, бабы, девицы, кабаны, шлюхи и т. д. Возможно, любовница Джульетты, пожилая и полная, но все еще красивая, была одной из числа этого бесконечного множества встречающих.
Однако ее муж Питер, настоящий джентльмен, собирается вытащить кинжал, когда слышит оскорбления Маркучо в адрес своей жены. В третьем акте она выходит на сцену и сообщает, что только что разговаривала с братом Лоренцо и на следующее утро добрый францисканец обвенчает их в своей келье.
Свадьба была тайной, как и наша осенним днем 1969 года в Хорнчерче.
Сюзанна была прекрасна. Мы не были ни Ромео, ни Джульеттой, но чувствовали себя самой счастливой парой на свете.
Два бунтовщика, раненные дротиком Купидона в эпоху хиппи, потерявшие сознание и сумасшедшие, игнорирующие социальные условности. Ну, я скучаю 54 года спустя.
Сюзанна Хью заслуживала звание самой красивой девушки Англии. Свадьба в стиле. Я плачу и раскаиваюсь в величайшем грехе моей жизни, в том бедствии и неуважении моей безумной юности, но теперь нет выхода.
Ardores del
farragosto, voy pasando las hojas de un libro cuyas páginas guardan el perfume
de los dedos de mi amada, alguna anotación al margen.
Se estampan en él los
recuerdos de cuando fuimos los dos estudiantes en la ciudad de Hull una de las
ciudades más feas del Reino pero que fue escenario de un gran amor. Recuerdos de 441 Beverley Road. She is now an old lady and me poor decrepit Spaniard living with a
woman who yells at me etc.
Pero me estoy
desviando del tema. Hoy voy a hablar de los valores cristianos de Shakespeare. Quizás
fuese un católico oculto, sutil, imperceptible a toda la farándula que merodeaba
por The Globe londinense.
El dramaturgo no podía
ser papista. Popery es un término
repugnante a todo buen inglés que considera que a Dios no hay que mezclar con
la política. Ello se revela en sus coloquios, salta a la vista en el respeto
que siente hacia la antigua liturgia, las epactas, los misales, los santos del
calendario cristiano.
Le tocó vivir en una Inglaterra profundamente
religiosa en tiempos cambiantes y a diferencia de los escritores españoles casi
todos de origen converso busca más su inspiración en personajes de la mitología
clásica. No en la Biblia.
Era un humanista que honra
a la orden seráfica en la persona de fray Lorenzo el humilde franciscano
experto en hierbas oficinales y que casa a los dos amantes de oculto en su
celda. Romeo acude a él para pedirle consejo para que cure sus angustias: se ha
enamorado de una Capuleto. Se ha metido en un buen lío. ¿Habrá algún remedio
para eso? Creí que venías a hablarme de Rosalín.
No hay Rosalyn, padre mío.
Pero ¿donde
estuviste toda la noche baranda?
Otro personaje
descrito a las mil maravillas según el código de valores católico donde la fe
convive con lo picaresco y lo celestinesco es el ama de cría de Julieta.
Con sus sabrosos
parlamentos pone en escena a la Old Merry England de Chaucer y toda la poesía
medieval. Sus párrafos chispeantes son acogidos por Mercucho con cierto
escepticismo y palabras de recio calibre:
─ Bawd, bawd (ramera, ramera)
En el siglo XVI
abundaban en toda Europa las ejercitantes del oficio más antiguo.
Claro que aquel fue el siglo del amor como demuestro en mi libro “La Lozana Andaluza”.
Trotaconventos cerca
de los cuarteles, prostíbulos puerta con
puerta con las catedrales en los barrios húmedos y soldaderas que regresaban a
la dulce Albión después de haber contaminado a multitud de lansquenetes en el
Saco de Roma o en el Cerco de Viena contra el Turco.
A todo eso hace hacen
referencias las obras de Shakespeare: a las bubas del mal francés y a los
militares que regresaban de las campañas de Flandes.
El léxico es casi infinito en idioma inglés: hare (liebre) whore, tarts, broads, wenches,
boars, harlots etc. Puede que el ama de Julieta entrada en años y en carnes
pero todavía de buen ver fuese del cupo de esta pléyade infinita de saludadoras.
Sin embargo, su marido Peter, todo un
caballero, está a punto de tirar de daga cuando oye los improperios de Marcucho
contra su esposa. Ella en el acto tercero sale a escena para decir que acaba de
hablar con fray Lorenzo y el buen franciscano los casará en su celda a la mañana
siguiente.
La boda fue clandestina como fue la nuestra una tarde de otoño de 1969 en Hornchurch.
Suzanne estaba bellísima. No éramos
ni Romeo ni Julieta pero nos sentíamos la pareja más feliz del mundo.
Dos rebeldes heridos por el dardo de Cupido en la era hippy inconscientes y alocados haciendo caso omiso de las convenciones sociales. Bien que añoro 54 años después.
Suzanne Hugh, la muchacha más linda de Inglaterra, se merecía. Una boda por todo lo alto. Lloro
y me arrepiento del gran pecado de mi vida, de aquel desastre y desacato de mi
alocada juventud, pero ya las cosas no tienen remedio
DOCTA IGNORANCIA
Subido al árbol de mi
destino
Cual Diógenes
Observo y ayuno
Me preguntan y
respondo con el dedo
sí o no
Thumps up thumps down
Porque las palabras
con frecuencia desarraigan el concepto
De la noble razón
Contaminan
El silencio, oro
La palabra plata
Escuchad, si no, el
lenguaje rábula
de abogadotes mal
encarados
Que son la peste
ahora del justicialismo que nos desmanda
Tenemos sofistas por
un tubo
Charlatanes de
barraca
Y tertulieros encaramados
Burro grande ande o
no ande
Nada
y esa Ester que nos mira con ojos de jaca andaluza
que llega de la provincia
del ronquido
Tiende las patorras a
la cámara
y muestra el muslamen
debajo de la falda hasta el ombligo
Escucho música de
sirenas y llanto de violines
Son sollozos
en la cuerda floja de
mi arpa
Retozos de
castañuelas
Antes de dar escribe
Antes de firmar
recibe
Tacto de codos
Que ahora todo es
gratis y en cultura trabajamos todos para Google que es el turco de los cresos
ricachos epulones de California
Que conspiran contra
el mundo
y nos lanzan a batallas
nucleares
Y PANDEMIAS
y el sátrapa te dice
mira éste
Largar bandera
Bocoy desfondado
Hermoso idioma
español
Maltrecho, acojonado
Maduro lo defiende
con dos cojones
Espasmos de la
logorrea
en la que andamos
inmersos
Charlistas de verano
que aquí todos son amenazas blablá
En pantalla demuestran su estulticia y su
convencionalismo
El lazo de la corbata
bien añudado
Pero nada más porque
son hombres y mujeres clónicos
Mentes vacías
Bocas que hablan sin
fundamento
Bustos parlantes
De la caja tonta
Amigos de asesinos
etarras
Que hacen caja con la
miseria moral de este país
Se revuelcan como
cerdos en la mierda
San Roque peregrino
España en fiestas
Cleuasmos por arte birlibirloque
y mentes retorcidas.
Más sobadas las ideas
que el codo de la sotana de un canónigo
Cara redonda y
beatifica del santo del pueblo manguitos de percalina negra
Ay aquellas
almohadillas para ahincar los codos que yo tenía en mi pupitre latino adolescente
Tiempos que pasaron
Tropología del
lenguaje figurado
Y con no poca
moralina
Dares y tomares
Una fiera con toga
Verticilo del
castañar recién parido
Amílico de mis
borracheras
Llena furibundo el vaso
de almidón
Con el que me adentro
en
Viajes a la región
del eterno olvido
y cada mañana mi pandiculación
Despierta España,
Aguija Madrid que te
quedas sin gente
Por culpa de los
Ergotistas vampiros del pucherazo
Jactanciosa
ignorancia
Huye llora y calla
Este es mi consejo
Que te defenderá de
los satánicos
Múltiples pareceres
Que destruyen la
patria
Por culpa de las
latiniparlas
En mal inglés
Hablando y garlando
Y no hacen nada
Prefiero yo
Mi docta ignorancia
En que me exilio
Desde mi celda
Contemplo las
montañas
