IL VIOLINO DI CLARÍN

 

RACCONTI DI CLARIN

 

Stufi di tante bugie e crimini di corruzione di appropriazione indebita e truffa sulla punta della lama il vento della perdizione soffia contro il muro della saggezza questi ragazzi vogliono darci un gatto per una lepre ci vendono l'asino mal fuso. Piove su Madrid. Le mie speranze si bagnano, ritorno dal mio maestro Leopoldo Alas Clarín, l'asturiano nato a Zamora, che ci racconta in tutta la sua opera con indicibile tenerezza e sarcasmo la Spagna della Restaurazione.

I suoi personaggi erano i poveri di spirito, i ragazzi della rúa e la tralla che una notte di carnevale (Pipá) vengono bruciati a morte in una taverna di mariti e mogli ingannati (Doña Berta) o poveri impiegati che una notte di baldoria si concedono avere un bastone all'aria che seminerà la sua vita e quella di sua moglie con la sventura della perdizione perché sua figlia, la pupilla dei suoi occhi, ben tenuta tra le falde della barella del tavolo di una casa puritana, finisce per essere derisa da un sottotenente di fanteria e finisce puttana in un bordello di Saragozza.

Le storie di Clarín sono vere poesie in prosa, si ispirano e forse migliorano quelle di Guy de Maupasant. Nella seconda metà del diciannovesimo secolo dall'abdicazione di Elisabetta II che andò in esilio a Parigi, la letteratura castigliana mostra la sua influenza francese. È vero che Clarin, ossessionato dal linguaggio, ridicolizza i gallicismi ma il suo genio è il francese, non ha nulla a che fare con l'influenza anglofona degli inglesi e dei gringos.

Inoltre: uno dei suoi fedeli nemici Bonafoux "la vipera di Asnieres" lo accusa di aver plagiato Madame Bovary nella "Regenta", uno dei libri in spagnolo superato solo da El Buscón e Don Chisciotte.

Clarin aveva un violino, dissi in un articolo che lodava il suo centenario. Certamente la sua prosa ha i registri della musica sinfonica. Non è un garbancero romanziere come Galdós né sublime per il suo stile classico e latinizzante come quello del suo discepolo Pérez de Ayala, adatto solo a palati squisiti. Leopoldo Ahimè suona una corda magistrale che vibra nell'anima dei suoi lettori. È quello che è successo a me.

Vivendo a New York ho letto tutti i suoi libri e alla Columbia University ho potuto entrare in contatto con il professor Bejarano, specialista nel lavoro di Clarin sotto le spoglie degli studi magistrali precedentemente svolti da Laura de los Ríos.

La vita artificiale e automatica di Manhattan mi ha fatto sospirare per la vita naturale delle mie Asturie dell'anima. Desiderava scambiare gli edifici in cemento armato della 42a strada con i sebes, le recinzioni e le calette tra le betulle di Prau La Cuesta o l'hórreo dove Doña Berta conservava le sue lettere d'amore in una vecchia cassa.

Credo di aver capito, Clarín, vero profeta del mio futuro, ha segnato il percorso che sognavo nella letteratura e nel vivere lontano dal clamore della civiltà.

Era anche un sognatore che desiderava ardentemente ascoltare il canto del merlo curusia e dell'usignolo tra le querce della sua fattoria a Guimarán, quel villaggio sperduto. Questo autore mi ha unto fin da giovane con il crisma della bellezza dell'arte letteraria con la sua unzione di libertà e indipendenza e per remare contro corrente in questo tempo di dogmi e verità assolute. Oggi questo scrittore di libertà è fuori stampa e né la destra né la sinistra vogliono sapere nulla dei suoi libri.

La furia babayo del globalista asturiano ignora, ma continuo ad ascoltare la prosa di questo pro Oviedo. Musica celeste per le mie orecchie.

 In effetti, Clarin aveva un violino. Beati coloro che sanno ascoltare i suoi romanzi e racconti sinfonici o le chiacchiere sparse dai giornali dell'epoca. In loro, l'umorismo, la satira, la fiducia in se stessi, quando non la tenerezza verso i loro personaggi che hanno vissuto una vita anodina, regnano sovrani. Questo asturiano era un grande spagnolo