2024-06-05

VIEJOS POEMAS INGLESES

 

XXXV



VENTOLERO


Me subo a la plataforma del aire que lleva el viento y la palabra

Peregrino de la paz quiero indagar

Correcaminos

Quiero saber como cuaja el vino

Y crecen las rosas

Quiero subir a las sierras ágil plumbeo y colandero

El alma es transparente y sutil pero el cuerpo pesa

Me aturde el resonar del eco entre gollizos

Me da vértigo escuchar el canto de sirena

Estudio,leo, me aflijo

Quiero bucear en la razón de los principios

A la caza siempre de la piedra filosofal



XXXVI


AL GALLEGO

Me ciño a lo que cuentan y lo que dicen por aquí que no es halago sino vituperio

Pero ya se sabe: los ingleses…

Yo miro y puedo

Tengo un ejército que ganó la guerra

El cardenal de Toledo me bendice bajo palio

Y por mi persona elevan en las catedrales multitud de clérigos

Los señores de levita

Se arrodillan ante mí

Haré cuanto me salga de los cojones

Ordeno y mando y también mando y ordeno

Hagan juego, señores.

Señores, hagan juego

No hay causas pendientes




XXXVII


VENTANAR

Yo tengo una rosa blanca en mi ventana

Detrás está el cielo sueño onírico

Y detrás del firmamento

¿qué habrá?

Tarde de primavera en el parque juegan los niños

Percibo el tañido de un xilofano

Sueños musicales en dorremifa

El sol perpendicular

Al caer derrama amor sobre las siluetas

De los hombres, de los burros,

De la mujer que vuelve de la compra

Mientras lenta muere la tarde en el campo



XXXVIII

AL GRECO


Bajaron los ángeles tan despaciop batioendo sus alas de puntilas que la ternura cristalizó en figuras en ese acólito qu agarra la punta de la capa pluvia del clérigo y se vuelve música en ese sobrepelliz plasmado en transpariencias

O el gesto de dolor de san Jeronimo y san Agustin

Las tinieblas iban por los riscos tiñiendo de acre el oscuro perfil amurallado

No sabemos si era Goya o el Greco o Velazquez o Zurbarán o Juan Pantoja

Sólo sentiamos la pasión del escorzo volandero

El ágil golpe de fortuna del pincel sobre el lienzo

En el extraño fulgor de Toledo

Sentimos la llamada mística de auqllas damas que nos enamoraron

De aquellos esforzados caballeros a los que tratamos de imitar

Subieron nuestra alma adentro

Sus miradas y desde entonces andamos alumbfrados penetrados de mística españolidad

Excursiones colegiales por la pasciua

Sepulcrfos de cardenales

Tardes primaverales de adolescencia

Y siempre desde entonces busco por el mundo

Ese “algo” de Toledo

Sobre los riscos y los tolmos las almenas los minaretes los campanarios los crestones de las agujas góticas del arbotante del reloj

Dentro de mí vive y perdura el arte de la pintura de los genios el Frego y Velazquez que consiguieron traducir al lienzo el aire el espacio y el tiempo

Siendo Goya desgarradura pura alto voltaje

Pero tambien lozanía y complacencia de un baile en cuadrilla

O del sonar de un minueto

Ya se fueron los ángeles

Alzaron su vuelo

Murió y resucitó el crfisto

La paloma bajó a beber al río observada por la mirada de toda la lista de los reyes godos

El sanedrín tampoco a las ´

Aguilas imperiales las perdía ojo



XXXIX



“PUERIPINTORES”


Los niños de la escolanía

Cantaban y pintaban

Frente al facistol

Los movimientos de los arcos

Eran los pueripintores

El deán lel dio su bendición y vino un canónigo pertiguero y les dio la tradicional acolada

Entraban en la iglesia

Toque de varas al puericantor y al pueripintor” y al pertiguero

El cristianismo es musica, lujo estético

La serenidad del Tajo allá al fondo

Garcilaso qué buen caballero cortejaba a las ondinas

Y estampaba sus deliquios de enamorado en coloquios y conceptos

Nadie es más que yo decíd

Los niños de la catedral de Toledo pintaban el alba y la aurora en cuadernos de colores

La luz montaba guardia en las almenas

al quebrar albores

Oh niños albos de la pintura mofletudos angelotes luciendo encarnados labios de carmín

Ocultando el sexo con un paño de pudores

Cupidotes y amorcillos

La tentación del pecado infame explicado en una bóveda

Jugbando con las manos al zigzag de los pinceles

Subid a la palestra

Contadnos el secreto de las figuras estigmatizadas de los cristos

De los santos y santas irreales

La espina en la frente de santa Rita de Cassia que algunos infundía pavor y a otros risa

El venablo en el corazón de teresa arrobos extasis venereos

Las llamas de amor viva

Sangran sin remedio

Toledo les guarda el secreto de sus delirios de sus sueños

Pintan y plañen el pange lingua gloriossi los puericantores

El aire azul

Pintan y sangran

Pierden peso

Ganan alma

Deshaciendose de la tiranía del cuerpo mortal y gravitacional

Se liberan

Y ascienden a las alturas por las peñás junto al Tajo en busca de besos y paisajes infinitos


LX


VELAZQUEZ TRIGONOMETRA

Señor de la mesura, de la paz de los triangulos

Te miro y te aliento en el reposo de tu abigarrada paleta que hace un alto

No sé lo que habrá más allá de tus retratos

Robandoles a los dioses el fuego sagrado diste el soplo de la vida a esos hombres esos reyes esas vírgenes esos cristos caballeros que aparecen en tus cuadros

Y el lienzo se hizo vida

Et incarnatus est

El verbo pasa al lienzo

Don diego tú caballero de la cruz la cruz colorada

Bien sabías mirar y cabalgar

Le cogiste el punto al equilibrio

Toda tu obra es un tratado de estética

Supiste bien cabalgar

Por del bosque del Pârdo

A tus reyes y principes en monterías

Y medir a ojo la rueca el espejo y el guardainfante de tus meninas


LXI

TEA POT

Dios se alza sobre los trípodes

Estoy sintiendo sus pisadas

Por aquel cordel baja

Fanal de luz

El vino es salud

No me lo creo

Tengo casa tengo amor y tengo pan

Y una mesa de san francisco

Alzo la antena de mi radio

Y escucho las canciones en la mar

Esposa mía, esta noche leyendote y queriendote

Viviendome dentro poco a poco

Qué grande es el don de amar

Se aleja dios

Y viene hasta nosotros el príncipe del mal

La trinidad nos mira con su ojo de ciclope enmarcado en un triangulo

Yo rezo la oración continua que corre dentro de mi sangre

Quiero al santo de los santos y no me atopo sino oscuridad en los caminos

Rutas sin salida

Doy vueltas y más vueltas

Al laberinto

Hay que volver al silencio

Para siconalizarnos

Somos grandes y pequeños

Gurriatos y condores

Siempre aves de paso

Sólo una esperanza de la larga muerte

Y de los silencios de ultratumba

Antojo de resurrecciones

No me hago a la idea

Por de aquel lado nadie regresó

Son mitos y patrañas que nos cuenta

Parea conjurar absurdos contrasentidos

Proyectamos el candil iluminado hacia las estrellas y no vemos sino noche

Dejemos de escribir

Aquí comienza lo inefable


LXII


SUZANNE

Me fue el poder y la gracia de conocerte y allegarte hacete mí mi propio cuerpo mi propio parto

Una noche casual

Como tantas otras en la vida

Te encontré mariposa de luz hermosa compañera

Porque así estaba escrito

Fuera de ti salvación no había

Y hasta aquella noche todo había sido llanto

Ahora me baño en la alegre luz de tus labios y de tu nombre

Suzanne, Suzi, Zanny, Pickle, pan silencio y testimonio


LXIII



PAX TECUM



Preparo el fuego difuso y conjugo las nostalgias

En el hogar es invierno

Hadas rojas en la lumbre brasero y ascua

Cantan y bailan las ardientes astillas

En la campana del tiro de la chimenea enhiestos acuartelamientos de humo que se eleva y lametazos de llama

Todo anda muy enhiesto allá arriba

Y aquí todo es paz tranquilidad de los fogones horas de espera

Podemos pedir oro a las fraguas de Vulcano

Buscar diamantes dentro de las arcas de Ariadna

Aceptar hilos y bovinas de las hilanderas de don diego

Pues muy pobres quedan ahora las mitologías

Yo aquí yago cabe el fuego

Leyendo poemas trascendentales de mi admirado mr. Eliot

En los domingos ingleses carnero con patatas y paz

Pax tecum

La paz sea contigo hermano

Todos somos sacerdotes

Con puros en la boca y periódicos en la mano

Leemos y fumamos

Y tras la misa cantada iremos de la paz de ahora que parce incombustible

A la guerra de los telediarios

Que derraman sobre nuestras bocas sedientas o aburridas el chorro de noticias

Por el pitorro del botijo de la historia

Que sigue derramando sangre



LXIV


A UN MINI ROJO

Con cuatro mulillas tordas y un caballo delantero y la carretera toda para ti, carretero.

¿Qué más quieres?

Rafael Alberti


Tallemos pensamientos amodemos deseos

No soy un pobre vergonzante esta mañana me eché coche

Era la ilusión de mi vida un descapotablo. Con poco me conformo

Ya está aquí el furibundo pegaso

Y yo asumo los complejos de Quirón

Bebo los vientos por romper horizontes alcanzar algún dia el meollo del casquete polar

Todo se andará

Febrero no sopla

Hay que rezar en silencio

No hay cartas ni periodicos por la huegla

Pero yo soy ya poseedor de un utilitario

Nos vamos haciendo poco a poco en millas montes peajes y recodos. ¿Ya sacaste el carné de conducir?

Cabalga de nuevo el Cid

Conquistaremos imperios

El salpicadero es una adarga el volante un broquel

Caballero soy prevenido en frontera

Guerrero metálico

No habrá piedra millar a la que no saludemos

Ni ermita ni catedral de ciudad lejana ante la cual no nosquitemos la gorra

Siento el desperezo de un tiempo nuevo en lontananza

Mi mini cooper rojo de segunda mano me ha costado medio millar de libras esterlina los sudores de tres años

Va a ser mi compañero de viaje

Será mi caballo



LXV


DOMINGO DE RESURRECCIÓN EN HORNCHURCH

El domingo misa mayor en Hornchurch mi hija Olivia jugaba con las llaves de la promesa

Articulando los primeros sonidos

Lenguaje de trapo

No escucheis los sermones si la verdad de dios padre está dentro de vosotros

Y tú Suzanne dulce y grande

A mi lado

Siempre estarás junto a mí



LXVI


FAIRIES


Mido mis pasos. En tu mirar me reflejo

Vuelvo mi cara

Y encuentro tu sangre sobre mí

Que me miras serena y lejana

Soy testigo de la dicha de saber

Que vivimos trasfundidos y yo también lo soy todo para ti

Amor que me transita

Sube y baja por el torrente de mi sangre

Sublime embeleso

Catarsis

Nosw miramos

Hemos superado las torvas vaciedades

De las noches de trompeta

Y de las palabras que se dicen fácilmente con el vino

Dejamos atrás las vanidades

Un tiempo

Y un estilo

Ahora nos cogemos de la mano

Vamos por el sendero

Juntitos

Nuestros cuerpos nuestras almas

Palpitan al unísono

El uno junto al otro avanzamos hacia las etgernidades

Que la muerte quede lejos

Carne mía esperanza mía

Yo te bebe

Y te venero

En este atardecer del hebrero ventolero


LXVII

EL PAN DE CADA DIA


De qué me quejo yo si el pan nos llueve

Por la infinita misericordia de los cielos

Esperemos

Aguardemos

Detengamos

Esa tristeza mía

Hija de tantas inseguridades

El fuego nos sigue calentando

Tenemos pan y café y sardinas

Y una manta electrica en nuestro lecho

Los llantos los gorjeos y las risas de nuestra niña nacida en mayo

Me gustaría tener un trabajo

No tengo tiempo ya para la cólera

Quiero al pobre guindo del herrén trasero de mi vivienda

Que no sé si veré florecer

Nos quiere echar el casero australiano

Ya lo dijo Jesucristo no odiéis

Pero hay veces que mi corazón se encuentra atgascado entre los juncos

La cucaracha no quiere andar

Se resiste a ser hollada

Soy una mula mal domada

Un tonto de pueblo que bosteza

Demasiadas hiperboles pagan el portazgo de las contradicciones

Y esta hiedra que yo planto

¿qué altura alcanzará?


LXVIII


A MI HIJA OTRA VEZ

Hija de mi corazón

Por lo que tú eres yo valgo

Cuerpo pequeño que trajina entre promesas de alfombras

Y pasillos olvidados

Dulce etopeya de juventud andar a gatas

Todo el vado de los ríos de este condado

Caminos de Escocia

Los cantos de mayo

Las sibilas

Vienes a mí y me acaricias cuando llego a casa cansado en tardes de desilusión

Soy un hombre a el agua en la oficina

Un dangling man

Colgado de una soga



LIXIX


ULTIMO DIA DE ESCUELA

Hoy ultimo día de escuela se puso la toga academos y los duendes andaban con su disfraz correteando por el escenario del salón de actosd

Podemos decir que el tiempo vuela

Canta ya el ruiseñor por los cercados

Se columpìan ya los primeros tallos de la primavera en los zarzales que el viento del norte no acaricia pues por aquí los soplos de Eolo son un tirón de orejas

Los dioses circunspectos se rien de nosotros

Nadando los cisnes la ribera del Ouse hacían alardes amatorios con sus alas elegantes

Mis colegiales pintan los huevos de pascua florida

Para poner colofón al trimestre escolar

No lloremos por no ganar concursos literarios por no recibir correspondencia

Las furias se han olvidado de nosotros

Y las musas nos consuelan

Hemos prometido a Aquilón seguir vivos

No bajar el pistón

Que resuene la caja

Que se abran las fauces de su gaita maldita

No hay que llorar si nos muerden los delfines

Y hay un cancerbero cruel que quiera lanzarnos a las pirañas

La gloria la fama el gran nombre el buen sentido son solamente parafernalia

Quien tal hace tal paga

Y ojalá que su convoy se descarrille

Cuando llegue el tiempo de las adivinanzas


LX


IVEL

Diana cazadora se baña sola en las aguas gélidas del Río Ivel

Flumen antiguo docta luminaria de Cambridge

Otro Henares circunspecto

Se asomaba al balcón para mirar las carnes blancas de la diosa

Pupila azul el seno virgen

Indómita y juguetona

La sonrisa golfa de Cupido

A la espalda el carcaj y dentro la flecha juguetona

Yendo y viniendo subiendo y bajando por estas llanuras britanicas

Cortejamos a la diosa misteriosa

Mientras nuestros versos lejana memoria

Duermen ineditos intonsos ocultos

En el polvo de los estantes

Esperando la rueda viril o la redoma de un tórculo que los desvirgue



LXI


MAÑANA DE PASCUA

En este día la pasdcua es mía

Chiripitas de las veredas

Margaritas de los caminos

Ya habrá venido el ruiseñor a su nido

Toda Segovia se alzará cual torre vestida de lirio

Y yo estoy acá

En Edenthorpe por las mañanas

Canta el mirlo

Yo quisiera ser sacerdote de la primavera

Erré mi vocación

Me hice hombre del llano

Tumbeme al surco

Me tiré a la bartola

Otra pascua más

Mañana de sábado santo cuando ibamos con estampitas

A la rueda rueda

A la tumba tumba

Que suena rotunda

Cristo resucita

Se alegra el campo

Hay paz en Hornchurch

El gran silencio empieza en Harrow Drive

Duerme mi esposa Suzanne

Cual amapola en el trigal

Descansa sobre el sofá de eskay

Yo guardo los sueños de esta mujer que tiene los ojos tan puros

Suzanne toda roja y toda azul

Bajo la niebla de Hull

Ahora yo tengo miedo a la primavera

Porque sé que hay flores creciendo muertes por los caminos

Luego lavo el coche

A la entrada

Arriba canta una ninfa

Y Olivia tras el baño se va a dormir

Lento atardecer de verano summer time

Casi luce el sol de medianoche por estos septentriones

No soy mas que un pobre poeta

Que no sabe nada y lo sabe todo

Que trata de curar con palabras los males del mundo




A NETANYAHU LE GUSTA EL VINILLO COMO A MI PERO PREFIERO EL AGUA CORRIENTE QUE NO MATA LA GENTE

 

Netanyahu le da a a la priva

Según un diario de Tel Aviv, Haareth, el primer ministro se gasta en bebidas espiritosas en un mes (le gusta el vino de la ribera del Duero y como buen sibarita prefiere los blancos de Rueda al champán francés) que lo que ganan en un año muchos trabajadores israelíes. Pese a lo muchos reparos que esta bitácora ponemos al sionismo como algo muy diferente al judaísmo, el líder israelí es junto con Putin uno de los dos mejores estadistas que hay en el mundo. Ambos le dejan atrás a Obama y a la Merkel a la que algunos alemanes un tanto irreverentes juntando con la fonética de su apellido llaman “Ferkel” (cara de cerdita)

Dicen por mi pueblo que cuando no hay remedio litro y medio. No creo que este sea el caso del controvertido premier hijo de un historiador muerto hace poco con más de cien años que escribió un gran libro sobre la diáspora sefardí y la importancia de los judíos españoles en Flandes y norte de Francia pero el hecho de que se relaje de sus tensiones con una buena copa y un buen veguero revela el lado humano del personaje quien aparte de eso es criticado por la extravagancia de los gustos de su señora que es una “gastiza”. Viva el lujo y quien lo trujo. Los diarios alemanes escriben sobre un acercamiento del eje Moscú Jerusalén. El gabinete Netanyahu no cohonesta las sanciones de la CEE ni la rusofobia de Obama. Israel tampoco tiene amigos sino intereses y los judíos son un pueblo muy listo a los que resulta difícil engañar. Aprendieron esa lección de los ingleses y ahora Cameron, el FO, el Eliseo y la Whilhelm Strasse están que se suben por las paredes. Ha sido un fallo de Occidente apoyar la revolución de Maidan y secundar a un títere como Prosherenko. Kiev debería rendirse para evitar más derramamiento de sangre.


 


 

TURGUENEV EL ETERNO ADOLESCENTE

Los que padecemos de cremnofobia (miedo a los abismos) y nos sumergimos en el vértigo de la verdad para conjurar el desaliento nada mejor que echar mano de los escritores rusos y entre ellos Turgenev es un caso especial.

Paradigma del escritor adolescente nadie ha cantado como él al amor puro y esa idealización de la mujer. Sus heroínas son fantasmagóricas. Sencillamente cuerpos de luz como las hadas de una aparición. Turgenev por otro lado es un “ z a p a d n i k i” o europeo, según la crítica, por oposición a Dostoievski, Tolstoi, Gogol o Chejov a los que se engloba dentro de la categoría de “v o s t o v k i”. con ellos Rusia país misterioso donde los haya (molde de un enigma) se orientaliza. Mira para la China y el Pacifico siendo la estepa siberiana y Vladivostok como puerto de salida al Pacifico. ¿Habrá que europeizar Rusia o rusificar la Europa ahora bajo la égida de Alemania?

¿Será verdad que África empieza en los Pirineos del mismo modo que Asia está a partir del Vístula? No lo sabemos pero yo leí mi primer libro de Turgenev en francés: “Adolescence”; yo recuerdo la portada aquel libro en la cual aparecía sobre cantos verdes un joven apolíneo tendido en la hierba de un lugar de la taiga vestido con una “rubaska” esa camisa que los barines rusos llevan hasta la cintura ceñida por un correaje, en actitud soñadora.

La delicadeza de aquel libro me sedujo para siempre porque dicen que Rusia es como un sacramento que imprime carácter. Otra característica de Iván Turgenev es su escasa preocupación cristológica. Las citas al evangelio escasean en sus libros. Era ateo. Tolstoi predicaba un cristianismo sin dogmas. Dostoievski bucea en el alma ortodoxa adentrándose en los misterios de la presencia del mal en el mundo y del pecado. Gogol a pesar de ser ucraniano describe como nadie todo el espléndido aparato de la liturgia satirizando y cantando a la vez al alma rusa. Es un cosaco. Un atamán rudo que pica espuelas a su caballo por la estepa y confiesa poder vivir sin mujer pero nunca lejos de su cachimba.

El habla de Gogol y de Tolstoi es campesina mientras que Turgenev descubre en sus libros su alma de aristócrata, su desprecio hacia la masa y a la fuerza bruta de los que vienen de la Horda de Oro y traen en sus calcaños y en sus espuelas el polvo o la nieve de la estepa. Un espíritu selecto tildado de decadente por los bolcheviques. Si hubiera vivido durante la revolución de octubre, Turguenev hubiera sido liquidado por la horda

Él prefería los balnearios alemanes y permite que sus personajes hablen en francés. Era francófilo. En Tolstoi y en Dostoievski surge contrariamente la eurofobia de vez en cuando. “Ni Paris ni Berlín ni Roma ni Londres nos comprenden. Volvamos grupas. Tomemos la rienda de la estepa”.

Es precisamente lo que está haciendo Putin cuya popularidad sube entre sus súbditos como la espuma. Las medidas económicas y la caída del precio del petróleo sólo ha servido para que los rusos viajen menos al extranjero y consuman más productos nacionales, anden con los chinos a partir un piñón y tomen el transiberiano toda una aventura el oriente express que en diez días y diez noches de traqueteo da con sus vidas en Vladivostok bonita y lejana ciudad. Del viejo dilema entre “zapadniki” y “vostovki” una duda histórica de la que Obama sabe muy poco organizando un bloqueo contraproducente. Turgenev sigue siendo el faro señero de la descripción de la naturaleza y el organizador del amor adolescente en sus novelas. Lo que nunca morirá. Leyendo esta tarde unos capítulos del “Diario de un cazador” he conjurado mi cremnofobia. Se me ha pasado el vértigo

 

TIEMPÒS RECIOS SON LOS QUE VIVIMOS. LA VISIÓN PROFETICA DE LA LITERATURA RUSIA SOBRE LA PARUSÍA






BULGAKOV Y EL APOCALIPSIS. LA GRAN CONJURA PARA ACABAR CON LOS ROMANOV





¿Cómo será el fin de los tiempos? ¿Quién será el anticristo… una persona real o un sistema político? Ukrania la tierra feraz donde los arados se hundían en un suelo de labranza de las tierras negras hasta tres metros de profundidad, el granero de Europa, y todo ese légamo de civilización que arrastra sus dos grandes ríos el Don y el Dnieper hacia Kiev, la santa, la madre de las ciudades rusas con la gran cruz de san Vladimiro presidiendo la bocana va a acabar en la catástrofe de Chernobil que parece anunciar y presentir en su gran novela la guardia blanca Mixail Bulgakov casi un heraldo del fin de los tiempos. Y en su planteamiento coincide con lo que dice Bertrand Russel quien en 1918 visita la URSS y asegura que la revolución bolchevique fue obra de judíos rusos americanizados y los hechos de esta novela se desarrollan aquel invierno trágico de 1918 y en Kiev entre grandes celliscas de nieve.



La tierra feraz se transforma en feroz erial. Se secan las fuentes, resucitan los gigantes, cunde el desamor, las costumbres se corrompen. Arden los bosques... toda Rusia era un incendio aquel verano de 1918 el año que se desarrolla esta novela.



A lo largo de sus capítulos se escucha el tintineo de las espuelas de los cosacos que se cuadran ante su atamán y el repique-canto-metálico de los teléfonos móviles la irrupción de los bustos parlantes que se entregan a una vacarme o borrachera de letanías insufribles para contar la actualidad con una sonrisa mefistofélica en sus rostros, perfectamente atildados la cara lavada pero el alma negra insensible al dolor ajeno grandes representantes del sistemas como anunciando a todos habéis de pasar por el aro besareis mi látigo y todo eso sin descomponer el gesto de hombres-anuncio y la mirada azul de las nuevas sibilas de la tele.



Las sibilas vuelven y es un mundo sibilino de grandes avances tecnológicos y de una gran pobreza espiritual dominado por las técnicas de la propaganda el que intuyeron los rusos que vivieron o contaron aquellos días de octubre.



Han ganado los americanos subraya un capitán artillero que aguarda el ataque de los bolcheviques al edificio del Liceo donde los partidarios de la autocracia y la ortodoxia se han hecho fuertes. Sin embargo el coronel que manda la posición a la vista de la inferioridad numérica ordena izar bandera blanca.



Suenan los gritos de traición… traición pero nadie se atreve a desobedecer los hechos consumados. No se puede hacer nada. Rompan filas.



Se deshace la guardia blanca y los cadetes, el oficial de dragones, los húsares y los alanos se vuelven a casa con sus botas bruñidas las espuelas de plata, el sable reluciente y el colman impecable terciado sobre las charreteras. Todo eso ya no sirve para nada. Después de rendirse los coraceros piden vodka para mitigar los efectos del clima bajo cero y se entregan a una orgía pero no hay aguardiente en el mundo que pueda aplacar las heridas del alma congelada.



Es la debacle. Es el fin de una era. Sin caballería las guerras ni son guerras ni son nada. Se acabó el honor, la nobleza, las maneras exquisitas y ese concepto de castas que permitió concebir la existencia desde un punto de vista estético. Se acabó la literatura. Lo que viene es la lucha de clases, la vulgaridad, el encefalograma plano.



Llegan los sindiós que traen sus propios profetas, sus escritores, sus panegiristas y publicistas. El materialismo dialéctico de Marx que permitió por lo menos la educación de las clases más desfavorecidas abocará al materialismo de los globalizadotes donde la persona humana no es más que un número, una unidad de consumo bajo el control de la red de redes.



En definitiva Bulgakov nos vaticina un mundo feliz al igual que los grandes utopistas ingleses pero insufribles. Un judío que es pillado con las manos en el cajón durante un progrom le ruega a un húsar que ha desenvainado la espada todo el dinero te lo daré todo esto será tuyo y le señala la caja de caudales si me perdonas la vida. Gracia denegada. El ulano hunde su sable en el cuello del rabino y le corta la cabeza. El rabí muere mártir de la causa invocando a Yahvé.



Chema Israel pero tenemos que ajustar cuentas mientras los caballos del Apocalipsis galopan por las riberas del Dnieper. Se terminó aquel mundo que creíamos mejor. Rompan filas, sálvese el que pueda. El santo y seña del final de los tiempos es que la caridad se enfría, las palabras ya no significan lo que significaban antes.



No hay canon ni medida. Se hunde la barca de Piotr mientras los bateleros del Volga reman y reman saludando con el sombrero cocidos de vodka al que ha de venir. Este es Petliura. Quien es Potliura? Según Bulkgakov el que ha de venir el interpuesto al que dicen que han visto alojarse en la habitación numero 666 en un hotel de la calle Lovitskaya pero esta presencia es fantasmal o by hearsay.



Se narra mediante el oído no mediante la vista y por esto mismo la novela tiene un aire musical más que fotográfica. La trama no es lineal y el estilo participa de la velocidad y contundencia de la vida actual.



La “guardia blanca” es narración de muchas preguntas ninguna respuesta en esta novela de guerra antimilitarista donde se ridiculiza a los prusianos y a los estados mayores. No hay combates ni escenas de guerra. Sólo se escucha el estampido, lejano, de los cañones y se anuncia que el nuevo orden entrará con sangre y en medio de grandes estertores. Verdún significará una nueva catástrofe para Rusia la dejarán sola sus aliados a merced de la gran conjura de los impíos.



El asesinato del zar será el epílogo a una historia trágica de furores. El hombre de las patillas largas- Trotzky- se atusa los bigotes tiene una gran cabeza y proclama la revolución permanente. Nuevos dolores y convulsiones para el pueblo ruso. Los cielos refulgen con la estrella roja de los comisarios y el ángel de la muerte escribe sobre las nubes negras el número de la bestia: 666.



En medio del caos se abren camino muchas traiciones ejecuciones sumarias deportaciones en masa. Los alemanes dejarán a los blancos de Ucrania a merced de los bolcheviques. Bulgakov les llama felones.



Cunde el desamor y el relato de las vencidas mujeres violadas campesinos arrojados de su tierra y por todos los dominios del zar se esparce la enfermedad rosa la sífilis como un flagelo bíblico. El autor era médico especialista en venéreas y el relato que hace de la enfermedad es puntual. Aparecen unas pústulas en las ingles (chancro) manchas de color rosa en la epidermis, después subseguirá la ceguera y la artrosis si no se ataja la epidemia con inyecciones de permanganato. Fue la enfermedad que sacude a Europa en los años 20.



Dios no escucha, está lejos muy a gusto lejos de la humanidad que sufre rodeado de una escolta de ángeles en el paraíso. En uno de los pasajes, sin embargo, aparece un pope que predica contra la desesperación. Es la desesperanza el mayor de los pecados a ojos del Altísimo puesto que viene impregnado de la soberbia satánica y sólo puede desesperarse los condenados del infierno. No conocéis sus misteriosos designios, se lamenta el padre Vladimiro puesto que el corazón de Dios es fuente de toda misericordia. El dolor y el sufrimiento colectivo tienen un carácter expiatorio y abrirán las puertas de la purificación. Este sermón que recuerda el discurso del padre Zosimo de Dostoyevsky pone una nota de claridad esperanzada en medio de la niebla de pesimismo de todo el relato. 1918 fue un tiempo de tinieblas y su mes de diciembre fue el más perverso en fríos y en crueldades humanas durante siglos.



Desde luego, se acabó la literatura, todo concepto de honor y de estética es pisoteado para dejar paso al lucro. Mucha gente irá a la cárcel o será marginado por pensar por su cuenta nos profetiza Bulgakov. Ya se escuchan las pisadas del ángel del Apocalipsis. La idea central del libro es que hubo una conspiración universal para acabar con la ortodoxia proyectada desde el odio a la cruz misericordiosa, una conjura que es tramada por los que son siempre los mismos los apóstoles del odio y la revancha pero al final vencerá el amor. El autor del Diablo y Margarita era uno de los autores preferidos de Stalín hasta que perdió el favor. Bulgakov muere en Moscú en un bombardeo de los alemanes a los que tanto despreciara en 1942.




 

SAN JUAN XXIII FIESTA EL 3 DE JUNIO Y ,MI HIJO TOÑÍN EL BUENO

 

Lo llamaban el papa bueno y mi primer hijo varón nació el mismo día que el papa bueno subió al cielo catorce años después. Digresiones políticas aparte, fue el papa del aggiornamiento de la puesta al día de la iglesia para afrontar el reto del mundo moderno (creo entender que con buena intención, pero un fracaso total) puse a mi hijo bajo su advocación y ha resultado que Toñín es bueno, el mejor, como aquel obispo de aires campesinos, jocundo y avuncular que había sido diplomático en Paris y Bulgaria antes de recibir el báculo y la mitra.

 Recuerdo cuando fue elegido en octubre del 58 era de atardecido cuando el padre Topete por la antena de Radio Vaticano anunció que de la capilla Sixtina había salido humo blanco, yo que tenía catorce años y estudiaba cuarto de latín y todos los seminaristas empezamos a saltar. Roncalli… Roncalli… Roncalli. 

Nuestras voces se estrellaban contra las piedras nobles del acueducto de Segovia lindante con la huerta y el aljibe que construyeron los romanos para traer agua a la ciudad.

 El rector don Julián García Hernando, el de Campaspero, que era medio santo, había tenido una premonición misteriosa la noche antes de que el patriarca de Venecia sería el designado.

Fuimos todos corriendo a la iglesia del Mayor y entonamos un tedeum.

 Quien me iba a decir a mí que Roncalli subiría a los altares y que catorce años adelante nacería mi hijo Toñin, el bueno, y que la iglesia que aquel buen papa bueno que él trató de reformar está hecha unos zorros que muchos creyentes estemos mascullando la frase de Ortega: “no es esto… no es esto” pero misteriosos son las sendas por las que circula la voluntad de Dios. Yo puse a mi Toñín bajo su advocación aunque no le bauticé con el nombre de Juan Veintitrés por supuesto aunque, de haberlo sabido, me hubiese gustado hacerlo

 

He aquí la ficha del martirologio romano con los santos que se celebran el 3 de junio

 


CÓMO

SAN CARLOS LWANGA Y SAN JUAN XXIII

¿Qué santo se celebra hoy? Consulta el santoral del lunes 3 de junio

Hoy, lunes 3 de junio, se celebran las festividades de San Carlos Lwanga, Santa Clotilde y San Juan XXIII, entre las de otros santos y beatos

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Descripción: San Carlos Lwanga.

San Carlos Lwanga.

M. Sánchez

Actualizado Lunes, 3 junio 2024 - 06:50

Hoy, lunes 3 de junio, la Iglesia católica celebra en su santoral las festividades de San Carlos LwangaSanta Clotilde San Juan XXIII, entre las de otros santos y beatos.

El Martirologio dice del santo del día: "Memoria de los santos Carlos Lwanga y doce compañeros, todos ellos de edades comprendidas entre los catorce y los treinta años, pertenecientes a la corte de jóvenes nobles o al cuerpo de guardia del rey Mwanga, que como neófitos o seguidores de la fe católica, por no ceder a los deseos impuros del monarca, murieron en la colina Namugongo, en Uganda, degollados o quemados vivos".

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El joven Carlos vivió en la Buganda (territorio que hoy forma parte de Uganda) de finales del siglo XIX, en tiempos del reinado de Mwanga II. Se convirtió al cristianismo y, en 1885, fue llamado a la corte como prefecto del Salón Real. Sólo un año después, se publicó un edicto de persecución "contra todos aquellos que oran", esto es, contra los cristianos.

Como recuerda el santoral digital de la Archidiócesis de Madrid, nunca se supo el número de víctimas total de la persecución, pero sí se supo del destino de quienes se encontraban en el palacio real. Un grupo de cristianos, casi todos pajes de la corte, fue martirizado el día 3 de junio de 1886. Entre ellos se encontraba Carlos, de 14 años y considerado el favorito del rey, al menos hasta ese momento.

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El martirio de los jóvenes cristianos duró ocho días y algunos de ellos no llegaron al final, muriendo antes atravesados por lanzas, colgados e incluso clavados a los árboles. Quienes sobrevivieron, fueron quemados vivos en la colina de Namugongo.

En 1920, Benedicto XV los proclamó beatos. Y, en 1934, Pío XI nombró a Carlos Lwanga "Patrón de la juventud del África cristiana"Pablo VI canonizó a todo el grupo el 18 de octubre de 1964, durante el Concilio Vaticano II.

Los nombres del grupo de africanos cristianos mártires junto a Calos Lwanga son: Mbaya Tuzinde, Bruno Seronuma, Jacobo Buzabaliao, Kizito, Ambrosio Kibuka, Mgagga, Gyavira, Achilles Kiwanuka, Adolfo Ludigo Mkasa, Mukasa Kiriwanvu, Anatolius Kiriggwajjo y Lucas Banabakintu.

Descripción: Juan XXIII.

Juan XXIII.AP

El 3 de junio también es el día de San Juan XXIII (1881- 1963), cuyo recuerdo en el Martirologio es el siguiente: "En Roma, san Juan XXIII, papa, cuya vida y actividad estuvieron llenas de una singular humanidad. Se esforzó en manifestar la caridad cristiana hacia todos y trabajó por la unión fraterna de los pueblos. Solícito por la eficacia pastoral de la Iglesia de Cristo en toda la tierra, convocó el Concilio Ecuménico Vaticano II".

Juan XXIIl fue conocido como El papa bueno. Fue beatificado por Juan Pablo II durante el Gran Jubileo de 2000. Precisamente fue canonizado junto a Juan Pablo II en 2014 por el papa Francisco.

SANTORAL COMPLETO DEL 31 DE MAYO

El santoral de hoy3 de junio, festeja las siguientes onomásticas:

  • San Carlos Lwanga y doce compañeros
  • San Cecilio, presbítero
  • San Hilario
  • Santa Clotilde, reina
  • San Lifardo
  • Santa Oliva
  • San Coemgeno (Kevin),
  • San Genesio, obispo
  • San Isaac, mártir (de Córdoba)
  • San Divino
  • San Morando
  • Beato Andrés Caccioli
  • Santa María de Cadossa
  • Beato Francisco Ingleby
  • San Juan Grande (de Jerez)
  • Beato Carlos Renato Collas du Bignon
  • San Pedro Dong
  • Beato Diego (José) Oddi
  • San Juan XXIII

 

miércoles, 5 de junio de 2024

 

2024-06-04

 

LA MENTIRA ARDERÁ EN LOS INFIERNOS


 

 

EL GALATEO

 

NO puedo quejarme de la vida. Dentro de una semana octogenario; vivo ni envidioso ni envidiado, disfrutando de la edad provecta, vejez hasta que Dios quiera, a mis soledades voy, a mis soledades vengo. Conseguí cuanto quise: rezar, vivir, beber, soñar. Siempre desde niño con un libro en la mano. Anoche cayó  en ellas el "Galateo español" Barcelona 1595 obra de Lucas Gracián Dantisco. Tesoros insondables del idioma castellano. La vida no cambia. Los hombres y mujeres del siglo XVI observan conductas parecidas a los del XXI. En esas estamos. Dantisco de él poco se sabe; quizá fuera un clérigo de origen converso profesor de Artes en Alcalá y que nació en Valladolid. Por su obra pueden advertirse los usos y costumbres del siglo del Amor con pocas variantes con el siglo de Internet y la tecnología punta. Es menester tener modales y guardar las reglas de urbanidad que educación y buenos modales abren puertas principales: no sonarse las narices en público, no arrascarse los genitales, no dar voces ni hablar tan cerca de tu amigo que salpicarle la cara de perdigones, no comer a dos carrillos y mucho menos regoldar o tirarse pedos en la mesa. Tampoco referir a temas tan desapacibles como son la religión y la política. Domine Lucas profesor de Prima en la Complutense odiaba la chismografía. Decía que los que tabaleaban con los dedos, hacían guiños, expectoraban, juraban o pegaban puñetazos en la mesa cuando jugaban al rentoy, carta en la mesa presa, envido, voy, le ponían de los nervios. 

Aseveraba que los naipes fueron inventados por un pariente de Judas. 

Excomulga de muy mala manera a los invertidos quienes al caminar movían el tafanero (unos lo llaman también trascolí, otros, coramvobis o salva sea la parte y la mayor parte dicen culo y posaderas) tal cosa queda para las mujeres y para los putos, ¡qué barbaridad! 

Llevemos las calzas limpias y los paños de pudor sin palominos, los follados almidonados y enhiestos como si fuéramos académicos tragavirotes. 

Allende lo dicho, no ser desabrido con los demás, sino atento, discreto y solícito. Reprueba a los borrachos y a los que mean en la pared del convento, aunque tengan cerca una privada.

Ainda más, Dantisco como buen hijo de Israel (era catedrático de hebreo en la Trilingüe) siente la aversión a todo lo romano y al latín, prefiere la oración mental a la vocal. 

En su convento se "fumaba" las horas de coro y ya en el siglo XVI siguiendo a lo luteranos abogaba por la misa en vernácula. 

Refiere el caso de unas beguinas que asistían a los oficios en la magistral y cuando el cura se volvía para decir Dominus Vobiscum creían que preguntaba dónde está Francisco. Los modales del Galateo son expuestos con mucho donaire y desparpajo. 

Si el agua corriente no mata gente, la palabra clara la entiende la gente y su intención era fustigar a los predicadores de vereda y a los escritores pedantes, aunque a veces caiga en los mismos vicios que fustiga. 

Hay situaciones en las cuales el lenguaje sólo sirve para esconder el mensaje. Actualmente no se utiliza un idioma en política claro, sencillo, hialino como el diamante. 

Ello sirve para complicar las cosas y sirve de pesebre a tanto comentarista y tanto tertuliano como tenemos. 

Para entender el mundo moderno algunos necesitarán de interprete.

 

martes, 04 de junio de 2024

DER SPIEGEL "PUTIN CONSIGUIÓ LO QUE QUERIA" LA POLITICA DE OCCIDENTE EN UCRANIA ES UN ERROR

 Krieg in der Ukraine

»Am Ende wird Putin bekommen, was er verlangt«

Der Osteuropa-Historiker Jörg Baberowski sagt, warum er keinen ukrainischen Sieg erwartet – und dass der Westen die Stimmung in Russland falsch einschätzt.

Old Gregorian Chants | Medieval Monastic Chantings | Orthodox Choir Music

Божественная литургия 4 июня 2024 года, Храм Смоленской иконы Божией Мат...

 

PALACIO VALDÉS CREADOR DE MUNDOS Y PERSONAJES y (V)

 

La segunda parte del Idilio de un Enfermo adscribe el nudo de la trama apasionante con un desenlace decepcionantemente triste para el lector que ha vivido  apasionadamente la estancia de aquel periodista enfermo en una braña. Le curan los aires, lo cura el amor de Rosa al pobre Andrés el cortesano, el madrileño, el señorito. Gran psicólogo Palacio, se adentró en los vericuetos de la tortuosa psicología de aquellos buenos aldeanos. Los cuales no veían bien los amores del sobrino del cura don Fermín con la molinera porque la cosa no era de recibo. Aquellos tunantes de la capital seducían a las mozas del pueblo y después si te he visto no me acuerdo. La cosa resultaba bastante frecuente por aquellas calendas decimonónicas y también después. Sin embargo, el amor lo puede todo. La molinera fuerte como una amazona termina cayendo en los brazos del valetudinario Andrés. La trama del relato se interna en complicaciones tremendas, puesto que un tío indiano de Rosa, ya sesentón y tío suyo, Habla con Tomás y conciertan ambos el casamiento. La interfecta se resiste. Resultado: palizas. Y una frase que dice la muchacha cuando su padre le pega “tiene todo el derecho, es mi padre”, algo que irritará al lector de nuestros días, pero en España ha sido durante siglos la violencia de género un hecho irremediable. Cunden las habladurías y el cura don Fermín aconseja a su sobrino que deje de cortejar a la molinera. El amor es más fuerte que la muerte, ya me entiende Vd. Total que se escapa con su amante y una noche de luna se acercan  al pueblo de al lado. Eran las fiestas de los Dolores a mediados de septiembre. Creyéndose perseguidos por el padre y al oír las voces y jaranas de unos rondadores se esconden en un almiar. Pero se trataba del seminarista Celesto que se acercaba con otros rondadores al baile y pasan de largo. Entre la paja y el heno y al calor de la mula y el buey de aquel establo, Rosa y Andrés nacen al amor. A la mañana siguiente  (un pasaje maravilloso narrado con la solercia de un genio de la pluma) desayunan de la ubre de una de las vacas. Andrés no sabe catar, la moza sí y beben del blanco líquido de la ubre nutricia manchándose los morros. Pero en la fiesta del pueblo adyacente llegan los charoles en busca del seductor. Es llevado a Lada (Oviedo) donde pasa la noche y es rescatado por su tío, el cura que paga la fianza. Andrés marcha a Madrid y reanuda su vida de periodista moviéndose en los círculos crápula de la alta sociedad. Este trajín le hace olvidar a la novia de su aldea. Conque vuelve a caer enfermo a causa de sus excesos y devaneos y muere de tuberculosis. Rosa entró a servir en la casa de un señor principal. El niño que nació de este albedrío fue entregado a la inclusa. Decepcionante y triste final, pero una novela digna de leer. Desde la primera página hasta el último capítulo prende en el lector. Es eso que ahora llaman empatía

 

 PUBLICO UNO DE MIS MEJORES LIBROS CARTAS A MI HIJA INGLESA

 

Día de la epifanía, el mundo se debate en guerras, tan cruentas como la de Gaza, crisis políticas en España, parlamentos de papel y yo busco en mi interior la paz de Xto y el perdón hago recapitulación de lo que pudo ser y no fue. 

Fui agraciado por los dioses de aquel amor inglés y no lo supe reconocer aturdido por los petardos de la revolución del 68, las canciones, muchas canciones, de Beatles, Joan Baez, el mago Elvis. 

Se trata de un libro Epifanio, quiero decir manifiesto o manifestación de mi culpa, mis desengaños y mi ingenuidad. Todas estas cosas me llevaron por la senda de la literatura, que es un camino de la amargura, lleno de abrojos, desaires e incomprensión. Así y todo no me considero un fracasado. Me apoyé en el tentemozo de la fe y con esta apoyatura realicé mi vividura. 

Yo tuve un gran amor inglés del que nació Helen, es la órbita en torno a la cual gira casi toda mi poesía y mi obra literaria, no exenta del sarcasmo y la mala sombra del pícaro, una coraza para sobrevivir a las purgas silenciosas del posfranquismo. 

Todos aquellos que escribimos en los tiempos del Caudillo acusados de colaboracionistas fuimos enviados

A la gehena, pero acá estamos. Y este es el sentido de la nueva obra que rindo a los tórculos el día de la epifanía de 2024 cuando cumpla si Dios quiere ochenta años. 

Todo hoy en mí es limpio y claro, me acabo de bañar en las aguas del Jordán. El Señor Dios se manifiesta a las gentes, lavará nuestras culpas y vencerá al diablo dentro de los tres prerrequisitos mundo, demonio y carne. 

Alegraos. Alégrate Helen que ibas para periodista, pero preferiste ser enfermera y te abrazaste a los dictámenes del Juramento de Hipócrates. 

Antes de partir yo diría que le debo un gallo a Esculapio como Sócrates y tú Suzanne aquella flapper, la más bella de las hijas de Albión, alégrate.

 Te has transformado en esa hermosa viejecita de Kings and Coronets 


 

Russia condemns Israeli strikes on Syria that may lead to large-scale escalation — MFA

The Russian Foreign Ministry "once again urges the Israeli leadership to abandon this vicious practice fraught with uncontrolled destabilization of the situation in the entire Middle East"

MOSCOW, June 3. /TASS/. Russia strongly condemns Israeli airstrikes on the outskirts of Syria's Aleppo; these aggressive actions grossly violate Syria's sovereignty and international law, the Russian Foreign Ministry said.

"Moscow strongly condemns these aggressive actions, which come in gross violation of Syria's sovereignty and basic rules of international law," the ministry stressed. "Such use of force, which in the current tense regional situation can lead to extremely dangerous consequences and trigger a large-scale armed escalation, are unacceptable," it added.

The Russian Foreign Ministry "once again urges the Israeli leadership to abandon this vicious practice fraught with uncontrolled destabilization of the situation in the entire Middle East."

After midnight on June 3, Israeli air strikes hit the outskirts of Aleppo. Many were killed and injured in the attack, and significant material damage was caused, the report said. "Earlier, on the evening of May 29, the Israeli Air Force struck a residential building in the city of Baniyas in Tartous Governorate, killing a two-year-old girl and injuring her family members along with other civilians living in the house," it added.

LITERATURNA GAZETA DEDICA UN ARTICULO SUCINTO AL CENTENARIO DE KAFKA ¿NOS TRANSFORMAREMOS EN CUCARACHAS Y GUSANOS?

 Экзистенция и онтология

К 100-летию со дня смерти Ф.Кафки