2025-09-16

 

luna de sangre

 

CONTICINIO

Caminar de día que la noche es mía. Me gusta el conticinio de las noches Calmadas asturianas.Luna roja de sangre. El paraselene es una corona De santidad.Que  hace de la luna diosa a la luna a la que venimos a adorar. Abajo en el rio de la cuesta. Riberas del Uncin Cantan las xanas con voz dulce y al peinarse dejana caer sus cabellos de oro sobre el espejo de las aguas. Se esparcen los sones melancólicos de la gaita. El conticinio tras la fiesta Me envuelve y me embalsama. No queda ya sidra en el lagar. Bebioselo la bestia nuclear Tras la folixia Que quiere transformarnos en cucarachas-

El culebre se desprende de la copa De un roble. Una xana se sienta en Una rama. Los silencios de la luna Me acompañan. Es otro lenguaje. Pura metáfora

En tropología Me curo en salud. Mis huesos se restablecen despues de la operación de próstata. Analepsia que recobra el vigor Tras los dolores

Guardo silencio. Soy un buey mudo. Sigan ellos con su anglomanía. Que yo me la cojo con papel de fumar. Y eché andar con mi rocín A media rienda. Yo me lo guiso.Yo me lo como. Nací de pies cual Xuan Palomo

Estoy en cambio más solo que un cerrojo. Tararí que te vi. Es grande el Dios de Israel.

Arriba España

 

MI MADRE QUE GUAPA SIEMPRE LA RECORDARÉ EN LA SEGUNDA FOTO EN EL COMEDOR DE NUESTRA CASA DE STATEN ISLAND CON tOÑIN Y ALMU EWN EL INVIERNO DEL 78

 





2025-09-15

 История бедной русской девушки, попавшей в ловушку белого рабства

МУЧЕНИЕ РАСКАЯНИЯ


Я вернулась в знаменитое заведение, чтобы сесть на свою любимую скамейку, которую считала почти своей собственностью, рядом с ареной для боя быков, сокрушённая и раскаявшаяся.


«Пусти меня, Матиас, ещё одну бутылочку. Обещаю, я не буду устраивать сцену».


«Ты извиняешься? Ты недавно устроил такой переполох, когда начал петь «Cara al Sol», когда все здесь были красными».


«Да, Матиас. Обещаю.


Метрдотель был семинаристом, как и я. Он в Бурго-де-Осма, а я в Сеговии; между нами была тёмная связь, то, что военные называют братством по оружию. Гвоздь скрепляет балки крыши, и поэтому дом не рухнет».


«Хозяин, дон Пепе, на тебя сердится и ворчит».


─Я дам ему коробку сигар, и он передаст её ему.


─Не верю.


─Ладно, но, знаешь, маленькая бутылочка и больше никаких «Куба Либре». Я делаю это в честь нашей дружбы. Мы оба — потерянные семинаристы. В Сеговии вы пересеклись, носили красную стипендию и рясу, и мы носили синий пояс на талии, чтобы щипать друг друга за яйца.


─Просто ты был умнее и у тебя был длиннее.


─Ладно, ладно, начнём. Ну же, ну же. Ты совершил акт раскаяния перед тем, как уйти из дома?


«Да, но я больше не знаю, как отличить боль от истощения от боли раскаяния».


«Очень просто, — сказал Матиас, — один — для смертных грехов, а другой — для простительных».


Метрдотель в кафе в Хихоне не забыл о различиях и отрицал minorem subsustam, который отец Регатильо объяснял нам на уроке морали.


Но, получив свой номер, я забыл о своих обещаниях и сразу же заказал «Сан-Франциско», а затем пару джин-тоников, чтобы взбодриться. Сразу же после этого я начал обходить столики.


Используя своё красноречие, я хвалил Франко, болота, гражданскую безопасность, то, что нет испанца без огня и нет дома без хлеба, и так далее, и все гости были красными. Они смотрели на меня с раскаянием, но, будучи очень вежливыми людьми, не били меня по лицу, потому что им было неловко. Конечно, званый ужин закончился, и все разошлись по домам.


То же самое происходило и в других шумных заведениях. Особенно хорошо мне удавалось отпугивать посетителей. Вскоре после моего прибытия они начали проступать сквозь мраморные столы знаменитого заведения. Поэты приняли оливковую ветвь. Маноло Висенте возмущённо посмотрел на меня. Дон Пепе, которого они прозвали «обезьяной», был в ярости.


Матиас мысленно рассмеялся, хотя и изобразил негодование, но Фонсо, сват, Альфонсо Перес Живописец Столпник, восседающий на колонне, мудрый анархист, аплодировал моему сну, а потом рассказал мне, как прошлой ночью король приехал на мотоцикле и сообщил ему, что он идёт заниматься проституцией.


Эти сладкие воспоминания смягчали боль моей болезни, пока я лежал в прокрустовом ложе перед окном, выходящим во двор, где жил ворон, и там ворон, достраивая своё гнездо, рассказывал мне истории. Он был очень болтливым вороном. Он упрекнул меня в моём поведении: вместо того, чтобы думать о Судном дне, ведь я была на грани смерти, я развлекалась, сидя в порночатах, где сидела русская женщина, сводившая меня с ума.


Это была Ольга Длинная, сибирская красавица, только что освоившая древнейшую профессию в мире, и попавшая в лапы польского еврея, подписавшегося под псевдонимом Барджовы (1950). Этот парень всё клялся и клялся: Ольга, ты будешь моей. Я тебя куплю. Мясной рынок в XXI веке, торговля людьми, когда столько говорят о правах человека? Силой денег и лживыми обещаниями он увез её.


Ольга Длинная, невинная, понятия не имела, в какое белое рабство она попала. Мне было немного жаль эту прекрасную, невинную девушку, которая развелась с солдатом. Она, должно быть, наслаждалась сексом, но не была шлюхой. Судьба этих бедняжек обычно одинакова. Через некоторое время занятий гетерой их красота увядает, появляются морщины и болезни. Я видела, как сибирячка увядала с каждой минутой. Однажды она появилась в чате, поедая арбузы. Один из вуайеристов предположил то же, что и мы все. Модель возжелала этого тыквенного растения. Она была беременна от польского бандита. Прошло несколько месяцев, и она появилась на сцене. Она выглядела уже не так. Исхудавшая, одетая почти в лохмотья, с лицом, раскрашенным, как плакат. Она родила дочь, которую отправила в приют. Сказке (Bayjowy, 1950) пришлось её покинуть. Он избивал её, оскорблял, и ей пришлось вернуться в Россию из Стамбула, где она была занята с развратниками, сыновьями великой блудницы великого гарема. Эта история показалась мне одним из тех душераздирающих русских романов, которые наполняли мою юность слезами. Ольга могла бы стать героиней Толстого, Горького или Ивана Бунина. Мне бы хотелось спасти её, но я не искупитель. Я бедный больной человек, лежу на больничной койке.

LAS ALOCUCIONES DEL CUERVO PROSOPOPOYAS QUE ME CONTABA HISTORIAS DESDE LA RAMA DE UN ARBOL QUE DABA A LA SALA DEL HOSPITAL GENERAL

 

DOLOR DE CONTRICIÓN

Yo volvía al famoso establecimiento a sentarme en el banco de mi preferencia y que yo consideraba casi de mi posesión junto al burladero, contrito y arrepentido.

─Déjame pasar, Matías, un botellín nada más. Te prometo que no armaré ningún escándalo.

─¿Estás arrepentido? Menudo sonoro que diste el otro día cuando te pusiste a cantar el Cara al Sol cuando aquí todos son rojos.

─Si, Matías. Te lo prometo

El maitre había sido seminarista como yo. Él en Burgo de Osma y yo en Segovia, existía entre nosotros una oscura ligazón, lo que llaman los militares fraternidad de armas. Un clavo trabal sujeta las vigas del techo y por eso la casa no se derrumba.

─El jefe don Pepe contigo está que bufa.

─Le regalaré una caja de puros y se el pasará.

─No creas

─Bueno pero ya sabes un botellín y pa casa nada de cubalibres. Lo hago en honor a nuestra amistad. Ambos somos seminaristas rebotados. Vosotros en Segovia os cruzabais la beca roja  por sobre la sotana y nosotros nos poníamos un fajín a la cintura azul para apretarnos los cojones

─Es que vosotros erais más listos y la tenías más larga

─Bueno, bueno, ya empezamos. Anda pasa. ¿Rezaste el acto de contrición antes de salir de casa?

─Sí pero ya no sé distinguir entre dolor de atrición y el de contrición

─Muy sencillo, dijo Matías, el uno es para los pecados mortales y el otro para los veniales

Al maitre del café Gijón no se le habían olvidado los distingos y negó minorem subsustam que nos explicaba en clase de moral el P. Regatillo

Pero yo al ganar mis aposentos en el Café Gijón se me alegraron las pajatillas  y ya se me había olvidado mis promesas. Pedí un sanfrancisco… marchando y luego un par de gin and tonics para animarme. Acto seguido empezaba una peregrinación por las mesas de alrededor para saludar al personal. ¿Cómo estás? ¿Aun no te han llevado al Valle de los Caídos? Ni hablar.

Abusando de mi facundia peroraba loas a Franco que si los pantanos, que si la seguridad ciudadana, que ningún español sin lumbre y ningún hogar sin pan etc., y allí todos los tertulianos eran rojos. Me miraban compungidos, pero como era gente muy educada no me partieron la cara  ni una sola vez porque no les daba la gana. Eso sí, reventaba el cenáculo y se iban todos para casa. 

En otros mentideros pasaba lo mismo. Yo me daba una maña especial en ahuyentar comensales. Me llamaban el revienta-tertulias. Buen pájaro estaba yo hecho.

 Al poco de llegar yo empezaban a verse claros por los veladores de mármol del famoso establecimiento. Los poetas tomaban el olivo y  los pintores salían de naja. Manolo Vicent me miraba con indignación. Raúl del Pozo que se había levantado aquel día con la chaqueta de demócrata clamaba "esto no puede ser que venga la guardia mora". A don Pepe al que llamaban el “mono” le llevaban los demonios.

 Matías se reía para sus adentros aunque por fuera fingiese indignación, pero Fonso el cerillero Alfonso Pérez Pintor, Estilita sentado en la columna desde donde veía pasar la vida y era en aquel lugar toda una institución, un sabio anarquista, aplaudía mis espiches y luego me contaba cómo la otra noche había llegado el Rey en una moto y le dijo que se iba de putas.

Estos dulces recuerdos atemperaban los dolores de mi enfermedad cuando yacía en aquel lecho de Procusto delante del ventanal que daba a un patio donde crecía un ailanto y allí el cuervo Prosopopeyas, mientras acababa de construir su nido,  me contaba historias. 

Era un cuervo muy locuaz y yo tiraba de mi ordenador y navegaba por la red para olvidarme de la muerte. Me recriminaba mi actitud que en vez de pensar en los Novísimos, pues estaba a punto de cascarla, me entretuviera entrando en los chats porno, en los berreaderos chupapollas donde se homenajeaba a Príapo y a la masturbación  digital, lo cual en mi caso era imposible por las razones antedichas. Mi PC era sin embargo un buen matarratos. En una de las salas transmitía una rusa que me volvía loco.

 Se trataba de Olga la Larga, un bellezón siberiano que acababa de entrar en el oficio más antiguo del mundo cayendo entre las garras  de un judío polaco que firmaba con el nick de Barjowy 1950. 

Este fulano juraba y perjuraba: Olga serás mía. Te compraré. ¿Mercado de la carne en el siglo XXI, tráfico de seres humanos cuando tanto se habla de derechos humanos? A fuerza de dineros y de falsas promesas se la llevó.

Olga la Larga inocente no sabía lo que era el trato de blancas en cuyas redes fue a caer. A mí me producía cierta congoja aquella muchacha tan bella tan inocente, pero un tanto casquivana, que se había divorciado de un militar, debía de gustarla el sexo pero no era una puta. 

El sino de esas pobres mujeres suele ser el mismo. Al cabo de un tiempo de ejercer la profesión de hetairas su belleza se marchita, empiezan las arrugas, las enfermedades. A la siberiana yo la veía caer por momentos. Un día apareció en el chat comiendo sandías. Uno de los voyeurs supuso lo que todos suponíamos. La modelo tenía antojos de embarazada con esa planta cucurbitácea. Estaba preñada del macarra polaco. 

Pasaron unos meses, y apareció en escena. No parecía la misma. Demacrada, vestida casi en harapos, la cara pintarrajeada como una carátula. Había tenido una niña que envió a la inclusa. Al Cuento de Hadas (Bayjowy 1950)  - que es lo que significaba Bayjowy en polaco-tuvo que dejarle. La pegaba, la insultaba y tuvo que regresar a Rusia desde Estambul donde se ocupaba con hombres libidinosos hijos de la gran puta del gran harén. 

Me pareció con esta historia vivir una de esas desconsoladoras novelas rusas que llenaron de lágrimas mi juventud.

 Olga pudiera haber sido la heroína de una novela de Tolstoi, de Gorki, o de Iván Bunín

Me hubiera gustado poder salvarla pero yo no soy un redentorista. Soy un pobre enfermo en la cama del hospital mayor de Madrid. A fin y al cabo me doy cuenta de lo que significan dolor de atrición y contrición dos sentimientos que marchan al trote sobre las páginas de este libro cuando de pronto escucho al maldito cuervo partiéndose de risa y llamarme gilipollas:

─La cuestión de la jodienda carece de enmienda. No te metas a mondonguero, Venivolans.

▬Callate, cabrón. Demonio de pájaro. Nunca serás más negro que tus alas

 

 

 

 

fuentesoto la jota de san Pedro

 







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2025-09-14

ATRICIÓN

 Tales dolamas son un signo de la fragilidad de nuestra condición. Hoy somos y mañana nos vamos y al cabo de tan poco tiempo nadie se acuerda de nosotros ni de nuestro tránsito. 

creo que yo escribo para perpetuarme en mis escritos, para que quede en el mundo un poco de mi alma. Hay una segunda razón expresar mi arrepentimiento. Quien escudriñe sobre estas páginas percibirán un aire de dolor de atrición porque la condición humana se fragua sobre el pecado y sobre el dolor. Tomé mi cruz y no sé cómo pude salir airoso en medio de las dificultades. Yo lo atribuyo a una sola causa: que Xto se halla presente en la historia cerchándote una mano y diciendo hijo, tu Fe te salvó. Esta enfermedad a lo largo de veinte meses dictó sentencia y dijo: Verumtamen, eres un carro de mierda, pero portas el fuego sagrado, y tu cuerpo tan valetudinario, tan frágil y proclive a las enfermedades, es templo del Espíritu Santo. Tengo sí dolor de atrición. Acaso por eso no experimenté una sensación negativa cuando la doctora Zapata me leyó el diagnóstico; cáncer de próstata con metástasis, c

Creo que cuando pronunciaba sentencia un ángel de luz se sentaba a su lado. Divina mujer. Claro que te lo merecíais, Veruntamen. esas jarras de vino que te tomabas, esas noches que perdías el autobús, cerraban el metro y no podías volver al hogar, teniendo que dormir al relente cogiendo pulmonías. esos merodeos por las tabernas de la Red de San Luis para conjurar tu agorafobia derrotando por bailongos y merenderos. Las calles de la capital se me echaban encima, es mucho Madrid. el viento de Madrid es un viento tan sutil que mata a un hombre y no apaga un candil. Por Princesa ya no entraba la fuerza que vino a liberarnos. La puerta del Sol estaba poblada de guiris. El altoparlante de la Mallorquina donde tu tomabas el café mañanero con una napolitana repetía consignas: "españoles, la guerra no ha terminado, sois metecos en vuestro propio país".¿Cómo qué? ¿Extranjeros en vuestra propia patria? Sí. Yo entonces mojaba en alcohol mis desdichas arredilándome ante los altares de Erifos. Era el tormento de las danaides y mientras me echaba al coleto jarros y jarros yo pensaba en el tormento de Sisifo porque las pavisosas de los telediarios repitiendo una noticias que eran consignas me ponían de los nervios. Me hundía en el abismo. Había perdido el norte y el ritmo, no hacía pie en aquel mar de turbulencias, gritaba al piloto de la nave Señor, sálvanos que perecemos, pero para mí el mundo carecía de asideros. mi patria, mi iglesia, lo que yo soñaba, cuanto yo supuse iba a la deriva. Ningún apoyo encontré en mi familia, uno de mis hermanos me echó del trabajo, usurpó mi puesto, para colocarse él, mi mujer me puso los cuernos, Mis hijos no querían saber nada. Todo pingaba del vacío. Las mujeres no tienen bandera y desdeñan a los vencidos. Los casamientos terminan convirtiéndose en infiernos portátiles de las mujeres liberadas que van al gimnasio y se acuestan con el jefe. Quizá quadecausa cada día mataban a una y se formaban corrillos a las puertas de los ayuntamientos, tocaban la campana consistorial y mostraban su repulsa a la violencia de género. yo las veía verter lágrimas de cocodrilo y condenar la violencia venga de donde venga y me indignaba a más no poder. a mí me expulsaban de todas las sinagogas y en cada trabajo no era bienquisto. A la puta calle. Una patada en el culo, pero yo tenía un chiscón donde me guarecía y no paraba de escribir. La etiología de mi enfermedad procedía de lo más adentro de mí. No era una enfermedad del cuerpo sino del alma. El alma ¿Pero existe el alma? Ponme un sol y sombra, Matías. ¿Qué va a ser? Lo dicho. Ya tomó tres consumiciones, don Venivolans. Pues que sea la cuarta. Matías era el camarero del café Gijón. Busco respuestas al misterio de la vida. Pues va usted listo. Matías Sigüenza González era el jefe del establecimiento. En una de mis borracheras me echó a la calle. En otras dos me perdonó la vida.  .  


2025-09-13

Candeal - Concierto en la Plaza Mayor de Valladolid (10-09-2000)

 RENUNCIO A SATANÁS

 

Renunciar hay que renunciar

A Satanás

Sus pompas y vanidades

Mundo, demonio y carne

El no va más

Cuando el diablo

Se disfrace de mujer

Piensa en santo Tomás

Se le apareció el diablo

Disfrazado de una hermosa beldad

Seductora odalisca

Y el buen fraile la echó

De su celda

Con una brasa encendida

Del fuego

Del llar

Los dientes del gario candente

Buscando sus posaderas

Pedos, mitos y reformas

Todo te lo daré si prosternándote ante mí me adoras

Y no había internet entonces

Ni salas do las ninfas berreando están

Crujías paritorio

No imperaba el onanismo

Mundial

Estas putas de la red

Son un pecado mortal

Abrenuncio sí

Abrenuncio

A Satán

WHAT IS LIFE

 ЖИЗНЬ — ЭТО ИСТОРИЯ, ПОЛНАЯ ГРОМОВА И ЯРОСТИ, РАССКАЗАННАЯ ИДИОТОМ ШЕКСПИРОМ

2025-09-11

 

Para el cumplimiento de esta meta, Honduras contó con la colaboración de Cuba. Foto: Cortesía de Luther Castillo Foto: Internet

Un momento histórico y un testimonio permanente de la voluntad, la unidad y el esfuerzo del pueblo hondureño en la construcción de una patria más justa, inclusiva y solidaria, fue el reconocimiento de la República de Honduras como país libre de analfabetismo.
Así fue reconocido este territorio, en un acto solemne en la ciudad de San Pedro Sula, en el que Naima Arianne Trujillo Barreto, ministra de Educación de Cuba, ratificó que la Isla caribeña seguirá promoviendo proyectos como Yo sí puedo, y se sumó a los esfuerzos de organismos internacionales que trabajan por la alfabetización.
El método Yo sí puedo ha sido esencial en el cumplimiento de esta meta para Honduras, un desafío que se propuso el Gobierno de la presidenta Xiomara Castro, con la colaboración de profesionales de Cuba.
«Todo hombre, al venir a la tierra, tiene derecho a que se le eduque y después, en pago, el deber de contribuir a la educación de los demás», destacó Trujillo Barreto, parafraseando al prócer de la independencia cubana, José Martí.
De Martí también aprendimos lo que significa para la verdadera libertad la cultura, agregó.
Valoró que cada vez que se abre un camino de este tipo, «estamos viendo a un ser humano más realizado, con mayores oportunidades para entender qué es lo que realmente vale en la vida».
De acuerdo con Prensa Latina, la declaratoria de territorio libre de analfabetismo fue alcanzada después de que los 18 departamentos (regiones) de este país centroamericano salieron del oscurantismo. Todos lograron reducir su índice de analfabetismo por debajo del 4 %, umbral establecido por la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco) para otorgar esa calificación.
Romina Kasman, representante de la Unesco, expuso que trabajar por el derecho a la educación transforma vidas, las protege, las salva, nos libera y nos empodera.
«Con este programa yo encontré que eso es realidad, a veces los discursos son etéreos, pero esto es realidad y me parece importante constatar que aquí, en Honduras, la educación se está transformando y está transformando vidas», resaltó Kasman.
Consideró que este resultado exitoso de Honduras representa para la Unesco un hito histórico a nivel mundial, porque todavía 739 000 000 de personas en el planeta no están alfabetizadas.
«Este esfuerzo debe ser mirado no solo en la región, sino también a escala global, como un ejemplo de hermandad y cooperación con la hermana República de Cuba, porque es justamente a partir de esa solidaridad que se transforman los destinos de los países», enfatizó.
De acuerdo con el acta, esto fue posible gracias al esfuerzo nacional sin precedentes del pueblo hondureño, junto a instituciones del Estado, organizaciones sociales, comunidades educativas y al voluntariado, que han logrado reducir, de manera significativa, el analfabetismo.

 

EL DÍA QUE NACIÓ HELEN


Amaneció espléndido, pero luego tornó el aire de calima. La maternidad de Westow Croft al norte del Yorkshire era una vieja mansión que había servido de hospital de sangre durante la guerra. Pocos saben de la entereza y sufrimientos del pueblo inglés durante aquella contienda cuando los alemanes bombardearon todo el condado. Era un edificio victoriano rodeado de pinares detrás un cementerio. Acudí a primeras horas de la mañana no me dejaron pasar:

—Your wife is in labour

A mi mujer la habían trasladado en una ambulancia de madrugada y yo hice autostop hasta York y desde allí me trasladé a la localidad en un yermo que llaman “moors” donde el viento sopla con ganas. Estaba yo muy nervioso y me entretuve dando paseos por el lugar, no había un alma, penetré en el cementerio. Lo recuerdo bien había una sepultura reciente de una muchacha de veinte años. Las flores y la corona mortuoria estaban frescas y la tierra removida se amontonaba en un túmulo. Saqué el rosario que siempre llevo conmigo y recé los cinco misterios por aquella joven desconocida que acababa de ser inhumada precisamente cuando mi hija estaba a punto de nacer. Fue un parto lento y difícil. A Suzanne la pusieron cloroformo nada de epidural. En los años setenta la ginecología inglesa estaba aun en agraz y me pareció muy primitiva. Todo el día me entretuve ensimismado con mis pensamientos. Por fin a las nueve y media de la noche precisamente a esa ahora había venido yo al mundo veintiséis años atrás vino al mundo mi primera hija aun no puedo zafarme de aquella impresión. Suzanne estaba cansada pero me lanzó una sonrisa con sus ojos verdegay era una mujer hermosísima la más bella de Inglaterra y apretó mi mano. Y le dije: “Well done Zanny you are a heroine”. Al poco rato se me acercó el doctor Isherwood hermano del famoso poeta inglés de la década de los Treinta y estrechó mi mano:

—Mister Parra you have a beautiful daughter.

—Thank you Sir, She is going to be beautiful, Her name us Helen the shining one.

Isherwood era el médico de Pocklington, siempre llevaba una cartera de cuero en la mano y una sonrisa en los labios. Era el clásico doctor inglés with good bed side manners.

La madre de Suzanne y yo tomamos un taxi y regresamos a Wilberfoss. Mi suegra la pobre de la cual había heredado mi esposa su belleza era un manojo de nervios. Creo que celebramos la llegada al mundo de mi primogénita con media pinta de ale yo y un babysham ni suegra, eran las doce de la noche cuando entramos en nuestra casa de Wilberfoss. Todavía luz en el cielo. The limelight el entrelubricán del hemisferio norte. Esperando el sol de media noche. Los nervios, el amor y la añoranza de aquella jornada no se me pasaron todavía. Tardé en dormir y escribí este poema


WESTOWCROFT CEMETERY


Unos vienen y otros van que así es ka vida rueda que no cesa

Nadie se acuerda de vosotros difuntos aquí enterrados pero yo murmuro una oración por vuestra alma cuando mi hija va a nacer

Dormís ahí en el camposanto detrás de la torre normanda de la iglesia

Descansad pues sois promesas bajo el césped

De una nueva vida que empieza

Os puedo consolar diciendo que no hay muerte

Vita mutatur non tollitur

La vida cambia no se arrebata

Vendrá la resurrección

Dormid y descansad

Esperando su llegada

Cristo vendrá

Retozarán los pozos del alba en la ensenada

Oiréis cantar al grillo

En los interregnos

Son secretos documentos que mi Fe me ha revelado

Muertos sois en la esperabza




HELEN OLIVIA ISABEL JOANA



Ve con tales nombres a la vida

Hija de mis entrañas

Ala alegría del vivir del sufrir y padecer

Elena la resplandeciente

Olivia rama de olivo

Que paz nos trajiste

Fruto de nuestro amor y nuestra sangre

Nos fuiste dada por Dios

Carne de mi carne

Llanto de mi llanto

Vida de mi vida

Que tú tornaste más hermosa

 

ABUELO BENJAMÍN

El abuelo Benjamín era otra cosa. Casi fue el que me crio en la aldea de Fuentesoto pueblo también románico con una vega triunfal camino de los monasterios de Cardava a la cual se asomaban los somos, cañadas y eriazos. Por lo menos no me tiraba piedras cuando pisaba sus viñas que el otro estuvo a punto de deslomarme de un cantazo. 

Aquellas vivencias hicieron de mí un escritor, acaso un escritor iconoclasta y a redropelo del sentir general. Mala cosa llevar la contraria pero yo siempre me mantuve en mis trece seminarista fracasado pasado por el filtro de la literatura pero mi alma se moldeó en aquel seminario cuyas vivencias rememoro cuando estoy aquí postrado en la cama del hospital recién operado de la próstata. 

Las ideas se agolpan, quieren salir a toda prisa, pues siempre pensé y escribí a gran velocidad y me aturullo, me atasco y pierdo el anhélito, vuelve el ritmo pero mi vida es un eterno combate con las ideas y los formularios volcados en palabras, angustia vital, desazón, vértigos, el vértigo del escritor que sólo se cura bufando pipadas de humo o camino de la despensa, somos propensos a criar carnes, la furia del español sentado en su sillón que se desgañita contra la injusticia contra esto y lo otro. Extraño mi cachimba que ha sido compañera de mis largas vigilias, mi ametralladora, mi “novia” y mi tormento, que a veces no me deja ni respirar. Saltan las imágenes de un lado a otro, se enredan las palabras. Viene Maite la dulce enfermera. ¿Cómo estás, cariño? Quisiera fumarme una pipa, no se puede, corazón. Dentro de un rato vendremos a hacerte una extracción, más tarde la compañera te tomará la tensión. La urraca del patio central faltaba poco para acabar de construir su nido. Las noches se hacían largas e insomnes. A la madrugada el diligente córvido seguía su labor. Pronto te darán de alta. Esto no ha sido nada. ¿Nada? Un cáncer, hoy el cáncer si se coge a tiempo es curable. Más duro lo tenías si fuese de pulmón. Era lo que temía yo, pero el tak que me hicieron revelaron que estaban limpios. Soy un fumador empedernido. El vicio lo cogí a los catorce años con un mataquintos que sabía horrible. Me vio mi padre que venía del cuartel y apagó la tagarnina de un sopapo. Zas.

Ando en desacuerdo con Andrés Laguna autor desconocido y al que yo he descubierto como autor críptico del “Lazarillo de Tormes” gloria inmortal de la novela picaresca y que he sacado de pila librándole del anonimato de siglos, que dijo:

 ─Se escribe por la honra pues la fama es la orla de la artes.

No, señor, hoy se escribe para echar los demonios fuera, lanzar pestes contra los nazis y los judíos que pueden ser consistentes en el mismo perjuicio, los extremos se tocan la serpiente cambia de piel. Eso de ser escritor famoso debió de ser antaño, hogaño el vulgo vierte suspicacias sobre nosotros. Nos mira mal. Somos delincuentes y nos desprecia o nos compadece como enfermos bipolares, o adictos a un vicio tan inconfesable como el onanismo. Escribir consiste en masturbarse con palabras y eyacular proposiciones y asuntos que no son de recibo. La gente lo que quiere es que la dejen en paz, que no la vengan con historias. Tú no te pases, mira lo que te digo. El escaparatista de Arévalo un martes de mercado me largó está pregunta a bocajarro:

─¿Sigues escribiendo?

─Sí

─¿Y te la meneas?

─¿Por qué no?, de vez en cuando

El librero Gomis un tipo un malauva el cual me ha maltratado, timado y puesto en berlina todo lo que ha querido me recibió con una frase que es todo un dardo al bandullo de un poeta.

-Tus libros no se venden, deben de ser muy malos.

-Si no los pones en el escaparates y los tienes ocultos en la sacristía ¿Cómo se van a vender cacho cabrón?

Le hubiera dado al librero de lance un garrotazo en los hocicos pero no estaba de nones sino de pares. Por lo demás buenas tragaderas he. En una bella mañana de octubre no merecía la pena meterse en reyertas con un hijoputa. Escribir es llorar Larra dixit hay que estar dispuesto a ser crucificado y coronado de espina cuando no de gargajos como le ocurrió a Lázaro de Tormes en la novatada de Alcalá. La desconsideración la mala educación y el morbo visigótico o envidia es el estigma de esta nación. Tengo que confesar a mis detractores para que se calmen y no se pongan nerviosos que yo solo emborrono papel para dejar de fumar o el que se divierte con papiroflexias o pintando monigotes. Así nos las van a dar todas en un carrillo.

El abuelo benjamín era otra cosa. Tenía una faja blanca rodeándole la barrica con flecos, a la manera de los israelitas para que no se le cayeran los pantalones y al orar que lo hacía de mañana y la noche se balanceaba como tratando de conseguir que sus plegarias llegasen a Adonai, y él les daba un empujóncito. Las mujeres en misa se sentaban en cuclillas a la morisca delante del hachero y eran fatalistas los de mi pueblo en sus conversaciones sea lo que Dios quiera (maktutescrito, estaba ) o Dios lo ha querido, tendrá que se ser así y Alá Akber. Todos nos prosternábamos ante la cruz del Calvario pero había viejas reminiscencias  pegó una vez conde otras adoraciones antiguas. Éramos judíos, moros y cristianos todos al de por junto y cada uno hijo de su padre y de su madre. Hacíamos a tres velas, a tres palos, la convivencia a veces resultaba penosa pero fue posible y cuando el abuelo se quitaba  el abuelo cinto… Habíamos ido a melones y nos pilló el guarda Melares, quien a la noche se presentó en casa y dijo tu chico fue cogido in fraganti haciendo destrozos en la finca de la tía Piquilaya. Son cinco pesetas de multa. 

-Ah si, bajate los pantalones, chiquito que te voy a sacar del culo las cinco pesetas y los melones de la Piquilaya. 

Diez vergajos con la correa ni uno más ni uno menos. Desde entonces no se me ocurrió ir a melones, ni a peras, ni a sandías. Fueron los chicos del pueblo que me malmetieron y yo inocente de mí caí en la lazada.

 

Era yo tan inocente que me creía todas sus infamias. El Pedrete el del tio herrero, el Elpidio, el Agustín mi primo hijo del sacristán y su hermano el Maudillo, el Micha hijo del sastre que era tan pequeño que no podía con las albarquillas, el Julián el de la tía Pilar y el tío Pedro Sancha pero el más cruel de todos era Pedrete. Fue el que me encomendó la tarea de asaltar el melonar de Piquilaya.

─Entra ahí en eso, segoviano, y arramplas con un par de melones.

─Tengo miedo, mi abuelo me dice que hay que respetar lo ajeno.

─Tú ¿miedo? Eres hijo del sargento Parra.

─Yo no tengo miedo a nada

Y salté la cerca. Fue entonces cuando vi venir al Melares pegando voces y juramentos apuntándome con su tercerola. Del canguis que me entró se me cayeron los melones del regazo que no estaban maduros, eran badeas. Los otros habían puesto pies en polvorosa, me dejaron solo como siempre. Por las orejas y yo llorando como una magdalena aquel esbirro me condujo al cuartelillo, vino el juez de paz el tío Bernardo. ¿Qué ha hecho el chico? Robar melones. Vaya una educación. Que se avise al señor Benjamín Galindo. Mi abuelo el pobre estaba avergonzado y corrido de mi “hazaña”. El juez de paz era su amigo. Eran quintos, él, el tio Dominguín y mi abuelo. Nacieron en 1885. Se ufanaban de ser quintos del rey Alfonso XIII.  sentabánse en un banco de honor en el presbiterio durante las ceremonias religiosas. La noche que recibí la somanta de palos con la correa del abuelo era una noche de luna lo recuerdo bien. Al otro día tomamos el coche de línea y para Segovia.

─No podemos contigo. Así que te mando a tu padre a que te dome.

Cuando regresamos a Valdevilla la colonia militar donde vivimos mi madre me recibió con la zapatilla. Así te comportas, dijo y me puso el culo como un tomate. Yo no tuve la culpa fueron el Pedrete y el Agustín los que me mandaron asaltar la cerca de la tia Caya. ¿Robar? Vaya un hijo. Traté de escapar y anduve perdido por los peñascales de Valdevilla recorriendo los andurriales del río Clamores llorando mis desdichas, esta vez temiendo la correa de papá. Venida la noche, llamé a la puerta de la casa que era verde y de madera de pino con mucho tiento y sigilo. Me estaban buscando. Mandó mi padre al machacante por ver si me encontraba y yo no daba señales de vida, así que estaban preocupados. Pero cuando aparecí a la puerta de casa  en vez de la correa fui recibido con besos y abrazos. El sargento Parra saltaba de alegría, hijo, hijo. Por donde te has metido, donde anduviste. Tu madre y yo creíamos que te había ocurrido algo. Me senté a la mesa. Huevos con patatas fritas. El abuelo había traído un clarete que pasaba bien al cabo de tantos sinsabores por culpa mía.

─Bebe, Silvino. Bebe, hijo, que este clarete es superior y pasa bien.

─Gracias, señor suegro, de hoy en un año.

Y tentó la bota embelesado con un largo trago. Por la provincia de Segovia los casados llaman al padre de su mujer “mi señor”. El chico es un poco mostagán pero hay que meterlo en vereda. Hay que llevarle al seminario. El dictamen del abuelo se cumplió al cumplir yo once años. Había habido muchos curas en la familia. 

Estaba don Linos pariente suyo que ejercía el arciprestazgo de Calabazas, el P. Galo que se fue de misionero a África y nunca se volvió a saber más de él o don Priscilo cuñado suyo nombrado por oposición canónigo magistral de la catedral de Burgo de Osma. Tanto los Parra como los Galindo tenían fama de beatos y no existen dudas de que esta veta tan clerical y bíblica les venía de su ascendencia.

Aquel rincón extremo de la provincia segoviana había sido repoblada por moros y judíos y se produjo el milagro de que Alá, Moisés conviviesen en plena armonía practicando usos y costumbres, ritos, intercambiables, diciendo ojalá cuando les acuciaba un deseo de que algo ocurriese, o pronunciando el nombre de Jesús al estornudar al besar el pan cuando la hogaza se caía de la mesa. Estuvieron de tertulia ellos dos dándole tientos al jarro hasta la madrugada. Yo me dormí como un bendito

 

VIVA SÁNCHEZ CON DOS COJONES


Un genocidio es un genocidio y un deicidio es un deicidio. No hay más. Sánchez, el único líder europeo y puede decirse que global se ha plantado para definir por su nombre el exterminio de un pueblo. Es un español con dos cojones. A la verdad no hay que tenerla miedo ni andar con circunloquios y eufemismos. ¿Terrorista decía usted? Pero si son los sionistas los inventores del tiro en la nuca. Recordemos al Irgun, la voladura del hotel David de Jerusalén. Ariel Sharon Sabra y Shatila. Los mentores de ETA, el 11M, el derribo de las torres gemelas. Y todo un largo etcetera de maldades y crueldades Ahora me convenzo de que Sánchez frente a la furibunda carcundia es un tio con dos cojones. Ellos se retraen a 1492 pero si de España no salió ni un diez por ciento tras el mandato de los Reyes Católicos. No hubo bombas ni destrucción de casas. Los que se fueron consigo se llevaron la llave y los que se quedaron se hicieron curas monjas o frailes Y no se cerraron las aljamas que siguieron administrando los dineros del pobre. Aquí judías son las grandes familias, los Mendoza, los Alba, los Medina Sidonia que siempre tuvieron mando en plaza. Para demostrar que eran conversos colocaban ristras de morcillas, jamones y torreznos en la ventana de sus viviendas, cuando solo manducaban olla podrida los viernes. Esto es, querían pregonar que comían jalufo guardando el sabat de ocultis para equivocarnos a todos. Los sionistas son expertos en el arte de maldecir, de engañar,  de vampirizar  y de manipular,  la historia, acaso porque carecen de historia. Fueron un pueblo movedizo que no echa raíces  con la casa a cuestas como los caracoles. Por eso lo llaman el pueblo errante. Son temidos, pero no los quiere nadie.