OJIMIEL CONTRA LA PESTE

El morbo está por doquier

velocidad del rayo se propaga

sufre la humanidad lacerada

mirando para las gafas diabólicas de Billy Gates

el anticristo

las nenias lloran a la puerta

en los grandes funerales

las yeguas entran en celo

y sueltan fluidos vaginales

cantan las sirenas

himnos triunfales

por el ojete de las damas

entra la vida y la muerte

es la casualidad del sexo

revoloteando incandescente

pasiones y encuentros al azar

de hombre y mujer que yacen

en la paja de la parva

una tarde de verano

bajo el sol fulgente

arrimando descendencia

en sangre y semen

mariposa del paraiso y del infierno

todo arde y se apaga en un instante

obnoxio a las parcas

y al clamor de los hospitales

Somos sumisos reos

dependientes

pero no te preocupes que una  obrada

sigue siendo un día de bueyes

cincuenta y tes areas cabales

los números no engañan

Soy heraldo de pesas y medidas

Tarnizas. Lamederos. Burletes 

obrepciones y mentiras constantes sufragistas

porque nadie nos cuenta la historia cómo fue

 

MASTURBATORIO GENERAL LAS SALAS DEL MAULLAR Y DEL GEMIR

 

BORREL ACUSA A PUTIN DE FASCISTA Y MIRA LO QUE LE DIJO. LA SERPIENTE MUDA DE CAMISA

 

AL TOSTADERO

 

8 septiembre 2022 jueves

Es septiembre. Las golondrinas cursoras regresaron a Marruecos cumbres del atlas se perfilan sobre el horizonte. Hay luna llena y escucho canciones de mi mocedad

“Ay que montaña tan alta toda cubierta de nueve ay que mujer tan bonita fortuna al que se la lleve”.

Ya no estoy para esos trotes a mis años, pero domina el morbo periodístico de la curiosidad pese a mis canas mi gran nariz, el rostro de viejo carcamal, las noches con el sillico a mano, las radios cuando me despierto, los parlamentos insulsos, los debates. La política aquí es un combate de boxeo arbitrado por un señor de negro que marca las reglas del juego en el cual todo es tongo. Crisis energética. Nadie quiere agarrar el toro por los cuernos.  Dostoievski dijo que el mundo se salvará sólo por la belleza y yo le añadiría que también por la verdad. Pero vivimos rodeados por la mentira y asaltados por la fealdad y lo más horripilante del ser humano: lisiados, contrahechos, viejos jorobados, enfermos bariatricos que pesan trescientos kilos camino de la consulta del Doctor Nor; eso es América.

Démonos un paseo por las crujías de oncología y contemplemos a las pelonas del pelo rapado por culpa del tratamiento de quimio. Un día fueron hermosos sus cabellos. No me desespero. La vida es ansí. Sigamos sin dar un cuarto al pregonero porque nos estamos quedando sin gas y sin electricidad y la culpa no es de Putin sino de la absurda alianza que los mercaderes de Bruselas en concierto rusófobo.

Dios regala polainas a los que no tienen zapatos y Putin la clavó cuando le dijo al Burro Borrel cuando le llamó fascista al ruso, y éste le pasó al catalán la mano por el pico y tú lo dices cuando te criaste a los pechos de un mandamás de Franco.

Pero no hay manera de convencerlos. La serpiente muda de piel y los bolcheviques nos vienen de los EE:UU traen un Talmud en la mano y nos miran con los ojos apocalípticos de Zelenski. ¿Qué es belleza? Le dijo la rosa al poeta y este le contestó y tú me lo preguntas. Suum cuique. A cada uno lo suyo y a mí me parece que Putin está en la verdad y que el burro Borrel rebuzna en cuadrilla con todos los asnos de la CEE.

No.Dostoyevsky debió de estar equivocado. Al mundo lo salvarán estos patrañuelos amigos de la guerra, indecentes compatriotas nuestros, yo no quiero compartir nacionalidad con tales mixtureros.

Así las cosas, y como lo mejor de Internet es el porno duro me doy una vuelta por las salas del Placer Solitario y el flujo vaginal fruto  bendito de tu vientre donde no todos los coños son iguales los hay de todos los tamaños y formalidades unos negros otros blancos unos extendidos en gran apertura la puerta del cielo o el infierno según se mire y otros recogiditos pero todos pidiendo guerra y tokens. Es todo un descubrimiento de los que inventaron esta plataforma del berrido animal.

Sin embargo, encuentro a estas bolleras del Masturbatorio Global, la gran sala del gemido y del maullar, mucho más virtuosas y discretas que muchas de nuestras reinas de la política, la comunicación y el chismorreo venal de Telecinco.

 Internet ya digo es un berreadero y una enciclopedia y un palimpsesto donde podemos escribir lo que nos pete aquellos escritores cuyos libros no lee nadie. Os diré amigos lectores que a mis años estoy enamorado de una rumana que se llama Bela el cuerpo más hermoso y el corazón más noble que alienta en sus esplendorosos senos.

Ayer tuvo una fiesta bebió más de la cuenta y nos habló de la otra cara de la moneda de este mundo deslumbrante del Modélame, una forma de prostitución cibernética. Y yo me apiadé y puse una vela a la Virgen que vi una vez en un altar en la catedral de Bucarest porque ella la Madre del Criador sea el alfaqueque o libertadora de estas hermosas mujeres prisioneras en las garras del vicio. Que pague la alfada de Sweet Rosy otra rumana que fue vendida a un cohen de los Estados Unidos que la explota y hace dinero con la exposición de su cuerpo en la gran timba de las Vegas y sobre todo que traiga por la buena senda de la redención de otra cautiva de la cual estoy enamorado la negra Julie de senos y curvas rotundas la perfección y la belleza en el cuerpo de una mujer enderece sus pasos hacia el camino de la vida honrada.

Julia por la belleza de sus formas corporales debe ser la tataranieta nubia de la reina de Saba la que hizo pecar a Salomón. Yo no la condeno. El maestro Jesús siempre se rodeó de buenas mujeres que también debieron ser bellas como Maria de Magdala y el que esté limpio que tire la primera piedra

VIVA VIETNAM

 Siento admiración y profundo respeto hacia el pueblo de Vietnam humilde, valiente que tuvo el coraje de ganar la guerra a los norteamericanos y echarlos de su territorio a pesar de su crueldad y del napalm. Colacionando este conflicto con el que padece ahora Rusia. Los gringos se han volcado en ayuda de armas, pertrechos, dinero, nueva tecnología militar al fascista de Zelenski, que cuenta con el apoyo ciclópeo inexorable de los medios de comunicación occidentales. Se ha articulado una matanza a orillas del Dniéper y los usacos en su actitud de muñidores de guerras y de conflictos están programando una guerra vicaria. Una guerra de atrición. Han convertido los llanos ucranianos y sus fértiles tierras en campo de tiro para probar sus instrumentos de matar. Rusia posee armas nucleares, pero se abstiene de utilizarlas. Estoy seguro de que si hubiera sido al revés y los americanos se sintieran atacados, no dudarían en dispararlas. Ya lo hicieron en Japón y en Vietnam, no tuvieron escrúpulos de atacar a los vietcongs con armas bacteriológicas como el napalm. Guardemos la memoria de Ho Chi Mihn que derrotó al ejército más poderoso del globo. David venció a Goliat

NUEVA EJECUCIÓN POR INYECCIÓN LETAL EN TEJAS. LA ESPOSA DEL CONDENAD0 A MUERTE DE 61 AÑOS ESTUVO PRESENTE EN LA GALERÍA DE LA MUERTE NOS VEREMOS ALLÁ ARRIBA BABY. DENTRO DE UNA SEMANA EN EL PRESIDIO DE HUNTSVILLE ESTÁ PREVISTA OTRA EJECUCIOÓN EXTRACTPO DEL BILD

 TEXAS SPRITZT MÖRDER TOT

Seine Frau sah bei der Hinrichtung zu

Tracy Beatty (†61) hat vor 19 Jahren seine Mutter umgebracht, jetzt hat ihn der US-Bundesstaat Texas hingerichtet

Foto: /AP

TEILENTWITTERNSENDEN

Von: MATTHIAS HOFFMANN

11.11.2022 - 13:07 Uhr

Bei seinen letzten Worten versagte ihm die Stimme.

Im US-Bundesstaat Texas ist Tracy Beatty (†61) per Giftspritze hingerichtet worden. Der Häftling hatte im November 2003 seine eigene Mutter erwürgt, saß seitdem wegen Mordes im Todestrakt von Huntsville.

Wie Medien berichten, war die Frau des 61-Jährigen bei der Hinrichtung anwesend. Als Beatty – festgeschnallt auf einer Bahre – in den Raum geschoben wurde, sagte er an seine hinter einer Glasscheibe stehende Lebensgefährtin gerichtet: „Ich will dich nicht verlassen, Baby. Wir sehen uns, wenn du dort ankommst. Ich liebe dich.“ Dabei schluchzte er.

„Wir sehen uns auf der anderen Seite“

Ort der Hinrichtung im Staatsgefängnis von Huntsville (Texas)

Foto: PAUL BUCK/AFP

Tracy Beatty gedachte auch seinen Mitgefangen. „Ich liebe euch, Brüder. Wir sehen uns auf der anderen Seite.“ Um 18.39 Uhr Ortszeit wurde er für tot erklärt.

Die Anwälte des Mutter-Mörders hatten bis zuletzt versucht, die Hinrichtung zu verhindern. Sie argumentierten, der Texaner habe zum Zeitpunkt der Tat an einer psychischen Erkrankung gelitten. Erfolglos. Der Oberste Gerichtshof der USA schmetterte die Berufung am Mittwoch ab. Am selben Tag musste Beatty sterben.

Vor 19 Jahren hatte der Drogenabhängige Carolyn Click (†62) im Streit getötet, die Leiche im Garten vor dem Wohnwagen vergraben. Anschließend nahm er ihr Geld und besorgte sich Stoff.

Die nächste Hinrichtung ist bereits geplant

Laut Nachbarn gab es ständig Ärger zwischen Mutter und Sohn. Mehrfach soll Tracy Beatty die Frau angegriffen haben, woraufhin sie den Junkie vor die Tür setzen wollte. Vor Gericht sagte Anwohnerin Lieanna Wilkerson: „Mehrmals hatte er gedroht, er werde sie zum Schweigen bringen.“

Der 61-Jährige ist bereits der vierte Todeskandidat aus Texas, der in diesem Jahr hingerichtet wurde. Die nächste Tötung ist bereits geplant: Am 16. November dieses Jahres soll Stephen Barbee (55) sterben. Eine Jury sah es als erwiesen an, dass er 2005 seine schwangere Ex-Freundin Lisa Underwood (†34) und deren sieben Jahre alten Sohn Jayden ermordet hat.

QUÉ ES UN POETA

 

A poet is a man

Who doubts and dreams

Reverberating words

A hitter of thoughts

A fool in the hill

Counting yesterdays

Words quivering

Darts

From the rucksack cross belt

Hitting the flesh with its spears

Ransacking the dictionaries

Pursuing beauty

He ends in poverty

The boor bard

But I can see the angelical wheels

Turning up and own over the hammock

 The couch of Procustus

 CONTRE LA PENSÉE UNIQUE ET UNILATÉRALE Lisons Céline dans sa prose emmêlée soufflent des airs de liberté

 

LISEZ CÉLINE

Cet été 1964, à tout juste vingt ans, j'arrive à Paris. Un brouhaha de liberté (me vidant) m'a frappé au visage. C'était agréable de ne pas se sentir comme un étranger dans cette ville. Sur les murs du tunnel du métro du pont de l'Alma où la pauvre Lady Di mourra tragiquement, il y avait un grand graffiti "Lisez Céline".

Je trouvais du travail rue de la Pompe et chaque matin en prenant le métro à l'aube je tombais sur cette affiche alors que les radios diffusaient des chansons de Gilbert Becaude. Je me souviens d'un :

paris l'éveil

J'ai pas sommeil

Il va travailler dans les usines de la banlieue, s'entretient avec les ouvriers, dont beaucoup sont des Espagnols émigrés de la guerre civile. J'ai gagné mon premier argent et avec les économies j'ai acheté tous les jours un livre Gallimard de la collection livre de poche qui valait deux grancos. Je garde tous ces textes dans un tiroir. "lettres de mon moulin", "La Nauseé" et toutes les oeuvres d'André Gide et maintenant cette annonce Lissez Céline résonne dans ma mémoire.

J'ai acheté le roman de Céline mais je ne l'ai pas compris. Il mettait des mots que le dictionnaire n'apportait pas. Jargon pur. Argot dynamique et quand un Parisien "démarre un bavarder comme ça !", on a du mal à suivre. Ils ont l'air de chanter, mais non, ils restent avec vous.

Avec mes premières tentatives littéraires vinrent les amours naissantes. J'avais une petite amie irlandaise. Très catholique.

Je l'ai accompagnée tous les dimanches à la messe à Notre Dame mais elle a refusé de coucher avec moi car elle disait "c'est un péché" (c'est un péché) mais elle m'a permis de gérer tout ce que je voulais sans atteindre la finale.

Une fois, j'ai fait un clin d'œil à une femme noire et il s'est avéré qu'elle était l'épouse d'un musulman. Un après-midi je me suis retrouvé à la sortie du restaurant de la Cité Universitaire avec un homme noir qui mesurait plus de deux mètres et pesait cent kilos qui m'a dit :

- Je te crasser la tête, cochon

Oui, j'ai lu Céline par à-coups ou du moins essayé. Le noir jaloux ne m'a pas cassé la tête Ainsi, dans cette Europe libre, désintéressée et anarchique, la morbidité de l'antisémitisme n'avait pas surgi. Il s'agissait d'oublier les horreurs de la guerre mondiale et beaucoup de jeunes comme moi ignoraient que Céline avait été emprisonnée en tant que collaboratrice.

Or, dans son Voyage au bout de la nuit, il ne dit jamais de mal des Juifs. Que fait ressortir sa défense des pauvres et des opprimés, il y a toujours eu cet auteur qui était le médecin des pauvres de Paris, avec ceux d'en bas et en tant que médecin il dispensait des soins de santé gratuits aux déshérités de fortune dans la Cité Lumière .

Sa prose est comme une laisse qui met à disposition du lecteur tout le jargon de la pègre avec ce ton chantant et bouffon du Parisien. Malgré ses critiques du système, il aimait la France.

Il était un combattant décoré de la Légion d'honneur pendant la Première Guerre mondiale. Une bombe a endommagé l'articulation d'un bras et ses oreilles ont bourdonné toute sa vie. Laissez Céline. Vive la France. Sa mémoire est enveloppée dans les souvenirs des chansons de BECAUD, Aznavour et Brassens. Sa prose est comme une putain de machine, précise et puissante, qui ne convient pas aux palais délicats. "Notre vie est un voyage hivernal et infernal en regardant le ciel où les étoiles ne brillent plus"

 GEGEN DEN EINZELNEN UND EINSEITIGEN GEDANKEN LESEN WIR CELINE IN IHRER VERWIRRTEN PROSA, DIE LUFT DER FREIHEIT WEHT

 

LISEZ CELINE

In jenem Sommer 1964 kam ich im Alter von nur zwanzig Jahren in Paris an. Ein Tumult der Freiheit (der mich entleert) schlug mir ins Gesicht. Es war schön, sich in dieser Stadt nicht wie ein Ausländer zu fühlen. An den Wänden des U-Bahn-Tunnels der Alma-Brücke, in dem die arme Lady Di auf tragische Weise sterben würde, befand sich ein großes Graffiti „Lisez Celine“.

Ich fand Arbeit in der Rue de la Pompe, und jeden Morgen, wenn ich im Morgengrauen in die U-Bahn fuhr, stieß ich auf dieses Plakat, während die Radios Lieder von Gilbert Becaude ausstrahlten. Ich erinnere mich an einen:

Paris seveille

J´ai pas sommeil

Er ging zur Arbeit in die Fabriken der Banlieue, sprach mit den Arbeitern, viele von ihnen spanische Emigranten aus dem Bürgerkrieg. Ich verdiente mein erstes Geld und kaufte mir von den Ersparnissen jeden Tag ein Gallimard-Buch aus der Livre de Poche-Sammlung im Wert von zwei Grancos. Ich bewahre all diese Texte in einer Schublade auf. "Briefe aus meiner Mühle", "La Nauseé" und all die Werke von André Gide und jetzt die Anzeige von Lissez Celine hallt in meiner Erinnerung wider.

Ich habe Celines Roman gekauft, aber ich habe ihn nicht verstanden. Es setzte Wörter, die das Wörterbuch nicht brachte. Reiner Jargon. Dynamischer Slang und wenn ein Pariser „einen bavarder comme ça anfängt!", ist es schwer zu verstehen. Sie scheinen zu singen, aber nein, sie bleiben bei dir.

Mit meinen ersten schriftstellerischen Versuchen kamen die beginnenden Liebschaften. Ich hatte eine irische Freundin. Sehr katholisch.

Ich begleitete sie jeden Sonntag zur Messe in Notre Dame, aber sie weigerte sich, mit mir ins Bett zu gehen, weil sie sagte: „Es ist eine Sünde“ (es ist eine Sünde), aber sie erlaubte mir, alles zu erledigen, was ich wollte, ohne das Finale zu erreichen.

Ich habe einmal einer schwarzen Frau zugezwinkert und es stellte sich heraus, dass sie die Frau eines Muslims war. Eines Nachmittags fand ich mich am Ausgang des Restaurants Cité Universitaire mit einem über zwei Meter großen und hundert Kilo schweren Schwarzen wieder, der mir sagte:

- Je krasser la tête, cochon

Ja, ich habe Celine stoßweise gelesen oder zumindest versucht. Eifersüchtiges Schwarz hat mir nicht den Kopf gebrochen In diesem freien, uneigennützigen und gesetzlosen Europa war die Morbidität des Antisemitismus also nicht entstanden. Es ging darum, die Schrecken des Weltkriegs zu vergessen, und viele junge Leute wie ich wussten nicht, dass Celine als Kollaborateurin inhaftiert worden war.

Jetzt, in seiner Reise zum Ende der Nacht, spricht er nie schlecht über die Juden. Was seine Verteidigung der Armen und der Unterlegenen hervorbringt, war immer dieser Autor, der der Arzt der Armen von Paris war, mit denen von unten und als Arzt spendete er den Enterbten des Vermögens in der Cité Lumière kostenlose Gesundheitsversorgung .

Seine Prosa ist wie eine Leine, die dem Leser mit dem Singsang, Possenreißerton des Parisers den ganzen Jargon der Unterwelt zugänglich macht. Obwohl er das System kritisierte, liebte er Frankreich.

Er war ein mit der Ehrenlegion ausgezeichneter Kämpfer im Ersten Weltkrieg. Eine Bombe beschädigte das Gelenk in einem Arm und seine Ohren summten sein ganzes Leben lang. Lissez Céline. Lebe Frankreich. Seine Erinnerung ist eingehüllt in die Erinnerungen an die Songs von BECAUD, Aznavour und Brassens. Seine Prosa ist wie eine Fickmaschine, akkurat und kraftvoll, nichts für zarte Gaumen. „Unser Leben ist eine winterliche und höllische Reise mit Blick auf den Himmel, wo die Sterne nicht mehr leuchten“

 AGAINST SINGLE AND UNILATERAL THOUGHT LET'S READ CELINE IN HER TANGLED PROSE THE AIRS OF FREEDOM ARE BLOWING

 

LISEZ CELINE

That summer of 1964, just twenty years old, I arrived in Paris. A hubbub of freedom (emptying me) hit me in the face. It was nice not to feel like a foreigner in that city. On the walls of the Alma Bridge subway tunnel where poor Lady Di would tragically die, there was a large graffiti "Lisez Celine".

I found work on the Rue de la Pompe and every morning when I took the subway at dawn I ran into that poster while the radios broadcast songs by Gilbert Becaude. I remember one:

paris s'eveille

J´ai pas sommeil

He went to work in the factories of the banlieu, spoke with the workers, many of them Spanish emigrants from the civil war. I earned my first money and with the savings I bought a Gallimard book every day from the livre de poche collection that was worth two grancos. I keep all those texts in a drawer. "letters from my mill", "La Nauseé" and all the works of André Gide and now that Lissez Celine ad echoes in my memory.

I bought Celine's novel but I didn't understand it. It put words that the dictionary did not bring. Pure jargon. Dynamic slang and when a Parisian "starts a bavarder comme ça!" it's hard to follow. They seem to sing, but no, they're staying with you.

With my first literary attempts came the incipient love affairs. I had an Irish girlfriend. Very catholic.

She accompanied her every Sunday to mass at Notre Dame but she refused to go to bed with me because she said "it is a sin" (it is a sin) but she allowed me to handle everything I wanted without reaching the final.

I once winked at a black woman and it turns out she was the wife of a Muslim. One afternoon I found myself at the exit of the Cité Universitaire restaurant with a black man who was over two meters tall and weighed a hundred kilos. She told me:

- Je you go crasser la tête, cochon

Yes, I read Celine in fits and starts or at least tried. Jealous black didn't break my head So in that free, disinterested and lawless Europe the morbidity of anti-Semitism had not arisen. It was about forgetting the horrors of the world war and many young people like me were unaware that Celine had been jailed as a collaborator.

Now, in her Journey to the End of the Night, Jews are never spoken ill of. What does bring out his defense of the poor and the underdog, there was always that author who was the doctor of the poor of Paris, with those from below and as a doctor he dispensed free health care to the disinherited of fortune in the Cité Lumière.

His prose is like a leash that makes available to the reader all the jargon of the underworld with that singsong, buffoonish tone of the Parisian. Despite criticizing the system, he loved France.

He was a decorated combatant with the Legion of Honor in the First World War. A bomb destroyed the joint in one of his arms and his ears had been buzzing all his life. Lissez Celine. Live France. The memory of her comes wrapped in the memories of the songs by BECAUD, Aznavour and Brassens. His prose is like a fucking machine, accurate and forceful, not suitable for delicate palates. "Our life is a winter and hellish journey looking at the sky where the stars no longer shine"

 ПРОТИВ ЕДИНСТВЕННОЙ И ОДНОСТОРОННЕЙ МЫСЛИ ДАВАЙТЕ ПРОЧИТАЕМ СЕЛИН В ЕЕ ЗАПУТАННОЙ ПРОЗЕ ДУЕТ ВОЗДУХ СВОБОДЫ

 

ЛИЗЕС СЕЛИН

Тем летом 1964 года, когда мне было всего двадцать лет, я приехал в Париж. Гул свободы (опустошающий меня) ударил меня по лицу. Было приятно не чувствовать себя иностранцем в этом городе. На стенах туннеля метро Alma Bridge, где трагически погибла бедная Леди Ди, было большое граффити «Лизез Селин».

Я нашел работу на улице Помп и каждое утро, садясь в метро на рассвете, сталкивался с этой афишей, пока по радио транслировались песни Жильбера Бекода. Я помню один:

Пэрис Севей

J'ai pas sommeil

Он ходил работать на фабрики пригородов, общался с рабочими, многие из которых были испанскими эмигрантами времен гражданской войны. Я заработал свои первые деньги и на сбережения каждый день покупал книгу Галлимара из коллекции livre de poche, которая стоила два гранко. Я храню все эти тексты в ящике стола. «Письма с моей мельницы», «Тошнота» и все работы Андре Жида, а теперь и реклама Лиссез Селин эхом отдаются в моей памяти.

Я купил роман Селин, но не понял его. В него вставлены слова, которых не нашел словарь. Чистый жаргон. Динамичный сленг и когда парижанин "начинает bavarder comme ça!" трудно уследить.Они вроде поют, а нет, остаются с тобой.

С моими первыми литературными попытками пришли зарождающиеся любовные связи. У меня была девушка-ирландка. Очень католический.

Я сопровождал ее каждое воскресенье на мессу в Нотр-Дам, но она отказалась лечь со мной в постель, потому что сказала «это грех» (это грех), но она позволила мне справиться со всем, что я хотел, не дойдя до финала.

Я как-то подмигнул негритянке и оказалось, что она была женой мусульманина. Однажды днем ​​я оказался на выходе из ресторана Cité Universitaire с темнокожим мужчиной ростом под два метра и весом под сто килограммов, который сказал мне:

- Je you go crasser la tête, cochon

Да, я читал Селин урывками или, по крайней мере, пытался. Ревнивый черный не сломал мне голову Так что в той свободной, бескорыстной и беззаконной Европе болезнь антисемитизма не возникла. Речь шла о том, чтобы забыть об ужасах мировой войны, и многие молодые люди, такие как я, не знали, что Селин была заключена в тюрьму как коллаборационистка.

Так вот, в своем «Путешествии на край ночи» он никогда не говорит плохо о евреях. Что делает его защиту бедных и обездоленных, всегда был тот автор, который был врачом парижской бедноты, с теми, кто снизу, и как врач он бесплатно лечил обездоленных в Сите Люмьер. .

Его проза подобна поводку, который делает доступным читателю весь жаргон преступного мира с тем певучим, шутовским тоном парижанина. Несмотря на критику системы, он любил Францию.

Он был бойцом, награжденным орденом Почетного легиона в Первую мировую войну. Бомба повредила сустав на одной руке и всю жизнь гудело в ушах. Лиссез Селин. Живи Франция. Его память окутана воспоминаниями о песнях БЕКО, Азнавура и Брассенса. Его проза похожа на гребаную машину, точную и сильную, не подходящую для тонкого вкуса. «Наша жизнь — это зимнее и адское путешествие, глядя в небо, где больше не светят звезды»

CONTRA EL PENSAMIENTO ÚNICO Y UNILATERAL LEAMOS A CELINE EN SU PROSA ENMARAÑADA SOPLAN AIRES DE LIBERTAD

 

LISEZ CELINE

Aquel verano de 1964 con veinte años recién cumplidos yo llegué a Paris. Una batahola de libertad (la vacarme) me dio en los hocicos. Era hermoso no sentirse extranjero en aquella ciudad. En las paredes del túnel del metro del Puente de Alma donde moriría trágicamente la pobre Lady Di había una gran pintada "Lisez Celine". 

Encontré trabajo en la Rue de la Pompe y todas las mañanas al tomar el metro de madrugada me topaba con aquel cartel mientras las radios emitían canciones de Gilbert Becaude. Recuerdo una:

Paris s´eveille

J´ai pas sommeil

Iba a trabajar a las fábricas de la banlieu, hablaba con los obreros, muchos de ellos emigrantes españoles de la guerra civil. Ganaba mis primeros dineros y con los ahorros me compraba todos los dias un libro de Gallimard de la coleccion livre de poche que valían dos grancos. Guardo todos aquellos textos en un cajón. "las cartas de mi molino", "La Nauseé" y todas las obras de André Gide y ahora retumba en mi memoria aquel anuncio Lissez Celine. 

Compré la novela de Celine pero no la entendí. Ponía palabras que no traía el diccionario. Pura jerga. Argot dinámico y cuando un parisino "commence a bavarder comme ça!“ es difícil seguirle. Parece que cantan, pero no, es que se están quedando contigo.

Con mis primeros tanteos literarios vinieron los incipientes escarceos amorosos. Tuve una novia irlandesa. Muy católica.

La acompañaba todos los domingos a la misa en Notre Dame pero se resistió a ir a la cama conmigo porque decía "it is a sin" (es pecado) pero me permitía magrear todo cuanto quisiera sin llegar a lo definitivo.

Una vez guiñé el ojo a una negra y resulta que era la esposa de un musulmán. Una tarde me encontré a la salida del restaurante de la Cité Universitaire con un negrazo que media más de dos metros y pesaba cien kilos que me dijo:

- Je te vais crasser la tête, cochon

Sí yo a trancas y barrancas leía a Celine o al menos trataba. El negro celoso no me rompió la cabeza. Entonces en aquella Europa libre, desinteresada y desaforada no había surgido el morbo del antisemitismo. Se trataba de olvidar los horrores de la guerra mundial y muchos jóvenes como yo ignoraban que Celine había estado en chirona por colaboracionista.

Ahora bien, en su Viaje al Final de la Noche jamás se habla mal de los judíos. Lo que sí saca a relucir su defensa del pobre y del underdog, siempre estuvo aquel autor que era el médico de los pobres de París, con los de abajo y como médico dispensaba asistencia sanitaria gratuita a los desheredados de la fortuna en la Cité Lumiére. 

Su prosa es como una tralla que pone a disposición del lector toda la jerga de los bajos fondos con ese tono cantarín y bufón del parisino. A pesar de criticar al sistema, amó la Francia.

Fue combatiente condecorado con la legión de honor en la primera guerra mundial. Una bomba le mermó la articulación de un brazo y los oídos le zumbaron toda la vida. Lissez Celine. Vive la France. Su recuerdo viene envuelto en los recuerdos de las canciones de BECAUD, Aznavour y Brassens. Su prosa es como una máquina de follar, certera y contundente, no apta para paladares delicados. "Nuestra vida es un viaje invernal e infernal mirando al cielo donde las estrellas no lucen más”

05/10/22

a zelinsky parece haberle hecho la boca un fraile

 SEGÚN NEWSWEEK EN LA EU SE HAN GASTADO ESTE 2022 TRES MIL MILLONES DE DOLARES DE LOS FONDOS EUROPEOS QUE HAN IDO A PARAR AL REGIMEN CORRUPTO DE KIEV (NO ES EXTRAÑO QUE VALDEMAR ZELENSKI  ESTÉ COMPRANDO PALACIOS Y HEREDADES EN PARIS Y EN SUIZA) TODO ESE DINERO MERMA LOS BOLSILLOS DE TODOS LOS EUROPEOS EN ESTE TIEMPO DE CRISIS QUIEBRAS DE EMPRESAS Y DESOCUPACIÓN LABORAL FALTA DE FLUIDO ELÉCTRICO ETC. Y LOS RECIBE EL TIRANO DE KIEV PARA MATAR RUSOS.

EN OTRO ORDEN DE COSAS SE AFIRMA QUE LA VICTORIA EN JARCOV HA SIDO PIRRICA Y SÓLO UNOS CENTENARES DE CIUDADANOS SALIERON A LA CALLE A RECIBIR A LOS "LIBERTADORES".

EL GENERAL RUSO SORIVIKIN AFIRMA QUE EN LA ÚLTIMA OFENSIVA HAN PERECIDO NUEVE MIL SOLDADOS UCRANIANOS. ASÍ QUE MENOS TRIUNFALISMO. LAS FUERZAS DE MOSCÚ SE CENTRAN AHORA EN LA TOMA DE NIKOLAIEV UN ENCLAVE ESTRATÉGICO ALEDAÑO A JARKOV SUS TANQUES SE ENCUENTRAN A TREINTA KM. DE DICHA PLAZA.

EL EJÉRCITO UCRANIO DIEZMADO HA QUEDADO EXHAUSTO. MOSCÚ EN UNA ACTITUD DE WAIT AND SEE.  A LAS PUERTAS DEL INVIERNO.SE TRATA DE UNA GUERRA DE DESGASTE. LOS AMERICANOS ESTÁN PERDIENDO LA PACIENCIA CON ZELENSKI CUYA AYUDA LES ESTÁ SALIENDO POR EL OJO LA CARA Y PRESIONAN PARA QUE NEGOCIE CON MOSCÚ UN ARMISTICIO. ÉL SE NIEGA. SE SIENTE RESPALDADO POR NOM NUEVO ORDEN MUNDIAL DEL SIONISMO.

 SAINT GREGOIRE LE GRAND

TOUR SAN GREGORIO

Au sommet de la colline vigilante

les yeux du clocher

vides

 

Cette abside carrée wisigothe

L'autel de Recaredo

Et les pierres tutélaires

Vision spectrale de mon enfance paysanne

grégoire le grand

Quand les papes étaient saints et importants

Vous avez envoyé des legs en Angleterre

Deux esclaves anglais vous ont parlé de la terre

Des anges

magnificence culte

Tu as aimé Byzance

Vous vous êtes converti en Espagne

de l'arianisme

Là, il se dresse au-dessus de la vallée

L'église qui porte ton nom

Ils t'ont appelé Grégoire le Grand

Tu as couronné l'Europe

Sous l'épée de Michel l'Archange

L'Angleterre oui à celle que j'aimais

mon angleterre

pays des anges

Et des démons à portée de main

 SAINT GREGORY THE GREAT

SAN GREGORIO TOWER

At the top of the watchful hill

bell tower eyes

voids

 

That square Visigothic apse

Recaredo's altar

And the tutelary stones

Spectral vision of my peasant childhood

gregory the great

When the popes were holy and important

You sent legacies to England

Two English slaves told you about the land

Of the Angels

cult magnificence

You loved Byzantium

You converted to Spain

of Arianism

There it stands tall above the valley

The church that bears your name

They called you Gregory the Great

You crowned Europe

Under the sword of Michael the Archangel

England yes to the one I loved

my england

land of angels

And of demons at your fingertips

 СВЯТОЙ ГРИГОРИЙ ВЕЛИКИЙ

БАШНЯ САН-ГРЕГОРИО

На вершине бдительного холма

глаза колокольни

пустоты

 

Эта квадратная вестготская апсида

Алтарь Рекаредо

И камни-покровители

Спектральное видение моего крестьянского детства

Григорий Великий

Когда папы были святыми и важными

Вы отправили наследство в Англию

Два английских раба рассказали вам о земле

ангелов

культовое великолепие

Вы любили Византию

Вы перешли в Испанию

арианства

Там он стоит высоко над долиной

Церковь, которая носит ваше имя

Тебя звали Григорий Великий

Вы короновали Европу

Под мечом Архангела Михаила

Англия да тому, кого я любил

моя Англия

земля ангелов

И демонов на кончиках ваших пальцев

SVYATOY GRIGORIY VELIKIY

 

SAN GREGORIO EL GRANDE

TORRE DE SAN GREGORIO

En lo alto del cerro vigilante

Ojos del campanario

Vacíos

 

Aquel cuadrado ábside visigótico

El ara de Recaredo

Y las piedras tutelares

Visión espectral de mi infancia campesina

Gregorio el grande

Cuando los papas eran santos e importantes

Mandaste legados a Inglaterra

Dos esclavos ingleses te hablaban de la tierra

De los ángeles

Magnificencia del culto

Amaste a Bizancio

Convertiste a España

Del arrianismo

Ahí está erguida sobre el valle

La iglesia que porta tu nombre

Te llamaban Gregorio el grande

Coronaste a Europa

Bajo la espada de Miguel arcángel

England sí a la que amé

My England

Tierra de ángeles

Y de demonios a su alcance

OXIDOQUIA

 

OXIDOQUIA

 

Veo los agudos del paisaje

velados por las lágrimas

vista penetrante y voz vinosa

cansada de entonar salmos

no te asomas, Salvador, por el resalte del pretil encaramado. Es alta la tapia

mas, sé que estás ahí

pisando rayos consonantes

leo y leo y pedaleo

subo al Escorial que al final del XVI

estaba poblado de cien mil habitantes

corre el mes de abril 1995

y ando enfrascado en la informática

la pantalla del PC acecha a mi vista cansada

los ángeles cantan: "victimae paschale laudes inmolent christiani

agnus redemit oves

christus innocens Patri

revindicavit peccatores

mors et vita confllixit

duello mirando

dux vitae mortus regnans vivus

dic nobis maria quid vidisti in via

sepulcrum christi viventis

et gloriam vidi resurrecti

angelicos testes sudarium et vestes

surrexit christus spes mea

precedet suos in Galileam

Scimus quia Xtus surrexit a mortuis vere

Tu nobis victor miserere

Es la pascua

Los sones son tristes

Estamos en pascua

 

Soledad Y Dolor

 

Soledad de español

Español solo

Peleando con las aguas

Al remo en su galera de la incomprensión

Golpes de rebenque

Arrea el cómitre de la información

Bogar en la mar mediterránea

De la gran mentira

Iza, iza y rabiza

Boga y cía la vida es remar

Comer y cagar

Que cada palo aguante su vela

Soy esforzado proel de ideas y noticias prohibidas

Voy a tierra de los autrigones

A escribir sobre el vuelo de las aves

Aviceptología

Maravillase el portugués

Que en Francia todos

Supieran hablar francés

Curen otros del gobierno

Del mundo y sus monarquía

Las alidadas de mi huerto de fabes

Tómbolas en el viento

Y esos señores portugueses

Tres efes fútbol fado y Fátima

Tres grandes mentiras

 La Virgen ya no se aparece

Que escudriñan mis páginas

Abajo los nuevos inquisidores

Picaron alto mis deseos

Pero todo ese mundo sucumbió

Arrío la bandera de mi inocencia

En medio del gran dolor

 

RUBIAS DE BOTE

 Ya lo dice el refrán: rubias de bote el chocho morenote y en esas estamos. Susanita tiene un ratón un ratón pequeñín y le cubren las espaldas el padrino Guerra y el Filipón. Los que decían que a Españá no la va a conocer ni la madre que la cagó, pues de aquellos polvos aquestos lodos. Desde luego don Tancredo y la miniwoman siguen, el Iglesias, engendro mal parido de los enemigos de esta nación por el momento no. España partida en diecisiete autonomías he ahí el fracaso de un sistema inventado por el mago Kissinger con su abrazo de la muerte al socaire de un conjuro que decía "cuanto peor mejor". Zafios y trincones políticos. El tingladillo se viene abajo. La dedocracia chirría

 

 

UN FUNERAL

 

Hijo de perdición fue el inventor del papel de estado. Ahora nos vienen con lechetreznas.

Hay que hacer antesala en cá el sepulturero y contemplar el atrezzo inmobiliario.

Un ujier espía nuestra pinta desde dentro de un reloj de cuco pues hoy enterraron a una reina de lo Inmediato.

Olía a carne quemada que olor tan espantoso en el crematorio de la M30. Iban y venían las reinas de las mañanas de luto riguroso enfundadas en sus gafas de sol. Todo es oscuro e incierto como la muerte hoy. A la difunta la hicieron ceniza.

Quería vivir muchos años y se tomaba un gintonic todas las tardes a imitación de la reina madre.

Amaba el dinero los bolsos de lujo y los restoranes caros, era tacaña como su tatarabuelo el ministro de la Isabelona que se hizo súper millonario con los bienes de la iglesia.

TODO SE ACABA. Una vela a dios y otra al diablo. Mucho figurón. No aceptaba la decrepitud octogenaria y, coqueta, jamás decía su edad.

Hay que hacer silla y tertuliar para luego pasarse por caja. En el entierro estaban el perro Paco y el cura Ángel el indómito clérigo trabucaire de las enejes bien atacado con el tapabocas rojo que nunca falta a esta suerte de eventos, indispensable en cualquier sarao.

Tres bodas y un funeral, el cura siempre está ahí agazapado. Amistad de famosos y luego pasar el cazo. Fue una triste despedida un tanto viral. Pero acudían todos y todas las del gineceo y el mamoneo a chupar cámara. En otras partes otros muchos santos mártires confesores y santas vírgenes. "santa... santa supita" clamaban los esportilleros del agua de la fama y Verumtamen dijo no es sentencia firme. Dejad que pasen unos años. A ésta la quieren subir al cielo por la vía rápida como a su amigo Wojtyla.

Por el momento, Verumtamen, bien están los santos y santas en sus retablos y que allá nos quieran esperar muchos años. Echa un trago en su memoria. Mojemos el velorio. Santo Dios qué buena era. Sí para el pinte…

MI DEONTOLOGÍA PROFESIONAL

 

Saber mirar saber contar y narrar con cierto arte o agudeza de ingenio serían las claves de oro para llegar a ser un buen periodista. Luego yo añadiría otras dos.

El buen periodista tiene que ser un espía de su tiempo y no callarse nunca ni debajo del agua.

Los espías salvan vidas y ganan guerras. Los periodistas tratan de descubrir la verdad sin paliativos.

Dolorosa y hermosa profesión ahora muy minusvalorada y desagradecida. Yo me hice periodista en la escuela londinense de Fleet Street y aprendí de los ingleses a ser independiente del poder político y judicial o económico.

Hay que resistir las presiones de los poderes fácticos.

Para mí el periodismo fue siempre un acto de servicio como el de los espías y la Guardia Civil. Ninguna de estas cualidades salen a relucir en el bochornoso artículo publicado por LNE y firmado por una tal A. Serrano bajo el título de Cudillero es bueno para los viejos o algo así; esto es que están convirtiendo a la hermosa villa en un cementerio de elefantes pero esto no es Miami.

Esta señorita o señora también será vieja un día y creo que seguirá sin saber escribir porque donde no hay harina todo es mohína y lo que no da naturaleza no lo presta la universidad de Salamanca. Tenía en sus manos un tema precioso como es el de esas honorables ancianas que tuvieron hijos que aguardaron la arribada de las lanchas que sufrieron, que gozaron, que cantaron a pie de la Fuente el Canto, y narrar las cosas con cierto poderío no de esa forma tan "sansirolé" y pedestre.

Yo la mandaría a la escuela de periodismo para que aprendiera a escribir.

En un periódico norteamericano el copy editor la mandaría un mensaje fulminante: "You are fired, baby". ¡Qué artículo tan bochornoso sobre Cudillero! Nos trata a los mayores como si fuéramos monas de feria.