RUSSLAND BEZAHLT KEINE VERRÄTER

 

Gorbatschow starb Gorby im Alter von 91 Jahren

 

De mortuis nisi bene sagt das lateinische Sprichwort. Die Verstorbenen werden mit guten Worten verabschiedet, aber es scheint mir, dass Russland Verräter gerade dann nicht bezahlt, wenn so viele kleine russische Soldaten für das Vaterland sterben, um die faschistische Bestie zu besiegen.

Man geht Schritt für Schritt durch die zufälligen Tage, Monate, Jahre, Wochen, und niemand erinnert sich an Sie, aber ich erinnere mich an die tragischen Weihnachten, die ich auf dem Bush-Gorbatschow-Gipfel an Bord eines Schiffs erlebte, das eine Bowline segelte, und in einem Sturm über dem Mittelmeer.

Dort übergab Gorbi, der einst der Junge Boabdil war, den Amerikanern den russischen Löffel. Ich war direkt neben meinem Funkgerät, ich weinte bitterlich, weil bald die Schüsse aus Timisoara fielen und der arme Ceacescu und seine Frau kurzerhand ermordet wurden. Die CIA gab den Feuerbefehl, in Europa herrschte die Gentium-Eile und bald kamen Horden von Obdachlosen von Ost nach West. Es war Zeit für den Gong der Supercofrade, dem Fürsten der Lüge und Täuschung. Der uns alle in Arambeles haben will, eine Horde von Schwachköpfen und zerlumpten Leuten. Ich fing an, Dostojewskis „Idiot“ zu lesen. Es war wie ein Hammerschlag. Viele von uns in Spanien fühlen sich nackt.

 Es war die große Kapitulation vor den dunklen Mächten. Die Katastrophe kam: Kanonenfeuer vor dem Bieli Dom (Parlament), Hungersnot, Tschetschenienkrieg, Flucht aus dem Baltikum. Russland gab auf und drückte nicht mehr auf den Abzug, aber die Amerikaner behielten die Finger auf dem Atomknopf, den sie bereits einmal gegen Japan gedrückt hatten.

 Heute hat der Westen seine Trauernden spazieren geführt. In Europa erinnern uns die Radios, die nach Gorby, dem Juden, der Lenin verraten hat, schreien, an die Klagemauer. Der Strom aus blutigem Wasser ist eine Zubia, die nicht aufhört. Es sind Tränen, die im Abwasserstrom der Scheiße sickern. Die Artischocken in meinem Obstgarten vertrocknen. Dieses Jahr werden wir keine Artischocken haben. Die Trauben sind nicht gereift, es wird wegen des heißen Sommers des 22. keinen Wein geben; Ich habe der Göttin Hénide, der Nymphe der Wiesen, eine Kerze hingestellt, damit sie die Wolken mit Wasser tränkt und den Durst unserer Dürre löscht.

Es ist mein Gebet für den Regen, weil meine Leser bereits wissen, dass ich mich im Namen der Dreieinigkeit bekreuzige, aber die niederen Götter nicht zurückziehe (Henotheismus pur und einfach). Die Katze ist schon im Sack und das trockene Stroh füllt den Herpil. Keine Eile. Sie bellen, dann reiten wir.

Der weiße Sand bedeckt die Alfaken des Artedo-Strandes. Ich ging hinunter, um den Sonnenaufgang zu sehen. Wie groß ist Gott! Ewige Ruhe, Gorby. Der Staatsmann, der sich beim besten Willen irrte. Er wird in Nowodiewitsch beigesetzt.

 

31. August 2022