• ESTE BORBÓN TAMBIÉN NOS BORBONEA
• EUNUCOS DE CRISTO
• MICJELE BIEN AMADA
• el patriarca Cirilo condenala actitud de Bartolomeos el papa ortodoxo de Bizancio y pide oraciones por la paz en Uvrania. Los sacerdotes que huardfan fidelidad a Moscú en Kiev son apaleados y asesinados. Ha nacido un cisma dentro de la ortodoxiaПатриарх Кирилл: «Призываю к усиленной молитве за каноническую Церковь н...
• A RAMIRO SOLDADO RASO VETERANO DE LA BATALLA DE BRUNETE MIRANDO PARA LA COSTERA DE LA MAR DE ARTEDO
• COCOTOLOGÍA PLEXICRACIA UNAMUNIANA
• arbas lugar magico

ESTE BORBÓN TAMBIÉN NOS BORBONEA Posted: 28 Dec 2018 11:38 PM PST FRIGIDIANO DURANTEZ UN TPONTO EN SIETE IDIOMAS LE ESCRIBIO EL DISCURSO DE NOCHEBUENA A FELIPE VI El negro del Rey de copas espadas y bastos es de esos tipos cargados de masters que ya llegarán ... a dar con una cabeza en un pesebre. Al rey le estan birlando la corona por Cataluña y sus escribas ni se enteran. Un hecho singular y lamentable. Me da la sensación de que este monarca hijo de un Borbón y de una griega está preparando su exilio dorado en Suiza y se largará la cartera bien provista de millones y España ahi te quedas. Como todos sus antecesores. Tengo la impresión de que este borbón  tasmbién nos borbonea. Ya lo ha hecho su padre, lo hiucieron sus abuelos y tatarabuelos. Su alocución navideña, como poco, fue un cachondeo ESPAÑA MI NATURA

EUNUCOS DE CRISTO Posted: 28 Dec 2018 11:13 PM PST 2o ENERO FABIÁN Y SEBASTIÁN DESNUDEMONOS TODOS EN LA FE DEL REDENTOR San Sebastián eunuco de cristo Bienaventurados aquellos que no tuvieron comercio carnal con mujeres dice el evangelio. Sebastián era pretoriano y confidente del emperador Decio, un apolíneo legionario que fue bautizado en las catacumbas. Su martirio por asaeteamiento el cuerpo desnudo las manos atadas a un árbol y ofreciendo el pecho a los dardos ha sido motivo de inspiración a una extensa iconografía católica desde el Renacimiento. Lo acribillaron los legionarios de su propia cohorte.  En él se inicia el culto al desnudo. Otros santos aparecen ostentando muchos ropajes, barbudos, incoercibles, corticales pero la mirada de este Apolo de Dios es alegre y humana. Constituye uno de esos tantos enigmas con que nos sorprende el mensaje de la redención. Hay muchas moradas en la casa del Padre y este favorito de Decio, de cuyas inclinaciones sexuales dudan poco los historiadores porque en las costumbres del imperio la homofilia no estaba desconsiderada y se aceptaba parte como una realidad. Sin embargo, Sebastián no quiso cambiar su lealtad al Emperador por la el del Salvador, y tuvo una muerte terrible como es costumbre en los crímenes de género en el ambiente gay: fusilado con dardos. Era la muerte más noble propia de un centurión. A los criminales se los decapitaba y en el peor de los casos se los crucificaba,  siendo para los romanos la muerte en la cruz la más ignominiosa. Beati virqui cum mulieribus non sunt coinquinati. Nunca entendí el amor de los efebos, no lo condono ni lo condeno pero la educación, intelectualmente irreprochable, ofrecía aspectos oscuros. Ahora hay mucha gente saliendo del armario, Esta idea lao expongo en MI SEMINARIO VACÍO que es novela de tesis (ese horror a las mujeres y la disciplinaria de un culto espiritual blandengue que acaso provenga de la paráfrasis del salmo que cito arriba, extraído de San Juan, el discípulo amado del Señor)  pero se trata de una realidad humana. La iglesia sabe sacarle partida. Esta fiesta de  purificación y de la desnudez plasmada en el culto al centurión de una de las legiones que operaba en Germania coincide con la del Bautismo de Jesús en la Ortodoxia rusa donde los varones se sumergen en estanques de agua helada rompiendo el hielo al que se le da forma de cruz.; dicha variante nos revierte al pensamiento de que dentro de la diferencia de usos y costumbres las enseñanzas evangélicas nos conducen en Oriente y Occidente por un mismo camino a la purificación a través de las promesas del bautismo o por agua como el de los atrevidos bañistas moscovitas o al de sangre derramada como el que expresa la mirada de San Sebastián asaeteado. El Desnudo fue uno de los santos más importantes del cristianismo medieval. Se le proclamaba abogado contra las enfermedades venéreas, antes que a san Roque.  El sida es actualmente una realidad. Invito a los que lo padezcan que pidan curación de su amarga dolencia a través de la intercesión de san Sebastián. Fray Justo Pérez de Urbel en su menologio hace un perfecto análisis del significado de este patronato. El centurión romano, el pretoriano de Decio, llevaba tatuado a fuego el anagrama del emperador que era su amante pero también el crismón y entre los dos amores se inclinó por el segundo.  Con respecto a su compañero Fabián, poco se sabe y no existe una estricta relación. Sólo que era africano y testigo de la fe, 35 años después, en 285, según las actas, esto es: imperante Diocleciano, del que era escolta.  Es un misterio por qué la historiografía une a estos dos santos a la par a un arriesgándose al anacronismo porque entre los dos mártires media casi una generación. ¿El mito de Cástor y Pólux  cristianizado? Ambos cabalgaban el mismo caballo y los dos eran hijos de Júpiter. En cualquier caso, se trata de una hermosa historia donde se funden la idealidad y el perdón. De los que se emasculan por Cristo también es el reino de los cielos. Y no de los que andan dandoise golpes de pecho y predicando el buenismo y diciendo Señor, Señor…  Aborrece el pecado y condena al pecador. Para mí estos dos soldados desnudos reflejan la inescrutable sabiduría de la Iglesia que contra viento y marea sigue siendo la barca de salvación. Aquí se revela el divino rostro de Cristo. Un motivo para la esperanza. Publicado por PREFERENS en 5:01 ESPAÑA MI NATURA

Posted: 28 Dec 2018 02:52 PM PST CHEJOV INSUPERABLE "La sala numero seis"   Nuestro destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos. Guardan los designios particulares y generales de la humanidad algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19 capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres, Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las nuevas ideas suscritos a revistas de vanguardia que cree en la buena fe de sus semejantes pero pronto se da cuenta de que es un mirlo blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos pero que termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos. ¿Quién puedo ser yo el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nilkita? ¿Soy el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad? O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza en estos cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El eximo protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es el libro más biográfico del autor del “Jardín de los Cerezos”. Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento no pagaba la comida pero subvenía los gastos y una obra de teatro ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de grandeza y de sencillez ( v e l i c h a ñ i e) de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección del alma humana. El eximio médico egresado de la Facultad de Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de triviliadad… No nuestro pobre pueblo tiene mala suerte”, exclama el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de San Francisco de Oviedo. Yo me venía a casar con una moza y la pobre no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda. Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió que, humillado, ofendido y arruinado, pudiera regresar de nuevo a mi hogar en Londres. Es por esto por lo que tengo esta historia de Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel. La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las instalaciones de la institución psiquiátrica es alegoría de ese barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de dementes es el barco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los que aman”. Hay libros que puso Dios en nuestro camino para que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La sala numero seis” es una de ellas. ESPAÑA MI NATURA

Posted: 28 Dec 2018 03:26 PM PST ESCRITOR DE LA NOCHE Periodista escritor de la noche Traductor de la otra mirada Lo que se oculta en el envés de los diarios Desmitificador de la propaganda Llené rimeros de cuartillas Hojas fugaces volanderas Sin lectores que de causa Bocetos gacetillas ditirambs necrológicas Paginas encaramadas Y el pensum de los días bajos Palos estacazos y semblanzas Soy periodista cinegético Me gusta tirar al plato Cacé la liebre y el jabalí Nunca un elefante No tengo dinero para los safaris En Botswana ESPAÑA MI NATURA

MICJELE BIEN AMADA Posted: 28 Dec 2018 01:36 PM PST Michelle Obama è la donna più amata dagli americani Per la prima volta supera Hillary Clinton, che si piazza al terzo posto. Al secondo c’è la presentatrice Oprah Winfrey. L’uomo più amato è Barack Obama, seguito da Donald Trump di Redazione Esteri Il libro di Michelle Obama (Epa) shadow 4 30 Michelecondo posto per il quarto anno consecutivo. Gallup realizza questo sondaggio ogni anno dal 1946 e ha saltato solo l’edizione del 1976. Per la rilevazione del 2018, sono stati consultati 1.025 statunitensi fra il 3 e il 12 dicembre. Michelle Obama, che sta promuovendo il suo libro di memorie «Becoming», ha ottenuto il 15% dei consensi. Si è piazzata così davanti alla presentatrice Oprah Winfrey con il 5%, ex aequo con il 4%, alla ex segretaria di Stato Hillary Clinton e all’attuale first lady Melania Trump. Seguono con due punti, la regina Elisabetta (nella top ten per la cinquantesima volta, un record), la cancelleria tedesca Angela Merkel, l’icona liberal della Corte Suprema Ruth Bader Ginsburg e la comica Ellen DeGeneres. A completare la classifica ci sono Nikki Haley, Malala Yousafzai e Nancy Pelosi, rispettivamente l’uscente ambasciatrice Usa all’Onu, la giovane attivista pakistana nonche’ la persona piu’ giovane a ricevere un Nobel e l’attuale leader della minoranza democratica alla Camera Usa. La Clinton può ancora vantare un record: nessun altra donna e nessun uomo sono arrivati primi ben 22 volte come lei. Clinton è’ arrivata seconda tre volte, terza e quarta una sola volta (nel 2018 e nel 1992). Dal canto suo Barack Obama deve risultare primo ancora una volta per strappare a Dwight Eisenhower il titolo di uomo piu’ ammirato nella maggioranza dei casi. Il 2018 rappresenta solo la 13esima occasione su 72 in cui un presidente in carica non ha vinto. Al terzo posto nella classifica degli uomini si trovano il 43esimo presidente George W. Bush e Papa Francesco con 2 punti. A seguire, con un punto, Bill Gates (fondatore di Microsoft e filantropo), Bernie Sanders (senatore che ha tentato di strappare la nomination democratica alla Clinton), Bill Clinton (il 42esimo Commander in chief), il Dalai Lama, Joe Biden (il vice di Obama), Elon Musk (il Ceo di Tesla) e Mike Pence (l’attuale vicepresidente Usa). le Obama è la donna più amata dagli statunitensi e ha spodestato per la prima volta da 17 anni Hillary Clinton. È quanto emerge da un sondaggio Gallup pubblicato ieri, che conferma inoltre Barack Obama l’uomo più ammirato dai suoi concittadini, per l’undicesimo anno consecutivo. L’attuale presidente Usa Donald Trump, invece, si piazza al s ESPAÑA MI NATURA

el patriarca Cirilo condenala actitud de Bartolomeos el papa ortodoxo de Bizancio y pide oraciones por la paz en Uvrania. Los sacerdotes que huardfan fidelidad a Moscú en Kiev son apaleados y asesinados. Ha nacido un cisma dentro de la ortodoxiaПатриарх Кирилл: «Призываю к усиленной молитве за каноническую Церковь н... Posted: 28 Dec 2018 10:40 AM PST ESPAÑA MI NATURA

Posted: 28 Dec 2018 09:44 AM PST PARATASIS Los coloquios y parataxis Argumentos y cabildeos de los malos no me disuaden de la verdad hirviendo en mi pecho entro en éxtasis ante el zócalo de la predela de la catedral de Mondoñedo que narra la historia de Inocentes Vuelo en el gorjal del diácono Hoy festivo de Inocentes Es como una alfombra Mientras canto la epístola Ad corintios Sangre derramada por el Cordero Las caras alegres de los niños Que mataban los soldados de Herodes Me sonríen desde el peristroma de la paloma del primer aleteo las madres lloraban sin consuelo perleviter de los expertos y entendidos faccionarios y centinelas en la torre leen libros encuadernados en piel de buey suenan las carcajadas del gazofilacio Fue así et ita sumsit ESPAÑA MI NATURA

A RAMIRO SOLDADO RASO VETERANO DE LA BATALLA DE BRUNETE MIRANDO PARA LA COSTERA DE LA MAR DE ARTEDO Posted: 28 Dec 2018 05:02 AM PST A un veterano de la batalla de Brunete en la Concha de Artedo Fuiste ola y batahola Turma de los mares Vigía de los pechos Cofas y trinquetes Avante toda Sobre el malecón la mar es un misterio de lontananzas barcos que navegan las carabelas que se fueron a derrotar el rumbo de nuevos continentes de los balcones de Artedo detrás de tu huerto que tú cuidaste con tanto tino y esmero hoy  espigan las lechugas su abandono me habla de tu ausencia Ramiro que subiste desde la alta Castilla a este balcón miradero Veterano de la batalla de Brunete Rabanero y peñafielense Peñafiel buen vino y mala gente altas almenas cuando hablábamos en la cuesta de los Novísimos y del Día del Bien Mucho te preocupaba la muerte ESPAÑA MI NATURA

Posted: 28 Dec 2018 02:58 AM PST BECQUER VIAJA A VERUELA Bécquer en el monasterio de Veruela Un día de la primavera de 1863 tomé en la estación de Delicias el tren de Ariza. Aragón era un vergel. El ruiseñor  cantor anidaba entre las ramas de los piescales a los que la primavera había vestido con la purpura cardenalicia. Nuestro vagón iba atestado de baturros calzón de media anqueta el cachirulo de yerbas en la frente. Y de peregrinos madrileños que iban al Pilar por promesa. Sonaban aires de jota en el siguiente vagón del convoy donde una batería de artilleros marchaba camino del frente del MAESTRAZGO. Iba a luchar contra los facciosos de Zumalacárregui y sus bandas carlistas. En nuestro compartimento un cura rezaba el breviario o hacía        que farfullaba preces en latín, terciado el balandrán, los ojos puestos sobre una moza que acababa de entrar en el compartimento llevando una inmensa cesta de huevos a la cadera.  La teja del cura o gorro eclesiástico ocupaba buena parte del testel de equipaje.  Descendió al anden en Agreda donde  era esperado por el sacristán de su parroquia, y una oronda maña con el garbo de la tierra en los andares de las hembras aragonesas y una monaguillo que era tan parecido a él que los ingleses dirían que era su spitting image. seguro que aquel cura era su padre, Un joven sevillano estaba en frente de mí; ojos ardientes melena y perilla se sentaba en el rincón de la ventanilla no podían ser sus ojos más soñadores. Era Gustavo Adolfo Bécquer. No habló en todo el trayecto, miraba el paisaje. De vez en cuando sacaba un prontuario que escondía entre su manta de viaje y apuntaba alguna palabra o una frase feliz alguna ocurrencia de sus compañeros de ruta. No pude distinguir el tenor de aquellas notas pero observé que pintaba en su cuaderno de campo el rostro del cura, la cabeza romana del labrador del cachirulo y fuertes pantorrillas o la figura esbelta de la joven que nos dijo ser esposa de un militar de Zaragoza. Cuando le ofrecieron beber vino de la tierra lo desdeñó con mucha elegancia. Luego supimos que aquel joven de aspecto tan señorial y elegante marchaba a un balneario de Borja a tomar las aguas termales. Luego cayó en lánguido mutismo soportando las cuchufletas de los acompañantes las torvas miradas del cura y las agresividades de un seminarista de Zaragoza que plantaba su pierna indecorosamente al lado de la lady pues la mujer del militar era inglesa. Tampoco se quejó de los baches y las  incomodidades de la tartana por camino de herradura, que hubimos de tomar en Tudela. Veinte leguas en carne mortal hasta Cariñena pero al fin llegamos con el cuerpo dolorido a causa del traqueteo, los reniegos y blasfemias del delantero y hartos del cante y del vino áspero de Cariñena que dicen que es garantía de salud y resucita a los muertos. El poeta tosía con frecuencia. Acaso era este el motivo de su tristeza el de su precaria salud. Posamos en una fonda de la capital del Somontano y al día siguiente, de amanecida, enganchamos la riata de la posta (seis pares de mulas, un arriero que ya de madrugada se había tomado sus traguillos de aguardiente) y recorrimos las siete leguas que separan dicha población de Veruela. El lugar es un recóndito paraíso escondido en un fértil valle entre montañas donde se alza uno de los primeros conventos cistercienses edificado en el siglo XII por el conde don PEDRO ATARES y dedicado a la Virgen María  ESPAÑA MI NATURA

Posted: 28 Dec 2018 02:55 AM PST A MI PADRE MORIBUNDO Estabas, padre mío, Tendido en aquel lecho blanco En la sala aséptica La muerte es silenciosa Iban y venían las enfermeras Te vi estremecerte en el rigor mortis La muerte no es el final En Gómez Ulla cuerpo de guardia Arriaban bandera Y no había consuelo a nuestro dolor Toque de silencio para siempre Y oración En la pantalla el computador Del marcapasos se fue a horizontal dejaronse para siempre las horas sima y las horas valle Adiós para siempre Adios ESPAÑA MI NATURA

COCOTOLOGÍA PLEXICRACIA UNAMUNIANA Posted: 27 Dec 2018 01:41 PM PST Cocotología No cuelgo el ratón pues esto que hago es cotología puro encaje de bolos literarios y de paso juego al chito con las cabezas de la Campana de Huesca. Papiroplexia Escribo y poco a poco gano el mundo pane lucrando y asi me olvido de la Hormiga Atómica de las cucarachas alemanas y mosquitas muertas sobre la pantalla de un ordenador confidente un archivo un angular que quiero yo en mis labres un amigo y un libro viejo libre de cuidados y pesares. ESPAÑA MI NATURA

arbas lugar magico Posted: 18 Aug 2018 04:16 AM PDT ESPAÑA MI NATURA

You are subscribed to email updates from antonioparragalindo.blogspot.com. To stop receiving these emails, you may unsubscribe now.	Email delivery powered by Google
Google, 1600 Amphitheatre Parkway, Mountain View, CA 94043, United States

 

 

CANCIÓN DE ROGATIVAS

 

POR ALLÍ

viene una nube

toda vestida de blanco.

es la Virgen de Luguillas

que viene regando el campo

santo cristo del Amparo

nuestro padre y redentor

amarrado a la columna

danos el agua, Señor

dadnos el agua, Señor, aunque no

lo merezcamos

que si por merecer fuere

ni la tierra que pisamos

por la corona de espinas

que tu frente taladró

los dolores de mis culpas

danos el agua Señor

Santo Cristo del Amparo

que estás entre dos caminos

danos el agua Señor

que se nos secan los trigos

En Cuba tenemos guerra

llevan  de España la flor

y si no llueve Dios mío

será nuestra perdición

mira por los angelitos

que en la tierra están llorando

y no lo podemos dar porque se nos seca el campo

Santo Cristo del amparo nuestro padre y salvador

amarrado a la columna danos el agua señor

aunque no lo merezcamos

que si por merecer fuera ni aun la tierra en que pisamos

 

antonioparragalindo

A

---

CELEMINEAS Y ANOTACIONES ANTIGUAS Posted: 30 Dec 2018 04:01 AM PST 17 de diciembre de 2001 I read York and dreamed of the three turrets. To my mind came names of the norman bishops and cannons 32 of the chapter under the mandate of the dean. A seat in the choir to sing matins with precentor. There was the crypt of st. Stephen its massive piers built in 1154 by Roger of Point-l-Evêque. Bernard of Clairvaux imposed the archibishops pallium in a time of great conflict among the Sees on Cantorbery and York for the primacy and cowing and resentement towards Rome. Eboracum was my destiny.  For me it was more than a city. It is an estate of mind. Remember Wilberfoss. My rides to Micklegate. In Saint Marys by York cathedral my child was christened on Saint Peters Day 1970. The temple is also dedicated to that saint. I feel remorse and sadness for that dream, but my love must be hanging somewhere from the peak of a pinnacle or absconding underneath the abraxas of the chapters framing the majestic perpendicular walls. That time was a symbol.  The fullfilling of a prophecy. I will see you again Suzanne and Helen when reencarnate. Abbeys, minsters, old stones and parapets remain meanwhile for my console. I adore the crucifix in the nave of the south transept. The English gothic two styles, decorate and perpendicular, but one soul. The cathedral was built by Eddius Stephanus, biographer of St. Wilfrid in 669, that was the year of its consecration, a wooden church. In the aisle was crowned William the Conqueror in 1066 after the battle of Hastings, the year of ninth centenary I arrived in England and I remeber the postcards and stamps and all memorabilia that Mary, the mother of my love sent me. Normans and Danes, the different tribes. I fancied the lovely Virgin and child in sculptured stone, Santa Maria. Archibishops Holgate of the reformation in 1554 ordered the decapitation of the resemblances, sacrilegious act. There I felt the pressence of St. Anselm, the mystic explanator of Divinity, the first of the great theologician and you have to bear in mind that York was the cradle of the Cistercian. He was an abbot, pilgrims came to venerate the shrine of William of York whose body distilled a most salutiferous oil and performed many wonders and cures. This cathedral is a big dream plastered in the sculptured of same details of the canopied seats in the chapter house. Monster and angels in the misericordias . The arch of the porch built by Anthony Bek Bishop of Durham. Doncaster Hatfield and the broom plant(escoba, retama, inhiesta) or planta ginesta. Neville cross and the black death and Leonor de Castilla. It is a soothing vision os bays and archivolts. Boothambar where I rented my first house and had an argument with the chap of the real state.  It was a difficult time but also a a season for wonders and miracles. God writes straight with wrong lines. In the dream of York embarked fought the gales aboard Saint Nicholas ‘corbel and I arrived shipwrecked to the shores of of northern England my life kind of sinking. The primrose stone slab depicting the Maternity was hacked away by the clastomanía of certain archibishop bowing to Luther. His name was Holgate, chairman at the primacy 1545-1554. Now have the clastic fragments of that beauty in the byzantine style. The interior brings serenity, peace of mind, and also awe. The feeling is overwhelming. No one can see other spectacle of the same majesty as the Window called of the Five Sisters. Stained glass and dog tooth and herring bone ornaments and decorations. Gables and pinnacles and my life hangling down from the spear of one of the pinneals in crestery. There are triforiunms and clerestories. Saint Niocholas saving the three pueri from the seas brings a crozier and a baculum. I saw the burning cross in the illuminated skies of York. A finger was rising to the heavens in a motion of acceptance under the trumpeted shaped vaults. Oh my god that simmetry meaning highness and adoration   28 de enero de 2002 I had the flu and got to drink a bottle of Ponche. By the skin of a teeth I escaped. There was that guy threateing eyes so you came here and you are a stranger. Behave yourself dont touch the buttocks of the ladies. The ladies nowdays go to the pub with mandragora complex. Queens of the behive drones their victims men have become idlers and loafers in the sinister sight of the draconide. The drip stone of the porch bay windows music of the soul I confess that in the beginning was my end. The question is which side are you in? The question is not the Press but success. Look you for stories that are more constructive in character. Why dont you write more abad what it is right in América? The handling of news publish and be damned the untouchable essence of american democracy conservative for them deletereous and destructive to other that is the secret formula. 30 de noviembre de 2002 Hoy san Andrés y recurro como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y cuadriculado de esos diarios que uno se propone acometer sin que se materialicen los buenos propósitos. Un año y diez días han transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo conseguiría pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en la que no hago más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi existencia. No se puede decir que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un decoroso factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban por un lado y los estampidos por otro y así no hay manera. He adoptado también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes. MJ dice que cada vez ando más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa espalda ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo muestran, que comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es cierto cada vez me parece que estoy más vencido. “El Cero y el infinito” en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos tenemos un poco de Rucbachof. Todos estamos condenados a muerte. He aquí el poder profético o mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también Gorbachof. Los creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen.  Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años, tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los pies del volcán mostrando la torá envuelta en faldellín. Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron que ya había cumplido su misión en Rusia cambiaron de senda. Hubieron de pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá su efecto estrambote.  Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la nieve en los pies. Justo a un año vista de que me salvase por los pelos. Mala cosa el beber. La dictadura libertaria que estamos viviendo es también una mascarada. Ay de los vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el polvo. Me sigo acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está descrita de una manera genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en la Arlova. La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido oceánico, unidos todos a la totalidad del ser divino. Hoy sábado conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba bien al solillo 3 de diciembre de 2002 La soledad es un pájaro de fuego que crece mar adentro.  Podría sentar sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está en la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san Antón. Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos. También puede que la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas. ¿A qué escribir si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un estilo medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve. Tendría que salir a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas. Ahora mis noches son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho resolución de no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida. Cansancio y agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona. Nos pide el ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el el renault y suman casi quinientos euros. Tienen que sacar de las gabelas para financiar los costosos premios príncipe de Asturias. No hay que abrir al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino un vulgar recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire, escribir sea acaso un acto venial para el cual no se exige tanta preparación como acostumbras. ¿Seguirá adelante el diario? No hagas jotter. Bátete el cuero con la sabana en blanco del ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a máquina. Tienes que perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia anodina, no eres más que un prejubilado. 14 de marzo de 2003 Aquí estoy recién evadido de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el pecho como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la vileza se prodiga vivir acogotados no es vivir.  Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al último remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo hacen ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho. Ando muy machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques de la incipiente vejez. Tiempo de pundits y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la viniente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto. Prosigue mi ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez ergotismo.  Registrase un miedo al tajo y lo demás 22 de octubre de 2003 MISIÓN CERVANTES Cuando el pasado sábado a media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban los astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el británico Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos que se estaba haciendo historia. El viaje ha sido costeado por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la cantidad de doce millones de euros. Esta puesta en órbita ha significado que España  hiciera el otro día sus pinitos en el espacio uniéndose al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para conseguir este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología rusa. Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso  llevan un pie delante con respecto a los norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el Gagarin español por estos pagos. En el palmarés de la Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de accidentes espectaculares. De momento la maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y con el aliciente de una conversación telefónica entre la tripulación y el presidente José María Aznar. En el módulo acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de lado precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y está siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre. La prensa pone de relieve aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves Soyuz circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra de las galaxias. Micahel Foale y el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador que dejará su órbita en los próximos días.               17 de noviembre de 2001 Afternoon of heavy metal grey skies, I think November is a beautiful month of crops loaded with fruit, in this arva acorns when the oaks exhibit their garlands over the hills, where the ambry of Nature conceals the chalice of the seeds; there was an accident in motor way: a blue car turned down left inside civil guards seemed to panic derouting traffic, must have been people trapped underneath, the Valley of the Cross packed, mass inside the big basilica, the mine excavating the mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of greatness, hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively, we are getting old. There was a great liturgy preached by an abbot in full gait, the Benedictines know how to perform all movements counted and everything here is symbol, has something to do with a bimilenary history, the steps, and the signs. For example, the singing of the Passion Christi at Good Friday embraces the postulate of standing up looking towards the North from where Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix leading the altar remained illuminated under the big Sabbaot depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping the cupola. That procession of the happy blessed it is an overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and José Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is flanked by the gigantic statuas of the four evangelists. I have gone this year after three of absence, and I found the same people: patriots going in a big ship travelling without a rudder in an empty course heading for disaster.  We feel exile in our lands, strange to our people. The chief gone, we are left with the gestures and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I know the headlines in the papers: “Less people attending Mass for Franco and José Antonio. A bunch of nostalgics” But a young girl in clue shirts and the badge of yoke and arrows over her lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the past, we are the future, we belong to the eternal Spain” I don´t know. They put all of us on a barrel of dynamite for a lag explosion.  All is under control but in spite of all I have not done so badly. At the entrance of the church Security scanned all the people who went to gain access. It is the first time I have seen such an scrutiny at the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb threats. I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symmetrical, austere and imposing. There are no glass windows. The building was made inside of a mountain, removing the insides of mother earth. I arrived home at last after the influence tried to cure a catarrh with punch typical business as usual and the thread of reason is subtly cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not easy as it seems to get rid of his ventures and strategy. 25 de diciembre de 2002 Sigue el miedo al vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción interna, el dolor de costado y la desaliento de saber que todo cuanto haga será inane me aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer, la han tenido que hacer un injerto, fíjate un granín cuando sale con mala leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que un ansia consolidada de poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a comer. Anduve esta mañana las dos praderas y  ya me roe un poco el gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te rindas.