Posted: 01 Jun 2019 07:08 AM PDT ANTONIO MACHADO ERA IMPOTENTE     Labios bembos marcados por la silicona melena al viento las incombustibles chicas Hermida se resisten a pasar la hoja, inasequibles al desaliento. No quiero entrar en comparaciones entre los dos escritores cuyos nombres remacharon las antologías durante la Dictadura. El mayor era la elegancia sevillana y el menor el desaliño mesetario.  Un poco como el Coletas ese Pablo Iglesias que se han sacado de la manga el marxismo norteamericano. El uno mujeriego y el otro ¿impotente? La Nieves Herrerocursi entre las cursis risa de la COPE entrevistada esta mañana por la Schlichting (yo vengo a hablar de mi libro, Paco Umbral tú fuiste un profeta) escarba en las reminiscencias del corral machadiano sobre sus supuestos amores con una tal Guiomar. Don Antonio los jueves por la tarde cuando cerraban el aula del Insti a la vera del acueducto donde yo me examiné de ingreso tomaba el tren tranvía y se iba a Madrid de putas pero dicen que tuvo un amor platónico con esa doña Guiomar, nombre supuesto, también poetisa mujer casada que no quería escándalos. El vate que ya no guardaba luto por su mujer la soriana Leonor se resarcía de sus frustraciones con vino de Navalcarnero y visitas a los colmados de la calle Echegaray. Según me contó una vez otro de sus biógrafos José María Moreiro y que había estudiado el tema de estas relaciones fallidas entre las pilunguis del arrabal madrileño el literato no tenía buen cartel. Era lento tardón y un tanto casposo. Dicho de otra forma que no le iba el meneo vaya. Sin embargo, ahora los cronistas cuentan al respecto lo que les viene en gana. Por ser republicano Antonio ha sido canonizado por la chusma socialista que pervive entre nosotros al igual que García Lorca o Miguel Hernández pero ellos no constituyen más que una mínima parte de la gran literatura española. Son la mota de arena en la inmensa playa de nuestras letras. No hay pues rigor. Todo se ha politizado y ahora tenemos a esas chicas Hermida de los carnosos labios bezos y ellas tan de derechas (todas operadas) que aspiran a un cuadro de honor entre los inmortales, publican libros, escriben novelas malas, y andan de la ceca a la meca y en candelero. Son mogollón una buena tropa feminista moviendo el bullarengue y haciendo ojitos y galanteos por cámaras y micrófonos.   A mí estos enjuagues, trampantojos, minus valoraciones, olvidos, desconsideraciones y despropósitos me dan un poco de pena. Porque son maulas y añagazas del Contubernio. Seguramente que ninguna de estas divas ha leído “Campos de Castilla” van a lo fácil y encuentran campo abonado para su encumbramiento y pose en la letra muerta. Creo que el verdadero libro que habría que escribir sobre el mitificado Antonio Machado se refería a la desdicha de contar con una virilidad en merma que redunda en su carácter alcohólico y lo atrabiliario y ácido de su poesía pesimista. Ahí está la verdadera clave de un buen libro en vez de escudriñar las cartas platónicas del lírico a una ninfómana, la tal Valderrama que le ponía los cuernos a su marido un militar de alta graduación hasta con el lechero.   ESPAÑA MI NATURA