2026-04-13
Patadas al nido
Hay
marea alta
Y
andamos todos de cabeza
Pegándole
patadas al nido
Se
llena de ternejales y valentones
El
coso taurino
Redondel
de las Cortes
Lo
suyo es viltrotear
El
mulo pega coces y respingos
Y el
arraez de esta nave nos tunde las costillas
A
golpes de rebenque
Y de
noticias atorrantes y aterradoras
Échate
al lado que viene la apisonadora
Se
ergotiza y parlamenta
El pez
tiene escamas
Y
pinchos el tomillo burrero
Y
vamos remando a pareles
Por un
mar de insidias y borrascas
No es
bueno arriar vela
Ni
pegar patadas al nido
Tú
verás.
CALDERÓN LA CENA DE BALTASAR
El doctor Valbuena era un hombre cordial, recuerdo haberle visto en una mesa del Bar de Filosofía fumándose un “celta” largo, charlando con los alumnos, yo mismo le invité a un chato de tintorro que el maestro jovial y próvido en nuestros desvelos con la literatura aceptó. Mostraba ese desaliño del intelectual machadiano los ojos cansados de tanto leer y de ver pasar la vida. Mariner Bigorra no mostraba esa familiaridad con el alumnado. Era un tarraconense de derechas. Calvo como Cesar. Le poníamos por un suponer la toga curial y allí aparecía un senador romano. Se movía por la tarima de la cátedra con agilidad y siempre aparecía con las manos empolvadas de tiza. Su pensamiento funcionaba a mayor velocidad que sus palabras y por eso analizaba cada palabra latina escribiendo el encerado su raíz evolutiva. Los dos eran hombres de gran bondad. Valbuena como se jubilaba aquel año otorgó aprobado general. No ansí Mariner que tenía fama de hueso y a mí lo que on las cosas tan entusiasta con la lengua del Lacio desde mis años de seminario me dejó para septiembre.
Pero siempre que
paso por Moncloa y alzo los ojos a la cuadriga del Arco de Triunfo me acuerdo
de él. El monumento entrada a Madrid. Está en un estado lamentable, destrozado
y pintarrajeado con ignominiosos graffiti donde escribe el diablo consignas
furibundas con su fatídico dele. Sirve de paraninfo y punto de reunión a los
del botellón. Mane tzel fares y todo
para ultrajar la memoria del anterior régimen.
Estan las losas
levantadas y las puertas de bronce maltratadas por la chusma, no pudo menos de
traer a mi memoria el entusiasmo de sus clases: “Armis hic victoribus mens
jugiter victura monumentum hoc… munificentia ab Hispaniorum regis restaurata
aedes sapientiae complutensis florescit in conspectu Dei”. Lo esculpió él
haciendo gala del laconismo ciceroniano.
No se puede
acumular tanta grandeza en epígrafe tan lacónico. Sería una pena que el Arco de
Triunfo abandonado y en deterioro por el odio a los que ganaron la guerra civil
fuese dejada caer. En esas estamos. Valbuena por su parte especialista en
Calderón creía que el mejor drama por él escrito no era la vida es sueño sino
La Cena de Baltasar. Es teatro
profético y poético. Un desafío a Moloch rey de los Ammonitas monarca cruel que
sacrificaba niños y jóvenes para aplacar a la divinidad. Guerra de Ucrania.
Zelenski es un baldón para el pueblo de Israel y su mayor profeta. Daniel (Juicio
de Dios) narra la historia de la liberación del pueblo elegido de las
garras de Nimrod el tirano que construyó la torre de Babel. Los personajes de
la obra son Baltasar el que vio desìes de una cena opípara escrito su destino
en la pared: “esta noche morirás”. Mane tzel fares. La Idolatría. El pensamiento. La vanidad. Daniel y
la Muerte.
AZAÑA TRADUCTOR DEL FRANCÉS
ALEJANDRO ARNOUX CABARET
Mnuel Azaña tradujo esta obra y se muestra como eximio escritor supo sacarle las vueltas al castellano extrayendo estampas de la primera guerra mundial de una elegante prosa de este escritor francés. Arnouz pasó por humorista pero era un lliterato vivencial parisino cien por cien. El cabaret aparece como un local cuadra cargado de botellas, duelas y toneles, mucho humo de tabaco y gente que va a pasar el rato para olvidar los rigores de la guerra. Se monologa, se charla, se rumian los pensamientos. Soldados campesinos que se enfurecen al ver cómo la artillería destroza los trigales. “Somos de la Beuce” culos de tierra. Desde las alambradas de enfrente tiraban los boches. La narración a saltos parece disparatada pero es congruente al mostrar las incongruencias de aquella hecatombre en Arras, en la Marne, el Somme, Verdun, en Flandes. En los hospitales de sangre a los heridos nos trataban a cuerpo de rey dos vasos de aguardiente como el Papa. En Europa se organizó la gran carnicería. “Lo principal para la guerra es la moral y la moral no se fabrica en los periódicos con tinta de imprenta y discursos patrióticos: hacen falta artillería y cocina”… no es lo esencial tener razón en la guerra lo que hay que tener es suerte… los artilleros antes de entrar al cabaret mearán en la tapia de la iglesia mientras canta el cura, son gentes pesadas que se enredan con el peso de sus espuelas y recuerdan siempre a las ruedas de sus armones. La guerra es una borrachera. Se bebe el champán del absurdo… soy recto como un junco, franco como el oro, no quiero nada con los jesuitas. La artillería y la infantería en el cabaret se lían a mamporros por cuestiones de honrilla mientras pellizcan a las mozas y les dan palmadas en el trasero
EN LA CORMA Y EN EL CEPO YO CAÍ
Al enamorarme de una meretriz
Esto tiene mal cariz
Pihuelas y cepos
Mancuernas
Cárceles del alma
No podrás salir
Libre del sexo
Contóme un zahorí
Que me dijo
No entres ahí
Hay que hacerse de los godos
Beber del jarro a modo
Es mucho lo que sufrí
En el ecúleo por las mujeres
En ellas tuve mi purgatorio
Pero fui como la encina
Que solo da frutos a palos
Entre marañas y embustes viví
No quiero más
Nunca pasaré ese umbral
El cerrojo lo candaron
Con siete llaves
La cueva de
Montesinos
Tiene entrada
Nunca salida
lunes, 13 de abril de 2026
joaquin diaz me entusiasmó su obra como musicologo y escritor. Un representante del alma castellana en la generación del 68. Por sus acordes soplan aires de amor y juventud
Mi padre gobernador mi tío alcalde mis hermanas maestras contigo casaré y mi hermano menor es electricista y en la paz era un gran accionista. Tararirurira. El alcalde Aguigorriaga tiene mucha ilustración (bis) que sabe tocar el chistu y también el acordeón y todo el mundo le dice que se llama Pantaleón. Pantaleón… Pantaleón (tris).
Una canción vasca. Un son de la carlistada que extrajo el gran juglar vallisoletano del baúl de los recuerdos un baúl que ciertamente no era el de Karina sino el de los grandes polígrafos y hermeneutas del Romancero desde Menéndez Pidal a los grandes folkloristas, cantores, rondadores y dulzaineros –y aquí venga nuestro recuerdo para Agapito Marazuela que aquí te traigo la ronda te la traigo de hontanares tengo las albarcas rotas y se me salen los cereales, cuando cantábamos en el trillo o en la siega éramos mejores éramos más grandes, el castellano es un idioma dulce de ensoñación para hablar con dios o para increparle pero cantado suele ser la ostia- y otros estudiosos de los gloriosos cancioneros olvidados.
El de Upsala. Elixir de Juventud. Cárcel de Amor. Joaquín Díaz tú eres el más grande. Tú fuiste el mejor. Adalid de la canción protesta que nos puso a todos en movimiento. De muy cerca te siguieron los del Mester de Juglaría a la que pertenecía una moza que era nieta de Doña Aniana aquella comadrona de Segovia que me sacó a mí sin demasiados instrumentos quirúrgicos (entonces los españoles nacíamos y moriamos en casa) del vientre de mi madre la Juanita y la pobre según me cuentan sudaba la gota gorda ante aquel parto ímprobo yo di en báscula al nacer seis kilos y medio y si mi madre no se fue pal otro barrio fue por chiripa pero ahí esta mi Juanita tan tiesa a punto de cumplir los 90) en su repertorio la tonada del atleta el del tío Juanillo que se tiró y se tiró por el puente de Aranda pero no se mató.
Después estaban los que más bulla metieron Raimon un catalino caradura la Cara al Vent malísima por cierto dicho sea con todos mis respetos para el de Valencia. Paco Ibáñez el comunista que nos devolvió a Quevedo en música y las nanas de Miguel Hernández. Acabamos hasta el gorro de Miguel Hernández y de García Lorca. El poderoso Caballero y el Canto a la cebolla que nos hizo ser y sentirnos un poquillo rojos y contestas y un poco revolucionarios de salón y de guateque muy enamoradizos y muy soñadores pero con un vaso güisqui en mano.
Nos íbamos a comer el mundo. Y nos fuimos a Europa con el repertorio de todas estas canciones alma de nuestro sentir. Pero sin duda el mayor fue Joaquín Díaz. Aquellos conciertos. Aquellas sentadas en el campus aquellos recitales en los Colegios Mayores. En ellos desempolvó no sólo el romancero sino también las jarchas moras y los cantos de obrador y taller las moliendas sefarditas. Buena semana te dé el dió. Y al año que viene en Jerusalén.
La Tarara como la cantaba Joaquín es ahora muy popular en Marruecos.- radio Rabat la tiene de sintonía de programación pero no es una canción morisca sino muzárabe. Las moritas que nos enamoraban en Xauén (Jaén) Fátima y Oliva y Mirien no se ponían blanco los Jueves Santos entre otras cosas porque no creen en los Jueves Santos los moros ellos tan suyos. ¿O sí?
Él resucitó y nos enseñó a tañer los viejos rabel. Este rabel pide vino y las cuerdas aguardientes y el mozuco que las tocas niñas de quince a veinte. Ole y ole morenita ole y ole resalada que tienes la sal del mundo y no te meneas nada.
En sus notas llegaba prendido todo el candor y el rebullicio de las antiguas romerías de aldea. Los picaros donaires de la molinera y el corregidor cuentos de amor y de desamor que vienen de la época visigótica y descubren el sentir el amar y odiar y la manera de pensar la reacción ante la vida de Juan Español nuestro amado y sufrido pueblo. Que buen vasallo si hubiera buen señor.
Estampan la fuerte impronta católica por ejemplo en la Baraja de los Naipes o los Mandamientos de amor. El gregoriano que escuchaban los paisanos en la iglesia los adaptaban a su versión. Asi salieron los prefacios que entonaba mi abuelo en el trillo. Castro los chivos, Torreadrada las cabras, Fuentesoto cagaberros que se crían en Peñacolgada donde canta y se mea la zorra cuando a ella le da la gana.
Cantos de siega. Cantos de ronda y de trilla. Fervor religioso vibrando en los corazones. Jueves Santo, Jueves Santo tres días antes de Pascua cuando el Redentor del mundo a sus discípulos llama los llamaba de uno en uno de dos en dos se juntaban y les convidó a cenar en una mesa sagrada. Nadie como el genio innato del pueblo ha sabido explicar con tan pocas y tan breves palabras el misterio eucarístico el drama de la redención del que se quedó con nosotros hasta el fin de los tiempos.
No. Castilla no es triste- me dan cien patadas los libros de Machado y de Delibes, es cabrona muy envidiosa y querellante cuando se ve sin caudillos pero leal y cabal- y aquí están estos cantos de Joaquín Díaz, el gran Joaquín, mi ídolo, nuestro rapsoda (los Beatles no le llegan ni a descalzase por su adaptación y harmonización de los viejos aires) para demostrarlo. Castilla es alegre un tanto socarrona tierna y un poco echada para adelante. Escuchen si no el tono bronco de Los Mozos de Monleón para demostrarlo.
Los Mozos de Monleón se fueron a arar temprano para dir (sic)a la corriza (castueño la jerga de Salamanca) y a veces entra a fondo con todo el rico acerbo musical de la zona de Sanabria en el vértice de confluencia entre Asturias Galicia Castilla y Portugal que dio como fruto un lenguaje riquísimo. Rondas sanabresas. A la ronda galanes que ya viene el día. Cada cual con su dama yo con la mía. No vas sola no. Lucero, lucero del alma mía salió… y esta noche las mozas sueñan quimeras por la cinta del pelo de una morena. No vas sola no, etc.
Joaquín Díaz aunque pinciano sus padres provenían de Asturias.
Le recuerdo bien aquella vez que lo entrevisté para “El Alcázar”. Barbitaheño con una melenita rojiza y sus aires de seminarista y fue seminarista de los nuestros en el gran seminario de León de los que se salieron y empezó a entrevistar las viejas partituras en aquellos manuales musicales que había publicado FE (falange española) o saqueando los archivos musicales de la catedral de Segovia guardado por mano experta de don Hilario Sanz el buen don Hilario el lectoral de la catedral toda una institución en la Archivistica Española. Impresionantes aires de la tierra.
En el seminario estudiamos música con don José del Moral maestro de la capellanía un cura rico con gran corazón buen oído y muy mala leche.
Si desafinabas en el coro bajaba del estrado y te pegaba una torta. Y yo me recuerdo a mí mismo una tarde de mayo tratándome de aprender el romance del prisionero antes del examen de música. Que por mayo era por mayo cuando hace más calor cuando los trigos encañan y están los campos en flor. Cuando los enamorados van a servir al amor. Y yo triste y acuitado yago en esta prisión, que no se ni cuando es de día ni cuando las noches son. Si no es por esa avecilla que me cantaba al albor. Mátemela un ballestero. Dele dios mal galardón.
La recuerdo solfeando sus a solas una tarde de mayo debajo del viejo moral añoso que retorcía su tronco en la esquina de la huerta en aquel cuaderno al compás del dos por cuatro. No era difícil. Más difícil era la que siempre salía. En el examen La letra se ha desvanecido de mi imaginación pero no el solfeo. Era al tres por cuatro: mi-mi-la-si-do-si-la-la-re-si-fa-mi-la-do-la-re-si-si-la-sol-fa-mi-la-re-do-si-la. No suspendí. Don José me puso un cinco.
Yo fui niño de coro. Pero el mejor músico que teníamos y la mejor voz de tiple era José Antonio –creo recordar- Alonso una de las mejores voces y no sé si fue él o seria Marianillo el que hacia el solo en el villancico a san Frutos que cantábamos en la catedral la escolanía los 25 de octubre.
Un milagro de la Virgen de los Tránsitos ha permitido que gracias a este blog donde yo escribo mis paridas me reencuentre con el viejo camarada condiscípulo y hermano, José Antonio mas conocido por el sobrehúsa de Remondo porque de Remondo en la raya de Valladolid con Segovia es. También gracias a Billy Gates por acordarse de los pobres y de los periodistas que no tienen blog y de los escritores perseguidos que carecen de editor.
Un gran músico como él llegó a ser director de un banco. Claro que se le daban bien las cuentas. Él es socialista y yo soy de Franco pero nos seguimos queriendo y respetando como hermanos. Nos unen los viejos recuerdos y las canciones de Joaquín Diaz algunas a lo zamarro y otras a lo salao.
A la entrada de Campóo me dijo una campurriana si tu me esquilas el burro para ti será la lana. Campurriana. Campurrianita ha de ser. Campuirriana la que a mí me ha de querer.
A mí creo que me quiso una asturiana que me ha dado cuatro hijos que son cuatro soles. No sé si seguirá el amor porque el mundo ha dado tantas vueltas pero muchos fines de semana de la mano y la voz querida sonando en mi grabadora de Joaquín marcho hacia el norte tarareando el Caminito de Avilés un carretero cantaba al son de los esquilones que su carreta llevaba. Marinerito arría la vela que está la mar dulce y serena.
Y al pasar por Urueña la vieja Oronia vaccea un pueblo acérrimo por lo escarpado al lado de la autopista y donde está la casa museo de Joaquín Díaz me echo un cante de agradecimiento para él mientras voy al volante. A mi pobre Marijose que le gustan solo los Panchos y Rocío Jurado la tengo aburrida con estos discos que yo llevo grabados en cinta el viejo soporte la tira de años y ella pertenece a la generación del CD.
-Ya estamos. Otra vez.
-Mujer déjame poner “carretera abaixu va en Santo Domingo entré” que vamos pa tu pueblo.
-Vale pero eres un modorro. Estas hecho un carrozas. Hoy ya ese no se lleva. A tus hijas lo que les mola es el rap.
-Que se le va a hacer, Duquesa, nadie es perfecto. No todo el mundo puede vivir en la plaza.
Pero me salgo con la mía y suena a toda pastilla entre guitarras y bordones el “Carretera” vieja canción de arriero.
Pues arrieros somos y en el camino nos veremos. No entiendo cómo a un genio como a Joaquín Díaz lo tenemos aparcado. Su obra gigantesca merece todos los galardones y apoyos del Ministerio de Cultura por lo que ha hecho este castellano-astur-leonés por el viejo folklore.
Pero a ¿quien tenemos de ministro, paisas?
A un gallego con pinta de afilador de Orense lo digo por la pelambre no sé si será de los chambones o de los gallegos finos de las rías bajas, dicen que es poeta, pues vale, también lo soy so.
Y los premios y condecoraciones van a parar a un argentino como Geiselman y otros de la misma especie que sólo los conocen en su casa a la hora de comer. Diré por mi parte que estos “genios” que se sacan de la manga los nuevos “Kingmakers” no me dicen nada.
Por eso tenemos al pueblo tan triste, de mal talante que al español hoy se le ve muy poco feliz. Se canta mal o se canta poco y gallo que no canta algo tiene en la garganta.
Recuperemos a Joaquín Díaz. Él fue el más grande del 68 y no el del Lalala dicho sea con todos mis respetos para Massiel que ayer volvió a prepárala y se salió del plató cuando un donlindo con cara de gilipollas provocador le dijo en sus jodios morros en los de Massiel que había habido pucherazo en lo del Lalala. Vamos hombre. Ofender así a una mujer.
Yo a ese miguel le hubiese pegado dos ostias.
Han pasado cuarenta años. Contra Franco cantábamos mejor y no había tanto cenizo tanto mediocre instalado. Nos están vendiendo la burra mal capada.
Al sistema le interesa la bronca y la provocación. Su mejor arma es la callada por respuesta. No nos moverán, sin embargo. Dicen que nos dan oro y nos dan oropel. Pero Joaquín Díaz es oro todo él. Su música debía enseñarse en todos los colegios de España. En los de Cataluña (yo aprendí el Noi de la mare” con él) en los de Baleares (La Catalineta) en los de Vascongadas ( A un chopolito) porque el vasco el catalán el gallego el castuo y el pixueto son también idiomas españoles que no nos vengan con coñas.
Pero nos han politizado la cultura. Quieren aherrojarnos de nuevo con el sonsonete de lo políticamente correcto que suena a fascismo con un lavado de cara sionista pero querer someter a férula al sufrido pueblo español bajo la bota de estos petimetres culturales es como quererle poner puertas al campo. Que se atengan a las consecuencias… gallo que no canta o canturrea mal inglés algo tiene en la garganta. ¡Viva Joaquín Díaz! A tu lado el Serrat es un muermo.
MADDY LA NIÑA INGLESA ¿DESAPARAICIÓN O CRIMEN RITUAL?
Antonio
Parra
En
Inglaterra como pude comprobar en mi reciente visita hace unas fechas el asunto de la niña perdida
y no hallada en Algarbe acaparaba todos los rótulos de la multimedia. Fue
una serpiente de verano para el
amarillismo de los periódicos de bulevares. Por dos razones: fomentaba la
compasión sensiblera del morbo nacional aparte de dar cuerda a la cometa del patriotismo o jingoísmo tan típicamente
británico. Todos los veranos de mi larga experiencia como corresponsal y
profesor surgían campañas periodistas en que relataban las precarias
condiciones de la Costa, de gastroenteritis en Nicosia a causa de víveres en
mal estado o de los sucios que son los franceses (no les faltaba razón) y un largo
etcétera. Esta vez le tocó a la vez a la policía portuguesa a la que se acusaba
de inepta. Sin embargo, de últimas, los periódicos guardan silencio. ¿Por qué?
Mi
hija que es profesional de la obstreticia y cuida de una sección de incubadoras
en el departamento de una clínica de Londres me soltó una explicación a
bocajarro:
“Dad, here there is more than meets the eye”
O
dicho de otra forma las cosas no son como aparentan. Mi Helen coincide con la
versión europea del caso que pone en duda que la pequeña Maddie fuera abducida
por una banda de criminales y piensan que los padres son sospechosos o argüidos
de acuerdo con las referencias de la justicia portuguesa.
“That
woman is as hard as nail” (esa mujer es dura como una punta de hierro),
agregó mi hija con su experiencia de matrona. Por sus manos han pasado
infinidad de casos de madres desaprensivas, incompetentes o simplemente
enfermas mentales a las que exaspera el llanto nocturno de un bebé. Y cuando se
tienen los nervios a flor de pie algunas pueden hasta cometer una locura como
proporcionar barbitúricos y sedantes a lo que salió de sus entrañas. Madres desnaturalizadas
siempre las hubo.
Y
el otro día en una hermosa ciudad de Cornualles con las brisas de la corriente
del Golfo dándonos en plena cara en la terraza de un restaurante a las que las
convidé a almorzar los MacCann fueron nuestra comidilla, nuestra “conversation subject”. A mi ex la señora
tampoco le gusta nada. Debe de ser de las pocas personas en el Reino Unido que
no se fía de esta pareja de m matrimonio joven formando parte de la clase media
alta… And Catholics. Católicos. Este
epifonema siempre tuvo una connotación peyorativa de gente poco de fiar. Pero
los rumores se han desatado a veredas un tanto macabras y uno que circula y se
propala por el país es que la pareja pudiera pertenecer a una secta que
practica extrañas liturgias y sesiones secretas y la desaparición de su hija
pudo ser un holocausto ritual. La inocente reunión de matrimonios
excursionistas en el sur de Portugal – veinticinco botellas de vino consumidas
durante la cena entre tres matrimonios- pudo ser una misa negra en las que se
rinde culto a Satanás tan populares actualmente en Reino Unido. Me cuesta
creerlo. Que Missis MacCann con sus aires de hija de familia y su porte distinguido
que en público no descompone el gesto fuera capar de cometer tal monstruosidad.
Sin embargo el millonario que posee el grupo Virgin tiene fama por sus
inclinaciones al ocultismo. Y ha dicho
que prestará todo su apoyo económico pagando a los mejores abogados para hacer
valer su inocencia ante la magistratura portuguesa. Todo muy extraño. A mí la
mirada penetrante de la pequeña Maddie
tan penetrante – unos ojos que se clavan y nunca se olvidan- atenazando
a su osezno de peluche me recuerda un poco a la Niña del Exorcista. Hay en todo
el extraño caso una aureola psíquica que tira para atrás incluso a aquellos que
estamos avezados a estudiar fenómenos parapsicológicos o de posesión diabólica.
Para más INRI, la pareja acude con regularidad a la iglesia e incluso tenían la
llave de la parroquia del pueblo portugués donde fueron a veranear. Han montado
un circo mediático apoyados por alguien muy poderoso que no enseña el rostro ni
muestra sus horribles pezuñas (tácticas de Belcebú) y hasta se les aparejó una
audiencia con el Papa y se organizó una cuestación por Internet para recolectar
fondos para rescatar a la nena de sus secuestradores. RESCATARLA ¿CÖMO PODRÄN?
Si lo más probable es que después de muerta la tiraron atada a una piedra al
fondo del mar desde el yate de un amigo: nunca aparecerá el cuerpo del delito: puede
que estemos ante el crimen perfecto: todo un parricidio: pero la táctica de la
poderosa Fleet Street está copiada de un consejo de Goebbels: una mentira mil
veces repetida se convierte en una verdad: el pueblo inocente se lo cree pero aquí
hay más de lo que aparece a primera vista: muy bien dicho Helen: aunque puede
que el resultado de este enigma nunca se sabrá y puede que nunca lleguemos a
saber la verdad ni que se haga justicia:
lunes, 17 de septiembre de 2007
ÁNGEL GONZÁLESZIN MEMORIAM
Antonio Parra Galindo
Los hombres vienen y van y dicen que los poetas y los buenos soldados no mueren nunca. Sólo se desvanecen pero a mí me parece que Ángel González hoy se ha muerto más. Se apaga una voz de los que perdieron la guerra y ganaron la paz. Yo creo que era mejor músico que poeta y acaso su biografía sea más interesante que su obra. Un exilio dorado en un pueblo de la raya de León que quedaba aislado por el invierno allá entre los molinos y los castaños y una escuela rural – la aldea es hoy un pueblo fantasmas, abandonado- es un privilegio. Discutí con él en el Café Gijón. Sólo vosotros, le dije, los que perdisteis la guerra y ganasteis supuestamente la paz podéis publicar, sólo vosotros sois dignos. No sé pero le dije unas cuantas. Yo estaba algo pasado de alcohol y el carbayón aguantó impertérrito mis soflamas. Yo creo que era más roja y mejor escritora Dolores Medio a la que no se la reconoce pero Asturias es ansí. Y don Ángel jugaba a poeta oficial. De la guerra se nos cuenta nada más que la superficie, nadie osa entrar en ese jardín de las causas, los huertos paredaños, quien la provocó y demás, quienes la usufructuaron, quienes tuvieron las culpa, no tuvieron la culpa sólo unos, también los otros y unos y otros. Tragedia y grandeza de Asturias. Pero estos maestros de la escuela rural eran un poco señoritos unos burgueses y tenían poco de revolucionario. El pueblo sigue ignorante de muchas cosas. Y esa es un poco la responsabilidad de estos poetas rojos que sólo fueron rojos de salón. Han creado un Establishment contra aquello pero lo importante ahora no es la pulpa, es la cáscara y juegan a la imagen y al diseño. Nosotros los hijos de los que ganaron la guerra y perdieron la paz o al menos eso dicen con la ayuda de los corifeos que se hacen eco hemos tenido que envainarla en el silencio total. También somos topos literarios y esa en síntesis la esencia de las verdades del barquero que le casqué yo al vate ovetense una tarde de primavera que estaba de mal humor y hacia bastante calor en Recoletos por lo que se hacía imprescindible refrescar el gaznate. Nos aviéis condenado al silencio. Somos los del nuevo exilio de la España interior. Descanse en paz el poeta que hoy huyó a las sombras y se esconde entre la niebla de los gollizos cuchillares y cascajares del alto Bierzo. Fue un buen poeta y acaso mejor maestro rural. Creo también que un asturiano íntegro.
CIRO BAYO UN EJEMPLO
DE HISPANISMO Y DE ESPAÑOLIDAD
Creo que los españoles nos hemos olvidado de nuestros ancestros, dando espalda a nuestros hermanos hispanoamericanos.
Por ejemplo, ningún periódico de Madrid tiene corresponsal
en Buenos Aires, Bogotá,. Chile, México o San Salvador como solía.
En las crisis
políticas nos alineamos con el enemigo gringo y aquí las derechas está visto
quiere parlotear o espiquear en
inglés auinque sea mal. Los derechones del círculo sionista le dan caña a
Maduro, alaban el cerco estadounidense que ahoga en la pobreza y la oscuridad
por falta de electricidad a nuestros hermanos de Cuba.
Ciro Bayo en “El
Lazarillo español” nos cuenta sus aventuras por la Habana, Sucre, y en la
Argentina profunda; ejerció de profesor en un pueblecito a trasmano en la pampa profunda.
Fue amigo de Pío Baroja.
Viajero incansable por
la península nos cuenta que Getafe era un pueblo de moros convertido en
secarral y que en Valdemoro donde estuvo presa la princesa de Eboli había una
granm campana en su iglesia mayor.
Cuando la voleaban sus
sacristanes sus badajadas se escuchaban en todo Madrid. Al pasar por Chinchilla
no quiso subir la ladera que conducía hasta el encastillado penal porque le
daba mal fario. Es un lujo leer a Bayo en los atosigados tiempos que corren. Sabemos
que se licenció en Derecho y en Medicina y que tuvo una vida de vagabundo.
Fue lo que se llamaba
antes un pauper viator, un peregrino
de la literatura. Murió en Madrid en un asilo el 1939 a los ochenta años.
lunes, 13 de abril de
2026
2026-04-12
LA MÁS GUAPA DEL BAILE TIENE SÍFIILIS
El culto a la belleza es para las gentes de mi ramo inextricable. Los ángeles son bellos sobre todo si fueron rebeldes como Lucifer. Satanás deforme y contrahecho. Abrenuncio esto es renunciamos a él por el bautismo, sus pompas y vanidades.
Es hija de la digitalización de Internet. Es hija de su época. Es rusa de origen alemán, creo que nacida en Koenigsberg la patria de Kant asimilada a Polonia hoy Gdansk.
Es la más bella de las mujeres. Brigitte Bardot se parece un tantico a ella pero no alcanza su grado de hermosura. Esta rusa es una verdadera diosa del Olimpo.
A través de mi larga vida periodística tomé muchas fotos de huelgas, desastres, enfrentamientos, y fui también retratista de modelos con mi vieja Pentax que compré en la ciudad de York en 1970.
Ninguna de las muchas hembras que asomaron palmito al delantal de mi diafragma fue tan esplendida, celestial y contundente como Nadia que así dice llamarse la modelo. Todo el rumbo de su femenidad brota de sus ojos, de sus hombros, de su cuello de garza, de sus manos angélicas, de la rotundidad de sus caderas o la esbeltez de sus piernas kilométricas. Una belleza que nos vino de Siberia.
En mis horas de convalecencia realicé periplos por la Red visitando portales algunos de ellos poco edificantes y en uno la encontré: graciosa, chispeante, encantadora, elegante, escultural, pulcra, soberbia, sublime con un si es no es de pícara. Esplendidos 46 años los que tiene. Es una artista, un lirio que crece en el albañal. Pureza celestial en medio de la mierda. El dolor y la admiración me cobrecogen al verla.
Sus amantes que la solicitan deben de salir hasta debajo de las piedras con un I love you, je te aime, Ya liviu tibiá, ich liebe dich. Havivi, hija predilecta de Alá. Dirán los saudíes, esos ricachos cargados de dinero y de lascivia que la pretenden para su harén. Una nueva esclavitud mediática. ¿Dónde demonios está la liberación de la mujer? De dia en dia engrosa el numero de las esclavas de Priapo el dios implacable y terminal.
Los besos y los estampidos hacia ella, Nadia, deben de brotar como suspiros de amor, en todos los idiomas.
Es la más bella del baile, hermosísima criatura nacida para el amor que se disputan sus adoradores por todos los ámbitos, sin que ella se dé cuenta.
Ella tampoco parece darle importancia a su atractivo lo que la vuelve todavía más atractiva y deseable. Misterios del alma rusa. A mí sobre este personaje me gustaría escribir una novela. Lo peor acabo de enterarme Nadia padece sífilis.
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