2023-12-24

 ON THAT CHRISTMAS COUNSEL, AT A GOOD MASS, I HAD A PROPHETIC VISION

       TODAY IS CHRISTMAS EVE CHRISTMAS OLD AND HOMEMADE


 


My soul is darkened by melancholy on this white, snowless morning, but the snow was falling on the hoods of the cars. My heart skips a beat between the memories I've experienced. Downstairs, my industrious wife is preparing a Christmas Eve treat. My children and grandchildren will come at dawn, and the memory of the departed will be represented in effigy, like stone guests at a dinner before the gates of Bethlehem. There are already a lot of them. They are just shadows, but their voices are clear in my memory. Today's Christmas holidays are functional and peremptory: doubts about our past, who we could have been and who we weren't, what we should have done and didn't do, and, of course, we are troubled by our conscience. The years have brought wisdom and skepticism, but they have taken away our enthusiasm and youth. I remember one Christmas in 1956 well. Segovia was hit by heavy snow. After dinner and singing Christmas carols, I had to leave home to serve as mponaquillo at the Claras Monastery of San Antonio el Real, located outside Campillo. There was a full moon. My father accompanied me halfway across the valley. The herds of the place set up camp near the Roman Valdevilla bridge. You could hear the ringing of castron bells and the barking of mastiffs, impressive dogs with a spiked collar around their necks, designed to fight wolves. I've always had wolves.


─ Don’t be afraid, son, ─ Rabadan told me that he sang an old romance to the Baby Jesus, using a bottle of anise and a pestle as percussion musical instruments. This is what they did back then if there weren’t enough tambourines or guitars. . A huge moon illuminated the white night. When I entered through the portal of the old Franciscan monastery, which the good King Enrique IV ordered to be built, the great devourer of St. Anthony, the chaplain Don Eugenio, dressed in priestly robes: chasuble, alba, amito and manipulo, was waiting for me. to me. And he entertained the anticipation by smoking a chicken soup cigarette.


─You're late, child, I was waiting for you


─I live a little far away, father, and there was a good snowfall.


   He was a heavy smoker. Poor Don Eugenio did not know that it was his last Christmas. He will die next year. Angina pectoris. He smoked a lot.


─The roads are closed, more than a quarter of the snow has fallen, father.


I left with a candle and an incense burner. Loan with epact. The church was empty. Not a soul. But behind the bars of the parlor, sweet voices moving among the shadows of the choir behind the bars sang old Christmas carols that enchanted the soul. When Don Eugenio sang the Gloria in excelsis Deo, the ringing of all the monasteries and churches of Segovia, almost hundreds in those years, was heard, announcing the birth of the Redeemer.


   The statues of the Flemish altar on one side (anaglyptic wooden effigies) looked at us with half-a-millennial amazement, as if they wanted to get out of line. Almost five hundred Christmases witnessed the worship of the Three Wise Men. They were also sad to be alone.


And no one sat on the strong and ancient monastery benches. Not a soul at midnight mass. At the moment of rising, I vigorously rang the bell with all my might, and something amazing happened. An angel appeared next to the altar and spoke to me in Russian.


─Deacon to transgress (Come, deacon)


I did what the angel told me. Don Eugenio turned around. It was not the humble surplice chaplain of the seminary who kept track of the chickpeas and black beans that we seminarians ate, but the bishop, dressed as a pontiff, with a miter and crozier in his hands. A rather old-fashioned prelate, but he spoke to me not in Russian, but in Latin, the Latin of St. Jerome, and threw a stole over my shoulders:


─Zelum domus tuae Comedit Me (jealousy of your house burns me)


The celebration continued and at the end of the mass I was confident that this message from the deity had called me to the priesthood. However, physically I would not be a priest, but the heavens were virtually transmitting sacred orders through my head, and this is not a far-fetched idea.


An angel, speaking to me in Russian, predicted my approach to the Eastern Christ, while Western churches remained empty and plunged into a hellish crisis of values. It was last year.


   Today, every Sunday I attend mass in Moscow online, and the patriarchal minister repeats the same words that I heard as a child as a seminarian: “Come closer, deacon,” and I approach these glorious liturgical celebrations as if nothing had happened. I am part of the clergy, another, perhaps one of the oldest. I repeat that jealousy of your home is driving me crazy.


After midnight mass, I told Don Eugenio about the strange vision that appeared to me when he blessed the bread and wine. Good scholarship to me

 В ТОТ СОЧЕТ РОЖДЕСТВА НА ХОРОШЕЙ МЕССЕ МНЕ БЫЛО ПРОРОЧЕСКОЕ ВИДЕНИЕ

      СЕГОДНЯ Сочельник РОЖДЕСТВО СТАРОГО И ДОМАШНЕГО


 


Душа моя омрачена тоской в ​​это белое, бесснежное утро, но снег падал на капоты машин. Мое сердце замирает между пережитыми воспоминаниями. Внизу моя прилежная жена готовит угощение в канун Рождества. Мои дети и внуки придут на рассвете, и память об ушедших будет представлена ​​в виде чучела, как каменные гости на обеде перед воротами Вифлеема. Их уже много. Они всего лишь тени, но их голоса отчетливо звучат в моей памяти. Сегодняшние рождественские праздники функциональны и безапелляционны: сомнения нашего прошлого, кем мы могли бы быть и кем не были, что мы должны были сделать и не сделали, и, конечно же, нас беспокоит наша совесть. Годы принесли мудрость и скептицизм, но отняли у нас энтузиазм и молодость. Я хорошо помню одно Рождество 1956 года. На Сеговию обрушился сильный снегопад. После ужина и пения рождественских гимнов мне пришлось уйти из дома, чтобы служить мпонакильо в монастыре Кларас Сан-Антонио-эль-Реаль, расположенном за Кампильо. Была полная луна. Отец сопровождал меня на полпути через долину. Стада места разбили лагерь возле римского моста Вальдевилья. Слышен был звон колокольчиков кастронов и лай мастифов, впечатляющих собак с шипастым ошейником на шее, предназначенных для борьбы с волком. У меня всегда были волки.


─ Не бойся, сынок, ─ рабадан рассказал мне, что он пел старинный романс Младенцу Иисусу, используя бутылку с анисом и пестик в качестве ударных музыкальных инструментов. Так делали тогда, если не хватало бубнов или гитар. . Огромная луна освещала белую ночь. Когда я вошел через портал старого францисканского монастыря, который приказал построить добрый король Энрике IV, великий пожиратель святого Антония, капеллан дон Эудженио, одетый в священнические одежды: ризу, альба, амито и манипуло, ждал меня. мне. И он развлекал ожидание, выкуривая сигарету с куриным бульоном.


─Ты опоздала, дитя, я ждал тебя


─Я живу немного далеко, отец, и выпал хороший снегопад.


  Он был заядлым курильщиком. Бедный дон Эухенио не знал, что это было его последнее Рождество. Он умрет в следующем году. Стенокардия. Он много курил.


─Дороги закрыты, снега выпало больше четверти, отец.


Я ушел со свечой и курильницей. Кредит с эпактой. Церковь была пуста. Ни души. Но за решеткой гостиной сладкие голоса, движущиеся среди теней хора за решеткой, пели старые рождественские гимны, которые очаровывали душу. Когда дон Эухенио пропел Gloria in excelsis Deo, послышался звон всех монастырей и церквей Сеговии, почти сотни в те годы, возвещавший о рождении Искупителя.


  С полутысячелетним изумлением на нас смотрели статуи фламандского алтаря на одной из сторон (анаглиптические деревянные чучела), словно желавшие выйти из строя. Почти пятьсот рождественских праздников стали свидетелями поклонения Трем Волхвам. Им также было грустно оказаться в одиночестве.


И никто не сидел на крепких и древних монастырских скамьях. Ни души на полуночной мессе. В момент подъема я изо всех сил энергично позвонил в колокольчик, и произошло нечто удивительное. Рядом с алтарем появился ангел, который заговорил со мной по-русски.


─Диакон преступити (Подойди, дьякон)


Я сделал то, что сказал мне ангел. Дон Эухенио обернулся. Не скромный капеллан-стихарь семинарии вел учет нута и черной фасоли, которые мы, семинаристы, ели, а епископ, одетый как понтификал, с митрой и посохом в руках. Довольно старомодный прелат, но он говорил со мной не по-русски, а на латыни, латыни святого Иеронима, и накинул мне на плечи палантин:


─Zelum domus tuae Comedit Me (ревность к твоему дому меня обжигает)


Празднование продолжалось, и в конце мессы я был уверен, что это послание от божества призвало меня к священству. Однако физически я не был бы священником, но небеса виртуальным образом передавали священные приказы через мою голову, и это не надуманная идея.


Ангел, говоря со мной по-русски, предсказал мое приближение к Восточному Христу, в то время как западные церкви оставались пустыми и погружались в адский кризис ценностей. Это было в прошлом году.


  Сегодня каждое воскресенье я посещаю мессы в Москве онлайн, и патриарх-служитель повторяет те же слова, которые я слышал в детстве, будучи семинаристом: «Подойди ближе, диакон», и я подхожу к этим славным литургическим торжествам как ни в чем не бывало. Я часть духовенства, еще одна, возможно, одна из старейших. Я повторяю, что ревность к твоему дому сводит меня с ума.


После полуночной мессы я рассказал дону Эухенио о странном видении, которое явилось мне, когда он освятил хлеб и вино. Хороший стипендиат меня

AQUELLA NOCHEBUENA EN LA MISA DE GALLO TUVE UNA VISIÓN PROFÉTICA

     HOY ES NOCHEBUENA NAVIDADES DE ANTAÑO Y HOGAÑO

 

Mi alma se empaña de melacolía en esta mañana blanca sin nieve pero en el capó de los coches cayó la cencellada. Mi corazón se escarcha entre recuerdos sobrevividos. Abajo mi diligente mujer prepara el convite de Nochebuena. Al albur vendrán mis hijos, mis nietos y el recuerdo de los que se fueron se presentarán en efigie cual convidados de piedra a la cena ante el portal de Belén. Son muchos ya. Son solo sombras pero sus voces resuenan nítidas en mi memoria. Navidades de hogaño funcionales y perentorias: las dudas de nuestro pasado lo que pudimos ser y no fuimos lo que debíamos haber hecho y no hicimos y claro nos remuerde la conciencia. Los años depararon sabiduría y escepticismo pero nos arrebataron el entusiasmo y la juventud. Una navidades las de 1956 las recuerdo bien. Había caído sobre Segovia una gran nevada. Después de cenar y cantar villancicos yo tuve que abandonar el hogar para oficiar de monaquillo en el convento de las claras de san Antonio el Real situado detrás del Campillo. Había luna llena. Mi padre me acompañó medio camino por la vaguada. Los rebaños de la mesta estaban de acampada cerca del puente romano de Valdevilla. Se escuchaban el sonido de los cencerros de los castrones y el ladrido de los mastines, unos perros impresionantes con una carlanca de púas alrededor del pescuezo para luchar contra el lobo. A mi me dieron siempre miedo los perros.

─No temas, hijo, no hacen nada, son mansoss como corderos─ dijome el rabadán que estaba cantando un viejo romance al Niño Jesús utilizando una botella de anís y un almirez como instrumentos musicales de percusión, era lo que se hacía entonces si faltaban panderos o guitarras. Había una luna enorme alumbrando la noche blanca. 

Cuando entré por el portal de aquel viejo convento franciscano que había mandado construir el buen rey Enrique IV gran devoto de san Antonio, el capellán don Eugenio revestido de los ornamentos sacerdotales: casulla, alba, amito y manipulo me estaba esperando. Y entretenía la espera fumándose un cigarro caldo de gallina.

─Llegas tarde, niño, te aguardaba

─Vivo un poco lejos, padre, y cayó una buena nevasca.

 Era un fumador empedernido. No sabía el pobre don Eugenio que era su última navidad. Moriría al año siguiente. Una angina de pecho. Fumaba mucho.

─Están cerrados los caminos, ha caído más de una cuarta de nieve, padre.

Salimos yo con la vela y el incensario. El preste con la epacta. La iglesia estaba vacía. Ni un alma. Pero detrás de la reja del locutorio las voces dulces de las monjas moviéndose entre las sombras del coro detrás de las rejas cantaban villancicos antiguos que enamoraban el alma. 

Cuando don Eugenio entonó el gloria in excelsis Deo se escucho el tañido de todos los conventos e iglesias de Segovia, casi cien en aquellos años anunciando el nacimiento del redentor.

 Las estatuas del retablo flamenco de uno de los laterales ( efigies de madera anaglíptica) que parecían querer salirse de la formación miraban para nosotros con un pasmo de medio milenio. Cerca de quinientas navidades presenciadas representando la adoración de los reyes magos. También estaban tristes de encontrarse tan solos.

Y en los recios y antañones bancos del convento nadie se sentaba. Ni un alma en la misa de gallo. A la hora de alzar toqué con vigor la campanilla toda la fuerza que podía y ocurrió algo sorprendente. Un ángel apareció junto al altar que me hablaba en ruso.

Diakon prestupiti (Acércate diacono)

Hice lo que me dijo el ángel. Don Eugenio se volvió. No era el humilde capellán ecónomo del seminario el que hacia las cuentas de los garbanzos y las judías pintas que comíamos los seminaristas sino todo un obispo vestido de pontifical empuñando mitra y báculo. Todo un prelado a la antigua usanza pero no me hablaba en ruso sino en latín, el latín de san Jerónimo, al tiempo que me ceñía una estola sobre los hombros:

Zelum domus tuae comedit me (me abrasa el celo de tu casa)

Siguió la celebración y al terminar la misa yo estaba seguro de que era un mensaje de la divinidad que me convocaba al sacerdocio. Sin embargo, no sería cura físicamente, abandoné eñ seminario en el teologado, pero los cielos impartieron sobre mi cabeza órdenes sagradas de una manera virtual y esto no es una idea descabellada.

El ángel al hablarme en ruso me profetizaba mi acercamiento al Cristo oriental mientras las iglesias occidentales quedaban vacías y sumidas en una crisis infernal de valores. Eso fue antaño.

 Todos los domingos hogaño por internet asisto a las misas en Moscú y el patriarca celebrante repite las mismas palabras que escuché en mi niñez de seminarista “Acércate diacono” y yo me acerco a estas gloriosas celebraciones litúrgicas como si nada. Formo parte de la clerecía, uno más, acaso de los más viejos. Sigo repitiendo el celo de tu casa me vuelve loco.

Acabada aquella misa de gallo, le conté a don Eugenio la extraña visión que se me había presentado cuando él consagraba el pan y el vino. El buen ecónomo me miró con ojos irónicos. Chico, tú estás chalado. Bebiste más anís de la cuenta o se te atragantó el turrón. Encendió otro Celtas y me dio las pascuas:

─ Chiquito Felices pascuas y prospero año nuevo que no te traigan carbón los Reyes Magos por haber venido a ayudar a misa con retraso. Deja de pensar cosas raras.

 Al tiempo que ponía entre mis dedos una moneda de peseta... El estipendio que recibían los acólitos por portar la cruz, el incensario, el acetre y los ciriales en las misas cantadas. Poco sabía el pobre presbítero que un mes más tarde estaría de cuerpo presente.

 Desde aquella misa de gallo de hace muchos años a mí me sigue royendo esa comezón del esplendor de la Casa del Señor, no quiero que nadie la ultraje ni verla profanada. La frase del ángel acércate diacono resuena en mis oídos… Todavía

 

domingo, 24 de diciembre de 2023

2023-12-23

 

LA LOZANA ANDALUZA ¿QUÉ ES SER JUDÍO?: SOBREVIVIR A LOS TIRANOS

El coño puto y el ojo ladrón nos dice doña Aldonza la más cotizada cortesana en el tiempo de los papas del Renacimiento de Alejandro VI a León X, pero qué es ser judío. Ahora se ha puesto de moda esa pregunta, se la hacen muchos españoles que cabalgan el caballo del poder y de la suerte, los del sanedrín, porque los judíos que quedamos entre la plebe y seguimos a Cristo como Nicodemos, con eso de la high life no tenemos nada que ver. ¿Yo soy judío? No sé, me gusta el vino y mi padre era don Silvino de apellido Parra y no me gusta hablar de razas. ¿Guardo los mandamientos? Algunos y no todos los días. ¿Amo a Dios sobre todas las cosas? Hombre creo que sí. Tengo algo de místico. ¿Honro padre y madre? Se me han muerto. Algunas noches les rezo un padrenuestro.  ¿Levanto falsos testimonios, miento? Soy periodista. ¿Sexto mandamiento? Soy viejo. Castidad a la fuerza. ¿Amo al prójimo como a mí mismo? Ese amor no lo veo por ninguna parte y sólo me trajo problemas, aunque creo que la caridad existe y no precisamente entre los curas, sino entre los de abajo a la chita callando y sin pregoneros. No hice mal a nadie, devolví bien `pt mal, perdoné muchas injurias soy un poco crédulo.

 El quinto mandamiento sí lo he guardado a conciencia y me horroriza verter sangre, aunque a veces me entraron ganas de matar un tío. Puedo decir que Netanyahu ni Biden, ni Zelenski son judíos. Porque se entregan a matanzas.

Quebrantaron el mandato quinto de no derramar sangre. ¿Derramaste lefa? En mi juventud a barullo, no cesé de meneármela, hice el tonto por los colmados, visité los distritos rojos y vi mucha más caridad en las mujeres de la vida que en monjas, frailes y obispos que aman al prójimo de pico y viven de eso.

 Por eso me hice amigo de la Lozana. Judaísmo puro. Vida de calle, sufrimientos, desesperaciones que acabaron en la sífilis.  

La faltaba media nariz por el chancro sifilítico, entonces cambió de oficio y se hizo santera. 

Fue una superviviente de lo que nunca tuvo remedio. Tira de la manta y nos descubre a una Roma putana y recontrajodida que no es precisamente la ciudad de Dios ni el estandarte de la cristiandad, sino la capital del oro, del lujo y del poder, pues ya lo decía el arcipreste de Hita yo vi en Roma do es la santidad que todos al dinero hacían humildad.

Bergoglio ¿heredero de los apóstoles? No me jodas. Macanudo. Un vulgar político. Le estallan los botones de su sotana en las ansias que tiene de poder. Y termino esta relación con un verso:

“Anda, puta, no serás buena

No que no, que soy de Llerena”

Otro día les contaré la historia de los emparedados de la famosa villa extremeña, donde un capellán empreñó a todas las monjas de un convento pues el fraile converso recomendaba a sus hijas espirituales hacer el amor para engendrar el mesías. El fraile era cristiano nuevo.

La venida del mesías es otra de las obsesiones del sionismo. Ya ha venido.

Está ahí en la historia. Vino a los suyos y no le recibieron y esto lo cuenta a medias con mucho brío utilizando un lenguaje castellano que sigue vigoroso y no feneció pese a sus arcaísmos Delicado Baeza. Palabras que saben a pan y vino de realidad y con ellas se anda el camino

 

MI MEJOR FOTOGRAFÍA


Antonio Parra


Los monjes rusos cantan el Akathistos en esta mañana tibia y soleada de enero, San Antón. Soledoso estoy. Tiro de archivo y este invento maravilloso de un judío norteamericano, Guillermito Puertas, ha dado la oportunidad a los escritores que escriben con tesón pero a los que con un tesón no menos sospechoso se les cierran las puertas de las editoriales. Gracias. Willy Gates, tú llevas el fuego sagrado y la magia del verdadero Israel. La chispa que enciende el mundo: la palabra. A la palabra agregaste la imagen. En ti se consuman los dones del Espíritu Santo en el Cenáculo y ello nos convierte en antorchas vivientes nuestras almas. Por él. Con él. Y gracias a él, cuelgo esta diapositiva en la Red de Redes que ha cambiado el mundo

Esta fotografía está tomada en Fuentesoto (Segovia) el año 1976. Aparece a la puerta un hidalgo castellano, Pedro Delgado, con su mujer la Vicente. Al fondo aparece cose en una silla baja de anea la hija que no se casó: Pili y detrás la puerta solemne de cuarterón al fin de la corraliza o lo que llamábamos la portada. En Pedro con su cara alongad, la voz clara y los ojos algo pitañosos, con su boina, que se sienta igual que un rey, veo la efigie de mi abuelo Benjamín. Eran primos carnales.

Esta instantánea me recuerda mi infancia: una época cuando iba por los botijos de agua a la fuente grande, los olores aquellos olores de las pobedas autentico perfume al pasar por la huerta donde estaba el manzanal del médico, los del berral, los de la pobeda y el olor del gallinero y del bardal, calor humano. Largas tardes de trilla bajo el resistero de agosto y los fríos de las heladas mañanas de enero cuando jugábamos al Zorro pico zaino en el callejón. Aquí está, o infancia representado en la sonrisa triste de este castellano que labró la tierra con coraje y que nunca salió de pobre.

Recuerdo que mi abuelo Benjamín me reñía el pobre porque, amigo que me era yo de su hijo Vicente Delegado que por cierto ahora es millonario y se lo ha ganado trabajando en la construcción – es la mejor herencia que pudo legar este hombre de Fuentesoto a sus hijos: la laboriosidad, la hombría de bien, a sus descendientes- me hacía el roncero e iba a su casa a que me dieran de merendar, lo que llamábamos “tomar pan”.

-Son pobres- decía el abuelo - ¿A qué tienes que ir tú a casa de nadie?

A los ocho años no se comprende bien lo que significaban estas cosas pero yo no me separaba ni a sol ni a sombra de mi amigo Vicente que andaba con las albarcas y conocía el nombre de todas las flores del campo y todos los árboles y me enseñaba muchas cosas que después no he conseguido aprender en los libros. Para mí Vicente era una especie de dios. Gracias a su protección no me sacudían estopa los chicos del pueblo que eran algo brutos y a mí me tenían por forastero y no me admitían en ninguna cuadrilla.

La merienda consistía en una rebanada de pan que la Vicenta sacaba del arca y un casco de cebolla. ¡Qué bien sabía aquel pan! Manjar de dioses.

La casa estaba frente por frente de la de mi abuelo al otro lado de un arroyo de aguas bravas y las carretera por donde pasaba el coche de línea y a mí me impresionaban aquellas puertas carreteras de pino envejecido talladas a flor con una azuela y el picaporte que era un furaco de roble. No encajaba del todo bien y debiera de tener sus doscientos años. Era de las primeras del pueblo cuando el pueblo por orden de Carlos III y pasados los baticores de la Reconquista fue edificado en aquel barranco. Antes estaba situado en lo alto de un cerro pelado. La iglesia que debió de ser de tiempo muzárabe con algo de románico y de gótico se convirtió en cementerio. Un cementerio a la que le escoltaba una olma milenaria aunque abajo en el soto había otra que era mucha más vieja bimilenaria y a lo mejor coetánea de Virgilio y de las legiones romanas que también debieron de acampar en Fuentesoto cabe a la fuente en el roquedal a la que nadie conoció secarse. Salía un raudal impresionante en la que llenábamos los cantaros y los botijos. Los cantaros o hidrias eran cosa de mujeres. A los chicos nos estaba reservado el derecho de implar el botijo. El agua hacía gluglú y era como estar delante de un cristal. Abajo los cantos rodados parecían perlas. Las mozas solían entretenerse más de lo conveniente con sus novios y en el pueblo se decía cuando se veía a un mozo y una moza juntos cerca de la fuente “esos ya hablan” para significar que habían formalizado las relaciones de un eventual noviazgo.

Al Tío Pedro Delgado le tengo grabado en mi memoria siempre camino de misa el pobre andando con dificultad camino de misa ayudado de dos cachavas. El reuma hacía estragos en aquel barranco insano y húmedo. No sé cómo pudimos sobrevivir a aquellos años de hambre, de dificultades y carestías económicas de posguerra. Como era pobre sus pantalones de pana los lucía como los escaques de un tablero de dama un remiendo de un color y otro de otro y el tapabocas o bufandas con el que se guarecía de los cierzos malignos en aquel valle de tantas corrientes – el clima era rigidísimo- muy zurcido por la Vicenta que era hacendosa y todo lo apañaba.

Era muy creyente como mi abuelo Benjamín de una fe vieja y rancia. Además de primos eran amigos y se sentaban en un banco de madera nueva que parecía un arca al lado de la sacristía detrás del Tío Bernardo y el Tío Gregorín los mayores, los ancianos del pueblo. El Tío Bernardo fue alcalde. Nunca he visto envejecer a la gente en medio de tanto respeto y dignidad. ¡Ay aquel cristianismo sólido simple sin demasiadas alharacas de aquellos años! Fe de los ancestros muzárabes.

Fuentesoto era vigilado por la presencia de la muerte. Aquella torre del viejo cementerio románico presidiendo la vida comunal no se nos despintaba jamás. Ahí tenemos que ir. Ahí acabamos todos. En ese cementerio del que he escrito bastante pues es una joya arquitectónica y en el que en los años 60 descubrí cruces templarias. Fuentesoto estaba en el limes o frontera. Se fraguó en la lucha contra la morisma. Cuando acabamos con los sarracenos nos seguimos haciendo la guerra los españoles contra nosotros mismos. ¡A ver qué vida!

En este rostro de Pedro Delgado añoro el tiempo que se fue cuando la vida era más sencillas, no había tantos egoísmos ni envidias. Pobre y cristiano viejo. Como yo he querido siempre ser pero hidalgo. Una hidalguía que ha fenecido en la vieja Castilla que “face los homes y los gasta”. Lo dice el poema del Mío Cid. Y en este rostro apergaminado del Tío Pedro está escrita un poco nuestra historia. Recia. Hecha de sufrimientos y de austeridad y de fríos cierzos a los que se combatía con el tapabocas. Y ardores de agosto en la obrada o en la trilla que aliviábamos con agua fresca del botijo y el vino del barril que nunca faltara. En casa de mi abuelo que era labrador rico este elemento no faltaba y algunas veces le mandaba con mi amigo Vicente y conmigo un jarrillo de vino de la cosecha y a veces hasta una cántara.

-¡Pobres!-decía el Tío Benjamín- El caudal no les alcanza.

Mi abuelo Benjamín cuando iba a las tierras se metía al coleto dos y hasta tres botellas. No le hacía daño. Nunca lo vi borracho. Y es que aquel vino que yo he buscado por muchas tabernas del mundo sin encontrarlo, daba fuerzas. Era verdadera sangre de Cristo. Vino autentico de la ribera. Un Vega Sicilia siempre a nuestra disposición. Aunque pobres éramos ricos.


Jueves, 17 de enero de 2008

 

EL PATRIOTISMO DE CAJAL

Vamos a trompa y talega camino del desastre. Un cursi hubiera usurpado el tópico a García Márquez con lo de crónica de una muerte anunciada etc., a qué tanto auto bombo después del boom y el bumbum machen cuando todos sabíamos que es un genio a cañonazos y un novelista a palos poliantea tropical y mucha verborrea como esos bellezones del culebrón que dicen mi amor garlan y garlan y cuento y no acabo sobre esos emplastos de las telenovelas. Pues por eso mismo los hay devotos de San Sandio que no dejan de menear el incensario y darle al botafumeiro troleros sin fortuna y se aprueba la moción. Ya digo que no es para tanto. ¡Viva Cai!

A mí nunca me gustó la prensa del colorín pero cuando nos penaron al silencio exules filiae Evae metecos en nuestra propia patria y condenados al ostracismo interior me agarraba la Pentax y me iba a Barajas. Logré captar algunas caras de la fama en tránsito. Las estaciones de RENFE y los aeropuertos siempre fueron lugares para ver quien sube y quien baja barzoneando por los andenes. A pasar el rato. Y ahora cuando subo a León me encuentro a los jubilatas en la sala de espera de la estación de autobuses de Villalpando una especie de Venta de Baños de la red viaria hacia Galicia y Portugal Asturias y Cantabria mano sobre mano. Todos somos almas en pena y esto no es más que un lugar de tránsito. Viendo quien sube y quien baja espantas la depresión. Y yo recuerdo a primeros de los ochenta ver a la llegar de Miami con la cara despeinada y acudiendo a recibirla su niña Rocíito y Pedro Carrasco. Un par de fotos y me largué. La chipionera empezaba a “vender” pero yo nunca pude ni siquiera sospechar de que el trío aquel iba a figurar en el candelero de la popularidad (el ex boxeador, la folklórica, y la nena que se iba a casar con un guardia civil etc.). Meterme en vidas ajenas siempre me sentó fatal. Profesionalmente me siento un poco en la cresta de la ola del estatuto prostituto. Nunca me incliné por ese periodismo de bulevar y “low brows”. Hay gente que no es merecedora de que le hagas una entrevista pero excitan el morbo nacional y yo pienso que esa curiosidad malsana es una de las causas de nuestra decadencia.

El famoseo inmundo nada tiene que ver con la celebridad. Don Ramón y Cajal hubiera sido uno de los españoles que me hubiera gustado llevarme a las teclas. He leído casi todos sus libros y de mi biografía me entusiasma aquella época en que fue médico militar en Cuba y que renunció un par de años después del desastre al título de doctor Honoria Causa que le brindara la universidad de Chicago llevado por el patriotismo. Nunca pudo perdonar a los yanquis la judiada del Maine y además decían que era algo germanófilo.

El histólogo fue para mí el verdadero héroe del 98, el prototipo de militar y hombre de ciencia y de letras que trata de alejarse del légamo y la política y todos esos cilancos sucios de la vida nacional para encerarse en su laboratorio y desde la soledad de la torre de marfil tentar a las musas sin profanar jamás el sueño del silencioso templo de Minerva. La adustez y gravedad del rostro de este aragonés contrasta con el histrionismo de máscara de nuestros famosos y nuestros políticos de plazoleta. Vociferantes contorsionistas y saltimbanquis en el ágora.

Lo que nos pasa y ese es el síndrome de la modernidad o debe de serlo que confundimos fama con celebridad. En mala hora se le ocurrió a don Emilio Romero hace ya bastantes años instituir aquellos premios de la F de Famoso. A mí no me dieron ninguno ni falta que hace pero fui con unos a Avilés con la cla viajando en coche cama invitado por Muro de Zaro el creador de ENSIDESA y madre mía qué recuerdos sólo de pensarlo se me alborotan las pajarillas. Nunca volvía a catar vino como aquél ni a comer aquellas fabes con almejas que nos deparó nuestro anfitrión. Después de relamerse unas habas con almejas de aquel calado ya puede uno morir tranquilo que dice un refrán de por las brañas.

Premios Naranja y Premios Limón. Efe de famosos y de famosillos. En todo ese mundo de premiados y agasajados se instalaba el pensamiento poltrón del peor de los franquismos. La ley del mínimo esfuerzo. Y ha salido tele radio oiga. Se hacían llamar rojos y eran más fachas que las águilas del lábaro romano. Los vi viajar de compras a Londres en vuelos charter donde empezó toda esta movida. Iban a Selfridge y a Harrods a comprarle las bragas a sus queridas. Veníamos del aeropuerto Heathrow camino de la city. Rosón fumaba como un carretero y una vez Cebrián y él que le venía acompañando me dejaron a la puerta de mi piso en roland Gardens y todavía le estoy agradeciendo aquel favor a mi colega pues había cogido con lo del miedo a volar y entonces no había tantas restricciones una media tajada.

Juan Luis sea lo que fuere es un caballero y una buena persona ni quita lo uno para lo otro. Igual que su padre Vicente al que debo muchas cosas. Ya digo viajaba mucho con Rosón a Londres. Iban de bomberos o no sé si calefactores del consenso. Se alzaba el telón. Era un constante ir y venir una ininterrumpida peregrinación a la Meca de la democracia. Yo ya desde entonces pues soy siempre díscolo y difidente también disidente hacía no con la cabeza cuando sobrevolábamos las Vascongadas. Esos de ahí abajo nos van a dar un susto cualquier día. Con el apoyo de los ingleses quieren la independencia. Rosón como buen gallego no dijo ni sí ni no. Sólo que qué se yo.

Y ahí tenemos ahora a Otegi que se da aires de primer ministro. Todos quieren mandar Ibarrere, Imaz, Egibar, Chavez, el Rovireche. Se abrió la veda y tanto cantonalismo nos va a deparar las oposiciones a virreinatos vailías taifas sillas curules y demás garambainas. Seguimos en las mismas. Aquí todo el mundo como con Franco quiere salir en la foto disfrazado de gobernador civil. De Polanco don Jesús del Gran Poder caudillo mediático por la gracia de Dios a Franco no hay más que un paso. Creo que si me vaga y si la venia me dan hasta yo podría contraerles la historia de la mayor metamorfosis que vieron los siglos. Cómo Pyresa bajo la égida mágica de una varita de virtudes misteriosa se transformó en Prisa. Salimos del no te jode y entramos en nos ha jodío. ¡Qué jodíos! Nihil novum sub sole. Todo es un poco como deja vu.

Le canté pues yo veía la que se nos echaba encima las cuarenta a don Manuel y me quiso echar de la corresponsalía. Pero por sus obras los conoceréis. Ahí está. Más tieso y carcamal que la puerta de Alcalá. Cuando le dicen algo, llora lágrimas de Baoabdil el chico. Así que no me vengan con historias. Esto es el apéndice de todo aquello. Polanco lo controla como lo controlaba Franco. Es una mimesis pero al revés pero la gente no se entera. Yo voy a lo mío.

De padres gatitos hijos michines y de aquellos polvos estos lodos. En la primera Gran Traición nos enseñamos todos los dientes tanteándonos el bulto y dejamos el agua correr pero no lució el brillo frío de los alfanjes ni picaron a la puerta sin ser el lechero el que venía al amanecer. En esta segunda la cosa parece que va más en serio y puede pasar de todo porque este pueblo es imprevisible aunque, quiá, aquí mientras el personal tenga la andorga ahíta seguirá haciendo el rácano y el camaleón. Échame pan y llámame perro. Nos van a sacar los mansos pero como el personal aquí es muy pastueño y acomodaticio oye no te pases le gusta que le pastoree. Con toda seguridad y es la definitiva. Creo que nos va la marcha cantidad. Así que menos quejarse. Vivir en la cultura de la queja y reventar como el lagarto de Jaén todo uno y aquí es lo que les va a pasar a muchos. Que se van a quedar con la ficha en la mano y sus credenciales de haber sentado plaza y estar en nómina. La raposa cuando entra en el gallinero no se anda con chiquitas ni miramientos. Le hinca el diente al gallo lo mismo que a la pollita. Pero mal acostumbrados a la norma del fuero, la prerrogativa y el privilegio, la exención etc. el personal piensa que tiene bula. Eso no me va a pasar a mí no me jodas. Pueblo más insolidario no lo habrá bajo la capa de la tierra. España me exaspera. Yo no como se os ocurre. Yo ficho y estoy en nómina. Ahí nos las den todas que nos las van a dar en un carrillo. Todo por mal avisado por tardones del postfranquismo del dejarse llevar y de hablar por boca de ganso. Hay que hablar de famosos, de toreros y de los dientes de Ronaldiño. Balones fuera. Aquí nadie quiere coger el toro por los cuernos ni quiere que le mienten la bicha. Los españoles tenemos la mala costumbre de crucificar a los profetas. Vale lo del Cid que Castilla hace los hombres y los esguardamilla. Los claros varones de Castilla como el Cid, El Gran Capitán, Colón, Cajal o la Cierva y otros mucho luz bajo el celemín lo pasaron mal. Pero se alzan estatuas a los dioses de barro, se canta la palinodia a las cuatro folklóricas y a las pedorras de siempre. Se hacen monumentos a Fray Gerundio y se promulgan sesudos artículo ensalzando la prosa y la verborrea de García Marquez y a todos los del boom y los del bluff que siempre tuvimos la manía miope de extasiarnos con lo de fuera no viendo adentro tres en un burro o regateando méritos al compañero de al lado. Al amigo el culo al enemigo por el culo y al indiferente pues le aplicamos la legislación vigente. Ja já que bien me lo paso contando estas historias garbanceras, Es el imperativo de lo light lo que marca pauta. Nuestra hoja de ruta.

Me aturden esas arpías de la corrala mediática cortándole trajes a los famosos pues con estos programas oceánicos donde birlan la honra se rompen los virgos y el colorín hace caja por lo demás obsesionados con Ambiciones y la boda de Rocito, ahora estamos con la convalecencia de la mamá a la que desde aquí anhelamos recuperación pronta que yo no deseo el mal ni la muerte a nadie pero estamos hasta los mismísimos de viajes a Houston, partes médicos y tragavirotes chupando cámara total para no decir nada. ¡Qué cara de merluzos y sansirolés ponen esos remiendavirgos y entrometidos que se hacen llamar jornal-listos! Y hasta hacen rueda de prensa o comparecen en reuniones tumultuarias erizadas de micrófonos y de paparachis recién salidos de madre y de caza. No nos dejan vivir ni tampoco nos dejarán morir en paz esos necrófagos y necrófilas.

Y es que aquí confundimos el culo con las témporas. Celebre por ejemplo era Ramón y Cajal – se cumple este otoño el centenario del primer Nóbel en medicina para un español- y su patriotismo calado, tenaz, bondoso y con un cierto sentido del humor del que está acostumbrado a pechar con la mierda de la condición humana porque al fin y al cabo no somos más que agua y un montón de células que se renuevan y se disparan luego envejecen. Ìa mater. Algunos y algunas parece que no tienen nada pero eso de la sesera bien encuadrada se lleva poco. Lo que hace falta lo que vende es una chequera hasta los topes. Desfilar por la catasta. Contoneos. Show the flag que dicen en la Royal Navy o lucir palmito. Cuerpos que se tragará la tierra. No somos más que humo. ¿Incluso la Noemía Campbell? Incluso. Dentro de cien años nadie dará un duro por sus bullarengues ahora tan deseados y bollantes. ¡Qué asco! Pero qué asco más rico. Ciertamente la única democracia que yo conozco es la de los cementerios. Allí todos somos iguales. En la vida no. Aquí todo es estridencia, desnivel. Paradoja y contradicción. Hagan juego. Repantíguese en el butacón y a ver basura por televisión. A los españoles ya digo nos va la marcha.

 

EL JATO O CHOTO PATRIOTA


ANTONIO PARRA-GALINDO


Todos los años el día de Santa Ana suelo acudir a la cita en lo alto del monte Montarés a la romería del mismo nombre. Cudillero lo mejor de Pravia lo mejor de Asturias lo mejor de España y lo mejor del mundo entero. No seamos pesimistas aunque repito el soniquete que me dijeron una vez al entrar en Peñafiel de Valladolid: “buen pueblo” pero “mala gente”. Una de los números tradicionales y suculentos de la tradicional romería es el de xatu patriota, un novillo que trae un paisano para vender y en espera de que su transacción se consumen aparcan al novillo o atan del ronzal a un poste mientras él se va a una caseta que hace las veces de chigre a consumar el trato apalabrado con un apretón de manos al que sigue la robla o el alboroque, la invitación a una ronda a la salud del ganadero – paga siempre el comprador- y de hoy en un año y que lo veamos si dios quiere etc. Por aquellas breñas donde se rinde al ganado la más verde y cencida hierba de los prados del somonte se ven novillos que son de exposición y este de Santana suele mostrar unas ancas que da la hora verde. Mejor sabrá la ternera y el chuletón. Lo ensillan y eso es a lo que voy con cinchas ronzal y cabestro con las enseñas de nuestra bandera bicolor. Me gusta ver a este manso bóvido en lo alto del puerto luciendo sin ningún rebozo los colores de la bandera que yo juré y con las que me gustaría que me amortajaran pues ese trapo no es un trapo cualquier sirvió de sudario a tantos y a tantos. Hasta el punto de que casi me emociona ver allí al animalito. Es todo una lección para los políticos, los politicastros, los comentaristas comentaricastros de la hora undécima – doña Ceñuda don Faustino Sinagogas don Canario que no pía dona Bracitoscortosvistalarga, don Torres Calvas Derribadas un ojo monárquico y el otro republicado y don Onega Fanegas que iba para canónigo de Mondoñedo y Fraga por poco lo nombra penitenciario de la democracia española. Ay señor cuanto peccavimus. Para todos ellos es todo un ejemplo el xatu de engorde que cualquier lector – avísenme y nos tomamos unos culines a la salida de misa- en Montares circa Cudillero cinco kilómetros el 26 de julio- puede admirar si se sube a la campa. El patriotismo de estos aldeanos de la montera picona y el aire jovial también es un paradigma en este tiempo y en este país de las guerras de banderas donde en el homenaje a los muertos hay quien siente repulgos o le da repeluz el que se exhiba la bicolor o se interpreten las notas del himno. Spain is different. Que se fijen un poco en las gualdrapas del choto de Montarés y se les irán los escrúpulos culin va culin viene y arriba España que Asturias es España y el resto tierra conquistada. Desde 1785 antes de que los ingleses tuvieran su unión Jack y los americanos la suya con las estrellas y las barras que siempre le sirvieron de culeras a los vaqueros del tío Sam. Carlos III ordenó que se izara esta enseña en los buques de la Armada. Ciertamente en el origen de la nación española moderna tuvieron que ver tanto nuestra escuadra como los borbones y Cudillero Candas Luarca Navia enseñaron a navegar a medio mundo y ahora España va a permitirse el lujo de contar con una princesa ovetense lo que no ocurría desde doña Gonterodo la novia de Alfonso VII el emperador. La palabra banda como bandera es de origen visigodo y ola marinería habla de la banda de babor y la banda de estribor. La palabra bandra significa signo. Los tercios de Flandes llevaban una enseña blanca con la cruz de Borgoña y las armas de Castilla y de León y Navarra junto con las barras de Aragón sobre distintivo blanco. La marina las izas sobre sus pabellones altos de castillos y se llaman gallardetes, palones, grímpolas, confalones y guiones con cuatro esquinas cuatro ferros o rezones. En heráldica se llaman cuarteles... El xatu de Montarés quizás no sepa el pobritin de estas complicaciones de la vida humana. Pronto lo llevarán al macelo y su carne servirá para hacer bistés a la plancha. Así toda su mansedumbre bóvida mientras el vulgo anda de folixia es todo un ejemplo para muchos. Los colores de esa bandera me emocionan. Por conservarlos intactos murieron muchos.



Miércoles, 12 de marzo de 2008



 

El padre Eguillor o la sombra del maligno


Por aquellos días leíamos la “Vida sale al encuentro” o las “Alabanzas a María” de san Alfonso maría de liborio pero yo tenía en mi camarilla que ojeaba a hurtadillas con una linterna por la noche los cuentos de canterbury y la colmena, los cuales estaban prohibidos.

Una gran novela –oh magia divina de la literatura- de José Luís Castillo Puche – “En Camino” me ha retrotraído a aquella mañana del primero de octubre de 1959 en que subí por primera vez la Cardosa comillense. El padre Heras junto con otros dos maestrillos, el gallego Boada y un leonés, había salido a esperarnos a Torrelavega en un autobús; cargamos nuestros baúles y nuestro colchones en la baca y enfilamos la tortuosa carretera que bordea la costa por Santillána del Mar. Mis primeras impresiones fueron sensoriales: el olor a algas y a mar y el olor a cucho. Era mi primer viaje en tren y la primera vez que veía la mar. Ya estábamos en el norte.

Tomamos, el día antes, el correo de Santander en Segovia a las diez de la noche. Éramos siete u ocho. No recuerdo sus rostros pero no se me olvida un nombre el de Roque de Miguel y otro que se llamaba Blanco, ambos hijos de militares. En Valladolid subiría el que luego se convertiría en cura famoso por su enfrentamiento con Rouco, el padre Bermúdez de Castro. En la estación de esta localidad adonde el convoy se presentó a las dos de la mañana- los trenes eran muy lentos en aquella época y el Correo de Santander tardaba doce horas en alcanzar su destino- no se me olvida el padre de Enrique que lucía las estrellas de coronel de aviación. Tampoco se me olvida aquella odisea en un vagón de tercera, el camarote atestado, con dos policías secretas que hacían una conducción carcelaria, una señora gorda que olía a sebo y un campesino de camisa azul palentino que se pasó todo el viaje hablándonos de la guerra. En Palencia subió uno que se llamaba Castrillo y al que yo admiraría mucho a aquel tallo que sería el abanderado del curso, casi dos metros de tío, porque era un forzudo y jugaba muy bien al frontón dándole a la pelota a sobaquillo. La sequedad de Castilla se transformó en frescura y recuerdo la entrada en Reynosa. Gasté los últimos ahorros que me diera mi madre en la compra de unas ricas mantecadas. El padre Heras y los maestrillos nos trataron con mucho afecto y el padre Heras, sobre todo, que a mi me recordaba al cura de Ars y venía a despertarse muchas noches para que me levantara a orinar, fue el justo de Israel que compensó todos los sufrimientos, humillaciones, cabronadas de toda índole que padecí en aquel solitario caserón donde mis sentidos y mi alma se abrieron a la vida en medio de una recia vocación y de amor a Cristo. El verdugo era un vasco que se llamaba el padre Eguillor y era nuestro perfecto de estudios. En mi primera entrevista lo primero que me espetó por toda salutación, muy basto era aquel cura con los ojos encendidos y el pelo de escarpia:

-Tú no tienes nivel para estar en un seminario de elite. Te nos has “colao”.

Recibir de esa forma a un muchacho que quiere ser cura con quince años me impresionó profundamente y me llenó el alma de dudas y fue un activo de las inseguridades que he tenido de por vida. Creo que aquel verdugo con sotana y el pelo en escarpia, orgulloso y sádico inculcó en mí el anhelo de demostrarle que no llevaba razón.

Yo era bueno en redacción y composición, aunque Eguillor me cateó en latín, pero inepto para las matemáticas, la Física y la Química. En el griego adelanté mucho en las clases del padre Mayor, otro hombre de Dios y del padre Penagos un santanderino que hablaba muy deprisa y al que apenas se le entendía. En literatura teníamos al padre Martino, el cual había estado tantos años en Alemania que creo que se le había olvidado el castellano. Otra eminencia del cuadro de profesores era el padre Rábago el cual nos daría una conferencia de su experiencia como traductor en el sequito de Franco que fue a recibir a Eisenhower en su gira triunfal a Madrid el año 58. Los del grupo de propagandistas entre los que se encontraba un periodista que se llamaba Pérez Lozano nos daban charlas en el paraninfo.

Se decían cosas portentosas del padre Nieto un especialista en mística del que se creía que había obrado algún milagro. Era sin embargo un hombre muy feo que tenía una cabeza casi monstruoso que daba un poco de miedo. El padre Prieto a cuya escolanía tuve el orgullo de pertenecer fue una de las eminencias en Música. Aquel curso el seminario estaba abarrotado. Éramos mil quinientos alumnos. Las diócesis con una representación más numerosa eran las de Vitoria y las de Santiago de Compostela. Tampoco se quedaba atrás Pamplona ni Deusto, el otro seminario nodriza.

Aquella misma tarde nada más llegar empezaron los ejercicios espirituales que daba un jesuita especialista al que llamaban fray Mocho con una cara lunar como un pandero y los pelos en punta. Bajamos a la capilla, se apagaron todas las luces y en el presbiterio sentado sobre una mesa a la luz de una vela y esgrimiendo una calavera empezó a dar voces:

-Hijitos míos, sabéis lo que dice esta calavera, lo que tú eres yo fui y como me ves te verás.

Jo, ya empezamos. Se hizo un silencio sepulcral, se escuchaban algunos sollozos sordos, contenidos. Porque fray Mocho en su imitación a Hamlet lo hacía fenomenal. ¿Dónde me he metido? Había sido un verano maravilloso, cargado de ilusiones y de expectativas; mi solicitud para entrar en Comillas tardaría en llegar y no me fue comunicada hasta pocos días antes. Por lo visto los padres habrían estado deshojando la margarita ya que mis notas de Segovia no eran lo suficientemente brillantes. Comprendí entones el varapalo que me dio y el feo que me hizo el prefecto Eguillor nada más entrar “te nos has colao”. Tú no eres de los nuestros, no perteneces a este lugar. Traté de coger la marcha pero permanecí la mayor parte de aquel partido en offside.

¿Por qué no daría yo la talla? Acababa de darme de bruces a boca con esa crueldad casi inhumana del catolicismo que nada tiene que ver con el sentimiento cristiano de amor, caridad, compasión hacia los demás y darle importancia demasiada a cosas que no la tienen. Espabila, Antonio, me dije.

-Tienes que despabilar.

Y creo que espabilé. Apareció un profundo sentido crítico en mi personalidad. Desde entonces no soporto a los tontos ni a los hipócritas que van de santurrones por la vida. Y se exacerbó en mí el mismo sentido de rebeldía del cual hacen galas los Cuatro Evangelios. La naturaleza exuberante del paisaje que rodeaba a los tamarindos de la Cardosa, los bramidos del mar en aquella galerna del año 60 en la cual tantos marineros cantábricos perecieron, los partidos del fútbol en el campo del Stella Maris, las peleas entre seminaristas seculares y los novicios del Máximo, las excursiones a aquellas aldeas que tenían nombres dignos de Pereda como Ruiloba, determinaron una visión de las cosas desde un prisma artístico, aquel curso supe que no tendría otro remedio que dedicarme a la literatura.. El cura de Ruiloba era un hombre gordo como un botijo que bajaba a vernos algunos jueves, se le veía descender por la cuesta de la calella portando un paraguas inmenso, hecho todo un brazo de mar. Recuerdo el claustro del Mayor lleno de retratos de los obispos que cursaron los estudios en aquel centro que eran prácticamente todos los españoles. Comillas era un seminario de elite. Recuerdo el lujo de la escalera noble labrada por Gaudí de la puerta principal adornada de mosaicos bizantinos. Y que recogieron toda la riqueza de aquel buen Marqués que se hizo rico con sus navieras a causa de la guerra de Cuba. La construcción de aquel centro comillense, por cierto, le arruinó. Están mismamente en mi memoria los baños en Oyambre, playa dilatada, muy abierta y peligrosísima, donde todos los años había alguno que se ahogaba y a mi casi me pasa. El agua me arrastraba a la ría. Me encomendé a la Virgen y que mandó al padre Heras. ¡Dios le bendiga! Él no sólo me salvó de morir ahogado en las negras aguas de la ría una tarde de mayo, también fue la recompensa a tantos sufrimientos y al tercer grado continuo del Verdugo. Eguillor por lo visto venía de tirocinio de Palencia donde como maestro de novicios para probar la vocación de los aspirantes les sometía a verdaderas torturas psicológicas o lo que los jesuitas denominan el capelo. Como consecuencia de aquellos malos tratos me hice bastante introvertido e inseguro. Vejámenes sexuales nunca los hubo y si los hubo para mí no tienen ninguna importancia. A unos les echaron por irse al baile a san Vicente de la Barquera. Y el protagonista de en Camino aprovecha una visita al medico para irse de putas. El gran incendio de la bahía de Santander le pilla dentro de un prostíbulo. Impresionante escena para una de las mejores novelas y mejor escritas sobre la mala educación sentimental en aquellos seminarios de postguerra hoy vacíos.

Asimismo, Castillo Puche cuenta en otro de sus libros – la experiencia en el seminario marcó su psicología y su carrera periodística, en cierto modo seguí sus pasos porque él tambien fue corresponsal en Nueva York- cómo un diacono el día mismo en que va a ser consagrado presbítero se vuelve loco. Se miraba a las manos. En el canto de la zurda le había salido callos de tanto masturbarse y se encuentra impuro e indigno de que esas manos toquen el cuerpo del Señor en la primera misa. Fuerte, eh, pero fue fuerte, muy fuerte todo aquello y teníamos tan pocos años.

Eguillor el 13 de mayo de 1960 me llamó a su celda para anunciarme que al siguiente curso no volviera. Me pasé una semana tumbado en el camastro llorando. Como mi padre no podía venir a por mí a causa de los gastos del viaje se acordó que permaneciera hasta el final de curso. Durante unas semanas me arrastré por los pasillos. Los compañeros no me ajuntaban. Mira a ese le han echado y las miradas en el refectorio se clavaban en ti como dardos. Aquellos curas podían ser muy santos, muy castos, pero no tenían ni zorra idea de cómo se trata a un ser humano, máxime cuando éste era un niño. En cuna edad critica cuando el alma y el cuerpo se están formando como una masilla. Pero tuve coraje. La salida se hizo un 11 de julio. Ahora se cumple medio siglo de la mañana que arribé a Getafe. Mi padre vino a recibirme en un camión del ejército. Madrid estaba acordonado por la policía pues había llegado en visita oficial el presidente Onganía. Sentí que no tenía vocación pero ante el disgusto de mi madre que casi se muere. Me mandaron al pueblo un par de meses hasta que a mis progenitores se les pasase el disgusto. De modo que, en resolución, opté por regresar al seminario de Segovia el curso siguiente. Sin embargo, tras aquella experiencia dolorosa presumí que iba a empezar la desbandada. Las torturas, los baticores, las infamias no son para contados y en esta vida todo se paga. Todos estos casos de pederastia son a lo mejor el castigo que envía el Señor para que la iglesia jerárquica se arrepienta y enmiende sus formas. En Comillas muchos abandonaron o se metieron a movimientos como la ETA. Sin embargo, uno de los que alcanzaron las gradas del sacerdocio fue el periodista ilustre de Antena 3 Antonio Pelayo, corresponsal en el Vaticano, y de Valladolid, que no sé si llegó a secularizarse. Pérez Bedoya al que recuerdo con afecto es hoy uno de los mejores críticos religiosos del diario El País. Los jesuitas lo despreciaban porque su padre era socialista. Aquellos reverendos padres sólo tenían ojos para los hijos de los capitalistas vascos.

El asunto comillensis lo he dado de lado en mi novela “Nabos en adviento. El seminario vacío. La puerta cerrada”. Ahora le doy gracias a Dios por haber sobrevivido a la hecatombe. Mi fe sigue incólume, tanto como mi rebeldía a la vista de que el Vaticano II ha destruido la parte más noble de la Iglesia dejando incólumes muchos de sus antiguos vicios. Aquellas torturas y escrúpulos sexuales, aquellos sermones con la calavera en la mano, hoy me hacen reír pero entonces hubo mucho a los que marcaron. Tambien los eclesiásticos cometieron muchos pecados y no vale el arrepentimiento ni la atrición, ni la contrición, ni justificaciones baratas como eso de que las iglesia es eterno y que las fuerzas del infierno etc.. Su victimismo actual no les exonera de la culpa. Ahora pueden sentirse víctimas pero entonces eran verdugos como aquel maldito Padre Eguillor. Todavía se me aparece como un ángel exterminador en mis pesadillas. Tú no vales para nada. Te has colao. Eres un inútil. Dios y el tiempo acaban siempre haciendo justicia y poniendo a cada uno en su lugar.

Sería buena una restitución o una reparación del daño a los ofendidos. Yo sobreviví a Eguillor. Bendito sea Dios. No hay mal que mil años dure.

Miércoles, 21 de abril de 2010

EL MUERTO RESUCITÓ

 

Y sucedió que estando yo con Peralta y Fenogreco que le habíamos ido a rezar al hijo de María la Viuda la lavandera que tuvo la desgracia de ver morir a su marido en presidio y todos los jueves hacía el trayecto que sepraban su casa de planta baja en las Escalerillas de san Roque donde estaba la judería vieja para traerle al difunto la muda, algún bocata y alguna estampa de san Antonio-todo iba y venía en el talego- meditando sobre la vanidad de las cosas terrenas, algo que no se comprende muy bien a los once años, tampoco aquella absurda muerte, dieron las doce muy solemnes y sonoras con un sonido lúgubre que amedrentaba toque de queda curfew couvre le feu tapemos el fuego vayamos a acostar apaguemos las hogueras exteriores y encendamos las del alma, el muerto al que velamos alzó una de sus piernas. La derecha. Se escuchó como el crujido de unos huesos. Crac. Los tres nos miramos lívidos. A Fenogreco se le erizaron los cabellos. Que yo nunca vi tal cosa y clavaba la mirada presa de terror. Peralta salió de estampida y fue dando voces por los tránsitos:

-Ha resucitado. Ha resucitado. Gudiel vive

23 ДЕКАБРЯ ВЕЛИКИЙ ПРАЗДНИК ИКОНЫ "СКОРОПОСЛУШНИЦА"! СЕГОДНЯ ОНА ИСПОЛНИ... ALEGRATE VIRGEN MARIA AKATHISTOS DE LA NATIVIDAD

 

CONTICINIO ESPECULATIVO

 

CLEMASNOS Y MALÉOLOS

 

 

Los griegos llamaban clemasnos a una estratagema de atribuir los defectos o acciones propios a otro y en esas estamos.

Preguntándonos con Pilatos quid est veritas. Llegan para mí las depresiones de las saturnales de Brumario. 

Busco el consuelo ante el tinglado de la antigua farsa dándome golpes de pecho por mis pecados y llorando en mi Tebaida. 

Encovado como san Saturio o los eremitas de las espeluncas mozárabes de Sepúlveda en la raya del Duero. Es un consuelo saber que las serpientes huyen de los ajos.

 Fumo mis pipas y pienso y sueño con una analepsia de mis facultades anímicas. 

Me gusta el continicio las horas de la noche cuando todo está en silencio. Dejo a los boquimuelles del periodismo del duerno expliquen la crisis y ganen su jornal, son repetitivos y machacones de esta actualidad mecanicista. 

Con estos pelmas durante tanto tiempo llevamos largos años a vueltas y revueltas. Nos acosan con guerras y violencia de género. 

Los sermones del ALQUITIVI al respecto son pan para hoy y hambre para mañana. Guerras de falsa bandera nos conducen al infierno. 

Enseguida saco el espejo para mirar al ojo de Dios. Sin ese instrumento, contemplar a Dios con la pupila desnuda o a ojo de buen cubero moriríamos y podríamos quedarnos ciegos. 

Tampoco es menester volver la vista atrás. Podríamos convertirnos en estatuas de sal como la mujer de Lot. 

Es lo que dice Quatenus un personaje de la novela que estoy escribiendo. "Hasta donde yo sé". 

Es un escéptico. Don Quippe, un tomista de la antigua escuela teológica que fue magistral de la Catedral del Silencio lo contradice, lo combate:

 “La verdad es única y una, chiquitos”. Para éste no caben dudas ni escepticismos. 

A los dos los llevo dentro. Yo no se lo ha dicho a don Quippe pero considero que van ganando la partida los escépticos. Suenan voces y puñetazos sobre los paños del púlpito de la catedral del Silencio y yo estoy aquí, en medio. Sin comerlo ni beberlo. 

Mis dudas tienen mucho que ver con las del Santo José. 

Sufro en silencio los estragos del mal maleolar. Se me hinchan las piernas y tobillos como a mi abuelo. 

Y esta es mi confesión y mi atrición: mis pecados fueron la causa de mis fracasos. 

Don Quatenus y don Quippe continúan dale que te pego dando voces y de sus discusiones sólo sacaremos la cabeza caliente y los pies fríos.

 

 SLUTS IN ROME LUST THAT SPEAK SPANISH

 


ALDONZA LA LOZANA ANDALUSA MOROS ON THE COAST AND BOATS IN ROME


 


I retrace my steps, I treasure my readings. I have already spoken about “Lausana Andalusa” in my book about tricks and about Doctor Laguna as its secret author.


The same goes for Delicate Baeza. A converted Jewish clergyman who became a priest took holy orders and went to Rome. 1481, the day the Inquisition was founded. Surviving and lying, exaggerating, complaining is a historical tactic. There is a metaphorical saying in Spanish that confirms this: “You cry more than a Jew.” I say this, outraged by the blasphemy that has just emerged in the “Dirty World” - THE DEVIL COMES HOME FOR CHRISTMAS the capital's press organ, which makes Easter bitter for us Spaniards by saying that Jesus of Nazareth is a fiction, a fable, a scientific fantasy film in the horror chamber of history. Well, that's it. Well, the left and the right dominate. The Jews returned to Spain and, under the guise of the fat asses of the Bourbons and the fruit lovers, farted politicians like La Lozana, who said: "I have become a whore for wine and fruit" and "Show me the cereal." There are in the Madrid newspapers there is a Kohen, who, like Rampin, is the pimp of this beautiful woman from Cordoba, and a Mohel (one who performs circumcision in the religion of Moses), a specialist in cutting off extreme flesh and restructuring virgins. So: “Beauty in whore and strength in roughness, that's crap.” These are expressions that are firmly anchored in the religion Spanish language, in which two sicalyptic expressions are on everyone's lips, namely: pussy and fuck. The king had three daughters and he threw them in the river, damn, damn, damn. This priest, apparently born in Martos, knew a lot, as he often referred to the Martos group of love arts. What a villain. I wonder if he gained his knowledge of sins against the sixth commandment during confession?


    I read this work in my youth and didn't lose faith, but it made me laugh.


    Despite everything, the book in question has a moralizing aspect, as it describes life in Rome since Leo's enthronement.


Delicado explains that this is the biblical punishment for the lust indulged in by cardinals, bishops, archbishops, miter abbots, etc. in 1526. And from my readings I learned the lesson that the Vatican has always been dominated by the Jewish mafia.

 SCHLAMPEN IN ROM LUST, DIE SPANISCH SPRECHEN

 


ALDONZA LA LOZANA ANDALUSA MOROS AN DER KÜSTE UND BOOTE IN ROM


 


Ich gehe meine Schritte zurück, ich schätze meine Lesungen. Von „Lausana Andalusa“ habe ich bereits in meinem Buch über Tricks und von Doktor Laguna als seinem heimlichen Autor gesprochen.


Das Gleiche gilt für Delicate Baeza. Ein konvertierter jüdischer Geistlicher, der Priester wurde, nahm heilige Weihen an und ging nach Rom. 1481, der Tag der Gründung der Inquisition. Überleben und lügen, übertreiben, jammern ist eine historische Taktik. Es gibt ein metaphorisches Sprichwort auf Spanisch, das dies bestätigt: „Du weinst mehr als ein Jude.“ Ich sage dies, empört über die Blasphemie, die gerade in der „Schmutzigen Welt“ – DER TEUFEL KOMMT ZU WEIHNACHTEN NACH HAUSE – aufgetaucht ist, dem Presseorgan der Hauptstadt, das Ostern für uns Spanier bitter macht, indem es sagt, Jesus von Nazareth sei eine Fiktion, a Fabel, ein wissenschaftlicher Fantasy-Film in der Horrorkammer der Geschichte. Nun, das ist es. Nun, die Linke und die Rechte dominieren. Die Juden kehrten nach Spanien zurück und furzen unter dem Deckmantel der fetten Ärsche der Bourbonen und der Fruchtliebhaber Politiker wie La Lozana, die sagten: „Ich bin Hure für Wein und Obst geworden“ und „Zeig mir das Müsli.“ In den Madrider Zeitungen gibt es einen Kohen, der wie Rampin der Zuhälter dieser schönen Frau aus Cordoba ist, und a Mohel (einer, der die Beschneidung in der Religion Moses durchführt), ein Spezialist für das Abschneiden von extremer Fleischmasse und die Umstrukturierung von Jungfrauen. Also: „Schönheit in der Hure und Stärke in der Rauheit, das ist Mist.“ Das sind Ausdrücke, die fest in der Religion verankert sind Spanische Sprache, in der zwei sikalyptische Ausdrücke in aller Munde sind, nämlich: Pussy und Fuck. Der König hatte drei Töchter und er warf sie in den Fluss, verdammt, verdammt, verdammt. Dieser offenbar in Martos geborene Priester wusste viel, da er sich oft auf die Martos-Gruppe der Liebeskünste bezog. Was für ein Schurke. Ich frage mich, ob er sein Wissen über Sünden gegen das sechste Gebot während der Beichte erlangt hat?


   Ich habe dieses Werk in meiner Jugend gelesen und den Glauben nicht verloren, aber es hat mich zum Lachen gebracht.


   Trotz allem hat das betreffende Buch einen moralisierenden Aspekt, da es das Leben in Rom seit der Inthronisierung Leos schildert.


Delicado erklärt, dass dies die biblische Strafe für die Wollust sei, der sich Kardinäle, Bischöfe, Erzbischöfe, Mitra-Äbte usw. im Jahr 1526 hingaben. Und aus meinen Lektüren habe ich die Lektion gelernt, dass der Vatikan schon immer von der jüdischen Mafia dominiert wurde.

 ШЛЮДКИ В РИМЕ LUST ГОВОРИЛИ ПО ИСПАНСКИ

 


АЛЬДОНСА ЛА ЛОСАНА АНДАЛУЗА МОРОС НА ПОБЕРЕЖЬЕ И ШЛЮДКИ В РИМЕ


 


Я повторяю свои шаги, я дорожу своими чтениями. Я уже говорил об «Лозане Андалуза» в своей книге о плутовстве и о докторе Лагуне как о ее тайном авторе.


То же самое можно сказать и о Деликатной Баезе. Обращенный еврейский священнослужитель, который стал священником, принял священный сан и отправился в Рим ок. 1481 год, день учреждения инквизиции. Выживать и врать, преувеличивать, стонать – это историческая тактика. В испанском языке есть метафорическая поговорка, подтверждающая это: «Ты плачешь больше, чем еврей». Я говорю это, возмущенный богохульством, которое только что появилось в "Грязном "Мире" - ДЬЯВОЛ ПРИХОДИТ ДОМОЙ НА РОЖДЕСТВО - столичном органе печати, который делает Пасху нам, испанцам, горькими, говоря, что Иисус из Назарета - это выдумка, басня, научно-фантастический фильм в камере ужасов истории. Ну, это так. Ну, левые и правые доминируют. Евреи вернулись в Испанию, пукая под прикрытием толстых задниц Бурбонов и тех политиков, которые любят фрукты, таких как Ла Лозана, которая говорила: «Я стала шлюхой ради вина и фруктов» и «покажи хлопья». . В мадридских газетах есть коэн, который, как и Рампин, является сутенером этой красивой женщины из Кордовы, и моэль (тот, кто выполняет обрезание в религии Моисея), специалист по отрезанию крайней плоти и перестройке девственниц. Итак, «красота в шлюхе и сила в грубости, вот это дерьмо». Это выражения, прочно закрепившиеся в испанском языке, где у всех на устах повторяются два сикалиптических выражения, а именно: киска и ебать. У короля было три дочери, и он бросил их в реку, черт, черт, черт. Этот священник, родившийся, по-видимому, в Мартосе, знал очень многое, поскольку часто ссылается на мартосскую группу искусств любви. Какой негодяй. Интересно, он получил свои знания о грехах против шестой заповеди, сидя на исповеди?


  Я прочитал это произведение в молодости и не потерял веры, но оно меня рассмешило.


  Несмотря ни на что, рассматриваемая книга имеет нравоучительный аспект, поскольку изображает жизнь в Риме с момента возведения на престол Льва.


Деликадо объявляет, что это было библейское наказание за похоть, которой предавались кардиналы, епископы, архиепископы, аббаты в митрах и т. д. в 1526 году. И из своих чтений я усвоил урок, что в Ватикане всегда доминировала еврейская мафия.

SUBIDO DEL ADELANTADO DE SEGOVIA ISABEL DE CASTILLA DEBIERA SER SANTA

 

El testamento

Llevaba unos días releyendo en el testamento de Isabel la Católica, cuando inesperadamente me encontré en la sección de opinión de El Adelantado con el interesante artículo de D. José Miguel Espinosa Sarmiento: “Isabel la Católica, camino de los altares”.

Su testamento, que es un documento histórico de primera magnitud, contiene una serie de aspectos que ya han sido muy estudiados y creo conocidos por la mayoría de los españoles. Por ejemplo, que declara heredera de todos sus reinos y bienes a su primogénita, la princesa Juana I de Castilla, archiduquesa de Austria y duquesa de Borgoña, (mal llamada la Loca), y que si no pudiese gobernar lo hiciera el rey Fernando hasta que el infante Carlos cumpliese 20 años. También manda que no se concedan prebendas a persona alguna que no sea natural de estos reinos… Aspectos todos ellos sobradamente conocidos y algunos motivo de grandes controversias, pero que no son el objetivo de estas breves líneas porque después de leer el artículo citado más arriba, lo que me gustaría es resaltar ciertos matices que se desprenden de su testamento y que muestran algunas de las virtudes personales de la Reina, entre otras su religiosidad, su humildad, su sencillez y su preocupación por el bienestar de sus súbditos.

La Reina Isabel de Trastámara, IsabeI I de Castilla llamada la Católica, que se convertiría en la mujer más poderosa de Europa, afirmó que “Nací y moriré en Castilla”. Y efectivamente nació en Madrigal de las Altas Torres el 22 de abril de 1451 y murió el 26 de noviembre de 1504 en Medina del Campo. No obstante, en el testamento que redactó mes y medio antes de morir y rubricó tres días antes de su muerte, dejó escrito que quería ser enterrada en Granada, probablemente debido a su simbolismo, ya que fue el último reducto del Islam en la Península Ibérica, y cuya conquista llenó de orgullo tanto a ella como a su marido Fernando II de Aragón llamado el Católico.

Por cierto, impresiona mucho el inicio de su testamento, cuando manifiesta su esperanza en que S. Juan Evangelista “sea mi abogado a la hora de mi muerte, y en aquel terrible juicio y estrecho examen, y más terrible contra los poderosos cuando mi alma sea presentada ante la silla y trono real del juez Soberano”(…)

Después de su muerte, el cuerpo de la Reina estuvo expuesto en el Palacio Real de Medina del Campo y al día siguiente emprendieron camino hacia el monasterio de San Francisco en Granada con un cortejo de unos cientos de personas de toda clase y condición. El viaje duró veinte días y se hicieron muchas paradas (Arévalo, Cardeñosa, Cebreros, Toledo, Manzanares, Linares…). Pero el mal tiempo con tormentas, lluvias y vendavales hizo que el traslado fuese muy complicado, además del olor que desprendía el cadáver, ya que ella impidió que fuese embalsamado y por tanto la descomposición se produjo enseguida.

Lo que no se cumplió y por tanto impidió la voluntad de la reina, fue que “quiero y mando que las exequias sean sencillas”. Y no se pudo cumplir porque Granada entera la recibió en la puerta de Elvira y desde allí fueron en procesión hasta la Alhambra, al convento de San Francisco que ella misma había fundado tras la conquista de Granada. La Reina fue enterrada con toda la pompa y boato que en su testamento quiso evitar. Ciertamente todo el reino estaba de luto porque era una reina muy querida y su deseo era de difícil cumplimiento.

Tampoco se cumplió lo que dispuso en su testamento de ser enterrada “en una sepultura baja que no tenga relieve alguno, salvo una losa llana con letras esculpidas en ella”. En 1521, a instancias de Carlos V, sus restos mortales junto a los de su esposo fueron trasladados desde el Monasterio de San Francisco en la Alhambra a la Cripta Real, donde descansan bajo un magnífico sepulcro renacentista de Doménico Fancelli. Lo que sí se cumplió fue su deseo de ser enterrada junto a su esposo, Fernando II de Aragón. Quiero y mando que “si el rey mi señor eligiese sepultura en otra iglesia o monasterio de estos mis reinos, mi cuerpo sea trasladado y sepultado junto al de su Señoría”. Pero no hubo necesidad porque su esposo también mandó en su testamento que su cuerpo debía ser enterrado junto a su esposa, la reina Isabel.

Por otra parte, la Reina también ordenó que se distribuyeran un millón de maravedíes para casar a doncellas pobres y otro millón para doncellas sin medios que quisieran dedicarse a la vida religiosa, que se vistieran a 200 pobres para que fueran especiales rogadores por su alma, que el año de su fallecimiento fuesen redimidos 200 cautivos necesitados que estén en manos de infieles, limosnas para la catedral de Toledo y Nuestra Señora de Guadalupe, que se dijeran 20.000 misas de requiem por las almas de todos aquellos que murieron a su servicio… Sus deseos eran múltiples y diversos.

Pero hay otro aspecto quizá desconocido para algunos, que muestra el talante que tenía la Reina y sus dotes de buen gobernante y de respeto por la persona. Y como respecto al descubrimiento de América, todavía hay gente empeñada en no comprender que la diferencia entre imperios es que el español buscaba integración, y los otros el dominio, voy a subrayar una decisión de la Reina, como muestra indubitable de que el imperio español era un imperio integrador. Para ello, basta con recordar que antes de su muerte, antes incluso de que Colón regresara de su cuarto viaje, la Reina ordenó que se añadiera un codicilo a su testamento que recogiera dos asuntos que la preocupaban. Y precisamente uno de ellos era un mandato a favor de los indios, donde la Reina encargaba y ordenaba a su marido y a sus sucesores que “no consientan ni den lugar a que los naturales y moradores de las Indias y Tierra Firme, reciban agravio alguno en sus personas y bienes, sino que fueran bien y justamente tratados, y si algún agravio se hubiera cometido contra ellos, que se remediara y proveyera”.

Como se puede ver, aunque la Reina dijo que siempre habría de pensar en lo mejor para Castilla, tras el descubrimiento del Nuevo Mundo también dedicó sus esfuerzos a respetar y mejorar la vida de los naturales de esas tierras. Acciones que desmienten esa leyenda negra que algunos enemigos de España han pretendido forjar, y a veces por desgracia, secundados por algunos conciudadanos nuestros cuyo odio a su propio país es absolutamente incomprensible.

PUTAS EN ROMA LA LUJURIA HABLABA ESPAÑOL

 

ALDONZA LA LOZANA ANDALUZA MOROS EN LA COSTA Y PUTAS EN ROMA

 

Vuelvo sobre mis pasos, atesoro mis lecturas. De la Lozana andaluza ya hablé en mi libro sobre la picaresca y del doctor Laguna como su autor encubierto.

De Delicado Baeza puede decirse otro tanto. Clérigo judío converso que se hizo cura, tomó órdenes sagradas y se fue a Roma c. 1481, cuando se instituye la Inquisición. Sobrevivir y mentir, exagerar, gemir es toda una táctica histórica. En español hay un dicho metafórico que lo avala “lloras más que un judío”. Lo digo esto escandalizado por la blasfemia que acaba de aparecer en el “Mundo” Inmundo - EL DIABLO VUELVE A CASA POR NAVIDAD- órgano de prensa capitalino que nos amarga las pascuas a los españoles diciendo que Jesús de Nazaret es un invento, una fábula, una película de ciencia ficción en la cámara de los horrores de la historia. Bueno va. Pues eso, dominan la izquierda y la derecha. Los judíos han vuelto a España tirándose pedos al socaire de los culos gordos de los borbones y de esas políticas a las que les gusta la fruta como a la Lozana que dijo “me hice puta por el vino y la fruta” y “mostra el copo ma non toto”. En los periódicos de Madrid hay un cohen que como Rampín el chulo de esta bella cordobesa y un mohel (el que hace la circuncisión en la religión mosaica) especialista en tajar prepucios y recomponer virgos. Así pues, “hermosura en puta y fuerza en bastajo esto es el carajo”. Son expresiones que han sentado plaza en el idioma castellano, donde se repiten en boca de todos dos expresiones sicalípticas a saber: coño y joder. El rey tenía tres hijas y las tiró rio abajo, carajo, carajo, carajo. Mucho sabía ese cura nacido por lo visto en Martos porque se refiere con frecuencia a la peña de Martos de las artes amatorias. Menudo bribonazo. ¿Obtuvo sus conocimientos de pecados contra el sexto mandamiento sentado en el confesionario me pregunto yo?

 Leí esta obra de mozo, y no perdí la fe pero me hizo reír.

 Pese a todo, tiene un atisbo moralizante el libro en cuestión porque retrata la vida en Roma desde la entronización de León X,1513, hasta el Saco de Roma o destrucción de la ciudad por los tercios españoles bajo el mando del duque de Borbón. 1526.

Anuncia Delicado que fue un castigo bíblico por la lujuria a la cual se entregaban los cardenales, obispos, arzobispos, abades mitrados etc el año de 1526. Y una lección obtuve de mis lecturas que el Vaticano estuvo siempre dominado por la mafia judía