- ZARAGOZA Y TEATRO DE CARTAGENA ANFITEATRO ARTILLERIA 13 LIGERO
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- ENIGMATIC BEDE THE VENERABLE SCRIBE KIND HEARTS AND CORONETS OF MY LOVE FOR ENGLAND
Posted: 06 Jun 2019 08:37 AM PDT When Hatred Is UsefulA talk with the Finnish Doctor of Theology Hannu PöyhönenPöyhönen, Ph.D in Theology, who together with his companions has been building a monastery in the town of Lammi in southern Finland, the most densely populated region of the country, is talking on the qualities that people need to in order be called Orthodox Christians not just nominally but by right. The professor is confident that one of these qualities is… hatred.  Dr. Hannu Pöyhönen What we need is bread and not plastic packaging —It would be strange to combine Christianity and hatred …—Elder Sophrony (Sakharov) used to say that nobody can become a true model of Christian life and lead others to Christ unless he comes to hate himself. —What does it mean? —In my view, we must come to hate in ourselves all the things that prevent God from working on the improvement of our hearts. We need to hate these things wholeheartedly. And here we see yet another Christian paradox: Such hatred for ourselves turns into genuine love for God and our neighbors—and this love makes us worthy of being called human beings. Upon fulfilment of this condition real brotherly love becomes possible: if someone sees and feels our sincere care, if he knows that we are not indifferent to him, understands that we pray for him from the bottom of our hearts, then he is sure to reciprocate and return our feelings and actions. If we don’t take care of our neighbors and are unwilling to serve them, then, I would say, our Christianity will be just nominal and formal that has nothing to do with Christ, no matter how many times we call ourselves Orthodox. —But love for our neighbors presupposes hard work, sometimes strictness. —Absolutely right. You know, if we humor people, “pat them on the back” and say that such-and-such things are allowed in the Church of Christ, that “it is normal” (for example, sodomy, bribery, alcoholism, etc.), then someone who is earnestly seeking Christ will instinctively feel falsehood: Did the Apostle Paul, who was in “travail” until Christ was reflected in his spiritual children, indulge their sins? Didn’t he urge them to get rid of their sins so they could be like true Christians? It is same nowadays, for Christ is the same yesterday, today and forever (cf. Heb. 13:8). An attempt to combine the commandments of the Gospel with aspirations for “a life of ease”, self-indulgence, and even hypocritical justification of sins is something like “plastic packaging”. And you won’t be satisfied with plastic—you need real bread to eat. And many people feel this and seek “daily bread” and not plastic. “If your Christianity is nothing but plastic, then I will look for something else.” Thus people find themselves in sects, in Eastern and pagan cults with their gurus, etc. And later they find a bottomless abyss there as well… A very little leaven It seems that now we, Orthodox Christians, just need to be Orthodox to save people from this abyss. —What does “just to be Orthodox” mean? —To uphold traditions. I don’t mean outward traditions, such as headscarves and candles; I mean keeping the core of the Holy Tradition. —But in order to keep it people need to familiarize themselves with Tradition and the writings of the Holy Fathers. —Yes. And we have been working on this: we have already translated a number of patristic works, along with other books, and we’ve been publishing translations made by others. —From Greek? —Yes, mostly from Greek. But from Russian too—for example, Everyday Saints and Other Stories; from Romanian—on Elder Cleopa (Ilie) ; and from English—a children’s book on Orthodoxy. All in all, the volume of Orthodox literature in Finnish has grown several times over in the past twenty years, and we are happy about that. There is also ascetic literature, letters of the holy fathers and saints of recent times, along with fiction. Thus, today any Finn has an opportunity to study the tenets of the Orthodox faith and Tradition in his native language.I am well aware, let us put it cautiously, that there is much more Orthodox literature in Russia than in Finland. But we should take into account the fact that our Church is very small and has far fewer resources than the Church in our neighboring country. Statistics show that there are fewer than 60,000 Orthodox faithful in Finland. We published a small book on the Orthodox Church’s position on homosexuality. Our task was to show that this position has never changed over the centuries. We collected citations from the Old and New Testaments, writings of the Church Fathers, ascetics of olden times, and contemporary elders, and suggested that our readers think about whether changes in convictions are always for the good, whether in rejecting our own principles for the sake of current fashion we lose ourselves. We decided to prepare this book because of a discussion in an Orthodox magazine where a priest, to our astonishment, not only justified this sin but also proposed that the Church change its attitude towards homosexuality, which is scary in itself. Just imagine: to stop calling a sin a sin! Likewise, we can stop calling theft, alcoholism, and murder a sin… The sin will remain, but we will not repent of it anymore. Phenomena like this are very alarming. We have also been selling a book by one Protestant physician, who writes about the balefulness of abortions and asks the following question: What is more important—human life or this notorious “independence”? Incidentally, it is currently a very popular book. What makes us happy, brother? Studying and upholding the patristic tradition convinces you of the truth of another paradox: It is only by struggling with false, “plastic” happiness that you find true happiness. Indeed, what can make you happier than an earnest, though difficult, struggle with your sins? After all, you feel the help of Christ in this warfare, which means you are not alone, you are with God. I recall my conversation with Abbot Aimilianos (Vafeidis) [the newly-reposed elder: 1934—May 2019, who served as Abbot of Simonopetra Monastery from 1974 till 2000.—Trans.] during my first pilgrimage to Mt. Athos. He said during that meeting: “All those who struggle with their passions, no matter how difficult it is for them, are truly happy.” And his words were engraved in my memory forever. In my view, we have been infected by sin so much that we don’t understand our own happiness properly anymore. For some, happiness is measured in millions of euros, for some—in the kilos of black caviar at the table, for others—in something else. But there is no eternity beyond all these millions and quantities. To be more exact, there is an eternity behind them, but a very sad one. However, we begin to have a foretaste the good eternity when we begin to struggle with our passions and reorder our priorities in spiritual and material life. —And you with your companions, your brethren, have been trying to organize a monastery here for over six years. I feel certain that you have plenty of challenges. —We know from Church history that the organization of any monastery or church has never been smooth sailing. You cannot imagine how many problems have befallen us in this time. We know it from experience, we have seen it with our own eyes that the hatred of the evil spirit is very real. In addition to financial difficulties, there have been suspiciousness, slander, insults, and other delusions. —But you persist. —Yes, we don’t give up and keep going with God’s help. We follow the old rule: “Do what you must do, and come what may.” We know that we labor for the sake of God and our neighbor. We see that people need a place like ours—they want to experience Orthodoxy. Who are we to turn them down? A Russian baker to a Finnish Pekka1 In addition to problems there are good examples thanks to which you understand that people have not forgotten God. We are eating good, soft bread with you now—do you know where it came from? From Helsinki, some ninety-three miles away from here! There is a bakery there, which donates some of its bread for Church needs on a daily basis. Once our Greek friend talked with their Russian baker. And they said: “Of course, we prefer to give away the surplus bread to the needy rather than throw it away!” And he takes bags of bread and conveys them to various churches, care homes, and distributes among the poor. So the situation is not hopeless—people still remember Christ. Frankly speaking, we have gotten used to miracles. That is quite easy, especially when you know that you are not alone—you are with God. It sometimes seems that we have no more strength to stand firm, the evil forces overpower us, and we can hardly expect any help from anywhere—but help comes at the most difficult moment. This gives us the strength to carry on our labors. And if we had given way to despair, we would have left this place at the very beginning. But we keep going. God won’t let us be tested beyond our strength. At the same time, we have a fine opportunity to become aware of our own weakness. To tell the truth, we have nothing to be proud of. This is a spiritual law: …If thou come to serve the Lord, prepare thy soul for temptation (Sir. 2:1). But we find the continuation particularly encouraging: Set thy heart aright, and constantly endure, and make not haste in time of trouble. Cleave unto Him, and depart not away, that thou mayest be increased at thy last end (Sir. 2:2-3). So we live by this hope. I hope you understand that verse 3 refers to spiritual things and not worldly ones. We used to talk a lot about this with our dear Elder Paisios, who was canonized a few years ago. —Did you meet with St. Paisios the Hagiorite ?—Yes, we did several times. But we will talk about this a bit later. |
ZARAGOZA Y TEATRO DE CARTAGENA ANFITEATRO ARTILLERIA 13 LIGERO Posted: 06 Jun 2019 07:43 AM PDT                                                 BIGOTERAS Y MARBETES Encontré llorando a mi amigo Liborio a las puertas del convento: "qué te pasa pues" "Leí los cuadernos de fuego y quemé mi alma". "Vaya por Dios" "¿Y es irreversible? Los lictores de las clases portaban las fasces (manojos de la gran insignia) del portaestandarte, yo llevé siempre el lábaro de la ignominia, y el gato de siete colas con las que azotaban a los reos. Metí la vertedera de los recuerdos y me salió el cromo balón de mi infancia triste, llantos y fracasos, malos pasos de los que me arrepentí. En 1981 viví unas navidades revolucionarias en Polonia y por la radio escuchaba las cartas desde América de sir Alistair Cook, un inglesote de voz pulida y algo nasalizada. En Montesana cerca de Betulia me prendió la justicia e ingresé en prisiones; el diablo andaba por allí. Cuando me llevaban los civiles yo escuchaba una voz interior que me acariciaba y decía: "Villeguillo, tienes que buscar a Dios dentro de ti". Hacía bastante calor. Era en pleno de agosto y las cúpulas y las torres de las iglesias hervían como sartenes. En la celda hice lo posible por liberarme de mí mismo pero no podía evadir de la memoria el rostro de aquella mujer. Los presos gallegos habían organizado una queimada, me invitaron y no fui. Sonaba en la galería de abajo el ronco fuelle de la gaita tocando muñeiras. Tristes fueron mis prisiones. Pasaba mis ocios en la hemeroteca del presidio donde había periódicos de los años 60. Me gustaba mirar las fotos que traía el ABC del canciller Erhardt que fumaba puros kilométricos, símbolo del desarrollo económico. Como soy fumador, en pipa las casas comerciales me traían sus brezos para que los desfogara. Luego se vendían a precio de oro aquellas cachimbas Dunhill, bien preparadas y desbastadas por nosotros en las tiendas del barrio más elegante de Londres. A los seis años cumplí condena y me vi a las puertas de la cárcel con mi hatillo en bandolera y el ancho mundo a mis pies. Aquel año emprendí mi viaje iniciatico subiendo por las peñas de la cordillera de la literatura, me asomaba a abismos desconocidos pero, como no tengo vértigo, salí indemne. Emprendí mi camino desde el penal de los Reyes que había sido convento cisterciense. Un fraile blanco que se parecía a san Bernardo o era el mismo santo en persona, tonsura desparramada hasta el cerquillo, sus pómulos ayunadores y brillantes iluminaban ▬suaves eran los ojos de san Bernardo,▬ el hermoso paisaje de Valencia. Los mirlos ("ousel") cantaban un tema de los Beatles, cuando yo salía de la trena, porque el mirlo es un ave que calza coturno inglés y largo pico, le llaman "ousel" en el sur de Inglaterra y en el norte "bagpipe", saludaban al pobre vagabundo sin fortuna y ex presidiario. ¿Adonde el camino irá? Las buenas gentes salían al verle a los caminos y le preguntaban: ▬ ¿Hacia dónde marchas, camarada? Y él daba una respuesta vaga a los inquisidores: ▬ ¿Donde irá el buey que no are? Yo voy a lo mío. Sin dirección ni punto fijo pero bajo la mirada bondadosa del Ángel de la Guarda que no lo desamparaba desde niño, buscó las sendas del Norte, cruzó Payares, oyó misa en Arbás, besó la mano a su amigo el párroco don Primo que estuvo con él en el seminario, se encomendó a la Virgen Pura y descendió por los desmontes de Peña Ubiña. Le gustó un rotulo en una peña donde un mozo había escrito un mensaje de amor a su mocina "Quierote mucho Rosarin, ya lo sabes que soy tu amorín" y el vagabundo que no tenía donde ir▬ pasabale igual que a los de Salamir o a los de Lamuño que cagan en un puño▬ pero de Asturias no pudo ya salir los pasos le llevaron a la aquerencia de la infancia derrotando por calellas y sendas de zarzas. Oíase ya el bufido de la mar y él pensaba para sus adentros: "Regreso al Paraiso" y besó la medalla de la Santina que coligaba en cuello desde que se lo puso su abuela el día que hizo la primera comunión. Los dioses moran en el Monte de Santana, yo les saludo cada mañana y rezo hacia ellos una oración que porta el viento. Son los manes protectores de este pobre viejo en su jubilación. Toquemos la flauta que Zamora no se gana en una hora y la gaita escocesa y la asturiana son parientes de la gaita escocesa. Las brisas atlánticas y cantábricas hicieron de nosotros buenas gentes celtíberas. Semos brumosos, algo fantasiosos y grandilocuentes pero empecinados en nuestra tradición y un poco soñadores. Nos gustan las cuentas sin desdeñar a los cuentos. Y aquí estoy en Oreanda, este rincón perdido en las anfractuosidades de la montaña astur. Cerca de la marina. desde aquí escucho el mugir de las olas que llegan desde Inglaterra. Folkstone, York, Dover, Cornualles. Allí tuve amores y fui un español feliz. |
Posted: 06 Jun 2019 05:20 AM PDT La acrotera impresionante paramento tiene una disposición triangular en función de la cruz de la espadaña - estilo herreriano neto y granito escurialense- que señala el cielo de la recoleta Plaza del Seminario que desemboca a través de un callejón frío y batido por todos los vientos en la de los Espejos. Más allá la de San Martín que tiene delante del abside un impresionante rincón medieval. Segovia ciudad mística y guerrera. Al fondo de la exedra se alza la estatua del comunero dando sombra al escaparate de la tienda de Blas Carpintero el alfayate que me cosió la primer sotana. Me retrotraigo a las tardes solaneras del otoño: becas rojas y esclavinas al viento y un chusco bajo la hopalanda que teníamos hambre y cuando nos daban ganas de comer le pediamos pan en los paseos a uno que llamaban Penjamo y en lo alto la cabeza el bonete terceronado o juniorado según el curso académico del alumno. Este gorro en determinadas testas era bisunto. ¿Y tú qué me das, Nicolás? Te echarán del seminario y te darán la carta de despido en el trabajo pues no eres archivero. En este país de carnets lo que importa es tener un título. Es clasista como la madre que lo parió. Se iba a estudiar para ser no para saber y mi equivocación máxima que yo me comía los libros con este segundo propósito teniendo en cuenta de que la sangre si no entra con sangre al mismo sirve de purificación. Aprendíamos musica coral y canciones viejas al compás de compasillo. No sé si eramos felices pero nos enseñaban el concepto de la disciplina desde un primer momento. El bonete se alzaba a compás manos arriba cuando nos cruzabamos con algun sacerdote. los canónigos que acompañaban al dean don Fernando Revuelta o el cura de Santa eulalia que deambulaba solo y era algo zampo quiero decir que andaba con los pies para adentro.- aparca aquí. No me da la gana. Buena la hiciste. llenaste el tanque de diesel con gasolina y el auto se te quedó en medio de la autopista. El cura de Santa Eulalia se llamaba don Benito y caminaba escoltado por su madre, una tía y el ama que era una moza de buenas partes a la cual lis ciadjutores miraban de reojo y Mas de un cura la haría un favor por soñar que no quede ¿De pensamiento también se peca? Pues sí parece que sí. El ama de llaves del cura de Santa Eulalia se llamaba Cirila y unos carnavales la cantaron la parrala bajo el alfeizar de su ventana. Sin embargo, pelillos a la mar. Recoredemos que la igelsia siempre fue tolerante con todas estas flaquezas de la condición humana. |
Posted: 06 Jun 2019 04:58 AM PDT BIGOTERAS Y MARBETES Encontré llorando a mi amigo Liborio a las puertas del convento: "qué te pasa pues" "Leí los cuadernos de fuego y quemé mi alma". "Vaya por Dios" "¿Y es irreversible? Los lictores de las clases portaban las fasces (manojos de la gran insignia) del portaestandarte, yo llevé siempre el lábaro de la ignominia, y el gato de siete colas con las que azotaban a los reos. Metí la vertedera de los recuerdos y me salió el cromo balón de mi infancia triste, llantos y fracasos, malos pasos de los que me arrepentí. En 1981 viví unas navidades revolucionarias en Polonia y por la radio escuchaba las cartas desde América de sir Alistair Cook un inglesote de voz pulida y algo nasalizada. En Montesana cerca de Betulia me prendió la justicia e ingresé en prisiones; el diablo andaba por allí. Cuando me llevaban los civiles yo escuchaba una voz interior que me acariciaba y decía: "Villeguillo, tienes que buscar a Dios dentro de ti". Hacía bastante calor. Era en pleno de agosto y las cúpulas y las torres de las iglesias hervían como sartenes. En la celda hice lo posible por liberarme de mí mismo pero no podía evadir de la memoria el rostro de aquella mujer. Los presos gallegos habían organizado una queimada me invitaron y no fui. Sonaba en la galería de abajo el ronco fuelle de la gaita tocando muñeiras. Tristes fueron mis prisiones. Pasaba mis ocios en la hemeroteca del presidio donde había periódicos de los años 60. Me gustaba mirar las fotos que traía el ABC del canciller Erhardt que fumaba puros kilométricos, símbolo del desarrollo económico. Como soy fumador, en pipa las casas comerciales me traían sus brezos para que los desfogara. Luego se vendían a precio de oro aquellas cachimbas Dunhill, bien preparadas y desbastadas por nosotros. A los seis años cumplí condena y me vi a las puertas de la cárcel con mi hatillo en bandolera y el ancho mundo a mis pies. Aquel año emprendí mi viaje iniciativo subiendo por las peñas de la cordillera de la literatura, me asomaba a abismos desconocidos pero, como no tengo vértigo, salí indemne. Emprendí mi camino desde el penal de los Reyes hermoso paisaje de Valencia. Los mirlos ("ousel") saludaban al pobre vagabundo sin fortuna. ¿Adonde el camino irá? |
adiaforia viejas historias de mi patria chica segovia misteriosa y traidora Posted: 06 Jun 2019 04:57 AM PDT    LA CATORCENA ES ALGO MÁGICO Antonio Parra Yo te di una espada(I gave you a sword). Gracias por eso, Señor. The word and the sword. Palabras y espadas y en ese empeño seguimos lansquenetes de la palabra retornando al Alma Mater. Vientos de profecía. Entierrate grano. Mañana serás espiga. El viento de la historia a veces huracán otras brisa pasa página ¿Los ves? En un pocillo les estás dando de comer. Cuando ellos van tú ya regresas. Ponen el grito en el cielo. Nietos de los fariseos se rasgan la camisa, hacen trizas las filacterias. Se proclaman demócratas y abanderados del contraste de pareceres pero la fortuna te guarde de pisarles un callo. Dices que recurres a la descalificación y el insulto cuando son precisamente ellos que carecen del sentido del humor los que te están insultando. Otros porque les cantas las verdades del Barquero y tú se las dices al lucero del alba, sin ir más lejos al propio Fraga cuando te vedó prohibir sobre Gibraltar están dispuestos a tirar de navaja. O lo que sea. Insidiosos e instalados. Bueyes duendos de ojos romos más falsos que los denarios de Judas que sirven, están sirviendo, para comprar campos de Haceldama. Don Tarariri que te vi ese que gusta de enfocar el problema vasco y el catalán a su manera, ese don Cómodo de la triste figura y que pluma en ristre la moja no en tinta sino en vesania mejor estaba vendiendo libros en Moyano porque escribir no es lo suyo. Se cree Shakespeare o Dickens pero no es Zola ni Flaubert ni Cervantes ni Palacio Valdés. Es sólo la hermana San Sulpicio. Corniveleto ya digo y mucha leña por la cabeza. Le dicen el buey suelto y es un manso. Sus derrotes son peligrosos. ¿Qué dijo? Dijo: - Ha blasfemado. Es un energúmeno. ¿Por qué? Por defender la unidad de España. - Yo voy a lo mío. - Ellos a lo suyo. Y nosotros a lo nuestro. - Son los de la estirpe tornadiza. Mala raza y peor baba. Se entienden con el bereber bajo cuerda, pero con sus carros de combate arrasan Gaza; pasan mensajes a los gudaris asesinos, sufragan el convite de catalanas vendettas de la Campana de Huesca y tú, Verum, que siempre viste crecer la hierba, tiras de la manta y les coges en renuncio, sus improperios se escuchan en San Pedro Abanto, pasada la Fuencisla. - ¿Dónde estaba el ventorro? - Allí mismo. Donde invocábamos a Fray Jarro cuando éramos guajes y después de la novena entrábamos a tomar unos chatos y allí encontrábamos al Tío Loco con su mandil verde a rayas y cara de palo. En ese lugar bajo la parra que da sombra nos “mojábamos” a gusto viendo nadar a los peces del río creo que fui feliz si es que la felicidad existe en este perro mundo. - Pues había un letrero que a mí me hizo mucha gracia: más vale aquí dentro mojarse que enfrente ahogarse. Y enfrente pasaba el Eresma. No es que llevase mucha corriente pero sí la suficiente para dar la última aguadilla y máxime estando pedo. - Mucho os gusta el traguillo a los de Segovia. - Sanguis Christi inébriame. Sangre de Cristo. Laus tibi Deo que hace un mes que no te veo. - ¿Y el corpus? - Eso es otra historia. El Corpus es un monasterio de Claras donde ocurrió el milagro de la Catorcena. Allí estaba la sinagoga y allí fue el sacristán de San Facundo a entenderse con el rabí y le vendió a Cristo por treinta maravedíes de moneda forera. - Volver a empezar. Estamos en las mismas. - Psé. Bueno pues echaron la hostia a un caldero de aceite hirviendo en son de mofa y de cachondeo sacrílega tenida. Al freír será el reír y algunos se les heló en plena boca la carcajada. Como era Jueves Santo querían hacer torrijas pero de repente entre el espanto de los presentes la sagrada forma empezó a subir y subir hasta el techo, abrió un boquete en la bóveda y cruzando los cielos las torres los puentes y los acueductos de mi querida ciudad fue a descender por la Costanilla de los Desamparados hasta el convento de Santa Cruz. En una celda estaban sacramentando a un novicio dominico. La hostia se posó sobre los labios del moribundo y le sirvió de viático y tanto le sirvió que a los pocos días aquel enfermito desahuciado estaba como una rosa escribiendo latines y haciendo silogismos. - No me venga usted con historias morunas, Verumtamen. El convento de Santa Cruz era el mismo del que fue prior Torquemada. Deberían quemarlo. - Tiene un retablo muy bonito y allí han levantando una universidad privada. Cela fue el testaferro pero los dineros eran de la mafia. La misma que reconvierte nuestras viejas basílicas en discotecas, los conventos en campus y asfalta la costa al grito de “I ll buy you out” y con una buena mentalidad para los negocios. Jesús Gil cabalga de nuevo. Tiene muchos émulos el uxamense que así se llamaba en la edad media a los de Burgo de Osma y donde como en Hervás judíos los más. - A este paso las fiestas de Catorcena – el milagro del sacristán traidor y de la hostia por los aires – habrán de ser suprimidas por políticamente incorrectas. Incitan al odio étnico. - Ni mucho menos. Exalta el misterio de la Eucaristía. Cristo se quedó a morar con nosotros. ¿Eso les molesta? - No sé pero lo que sí está claro es que harán lo posible por quitarla. Debíamos organizar una rogativa o un acto de desagravio. - Ah como recuerdo aquellas verbenas, los bailes de candil bajo los almeces de la Plaza de Muerte y Vida o en los Corrales del Cristo del Mercado. La fiesta iba por barrios y a cada parroquia le tocaba organizarla una vez cada dos septenados. O plazo para renovar las células. A mi que soy bautizado en San Millán me tocó una vez llevar los ciriales. Era un niño cumplidos los catorce. Cuando volvió a pasar la ronda y el pasacalles tachin tacha chundara rá abandonaba la mocedad y emprendía la madurez. Estas fiestas eran el reloj biológico del pulso milenario de una ciudad que siempre se caracterizó por poner los paños al púlpito en loor a Jesús Sacramentado y aquí a la tarasca el Dia de la Minerva que es la octava del corpus la molemos a palos. - Bueno pues de hoy en un año. - Eso. Corpus Christi salva me. Ya sabes la bella oración que compuso san Ignacio verdaderamente un santo eucarístico para después de comulgar. Y sanguis Christi inébriame. Emborráchame con tu sangre Señor. Pues la verdad que yo pecador de mí la tomé demasiado ad pedem literae. Y a lo largo de mi existencia he atrapado algunas curdas. No me las doy de santo. - ¿Conoces la parábola del santo bebedor? - No. Ni falta que hace. - Y tanto pero quod scripsi scripsi que dijo don Poncio Pilatos. Aquí de lo que se trata es de borrar la memoria o manipularla. - Ya. No hay quien pueda con ellos. Son como gorriones o como trapenses disipados duro cacarear en el coro y picotear en el refectorio. Luego cencerrear por la Misa de Gallo. Han pasado dos generaciones. Seis papas descendieron al sepulcro. La estema de los años arrancó unos cabellos de tu frente y apenas ya te puedes peinar a raya. Eres ya talludito y troncal, la curva de la felicidad hasta convertirse en la peligrosa protuberancia de la ptosis, doble barbilla y tres papadas, enuncian tu llegada a la linde del carcamal por más que tu espíritu se proclame joven talmente como el de un misacantano. Ibas para canónigo y mira tú cómo todos estos te bieldan tu parva. Pero poco más. Te dieron una espada y quince talentos. ¿Los has empleado como dios manda? No sé, Señor. Aquí llego con mi barba cana y mi barriga. Algo atolondrado y gozoso pero impasible el ademán. Trato de guardar tus mandamientos. Te sigo en la distancia. Cuarenta y tantos años después y la vida sigue igual. Regreso a mi Alma Mater. La puerta verde está cerrada pero por encima del dintel hay un letrero en mármol gris y con caracteres desleídos que dice: “En esta Casa de la Compañía vivió el P. Lainez”. Era el hombre de confianza del Padre General que no se fiaba mucho de Ribadeneira el gallego que le hacía momos por detrás. -Había otro en el grupo de los primeros discípulos de San Ignacio: Polanco. -A ese que ni mentarlo. ¿Vale? El gran hastial de piedra gris. Por entre las socarrenas del muro de sillares alzan su melena desangelada matas de parietaria y el cardenillo se ceba sobre los tres bolinches que orlan la base y los lados del triangulo de la fachada. Se trata de una iglesia jesuítica no hay más que verla. Tan angular y biselada verdadera roca de Israel. Todas imitan al Giesú de Roma en una de cuyas capillas nuestro padre general decía misas de tres horas y arrobadizo pues Dios le concediera el don de lágrimas se anegaba en llanto y en devoción. ¿Por qué lloras, Ignacio? ¿Por los pecados de la vida pasada: caballero de Olmedo y por cortejar en Arévalo a la reina Germana? No. Lloro porque en este cuerpo pecador se ha manifestado la gracia. Cristo será el campeón. Y este mensaje de esperanza que plasma en piedra el monumento del Jesús romano transmigra a todos los templos que edificara la Orden desde su creación. La acrotera impresionante promontorio tiene una disposición triangular en función de la espadaña que señala la recoleta plaza tiene una disposición triangular en función de la cruz de la espadaña - estilo herreriano neto y granito escurialense- que señala el cielo de la recoleta Plaza del Seminario que desemboca a través de un callejón frío y batido por todos los vientos en la de los Espejos. Más allá la de San Martín que tiene delante del ábside un impresionante rincón medieval. Segovia ciudad mística y guerrera. Al fondo de la exedra se alza la estatua del Comunero Bravo dando sombra al escaparate de la tienda de Blas Carpintero el alfayate que me cosió la primer sotana. Me retrotraigo a las tardes solaneras del otoño: becas rojas y esclavinas al viento y un chusco bajo la hopalanda que teníamos hambre y cuando nos daban ganas de comer le pedíamos pan en los paseos a uno que llamaban Pénjamo y en lo alto la cabeza el bonete terceronado o juniorado según el curso académico del alumno. Este gorro en determinadas testas era bisunto. ¿Y tú qué me das, Nicolás? Te echarán del seminario y te darán la carta de despido en el trabajo pues no eres archivero colegiado ni tienes oposiciones ganadas ¡Siempre igual! Mucha democracia y muchos derechos humanos para los de fuera naturalmente pero laboralmente he sido siempre un apestado. ¡Dios las que me hicieron pasar! Siempre me he sentido un ciudadano de segunda mano. En este país de carnés lo que importa es tener un título. Es clasista como la madre que lo parió. Se iba a estudiar para ser no para saber y mi equivocación máxima que yo me comía los libros con este segundo propósito teniendo en cuenta de que la sangre si no entra con sangre al mismo sirve de purificación. Aprendíamos música coral y canciones viejas al compás de compasillo. No sé si éramos felices pero nos enseñaban el concepto de la disciplina desde un primer momento. El bonete se alzaba a compás manos arriba cuando nos cruzábamos con algún sacerdote. Los canónigos que acompañaban al deán don Fernando Revuelta o el cura de Santa Eulalia que deambulaba solo y era algo zambo quiero decir que andaba con los pies para adentro. - Aparca aquí. - No me da la gana. Buena la hiciste. Llenaste el tanque de diesel con gasolina y el auto se te quedó en medio de la autopista. Has jodido el coche. - De todas formas purgamos el motor y pude llegar a mi pueblo. Cuando vi desde Juarrillos la excelsa mole de la “aceitera” que así llamamos a la torre de la catedral mi alma se iluminó. Al ver esta escalera del cielo. La piedra se hace llama. - El cura de Santa Eulalia (y no me entretengas) se llamaba don Benito y caminaba escoltado por su madre, una tía y el ama que era una moza de buenas partes a la cual los coadjutores miraban de reojo y más de un cura la haría un favor por soñar que no quede ¿De pensamiento también se peca? Pues sí parece que sí. El ama de llaves del cura de Santa Eulalia se llamaba Cirila y unos carnavales la cantaron la parrala bajo el alfeizar de su ventana. Sin embargo, pelillos a la mar. Recordemos que la iglesia siempre fue tolerante con todas estas flaquezas de la condición humana. Todos estos pensamientos se arremolinan tarde de julio polvareda del tiempo cuando salí a dar un paseo vera de ailantos y bajo la sombra relamida de una sofora bastante escuálida que adorna mi jardín. La mujer me arrancó una zarzamora pretextando ser un arto pero a mí me pone muy nervioso esto de que me arranquen mis flores. Que en España por dicho de eso nadie puede decir que este cura no es mi padre. Había llegado hasta mi alma mater en una de las muchas peregrinaciones que dan impulso a mis días. No sabía qué hacer en mi urbanización. Tengo la patria dolorida y el alma en vilo. Volvamos a Segovia, me dije. En verdad toda mi existencia ha sido un largo retornar hacia el pueblo en qué nací pero no me llevaba ningún propósito ni hoja de ruta. Sólo los mal trenzados recuerdos y el deseo del vino. No había perdido la fe en mi dios pero sí en cuanto me rodeaba. El presente y el ayer en mi memoria factual juegan al escondite. Por ejemplo, ahora estoy en Brennen Steinen pero quería retornar a Bridgehead. Más tarde en la oficina sentí el taedium vitae pero sigo teniendo ese amor al estudio, ese entusiasmo por la verdad y por todo lo bello, bueno y santo del mundo que se me inculcó en estas aulas complutenses. Felices se apiadan den la memoria los Hijos de San Ignacio. Unos recuerdos fueron buenos. Otros, malos. A ellos les debo mi vida y mi muerte. El guaje es “ansí”. Para lo bueno y para lo malo. Per intellectum ad Deum. No hay más cáscaras. Para mí Dios está encerrado en las páginas de un libro. Han puesto tras las cristaleras una verja de hierro verde que disuade a los del botellón y un poco más tarde me transfiguro al adolescente que fui. Al curilla retorno que fui. Mediados de los cincuenta cuando el día de San Frutos el sastre carpintero me trajo la primera sotana. La mía me aguardaba en un banco de madera de los tránsitos. Ponerme aquella prenda por primera vez me hizo mucha ilusión creo que no dormí aquella noche y me tiré de un brinco ilusionado al primer toque de campana. Yo me sentía alguien importante. Crecí en medio de una sociedad que consideraba a los obispos y a los generales como el Súmmum bonum. Todo un ideal de vida: o la milicia o la cruz. Aquella sotana recién confeccionada por Blas Carpintero, aquel sastre judío que tenía una gran nariz un sello de oro y una manera de tocar que no te molestaba cuando te tomaba medidas por la pernera apunta nene y una mujer gordísima que abultaba por tres de él no sé como se las apañarían en la cama, me puso en el camino de las estrellas. Per aspera ad astra. Un dicho muy cierto porque en aquel caserón del siglo XVII las pasé canutas. Me había propuesto ser santo. En el bolsique del guardapolvos llevaba un cuentapecados una especie de rosario que servía para contar las faltas o las transgresiones al Reglamento. O las jaculatorias que decías en voz baja por el camino. No resistir a la tentación de beber un vaso de agua cuando se tenía sed por ejemplo era una falta. Por la Cuesta La Fuencisla bajo los alamos centenarios y cerca del convento de Santa domingo de bella y juvenil labra neogótica nos cruzábamos en aquellos deambulatorios de los jueves por el invierno con el arcipreste de Zamarramala. Parece que le estoy viendo algo miracielos tieso como un palo y morando por lejanías. Le hacíamos el hilo y bonetes arriba haciendo honor a las prescripciones del código de urbanidad eclesiástica que era libro de texto bajo el lema de ad educandos discípulos le saludamos desbocándonos. Algunas de estas prescripciones eran algo rancias pero otras me han servido para demostrar a muchos cafres mi buena crianza. Hoy este convento que yo conocí hospicio es una importante universidad de pago y de mucho tronío. Que Fr. Tomás de Torquemada fuese prior de este convento de dominicos y de que Domingo de soto fuese padre maestro de novicios ya es un tanto. Torquemada no tiene estatua. Domingo Soto, el martillo de herejes de Trento, sí. Pero la han decapitado varias veces. Se conocen que quieren mandarlo a la toza en efigie. - Una gamberrada. - Ni mucho menos, una judiada. En mi pueblo nos conocemos todos y aquí donde se dijo del judío la maula queda bastante memoria histórica. Así que juntos pero no revueltos. Cada uno en su casa y Dios en la de todos. ¿Me entiendes? - No me digas más. El bueno de don Jesús que debía de tener lo menos ochenta años pero que se movía con el garbo de un misacantano se fatigaba algo y acostumbraba a descansar en el berrueco que le sirvió de almohada a sus beatas posaderas a san Juan de la Cruz cuando subía a confesar a la Santa en el convento de San José justo por detrás de los Jardinillos de San Roque. Y ésta decía porque les criticaban y había murmuraciones en la ciudad por tan largo tiempo en el confesionario: “ De Segovia ni el polvo de los zapatos” y se sacudía el calzado al abandonar la ciudad por la Puerta del Sol. - Buenas tardes tenga usted. - Vayan en paz de buen quiete los seminaristas. El cura de Zamarramala hablaba bien y predicaba mejor. Tenía el mirar huido tras los lupos de concha y a veces apestaba a aguardiente que echaba para atrás pero no las cogía lloronas ni era hombre que tuviera mal vino. Sus cogorzas eran hieráticas y solemnes por lo general. No daba escándalos aunque algunas veces lo vieron acometer la subida a La Lastrilla haciendo eses. Creo que era de un pueblo que llaman San Pedro De Gaillos que guarda entre sus costumbres una danza ancestral ibera que llaman el paloteo. Como el tío Tocino. - ¡Cómo atacaba la caja aquel buen hombre! ¡Qué dedos! - ¿Y al Agapito Marazuela lo conociste? - Sí, precisamente bajo la sombra de un chaparro que había en la puerta del ventorro de San Pedro Abanto. Estaba tomándose un jarrillo con el padre de Julián un amigo mío. - Pues conociste al último juglar de Castilla la Vieja. - Ya lo creo Tengo grabado el sonar limpio de la dulzaina mora en las mañanas claras de primeros de verano por las fiestas de San Pedro. La arrebolada. Era como un canto sagrado. Algo mágico como las fiestas de la Catorcena que nos arrebataron. - El buen tintorro no nos lo quitarán. - No sé que quieres que te diga. Esto está cambiando mucho y me parece que para mal. Pues al querido don Jesús que todos los días se andaba veinte kilómetros asi estaba él delgado como un palo y derecho igual que un huso y se bebía media cantara le abultaba algo siempre debajo de los manteos. Era la botella. Cuando llegaba al Columba a tomar café con unos canónigos ya se había metido un litro entre pecho y espalda y en el viaje de regreso otro tanto. ¡Pobrecillo! Era un alcohólico. Más. Otro sombrerazo. - ¿Qué va a ser, señor arcipreste preguntaba el pincerna del Columba el que estaba en los reales de lo que fue iglesia del mismo nombre a la sombra de los arcos del Azoguejo. - Ponme un sol y sombra, hijo. - In vino veritas. Pero ya digo el cura de Zamarramala era un borracho muy digno. Bajaba por la pendiente con la teja de cachemira en su sitio aunque a veces buscase la querencia de las tapias de la Casa de la Moneda para exonerar su vejiga. O lo otro que como dijo el otro el buen morapio te hará cagar y por eso diz que el Vega Sicilia cura todas las enfermedades al llevarse los malos humores para allá. Así y todo era la comidilla de toda la ciudad y en una ocasión cuando su empinar el codo fue a más el obispo don Daniel Llorente de Federico me acuerdo del nombre de mi obispo con el mismo orgullo con que algunos veteranos recuerdan el nombre del coronel de su regimiento cuando eran sorches le retiró las letras dimisorias. Suspensión a divinis y el bueno de don Jesús no podía decir misa ni consagrar a Dios. Se trataba de medidas cautelares que duraban menos de una cuaresma pues don Daniel que era recto pero de muy buen corazón siempre le amnistiaba llegada la Pascua de Flores. Tampoco habrá que echar en el olvido que don Jesús era un hombre muy caritativo. Todo lo daba. No vivía con manceba ni ama ni dios que lo fundó y durante los aciagos días de la guerra civil fue el pararrayos de muchos furores. A muchos rogelios les sacó de la cárcel o de la tapia del mismo paredón. ¿Creen que se lo agradecieron? Pues no. Vivimos en un país de rencores decía Unamuno. Era un cura muy servicial pero tenía ese defecto o esa debilidad por el traguillo. Y eso aquí no se perdona. Su sombra se me aparece cuando doblo la esquina de la Plaza El Seminario. Es un fantasma eucarístico que me recuerda las catorcenas de aquellos días. Verbena y parranda y en la sacristía buen jerez rosquillas de palo y algún soplillos. Entonces al acabar de aquella terrible guerra los españoles éramos como más fraternos y bienquistos. Nos sentíamos perteneciendo a un grupo o dentro de un redil. Verdaderamente aquellas catorcenas de la solidaridad y del paloteo eran algo mágico. Me traen a la memoria tiempos de perdón. ¿Cómo se explica ese trastorno? Yo me explico y yo me entiendo y dios me entiende.. Nos hemos vuelto adoradores de Baal. Y hemos cambiado de religión, hemos renegado de nuestra patria, de nuestros valores, de nuestra fe, del amor al hermano y allí donde antes se leía Caridad hemos puesto filantropía o solidaridad. Estamos instalados en la cultura de la queja y en el sofá de don Comodón. Y ahí nos las den todas. Y nos las van a dar y en un carrillo no tardando mucho. Hemos sacado a Jesús del sagrario como a un príncipe destronado y en su lugar hemos puesto grandes carteles de palabras vacías: Derechos Humanos, Solidaridad, Memoria Histórica. La iglesia está vacía y el ara sin los huesos santos y los púlpitos mediáticos se nos han llenado de demagogos. a eso es lo que nos conduce reemplazar el dogma de la crucifixión por el supuesto contendible del holocausto. Y estos demócratas de pacotilla se cabrean y te lanzan anatemas cuando les sacas los colores y les coges en un renuncio. Si no haces nada por defender tu patria y tu nación entonces no tienes derecho a quejarte mamón de que te la invadan los forasteros aunque en Segovia ya digo todos nos conocemos y llamamos a las cosas por su nombre y sabemos por dónde van los tiros y de dónde viene la cosa. Tarari que te vi. Continuará la historia. Por favor, no se sulfuren. |
ENIGMATIC BEDE THE VENERABLE SCRIBE KIND HEARTS AND CORONETS OF MY LOVE FOR ENGLAND Posted: 06 Jun 2019 04:54 AM PDT GABLE END TAKEN AWAY Neighbours are brutal With threats my gable end was taken away But the Lord saviour blesses the congregation A voice jerks and claims: You are married with the devil The laurel leaves grasping the global mound Forefinger arisen Dextera patris Conceding defeat I claim victory My flight almost the sheer perfection is Measuring the enigmatic eyes of Bede Mantle blue a curious eye on the Bible His tunic purple blue Red hearts and coronets of coronation Bring desolation The fixed perplexity on me Rainbows descending in the skyline I am waiting in the summer of crucifixion Blowing brains & twisted arms Eviscerated land Es la hora de callar hombre desolado Aerumna pena densa Viene la turma |
“Each One of Us Is Eternal” A Monastery in FinlandThe Church should remain the salt of the earth, even if it has to pay dearly for this.
Holy HatredThat is, for him some bits in the Scriptures are devoid of inspiration or authority, and ought to be jettisoned since they are merely the voices of sinful humans, men incapable of rising to a divine standard.| You are subscribed to email updates from antonioparragalindo.blogspot.com. To stop receiving these emails, you may unsubscribe now. | Email delivery powered by Google |
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