EL TIO MONAGO DE FUENTEZOTES DEJÓ DE FUMAR EL AÑO DEL CRACK (cuento antiguo)

 

TÍO MONAGO Y EL TABACO

 

Desde 1929 no he fumado ni un solo pitillo. Había en Fuentezotes un médico al que llamaban don Adolfo no sé si lo recordareis que me dijo a qué no tienes cojones Monago y dejas de fumar y yo le dije ¿no será por una apuesta, doctor? Pues ya lo verá. Y al punto dejó el Tío Monago de fumar execrable vicio al que denominan venganza de los indios. Varón de voluntad recia y enteriza, sería difícil encontrar en los pueblos de la contornada y la anarquía de Villa y Tierra y en toda la cabeza de partida un hombre tan voluntarioso como él y que trazara los surcos tan rectos. El año 29 fue el año del crack se derrumbó la bolsa neoyorquina cayó la dictadura y Monago acababa de venir de la guerra de África. Su decisión le trajo beneficios para la salud del alma y del cuerpo alivió sus pulmones clareó su garganta y hablaba sin tener la voz tomada.

—           Ahorré miles de duros. Así que ¿qué te parece, Constantino?

Constantino era el alcalde de Fuentezota y muchas tardes con los de su cuadrilla se reunían para echar un trago en la bodega y charlar a la sombra de un almendro que crecía erecto sobre los declives del somo. Unos parecían Sócrates y otros Descartes. Pocos podrían dar de mano a aquellos buenos españoles a la hora de filosofar. Esplendoroso personajes. Monago de letras sabía poco. No había vuelto a coger un libro desde cumplir con la escuela. Alto cenceño, frugal caballero de la triste figura. Todo lo contrario que Constantino del Val que era amigo del buen yantar, buen compañero del jarro, la colilla del cigarro entre los labios formaba parte de su fisonomía.

Estaba ya próximo a concluir el verano. La luz diamantina de septiembre traía entre sus fulgores el anuncio del invierno. El pueblo olía a uva, el grano metido en la cilla, las trojes aventando grano y las golondrinas que se habían marchado. Los renteros iban a casa del amo a cobrar la soldada. El sol se mostraba benigno pero el cierzo apretaba relentes mañaneros y había que defenderse con el tapabocas. Ya en la lejanía blanqueaban las primeras nevadas sobre los puertos. El otoño es un tiempo de sazón en el cual el hombre ha de meditar en su destino. Todo se acaba.

—Pues yo fumé desde los trece años y no pienso dejarlo— decía Constantino que aquel año era el alcalde— y a lo mejor cuando me saquen con los pies para adelante en aquel momento abandonaré esta puñetera vacía. También los que no fuman se mueren

—           Mira tú, la diferencia está entre vivir enfermo y morir sano. Nunca estuve malo. No cojo en el invierno ni un catarro

—           Que cosas dices. Debe de ser que te obsesionas

—                       Fumar o no fumar tanto da. Los hay fumadores que mueren de viejos dándole a la cigarra. Recuerda al tío Colodro al que acabamos de dar tierra. Se ha ido con 99 años y no salía al campo sin su petaca y su librillo de papel de fumar mientras al Tío Zoilo mucho más moderado lo subimos al camposanto no hace ni media semana. Creo que no había cumplido ni los 50.

—                       Depende de la naturaleza y los excesos. Todo ha de hacerse con moderación.

Virtus in medio est, decía el clásico — agregó el alcalde que sabía latines estuvo tres años en el seminario y ayudaba misa al párroco don Belarmino.

El quid nimis de los clásicos en aquella morigerada tertulia en la bodega volvía por donde solía. De nada demasiado. Hay que ir a todo con tiento y al vino como rey y al agua cual rey. Poca gente sabe vivir. A Constantino el alcalde le llamaban el curilla. Su conversación poblada de adjetivos y sustantivos inusuales y algo rebuscados le incitaba a las citas de los clásicos y a proferir sentencias tomadas de la gramática del Errandonea.

 Era algo epicúreo y no había misa de funeral o banquete patronal donde no estuviera Constantino. Su amistad con los curas no era óbice para profesar un cierto adelante anticlerical. Monago por su parte se mostraba escéptico ante los planteamientos de su amigo. Le gustaba subirse a la escalera del tiempo y observar impávido el discurrir de la existencia desde los bardales. Los dos eran solteros.

Monago porque era algo retraído para las mujeres y le costaba trabajo arrimarse a una y el alcalde porque tuvo una madrina de guerra pero se le murió. A ella guardaba ausencias toda su vida.

El tiempo cubrió sus sienes de ceniza curtió su piel amojamó sus carnes... volaban los dos como dos cuervos ancianos con alas de plomo hacia la muerte el paso renqueante pero que se le va a hacer, esta es la vida. El uno comprobaba las delicias de Baco el dios oscuro y cunado se emborrachaba declamaba versos diyámbicos de Virgilio. Monago por su parte abstemio profería pestes contra el vicio del tabaco. Murió sin conocer la gracia de dios y sin haber prendido una targanina con el chisquero que todavía guardaba como una reliquia del voto que hiciera a los dioses el año del crack. Val vivió algunos años más asistiendo a las cuchipandas de los curas cantando el arrobo en los bautizos y contando historias en las noches de filandón. Ambos personajes han regresado a mi memoria palpitando entre los renglones que yo escribí allá por el año 76 en Londres. Han pasado cuarenta años y recordando a mis dos amigos de Fuentezotes enciendo mi pipa y echo un trago de aquel vino de la ribera que bebíamos en mi pueblo, vino puro sin sulfitos ni polvos de la madre Celestina. Néctar de los viejas deidades mías que atolondra y hace bien al cuerpo y al alma mientras brota en el alma la espuma de una gran cascada de recuerdos. A ver quien es el majo.

 

Jueves, 19 de enero de 2017

 

 

 

 

 

carta abierta a un mal compañero

ORGULLOSO DE SER ESPAÑOL Y A MUCHA HONRA. CARTA ABIERTA A UNO DEL ADELANTADO DE SEGOVIA

 

Oye Vitito te has pasado tres pueblos con esa frase “de soy español porque no puedo ser otra cosa”. Sonó como un latigazo en mis orejas. Tú no debes de haber leído a Joaquín Costa porque también dijo que el problema nuestro es una cuestión de escuelas y despensa” y tú con todo lo que tanto sabes o crees saber y dices atar cabo pues los atas malamente. Fuiste a Salamanca pero Salamanca no entró en ti. Y eso que te la das de oráculo en las paginas de opinión del Adelantado de Segovia Quod natura non dat…  tú atas cabos y quieres matar moscas con el rabo cuando yo me la cojo con papel de fumar.

Siento tristeza porque fuimos compañeros de curso, te llamé para la reunión que venimos celebrando todos los años por septiembre todo emocionado por recuperar a un viejo amigo pero ¡qué decepción! Se me cayeron los pelos del sombrajo. Estuviste borde y mal educado. Yo no he perdido la fe aunque esta Iglesia de hoy no tenga nada que ver con aquella a la cual amamos y sufrimos. A raíz de la iniciativa escribí una novela reportaje “Seminario Vacío. Los pecados mortales de la Iglesia” con un formulario profético y en plan yo acuso: se despertaron los escándalos de pederastia, se vació la institución de su contenido soteriológico pero eso conservó —eso sí— el poder, la hipocresía, la falta de caridad y esa dureza clerical tan deshumanizada que fue fórmula de compromiso entre los miembros de la clerigalla romana. Algunos fueron victimas de aquella mala educación sentimental de esa soberbia curial de ese menosprecio a todo el género humano y ahora puede que lo estén pagando. Aquí no hay más que envidia, me dijo uno. Otro dijo “cada uno va a lo suyo”. No nos reconocíamos. Se había perdido el alma adolescente y cándida de los niños que fuimos.

Dando de lado a su gran tradición teológica, patrística y liturgia, la Barca de Pedro convertida en una vulgar enejé con un vicario de Cristo que no es otra cosa que un vicario del Poder, el Dinero y la Gloria, —favorece la islamización de la Europa— es un agente de Soros, el Vaticano presenta un rostro irreconocible, acaso el de la Bestia. Este libro lo escribí a partir del desengaño y la esperanza pero está ahí. La curia no quiere saber nada de mi propuesta de ordenar hombres casados y no ha pedido perdón por la crudeza y abusos psicológicos de los que fuimos objeto alguno de aquellos pobres niños que poblaron los seminarios de postguerra.

Pese a todo yo no he perdido la fe, sigo cultivando algunas de las devociones que nos inculcaron, sobre todo el amor a la Virgen (signo de preestimación) y la inclinación a los libros. El seminario estaba vacío y en los nidos de antaño no quedaban ya pájaros hogaño. Mi convocatoria fue acogida con reticencia. Tuve ocasión de comprobar que los que alcanzaron el presbiterado no eran los mejores del dote. Les tocó vivir tiempos difíciles: el concilio, aguantar al obispo, tener que guardar el celibato y arrastrar toda esa serie de traumas y complejos con que la iglesia latina trata de disimular y refrenar el instinto genésico. La procreación es uno de los derechos humanos fundamentales. Y les fue negada. Me parecieron unos tarados. Los rechazados por el contrario fuimos tipos mucho más normales. Cargamos con nuestra cruz. Amar a una mujer, sufrir los latigazos del desamor, fundar una familia siempre me pareció más heroico que la actitud comodona de estos solterones hipócritas. Mi olla mi misa y mi marialuisa…

 La humanidad no cambia. Percibí que muchos arrastraban las envidas las mezquindades y los odios de aquel entonces.

Tendría que decir parodiando a Graham Green, England made me (Inglaterra me hizo) y a nosotros la iglesia nos hizo y nos deshizo.

La escritura ha sido una válvula de escape pero observo con tristeza cómo aquellos a los que yo tenía en estima y alta consideración me calumnian, me ningunean. Esto es una carrera de ratas quítate tú que me pongo yo. Y ese es lastre de la malquerencia en la que se nos formó. La mala educación sentimental de los que se prepararían para el sacerdocio para ser la sal de la tierra. Sé que intrigas para que no se diga en Segovia ni media palabra de mi último libro en que descubro al autor del lazarillo.

Oye baja un poco el pistón. Aterriza que tú no das la talla de Paco Umbral y eso de que son solo españoles aquellos que no pueden ser otra cosa es una solemne sandez, es fácil tomar el rábano por las hojas. Yo podría haber sido inglés pues viví nueve años en rel Reino Unido nueve años o norteamericano —cuatro años en Nueva York— incluso podía haberme hecho ruso o alemán idiomas que conozco un poco pero ni me da la gana.

Yo soy español y católico y digo con Gracián aquello de español hasta la gola que sólo la libertad fue española” y mira que no soy facha no soy hijo de un comisario de Turegano que perseguía o mandaba para el penal de Cuellar a los rojos. Aquí los caciques quieren mandar siempre AUNQUE TENGAN QUE CAMBIAR DE CHAQUETA, aquí fusilan siempre los mismos. ¿Y el pueblo? Que se jodan. Tenemos delante un pavoroso problema de educación como señalaba Joaquín Costa el León de Grau y quítate tú que me pongo yo. Otra vez que cites a ver si citas bien que no te enteras, contreras, pues ya sabes que el que casa de viejo pronto entrega el pellejo. Lo de borreguero te toca, que siempre fuiste un borrego

PODER TERAPETICO DE LA LITERATURA DICE UNA DE LEÓN

ana gaitero | león

Vicente Morán García estudió medicina por vocación y se hizo librero por convicción, aunque de «manera inconsciente», apostilla. «Tengo una visión muy social de la medicina, pero trabajo en un ámbito especializado y echaba en falta un componente más humano», explica este intensivista del Complejo Asistencial Hospitalario de León (Caule) a la vez que uno de los socios y fundadores de las librerías Artemis de León.
De su pasión por los libros y de cómo han influido, como objeto de escritura y fuente de lectura, en el ser humano a lo largo de la historia hablará hoy (20.00 horas en el Palacio de Gaviria)en la primera conferencia de las terceras tertulias que bajo el epígrafe Actualidad, Pensamiento y Psiocaonálisis organizan la Universidad de León y el Colegio de Psicología de Castilla y León.
Pese al título de la charla, Morán empecerá diciendo que el libro «es un peligro» porque «como dijo S. Roncagliolo, de la literatura nadie sale indemne» y, la escritura puede ser peligrosa: para el lector, si es lo suficientemente poderosa para cambiar su concepción del mundo y, para los escritores, como seres heridos que crean otra realidad», como afirma Paul Auster, uno de sus autores favoritos hasta que descubrió al checo, y no menos pesimista, Bohumil Hrabal.
El riesgo que hay en los libros no impide que sean una buena receta. «La escritura nos permite alcanzar  mayores niveles de profundidad  y nos aporta puntos de vista diferentes», apostilla. Los libros pueden desencadenar la «catarsis aristotélica» cuando se llega a su final y permiten «viajar, vivir aventuras, desconectar, enriquecer las relaciones...».
El médico y librero es poco amigo de los libros de autoayuda, «son los crecepelo de hoy», aunque comprende su función en «una sociedad muy necesitada». «Son un agarradero y que pueden ser la puerta a «iniciar una terapia de verdad».
Vicente Morán también hablará de su relación con el psicoanálisis, que usó para «conocerme, quitarme cosas y ponerme en el lugar que me corresponde, con mis virtudes y mis defectos, pero más satisfecho», confiesa.

En la corte de enrique cuarto

 

El conde de Haro tenía la cerviz torcida y era un poco bizco se decía que el conde era cristiano pero no se sabe qué religión profesaba, según el historiador Palencia. Señor de Medina de Pomar se retiró a sus propiedades y murió de edad de 70 años.

El marqués de Santillána al que retrató el pintor jorge inglés en un reclinatorio rezando el rosario fue señor de la villa de Buitrago.

Fue templado en el comer y en el beber y hombre continente (¿cómo pudo escribir entonces sus serranillas?) amaba mucho los libros y sentía salir a campaña a pelear contra moros habiendo de dejar su estrado. Murió a los sesenta y cinco años. Juan Pacheco el marqué de Villena era portugués ome ardido y esencial amó muchas mujeres de las que tuvo muchos hijos e hijas "paresció ser vencido de la lujuria".

Hubo su persona gran ascendiente cerca de Su Majestad que le donó tierras en Alicante y Orihuela, alcanzó honra y honores y acrecentó bienes. fue ordenado maestre de Santiago. Está enterrado en el monasterio del Parral junto a su mujer María de Portocarrero. Murió de edad de 55 años. Triunfó en la vida venció derribó trajo pero contaba con muchos enemigos que lo acusaron de haber ganado la voluntad del Rey al que tenía hechizado. "El marqué de Villena ni palabra mala ni obra buena", claro.

PROFESIONES INCOMPATIBLES CON EL SACERDOCIO

 

No podrán ser ordenados in sacris los militares, a excepción de los capellanes del Ejército, los policías, los cantantes, y bailarines, los profesionales de la banca, los camareros en lugares de alterne y restoranes, pero no se cierra la puerta del sacerdocio a los médicos que ejerzan su profesión sin lucro ni a los educadores o los que se dediquen a la enseñanza, dice un breve pontificio publicado por el patriarcado de Moscú esta mañana. Prevalece el celibato únicamente para los monjes a la vez que recomienda a los clérigos seculares que se casen y tengan muchos hijos. Nunca podrán divorciarse. El aborto es tambien una anatema para la iglesia rusa. Bien por este santo patriarca que procede del monacato y fue archimandrita en Balaam el celebre monasterio al que se refiere Dostoyevski en Crimen y Castigo. Suscribo toda su sabiduría y rogaría al Papa de Roma que tome ejemplo. La iglesia ortodoxa rusa está más saneada que la católica y pienso que es más católica por universal y por cristiana.

san ANTON BENDICE A LOS NOBLES BRUTOS

La calle de Hortaleza estaba que no cabía un alfiler. Es que hoy los perros, gatos, jilgueros algún pardillo los asnos (que hoy celebran su onomástica, felicidades amigos míos. Felicidades a los cuadrupedos y a los bípedos) y las jacas de la remonta a mogollón fueron a misa. El padre Ángel repartía bendiciones vestido de capa pluvial hisopo va  hisopo viene un seminarista le sostenía el acetre. Luego ponía el cazo que menudo es este padre para eso de receptar limosnas y sacarles a los famosos los cuartos.

 

 

 

 

 

 Jolgorios y ladridos en el interior de la iglesia de Escolapios que fue cheka durate la guerra civil. Yo eché en falta al protagonista que es el famoso cuervo de san Antón el que le traía volando al glorioso penitente un panecillo en el pico. La banda municipal atacaba los sones de pasodobles y música española. Había bastante jolgorio mucha fiesta y mucha señora mayor, viuda y su  con su caniche, consuelo de la vejez. Que lo veamos a otro año.Es los que siempre se dijo.

hasta san anton pascuas son

 

 

 

HASTA SAN ANTÓN PASCUAS SON

 

Vamos subiendo la cuesta de enero. Hasta san Antón pascuas son. Misa en San Mauro. Cantan en gregoriano. De bote en bote pero todos viejos. El pueblo no se sabe el credo ni canta el paternóster pero el preste entona la epiclesis o consagración en el octavo tono. Me alegra porque he venido propugnando esta formula de consagración cantada según se hacía en el antañón rito visigótico y es de rúbrica en el eslavónico. Los vaticanos me han hecho caso pero esta misa nada tiene que ver con la de Trento. Dieron vuelta a los altares y las cosas andan del revés y tan al revés que un periódico recomienda a los jóvenes españoles que emigren mientras esto se llena de forastero. En el autobús iban charlando en guaraní tres mucamas que salen del turno de noche. Una llevaba en la mano una taza de mate como un almirez.

-¿Es coñac lo que beben en ese brebaje?

-No, señor. Es mate. Nosotros somos paraguayas. Llevamos acá seis años.

-Ah.

 Hace cinco años la población autóctona con respecto a la inmigrante andaba por el cincuenta por ciento.

 Hoy puede llegar al 70 por ciento. La jerarquía celebra el Día del emigrante. Creo que se equivocan los obispos al interferir en lo temporal. Cristo dijo no se puede quitar el perro a los hijos para dárselo a los perros. Para algunos clérigos el concepto del prójimo no es el vecino ni el que está más próximo sino el que reside en las chimbambas y le abra la puerta para que venga.

Los curas se convierten de esta manera en lacayos del poder oculto y convierten a la iglesia en una cueva de ladrones. En una oenejé. Lo denuncio en mi novela “El Seminario vacío”. Este planteamiento reviste cabos de apostasía y es uno de los flecos de los pecados de la iglesia.

La eucaristía en San Mauro no es más que un episodio que acaso precluya el canto del cisne. Dentro de cuarenta años todo este tinglado habrá desaparecido por mor de la teología de los Campos. A la salida paseo hasta Sol  y en mi barzoneo étnico  llego hasta la calle de la Magdalena donde trabajé en otros tiempos.

El barrio castizo de Lavapiés agrupa a una numerosa población china. Hasta la estatua de Fray Gabriel Téllez en Tirso de Molina se muere de frío y entiende el mandarín. Un par de palomos se cortejan puestas las patitas en el papahigo del mercedario.  Pronto estallará la primavera.

Torno por la calle del León donde me saludan los cantos de un borracho ilustre en una taberna cerca de la carrera de San Jerónimo:

¿Pa que quieren leones a la puerta del congreso

Si para devorar a España basta con los que están dentro?

Digo yo si estarán hablando de Bono el Ojos Saltones.

Los niños y los beodos esos temulentos con la voz rajada  que formaban parte de una España inmortal y  profunda que ahoga sus penas en cantares por si sirve de algo en su desesperación dicen la verdad. Este que canta en un figón de la calle Echegaray no dice una verdad. Plantea un dogma. Esos señores diputados cobran sus buenos sueldos. El nuevo presidente del gobierno no da paz a la mano en sus nombramientos. Ha hecho subsecretarios y ministros a toda la peña y luego parla de recortes, subidas de impuestos, apreturas de la cincha a los de abajo mientras los  de arriba, los políticos se suben los sueldos y hasta están pluriempleados como doña Loli nada menos que tres cargos y por ahí asoma ese don Guindos que parece caído de un guindo.

Y esa doña vicetodo a la que llaman la novia de Tarzán y el hombre lobo pero que en realidad ha entrado en este país en plan acaparador como la novia de Reverte que no se pinta la cara se lava con agua clara y esa perchelera la ex ministra de sanidad todas devengan todas ponen como las gallinas unas huevos y otras cuernos a España y a su regimiento y esa doña Fátima dándose el pico con los gremios que también estan instalados.

 Mañana seis millones de parados pero a Zarkossy le van a imponer el toisón de honor y la cruz de san Hermenegildo que no le servirá para nada al franchute pues es judío.

Aquí por lo que parece lo importante es la economía. Los sueldos. Tiempos de escasez se avecinan mientras los plutócratas hacen caja ahora que se largó a su chalé de mil metros cuadrados el de la Ceja.

El borracho sigue su melopea entonando a voz en grito por la calle del Turco donde mataron a Prim. Iba solo en su coche con la Guardia Civil. Cuatro tiros le dieron en metá el corazón. Cuatro tiros a boca de cañón y esponja en su entonación virulenta y desolada otra advertencia a los españoles de hoy:

Cáseme con un viejo por la moneda

La moneda se acaba y el viejo queda.

Es lo que le va a pasar a Rajoy un obseso del debe y el habe. No todo en la vida es cajaduría, señor premier.  Aplíquese el cuento. La vida por el euro. Todo por la patria rótulo de los cuarteles de mi vida ha sido apeado al “todo por la moneda”. Y la moneda se acaba y el viejo queda… Voraz capitalismo. Derechas vendepatrias y trinconas. Rajoy va a ser un ZP bis. Uno fue la crisis y el otro será el hambre. Se junta la gazuza con las ganas de comer.

Los Kyries en san Mauro me han dejado el alma seca. Dios se apiade de mi pobre país. ¿Se estará cerrando el círculo?

 Busco a mi catavinos particular que ya habla con las farolas pregonando su báquico evangelio y no lo encuentro y mira que voy alumbrando por los chigres con el candil de Diógenes llamándole a voces; mas, ni por esas.

Debe de ser un trasgo entre la niebla. Acaso una prolongación de mí mismo. Póngame un sol y sombra, joven. Bip. Y ahora un orujo. Doble. Bip. Me da el hipo. Al fin el que estoy bolisas soy yo mismo. No hay remedio. Pues litro y medio. Dios perdonará. Perdonará eternamente a los borrachos. Lo leí en una novela rusa.

Es mi forma de homenajear a san Antonio Abad abogado de los animales con pezuña. Creo que es el onomástico del alcalde y del obispo de Segovia. Habría que felicitarlos a ver si se estiran pero esos dos no pagan ni una ronda. Menudos son.  Tan tacaños y de Segovia la patria del Domine Cabra. Empinemos el codo y no te olvides del  Vitito EL DE TUREGANO que vaya un pión. ERA EL QUE VIVÍA EN EN LA CALLE SAN ANTON pero a ese no le ponen las gallinas, tiene los niales hechos una mierda.  

-Oremus.

-Sanguis Christi.

-Dos meses que no te veo.

-Laus tibi deo.

-Ahoguemos en el vaso nuestras penas tristes.

-Laus tibi, Christe

-Libemos.

-¿Otra copita, don Ejusmodi?

-¿No será mucho?

-Que ha de hacer. A Vuesa merced le cabe hasta una azumbre.

Sigamos pues recorriendo estaciones y visitando monumentos y encomendándonos a san Antón la gallina pon. Por las escalinatas de San Mauro bajan dos vejetes saliendo de misa de doce.

SAN ANTON HISOPANDO AL CHUCHO

EL PADRE ANGEL Y EL PERRO PACO.

　

　

El perro Paco o el perro de los estrenos era un chucho que en el Madrid del final del XIX aparecía en todo acto público, corridas de toros, estrenos de teatro, desfiles militares, suscitando la compasión de la gente. Todos le daban de comer. Era ubicuo y debía de estar dotado con el don de la bilocación. Podía aparecer en dos sitios al mismo tiempo.

El padre Ángel ese cura asturiano sin sotana no se pierde función social, coctail, congregación de famosos o lo que sea, se presenta de improviso.

Clic clac, y allá está el buen curita, cuadrado en la foto,- todo un genio de imagen- luciendo una corbata roja, nunca abrocha el cuello de la camisa, sonrie, se retrata con las famosas y luego pide, pone el cazo.

Es el jefe de una organización que llaman mensajeros de la Paz que yo pienso que debería de llamarse de la Guerra porque él no se pierde un desastre natural, terremoto, riada de agua... lo que le echen.

Más que presentarse, "se aparece", y luego pide dinero con voz doliente, compungida y gangosa de beatorro, como aquellos mendigos que se sentaban al cancel de las iglesias con un jarrillo en la mano recitando la oración del santo juez.

El padre Ángel es todo un personaje de la España esperpéntica, como lo fue el "perro Paco", o un heredero de aquellos curas trabucaires que se tiraban al monte con el naranjero bajo la sotana y asaltaban las caravanas de facciosos.

Dicen que es millonario con las ofrendas que a marchas aceleradas van cayendo en el cepillo, porque posee una maña especial para sacarle los cuartos a la gente.

Su política ubicua de estar al santo y la limosna, pues viaja más que Kissinger, le da redultados y es todo un exito de imagen gracias a la cursilería bobalicona de nuestros comunicadores .

¿A quién va a dejar la pasta? ¿A los sobrinos o a los pobres cuando se muera?

El otro día estaba en Katmandú y al poco surge con su sonrisa, sus gafas de montura de oro, en Oviedo, en un acto de apoyo al equipo local. Hay que estar al loro.

A mí me causa risa y pena este clérigo. Me pregunto si dice misa o reza el breviario con tanta agenda, tanta schedule, tanto viaje.

Si yo fuera obispo, lo ataría corto.

Lo mandaría a un convento de clausura a que pare quieto.

Pero a ver quién es el majo que mete al omnipresente curilla en vereda. Tiene más conchas que un galápago.

No es extraño que el presidente Putin les haya puesto en cuarentena a las enejés y no les permita organizar o desorganizar en Rusia.

Nada es lo que parece. No nos dicen lo que es. En este engañoso mundo todo quisque lleva un disfraz. Luce una sonrisa y por detrás aprieta una navaja.

La caridad bien entendida empieza por uno mismo.

Me temo que esto de las oenegés sea el cuento de nunca acabar. Siempre tendréis pobres con vosotros. Pero a mí no me tendréis.

Ángel, pongase usted el nudo de la corbata y sea un cura humilde, callado y como Dios manda. Que no sepa tu mano derecha lo que hace la izquierda.

　

MAÑANA SAN ANTON LA GALLINA PON

EL DIA DE SAN ANTON PERROS Y GATOS VAN A MISA

SAN ANTON LA GALLINA PON

Pues hasta san Antón pascuas son tiempos comienzan de Epifanía se desmontaban los belenes y en Segovia nos bañábamos en el río Eresma aguas de Purificación frente al convento de los padres jerónimos aquella orden monástica que tan to le gustaba a Felipe II por española el hábito blanco y el escapulario pardo bien señalada la tonsura del cerquillo- me dicen que se ha muerto fray Paja al que retraté en mi "Seminario Vacío", confesor de manga ancha y fraile jerónimo- sonaban las campanas del Parral en honor de san Antonio abad el bendito eremita que se santificó en las cuevas de Siria y la Tebaida ay Dios por las cristiandades perseguidas hoy murmuro una oración. Creo que no pocos confunden con éste a san Antonio de Lisboa, gran taumaturgo, el que predicaba a los peces y hablaba con los pajaritos que no le entraban en el sembrado por encargo de su padre cuando su padre se iba a misa y las grullas las garzas mochuelos cigüeñas y becadas desfilaban con las aves domésticas del corral de su casa campesina ay Antonio divino y santo al que cantábamos los pajaritos con las risas de junio pero a san Antón penitente le traía un cuervo amigo un pan en el pico y es por esto que es un santo tan venerado en Madrid por las calendas yanuarias el mes de las lunas intensas y gélidas y el celo fuerte de los gatos que aturden a las vecindades en los tejados del Madrid fundamental con su amoroso mayar. La cola ante las puertas del convento de los escolapios de Hortaleza daba vueltas a la manzana las señoras de cierta edad llevaban a sus mascotas a que les bendijera un cura con el hisopo y junto a la pila del agua bendita yo vi un gran danés de la alzada de una cebra. Todos los periquitos de la capital esta mañana fueron a misa. Vi canarios jilgueros, grullas, garzas, y codornices y conejos papagayos y serpientes. Animalitos de dios. Ya se sabe son tiempos confusos y digo lo que aquel famoso pintor de brocha gorda si con barbas san Antón y si lampiño la purísima concepción

el alma de las cosas, en la contratapa

MONTAÑAS DE AZUCAR

 

Montañas de azúcar (zuckerberger) el alma de las cosas está en la contratapa. Busco a los fideicomisos de la esperanza pero se esfumaron la gente se apretuja en el autobús. Y un loco pegando palos por Embajadores cambié de acera por si acaso domingo claro vísperas de san Antón empiezan a cacarear las gallinas pues por san Antón la gallina pon y un clérigo de sonrisa meliflua meterá los perros en la iglesia guau guau. Periodo vacante en la iglesia. Con dos papas y voy a Peñiscola a poner flores en la tumba de Benedicto xiii mientras su sucesor canta con los monjes en el recinto abscondito. Toma la variante. La realidad me desborda y me confunde. No soy el rey de las redes sociales me duele un poco el alma. Escucha la melodía del gran organista de la información. Os vigila el gran hermano. Ladran los perros lejanos a las potentes lunas de enero. Ellos, mejor que los humanos, alaban tu poderío y tu grandeza, Señor. Me encalma el silencio de la noche sagrada. A lo lejos la Montaña de Azúcar, el Pan de Trigo, Peñalara, cubiertos de nieve flor de la pureza en la noche clara.

 

 

HIMNO DE LA INFANTERÍA ESPAÑOLA

 

Ardor guerrero vibre en nuestras voces

Y de amor patrio henchido el corazón

Entonemos el himno sacrosanto

Del deber de la Patria y el Honor

De los que amor y vida te consagran

Escucha España la canción guerrera

Que brotan de almas que son tuyas

De labios que besaron tu bandera

De pechos que esperaban anhelantes

Besar la cruz aquella que forma con la enseña de la patria

El arma con que habrán de defenderla

Nuestro anhelo es tu grandeza

Que seas grande y fuerte (bis)

y por verte temida y honrada

Contentos tus hijos irán a la muerte

Si al caer en lucha fiera

Ven flotar victoriosa tu bandera

Ante esa visión postrera

Orgullosos morirán

Y la patria al que si vida entrega

En la frente dolorida

Te devuelve agradecida

El beso que recibió

El esplendor de gloria de otros días

Tu celestial figura ha de envolver

Que aun te queda la fiel infantería

Que por saber morir cabe vencer

Y volarán tus hijos ansiosos al combate

Tu nombre invocarán

Y la sangre enemiga en sus espadas

Y la española sangre derramada

Tu nombre y tus hazañas cantarán

Estos infantes de la raza hispana

Que sienten se apodera de sus pechos

Con la épica nobleza castellana

El ansia activa de los grandes hechos

Te prometen ser fieles a su historia

Dignos de tu honor y gloria

GRACIÁN EN CAPSULAS

 

Baltasar Gracián es uno de los mejores escritores de la lengua castellana. Sus frases son veredictos. Él adivina el ojo total: las contradicciones entre el ser y el existir cuando dice: "quitadas las legañas de la niñez y las inadvertidas pasiones el hombre descubre su ceguera". Su flor preferida era el amaranto que es flor de la inmortalidad. Ve camaleones metidos en alcándaras de laureles. Nada es lo que parece a simple vista.

En el transito del renacimiento al barroco proyecta una visión estática del mundo heroico que se va dejando la entrada a otro más secular. Amante de las plantas cuyas propiedades explica biológicamente dice que el moral es árbol copudo que vierte una sombra que quita los dolores de cabeza. Asegura que lo plantaron los sabios para alivio del cansancio de la vida. Nos previene contra la cobra que representa a Circe y sus encantamientos. El tiempo de senectud es cuando las cerezas se convierten en guindas. "Yo me precio más de haber mejor testa que talle". "Es buen remedio no arrimarse a cabo alguno, estarse solo, vivir a lo filosofo y a lo feliz que toda conclusión se arrima a buen poste y todo jubileo a buena esquina". Importan mucho los buenos respaldares. Sus recomendaciones parecen extraídas del Talmud.

Dice que los catalanes saben ser amigos de sus amigos. No toleran enfadosos ni entrometidos. También saben ser malos enemigos pero agrega que los españoles son sustanciales y generosos. Tres cosas existen en España de las que habrá que precaverse: del vino que adementa, de los soles que abrasan. Y de las femeniles lunas que enloquecen.

España está poco poblada pero todos chupan sus riquezas y buscan los patacones. Trampa adelante, el dinero no falta y el oro todo los riñe y todo lo rinde. El francés es avaro y el castellano sufrido y melancólico. El judío dora y adora el arca de su testamento. La víbora al aparearse corta la cabeza del macho y los hijuelos al nacer se vengan agujereando el vientre de la madre. España es nación envidiada y de envidiosos. Los españoles son valientes pero tardos son bizarros pero altivos son juiciosos pero no tan ingeniosos. Muy generosos y aun perdidos. Parcos en el comer y en el beber pero superfluos en el vestir. Abrazan todo lo extranjero pero no estiman lo propio. Son muy apasionados de su patria chica y, trasplantados, mejoran. Muy agregados a la razón pero arrimados a su dictamen. No son devotos pero tenaces en su religión. Si España no hubiera tenido los desaguaderos de Flandes, los sumideros de Italia y las sanguijuelas de Génova hoy sus calles estarían empedradas de oro y diamantes. Luego pasa a decir que don Fernando el Católico "purificó" a España de moros y de judíos. Felipe III el dichoso lo purificó de moriscos. el basilisco es animal que mata con la mirada y el ave fénix con sus airones y encrespados penachos vuela hasta el sol.

Gracián es francófobo. Dice de los galos que envidiosos de la felicidad de España, roban todo lo que los es españoles traen de las Indias, sin gastos de flota y sin disparar una bala, sin atravesar mares ni despoblar reinos. Se llevan la plata acuñada y acendrada. Nosotros nos quedamos con el vellón. Honra y doblones no caben en el mismo saco. Allá cuando se repartieron los bienes, a los españoles les cupo la honra, a los franceses el provecho a los ingleses el gusto y a los italianos el mando. "La sangre hebrea que pulula por la historia española le llevó a las Indias a buscar la Jerusalén celestial donde las fuentes manan leche y miel y hay peñas de bizcocho"

Elogia a los libros. No hay, dice lisonja, no hay fullería más grande para un ingenio como un libro nuevo cada día. Las pirámides de Egipto ya acabaron, cayeron las torres de Babilonia y sólo quedan los escritos de los ingenios que en aquel tiempo florecieron. ¡Oh qué gran gusto de leer! Poco vale la riqueza sin la sabiduría y de ordinario andan reñidas que siempre conduce la ignorancia borregos con vellocino de oro[1]. Traza una visión moralizante y crítica de la España en decadencia pero no nos preocupemos. La luna y el sol son las balanzas del tiempo. El sol es atributo de Dios y la luna simbolo de las imperfecciones humanas. Gracián al igual que Unamuno intentan echar fuera la parte ferina o animal existente en la naturaleza humana e incluso se atreve a pronosticar ya en el siglo de Oro que las mujeres mandan en el mundo. Ellos llevan calzón y ellas basquiña. Más vale la lagrimilla de una mujer que la sangre derramada por un escuadrón. esto es: tiran más dos tetas que dos carretas. El más ruin jabalí come la mejor bellota y denuncia nuestra afición a los honores: coronas, borlas, tiaras, mitras, capelos, bastones, hábitos y borlas. Porque la fortuna es ciega no está sentada sino en perpetuo movimiento. Nada permanece firme sino la virtud.   

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[1] Es una indirecta al monarquía de Felipe IV el rey absoluto

Joaquín Díaz 2002 - Romances españoles MARAVILLOSO!!!!

Божественная литургия из Свято-Елисаветинского монастыря города Минска

CANTAN LAS MONJAS DEL MONASTERIO DE MINSK HERMOSA LITURGIA. ROGUEMOS A CRISTO POR LA PAZ DEL MUNDO

https://youtu.be/tCDwEdMKAhQ

TRUMP A GERMAN INMIGRANT IN THE WHITE HOUSE

 

Dont worry, be happy. There is more in Trump that meets the eye. His grandfather was a poor German immigrant from the region of the Rhin. He landed in Ellis Island penniless, went to California during the gold rush, taking all kinds of job, even managing a brothel in San Francisco and he made ca fortune in real state building houses and bridges roads and he returned back to Munchen at the time of World First War a very rich guy. But he refused to join the Army.

Back to Queens he went, where he continued in the building business. His son was the chief of the big firm in New York and when he died in 1999 owned a fortune of multimillion dollars. Donald the elder of his son amplified that to construct an empire (skyscrapers, jewels, petrol, insurance etc) Donald is the typical self-made man in the land of opportunity, and that appeals to the voter: success. I must say that he is an straight guy no mucking around. He has building interests in Syria and with the Saudi. The Jews should not worry. Through his grandchildren born to Ivanka▬ the apple of his eyes▬ all of them are circumcised and their keep the Sabbath. The manager of his campaign, son in law, is the son of a polish survivor of Auschwitz. Great part of the powerful Jewish lobby backs him up. Business is business.  

dedicado a suzanne marie parra

Corresponsal en Londres

Antonio Parra / Relatos

Vivencias personales o imaginadas de un periodista español en la Inglaterra de los años 60, antes de la llegada del pensamiento único, y de la globalización, se refieren en este libro. Narra de forma oblicua e interactiva, tratando de evitar la autobiografía, la turbulenta época de Manuel Fraga, como legado español en laCorte de San Jaime, cuando se “desmontaba” el franquismo, y daba comienzo la Transición, con el desmantelamiento de la Prensa del Movimiento que tuvo a Fraga por supremo artífice, secundado por el grupo de Jesús Polanco. PYRESA se transformó en PRISA. El embajador, por otra parte, fracasó en su aspiración a ocupar la presidencia
de Gobierno. Y aquellos en los que confiaba “lo traicionaron”. La Transición se “coció” en pucheros londinenses. Antonio Parra fue testigo de cargo y cuenta cómo lo vivió

SOBRE LOS PUENTE DE YORK POEMAS A MI HIJA INGLESA

Sobre los puentes de York

Antonio Parra / Poesía

Estos poemas fueron escritos por un Lector de español a la sombra de las espiras de la catedral de York, que acaba de perder el trabajo. Pero le acaba de nacer también una hija. Son los versos de un poeta recién casado que rezuman esperanza, incertidumbre , alegría del amor y dolor. Es la Inglaterra del tiempo de los Beatles y de las catedrales. Al cabo de 43 años volvió a reencontrarse con su hija de la que nada supo desde la edad de dos años. El matiz religioso es inevitable así como la influencia de T. S. Eliot. Son poemas de la vida desde el erial de la esperanza sobre los que planea la sombra de la catedral de York y la Beverley Minster. Sombras fóticas de un aticismo británico muy reconcentrado en el humanismo de Oxford. Es un paisaje de sombras en el entrelubricán de dos épocas