JUAN DE AUSTRIA PALADÍN DE LA CRISTIANDAD (joder qué bien escribo. m,uc ho mejor que esos soatas pringaos)

 DON JUAN DE AUSTRIA

 

¿De la cortesía catalana qué se hizo? He aquí un país encabronado por el esperpento mediático de un malos pelos, que quiere ser nombrado presidente no por un propio sino por video conferencia chúpate esa mientras los tertulieros rebañan comentarios cual si fueran huesos. Es el cuento de nunca acabar y ahí está mi amigo el pireso un BAUDILIO Jauregui aplaudiendo con  sus democráticas  orejas sacando petróleo. Al plato vendrás, arbejo.

Cataluña era el archivo de la cortesía lo dijo Cervantes. Y ahora quieren hacerla una grande y libre pero republicana. Fue la base naval de la flota. Fue en aquel entonces cuando todas las pubilas de la Ciudad Condal se enamoraron de don Juan de Austria al ser nombrado capitán general y largó velas mirando para el Tibidabo la escuadra de Lepanto. Que ya no suelta amarras. Todo español siempre sintióse fascinado para este supremo bastardo de la historia patria que llegó a configurarse como paladín de la cristiandad. ¡Que bien supo don Juan danzar la chacona!

En mis años felices e Alcalá — me cupo como a Quevedo y Cervantes trotar sus calles al albedrío estudiantil— correr aventuras y travesuras márgenes del Henares por las riberas del idioma. Don Juan, Alejandro Farnesio el principe Carlos el que saltó por un balcón para un encuentro amoroso cayó desde un quinto piso y por poco se esguardamilla dicen los cronistas que el príncipe de Asturias salió de aquella gracias a la intercesión de un bendito franciscano, fray Diego de Alcalá, cuyos huesos colocaron en el lecho del moribundo y espabilara se sentaron— y terminar mis días laborales en aquella ciudad del saber y del amor.

Don Juan (fuit homo missus a Deo) de Austria es el vértice de nuestra españolía pero en ese sorprendente cofre se guardan las contradicciones de Antonio Pérez, Escobedo, las infamias y traiciones del converso aragonés que huye a Francia con los papeles casi lo mismo que acaba de hacer Pichimón.

Amberes es una guarida de felones. Ali Queronte nos aguarda a los españoles España mi natura Italia mi ventura y Flandes mi sepultura. En Namur dio don Juan de Austria el último suspiro. Bélgica adonde nunca iré es para mí un lugar maldito desde donde ahora nos rigen los burócratas. Viva el Brexit. Bárbara Blomberg era una alemana blanca y rubia de voz musical. Hubo una noche de vino y rosas corrió la cerveza. A los nueve meses de aquella deliciosa noche vino al mundo en Ratisbona un hermoso vástago que se convertiría en el bastardo más glorioso de las crónicas castellanas.

Luis Quijada su mayordomo comunica la noticia al Emperador. Carlos V de Alemania I de España muy endeudado con los Fucar asigna a la alemana de voz musical una pensión de 200 florines. Y no vuelve a verla en la vida. Juan de Austria sólo vio a su madre una vez tras un breve encuentro en su vida treinta años más tarde. Adoptado por unos campesinos de Leganés por donde tiró varetas y corrió los campos (lean el Jeromín del padre Coloma) consideraba a Ana Medina, su ama seca que lo amantó hasta la edad de cuatro años y a doña Magdalena Ulloa con la que se crió en Valladolid sus verdaderas madres. El hijo de la alemana de la hermosa voz se rebeló contra el destino. Desdeñó los placeres mundanales y fue a la caza y procura de su ideal imperial. Sangre de los Ausburgo se convierte en un hijo paradigmático de la raza española. Una pregunta sigue en el aire. ¿La reina Isabel de Valois llegó a enamorarse de su cuñado? ¿Fueron los celos la razón del trato frío con que despacha a Flandes al hermano bastardo? La historia guarda silencio. Entretanto, pavanas, justas y devaneos, toros y cañas. La corta vida del Paladín de la Cristiandad fue un romance de juventud. Para ganar el lauro de lo inmortal la historia se empeña en decirnos que es preciso morir joven: Cristo, Buda, Byron, Napoleón, José Antonio, Durruti. Los tercios viejos— el regimiento Milán, Lombardía, Saboya y Lorena— combaten a orillas del Escalda. Los lansquenetes suizos arrasan Bruselas. El monarca absoluto ha de sofocar otra rebelión en casa. A causa de su propio hijo el príncipe de Asturias que le salió rebelde hablo del principe Carlos naturalmente.  Don Juan de Austria es proclamado almirante de la flota mediterránea. Don Carlos enloquece, gime hecho una furia, maldice y abofetea a la servidumbre, toca el culo a las meninas, insulta en publico al marido de la Eboli. Ha de ser encerrado cuando planea un golpe de estado para derrocar a Felipe II. Puigdemont y sus catalanes aventados y faltos de seny parecen querer seguir los pasos del hijo díscolo del monarca en cuyos dominios no se ponía el sol. El rechazo de esta conjura quizás le costase la vida al Príncipe Constante. Es un propósito descabellado pero el imperio español siempre estuvo sometido a una amenaza interior y exterior. El heredero quería matar al rey. El rey era Felipe II. El hecho tan crudo es algo más que un drama de Schiller. Die schone Tage in Aranjuez sind zu Ende. Por desgracia la historia no es una novela romántica. Los hechos del crepitar de la conducta humana son tozudos. El alma de Juan de Austria flotaba en el paroxismo de dos lealtades la del rey y el afecto que sentía por su sobrino. Su corazón tenía en vilo. Parece ser que el rey nunca perdonó del todo a su hermano fornecino aquel afecto hacia el príncipe muerto en una mazmorra en extrañas circunstancias.

Cayó sobre su persona el fatídico designio de los mejores españoles “Dios que buen vasallo si oviese buen señor”. Lepanto la ocasión más alta que vieron los siglos va a ser el comienzo de la guerra moderna. La batalla naval plena de abstracciones geométricas. Una consola cibernética en vez del imán en el puente de mando. Sin embargo, en la estampa romántica del Aguilucho”[1] se conjugan el romanticismo del Amadís de Gaula con el afán aventurero de los argonautas de la guerra de las galaxias. El héroe tiembla ante la duda antes del combate. Enciende una lamparilla y se arrodilla ante la imagen del Cristo de las Batallas mientras abajo la chusma boga a las órdenes del proel, el grito de los furrieles, y el músculo firme de los galeotes. Gritan los contramaestres. Braman órdenes los furrieles. En los sollados dormita la marinería y templa gaitas la infantería de marina antes de que suenen los pífanos del abordaje. El capitán general de la escuadra es un gran soldado. Toda la tropa le sabe y las consecuencias de este idilio y compenetración del marinero raso y anónimo con su almirante conducen  al triunfo en Lepanto. Suena la gran hora europea. Católica. Universal. Nunca volverá a repetirse esta ocasión en siglos. Las jarcias  movidas por el viento de poniente emiten sonidos de música en lo alto de la cofa la entena del buque hunde su morro en el aire de un mar profundo. En la proa se alza vigilante la silueta rubia del almirante que en medio del silencio parece tener un coloquio místico con las estrellas. Don Luis de Requesens, detrás del serviola de proa, escruta el rumbo y hace preguntas a sus comandantes de la nave capitana: Álvaro de Bazan, Juan de Cardona, Luis de Andrada. Un grumete da la voz de alerta:

—           Barcos ingleses a babor.

Suena un clarín y la tropa surge de  los sollados prestos al abordaje pero os bucaneros de la Reina en vista de su inferioridad numérica cambian el rumbo. Se alejan. La escuadra española sigue dueña de los océanos Spain rules the waves. Lepanto marca el cenit de este predominio. A partir de trafalgar vendría el punto de inflexión. Regresa a Cataluña en olor de multitudes. Madrid le recibe ovante y allí el Rey le encarga otra comisión. LA Alpujarra se ha sublevado. Don Juan de Austria va de capitán general. El héroe de Lepanto llega a Granada en abril de 1569. Su simpatía y afabilidad de trato le granean la sumisión de sus soldados. Felipe II dudoso entre las brumas de Hamlet se muestra cicatero con su  hermanastro y no le da el titulo de infante. Y otra vez los moros y a pelear esta vez con uno que se acreditaba de descendiente del profeta: Aben Humeya cabecilla de la revuelta. De la bravura de aquel general y maestre de campo en la toma de Galera a bayoneta calada hablará la historia por boca de la pluma de diego Hurtado de Mendoza en “Crónica de las guerras de Granada” y aquella frase cincelaria cuando el ejercito desprevenido sufre el ataque de seis mil mahometanos que llegan tropas de refresco desde el Estrecho “¿Qué es esto españoles? ¿De qué huís si aquí está vuestro capitán don Juan de Austria?”. En aquella escaramuza muere su ayo don Luis quijada. FUIT HOMO MISSUS A DEO La fama del príncipe corre toda Europa. España es por desgracia un saco de envidiosos. Pronto ese pecado capital que pintan de verde y que hizo tan difícil la convivencia entre españoles va a tocarle de lleno. El rey su hermano cae victima de tan fatídico morbo y va a ser su comportamiento para con él tan cicatero que acredita a Felipe II del infame sobrenombre con el que pasó a la historia: “el demonio meridiano”. Su católica y cruel majestad enterró a cuatro mujeres y rehusó convertir a su hermanastro en Infante. Frío  como un témpano manda al bastardo a que le saque las castañas del fuego en Flandes. Cumple  don Juan su misión dificilísima, aun a sabiendas de que iba a la muerte, de capitán general de los Tercios viejos pero en la toma de Namur cae enfermo dicen que los espías de Guillermo el Taciturno en colusión con los de la Reina virgen Isabel I con la cual no quiso casarse alegando su condición de machorra. Fue en lo único en que desobedeció a su hermano pero los Harbsburgo querrán dominar el mundo mediante casamientos intempestivos. O felix austria nube – lo envenenaron derramando arsénico sobre la jarra de cerveza en que bebía el general. Murió pobre y casi olvidado en un palomar. Sion duda es su biografía una de las vidas mas hermosas de la historia de España. Esta noche siento nostalgia de aquellos héroes. Me embarga el patriotismo

 

lunes, 15 de enero de 2018

 

 RUSIA HONRA A SUS HEROES DE LA GUERRA PATRIA LA GRAN CARNICERÍA

 

Nueve de mayo en Moscú y todas las Rusias  son un estallido de colores, y el flamear de las banderas de San Jorge un lazo negro y granate en todas las solapas. Es un modo de conmemorar la gran "carnicería": veintisiete millones de rusos y casi otros tantos millones de alemanes que perecieron en la segunda guerra mundial.  Vidas truncadas en plena juventud. Las naciones vuelven a andar al copo pero nos sorprende la ignorancia del vulgo vulgar que mira para ese presidente yanqui al que le cuelgan los cojones y las corbatas. Pocos saben que aquella hecatombe respondía a un organigrama de las fuerzas oscuras atacando desde el Este y el Oeste hasta la entrada de los ruskis a sangre y fuego y en medio de una tormenta de balas en la cancillería del Reich: Hitler, Stalin, Churchill, Roosevelt y los representantes de la gran banca. Jaque mate a Europa querían llevarse la blanca doble el gran epicedio las nenias se desgarraban plañideras las vestiduras pero qué hacia el otro dila Netanyahu (empiezan a llamarlo Satanyahu los comentaristas) en la gran parada de mayo viendo desfilar a los acorazados de los grandes regimientos. Este año conmemorativo del 73 aniversario (los rusos pueden ponerse pesados cuando hablan de la guerra patria) estuvo dedicado al "polka bezmiernii" ▬ el regimiento inmortal ▬.

Hagamos un juego de palabras: Don Benjamín viendo el desfile desde la tribuna estaba tarareando una polka, y polka en ruso quiere decir regimiento y de ese nomenclátor viene el famoso género musical.

Al día siguiente los cazas israelíes empezaron a golpear duro en Siria, que es precisamente el feudo donde Putin y Er Assad han derrotado al terrorismo. Esto no se comprende. Honor y gloria a los caídos. Slava, gloria, pues.

Los rusos son el ejemplo de un patriotismo frío congruente y humano de todos los patriotismos pero la presencia del líder israelí en la gran parada no se comprende. Parece una historia de Jekyll y mister Hyde. Doble lenguaje. Double talk.

Putin es un buen ajedrecista como todos los del KGB pero no se entiende nada de lo que está pasando. Estamos a oscuras y a merced de las fuerzas tenebrosas que han regresado a la tierra para quedarse al cabo de algo más de medio siglo sin bombas atómicas. Deben de ser misterios del alma rusa. ¿Estaba el verdugo de los treinta millones de muertos en el funeral

 CATALUÑA, LOS JUDIOS, LA MARRANERÍA Y OTRAS HISTORIAS

 

Autor: antonio parra Galindo

 

Dedicado: a todos los periodistas perseguidos o asesinados por contar la verdad

 

 

 

 

HACIA OTRO 98 con LA DESTRUCCIÓN DE ESPAÑA.

 

PROLOGO

 

Castropol es una villa marinera del sector occidental de la marina asturiana casitas blancas sobre los recuestos muchas de ellas cerradas algunos palacetes y en lo alto al lado del casino a través de una carretera bordeada de tamarindos y arces se llega a una plazoleta. Allí se eleva el único monumento a los héroes de la batalla naval que tuvo lugar aguas adentro de la bahía de Santiago el 3 de julio de 1898 cuando la flota española fue cañoneada y destruida por la poderosa escuadra yanqui. La nave “Victoria” capitana echada a pique pudo sin embargo salvarse su capitán el almirante Cervera a bordo de un esquife. Los jóvenes nunca oyeron hablar de la gesta del puñado de españoles que tuvo el arrojo de enfrentarse a la escuadra de los Estados Unidos. Se borró la memoria. Nuestros chicos en las universidades de nueva planta sólo leen libros en inglés. Nuestra gloriosa historia fue puesta en manos anglosajonas. Hay un enemigo interior y otro exterior caballos de Troya que anuncian el “finis Hispaniae. This is the end. Yo escribo desde la perplejidad, el duelo, la consternación y la sátira. ¿Cómo hemos podido legar a este estado de cosas? A la fuerza estábamos abocado a este segundo 98 como conclusión de una política autodestructiva que ha desterrado de nuestras aulas el estudio del castellano y de las lenguas románicas que ha sido reemplazado por jergas y dialectos variopintos de lenguas vernáculas desaparecidas o extinción que los enemigos de la patria han tratado por todos los medios desde la constitución del 78 de resucitar. Ha sido un programa de aniquilación sistemática de una cultura y de los valores de un país y en este deletéreo juego la masonería, los judíos y la marranería conversa, tan obstinada e inflexible, ha tenido mucho que decir. Ha sido por interpuesto a través de enejes, campañas de grandes consignas y un control sin precedente de los medios de comunicación que se ha llevado a cabo la desespañolización y el aniquilamiento de una vieja cultura. La bestia sin embargo nunca da  presencia. Y si echas en cara a un miembro de la logia tales gatuperios seguro que se rasgará las vestiduras, te llamará nazi y conspiranoico. Al igual que en el evangelio a los que defienden la verdad española les ponen la túnica de locos como hizo Herodes cuando le fue enviado Jesús por Pilatos para que lo juzgara. Son muchos los partidarios del bando de Nicodemus el cual sólo seguía los pàsos de noche propter metum judeorum (por miedo a los judíos). En los años setenta al final se hablaba de una “democracia de papel”, en 2018 había que hablar de una democracia de las ondas hertzianas. Son los tertulieros bien pagados a precio de oro y los que aparecen en todas los medios de la radiodifusión los que marcan pauta, dan doctrina, sientan cátedra y los que parten el bacalao comentando lo que hacen y dicen los políticos hasta la saciedad. Es una serpiente de verano que se repite más que el ajo las mismas situaciones idénticos compromisos. Una saga de tautologías a gran escala. No obstante, los tertulianos del comité todas las horas andan buscándole los pies al gato. En esta entrega van artículos subidos a la Red o publicados en algún periódico de provincias a lo largo de varios lustros. Los he reunido en antología. He querido verlos en papel. Muy eclécticos en sus temas pero unidos por una idea que fluye como eje de marcha a lo largo de estas páginas: la defensa de nuestra cultura. Una entrevista que tuve ern Londres con Alcazar de Velasco cuando me dijo "oye chico, el futuro de españa es la marranería" me brindóo tirulo para este texto. Me he mirado en el espejo de los clásicos. ¿Es esto un pecado? De esta forma quiero rendir loores a mis héroes.

 A Fernando Villaamil que comandaba la fragata “El Furor” no le cupo la misma suerte, pereció en el ataque con toda su tripulación. Cervera los americanos le rindieron tributo de héroe y fue repatriado a España. El capitán Villaamil era asturiano de Serantes otro enclave marinero a escasos kilómetros de Castropol. Sabía de antemano dada la superioridad del enemigo que zarpaba hacia la muerte. Escribió antes de morir a la Reina María Cristina en el cual le declaraba su amor, su fe en la patria y el alto concepto que tenía de su misión. Para él la muerte era un acto de servicio. Decía: “Majestad, despliego el pabellón de combate del “Furor” pero mi fragata no se rinde”. Toda una vida en la mar. Estaba familiarizado con esa muerte que acecha al marino, esa soledad, ese espíritu e sacrificio y muchas veces había escuchado ese ruido sordo del serviola que trepa por la escala hasta la cofa y un golpe de viento lo hace caer inerte sobre cubierta. El capitán Villaamil no era muy alto de estatura de tez trigueña ojos azules y un espíritu del humar remarcado que le hizo ser muy querido por la tropa de los buques en los que sirvió. Todo un contraste con el gaditano Cervera más andaluz, más serio y distante. Los dos aun perdiendo aquella guerra que estuvo jalonada por la explosión del “Maine” (el primer auto golpe atentado terrorista, pretexto para declarar la guerra a España a la que acusaban de la trama) y las infamias y mentiras organizadas por los periódicos de Randolph Hearst) salvaron el honor de la patria quedando limpio e impoluto el pabellón de su honor. En Cuba y en Venezuela dos países en los cuales se sigue queriendo y admirando a España se los venera como héroes. Subo y bajo por las estrechas rúas de Castropol que me recuerdan algo a Cartagena y tienen algo de la melancolía habanera entre brisas y sonrisas cantabras. Pregunto a la funcionaria de correos si sabe donde queda el monolito a los héroes del 98 y no me sabe dar respuesta puesto que no es de aquí. A lo largo de los últimos cuarenta años se ha borrado la memoria, a nuestros héroes y nuestros hechos históricos se les ha dado de baja. Me estremezco al recordar las declaraciones de la alcaldesa de Barcelona Ada Colau que tampoco sabía quien era Cervera. Mandó quitarle la calle que llevaba su nombre en Barcelona cuyo puerto fue la base de operaciones de la larga guerra de Cuba. Muchos de los marinos y de la tropa que iba a pelear a la manigua llevaban en vez de gorra una barretina catalana. Los mambises pagados por los Estados Unidos lucían por bandera una “señera” franjas amarillas sobre franja azul y una estrella que es hoy también la bandera de Cuba. Por eso la ignorancia de la alcaldesa que tacha al gran marino español de “fascista” cuando aun ni Hitler ni Mussolini habían asomado la oreja me entristece y me repugna. Pero es algo muy de hoy. Hubo una cesura, se completó la interrupción más dolorosa de nuestros anales. La historia de España se ha interrumpido. Y yo acuso a las logias en este libro “Cataluña, los Judíos, la Marranería y otras historias” de haber orquestado una campaña siniestra, muy hábil por lo engañosa, fatídica y prolongada en el tiempo para dar al traste con la nación más antigua del continente europeo. Fuimos paladines de la cristiandad y por lo visto eso no se nos perdona.   

Estos textos evidencian mi preocupación por el alzamiento de Cataluña ▬ rebelión en la Granja pariando a Orwell ▬ que va a suponer un nuevo 98 y la destrucción de España a través de lo que llaman las Fuerzas Oscuras que no creen en la historia por serles adversa y adoptan los postulados de la misma que les conviene, “shafirot” esto es memoria o, si se quiere memoria antihistórica y contra la historia. Se trata de una larga serie de artículos escritos durante las ultimas dos décadas de un periodista perseguido a causa de sus ideas por la Nueva Inquisición. Cajón de sastre "et de omni re scibili". Esto es: tratan de todo, máxime, al albur del impase se la crisis catalana que, al suponer la fractura y liquidación de estos reinos, abocarían al colapso de esta vieja nación.  España atraviesa por la más grave crisis de su existencia como nación. De ahí el título de Quo vadis, Spain. George Orwell ya profetizó esta impase en sus novelas “1984” y La Granja de los Cerdos.  Los textos son recopilaciones de artículos firmados por mí en la Red durante casi tres décadas. Gracias a Google y a Facebook, puedo dar a la estampa estos textos pero no me fio demasiado. Las rerdes más que información son un instrumento de control. Huelgome de decir que Internet me ha hecho de mí un escritor vigilado por el Gran Hermano que trabaja gratis et amore por la causa de la verdad en el marco de un sistema totalitario con visos de demócrata. En medio de esta feria de vanidades y de progroms de la intelectualidad. Pretenden hacer una gran hoguera quemando las bibliotecas donde se guardan testimonios hostiles al sistema. Vivimos una verdadera noche de los cristales rotos y de persecución de todo aquello que signifique excelencia y no comporte grandes cantidades de mierda y vulgaridad. Gracias, con todo y eso a Guillermito Puertas, y gloria a ti, Zuckerberger. (Montañita de Azúcar).

La digitalización espolea a los escritores a ponerse sobre las cuartillas, conforme al mandato horaciano de “ningún día sin un par de líneas” y a ser partícipes de una inquietud que se ha hecho universal. Vivir sin vivir en mí lleno de curiosidad y deseos de conocer. Al propio tiempo cabe el peligro de caer en la marabunta de la información en torrente que nos desinforman paradójicamente e incomunica. Es el síndrome de la torre de Babel y del mito de Prometeo. Como todo el mundo escribe, nos estamos quedando sin líricos y, cambiando el oro por oropel, reemplazamos a los periodistas, por contertulios de la tele y politólogos por los poetas. Está en marcha una campaña contra la estética. La Red es, a la par que el gran guirigay, un arma de control y de espionaje. Aunque no sé si va a ser posible ponerle puertas al campo. El mundo va tan acelerado que corre el riesgo de un estallido. Todo pasa y se consume en medio de una avalancha de feroces actualidades que se olvidan a la mañana siguiente. El lector creo que en este baúl de crónicas, artículos, reportajes, cuentos y vivencias, en este revoltijo, podrá encontrar alguna perla. No se aburrirá; estoy seguro. Y, con el afán de ese hallazgo, publico y doy a la estampa estos textos.

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