2021-02-09
EL OBISPO CAPÓN
O felixa duiaconisa
Ponte guapa
Está el obispo esperando
Sentado en su sillón frailuno
Sus yeguas en la cuadra
Hipómanes y relinchos
Un harén de mujeres
Fámulos y fámulas
Con tocas y sotanas
El calcetín morado
Zapatos del mejor cordobán
Una sor alza la falda
Y enseña la gracia de Dios
Perniabierta y jadeante invita
A la tentación
El mitrado agarra hurgón
hierro candente
Del fogón
Y persigue a la huri de la instigación
Vade retro
Monseñor
Se tira desnudo sobre una zarza
Restriega sus furores con ortigas
Remedio inútil
Le sube entre las piernas
Una verga de dos palmos
Para su desesperación
La abadesa lasciva quiere más
Acerca sus labios
A los episcopales compañones
Sangrando como gorrinos en la matanza
Quiero más
Deme más
Tomó el obispo de una clavija
Hendida en un rincón de la cuadra
El cepo trampa del jabalí
Y zas
Tronchó el venablo de la reproducción
No más pecar
Et
ne nos inducas…
No más tentación
Venus y
Priapo el gran dios señor del mundo
Lloraban al alimón
Del dolor agudísimo pegó un brinco de tres metros
retorcido de dolor
Y pidiendo confesión creyó morir desangrado
El albéitar de la villa le dio a beber una pócima
Del capador con que se alivia la emasculación
Y el pobre obispo curó
Desde entonces a la sazón
Fue casto y puro
Y gordo cual
capón
Confirman los anales
Que obispaba en Mondoñedo
Tierra de Galicia
El mitrado mocho
Que se la tronchó
La monja cual un ángel caído
Se fue a llorar en un rincón de la cuadra
Su despesperación
2021-02-08
ANGELA MIRNA NASTALMIKA
ÁNGELES bizantinos
Mirada hierática
Aureola sobre el pan de oro inexpresivo
Abstractas figuras
Inmateriales
Heraldos del pensamiento de Dios
Iconos que tenía ana Petrovna en su refugio
Yo la amé
Sus labios dibujaban una sonrisa
Blanca y pura
De los templos iluminados de Zagorsk
En el antiguo esplendor del fireplace
Me mira tu retrato
Recordando el tiempo que pasó
Una moneda de ocho peniques
Para calentar la habitación
En Hull yo moría de frío
Tu cuerpo me daba calor
Y aquel treinta enero del 66
En la fonda junto al jardín de Pearson Park
Nos besamos
Hull es para mí la ciudad del amor
En el edificio de al lado una casa de siete gabletes
Había un convento de clarisas anglicanas
Que cantaban el oficio divino mansamente
Sonaban los ecos del merry go round
England my sweet country
Episodio adolescentes de Canterbury Tales of Chaucer
Melancolía de Hull bañada por los vientos fríos
Del mar del Norte
y un estudiante con una beca que no le daba para comer
pero tenía que aprender inglés
y se encontró con el amor de su vida en el camino
La luna llena brillaba sobre los parterres
VIVA STALÍN
Con un rey prófugo de la justicia y otro rey que sólo sirve para sacar pecho en los desfiles luciendo medallas que no ha ganado en el campo del honor pues todo le vino rodado y una democracia corrupta que nos mandó a muchos españoles al paro y a la hura, pagándonos pero tú no te muevas no hagas nada no escribas te cerramos el periódico no hagas nada estamos comprando España nos viene el Borrell con cajigalinas a Moscú. Gritándoles en inglés a los eslavos:
─Elecciones libres, soltad a Novalny en nombre de los derechos humanos.
Y le contestan barruntando el pucherazo:
─ ¿Acaso en Cataluña hay derechos humanos para los no separatistas? ¿Se permite a los escritores españoles editar, publicar y distribuir sus obras si no son afectos al régimen de la oclocracia?... Amos anda.
El canciller Lavrov le dio al truchimán bruselense un baño y yo digo tal y como está el cotarro: Viva Rusia y Arriba Stalin
Llega de plenipotenciario acólito de la judía jarca y quiere a Putin enmendarle la plana. El reino de la mentira, la extorsión vienen volando y el odio ataca. Quieren derribar la cruz que erigió el padrecito Josif en comandita con el patriarca Tijón. “In hoc signo vinces”. El Batioska vio como Constantino en Puente Milvio el signo de la Cruz de la Victoria y dejó de perseguir a los popes sabiendo de antemano que el Vaticano era un fondo de reptiles.
Su Beatitud Tijón bendijo las tropas y el general Yukov llegó hasta Berlín con su infantería.
Al Batioska (padrecito) le tienen hincha u omecillo porque mandó a muchos de los suyos a Siberia e instituyó una república bananera en Mongolia como zona exclusiva o reserva ecológica de su etnia. No estuvieron coniformes y fundó entonces el estado de Israel para taparles la boca. Se lo agradecieron con la conjura sionista de los doctores esto es tramaron la muerte del Padrecito.
El georgiano era sin embargo un hombre de hierro que fundó la URSS el país mayor del planeta: planes quinquenales mecanización de la agricultura industria pesada, creó el ejercito rojo.
Su enemigo era Trotsky, otro de la nariz larga el gran ideólogo del sanedrín mundial que propagaba la revolución a escala planetaria. Stalin decía que no. Que los rusos venían primero y Trotsky le acusaba de chauvinista. Y con Trotsky toda la jarca judaica.
Persisten porque el sanedrín de la mano oculta es tozudo y ahora van contra Putin el hombre de los nervios de acero y para derribarlo los mundialistas mandan de heraldo a Burrel que es algo bruto. Largo nos lo fiais. La campaña de difamación sigue.
Durante muchos años nos hemos tenido que tragar mentiras solemnes como el Shoah (sus muertos valen mil veces más que nuestros muertos porque ellos se proclaman mensajeros de Jehová y nosotros no salimos de la condición de goim o perros).
Pero se están desenfundando las dagas y el piolet de Mercader el hacha que abrió en canal el gran cabezón de Trotsky pende del techo. ¿Elecciones catalanes? Las ganará Burrel en alianza con Pichimont. Pucherazo a la vista.
Lo que dijo el canciller Lavrov de los catalanes está muy bien.
Las idus de febrero van a ser una merienda de negros. Han sido cinco lustros terribles bajo la bota del rodillo social capitalista peperos y sociatas repartiéndose el bacalao y la hijuela de mi patria, me dan ganar de gritar Viva Rusia cuando las elecciones catalanes avientan ya humo de pucherazo.
Esto ha sido una gran farsa y va el Borrell ese catalán con cara de monaguillo de Alemania y pide la excarcelación del delincuente Novalny. Mentiras y basura que la chusma tira a los ojos. La propaganda de lo que yo llamaba en Londres democracia de corte occidental nos estuvo engañando con Stalin con Rusia y todo lo demás. Cuando me declaró el régimen monarca no person me hice rusófilo. Creo desde entonces en la magia de los iconos iluminados, estribo místico para escalar la santidad mientras cantan los ángeles los dulces troparios litúrgicos.
Estudié su gran literatura, leí a Chejov a Iván Bunin a Andreiev a Bulgakov, viajé con la imaginación por la Unión Soviética ─las más hermosas mujeres, los cantos más dulces, las montañas más altas, los ríos más caudalosos, los culos más grandes, las bayaderas más hermosas, los atletas más poderosos y los curas y monjes de vellidas barbas que arrastran sus sotanas de seda rozagante─ pleno empleo, seguridad social gratuita, viviendas del estado, prohibido el separatismo, en aquel gran país se hablan cerca de cincuenta lenguas amen del ruso, unas fuerzas armadas heroicas y la conquista del espacio. A Gagarin lo consideran los rusos un santo.
Algunos planes que no se consumaron pues no he llegado a dominar el ruso, pero me maravilló sobre todo el milagro de que el cristianismo no desapareciera.
Un canónigo de Cantorbery el deán Rojo persuadió al jerarca de que convendría una restauración de la ortodoxia que trató de aniquilar la jarca judaica (cerca de mil popes pasados por las armas, monjas violadas, campanarios al suelo, antiguos monasterios convertidos en graneros o en museos del ateísmo) el Batioska le hizo caso y ganó la segunda guerra mundial.
El Batioska empezó a sospechar de la camarilla de hebreos que los acordonaba y mandabalos a la cárcel de la Lubianka a los chupasangres trotskistas los que perdieron la guerra de España.
Odian a Stalin porque reivindican a Trotsky el padrino de la revolución permanente mundial y esa meta se está consiguiendo con el implante de las redes sociales dominadoras de la juventud. Soros y Billy Gates han recogido el testigo de Trotsky.
El país de los zares es fuerte y requiere soluciones fuertes. Nada de paños calientes sino curas de caballo. Viva Stalin
stalin y el patriarca tijón ganaron la segunda guerra mundial
VIVA STALÍN
Con un rey prófugo de la justicia y otro rey que sólo sirve para sacar pecho en los desfiles luciendo medallas que no ha ganado en el campo del honor pues todo le vino rodado y una democracia corrupta que nos mandó a muchos españoles al paro y a la hura, pagándonos pero tú no te muevas no hagas nada no escribas te cerramos el periódico no hagas nada estamos comprando España nos viene el Borrell con cajigalinas a Moscú. Gritándoles en inglés a los eslavos:
─Elecciones libres, soltad a Novalny en nombre de los derechos humanos.
Y le contestan barruntando el pucherazo:
─ ¿Acaso en Cataluña hay derechos humanos para los no separatistas? ¿Se permite a los escritores españoles editar, publicar y distribuir sus obras si no son afectos al régimen de la oclocracia?... Amos anda.
El canciller Lavrov le dio al truchimán bruselense un baño y yo digo tal y como está el cotarro: Viva Rusia y Arriba Stalin
Llega de plenipotenciario acólito de la judía jarca y quiere a Putin enmendarle la plana. El reino de la mentira, la extorsión vienen volando y el odio ataca. Quieren derribar la cruz que erigió el padrecito Josif en comandita con el patriarca Tijón. “In hoc signo vinces”. El Batioska vio como Constantino en Puente Milvio el signo de la Cruz de la Victoria y dejó de perseguir a los popes sabiendo de antemano que el Vaticano era un fondo de reptiles.
Su Beatitud Tijón bendijo las tropas y el general Yukov llegó hasta Berlín con su infantería.
Al Batioska (padrecito) le tienen hincha u omecillo porque mandó a muchos de los suyos a Siberia e instituyó una república bananera en Mongolia como zona exclusiva o reserva ecológica de su etnia. No estuvieron coniformes y fundó entonces el estado de Israel para taparles la boca. Se lo agradecieron con la conjura sionista de los doctores esto es tramaron la muerte del Padrecito.
El georgiano era sin embargo un hombre de hierro que fundó la URSS el país mayor del planeta: planes quinquenales mecanización de la agricultura industria pesada, creó el ejercito rojo.
Su enemigo era Trotsky, otro de la nariz larga el gran ideólogo del sanedrín mundial que propagaba la revolución a escala planetaria. Stalin decía que no. Que los rusos venían primero y Trotsky le acusaba de chauvinista. Y con Trotsky toda la jarca judaica.
Persisten porque el sanedrín de la mano oculta es tozudo y ahora van contra Putin el hombre de los nervios de acero y para derribarlo los mundialistas mandan de heraldo a Burrel que es algo bruto. Largo nos lo fiais. La campaña de difamación sigue.
Durante muchos años nos hemos tenido que tragar mentiras solemnes como el Shoah (sus muertos valen mil veces más que nuestros muertos porque ellos se proclaman mensajeros de Jehová y nosotros no salimos de la condición de goim o perros).
Pero se están desenfundando las dagas y el piolet de Mercader el hacha que abrió en canal el gran cabezón de Trotsky pende del techo. ¿Elecciones catalanes? Las ganará Burrel en alianza con Pichimont. Pucherazo a la vista.
Lo que dijo el canciller Lavrov de los catalanes está muy bien.
Las idus de febrero van a ser una merienda de negros. Han sido cinco lustros terribles bajo la bota del rodillo social capitalista peperos y sociatas repartiéndose el bacalao y la hijuela de mi patria, me dan ganar de gritar Viva Rusia cuando las elecciones catalanes avientan ya humo de pucherazo.
Esto ha sido una gran farsa y va el Borrell ese catalán con cara de monaguillo de Alemania y pide la excarcelación del delincuente Novalny. Mentiras y basura que la chusma tira a los ojos. La propaganda de lo que yo llamaba en Londres democracia de corte occidental nos estuvo engañando con Stalin con Rusia y todo lo demás. Cuando me declaró el régimen monarca no person me hice rusófilo. Creo desde entonces en la magia de los iconos iluminados, estribo místico para escalar la santidad mientras cantan los ángeles los dulces troparios litúrgicos.
Estudié su gran literatura, leí a Chejov a Iván Bunin a Andreiev a Bulgakov, viajé con la imaginación por la Unión Soviética ─las más hermosas mujeres, los cantos más dulces, las montañas más altas, los ríos más caudalosos, los culos más grandes, las bayaderas más hermosas, los atletas más poderosos y los curas y monjes de vellidas barbas que arrastran sus sotanas de seda rozagante─ pleno empleo, seguridad social gratuita, viviendas del estado, prohibido el separatismo, en aquel gran país se hablan cerca de cincuenta lenguas amen del ruso, unas fuerzas armadas heroicas y la conquista del espacio. A Gagarin lo consideran los rusos un santo.
Algunos planes que no se consumaron pues no he llegado a dominar el ruso, pero me maravilló sobre todo el milagro de que el cristianismo no desapareciera.
Un canónigo de Cantorbery el deán Rojo persuadió al jerarca de que convendría una restauración de la ortodoxia que trató de aniquilar la jarca judaica (cerca de mil popes pasados por las armas, monjas violadas, campanarios al suelo, antiguos monasterios convertidos en graneros o en museos del ateísmo) el Batioska le hizo caso y ganó la segunda guerra mundial.
El Batioska empezó a sospechar de la camarilla de hebreos que los acordonaba y mandabalos a la cárcel de la Lubianka a los chupasangres trotskistas los que perdieron la guerra de España.
Odian a Stalin porque reivindican a Trotsky el padrino de la revolución permanente mundial y esa meta se está consiguiendo con el implante de las redes sociales dominadoras de la juventud. Soros y Billy Gates han recogido el testigo de Trotsky.
El país de los zares es fuerte y requiere soluciones fuertes. Nada de paños calientes sino curas de caballo. Viva Stalin
2021-02-07
2021-02-06
MURIÓ MI TIO PONCIANO
ENTERRAMOS A MI TIO PONCIANO A LOS 92 AÑOS CARGADO DE DIAS Y DE VIRTUDES
Ayer tarde de lluvia de sana Águeda falleció mi tío Ponciano y hoy en el crematorio de Fuencarral lo quemamos.
Se me agolpan los recuerdos y me viene al pensamiento la faz gloriosa de aquella inglesa a la que amé. Qué habrá sido de ti Suzanne Marie Parra. Nos vamos somos como las naves como las sombras como las nubes un pasar continuo para no regresar más nos queda la esperanza de la resurrección en la fe y los momentos vividos aquel piso de Álvaro de Bazán éramos ciento y la madre el cura Abel, el Mateos, en un guateque yo te presenté a Marisol la que sería tu esposa que era amiga de la Milagritos que era medio novieta.
Hoy la mirada de Suzanne me hiela la sangre y me hago muchas preguntas de por qué. Ponciano era expósito mi abuela Leonides fueron en un carro hasta Medina del campo y allí se lo entregaron por el torno ahí va un chico le llamábamos el gitanillo pero siempre lo consideramos de nuestra sangre. Fue uno de los mozos más garridos y elegantes de Fuentesoto sólo se juntaba con los elegantes los hijos de la maestra Catalina, David el de Pablete el ingeniero.
Se juntaba con las fuerzas vivas, no iba a la bodega con los de su cuadrilla, siempre fue muy distinguido. Tuvo una novia la pastora que era pobre pero el abuelo benjamín se puso a aquellos amores así que Ponciano echó la instancia para la marina se alistó en el destructor Miguel de Cervantes y recuerdo bien cuando vino licenciado con la absoluta, estábamos en la fuente llenando el botijo de agua y yo le ayudé a llevar a casa el petate. Como no le gustaban las tareas del campo emigró a Barcelona y se hizo representante de distribuciones reunidas vendía por toda España calendarios y fue propietario del primer coche que enfiló la cuesta os carros de Fuentesoto, fuiste el pimer motorizado, al volante de un dauphine renault, el coche de las viudas tuvo una accidente pero no se mató
A mi me trajo de Barcelona la primera maquina de escribir una olivetti pluma 22 a la que machaqué durante cuarenta años y tuve que tirar de vieja se le montaban los tipos. Fue mi compañera de viaje en mis giras por Inglaterra y Estados Unidos, en ella escribía mis crónicas y la utilizaba como fuente castalia de inspiración; articulo que no mecanografiaba en la olivetti no me salía a ciertas.
Oh Ponciano tu abriste en nuestra familia la puerta de la modernidad y los palurdos de Fuentesoto culo roto siete varas y otro poco se reían de ti cuando decías que la riqueza de nuestro pueblo estaba en el vino y las buenas cepas de aquellos pagos que son aledaños a la ribera del Duero. Hubiste lidiar contra la hipocresía la ignorancia y maldad de aquellos palurdos, aunque tú en el fondo les perdonabas y les seguías queriendo. Hoy no sé por qué tu recuerdo viene unido al de aquel primer amor por la londinense no he vuelto a amar a ninguna otra mujer.
Tu me defendiste cuando toda la familia se opuso al matrimonio. Dios qué terrible error cometí, tengo un cargo de conciencia que arrastraré hasta la tumba. Me porté como un cerdo.
Siempre me intrigó tu ascendencia y tus orígenes, Poncianín.
Un día estando en un bar del puente de Toledo vi a un hombre que era clavadito a ti y dije coño mi tío Ponciano hablé con él (era una fotocopia de tu cara) y me dijo que eran aposentadores de la remonta que la familia gitana venía de medina del campo. Yo creo que era tu mismo hermano mellizo pero tú no quisiste saber nada de él, tú eras hijo del tío Benjamín y de la tía Leonides. Dios mío como me pesan los recuerdos gozo y sufro por el pasado que compartimos y ahora te deseo ventura en tu ultimo viaje.
Que san Pedro te abra la puerta y goces del Padre y seas feliz eternamente, mi más sentido pésame a tu esposa Marisol y a tus hijos Rosa Belén y Antonio. Descansa en paz querido tío Ponciano tú te llevas una parte de mi vida que termina contigo
2021-02-05
periodismo terrorista
Nos aterrorizan desde todos los canales cada noticiario es un parte de guerra sobre los avances de esta peste que algunos empiezan a llamar cibernética. Dichoso virus. Ponte la escafandra.
Las mascarillas y las vacunas se han convertido en el gran negocio de las farmacéuticas. El sistema ha encontrado un soporte en el virus y los periodistas coriáceos que lo jalean. El Daily Mail de Londres de la Casa Rochild es el polígono que hace montón con este pandemónium.
Una nueva edad media se nos viene encima con un himno ateo del "Dies Irae". El terror fue descubierto por los nihilistas rusos que luego lo adoptaron los movimientos para la liberación de Palestina los del Irgun.
El terrorismo sin concesivas manda en Jerusalén y aquí los chicos de ETA alumnos aventajados del Irgun están en el gobierno.
Me honra decir que yo soy periodista nunca un terrorista Puf cuánta culebra en este fondo de reptiles. Mi pluma es el hurgón que husmea en la cara oculta y la hedentina del sanedrín mandamás. Mandan de nuevo los puños y las pistolas el estelionato el peculado o el cohecho no fusilan pero te empapelan o te someten condición de "no person". Esto es un trágala.
Dominan la transmisión. Han ganado la guerra.
Es una nueva modalidad del fascismo. Son los hijos de los hijos de aquellos los Matias Prats los Joquin Prats los Onega los Sanchez nieto del coronel sacamantecas en la toma de Badajoz.
Con la pandemia han vuelto a instalarse otra vez. El Otegui y los del RH vasco no están solos. Hay una clase endogamica criada a los pechos del Generalísimo que les baila el agua. Fascismo en desguisa democrática.
2021-02-04
segun el testimonio del Cura de los Palacios SÓLO UNA PEQUEÑA MINORÍA DE JUDIOS SALIÓ DE ESPAÑA UN 90 POR CIENTO PREFIRIÓ QUEDARSE BAUTIZANDOSE PERO SEGUIAN PRACTICANDO EN SECRETO SU RELIGIÇN
El CURA DE LOS PALACIOS
Andrés Bernaldez 1488-1513 es el único historiador y lo cuenta de oídas que había oído decir a su abuelo lo que aconteció en el verano de 1492 cuando los Reyes Católicos promulgan el edicto de Destierro para todos aquellos que practicantes de la ley mosaica no quisiesen bautizarse. Nos informa que eran gente logrera de muchas artes y engaños.
La mayoría simuló su conversión… e quedaron en Castilla muchos dellos e sinagogas e los guarecieron los reyes y señores a causa del grande provecho y riquezas que tenían. A los que se bautizaron cristianos llamabanlos conversos por haberse convertido a la Santa Fe que ellos guardaban muy mal practicando de oculto la ley vieja e muchos fueron frailes, abades y obispos.
Sólo una pequeña minoría zarpó desde el Puerto de Santa María para Berbería y Argel. De estos una parte regresó a Castilla por no haber sido recibidos con bien por los alcaides. Otros siguieron ruta a Istambol. Los que no quedaron en Fez.
Si hay que creer el testimonio de este clérigo que ministraba una de las parroquias más importantes de la archidiócesis de Sevilla, las cifras que sustentan uno de los capítulos vesicantes por lo contrarios a España de la leyenda negra están infladas. Ahora bien a Bernaldez algunos casos le movieron a compasión. Refiere que malvendieron lo que tenían. Cambiaban la casa por un asno y daban a cambio de una manta una viña de tres obradas. Otro dato: eran gente adinerada. Se ayudaban unos a otros de modo que no había judíos pobres. Practicaban profesiones minerales la medicina la escribanía eran mercaderes. Pero apostilla: “dominaban por arte de engaño”. Comían pan cenceño y carnes tajales de animales sin pezuña hendida y llevaban vida holgada, no labraban la tierra como los moros ni marchaban a la guerra como los cristianos. Agrega un dato muy importante. No fue la diferencia e religión lo que suscitó la animadversión de otros coterráneos de credo distinto sino la envidia, la usura y en ocasiones el conocimiento de las plantas medicinales. Los rabíes eran también médicos y con frecuencia envenenaban a sus pacientes con pócimas.
El cura de los Palacios nos informa de sus aficiones culinarias con preferencia de la olla podrida y la adafina de los viernes, las berenjenas y las cebollas. “Les huele el resuello”, asegura el buen cura que debió de confesar a algunos conversos y de bautizar a media aljama “aunque cuando llegaban a casa se restregaban el agua bendita o escupían las hostias de la eucaristía sobre un muladar”.
Es un pueblo acérrimo en sus principios que dominan por arte de engaño. Abrahán Señor era el amo de media Castilla. Su abuelo los vio partir “unos cayendo otros levantando, unos naciendo y otro muriendo unos riendo y otros llorando camino del exilio iban a embarcarse a la nao de Pero Cabrón”.
En la travesía fueron desvalijados por los piratas. Una pregunta que ahora me ahoga mientras ruge la marabunta del volcán catalán es si los descendientes de aquellos que emigraron medio milenio no han vuelto para desbaratar la unidad creada por aquella reina castellana que los expulsó y a la cual llaman en hebreo “messhuge” (maldita). Cabe tener en cuenta que Abrahán Señor era catalán. Un dato muy importante
MUJERES Y GALLINAS EN EL MUNDO LITERARIO DE FRANCISCO QUEVEDO
“Sabed vecinas que mujeres y gallinas todas ponemos unas cuernos y otras huevos. Vienese a diferenciar la gallina y la mujer en que ellas saben poner y nosotras quitar y en lo que es cacarear el mismo tono tenemos. Todas ponemos. Unas cuernos y otras huevos, doscientas hallo con un gallo contentas mas cuando llega el fallo en cuclillos los volvemos”
La letrilla tan poco pudorosa descubre una realidad la inconstancia del amor carnal. Fue purgada por la inquisición y desde entonces pasó a la creencia del vulgo como padre de los chistes verdes. Cuentame uno de Quevedo se decía y entonces salían a relucir todos los vocablos sucios del lexicon patrio que es bastante extenso
CONVERSACIONES DE TRINCHERA A TRINCHERA LO QUE OCURRIÓ EN ROMANILLOS, CAPITULO NO PUBLICADO DE MI LIBRO LA BATALLA DE LA SED
EL PORTORRIQUEÑO DE LA BRIGADA
LINCOLN MUERTO EN BRUNETE
Cuando preparaba mi texto recorría estos campos majariegos que vieron pasar a lo largo de siglos los rebaños de la mesta castellama buscando los pastos cálidos extremeños a la ida y los oteros frescos del Moncayo a la vuelta. Hace poco más de tres cuartos de siglo los reteles y tenadas donde acampaban las pacificas churras y merinas y se apartaron los corderos eran trincheras. El sector del antiguo pueblo de Romanillos en los altos peñascales del Guadarrma fue testigo de combates cuerpo a cuerpo y asaltos a bayoneta calada. El ejercito de maniobra rojo y unidades de la Brigada Lincoln defendían estas posiciones repeliendo el ataque de la Quinta brigada carlista de Navarra, dos compañías del Tercio de Melilla, un tabor de Ifni y escuadras falangistas.
En Villanueva del Pardillo Lister y Casado hicieron una maniobra envolvente en la cual fue hecho prisionero toda la fuerza del regimiento de caballería alcarreño Villaviciosa XIV que combatía por Franco pero la Legión se hizo fuerte en la Mocha Chica.
El valiente alférez Delma que mandaba a los tiradores de Ifni consiguió detener el avance de los gubernamentales.
Estos encinares que hoy son alegres dehesas de encinares dando escolta al silencioso baluarte del castillo de Villafranca. No quedan restos apenas de la sangrienta batalla. Los conejos al pasar se esconden en sus pacificas madrigueras. años atrás eran trincheras y huras de la sangre y de la muerte.
En tiempos hubo caza mayor pues oi decir que el rey Enrique IV frecuentaba estos parajes de la Despernada los cuales medio milenio después fueron el escenario sangriento de la cruel batalla de Brunete.
En mi libro sobre el tema que se titula “La Batalla de la Sed” y que por falta de espacio no me vagó para narrar una anécdota muy interesante y que fue frecuente en la guerra de liberación: las conferencias a voces o con megáfono de trinchera a trinchera.
Concertadamente, en Romanillos sector Vértice Mocha, donde hoy se está edificando una gran urbanización detrás de la fabrica eléctrica, se desarrolló este dialogo entre un portorriqueño de la brigada Lincoln y el alférez Delma.
La trinchera estaba emplazada en un altozano que llamaban Peña del Alemán en los pagos de Majadahonda rayando con el termino de Brunete. Las posiciones rojas distaban menos de trescientos metros de las nacionales.
Podían ser escuchadas las conversaciones a través de los sacos terreros de uno y otro ejercito. Para entretener el hastío cantaban los centinelas y se escuchaba la voz de alerta del imaginaria.
Los hombres sacaban la cabeza detrás de los parapetos y empezaba el jaleo a boca de noche:
−Eh tú fascista
− ¿Que dices hijo de la pasionaria?
−¿Habéis comido hoy, muertos de hambre?
−Todo lo que nos dio la gana... dentro de un poco os mandaremos granadas rompedoras de postre.
−Nosotros pollo al ajillo y leche merengada. Y un poco de saltaparapetos. Dos copas dan mucho valor.
−¿De tabaco cómo andamos?
−Acá fumamos lucky de lu que hay y papirosi que nos han traído los camaradas rusos
−Pues si os pasáis aqui se puede llenar la petaca. Sobra el tabaco y la comida falta papel de fumar. Mi capitán le han regalado una caja de puros habanos, me ha querido regalar tres que me me reservo para cuando entremos en Madrid. Os vamos a tirar al mar rojos de mierda.
- Ji. ji. Nosotros contamos con el apoyo de las democracias libres y vosotros sois hijos del fascio y de Hitler.
-Eso se verá, hijo de la Pasionaria. Todas esas milicianas que están con vosotros os están dando sifilítico. Morareis de una venérea, cacho golfos
−Franco no fuma ni bebe ni folla por culpa de un tipo asi vais a perder la guerra.
−El caudillo, oye tú comunista de mierda, los tiene bien puestos no creas y ya sabes que en cuestión de cojones la milicia nunca hará distinciones.
Silbó en ese momento una rafaga de ametralladora, los de la quinta de Navarra a quienes el fuego les pillaba desprevenidos agacharon el melón agacharon pero el pepinazo cayó lejos porque el miliciano servidor de la Hotschkins iba de farol no tiraba a dar, disparaba contra la luna blanca, tenía ganas de fumar y no le quedaba ni un pitillo, estaba que los llevaban los demonios por las ganas de echar humo.
Se acabó el coloquio este tipo de conversaciones se desarrollaban por lo general entre centinelas a boca de noche, se intercambiaban insultos y noticias. A veces tabaco. En más de una ocasión algún soldado republicano herido de muerte pedía confesión y algún pater de la legión saltaba al otro bando, le tapaban los ojos con una venda y le presentaban al enfermo al que daba la extremaunción.
Por lo general estas treguas eran respetada por uno y potro bando pero también hubo hechos lamentables como el ametrallamiento del padre Huidobro en la cuesta las perdices. El alférez Delma era el encargado de conferenciar con los rojos en este sector del frente de Brunete. Moriría aquel verano aplastado por un tanque soviético.
El interlocutor republicano era un periodista borinqueño que se había alistado en nueva York en la brigada Lincoln. Se llamaba Pablo de la Torriente Brau. Pereció en un cañoneo de La artillería del general Asensio contra su blocao en Romanillos.
Ambos descansen en paz.
2021-02-03
PARA LA INQUISICIÓN DE LOS DEL MANDIL DE SOROS Y ESTE GOBIERNO TOTALITARIO Y MASÓNICO NO SOMOS NO EXISTIMOS FORMAMOS PARTE DE NA MAFA AMORTFA PUNTO EN BOCA
SE LLAMABA MANOLO UNO DE LOS ÚLTIMOS LIBROS DE TOMÁS SALVADOR
Manolo dos con leche y uno solo “Les presento a Manolo”, este libro proyecta la imagen de los últimos años del franquismo que fueron los mejores: la automoción, el seiscientos, la televisión blanco y negro dos canales, el pluriempleo, la minifalda, las suecas, los vaqueros, la mantequilla del último tango en Paris que los catalanes que estaban cerca se desplazaban para ver a Marlon Brando haciendo el amor a la Schneider sexo real jodiendo en la bañera y luego venían y lo contaban en el café. ¿Y lo de la mantequillas? Je. Je. Una guarrada pero muy rica. Estabamos un poco salidos todos por aquel entonces,
“Manolo dos con leche y uno solo” son crónicas al desgaire plagadas de humor, donaire y desenfado que representan el epílogo de un régimen que tuvo su punto álgido en los últimos años; para un tiempo en que Cataluña era muy española y nadie había prohibido su idioma y no mandaban los separatistas.
Salvador un castellano de Palencia trasterrado a esa Barcelona que era por entonces archivo de la cortesía y del buen vivir muestras sus habilidades para la esgrima literaria. Dicha versatilidad es privativa sólo de un genio como él.
Era sobresaliente en espadas de todos las suertes. Lo mismo le daba la novela histórica que la ciencia ficción, el “thriller” o los grandes relatos psicológicos - acciones bélicas, las penalidades de la penitenciaría del Hacho- como son Cuerda de Presos y División 250 sobre sus experiencias en la División Azul. Hay que resultar su profecía a la vista de Nóvgorod nevado detrás del lago Ilmen: Rusia un día resucitarás. Dicho oráculo no consigue la aprobación del sanedrín oculto que rige nuestros destinos.
Por eso Tomás Salvador el divino sordo de Astudillo es un literato preterido. Sus obras están en el índice “democrático”.
Como él hay miles y miles de autores españoles esperando el santo advenimiento. España está llena de Manolos y de manolas. Ganaron unos pero los vencidos llegaron en revancha y echaron a los que en la contienda de liberación salieron victoriosos. Mucho han sido a la condición de “no person”. existen fisicamente pero no politicamente.
Emmanuel no es más que el término aglutinante hebreo equivalente a Dios con nosotros. Esperemos que pronto Jehová deshaga el entuerto. ¿No es El el Maestro de Justicia?
NOVALNI PIJOFLAUTA FRACASADO
Las redes sociales se
han convertido en un poderoso ICBM balístico intercontinental capaz de arrasar países
sin recurrir a las armas convencionales. Un clic un golpe de dedo un like y las
turbas salen. Al reclamo acudiendo como moscas, a la calle a pegarse con los
guardias. Niñatos jóvenes. Lo hemos comprobado con el movimiento de masas
juveniles en Barcelona. Se trata de hacer la revolución del guasap. La cosa
tiene guasa.
La táctica dio resultado en España cuando los
pijoflautas de Podemos quienes habían surgido por generación espontánea sin
saber cómo los parió su madre y donde estaba el padre que los abatanó se
alzaron con el santo y la limosna.
Hoy reparten el
bacalao en Moncloa con Sánchez gobernando en comandita y a golpe de ukase. Pero
Rusia es mucho Rusia y Putin es mucho Putin. No se rinde ese baluarte. Una vez
quisieron cargárselo derribando cuando regresaba de Nueva York su avión pero se
equivocaron de avión y de fuselaje, le sometieron al tercer grado de la
provocación turca en Ucrania y en los Urales con el conflicto entre los armenios
cristianos y los montañeses musulmanes de Nagorno.
De nuevo sus enemigos
mundialistas fallaron el golpe. ¿Y quién es este Navolni? Tiene pinta de
aventado.es un “wendehalse” (un chaquetero, torcecuellos) educado en los
mejores colegios de San Petersburgo reclutado por la KGB se pasó a los
alemanes. Se ha criado a los pechos mundialistas de la Merkel dicen que fue
envenenado en un tupis de un aeropuerto por los topos del servicio secreto pero
se restableció misteriosamente ─el arsénico siempre deja secuelas─ en la
Charité de Berlín y regresó a la patria.
Las bragas de Frau
Merkel le guardaban las espaldas. Llegó escoltado por una turba de periodistas
del Mail londinense el diario de los Rochild el más sionista del mundo mucho
más que el New York Times. Venían a la
caza del muerto y los palos y carreras con los guardias. Una buena foto
gana una batalla. Todo bien prevenido. Sin embargo, el dispositivo falló.
El Coletas tuvo más
suerte porque España es mucho más blanda.
Al día siguiente de la
manifestación Aliosha Novalni fue detenido y maneado con grilletes a las espaldas
gritaba improperios contra su amigo Volodia Putin. Le esperan tres años a la
sombra.
Que tenga cuidado con
el matarratas con que endulzan el vodka de los presos para mitigar el frío de
las gélidas noches siberianas. Quieren echar a Putin, a Lukashenko pegan en su
puerta la patada pero estas dos águilas vuelan muy alto. No son dos jilgueros
como lo fuera Ceaucescu ni Timoshenko o Yakushenko el ucranio de la cara
deformada por otro intento de envenenamiento. Conque, a la Merkel caídas las
bragas se ha quedado con el culo al aire y es que Alemania suscita entre los
rusos los lúgubres recuerdos de la guerra Patria: casi cincuenta millones de
muertos para llegar hasta Berlín. Viva el general Yukov, arriba Stalin.
Putin desde luego no
es el Moños sino un político muy curtido, sagaz, elusivo y con no poco bagaje. No
obstante sigue en la mira de la escopeta ─de momento han conseguido que todo el
planeta se emboce con ese tapabocas antivirus─ de las redes sociales niñatos
que saltan a la calle con un móvil y gritos de protesta como ajuar de combate y
eso sí con el respaldo de una prensa torticera que nunca dice una verdad manejada por esa mano negra que mueve la cuna.
A distancia.