20
de noviembre notas de mi diario
17
de diciembre de 2001
I
read York and dreamed of the three turrets.
To
my mind came names of the norman bishops and cannons 32 of the
chapter under the mandate of the dean.
A
seat in the choir to sing matins with precentor.
There
was the crypt of st. Stephen its massive piers built in 1154 by Roger
of Point-l-Evêque.
Bernard
of Clairvaux imposed the archibishops pallium in a time of great
conflict among the Sees on Cantorbery and York for the primacy and
cowing and resentement towards Rome.
Eboracum
was my destiny. For me it was more than a city. It is an estate
of mind.
Remember
Wilberfoss. My rides to Micklegate.
In
Saint Marys by York cathedral my child was christened on Saint Peters
Day 1970.
The
temple is also dedicated to that saint.
I
feel remorse and sadness for that dream, but my love must be hanging
somewhere from the peak of a pinnacle or absconding underneath the
abraxas of the chapiters framing the majestic perpendicular walls.
That
time was a symbol. The fullfilling of a prophecy.
I
will see you again Suzanne and Helen when reencarnate.
Abbeys,
minsters, old stones and parapets remain meanwhile for my console.
I
adore the crucifix in the nave of the south transept.
The
English gothic two styles, decorate and perpendicular, but one soul.
The cathedral was built by Eddius Stephanus, biographer of St.
Wilfrid in 669, that was the year of its consecration, a wooden
church.
In
the aisle was crowned William the Conqueror in 1066 after the battle
of Hastings, the year of ninth centenary I arrived in England and I
remeber the postcards and stamps and all memorabilia that Mary, the
mother of my love sent me.
Normans
and Danes, the different tribes.
I
fancied the lovely Virgin and child in sculptured stone, Santa Maria.
Archibishops Holgate of the reformation in 1554 ordered the
decapitation of the resemblances, sacrilegous act.
There
I felt the pressence of St. Anselm, the mystic explanator of
Divinity, the first of the great theologician and you have to bear in
mind that York was the craddle of the cistercian. He was an abbot,
pilgrims came to venerate the shrine of William of York whose body
distilled a most salutiferous oil and performed many wonders and
cures.
This
cathedral is a big dream plastered in the scultured of same details
of the canopied seats in the chapter house. Monster and angels in the
misericordias .
The
arch of the porch built by Anthony Bek Bishop of Durham. Doncaster
Hatfield and the broom plant(escoba, retama, inhiesta) or planta
ginesta. Neville cross and the black death and Leonor de Castilla.
It
is a soothing vision os bays and archivolts. Boothambar where I
rented my first house and had an argument with the chap of the real
state. It was a difficult time but also a a season for wonders
and miracles. God writes straight with wrong lines.
In
the dream of York embarked fought the gales aboard Saint
Nicholas´corbel and I arrived shipwrecked to the shores of of
northern England my life kind of sinking.
The
primrose stone slab depicting the Maternity was hacked away by the
clastomanía of certain archibishop bowing to Luther. His name was
Holgate, chairman at the primacy 1545-1554. Now have the clastic
fragments of that beauty in the byzantine style.
The
interior brings serenity, peace of mind, and also awe. The feeling is
overwhelming. No one can see other spectacle of the same majesty as
the Window called of the Five Sisters. Stained glass and dog tooth
and herring bone ornaments and decorations.
Gables
and pinnacles and my life hangling down from the spear of one of the
pinneals in crestery.
There
are triforiunms and clerestories. Saint Niocholas saving the three
pueri from the seas brings a crozier and a baculum.
I
saw the burning cross in the illuminated skies of York. A finger was
rising to the heavens in a motion of acceptance under the trumpeted
shaped vaults.
Oh
my god that simmetry meaning highness and adoration
28
de enero de 2002
I
had the flu and got to drink a bottle of Ponche.
By
the skin of a teeth I escaped. There was that guy threateing eyes so
you came here and you are a stranger. Behave yourself dont touch the
buttocks of the ladies.
The
ladies nowdays go to the pub with mandragora complex. Queens of the
behive drones their victims men have become idlers and loafers in the
sinister sight of the draconide. The drip stone of the porch bay
windows music of the soul I confess that in the beginning was my end.
The
question is which side are you in? The question is not the Press but
success. Look you for stories that are more constructive in
character. Why dont you write more abad what it is right in América?
The
handling of news publish and be damned the untouchable essence of
american democracy conservative for them deletereous and destructive
to other that is the secret formula.
30
de noviembre de 2002
Hoy
san Andrés y recurro como Amiel, agostado el filón de la
inspiración, al mundo lineal y cuadriculado de esos diarios que uno
se propone acometer sin que se materialicen los buenos propósitos.
Un
año y diez días han transcurrido desde que abrí este archivo. En
verdad, no creo que lo conseguiría pero he dejado de fumar y de
beber, a resultas de una crisis en la que no hago más que pensar en
la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi existencia.
No
se puede decir que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo
yo por otro lado un decoroso factor del cultivo de las eminencias
literarias pero los tiros iban por un lado y los estampidos por otro
y así no hay manera.
He
adoptado también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a
efectos de mi bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto
en los dientes.
MJ
dice que cada vez ando más inclinado, que me va a comprar unos
tirantes para sujetar esa espalda ladeada a los efectos de una
cifosis severa, las radiografías lo muestran, que comenzará como
tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es cierto
cada vez me parece que estoy más vencido.
“El
Cero y el infinito” en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé
copas con ella en el Gijón) todos tenemos un poco de Rucbachof.
Todos estamos condenados a muerte. He aquí el poder profético o
mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también
Gorbachof. Los creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos
se lo comen. Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años,
tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde
dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que
el de la mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía
a los pies del volcán mostrando la torá envuelta en faldellín.
Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron
que ya había cumplido su misión en Rusia cambiaron de senda.
Hubieron de pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El
comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las
guerras que desencadenara pero en esa misma dirección de una forma
más deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un
producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá
su efecto estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés
la nieve en los pies. Justo a un años vista de que me salvase por
los pelos. Mala cosa el beber.
La
dictadura libertaria que estamos viviendo es también una mascarada.
Ay
de los vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el
polvo.
Me
sigo acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de
Rubachof está descrita de una manera genial. Al cabo de los
interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en la Arlova.
La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el
cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades
campea ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido
oceánico, unidos todos a la totalidad del ser divino.
Hoy
sábado conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía
viento pero se estaba bien al solillo
3
de diciembre de 2002
La
soledad es un pájaro de fuego que crece mar adentro. Podría
sentar sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está en
la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san
Antón. Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles
madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.
También
puede que la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.
¿A
qué escribir si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta
lo que escribo en un estilo medianamente pasable. Toco los temas que
nadie se atreve.
Tendría
que salir a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que
pega con fuerzas.
Ahora
mis noches son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que
alzarme a mear varias veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este
pobre pecador que ha hecho resolución de no fumar y de no beber pero
que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida.
Cansancio
y agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi
mujer dice que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a
la pelona.
Nos
pide el ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el el renault
y suman casi quinientos euros. Tienen que sacar de las gabelas para
financiar los costosos premios príncipe de Asturias. No hay que
abrir al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas
noticias sino un vulgar recaudador de las contribuciones más
impensadas. El estado de las autonomías cobra por todo. Hasta por
respirar. Tienes que escribir al desgaire, escribir sea acaso un acto
venial para el cual no se exige tanta preparación como acostumbras.
¿Seguirá
adelante el diario? No hagas jotter. Batete el cuero con la sabana en
blanco del ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a
maquina. Tienes que perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo
mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si no emborronas a qué te
podrías dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a vivir contra
las cuerdas y a llevar una existencia anodina, no eres más que un
prejubilado.
14
de marzo de 2003
Aquí
estoy recién evadido de Asturias, con un vacío interior y con una
depresión que alberga el pecho como un runrun. Libo la flor de lo
inane. En estos tiempos en que la vileza se prodiga vivir acogotados
no es vivir. Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en
la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me
digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al
último remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo
hacen ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del
canto de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho.
Ando muy machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y
achaques de la incipiente vejez. Tiempo de pundits y tertulianos que
se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la viniente
guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la
decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el circulo
de la vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el
busto.
Prosigue
mi ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal
vez ergotismo. Registrase un miedo al tajo y lo demás
22
de octubre de 2003
MISIÓN
CERVANTES
Cuando
el pasado sábado a media mañana se encendió el retroceso de la
nave Soyuz TM3 en la base espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de
las estrellas, en la que viajaban los astronautas el español Pedro
Duque, el ruso Alexander Careli y el británico Michael Foale, con
destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos que se
estaba haciendo historia.
El
viaje ha sido costeado por el gobierno español que ha pagado a las
autoridades rusas la cantidad de doce millones de euros.
Esta
puesta en órbita ha significado que España hiciera el otro
día sus pinitos en el espacio uniéndose al grupo de naciones
pioneras en la carrera del espacio aunque para conseguir este
objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología rusa.
Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que
incluso llevan un pie delante con respecto a los
norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el
Gagarin español por estos pagos.
En
el palmarés de la Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se
registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del proyecto Apolo el
cual ha registrado ya más de un par de accidentes espectaculares.
De
momento la maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada
a cabo sin novedad y con el aliciente de una conversación telefónica
entre la tripulación y el presidente José María Aznar.
En
el módulo acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato
que no hay que dar de lado precisamente en un momento en que la
enseña de la patria es ultrajada y está siendo motivo de escarnios
y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació en los Estados
Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que dure
la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.
La
prensa pone de relieve aquí que mientras los transbordadores de la
NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo Cañaveral
después del percance del “Columbia” las naves Soyuz
circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria
para Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber
ganado la guerra de las galaxias.
Micahel
Foale y el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación
de la nave TM2 que llevan seis meses en el espacio y que está
integrada por el ruso Yuri Malenchenko y el estadounidense Edward
Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como ingeniero de vuelo está
previsto que aterrice a bordo del transbordador que dejará su órbita
en los próximos días.
17
de noviembre de 2001
Afternoon
of heavy metal grey skies, I think November is a beautiful month of
crops loaded with fruit, in this arva acorns when the oaks exhibit
their garlands over the hills, where the ambry of Nature conceals the
chalice of the seeds; there was an accident in motor way: a blue car
turned down left inside civil guards seemed to panic derouting
traffic, must have been people trapped underneath, the Valley of the
Cross packed, mass inside the big basílica, the mine excavating the
mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of
greatness, hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and
LXIV respectively, we are getting old. There was a great liturgy
preached by an abbot in full gait, the benedictines know how to
perform all movements counted and every thing here is symbol, has
something to do with a bimilenary history, the steps, the signs.
For
example, the singing of the Passion Christi at Good Friday embraces
the postulate of standing up looking towards the North from where
Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole
cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix
leading the altar remained illuminated under the big sabbaoth
depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping
the cuppula. That procession of the happy blessed it is an
overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and José
Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is
flanked by the gigantic statuas of the four evangelists.
I
have gone this year after three of absence, and I found the same
people: patriots going in a big ship travelling without a rudder in
an empty course heading for disaster. We feel exile in our
lands, strange to our people. The chief gone, we are left with the
gestures and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I
know the headlines in the papers: “Less people attending Mass for
Franco and José Antonio. A bunch of nostalgics”
But
a young girl in clue shirts and the badge of yoke and arrows over her
lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the past, we
are the future, we belong to the eternal Spain”
I
don´t know. They put all of us on a barrel of dynamite for a lag
explosion. All is under control but in spite of all I have not
done so bad.
At
the entrance of the church Security scanned all the people who went
to gain access. It is the first time I have seen such an scrutiny at
the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb threats.
I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of
a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical,
austere and imposing. There are no glass windows. The building was
made inside of a mountain, removing the insides of mother earth.
I
arrived home at last after the influence tried to cure a catarrh with
punch typical business as usual and the thread of reason is subtley
cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not
easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.
25
de diciembre de 2002
Sigue
el miedo al vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos
semanas. Una aflicción interna, el dolor de costado y la desalineto
de saber que todo cuanto haga será inane me aleja de la tarea que ha
sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche buena bien pasada
con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y Fuencisla. Mi
madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer, la
han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con
mala leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más
en los cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento
me hace acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me
sea esquiva. No soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El
papa de Roma no es más que un ansia consolidada de poder. Sigue
impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una
sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo
poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una
resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a
comer. Anduve esta mañana las dos praderas y ya me roe un poco
el gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te
rindas.
