12 de junio de 1987

 

Había cumplido los cuarenta y sabía tocar el armonium la guitarra el piano y el ukelele. Sabía bailar el tango, la cumbia, la rumba y el big apple. ¡Qué tío! Se reía de todo el mundo tomando apuntes en la buhardilla. I liked to cavort about y venía con frecuencias a vigilarme aquel guardia gris de la policía franquista, pero en lugar de recibirle con cajas destempladas le seguía la corriente. He was taking me for a ride and he put me in a frazzle. Era un señor del castillo en aquel secadero por cuyas ventanas se divisaba Madrid. El iconoscopio nos llevó a la televisión en 1937 y empezaron a girar por el planeta ondas hertzianas que lo cruzaban en círculo y los océanos se llenaron de cable coaxiales. La quimera del oro nos resarcía del moho que esparcían las malas gentes por nuestras almas. La sala se llenó de efectos especiales. Con la memoria escribo. Fabricar un acorazado no es lo mismo que construir la ciudad de Dios. Íbamos al cine Montija a ver el “Lone Ranger” que llaneaba solitario por la paramera de las Rocosas. Y las piernas más famosas del universo eran las de Marlen Dietrich que era la hembra mejor pagada de la historia y perdió el empleo por cantar una canción que llenaba de tristeza a los soldados del Reich; adiós Lili Marlen, la despidieron por alemana de la paramount reason  her last six pictures flopped y más dura será la caída. El ángel azul, Marruecos The bild up the glamour girl y Gary Cooper emperador escarlata el expreso de Shangai. Fue descubierta por josef von stromberg y en 1937 se hizo ciudadana americana.

MORMONES

Templo de Utah y tenía su profeta en un tal joseph smith al que se le apareció un ángel por nombre mormon que le inspiró el libro del mormon. Smith fue asesinado en Cartago Illinois en 1844 su sucesor bringham young a su muerte dejó dos millones de dólares 17 mujeres y 43 hijos.

 

Scrogges Peter pan el niño que se nego a crecer y el caprichoso carácter de los ingleses se revela cada navidad. Egomanía la selfishness del Scrooges

 

ROBERT CAPA húngaro se va de Budapest a Berlín a pie guerra de España en Brunete conoce a Gerda Taro a la que los milicianos llamaban pequeña rubita. La aplastó un tanque en Brunete.

Pág. 28 del life 31 de enero de 1938 foto de Hitler que se preparaba para la guerra, yo conocí el prologo de todo aquello y ahora estos narran el epilogo. Judenherrschaft y el arbeitdienst.

Good harvest and cheap food is part of the kingdom of queen anne. Barley and oats make good crops. Rye. Strahts ribera de un río. Claymore espada escocesa. Jacobite miembro de una iglesia monofisita oriental. Stuble. Hoe azadón. Cockeye bisojo. Lectern atril facistol. Pipe dreams. Ser gordo y ser rico era el ideal de aquella sociedad. Dreams in the pipe line. Guerra maquinas destructivas nuevos fármacos sistemas estratégicos autos cámaras rayos x. De Hitler y chamberlain discurso en los comunes chamberlain favorable a Hitler lord eden al que llamaban por su caída de ojos lord eyelashes en contra. Hitler había pedido la devolución de las antiguas colonias alemanas. Friend or foe. Discurso del Führer 20 de febrero. Woodrow Wilson creo la balcanización de Europa y es a lo que se tiende ahora. Eden and wife the most charming people in Europa. Eden charmed Stalin but not Mussolini. Cabinet crisis Samuel Hoare el judío que se hizo cargo de gobernación, partió Etiopía.

He talks and lthinks with precise tight lipped realism. Is an athete and art collector. Smiling alert in the appraising way apreciar tasar calcular. Lelie belisha otro judio fue el ministro de la guerra judio de extracción sefardita. Esto ha de tenerse en cuenta en mi libro sobre el judaísmo. Belisha is a rich bachelor. He likes luxury. Has a fine publicity sense and huigh moral courage. Los ingle4ses se justifican con todo y they get Hawai with murder. They think themselves invincible, visceral and illogical. Phlegma only to a certain extent. Birds of a feather froth together.

Dachau fue el gorila del Führer. Aparece detrás de él en todos los conciertos. Hitler liked music era el director de orquesta

LOCOS Y LOCURAS

The day of abrid human being starts lifely battle to adapt to an ever changing environment no trauma but sometimes there an inherent process of adaptation. One in twenty accuses a weak mend. Conflicts of life break equilibrium. They go to a process of institutions: jail, hospital, asylums, grave. The doctors call this mental disorders.

The lawyers insane, mentally unbalanced. They are shunned by society apartados y rehuidos y recluidos. Cicero: diseases of mind far worse and more destructive and numerous than those of the body. No se sabe que origina la enfermedad mental. Pueden venir por problemas dentales, alcoholismo de los ancestros, venéreas. Revisten un sentimiento de culpa y una falta de autoconfianza. Demencia precoz, esquizofrenia que es la más corriente. Sus victimas son introvertidos con personalidades dobles. Son poco sociales excéntricos y muy testarudos o persistentes en el error.

El segundo grupo lo integrarían los maniacos depresivos. Swing suddenly from charm to depression. Bipolaridad. From the peaks of gaiety to the doldrums of abandonment.

Tercer sector serían los paranoicos victimas de alucinaciones y manías persecutorias.

The world is becoming more and more insane. We need assertifenes ser más asermativos y firmes mas seguros en una palabra. Recomiendan el psicoanálisis que no suele valer para nada. Tratamientos con insulina e incluso el electrochoque para salir del coma. When they leave the state of come they are virtually cured.

HIGIENE MENTAL, no se recomienda el electrochoque. Los baños relajantes y los yakusis son recomendables. I am god mi arma. Fever trherapy is effective in curing parsis o paresia que es parálisis de las articulaciones ocasionada por la sífilis. Tantrums berrinches when the tantrums are more than a passing face tenemos que empezar a preocuparnos. Problematic children can becomne maladjusted adults. Hay que tener muy en cuenta la idea del unhappy child. Children have Sta-in personalities. Un martillo y cartón para destruir alejan las inhibiciones y les hacen más sociables. Understanding the vagaries of human mind. La importancia de los cumples. La carpintería mejora los poderes de coordinación del alumno. La plastilina les da oportunidad de plasmar sus fantasías. ¿Qué es un niño feliz? Cuando me embadurno los dedos me alejo del mundo. No hay cosa que más amen los críos que jugar en el barro.

Hitler era un artista en el arte de dominar multitudes. Sus discursos podían durar tres horas. En el discurso de febrero provoca la dimisión de Eden.

Gabriel d annunzio muere en marzo 38 a los 74 años el heroe de Mussolini un poco fatuo sus libros fueron prohibidos por el vaticano por contener ideas heréticas.

Gefreiter lance corporal. Hitler perteneció a la infantería. Su padre Alois Schichklgruber era un pequeño oficial de aduanas y su madre se llamaba Klara Pöhlze braunau 20 abril 1889. he was a spoilt child by her neurotic ailing mom.

He was an Austrian dreamer wedded to a Prussian philosophy. Valseamos en Viena gente rica romántica y prostituta. Ah. No le gustaba Viena. Mein Kampf había vendido cinco millones de ejemplares en 1938 a ver si me esmero.

Sarajevo termina 038 años de imperio austrohúngaro.

Paso de brenner que dividía a italia de austria. Goebbels genial habla por la radio a cerca de 80 millones de alemanes. Gobbels liked nobody and was liked by nobody and runs the most impressive department. A morass  un cenagal un pantano es el mundo lleno de vacas que van al matadero. Club foot ojo con la cojera de Goebbels como en la obra de somerset maughan. Autopista. Gerda his beautiful wife and his four chilcren a los que gustaba de leer cuentos por la noche. Las autobahner. Todos los parados de la nación fueron redimidos. Freud añadió la palabra libido y complejo al vocabulario mundial. Tenía labios sensuales y las orejas judías. Se aconseja a las alemanas no utilizar cosméticos pues esta es una industria que fomenta el erotismo de los judíos. Gemutlichkeit. Franco is bewildered profesional soldier. Reportaje en marzo del 38 de life desde salamanca. Aspiraba a ser delegado en marruecos. Se muestra amable y relajado. Prefería salamanca la aurífera a burgos donde vivía en una palacio confiscado.

Eden of eaton garden parties toppers y chisteras. Blancanieves y los siete enanitos una fabrica de hacer dinero. Mary belcher fue la persona en la que se inspiró walt disney para su creación. Estudiar las poses y cada uno de los movimientos. Sturdy legs.

Gaiters polainas. The gaiters of the archibishop, borceguíes.

Eton silk hats ancient buildings strange customs. Oppidous  escuela de maricones. Bewhittle. The awe inspiring prefectos of Eaton. El nido de los cisnes. Eaton a tres millas del castillo de Windsor. Etonians aldous huxkey, gladstones, wellington.

Larceny robo.

Bernstein el mago de Hollywood.

Henry gordon selfridges the most extraordinary shopkeeper in england.

El greco vivía bien y los músicos recitaban canciones durante las comidas. La sacarina de murillo que nunca salió de sevilla en los 64 años de su vida. Velázquez pinto a felipe IV cuarenta veces. He was a wordly conformist. Cuarto centenario de ribera 1588-1652.

New York o Jew York colmena iluminada. A toothless derelict in the staten Island ferry. Scowl mirar con ceño Rodolfo valentino el mejor amante de todos los tiempos.

El que escoge ser embriago cae en todos los vicios. Las maneras en la mesa establecen un código de distancia con la naturaleza. Cornaca domador de leones.

Crépida sandalia que se enrollaba al pie con cintas. Descolgué del cielo las estrellas y les di besos de fuego. Catón el austero aprendió a bailar a los sesenta. Una mujer es todas las mujeres. El trompo y la muñeca. Salud, salud, memorias candorosas de mi antigua inocencia, trompos, muñecas, grandes cosas lo mejor de la existencia memoria feliz de un pasado. En el columpio de los pensamientos se mece toda mi vida. Perta pérdida. Regalaba rosarios fulgentes. Un chirlo en la mejilla. Cámbaro marino crustáceo, despapar llevar el caballo la cabeza alta. Cunctanter vacilante. Escajo. Rehilete. Farota mujer cruel estas farotas tan descaradas y con tan poco juicio. Ternejal valentón pasiones plebeyas gustos sicalípticos monedas de cobre sobándolas entre el índice y el pulgar. Baltasar no tenía vicios. Su único vicio era la economía. Gulusmeo golosina. Trafagones dícese de la persona que negocia con mucha solicitud diligencia y ansia. Farota. Ternejal. Trafagón. Periodismo de mezquindades. Reventazón de estrellas en la noche. Crotoraban las cigüeñas en el dulce balcón del viento. Bailes de botón gordo en la bombilla. Conllevanza buena o mala conllevanza. Conllorar. Gulusmeo golosineo. La sotana le espejeaba por los codos. Su mundo se reducía a travesuras y donaires de muchachos, añagazas pueblerinas para encocorar a un individuo. Encorara molestar en exceso. Fastidio. El sol se hundía en la hucha del horizonte. A poniente reverberos e irradiaciones que bañaban los nosotros como si fuera un extasis. Alizar cinta o friso de azulejos. Zorongo o cachirulo lo mismo que zambullo 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

11M HOLOCAUSTO QUÍMICAMENTE PURO URDIDO POR UNA MENTE FRÍA Y DEMONÍACA

Ya van seis años. Fueron 190 muertos. ¿Arriba lo sabían? Abajo seguimos a blancas. Me llaman de una emisora extranjera para preguntarme si los españoles se sienten más seguros frente al terrorismo. Buena pregunta pero no sé qué responder. Esa es la pregunta del millón que dicen los cursis pero a tientas y a ciegas estamos. ¿Quién mató al lobo feroz?

¿Quién pondrá el cascabel al gato? La derecha culpa a la izquierda y ésta, desde el gobierno, tampoco sabe, no contesta y asegura no haber tenido arte ni parte en la muerte de su hermano, mientras por la Piel de Toro cunde la sombra de Caín. ¿Etarras? No tenían tecnología.

Tampoco esa mentalidad demoníaca que colocó en raíles y vagones de un tren descendente de Alcalá a Madrid. ¿Qué clase de fulminante emplearon los asesinos? Tampoco están de acuerdo los forenses. Desaparecieron las huellas dactilares y los investigadores sobre el gran bocazo que retumbó hasta el parque del Oeste se topan con un muro de silencio que ha sido durante un sexenio el de las patrias lamentaciones. Flota en el ambiente una nube de intoxicación informativa que se abate sobre los españoles.

Hay mucha madeja y mucho hilo pero cuando llegas al final del ovillo te encuentras con un laberinto. Es como entrar en el reino de las fuerzas oscuras. Contra el cetro de un dios saturnino que no duda en devorar a sus hijos nadie sabe con qué mira. El aire, cargado, mefítico, plagado de embustes y contradicciones de los propios testigos, hiede a conspiración. El undécimo día de aquel mes de marzo del fatídico 2004 España dejó de regir sus propios destinos porque los que rigen en el país se han hecho invisibles aunque aparentemente la autoridad viva se ejerza desde Zarzuela, Moncloa o la Carrera de San Jerónimo. Sólo de visu, prima facie. Y mucho blabla y dale que te pego a la sinhueso. Talk. Talk. Talk. Hablar y hablar pero las palabras pueden convertirse en golpes de martillo que da el sepulturero para cerrar la caja del muerto. Toc. Toc. Toc.

Se trata de una forma de hacer la guerra por poderes, de una forma psicológica en plena era nuclear, causando el menor número de bajas posibles- y digo bien, el menor número de víctimas, víctimas selectivas- pero a base de un impacto anímico gigantesco poniendo a contribución todo el maquiavelismo porque para los que orquestan estos golpes el fin justifica los medios, de las que son capaces los gobiernos en la sombra. Aquí ya no se mueve nadie.

Todos recordamos cuando mataron a Kennedy, cuando voló por los aires el Dodge Dart de Carrero Blanco, cuando Tejero entró en el Congreso pistola en mano y allí estaba José María García radiando el acontecimiento, cuando el hombre llegó a la luna, o se cayeron las torres gemelas, terrorífico espectáculo. De la misma forma, tenemos muy presente la imagen muy nítida y viva de aquellos idus de marzo. España dejó de ser igual: sin ejercito pero con mucha policía. Resignación general y aceptación de los hechos consumados. Se inauguró el tiempo de las supuestas libertades, las relaciones humanas se han vuelto más conflictivas, se abrieron las fronteras y han llegado a España cerca de diez millones de extranjeros, la nueva esclavitud, el “melting pot” hispano en plena ebullición. Barbota la olla social. ¿Explotará?

No obstante, existe la noción generalmente aceptada de que el terrorismo pues no hay mal que por bien no venga ha conjurado de momento el peligro de una conflagración nuclear. Meciéndonos a todos de paso el miedo en el cuerpo.

Recuerdo aquella mañana nítidamente. Dormitaba yo de madrugada de 2004 con la radio encendida y en la duermevela escuchaba la cantinela de la reportera. Leía las noticias una tal Parrilla que era la nieta de mi vecino el guardés, cuando vivíamos en Marqués de Vadillo, de una finca toledana y me preparaba para acudir al ministerio después de seis años de ausencia. Me había llamado la jefa de personal en un tono de ultimátum. Había sido suspendido de empleo pero no de sueldo cuando entraron los del PP y me habían mandado a mi casa. Mi situación laboral y personal era angustiosa y sin respaldos. Yo flotaba entre medias de un limbo.

-I was the dangling man.

Mi vida pingaba del vacío. Un poco más de cuerda y habría acabado en el osario de los suicidas. La Ministra de Cultura era la Hija del Ganadero. Yo me dije qué raro. La víspera había acudido a la Plaza del Rey y encontré aquello patas arriba como si se presintiese el relevo. Todas las encuestas daban por caballo ganador a Aznar pero la atmósfera en Cultura era la de demenagement.

Por lo visto la Aguirre a sabiendas de que cesaba tal vez remordiéndola la conciencia quisiera ponerse a bien con Dios y tal vez conmigo. Pero en España un país donde todo es posible y donde todos los gatos son pardos se montan los tinglados de la injusticia, como estos sobre todo en situaciones críticas. Este país es un laberinto. Había movida. Aquel revuelo olía a cuerno quemado. Nunca le perdonará a esa señora que ayer se disfrazó de torera por lo que me hizo. Ella representó el ápice de la persecución de la cual fui objeto.

En las alturas flotaba un hongo tóxico y se respiraba un aire letal a pesar de las encuestas. Había sequía y las radios propalaban la angustia de los pantanos vacíos. Se vivían momentos tensos no sólo a causa del clima áspero sino a causa de una campaña de las elecciones generales algo atípica. Pues si no llueve, preparad una rogativa a san Marcos. Hemos sido muy malos y Dios castiga sin piedra ni palo.

Por aquella convocatoria a rendir cuentas tan de súbito y a la agachadiza asumí que en todo aquello había gato encerrado. La voz entrecortada de la becaria Parrilla anunciando el choque de trenes confirmó las sospechas de la conspiración. Todo un Madrid era revuelo. Habían llegado corresponsales de todo el mundo y hasta puede que se hubieran fletado aviones ex profeso. ¿Quién había dado el queo?

Todo estaba demasiado en caliente y vivo como para despertar una confusión organizada. Fui entrevistado por una cadena sueca y dije lo que me parecía a mí: no habían sido los moros.

En todo aquello intuí el montaje de una mano negra de un holocausto perfecto. ¿Por quién? Los mismos que lloraban en el duelo fueron los que levantaron la mano contra aquellos pobres conmuters inocentes. La idea no se me ha ido de la cabeza. Durante meses y meses Jiménez los Santos y otros compadres mediáticos no dejaron de atizar la hoguera de la confusión. Se puede desinformar informando por el procedimiento acumulativo. Que si las mochilas, que si las furgonetas, que si los moritos de Lavapies, que si los guardias de la comisaría de Avilés y un tal Trashorras que proporcionó el fulminante sacado de una mina abandonada de Tineo.

Largo nos lo fiáis y ahí estaban los del Mundo, Bernstein y Woodward a la española, que querían atar cabos de los hilos invisibles de aquel Watergate castizo, opera bufa, sainete, si no hubieran perecido en el incidente 192 personas quedando maltrechas más de mil, en que también había fontaneros pero, ay, también doscientos muertos sobre la mesa.

Don Pedro Jota padece el síndrome megalómano del “Washington Post”. Quiere un “scoop”pero a los muertos les sienta bien el luto, no la exclusiva. Profesionalmente me parece un periodista ridículo porque España no es América pero va por la vida con complejo de numen divino de la información. Total un lío. Los españoles tuvimos nuestro 11S en aquel 11M y las cosas siguen sin aclararse. Un crimen perfecto. Demasiados alibis y demasiadas coartadas inextricables.

Yo tengo mi propia teoría y la expliqué ante los corresponsales suecos. Entoné un réquiem en los altares y velatorios que se alzaron en la calle. Uno de Euskaltelevista que no escucha aquel kyrie desde hace mucho tiempo quedó sorprendido de la solercia y concento con que entoné aquel gorigori en latín y por toda respuesta le dije que yo había sido cura. Me vieron en la tele mucha gente. Hoy el crimen sigue sin resolverse. Ni creo que se resolverá jamás. Estamos en manos de quienes estamos. Y el que manda, manda. También en la información.

OSCULANDA

Las féminas siguen destilando veneno. Hay que ver en lo bajo que cayeron aquellas muchachas que amamos en otro tiempo y ahora son abuelas. Andan cojas, y en medio del desencanto habitando sus pisos de muchos metros cuadrados, en la comparsa de sus gatos castrados, alguna foto de familia, los matrimonios fracasados, viudas de su propio desconsuelo, añorantes del amor negro que les puso a pique de la ruina, lo que evidencia el poder del sexo.

-Arrepiéntete, cabrón.

-Yo no me arrepiento de nada. Me arrepiento tan solo de aquella chinita en Hong Kong que hacía frufrú cuando me hacía el amor.

Encima, beatas con humos y poniéndote de penitente. La culpa de todo por lo visto la tienes tú, Ulises, que sigues sin llegar a Itaca.

Le dije que no creo en la confesión auricular porque teológicamente tengo en entredicho la teoría de la exmologesis. Oh católica y cruel majestad, seguimos en las mismas. Osculanda amor tú ya no besas como solías. Te han salido bolsas en los ojos y no ves lo que te rodea pero tal vez sea mejor así. La soledad créceme por fuera y por dentro de nosotros.

Pobre Osculanda, viuda solitaria en su piso de doscientos metros cuadrados, una sonrisa amarga y los ojos cargados en un ictus que me dice que todos aquellos besos que me diste se los llevó la trampa. Fueron el proemio de antelación de una vida que pudo ser y no fue. Acaso estaba escrito. Fue la voluntad de Dios. No nos hicimos daño el uno al otro y las dulces horas de junio y de mayo idas y venidas por el valle de Talamanca hoy al recordarlas no producen ningún escozor, solamente melancolía.

Paremo sigue vendiendo libros en su alguarín infame y yo vendí aquella vieja maquina de escribir con el tablero que inventara Wetereng. Ahora soy propietario de un ordenador portátil. Pulso cada una de las fichas del teclado en la esperanza de que tarde o temprano la verdad se hará hueco, Osculanda amor, aquella moza de rumbo que hoy es abuela. La que tuvo retuvo.

Parejo Paremo alza su gario terrible y al pasar por el resayo a la sombra del gran edificio con los paramentos de mayólica yo le hago un corte de manga. Está muy gordo y se toca la cabeza con una churrupitosa visera y casi no le tapa el culo su inmenso mandilón. Ha parido una gata y su mujer, que es una vieja fea con cara de vagabunda alcohólica les pone un platito con sopas de leche sobre la acera para que los michines de la camada coman. No cierran todavía la tienda aunque ya les queda poco. Paremo es rátigo todo él un rátigo con látigo.

Alguna mañana utiliza su fusta para espantar a los buitres. Negocio al por mayor. Parejo Paremo es el sepulturero de muchas ilusiones literarias. Es el tendero de ideas de segunda mano. En su garabito fenecen los sueños de los poetas. Maldigo a este pariente de Juan Simón que trata al personal a batacazos. Su padre creo que era un sargento de caballería.

-Nada de sargento. Cabo primera de la Remonta.

-Mejor me lo pones y a Paremo Parejo que le quiten los galones y lo hagan soldado raso.

De estas zozobras mías cuan poco tú sabes, Osculanda, amor.

LIBRO SOBRE EL FRANQUISMO

Franco y los Judíos. Salvó a muchos hebreos pero decir esto hoy por hoy y tal y conforme están las cosas suena a herejía pero me remito a los documentos y a los tumbos. La letra muerta es un testimonio y delata a unos cuantos. No quieren oír. Están sordos. El juancarlismo reniega de sus orígenes. Creo que el Señor me ayuda a pechar con esta galerna de dificultades. Mi frágil barquilla siempre a punto de naufragar hiende proa y sale a flote. Sálvanos Señor que perecemos. Seguiré escribiendo. Algún día se esclarecerá la luz. Creo en la pasión y muerte N.S. Jesucristo. En el Amor. En el perdón en el progreso pero esta nueva teoría cohonestada por los últimos papas niega la mayor. Acaso el Vaticano para complacer a sus enemigos esté inmolándose en un trágico harakiri. Tal vez Wojtyla Kratz fuese el anticristo. Otros curen del gobierno del mundo y sus monarquías Yo mientras tanto saco el azadón y cavo en el jardín. Hay que limpiar las malas hierbas, quemar hiedra, tronzar algunos palos, podar. Ya está próxima la primavera y aquí estoy yo fumándome un “Don Tomás” después del cafecito mañanero. Se fue el cansancio al levantarse de días atrás.

Este invierno no ha cesado de llover y de nevar. Ha sido una estación invernal como las de antiguamente. Y Delibes se muere. Nunca fue Delibes santo de mi devoción. Pienso que es un escritor menor. Un tipo muy de derecha, manierista en lo del estilo. La sombra del Ciprés es alargada es una novela floja. Lo mejor y más acertado el título. Pero con ella ganó el Nadal y la escribiría como el que prepara unas oposiciones a notarías. La cosa resultó. Cría fama y échate a dormir. Pero ha sido un autor desigual. Con algunos aciertos como el Disputado voto del señor Cayo y otros fracasos como Siestas con viento del Sur escritos cuando su animo estaba atenazado por la depresión. En el 98 le operaron de un tumor y al pobre escritor le salió la hoja roja.

No me identifico como castellano con los palurdos que él pinta y describe pero esto a muchos les sonará a herejía. Subo por detrás de la gran casa con los frisos de Mayólica y allí está toro sentado cuidando su parva. Rátigo. Me insulta. Guardo silencio. Soplón. Espía. Marido de una mujer fea y lenguaraz. No hay que hacer caso. Sin embargo le compro dos libros por 3€. Menudo pájaro. Pienso en que Toro Sentado. Al que tambien llaman Peremo el del mandilón no es más que una sombra, un espectro que aun vaga apostado en la verja del jardín reliquia del pasado y de los tiempos de la inquisición. España negra y cañí. ¿Y pensar que estos eran los míos?

Otra gran decepción como la de Osculanda que cuando tenía 20 abriles me largaba besos al por mayor. Aquellos besos aquellos libros la trampa se los llevó.

martes, 16 de marzo de 2010

 

9 de mayo día de la victoria

 

En conmemoración de la victoria de la Unión Soviética en la segunda guerra mundial, el 9 de mayo de 1945 cuando se rindió Berlín después de una de las batallas más cruentas y heroicas por ambos bandos contendientes de la historia el pueblo ruso rinde memoria a sus caídos. Que fueron cerca de treinta millones.

 La población moscovita se echa a la calle luciendo muchos una escarapela o cinta de rayas amarillas y negras. Es la cruz de san  jorge. El negro simboliza a los muertos y los lutos y el amarillo el fuego y el humo.

Los rusos denominan a esta solemne fecha pobeda dien o día de la victoria. Personalmente, me gusta lucir en el ojal la cruz de san Jorge como tributo de admiración al heroísmo, la abnegación, el temple artístico y la bondad del pueblo ruso y su cultura que me inspira un cierto optimismo y es una estrella polar que nos guía a muchos españoles en esta noche de crisis.

 Cuando Europa y nuestra patria parece haber perdido el norte nos queda el consuelo de leer a Chejov, escuchar los coros de Mussorgsky o la incomparable polifonía de la divina liturgia eslava o presenciar por la web el desfile de la plaza roja cuando los aviones de combate parecen casi perforar en vuelo rasante la cúpula de san Basilio, o marcan el paso los abanderados de los insignes regimientos precediendo al estruendo de los tanques cuyos relejes hacen gemir los adoquines del pavimento de la famosa plaza. Rusia es fuerte gracias a dios y heroica por más que el hecho les siga desagradando a muchos de mis colegas para los que propalar mentiras y calumnias contra Putin parece formar parte del afrecho del pesebre con que los ceban y untan ciertos plutócratas sectarios. Europa y España dan risa.

 A lo mejor quien sabe tienen que venir a rescatarnos los rusos de las garras de la tiranía de este capitalismo del pensamiento único, los corretajes financieros, los ukases de Bruselas o las veleidades de los bancos como ya hicieron hace tres cuartos de siglo.

 El pueblo de la resurrección tiene un carácter mesiánico que como san Cristóbal carga a sus espaldas con los pecados del mundo.

 Mi enhorabuena a los  jóvenes que sueñan en el futuro, y mis duelos por los que vertieron su sangre en la guerra patria y mis deseos de que el       Arcángel san Miguel no deje de su mano y lo tenga bajo sus alas al presidente Putin que ayer fue proclamado presidente para un nuevo mandato. Vladimir es no ya meramente un gran político sino uno de los grandes hombres de estado, uno de los pocos, yo creo que el único, que hay hoy en el mundo. Dobre dien. Que pasen un buen día.

 

martes, 08 de mayo de 2012

 LAMENTO DEL MARIDO TRAICIONADO

 

Aprendí a callar

A sufrir en silencio

Los trallazos del desamor

De mi destino

Me desposé con el infierno

Todo fueron mentiras y engaños

Gritos e invectivas

Un demonio me dijo

Que mis hijos no son míos

Y clavó en mi alma los siete cuchillos del gario de Neptuno

Ella es casquivana y mentirosa

Guiña el ojo a los jovencitos

Me insulta cuanto puede

Siempre anda con embustes

Pide dinero para ir a la peluquería

Me saca los colores

Delante de la gente

Me humilla sin recato

Tuvo un aborto

Quedó preñada de su jefe

Espabila

Una noche al desnudarse la vi con renegrones por tetas y cuadriles

Mordiscos del amor

¿Qué son esos moratones? La dije

Y ella respondió

Que me he pegado con la puerta

Mi vida con ella ha sido un martirio

Señores, pero aguanté

Por mor de los hijos

Yo me trago mis cuernos en silencio

Pensando con tristeza

En la razón por la cual

En esta abyecta España

En manos de judíos

Muere una todos los días

Yo no la maté porque no era mía

Era sólo de la vida

Oh dulce Jesús

Tú me ayudaste a portar

La cruz conyugal

Camino de un Gólgota

Donde no hay cirineos

El madero pesa mucho

Pero así me purifico

De esta manera

Subo la empinada rampa del calvario de mi vida

El manso cordero ha vencido

Al león de la lujuria

EN DEFENSA DE CARMEN POLO DE FRANCO FRENTE A LAS CALUMNIAS DE UN TAL PRESTO QUE FUE MI ALUMNO EN HULL CATEDRA DE ESPAÑOL

 

2 de octubre de 2001

CARTA A PAUL PRESTON.

Por Antonio Parra

Amigo Paúl, te escribo a cuenta de tu libro sobre las mujeres españolas que participaron en nuestra guerra civil: la mujer de Onésimo Redondo, la Pasionaria y otras cuantas más. Todo está muy en totum revolutum, las churras con las merinas, halcones y palomas, y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, donde a ti te mandaron de becario de intercambio por el gobierno al colegio de irlandeses, ciudad de las que volviste diciendo pestes y metiendote con los cazurros de Delibes, pues entras a sangre y fuego contra Carmen Polo de Franco, una ovetense de pro, que tendría sus defectos como todo mortal, porque ya sabes aquello de “quien no perdona sus defectos no ama a los humanos” o “ni yantar sin desperdicio ni hombre sin vicio”, pero que fue mujer de gran corazón, afable y sencilla, esposa de un militar. Una verdadera señora de Oviedo. Como doña Jimena, doña Urraca la Asturiana o doña Gonterodo. Como mi mujer, como alguna de mis novias.

Incurres en un defecto imperdonable a un historiador objetivo la saña, la vesania, el empecinado rememorar desde el desmelenamiento del vencido.

Merézcante, hombre, respeto los muertos. Además te metes con las mujeres por lo que incurrirías en algo muy corriente a la sazón en el acoso. Un acosador te llamarían aunque claro está en tu caso no tendría el sentido que se le suele dar, pero te expones en este país, donde no se permite a maltratar verbal o físicamente a las mujeres, a que algún hidalgo te rompa la cara. Por atentar contra el honor de alguien que no se encuentra entre los vivos y no se puede defender de tus especiosos y contumeliosos veredictos que descubren tu violencia y tu impotencia contra España. Una y otra vez insistes machaconamente desde tus delirantes entregas, pues no se podrá calificar de libros a tanta carnaza con refritos, de medias verdades, morcillas que no vienen a cuento y otras butifarras, en el mono tema. Más de lo mismo. Parece que sangras por la herida. Joder ¿qué te pasa?

 

 

Me acuerdo de un Paul Preston al que yo di clases de pronunciación y conversación castellana en el Marist College de Hull curso 1966 con un acento cerrado de Liverpool que pugnaba por ganar una plaza en Oxford.   Era un pelitaheño de cabellos rizosos en melena leonina, muchas pecas, la pupila verde y algo de ectropión que se movía con andares de teddy boy, menos partidario de los Beatles que de los Rolling Stones y que en español, a pesar de que el director del centro me había encomiado su alto nivel, estaba pez. Si eres tú el Paul Preston de Liverpool al que yo traté de entusiasmar con la lengua y la cultura de Cervantes, tengo que decir que como estudiante pertenecías sino al pelotón de los torpes, al menos a los del montón. Para más inri, eras  gamberro a morir con alevosía y provocación. Hasta en una lección me soltaste sin venir a cuento de que Valladolid era un burdel, un inmenso cuartel y un enorme convento. Que todos los españoles éramos maricas, las chicas todas putas y que los únicos machos los había metido Franco en un campo de concentración. Traté de aparejarte a razones pero no hubo manera. La cabra tiraba al monte, fui incapaz de hacer gavilla de ti. No así de otro que se llamaba Sean, un irlandés, que consiguió el A level con proficiency lo que equivale a matricula de honor  “In Spanish”.

No te me despintas. Tú no puedes ser otro que aquel Paul Preston que hablaba con aquella voz cavernosa de los barrios bajos del puerto de Liverpool. Era la misma dicción que la de Paul Mac Cartney, Ringo Star y John Lennon. Al igual que ellos tú tuviste que pulirte en la universidad aquel pelo de la dehesa y conseguir el inglés melifluo de la Bibisi. El mismo que viste y calza.

Tengo que decir que este sí que es mi Paúl. No me lo cambiaron.  Vuelves por donde solías. Haciendo el burro. Diciendo paridas contumaz y procaz hasta que te cansas pero sin pensamiento original pues eres uno de esos escritores que hablan por cartapacio. Piquitos de piñón y boca de ganso repitiendo aquello que oyen o recogen sus antenas. Volviendo a los lugares comunes y los manidos tópicos de la “Collares”, la “Franca”, la “cabeza de chorlito con menos inteligencia que un ratón” etc.

Sin demostrar que ni una sola vez echase la mano al cajón como hace ahora tanta gente ni incurriendo en los cohechos y peculados ahora tan habituales. Ni a ella ni a su marido les habéis podido coger en un solo renuncio de un afer secreto o un hijo entenado o extramatrimonial  los porno cronistas que no historiadores, los jornal/listos, retrateros mirones, la tribu cursi de la prensa sural, cotillas del con quién se acuesta ésa y con quién se levanta la otra, que no periodistas, oportunistas de la revancha. A moro muerto gran lanzada. Desde luego, pero eso no tiene poco mérito.

 Os han dado una chifla, y todos capadores. Lo fácil es aullar con el lobo, lo difícil es enfrentarse a la muta. Y vosotros más que muta sois jauría que arrasa con más ahínco que las manadas de gochus que bajan a  estos valles desde la Cerceda y la Rondiella o el Picu la Puerca con los recios plenilunio de enero hozando como rayones detrás del morueco. No quedará títere con cabeza ni quintana ni corral que no se abrasen acusando los destrozos de vuestros colmillos envenenados.

“Yo siempre estuve reservada para Paco”, afirmaba en una de las escasas entrevistas que concedió por su cuenta, ya fallecido el Caudillo. No le gustaban los protagonismos y fue la mujer de un soldado, su sombra fiel, desde que se conocieron en un baile por San Mateo del año 17 recién incorporado Francisco Franco al Regimiento del Príncipe - venía convaleciente de una bala que casi le perfora el hígado en Tiduf- hasta el 20 de noviembre de 1975. Sin ningún altibajo. Juntos del principio al fin.

A doña Carmen Polo Martínez Valdés, digan lo que quieran las lenguas viperinas, tanto en el Pardo como la Calle Uría siempre se la conoció por el cognomen de la “señora”.

Con esto está dicho todo: la elegancia, la casta, el linaje de una asturianía apacible y bondosa sin otras pretensiones que las del concepto del deber y la vocación de servicio a España. Era aquella eterna sonrisa con que aparece retratada el día de su boda saliendo de la iglesia de San Juan en 1923 y con la que acompaña a su marido a los actos oficiales, nunca en primer plano.

La ceremonia tuvo que ser aplazada en dos ocasiones (“Carmencita bien puede esperar; España no”) la primera cuando tuvo que salir zumbando para ayudar a Millán Astray a organizar los cuadros de la Legión con mehalas marroquíes y voluntarios internacionales y la segunda cuando lo de Annual en 1921.

Ya se sabe lo que decía Mola “la bala que te ha de matar no la sentirás venir, pero todas ellas, como las cartas tienen un matasellos, una fecha y un destinatario, hay que abrir el correo”.

Con el laconismo que le caracterizaba aquel discreto oficial gallego, pequeño y de infantería, cuando recibe el telegrama ordenando rápida incorporación al Ejército de Tareas del Rif bajo las ordenes de Sanjurjo, que le saca de su “Oviedín”,  no disimula su sorna “Otra vez a torear”.

Y parte raudo a presentar batalla contra Abdel Krim.   

Las personas que se quieren llegan a parecerse físicamente.  El roce hace el cariño y Franco y su mujer, si no enamorados y acaramelados a la tontuna, debieron de sentir un amor profundo el uno por el otro. Se parecían en la sonrisa. Nunca lo dejó solo. Incluso durante las operaciones bélicas lo acompañaba de un frente a otro.  Hicieron la guerra en una rulot.

Creo haber oído decir a un periodista, José María Zugazaga, que perteneció a la Casa de Su Excelencia, que Franco el humor que le gustaba no era tanto el gallego como el de la calle Uría. Llevaba a Asturias en el corazón. Quería profundamente a esta región donde fue feliz, donde estudió a conciencia. Por eso venía a pescar aguas arriba del Narcea todos los años.

En una ocasión le preguntaron cuáles habían sido los mejores soldados de su escuadra y dio la siguiente réplica: “La guerra me la ganaron los gallegos y los moros; los navarros echaron el resto, ninguna tropa más segura que la de los castellanos, pero los más valientes no te quepa la menor duda, José Mari, los asturianos. Los de Simancas y los del Cerco de Oviedo”.

Cerca de Oviedo se sentía radiante y hasta recuperaba la buena forma física. Allí nació su única hija Mari Carmen a la que llamaba “mi nenuca” y la “morucha” por ser muy morena. Hay una entrevista que concede a Life en  abril de 1937 en la finca de los Polo en San Cucufate de Llanera.

 

 

Allí se muestra al matrimonio Franco como un paradigma de armonía conyugal. Carmen y Paco sonríen sin parar y por allí anda la “Morucha” que aparece escalando un manzano de la frondosa pumarada. Y este artículo ganó la guerra para la causa nacional. El general se metió a los americanos en un puño - he ahí la fuerza de los medios de la imagen - sacando a relucir sus encantos de seductor en los primeros años. Oviedo era el sitio donde regresaba al cabo de las campañas africanas a lamerse sus heridas, el descanso del guerrero. La ciudad lo transformaba.

Parece ser que se impregnó de esa bonhomía del asturiano de buen carácter a veces irónico y teñido de orbayus y borrinas, exponente de civilidad.

 Ni muy pobre ni muy rico. Sólo quería una vida decente, un buen pasar. Aura mediócritas bajo las torres caladas de la catedral de Vetusta. Al tiempo que una espiritualidad profunda. Los golpes que  más le dolieron fueron los que le dio la Iglesia de los obispos trabucaires como Mr. Añoveros que quiso excomulgarlo y en 1948 cuando ONU decreta la expulsión de España de la comunidad internacional merced al veto de Israel.  Precisamente, a él que tanto había hecho por Israel y que tantos judíos salvara, a él que dio instrucciones al embajador Sanz Briz para que concediera pasaporte español a todos los sefardíes de Salónica. El propio Ben Gurión cruzó los Pirineos en valija diplomática dentro del portamaletas de un coche.

Esos son zonas oscuras de la biografía de Franco poco esclarecidas o silenciadas a propio intento. Como por ejemplo sus relaciones con Inglaterra que visita sólo una vez con motivo de las exequias en Londres del rey Jorge V pero al cual admiraba por su pragmatismo y buenos modales, justo lo que a ti te falta, Paul Preston.

Era un anglófilo dentro de un orden. No tanto como Julián Marías. Pero le gustaba tomar el té de las cinco con su señora y rodeado de sus hijos y de sus nietos cual buen burgués. No le gustaba demasiado la política y leía a autores ingleses Woodhouse, Agatha Christie, Chesterton y al plomo de Azorín. Siempre dentro de unos niveles discretos de modestia confortable.

Nunca consiguió aprender inglés aunque hizo lo que pudo por reanudar aquella clase particular interrumpida en Tenerife el 14 de julio de 1936 por causa mayor. Sin embargo la figura de Franco hay que analizarla bajo la influencia británica. El movimiento se fraguó en Londres mediante los dineros del banquero Juan March y al socaire de otras trastiendas internacionales. No era él el general designado en principio sino Emilio Mola Vidal. Luego se alzó “Franquito” con el mando único. ¿Por qué? Nadie supo explicarlo.

Quedan por aclarar y por patentar los correos De Philby el gran maestro del espionaje del Circus londinense, las mañas del embajador  Lord Templewood o Sir Samuel O´Hara en Madrid y las del Marques de Santa Cruz en Londres.

 

 

Los británicos sois algo anecdóticos y periféricos al abordar un hecho tan complejo como es el de aquel estallido que fue un ensayo general para algo más gordo. A chip on your shoulder, como soléis decir.

Con semejante petulancia que nos mira por encima del hombre y que bajo cuerda revela una carencia y uno de vuestros muchos complejos de inferioridad nos habéis estado vendiendo “guerra civil” contadas por vosotros y nos despachasteis libros como roscas alcanzando tiradas millonarias que os han situado en el poder y la gloria. A ti me consta que el “Spain bashing” labróte todo un capital a ti, tío.

Cito a Hugh Thomas, Brian Crozier, Elliot, Ian Gibson y a ti mismo, habéis encontrado una mina mientras que aquí muchos andamos lampando. Esto tiene que ver con el papanatismo de nuestras clases pudientes, con su flexibilidad de vertebras ante todo lo inglés.

Nos habéis colocado la burra y, soberbios traficantes, nos la habéis vendido bien. El “English teaching” es una industria y una picaresca en la Piel de Toro que mueve cifras de diez dígitos. Para colmo, ostentáis la exclusiva de nuestra historia reciente.

A pesar de todo algunos no podéis esconder al hooligan que lleváis dentro. Al “teddy boy” de aquellos años saltados a la fama desde sitios como Hull o Liverpool que son el culo del mundo.

Vuestra interpretación de la historia es freudiana. Todo un gran problema de bragueta. En los libros hay que echarle más testosterona que en la guerra y algunas novelas hay que escribirlas con el clítoris como hacen no pocas novelistas inglesas que remedan algunas de las pánfilas nacionales que montean por nuestros periódicos y que de una navaja en la liga han pasado a ser rosas insatisfechas.

“Please no sex. We are British” era el título de una comedia de los setenta.  Sin embargo aquí como se ha perdido el pudor el mundo gira en torno a los tamaños, las pesas y las medidas. Tengo entendido que la honra no la llevan los hombres y mujeres en las partes menos nobles de su fisiología sino en la mente y en la corazón. Y Carmen Polo de Franco Martínez Valdés era una asturiana de pro mujer de honor como lo era su esposo, el de Dar Akoba y Acila, el del Gurugú. No se explica cómo sobrevivió a aquel tiro mortal de necesidad que le perforó el vientre. Tampoco sé si tal percance influyó en su capacidad reproductora aunque dudo que afectase para nada a su higiene sexual.

 

 

De lo que sí estoy seguro es que los cojones, como piensas tú o la Fallaci, y nada se diga de doña Magdalena Albright, la que bombardeó Belgrado la noche de Pascua y que no sabía decir otra cosa en español, a question of balls, no los llevemos los hombres donde los animales. Cuelgan de otra parte.  Tanta obsesión fálica es subliminal síntoma de vuestra impotencia. Sois flojos. Y Franco  tuvo un par de pelotas. Eso decían los moros de las cabilas mirandolo como a un dios que tenía lo que hay que tener y “baraka”. Muchos le adoraban  como si fuera un profeta. Y también los tuvo en abundancia para hacer feliz a aquella mujer, a la asturiana. ¡Ya quisieran muchos!       

 2 de octubre de 2001

ANTONIO PARRA, periodista y escritor.

 

 

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A LETTER THAT NEVER HAD AN ANSWER PERHAPS IT WA A DISHEVELLED IDEA LIKE MYSELF SORRY ABOUT THAT

 1 de noviembre de 2006

 

Dear Suzanne, Over dinner today Cris made me cry. We were talking about Helen and she said “poor Suzanne, what did you do to her, dad?” ; she disarmed me. No answers. Yes it was my fault. You impressed Cristina with your conversation over the phone and she said you are very nice and sweet. It is terrible when children ask questions. I was all fidgety all the afternoon and I called twice. I thought something wrong went with the phone but realized you were busy perhaps expecting your prospective buyers never mind. I am sure you sell your property well but of course I appreciate it might be a trauma moving and packing and going to live somewhere else and adapt to a new life negotiating your retirement and pension. Many things at a time, take it easy. My heart is with you in this especial moments. That is why I fell in the temptation of the bloody phone. Sometimes I have physical need to talk to you because it relaxes me and in your mails  you sound so laconic. Of course I want to know more and more about my dear Helen. Forgive this estranged father. I hope that when you change address we not lose contacts please. Now I have been thinking about an idea all the afternoon such is well as I know I have hanged my books in Internet from an international booksellers Abebooks and the business goes well I notice I have more petitions. Today I am sending a book I purchased in London called the “Day s Burden” to Ireland, yesterday dispatched another to California and the day before to Germany. I have about two thousands and odds books in stock and I can conduct this business from home it keeps me entertained and fit and also I liked since I think I am a bit of connoisseur and you know how much I love books and also I know you do as well as you have been quite an extensive and prolific reader. My proposal is this – perhaps books I dont know could unite us again for Helen’s sake if life and events since there is always a gap between expectations and achievements did us part- we could earn money by selling books through Internet. All you have to do is to make a catalogue or put down a list of the books you have read  get rid of and want them on the market and transfer it to me via email and I hanged in my website if I have a petition I mailed you and sent the money of the prize of the book postages and every thing. The description is like this:

1- Name of the author in capitals

2- Surname after coma

3- Title

4- Publishing House

5- Year of edition

6- Some particulars of format like soft or hard cover (skin) characteristics of paper

7- Conditions of the copy

8- Prize in dollars or in pounds.

For me it is like manual work. Keeps me out  mischief and of my broodings and also I can earn some money. I remember when I was in London I used to visit often Portobello and the flea markets. Well you told me you have books in cases. Dont dispose of them please. Helen likes books? If she does please tell me. It could be a good business for her spare time. I dont know I hope I have not proposed an infuriating or mad idea. Things here are quite smooth although the political situation is a disaster and very hard for me to put through but we will survive and my taxonomy from now onwards should be never complain I know I am grumbler but very strong and stubborn. They bend me but they might not break me. How sweet Cristina how full of commonsense. I am in a quagmire since I dont know what to do to approach our Helen. Will she like to accept to come over here for Xmas? My wife is better since I have been nearly five weeks in the  band wagon. She didn’t let me to go to Fuentesoto since she knows me and the bodegas or cellars with the good wine of the Ribera del Duero are a danger for me. Poor Silvino I did not go to put flowers in his tomb but I have had him all the day  in my mind and also you parents. They are all together now. Please I am anxious to gather news about Helen and also how is it going the selling of the house. I dont understand why Rog is also packing up. Please dont disaggregate, stay together perhaps you want to be near Helen. The babies ok? Those little things could be nuisance . How maternal she is and professional. Tell me more things about her what she likes how are her friends. I see the telly and London is as bad as here full of aliens and Islamites they might be good people I dont deny it but why they dont adapt themselves to our way of life and drop the chador and the gurka and the veil or what we call here because this country was Islamic for eight centuries and some of the Arabs tradition endure the griñon or almaizar. I hope that this melting pot comes out without conflict but my Henar frightened me when she said  today she wants to give birth to a black baby and better twins gosh I nearly had a shock. I would accept it of course we are all sons of God but it is a pill hard to swallow if she marries a Muslim and takes my child to his harem. If God forbids but I am full of cobwebs and in the doldrums and that is why sometimes I want to talk with you. I cant talk to my wife she says I am burnt out case and she says I look like Buda my looks very deteriorated but I can say I have been a good breadwinner and provider I didn’t keep anything for myself since I am a bohemian and generous coming from a very peasant family but I pushed myself through in life. A pity I couldn’t fulfil my dreams of a literary career. The whole planet has changed and readers are not interested in beauty feelings or aesthetics considerations. Everything has become venal and subjected to market forces. No place to a humanist like me. Still I keep a job and my marriage although it is quite on the rocks had gone to worse patches than now in the past. It was a mistake to get married again out of despite I think sometimes but others seeing the nice family God has given me hold other considerations that I have written a good book with crooked characters and uneven lines. Anyway Suzanne Tony was only a philosopher a dreamer. Should have become a priest but the bishop should have the hell of a job with me always running after the ladies. Please consider my proposal. What do you think about the idea of selling books in partnership with me. That is why I wanted to ring you up. Write as soon as you can and please become a little bit more explicit my lady Suzanne. I always will love you until I pop off. You were a miracle a dream I never thought you were real. That was the trouble. Look after yourself and send my Helen tons of kisses and love and support. I am still scared to talk to her.

 

Your faithfully

Antonio Parra