NOVELA GENIAL DE UN ASTURIANO UNIVERSAL Posted: 22 Oct 2018 03:59 AM PDT TROTERAS Y DANZADERAS DE DON RAMÓN PÉREZ DE AYALA   Me hundo en la lectura de las Troteras y Danzaderas la genial novela del gran escritor ovetense Pérez de Ayala. Aunque publicada en 1913 mantiene una perenne actualidad. Los españoles de aquel entonces son una fotocopia de los de ahora: crisis política. Amaños, engaños, troteras y danzadoras, crónicas de bailar joder y ver, escopeta nacional, puterío, miseria moral, envidias y contubernios. Este panorama descrito con la gran prosa clásica del gran Román que sabía casar palabras con la eufonía de los clásicos (su aprendizaje del latín con los jesuitas y esa sofrosine o impavidez de su elegante prosa marcó su carrera literaria) yo creo que es uno de los mejores del 98, poco leído y menos estudiado porque tiene una obra hecha para paladares selectos pero sus dictámenes van a misa; este es un país donde la política se entrevera con la picaresca. La clase política ejerce su misión con criterios personales y no para el bien común. No m e digan que ese reformista de la Coleta el hombre de la CIA que se las da de comunista aspira al bien común. Quiere enriquecerse. Es un descamisado una flor de jara. Lo mismo puede decirse de ese Perico de los Palotes causa de nuestras desventuras que llegó a la Moncloa mediante trampas. Afán de poder y de presumir nunca de servir al prójimo estos tíos que se dicen progresistas y buenistas. El Pedro Sánchez es un cabeza gorda, un extremeño de Cáceres qye quiere ser el Orlando furioso. Y esa ministra portavoz que gracia me hace con sus andares de pajaritos entra en la sala de prensa más derecha que un huso orgullosa y perdonavidas pues por lo visto Dios es de Bilbao. A doña Celia no le cabe un piñón por el culo. Panda de macarras troteras y danzaderas, el titulo lo toma del Arcipreste de Hita, de la política. Que lean a don Ramón Pérez de Ayala con su humor ovetense y su gesto republicano. El creía que Ortega era un cabeza cuadrada al que no le cabía su filosofía en la cabeza, el clérigo don Jovino un abusador de monaguillos, Benavente un marica y García Sanhiz un charlista valenciano que decía ché a cada paso. El ministro de turno Amós Salvador se beneficiaba a sus secretarias en el salón de los pasos perdidos y así sucesivamente ESPAÑA MI NATURA

VERSOS PERVERSOS Y MAS VERSOS Posted: 22 Oct 2018 03:28 AM PDT LLUVIAS DEL 97   DIJO UNO: DE Santo Martino a san Clemente Neptuno saca el tridente Y puesto que en vísperas del Desastre nos hallamos Nos anegamos En agua y sangre nos bañamos Los cielos estallan en gritos de agua va Derraman las nubes sus cantaros Convertidas en Danaides He aquí en el mar astur A las gaviotas transformadas en náyades Derraman los cielos sus linfáticas orzas Estalla el viento en vuestros rostros Este tonel pide vino El agua para las ranas Dejad que los niños se acerquen a mí Y hablemos todos de Lady Di O Britannia rule the waves Reina por unos días Baodicea para un mundo nuevo Que rueda fragoroso por las sendas De internet Mañana de noviembre BUENO VA Y yo me hice un siete en la chaqueta Estibador de libros soy Afiliado al sindicato virtual De la letra impresa Acariciando voy las veinticuatro redondas blancas Dándole a la tecla Chocando contra un mundo brutal Que hace befa de mis desvelos Que pone oídos de mercader a mis advertencias Las furias me miran fulminantes Una mujer se ha hecho rayo Me cercan las furias Me amamantan las harpías Pues claro hombre claro Me conmina retadora Mujer tu tienes la culpa De mi mala suerte Malditos mercadillos Me cierran el paso Los conserjes galonados Que son los zares de la puerta Carrera de ratas No tengo la formula mágica Del Abracadabra Virgen negra de mi estancia Beso el icono bendito La angustia me sube alma arriba Saturno siempre regresa por navidades Vuelven las trifulcas y abandonos Los arrepentimientos De las negras memorias Y los malos pensamientos Que van cantando un niño ha nacido Brama el viento en Nicaragua Y a este huracán oh paradoja llaman el Niño Reunión en la cumbre de las superpotencias Bush recibe navegando en un barco Aguas de Malta la cabeza de Holofernes Ha caído la Urss despanzurrada     BAD THOUGHTS Again here we are the devil Bad thoughts and wrangles in the morning The torn of a jacket The zerissen life of your  loving memories Misery and despondency And the hellish unlove full of remorse. You live in a gaol of torture, my friend But there are good books looming ahead Under the November sun To dissuade hatred and suspicion I make a spell with a bunch of your smiles Going round roundthebouts of memories The big bombers B52 are flying full blast Taking the rump We may deserve that The ostrich buries his head and feather under the sun       Normal Mailer Picasso So what? Goodbye To all that       FRANCISCANO   Francisco hermano De la flor Y de la muerte Paladín del amor Que nadie sabe do está Pero ahí crece Con un cordón humilde Vences La afrenta y el fracaso Hoy septiembre Es día de las llagas 17   Trovador del viento Cantabas al hermano frío Y la hermana nieve te saludaba Venciste al lobo Que ululaba en tu mirada   20 de noviembre 1997       BLANCAS Esta noche brinca La esperanza Entre mis teclas Confío en la luz Amanecida Redonda y blanca Hito en el camino De mi escritorio Marco de la puerta Lumbre que alumbra La noche hacia la casa Fulgores fugitivos Cabriolas y quimeras       PETROGRADO San Petersburgo Es ciudad música Y arquitectura Noches blancas Infernal literatura Un pentagrama de Mussorsky Sabiendo a vodka Se mecen los fuegos en el tornasol Iridiscente de tus cúpulas Petrogrado letanía del agua Canto de diáconos Ciudad mística y pecadora Santa y asesina Por tus calles merodean Los palomnikis[1]peregrinos de Dios Y rezan los yurodivis[2] El canto del Gospodi Un querubín vigila las aguas del Neva Desde el campanario de la catedral de Isaac     DIA DE ADVIENTO   El cojo de Mamblas Pierna cercenada por un obús en Brunete Era el primer día de la batalla Se acerca a mi tenderete Cantan al Cristo muerto las nenias En lo alto de la iglesia de las Angustias Los muertos de Brunete Montan guardia Se apagaron los luceros Laurentino Caballero mutilado Toda su vida laboral Sentado en la taquilla del metro Como mateo en su telonio Le dieron el puesto Cuando se jubiló Fue para la residencia Dijo que había una monja asesina Que quiso envenenarlo Hay en su mirada Furia de revancha Perdió la guerra y la pierna Entre cantos victoriosos Me profetizó que se acercaba un tiempo de espinas En Arévalo tomé con él  mi cruz para subir al calvario Lloraban aquella tarde todas las piedras del Gólgota

ME CONMUEVE ESTA FOTO

 Me conmueve esta foto. En ella aparecen  muy queridas para mí. Está tomada en la alcaldía de Evesham una villa medieval inglesa adonde yo acudí a un campo de trabajo como recolector de fresas y ciruelas hace ya muchos años, en 1964. Hermosos prados, iglesia gótica y el río Avon que es el río de Shakespeare. Vueltas que da la vida. Mi destino se fraguó en Evesham. Allí se reunieron los Heagertys y los Hughs un clan de irlandeses, galeses e ingleses. No puedo expresar la emoción que siento al contemplar esta foto. Dios perdone mis pecados y dé a todas las personas que aparecen en la instantanea larga vida y buena salud.

martin borman

 

MARTIN BORMANN Y EL DIABLO

Posted: 03 Nov 2018 10:00 AM PDT

MARTÍN BORMANN

 

 

 

El mundo fue creado por dios pero es gobernado por el diablo. Así lo creía Lutero cuando compuso un himno que aún se canta en las iglesias protestantes “und wenn die Welt voll Teufel wär”. El ex fraile agustino nos previene en sus estrofas contra la venida del reino de la Bestia Das Reich. ¿Qué Reich? Lo cita Martín Bormann el gran secretario de Hitler en sus cartas a su esposa Gerda. Estas epístolas unas trescientas desde enero de 1943 hasta el 2 de mayo de 1945 son un referente para conocer el mundo de miedo y de intrigas que acompaña al hundimiento del régimen hitleriano. Fueron escritas en medio del estruendo de los bombardeos aliados contra la Cancillería. 

La metralla abría embudos en la Wilhemstrassse y sembraba de cristales rotos y de polvo las habitaciones y pasillos de la Cancillería. El mundo en manos del Maligno. Lutero lo había previsto: “Os podrán arrebatar vuestros campos y propiedades, violarán a vuestras mujeres, se llevarán a vuestros hijos pero el Reino, das Reich, siempre será vuestro. Es el ocaso de los dioses”. Estas cartas deberían ser orquestadas con música de fondo de Wagner. Las escribe el hombre que más cerca estuvo del Führer en sus últimos días: “una victoria de los bolcheviques y de los americanos no sólo significarían el exterminio de nuestra raza sino también todo aquello que creó nuestra cultura y nuestra civilización. En lugar de música regional y canto gregoriano las masas bailarán al ritmo del jazz y el rock se convertirá en el opio de las juventudes. El arte de la literatura y de los valores estéticos dará paso a la pornografía. Escritores y periodistas que se desvíen de las directrices de la verdad oficial proclamada por el Poder serán proscritos o asesinados. El triunfo de los judíos llenará la tierra de tiranos porque en el alma de todo judío criminal hay un déspota, y un inquisidor”.

 

Fluye la pluma del edecán de Hitler contando cándidamente lo que acontecía en su entorno mientras el régimen se derrumbaba. Los rusos habían cruzado el Oder y se encontraban a las puertas de Berlín. Venían destruyendo, incendiando, violando, asesinando. Se escuchaba la macabra música de los organillos de Stalin. Teufel. El diablo moraba en Cantillana. Confidencias a su legítima que le había dado nueve hijos. Gerda se sentía tan nacional socialista que no temía a los “cuernos”;  incluso aplaude la decisión de su marido de tener una querida. Hay que hacer hijos para el Reich. Martín esperaba los paquetes que le enviaba Gerda desde Munich pero con frecuencia estos no llegaban. Las vías férreas estaban cortadas. El gauletier debía de tener problemas con la bebida y se jacta en bastantes de sus misivas de no haber probado una gota de alcohol cuando todos en las reuniones de la cancillería estaban borrachos. El estado mayor bebía para olvidar. Se vivía angustiosa y peligrosamente: “Tenemos un auto tanque que nos proporciona agua para cocinar y para lavarnos. Los carros de combate rusos rodaban hacia la Puerta de Brandenburgo después de haber entrado en Budapest a sangre y fuego. Dos divisiones perecieron en Hungría y de nueve mil hombres sólo sobrevivieron apenas un centenar… en Budapest el gauletier se ha suicidado… muchos en Berlín comienzan a estar nerviosos en vista de las atrocidades cometidas por los soviéticos. Esto no es de extrañar pero es de deplorar. Los de Stalin se comportan con nosotros como bestias infernales”.

 

En 1945 Acababa Bormann de cumplir 45 años. Le dice a su esposa que sueña con regresar a Meckleburgo cuando acabe todo esto y dedicarse a la agricultura, recorrer los caminos rurales, escalar montañas. Gerda acababa de parir mellizos. Moriría en Viena en 1946 arrepentida de las creencias anticristianas del nazismo. El hijo mayor de los Bormann se ordenaría sacerdote jesuita. El gauletier hombre sencillo aunque descrito como brutal por otros miembros del círculo mágico — Goebbels, Himmler, Speer, Eva Braun — se transfigura en sus profesiones de adhesión a Hitler. Era un hombre sencillo, perfecto burgués de costumbres rutinarias, algo posesivo e inseguro, preocupado por adelgazar e inquieto a por su salud a causa de la vida sedentaria. Encabeza las cartas a Gerda con registros como “corazón mío” o “mamaíta”. Escribe con clarividencia, puntualidad y sin pretensiones librescas. “Me parece increíble que un puñado de judíos haya transformado el mundo sumiendo a Germania en una guerra de exterminio. Luchamos contra tres potencias que en realidad se engloban en una sola. Son las tres caras de la bestia sin rostro: Wall Street, la City de Londres y el Kremlin”. La primera guerra mundial fue el primer triunfo mundial del sionismo que hundió a Alemania. Le faltó saber que los judíos alemanes y suizos fueron los que auparon a Hitler al poder. Las misivas son cartas de amor y un dietario en el cual resplandecen las confesiones de un burócrata hastiado de las intrigas del círculo mágico del gran jefe (el odio y las prevenciones contra los militares de Bormann se exacerban a resultas del atentado fallido del 20 de julio de 1944 del general Stauffenberg que puso una bomba debajo de la mesa de la presidencia desde donde debía hablar el Führer) que añora la vuelta a un lugar de provincias en Sajonia para dedicarse a la vida del campo con su mujer. Lo que nunca pudo ser. Martín pereció en un enfrentamiento con los rusos cuando trataba de abrirse paso en una fuga hacia Berlín. Nadie encontró su cadáver lo que daría especulaciones de todo tipo sobre todo que se había refugiado en Argentina. Teufel. La hora de la bestia. Martín Bormann luchó contra el diablo. Perdió la pelea.