austria suspende el tratado de Shenhen. Cierra el paso a los refugiados. Algunos serán expulsados

HOY SAN ANTON LA GALLINA PON

Hata san Antón pascuas son. La ortodoxia celebra la fiesta del bautismo de Cristo y nosotros llevamos a nuestros animalitos a que el cura nos los bendiga. Yo tengo un burro que es tan elocuente como la burra de Balaam. se entrega a sus filaterías programadas, parece que le dan cuerda y se llama "Catalán". Es dócil pero testarudos, mira derecho y sus coces son implacables, se escucha su rebuzno implacable cuando huele a la hembra a cinco kilometros. Es de buena casta y en el pueblo de Tejares donde habito dice un capador que es el mejor garañón de toda la comarca, sería un crimen emascular al animal aunque ya es viejo, monta a las potras y a las asnas con facilidad, pero ya es algo viejo este pollino que ha padreado a centenares de muleto por todo el concejo. Debe de gozar de las bendiciones de san Anton. Hoy las gallinas tambien empiezan a cacarear los dias son más largos y las gelidas lunas de enero lucen firmamentos de plata. ¡Viva san Antón! Matemos el cochinillo que nos dará buenas tajadas y podremos comer bocatas de morcilla embutidas en pan bendito. Madrid tiene como una cara nueva un rostro virgen esta madrugada. Me voy para las Escuelas Pías

Cabo de Palos

GLORIOSO MIGUEL DE CERVANTES CAUTIVO DEL ISLAM E INCOMPRENDIDO POR SUS COMPATRIOTAS

CERVANTES CAUTIVO DE LOS MOROS

este es el año de Cervantes el inmortal ingenio cuyo arte rezuma sabia melancolía. Ingenio español incomprendido en su tiempo, veterano de la marina y herido en Lepanto, cautivo en Argel y en Constantinopla. Regresó a la patria por Cartagena despues de haber pagado su rescate un fraile mercedario de Arevalo, alfaqueque anónimo que lo sustituyó en la cadena. Alma de España quijotesca y aventurera, siempre a golpes con su idealismo y en pugna perpetua con los molinos de viento. EN EL CENTENARIO DE SU MUERTE TODO ESPAÑOL BIEN NACIDO FESTEJARÁ SU MEMORIA

 

 

 

 

VERSOS A MI EX

PUBLICO UN LIBRO DE POEMAS DEDICADO A MI HIJA HELEN

Estas navidades recibí por unas horas la visita de mi hija Helen que vive en Londres. Feliz reencuentro. No la había visto desde 1972 cuando me separé de su madre que estaba enferma de cáncer (creo que por la intercesión divina que no desoyó mis súplicas Suzanne Parra recuperó la salud)
Por todos los medios intenté ver a mi bebé pero Helen fue declarada "ward of court" (bajo la protección de la jurisdicción ordinaria) y se me negaba el acceso a la pequeña basándose el dictamen contra mí en abandono de hogar, lo que no era cierto.
He sufrido mucho por esta causa, en estos versos de amor y esperanza, alienta el deseo de un reencuentro que se ha producido al cabo de 43 años al cabo de muchas oportunidades e ilusiones perdidas.
El libro ha sido publicado por la editorial Circulo Rojo con gran pericia profesional y estará pronto en librerías. Si lo desean los lectores de este blog yo puedo remitirselos a su casa. Son poemas escritos hace casi medio siglos en los que se refleja el pasmo que obró en mí la Inglaterra mágica, la de Merlin y los encantamientos, cruzados y caballeros andantes, la de las catedrales y la de los Beatles que cantaban por entonces el himno de la Noche de aquel día. Fue un tiempo dorado y puedo decir que sin caer en la anglofilia pazguata de algunos españoles England made me.

¡UN CIRCO!

 

Lo de esta mañana en la Carrera de San Jéronimo parecía mucho más un circo que un parlamento. Al fin los pijoflautas, los advenedizos los hijos de aquellas madres a las que tanto amé no podían ocultar su regocijo por pisar alfombra que aquí es de lo que se trata pegando voces y cagándose en la puta España. Nuestro sino es el esperpento. Ya no necesitan preparar oposiciones. La política ahora es un chollo.

Me pareció ver en la duermevela del mañanero que en vez de señores diputados que venían a cobrar la nómina y a coger sitio lo que entraba era el caballo del general Pavía a galope en el hemiciclo pegando brincos.

¡Dios que espectáculo! una madre de la Patria daba de mamar a su bebé en el escaño, sin necesidad de ama seca, porque al parecer estaba bien dotada de buenas ubres. El infante tiraba con avidez de la teta mientras sus compañeros de bancada decían riéndole las gracias y los pedetes al rorro:

▬¡Qué rico es! ¿Cuánto tiempo tiene?

▬Seis meses

▬¡Salud y república!

▬Tan chiquitín, y ya me lo metéis en estas vainas▬ murmuró entre dientes un miembro de la leal oposición

Mientras uno de los jóvenes diputados de Podemos que tiene una cabeza difícil y aspecto de sietemesino levantaba el puño en alto. Salud y república, compañeros. Mister Churches el Coletas se despachaba con otros gritos amenazantes. Algo vale que el descamisado lucía una camisa azul proletaria que a mí me hacía recordar viejos tiempos. Don Rajadizo el Mirifico quiero decir don Mariano Rajoy alias don Tancredo hacía puñetas en un rincón y hablaba de enjuagues y de consensos.

El nuevo presidente de la Cámara estaba encantado de haberse conocido. Pedro Sánchez pese a su nombre tan unamuniano no puede evitar su aspecto de niño litri algo tarugo.

Y la “Mini woman” a la que llaman la vice buscaba a alguien entre los corrillos.

Doña Celia Villalobos no podía disimular que es una inútil metiéndose por todos los sitios. Ella es de las funcionarias de toda la vida que pasan sin llamar.

Hoy me acordé de un cuento de Clarín en el que lloraban los dos leones que montan guardia ante el estilóbato del palacio de las Cortes. Uno se llamaba Benavides y viene de las montañas de León y el otro menos berroqueño pero con la garra firme y muy tieso fue esculpido con el bronce de las balas de las guerras del Rif. Las dos estatuas no podían disimular el enojo y la tristeza. El parlamento hoy era un circo lleno hasta los topes de demagogos sin elocuencia que no saben hacer la o con el canuto. Sus señorías ya están aquí porque han venido. La vera efigie de la estupidez sin señorío.

El país al que yo amo no se merece esto. Son unos trepas. Bien puede liarse la gorda y esto lo digo sin dármelas de profeta. Ya anuncié en su momento que esto puede acabar como el rosario de la aurora… The rain in spain falls mainly in the plains. (La lluvia en España vierte sobre la llanura, según un adagio que los escolares ingleses aprenden en las clases de fonética). Esto es un trabalenguas

YA MARCHÓ DIADIA MOROZ

BUSCONES Y BUSCONAS

EL BUSCÓN ENTRA EN MADRID

 

Don Pablos cobrada la herencia que le dejara su difunto padre el barbero (afeitaba barbas rapaba bolsas) y habiendo hecho un corte de manga a su tío el verdugo del que se fue sin despedirse al cabo de una comilona antropófaga cosas del hambre pero en este capítulo se narra cómo se mete de adobo al que hicieron cuartos hubieron de meterse los comensales una cántara de vino para que pasaran bien los pastelillos de carne dudosa él no lo prueba y observa cómo los que comensales de la merendola acaban andando a gatas de la zorra que cogen. Pues lo dicho se presenta en Madrid sin coger el busvao y entra por las Rozas donde en una posada traba conocimiento con un hidalgo de gotera de los que que se espolvorean la barba con migas de pan salen a la calle y van paseando muy dignos haciendo ver a sus semejantes que comieron… llegó a aquella insigne villa gomia de tantas sabandijas que como una dellas le recibió y amparó en sus muros”  después de referirse a la hospitalidad del rompeaolas de las Españas que a todo el mundo acoge cuenta el autor que su personaje entra en la capital por las rozas subido en el carro de un arriero. Catalina y Aldonza se llaman las mozas del mesón. Vestían mantellinas de Segovia basquiñas y otras galas de fregatriz. Vienen de todas partes en busca de fortuna los famosos paseantes en corte que rellenan páginas y más paginas capitulos y más capitulos de la literatura española. Quevedo los llama pretensores. Ellos son preservativos del buen ánimo (lo de preservativo es una palabra degradada en sus tiempos tenía un sentrido místico) acudían a la sopa boba de los conventos y por el enverano bajaban a la pradera de San Isidro  a bñarse ellos en cueros y ver bañarse con el mismo traje a las hijas de Eva a bailar la capona y a comer las rosquillas del santo. Por atavío ropones de veintisodseno calzas y ropillas capa terciada una sotanilla de paño segoviano estudiantes y clérigos. Algunos se van a vivir a los mesones de la calle Majadericos como la Niña de los Embustes otros buscan albergue en la posada del Peine. Por la calle pasan aguadores y letrados buhoneros freanceses vendiendo acericos y alfileres dueñas con la cesta camino del mercado de la Cebada muy atalajadas. Ya llegaron las mozas de partido irlandesas y las amas secas gallegas y asturianas, un fraile  arrea  su mula por la costanilla y acaba de llegar a la corte un arzobispo nada menos que el nuncio de Su santidad con una reata de coches y palafrenes entre grandes reverencias de lacayos idas y venidas de la guardia noble. Unos vienen y otros van. Algunos hacen la jera para siempre. En San Ginés hay lutos y ropones. Se celebra el funeral por una dama principal pero hay un bautizo en san Sebastian y por la puerta de san Martin sale una boda. Vivan los novios. Llegada la tarde los amantes acudan a la reja de sus adoradas para dar Martelo y palique. Viene la ronda y un farolero a voz en cuello grita a voz en cuello lo de las doce y serena. Un poco más allá subiendo Montera y a favor de las sombras dos caballeros embozados se baten en duelo por una mujer. Uno de ellos es traspasado por el florete del rival y al caer pide confesión. Se escucha en San José unas lúgubres campanadas. Es el toque de ánimos. Unos hacen la jera otros aparecen unos vienen y otros van. La rueda de la fortuna se mueve sin parar. Movimiento perpetuo. Risas y llantos. A unos les va bien a otros mal. Y de los escarmentados se hacen los arteros. Quevedo en esta gran novela picaresca pìnta las costumbres a la tremenda pero todos los pasajes todos los capitulos esconden intención moralizante. Describe las mañas de la tercería refleja el doble rasero  de curas hipocritas monjes vagabundos afluyendo a su prosa “ujn diluvio de razones y una tempestad de señas”. El arte conceptista de don Francisco de Quevedo y Villegas exhibe borchazos tremendistas que dan lugar a un cuadro del siglo XVII en negro trescientos años antes de aparecer Goya. Lo goyesco lo quevedesco lo esperpentiuco son colación razonable. Un escritor se revela por su lenguaje la particularidad de su estilo la manera de acopiar datos y por el “palabrero”. Ahí la pluma de este madrileño alcanza cotas inalcanzables. Demuestra cómo el castellano bien manejado puede ser un gozo estético. En la estructura del relato corto y punzante hay parataxis. El cuento se proyecta hacia un objetivo concreto sin disgresiones de una forma punzante. Es como si el autor manejase garfios o azotase con los gatos de la caricatura y de la risa tanto al lector como a los personajes. Lo que resulta es un trozo de viva. Páginas inmortales. Quevedo nos presenta lo que en España no muere nunca historias mejor o peor hilvanadas algunas cogidas por los pelos otras  cohesivas pero inmortales. El Buscón es la crestomatía ambiental de la mentalidad de una época sin talante trágico sino humorístico con una gran sinalectica o prosa descriptiva bien calzada con botas de siete leguas parrafos en los que se pone el caballero de las espuelas de oro las cachondas que así se llamaban entonces los pantalones sobre los que iban las botas de montar. La razón de ser el leitmotiv del Buscón es el hambre. El sexo se sobrentiende o hay que echarlo de comer aparte… “que nunca nos enamoramos sino pane lucrando; las damas melindrosas por lindas que sean entre nosotros están de más y así siempre andamos en recuedta de una bodegonera por la comida, con la huéspeda por la posada, con la que abre los cuellos por el que trae el hombre nos almidona nos plancha y nos lava… pues comiendo tan poco y bebiendo tan mal no se puede cumplir con todfas”. Si te abres de rodillas se verá el ventanaje y aquí conviene disimular. Entre burla y juego empedré la faltriquera de mendrugos-

EN EL NOMBRE DE ESPAÑA

SAGUNTO

 

Huyendo de la realidad que me circuye vuelo a Sagunto en las alas del pájaro de la imaginación que me transporta hacia los paisajes de mi infancia vía de las páginas gastadas de mis enciclopedias escolares hoy arrinconadas  por los nuevos esbirros de una cultura que profanan cementerios cristianos y tronzan cruces y tumbas en Jerusalén. Esos criminales que lo perpetran están sedientos de sangre y desconocen la historia. Sagunto nombre de heroicidades y de holocaustos. Un pueblo entero en armas que prefirió arrojarse a las llamas antes que rendirse al invasor.

Primero contra Roma después contra Cartago. Aquí quedan las ruinas testimoniales y la piedra donde Amilcar Barca pronunció el juramento de odio eterno al invasor foráneo. Sagunto, capital de la Edetania, es símbolo de la furia española. Luego han borrado su nombre de los libros. Otro holocausto, holocausto de la memoria, que no es prudente citar, pero vamos a ver lo que pasa. El año 216 Sagunto fue sometida a cerco por Aníbal.

Mil veces sitiada y hostigada con catapultas, helepolis, arietes y otras máquinas de asalto, mostró su rostro indomeñable. El cartaginés tenía prIsa por pasar los Alpes para ir a hostigar a Roma pero esta pequeña ciudad del imperio se le interpuso en el camino. La ciudad cercada no capituló y sus moradores se inmolaron en una hoguera antes que claudicar. En la inmensa pira sucumbieron hombres, mujeres, ancianos y niños. Un holocausto. Prefirieron la muerte a la esclavitud. Todo un paradigma para las tribus diversas y conversas que relinchan, gorgoritean y regüeldan de comodidad y pasividad en la España citerior y ulterior. No quieren saber nada de la llegada de los bárbaros. A estos las guerras púnicas les quedan muy lejos pero la pella se viene. Se entregan a los placeres de la mesa y el vino, se desparraman indolentes ante la caja tonta para ver los morros siliconados de la Belén Esteban mientras escuchan el griterío de las vecindonas mediáticas. Depravación y puterío de sietemesinos con coleta y de ese alcalde de la heroica Gerona que es hijo de un carnicero y larga sus gargajos contra la España. De la Pili de Rahola mejor no hablar. Pronto se van a cagar de miedo cuando vean al carnero de la legión por las Ramblas. El honorable Pujol, un ladrón más con sus compinches desde luego, irá a la cárcel. Sagunto es un nombre inefable que no conviene olvidar. Aníbal lo tuvo crudo. Sucumbió, tras vencer en Trasimeno, con sus elefantes en la batalla de Zama, y Roma quedó indemne para siempre del furor cartaginés y su odio africano, gracias a Escipión un genio de la guerra del ejercito imperial. Fue  Anibal, el hijo de Amilcar Barca, un yihadista para que nos entendamos a la antigua. Conviene recordárselo a los desmemoriados.

Los ortodoxos asisten a la misa de Navidad en la Catedral del Cristo Sal...

impresionante misa de navidad en Moscú

https://www.youtube.com/watch?v=2i9G-VJEDRk

el papa francisco y hugo wast

ORO, 666. el papa Francisco y Hugo Wast. ¿Encuentros entre cristianos y judios tras los desencuentros de veinte siglos?

este blog defiende la unidad de España y a su cultura

 

PUTAS TURCAS

HACE DIEZ AÑOS EN NAVIDADES YO TUVE UNA VISIÓN. A RAJOY LE PARTIERON LA CARA. Y EL HONORABLE PUJOL ES UN HONORABLE LADRÓN. EL MONARCA ABDICÓ. OJO CON LOS PROFETAS DE ISRAEL

 

INCENDIOS MENTALES

 

 

 

 

 

 

 

Mis incendios mentales me llevaron a controlar los vientos, domeñar las aguas pero nunca podré cabalgar sobre el tritón de las maldades humanas las traiciones las estafas, el puterío turco a renglón seguido las mafias rusas ¿y quien hay detrás de  estas mafias que han convertido mis Españas en país de acarreo paraíso del delincuente? Cargar en Castilla para descargar en Flandes. Nos la llevan. Estamos haciendo las diez de monte. El enano funesto, el viejo enemigo, se ríe a carcajadas. Es el cachondeo de siempre y aquí nadie hace nada. No mueve un dedo. Es tu problema, tío. I am on my own. La nómina de fin de mes lo demás nada.

 

 ¿Qué madre parió a los bolcheviques? Homúnculos de narices ganchudas caftanes talares ojos de fiebre que se deslumbraron por las treinta monedas de los campos de Haceldama. Y se desparramaron por el mundo, errantes, tramando conjuras, costeando guerras propalando mentiras. Todas las mañanas le dicen al  diablo:

 

-Oh rey del mundo aquí te traigo tantas almas.

 

 La maldición sigue perenne. Acantean, en sus ojos la misma saña de Judas que es de su raza, al crucificado pero Él dijo cuando yo sea elevado a la cruz todo lo atraeré hacia mí.

 

-                         No sufras, diacono, yo te elegí, yo te conferí el sacerdocio de Melquisedeq. Clama no ceses.

 

 Las palabras del Santo de los Santos me cercioran en mis angustias de muerte. Los pontos, los nereos, los glaucos y los hijos de la furia de Poseidón abrieron sus pulmones. Pasa de pronto la ninfa Egeria pero no es más que un espejismo de consolación en medio de las noches de alcohol cuando te picó una serpiente ojos de víbora y palabras de mujer la cabeza apepinada, una fregona en una tasca que observa a la clientela dende su cocina-cuchitril, hija de Bellido Dolfos, de Zamora la bien cercada, una Euménide que no sabe leer, el pelo corto que trajina en los fogones de Helgoro. Allí celebran sus reuniones todos los hijos de la gran puta, echan las cartas en inanes aquelarres ni quito ni pongo rey, insufribles personajes y Eolo tomaron el nombre de Manolo y es el tabernero carnudo capón marida de la ínclita Leonor Euménide que le habla con reverencia y voz de pito.

 

-Una caña por favor.

 

-Que sean dos.

 

Pasan transeúntes despeados y desorientados jubilatas que no tienen donde ir y por la avenida de Reina Victoria ya no bajan estudiantes. Quedan los bulevares y algo de ilusión. Las ratas se han subido a los cajones y anuncian la gran desolación. Una cañita de cerveza. Por favor que sean dos. Un pincho de tortilla y un arenque no pueden calmar el hambre ni la sed de amor. Hay que dejar hablar a lo-s perversos.

 

Juanito Madrazo, cuando la Leo Euménide lo insultó y le dijo que sus hijos no eran suyos sino del lechero, estuvo a punto de sacar la charrasca.  Pero la poderosa no la sacó. Hubiera caído en su misma trampa. La navaja le tembló en bolso pero no abrió el alfanje. Hubiera hecho justicia allí mismo. Le hubiera cortado la lengua al áspid. Nerea vino y lo sacó del Helgomar y de menudo lío lo libro pero escupió el Juanito odio eterno a los paletos que montan chiringuitos infames tupís comidas caseras mesas de formica incómodos espacios. Que se vuelvan pa Zamora estos cabrones.

 

 Los confines de los mares son inabarcables y tú oh alada ninfa estás más allá de mis fuerzas. Quería dormir aquella tarde de julio y sumirse en un cielo de linfa y descender hasta los palacios donde habita Neptuno pero en lugar de eso, el vino derramado y con unas cuantas cañas al coleto, buscó las derivaciones del Babilonia donde un sultán aparecía rodeado de huríes a 50 euros la copa. Putas turcas a las que ya él no conseguiría hacer felices pues se le había acabado la mecha y tenía la pólvora mojada. Ah Madrazo, vida, ya no puedes conocer la gracia de dios pero crédulo incitó a una y las otras cien se invitaron, le descuajaron la cartilla. Corrido y confundido por la gran estafa bizcó hacia las querencias de la madrugada deslumbrado por la luz cadavérica de las farolas de neón. El amor confidente de un beodo es una farola.

 

 Amanecía. Las aceras de Gran Vía estaban llenas de borrachos. Bajó hasta la fuente de Neptuno pero Madrid es un mar sin olas donde naufragan todos los marineritos de agua dulce del mundo todos los impostores. Putas. Putas.  Putas. Putas garitos y tabernas.

 

En su juventud un polvo costaba tres pesetas en el Cerro la Plata con las viejas cantineras de la legión que servían su género en dosis de sífilis y de permanganato. Ahora las meretrices extranjeras profesaban el robo y todas exigen el condón cuando entonces se hacía a pelo.

 

 Poseidón debía de habitar en alguna parte en el fondo de los mares. Scylla y Caribdis se habían dado cita en el golfo del Retiro y allí engullían a los borrachos viejos padres de familia sin porvenir. Vio a la hidra entonces.

 

       -¿Quién es esa que tiene siete cuellos y siete cabezas?

 

       -Scylla la llaman y su hermana Caribdis es la que viene detrás resoplando con su gran bocaza de ballena.

 

       -Entonces ¿esto no es Madrid?

 

       -No es el estrecho de Messina

 

Voces daba el marinero que la muerte se lo llevaba y le ha respondido el demonio al otro lado del agua. Iba a ahogarse en el furor del güisqui de garrafón sin importarle nada su hígado. Invocó a los vientos y se presentó Aquilón disfrazado de policía municipal.

 

       -¿Qué pasa?

 

       -Que esta señorita me acaba de levantar toda mi cuenta corriente

 

       -Te han tomado de pendejo

 

       -Puede que sí pero Baco se contradice con Venus y tú creías….

 

       -Sí yo creía tantas cosas en la vida…. Historias. Ahora ya no creo en nada.

 

       -Vamos andando a la comisaría… habrá que tramitar una denuncia. Ha quebrantado la ley.

 

       -¿Qué mal hice?

 

       -Hablar con las farolas.

 

       -¿No se puede?

 

       -Yo hablo con quien me salga de….

 

       -Va; eso se lo explicará usted al juez

 

       Denuncias… denuncias. Yo lo que quiero es mi dinero que esta turca arrambló. Poco sabía Madrazo que esta es una sociedad conflictiva. Jueces y policías se han convertido en sanguijuelas. Más polizontes. Más rábulas y más incautos que Madrazo caen la lazada que les tiende su puta vida

 

El policía dijo:

 

       -¿Y de lo que te di?

 

       -Con putas y rufianes me lo fundé.

 

       -Nunca aprenderás, viejo escritor.

 

       -Estoy escribiendo una novela sobre los bajos fondos.

 

       -No seas primavera. Eres el cazador cazado y el novelista novelado. Te han cogido de primo.

 

       -Ayúdeme guardia

 

       -Yo te ayudaré pero antes habrás de aprender tú a ayudarte a ti mismo.

 

Arrellanado en el coche celular vio que le cuadraban bien las esposas y que el brete de la pihuela le iba como un guante a sus galindos porque había nacido hijo de la gleba para ser forzado ser carne de cañón y el viaje a galeras le era siempre reconocido. Los hados lo habían condenado a la poca fortuna. Irás al país de irás y no volverás, morarás en la casa do no se come ni se bebe. Para calmar su cólera por los seiscientos del ala que le había soplado aquellas prójimas jineteras de la Habana Vieja chicas que vinieron de Ghana y Angola meretrices peruleras y rusas y búlgaras muchas rusas las del Este se acordó del nombre de todos los vientos y les fue repitiendo en el furgón policial camino de la comisaría mentalmente el nombre de los vientos. Austro, Favonio, Aquilón…

 

 Boreas y Aquilón son los vientos del norte y Aquilón llega de las tierras do nace el anticristo por eso los diáconos cantan el evangelio mirando para aquilón. Es el viento sin embargo el de vuelo rápido el que marca la ruta de las águilas. Y se compagina con el Euro o viento del Este el que trajo las putas y los engaños bolcheviques. El Euro es el que eligieron los judíos para someter a Europa y a las cristiandades con sus engaños. Por eso es un viento terrible y profanador. Soplaba el viento del este en aquella noche de julio. De pronto se helaron todas las acacias de los bulevares de Velásquez. Se lo dijo al poli que le condujo a la comisaría pero el policía no era un agente del orden sino del desorden imperante. Además era el cohén protector de las putas. Se había enamorado de una rumana de la calle y decía que era su novia. Todo está corrupto pensó con horror el detenido y suspiró porque soplasen otra vez los céfiros gallegos que en España siempre trajeron el patriotismo, el que volverá a barrer a los argonautas, los sacará de sus telonios mercachifles y de sus sinagogas. Luego Favonio hará el resto de la labor. Acabará con todos los impostores y los hijos de puta y un día a doña Aguirre habría alguien que la despeluje, tronzará las arillas de la serpiente que se arrastra por la tierra informativa evoluciones y circunvoluciones de la Sienene. Invocó a Némesis. Que venga Miguel con su espada de fuego y los despeluce.

 

Es importante saber de qué dirección sopla el viento y hacia qué cuadrante apuntan las veletas. Ese fue su error. El carecer de tales miramientos y en su audacia se jugó la vida. Poco importaba aquella noche que lo desplumaran de sus casi doscientas mil pesetas que fueron a parar al turco o a los bolcheviques a los impíos implacables a sus comparsas a sus empresas de alubión. Por una vez os tendréis que quitar la careta. Yo os desjarretaré malditos. El ángel de la venganza tendría que llegar algún día y todos los Ángeles velarán por España y volverán a traer al Maestro de Justicia en esta Madrid que es Sodoma y Gomorra. Y Océano volverá a ser el dios de las aguas dulces. Se abrirán las compuertas del agua de salud y manará raudal salutífero de la fuente Castalia no esta agua pestífera y contaminada de cieno que avienta la peste porcina. Para ellos el ser humano no es más un cerdo. Un goy. Se descontaminarán los ríos y se edificarán puentes. La efigie de un dios protector en cada una de estas construcciones. Rhea y Cibeles protegerán las cosechas. Y la Magna Mater se paseará por Gran Vía en un carro de fuego del que tirará una reata de veinte leones. Yo seré el auriga o automedonte de esa carroza:

 

       -Yia… yia.

 

A golpes de rebenque echaremos de Madrid a todos los macarras, emplumaremos a todas las putas. A Dionisio le diremos que se esté quieto en sus tabernas y chiscones. Las bacanales quedarán proscritas. No habrá más Menades borrachas y los sátiros y siluros quedarán sin oficio ni beneficio porque los maridos guardaran celosamente a sus esposas. No más cuernos por favor. En la actualidad en este putiferio que es Madrid toda la licencia y todo estrago tiene su asiento. Mandaremos al Hades a los políticos. Pìncharemos a ZP con un tridente.  Ya le roen. Ya le roen por do más pecado había y allí le darán de su medicina que es la alianza de las civilizaciones.

 

A Rajoy de un puñetazo del ángel fuerte se le quebrará su mandíbula de cristal. Al caganet Puchol lo instalaran como figura de nacimiento, decorativa, y ahí se quedará para siempre adornando los diciembres por supuesto parlando catalán. Los niños de Barcelona preguntarán a las noyas.

 

       -¿Quién es ese señor que nos hace un calvo con ese culo tan grande y ese ojo tan profundo?

 

       -Hijo mío-dirán las abuelas-es nuestro “president”

 

 Al rey que no nos merecemos lo esperarán en Arévalo para destronarlo con una gran pantomima. La historia de España tendrá un nuevo pelele y su nombre irá unido al de Enrique IV y al del gran felón su abuelo Fernando VII. Cerbero se los llevará a todos y habrá una conducción solemne de monarca y de jerifaltes políticos y de periodistas a la laguna Estigia. Allí resplandecerá la calva del pedrojetas haciendo pedorretas y allí sí que no le valdrán maulas. Los magistrados serán condenados a hacer puñetas y a los jueces les ahorcarán por los cojones y a las juezas les rebajarán los humos con un tridente candente que sólo pincha en tetas y culos. Y eso por toda la eternidad. Para siempre… para siempre.

 

 Las Moiras entorno bailarán la danza de la muerte y ataránles a la comitiva Hypnos (el sueño) y Tanatos (la muerte) compañero inseparable de Eros, Castor y Pólux cabalgando el alazán de la vida y a todos ellos les dejaremos en manos de Alecto (la furia por el remordimiento) y Tisipore y Némesis administradoras de todas las venganzas se sentarán en el gran escabel. Minos les tomará la filiación a las puertas del Averno y algunos de ellos – ya veo a don Juan Carlos I dar vueltas como un pingajo en el gran carrusel- serán condenados a las ruedas de Ixtion colgados por los pies y con la cabeza abajo. Orcus o el Erkos será su morada y redil sempiterno. Su padre moraba también en los infiernos y estaban al fuego muchos papas y cardenales.

 

Pudo ver en su visión de los condenados al propio Wojtyla con una escolta de obispos y arzobispos y cardenales. Al bueno de Benedicto lo habían enviado al limbo.

 

-¿Por qué?

 

-Por ser un papa que ni fu ni fa.

 

Y allí en su curia del limbo Rouco le hacía compañía con gran escolta de neonatos. Muchos niños muertos había que estranguló la Bestia en el propio claustro materno. La Iglesia oficial no supo decir no, ni se enfrentó al peligro. Apostató de Cristo sustituyó la verdad de la Resurrección por una patraña loca que se inventaron ciertos leguleyos y políticos los que ganaron la guerra y la historia la escriben siempre los vencedores como un trágala para los vencidos.

 

El estigma de la culpa les perseguirá eternamente. Se habían unido a ellos deslumbrados por el brillo del oro y del poder. Ni que decir tiene que en aquel lugar se hablaba inglés porque abundaban los americanos y los brits todos muy circunspectos y al de por junto.

 

Pero Teseo volverá de nuevo a vencer otra vez al minotauro y Filomela la amante desdichada se convertirá en ruiseñor y su canto dolorido y mañanero recordará a todas las madres el dolor de los hijos muertos.

 

En esto llegaron a la comisaría que era como una gran estación de servicio donde repostaban los delincuentes aquella noche. Era una casa con dos puertas difícil de guardar. Por una entraban y por otra salían. A él lo introdujeron en una mazmorra oscura que tenía una puerta verde y en medio una mirilla que se abría de tarde en tarde para dejar ver el ojo amenazante de un centinela con cara de pocos amigos. Al día siguiente lo trasladaron a los juzgados y una jueza lo mandó a la sombra por nueve meses y un día. Madrazo cuando le llevaban a presidio se acordó de un versículo del libro de Job que decía:

 

       -Vermis sum et non homo.

 

Sí sentía más que un hombre un gusano pero ofreció alegre y animoso su carne a la reja, contento de su martirio y de ser un verdadero justo de Israel. Había proclamado la verdad. Por eso lo enchiqueraron y lo perseguían porque era justo. En la cárcel aguardaría la llegada del Maestro de Justicia… oh que noche la de aquel día.

 

27-xii- 2005