VIVE TOUS LES SAINTS

 DON JALO GIN ARRIVE, DES IDÉES POUR FERMER LE BLOG. CELA FONCTIONNE POUR LE TURC METTRE VOTRE ÂME DANS RETORTERO ET VENDRE INFO DIE HALLOWEEN

 

Mon âme est humide et donc j'écris de ce catabulum ou zaquizami, un trou littéraire, un point d'eau et un refuge ou une écurie dans le sous-sol de ma maison, transformé en oratoire, fumoir, bureau, bibliothèque et apiarium (rucher) où je bois un doux miel de paroles de grenier. J'entends par ondes hertziennes des voix qui me parviennent de l'étranger. En quelques générations, le monde a changé au point de ne plus reconnaître l'enfant ou le jeune que j'étais dans cette grande catharsis transcendantale qui a poussé les vieilles idées dans leurs retranchements. Aujourd'hui, jour de la Toussaint, les saints ancêtres ne sont plus vénérés. Les masques Jalo guin descendent dans la rue. Cependant, je passe à l'offensive, je brûle des navires, comme Cortez, essayant de ramer à contre-courant. Où est Djalo et où est Guin ? Allez savoir. Je viens de fermer un blog qui a été pour moi pendant cinq décennies. Ce palimpseste ou journal de bord était mon aiguille vertigineuse, et aussi la barrière contre laquelle je me suis écrasé, passant sous silence l'actualité en sens inverse. Le présent est une anaphore récurrente, une lutte entre le bien et le mal. Le mauvais Poutine et le bon Zelensky. Nous vivons en temps de guerre et depuis le jour de saint Matthieu nous n'avons plus donné un pied ni une main. Nous sommes dans un état de tension. Pendant ce temps, j'ai bien fait, profitant de certaines rencontres avec Erythos pour boire le vin de la douleur et du désespoir. Dans cette situation atypique, les gentils sont les méchants, et je me demande où est la justice de Dieu, et je crie avec le Christ au Calvaire :

─Mon Dieu, mon Dieu, pourquoi m'as-tu quitté... Eli, Eli, lamma sabactani

Tout ce que j'ai appris ne sert plus à rien, j'aime ça. On dit que je suis un homme qui vit d'hier et je me réfugie dans les machinations du vieux mur d'York sentinelle dans mon embrasure en écoutant l'évolution de la rivière Ouse qui coule jusqu'au mariage de la Tamise aux vents changeants. Hier on a eu du lait, aujourd'hui le terrall souffle, et toi, Ötzi, où seras-tu ? Qu'adviendra-t-il de votre vie ? Vous avez épousé? comme moi. Et oui, je suis repassé par le vicaire, mais ce deuxième amour de substitution pour ce que vous et moi avions était une pilule amère, je me suis mis une croix sur le dos, j'ai engagé une mule aragonaise qui me donne des coups de pied tous les jours, j'ai engagé un bourreau. Au mauvais moment, parce que MJ est devenu mon bourreau. Il est devenu arráez qui m'a fouetté sur le dos avec le fouet de la honte, et j'ai ramé les sept mers à l'ombre de ce fouet qui fouette les pauvres comitres sans méfiance condamnés aux galères. C'est le sort qui attend les fous et les criminels. Je regrette ma chance, car loin de toi ce n'est pas la vie. Le destin a été cruel avec moi, même si je pense que je le méritais avec mon traitement cruel envers vous, la jalousie, les voix, les accusations mutuelles. Je vis entouré de papiers et de mots écrits. J'avais une dent sucrée pour les mots, car je crois fermement à l'axiome selon lequel au commencement était le Verbe, et les mots contiennent un morceau de ce souffle divin. Suis-je fou perdu ? Tout le monde a versé sa peau (verzipelis) Je continue à adhérer à mes principes. Suis-je un diamant brut ou une fleur d'herbe qui n'a pas encore mûri ? Calme. Le péristyle est encore dans son fourreau. Aube tous les jours. Pour tout cela, mon cri est dirigé contre les prédicateurs de rue. Les imitateurs de Fray Gerundio de Campasas sont retournés au camp d'entraînement. Ils ne parlent plus de la vie éternelle, mais des méthodes de maintien de la santé. Radio Carcamal crie contre les toxines, et Don Rafa transforme son imperméable en manteau, crie contre les dangers du cancer, l'impolitesse, la sédentarité et le manque d'exercice. Tout le pays chausse des sandales et court le long des trottoirs. La rafale d'informations nous renseigne sur les dangers du virus corona qui est devenu l'axe du système. Les pages web sont une nécrologie perpétuelle qui nous apporte chaque matin la liste des morts. Contrairement à sa prédication, je ne vais pas arrêter de fumer, peu importe à quel point ces messieurs m'ont brisé le cerveau en m'avertissant des dangers du tabac, à l'avenir, il y aura toujours un ennemi avec qui se battre. Autrefois, ils étaient russes. Quand je vivais sur l'île des morts (Staten Island), j'étais toujours au travail en écoutant les nouvelles de Manhattan Radio WW700W7. Cette station interrompait ses émissions de temps à autre. La sirène a hurlé, et enfin, la voix stupide de l'annonceur a retenti :

— Chers auditeurs, ceci est un exercice d'alarme. Attention. Attention. S'il s'agissait d'une véritable urgence, nous leur donnerions des instructions sur comment et où se rendre à l'un des différents refuges de cette île.

J'avais peur d'écouter un tel message. Je pensais à la guerre des étoiles. Ils sont déjà là. Les Russes arrivent. Comme dans "La guerre des mondes" de Wells, qui a semé la panique à ce sujet.