el otro lazarillo

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LIBRERODELANCE

jueves 4 de noviembre de 2010

EL LAZARILLO DE MANZANARES

la publicación del Lazarillo novela que entroniza un género tan español como es la picaresca tuvo varios émulos o imitador, entre ellos un libro escrito por un clérigo madrileño Juan Cortés de Tolosa y que publica la obra en 1620 en el último año de reinado de Felipe III y poco antes de que se sentase en el trono de España Felipe IV.

O felix Austria, nube este lema de la dinastía que trajo a España Carlos V define esta época de alborozada felicidad y de casamientos. Es el siglo XVII el del amor, el de la pintura del Greco y Velazquez, el de los epigramas de Góngora y los maravillosos textos de Quevedo. En una palabra el siglo de oro. La novela picaresca viene a ser la contrahaz y contraseña de esta época dorada donde el sueño de muchos españoles era vivir de gorra y confrontan la pobreza y el hambre mientras ponen a contribución todo el ingenio para salir de muchos atascos y aventuras. El Lázaro madrileño lo mismo que el salmantino también era un hijo de la piedra esto es expósito y si el de Tormes fue prohijado por un verdugo oficial de Segovia aquí los padres del del Manzanares era el uno ladrón y la madre saludadora. Echaba las habas y acabó siendo penitenciada por la inquisición de Toledo.

Hasta ahí las similitudes. Veamos las diferencias: Lazarillo de Madrid siempre se las acomoda para acabar sirviendo a amos benignos que le tratan a cuerpo de rey. Es la novela de la hartura. El pobre Lazarillo de Tormes pasó más hambre que carpanta. Uno y otro sirven a clérigos, sacristanes y ermitaños, y hacen todo lo posible por embarcarse a las Indias en busca de mejor fortuna. La acción narrativa de ambos textos acaba en Sevilla.

En cuanto al estilo la copia es mucho más enmarañada y obtusa que el original aunque ambos autores conocían bien el lenguaje de la calle. La misoginia es paraelismo aunque en el anónimo Lazarillo la condición sexual apenas se subraya, el de de Juan Cortés de Tolosa insite en la pravedad engañosa de las mujeres, sus monerías y fingimientos para allegar dineros de sus pretendientes. Trata una visión del Madrid de la época con sus idas y venidas al prado, los galanes de monjas, los escarceos espadachines de los valentones. Todo puede pasar cuando un canónigo se va de putas. Y habla de algibistas o cirujanos que componen tanto huesos como virgos, los líos de malcasados y los conciertos  y desconciertos de casamenteros y otra gente del hampa. Sirve a un sacristán tuerto y por supuesto va a Alcalá a agraduarse en Humanidades pero no termina la carrera porque fuerzas mayores le reclaman en Guadalajara., y allí se ajusta con un sacristán tuerto pero que tenía mucha vista para las monedas que caían en el cepillo y los bodigos que le sisaban.

Dice:" Lo que yo comía en todas las ocasiones era cosa increíble. la campanilla cuando pasaba el Santísimo Sacramento estaba puesta muy cara y las viejas me pagaban a precio de oro el pan bendito y si les abría la iglesia temparano doble soldada, de manera que así como fue el otro Lazarillo de no comer lo sería yo de morir ahito" Muchos de aquellos a los que sirve eran maridos cornudos o engañados. "Todos ellos eran símbolo de la mansedumbre marital" escribe de aquellos consentidos. Esta misoginia lleva a conjeturar del carácter eclesiástico de Cortés de Tolosa formado en la teología medieval que no esperaba mucho de las hijas de Eva en cuanto a fidelidad, mansedumbre y belleza de carácter moral. En la Sorbona se decía de la mujer por aquel entonces:

Illae sunt aulae diaboli et Aquilonis percussio.

El que tenga oídos para oír que oiga. La novela picaresca nos lleva al desengaño de las cosas del mundo. El autor no hace en este libro más que impartir lecciones de moral aunque la moral de un pícaro sea sólo de circunstancias.

martirulogio romano calendas novembras septima luna

5 Novembris Nonis Novembris. Luna ... vij. G

Sancti Zachariae, Sacerdotis et Prophetae, qui pater exstitit beati Joannis Baptistae, Praecursoris Domini.

Item sanctae Elisabeth, ejusdem sanctissimi Praecursoris matris.

Tarracinae, in Campania, natalis sanctorum Martyrum Felicis Presbyteri, et Eusebii Monachi. Ex his Eusebius, cum sepelisset sanctos Martyres Julianum et Caesarium, et multos converteret ad fidem Christi, quos sanctus Felix Presbyter baptizabat, una cum ipso Felice tentus est; et, ad Judicis forum ducti nec superati, inde in carcerem inclusi, ambo, nocte eadem, cum sacrificare noluissent, decollati sunt.

Emessae, in Phoenicia, sanctorum Martyrum Galationis et Epistemis conjugis, qui in Decii persecutione, flagris caesi, manibus pedibiisque et lingua insuper mutilati, denique, truncato capite, martyrium consummarunt.

Item sanctorum Martyrum Domnini, Theotimi, Philothei, Silvani et Sociorum, sub Maximino Imperatore.

Mediolani sancti Magni, Episcopi et Confessoris.

Brixiae sancti Dominatoris Episcopi.

Treviris sancti Fibitii, qui ex Abbate factus est ejusdem civitatis Episcopus.

Aurelianis, in Gallia, sancti Laeti, Presbyteri et Confessoris.

Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum

EL JARDIN UMBRIO DE LOS FRAILES DE AZAÑA. FLORECIERON ROSAS DE SANGRE

LOS SESENTA NOVICIOS AGUSTINOS DEL SEMINARIO DEL ESCORIAL ASESINADOS EN TORREJÓN DE ARDOZ EN NOVIEMBRE DEL 36




Memoria histórica… puaf. Habrá que perdonar pero nunca olvidar. Siguiendo la tradición de este blog de recapacitar sobre nuestro pasado y para que con las glorias no se nos vayan las memorias- Porque los hechos son tozudos y no admiten réplica- el régimen republicano se manchó las manos de sangre cuando Santiago Carillo, el mismo que hemos visto estos días alzando el puño y asistir a la manifestación multitudinaria del sindicalista Camacho, con su gabardina de corte americano y su buen ver pese a sus más de noventa inviernos, cometió un crimen horroroso. Sesenta jóvenes que se preparaban para el sacerdocio en el Colegio Imperial de los agustinos fueron sacados a la fuerza del recinto escurialense en agosto de 1936 y en una saca multitudinaria fueron fusilados en Torrejón de Ardoz.

El Padre Félix García, a la sazón sacerdote casi misacantano y que sobrevivió a la masacre, cuenta la historia en su libro de poemas Roto casi el navío escrito en la cárcel Modelo sita donde hoy se emplaza el Ministerio del aire, donde estuvo condenado a muerte y compartió celda, Melquíades Álvarez, con Ramiro de Maeztu, con el falangista Aznar y otros y el padre Monedero que era el prefecto de novicios. Entresaco algunos pasajes de los poemas:

Fueron sesenta los mártires. En una tapia del cementerio de Torrejón de Ardoz las ametralladoras enfilan al bando de sus cabezas. En el cielo de noviembre brillan ya sesenta estrellas. Cabe el solejar escurialense el convento quedó lleno de ausencias… Desde el Guadarrama azul bajan voces plañideras y un inmenso De Profundis por las bóvedas resuenan. Que en el templo no salmodian ni hay en el colmenar abejas ni en las lámpara aceite ni en la noche almas en vela. A los monjes se los llevaron una mañana siniestra. El templo quedó sin alma, sin vida la fortaleza sin textos la biblioteca y las tumbas sin osamentas… Escorial guadarramero que ayer todavía eras la Jerusalén de las Españas, la proa audaz que abrió en el cielo su huella… fue en agosto el acarreo y en noviembre fue la siembra. A la vera de los monjes van los hoscos centinelas armados de odio y blasfemia… allá en Torrejón de Ardoz contra una tapia siniestra maniatados los apiñan como se apiña el grano maduro. Dios va a coger su cosecha. Los monjes de dos en dos todos al cielo se acercan". El poema menciona al padre Monedero que murió bendiciendo a sus verdugos. Creo que fue canonizada por Juan Pablo II. El caso es calcado de lo sucedido durante la revolución de octubre del 34 en el Oviedo donde de la misma atroz manera fueron asesinados veinte seminaristas. Lo hemos narrado en un post de este sitio de Internet. Y lo acontecido con los pasionistas de Turón, en Solsona, en el convento de Carmelitas de Guadalajara donde además de asesinadas algunas monjas fueron violadas. y en tantos y tantos demás sitios.

Usando la bella simbología del padre Félix García el firmamento español brillan o deberían de brillar con luz propia cerca de 15.000 estrellas. Bien es cierto que ahora la política en la Iglesia Católica española es, si no olvidar, al menos sesgar, obviar pasando como de puntillas por aquella etapa siniestra. Se cometieron muchas barbaridades por ambos bandos pero seguramente si pusiéramos en bascula el peso de aquellos delitos la balanza se inclinaría del bando rojo. El autor de este poemario con palabra vibrante no culpa a la chusma sino a los logreros de la política de sombrero de felpa y de cuello duro, los burgueses desaprensivos que incitaron a las masas y la situación se les iría de las manos hasta acabar en una auténtica verbena de odio. La segunda república fue un fracaso total de los políticos y del corrupto parlamentarismo español. Más o menos como ahora.

Del padre Félix García recuerdo sus magistrales terceras en el ABC de Torcuato Luca de Tena. Era el capellán de los literatos de Madrid y tuvo amistad con eximios hombres de letras (Azorín, Ortega, Pérez de Ayala, Baroja al que intentó confesar a punto de morir y con el mismo don claudio Sánchez Albornoz con el que se carteaba en los tiempos más crudos del exilio que fueron los años cincuenta). Su prosa era ática y clásica. Pero este libro escrito por alguien que estaba en capilla y aguardaba que lo sacaran al patio para ser fusilado como tantos presidiarios de la Modelo alcanza un patetismo sin comparanza en gran parte de la literatura española. "Roto casi el navío" me recuerda en algunos de sus trancos al "Cero y el Infinito" de Arturo Koestler que tambien estuvo condenado a muerte en una cárcel de Sevilla de los franquistas y que salvó milagrosamente. Creo que el mejor de los poemas es el titulado "Misa de Navidad" en el que canta una Misa del Gallo tétrica en el cual el autor, siendo el preste, siente la misma emoción de su primera misa cuando a la hora de alzar piensa que aquella consagración puede ser su eucaristía postrera pero baja el Niño Dios a unos corporales que no eran sino el pañuelo de uno de los asistentes a la ceremonia que sería fusilado nada más terminar aquella liturgia tétrica celebrada con luces apagadas y en que los rezos eran murmullos arrebozados en el llanto. Ante este libro descatalogado he tenido oí Día de Difuntos una piedad infinita y mis preces se elevan por los caídos de aquella hora. Comprender es perdonar. Comprender es olvidar pero no conviene del todo olvidar sobre todo cuando ZP se está dedicando a exhumar fosas para contar a los españoles sólo una parte de la verdad

 

una que mató al marido y no va a la cárcel

29/10/2010ÐÏ à¡± á

que san frutos eremita bendiga a mis lectores

SAN FRUTOS PROTEJA A SEGOVIA. ESPAÑA QUE BELLO PAIS

No pude ir a la catedral para cantar el villancico... al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar sonsigue bienes eternos de la infinita bondad, al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad, etc... y celebrar el rito de todos los 25 octubre, se me murió un pariente de 96 años en Fuentepiñel, mi primo Eustasio el hijo de mi tia Dominica, una santa y una verdadera abuela para mí, gracias a su intercesión ciertas enmiendas y regalos sucedieron en mi vida largos de contar, tendría que hablar de Fuentepiñel uno de los puebelos más religiosos de la diocesis de Segovia y esa es cuenta larga, además el programa word en el que escribía se ha esfumado y ne de utilizar el pad en el que no estoy tan ducho, pido perdón a los cada día más numerosos lectores, encuientro con mi primo Jacinto, regresé el alma repleta de cantos de resurrección pese a haber asistido a un funeral, gracias al san Frutos bendito

PALACIO VALDÉS OTRA VICTIMA DE LA MEMORIA HISTÓRICA

ARMANDO PALACIO VALDÉS, escritor astur, fue una de las muchas víctimas de nuestra memoria histórica al que han silenciado por ser un novelista de brío, muy popular en su tiempo y productor de best sellers, que le permitieron vivir con cierta holgura económica, lo que nunca perdonaron sus paisanos. A ASTURIAS no regresa después de la revolución del 34, no es sin embargo un pensador de derechas sino un hombre que creía en el futuro.

lo fusilaron dos veces una en paracuellos adonde fue llevado pero eximido por su ancianidad, sus verdugos lo dejaron morir de hambre en una clinica de madrid.

es uno de los grandes novelistas y sus obras llenas de calidades sopprendentes, del poder de observación del alma femenina y un enamorado de andalucía, conviene recordar su deliciosa novela de ambiente andaluz LA HERMANA SAN SULPICIO.

En mi vida literaria este maestro del arte de escribir - ahora descatalogado tanto por la derecha  como por la izquierda- otro fusilamiento en muerte, muerte de olvido- ha sido un referente.

se insertan fotos de un reportaje efectuado por el que suscribe en 1980 en el que aparece su cana de ENTRALGO  en ruinas hoy afortunadamente reconstruida y de una de las biznietgas del novelistas que murió en la más absoluta pobreza: CONCHITA

injurias y calumnias de los de la ceja

el insulto al centinela se paga en el ejercito con la pena capital. ESTE MARICONAZO SE HA TOMADO DEMASIADAS LIBERTADES


E D U A R D O M E N D O Z A I N S U L T A A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.

Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador

LA VUELTA DEL SANTO OFICIO MUNDIALISTA

EN ESPAÑA LA LIBERTAD DE CONCIENCIA NO EXISTE

Fui a la librería Fuentetaja, antiguo establecimiento de realengo al que veneramos los bibliófilos madrileños y yo de hecho allí compré libros infinidad. Tenía el propósito de ofrecer mi texto “Franco y Sefarad un amor secreto” para que lo expusieran en el escaparate. Ingenuo de mi bona fide y buen talante como soy, un empleado uno de esos mozos de librería a los que ha colocado Zapatero me pidió el libro para examinarlo. Se lo di. Vuelva en una semana. Volví pero la respuesta era no. Por lo visto la nueva inquisición judeoespañola funciona a todo meter. En otros establecimientos tambien lo rechazaron aunque su respuesta fue menos cáustica:

-Nosotros libros sin distribuidor no lo trabajamos. Tenemos una franquicia y podemos solo poner a la venta los libros que ellos nos digan.

Es decir: Forlett, los ingleses y norteamericanos, algún que otro ladrillo que ha producido alguna de las reinas de las mañanas que se ha metido a novelistas o nombradas narradoras a dedo como Nieves Herrero, Isabel San Sebastián o la chica de Yale, Carmen Navarro, los tomos de Pérez Reverte que no se acaban jamás . tatachín tatachán, no se acaban jamás como las novelas `por entregas. Vaya un panorama cultural.  Y de algún que otro recomendado del sistema. Con tanto que cacarean esto no pasaba en los tiempos del franquismo. Entonces aparte de haber más respeto a las instituciones, había más decencia, y mayor libertad de conciencia. Creo que cualquier norteamericano para el cual el First Amendement de la Constitución de Jefferson puede hacerse una idea de lo que esto significa. En la España zapaterista y juancarlista vivimos en un estado mucho parecido o peor que el soviético. Todo está controlado por las mafias que han invadido una profesión tan excelsa como era la mía que era la de comunicador, pensador, escritor. La inquisición ejerce un poder omnímodo sobre las mentes, controla las vidas, encauza incluso el comportamiento de la inmensa mayoría silenciosa. Se habla por patronos y gags y las conductas son las que ellos nos lo imponen desde la esfera de las pantallas y de los alto parlantes. Esto es el absolutismo disfrazado de liberalismo económico con un presidente que es imbecil y malo y malo y con un rey que no sólo es malo e imbecil sino corrupto, prevaricador y felón. Algún día lo pagarán. Por lo que toca a Fuentetaja no es que me afecta mucho. Ese Fuentetaja siempre fue un cazurro. Escribir en España no es ya meramente llorar. Es que ahogan el llanto con publicidad (lo bien que estamos, lo buenos que somos, hasta hemos ganado el Mundial) y todo nuestro gemir ha de hacerse a cencerros tapados. La cúpula dirigente forma parte de un buen esperpento: el gran valido Rubalcaba con su inmensa calva, Trini la culona, El Espantapájaros ZP, Rajoy de don Tancredo, las ministras dimitidas a las que han hecho subsecretarias, la Salgado una gallega que mueve la cabeza como una headmistress inglesa, el rey narizotas, la reina fea, doña Ficticia Facticia, el principito) Que resucite Goya y los pine. Serían cabales temas de inspiración para sus bosquejos de la época negra. Fuego al muñeco.

TIME \@ "dddd, dd' de 'MMMM' de 'yyyy" jueves, 21 de octubre de 2010

 HOY ES EL DIA DEL GLORIOSO SAN LUCAS, PATRÓN DE MÉDICOS Y ESTUDIANTES. EN EL DOCTO PARANINFO DE LA COMPLUTENSE UNIVERSIDAD, LECCIÓN INAUGURAL.




Antonioparragalindo



sábado, 16 de octubre de 2010





El otoño ya pinta de color ante las pobedas y antes de que caiga la hoja el campo castellano es una maravilla de primores y colores. Por algún pueblo todavía hay el acarreo de la uva sacramental en tractores rebosantes de mosto y de avispas antes viajando en cuevanos meneo triunfal caricia de Baco. Vitis es vida. ¿A quien le disgusta lo mejor que dan las parras y “ojos de vendimiar ponéis agüela?” Nos contaba como si la senectud no fuese más que un chascarrillo Quevedo en el Buscón. ¿Será sustancia o accidente? ¿Utrum ángeles migeant necne?

La cuestión es saber si los ángeles mean gota a gota o de chorrillo. Mírame y no me toques. Empiezan los debates sobre el sexo de los serafines y aquí estamos embadurnados de política aunque la vida sigue. Los caminos, caleyas circundantes a la ciudad de los Santos Niños al viejo campamento de la Legio VIII Victrix se llenaban de coches y de carruajes. Lucían sus escapularios los frailes de todas las ordenes habidas y por haber de la catolicidad (agustinos, mostenses, premostratenses, dominicos, jesuitas, capuchinos con barbas y frailes menores, jesuitas, paules, mercedarios, carmelitas… menuda cuadrilla) todos con sus libros a cuestas dentro de las artolas de las mulas y de los asnos porque un clérigo no estaba bien visto que cabalgase sobre yegua aunque estos cabalgaban de otra manera. El día de San Lucas se abría el curso y empezaba el trimestre que llamaban Miquelmas y así lo siguen llamando en Oxford pero la universidad de Alcalá quizás fuese más antigua universidad que la inglesa y si no es más antigua al menos más pulcra y divertida será la de las riberas del Henares plagadas de ninfas. A ellas cantó Gracilazo. Hoy es día de escuela, chiquitos y al día siguiente había que levantarse a las cinco para las preces y estar como un clavo en la cátedra de Prima donde el ámese pronunciaba su lección de forma solemne desde un pulpito abajo los escolares sentados en el suelo o en bancos tomaban apuntes cálamo currente antes de salir el sol. Después misa en comunidad cada colegio a su avío y cada mochuelo a su olivo. Almorzaban habas, y pocas tajadas y si salía alguna en la olla es que era un navegante. Quevedo dicit. Para la cena sopillas y en cuaresma lacticinios pero había que hacer gárgaras. No faltaban las juergas y las chanzas de estudiantes en los convictorios y lenocinios. A uno le hacían la petaca a otro se le aparecían las Animas en la efigie de un estudiante ensabanado al de más allá lo manteaban en el patio y a otros les meaban en el vino cuando iban al refectorio. Crueles novatadas por las que se hizo inmortal el bueno de Pablillos tal como nos lo describe don Francisco de Quevedo para entender a Alcalá hay que leer el Buscón que pese a sus apariencias chistosas es el libro más serio del mundo. La verdad es que aquellas crueldades tenían poco de cruel o al menos no eran mal intencionadas porque la Escolástica se basó siempre sobre el principio de que la letra con sangre entra. Por eso es tan difícil engañar todavía a un cura.

Que tal día como hoy lo tiraron a una privada con perdón para quebranto de las narices de toda la colegialidad. Se cruza en mi mirada al pasar por los soportales el domine Capra experto en ayunos y quebrantos tan hético y espiritual que todos pensaban que iba andando de medio lado, cuando se calaba el bonete se arropaba en la loba clerical y echaba a andar por la calle principal con mucho cuidado de no levitar a efectos de un golpe de aire y mucho le pinga la sotana. Veo con el ojo de la memoria que no es el ojo del culo que describió don Francisco ni el flogisto sino el tercer ojo de la azotea principal muchas becas, esclavinas, bonetes abanillos y golillas. A Pablillos tambien lo veo buscándose la vida y recibiendo su primer bautismo de fuego de manos de algún fementido Iscariote no conformes los tunantes que le prepararon la novatada después de la letrina lo metieron en la cama y allí se presentaran en su camarilla unos cuantos mayorzotes y cada uno fue lanzándole a sus mismas barbas un salva de gargajos. Acabaría como un cristo pero esto formaba parte del aprendizaje de las ciencias complutenses que incluía tambien la sabiduría de calle y había que andar listos. Novatadas que hoy escandalizarían a más de un Zenón y algún Aristarco de esos que andan por el mundo esgrimiendo la palmatoria de los derechos humanos y jodiendo la marrana con sus mohatras democráticas, aunque de otra forma a mí sólo me causan ternura y añoranza por la juventud que se fue y por los días que no volverán. Por eso me gusta tanto aquella ciudad. Porque siempre que regreso encuentro algo nuevo una memoria una instigación a la risa o a la bondad y voy a beber el mosto nuevo en los jarros en las antiguas tabernas de Alcalá. Tambien sigue habiendo poligoneras hembras de todos los colores y envergaduras. Es una tradición que viene desde las soldaderas romanes y de los tercios de Flandes que allí acantonaban. Meretrices tan inevitables como el polvo del camino. ¿Quién acabará con el oficio más viejo? ¿Quién socarrará la cepa del “andao pa adelante?” pues recordad que siempre se dijo:

-A Alcalá putas que llega san Lucas

Y venían desde todos los rincones de estos reinos y de parte del extranjero estas adoratrices del buen amor mercedario a repartir mercedes por las aulas y los claustros previo pago claro está a los impecunios y traviesos estudiantes.. Yo también tuve una novia en Alcalá o por un pueblo por allí cerca pero no sé si me la quitaron se fue con otro como es cosa bien natural o se me murió. A Alcalá putas. Honremos al jarro de san Lucas. Tener una novia ilustre o ilustrada y más en estos tiempos que vivimos de cultas latiniparlas es como tener un tío en Alcalá que uno no tiene tío ni tiene ná. Ná de ná.

EL DESFILE DE LA DERROTA

Hacía muchos años que yo no asistía a un desfile. Antes denominabánlos de la victoria pero el que vi yo ayer dia del Pilarín por las calles de Madrid fue para mí y muchos de mis compatriotas el desfile de la Derrota, el que corresponde a una España indefensa con un ejercito ONG integrado en su mayor parte por mujeres y extranjeros. Las pibas buen uniforme, mosquetón al hombro, mucha fachenda y mejor correaje. Una cosa es un alarde pase revista y otra un zafarrancho de combate. No creo que ninguna de estas tías sean Agustina de Aragón. Mujeres al poder. El régimen juancarlista cuida bien su imagen y se ha blindado en la Zarzuela con sus tropas especiales, una guardia real numerosísima y superpagada y luego la UME que es la guarnición que sentó plazo para defender a ZP en caso de movida. No dejan un cabo suelto al azar estos mandamases rodeados de pretorianos. El monarca cuenta también con un belt o cinto logístico de seguridad blindado por la CIA. ¿Y España qué. Majestad? Pues España trucidada en diecisiete costuras, una correosa y voluminosa burocracia, que pagamos los ciudadanos de a pié. Nos fríen a gabelas y martiniegas. Aquí se pagan impuestos hasta por respirar.
Algunos oficiales lucían en la pechera medallas las guerras que ahora no se llaman ya así sino actos solidarios (Bosnia, Afganistán, cascos azules) y vi soldados de esos que ha producido siempre este país erguidos gallardos el mentón arriba y a una desmarrida y desangelada cabra de la Legión y muchos tuercebotas mercenarios que van a tapar agujeros con permiso del Tío Sam y los dictámenes del Gran Poder Oculto
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¿TEMIDA Y HONRADA? PODRÁ DEFENDERNOS UN BATALLÓN FEMENINO EN CASO DE QUE SEA ATACADA LA PATRIA. PUES QUÉ GRACIA
Lo de la pitada a ZP me pareció un montaje a cargo de los manipuladores audiovisuales. Vi también algunas banderas rojigualdas. Escuché muchos silbidos a Zapatero remendón márchate, dimite que el pueblo no te admite pero esos abucheos iban dirigidos- soy tan sutil como memorioso- por elevación desde los pechos del pueblo soberano engañado y manipulado contra el Rey a las 17 autonomías a este garigay que organizan las cadenas de radio y emisoras de TV a uno y otro lado del espectro que son la voz de su amo norteamericano.
Cuando oí el himno de la infantería que sonó por los altavoces en aquella de estrofa himno a la bandera “y por verte temida y honrada todos tus hijos irán a la muerte” no pude menos de estremecerme porque España ahora ni es temida ni es honrada. Mas bien, es el “risum teneatis de las naciones” porque la Cartera de Defensa la dirige una culona charnega que una vez en un mitin gritó la salvajada de puta España y la gente habla estos días por Cataluña de que nuestra historia es la historia de un pueblo genocida. Dios mío qué blasfemia. En el besamanos, los de siempre; la Nasty ESPE con sdus melindres genuflexos ante la Corona, los capitostes de algunas autonomías entre los que destacaba el gordo Areces. Faltaron los vascos y los catalanes han venido con los dineros frescos del Estatuo Prostituto..Montilla hizo el paripé de estomago agradecido.
Ea, ea el pueblo se cabrea. Es el espiritu del 2 de mayo que surge alguna que otra vez de los herederos del Motín de Aranjuez pero el populacho, dolido, cabreado, oprimido porque ha visto descender su nivel de vida porque la mayor parte de sus hijos con el título en bolso carecen de perspectivas laborales, adscritos a la generación Nini, se van al paro o emigran, porque la involución feminista está destruyendo al amor y chasca las familias, porque las pensiones se restringen y flota sobre nuestras cabezas la amenaza del corralito lanza desde lo profundo de su garganta pitidos enfurecidos pero no sabe contra qué protesta. Fuera. Fuera. Estamos haciendo el harakiri. Nos autoinmolamos. Yo sí.

EL ROLLS DEL REY HERENCIA DE FRANCO
Han elegido por chivo expiatorio a ZP y con toda la razón porque es un inepto y una demagogo pero de él no es toda la culpa. Quítate tú para ponerme yo ese ha sido el precario y lustre procedimiento de estirar la manta estos años de democracia, una democracia que se creía rica porque vendió muchos campos de Haceldama y ponía ladrillos, montada sobre todo lo halagüeño que nos legara la prosperidad del franquismo y dirigida por los vástagos de los franquistas-contra Franco porque hasta el mismísimo Borbón con todos sus cojonazos viajaba en el Rolls herencia del Caudillo.
La sustitución de ZP por Rajoy y esa “Chica” de Valladolid que a mí me recuerda a la novia del bueno en los westerns a la que llaman Saenz de Santamaría o la nasty ESPE, a la que le quedan bien los modelitos de los trajes de chaqueta y hace un mohim muy mono al saludar al rey en los besamanos, los ínclitos miembros de la derechuza antiespañola los que se han enriquecido, los chupones, iba a remediar poco las cosas. No hay salida. Lasciati ogni speranza.

CAMPAÑA CONTRA CHAVEZ
La vida política española en su peloteo en suS filateríaS de todo el poder para los soviets porque estos vendepatrias son marxistas de guante blanco aunque le endilguen el mocho a Hugo Chavez, porque aquí garrulan siempre los mismos- la Cernuda, la Curri, la Prego, la San Sebastián, novelista, articulista, contertulia indefectible, la gorda ex ministra con pujos indefectibles de nueva cartera, el Luis del Olmo, el Felipe Sahagún antes Maraña cargado de masteres pero que de periodismo no sabe un pijo, los Jáuregui, el Cruz, el Millas tira millas hasta que llegues a Muros del Nalón y todos cuantos han hecho este país un nido de la palabrería y de la crispación- recuerda al infierno del Dante que ya ni pongo la radio ni enchufo el Askar porque de allí se disparan ondas metíficas que hieren mis pituitarias, asaltando mi conciencia del mundo y los valores comuneros que me enseñaron en Segovia.
La campaña contra Chavez y lo de que se echara en falta a un alférez signifer que portase el estandarte de Bolivar tambien me pareció algo chusco, cómico, propio de republica bananas más que de un país serio, desproporcionado porque mi patria ha renunciado a los ideales que repartió en el Nuevo Mundo y en esta campaña contra Caracas se advierte la mano negra de los intereses yanquis. Viva Chavez un bolivariano-grito yo- que aguanta las insidias de este monstruoso poder oculto que manipula y aterroriza al mundo con su histrionismo globalidad.

ASI Y TODO VIVA ESPAÑA
El Gran Hermano no pierde tajada, juega todas las bazas, va a por todas, es el oráculo de la verdad democracia y eso no lo saben los que silbaban contra Zapatero. No sabían los que ayer silbaban. Yo sí, en ese alarde de descontento o gran parada militar por el Paseo de la Castellana. No creo que fueran de la extrema derecha como dice Rubalcaba. Aquí los únicos de extrema derecha son los del gobierno y los de la cafila Mediática, los trincones de los ayuntamientos con treinta sueldos, los de la prensa del perineo y la genitalia. Es la hora de los tartufos.
Yo he llorado en este Desfile de la Derrota que otrora era el Desfile de la Victoria. No soy memorioso pero me hizo recordar a mi padre que cada vez que venía a los Desfiles me traía un juguete o una pelota. Una vez un balón de reglamento pero de todos esos gloriosos desfiles hablaré en otra ocasión aunque todos esos mindundis untados de pomada a este comunero le llamen facha. VIVA ESPAÑA.

EL AMOR ALLEGA DOLOR Y LA LITERATURA SUFRIMIENTO

OSCAR WILDE,QUEVEDO, POE, DOSTOYEVSKY, VILLON, CERVANTES, SOLZJENITSIN,FOE,ESTUVIERON EN LA TRENA. LA BUENA ESCRITURA ES CÓMITRE DE LAS PENAS. POR ESO NO OS FIEIS DE LOS WINNERS. LOS MEJORES LIBROS LOS ESCRIBE EL PERDEDOR

El bosque emana sabiduría, nostalgia del yo inocente que perdimos. Porque ya pocos podrán decir Et in arcadia Ego. Regresemos al buen salvaje. Son las diez y ha bajado a su pación acostumbrada en el prado la cervatilla a la que curé la pata cuando la perseguían unos cazadores. Está cerca del moral y las zarzas que le brindan desenfilada optima caso de huida. Hoza entre las blanca margaritas, la primula incansable y la verbena que luces sus colores en el armentío entre mayo y agosto. No falta tampoco la dehiscente festuca, golosa para el ganado. A falta de madre, un castaño viejo y gordo brinda protección a la nerviosa corza, un abedul la caricia el lomo con sus ramas y el laurel triunfal y señero parece que la está diciendo:

-Por aquí. Por aquí.

En una de sus ramas se acaba de posar un malvís de plumaje multicolor. El bosque ofrece cobertura, hospedaje, reclinatorio y discreto lugar de citas amantes a las criaturas de Dios la mayor parte de los lugareños de por acá tienen algo de bosquimanos. Protege y te regala la posibilidad de ver sin ser visto, de observar sin que te observen. Es un parapeto robinsón donde a veces me voy a lamer las heridas. Te sientas en la vereda y ves pasar la vida. A la hora de la siesta el pequeño ciervo sigue entregado a su afán de alimentarse, rumia y a veces ramonea las hojas de un helecho arborescente, altísimo. Nunca baja la guardia. Escucha un ruido, conoce todos los del bosque, pero sólo le espantan aquellos que produce el hombre. Alza las orejas como antenas y de repente inicia la estampida monte abajo si atisba un peligro y se pierde en carrera de saltos por la espesura. Estampa bucólica. El verano ya va de vencida y la brisa de la mar tras las calmas de las estrellas de san Lorenzo trae en su semblante la furia de las mareas de san Agustín. Llega una de esas motos odiosas que están acabando con la flora y fauna de este país porque esos niños se aburren y piden a sus padres que les compre un kat de tres ruedas. El estruendo ha interrumpido mi conversación con las sirenas que escucho cantar cerca de los gollizos del acantilado mientras se peinan. Una es rubia y otra morena. Me palpo la ropa ante tales embelecos. Y por una vez me siento Ulises que renunció a la honra, la gloria, la fama, el dinero, los cantos de sirena por la paz recoleta de un recogido, que renuncia al mundo, al diablo, a sus pompas y vanidades. Observo con terror como la macula del pecado original – envidia, ira, crimen- marca la frente de algunos aldeanos de por aquí, `porque ya está dicho que no hay paraísos aunque los pregonen y asturiano, rijoso, vano y mal cristiano (los gallegos son peor) y para sosegarme recito un diyámbico de Horacio:

- Mihi parva rura et Spiritum gratiae (que me den un apartado rincón en un lugar campesino como sitio de privilegio)

- Beatus ille qui procul negotiis.

- Muy melancólico está usted esta tarde, Verumtamen.

- Porque hoy siento nostalgia de la Arcadia perdida. Se equivocan los que piensan que van a encontrar el edén en este valle de lágrimas.

- Cierto. ¡Que descansada vida la del que huye del mundanal ruido!

AREVALO PALACIO DE LOS SEDEÑOS, UNO DE LOS SIETE LINAJES

RADIO GRAD PETROV UN OASIS EN INTERNET

PALOMÑIK PEREGRINO RUSO

Peregrino del éter, o palomñik , que dicen los rusos, voy a misa este domingo y por Internet escucho la solemne eucaristía y vísperas que oficia el patriarca Cirilo. Dos horas y media. La retransmisión se interrumpe in medias res pero esto ha sido una borrachera de cantos. Es la grandeza, la alteza, la imponencia, algo que sólo se puede comprender con palabras rusas como “sobornost” (catedralidad) y “velichavi” “majestad”. Radio Grad Petrov tiene creo que millones de visitas. Es la magia de Internet. En el guial esta emisora es como un pantocrátor, una mandorla mística. Desde los bits y los baites Cristo bendice y consuela, les canta cánticos de resurrección. Todavía nos queda Moscú a los que creemos en Él, vivimos por Él, y morimos por Él. Fides ex auditu. La fe ha de entrar por los oídos y por los ojos. Cuando empiezas a razonar entran las dudas y todo se viene abajo. Donde está fracasando la iglesia romana creo que está entrando en triunfo la Ortodoxia. Mientras el catolicismo se bate en retirada frente a sus formidables enemigos que están dentro nada de ad foras y la CNN ofrece un reportaje sobre paidofilias clericales norteamericanas- un párroco está preso por haber sodomizado a su monaguillo en el confesionario en Illinois y parece ser que Raztinger anduvo metido en estos asuntos que ocultaba cuando presidía el dicasterio de la Propaganda FIDE- los popes ortodoxos van de sotana y lucen sus panagias o cruces pectorales. Dan la impresión de ser una iglesia nueva y joven, curas sanos llenos de sapiencia y ansias de apostolado. Este éxito nos llena de esperanza al tiempo que nos hace reflexionar.

JOSÉ DE ESPRONCEDA 1810-1842: LA CANCIÓN DEL PIRATA Y LAS MORENAS EN EL LECHO, UN ESPAÑOL LIBÉRRIMO VICTIMA DE LOS BORBONES

El bicentenario de este gran vate quisieron celebrarlo dos años atrás para coincidirlo con el de la guerra de la independencia y yo me pregunto a qué tanta prisa pero no hay quien pueda con los extremeños de Rodríguez Ibarra cuando se ponen imposibles de lacrimógenos y de patrioteros de patria chica al comenzar a falar en castuo entonando las grandezas de su pueblo con buen jamón bellotero y en eso se parecen un poco a los astures de los que proceden los extremeños-you know?- aunque la verdad sea dicha que Espronceda hijo de un sargento de artillería en la guarnición de aquella localidad pacense nació en Almendralejo por casualidad. El caso es parecido por lo chocante e hilarante a lo que quieren hacer con la Constitución de 1812 que la Isla de San Fernando estuvo de festividades conmemorativas. ¡Viva la Pepa! Y también “Vivan las caenas” o mueran las cadenas que en aquel funesto siglo decimonoveno de todo hubo. Incluso frases mayúsculas la que pronuncio Fernando VII (así se las ponían a Fernando VII): “Vayamos juntos y yo el primero… etc.”. No hubo entre los dinastas españoles otro monarca más funesto que aquel Borbón al que Goya pinta con cara de loco. Uno tiene la sensación que no hay que celebrar nada. Se conmemoran libertades pero el centenario se la trae floja a muchos españoles en paro, en la ruina, la inmensa mayoría frente a una minoría que vive como dios. No faltaron los tiralevitas al besamanos regio: Bono carihondo y que al hablar parece que escupe, la ministra de Desigualdades Fornecidas, la Aido que parecía la sota de bastos y otras muchas señoras y señores de los que están en la pomada, están en la pomada o tiran del carro, gente de viso en definitiva. Nosotros los de a pie les tenemos el estribo para que ellos piquen espuela o les llevamos el carrito con la compra. Espronceda no era de esos, un español libérrimo conocedor de exilios lusitanos, parisinos, londinenses. De encuarte en encuarte y de prostíbulo en prostíbulo, predicador de vereda y poeta tabernario.

 Me hubiera gustado ser su postillón o su escudero para este romántico caballero andante. Espronceda nos sedujo con sus cantos a la libertad y al amor sin cortapisas cuando nos apuntó el primer bozo y nos salían granos sospechosos en la nariz. Dicen que era por “meneársela”. Claro habíamos leído lo de me gustan las morenas tendidas en el lecho y ante una morenaza de las del Canto a Teresa espatarrada y como dios la trajo al mundo a ver quien no peca. Y la canción del pirata marcó nuestros rumbos. “Con diez cañones por banda”.Con él en sueños fuimos corsarios a través de los siete mares.

Sin embargo, cuando afrontamos la verdad de la realidad del autor hay que bajar el pistón y conformarse con menos. El autor del Estudiante de Salamanca fue un puto rojo perseguido ahora un franquista contra el que todos escupen y explayan sus democráticos lapos, que no tendría donde caerse muerto, un marginal que escribió una novela cuando le llevaron al penal de Cuellar o viejo castillo del Duque de Alburquerque. La morena a la que canta o sea Teresa resulta una pilungui que se escapa con otro. El propio Espronceda muere tuberculoso la enfermedad romántica. Fue un apóstol de las causas perdidas. Así y todo, un español libérrimo. Se dice que es el Byron castellano pero el inglés vivió rodeado de los mejores vinos, los lujos caros, las mujeres más bonitas de su tiempo. Le tienen sin cuidado los pobres. Sus invocaciones a la libertad son más filosóficas que las del de Almendralejo siempre de parte de los perdedores. Un revolucionario de pies a la cabeza. Un español sin suerte. Eso a nuestros ojos le vuelve más entrañable porque amó la verdad e interpretó pulsando todas las cuerdas de su lira el estro de libertad o aquel ventalle que convirtió la historia de España en un ir y venir entre la repatriación y el exilio, y luego las desamortizaciones del judío Mendizábal que llenaron el país de nuevos ricos con las tierras y fundos que robaron a los frailes. Por ultimo las guerras carlistas donde van a aparecer tipos como Aviraneta el héroe barojiano – la prosa de Pío Baroja tiene resonancia de los versos de Espronceda- que dicen:

-Eso va a costar mucha sangre vasca y muchos galones, Excelencia-le dice un sargento carlista al general Maroto.

Respuesta del protagonista del sitio de Bilbao:

-Aquí lo que sobra es sangre y lo que faltan son galones, quiero decir cojones.

-Muy bien, mi general, estamos de acuerdo.

Otra cosa que no comprendo entre los nuevos historiadores y panegiristas de hacer nacer a Espronceda en 1808 cuando su venida al mundo ocurrió dos años más tarde y convertirlo en un furioso extremeño que nunca lo fue

24/09/2010 20:51

THE POPE IN ENGLAND… AND THE POWER AND THE GLORY?

When I was in England at beginning of the seventies where I taught Latin French and Spanish to the son of the miners in Yorkshire it was an honour to push some of my pupils to Oxford. Some of the advantaged became enthusiasts of Caesar, Titus Livius, Juvenal, others just could not cope.

 One Winter evening we were translating Seneca De Vita Beata in which the philosopher praises the glories of the rural live in contact with nature and far away from the intrigue and trafagus of the urb, “vita tranquila et quieta, et not aurum et famam sed honestitas” and all of a sudden there was Pailing rasing his finger. He said: “Sir what I need Latin for. I am not going to be no Pope and I am going to be in the pit all my life”.

 I did not know what to answer but little Pailing had scored a goal to my aspiration to become a latin master in that mining village of Armthorpe where I received all kinds of attentions coming across with what British tolerance and compassion is. Not only that. The lad has made me to understand what most of the English think o Popery with the memories of religious war, rilvaries, debaucheries, cruelty and blood on both sides. And also the idea of god conceals some of the most cruel aspects of the human ego and could become a prolongation or an excuse of our ambition to rule, to maim, to impose ourselves over the others. But he did not blot or rescinde my religious believes.

 Christ will endure and last in history notwithstandig the fact of our selfishnes and our longin for power (external church) as an inner force (exoterism). In England I had a zest for Anglicanism. Anglicans in those days seemed to me better Christians, more pious, and leading simple lives, reading the Bible and living thriftly and thinking highly. They also had better priests and no with the hypcresy and double standards that we are used to in the Catholic Church. That was part of the magia, perhaps Anglicanism, of the English Sunday, singing Psalms at the Eucharist, read the papers, wringing the clock. English people loved peace and quiet of their Sundays as the Jews are fond of their Sabbats.

I also liked the simple liturgy of the High Church. Anglicans in general dont mingle religion with politics, they never discuss throne and altar as the head of their church, their real Pope is the Queen. They are very practical people. As the matter of fact this precludes my caveats and my misgivings in connection with the recent visit of Benedictus XVI to the British Isles reported wit c ertain bombast. Anglicans the word comes from angels and English is Engels like in German. They like peace and quiet and not to be disturbed. Rome can’t put the clock back to the XVI Century. What happened jus it did happen indeed.

Of course, bishops there had their preventions toward ordanation of women, parsons that are queer, etc and in the middle of the debacle turn their eyes to Rome. But catholic priests are also in the duldrums. The Pope is not entitled to pontiphicate in a land like in England. The Vatican had to cure its own wounds. Paedophilia is not a phenomenon. It is structural in the Roman Church which needs a reform and is in more confussion that the Anglicans.

Those priests who abused choirboys and maidens to condem them is not enough. Action is more necessary than words. The whole church needs to be rebuilt anew from its own foundations. We need new priests and and a new idea of what ministry and cure of souls is.

 Celibacy?

 To certain point but why cant fathers of family or even grandfathers can’t be granted orders?

 That shall calm down the scandal and abuse. Presbiters are ordained too young.

 Newman?

A bit silly willy-willy Victorian priest disintanched.

 Ratzinger?

He has a queer voice and certain mannerism in his demeanour?

Why did he go to London?

The power and the glory. The caves of the Vatican need money. He knelt down to the throne of the bankers of the city. He went to pay hommage to the Rothschild. The whole journey was an exercise of public relations and a big paraphernalia.

 Oh Pailing, that poor lad from Yorkshire, you opened the eyes to me. Why do we need popes?

I dont know if we need Popes, but we need saints on the Church of Christ

 But still we need Latin, my dear friend, just to read that wonderful text of the “Vita Rustica”. That was “gaudium et vita honesta”. I loved that rural England you know, just as much as I distrust certain priests and recent Popes. they prefer the power and the glory of fame to the narrow door.

24/09/2010