fue hermano marista en medina del campo
2020-11-28
HISTORIA DE AMOR ENTRE EL ARQUERO Y LA CHICA DE LAS PESTAÑAS POSTIZAS
HISTORIA
DE AMOR ENTRE EL ARQUERO Y
Nos han dejado igual que a un pobre
en un pajar. Mucho la “roja”, mucho innuendo. Todos son filfas. Casillas y sus
dos cantadas. Iniesta y sus problemas musculares pero estos chicos millonarios
son todos de alfeñique y ahí tenemos a un manso, ese cazurro de Salamanca, del
Bosque, beating about the bush que diría un inglés. Los gnomos de Zurich nos
hicieron un repaso, creo que Honduras nos va a sentar las costuras. Viniendo
por el camino en el auto observé una detalle que me emocionó, la roja y gualda
colgaba en muchos balcones y ventanas. Me dije no ha muerto Eapaña. El
patriotismo se esconde en la fibra más escondida de nuestra alma y sólo se
saque del baul en las concentraciones futboleras. Arriba España manque pierda.
Echo de menos a Zapatones. El sabio de Hortaleza sacaba la furia, sacaba el
alma, y este gañán de Salamanca carece de altura. Es un trincón. Pero cómo
vamos a ganar un mundial cuando hay un ministro de deportes ese judio
lissavetsky. Imitando a nuestros chicos al despedirse, como otrora Kissinger
les dio el abrazo de la muerte. Seguro que palmamos. Pero Arriba España. Estoy
escuchando el programa de García Serrano. Todo un torrente, un alubión de
solidaridad con el periodista, apercibido porque llamó zorra a una puta
catalana que corrompe a los menores. Ay de aquel por el que venga el escándalo,
que lo aten a una rueda de molino. Cristo tuvo más duras palabras que el propio
hijo del gran Rafael. Están hablan de los banqueros enriquecidos. Botin acá
reparte y corta la baraja, los del BBV los vascos que financiaron el terrorismo
etarra. Había que colgarle a ese Botin como a los marranos moratos de la viga
de la portada. Capitalismos había tres, el financiero, el industrial, el
agrícola. La industria está por los suelos, y voy por el campo, los viejos
herrenes y huertas de Levante todas las casas cerradas. No ha sido casual ni
fortuito la destrucción de nuestro agro. Era el wishful thinking de los judíos.
Sin embargo ellos siguen montando cooperativas y kibbutz en Israel. Ley del
embudo y ZP que aparte de tonto yo creo que tiene muy mala idea, es un
renegado, les baila el agua a los capitalistas, olvidándose de los obreros,
pero este tio se decía socialista y ha sido el inventor de
131 BAKER STREET UNA VISITA A SHERLOCK HOLMES
los inventores del thriller
SHERLOCK HOLMES
Las novelas policíacas son la cosa más aburrida que he
visto pero alguna leí en la mili de Ágata Cristi. Los ingleses ganaron mucho
dinero con este género y royalties que exportaron al mundo. Ellos son los inventores
dej thriller en sus variantes detectivesca, suspense, novela
de buenos y malos, novela negra,
Agotado el género,
se decidieron por las novelas de espías que también son un rollo. Un rollo
inteligente o como ellos dicen clever
porque en ellas no ha de haber ningún milagro y los hechos se decantan por
deducción.
Pocos se meterán entre pecho y espaldas los seis
centenares de página del Sastre de Panamá.
Sherlock Holmes me cae simpático porque era un marginal y es un tipo que va a
su bola con esa independencia del escocés frente al inglés. Así debió de ser
Conan Doyle. Cuando vivía en la capital inglesa algún cachondo me hizo llevarle
al 133 de Baker Street, mi amigo creía que la cosa del detective no era
ficción, que el policía vivía allí.
Como novelista Doyle es de la misma estirpe de
Walter Scout en cuyo arte aprendió. La novela negra como la histórica ha de
tener profundidad de imaginación, un cierto espíritu burgués, pasión por el
artificio.
Así cuando conviene hace disparar a sus personajes
cohetes voladores para dinamitar una coartada. La novela es el arte de seducir
y de deslumbrar. Por lo que un buen escritor ha de tener no madera de héroe
sino de impostor. Otro aspecto nada desdeñable para mí es la calidad de
cocainómano y fumador empedernido.
Escribir es una adición. No me chuto sino con
infinidad de lecturas pero fumo porque la realidad esconde demasiadas
interrogantes y todo se disuelve en humo. Las volutas que se alzan al éter
desde la cazuela de mi pipa, son un exorcismo contra lo sórdido e inevitable de
un destino implacable.
Además el tabaco crea atmósfera.
Quien no conoce a los hombres no conoce a los
vicios pero tiene el fumeque un peligro: la abulia y fue el aburrimiento lo que
puso a Sir Conan Doyle en el disparadero de matar a su personaje dejando que se
despeñara por el desfiladero de Reichenbach. Luego tuvo que resucitarlo a
cambio de cien libras que le adelantó la editorial.
Nunca le satisfizo al autor su personaje que tanto dinero
le dio a ganar. A Doyle lo que verdaderamente le entusiasmaba era el
espiritismo y no la novela de intriga en la que vierte este escritor escocés
toda la racionalidad y sentido común británica por la vía deductiva. Lo
que se denomina cleverness. Un inglés siempre dirá de una película
o de un drama en que la acción sale por donde nadie lo esperaba que es Cléver.
Sherlock Holmes was
a clever thinking machine que no trabaja ya meramente como detective
privado sino como guardián de una civilización.
una novela de doña Dafne
Calle Núñez de Arce
Vida fugaz
El tiempo pasa
Con él aprendimos literatura
Una casa refugio de vagabundos
Y en la biblioteca bostas y cagadas
En polvo y miseria todo concluye
Triste fin a la vanidad
Ubi
sunt
El tiempo todo lo destruye
En el Cortés aprendí yo literatura
Y che visto al prócer caminar
Sobre las paginas
De su nieta Dafne
El maravilloso libro se llama
Numero 34 de la calle Núñez de Arce
El Valladolid de mi niñez
Ya no cantan los pinzones
En los arboles del Campo Grande
Aquello pasó
Al paso de los pandemitas destructores
Mis paisanos cambiaron de chaqueta
A conveniencia
Son turncoats
despreciables
BÉCQUER
EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO
“Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y unos sollozando y otros en silencio de la fría alcoba todos se salieron” estos versos que debieran estar esculpidos en la historia de las literaturas con letras doradas fueron escritos en la fría celda monacal de Veruela. Son el registro más patético que del misterio de la muerte.
Debieron estar inspirados por la joven de Trasmoz que le servía fallecida durante su estancia. Luego el poeta que más y mejor cantó al amor etéreo en lengua castellana y muy enamoradizo las mujeres fueron su gloria y su perdición ▬ sus Rimas y Leyendas era el libro que regalamos, víctimas de una especie de sarampión platónico, a nuestras novias los mozos de mi generación− se casaría con su hermana.
Fue un casamiento turbulento y desafortunado. Que le fue infiel o al menos él así lo creía. Bécquer es un alcohólico y murió tuberculoso perdido.
Los grandes hombres matrimonian con niñas que no son de su condición. Es la eterna dicotomía entre el buen amor del arcipreste de Hita y el amor villano y lunfardo. Celos, gritos, adulterios, hijos que no fueron suyos, broncas, palos. Un artista como él no merecía eso.
La muerte se lo llevó joven al héroe del romanticismo hispano no había cumplido casi los cuarenta años. Es la amarga cara de la moneda.
“Discreta y casta
luna
copudos y altos
olmos
paredes de su casa
umbrales de su
pórtico”
La heroína que inspira las rimas becquerianas es una ideal inasible. La poesía del genio sevillano parece condenada a gemir bajo el peso de lo que pudo ser y nunca se realizó.
“cuando
me lo contaron
sentí el frío de
una hoja de acero
me apoyé contra el
muro
y un instante
perdía la consciencia
donde me
encontraba
cayó sobre mi
espíritu la noche
y en ira y en
piedad
se anegó el alma
y entonces
comprendí
por qué se llora
entonces comprendí
por qué se mata”
El monasterio de Veruela marcó sus destinos.
Allí le salió al encuentro esa belleza del cristianismo que es privativa del
catolicismo y del que carecen otras religiones como el judaísmo desde la
destrucción del templo esto quizá sea
una maldición, no le dan importancia al habitáculo, desdeñan el lujo exterior.
Sin embargo, según atisbó Bécquer, fueron los grandes alarifes que contribuyeron
a la riqueza artística de Aragón y Andalucía. Teruel es muladí y Zaragoza
aljamiada. A lo sumo esa descripción de la vida de los monjes blancos le hace
soñar en un pasado cuando los frailes calzaban escuelas e iban a la guerra a
caballo combinando el peto y la espada del guerrero con la cogulla monacal.
Tropiezan bajo el eco de las bóvedas motetes del canto gregoriano.
Cimbras encajonadas, capillas donde reposa el
último doncel de don Enrique el Doliente ▬ Veruela me salió al encuentro cuando
pasé por allí con mi mini de regreso de Inglaterra y sentí la llamada de San
Bernardo pero no quise hacer caso ay de mí pecador ▬ los arcos de medio punto
del monasterio, el canto llano, las misas de la Virgen y una actividad
incesante de roturar los campos sarmentar las vides, vendimiar, trillar,
beldar. El vino y la plegaria son partes de esa herencia.
El evangelio guarda arcanos misteriosos que
descubre el vate en las noches de luna entre el crujido de las puertas y el
resonar de pasos fantasmales por los ánditos y tandas de los claustros
abandonados.
Y obra al pie de las estatuas yacentes de
guerreros como el condestable Atares al que enterraron de medio lado y aun luce
su sepultura los colores medievales de su armadura de guerrear.
Allí una dama, más allá la mitra de un obispo
al que guardan en su sueño eterno de mármol dos dogos de su jauría
inmortalizados en la piedra:
En la imponente
nave
del templo
bizantino
vi la gótica tumba
a la indecisa luz
que temblaba en
los pintados vidrios
las manos sobre el
pecho
y en las manos un
libro
una mujer hermosa
reposaba
sobre la urna, del
cincel prodigio
del cuerpo
abandonado
al dulce peso
hundido
cual si la banda
pluma y raso fuera
se plegaba su
lecho de granito
De la postrer
sonrisa
El resplandor
divino
Guardaba el rostro
Como el cielo
guarda
Del sol que muere
el rayo fugitivo
Del cabezal de
piedra
Sentados en el
filo
Dos ángeles, el
dedo sobre el labio,
Imponían silencio
en el recinto
No parecía muerta
De los arcos
macizos
Parecía dormir en
la penumbra
Y que en sueños
veía el paraíso
M e acerqué de la
nave
El ángulo sombrío
Como quien llega
con callada planta
Sobre la cuna
donde duerme un niño
La contemple un
momento
Y aquel resplandor
tibio
Aquel lecho que
ofrecía
Próximo al muro
Otro lugar vacío
En mi alma
avivaron
La sed de lo
infinito
El ansia de la
muerte
Para la que un
instante son siglos
Cansado del
combate
En el que luchando
vivo
Alguna vez
recuerdo con envidia
Aquel rincón
oscuro y escondido
De aquella muda y
pálida mujer
Me acuerdo y digo
¡Oh qué amor tan callado
el de la muerte!
¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo!
Este es Bécquer inmarcesible. Su lira a cuantos pensamos y amamos en castellano conserva esa plasticidad del periodismo lírico que estremece. Veruela. El Cister. La Virgen María nuestro norte y guia y aquí topamos con lo inefable algo que sólo entiende el corazón, mas a la razón no se le alcanza. No es una mujer de carne y hueso sino un ángel de la guarda
GUSTAVO ADOLFO
BÉCQUER
EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO
“Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y unos sollozando y otros en silencio de la fría alcoba todos se salieron” estos versos que debieran estar esculpidos en la historia de las literaturas con letras doradas fueron escritos en la fría celda monacal de Veruela. Son el registro más patético que del misterio de la muerte.
Debieron estar inspirados por la joven de Trasmoz que le servía fallecida durante su estancia. Luego el poeta que más y mejor cantó al amor etéreo en lengua castellana y muy enamoradizo las mujeres fueron su gloria y su perdición ▬ sus Rimas y Leyendas era el libro que regalamos, víctimas de una especie de sarampión platónico, a nuestras novias los mozos de mi generación− se casaría con su hermana.
Fue un casamiento turbulento y desafortunado. Que le fue infiel o al menos él así lo creía. Bécquer es un alcohólico y murió tuberculoso perdido.
Los grandes hombres matrimonian con niñas que no son de su condición. Es la eterna dicotomía entre el buen amor del arcipreste de Hita y el amor villano y lunfardo. Celos, gritos, adulterios, hijos que no fueron suyos, broncas, palos. Un artista como él no merecía eso.
La muerte se lo llevó joven al héroe del romanticismo hispano no había cumplido casi los cuarenta años. Es la amarga cara de la moneda.
“Discreta y casta
luna
copudos y altos
olmos
paredes de su casa
umbrales de su
pórtico”
La heroína que inspira las rimas becquerianas es una ideal inasible. La poesía del genio sevillano parece condenada a gemir bajo el peso de lo que pudo ser y nunca se realizó.
“cuando
me lo contaron
sentí el frío de
una hoja de acero
me apoyé contra el
muro
y un instante
perdía la consciencia
donde me
encontraba
cayó sobre mi
espíritu la noche
y en ira y en
piedad
se anegó el alma
y entonces
comprendí
por qué se llora
entonces comprendí
por qué se mata”
El monasterio de Veruela marcó sus destinos.
Allí le salió al encuentro esa belleza del cristianismo que es privativa del
catolicismo y del que carecen otras religiones como el judaísmo desde la
destrucción del templo esto quizá sea
una maldición, no le dan importancia al habitáculo, desdeñan el lujo exterior.
Sin embargo, según atisbó Bécquer, fueron los grandes alarifes que contribuyeron
a la riqueza artística de Aragón y Andalucía. Teruel es muladí y Zaragoza
aljamiada. A lo sumo esa descripción de la vida de los monjes blancos le hace
soñar en un pasado cuando los frailes calzaban escuelas e iban a la guerra a
caballo combinando el peto y la espada del guerrero con la cogulla monacal.
Tropiezan bajo el eco de las bóvedas motetes del canto gregoriano.
Cimbras encajonadas, capillas donde reposa el
último doncel de don Enrique el Doliente ▬ Veruela me salió al encuentro cuando
pasé por allí con mi mini de regreso de Inglaterra y sentí la llamada de San
Bernardo pero no quise hacer caso ay de mí pecador ▬ los arcos de medio punto
del monasterio, el canto llano, las misas de la Virgen y una actividad
incesante de roturar los campos sarmentar las vides, vendimiar, trillar,
beldar. El vino y la plegaria son partes de esa herencia.
El evangelio guarda arcanos misteriosos que
descubre el vate en las noches de luna entre el crujido de las puertas y el
resonar de pasos fantasmales por los ánditos y tandas de los claustros
abandonados.
Y obra al pie de las estatuas yacentes de
guerreros como el condestable Atares al que enterraron de medio lado y aun luce
su sepultura los colores medievales de su armadura de guerrear.
Allí una dama, más allá la mitra de un obispo
al que guardan en su sueño eterno de mármol dos dogos de su jauría
inmortalizados en la piedra:
En la imponente
nave
del templo
bizantino
vi la gótica tumba
a la indecisa luz
que temblaba en
los pintados vidrios
las manos sobre el
pecho
y en las manos un
libro
una mujer hermosa
reposaba
sobre la urna, del
cincel prodigio
del cuerpo
abandonado
al dulce peso
hundido
cual si la banda
pluma y raso fuera
se plegaba su
lecho de granito
De la postrer
sonrisa
El resplandor
divino
Guardaba el rostro
Como el cielo
guarda
Del sol que muere
el rayo fugitivo
Del cabezal de
piedra
Sentados en el
filo
Dos ángeles, el
dedo sobre el labio,
Imponían silencio
en el recinto
No parecía muerta
De los arcos
macizos
Parecía dormir en
la penumbra
Y que en sueños
veía el paraíso
M e acerqué de la
nave
El ángulo sombrío
Como quien llega
con callada planta
Sobre la cuna
donde duerme un niño
La contemple un
momento
Y aquel resplandor
tibio
Aquel lecho que
ofrecía
Próximo al muro
Otro lugar vacío
En mi alma
avivaron
La sed de lo
infinito
El ansia de la
muerte
Para la que un
instante son siglos
Cansado del
combate
En el que luchando
vivo
Alguna vez
recuerdo con envidia
Aquel rincón
oscuro y escondido
De aquella muda y
pálida mujer
Me acuerdo y digo
¡Oh qué amor tan callado
el de la muerte!
¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo!
Este es Bécquer inmarcesible. Su lira a cuantos pensamos y amamos en castellano conserva esa plasticidad del periodismo lírico que estremece. Veruela. El Cister. La Virgen María nuestro norte y guia y aquí topamos con lo inefable algo que sólo entiende el corazón, mas a la razón no se le alcanza. No es una mujer de carne y hueso sino un ángel de la guarda
SE NOS FUE AL CIELO MARIVI ROMERO A RECIBIR DE MANOS DE LOS ANGELES LA ALTERNATIVA
MARIVÍ ROMERO RIP
Otra que se va. Ha
fallecido en Benidorm Mariví Romero la hija del escritor y publicista vertical Emilio Romero a los 80 años (Dios
mío, cómo pasa el tiempo y parece que fue ayer).
Conocíla de moza. Era alta,
alegre, un poco miope. Íbamos juntos en el autobús de Moncloa. Siempre llevaba
un fajo de papeles al brazo y era la primera en llegar a sus clases de Románicas.
Una “muyerona” pero que no se daba pisto
de ser hija de quien era. Gafas grandes y una horizontal sonrisa exhibiendo la
almena de sus dientes. Muchacha muy formal y cordial.
Se ganó el puesto a pulso de crítica taurina
en TVE y en “Pueblo” diario de la tarde dirigido por su padre.
Del arte de Cuchares acabó sabiendo más que
Lozano Sevilla y Curro Meloja o el propio Matías Prats. Tres taurinos en el
candelero en aquel tiempo del franquismo. Diestros de aquella época “El Cordobés”,
Paco Camino, Bienvenida, El Viti pero también las charlotadas del “Platanito”.
Entonces se radiaban y se televisaban para
alborozo y diversión de los españoles las corridas de toros. Daba gusto leerla
o escucharla a Mariví.
Tenía ese gusto por la
palabra rotunda y definitiva tierna como el mollete de una hogaza, y ese
salutífero aire campero de los taurómacos. Aprendió su jerga.
De raza le venía al
galgo. Don Emilio Romero era un morañero cabal que se expresaba en un
castellano cervantino.
El mejor trigo y el
más cabal lenguaje de España en las Morañas,
según Tirso de Molina. Un decir rotundo y espectacular pero llano como las
huebras y los haces de la comarca
arevalense.
Supe después de
nuestros años en la Facultad de Filosofía y Letras y de Periodismo poco de su
vida.
Me dijeron que se
volvió mohína y algo machorra al jubilarse. Descanse en paz María Victoria
Romero.
2020-11-27
sandie shaw la chica que nos enamoró cantando descalza en la ruina puppet on the string
Sandie Shaw finally forgives husband for 'losing her fortune and leaving her in caravan'
The Eurovision winner and fashion designer Jeff Banks have finally built bridges after not speaking to each other for 50 years
SANDIE SHAW TALKS ABOUT HER UPBRINGING AND GETTING OUT OF DAGENHAM
Sandie Shaw has said she finally forgives her ex husband Jeff Banks, 50 years after she claims he blew her fortune and left her living in a caravan.
Eurovision winner Sandie was forced to move into a mobile home with the couple's daughter after Jeff spent her earnings on his ambitions at becoming a fashion designer after they got married, reports the Times.
Sandie, 73, achieved huge fame and success after winning the song contest in 1967 with track Puppet On A String and went on to make thousands from her music.
But a year later, Sandie says Jeff left her and their child Gracie penniless after burning through her money to support his struggling career.
After one of the frostiest splits in showbiz, Sandie says she and Jeff did not say a word to each other for decades.
Speaking on the podcast Person of Interest, which is hosted by Tom Watson, former deputy leader of the Labour Party, Sandie said: "I was completely lost. I couldn't understand why I had got myself into that situation.
"I had that old school way of thinking about marriage, like 'stand by your man', that sort of stuff.
"And I felt that when he was using all my money and losing all my money without asking me I thought that was part of being married.
"it was a real wake up call to me that that's not how it is.
"And in those days we had to you know share tax, so he was responsible for my tax,which wasn't being paid - it was just an awful time.
"When he was losing all my money without asking I thought that was part of being married. It was a real wake-up call to me that that's not how it is," she said.
Sandie said life wasn't all bad living in the caravan as she got into knitting with her mother-in-law to ease the pain of her situation.
"We used to go to a wool shop and we used to sit in the caravan and knit squares in all different colours. Rainbows colours as a sign of our hope, wishing for something to turn out OK.
"Then we sewed them all together and we made a quilt out of it, which I still have. I use it every evening when I watch the tele, I put it over my legs," she revealed.
"It is loaded with meaning - every single tear, every single piece of pain just in that. And when I have it now I think 'wow' I came from there to here. How amazing.
"It's such a long time ago now - I really learned my strengths from there. I rebuilt every single part of my life from that time," she said.
Revealing how she's finally put the troubled times behind her, Sandie says she feels 'amazingly happy' after rebuilding her life and is now speaking to Jeff again
Sandie said that she and Jeff can now speak to each other as he can no longer 'shock her.'
Sandie also said the pair have seen the 'awful sides of each other' and have put the past behind them.
Following her split from Jeff, Sandie went on to marry third husband Tony Bedford, a psychologist.
The pair tied the knot in 1982 and went on to have two children together before splitting in 1995.
Mirror Online has contacted Jeff Banks for comment.
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