MISTERIOSA MUERTE DEL PATRIARCA DE MOSCÚ

PATRIARCA ALEJO REQUIESCAT IN PACE

(ver otros artículos relacionados con este óbito en grancoyelfranquismo.blogspot.com)

Antonio parra
La muerte en no todavía aclaradas circunstancias del patriarca Alexis II ha llenado al mundo de tristeza. Era un hombre de paz y de bien que restauró la religión en la antigua URSS, reconcilió a las dos iglesias ortodoxas rusas la del exilio y la interior que paró a los tanques megáfono en mano cuando el “golpe” contra el parlamento, restauró el culto divino y consagró la profanada catedral de Cristo Redentor destruida por los comunistas.

Tenía una gran popularidad entre la gente sencilla. Para recaudar fondos su imagen aparecía en botellas de agua mineral bendecida ritualmente por su Santidad.

Desde 1990 he seguido pegado a la radio sus homilías o propabiedi –en la iglesia ortodoxa las alocuciones suelen cortas y no hay sermones, sólo una grande y esplendorosa liturgia- y siempre se me henchía el corazón de paz y de esperanza cuando escuchaba a este letón de origen alemán hijo de un pope y nacido en Kalinin en 1929 que fue ordenado diacono en 1950 y ejerció de cura rural en una parroquia del Báltico.

Contrajo matrimonio con la hija de otro pope pero una crisis espiritual deshizo aquella unión. La esposa de la que se sabe muy poco ingresó en un convento y él recibió la tonsura de monje en el famoso monasterio de Vologdá donde se hospedó Chejov a temporadas junto a otros grandes de la literatura rusa y Dostoyevsky se inspiró en su idumeo el padre Zosímo cuando escribía los Hermanos Karamazov. Este cenobio es famoso por un rito litúrgico y una salmodia que se parece al gregoriano.

Fruto del matrimonio fue un hijo del que se sabe muy poco. La iglesia ortodoxa es hermética en estas cuestiones de familia. Era un monje sencillo y bondadoso que pronto destacó por sus dotes conciliatorias. Defensor de los valores morales del cristianismo de la reconciliación y del perdón pero también de la libertad de la cláusula de conciencia y del respeto a las demás religiones.

Imbuido de una gran personalidad de eclesiástico, su presencia puede calificarse de carismática no sólo para los orientales sino para toda la cristiandad. En prelados con él la Iglesia universal encontró el eslabón perdido que conecta la misión evangélica con la paternitas et autoritas de la Tradición patrística pero también patriótica. Con el patriarca de Bizancio bajo el dominio turco, los metropolitas de Zagorsk, el Vaticano ruso, se han sentido depositarios del legado de Basilio y de Crisóstomo, de Irineo y de las lauras cenobíticas de Anatolia. Moscú es el último baluarte la III Roma.

Celebraba la misa con gran pompa como es costumbre bajo el rito ancestral nunca reformado pero con suma piedad sobre todo a la hora de consagrar la eucaristía, el pan y el vino de vida. Se distinguió en el tiempo que fue cura monje archimandrita y luego metropolita por su devoción marial.

Murió por causas aun no determinadas en la festividad de San Andrés por causas aun no determinadas. Unos dicen que a causa de un infarto de miocardio. Otros que de cáncer. La crisis del Caúcaso – osetios y georgianos enfrentados en una lucha fratricida así como los problemas que han surgido con el patriarcado de Kiev, la cuna de la ortodoxia eslava- han debido de minar su salud.

El pasado jueves había asistido a una divina liturgia. por lo que su muerte ha sido tan inesperada como repentina.

Se le achaca no haberse avenido a una visita del papa Juan Pablo II a Rusia. Las diferencias con la iglesia romana son de carácter político más que doctrinal.

Sus detractores le achacan el haber pertenecido al KGB pero omiten el detalle de que Juan Pablo II cuando era obispo de Cracovia estuvo en el payroll de la CIA.

Mala cosa es cuando la religión interfiere en litigios tan mundanales como es la prelación nacionalista o política. El papa polaco fue uno de los artífices de la caída del muro del Berlín y de la destrucción del poderío soviético ocasionando la ruina, el secesionismo y mucho sufrimiento entre los de abajo.

Rusia siempre es un enigma misterioso. Los kremlinologos siempre están pelando la cebolla sin llegar a la pulpa.

Nunca se puede saber qué es lo que está detrás de la otra caja cuando se desmonta la “Ninotska” y la Rusia de Putín tambien lo es: corrupción, gran afluencia del dinero por el gas y el petroleo con una larga nómina de millonarios que se llaman Abramovich y otros magnates de la industria de hidrocarburos.

Debe de existir ahora mismo una fuerte lucha por el poder entre pan eslavófilos y occidentalistas.

Con todo y eso su Santidad Alexis II abrió un balcón a la esperanza. Y la paz. Quiera dios que su país al que deja huérfano y que sigue siendo para mí que lo llevo estudiando desde hace muchos años el molde de un enigma no se desvíe jamás de esa ruta.

Ha desaparecido uno de los grandes líderes mundiales del último tranco del siglo XX y primeros lustros del XXI. Bien podrá proclamar este discípulo de los Apóstoles proclamar con San Pablo: Bonum certamen certavi, fidem servabi, cursum consumavi [lidié un buen combate, guardé la fe, llegué al final de mi carrera].

Con él termina una era. Sin embargo, el Espíritu sigue soplando el viento de la Historia.
sábado, 06 de diciembre de 2008

YO TAMBIÉN ENTREVISTÉ A BARNARD
Barnard era un cirujana Surafricano que hizo el primer transplante del corazón en Ciudad del Cabo a un tal Washkanski. El paciente se le murió a los tres meses pues no pudo soportar la cuarentena. De septicemia. O rechazo. Su intervención causó furor el año 68. El que suscribe también lo entrevisté. Entonces yo era uno de los pocos periodistas en Madrid que hablaba inglés correctamente. Un quiquiriquí. Un scoop. Todos andábamos a la caza de la exclusiva. Pero mi deontología profesional creo que me vedaría un comportamiento como el de algunos buitres de Pueblo en el lecho de muerte de Francisco Franco. Creo que fue Yale o una hija de de Boby Deglané no recuerdo bien. Lo cierto es que el Dr. Martínez Bordiú se enfureció pues era amigo de Barnard y estuvo a la cabecera del Caudillo y se preparó una campaña porque aquellas fotos eran un desacato a la dignidad humana presentando al enfermo enchufado a mil forodos y goteros para mantenerlo con vida. Mira Navas eso no es periodismo. Lo malo es que aquel periodismo vertical es el padre o la madre del amarillismo que nos envenena y nos vuelve patatas mentales a los españoles. Por eso no me parece ético la jactancia y el cacareo. Uno como periodista calla más cosas que sabe que las que publica. La profesión se nos ha llenado de navajeros. Gente con poca dignidad. Y mucho zote. Esto ayuda poco a la convivencia y menos a la democracia. Uno para bien o para mal sabe escribir, como se hace un artículo y como hacer trizas a un personaje con una buena sátira. Mi afán no es el ataque personal sino la didáctica moralizante. “Castigat ridendo mores”. Castigar las costumbres mediante la risa, decía el clásico pero los de “Pueblo” sabías poco latín, amigo Navas. Ahí está la maula. Y en esta vida mortal más pronto o más tarde pronto se paga. Descanse en paz Franco, descanse en paz Barnard, descanse el Marqués, y descanse también Yale, Camarero y descanse también don Emilio Romero. Todos fueron camino de Piñera como iremos todos. Haya paz

milton friedman

BARNARD Y YO

YO TAMBIÉN ENTREVISTÉ A BARNARD
Barnard era un cirujana Surafricano que hizo el primer transplante del corazón en Ciudad del Cabo a un tal Washkanski. El paciente se le murió a los tres meses pues no pudo soportar la cuarentena. De septicemia. O rechazo. Su intervención causó furor el año 68. El que suscribe también lo entrevisté. Entonces yo era uno de los pocos periodistas en Madrid que hablaba inglés correctamente. Un quiquiriquí. Un scoop. Todos andábamos a la caza de la exclusiva. Pero mi deontología profesional creo que me vedaría un comportamiento como el de algunos buitres de Pueblo en el lecho de muerte de Francisco Franco. Creo que fue Yale o una hija de de Boby Deglané no recuerdo bien. Lo cierto es que el Dr. Martínez Bordiú se enfureció pues era amigo de Barnard y estuvo a la cabecera del Caudillo y se preparó una campaña porque aquellas fotos eran un desacato a la dignidad humana presentando al enfermo enchufado a mil forodos y goteros para mantenerlo con vida. Mira Navas eso no es periodismo. Lo malo es que aquel periodismo vertical es el padre o la madre del amarillismo que nos envenena y nos vuelve patatas mentales a los españoles. Por eso no me parece ético la jactancia y el cacareo. Uno como periodista calla más cosas que sabe que las que publica. La profesión se nos ha llenado de navajeros. Gente con poca dignidad. Y mucho zote. Esto ayuda poco a la convivencia y menos a la democracia. Uno para bien o para mal sabe escribir, como se hace un artículo y como hacer trizas a un personaje con una buena sátira. Mi afán no es el ataque personal sino la didáctica moralizante. “Castigat ridendo mores”. Castigar las costumbres mediante la risa, decía el clásico pero los de “Pueblo” sabías poco latín, amigo Navas. Ahí está la maula. Y en esta vida mortal más pronto o más tarde pronto se paga. Descanse en paz Franco, descanse en paz Barnard, descanse el Marqués, y descanse también Yale, Camarero y descanse también don Emilio Romero. Todos fueron camino de Piñera como iremos todos. Haya paz

MARIA JIMENEZ UNA BELLEZA DEL PUEBLO Y DE SEVILLA COMO LE GUSTABAN A EMILIO

EMILIO ROMERO BESA A LINA MORGAN EN UN ACTO EN LA SGEA

CARRILLO JULIO CAMARERO Y CIRILO RODRIGUEZ EN PRINCETON

EL GALLO DE AREVALO. DON EMILIO ROMERO

20 N DESAGRAVIEMOS A LA GUARDIA CIVIL POR LO QUE ALGUNOS FACHAS HAN DICHO. LA BANDERA ES DE TODOS, TÍOS

LA BANDERA DE TODOS. DEFENSA DE LA GUARDIA CIVIL
Antonio Parra
Querido Eduardo:
Sigo con interés tus programas radiofónicos en línea abierta que creo muy interesantes y democráticos.
Y en este blog así lo he expresado en más de una ocasión pues sabes que no me crece pelo en la lengua por respeto y en memoria de tu padre que me pareció un excelente escritor.
Sin embargo en el último programa el dedicado al 20N te pasaste siete pueblos en tus ataques demoledores a la GC.
La Benemérita, se quiera o no, siempre está en su sitio cumpliendo con el deber y acatando órdenes.
Porque mandaran quitar a uno de los tuyos una imagen de la Virgen del Pilar envuelta en la roja y gualda no es para que te pusieras así con los pobres guardias ni formular los escatológicos dicterios que salieron por tu boquita entre tus carcajadas de una risa cínica y cojonuda.
Mira, Edu, esto es muy serio. La bandera es de todos y utilizarlas con intereses políticos me parece una profanación y un desacato a los enterrados que yacen allí de uno y otro bando. El Valle es el Arlington hispano.
Allí se va a rezar por los difuntos no a preparar el cirio. Hace unos años yo subía a la Cruz de los Caídos pero dejé de ir abochornado por el deplorable espectáculo de esos niñatos que son indignos de la camisa azul- algunos de ellos, no todos- y la verdad que siempre me parecieron vocingleros y algo cobarditas.
Hay que tener los huevos bien puestos para defender esa bandera en sitios como los he defendido yo civiles en una manifestación republicana en el centro de Londres cuando los anarquistas iban a quemar nuestra embajada en Belgravia para hacer idéntico que hicieron con la de Lisboa que por poco me mata un anarquista-me enfrasqué en una pelea y sacudí y al tío le arrebaté una pistola- o en Vascongadas o mis dos primos guardias, Javi y Benjamín, que detuvo a tres etarras en una discoteca.
Y no en medio de esa turba de quejitas y de acusicas exhibicionistas (fibulas, boinas, cinturones, escarapelas y hasta en los calzoncillos y en las bragas algunos/as las solían portar con el ¡pájaro” incluido) pues para ellos Franco es sólo la nómina y por la nómina los españoles de ahora venden hasta al enterrador.
Esa bandera se lleva en el corazón tío y habrá que defenderla en el campo de batalla y en los foros de todo tipo con inteligencia y con patriotismo.
No ha de ser un signo de concordia ni de división sino de unidad. Ni un pretexto para preparar camorra.
La GC cumplió órdenes estrictas del Ministerio del Interior. Es lo que ha hecho siempre: estar allí y sufrir. A muchos números desde luego les pareció un servicio desagradable mandar quitar un símbolo que ellos llevan en su uniforme y que juraron defender con su propia vida.
En ocasiones tales no queda otra opción que aguantar mecha y tragar saliva. Pero las órdenes son órdenes, sabes. Y encimas vas tú y te pones chulo.
Hay que joderse.
A tu prima no la tocaron un pelo de la ropa. Cuando el otro día a uno del BNF, los fachas ingleses del Frente Nacional, le volaron la casa, una operación de fontanería seguramente, los ingleses no se andan con chiquitas y tú clavas el grito en el cielo, no tienen Guardia Civil.
Los bobees londinenses o los cops neoyorquinos te hubieran dado cuatro hostias No mira no. Te desacreditas, Eduardo. Descansen en paz los muertos. Todos los muertos. No removamos sepulturas. El servicio es el servicio.
La guardia civil para nuestra fortuna sigue siendo la GC. Está ahí y ay de nosotros si no estuviera.
Se trata de una institución quasi milagrosa que Dios nos ha reglado a los españoles. Y para desagraviarla yo gritaré con una voz que me sale de lo más profundo de mi corazón:
-Viva la libertad. Viva la Guardia Civil

25/11/2008 11:59:48

NO ES BUENO QUE UN PERIODISTA SEA PROTAGONISTA Y ACAPARE

PACO UMBRAL

JUDAS UN PERSONAJE QUE SIEMPRE ME IMPRESIONÓ

FESTINES ROMANOS

PILAR URBANO Y SU LIBRO DE LA REINA

PILAR URBANO. DEL REY Y LA INQUISICIÓN CHITÓN

Pilar Urbano, antigua colega, es un carro huesos todo médula, todo tuétano, nada de cascara y mucho menos amarga, Opus Dei. Opio mio, la religión que está para ayudar al ser humano puede convertirse en el opio de los pueblos sobre todo cuando andamos en tales trifulcas.. Siempre la gustó preparar buenos ciscos. Ciscos periodísticos claro espero Pili guapa no te metas en ese jardín. Ya sabes lo que se decía del rey y de la inquisición chitón. Pues bueno. Bonito, bueno y si breve dos veces bueno. Uno escribe desde la razón y la congruencia. Todo lo que sea bueno para la gobernabilidad de este país es muy aceptable. Y bastante tenemos con la que está cayendo. Creo que la monarquía lo ha hecho bien y estuvo a la altura de las circunstancias. La Reina Sofía sobre todo. Tengo que darle la razón al bueno de don Luís Maria.. Para ti la perra gorda. La institución ha contribuido a la gobernabilidad de este país de suyo tan difícil. Ahora bien los golpes contra el franquismo del bueno e Garzón son disparos por elevación o pepinazos antimonarquicos. LA MONRQUÍA VIENE DE DONDE VINO, y uno será republicano de toda la vida pero del rey y de la inquisición chitón Y de esta reina doña Sofía no se pueden decir más que alabanzas. Lo ha hecho bien. NI UN ADARME DE MANCILLA HAY EN TODA SU GESTIÓN. Uno no será nunca monárquico pero tengo que darle la razón a Ansón. Esta reina nuestra no ha tenido ni un mal desliz. Tampoco tenemos que meter a la monarquía en cuestiones tan pedestres como es el matrimonio homo, cuestión muy peliaguda. La razón nos dice una cosa y otra el corazón en especial cuando se trata de seres humanos que han nacido con esa opción no por vicio ni por degeneración sino simplemente porque natura a veces tiene estas cosas antinatura. El ser humano, de naturaleza perfectible, nació con el estigma de Adán. No. No condenemos TAN ALEGREMENTE, La religión y la política corren cursos paralelos pero las cuestiones de moral no han de interferir con la política. Dejemos la moral para los canonistas. Cierto el matrimonio entre hombres repugna a cualquier moralista con dos dedos de frente pero también el Evangelio nos dice que “in dubio pro reo”. A veces puede ser más importante la caridad que la ley porque el amor es ley divina. No seré yo quien lance piedras contra la adúltera. El que esté libre de pecado, maja, que tire la primera piedra. Decía un penitenciario amigo mío que de estas cuestiones de casuística sabía bastante que “cada uno la mete donde puede y donde le dejan”. El que no conoce las fragilidades humanas ni sus vicios no conoce a los hombres. La Reina es mi reina. Creo que ha habido algún malentendido pero la gente del Opus, una opción respetable dentro de la Iglesia, pero que no es la Iglesia total de Jesucristo, puede equivocarse. Es malo que la Iglesia se meta en política y más a estas alturas de los tiempos. Al menos eso me parece a mi, viejo periodista. No, Pili maja, no te metas en ese jardín. Vamos digo yo

31/10/2008

NEW WOMEN

TZIPI LIUNI Y CARME CHACON
Tzipi Liuni esa joven mujer israelí cara de buenas persona verdad que se trae un aire con Carme Chacón es el nuevo rostro de la escena internacional donde la mujer tiene un papel importante e itinerante. Tzipi me recuerda igual que Carme a Daniel en el foso de los leones. Puede convertirse en la sucesora de Golda Meir. Ardua tarea: gobernar nada menos que a las doce tribus de Israel, un país complicado como todos y nada de lecturas bíblicas. Allí también hay corrupción y poner de acuerdo a tres millones de judios más los de la diáspora no es grano de anís. Donde hay dos judios dicen que hay tres pareceres. Hay corrupción ver últimos escándalos y machismo.
¿No fue San Pablo el que dijo aquello de callen las mujeres en la sinagoga? Bueno no empecemos. Tendríamos que hablar de todos ese rituales de las aspersiones y de las complicaciones talmúdicas sobre lo que es mundo e inmundo según el ritual hebreo. Se castiga con penas muy grave al que yace con menstruante. Pues eso. Luego los escándalos de la política israelí. Primeros ministros que se llenaron los bolsillos o le metieron mano a la secretaria. Israel un pais como todos.
La santidad de Israel es otra cosa pero Tzipi Liuni tiene una aquel un atractivo de buena rapaza y aplicada. No hay que fiarse mucho de las apariencias. Viene de las filas del mejor servicio secreto del mundo, el Mossad, y seguramente estuvo en operaciones para liquidar a comandos palestinos. Y con esa cara de no haber roto nunca un plato Dicen que sus hobbies son la música y los coches deportivos, la velocidad.
En esta era de Acuario es el tiempo de las mujeres fuertes. La ministra Chacón pese a su apariencia frágil está poniendo firmes a algunos militares. Por cierto los que protestan por lo de la escala básica y los de carrera no llevan razón en su reivindicaciones. Soy hijo de un teniente chusquero. Mi padre decía que los oficiales de academia llegan en plan de niños bonitos pero en la batería no sabían hacer la o con un canuto. La milicia se aprende en el campo de maniobras y a veces por desgracia en el campo de batalla. Me dan cien patadas los militares funcionarios y los niños bonitos. Un militar no es un funcionario aunque lo parezca.
La milicia es incompatible con el sindicato. Bien está el espiritu de cuerpo, la fraternidad de armas pero la escala de mando es la escala de mando y del rey abajo ninguno. Y esta ministra catalana que recuerda un poco a la Tzipi representa al rey capitán general de nuestras fuerzas armadas. Ya sabemos que la milicia está diseñada para la guerra que no es una ONG pero esa reforma no la hizo Zapatero. Fue Aznar y los del PP los que desmilitarizaron al ejercito. Así que cada palo aguante su vela.
¿Quién encontrará la mujer fuerte? El estilo de Chacón se parece un poco al de la Liuni. Y contrasta con el de la Merkel tan poco femenino.
Ángela Merkel parece una hausfrau germana. Una ama de casa que va al compra, lleva la contabilidad, repasa la ropa de sus hijos por eso las alemanas no suelen hacerse la manicura y rara vez se pintan. Observen los dedos de fregona que tiene la Merkel en las ruedas de prensa.
Nunca lleva faldas siempre pantalones. Otra que tal.
Ella debe de ser como lo era la Golda Meir la que lleve los pantalones en Alemania. Le gusta la música clásica y en sus ratos libres lee a Dostoyovevski. Julia Timoshenko la líder ucraniana con su coleta de rusalca es el nuevo tipo de mujer eslava. Femineidad en carne viva y todas esas beldades que nos llegan del Este. Un contraste con la virilidad negra de Condolezza Rice de cuya vida privada se sabe muy poco. Dicen que es aficionada a la astrología y a los cantos espirituales negros. Verdaderamente da el perfil.
Sara Palin es una de esas cristianas fundamentalistas. Born again. Nacida de nuevo ojo. Las malas lenguas dicen que hizo la carrera por ahí. Pero el tratar con Jesús no la impide a la candidata republicana el tratar con el diablo. Sus declaraciones acerca de una guerra nuclear con Rusia nos pusieron los pelos de punta. Sus seguidores la llaman la “magnolia de acero”. ¡Um! Dios nos coja confesados. Sin embargo, en recapitulación, digamos que es muy saludable que todo este grupo de sabias y pundonorosas mujeres del panorama internacional estén ahí.
Y nos hagan olvidar a la dama de Hierro. A la Thatcher el Alzheimer la ha convertido en una patata. Dios la perdone. A los mandos de Argentina también se encuentra la guapa y más guapa seria sino se hubiera cargado los morritos de silicona Cristina Fernández. ¿Es la nueva Evita? Esa cuestión la vamos a dejar para otro día.
Lo importante es que las mujeres están aquí. Llegaron ya. Uno preferiría no hablar nunca de hombres y mujeres pues ello nos condiciona sobre supuestos genéricos. Si no de seres humanos cuyo principal atributo es la inteligencia y la sensibilidad. No el sexo.

CAMBIO DE HORA. VIENE EL INVIERNO

CAMBIAN LA HORA

Antonio Parra

Cambian la hora. Témpora fugiunt… et omnes caedunt ultima necat. Todas hieren la última mata. ¿Cómo aprisionar el tiempo que huye? Agua en un cesto. Porque lo nuestro es pasar dijo el poeta. Se acercan las Ánimas. Representaciones del Tenorio. ¿No es verdad ángel de amor? Gran teatro español. Zorrilla marcando el paso de Tirso definió el carácter español. Don Juan reviste un aspecto más representativo del carácter patrio acaso más que le Quijote. Todos llevamos dentro un burlador de Sevilla y un pícaro generoso que de viejo se hace gran rezador. Zorrilla murió pobre y solo, semiabandonado. No quería homenajes. Quería que lo pusieran en nómina unos emolumentos y las percepciones de una prestamera los emolumentos de una magra pensión. Pues chico ni eso. Comprendo la soledad del escritor. Es la misma soledad del juez. Los jueces comen solos y el escritor ha de ir mitigar sus hambres de soledad de vino y rosas en un triste figón y escuchar las guitarras de las tabernas que hoy sonáis jotas y mañanas peteneras. Soledades del escritor. Góngora nuestro poeta mayor quiso llamar así un libro misterioso lleno de claves y versos laberínticos. Don Luís consiguió ponerle música al Talmud y hacer de la árida filosofía una polifonía en verso. Versos de amor. Fue el que dijo a batallas de amor campos de espuma. Luego lo emplumaron por eso. Escribir decía Larra en cuya novela “el Doncel de enrique el doliente” el libro que regaló Leticia a Felipe antes de recibir las arras de reina es llorar. Y tanto. Pero más que llorar es darse testarazos contra un muro porque el personal mayormente carece de sensibilidad. Algunos deben de tener los ojos en el cogote. Cambiaron la hora y el tiempo huye. Mi hija Nancy marchó a NY. Va a conocer la maternidad del Bellvue de Maniatan donde vino al mundo. Dos horas de cola para consignar el equipaje. Muchos chinos en Barajas sentados en cuclillas. Mejor que estalle la bomba de Mao que fue toda una profecía de la globalización – the bomb people- que nos las descargas fementidas de los lutos etarras. Todavía quedan huellas de aquel estropicio. Finalmente Henarcita embarcó y mi mujer y yo salimos a la luz de un bello mediodía de otoño. Luz de la Alcarria sobre nuestras cabezas. Tiempo que huye. Ir y venir que llaman acarrear. Frenético afán. Ciertamente la invasión llega por el aire y no en pateras. Ayer día de san Frutos llamé a mis amigos de Manara Publio y Amaya. Publio el mejor músico de toda la promoción. Era capaz de solfear al revés una partitura al compás del tres por cuatro. Un maestro al igual que su mujer. ¡Qué bella la palabra maestro! Magíster da meister, maese, mestre, y mister. Con esos vocablos se puede escribir la historia de Europa que es la historia del conocer y del saber tanto gremial como universitario. A Joaquín Costa tambien lo dejaron solo como a los de Tudela. El León de Grau definía los problemas de este país como una cuestión de escuela y de despensa. Bueno lo de la despensa parece solucionado por el momento pero las barrigas llenas no fueron óbice para que el personal se desasnase un poco más. Seguimos siendo prosa sin peinar y a muchos políticos como doña ESPE- mucho vestido nena y mucho figurín pero el discurso adolece- se les nota el pelo de la dehesa. España sigue siendo una cuestión de escuelas. Problemas de educación. Creo que se enseña pero no se educa. Hacen falta maestros como Publio y como Amaya. Noble y abnegado oficio el de maestro. Segovia dio buenos maestros. Me acuerdo de don Florián Sanz el padre de mi amigo Alberito que vivía en Cantarranas. Toldo un superviviente del estema que hizo el franquismo con nuestros gloriosos y aplegados maestros de escuela, gran institución española. Hay que agradecer a la Republica que llenase la geografía española de estos palomares de pedagogía. Sin embargo a Azaña no le dio tiempo. Que canten los niños de las escuelas y que Publio les enseñe las viejas canciones de la tierra- es de Valverde del Majano el pueblo de los dulzaineros del Tío Tocino y de Agapito Marazuela- dejad que los niños se acerquen a mí. El tiempo huye pero queda prendido en jirones musicales y en poemas que congelan la belleza del ayer. Se acerca noviembre. Por los santos la nieve en los altos y por san Andrés, a los pies. En los castañares entregan su fruto a la tierra y abren como si fuera un cofre forestal los humildes zurrones o erizos. Asadas y estando a mano un gran jarro están buenas. Con la cosecha del castañar, prenda, haremos un magosto. Buen vino de la tierra, algún polvorón y nos calentaremos frente al fuego contándonos unos a otros mientras los ratones y los fantasmas caminan por el sobrado.. No hay que hacer caso de los trasgos. Echa un trago. Buen vinillo Ya viene el invierno.

domingo, 26 de octubre de 2008

SAN FRUTOS PAJARERO BALADA

VIVA SAN FRUTOS BENDITO. EN LA CATEDRAL DE SEGOVIA HOY NO CABÍA UN ALFILER

ANTONIO PARRA GALINDO

Para san Frutos – decía nuestro llorado don Julián García Hernando al que dimos tierra este verano- hay dos caminos. El de la Pedriza o tebaida Segoviana en lo alto de un risco donde buscó la santidad apartada y vida penitente mirando para las águilas que planean sobre las hoces y alcores del Duratón. Y El del trascoro de la catedral de Segovia donde se guardan sus restos en una urna o lucilo de jaspe sobre el retablo que labrara Ventura Rodríguez y se canta el tradicional himno todos los 25 Oct.
Yo elegí este último porque llegarnos hasta Fuenterrebollo no me vagaba. La dama de las catedrales estaba de bote en bote. Tiene un aforo para quince mil personas. Y que bien resonaban los coros y la orquesta de violines acompañando al solo. El tiple. Hace cincuenta y dos años yo fui tiple junto con Moyano, Publio Sanz y Marianillo.
Oyendo a aquel niño yo pensaba en Moyano y en Marianillo que eran dos latinos. Y que bien resonaba su alegro y el resonar de los violines bajo los elegantes empinos de las airosas y etéreas bóvedas que trazara Gil de Hontañón. No hay en el mundo gótico mas florido ni catedral más hermosa. Viva San Frutos bendito gritó al final de la interpretación un barítono .
Poco más o menos como entonces. La vida sigue igual. De José del Moral heredó la batuta Dom Frechel, canónigo precentor o maestro de capilla. Y a don Daniel Llorente de Federico le relevó en el báculo y la mitra don Ángel Rubio que no es tan alto ni lleva capa magna ni caligas ni quirotecas ni manipulo pues es toledano y más bien pequeñito y ha cambiado algo el rito.
Me fa la impresión que éste va a ser un gran obispo, muy cerca del pueblo. No suelo equivocarme en los primeros golpes de vista.
Pese a la crisis y la que está cayendo la sede de San Geroteo sigue viva y no ha muerto la ancestral fe nuestra que nos inculcaron a machamartillo.
Qué compases más exactos y que temperamento más sanguíneos los de los maestros de capilla de la sede segoviense. Y sonaron nuevamente otro año más y otro menos las estrofas de una composición del siglo XIX que todos los segovianos nos sabemos de memoria y llevamos en el corazón:
Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar
Consigue bienes eternos de la infinita bondad (bis)
Al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad
Como un padre de la patria y socorro universal
Bendigan todos. Bendigan todos y alaben
Su virtud angelical (tris)
Los prodigios. Los prodigios y milagros
Que a favor de sus devotos ejecutó liberal.
¿Quién los podrá enumerar? (tris)
Un icono de San Frutos me acompaña desde hace más de medio siglo. Es una foto de la estatua de que este divino anacoreta barbuda estaba en un altar de nuestro seminario viejo con escapulario de carmelita, túnica de cisterciense, un rosario enorme y un gran libro.
Para hablar de este santo de mi pueblo, una santo mozárabe que fue perseguido por amor a Cristo y por su pasión por la verdad criticando las costumbres de los godos, sus envidias, sus estrambóticos placeres y huyó al yermo con sus libros, con su bordón y su rosario que entonces no se llamaba rosario sino “tasbib” o recitación por cuentas a la manera que siguen haciéndolo los mantras y los monjes orientales y los que llevan al conocimiento y unión con la divinidad mediante la recitación del hesicasmo.
Tuvo que poner pies en polvorosa poco tiempo antes de que Segovia cayera en las garras sarracenas. Los moros nos venían pisando los talones pero seguramente más temible que los los moros debió de parecer al santo la incuria y falta de fe de los malos cristianos segovianos. Arreciaba el morbo visigótico poco más o menos como ahora. Eso que llaman envidia. El peor enemigo es el que llevamos dentro. En este país no suele venir de fuera sino de adentro. Hay mucho topo, se multiplicaban los caballos troyanos, todos los días nos tenemos que limpiar las babas de los besos de algún Judas. Ruega por nosotros, glorioso san Frutos.
Buscó las cuevas de los siete altares cerca de Sepúlveda y se instaló en la Pedriza en compañía de los suyos. Es posible que los otros dos santos que celebran con él en la fecha del 25 de octubre el martirologio romano que intercalan la fiesta tomada de los misales visigóticos, San hijo y santa Engracia no fueran sus hermanos sino su propia esposa y su hijo. En la trayectoria eremitita muzárabe los monasterios eran mixtos mucho antes de la llegada de San Benito y de la reforma de Cluny. Es igual.
Que fuera soltero o casado nada importa. San Frutos es san Frutos nuestro santo tutelar. Su rosario, recuerdo cuando pasaba por los tránsitos y le veía colgando de la cintura fue un detalle que entró con todas mis apercibimientos. Soy un desapoderado fanático del rosario y casi siempre llevo en la mano un libro pues siempre hay un ángel que me recomienda lo que a Agustín: tolle et lege. Toma y lee. Siéntate. Olvidate, desaparece. Sueña.
Que hermosa lección de la Iglesia que insufló en nosotros esas taxonomía de lo exacto por la palabra y por la letra. La lectura hace de nuestras vidas algo más sólido y determina que no seamos cañas movidas por el viento. Que no tengamos miedo. Que no cambiemos.
Eh tú, el de Aldehorno, que yo no cambio ni cambeo. Tampoco tengo miedo a nada, sólo al pecado de la envidia que es una manifestación por via de frustración que alienta en muchos corazones.. Opus Dei. Opus mei. Algunos estáis un poco locos.
La esclavina penitente de mi querido santo mozarabe es nuestro baluarte así que a vuestras amenazas ni puto caso. El cuerpo me podréis arrebatar pero ni mi alma que es de Dios y morará en las alturas más allá de las peñas grajeras y de las estrellas que contemplaba san Frutos en las augustas noches de mi tierra.
Existe una leyenda segoviana que debió de tomar en cuenta cuando Aniceto Mariñas esculpió la estatua de san Frutos que preside la puerta mayor de la catedral que dice que cuando san Frutos pase la hoja del libro de piedra que está leyendo se acabará el mundo. Anicetillo se tiraba horas y horas en la catedral para ver pasar pagina al santo. Y ésta siempre se estaba quieta por lo que coligió el artista que nunca se acaba el mundo.
Somos nosotros los que pasamos página. O nos la pasan. Y ya nos lo dirán de misas.
Fue un acto muy hermoso. Ya digo la iglesia mayor de nuestra Segovia registraba un aforo como yo casi no recordaba. Era una catedral diseñada para llenarse para estar abarrotado y allí miles de personas mirando para arriba como lelos a ver si san Frutos pasaba la hoja o escuchando embelesados su himno melodioso. El libro, el rosario, el cíngulo de cuero o de piedra, la gran calva y sus barbas bizantinas fueron sus atributos de santificación. Con ellos venció al mudo y entró en comunión con la armonía de kas esferas.
San Frutos es más que un santo tutelar. Todo un personaje entre nuestros paisanos. Y un símbolo de nuestros genes. Nos gusta leer, nos gusta aprender, somos sufridos y recios de temple y tan buenos que parecemos tontos y hasta dejamos que las palomas nos meen en la calva, pero siempre hasta cierto punto; nuestro aguante tuvo un límite. Nos gustan el cielo azul y el canto de las aves.
Y por eso le llamaban el pajarero por que en su fiesta todos los altozanos de esta tierra, todas las zarzas y los espinos se llenaban de bandadas de jilguerillos dispuestos a saltar a Africa en trayectoria opuesta a la que trae hoy el rumbo de las pateras. Recuerdos aquellas caravanas de ciclistas que veía partir por Baterías o por la Lastrilla en bicicleta con una caja forrada de hule a cuestas la liga y el cebo bien colocado en las varetas dispuestas. De Segovia es la frase de tirar varetas a pájaros para describir nuestra afición por el campo y los tomillares.
Callad la tarde regresaban los pajareros al hogar con las cestas llenas y en los bares te servían siempre un pajarito de aperitivo. Menos mal que hoy la caza con liga está prohibida. San Frutos que es un santo ecológico donde los haya y esta de guardia en el cielo para todo- algunos le invocan también contra la violencia de genero que es el mal de nuestro siglo- debe de haber intervenido para que los desaprensivos cazadores hicieran aquellos estropicios y hecatombes de gurriatos jilgueros algún tordo y más de un pardillo por donde tirábamos varetas. San Frutos er un santo para todo. Optimo remedio para todos los males. De su altar quebraban exvotos bragueros de quebraos y mechones de cabellos de niñlas muertas. Y hasta para el mal de los dientes. Reza la tradición devota que al que de vuelta a la ermita no le volverán a doler las muelas. Y tanto. ¡Menudo precipicio! San Frutos hacía equilibrios espirituales sobre aquellos gollizos que siegan el curso del Duratón como una hoz con sus piedras tajadas.
Aquellos san frutos de antaño en las casas se comía pisto y pajaritos fritos. “Cuando llega octubre el cielo se pone azul de fiesta y emigran los pajaros” así empezaba un cuento mío primerizo.
Era fiesta grande en el seminario. Terminaban los ejercicios espirituales y por la mañana al despertarnos a toque de campana bajábamos a los tránsitos donde Blas Carpintero y Zurita de Valladolid habían colocado las sotanas nuevas. Que ilusión más grande ponerse por primera vez la sotana y el birrete en las gloriosas mañanas soleadas de san Frutos. Era como un regalo de reyes.
Yo creo que desde aquel 25 de octubre de 1955 –ya ha llovido- en que me la coloque sobre mis lobos la sotana no me la he quitado nunca ni renuncié a lo esencial de mis convicciones católicos. El bonete sí. La beca roja me sirvió de bufanda o de moquero. El bonete me lo he quitado muchas veces y hasta he jugado al chito con sus puntas de cartón.
Pas barbas no las tengo tan floridas sino más ralas que mi santo cenobita mozarabe. Y como él tengo un libro en la mano. No paso la hoja. Por si acaso. Mis queridos paisanos, felicidades. Esa hoja y ese libro enhiesto marcan siempre el camino del cielo

25/10/2008

LUTERO Y LA COPE

WALL STREET. LPA PUERTA DE SARMENTAL DE BURGOS Y EL PANTÓCRATOR

FIESTA DEL PANTOCRATOR. UN CONSEJO A LOS ARRUINADOS POR LA CRISIS: QUE ALCEN LA VISTA A LA MANDORLA.
Antonio Parra-Galindo
Pánico en las bolsas. Bucean las cotizaciones. Le da un telele a un broker. Vaivén de alzas y bajas, euforias y lipotimias. Traigan el frasco de las sales, El euro hace submarinismo. Se devalúa la esterlina, se descuaderna el dólar, la valuta reina. Padre dólar que estás en los cielos…
Muchos nervios en el parqué donde los bolsistas a la mira de sus acciones alzan los ojos arriba para el panel donde el tablero electrónica relata las evoluciones de los valores marcando la evolutiva horas punta y horas valle. Pasan las de Caín.
¡Atiza!
La caída de Wall Street equivale un poco a la del imperio romano.. No entiendo esos dígitos pero alguno puede que esté tal vez a estas horas pensando en suicidarse. Pero no preocupéis por el qué comeréis y que beberéis. No se lo aconsejo y a estos potenciales suicidas de un Viernes Negro va dirigido este comentario. Siempre que llueve escampa digo yo.
No llevéis alforja ni cachava ni ato. Cristo divino nos puso en guardia sobre los desmanes de la avaricia que siempre rompe el saco. Haga juego, señores. Que no cunda el pánico.
Uno, viejo cronista. – en mis años de corresponsal en Londres no paré de escribir sobre la devaluación de la esterlina cuando Harold Wilson y Ted Heath bailaban minuetos en Downing Street y en los Comunes se desmelenaban los honorables tribunos de la plebe por mor de los quebrantos y penurias de la libra esrterlina, y en mis tiempos de Nueva York me puse las botas contándole a mis lectores españoles las desdichas del dólar [todos los días me gastaba una pasta de quiosco comprando los cinco tabloides que a la sazón se publicaban en la ciudad, sobre todo el Wall Street Journal para ver qué decían, luego hacía un circumrevolutum o digesto muy poco digestivo que ni yo lo entendía y lo largaba por el telex]. Panem et circenses. La actualidad es un circo.
¿Qué sería de nosotros, pobres periodistas, sin una mala crisis que llevarnos a las teclas de nuestra maquina de escribir, y sin hurgar en el divieso para que salte el pus. ¡Qué gusto! Yo sabía que en estos rasgamientos de vestiduras hay tongo.
El miedo es libre. Sentíamos pavor escénico. Sí; hay mucho teatro. Pues cuando se habla de economía, lo mismo que del hombre no cabe ser muy optimista: venimos todos a dar todos en lo mismo: el hospital, la bancarrota económica o en la quiebra del amor en la trena o en el palmo de tierra donde Queronte aguarda. La crónica de la vida del hombre es el relato del puro abandono y uno está curado de espanto. Y de algo hay que escribir.
En economía como en política el morbo vende. Un consejo a los inversores y los especuladores a vuelta con sus dividendos y corretajes. Aran en la mar. En vez de quedarse alelados contemplando las evoluciones del cartel electrónico lo que debieran hacer es entrar en cualquier iglesia o catedral y rezar. Incluso los más humildes templos católicos y nada se diga de los bizantinos tiene su estructura arquitectónica montada en torno a la cúpula o Sabaoth. Esa media bóveda de cañón que es copia del universo tal y conforme salió de las manos del Creador. Es el Pantocrátor.
En la mayor parte de ellas existe una cúpula y en lo alto de la cúpula extiende sus brazos el Pantocrátor. Cristo todo lo puede todo lo abarca el principio y el fin el alfa y la omega el pasado y el presente o el trayecto que nos quede a cada cual de vivir. Christus redemptor omnium. Salutis humanae sator. El plantador de la vid de la redención. Jesús voluptas cordium. Mis oídos tienden la antena maravillados hacia la voz de diacono que devana su melopea del Oficio del Redentor al que los eslavos llaman “Spasiteli” [1]a través de radio Blago.
Desde Ekaterimburgo donde al zar Nicolás dieron muerte hasta mí llega su plegaria. Desciende desde el Sabaoth del mundo hasta el techo mi pobre morada atravesando el éter y, milagro de la electrónica, los conglomerados alternativos de los bits y los bites llegan, el canto de alabanza a Cristo según el rito de san Basilio. Su voz, resonando en la ortofonía del firmamento, en el concento de las esferas, preside el sabaoth de los cielos del mundo la mandorla mística. Es el pantocrátor esa especie de mandorla o almendra, vagina desde la que irrumpe la vida, fuente de la fecundidad, llave de la existencia y que adorna los tímpanos de las catedrales románicas.
Porque Él es el núcleo de toda esperanza de todas las religiones y de todos los pueblos.
Jesu voluptas cordium. Orbis redempti conditor. Et casta lux amantium. Jesús voluptuosidad de los corazones. Fundador de la redención y de la esperanza para todos.. Luz casta de los amantes eres Dios mío sustento de toda clemencia.
Ut nostra ferres crimina mortem subires innocens, a morte nos ut tolleres. Te cogat indulgentia ut damna nostra sarcias, tuique vultus compotes dites beato lumine. Jesús tibi sit gloria qui natuis es de Virgine… etc.[2]
las alabanzas vienen en ruso y yo los traduzco al latín con la ayuda de mi viejo breviario. Es mi pensum, mi copo de lana, mi tarea diaria en la cual se esparce mi pensamiento, la parva espiritual de este día.
Jesús fue quien dijo no acumuléis tesoros en la tierra donde la tiña y la polilla hacen estragos. Que vuestro acervo y vuestra esperanza miran al cielo. More en lo alto. Es para donde deberían alzar los ojos los brokers, intermediarios de la fortuna y de la quiebra.
Magnifico consejo para los hombres en bancarrota. Miren para el Pantocrátor.
En el Evangelio está la verdad y la vida. Yo les aseguro que a los arruinados que si hacen esto no se tirarán por el balcón de un vigésimo piso. Cristo redime a todos.
También pagó con su sangre el rescate de los banqueros. El mejor alfaqueque de la historia. Él es la Historia misma. Sigue vivo.

23/10/2008
[1] Hoy 23 de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta del Redentor.
[2] Para librarnos de nuestros crimen es, siendo inocente, padeciste muerte que sólo se da criminales y con eso pagaste nuestro rescate librándonos de la muerte eterna. Te pedimos entrar en el patrimonio de tu clemencia para que repares nuestra ofensas y podamos admirar tu rostro lleno de luz de bienandanza por los siglos de lo siglo.

EL PRESIDENTE ZAPATERO VOLVIÓ A DAR EN EL CLAVO: NOS FUMAMOS UNA CRISIS CON PURO SABOR AMERICANO. ¡ALERTA, EUROPA!

ZP IS RIGHT
Parra-galindo
We said “de aquellas bodas estas empanadas” (from the old weddings we eat those puddings), and “el que mucho saca don Felipe y nada pon pronto llega al hondon” (those who spend and save not soon bankruptcy will know), and “ de aquellas romerías estas veneras” (from the old pilgrimages these badges), or “de aquellos polvos tales lodos” (the old sands made these mud”. Old proverbs. Because we thought we had a few bricks and voted the big idiot Josemari, we thought were rich. And we lived in that delusion. Global delusions. Artificial wealth. The gnomes of Wall Street. In the good old days were the gnomes of Zurich and nowdays they are the big experts implanting doctrine and opinion in the payroll of Intereconomía and La Cope. Milton Friedman must be laughing in his grave. At us, but showing the flag of Babel. We are surrounded by star and stripes. We ´v done it:
“ USA. USA!
-Una de gambas y dos de patriotismo. We are global. Judge Garzon face is like the back of a bus. He has the dead staring of a bulldozer. Ojos de vendimiar ponies agüela. Hey Jude.
And I know a librarian from Logroño who walks through the reading room clapping the tarmac with stiletto heels and she brings the American flag in her knickers. Las de Logroño, coño.
Everything comes to the USA. Bush has lost the war in Irak and he is losing the war in Afghanistan.
Now the Pentagon wants to pull us all in the quagmire of Georgia. Mr Bush has gone a bit loony. Cheaney is receiving the electric shock treatment and goes periodically to his psychiatrist. The arms race and its expenses are the background of our economic difficulties.
Behind this crisis there is a war for markets and Europe meant a lot of competition. So the recipe was a horse cure. Give them bricks, give them trowels, give them mafias, bring the whole youth of Africa to the Canaries in dinghies and we were scooping real state and rescuing immigrants from the high seas. Break their backs. Deconstruct old nation, invent new nationalities. Eta. Los catalanes. Kosovo. Gender violence. Knife your wife. Trouble has become domestic. Fala galego, deconstruct, everybody at night must dream nightmares, substitute the religion of mercy by the code of hate and revenge. Tenemos que ajustar cuentas. No Crucifixion. No Saviours. The holy cross was burnt, liquidated, in the ovens of KL. Blow up Yugoslavia. The Caucasus is a keg powder. We hate Europe, you know. Why? Bring back the cane. Bring back the rope. The idea now is to strangle Putin. But they going to have the hell of job.
Meanwhile we have to run the gauntlet “aguantar el chaparrón”. Put up with the drizzles. The weather forecast prospects heavy rains. Nevertheless stay put. We are more than them. That bunch of war mongers. And we are the people. The plebs –plebeian perhaps but honest- is going to confront the big Caucus of the Sanhedrin. They are powerful, but less numerous.
Oh ZP has shown again that he is a longsighted politician and more than a politician a real statesman in his analysis of the crisis. It comes from United States. Yankee troubles. The world is a war in economical war at least. This is only the beginning. Soon real fireworks cracking bullets and missiles in the air. The real thing not here yet, Thanks God that by now that we are at war. Of words. War of nerves. Pie in the sky.
I hope that our youth has not to go to the trenches. ZP has put his finger on the wound. Has made a good diagnosis of our illness. Pity that many Spaniards are deaf and the worse deaf is the one that doesn’t want to hear, according to an old Spanish apothegm. Hoy va de refranes.

miércoles, 22 de octubre de 2008

lunes, 20 de octubre de 2008

UN POCO DE LITERATURA PARA ALEGRAR EL PANORAMA

PÍO XII EL ÚLTIMO DE LOS GRANDES PAPAS.

 

GARZON ALL HE WANTS IS TO SHOW OFF

GARZON IS WRONG
When we had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to a monitoria for the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury.
The measure is lopsided, since puts in oblivion for example de 17.000 priests and nuns, lawyers, soldiers, journalists, civil servants etc assasinated by the big hordes of the Republic. It seems, Garzon dixit, that the only marthyr of 1936 conflgration, when we had more than a million people dead, was García Lorca. To me a much exaggerated poet. He robs his lyrics from el Romancero and his theatre, much played and represented during Franco Days, is weak, since he was unable to construct good plottings. García Lorca has been nothing but afit prop. But here we are.I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is wrong.
He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very Dark Forces. To them he might be a work horse.
That could create a lot of spite and resentement among the youth and the Spanish people.
The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. De raza le viene al galgo. With sucha a good friend we dont need ennemies. Et quod natura non dat Salmatica non praestat.
We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lot´s wife. Close old wounds, not reopen them again and impart Justice, honour the truth, is the task of a real judge not to indulge himself in politics. but he is bias.The terrible thing , since the Dark Forces are orchrestating a master blow to the Legislative and Executive,is that ZP will be blamed, with the typicall perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. already beforehand. It is no surpreise: Garzon´s ancestors did not eat pork anyway. They abhorred "jalufo" and they spat on the Cross.
But the Judge wants to show off.

GARZON IS WRONG

When had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury. I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is werong. He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very dark horses. That could create a lot of spite and antisemitism. The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. Et quod natura non dat Salmatica non praestat. We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lots wife. Close old wounds, not reopen them again. The terrible thing is that ZP will be blamed, with the tyoicalk perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. Garzon´s ancestor did not eat pork. They abhor "jalufo"

VISITA SENTIMENTAL A SANTA CRISTINA DE LENA, LA PUERTA DE ASTURIAS, ARA BENDITA CONSAGRADA A LOS APOSTOLES POR EL ABAD LAINEZ EN EL SIGLO VII

ADOSINDA QUERIDA REINA
Antonio Parra
Fue mi amor asturiano. Adosinda querida reina que duermes hoy en un cementerio reclinado en una cuesta de un pueblo guapo de la cuenca minera entre Pravia y Cangas de Onís y mira para el mogote mágico de Santa Cristina de Lena en al alfombra forestal de los altos montes. Está un poco más allá de bajar la cuesta. Me tiran estos montes. Son sagradas cresterías. Cordales del ensueño. Troníos del ensueño donde estaba el amor que nunca supimos entender al amor que pasó por nuestra vera, se fue y no vino y se transformaron en inmensas moles de piedra viva y nieves perpetuas.
Tú eras espiritu, bosque, arrimo y camino, mirada alta y dos ojos como dos toronjos o dos enramados avellanos.
Eras de la estirpe de las reinas. Podías llamarte Adosinda o Jimena o Gonterodo como aquellas mujeres de los reyes electivos de los astures. Que subían al trono no por sangre sino por meritos. La leude o la hueste visigótica los alzaba sobre el pavés. La monarquía hereditaria como el papado son dos conceptos del mundo merovingio que nada tiene que ver con lo español. Tú, toda reina. Te elegimos o el Amor nos votó a nosotros y en el trueque quedamos favorecidos.
Eras un ideal, la pasión utópica por las cimas canas de Pico Ubiña escoltando el verde encanto de las praderías. Compañeras del alma, amigas siempre.
Peregrino hasta tu tumba cerca ya del mes de los muertos; tú fuiste el ramal que me atrajo al principado. Del hilo al ovillo. Bien mirado tenías algo de xana y de nereida por eso te nos perdiste entre los bosques buscando compañía entre el Nuberu y el Culiebre y de esta manera te transformaste en nube de algodón y luna llena de las hermosas noches de octubre.
Las princesas no mueren nunca y tú eras la reencarnación perfecta de Adosinda. Ni puedo ver las películas de Garci exteriores rodados en todos estos parajes pues me recuerdan las excursiones que hacíamos por aquí primero en un seiscientos y luego en aquel mini en que te venía a ver desde Londres cruzando toda Francia en una noche. Alta y ebúrnea y de Oviedo, moza yo me arrepiento. Amor imposible ¿Cómo te llamabas Marina o Laura o Adosinda o Ximena o Gonterodo? ¿Aguardas la resurrección bajo una lauda de Santianes, o un poco más lejos, arropados al manto tus despojos de Nuestra Señora del Sotrondio?
He traído flores y rosas y sidra que beberé por el camino en el velicomen según las costumbres visigodas para curar las lagrimas del olvido y las largas ausencias de la atonía sentimental. La sidra es la ambrosía, el hidromiel de los dioses. Con ellos, María, tú moras. Ahí estás en el Olimpo.
El amor es más fuerte que la muerte y se transforma en arquitectura y luego en canto coral y de este concento nacen las buenas disposiciones de las partes, la quietud y la querencia que hemos te tener siempre con nosotros mismos. Nunca pude renunciar a aquel desdichado platonismo. España nació a la vera del Sella por estos ribazos aledaños a la puente de Cangas de Onís debajo de cuyo arco, justo sobre el empino, colgaba la misma cruz que siempre llevabas junto al pecho, la Cruz de la Victoria y este amuleto o fetiche apotrocaico de nuestro cristianismo ancestral me hace suspirar por ti María Martínez Zapico y gritar con San Pablo muerte donde está victoria, donde está tu aguijón.
Después miro en mi alrededor y tu ausencia se convierte en tristeza. Asturias ha dejado de ser para mí paraíso. Rodé por las tabernas sin ti. Buscaba tu alma entre las heces del amargo vino.
Traje conmigo en el coche un lacrimatorio que tiene forma de zapico. Allí las vierto todas en la hucha del olvida mientras me columpio en el vaivén de las horas que tienen un letrero que dice:
-Omnes caedunt, ultima necat[1].
O ley inexorable del reloj que marca el tiempo que nos queda.
En esa zoqueta afilo la guadaña de mi espero y me rindo a la suerte que depare mi destino.
Tenías el cuerpo de nube y unos impresionantes ojos de cierva misterioso sonreír que Laura ha heredado. La miro en las pasarelas y veo un calco exacto de ti. Has subido al cielo y te has transformado en templo de las vestales.
De Cangas de Onís donde está la cruz de ónice nos mudamos a Pravia. Así lo quiso el rey Silo nuestro señor. Eran muy piadosos aquellos monarcas nombrados por el pueblo. Se debían de pasar el día metidos en la iglesia con aquellas misas del Cid a la de los gallos cantar que duraban tres horas haciendo genuflexiones y santiguadas de adoración a la Trinidad.
Y tanto es así que uno de los coronados en la iglesia de Sancti Johannes (Santibáñez) lo llamaban Bermudo el diacono. Vega del Ciego adelante golpeo con el bordón las piedras del camino que asciende a lo alto del mogote de Santa Cristina de Lena. Por estas alturas se eleva mi espiritu y encuentro mensajes callados del anima del amor que tú me envías desde otras constelaciones. ¡Ah que siempre fui un soñador!
Me prosterno ante el ikonostasis mientras mis labios trazan con los dedos el signáculo de la doxología trinitaria: vo imia Otsá i Sina i Sikatova Duxa[2]” sobre el ara.
Suenan pasos lejanos en el aire de la basílica recoleta. Y puedes ser tú que enamoras a los mismos Ángeles con tus andares de garza y tus mirares de ternerita. Adosinda querida reina. Amores tuve yo en el Sotrondio marca trágica de toda mi vida.
Otra santiguada y consigo leer el epígrafe del ara fundacional “offeret Lainus Adpodindus abbas in honore apostolorum”. (Lo ofreció el abad Laino Adopindo en honra de los apóstoles) pone en la labra.
Son sitios mágicos todos estos que bordean Covadonga, Peña Ubiña, Peña Mea el Naranjo de Bulnes desde Liébana hasta la cuenca del Eo e incluso tramontándola por Lugo hasta llegar a Compostela que fueron predios de la corte astur. La primera literatura, el primer documento que se conoce vaga por estos tesos como mi amor hacia ti, dulce Adosinda, que derrotará a los siglos. Esculpió a buril en la piedra aquella tarde de mayo en que cayeron cuatro goteres fue el día que me besaste y acaso me desearas de un deseo que nunca se consumó por eso fue todo después mucho más puro. Ya es poso de los siglos que se sienta hierático en majestad sobre los vanos ciegos de la basílica. Poco a poco, María, te transformaste en diosa.
Se apoya entre estos contrafuertes, juega a la luz y la sombra sobre el mainel del alfiz o la filigrana primorosa de esas ruedas de la fortuna y esas toscas rosas de los vientos que marcaron sobre el ara picapedreros del siglo IX.
¡Todo es tan lejano y tan actual, Adosinda querida reina! La hierba en San Julián de los Prados sigue muy verde. Se oye el mugir de un jato camino de la cabaña, guapu ternerín, al que conduce la esquila de la madre que va delante.
No hace falta preguntarse qué es la belleza cuando llegas a estos términos. Basta con abrir los ojos. La reina Adosinda me arrastraba hacia estos sotos hondos. Me dio a beber hidromiel y sidra en el pozo de su pecho. Libé hasta las heces todo el vino del zapico.- y fue en 1968 cuando en pos de ella subí Pajares. Y me liberé.
Me perdí en una romería que había en Brañilín. Había bancos de hierba en lo alto del puerto. Estaba escuchando por primera vez la magia del xiringuelo, la primera vez que bebía sidra y en un porrón, no de escandía. Pero me perdí yo y encontré a mi Asturias. Que desde entonces tira de mí y aquí quisiera venir a entregar a la tierra mis huesos.
No se puede explicar bien todo este sentimiento porque andamos de ronda por lo inefable. Pues de esta manera cómo llegué a la corte de los reyes mansos vasallaticos del califa de Córdoba al que apodaban el emigrante [Aurelio, Silo, Mauregato, Bermudo el Diacono]. Un ángel una noche de fiesta me dio su acolada y desde aquella madrugada soy caballero andante de la reina mi señora Adosinda esposa que fue del rey Silo del que decían ser- bienaventurados los pacíficos y los limpios de corazón- de mansa condición, con la nariz un tanto arremangada y de ahí su nombre Silos que quiere decir chato en latín, y moro por parte materna. Morisco, remachado pero muy asturiano. Ella ingresó en el gran monasterio de Santianes cuando murió su esposo en Pravia, lo mejor del mundo Europa lo mejor de Europa Asturias y lo mejor de Asturias Pravia. A Silo le debemos los españoles y lean si no el magnifico trabajo al respecto de Luis G. Valdeavellano, especialista en el tema aunque no haya superado a don Claudio Sánchez Albornoz la primera carta de privilegio rodado, el primer documento escrito y roborado.
Es una carta de donación por el alma fechada el 25 de noviembre del año 781 – la iglesia de Lena reformada por Ramiro I quizás sea anterior, tal vez del siglo VI pues tiene ikonostasis como las griegas y este lugar de la iglesia luego cede puesto al presbiterio- en virtud de la cual el monarca se compromete a ceder para siembre unos terrenos ribereños a la ría del Eo, en una glera, llera o ería que llamaban Lucis a unos santos varones (el presbítero Pedro, el diacono Abitus y su siervo Lublino) que habían decidido dedicarse a la vida contemplativa. Lucis se llamaba el sitio, buen lugar de anacoretas, escuchando el batir de las olas sobre el mar. Lucis un lugar de luz que desde aquel contrato ilumina las tinieblas de España. Luz que nos guía a nosotros los letraheridos
A cambio los donatarios se comprometían a decir misas de por vida por el eterno descanso del buen rey Silo y de su amada esposa doña Adosinda. Las donaciones post mortem o pro anima son el origen de la gran riqueza inmobiliaria de la iglesia española. A los curas el oficio de difuntos que cabe duda les ha dado mucho dinero y la verdad es que nada tiene de particular; mejor decírselo de mandas de misas que andar a pleitos entre herederos y de ahí viene la frase de ya os lo dirán de misas con la que gustaba amenazar a sus enemigos recordándoles que no somos nada polvo y arena. Y ahora que lo dices un maldito cura se interpuso en nuestro camino. Fue voluntad de Dios pero sin su tercería acaso tú no hubieras muerto ni yo te lloraría. Pero era el destino. Polvo soy enamorado de Adosinda que duerme a la sombra de un ciprés por esos montes de ahí en eso, que nos llevan al gran valle de hondo Ayuso. Queronte aguarda. Ya tengo en mis manos la moneda para dársela al barquero. Juntos cruzaremos la laguna Estigia. Ella fue mi Dulcinea del Sotrondio. Descanse en paz. Por ella entono estos cantos epinicios. Los dos fuimos buenos latinos.

Martes, 14 de octubre de 2008
[1] Todas hieren. La última mata.
[2] En el nombre del Padre y del Hijo y de Santiespiritus

EL PILAR DE LA PATRIA. COLUMNA Y MADRE DE ESPAÑA. TODO EL PAÍS ES UNA OFRENDA DE PÚBERES CANEFORAS. 12 de octubre. Virgen del pilar. Toda España es una ofrenda de púberes canéforas. Es nuestro gran “harvest festival” y vamos con la ofrenda de los frutos de la tierra. Gracias, Cristo, por vivir. Hay bálsamo de fruto, perfumes imprecisos de cosechas en los vientos de octubre.
Rindieron ya las ramas de los orondos membrillos el último árbol en madurar su cargazón de peros, mientras se desnuda de hojas el piescal y Rouco estuvo fino esta mañana en su sermón de la seo. Prefirió el vocablo madre a la idea de virgen.
Nosotros lo adelantábamos la víspera que es la fiesta de la Madre de Dios. ¿Nos había leído el pensamiento el señor cardenal al que no hemos ahorrado criticas en esta Web[estais dormidos jerarcas cáspita, desperzaros y despertad, hora es ya de velar]?
O es que hay una telepatía interactiva en esto de la Red. No sé pero Maria siempre Virgen es tambien la Madre de la Fecundidad.
Peregrino a Cesar Augusta con el pensamiento y me pierdo por el barrio húmedo con mi morral de peregrino, mi jersey verde de hijo del cuerpo.
Me pongo el cachirulo. Gordo estoy pero todavía…todavía tengo el cuerpo de jota. Y canto las coplas de siempre: “La Virgen del pilar dice que no quiere ser francesa que ella quiere ser capitana de la tropa aragonesa”. Creo que las otras vírgenes de España cantaran lo mismo monserga. Ninguna de las vírgenes españolas e incluso las autonómicas quiere ser francesa o renunciar a Celtiberia.
Y no nos vamos a trabarnos en rivalidades regionales que sólo valen para desunir nuestro yugo y nuestras flechas. Tanto monta. Monta tanto. Lo mismo puede decir la de Moreneta- la de los Desamparos de Valencia. La de Cortes alcarreña. La Fuensantica murcianica y jienense. La Macarena de la Giralda. La Virgen del Valle en Cebolla (Cuenca) la del Sagrario en Toledo, la de Guadalupe extremeña, la de la Fuencisla en Segovia, la soterraña, el Henar, Hornuez, el Rehoyo en el mismo departamento (Segovia es la provincia de España con mayor topografía marial, los segovianos ufanémonos del hecho en tal día como hoy uno no puede sucumbir a la tentación del triunfalismo, que ya vendrá Paco con la rebaja) y el Camino en León y la Vid en Burgos, Begoña en Vizcaya, Aranzazu en Guipúzcoa, la Blanca en Álava. Y por supuesto, Covadonga. Siempre Covadonga. No ninguna quiere ser francesa. Todas española y de la tropa aragonesa.
Y todas esas advocaciones innumerables que se encuentran en los valles escondidos o acostados al pie de las vegas y remontes –a cada una les corresponde una fiesta, una romería- de nuestra geografía, humilladeros y espadañas de los más diversos nombres y condición.
Esta es la historia de las once mil vírgenes convertida en realidad. Vírgenes haberlas haylas, paisanos, igual que las meigas.
Pues eso. Hoy se me agolpan en el corazón todos los cabos puertas que están de servicio en todas las casas cuartel diseminadas por el país.
Ad te de luce vigilo y gracias a estos abnegados números de la Benemérita nuestra España cuenta con protección, y en los motoristas de tráfico y en los que vigilan las centrales nucleares. Viva la Guardia Rural.
Ya no nos dan miedo los civiles como pudo ocurrir en el pasado, en la historia de nuestra bronca y maravillosa España- me acuerdo de mis primos, del cuartel de la Victoria de Córdoba y el de la Comandancia de Castellón, Javier y Benjamín, los hijos de mi tío Manahén- no creo que con ese nombre nos puedan acusar a los Parra de ser antisemitas. Y vaya mi recuerdo encaminado hacia las garitas del cuartel de Inchaurrondo. No bajéis la guardia, hijos.
Y para los de Palma de Mallorca y los del servicio marítimo que bojan en sus lanchas las Canarias rescatando inmigrantes y ayudando a encontrar puerto a los negritos de las pateras. Hombres de bien a los que cubrirá con su manto la Virgen del Pilar.
Insomnes, con un montón de horas y cargados de servicio, hasta el culo de trabajo, con sus problemas personales, sentimentales y económicos. Es una vocación ser guardia civil. Una vocación de servicio a los españoles y a nuestros semejantes.
¿Cómo podré explicar la emoción que siento en la fiesta de nuestra patrona? Se me agarrotan los dedos sobre el tablero del ordenata y bajan en avalancha los pensamientos que este pobre redactor pierde el huelgo? Santa María es la hiperdulía. Ese “too much” que dicen los ingleses y que rompe la norma del “ne quid nimis”[1] de los estoicos clásicos.
Ser español es ser visceral. Una visceralidad que llevamos dentro para cantar jotas a la Virgen del Pilar o bailar la danza prima en Covadonga. Toda la nación con sus apéndices hispanoamericanos (María Madre de España y España Madre de pueblos) es un inmenso oficio de Beata. Es la fiesta de todos los que hablamos castellano.
La fiesta de la hispanidad. Una guirnalda de naciones que gracias a España son cristianas y pueden entonar las estrofas del Oficio Parvo El oficio Parvo que se llama en la Trapa.
Ora pro nobis Sanmcta Deigenitrix, advota nostra. Ut digni effiamur promissionibis Cristi[2].
Mi viejo breviario trae el himno del diacen lartin que yo traduzco al castellano:
“con jubilosa dulcedumbre a Santa Martia cantamos. Que es el rio que fluye eterna piedad, de donde todos bebemos para refrescarnos y cobrar fuerzas y con pechos enardecido miramos a lo alto. En la columna del Pilar asienta España su fe ancestral en Cristo. Ella es nuestra guirnalda y corona de salud. A ella con largo aplauso cantó la antigüedad de nuestros antepasados. Y todos sus hijos con alegre semblante celebran la aparición a Santiago sobre una columna en Zaragoza. Firme peana de nuestra esperanza. Nuestros corazones nos dicen que este es el templo de la hermosura a Maria dedicado. Y celebrando sus laudes nosotros los iberos y toda la ciudad alegre lleve sus flores a su altar de octubre, recordando los favores recibidos y los votos que hicieron nuestros padres. Gloria a ti, Teotocos, que concibió y se mantuvo virgen pura. Gloria al padre, gloria al hijo y al perenne espirita. Amen.

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[1] De nada demasiado
[2] Ruega por nosotros santa madre de Dios para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Jewsucritos

HOY NUESTRA SEÑORA DE BEGOÑA 11 DE OCTUBRE

VIRGEN DE BEGOÑA. LA PANMAKARISTOS. LA ZEOTOKOS. MADRE DE DIOS. SANTA DEI GENITRIX

ANTONIO PARRA

Bilbao se viste de fiesta hoy 11 de octubre para honrar a la Madre de Dios en la devoción de Begoña. Hay que volver a leer a Zunzunegui, repasar a Zunzunegui o a Echeverría. Santuario misterioso mirando a la ría que preside los destinos del pueblo vasco que por ser vasco es tan español y honra también a Santa María. Su ancestral origen acaso sea una virgen negra, restos sincretistas del culto a la fecundidad, y que el arte medival tanto el romanico como el gótico representa con una señora que da de mamar a un bebé o lo tiene entre sus brazos. Y aquí tenemos dos ideas contrapuestas que forman parte del misterio mariaval, de ese enigma teológico que es la hiperdulía, que siempre pareció excesivo a ñlos autores, puies colma la medida: maternidad frente a virginidad, dos imposibles. Hay católicos que los griegos y con los mozarabes preferimos llamarla Madre. Theotokos. DE María Nunca nos cansamos, ni nos saciabos tirando de la ubre nutricia. Ella nos da de mamar. Ello puede escandalizar a los judíos y a los protestantes que nos llaman paganos, supersticiosos, fanáticos y yo contesto:
-De Maria numquam satis[1].
-¿No os cansáis de tanta Virgen, de tanto manto, de tanto rosario?
-Jamás.
Este folclore sorprende a los fundamentalistas que contraatacan Biblia en mano. Nunca a los españoles sean ellos catalanes, aragoneses, andaluces, extremeños, navarros, castellanos, valencianos, asturianos. Yo acabo de venir de Covadonga y allí se siente algo muy especial. Algo más grande que en Lourdes o en Fátima o en ninguna otra parte de la catolicidad. Una montaña y una cueva. Adentrémonos en el laberinto. Virgen y Madre. Panmakaristos.
La capital de Vizcaya nace como una carta puebla o donación de Alfonso X hacia finales del siglo XIII en los términos del señorío de don Diego López de Haro.
Hubo un pastorcillo que vio a la Virgen y de ahí la primera aparición como en tantos otros lugares del país más mariano del mundo que es España. Todos unos y otros andamos bajo el manto de la virgen. Me suenan nombres de las dos orillas de la ría. No hay en el mundo puente colgante tan elegante etc. hace más de cuarenta años que no voy a Bilbao: Guecho, Sestao, Baracaldo, Erandio. Abando pues oye.
Lo primero que veían los marinos cuando iban de arribada o con carga eran las alturas del santuario. Vizcaíno es el hierro que os encargo, corto en palabras y en hechos largos. La frase define a la maravilla al vasco, no al batasunero que suele ser maqueto bocazas y algo exaltado.
En Begoña cuando era un adolescente fui a ver a un amigo mío Aburto y vi un letrero que me entusiasmó que decía: aquí se reza la salve y todos los de mi cuadrilla entonamos el Salve Regina en latín. En vasco yo no me la sabía. El templo ha contemplado el ir y venir de la actividad de la ría durante generaciones desde las cumbres del Artagan.
Las crónicas cuentan que marinos tan importantes como Juan Martines de Recalde, el almirante de la Invencible quiso casarse ante la imagen tan venerada por los vascos. Durante la Guerra de la Independencia los gabachos saquearon el santuario y se llevaron la corona el manto y todas las alhajas.
Durante las guerras carlistas el santuario quedó destruido a causa del cerco de Bilbao que tanto impresionó a Unamuno y su imagen escondida hasta que en 1900 fue coronada de nuevo por el obispo de Vitoria, ya en las Juntas de Guernica, sin embargo, se nombraba a Santa María de Begoña por especial abogada. El once de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta de la Maternidad de María que es mucho más antigua que la de la inmaculada concepción para conmemorar el Dogma del Concilio de Efeso que definía a la Virgen Teotokos Panmakaristos, Madre de dios y vértice de todas las gracias, una especie de apéndice de la Trinidad corredentora y coparticipe en las tareas soteriológicas o de salvación de todos los hombres de todas las razas y de todos los colores, grande y celestial papel el que se le asigna a Santa María como demuestran los viejos iconos bizantinos tan hieráticos, tan desprovistos de carnalidad, casi son una idea, pero que se concentran en resaltar ese papel de Madre creadora y genitriz.
María es por tanto dadora de vida. Podrá haber título mayor en la tierra que ser designada con el nombre de Madre de Dios. Dulce Teotokos de la triste sonrisa, consoladora de afligidos, humilde y gloriosa genitriz del verbo? Un misterio late aquí. A esta pregunta desde luego, empero, la respuesta es no

11/10/2008
[1] Cuando se trata de la Virgen María nada nunca es demasiado