2025-09-10

 

MONTESCOS Y CAPULETOS. ¿SHAKESPEARE, ANTISEMITA?


Soy filólogo. Me licencié en anglística por la Complutense. Ay aquellas clases maravillosas de Jack Tressey White, de Sofía Gamero y Peces Barbas. Inglaterra es mi segunda alma, puedo decir con Graham Green "England made me". Entusiasmo por la filología inglesa de un joven español aspirante a ser hombre de letras. Mi primera visita a la Rubia Albión el verano de 1964 a un campo de trabajo en Evesham a media legua de Stratford upon Avon la aldea donde nació el Cisne de Avon. A los ingleses les pasa con Shakespeare lo que a los españoles con Cervantes. Mucho hablar de él y nunca lo han leído. Y yo lo logré entender a través de la película de Franco Zefireli. Un italiano traduce en imágenes el pensamiento del dramaturgo. Romeo y Julieta maravillosa película. Cuando empiezan a cantar los pájaros al cabo de aquella dulce noche de amor y Romeo pregunta es la alondra o es el ruiseñor. Y Julieta responde es la alondra, quédate conmigo un poco más, el ruiseñor canta después de la amanecida. Love is a mire (el amor es fango) y aun así algo maravilloso, lo mejor que puede ocurrir en la vida. En esta tragicomedia la noche y la luz libran sañuda contienda. Vencen las tieblas y el caos pero sólo aparentemente porque al final triunfa el amor. Yo nací en una ciudad torreada Segovia como en Verona donde las familias se atrincheraban en odios seculares. Los Arias no podían ver a los Bravo. Pugnas eternas de Capuletos y Montescos. Nunca comían juntos, nunca se casaban aunque a veces forzados por la necesidad tuvieran que hacer la guerra en comandita contra el moro. Por eso supe captar el mensaje de Shakespeare de una Verona partida en dos entre Capuletos y Montescos en medio de la bravatas de Marcuchio y la esgrima de Teobaldo. Capas y espadas. Un aya que suspira ama a su niña Julieta y es una mujer sensual, vulgar, pegada a la tierra y un franciscano Fray Lorenzo que buscaba hierbas por el campo para curar las heridas y resucitar a los muertos y detrás, la potencia poética de William Shakespeare.

La calandria y la golondrina jamás posan en los árboles. Sólo cantan. Shakespeare conocía los secretos de la naturaleza y las miserias de la condición humana. En la Inglaterra de mis tiempos sus obras eran representadas todo el año y no sé ahora. He leído indignado algunos ataques que se dirigen hacia su persona por haber dado vida a Shylock el usurero judío en Otelo. El genio cayó en la jaula de la indiferencia y el olvido. Aquí nadie se libra del sambenito pero la Inglaterra de hoy se parece muy poco a la que conocí siendo mozo. Éramos mucho más libres. Por supuesto no era antisemita pero tampoco se libra del estigma. Irrumpió un tiempo de tinieblas, la verdad ha sido destronada por la propaganda. Si dices algo en menoscabo de un judío aunque sea un matarife como don Benja o el Zelenski cara de sapo el de la voz rajada se rasgarán las vestiduras y lloverán sobre ti las piedras y los palos y alguien dirá: reo es de muerte, ha blasfemado. Ya lo hicieron con nuestro Señor Jesús el cual fue al palo por ser políticamente incorrecto… T eso que era el Mesías. Por eso lo mataron. Por eso también crufican a Shakespeare y quieren que desaparezca la cultura europea


2025-09-09

 

luna de sangre

 

CONTICINIO

Caminar de día que la noche es mía. Me gusta el conticinio de las noches Calmadas asturianas.Luna roja de sangre. El paraselene es una corona De santidad.Que  hace de la luna diosa a la luna a la que venimos a adorar. Abajo en el rio de la cuesta. Riberas del Uncin Cantan las xanas con voz dulce y al peinarse dejana caer sus cabellos de oro sobre el espejo de las aguas. Se esparcen los sones melancólicos de la gaita. El conticinio tras la fiesta Me envuelve y me embalsama. No queda ya sidra en el lagar. Bebioselo la bestia nuclear Tras la folixia Que quiere transformarnos en cucarachas-

El culebre se desprende de la copa De un roble. Una xana se sienta en Una rama. Los silencios de la luna Me acompañan. Es otro lenguaje. Pura metáfora

En tropología Me curo en salud. Mis huesos se restablecen despues de la operación de próstata. Analepsia que recobra el vigor Tras los dolores

Guardo silencio. Soy un buey mudo. Sigan ellos con su anglomanía. Que yo me la cojo con papel de fumar. Y eché andar con mi rocín A media rienda. Yo me lo guiso.Yo me lo como. Nací de pies cual Xuan Palomo

Estoy en cambio más solo que un cerrojo. Tararí que te vi. Es grande el Dios de Israel.

Arriba España

 

martes, 9 de septiembre de 2025

 

CONTICINIO

Caminar de día que la noche es mía

Me gusta el conticinio de las noches

Calmadas asturianas

Luna roja de sangre

El paraselene es una corona

De santidad

Que hace de la luna diosa a la luna

Abajo en el rio de la cuesta

Riberas del Uncin

Cantan las xanas

Se esparcen los sones melancólicos de la gaita

El conticinio tras la fiesta

Me envuelve y me embalsama

No queda ya sidra en el lagar

Bebéoslo la bestia nuclear

Tras la folixia

Que quiere transformarnos en cucarachas

El culebre se desprende de la copa

De un roble

Una xana se sienta en

La rama

Los silencios de la luna

Me acompañan

Es otro lenguaje

Pura metáfora

En tropología

Me curo en salud

Mis huesos se restablecen

Analepsia que recobra el vigor

Tras los dolores

Guardo silencio

Soy un buey mudo

Sigan ellos con su anglomanía

Que yo me la cojo con papel de fumar

Y eché andar con mi rocín

A media rienda

Yo me lo guiso

Y me lo como

Nací de pies cual Xuan Palomo

Estoy más solo que un cerrojo

Tararí que te vi

Es grande el Dios de Israel

Arriba España

 

martes, 9 de septiembre de 2025

 

CLENASMO

 

Vamos a media rienda escuchando voces de los indignados que dicen Y tú más. Eso es una figura retórica atribuir a los otros el mal que tú perpetras. Otros lo definen como falsa bandera pero aquí está septiembre con los baticores de la rentreé que nada tiene que ver con la calma melancólica de la naturaleza con sus días suaves. Veremos a ver

2025-09-07

IMPOSIBLE PISAR TU PROPIA SOMBRA

 

GOOGLE

Saliste de tu cuchitril y te econtraste con Guillermito Puertas un genio para estos tiempos de apocalipsis y de los cambios proféticos unos dicen que es el mesías y otros el heraldo del ángel caído. Que se acercó y te dijo al oído en perfecto español:´

─Escribe, cabrón

Yo me acuerdo de un cuento de Clarín con el mismo mandamiento nuevo y casi las mismas palabras a un gacetillero del Madrid isabelino “Estilicón, recorta cabrón” y aquí estamos duro que te pego Google hizo de mí un escritor. 

Nunca podrás maldecir a los americanos aunque seas progresista y anti sionista aparentemente. Es imposible pisar tu propia sombra 

Tu apellido es de la raza de los elegidos de Castilla la Vieja pero no me vengas con historia que yo en esto de las razas soy un contestatario. Somos todos hijos de Dios raza cósmica.  Pero vaya usted a saber.

Arthur Koestler también me hizo la misma recomendación. La idea del Eretz le pareció un disparate. Y metió la cabeza en el horno de gas no porque disintiese del plan del hogar judío de Teodoro Herzl sino porque ya no se le empinaba. 

Su esposa Cintia que lo amó hasta la muerte se suicidó con él. Se me parten las carnes de pensar que dos mil años de cristianismo sea una trola pero ahí está la sonrisa de Willy Gates para negarlo o corroborarlo. 

Han ganado el partido. Todos somos súbditos del nuevo mundo creado por Billy Gates, Google ovante. Que a mí me hizo un escritor a contrapelo

 

7 de septiembre de 2025

 

2025-09-06

HELEN DE BODA ES UNA BELLA MUJER MI HIJA REZO POR ELLA DESEANDOLA FELICIDAD Y LARGA VIDA- ES ALGO SIONISTA PERO NADIE ES PERFECTO

 


Хор Сретенского монастыря "Херувимская песнь"

ANGUIS IN HERBA LA SERPIENTE ENTRE LA HIERBA

 

QUISE ROBAR LA LUNA PERO ESTABA MUY ALTA Y NO ALCANCÉ

 

Luna llena de septiembre un verano más. Los pavorosos incendios en Orense y el Jerte, apagados pero aun renuentes, inspiraban la serenidad de la noche clara. Salí al estragal a tomar el fresco. Como hacía algo de biruji fui a por la manta del tresillo y se la coloqué sobre los hombros a mi señora compañera de berrinches porque la serpiente se oculta entre la maleza del destino, no la vemos aunque la intuimos. Y yo pensaba en la Suzi. Sus ojos dulces me miraban en inglés a través de la cordillera, ya más de medio siglo sin mirarse en aquel espejo que fue mi vida entera y lo perdí.

Anguis est in herba (la serpiente se oculta entre la hierba) pensé todo arrepentido pues aquel amor, yo lo traicioné, pero me divorcié y volví a desposarme con la literatura. 

Palo y mala vida, vita est. 

Quise robar la luna redonda perfecto círculo como una hogaza blanca colgada en la lejana panadería del firmamento. 

Hacía frío, teníamos el alma congelada, aquella no era mi mujer sino una peregrina que conocí en el camino para aliviar la fatiga y la sed y todos esos avatares de la existencia, A su lado no fui feliz. Sólo hubo coces, voces y desatinos pero tomábamos el fresco de los desengaños como si tal cosa y acababamos de celebrar las bodas de oro, medio siglo de exilio, Hablabamos del amor como quien oye llover.

He aquí que a través del valle del Aulencia llegaba el sonido de las olas al romper. La mar bufando estaba aquella noche. Las ondas estallaban contra los cantiles de la playa y yo quise robar la luna. Soñé con metas inalcanzables.

 ¿Puedes subir? Traerme una escalera. No llegarás nunca alcanzarás la cúspide, el último piso ni te coronarás de laurel, pero mira que hermosa está la luna del plenilunio. Aires de septiembre.

 Un verano más en tu vida y tú empeñado en empresas quijotescas, siempre anduviste metido en camisas de once varas, Antoñito. Quisiste romper una lanza por Olga la larga y acabaste molido entre las aspas del molino de viento de la prostitución. Te metiste a redentor de cautivas y estaban ellas tan agusto en el harén esperando la llamada del sultán para una nueva noche de amor. Eso se llamaba trabajar para el turco.

 Escuchabas sus mayidos de gata en celo y sus apasionados suspiros las frases entrecortadas del deseo Fuck me, I want your cock. No pares ay que gustito oh my god, metemela otra vez.

 ¿Por qué aquellas barraganas en lo alto de su coyunda se acordaban de Dios cuando estaban jodiendo?

 Una a una iban quedando preñadas las odaliscas rusas del gran harén de Estambul y tú Antoñito no eres un mercedario, llevas cerquillo y tu tonsura pero rescatar a estas mujeres, sacarlas del vicio y de la prostitución va más allá de tus fuerzas. 

No tienes jurisdicción. No eres don Quijote. Y Olga la larga era un caso perdido.

 Deja que la luna se pierda por el oeste cuando amanezca y no le cuentes a nadie tus desventuras. Quisiste robar la luna y llevártela a tu casa gozarla como aquel personaje del cuento de Gogol. Se te pasó a la edad, estás para pocos trotes. Es verdad. Cerramos la puerta de nuestra casa mi mujer y yo. Aquella noche dormimos como dos bebés. La luna envió a un mensajero un angel a velar nuestros sueños de cincuenta años de desamor. La serpiente se escondía entre la yerba.

 

Божественная литургия 6 сентября 2025 года, Успенский собор Московского . MISA DE NUESTRA SEÑORA DE LA DORMICION EN LA CATEDRAL DE LA ASINCION CON LA ORDENACIÓN DE UN OBISPO..

2025-09-04

escribir para el turco el mensaje del naufrago en la botella MI BLOG CUMPLE 35 AÑOS

 

 

 

Treinta años dándole a la tecla haciendo volar mis ideas pero soy un incognito, un donnadie, me siento derrotado y sin fulgor, soy un vencido. Ellos han ganado. Me duele pronunciar mi capitulación ante enemigo Tan poderoso, lo controlan todo

Sin embargo, yo sé que estás conmigo tú Señor. Oh Xto estás en la historia, nuestros enemigos serán derrotados

2025-09-03

Cantos Ambrosianos de la Iglesia Primitiva | Himnos Cristianos Antiguos

ME HONRO SER PAISANO DEL DOMINE CABRA Y DE PABLILLOS EL HEROE DEL BUSCON UN CUENTO DE SEGOVIA. EN LA PUERTA DEL SOCORRO CABE EL BARRIO JUDIO NACI YO Y NO TENGO NADA QUE VER CON TRUMP NERANYAHU Y COMPAÑÍA ESIS SON KAZARES NADA TIENEN QUE VER CON MI RAZA Y MU REKIGIÑON SINIS EK OYEVKI EKEGUDI OARA EL DIKIR Y PARA CANTARLE LAS CUARENTA A LOS ASESINOS Y TIRANOS

 



VIENTOS TRANSVERSALES

Continúan azotando mi rostro los vientos transversales gélidos heraldos de gripes y pulmonías, al remontar el mirador de la Canaleja allí do la ciudad muestra su culo de piedra al visitante. Tales caprichos eólicos incuban la peste y la muerte. El covid es el cólico miserere de los nuevos tiempos pero yo gracias a la doctora Zapata y a mi ángel guardián lo superé y estoy tan pichi. Una mano siniestra lo metió en la incubadora y luego lo lanzó al aire contaminando villas y ciudades del mapamundi. El asunto era disminuir populación ya  que somos muchos millones y habría que diezmar al género humano. Siempre que calle real arriba me asomo a la Canaleja se me vienen pensamientos lúgubres. Mis paisanos son gente con mala leche y a veces so capa de familiaridad y campechanía te apuñalan por la espalda. Bajo el perfil señorial y prócer se ocultan malos quereres de los hidalgos de gotera que viven en casa de piedra con blasón en el portalón esparcen migajas por la pechera para demostrar que han comido pero en sus casas no hay cena. Tienen la manía de acantear a sus profetas que ya se dijo pueblo chico infierno grande. A los de mi turno lo que más les enardecía era tirar cantos contra las casas de putas. Se acercaban a la Farela el lupanar que estaba pared con pared con el convento de las clarisas y apedreaban sus puertas laminadas de cinz. Cierta vez tuvo que salir era la abeja maesa de aquella colmena pegando voces… chicos que hacéis… es pecado grave dilapidar la casa del amor… no os da vergüenza cacho cabrones que tiráis cantos contra vuestro propio tejado y disparáis contra vuestras madres.

─Toma ya. La Farela nos estás llamando hijos de puta─ exclamó el Vitines.

Acto seguido descargó una lluvia de pepinazos contra la pobre mujer que hubo de guarecerse en el atrio del convento de Santa Isabel. El Vitines lanzaba sus disparos hacia el objetivo con habilidad suprema, ora a barrisco ora a machote. Don Valeriano nuestro profesor de latín que era muy entendido en tales cuestiones ante la habilidad del Vitines para tirar canto dijo que en el ejército romano le hubieran reclutado para una de las legiones que se distinguía por contar con soldados de elite experto en tirar con honda la cohorte de honderos mallorquines (funditores).

La Cirila hablaba muy bien, daba gusto oírla, había sido monja benita en el monasterio de san Vicente extramuros en el barrio de san Lorenzo dicen que en la antigüedad fue templo de Minerva. Era muy donosa y los galanes de monjas bordoneaban el cenobio como moscones. Uno de ellos fue el capellán de las Claras don Rosendo el cual la hizo un chico. A la criatura la llevaron al torno del hospicio y la Cirila abandonó la clausura, y como no había trabajo se metió a puta.

Bien recuerdo a aquella impresionante hembra la tarde del 22 de julio la fiesta de la Pecadora cuando apareció por la puerta de la mancebía en el momento en que salía un teniente de la IPS con una sonrisa de oreja a oreja. Apareció medio desnuda mostrando sus ubérrimas tetas a la puerta de la mancebía. Estaba hecha una Eumenide. Salió en defensa de sus pupilas, las chicas que se ocultaban tras las paredes de aquella casa con las puertas forradas de hierro. Asustados de las voces de la manceba, blandiendo sus puños volvimos grupas y buscamos refugio en el pequeño parque de la iglesia de santa Eulalia, pasado el atrio señorial de la casa del marqués de Buitrago y buscamos cobijo entre las ramas del almez centenario. La Cirila seguía llamándonos hijos de puta. Parlaba con acento aragonés pues era de Calatayud, paisana de la Dolores y únicamente le faltaba el cachirulo para bailar la jota. Qué buena estás, maña. Se había corrido la voz que la casa del marqués de Buitrago estaba habitado por fantasmas. Había ocurrido un crimen en el siglo XVII (una moza había sido asesinada por el marqués que era su amante y recurrentemente el alma de la difunta recorría las dependencias pidiendo cuentas) y justo al lado había una serrería en la cual vivía Agapito Marazuela que ya desde primera hora de la mañana estaba tocando la dulzaina, los bellos arpegios subían con impulsos celestiales del compás del tres por cuatro hasta la torre románica de la iglesia de santa Eulalia y todos los de mi cuadrilla se embelesaban escuchando tocar a aquel hombre que tenía un ojo tapado, estuvo en el corredor de la muerte por rojo pero fue indultado a última hora. Pocos hubo en el mundo que tocasen la chifla y el tamboril con tanta virtualidad como Agapito. Yo pertenecía a dicha parroquia. Recuerdo sus catorcenas triunfales, los monaguillos nos hinchábamos a rosquillas de palo y vino de misa. Otra cosa no había. Dicen los historiadores que aquel barrio de santa Eulalia había sido el del Domine Cabra el inmortal personaje creado por Quevedo que dormía de medio lado por no gastar las sabanas. Allí en la serrería  en la casa donde ensayaba Agapito sus cantares abrió en el siglo XVII su casa a pupilo donde al pobre Pablillos casi lo mata de hambre. Allí se desarrolló la trama del Buscón- ojo  Pablo que asan carne. Su padre murió en el cadalso por no sé qué cuestiones de religión. No era cristiano viejo sin perder hasta el último momento su sentido del humor. Como segoviano me honro de ser paisano de este gran personaje paradigma de la picaresca. Que es vida de dolor, humor y sabiduría

 

miércoles, 3 de septiembre de 2025