ESPAÑA SE QUEDA SIN LIBRERIAS

Córdoba ciudad bravía/más de cien tabernas y una sola librería, se quejaba Góngora. Y eso que en el siglo XVII el pueblo andaluz era uno de los más cultos de Europa... ay, entre los sueltos caballos y las yeguas que preñaba el aire... Ahora volvemos a la ignorancia más absoluta de analfabetos y ceporros que se pasaban la tarde delante del televisor viendo las gracetas de Juan Imedio y sus vejetes que quieren encontrar novia o la basura de ese señor que en una tele con gafas de concha negra que parece un seminarista picarón y luce chaquetas de lamé que no le alcanzan su pestorejo (por lo menos don Juan Imedio que es más largo que una cuaresma tiene cierta chispa y una elegancia gienense que divierte pero ese otro mostagán...)
Bueno pues se queda sin librerías Andalucía y en Madrid acaba de cerrar la de Moncloa antes "Paraninfo". los libreros al paro. Ya nadie compra libros. El poder los quiere ágrafos. Puede que sea un delito publicar libros. Iba a sacar yo un tratado sobre mística y alumbrados del Siglo de Oro y me he vuelto atrás porque no vendo un saci y los ejemplares se amontonan en pasillos y altillos de mi humilde morada. Soy escritor me rindo. Mi mujer la pobre protesta y con razón de que la tengo colmada de libracos nuestra humilde vivienda.
Es el sino del escritor español ahora: devorar a sus propios hijos. Igual que Saturno, me los como y encima  se me colma de insultos en LNE un tipo que se llama Ivan y dice ser periodista. Un ataque a mi línea de flotación profesional. Gobierno este barco desde el año 62 en que cpomenzó y ahora un mindundi me dice que nunca fui corresponsal con carné en Londres y en Nueva York. Pura envidia. Entre mis últimos scoops se cuenta el haber destapado antes que la CNN el escandalo de Bin Laden que ahora dicen los norteamericanos que no se casan con nadie y allí todavía quedan reporteros con información de alcance - God bless America- que a ese personaje lo montaron en un caballo blanco y lo hicieron cabalgar por las televisiones del planeta esgrimiento la cimitarra pero que era una imagen virtual, un montaje. Tuve felpeyos pero mi pronóstico queda ahí. Desde el año 89 hemos entrado en una etapa de control por los iluminados del Big Brother. La mentira se ha convertido en arma de disuasión y de combate. levantamos y a la hora del desayuno hemos de sentarnos a la mesa con el cerebro lavado y oliendo bi en, muy fragantes. ¿Es por esto por lo que están cerrando las librerías y cierran las editoriales para que la pornografía y las novelas basura inunden los estantes? Entonemos un canto fúnebre por los trabajadores de "Librería Moncloa" y esta de Benidporm que se traspasa que se van al paro? Será dificil que un bibliotecario encuentre curro pasaada la edad de cuarenta años. Pobrecillos. Por lo visto yo no soy escritor, no soy periodista, no soy nada según ese infame comunicante, en un querido periodico para mí pues fue fundado por falangistas y era el único del mundo donde aparecía mi humilde y esforzada pluma. Aqui adjunto lo que dijo ayer ese caballero en misiva dirigida a la sección de cartas al director.
Dejaré de enviar misivas a esta sección. No me gusta trabajar gratis y encima para que me pongan como un ecehomo. ¿Que dice el ministro de la cosa? Que se vendimie

El último corresponsal

 

11 de Mayo del 2015 - Iván Artaza (Londres), carta a La Nueva España

 

El Sr. Parra Galindo, en su carta publicada el pasado 7 de mayo titulada El último corresponsal manifiesta su pesar por la muerte del periodista Jesús Hermida, al cual dice que conoció en persona en Nueva York.

 

Quiero pensar que lo conoció de pasada, es decir, lo vio, lo tuvo cerca, y Hermida, por su rango profesional, ni le hizo caso ni le presto la más minima atención. La diferencia está en que Hermida era un periodista y un corresponsal, y el señor Galindo era un pseudo periodista, un reporterito sin titulación universitaria, y sí, es escritor, porque ha escrito algún libro poco interesante (algo que cualquier ser humano puede realizar), porque leerle es bostezar y los errores gramaticales de sus escritos son para clamarle al cielo.

 

Señor Parra Galindo, hay periodistas buenos, malos y regulares, hay periodistas buenos cuyos padres o abuelos arreglaban cañerías y hay periodistas que no son periodistas que pasan su jubilación en Asturias en compañía de otros pseudo periodistas hablando de hazañas que nunca existieron y forman parte de su imaginación porque carecen del don de comunicar, de escribir y de contar historias.

 

Usted en su carta habla, ante todo, de sí mismo, y todo lo que cuenta de Hermida, el pueblo ya lo sabe por los medios de comunicación, no aporta nada nuevo que no sepamos, ni anécdota alguna que demuestre que usted fue amigo profesional o personal de Hermida porque Hermida con usted no compartió nada, ni tan siquiera un café.

 

Le aconsejo que continúe dedicándose al cucho, mientras los profesionales de la comunicación ejercemos la profesión para la que hemos nacido, con o sin un familiar que arregle cañerías.

 

Por favor, envíeme usted una fotocopia compulsada de su título universitario, para comprobar en qué año se licenció, por qué universidad, qué nota obtuvo y calificaciones finales en cada una de las asignaturas estudiadas, y luego hablamos de profesional a profesional

Promo libros para autores - Editorial Círculo Rojo

Cela, el café Gijón y yo (Booktrailer) - Editorial Círculo Rojo

preces de Viernes Sanro Чтение Великого канона преп. Андрея Критского

COMPRE LA BATALLA DE LA SED

Remember Brunete. La batalla de la sed

Reportaje novelado de las tres semanas de julio de 1937 en que las fuerzaas nacionales se enfrentaron a las de la república, integradas primordialmente por anglosajones de origen hebreo, casi todos ellos trotskistas, y que luego abandonarían el partido comunista cuando se produjo el gran cisma marxista entre Stalin y Trotsky. En la batalla de Brunete murieron cerca de 50.000 españoles. Muchos no sabían por qué morían tanto los de un ejército como los del otro. Los republicanos estaban mejopr pertrechados pero la disciplina y el ardor patrio era mayor entre las columnas franquistas comandadas por los generales Varela, Saenz de Buruaga y los requetés. Este libro demuestra que el contubernio extranjero fue desencadenante de la sangrienta lucha donde se probó por primera el combate con carros de combate. Fue una horrible carniceria en los ardores del tórrido estío. Los veteranos que sobrevivieron la llamaron para siempre La Batalla de la Sed.



Antonio Parra (Segovia, 1944), -castellano de natío y asturiano por amorperiodista, corresponsal en Londres y Nueva York de la Prensa del Movimiento. Licenciado en Anglística, Germanística y Eslavas por la Complutense. Autor de Seminario Vacío, publicado en esta editorial, Quien encontrará a la Mujer fuerte, y Lloviendo rosas. Firmó innúmeros artículos y reportajes en la prensa de toda España.



ISBN: 978-84-15093-58-9
 Páginas: 230
 Formatos: Edición Rústica con solapas
 Comprar: Edición papel Edición E-Book
 El Corte Inglés: libros bajo demanda

CAMPANAS DE LA GIRALDA

 

Ayer fue Santa Lucía

Y las noches mayores que los días

Luz que empieza a crecer.

Escucho campanas de la Giralda

Que llaman al amor

Dulces bronces de España

Embeleso del dulce son

Hispania magna

Catolicidad acechada

Pero un día triunfará

Me pierdo por las tabernas del Arenal

Nunca comprenderán que el vino es lenitivo

Contra las bravuconadas del catalán

Campanas de Sevilla a guerra tocando están.

Soldados al arma

Defendamos la bandera constitucional

REMEMBER BRUNETE LA BATALLA DE LA SED. PEDIDOS A bibliopolis@outlook.es, precio 15 euros, gastos de envío incluidos

Un libro clave sobre la batalla decisiva de la guerra civil española

ADQUIERA LAS OBRAS DE ANTONIO PARRA. . LLOVIENDO ROSAS.PEDIDOS A bibliopolis@outlook.es

Запись богослужения в день 65-летия Патриарха. Часть 2

nos reunimos los del curso el día 7 a las 12am en la fuencisla, cantaremos el Veni Creator, la salve, rezaremos un responso por nuestros difuntos, superiores, allegados, y compañeros fallecidos y no faltará el himno a la Virgen de la fuencisla dandole gracias por los beneficios recibidos. Un año más

Himno de Infantería España

los brincos - borracho etc

Los Brincos cantan sola

Los Brincos Lola

Los Brincos, nadie te quiere ya

Los Brincos, nadie te quiere ya

Los Relampagos - Dos cruces

Los Relámpagos - La leyenda del beso

Los Relámpagos - Alborada Gallega

Los Pekenikes-Arena Caliente-1966

Micky-El chico de la armónica

PEDIDOS dirigirse a bibliopolis@outlook.es para adquirir esta obra "Seminario vacío los pecados mortales de la iglesia". ES UN RETABLO DE SEGOVIA A MEDIADOS DEL PASADO SIGLO

ORGULLOSO DE MI OBRA

Me llama una amiga muy querida, Bosxosdenia- no es rusa más que de nombre- y me dice que se ha divertido mucho con la lectura de mi Seminario Vacío aunque haya a veces pasajes en clave y palabras que tiene que mirar en el diccionario. Mucho alegra a un escritor que lleva dándole a la tecla más de medio siglo una crítica tan benévola. No es por nada pero estoy muy orgulloso de mi obra que es un libro de vivencias de infancia a caballo entre El Camino de Delibes y la Regenta de Clarín. La Segovia provinciana de mi adolescencia debía parecerse al Oviedo de Leopoldo Alas, una ciudad levítica con sus ternuras y sus amarguras pero de una humanidad plena. Es un canto a mi ciudad y una alabanza a la Iglesia eterna aunque tenga que utilizar el escalpelo de la sátira para sajar el divieso de las malas costumbres. En Segovia el libro se ha vendido bastante bien. Levantó ciertas ampollas pero yo no me rindo. No me considero un enagüillas. Ni soy polilla de sacristía. El cristianismo -insisto- no es un asunto ni de faldas ni de braguetas aunque una mala educación sentimental que ha servido de carnaza a los enemigos de la Fe así lo postule. ¿Celibato? Tiene sus ventajas y sus desventajas. ¿Curas casados? ¿Por qué no? Pero nada de obispas ni de presbíteras. Lo siento. La presencia de la mujer es capital en la iglesia pero prepondera de una forma muy diferente a como pretenden las feministas. La reforma de la liturgia del Vaticano II, pésima tras haber suprimido el latín. Muchos curas así lo reconocen aunque con la boca pequeña pues nadie se atreve a colocar el cascabel al gato ni a proclamar que la sustitución del dogma del Holocausto por el de la Redención una deletrea herejía que va a acabar con la noción eclesial que quiso san Pablo.

 Por último, intenté hacer recapacitar a la jerarquía sobre un hecho insoslayable: nosotros los ex seguimos siendo curas en el interior de nuestras conciencias. Sería un acto de reparación por parte de los obispos el que se nos llamara a formar parte de la iglesia en calidad de presbíteros o de diáconos. Puedo decir parafraseando a Graham Green England made me que a nosotros el seminario nos dio una visión del mundo muy especial en la cual estamos situados y esta impresión se detecta en todos los viejos compañeros con los que cambié impresiones. Su alma se moduló para siempre en aquellas aulas, aquellos tránsitos, aquellos cantos, aquella vida cuartelera a toque de campana en que no faltaron las miserias humanas pero tampoco la grandeza.

 Estoy orgulloso de haber escrito tan controvertido libro y de haber contactado gracias a Internet con los antiguos compañeros de promoción. Antonio Valdivieso, José Antonio Alonso, Olmos y Eliseo Maroto, Tomás Virseda (a los de Cantalejo les quiero mucho y un incidente que me contó Tomás que vio llorar a su padre a las puertas del seminario me determinó a escribir el libro, no pude disimular la cólera porque lo que le pasó a Virseda fue una injusticia) Anastasio, Víctor Borreguero Virseda “Vitito”, me llaman de vez en cuando. Cabrillo, no te sulfures, tío, ni estés enfadado conmigo. Es que una vez me dieron de hostias en Aldehorno que es recio como buen pueblo de la ribera.  En mis prosas quise ajustarles las cuentas a aquellos pueblos que eran los mío. Me crié en Fuentesoto culo roto siete varas y otro poco y a mí no le quieren mucho al hijo de la Juanita y del sargento.  Son muy ladinos. Algo envidiosos. Y tú fuiste a pagar el pato y los desafueros de aquellas carnestolendas, olvidadas hoy.

Este último eminente catedrático y escritor publica artículos muy buenos en el Adelantado de Segovia, es profesor de la Complutense aunque un poco cabeza cuadrada como todos los de Turégano que se creen el rey de mambo y la llaman ciudad episcopal que nunca fue. Sólo porque estuvieran presos junto a Antonio Pérez y Francisco I un par de obispos.

 Pero si tengo una duda en latín me dirijo a Antonio Valdivieso y si he de consultar alguna duda personal pues entonces echo mano de José Antonio Remondo que es la claridad castellana y la inteligencia en estado puro de los resineros de Remondo. Y dicho esto creo que a la vida no sé le puede pedir más. Seguiré escribiendo y provocando. Despertemos, compadres.

Mi pluma es una vara de Falaris. A veces resulta una ijada y escuece y penetra como un arpón; lo contrario sería suscribirse al club de los poetas muertos y ahí nos las den todas. Hay que aguijar a la yunta. Hay que atarse los machos. A todos, salutem plurimam.

-Et nunc et semper- me corregiría antonio Valdivieso.

España y yo somos así, señora como diría el autor de “En Flandes se ha puesto el sol”, Eduardo Marquina. Y un sol ilumina nuestras vidas en la senectud. Vamos.

 Llevas razón, Remondín, a nosotros, los del antiguo régimen, no nos quieren ver ni en pintura somos los héroes del silencio, los marginados, los del exilio interior, los que siempre estan offside pues que con su pan se lo coman.

Tal observación que tú me hiciste por teléfono (gracias por tu sinceridad y por tu nobleza) me determinó a meterme en los oscuros y densos pasillos del “Seminario Vacío”, román verité dando vuelta a la memoria, agitando la moviola del tiempo. Estoy seguro, no obstante, de que este centro al que tanto amamos y aborrecimos hablarán las generaciones venideras. La obra se lee de un tirón y eso es un timbre de gloria para cualquier escritor.

Молитва "Отче наш" - поет Хор Турецкого

DULZAINA. Jota de Los Mozos - Los Talaos

Entradilla Segoviana - Agapito Marazuela

A MÍ LA LEGION

MILLÁN ASTRAY (I)




Vivo sobre una cuesta cuyos pliegues van a dar a los arribes del río Guadarrama cerca del castillo de Villafranca. Aquí se dio la batalla más furibunda de toda la guerra civil. Esto otrora fue un majuelo donde se cultivaba la uva pardilla de la que se heñía uno de los mejores caldos de Castilla la Vieja porque esto aunque jurisdiccionalmente sea Castilla la Nueva perteneció desde Alfonso X el Sabio a Tierra Segovia. Vivo sobre un montón de cadáveres. Cerca de mi casa se descubrió hace años una fosa donde aparecieron gran número de restos humanos algunos con las insignias y los pasadores del Tercio. Son calaveras que importan poco al juez Garzón pero a mí sí. A veces con las lunas fuertes y heladas de enero escucho entre el titilar lejano de los luceros la canción de los Novios de la Muerte.

Debe ser mi imaginación algo calenturienta y sola en los plenilunios que trata de dar remate a una historia sobre la Batalla de la Sed (algún extracto en esta bitácora) y es como a mi padre cuando se le movía la metralla de la pierna congelada en Teruel. Los muertos cantan y hacen preguntas, ¿Por qué? ¿Por qué? Sólo hay un analgésico contra tales interrogantes: el vino del Pardillo que era el mejor caldo de Madrid y entre lágrimas me rindo a los brazos de Erifos que es dulce y traicionero y voy por los chigres del barrio.

Trato de evitar estas tabernas donde hay gente de mente olvidadiza y mal encarada. ¿Un tinto, don Antonio? Sí y recorro las estaciones del centro. No me gustan los barrios. Porque el vino que dispensan aquí los cantineros sabe a sangre y me llega la voz inquisidoras de aquellos legionarios que dieron su vida por Dios y por España en toda esta zona de aquí. En las barras sumerjo mi dolor en busca de la tranquilidad de una amistosa charla.

Ya quedan pocas así. El cristo de la buena muerte y el manto de la Dolorosa de mi pueblo me libran de las miradas como tiros de estas tabernas nefastas. Y sobre todo cuento con la sonrisa benévola y algo triste de mi general. Él es el que lanza el grito de a mí la legión cuando algún facineroso quiere meterse conmigo. Es una protección semidivina. Nobleza obliga y yo me voy de rositas. El otro día un librero mirada hundida una gran nariz cetrino y presuntuoso que regenta una librería de lance cerca de esa parte de Madrid donde estaban las eras del Mico- se trillaba, segaba y arrejacaba casi en los mismos aledaños de la Puerta el Sol- me espetó una frase que me hirió en lo más profundo:

-Rusia y España han de ser destruidas.

Quedé pasmado y sin aliento. En otro momento hubiera sacado el arma pero un legionario o un guardia civil por mucho que sepan manejarla jamás la llevan consigo porque no somos pendencieros y asesinos. Puse pies en polvorosa porque me conozco a mí mismo pero en aquel momento a ese tipo que practica la usura cerca de la era del Mico sin caer en la tentación de poner la mano sobre el tipo porque me las llenaría de mocos bien hubiera podido arrancarle la cabeza. Aire. Fuego al muñeco pimpampun fuego con esa mona que vende libros. No me fío de tus tretas, embaucador Erifos.

Caminé, entonces, unos pasos por este Madrid azotado por la crisis y aturdido por las radios que ladran con el cuento de no acabar con la prima de riesgo… y el riego que tiene mi prima la pobre por meterse a pilungui, lleno de jubilatas y de buenas gentes que caminan por la acera como desamparados y a la espera de un redentor que les libre de las garras de ese librero de las eras del Mico; Baroja lo cuenta en uno de sus libros, “La Busca”: las eras estaban allí y también estaba el cadalso.

Este es, empero, un Madrid muy vivo al cual no le engañan los políticos ni los tertulios radiofónicos heraldos de la catástrofe. Zona de Argüelles bajé aledaños de Marqué de Urquijo donde estaban las iglesias de los jesuitas de Areneros y el Buen Suceso incendiadas por las turbas. Fueron las primeras iglesias que quemó la chusma en la ciudad de Madrid. Allí me topo de manos a boca con el espectro que de mi general. Es alto frente despejada inconfundible marcialidad que me acoge con una sonrisa magnífica y dentadura perfecta de actor de cine. Es un hombre muy pulcro cuyo atavío y ademán revelan toda la nobleza y elegancia que sabe mostrar España. Le cuelga de la guerrera la bocamanga vacía del brazo que perdió en Dar Akoba.

En la parte alta de la mejilla su rostro casi cincelado a bisel muestra el hondón de una cicatriz profunda como un cuévano. Esa fue la marca de un blocao de Xauen. Tiene un ojo tapado. El que le arrancó la esquirla de una bala en otro combate. Su sonrisa animosa esconde la tristeza de aquellos que han vivido en fraternidad con el dolor. Lleva en la frente la marca de los que saben sufrir lo cual les hace más humanos. Todo él inspira camaradería y bondad.

-A sus ordenes mi general.

-Hola, Parrita ¿qué haces tú por aquí? Venga pa casa.

Me cuadro, hundo el pestorejo y elevo el mentón casi hacia el cielo como sólo saben hacerlo los legionarios. Mi general sonríe con timidez y me manda descanso.

-Daba una vuelta por estos desmontes cerca del parque del oeste donde creo entender que usía conoce muy bien.

-Así es. Yo por aquí jugaba de niño. Iba a llevarle la cesta de la cena a mi padre que era director de la cárcel Modelo. Organizábamos peleas con los chicos de otros barrios. Este era una de las zonas más deprimidas de la ciudad. Había gentes que vivían en cuevas. Estaba llena de pillos y pisaverdes. Siempre me apiadé de los humildes y de los que viven a salto de mata y padecen persecución por el pan y la justicia. El hampa no ha de asustarle a un legionario.

Cuando doy la media vuelta el espectro del héroe, del valiente, del monárquico empedernido, del calumniado y escupido en su memoria por aquellos a los que perdieron la guerra y no supieron vencerle en la trinchera había desparecido.

Tengo el retrato de Millán Astray en mi gabinete de trabajo. He leído mucho sobre su vida, su arrojo, su profesionalidad militar, su caballerosidad y la bondad para con el soldado. Hay pocos recodos de su biografía que sean un misterio para mí y ahora comprendo por qué escucho a veces las voces tumulares de los que cayeron en Brunete y se me mueve dentro del cuerpo toda la metralla y mi alma dolorida busca en la botella los consuelos de Erifos. No he tenido la suerte como él de quedar manco en un combate ni de perder un ojo ni de que un tiro me destrozara una de las axilas. Las balas son como las cartas-decía don Emilio Mola Vidal- cuando llevan tu nombre y dirección hay que recibirlas pero no he traicionado a mi patria, he defendido a mi patria desde el parapeto de la trinchera y del periodismo. Yo soy también un zapador entreverado de pontonero y con algo de artillero. Y el honor es mi divisa y los hombres de bien no lo llevan en los cojones ni lo pierden cuando sucumben a la tentación del divino. La mayor parte de los legionarios que perecieron en la Mocha Chica junto a un tabor de Larache eran moros o de la legión extranjera odiaban la muerte porque amaban la vida pero antes de rendirse la recibieron con los brazos abiertos. El mando aumentó la ración de aguardiente aquella nefasta tarde del 8 de julio de 1937.

el fundador de la legión conocía las debilidades del ser humano. Se crió en un penal. Su padre funcionario director de prisiones pasó por el penal de la Coruña, del Dueso, Chinchilla, San Miguel de los Reyes en Valencia, San José de Zaragoza, la Cárcel Modelo. Sabía que los hombres pueden caer en la tentación pero pueden redimirse. Son capaces de volver al camino recto aunque existan muchas manchas en su cartilla. Por eso fundó la legión donde antes para ingresar no se hacían demasiadas preguntas a los aspirantes al cuerpo. Como dice el himno de la Legión: Nadie sabía su historia más la Legión suponía que una pena muy honda le roía el corazón. Con tales mimbres, con estos hombres de desecho pudo Millán Astray constituir una de las mejores tropas de elite que ha tenido la gloriosa infantería española.



Próximo capítulo: La legión vivero del honor y lugar de redención

remember brunete busqueda de fallecidos

ruego a la persona lector o lectora de este blog que me dijo que un tío suyo murió en el tabor de Larache en la posición Vértice Mocha a las ordenes del capitán Dema que se ponga en contacto conmigo escribiendo a esta address only-you44@terra.es pues es mi intención publicar un libro en papel sobre este tema, un cordial saludo y gracias

LA ULTIMA PAGA DE FRANCO NO LLEGABA A TRESCIENTAS MIL PESETAS AL MES. SU SUCESOR PERCIBE CINCO MILLONES DE LAS VIEJAS PESETAS

UN REY GAFE PARA UNA MONARQUÍA BANANERA

Yo no sé si será verdad lo que dice Hugo Chávez- algo acojonante- que la CIA ha descubierto un procedimiento para envenenar a sus enemigos “por mando a distancia” (el venezolano, los dos brasileños, la argentina, el paraguayo)y si el cáncer de testículos que padece supuestamente el Rey de España ha sido la resultante de esa maquinación diabólica de las fuerzas oscuras que mandan hoy en el mundo pues si esto se hace con los amigos que Su Majestad parece encontrarse en el pay roll con los detractores del imperio ¡qué no se hará! En cualquier caso y sin prejuicios de parte yo prefiero pasarme una hora escuchando a Hugo Chávez o a Fidel Castro en uno de sus discursos sean ellos sesquipedales o inacabables que los diez minutos que duran las alocuciones navideñas de don Juan Carlos I El Soso. Y es que al pobre rey no le llamó Dios por los caminos de Demóstenes. Sus sermones no entrarán jamás en las antologías de la oratoria. Pobre de gestos, pobre de interés, sin acción, sin salero, sin huevos como se hablaba por aquí en las cortes los grandes tribunos de la plebe desde Castelar hasta la Pasionaria… hijos sí maridos no… y esa es la última que habló su señoría en esta cámara, le dijo la de Portugalete a don José Calvo Sotelo. A los pocos días los impíos le dieron mulé.

En la cena de navidad en esta casa es casi un rito apagar el televisor cuando aparece el Borbón. Sin embargo, el discurso se este año fue un poco más largo que otros. En su estilo de leer la papela – Franco cuando aparecía en pantalla con su vocecilla de legionario a todos nos hacía vibrar- se alargó sobre la crisis, el feo pufo de su yerno vasco Urdangarin que ha metido la mano en el cajón y se ha hecho millonario mediante la extorsión, el estelionato, el peculado y otros fraudes que el idioma castellano tiene para designar a todo el ladrón de las cajas públicas  y utilizó el plural mayestático nos.

-Cristi desenchufa hija que ese tío por mucho rey que sea no puede ocultar su cara de memo.

-Si papá

Y nos liamos a cantar villancicos pero al día siguiente la prensa de la cosa se deshizo en elogios hacia su figura. Todos los contertulios le pasaban la mano por el lomo. ¡Qué discurso! ¡Qué penetración! Hay que ver lo fino que estuvo Su Majestad Graciosa ¡Qué tono de voz! La ola de adulación nos desazona y nos descorazona a muchos españoles como yo. A mí este buen señor me puso la albarda. Cuando entró a reinar a borbonear y a mangonear que no a reinar se me cerraron las puertas de los periódicos siendo yo periodistas y mi nombre figuraba entre los proscritos de las editoriales. Esta táctica la sabe utilizar muy bien el Amigo americano y la CIA nos persiguió a todos aquellos que estábamos en el cristus de lo que iba a pasar en el 23F, en el 11M y en las movidas que vendrán.

Yo que he visto la última paga del caudillo Franco Bahamonde como jefe del estado los honorarios de julio de 1975 que sumaban 245.000 pesetas con 90 céntimos me asusto ante esas figuras millonarias que devenga su sucesor el hombre que él puso en el trono por equivocación nada menos que 41.800000 de las viejas pesetas p.a. Ya son millones. Una burrada sobre todo para un estado en quiebra. De ahí que lo llamen el rey soso y el rey trincón que ha blindado la corona y hasta tiene a su orden a todo un ejercito de más de diez mil tíos los que forman la Guardia Real el cuerpo más corrupto y en peor baja forma física de todo el ejercito para defender la Zarzuela. Es junto con la reina de Inglaterra uno de los grandes millonarios de Europa. También dicen que es gafe porque hay en su vida pasado detalles oscuros como por ejemplo el haber matado a su hermano el sucesor del trono con una pistola dicen que estando limpiando el arma pero las armas las carga el diablo y el tiro se le escapó. Está visto y comprobado que el pueblo llano detesta a estos “royals” hispanos. Pero ya doña Carmen Polo de Franco hizo de Juan Carlos I la mejor definición:

-No sólo parece medio tonto; es malo

Pobre España. Uno no sabe cómo va a acabar esto. Se largará al extranjero. Tiene todas sus cuentas asentadas en bancos suizos y londinenses. A todo cerdo le llegará su sanmartín y este nos ha puesto la albarda no sólo a mí sino a muchos españoles. En esta corrupción coronada no hay libertad de conciencia. Los periódicos las prensas las consignas plataformas y platós las manejan ellos. Pido a Dios que alargue mis días para ver en qué acaba esta ópera bufa que ha implicado la desaparición de España en nombre de su Rey. La cosa tiene un par de perendengues.

jueves, 29 de diciembre de 2011

Монашество.

Слово Божие часть 1Б Схимонах Иоаким

Слово Божие часть 1Б Схимонах Иоаким

Пасха 2010 в Свято Николаевском соборе г Нью Йорка

LIBRERIAS EN ESPAÑA DONDE ESTÁN A LA VENTA MIS LIBROS

LIBRERIAS DONDE PUEDEN ADQUIRIRSE LAS OBRAS DE ANTONIO PARRA GALINDO AUTOR DE ESTA BITAGORA






MADRID:



-LIBRERÍA MONCLOA,

MELÉNDEZ VALDÉS 65

TF. 91 544 04 82



-KIOSKO ENTRE ARGÜELLES Y MELÉNDEZ VALDÉS



-PAPELERÍA ROMO, METRO PROSPERIDAD

TELÉFONO 91561138



- QUIOSCO DE LA GLORIETA DE SAN BERNARDO REGENTADO POR EL SEÑOR MAYO..

- TEXTOS PAEZ FRENTE AL CORTE INGLÉS EN ARGÜELLES. ALBERTO AGUILERA 84.



- LIBRERÍA GABRIEL MOLINA

PLAZA DEL ARENAL N. 1





ALCALÁ DE HENARES:



- LIBRERÍA DIÓGENES TF. 918150459

- LIBRERÍA ROMA, CANOVAS DEL CASTILLO. TELÉFONO 918819539

- LIBRERÍA MAYOR. C MAYOR 92 TF 918834749





EL ESCORIAL

- ARIAS MONTANO

JOAQUIN COSTA 1; 918903394





FERROL DEL CAUDILLO



- CENTRAL LIBRERA. DOLORES N. 2; CENTRALLIBRERA@TELEFONICA.NET

TF 981352719









LIBRERÍA XIADA

AVDA. FINISTERRE Nº 78

15004

A CORUÑA



LIBRERÍA XEILA,

AVENIDA ALMIRANTE PEDRO FERNÁNDEZ MARTÍN, Nº 1

VALDOVIÑO

15552





LIBRERÍA TAIGA. TOLEDO

TRAVESÍA GREGORIO RAMÍREZ 2

45006 TOLEDO



LIBRERÍA SEMURET ZAMORA

RAMOS CARRIÓN 21

49001

ZAMORA

980535634





LIBRERÍA QUIJOTE

CALLE REAL 11,

15402

FERROL



LIBRERÍA NOS

PLAZA DEL LIBRO 1

15005

CORUÑA



LIBRERÍA MIGUEL VILLAVICIOSA HERMOSA

C/ MAGDALENA 21

VILLAVICIOSA

ASTURIAS

33300

TF. 985892710





LIBRERÍA MEDRANO

CALLE REYES CATÓLICOS 26

AVILA

50001



LIBRERÍA MAXTOR

MIGUEL GARCÍA CERNUDA

FRAY LUIS DE LEÓN 20

47002 VALLADOLID





MARGEN LIBROS,

VALLADOLID

TF 983216525



LIBRERÍA ALCARAVÁN

CORRO DE SAN ANDRÉS 12

47862 URUEÑA

VALLADOLID

TF 983717018



LIBRERÍA MIGUEL VILLAVICIOSA HERMOSA

C/ MAGDALENA 21

VILLAVICIOSA

ASTURIAS

33300

TF. 985892710





ZAMORA

LIBRERÍA M. NUÑEZ

C DE LA AMARGURA 11

49001

ZAMORA

TF. 980510439



LIBRERÍA LA PAZ,

AVENIDA DE CASTELAO Nº 1

15530

CEDEIRA



LIBRERÍA LA MARINA

AVENIDA MARINA Nº 21

15001 CORUÑA





LIBRERÍA LA GAVIA,

TOLEDO

PLAZA DE LA VIRGEN DEL SAGRARIO N.1,

45006





LIBRERÍA ITES (DELEGACIÓN DE CORUÑA),

CALLE MONASTERIO DE CAAVEIRO 4,

15010, A CORUÑA





LIBRERÍA GIL EL CAMPÓN

POLÍGONO NUEVA EUROPA

EL CAMPÓN

PEÑA CASTILLO

39011

SANTANDER





LIBRERÍA MEDRANO

REYES CATÓLICOS 26

ÁVILA





LIBRERÍA SANCHO PANZA,

PLAZA DE LA VIRGEN DEL CAMPO 6

CABEZÓN DE LA SAL

TF 942700879





SEGOVIA



LIBRERÍA MERLÍN ENTRELIBROS

JOSÉ ZORRILLA 24

TF921423651



PUNTO Y LÍNEA

CRONISTA LECEA 9

TF 921460625





LIBRERÍA CERVANTES

SANTA ENGRACIA 8

SEGOVIA

TF 931462485





LIBRERÍA VALLÉS

FERNÁNDEZ LADREDA 26

SEGOVIA







SORIA



ATLAS,

PLAZA DE LOS HERRADORES 6

SORIA











LIBRERÍA ARTES GRÁFICAS LAS HERAS

SORIA



BURGOS

LIBRERÍA EL ESPOLÓN,

PASEO DEL ESPOLÓN

09003 BURGOS





LIBRERÍA HIJOS DE SANTIAGO RODRÍGUEZ, PLAZA MAYOR 22, 09003 BURGOS



LUZ Y VIDA

BURGOS

TF 947203556







OVIEDO Y PROVINCIA



LIBRERÍA BRUXA

(EN EL CARREFOUR DE LUGONES)

SIERO,

ASTURIAS



LIBRERÍA JUCAR

SOTO DE LUIÑA

985596499

ASTURIAS



LIBRERÍA MIGUEL

VILLAVICIOSA

ASTURIAS

TF 98589271







ESTANCO DE SOTO DE LUIÑA REGENTADO POR BELÉN



LIBRERÍA SANTA TERESA

PELAYO 17

OVIEDO



TF 985219524





OJANGUREN

PLAZA DEL RIEGO 1

TF 985218824



LIBRERÍA LA PALMA

RAMÓN Y CAJAL 2

OVIEDO

TF 985212657

ASTURIAS



QUIOSCO DE JOSÉ RAMÓN ALVAREZ

(FRENTE A LA NUEVA ESPAÑA, CALVO SOTELO 1)

OVIEDO



QUIOSCO DE SALVA,

CALLE URÍA N.2

JUNTO A CAJA MADRID)

OVIEDO



ESTANCO DE CUDILLERO EL DE ABAJO



LIBRERÍA POLLEDO

C/ PESO 4

OVIEDO

todo una vida afanado en la literatura. san frutos pasa hoja

TENGO UN HERMANO EN EL TERCIO, OTRO EN REGULARES Y AL MÁS CHIQUITO CUMPLIENDO CADENA EN ALCALÁ DE HENARES. CANTO A COMPLUTGUM

PRESENTACIÓN DEL SEMINARIO VACÍO

QUOD SCRIPSI SCRIPSI

antonioparragalindo: a la venta SEMINARIO VACIO LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA pedidos a baskresenia@terra.es, precio 20 €, gastos de envio gratis, adquiera este libro que refleja las aflicciones de España y de la Iglesia de hoy

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antonioparragalindo: Новости на востоке Старцы Афона SANTOS MONJES DE...

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Отец Василий Ермаков FIESTA DE LA ASUNCION EN RUSIA Пророчество в день Успения Богородицы

Новости на востоке Старцы Афона SANTOS MONJES DE LA LAURA DE ATHOS Уникальные фотогорафии

Всякое дыхание да хвалит Господа EL SEÑOR NOS PROTEJA A TODOS EN ESPECIAL A LOS LECTORES DE ESTE BLOG

Ангел мой SANTO SMGEL DE MI GUARDA TE REZO

МОЛИТВА СВЯТИТЕЛЮ НИКОЛАЮ ЧУДОТВОРЦУ

Simvol Vere

СИМВОЛ ВЕРЕ.wmv

Символ веры (Creed)

Символ Веры მრწამსი

МОЛИТВА СИМВОЛ ВЕРЫ

Молитва "Отче наш" - поет Хор Турецкого

МОЛИТВА МАТРОНЕ МОСКОВСКОЙ

MARUSIA -Oci ciorni- Irina Perzeva Russian Traditional Songs

Ochi Chernye - Ivan Rebroff

Evening bells - Вечерний звон - Abendglocken

ВОСКРЕСНЫЙ КОЛОКОЛЬНЫЙ ЗВОН

Молитва "Отче наш" - поет Хор Турецкого

МОЛИТВА О ДЕТЯХ

МОЛИТВА О ДЕТЯХ

Молитва Отче Наш

МОЛИТВА ДЛЯ ТЕБЯ, КТО СЕЙЧАС СМОТРИТ ЭТО ВИДЕО...

Господи помилуй

EL SEMINARIO VACIO ESTA EN LAS LIBRERIAS DE SEGOVIA

Hace dos años wate blog publicó la foto que se consigna de los pipis de la promoción del año 55 que ingresaron en el seminario de Segovia y todos los que quedaban acudieron a la llamada. Los niños de aquel ayer eran hombres maduros, ya sexagenarios en su mayor parte, y el contraste dio lugar a una novela  EL SEMINARIO VACIO. LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA, del que suscribe, Antonio Parra Galindo. El libro puede adquirirse en las librerías de Segovia, sobre todos  Entrelineas, Santa Teresa, y otras librerías y quioscos de la ciudad, son cuatrocientas páginas, precio 20 €. La lectura de dicho texto es recomendable para los que quieran enterarse de lo que ha pasado a lo largo de medio siglos y de la mutaciones sustantivas en nuestra sociedad y en la iglesia.

Mañana viernes Dios mediante y a las doce en el Santuario de la Fuencisla los pipis de entonces nos plantaremos ante el altar de la Virgen para darle gracias, y luego nos reuniremos en una comida de hermandad en el restaurante de San Antonio el Real antiguo convento de clarisas y palacio imperial del rey Enrique IV de Trastamara

semblanzas y añoranzas de segovia

hoy san alfonso maria de ligorio cantor de maría invoquemos a la Virgen que de la paz al mundo

SIGFRIDO EN OSLO ORGANIZA UNA VENDETTA DIGNA DE LOS NIBELUNGOS. PERO HAY ALGO RARO...

MATANZA DE OSLO. PERRO NO COME A PERRO




En el torbellino de noticias que se suceden una tras otra, en el alud de información que desinforman, en este torrente de white lies de mentiras o de medias verdades o como quieran llamarse los pundits los hermeneutas y oráculos a sueldo del sistema deben de ser muy listos muy expertos pero carecen de algo esencial en el periodismo que el la lógica. Se vivimos que la aldea global es poco congruente pero vamos a ver el agente del holocausto de Oslo el asesino pasa por ser un agente de extrema derecha, un templario que odio a los moros a los negros a los chinos a los cobrizos un caballero de la cruz y comparece en las fotos que sobre él se difundieron como un ario pura raza un cruzado que bien pudiera haber pertenecido a la Orden Teutónica de los suecos aquellos caballeros de las espuelas que en el siglo XII dominaron el este de Europa y lucharon contra Tamerlan. Combatieron al turco y echaron a los mongoles a las puertas de Rusia. Hitler siguiendo sus pasos cometió su mayor error. Sin embargo, si tan islamófobo se sentía, si le causaban abyeción las hadiyas y suras coránicas el tal Andrés Bëhring lo lógico hubiese sido que organizara su baño de sangre en una mezquita o la emprendiera a tiros en uno de los barrios de la capital noruega con amplia densidad de población inmigrante. Al contrario causo la muerte a varias decenas de chicos de su propia raza: noruegos rubios, hermosas muchachas con aires de valkirias que asistían a un mitin liberal. Lobo no ataca a lobo. Perro no come a perro según dictan las enseñanzas de la guerra. La gran propaganda occidental empero nos le presenta como un cruzado fundamentalista. Los caballeros del Santo Sepulcro o los freires de San Juan de Jerusalén jamás hubieran perpetrado atrocidad parecida que tambien cometieron no pocos atropellos contra los cristianos griegos. Etiquetar a este asesino bajo la insignia de la cruz es una blasfemia indigna de lo que representa el símbolo de la redención. A mayor abundancia de la confusión otros lo describen como un masón luciendo el mandil del Gran Oriente. Otros presentan a este Sigfrido teutón como un fanático de las armas de fuego y la mayor parte como un chalado. Sólo un enajenado mental es capaz de disparar a sangre fría contra una muchachada indefensa que asistía a unos fuegos de campamento. Ahora se alega asimismo que no actuaba solo y que contaba con respaldos de organizaciones nazis de Hungría, Germania o Inglaterra. Semejante percepción servirá para incrementar la vigilancia en la Red. Internet donde escribimos aquellos que no tienen otro medio de comunicación para plasmar sus ideas y se ha convertido en el palimpsesto o pizarra donde garabatean las frases (manel tzle fares con que el profeta Daniel avisó de su muerte cercana al tirano Nabucodonosor) es la voz de los que no tienen voz pero también es un medio de control y de seguimiento a cargo de los polizontes del sistema. Hay periodistas a los que ciega la pasión de su oficio y utilizan la red inconscientemente en la ignorancia de que están siendo perseguidos y vigilados por el Supercofrade que es el que en realidad organiza estas movidas. Ellos son los que ponen la bomba y posteriormente se encuentran en primera fila entre los deudos del duelo por las víctimas asesinados. Son los padrinos en el bautizo y llevan la vela en el entierro. Un holocausto de semejantes proporciones- casi un centenar de muertos sobre la mesa- brinda una excelente oportunidad para que salgan en la foto chupando cámaras ciertos políticos oportunistas como Zapatero que teniendo poco que decir y viéndosele hasta el plumero se va Londres y se entrevista con Cameron. Y luego todos condenan y señalan con el dedo a la extrema derecha. Les importan poco los muertos. Lo que les interesa es realizar capital político de la indignación y consternación general que dejan en el público estas masacres. ¿Algún día se sabrá la verdad de lo que pasó en Londres o en Madrid o en Oslo o en Manhattan? Lo de la islamofobia tal vez sea una añagaza debajo de la cual se oculta una pavorosa realidad: la descristianización de Europa a marchas forzadas. Los diseñadores del Nuevo Orden programan un sistema de valores en los que el cristianismo se esté quedando obsoleto. Los enemigos de la cruz laboran en ese afán y utilizan el Islam que quiere decir sumisión en árabe como ariete o azagaya – un verdadero misil sociológico que destruirá nuestras formas de convivencia inveterada para consumar sus propósitos de desquite. En la pared han escrito debajo del signo bíblico de Daniel la palabra Rache. Ellos han traído el odio a las naciones pero, impostores, se quejan del odio mientras enchufan de chorretes de sangre al ventilador para que nos salpique a todos. Al fin y al cabo el terrorismo es su negocio. Terrosismo mental. Terrorismo a mano airada. Terrorismo psicológico. Días de congoja son los que vivimos en tiempos tan peligrosos. El diablo que manda en el mundo mete las narices en todo y luego agita la cola. Agítese antes de usarse.



martes, 02 de agosto de 2011

TODA ESPAÑA FESTEJA A LA GLORIOSA SANTA ANA fotos en grancoyelfranquismo.blogspot.com

SANTA ANA DE MONTARÉS EL ROCIO PIXUETO




Todos los cojos van pa Santa Ana arriba voy yo con mi pata galana, dice un viejo adagio astur. Cuando corre 2010 no he podido subir al monte santo desde donde se otea una de las más espectaculares panorámicas de mar y monte del litoral cantábrico. Quisieron los cielos hacerme abuelo en el día en que la Iglesia celebra la fiesta de la abuela de Cristo madre de la Virgen y mujer que fue de San Joaquín, conque este año mis compadres me pondrán falta. Subía yo todos los años monte arriba entre los piornos y helechales muchos abedules algún roble y bastantes castaños. La autopista que lo cruza ha desforestado bastantes hectáreas de monte bajo pero qué se le va a hacer. La misa es a las doce y tocan las campanas. Tambor y gaita. A la hora de alzar suenan los acordes del himno nacional. Luego baile en la explanada. Que la fiesta tiene un origen sincretista y que era una antigua festividad baquica lo denota el que se tenga por costumbre entre el mocerío pixueto darle a la garrafa con menos moderación que mandan las buenas costumbres por lo que se agarran en lo alto y por todo lo alto curdas que son sonadas y los beodos ruedan por las veredas monte abajo casi sin detenerse hasta la misma bocana del puerto de Cudillero. Pero Dios todo lo perdona y los papás de la Virgen hacen la vista gorda. y mira para otra parte la gloriosa Santa Ana Sin embargo, es muy fuerte la devoción que sienten los mareantes pixuetos por su santa Anina así la llaman porque su ermita alta y bien dibujada cuando la ven señalabdoi el horizonte en dias de mala mar les consuela con el pensamiento de que gracias a la intercesión de la Gloriosa Santa ana podrá llegar a tiempo. Para mí esta fiesta es tan importante como la del Rocío pero celebrada sin tanto fanatismo, sin el señoritismo andaluz un tanto chulesco. Por alla arriba somos más llanos y no tan espectaculares pero hecnhidos tambien de fe cristiana y asturiana hasta las cachas. Aquí van unas fotos captadas de la fiesta durante casi cinco lustros que estuve subiendo al alto de Montarez. Que la santa anina dulce y guapina nos valga.

los inventores del thriller

SHERLOCK HOLMES

Las novelas policíacas son la cosa más aburrida que he visto pero alguna leí en la mili de Ágata Cristi. Los ingleses ganaron mucho dinero con este género y royalties que exportaron al mundo. Ellos son los inventores dej thriller en sus variantes detectivesca, suspense, novela de buenos y malos, novela negra Agotado el género, se decidieron por las novelas de espías que también son un rollo. Un rollo inteligente o como ellos dicen clever porque en ellas no ha de haber ningún milagro y los hechos se decantan por deducción.

 Pocos se meterán entre pecho y espaldas los seis centenares de página del Sastre de Panamá. Sherlock Holmes me cae simpático porque edra un marginal y es un tipo que va a su bola con esa independencia del escocés frente al inglés. Así debió de ser Conan Doyle. Cuando vivía en la capital inglesa algún cachondo me hizo llevarle al 133 de Baker Street, mi amigo creía que la cosa del detective no era ficción, que el policía vivía allí.

 Como novelista Doyle es de la misma estirpe de Walter Scout en cuyo arte aprendió. La novela negra como la histórica ha de tener profundidad de imaginación, un cierto espíritu burgués, pasión por el artificio. Así cuando conviene hace disparar a sus personajes cohetes voladores para dinamitar una coartada. La novela es el arte de seducir y de deslumbrar. Por lo que un buen escritor ha de tener no madera de héroe sino de impostor. Otro aspecto nada desdeñable para mí es la calidad de cocainómano y fumador empedernido. Escribir es  como una adición. No me chuto sino con infinidad de lecturas pero fumo porque la realidad esconde demasiadas interrogantes y todo se disuelve en humo. Las volutas que se alzan al éter desde la cazuela de mi pipa son un exorcismo contra lo sórdido e inevitable de un destino implacable. Además el tabaco crea atmósfera.

 Quien no conoce a los hombres no conoce a los vicios pero tiene el fumeque un peligro: la abulia y fue el aburrimiento lo que puso a Sir Conan Doyle en el disparadero de matar a su personaje dejando que se despeñara por el desfiladero de Reichenbach. Luego tuvo que resucitarlo a cambio de cien libras que le adelantó la editorial. Nunca le satisfizo al autor su personaje que tanto dinero le dio a ganar. A Doyle lo que verdaderamente le entusiasmaba era el espiritismo y no la novela de intriga en la que vierte este escritor escocés toda la racionalidad y sentido común británica por la vía deductiva.  Lo que se denomina cleverness. Un inglés siempre dirá de una película o de un drama en que la acción sale por donde nadie lo esperaba que es Cléver. Sherlock Holmes was a clever thinking machine que no trabaja ya meramente como detective privado sino como guardián de una civilización.

ES UNA LA RUEDA DE LA FORTUNA

Rota celtita


Son las cruces que esparce el camino, las que adornaban la subida al calvario del cerro, allá por donde descansan mis muertos a la sombra del espino que secó, cruces de san patricio que recorrió las ciudades de bretaña con el arpa al hombro y repitiendo en sus sermones la frase en latín “gloriae suae deus nos fecit compotes”. El señor nos hizo participes y solidarios de su gloria, mensaje optimista. Bendecía las chozas y hacia la señal de la cruz sobre los solares un circulo que atravesaban cuatro palos y la vida que fluye sin fin. Rota céltica, cruz gamada que expresa la vida y el movimiento continuo, siempre andamos en danza y a la caza de un ideal brujuleando en el “perpetum movile” ovejas de pación que miran para el firmamento donde se ubican los prados celestiales. Nosotros proponemos, Dios dispone y nuestro destino da vueltas entre las aspas magistrales de la Hukenkreuz. El símbolo lo ponían los carpinteros hasta en el fanal de los carros. Daba buena suerte. Los monjes de san columbino los predicadores de la rota Celica llevaban el evangelio de san juan en las alforjas y su regla otorgaba que los profesos a la vida monástica habían de visitar la tumba de san juan evangelista en Marey Ana en Turquía y prosternarse a los pies de la Virgen de la Durmición en EFESO. Muchos encontraron la muerte al cortarles el paso y la vida los súbditos del Zancarrón fanático. Efeso=effeta, abríos oídos míos a la gracia de la salvación. Aspiraban los irish hijos de san patricio a la vida perfecta y se decía que estaban en estado de gracia cuando eran capaces de escuchar el trisar de la golondrina bajo los aleros. Su día lustrillo o de purificación era el 25 de marzo. Pero tenían algunas costumbres paganas inherentes a su raza como eran la superstición del sol y las danzas de las bacantes en los solsticios (tripudios), eligiendo al abad por insaculación, cada monje sacaba una piedrecilla, a la que llamaban cálculo, de una caja de Pandora que se ponía delante de la comunidad una vez adorada la rota Celica mientras el sacerdote entonaba las preces:

- sal, sal, sal, sol amado

No era un acertijo sino una invocación de la antigua heliolatría. Y en las tardes de invierno cerca de la cruz y la rosa las viejas hacían sus recuentos:

Tortuga, tortuga, ¿qué faces en medio?

Tejiendo estoy la lana y el lino milesio

¿qué hizo tu hijo que murió tan presto?

Cayó del caballo y se ahogó en el mar soberbio

los españoles añoramos a Francisco Franco

Franco en un caballo blanco por la calle Uría




Salva es el gran quiosquero de la calle Uría. Allí ministra y expende periódicos y revistas aunque es todavía joven desde hace unas cuantos años. “es que trabajo la calle, la vida es dura pero nunca hay que rendirse, profesor” me dice y es que la calle Uría arteria principal de la capital astur tiene algo, una fuerza telúrica, un desparramamiento hacia los luceros pues mira de frente y sin achantarse para el monte Naranco.

Se percibe ese aire refinado y señoril de los que tomaban café en Peñalba justo al lado del establecimiento que tutela mi amigo Salvador frente al famoso parque de San Francisco por donde paseaba Ripamilán, la Regenta y otros personajes de Clarín.

EL ÁRBOL DE LA NOCHE TRISTE

En medio del famoso parque estuvo plantado el Árbol de la Noche Triste para mí (ya lo aserraron los operarios municipales pero entre las brancas de los humeros y mayestáticos cedros reales yo he creído atisbar el rostro de aquella mujer a la que yo amaba y que se me aparece en mis noches tristes y me consuela como una Virgen de Guadalupe a Hernán Cortés) y se paseaba a grandes zancadas aquel veterano coronel de las guerras de África delante de su gran danés, el King, amigo de los niños incluseros. El parque de San Francisco ya digo y las alamedas del Bombé poseen una fuerza telúrica que yo percibí cuando llegué hace unos cuantos años a Oviedo siguiendo los pasos de la fuerza que no se rindió porque aquellos mozos que tomaban café en Peñalba los tenían lo que se dice bien puestos.



WOODY

Pero en fin ni un legionario ni un falangista tuvo ninguna intención sanguinaria de matar españoles. Nuestros rogelios también lo eran y tampoco carecían de esa testosterona que ante el peligro infunde valor. Trataban de salvar a España y salvando a España siempre se salva una civilización.

Aquello ojalá nunca se repita pero lo que pasó pues pasó y no valen revanchismos. El talante de esta ciudad es cosmopolita y un si es no es anglosajón (Cascos en su primer discurso ante los padres conscriptos del palacio junto a la plaza de la Escandalera ha hecho votos porque los asturianines de nueva generación vengan parlando inglés, una lengua ayuda a triunfar y de ahora en adelante todos cabos primera, todos bilingües no sé yo) y ahí está la estatua a Woody Allen con un aire descamisado y casual que regresa al hogar con la chaqueta al hombro después de una noche de farra o de dejar a la novia en el portal.

La imagen concuerda poco con la morigeración carbayona. Esta ciudad suele recogerse pronto, se acuesta casi con las gallinas, y nada tiene que ver con el frenesí neoyorquino. Nueva York de donde Woody procede es la ciudad que no duerme. Pero sea. Se trata al parecer el signo de los tiempos que todos “falemos” inglés aunque no ese inglés que yo a veces pienso, la lingua en que soñé y amé sino otro idioma más perronero para hacer negocios y poder presentar una denuncia cuando a uno lo atraquen en el Bronx, pongamos por caso.



CULOS GORDOS.

A pesar de que han colocado ahí esa talla de bronce con la imagen “non chalance” del famoso cineasta y que a Oviedo le sienta como a un santo cristo dos pistolas igual que los culos rechonchos de las gordas de Botero la calle Uría sigue siendo un lugar mágico, la gran vía ovetense por donde desfiló la fuerza y donde Salva expende la querida Nueva España y toda la prensa nacional e internacional y ha tenido la delicadeza de colocar en sus vitrinas mi “Franco y Sefarad un amor secreto”. En muchas librerías de Madrid me rechazaban la obra alegando no admitir un libro autoeditado. “Traiga pa acá” y en dos meses consiguió asentar doce ejemplares lo que no es grano de anís. En Librería Moncloa de Madrid se vendieron diez y en el puesto de la cuesta de Moyano de mi amigo Paco Gomis, siete u ocho. Y así sucesivamente.



COMISARIOS DE LA NUEVA INQUISICIÓN.

Casi está a punto de agotarse la edición lo que no deja de ser un triunfo en oros cuando en España pintan bastos, ha vuelto la inquisición que es un santo oficio laico muy solapado, subliminal e imperceptible salvo para los que sepan bien mirar lo que acontece en este país donde se cacarea tanto la palabra libertad, y pugnaz y obstáculo inexpugnable para el escritor que surja escotero y que cometa el atrevimiento de ir por lo libre y de pensar por su cuenta alzando sospechas y pesquisas en los hocicos y ollares merodeares, murmuradores, de los podencos que velan por lo políticamente correcto, de los comisarios que guardan la línea.

Estos zaguanetes del convencionalismo de democracia a cañonazos que no cesan de santiguarse y repetir lo de “nosotros los demócratas” sin reconocer que un día fueron totalitarios e hijos de jerifaltes del viejo régimen que tornaron la chaqueta, que se dicen liberales pero pisotean la libertad cuando les conviene y se comportan como tiranos hacia los demás forman un grupo una casta privilegiada en la que se arraciman políticos “televisión personalities” lideres del cotarro mediático contertulios consejeros delegados jueces banqueros corredores de Bolsa capos de la mafia judía proxenetas y otros supuestos de mal vivir pero ricos como Creso y más corruptos que la sentina del Queen Mary, alguna que otra ministra que haciendo caso omiso de sus tiempos de chica de alterne educada en colegio de pago ahora hace la calle en la Carrera de San Jerónimo y se sienta chica para todo en un escaño del banco azul, gente que se mueve sube y baja pero siempre incombustibles dentro del aparato se llevan la mano a la pistola cuando escuchan que alguien dice:

-Franco. Franco

Es como si les mentaran la bicha. Por eso digo que tiene mucho valor el que mi amigo Salva me haya vendido doce ejemplares de mi texto sobre Franco. Y es que el espectro benigno y paternal se pasea arriba debajo de la calle Uría.



VISIÓN DESDE LAS ARCADAS DE LA ESTACIÓN

El otro día mientras me quedaba traspuesto en un asiento de la sala de espera de RENFE yo le vi llegar. Era el comandantín. Una paisanas que salían de misa saludaban la llegada del caballero a lomos de una yegua torda como si en vez de un comandante de infantería fuese el mismo apóstol Santiago enarbolando el pendón de Castilla en Clavijo aplastan do con los cascos turbantes y cimitarras agarenas.

-Mirálu que guapu.

-Ye el comandantín, om

-Y que joven ye. parece un rapaz

no le había cerrado aun la barba y todas las tardes subía desde las caballerizas del Milán para cortejar a Carmencita que se ponía roja como una amapola al verlo venir. Eran las cinco de la tarde la hora en que daban suelta las monjas a sus colegiales.



LOS POLO SE OPONIAN AL NOVIAZGO. EL COMANDANTIN ERA POCO PARA UNA FAMILIA DE POSTÍN.

Carmen Polo cursaba segunda enseñanza en el convento de las Esclavas. Fue un amor adolescente que duró para siempre. Ella tenía quince años y él que acababa de sentar plaza en la guarnición de Oviedo sólo veinte. Su primer destino había sido el Fijo de Ceuta de donde fue trasladado a la península. Una época que debió de ser dura y maravillosa en la vida de Francisco Franco. Los Polo, una de las familias más prestigiosas de la capital del principado, se oponían pero el novio tenaz impasible tenaz y con esa forma de porfiar que sólo tienen los nacidos en Galicia no ocultaba su pasión por los rizos de aquella colegiala morena de las monjas y subía a verla cada tarde manejando las riendas de un caballo tordo alto de borrén y fino de cabos según refieren las crónicas. Las señoronas que merendaban churros con chocolate en la Mallorquina se quedaban bocas ante el espectáculo: para tan exiguo jinete un caballo tan enorme.

La historia demostraría que en tales suspicacias esas mentes provincianas y amables, carbayones y carbayonas de digotelo yo no llevaban razón. Corto de estatura voz atiplada y sonrisa de guaje ferrolano asustado y al que todas las balas del Rif parecían respetar dentro llevaba prendido el fuego de los dioses y era un gigante.

Oviedo en su pasado mágico guarda el fulgor de su pasado franquista por más que lo nieguen y le pongan peros a aquel comandantín que resultó ser, dentro de su galleguismo, un gran asturiano consorte. Puxa Asturias. La roja y la nacional. Y viva mi quiosquero de la calle Uría.

(continuará)

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seminario vacio: los pecados mortales de la iglesa ya está en la calle

Anunciamos a nuestros lectores que la novela de ANTONIO PARRA GALINDO EL SEMINARIO VACIO:LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA ya está en la calle. Fue editada por la editorial Anubis de Almería.
En este libros se aborda el problema de los ex seminaristas, los abusos sexuales, los tormentos psicológicos, y la falta de caridad de la Iglesia para con el plantel de sus hijos más selectos. El caso del protagonista de esta novela es que el sigue conservando su vocación, la llamada de Jesús, cuando era niño, pero los obispos, la jerarquía no quieren saber nada y ante sus requerimientos miran para otra parte. Creemos haber plasmado un gran libro en que se analizan los cambios políticos de la España del nacional catolicismo hasta las aberraciones y apostasías de la españa laica del reinado de Juan Carlos I que ha conseguido algo que no pudo lograr ek republicano Azaña, que la gran nación emporio del catolicismo se desmedule. Hoy por hoy España ha dejado de ser católica

ESPAÑA HA DEJADO DE SER CATÓLICA

SEGOVIA LLENA DE MOROS Y DE JUDIOS


06/07/2011



Hace unos meses en una de mis visitas a mi ciudad un moro y un cristiano discutían en la calle de Muerte y Vida y el alauita llevaba la voz cantante, le decía al bautizado una injuria que me apabulló:

-Vosotros los católicos para nosotros oléis mal.

Aquel insulto me dolió en mis carnes vivas y estuve a punto de mediar pero opté por la callada y la huida conociéndome como me conozco pues no soy de esos que achantan la muí y una de dos o el moro acaba en el hospital y yo en la comisaría o al revés. El otro día subiendo hacia la catedral por la calle real varios de estos hijos de Alá- se les distingue porque nunca utilizan zapatos, caminan en sandalias o en babuchas- se paseaban orgullosos y ceremoniosos entre desafiante y orgullosa la mirada. Por todo Segovia no se escucha parlar sino en algarabía. El pensamiento lógico de muchos de nosotros es que “estos nos comen”. No lo decimos pero lo pensamos. Estoy seguro de que esta situación de la invasión callada y subrepticia no es casualidad sino obedece a los programas de un gran diseño hispanófobo que han dibujado los forofos de la teología del Holocausto un verdadero caballo de Troya contra el dogma cristiano. No para ahí la cosa porque el turismo de Israel ha crecido sobremanera. Grupos de señoras gordas acompañando a un rabí apelotonados se dirigen a la sinagoga sita en la iglesia del corpus que ellos reivindican. Percibo ese desaliño, esa falta de confianza, esa mirada irónica siempre debajo de la yamulka y de la kippa de los circuncisos que iban pregonando calle arriba calle abajo por la calle San Juan ahora es la nuestra. El judío y el moro saben esperar, tienen una paciencia milenaria y han caído sobre mi ciudad como bandada de cuervos. Me aflijo pero es poco lo que puedo hacer sino rezar y a lo mejor prepararme para el martirio. Los que creemos en Jesucristo en esta España nuestra laica, y en manos de la marranería, tenemos que prepararnos para el martirio. Se avecina en lontananza una buena sarracina. Puede que se haya repetido en estos años de democracia el 711 en versión corregida y aumentada. Siguiendo las mismas pautas. Antes de que la morisma cruzara en barca o en patera el Estrecho antes llegaron los judíos estableciendo una de las sinagogas más importantes de Occidente en Guadix y luego en Granada. Los enemigos de España tienen mucho dinero y mucho poder ahora mismo pero carecen de imaginación porque quieren repetir la afrenta de don Rodrigo en su cava empujando a las harcas de Tarik. Los enemigos de la cruz ya están aquí y yo me acuerdo de los versos de un poeta mirobrigense en esta hora amarga de apostasía y de rendición:

“Muchos monteros la garza combaten

Neblíes muy ligeros sobre ella se abaten

Por altos oteros los perros la llaten

Malo será no la maten”

La garza es España por supuesto y los sabuesos que ladran y pegan mordiscos sobre sus carnes son la Media Luna y el Menorah. Entre bonos anda el juego y entre moros y judíos confabulados contra la cruz la involución universal. Hoy me duelen los insultos de ese marroquí que decía que nos huelen los pies – ellos siempre andan con pediluvios y zalemas y ellos sí que huelen mal- y me duelen sobre todo la ignorancia y desatención de un obispo libelático como el de Segovia Ángel Rubio que ha cometido la torpeza de abrir la catedral a los mahometanos y los mosaicos para una liturgia de hermandad. Juntos pero no revueltos, monseñor. Este fue el obispo que me negó el pan y la sal cuando le propuse que los ex seminaristas de mi promoción, ante la pavorosa carestía de sacerdotes que padece la diócesis de San Ceroteo, antigua cátedra visigótica, fueran ordenados in sacris y recibieran las ordenes que les quedan: el presbiterado como es mi caso o el diaconado. Nos mandó con viento fresco a la farola. Sin embargo, ha abierto la catedral de Segovia a los muslimes y a los herederos de Anas y Caifás y otros sanedritas que mandaron crucificar al Redentor. Este Ángel Rubio episcopios es un traidor. Y tendrá que dar cuenta de su pecado el día del Juicio. Recomiendo a mis lectores que adquieran mi novela reportaje SEMINARIO VACIO LA PUERTA CERRADA. LOS PECADOS MORTALES DE LA IGLESIA que está a punto de salir de imprenta. Estas cosas me llenan de melancolía pero hay que denunciarlas.